Año I diciembre del 2008 - Primera edición Especial de Poesía.

(…)una hermosa juventud.

Y hermosa y rápida las sorprendió la muerte:

a todas las lanzaron al agua.

¡Ay, cómo chillaban los pequeños hocicos!

(Gottfried Benn - Una hermosa juventud)

 POETAS PRESENTES EN ESTA EDICIÓN

David Santos Arrieta (((Chile – Monte Patria)))

Nicolai Troncoso (((Chile - Santiago)))

Sergio Godoy (((Chile - Serena)))

Daniel Rojas Pachas (((Chile - Arica)))

Poesía Catatónica (((Chile-Concepción)))

Walter Mondragón (((Colombia)))

Mauricio Cuadros Quintana (((Chile - Arica)))

Mariano Shifman (((Argentina)))

Marieta Morales (((Chile - Antofagasta)))

Editado en Arica- Chile 2008 Matilde Granados (((Perú)))
Diseño: Violeta Fernández Riquelme y Daniel Rojas Pachas
Ignacio Cardenal (((El Salvador)))
Cinosargo
Contacto: carrollera@gmail.com Ian Welden (((Chile - Dinamarca)))
Web: www.cinosargo.cl.kz Teresa Iturriaga Osa (((España)))

Gustavo Tisocco (((Argentina)))

Editorial Cinosargo by Daniel Rojas Pachas Luis Prado (((México)))

Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin
obras derivadas 2.0 Chile
 POEMAS DE DAVID SANTOS ARRIETA. llegó la dire gritando como siempre: ¡qué pasó aquí!????
yo más asustado que la mierda di un paso atrás
ningún compañero me acusó
ser sapos no era nuestra astucia
- se calló sola - dijo alguien - hace rato que estaba suelta
estábamos en séptimo básico

ahora yo protejo mi pizarrón de las patas voladoras que cada vez son menos
en las escuelas
los niños fobos comen sus embelecos y las niñas miran revistas que valen
más que un diccionario
o que una novela corta
o que un cepillo de dientes
o que un condón...
ahora protejo al pizarrón

los profesores miramos a los alumnos desde las ventanas de nuestras salas
cada uno cuidando su pizarrón de las patas voladoras que a pesar de ser
menos, todavía existen
latentes
como los gritos de la dire que ahora son menos porque cada vez es menos
el tiempo que se le ve

LOS PIZARRONES cuando ya la escuela queda sola

las pizarras no se borran a sí mismas
las pizarras ni se hablan, imitando el gesto de sus protectores.
las pizarras se embriagan encerradas en la oscura sala de clases.
los pizarrones son nuestros verdaderos profesores las pizarras se comen entre ellas y vuelven a colgarse en su sitio, para que
siempre hay uno las vean.
el conocimiento escolar es así: lizo, oscuro, enmarcado y con un clavo para las pizarras hacen gestos de muerte sin saberlo.
colgar la almohadilla las pizarras hieden sin saberlo.
las pizarras gimen un porfavor, sin saberlo.
...cuando estaba en séptimo básico, de una patá voladora tiré el pizarrón al las pizarras mienten sin saberlo.
suelo las pizarras enseñan sin saber nada. imitando el gesto de sus protectores,
sonó fuerte que sin saberlo, protegen sólo un ladrillo más de la pared (gracias, pink
mis compañeros quedaron asustados floyd)
fue como derrepente mientras en las calles, y ojo alerta, la vida se diluye en la velocidad y la
derrepente ví el pizarrón, corrí y le pegué con mi patada voladora sinrazón
cayó y casi aplasta a dos en la ley de una crisis programada
al ver los ojos encrispados de mis amigos en lo parco de la ritualidad
aceleré el pulso y esperé en las ganas de quebrarlo todo, y ver por fin salir al sol.-
todos esperamos ya saben qué, o a quien,
 Ya no se ven tantos hippies y eso está bien

Imprimir versos en tu habitación, puede ser

Fotocopiarlos en la universidad

Tirar con tus amigas y colarles los versos en sus colales

Creer en el poder

Sentir su pie, con sadomasoquista cariño

Ay, me gusta el sistema no me vendo me arriendo

Me cuelga en los sesos lo que soy capaz

Ver caer las torres gemelas una y otra vez

Gritar estoy muerto y colgar rosarios para la buena suerte

PRECISO MOMENTO

Meterle los dedos al enchufe al cadáver de pinochet

Este es el momento preciso para asustar a la gente:
Una guitarra al hombro
Un chico mirando sobre ese hombro
La sombra de esos escritos
Debe todo esto tener sabor a camino
Dispar es el tiempo, oiga,
Y llevarlo al jardín de infancia donde terminé contigo, amor.-
David Santos Arrieta desde Monte Patria.
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Poeta y psicopedagogo se desempeña como docente especialista en la
comuna de Monte Patria, IV región del norte chico de su país. Formo parte
de la antología Canto a un Prisionero. Antología de poetas Americanos,
homenaje a los presos políticos en Turquía.

