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Enrique Lihn
Poesías, cuentos, algún ensayo Y algo más
Recopilación de cosas sueltasPor Tiago.
 
PORQUE ESCRIBÍ
 A Cristina y Angélica
Ahora que quizás, en un año de calma,piense: la poesía me sirvió para esto:no pude ser feliz, ello me fue negado,pero escribí.Escribí: fui la víctimade la mendicidad y el orgullo mezcladosy ajusticié también a unos pocos lectores;tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.Pero escribí: tuve esta rara certeza,la ilusión de tener el mundo entre las manos-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barrococon toda su crueldad innecesaria-.Escribí, mi escritura fue como la malezade flores ácimas pero flores en fin,el pan de cada día de las tierras eriazas:una caparazón de espinas y raíces.De la vida tomé todas estas palabrascomo un niño oropel, guijarros junto al río:las cosas de una magia, perfectamente inútilespero que siempre vuelven a renovar su encanto.La especie de locura con que vuela un ancianodetrás de las palomas imitándolasme fue dada en lugar de servir para algo.Me condené escribiendo a que todos dudarande mi existencia real(días de mi escritura, solar del extranjero).Todos los que sirvieron y los que fueron servidosdigo que pasarán porque escribíy hacerlo significa trabajar con la muertecodo a codo, robarle unos cuantos secretos.En su origen el río es una veta de agua-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-luego, al final, un mar que nadie vede los que están braceándose la vida.Porque escribí fui un odio vergonzante,pero el mar forma parte de mi escritura misma:línea de la rompiente en que un verso se espumayo puedo reiterar la poesía.Estuve enfermo, sin lugar a dudasy no sólo de insomnio,también de ideas fijas que me hicieron leer con obscena atención a unos cuantos psicólogos,pero escribí y el crimen fue menor,lo pagué verso a verso hasta escribirlo,
 
porque de la palabra que se ajusta al abismosurge un poco de oscura inteligenciay a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.Porque escribí no estuve en casa del verdugoni me dejé llevar por el amor a Diosni acepté que los hombres fueran diosesni me hice desear como escribienteni la pobreza me pareció atrozni el poder una cosa deseableni me lavé ni me ensucié las manosni fueron vírgenes mis mejores amigasni tuve como amigo a un fariseoni a pesar de la cóleraquise desbaratar a mi enemigo.Pero escribí y me muero por mi cuenta,porque escribí porque escribí estoy vivo.
Álbum
Otro es el que manipula nuestros actoscuando ellos nos empujan a la derrota, untahúr en cuyas manos somos una carta marcada,la última y el miedo y el recuerdo de uncrimen.Pero ni aun siquiera el personajede una vieja novela de aventuras:los juegos del azar son todavía juegosy la violencia, en cualquier caso,redime.Quien nos reduce a sombras en la sala de juegoes una sombra él mismo menos libre queotras,una condensación de absurdos personajesalgo como el horror de un álbum defamilia.
Celeste hija de la tierra
No es lo mismo estar solo que estar soloen una habitación de la que acabas desalir como el tiempo: pausada, fugaz,continuamenteen busca de mi ausencia, porque entoncesempiezo a comprender que soy un muertoy es la palabra, espejo del silencioy la noche, el fruto del día, su adorable

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