You are on page 1of 319

1

Payasos: a novel: Chapter 1 

Richard Wilson stared out the window at the streets below. 

It was a beautiful day for a circus, he thought next. And indeed 

it was. Under the bow tie sun a Dantesque circus had arrived in 

Lima,   Peru.   Abimael   Guzman,   the   great   and   feared   leader   of 

Sendero   Luminosos...the   Shining   Path   Guerilla   movement...played 

the ringmaster. The Peruvian Government conducted the orchestra. 

The crowds,  well  they  played  the bit roles:  clowns.  The  circus 

began   precisely   at   eight   A.M.   At   this   designated   hour   armed 

soldiers   bodily   carried   Guzman   from   his   prison   cell   and   placed 

him inside a lions cage that was in turn loaded aboard a flatbed 

truck. As soon as the cage was locked, an order was barked, and 

the truck began its ponderous journey to the Palazia de Justice. 

The   truck   followed   the   wide   recently   washed   clean   boulevards 

where   every   mile   serious   faced   statues   of   long   dead   Generals 

stood erect...their only claim to fame: deposing a clone of them­

selves.   To   say   the   masses   watched   would   be   an   understatement, 

they, numbering in the tens of thousands, thronged the sidewalks 

so that they pushed against the wooden barricades in the hope of 

catching   a   glimpse   of   Guzman.   Guzman   knew   most   came   to   see   a 

lunatic,   and   a   few   a   martyr,   and   he   had   long   decided   to   mix 

martyrdom   and   madness;   and   done   so   extremely   well.   Guzman, 

2
dressed in filthy rags which were the only clothes allowed him, 

rattled   the   bars   while   stomping   and   storming   and   ranting   and 

raving   about   the   cage,   his   fire   red   night   black   eyes   glaring 

hatefully   at   the   thousands   lined   up   behind   the   barricades.   The 

people were, except for an occasional tourist, good God­fearing 

church   going   middle   class   citizens   of   Lima...stout   house   wives 

with wide eyed baby's clinging to their shoulders, men with the 

grease of changing oil or the barbers shears washed from their 
hands, slim petite girls wearing the latest sample of fragrance 

they   sold   over   store   counters   to   the   wealthy   class...who   took 

delight at spitting on him and heaving rotten eggs and hatefully 

shouting: Son of Puta!  And maybe a whore had sired him. To read 

the   press  releases   the   Peruvian  government  issued   on  almost an 

hourly   basis   Guzman's   mother   spread   her   legs   wider   than   Mary 

Magdalene, his father the thief who shared the cross with Jesus 

and   the   feared   man   himself   a   devil   worshiper   who   sacrificed 

children upon communism's black altar. 

And  in truth Guzman had sacrificed many men and women and 

children.

And   in   all   honesty   the   government   had,   in   the   fervor   of 

hunting down the last great South American Communist Greuerlla, 

sacrificed many. 

And Guzman thrived on the attention. Cage me. See me. And 

yes, fear me!

3
And   the   Govement   officials   wallowed   in   the   glory   of 

capturing this most feared man. We captured him. We caged him. We 

are the victor’s.

For four days he had watched the scene, sometimes in person 

like now, and at other times on television. He wasn't troubled by 

the obvious curlty in locking a man in a lion’s cage and parading 

him as a specimen  at  a  zoo.  Nor was he swayed  by the Peruvian 

government’s daily propaganda briefings. Had somebody inquired as 
to his disinterest, he would have honesty responded: It is not my 

job   to   take   sides.   This   was   true.   He   was   the   press   liaison 

between   the   American   Embassy   and   the   press   and   his   job   was   to 

filter the events, sanitize them so to speak. And he had done his 

job well. Right by the numbers. Otherwise known in Embassy jargon 

as A. O. (A. for the right answers to the questions thrown his 

way. And O. for Opinion...none.) He had done such a good boring 

job   that   most   of   the   journalist   had   abandoned   the   daily   news­

conference at the United States Embassy for the more laten thus 

more   animated   news­conference   held   at   the   Brazilian   Embassy; 

besides the food was better at the Brazilian Embassy.

The   scene   played   itself   out   and   the   crowds,   in   two   and 

threes shuffled away. Richard blew out a breath and grabbed his 

suitcase   and   headed   out   the   door   and   the   airport.   He   took   a 

direct flight to Guatemala City, which was home. The flight was 

only two hours long and to occupy the time sipped on Bourbon on 

4
the rocks while reading a week old issue of Time magazine, but he 

did   not   read   so   much   as   flip   pages   while   mentally   flipping 

through events in Lima. Although he sat in first class, more leg 

room,   seat   room,   and   first   class   passengers   were   the   first   to 

disembark,   when   the   plane   set   down   at   the   Guatemalan   City 

Airport, he stayed in his seat sipping on bourbon while the other 

passengers   scrambled   to   grab   their   luggage   from   the   overhead 

compartments and push to disembark. He was in no hurry. He was 
home.   Another   five   minutes   one   way   or   the   other.   Just   relax. 

Actually  it   took   fifteen   minutes  before  the  plane   was   empty  of 

passengers.   The   head   stewardess   smiled   at   him.   He   returned  the 

smile and pushed up from the seat and briefcase held in left hand 

left   the   plane.   He   retrieved   his   single   suitcase   and   left   the 

terminal. The moment outside, the familiar dilapidated billboard 

greeted   him:   Mi   Guatemala   Es   Asi.   The   round   washed   out   red   on 

white Coke logo flanked both sides of the greeting. Usually when 

away   on  speical   assignment,  and  upon  returning,   the  Coke  signs 

and the greeting brightened his mood. But not this time. Instead 

he suddenly felt almost lost. He quickly attributed this to the 

airport   itself.   The   stench   of   rotting   garbage   lay   scattered 

everywhere.   A   constant   stream   of   dark  gray   exhaust   spewed   from 

the   tailpipes   of   ancient   cars   and   rickety   buses   idling   at   the 

curb.   The   air,   thick,   tar   like,   burned   his   lungs.   A   bevy   of 

street   urchins   begged   for   spare   change.   They   badly   mangled   the 

5
six words of English they had managed to learn. "ust one Amercan 

uarter,   plse   mster."   And   taxi   drivers   hungrily   reached   for   the 

single suitcase he carried. They had their seven words of English 

down pat. "Come, my taxi is right over here." 