Dispar la hermandad
 FOTOS INCENDIARIAS: POEMAS DE NICOLAI TRONCOSO. DÉLIRE DES HIBERNER...

Quisiera bailar milonga contigo

Anclarme a tus caderas aterciopeladas
y en tu vaho rojizo hundir mi rostro
Hasta sentirme vivo.

Quisiera ahora...
Bailar desnudo en tu abrigo

Posarme en tus pechos acaramelados

Y derretir con mi pincel
Tu volcán cobrizo.

Quisiera ahora
Hacer el amor contigo
Pero tú,
PINTURA No sabes que aun vivo.
Me tienes muerto,
Quisiera pintarnos a media luz en una habitación desnuda. Desalojado en el exilio.
Mirándonos con mi mano en tu rodilla, y tus dedos en mi espalda. Mordiendo sobras de tu voz
Yo jalando tu muslo hasta el ósculo de mi cintura,
Pastando mierda de tu "amour?".
Y tú; mordiendo mi corazón con la navaja de tu lengua afilada
Como cobijando un siniestro deseo sexual incomprensible
Haríamos arder la galería avergonzada de esta apuesta,
Contemplando con envidia la alevosía de nuestro gesto ecuánime.
Yo te deshojaría desplumada hasta cuajar tu sangre.
Te estrujaría como una vasija de mármol asomando tus pechos a la luna.
Los maestros nos regalarán pincelazos en medio de la alforja.
Modigliani nos pondrá el romanticismo lacónico,
Y Lempika te esculpirá con su flema de acero feminista.
A mi me arreglará Picasso, para verme como Guernica.
Y aunque intenten plantar la higuera seca de ternura, no podrán
Aunque ese es cuento para otro poema...
Quedémonos ahora en la contienda huracanada de la piel ampulosa,
Por lo menos... hasta que el sol se consuma entre tus ojos.
Y hasta que tu novio te lleve a otro salón de este frío edificio,
Y te retrate en un mamarracho pulcro y sucio, atropellando tu incendio
terracota.
 CONSEJO PATERNAL.

¡¡A ver mierda!!

¿¡Qué le enseñé yo!?
¿Acaso lo crié mariconsito?
Yo siempre le dije,
sea lo que quiera, pero sea lo sea
siempre sea el mejor.
Ya sea en la universidad más prestigiosa
o con una pala y un sombrero.
Así que nada de huevadas.
Mañana levanta ese reverendo culo peludo
y parte a robar ese banco como la gente.
Haga bien las cosas.
Ojalá con harto paco muerto, y una buena suma de lucas.
Yo no crié sacos de hueás mediocres.
No lo crié para robar bazares.
SOBREMESA

-¿Serías capaz de perdonarme, sin importar qué hice y cómo?

-Si

¿Me disculparás cuando te diga con todo mi arrepentimiento qué cosas

terribles he hecho, gozándolas como nunca, sin darme cuenta, pero
consciente a la vez?

-Si

-¿Me amarás igual? ¿Aunque en mí se esconda el monstruo que

desconoces?

-Si _____________________________________________

-Entonces, Papá... perdóname por favor por embarazar a Mamá... no quise Nicolai Troncoso: Soy; escritor sin libros ni lectores. Bizarro resultado de los
hacerlo. Solo sucedió. adoquines de Santiago. Odiado por defecto. Enfermo de pasiones como
toda esta ciudad, sin pretensiones de ser "alguien", soy un conocido
anónimo que hace más Spam en la red.
 POESÍA DE SERGIO GODOY EL POETA DE LAS COMPAÑÍAS.
EL LOCO DE MI PUEBLO
El loco de mi pueblo fue veterano en el 73
Héroe natural de irreales y ficticias batallas;
le acechan , demonios de la noche ;
transita a la locura , divaga sobre horrores ,
profita incoherencias , como sacadas de baúl antiguo .
El loco de mi pueblo
menciona nombres, fechas , lugares y silencios;
se pasea
desnudo por las calles
donde extravió su nombre y la memoria ,
como un pastor perdido .
El loco de mi pueblo
apela a su conciencia negra como su sombra
Sólo le quedan meditación y pánico...
¡ASESINO¡ Le gritan los chiquillos .
El sonríe como un pájaro idiota,
rechinan sus mandíbulas ,
cual tableteo de horror sobre las fosas :
Oh Dios ¡Caín que hiciste a tus hermanos ¡
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El poeta Sergio Godoy nació en 1949 en la Estación de Lambert, pueblo
legendario al noreste de La Serena. Estudio en la Universidad de Chile
hasta el golpe militar. Fue un impulsor de acciones culturales en el sector
popular de Las Compañías, donde la poeta Gabriela Mistral editara sus
primeros textos. Falleció el año 2008 .Aquí uno de sus poemas más
conocidos.
 POESÍA DE DANIEL ROJAS PACHAS (ensoñación de un alto y pierna gorda llena de cicatrices como un
mapa del tiempo)

