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Isla Negra 354 + Navegaciones33

Isla Negra 354 + Navegaciones33

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poesia del mundo !!
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Published by: Juan José Pérez Sánchez on Aug 05, 2013
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11/22/2013

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1
Isla  Negra
 
9/354
 
casa de poesía y literaturas
julio
2013-
 
suscripción gratuita. Lanusei,Italia Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO 
 Miembro fundador del Movimiento Poético Mundial
 
Por qué no ataca el tiburón
 
A las impávidas sirenas?
 
Pablo Neruda
Etelvina AstradaArgentina - 1930 -1999
 Mi pueblo lleva un silencio por dentro,un largo oficio rumiante detrás de las rejasy por cada asesinato.Como un mar tendido con movimiento lento y seguroasciende y baja su sangre derramadaen las altas mareas del tiempo.Mi pueblo con un mar de fondoagita sus aguas tumultuosasy no habrá mareógrafo que mida tan alto oleaje.Desde alta mar,constante desliza un golpe de olay trae una agitada marejadaque estremecerá a la tierray levantará en vilo a sus muertos.Mi pueblo rompe en aguas libressu ola crestada contra las costasdelineando las nuevas orillas del alba.Que nadie amaine las velas de su barca.Que nadie amaine en el fondeadero su ancla.Juntos debemos estar en este mare magnum.Mi pueblo no duerme.Mi pueblo está en armas.
Lili PicadoCosta Rica - 1951
 
Espiga taciturna
 Espiga taciturna, leve sombra, pequeña alondra ciega,te miraste en las aguas del que amabasy solo pudiste ver, flotando en ellas
 – 
entre ínsulas de musgo y lentas ramas
 – 
 el pálido cadáver de tu rosa.
 
2
Carlos ContramaestreTovar, Mérida, Venezuela -1933 - 1996 Universo puro
 El amor es un problema de cielo y tierraespacio de carne imaginativa y dolorosasufriente¿Dónde están los contrariosque no se encuentranlos extraños que no se extrañan?Soledades que invocan soledadeseje de ternuraUniverso PuroLa Muerteruptura con el cosmosdesplome del Tiemposoledad que no besarumor vuelto carne imposible
 Roberto Fernández RetamarLa Habana, Cuba
 – 
1930Uno escribe un poema
 En el agujero del silencioO sobre la algarabía descuidada infantil,Encontré un árbol solo con flor rosadaAbriendo su caudal sobre la acera:Tenía la cresta contra la mañana del cielo,Y era como una mano, era comoUn pensamiento amigo. Lo poseíCon tanta fuerza, que nos quedamos aún más solosEl árbol de flor rosada y mi alegría.Pero luego pensé: triste, acaso imposibleEra este príncipe hasta que yo vine,Y mis ojos, que atestiguan su perfección,También le dan realidad. Y esta felicidadMía, a solas, quizá es también imposible,Es como un árbol de flor sin embargo necesariaQue se desperdicia entre silencio y ruido,Inexistiendo tal vez, sin el ojoQue al mirarla, alegrándose,La haga de veras. EntoncesUno escribe un poema.
David Escobar GalindoSanta Ana, El Salvador
 – 
1943Devocionario
 ILa paz no necesita de los héroes.El heroísmo de la paz es otro.Es un sereno paso sin angustia por aquel campo en que acechaban minas.Y es sobre todo ese convivio afablede la diversidad de los anónimos.(...)
 
 
3
Mariella NigroMontevideo, Uruguay -1957El río del cuerpo (IV)
 Así, si en el cuerpo naciera el río,si la poesía verticaldesgranara en él su pedreríay voltearan a su paso los recuerdos,agotadas margaritasamarillas deshojadas los penareslos dolorosos desmayos como quebrados juncosalegrías, camalotes brillantesy espeso plancton, las dudas y temores.Si pliegues en la ensenada de los añosasí en él formaran las arrugasdesesperada la piel en su tersuradesconcertara al tacto, si engañarala juventud antigua su luna oscuraese espejo, como el cielo, de la vejez que vieneenjoyada yo andaríacascando los brillantes abaloriosengalanada entre lo verde y lo fluidoentre las ondas verticaleslos erectos remolinosel elevado albur allá en lo hondo.
 De El río vertical 
 Basilia PapastamatíuBuenos Aires, Argentina
 – 
1940. Reside en Cuba.Continuas invasiones, continuas improvisaciones
 Cruzados de brazos demasiado tiempo,nos rozan las alas, nos bate el viento, borran nuestras huellasevitan nuestras tiesas figurasy se alejansin una palabra previa ni un gesto salvador  penosamente impulsadosen su marcha indetenible de pájaros de tormentasin reconocernos, sin querer vernos en su alucinación
Vilma Vargas RoblesSan José, Costa Rica
 – 
1961Gárgolas literarias
 Y las hortensias morosas de la palabracon letras que servirán para banquetes incontablescomo repollos dibujados por las estrellasLas hortensias aldeanasgárgolas hambrientas de notoriedad, espectáculo...exigiendo la migaja de un renombre
 En Quizá mañana, Edit. Universidad de Costa Rica, 2007 
 

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