He had one phobia. He despised the Indians touching him or 

the   street   urchins;   he   couldn't   explain   this   phobia   to 

himself...but the mere thought made his skin crawl. And at first 

he felt the all too familiar revulsion at the dirty little hands 
touching him. Reaching for him. And he shuddered. As quickly as 

the feeling had come, it fled. And for a moment the hunger and 

the fervor of the street urchins and the taxi drivers carried him 

back a few hours earlier to Lima, Peru. 

Guzman? The cage. The people jeering. Jesus! 

If there really is such a phenomenon as a sudden shock of 

self­discovery,   it   hit   the   moment   Lima,   the   lion’s   cage   and 

Guzman's image faded. He found himself staring at the Coke logo 

while thinking: I can't take this anymore.

  And there it was just lying there inside him waiting waiting 

waiting to be a rock turned over, he thought. Turn it over and 

inspect the rest of it. The backwater reasons. The other phobias. 

The...But he wasn’t afforded another second to inspect what lay 

under the rock. Tear it down. Reduce it to the nothing it was. 

Instead   he   quickly   learned   that   there   was   a   physical   price 

attached   to   such   an   event  as  shock of  self­discovery. He  stood 

6
frozen unable to move right or left or forward or backward. All 

the while the taxi drivers tugged at his suitcase, and the boys 

pleaded for spare change. Only his size kept them from sweeping 

him   away.   The   boys   were   small   and   underfed,   the   taxi   drivers, 

mostly   his   age,   were   of   typical   Ladino   stature:   Five   two,   a 

hundred and twenty to a hundred and fifty. He stood five eleven, 

and  weighed   in   at   one   eighty. His  weight  leaned  neither  toward 

fat or muscle, but instead a sort of out of shape in between. Or 
as he saw it when shaving in the morning: a middle age lump.

The   arms,   dirty   fingers,   tugged   hungrily   at   the   suitcase. 

His   stomach   curled.   And   the   street   urchin’s   voices   grew   more 

threatening. He forced a deep in and out breathes, and violently 

pushed by the street urchins and taxi drivers and peddled forward 

for   the   parking   lot   and   his   car.   Well   chosen   curses 

followed...the usual Latin slurs: his mother a whore, his father 

a thief. He ignored them and a few minutes later after passing 

over   a   wad   of   Quetzals   to   the   youth   who   had   spent   the   days 

guarding his car against thieves sat behind the wheel of his 1989 

Toyota Supra convertible. The car was a comfort and a sense of 

relief filled him. A car can be like that, he tiredly thought.  

But   despite   its   comfort   when   he   held   out   his   hands   they 

trembled,   so   much   so   the   key   ring   jingled.   A   few   months   ago 

before retiring for the night he had started taking a Valium to 

help him sleep and also to ward off the occasional hangover from 

7
imbibing too much hair of the dog. He had never taken one during 

the   day,   but   decided   he   needed   something   to   calm   him 

down...Bourbon was preferable...later, yes later. 

He   removed   the   plastic   pill   bottle   from   the   suitcase   and 

broke a ten milligram tablet in half and crushed it between his 

molars.  The   pill,   as   usual,   tasted  bitter, and   was   followed  by 

the usual involuntary shudder.

The boy he had paid sat atop the hood of a burned out Ford 
counting, like a miser, the bills. Another boy stood and talked 

earnestly   to   the   boy.   He   watched   them,   more   to   forestall   any 

decision...which seemed all but impossible right then anyway. He 

felt  lucky  to  have  just  made  it  to the car. As  for what to  do 

next, the mere thought plagued him. It wasn't that he didn't know 

what to do. He knew well enough what he should do. Although late 

Friday   afternoon,   it   was   procedure   when   away   on   assignment   to 

immediately file a report upon returning. The report was faxed to 

Washington.   He   considered   doing   this   for   all   of   a   second,   and 

rejected it. Screw them, the report could wait until Monday. He 

took another second and considered going to Sam Wall's house. Sam 

also worked at the Embassy and was about as close a friend as he 

had   at   the   Embassy.   Sam   worked   as   information   officer   for   the 

C.I.A. For security reasons the Embassy allotted him an apartment 

located on the Embassy grounds. But he rejected this also. As a 

deterrent   against   bombs   from   'The   Leftist   Guatemalan   National 

8
Revolutionary   Front,'   a   fifteen   foot   high   by   two   feet   deep 

concrete fence surrounded the Embassy compound. Sam's apartment, 

located in the middle of the Embassy complex, afforded a view of 

the   well   maintained   grounds   instead   of   the   concrete   fence.   But 

after Lima, Guzman, the lion’s cage, the thought of spending the 

night   imprisoned   in   Guatemala   City   behind   barbed   wire   and   a 

concrete fence further depressed him. He only briefly considered 

visiting his girl friend, Crista. She was married to the German 
Ambassador and usually the Ambassador hosted an event on Friday: 