Los flexibles líquidos escurren dedos sobre el cemento herido

y aquellos pies al viento cercenados acompañan las corneas

infantiles

“la cacería de nuestros hijos devorando en los pliegues delicados

la planicie del fuego”

GRIS

Voces, cruces, como grandes mundos de madera, con hombres

clavados en la espina, en sus extremos lastimados, siguen
repitiéndose los ecos moribundos, vagos y allí dentro, en su plenitud,
efigie de líquidos, océano de benditos, las páginas completas, flotan
Ensoñación dolientes, sufren la verdad y la plaga zambulle cualquier pequeño
pasito, desvaída la huella del confesionario celeste, perplejo el viaje,
Ebrio – Lúgubre (((encanecido de ardor))) las manos de encapuchados y divanes griegos, suman el regreso a
nuestra fuga, donde combinadas las lenguas, retorcidas en choque y
bajo la dimensión relacional, convencidas del teorema, apelan al
Un hilo de miedo quiebra aullando el detritus de tanta curvatura miedo relevante de este campo clásico diseñado para germinar la
vida.
tanta calle macilenta Vida hunde y eleva el fracaso etéreo.
El eje cíclico, eleva y hunde, el fracaso eterno.
coloreando en bruto “extenuada” la pendiente luz
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-La niebla-
Daniel Rojas (1983) Escritor y Profesor de Literatura, ha publicado los libros
de Poesía, Música histórica y Delusión, dirige la revista y Editorial
(oculto-verdadero en una tarde perfumada por oasis de ruidos y Cinosargo. Prepara para el 2009 un nuevo poemario y un trabajo de
sales de inocencia) investigación por el cual fue beneficiado con el fondo nacional del fomento al
libro y la lectura en Chile (Fondart 2008).
-El humo-
 Manifiesto nº 1
MANIFIESTO Nº 1 DE POESÍA CATATÓNICA
1.- Catatónico es mirarse al espejo y sonreír hipnotizado por el asombro de
unos ojos tímidos que sonríen.

2.- Es quemarse con el aire mientras vuelas en cada poro de tierra que grita
un delirio deshonesto.

3.- La hermosura de la rosa sólo es más bella y apreciable al lado de una

mierda horrible.

4.- Es dejarse llevar, olvidar quienes somos, abandonarse, ahogarse de

versos, emborracharse de poesía.

5.- Un poeta catatónico no necesita de gramáticas, sólo necesita de un

fulgurante deseo de crear y ser alguien en la puta vida.

6.- Un poema catatónico surge de la asfixia, y finaliza con la resurrección,

sana la cordura y quema la piedad.

7.- Me alimento de arena, jabones y de vanguardias pero decididamente

creamos maravillas para todos.

8.- Ser catatónico es no creer en reglas, no hay leyes, no hay una norma,
yo soy catatónico, tú eres catatónico, todos somos lo entiende ¡Dios mío!

9.- Yo no miro donde estoy ni siento lo que siento sólo me zambullo, juego y
atrapo moscas y cuerpos leprosos.

10.- Sólo detente y escribe, me envuelvo en hermosura, me desgasto en

palabras, me doy a conocer, esto es libre, ¡cómo lo amo!

10.- Bajo la poesía, bajo al poeta, najo el lenguaje, vomito y respiro poesía.

