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Ella habla en un lenguaje extraño. Parece que le hablara al aire, al infinito, aalgo inmaterial frente a sus ojos. Sigue hablando, sigo sin entender a que hacereferencia. Nunca había escuchado esa lengua, ni se parece en el acento aalguna en particular, no tengo idea de donde puede venir. Ella es visiblementebella: cabello largo, negro, brillante, liso. Sus cejas son gruesas, le otorgan unaire de expresividad capaz de demostrar ternura y enojo con extrema facilidad.Ojos negros. “De un café muy oscuro” como dirían otros. Su cuerpo esllamativo. No es voluptuosa, no inspira malos deseos. Es parte de un conjunto.Un conjunto suficientemente armónico como para mantener mi atencióncautiva en ella. Huele a lo que deberían oler los ángeles. Es una ilusión.Menciona a Kafka. A alguien de apellido Samsa. No escucho el nombre, pero séde quien habla. Del bicho grande y desagradable que una vez fue humano. Lametamorfosis no fue solamente de él. Fue mucho más drástico el cambio deactitud de su familia que el de su cuerpo trasmutando la especie. Él nunca serepudió a si mismo. Convertirse en un insecto sucedió tan naturalmente para élcomo pudo haber sido morir en un accidente. Su familia lo toleró de algúnmodo al inicio. Terminó odiándolo. Pero ninguno tuvo el poder de matarlo. Terminó dejándose morir de hambre.Ella dirige su mirada hacia mí. Pero sus ojos no se posan en los míos. Van másatrás, su mirada me atraviesa. Alguien vigila atentamente mi espalda. Debeestar pensando en aprovechar este momento de distracción mientras piensoen una mujer y un insecto para robarme. Quizá matarme. Debí cometer algúncrimen sin darme cuenta. Dejas un cigarrillo encendido y causas un incendio.Das un disparo que crees que sólo lastimará el viento y terminas acabando unavida. No lo sé. No lo recuerdo. Nunca he fumado y nunca he cargado un arma. Tampoco he matado. Pero siguen observándome. Es sólo uno. Casi puedoolerlo. Debe tener un puñal, de otro modo se hubiera mantenido a másdistancia para darme un disparo certero.Volteo en el momento preciso para dar con su mano empuñada. La gente mesubestima al verme delgado e indefenso. Solitario vestido como un niño sano.No logran entender que sé cómo partir brazos y causar dolor si es necesario. Éllo comprende ahora. Su codo sangra, el puñal cae. Le doy un golpe certero enel cuello. Sé que debí romperle la tráquea. Debe estar asfixiándose. No mequedo para ver si muere o no, sólo me interesa la mujer. Pero ya no está.Estaba alucinando, seguramente. No debería creer que un ángel puede venir aalertarme. Miro a mi alrededor. El indigente sigue en el piso. Está muerto. Nohay puñal alguno sobre el pavimento, sólo un charco de sangre emanando desu brazo todavía doblado en una posición extraña. Quiso acercarse a mí,probablemente pedirme una limosna. Ahora soy un asesino de inocentes. Unejecutor involuntario de limpieza social.Empiezo a caminar lentamente hacia algún lugar lejano. A cualquiera. Nadieextrañará al indigente. Yo extrañaré mi inocencia. Aquella que perdí cuanto
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