cocktail party or black tie dinner. Protocol required Crista to 

attend these Friday events. Home was his last option. His house 

was   a   single   story   Spanish   colonial   built   some   three   hundred 

years ago. During that time a couple of earthquakes had damaged 

the original structure, but the previous owners had rebuilt the 

house. The man who he rented it from had gutted the inside and 

had   overseen   a   complete   rehab.   The   lower   floor   held   a   modern 

kitchen, bedroom, bath, living room and a study. The roof served 

as   a   terrace.   But   home   was   in   Antigua,   a   colonial   town   about 

forty minutes outside Guatemala City. But in heavy traffic, or if 

the   police   or   the   military   had   set   up   a   road   block   to   check 

identity papers the trip could take anywhere from an hour to two 

hours.   Although   he   dreaded   the   thought   of   a   long   drive,   the 

thought of home comforted him. Celia, his maid would be there. He 

could, sipping Bourbon, sit on the roof terrace and gaze at the 

9
volcano that the natives had long ago christened Aqua. Relax.

  A decision finally made, he sat there a few minutes longer. 

The   Valium   had   begun   to   work   its   desired   effect   and   his   mind 

began to loosen. As it did he dimly wondered if perhaps Lima and 

the barbaric cruelty of parading a caged man for the masses to 

ridicule was the beginning of the end for him. He had worked at 

the Embassy for a little over four years. During that time he had 

followed in detail three coup d'état, an ongoing civil war, and 
countless   political   assassinations;   both   by   the   government   and 

the Guerrillas. The general consensus amongst Embassy personnel 

was that Guatemalan years were like dog years; one for seven, and 

five years the max before burnout set in...Inefficiency quickly 

followed. The State Department, quick to recognize burnout, just 

as quickly reassigned the man to a desk position in Washington. 

He   had   always   performed   his   duties   flawlessly,   never 

allowing his emotions to bleed though and color his judgment. But 

he had almost done so today. Guzman. Funny. He had felt sympathy 

for   a   mass   murderer.   Maybe   he   was   ready   for   a   nice   quiet   desk 

job, he tiredly mused. He had expected the thought to sadden him. 

He   had   roots   in   Guatemala.   Friends.   A   lover.   But   the   thought 

didn't sadden him. Quite the contrary, actually, he felt a sort 

of relief; the kind of relief a man fears feeling, but once felt 

savors it. He sighed, a sigh of completion. A knowing end to the 

biggest fear of all: The everyday fear of waiting for the end to 

10
come. A moment later the thought frightened the hell out of him. 

He was fifty six years old now. State would never offer a desk 

job to a person his age. State would retire him outright. At best 

a three month severance goodbye parachute, and a small pension. 

As he pulled away, he savagely thought: 'So s Nada.'

11
Chapter 2

It   was   the   rainy   season.   And   a   slight   drizzle   coated   the 

road out of the city. As the road wove up into the mountains the 
rain   increased   in   intensity,   pounding,   like   thumbtacks,   at   the 

car. 

He paid the rain little heed as he muttered over and over: 

'So s  Nada.'  Although  a  Spanish  phrase,  to his  English  trained 

mind 'So s Nada' was perfect for the shock he felt. So s Nada: I 

am   nothing.   And   the   phrase   stuck   like   glue,   nagging,   taunting. 

The  taunt   didn't   die   out  until  he  got caught  behind  a pair of 

what were fondly referred to by the tourists and local population 

as chicken buses. His hands began to sweat as the buses huffed 

along, barely going ten miles per hour.

He truly feared the damn chicken buses and with good reason. 

They  were  rickety  long  ago used  up  State­side school buses  now 

held   together   by   tape   and   glue   and   hope   and   prayer.   The   road 

leading out of Guatemala City curved upward into the mountains. 

Going around the curves, the brakes smoked under the pressure the 

driver's   foot   applied   to   keep   the   bus   under   control,   and   the 

12
buses   swayed   and   creaked   under   worn   springs   until   it   appeared 

they must tilt over. And at least once in a blue moon one went 

over the mountain, killing all aboard.  Every few miles along the 

side   of   the   road   were   clusters   of   crudely   constructed   wooden 

crosses. Draped over the crosses were once bright red and yellow 

but now sun­dried dead roses and purple cloth. The crosses and 

purple cloth and roses served as testament to the dead. This he 

feared   most   of   all.   That   he   would   be   passing   a   bus   when   it 


careened out of control and went over the mountain and be swept 

along with it to oblivion. The sole consolation: his name carved 

on a wooden cross.

He fell into his usual habit and cursed them while making a 

move to pass; which turned out to be very difficult maneuver. The 

moment he made his move, the wet road narrowed, and skirting the 

edge of a two­thousand foot drop, his tires kicked up muddy dirt. 

All at once the mud gave way and the tires lost purchase and the 

rear of the Toyota began to slide. To correct the slide he spun 

the wheel and shot forward in front of the bus to his right. He 

held   his   breath   and   when   well   past   the   chicken   buses,   softly 

whistled it. 

It was  past  five  when he reached  the turnoff for  Antigua. 

The rain had stopped. But the outside air still had that misty 

after­rain   quality   to   it.   Off   in   the   distance   a   white   mist 

shrouded   Aqua's   peak.   A   few   rays   of   daylight   lingered,   just 

13
enough for him to revel in the abstract beauty the mist employed: 

shading   the   lush   foliage,   blurring   the   lines   between   trees   and 

bushes.

He never admitted this to a soul, but he saw Aqua as a she, 

and   as   always   there   was   something   beautiful   about 

Aqua...enchanting,   mysterious.   Over   the   years   he   had   vainly 

attempted to understand this enchanting mistress but her mystery 

eluded him. Perhaps if he had a poetic bent this understanding he 
sought would come to him. Perhaps not.