11.- Me entrego y ya no soy yo, esto es lo que me domina, no quiero

explicaciones sólo quiero crear, sólo quiero vivir en esto escritos.
12.- Nosotros proponemos y poesía del subjetivo, pero del cotidiano (todos
soñamos por eso todos escribimos)
13.- Esto creado, esto que muestro, esto señores es CATATONISMO.
14.- Nos revolcamos en mierda, contradicciones y absurdeces, la idea es
decir la verdad en lo terrible.
15.- Aquí no hay limitaciones, no existe un fin, esto es vida, es creencia, es
vida al poeta, es muerte al detente, esto es creer, esto es mi religión.
16.- La poesía no es lucrativa, ni capitalista, ni política ni de ninguna
tendencia, el hombre escribe porque esa es nuestra naturaleza.
17.- Aquí no nos vendemos, somos viento sin un norte, somos aves sin un
rumbo, libre respiro, me ahogo en sensibilidad, aquí nazco, estoy vivo, te
inundo en versos yo aquí me desahogo.
18.- El problema fue que el humano no se dio cuenta de que además del
mundo hay un mundo hermoso digno de textual izar.
19.- Estoy creando un sin fin de explicaciones, quiero que respires mis
suspiros, quiero ser dueño de tus ilusiones, entrégate y no temas, vive este
mundo y no te juzgues, sé como quieres yo te acepto.
20.- Somos agresivos, enfermos, esquizofrénicos y mal humorados porque
el mundo entero lo es.
21.- No somos una secta, no somos diferentes, somos cada uno de ustedes
crédulos de escritura, vivientes de esperanzas.
22.- Para ser catatónico debes irrumpir en las misas vomitar hasta la última
gota del alma y decir dos poemas tentativos sin coherencia.
23.- Entrega y vende poemas a una sociedad gratuita, no temamos todos
podemos creamos en esto, que sea libre, que sea independiente. Catatónico
soy yo, catatónico eres tú.
24.- El poeta no mira, no siente, no toca, no escucha, sólo ve y mira,
observa lo mejor y lo peor y lo transforma en algo verde y que no tiene forma
coherente para el insensible.
25.- No nos ceguemos a esta luz, invadamos lo prohibido, llenemos cada
espacio vacío, aquí la esencia da vida, en este lugar está todo permitido.
26.- Es agarrarse de la ciencia ficción y sus utopías y realizarlas plenamente
sin necesidad de verosimilitudes.
53.- Aquí no hay consecuencias ni una tendencia. Es sólo una cuestión de
curadera y de decir las cosas como son.
28.- Quien quiere congruencia, para eso están las matemáticas, las letras se
adueñan de la vida y del alma, queremos escribir en inmortalizarnos, vivan
todos los que se atreven, yo quiero más de tu inspiración.
29.- Es reír con todos, es llorar con todos, es vomitar con todos, es matar a
todos. El poeta pierde su rol de dios, se convierte en el Dios de dioses, en el
amo, señor de su verso asqueroso. Cualquier hombre puede escribir
catatónicamente, sólo hay que despertar de tanta realidad inútil.
30.- Con toda confianza hablamos hasta de lo último que nos perturba sin
afeitarnos la lengua.
31.- No hay represión, sólo nos entregamos porque no queremos una
clasificación, somos tan decentes como indecentes.
32.- La teoría es necesaria para destruirla. El poeta catatónico debe
conocerlo todo para hablar de todo, para ser todo y para no involucrarse con
nada. Sólo con su verso inútil, sólo con su saliva desgraciadamente fértil.
33.- La idea es que a todos nos maldiga la poesía, sin entenderla nos
envolvamos en las palabras y nos reímos en ellas.
34.- No quiero aquí a delincuentes de poesía, ladrones de versos ni
plagiadores nerudistas, aquí nace algo nuevo, nace tu alma, naces este
cuerpo.
 Un Poema de Walter Mondragón

35.- Para ser catatónico es necesario negarse a sí mismo, ser una bestia,
una especie en extinción, combinar tu nombre con la nada, llorar con la
lluvia de todos los nombres insoportables de poesía y narrativa ligeramente
despreciable.

36.- El catatonismo nos es poesía. No es lírica, es narrativa, es dramaturgia,

es ensayo, es todo y a la vez nada más que una página en blanco.

37.- El catatónico renuncia a su realidad, renuncia a su verdad, se entrega a TIERRA

su ser, le da alas a su propia verdad a su concepción de mundo y realidad,
no hay versos que rimen ni estrofa perfecta sólo una verdad, la suya, la Este lugar es sagrado;
propia. aquí yacen
los huesos de mi madre.
38.- Un poeta muerto y una calabaza se revolcaron en una madeja de
sentimientos. Por eso me alimento de coágulos y mugre, porque me siento Walter Mondragón
libre de pecado y de leyes terrenales.
2004, en El libro LA MEMORIA DEL AGUA
39.- En esto me entrego, me suicidio y revivo, en estoy doy lo que soy y lo
que no soy por completo. _____________________________________________

40.- No es renegar contra Dios. Su existencia nos es indiferente, es
descubrir que uno es algo y a la vez un punto minúsculo que puede cambiar
la gramática anticuada o simplemente hacer sonreír al estúpido hombre que
se ríe de cualquier cosa para no pensar que su vida es una existencia
aburrida y destinada al fracaso eterno.
Walter Mondragón, Tuluá, Valle del Cauca, Colombia, 1956. Libros
publicados: "Crónica de la Tierra Fácil" prosa, 1988. “Luna de Día”, poesía
breve, 1992. "La Memoria del Agua", poemas, 2004. "El Valle en el
Corazón", prosa, 2006. libros inéditos: "Mínimas Morales" , Apuntes para
una axiología. Prosas. "Los Visos en la Arena", poemas. "El Fuego del
Olvido", poemas. "La Cusa y otros relatos, prosa.
 POESÍA DE MAURICIO CUADROS QUINTANA Decirles quiero, quiero decirles

Que han sido unos robustos y soberanos

Asnos de mierda.

