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Prolog.
Night City, Herbst 2020.
„
Es ist wieder da“, dachte Bishop,als er die Zeitung zurück auf denhellgrauen Plastiktisch warf und seinWhiskyglas abstellte. In der braunenFlüssigkeit reektierte sich zuckenddas trübe Licht der Leuchtstoffröh-ren, die die rauchige Luft seinerKüche mühsam zu erhellen such-ten.
Er wußte nicht, wie das möglich war,doch eines war ihm so klar, als hätteman es ihm auf die Brust tätowiert:Es war zurückgekehrt.Und mit ihm die Angst. Die Erin-nerungen an das, was ihn vor dreiJahren fast aus dem Leben gerissenhätte. Und ihn ein ganzes Team geko-stet hatte. Eines der besten.Er wußte nicht sicher, was Es war,damit beschäftigten sich die Spinnerunten in den Labors. Wahrscheinlichhatten sie es in handliche Stücke zer-sägt, die sie nun unter ihren Elektro-nenmikroskopen hin und her schoben.Dabei würden sie um die Wette klug-scheißen und den Bossen mit ihrensensationellen Ergebnissen in denArsch kriechen. Rauf bis zum Hals,wenn möglich.Die hatten ja keine Ahnung, wases gekostet hatte, dieses dreckigeVieh zu kriegen. Drei gute Männerwaren gestorben, die anderen warengelöscht worden und hatten keineErinnerung mehr daran, was sie erlebthatten. Nur er, David Bishop, mußteleben mit diesen schrecklichen Bildernin seinem Kopf, die ihn ständig wiedereinholten und ihm schon unzähligeNächte ohne Schlaf beschert hatten.Es war wieder da. So real wie dasverdreckte Geschirr in seiner Spüle.Doch das ging ihn nichts mehr an. Erwar raus. Sollten die Geldsäcke dochirgendein anderes Team ihrer umwer-fenden Special-Ops-Abteilung in dieHölle schicken, nur um eine weiteredieser Kreaturen zu fangen.Das war nicht seine Sache. Er griffzur Whiskyasche, schenkte sich nocheinmal nach und leerte das Glas ineinem Zug.Nicht seine Sache...
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