As   he   pulled   into   the   carport,   Celia,   his   maid,   stood 

waiting. He  rarely returned home at a set hour, but she always 

stood waiting for him. He had once asked her how she knew, half 

expecting her to offer up some crap about how Indians had a sixth 

sense. But she was a devout Catholic and far too religious for 

such   and   merely   replied   that   she   had   grown   accustomed   to   the 

sound of his car. In the car port a gun metal Mercedes sat parked 

to one side. Crista, he thought, surprised, why she wasn't at the 

German   Embassy.   But   before   he   had   time   to   dwell   on   why,   Celia 

opened the passenger door and took out the suitcase. 

"You look tired."

"Long trip," he commented.

She had worked for him since his first week in the house, 

and knew him well. And although she sensed more, her dark Indian 

eyes...black   pearls,   rarely   if   ever   changed   expressions. 

14
Especially   around   him.   She   was   the   maid.   He   the   master   of   the 

house.   At   first   he   was   uncomfortable   with   this   arrangement   and 

attempted  to  engage  her   in conversation.  To ease things,  or to 

blur   society’s   boundaries   between   them.   His   middle   class 

upbringing, he imagined. But his attempts were to no avail. She 

remained   stiff   and   formal.   After   a   few   months   he   accepted   the 

order of things. When he did so both of them were relieved.

"Señorita   Crista   is   here,"   she   blandly   announced,   showing 


her ongoing displeasure at the affair between him and a married 

woman. She set the suitcase down on the foyer. "She waits on the 

terrace."

"Any other messages?"

"Señor Sam wants you to call him as soon as you arrive.  It 

is urgent."

Embassy business. It could wait.

"A Bourbon, please."

"No food?"

"No. And afterwards you can go home."

"I unpack your bag first."

"Fine," he replied. 

Taking   the   stairs   to   the   roof   slowly   and   quietly,   Crista 

didn't   hear   him   approach.   She   lounged,   unmoving   so   much   as   a 

muscle, in a deck chair, her back to him while facing Aqua. Her 

dark full hair obscured her face. But he wasn't prepared to see 

15
her. The weight of her presence fell heavily upon his shoulders.

"Waiting long?" he asked.

"No, not really," she answered.

"The Ambassador."

"Richard."

"Yes,   I   know,"   he   wearily   replied.   "Un­proper   to   mention 

him."

"Richard," she calmly said, "Why? What good will it bring? 
We have each other. This is enough."

Calm. Logical. Precise. So precisely German. Crista was all 

this. What did she see in him who was as typically American as 

she was German? They had met while attending a cocktail party at 

the German Embassy. He rarely attended such events. He found them 

pretentious   at   best,   and   besides   preferred   to   whittle   away   the 

evening hours reading or hanging out at his favorite bar. He had 

spotted   her   from   across   the   room   talking   to   the   Swedish 

Ambassador. She was attractive to be sure and he stared at her a 

moment   too   long   and   she   caught   him   looking   at   her;   he   quickly 

shied away, telling himself the room was filled with attractive 

women. A few hours later, a little drunk, and because he didn't 

smoke a little nauseous from the smoke­clouded room, went out to 

the balcony for some air. She stood there alone wistfully staring 

off at the stars. He wasn't shy around women, nor was he glib and 

smooth as other men to him appeared to be. Still he had mumbled 

16
something inane about stars and romance going hand in hand. She 

asked   flat   off   if   he   wanted   to   sleep   with   her.   The   question 

sobered   him   and   out   of   self   defense   he   asked,   or   joked,   "Sure 

right here on the balcony." 

"American humor," she dryly responded and left him standing 

there alone wondering if he had imagined the entire conversation. 

The demands of work were such that he forgot the encounter 

entirely. A few days later, after work, after a few drinks at his 
favorite  watering   bar...and  finally while  lounging  at  home,   she 

rang. The conversation went short and to the point. "I want to 

make love with you. Do you have a bed?"

"Yes," he dubiously replied, thinking at the time: The woman 

is pulling my leg.

But she wasn't and it began just like that. A few words on 

the balcony. A doorbell. A yes. A very long silent walk to the 

bedroom.   A   nervous   wait   during   the   shedding   of   their   clothes. 

Their bodies pressing together while falling on the bed. He had 

known his share of women over the years, not a lot but at his age 

enough to draw comparisons...likes and dislikes, and although he 

thoroughly   enjoyed   her   body,   there   was   nothing   overly   sensuous 

about it. The small full breasts, the slight curve of her thighs, 

the way her pelvis tilted upward, the crest of its bone stabbing 

his groin when he thrust too deep and too hard. There was also 

nothing overly passionate about her. No moans. No screams. Just a 

17
slight movement, and a tiny cry of release. Nothing else. 

Afterwards there was a firm goodbye handshake that left him 

wondering   later   on   in   the   evening   if   he   had   dreamed   the 

encounter. But the next day she called again. And the next, and 

next   and   next   until   the   affair   evolved   into   a   relationship. 

Neither of them bothered to hide their affair...considering they 

both   lived   the   Embassy   life   to   do   so   was   impossible.   So   he 

assumed   from   the   beginning   that   the   Ambassador   knew   about   the 
affair. But he never outright asked. She had made it clear early 

on:   all   conversation   concerning   the   Ambassador   was   off   limits. 

Although he accepted these limits, he, from time to time, joked 

about them...mostly to get a rise out of her. His antics failed 

each time. Their affair had continued for almost three and a half 

years and during this time her tiny cry of release during love­

making   was   the   closest   he   had   seen   her   come   to   losing   her 

composure.

He kissed her on the mouth. Her lips were warm. 

"So what brings you up?"

"There are guests from Germany. I came to purchase cloth for 

them to take home." She touched his leg. Her hand, warm, aroused 

him. "I missed you."