Sí, tú y tú, y tú también…

Montón de pasos predecibles

¿Por qué no se atreven a bailar conmigo

Las danzas de la muerte?

Mientras los gusanos que salen de mis ojos y mi boca

Van susurrando las melodías de mis espejismos:

“Vi ayer a Dios fumando de la mala

El viejo loco
Y al Arcángel Gabriel con cartera,
Ustedes, mal nacidos
Y yo grité: ¡Se acaba nuestra era!
Hijos muertos de mujeres vivas,
Fallecemos, volamos sin un ala.
Espectadores eternos del contacto visual.
Todo mundo miraba a los cielos;
Sí, ustedes,
Se apuntaban, se hacían muecas
Malditas caras rectas y asoladas
Vertiendo sudor y lágrimas secas,
Por el orgullo falso de creer ocultar sus atrocidades, sus bestias.
Quedaban todos tiesos como hielos.
A todos éstos que se pasean por las afueras,
<< ¿Qué pagano nos engaña?>>, decían
Por esa lógica, por esa razón,
<< ¡Es aquél, es aquél! ¡Vamos contra él!>> Qué inalcanzable finitud habrá tenido

Y todos ellos mi muerte querían. El rayo de tu mirada,

Yo me entregué con hojas de laurel Qué derecho oculto descubriste,

Pero su venganza se tragarían Qué absoluto poder de convertirnos en nuestro propio juez.

Al salir de las sombras, Él y Gabriel.” Y ahora, que me marcho

A probar el mejor vino del mundo

Con las monedas que me tiraron,

Una última cosa les digo

Pequeños y gordos burritos:

¡Sáquense la ropa y amen al viento!

¡Ahora mírenme
No miren sólo con los ojos
Cómo sobrevivo en su propio mundo!
Ni piensen nada más que con la mente,
Miren cómo la Estulticia, que es mi diosa y amante,
Que el Hombre más afortunado
Aguarda siempre por mí
Es aquél que lucha consigo mismo.
Y en el asfalto frío y negro de estas calles silenciosas
Adiós.
Nos solemos revolcar,
___________________________________
Mientras ella vierte con sus labios
Estudiante de tercer año de licenciatura en Lenguaje y comunicación en la
Un dulce y embriagador licor. Universidad de Tarapacá. Arica –Chile. Escritor de poesía y narrativa.

Ay, Erasmo,
 POEMAS DE MATILDE GRANADOS mente, las funciones vitales y esta idea de saber marcar la existencia cada
vez que veo el sol.

A papá

Tu partida

dejó en mí

la sensación

1 de querer destruir el mundo.

Sé, que a nadie le debe importar mucho lo que me acaba de pasar.

4
Hoy el viento ha estado junto a mí. Ha atravesado mi cuarto por puro placer.
He sido suya en mi propia cama, mientras mamá cocinaba y se olvidaba de
mi existencia entre los olores de sus guisos que muy bien sabe hacer.
Mi amor
Grande fue el encuentro. Sus labios pronunciaron una sola palabra. Acarició
camina entre partículas
mi corazón y al poco tiempo volví a despertar. La vida una vez más estaba
enfrente. de cemento.

_____________________________________________
2

Matilde Granados: Nací en Trujillo, el año 1986. Estudió Lengua y Literatura

Ahora más que antes te llamo, a ti, mujer de piel mortecina. Decirte que
famélica me siento por ti. No mantengas en espera mis manos. Ven, dime
que no hay definición para mis ojos desviándose puente al cielo. Bórrame la
en la Universidad Católica Santo Toribio de Mogrovejo. Obtuve el segundo
puesto en el concurso Lundero (2001) y el primer puesto en los II juegos
Florales Javier Heraud a nivel regional. He publicado el poemario Para oír el
solfeo exiguo de mi cuerpo. Soy coordinadora de Diantre, arte y cultura.
 POEMAS DE MARIANO SHIFMAN MATERIAL DE INTERIORES

Lo has visto o lo verás,

la guarda del decorado desprendiéndose
en tibio silencio
desde ambas márgenes.
Uno u otro hábito cubrirá el lento curso
hacia la serena rendición de sus formas.
Es la zona más débil de la materia
replegándose
sobre nuestros días por venir.
Ya todos sus colores carecen de motivos
pero ella, la guarda, nuestra guarda
aún no abandona la muda empresa
de seguir estando allí.

Es don de ojos vírgenes no advertirlo:

la tregua estampada en estas cuatro paredes
-el endeble papel de aplazar caídas-
sostienen nuestro oscuro equilibrio,
la secreta alquimia de seguir estando aquí.

