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Programa Edición 08 Radio Web Digital Mundial Ingrid OdgersMartes 20 de enero de 2009
MARIETTA MORALES RODRIGUEZ - ANTOFAGASTA, CHILECARTA A BONO EN PARIS
Estoy como en ese cuarto de hotel de un millón de dólares.Observando a través de la ventanacomo cae la nieve,humedeciendo las calles de la ciudad.Escuchando The matter more pretty of worldrecordando esas viejas canciones del patio del colegio.En que todo lucía como una moneda de centavo.Eran los tiempos que las distancia me parecían remotasy estar sentada en los pasillos de los aeropuertosuna situación casi irreal.Ahora en este pulcrísimo hotel, envuelta en un vestido blanco.Todo ha sido vertiginoso y casi cinematográfico,cuando el carretero de la muertecaminaba hacia el cementerio.Mis mundos se derrumbarony todo se evaporó entre mis manos,y solamente pude guardar tu fotografíaen mi baúl.Eran los tiempos en que soñaba estar contigoen un castillo de Dublín,construyendo esos mundos perfectos,donde no existe el desamor.El tiempo corrió como atleta soberbio.El carretero de la muerte se alejó para siempre.Galopé hacia tierras áridas , desafiantes.Levanté circos como hongosdespués de la lluvia,aprendí a sentir el látigo del silencio.Lancé muchos papelesy aún escuchaba tus canciones,cuando caminaba por las calles empedradas de laciudad.Ahora los transeúntescorren de un lado a otro,como esa niña que se levanta temprano para subirse al microbús .Saco del bajón aquel libro bellamente impreso,y siento , mi querido Bono,que ambos estamos envejeciendo.
MADRID /SARAJEVO /BERLIN
 
Son las linternas feroces/que emergen desde el fondo de una maleta,que vieron como la línea del tren/se rompió como gacela quebradiza.En el palpitar de las calles desoladas,de esos resplandores que entraron por laventana.De esos sueños metafísicos,de aquella radio que anunciaba/el desembarco delos ángeles/y dibujaba/ese severo retrato familiar.Esa imagen etérea/cuelgadesde lo alto/de un péndulo.De ese tiempo que corrió/como telégrafo frenético,en busca de esa comedia mal representada/que es el estallido de una granada,al final de una calle de Sarajevo.
EL AMOR EN LOS TIEMPOS DE LA DESESPERANZA
En el teatro de marionetasel estruendo de Pucciniretumba en tus oídos.Es la vorágineque te ahoga entre edificios y jeringasen los atardeceres,en las melodías del clarinete, junto al café evaporado.Buscas la vida en el cajón de fósforosentre el baño y la cocina .En la cantina de la esquinael sonido de los látigos anunciaron la última travesuradel ángel descarriado.Al sonido de Armstrong,que cae como la lluvia de los anuncios en las calles húmedas,la fotografía de fin de siglosque estremece los amaneceres del mundo.
JOSÉ DIEZ - ANDALUCÍA - ESPAÑA
Agazapados en las sombras parece que sonríen, y sólo afilan sus colmillos. Lapresa es apetitosa y ellos tienen hambre. Banquete de lujuria se prometen.Sólo necesitan emboscarse, lanzar cánticos de sirena hablando de paraísos,de promesas. No escuches esos cantos, niña. Aléjate de ese mar de aguastranquilas, muertas, y deslízate en el torbellino de tu juventud hasta crear tupropio remanso.(JDD. 2000)Echadme una mano, viejos, que no puedo con la aurora que me trae estachiquilla. Testigos sois de que no puedo, ni quiero, a solas estar con ella. Y noes temor lo que lo impide; es cariño paternal, o de abuelo la ternura. ¡Malditaedad que no me da otra alternativa! (JDD. 1999)Ya se acerca al mar el río
 
Se seca de sal y arena.Atrás dejó las frondas.Atrás los esquivos meandros.Atrás los cantarines saltos.Atrás los remansos de paz.Atrás el torrente orgulloso.Atrás el reflejo de luna.en el espejo de sus olas inquietas.Atrás los muertos confiados.Atrás los campos engendrados.Atrás las fuentes nutrientes.Atrás el nuevo río que empuja.Ya estás, río, en el mar.Seco de sal y arena.¡Río, río, no puedes llorar tu pena!Tienes lágrimas de cristal.Lágrimas de sal y arena.(JDD. 1999)Que el viento te lleve mi virtual beso, húmedo, cálido o frío. Sólo tienes queacercarte a la pantalla y besar mi nombre. Es tu opción. También puedesescupirlo. Pero has de decírmelo para que yo, acercándome a ti, pueda sentirtehúmeda, cálida o fría.(JDD. Junio 2001)Un viejo es un viejo moribundo de soledad.Un viejo es un viejo con lágrimas y no lloraUn viejo es un viejo con la memoria marchita,con la esperanza marchita con el deseo marchito.Un viejo es tan poca cosa...Tan inútil es un viejo...(JDD. Junio 2001)
A una poeta querida
Ah, las metáforas; siempre llenan el alma de incertidumbre! ¿Qué contienen tusmetáforas, niña? ¿Son presagios? ¿Qué dice tu mensaje, lleno de ambiguossignificados? Ahora tu amor ausente estará llorando, queriendo comprenderte.Sólo ha entendido que no está en tu esperanza, sólo en tus sueños, y eso espoco. El quisiera tenerte en sus brazos despiertos, estar en donde tú estás,ocupando el mismo espacio. Despierta o dormida, él sólo necesitacontemplarte de cerca, sentir tu aliento. Y luego dejarte, despierta o dormida,con la promesa de su amor eterno. E irse por el camino que tu pintas de flores,en busca del nuevo firmamento. Y allí encontrar una nueva estrella vacía quesea vuestra morada eterna. Pero.... puede que tu amor esté diciendo: Ah, lossueños, las mentiras, las metáforas.¡Malditos seáis, malditas sean! Que nospermitís vivir una apariencia de vida hermosa. Hasta despertar. Y conocer laamarga verdad. Y con ella vivir hasta la muerte. Sin otro sueño, sin otra
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