"Thanks. It's good to be missed."

"Yes,"   she   said,   staring   off   at   Aqua,   "How   was   Lima?   I 

watched on the news. Horrendous. Such an uncivilized region."

18
How   was   it?   I   think   I   am   burning   out.   If   so,   State   will 

retire   me.   Send   me   packing   back   to   the   States.   You.   My   house. 

Celia. My life here. Gone. 

Instead, not wanting to face further questions, he avoided 

the question entirely, "How long can you stay? An hour?"

"I am expected back. But yes, maybe a little longer." 

Their conversation paused while Celia brought his drink. She 

had   unpacked   the   suitcase   and   put   the   dirty   clothes   in   the 
hamper. She would go home now unless he required anything else. 

He said no. Celia left.

"She will never like me."

"It's her religion," he said for the hundredth time. 

"Yes. Let's make love here," Crista said.

The rain had left the air a bit chilly and he mentioned this 

and suggested turning on the electric grate. 

"I will lift my dress and sit on your lap. We will hold each 

other and gently rock back and forth and create warmth. Yes."

A reply wasn't necessary. He wanted her. He wanted her bad. 

Because  he felt alone  and frightened, yes, but also because he 

always wanted her. He knew the latter was due to the uniqueness 

of   their   affair.   She   spent   most   of   her   time   at   the   German 

Embassy. He in Antigua. This forced separation kept the so­called 

sexual   cooling­off   period   that   most   couples   go   through   from 

infecting them.

19
  The   emotions   showed,   and   she,   reading   them,   stood   and 

reached under her dress and pulled her panties down until they 

puddled at her feet. She stepped away from them and kneeled and 

undid his trousers and rolled them down around his ankles. She 

slid his underwear down around his knees, then stood, lifted her 

dress   and   slowly   lowered   herself   until   they   touched.   Then   she 

gently pushed...nestling him snugly inside her. 

He thought: warm, so very warm.
She wrapped her arms around his neck and gently rocked. 

Their lovemaking, familiar, nice, easy...like returning home 

after a long day at work and resting tired feet on an ottoman. 

But   not   thoughtless.   Not   blind,   at   least   for   him.   He   wondered 

during the entire time who would she make love with after he left 

Guatemala.

The finish left him longing for more. But afterwards, Crista 

had to go. To protest. No. He had done so often over the years, 

and always received the same steady even response, "Richard, we 

take what we can."

20
Chapter 3

Darkness   had   fallen,   and   Aqua's   nearness   cast   a   bootblack 

shadow over the Mercedes. He stood next to the idling car. The 
dashboard   lights   framed   her   face.   Faint.   Soft.   They   always   had 

the   same   goodbye   conversation   and   at   first   he   played   his   well 

rehearsed part. "Be careful driving." 

"Richard," she responded in kind, "You always say this."

He  stared   dully   at   the   ground   for   a second   before   resting 

tired eyes on her. 

"Let's   go   on   a   picnic   tomorrow.   Say   two.   Say   yes,"   he 

abruptly suggested. 

"Is something bothering you, Richard?"

"No," he lied, "Just want to go on a picnic. Saturday is the 

day the Ambassador goes duck hunting."

"Yes,"   She   replied,   "I   will   instruct   the   maid   to   pack   a 

lunch."

Bending forward. A question in her eyes, or so he imagined. 

She brushed his lips. Shifted into drive. For a moment he watched 

the Mercedes effortlessly move along the road. 

21
Yes Richard, he thought. He brushed the rest of the thought 

away and followed the arc from the light in the carport back to 

the house. The house felt vacant without Crista and Celia...no, 

alone,   almost   as   if   he   wasn't   required.   And   was   he   really?   He 

hadn't contributed a damn thing to the house, except for living 

there.   Celia   did.   Celia,   yes,   she   provided   godliness   to   the 

house. He paid the bills, both bills...Celia and Crista.  

"Shit," he muttered, brushing a hand across his mouth.
He attempted to fill the void inside him by puttering, first 

kneeling   by   the   bookcase   in   the   living   room   searching   for 

something  of  interest  to read.  But  the books there held little 

interest. The kitchen held promise in the form of a tumbler of 

ice and three  fingers  of bourbon. The bourbon tasted flat,  and 

with only airlines food in him, went down hard. He carried the 

glass, going from room to room searching for something to do. But 

there  wasn't  anything  to do.  The dishes  were  neatly stacked in 

the   drainer,   and   the   garbage   tied   within   a   plastic   bag   and 

waiting by the front door. To put it out at night invited stray 

dogs   or   worse,   locals   who   knew   a   gringo   lived   in   the   house 

suspected   the   garbage   held  worthwhile   items   and   ripped   the  bag 

open   and   spread   the   contents   on   the   street   and   sidewalk.   The 

bedroom, no, sleep or watching television propelled him back to 

the bookcase. Same books. Same familiarity.

For   a   brief   second   he   considered   going   to   Gus's   American 

22
Bar. But dismissed the notion out of hand. Gus's would be empty 

this early.  So  he  went  through  the house again,  the specter of 

Guzman clinging...a transparent phantom shadowing him from room 

to room. Finally he settled at the desk in the den and called Sam 

Wall.   Even   as   his   fingers   punched   out   the   numbers,   he   thought 

stupid, stupid. Read a book. But another voice said: Sam left a 

message   to   call.   It   must   be   important.   So   call.   After   all   you 

still work at the Embassy. The moment Sam answered with a terse, 
"Who," he said, "It's me." 

Sam stated. "All hell has broken loose in your absence." 

"What happened?" he automatically responded

"General Rosa."

General Rosa, he wearily thought, who else. 