EN ESTA PLAZA

Y aquí me cuento
entre infinitos modos
de no ser yo:
otra caída de sol
puliendo rostros
contra la tarde agonizante,
pasos sin culpa
sobre la grava reseca,
los ciegos dientes de un perro
mordiendo al mundo
en medio del hueso...
_____________________________________________
Algo sigue royendo
los restos de una falsa promesa
Nacido en Buenos Aires en 1969, publicó el libro "Punto Rojo" (Primer
Premio XI Certamen de Poesía, Editorial de los Cuatro Vientos, Buenos
por encima del vuelo de las palomas.
Aires, 2005). Poemas de ese libro, y otros posteriores han sido publicados
en diversas revistas.
UN POEMA DE MARIETTA MORALES RODRÍGUEZ, DE POEMAS A Las luces de león de los cines,
CHILE: LAS CARAVANAS DE LA CALLE DE SANTIAGO
en el sabor del polvo blanco en el baño.

Emulando a la hija vertiginosa,

que lanza bocanadas de angustia,

en la elegancia decadente

de un palacete de la vida alegre,

huyendo de los paparazzi,

los malditos engendros de Fellini.

Observaron a los perros famélicos

que comen la sobra mezquina

de un banquete sibarita de un duque,

en el brillo de las calles de Santiago,

en las piedras de las caminatas.

Los semáforos cambian una pincelada fatua,

de un pintor renacentista,
Deambulo por las calles de fuego,
en los bailes de los espárragos.
como el ave muerta que cae,
Las esquinas de las calles de Santiago,
en las fontanas de las monedas,
como polos achatados del aliento de un rinoceronte.
de esos viajeros que regresan de una elegía .
 POEMAS DE IAN WELDEN: CERROS Y CERRAS

Tu sabes quizás, que aquí en Dinamarca no hay cerros ni montañas. A lo

más, colinitas ingenuas e inocentes. La última vez que estuve en Chile, sus
cerros me impresionaron el alma. Como si fueran seres vivos y autónomos.

Es el puente del malabarista travieso.

Un torrente del cántaro de vino,

Cerra mijita rica
cae la noche sobre las calles de Santiago,
Cruzando Calle Bandera
me topé con una cerra maravillosa.
como un rinoceronte alado
Ojos llenos de estrellas solitarias
y su loma suave como la redondéz de la luna.
sobre las avenidas resbaladizas,
Era una cerra diosa del Diciocho de Septiembre,
en la gigantografía de la belleza . dedales de oro en su follaje verde
y bordados de yuyos en sus faldeos.
_____________________________________________
Cerra mijita rica! le grité
tomándola de un brazo
Poeta chilena (Antofagasta, 1973). Diplomada en gestión cultural por la acompañándola Calle Bandera arriba
Universidad de Los Lagos. Ha publicado el poemario Cartas abiertas a donde me abrió su puerta.
Serguei (2000) y fue favorecida por la Beca de Creación Literaria mención Tras esa puerta iniciamos sin preámbulos
Poesía el Consejo Nacional del Libro y la Lectura (2001). Textos suyos han el ritual de la cerra y el escalador.
sido publicados en diversas antologías Trepando,
enterrando mi cara en su sima
lamiendo, horadando y gimiendo.
Cerro maricón POESÍA DE TERESA ITURRIAGA OSA

Pequeño y alegre
cuan solcito recién lavado
voy dando saltitos calle abajo
para juntarme con mi mamá

Bolsillos llenos de preguntas

y en mis manos
una fé incondicional en la vida.

A la vuelta de la esquina
y de un zarpaso magistral,
un cerro negro como un gato
me hizo despertar

Cerro en mi espalda

Un cerro se me acerca
y se encarama de un salto en mi espalda.
Ahora ando contento por ahí,
jorobado. Sí
cruzando tajamares fantasmas
reflejándome en las vitrinas nocturnas Sí, lo reconozco: soy una pesada
de La Alameda
orgulloso. preguntando, llamando,

insistiendo ante la puerta virtual...

_____________________________________________
¿Cómo estás?,
IAN WELDEN: Nació en Santiago de Chile en 1948. Estudió Comunicación
de masas y gráfica en la Universidad Técnica del Estado. También estudio ¿y tu salud?,
cine en la Escuela de Cine de la Universidad Técnica de Santiago. En 1974
viajó a Barcelona donde, aparte de escribir toneladas de poemas y cuentos ¿tu ánimo?,
que jamás publicó, trabajó como interprete y radiooperador a bordo de un ¿cómo van tus proyectos?...
barco que buscaba petróleo a 15 millas de la costa de Barcelona.
En 1975 viajó a Dinamarca donde clavó su bandera chilena para siempre. En fin, perdona mi falta de tacto,
Aquí trabajó en los campamentos para refugiados de la Cruz Roja, donde, pero no es curiosidad,
entre muchas otras tareas, coleccionó poemas y relatos de refugiados de
casi todos los rincones del mundo. tampoco impertinencia, compréndelo.
Sucede que a veces me cuesta Gracias.

caminar en esta soledad, Sí, hay cruces energéticos,

sentir la música callada, azares que se empeñan en negar

y por eso mi alma envía regalos, humildes textos los sesudos de la lógica,

que no dejan de ser eso mismo, y aunque eviten la observancia de los números,

humildes textos, poco más. están escritos, sellados para siempre.

