ILa nuit, l’insomnie brouille la mémoire. Petite fille, tonberceau démonté pleure ta disparition. N’est-ce pas tacomplainte qui s’insinue dans le mur du silence ? N’est-ce paston regard qui, comme l’éclair offusque ? Dans quelle crevasseton corps est-il tombé ? Qui t’en retirerait ? « Morte » dit lebourreau. « Hélas » reprend la lamentation ! Tu n’as goûtéqu’un instant à la vie et déjà dans le néant on te proscrit. Cetunivers n’est-il qu’une jungle où l’innocence succombe, oùprospère la scélératesse ?
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