"What did the bastard do?"

"Remember Black?"

It took a moment for him to collect his thoughts. Sam didn't 

prod or interrupt during this time. After a few seconds, he had 

it.   Black   headed   a   British   forensic   team   who   had   the   tactical 

approval   of   the   Guatemalan   president,   Serrano   Elias,   and   had 

begun   excavating   a   mass   grave   discovered   outside   the   town   of 

Flores.   Black   hoped   to   determine   whether   the   Leftist   Guatemala 

National   Revolutionary   Unit   or   the   Army   had   committed   the 

massacre. The reason Black's name failed to ring a bell at first 

was because Black had begun the project a little over two months 

23
ago. At the time he, Richard, had questioned why President Elias 

had approved of the excavation. To do so was dangerous. Although 

President   Elias   was   elected  by the  people,  he  stayed  in  office 

through the good grace of the military.

"Black's completed his investigation," he ventured.

"Yesterday.   The   bastard   failed   to   pay   us   the   courtesy   of 

informing   us   first,   and   instead   announced   his   findings   at   a 

general   press   conference.   The   gist:   fifteen   bodies   had   lain   in 
the shallow grave, eight years, maybe nine. All Indian. Ten men. 

Two women. And three infants. All were murdered execution style: 

a single bullet to the head. The bullets removed from the victims 

were standard military issue. President Elias issued a statement 

via the Prensa Libre. He intends to allow Black to continue his 

investigation.   General   Rosa,   also   via   the   Prensa   Libre,   issued 

his own statement. General Rosa was harsh in his denouncement of 

Black   and   his   findings,   indicating   that   he   was   not   only 

displeased   about   Black's   allegations,   but   also   displeased   over 

the   President's   willingness   to   allow   Black   to   continue   his 

investigation. General Rosa was so ticked off he even went so far 

as   to   threaten   legal   action.   He   also   blamed   the   U.S.   Said 

Washington was attempting to meddle in Guatemalan affairs." 

That   President   Elias   and   General   Rosa   had   voiced   their 

concerns   and   anger   through   the   Prensa   Libre   didn't   come   as   a 

surprise to Richard. The newspaper leaned toward the right. And 

24
using   the   right­leaning   Prensa   Libre   as   a   propaganda   tool   was 

standard procedure: both for the military and the president. The 

intent wasn't so much to inform the people, but to pass veiled 

threats between the two ruling factions. 

"Even though Black is British," he sourly replied.

"General   Rosa   doesn't   see   it   that   way.   Black's   group,   via 

diplomatic pressure from the British Embassy, had approval from 

Washington,   and   the   State   Department   had   threatened   to   cut   off 


military   aid   if   Black's   license   to   investigate   the   claims   of 

Military Death squads was revoked."

He had forgotten that and said so.

"Water   under   the   bridge,"   he   replied,   "I   do   find   General 

Rosa's behavior interesting."

He readily agreed

"Good.   We need  to  assess damage control. Figure out what 

General Rosa is up to. State wants an analysis on the situation 

and   wants   it   yesterday.   I've  come   up   with  several  scenarios.  I 

want to pick your brain before I send out the communiqué."

For the next hour he sipped on bourbon while they analyzed 

the underlying reasons for such a public display by the General. 

The   most   obvious   scenario   was   General   Rosa   planned   what 

Guatemalans called a retirement party for the President, and what 

the world called a military coup. But this being Central America, 

the  most obvious  was  oftentimes a ruse.  So they explored other 

25
possibilities   and   out   of   frustration   readily   agreed   that   the 

whole   affair   was   probably  a  silly  game  between   the   two   powers. 

But moments after they reached this agreement, Sam came up with 

an undiscussed possibility for the General's behavior. Four years 

ago   an   American   farmer,   George   Bernard,   was   found   brutally 

murdered: shot fifteen times and his body doused with petrol and 

set   aflame   and   afterwards   the   charred   carcass   tossed   into   a 

shallow grave. The affair had recently reached an unsatisfactory 
conclusion.   Four   low­level  military officers were  convicted   and 

sentenced to twenty years in prison. The consensus at the State 

Department,   where   Bernard   had   many  friends,  was   that  the   trial 

was   a   sham   and   that   the   real   culprit,   General   Rosa,   had 

escaped...the logic behind this assumption was not without merit. 

General   Rosa   had   hated   Bernard   because   Bernard,   a   devout 

Christian, was very outspoken over the way the military treated 

the Indians. So perhaps the General was attempting to shift the 

spotlight from the mock trial to Black. After lengthy discussion, 

they decided the latter filled the bill. Sam would write up an 

analysis and dispatch it tonight.

"By   the   way   expect   some   flak   Monday.   The   Ambassador's 

pissed."

"Did you tell him I was out of the country covering Guzman?"

"You   know   the   Ambassador.   Cocktail   parties   and   State 

dinners. He expects the staff to cover anything else. I called a 

26
general press briefing and announced that the Embassy, and the U. 

S. government had no prior knowledge concerning the atrocities."

"Thanks," he replied.

"It's nothing."

"Just the same."

"Sound tired. Guzman get to you?"

"I I just need a good night's rest."

"Probably."
For a brief moment he wondered what Sam meant, perhaps Sam 

sensed...but let it go. They had a standing habit of meeting on 

Saturday. So he asked if he was coming in tomorrow.

"Yeah,   sure,   at   Gus's.   Around   noon.   I'll   fill   you   in   on 

what's new. Hopefully by tomorrow the mess will cool a bit. Give 

us some breathing room."

Although the conversation had brightened his mood a little, 

he still felt down, and decided to go to Gus's place. If you were 

an American living in Antigua, Gus's was the only place to go. 