Echo la vista atrás, Esa física y química perfecciona el puente,

recuerdo cuando estudiaba geometría cábala entre la tierra necesaria y la imaginación.

para sobrellevar mi dualidad, Prosa poética.

y me suspendieron las prácticas. De manera que a veces necesito tus palabras

En aquellas regatas no había cauces y disculpa si los recuerdos

para aliviar mi hiperestesia me impiden ver el bosque.

-mística, sensual, oriental, Aprovecharé estas semanas para volver a mi infancia

llámese como se quiera. y recobrar sensaciones,

Pero llegó el día en que tú y yo nos cruzamos ahora voy a desaparecer del mapa conocido,

-conste que me acerqué a ti con un despiste descomunal, feliz cumpleaños,

no te creas nada de eso príncipe pescador.

que algunos llaman casualidad y pasan página-,

_______________________________________
y tú me saludaste con un gesto inolvidable...

En ese instante, me diste un nombre Teresa Iturriaga Osa, nace en Palma de Mallorca y desde 1985 reside en
Gran Canaria. Es Doctora en Traducción e Interpretación por la Universidad
que aún conservo. de Las Palmas de Gran Canaria y su investigación académica se centra en
la traducción de la literatura, la publicidad turística y el periodismo de viaje.
EL DISCURSO DEL ÁGUILA: POESÍA DE IGNACIO CARDENAL II

Vestido de jaguar él me asfixiaba

Por más que yo peleara, me vencía.
Rogué, pues, con firmeza, con valía
Al viento caprichoso que soplaba
Doquiera que mis alas extendiese
Buscando antes que nada ser más fuerte
A fin de concretar mi buena suerte
Que el mundo, de seguro, ni entendiese.
El hálito de estrella vespertina
Lanzóme a las montañas de las sierpes,
Ahí con dura garra ante la muerte,
El vil fracaso en ruta mortecina,
Luché contra el señor ya desollado.
Luché sin comprender que sus serpientes
Buscaban con la astucia de sus mentes
Dejarme totalmente desplumado,
Y no por ser en sí cuestión absurda
I Surgida del señor cual rara idea
Sino por ser el fin el que recrea
El día en que por fin el rostro viera Esencia nueva de la que antes burda.
De Tonatiuh el de brillante tiara
Y el mismo en que Tonantzin, madre tierra,
Entre sus tiernos brazos me arrullara,
Hablaron mis ancestros, mis abuelos,
Mis padres escucharon sus sentencias.
Felices estuvieron, pues cien vuelos
Auguráronme todas las sapiencias.
En el nido cantaron mi pasado,
De grandes personajes fue compuesto
Dijéronme que yo estaba marcado
Por reinos que arrasaron con el nuestro;
Mas verdad era que en mi ser tenía
Las fuerzas de otras grandes realidades,
Y así, con persistencia yo sería
Un águila de humanos y deidades.
Creí por mucho tiempo tales cosas
Tratando de vencer el negro manto
De aquel que con su espejo y sus lujosas
Pieles a los guerreros causa espanto.
 III
Mas siendo que estos planes ignorara
Debí de resignarme a mi destierro.
Quise angustiado, celebrar mi entierro,
Que en el nido mi vida se olvidara.
De Xolot en los reinos vagabundo
Erré sin dirección y sin sentido
Moría el sol, me daba por vencido
¡Mis alas no servían en el mundo!
Quitarme cada pluma me aterraba
La idea de morir mi alma roía
Y no fue hasta cruzar con una arpía
Que perdí todo lo que más amaba.
Desplumado, herido, solitario,
La lluvia se cernió sobre mi carne
Volver al gran camino era muy tarde
Me había derrotado mi adversario,
Aquel de las brillantes profecías
El mismo que al Quetzal reverenciaba
Aquel que entre las nubes anhelaba
Alzar el vuelo por extensos días.
IV
Lloré como los cielos invernales,
Lloré copiosamente sin mirarme:
Las plumas empezaban a brotarme
Brotaban con licores celestiales.
Cumplí de tal manera los mandatos
Que el Dios omnipresente hubo trazado
Mas no comprendo aún ser desollado
En aras de enmendar mis arrebatos.
Quizá será mejor no hallar la causa
Sino localizar el objetivo
La meta por la cual me encuentro vivo
Que busco sin parar, sin darme pausa.
Unido con el áspid yo descubro
Alturas otras que quizás alcance,
Buscándolas tendré justo balance
En el futuro que por hoy vislumbro:
Me veo entre las nubes relatando
La historia de mi esencia, mi natura
Llamada por la gran literatura
A ser feliz palabras hilvanando.
V
No niego que los cielos son nublados
Ni niego que me falten muchos años
Mas es preciso superar los daños
Si quiero ver mis sueños realizados.
El quinto sol me causa incertidumbre,
También las advertencias del anciano
Triste sería que mi obrar profano
Trajérame no más que pesadumbre,
Pues hoy en estos días solo impera
Cortarle al pensamiento la soltura,
Dejar a la mitad su envergadura
Y hacerlo presa de la hambruna fiera.
Voy a luchar por físico sustento,
Igual que por nutrir mi mente y alma
No importa si al volar pierda la calma:
Vendrá a socorrerme el dios del viento.
Y viéndome enfrentar el nuevo día
Sabre que soy el águila por siempre
Fundida con mi espíritu de sierpe
Dispuesta a concretar mi profecía.
___________________________________________
Ignacio Cardenal nació el 4 de julio de 1988 en San Salvador, El Salvador.
Realizó sus estudios de educación media en el Liceo Salvadoreño y
actualmente pertenece al taller literario Dos Mundos formado al interior de la
Universidad Nacional de su país.
 POEMAS DE GUSTAVO TISOCCO

