QUIN HACE TANTA BULLA? I Quin hace tanta bulla, y ni deja testar las islas que van quedando.

Un poco ms de consideracin en cuanto ser tarde, temprano y se aquilatar mejor el guano, la simple calabrina tesrea que brinda sin querer, en el insular corazn, salobre alcatraz, a cada hialidea grupada. Un poco ms de consideracin, y el mantillo lquido, seis de la tarde DE LOS MS SOBERBIOS BEMOLES Y la pennsula prase por la espalda, abozalada, impertrrita en la lnea mortal del equilibrio.

TIEMPO, TIEMPO II Tiempo Tiempo. Medioda estancado entre relentes. Bomba aburrida del cuartel achica tiempo tiempo tiempo tiempo. Era Era. Gallos cancionan escarbando en vano. Boca del claro da que conjuga era era era era. HIMNO A LOS VOLUNTARIOS DE LA REPUBLICA Voluntario de Espaa, miliciano

de huesos fidedignos, cuando marcha a morir tu corazn, cuando marcha a matar con su agona mundial, no s verdaderamente qu hacer, dnde ponerme; corro, escribo, aplaudo, lloro, atisbo, destrozo, apagan, digo a mi pecho que acabe, al que bien, que venga, y quiero desgraciarme; descbrome la frente impersonal hasta tocar el vaso de la sangre, me detengo, detienen mi tamao esas famosas cadas de arquitecto con las que se honra el animal que me honra; refluyen mis instintos a sus sogas, humea ante mi tumba la alegra y, otra vez, sin saber qu hacer, sin nada, djame, desde mi piedra en blanco, djame, solo, Las torres Brunas lejanas... batallan las torres presentando siluetas enormes. ureas lejanas... las torres monarcas se confunden en sus iras llamas. Rojas lejanas... se hieren las torres; purpurados se oyen sus clamores. Negras lejanas... horas cenicientas se oscurecen, ay!, las torres muertas.

La tarda Despunta por la rambla amarillenta,

donde el puma se acobarda; viene de lgrimas exenta la Tarda. Ella del esqueleto madre al puente baja inescuchada, y antes que el rondn ladre a la alborada lanza ronca carcajada. Y con sus epitalamios rojos, sus vacos ojos y su extraa belleza, pasa sin ver por la senda brava, sin ver que hoy me he muerto de tristeza y de monotona. Va a la ciudad, que duerme parda, por la muerta avenida, sin ver el dolor, distrada, la Tarda.

Los muertos Los nevados muertos, bajo triste cielo, van por la avenida doliente que nunca termina. Van con mustias formas entre las auras silenciosas, y de la muerte dan el fro a sauces y lirios. Lentos brillan blancos por el camino desolado. y aoran las fiestas del da y los amores de la vida. Al caminar los muertos una

esperanza buscan: y miran slo la guadaa, la triste sombra ensimismada. En yerma noche de las brumas y en el penar y la pavura, van los lejanos caminantes por la avenida interminable. y del sueo si sobrevivo es ya borrndome ya desconfiado y permante y tantas veces me hundo y sueo muslo a tu muslo boca a tu boca nunca sabr quin sos ahora que estoy insomne como un sagrado y permanezco quiero morir de siesta muslo a tu muslo boca a tu boca para saber quin sos Ay del sueo con esta poca alma a destajo soar a nado tiernamente as me llamen permanezco muslo a tu muslo boca a tu boca quiero quedarme en vos

mario benetti A veces por supuesto usted sonre y no importa lo linda o lo fea lo vieja o lo joven

lo mucho o lo poco que usted realmente sea sonre cual si fuese una revelacin y su sonrisa anula todas las anteriores caducan al instante sus rostros como mscaras sus ojos duros frgiles como espejos en valo su boca de morder su mentn de capricho sus pmulos fragantes sus prpados su miedo sonre y usted nace asume el mundo mira sin mirar indefensa desnuda transparente

Lee todo en: Arco iris - Poemas de Mario Benedetti