Antigua,   to   be   sure,   was   littered   with   restaurants,   bars   and 

cafes. But the majority of these either catered to the tourists 

or the Guatemalan residents. Gus tailored his place for the older 

American and  European  crowd. From the moment you  walked  in  the 

atmosphere at Gus's suggested many things. A comfortable coziness 

first sprang to mind. And unlike the restaurants and cafes that 

catered to the tourist trade, the coziness wasn't contrived. The 

27
downstairs was small, barely large enough to hold six tables and 

a bar with eight spoke­back stools, and the lighting dim enough 

to hide the tell­tale shadows under the eyes...but not so dim as 

to make squinting a sport. If the closeness downstairs grew too 

stifling, you could take your drink upstairs to the roof garden 

and   lounge   at   a   table   and   stare   at   Aqua,   or   the   sky.   But   it 

wasn't the roof garden or the confined coziness downstairs that 

tuned out the blues. Mildly put, Gus had a fondness for forties 
big band music, and except for an occasional Andes flute music, 

the tape deck played nothing but Les Brown and his Band Renown, 

Xavier Cugat, Artie Shaw, Glen Miller and others of their era. 

Coziness and Glen Miller suited his blue mood.   

28
Chapter 4

Gus's bordered the Central bus terminal. During the day the 

station   served   as   the   transit   center   for   Indians   ferrying 


everything from produce to handcrafts and was very busy. At night 

the   station   was,   except   for   the   few   weather­beaten   wood   rotted 

almost falling down Tiendas where cane cutters gathered shoulder 

to shoulder on wooden plank benches to drink away the hardships 

of working in the fields, deserted. Petty thieves prowled the bus 

station   and   the   surrounding   area,   and   things   had   a   habit   of 

disappearing   from   cars...radios,   tires,   the   car.   So   to   keep   an 

eye on the Toyota, he had parked directly in front of the bar. 

A   big   band,   forties,   bluesy   tune   he   failed   to   recognize 

drifted   from   the   speakers.   Jun,   the   Indian   girl   who   waited 

tables, passed her dark Indian eyes in dull recognition at him. 

The   act   was   neither   friendly   nor   hostile.   She   greeted   every 

gringo the same way. He passed her a likewise nod before passing 

a cursory glance around. Only Doc Wilson was there. He, slouched 

on   a   stool,   had   the   bar   to   himself.   Usually   Gus's   hopped   on 

Friday evening. But the night was still early, just a little past 

29
eight.

Richard meandered past the tables to the bar and sat on the 

stool next to Doc. Gus, the rope taut muscles on his stocky Greek 

dock­workers   body   twining,   worked   a   towel   over   the   bar   top. 

Terasa stood next to him reading out loud from a letter clutched 

in her hands. The letter was from Terasa's husband back in the 

States   who,   in   a   vain   attempt   to   convince   her   to   return, 

religiously   wrote   her   once   a   week.   Terasa   always   shared   the 


letters by reading them out loud. Doc chuckled, a raspy coughing 

sound, betraying the three packs of cigarettes he used to smoke 

each day. 

"Another letter from your husband, huh," Richard commented.

Gus   absently   set   the   towel   aside   and   deftly   selected   a 

bottle   of   Wild   Turkey   from   a   shelf   behind   him.   He   poured   out 

three   fingers   neat   into   a   glass   and   set   the   glass   in   front   of 

him. "Sure is," he grunted.  

Terasa   firmly   nodded,   and   for   Richard's   benefit   again 

recited out loud the letter's contents. The letter, forgoing the 

words:   Love,   I   care   for   you,   please   come   home,   etc,   instead 

mentioned at least ten times the purchase of a new pasta maker. 

To hear her husband tell it, this new pasta maker was the Space 

Shuttle   of   Pasta   Makers.   By   the   time   she   finished   reading   the 

letter,   Doc   laughed   so   uncontrollably   he   had   to   go   to   the 

bathroom. 

30
"It's your old bladder," Gus yelled out.

"It's cheap Guatemalan beer," Doc answered.

"Poor man," she said.

"Who? Doc or your husband?" Richard inquired.

Like a child trying to decide between a candy bar or rock 

candy,   Terasa   trapped   her   tongue   between   her   teeth   and   thought 

about   it   for   a   second.   She   concentrated   so   that   Richard   could 

almost see the wheels in her head working over the question and 
couldn't help but smile. She had arrived in Antigua about a year 

ago,   running,   as   she   put   it,   from   the   pasta   maker.   The   pasta 

maker spent his days prosecuting white collar criminals for the 

United   States   Attorney   General's   office.   He   made   pasta   every 

night for dinner and talked about teaching history. Just had to 

wait   a   few   more   years.   Save   a   few   more   dollars.   Except   it   was 

always next year, next year. When she had first told the story, 

she   ended   it   with,   "Sometimes   next   year   never   arrives.   So   I 

escaped down here to sort my thoughts out." 

Shortly   after   arriving,   she   took   up   with   Gus.   Richard   was 

surprised at first. Gus had a weakness for young pretty women who 

could add two and two while keeping their mouths shut. She wasn't 

so young, and a little heavy in the wrong places, and a little 

slow   when   it   came   to   adding   two   and   two,   and   rarely   kept   her 

mouth shut. But she had a delightful innocence about her. So much 

so that a man naturally gravitated to her. And when she had first 

31
arrived plenty had. But she had chosen Gus. And surprisingly they 

worked well together. Terasa, slow and easy going, Gus, raging at 

every little thing.

"Both. All of us," she replied.

Unsure   if   her   response   was   a   question   or   an   observation, 

Richard considered inquiring when Doc returned and roosted on the 

same stool he recently had vacated. Gus leaned his elbows on the 

bar   and   asked   about   the   events   unfolding   in   Peru.   Doc's   ears 
perked up at the mention of Peru, as did Terasa's. 

