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AMBROSÌA ONOMATOPEYA
A MIS CÒMPLICES LITERARIASGRISELL, LILIAN, MARY LUZ, RAQUEL, LAURA, ANDREA, GEMA, ALICIA,BRINDISI, ATODONO, ESTHER, YIRA, CARMEN, ISA, INSPIRADA, GLORIA CECILIA,PATRICIA INÈS, DANROO, LOURDES, NORMA DEL RISCO, ALEJANDRA, PAMELA Y TODO MIAPRECIADO GRUPO DE SIN CENSURARTE… ASI ME LAS CENSUREN…
Eres la ambrosía de los giros de mis versos. La musa de los desencantos quecanto, cuan cuerdas sin guitarra. Mujer de hilos dorados, de miradaingenua y fatal. Camino de luz vagabunda y destino descalzo. Brotanmuertas las ilusiones de las lágrimas de los ríos. El desencanto es latristeza de una historia, que se marchitó desde antes de conocer la vida.El calor tibio de las cenizas de tu agonía amorosa, calienta la gelidez de lashuellas de los aromas de mis desencantos. Una vez más, despertamosabrazados a los maderos del naufragio. Ya no escribimos sobre laspáginas en blanco de nuestros diarios: simplemente vivimos y nosdejamos arrastrar, cual suspiros de espumas.Sin ti, mi vida es un carrusel sin sentido ni estrellas; así opinen los que noscensuran: que eres un avechucho de mal agüero. Mi vida ha sido, lo quetenía que ser, por haberlo escrito el azar, desde antes de dar un primerpaso. Te conocí por voluntad del destino, así como he tropezado conrosas, con el viento, con ilusiones, con barro, mierda y murtes. Heencadenado mis recuerdos con versos eslabonadores. La forja ha puestoel fuego y tú, el aroma de tu piel para embriagar al imaginario de losversos.Tú y yo, solos nos abrazamos frente a la oscuridad del destino. Desnudoscompartimos el calor de nuestros sentimientos y la demencia de lossueños sin riendas. Soy el escribano de los versos de tu sombra, la queme persigue y me desvela, más que el sopor de un infernal verano. Nadieescucha ni comprende, la razón de los gritos desesperados de mi alma.
 
Por culpa de los sones de mis versos ¡Nadie se imagina el infierno quevive mi sangre por dentro! ¡La tristeza se ha convertido en una horriblecostumbre de mal agüero! ¡Lloro cuando me deprimen tus recuerdos!Eres la ilusión que brotó del eclipse total, entre el Sol y la Luna. Eressarcástica como las quimeras, a las que se aferra el éxtasis. Cabalgascomo una amazona, los vientos huracanados del orgasmo y te perciboenamorada, por las chispas diamantinas de tu mirada y el brillo ígneo quetranspira tu piel, como un efluvio de la ansiedad de la floresta.Por el sabor de tus besos, no me puedes negar que estas ahí. Relato el amorcogitabundo que me paraliza cuando te contemplo desnuda. ¡Hermosacariátide que soporta: todas mis tristezas y alucinacinadorasobnulaciones! ¡Bésame! Con la pasión carmín de las donnas ¡lamentado!¡A veces vivo con la fogosidad del ímpetu desolado, por culpa de tuindiferencia asesina!No des ni un paso más hacia el olvido ni hacia el acantilado, en donde terminael camino. Me cansé de decirte lo que pienso en mis versos y de hacermedaño, ignorando las huellas de tus desprecios. ¡Levantémonos paraenfrentar, el medio día de nuestras vidas! Mirando hacia el horizonte.Ignoremos las sombras que nos hacen daño, peor que los conjuros.Hechicémonos con la magia blanca del amor y purifiquémonos, con elfuego sacramental e intimista de nuestros holocaustos.Como los augurios de las avechuchas del Jardín de las Ninfas, el actuar de lacelestina heredó las artimañas de las perdidas. Es absurda la concepciónlameculos que tiene de la vida y es horrible la antología de recuerdos queheredaron, caros, murtes, pastranas, gavirias, garavitos, marulandas,Rodríguez, escobares, santofimios, urreas, badlissi, mendez, ruedas,boteros y cientos de engendros, por culpa de la salvaje e insaciable sed
 
de uno de sus miembros. El corazón del poeta entretiene con su creación,bellos mamotretos de aliento largo.He aprendido del aliento equilibrado de la música, la parquedad de laelocuencia. Examino la magia de las líneas de la vida y la soledad de losescándalos que destruyen con su superficialidad a los destellos de loselegidos, para que no ramifiquen cual árboles, el ritmo y significado desus poemas. La idea del yo me abandona o muere, cuando siente elcuerno de la espada dentro de las vísceras. Me recompensa el tiempo quese jacta, del privarme de los pensamientos absolutos. Pienso con lalucidez de las máscaras y la sintaxis del discurso transformador.El ritmo de los sueños en verso, deben ser formas claras y definitivas paraque funcione el concepto. No podemos reducir a simples objetos, a lospensamientos de nuestros sentimientos, parafraseando cuando luchamosinternamente con las ideologías abstractas de la realidad. Existe unlenguaje desesperante e irreflexivo, que es poco congruente con eldevenir humano. Somos los eternos ignorados y olvidados, por el mundointelectual prostituido y profesionalizado. Ignoro a la misteriosa fuerza delas derrotas y de las evasiones que se cantan en los sueños. Las cárcelesdel pueblo son anónimas como el barro que corre de abajo hacia arriba,pero nadie ve ni escucha nada, es como si el miedo se hubiese juramentado en la Costa Nostra y la sociedad se sintiera orgullosa de sertratada como una puta decente.El dolor golpea con sus sonrisas a mi nostalgia, como el último recurso de unabomba de tiempo o mecha lenta. Me han censurado por haberle tocado elculo a la muerte y seducido a un ángel gabrielito. Me he acuartelado porsentirme sucio como los coroneles, de las mágicas desapariciones. No soyun poeta surrealista, simplemente escribo para no mendigarle al tiempo,oportunidades. Ahora entiendo la sucia labor de la muerte y suobstinación con la limpieza social. Dicen que si abro la boca, me toca o
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