Certeza
A los desaparecidos.
Tengo la certeza
A sus madres.
de que mi abuelo Pedro se quedó dormido
Ellos parieron a sus madres
y me lo robaron barcos piratas.
y estas llevan sus fotos mostrando al mundo
Sabido es que estos bárbaros
que no hay naufragios.
aglutinan fortunas,
Ellos, los ausentes,
trofeos, tesoros…
denuncian con sus gritos

la poca memoria ___________________________________________

de los que salvándose Gustavo Tisocco nació en Mocoretá –Corrientes-. Tiene publicados cuatro
libros "Sutil", "Entre soles y sombras", "Paisaje de adentro" y “Desde todos
se quedaron en la barca. los costados” y tres CD "Huellas", “Intersecciones” y “Corazón de níspero”,
además de diversas antologías gratuitas en diversas partes del mundo como
Sus madres también gritan Argentina, España, Chile, México, Colombia y Perú.
Recibió varios premios donde se destacan PRIMER PREMIO DEL
y descubren que en el fondo del mar CONGRESO DE MÉDICOS ESCRITORES en el año 2004 y 2006
respectivamente, PREMIO REVELACIÓN A LA CALIDAD LITERARIA en el
florecen jardines. encuentro “Buenos Aires Poesía-Reunión de voces”
 POEMAS DE LUIS PARDO

Revólver

Para mí que tú buscas a las mujeres peligrosas.

Together
Recién me perdí esta mañana
entre alfileres, papeles,
la indigestión metafísica de los veinte.
Estoy.
Me ajusto.
Herética autonegación
para poder ser
un mueble más en tu sala
que bebe cerveza y bufa
refugiado entre tus tenazas,
el horno, el seguro,
los perros, la camioneta nueva,
el w.c. de porcelana y tus bragas colgadas,
para presumir a los otros
nuestra mexican mid-rotten-class way of life
que nunca alcanza la zanahoria
y "ser" felices;
hasta que de tanto reír
se nos tatúe la sonrisa
y el corazón
se nos vuelva excremento.
Es más:
yo creo que te excitan
-decía,
paseando su índice entre los rizos del pubis
y el camel -húmedo-
encendido en sus labios
La giré
y entré tan profundo como podía
mientras le tomaba el vientre
como se acaricia la panza de una pistola
antes de ganar la ruleta
o perder la apuesta.
Te llamo el martes;
dijo al ponerse el sostén
quitar las cortinas
y hacerse de luz.
No pude abrir los ojos
hasta que cruzó la calle
y me encendí un cigarro
maldiciendo a mi buena suerte.
___________________________________________
Luis Pardo. Un gato cualquiera, cercano a los treinta y que dice escribir
poesía y algo de narrativa. Dejó atrás las pretensiones curriculares, por lo
que prefiere no hablar mucho de su formación, si es que la tuvo. No tiene
reconocimientos ni ha ganado premios pero sí algunas publicaciones.
 www.cinosargo.cl.kz

(…) bajo cielos de cemento

en un paisaje abstracto de palos secos
estatuas dobladas alas de murciélagos y picos
horcas resbalosas
cadáveres y gallos carnívoros
y todos los rugientes monstruos finales de la
“imaginación del desastre”
son tan sangrientamente reales
es como si todavía existieran realmente
y existen
sólo el paisaje ha cambiado (…)

Ferlinghetti – Un Coney Island de la mente.