Their   concern   and   interest   were   understandable   considering 

Guatemala's   history   and   its   own   struggle   with   the   Leftist 

Guatemalan National Revolutionary Unit. Leaving out the incident 

at the airport, Richard explained what a circus Lima had been. 

Guzman.   The   lion's   cage.   The   people   heaving   rotten   eggs   and 

fruit. They each sympathetically nodded, saying they had watched 

it   on   television.   Terasa   asked   the   one   question   on   all   their 

minds, "What about here? Is Guatemala safe?"

Richard assured her, them, as much. Since he worked at the 

Embassy,   they   accepted   such   assurances   without 

question...honesty, well they could do without that.

Terasa  excused    herself and  went  to the bathroom.  Doc  and 

Gus immediately began discussing whether Guzman was a goat or a 

hero. Doc favored the latter, Gus the former. Within minutes the 

conversation grew heated. Richard sipped his drink, not feeling a 

32
need to offer an opinion either way.

Little by little people drifted in until all the tables were 

filled.   Richard   knew   a   few   of   the   people   and   greetings   were 

exchanged;   a   wave,   a   hi.   Jun   waited   on   the   customers   at   the 

tables. But like all Indians, she moved at her own  pace...slow. 

Her slowness, as always, exasperated Gus, and he angrily waved at 

Terasa to go and help her out. Used to his moods, she shrugged 

and did as instructed.
"If   I   live   to   be   a   hundred,   I'll   never   understand   the 

Indians,"   Gus   remarked.   "A   customer   can   sit   there   for   an   hour 

before   Jun   will   wait   on   him.   I   can   yell   and   scream.   Does   no 

good...except  to  make  me feel like an  asshole.  Jesus,  Doc,  you 

practically live like an Indian. Explain this to me? Can you do 

this? Huh?"

Although   Gus   always   complained   about   Jun,   the   complaint 

about the Indians wasn't a new one in Antigua. In the restaurants 

and cafes frequented by foreigners or Spaniards the complaint was 

the same...slow service. Apathy, some called it. Revenge, others 

said. Nor was Gus's question new. He had asked Doc to explain a 

thousand times and Doc always answered by retelling the same worn 

parable. Richard, relaxed internally for the first time all day, 

sat back and listened, almost reciting by heart the interchange 

between them.

 "There is this Indian woman who sells oranges. A shriveled 

33
up ancient woman the color of coffee. As the morning dew evapo­

rates on the leaves and grass she packs eight dozen oranges in a 

large piece of canvas. She hauls them down from the mountain and 

sits   on   a   corner,   a   different   corner   each   day,   spreads   open   a 

cloth   woven   in   the   colors   of   her   village   and   neatly   forms   a 

pyramid of oranges on it. She waits for people to come and buy an 

orange or two. Were you to arrive at eighty thirty and want to 

purchase the entire pyramid, she wouldn't sell them to you. She 
would explain that if she did, then what would she do...nothing 

for the rest of the day."

As   usual,   the   story   infuriated   Gus,   and   he   bellowed,   "Go 

back up to the mountain and pick another dozen and come back and 

sell them." 

With this Gus stormed away.

"Were I to cut you open," Doc yelled back, "I would find a 

man leading a life of quiet desperation." 

Doc's last remark brought a smile to Richard's face, as it 

usually   did.   Doc   liked   to   analyze   people,   and   always   used   the 

metaphor:   were   I   to   cut   you   open.   The   doctor   in   him,   Richard 

imagined. 

As Richard motioned Terasa for a refill, John and Terry took 

up residence at the bar. John had heard Doc, and yelled at Gus, 

"That's   okay,   Gus.   Doc   would   find   a   pirate   in   me.   Told   me   so 

yesterday."

34
"With the Jolly Roger flapping in the breeze and you on the 

stern yelling: onward slaves," Doc joked.

Doc offered up a raspy chuckle at his own joke. John waved 

him   off   with   a   hand.   Terry   leaned   in   Richard's   direction   and 

inquired   about   Peru.   Her   concern   was   understandable.   Terry   and 

John   had   moved   to   Guatemala   from   the   States   in   1980   and   had 

opened   a   bar   in   Antigua.   But   the   times   weren't   right   for   a 

foreigner to open a bar or any business. The civil war raged, and 
everyday a passing car tossed a bomb out the window into a cafe, 

bar, or restaurant. John's bar suffered such a fate. After John's 

bar   got   blown   to   smithereens,   they   sought   refuge   in   Honduras. 

They had returned a couple of years ago. They had had enough of 

the bar business, and started a weekly newsletter geared toward 

tourists...the   best   hotels,   where   to   find   a   decent   meal, 

etcetera.   But   they   were   weary.   In   Central   America   newspapers 

were, depending on the whim of the government, always subject to 

closure or bombs. Even little newsletters.

So   Richard   offered   the   same   false   reassurance   and   had   no 

sooner finished when Foster, a refugee from the sixties, took a 

stool   at   the   bar.   He   operated   the   'Cafe   Salud,   y   Amor,'   a 

vegetarian restaurant. He also exported hand­woven Indian goods. 

He resembled his beliefs: a guru with a constant twinkle in his 

eyes. 

Same question from Foster. The same false reassurances. 

35
At   first,   for   Richard,   explaining   the   events   in   Peru   had 

helped serve as a catharsis. A way to stand on the sidelines and 

examine the events and his feelings. But he had grown tired of 

playing the 'soothe our fears guy' and of examining his feelings 

and   was   relieved   when   the   conversation   abruptly   shifted   toward 

television...specifically   the   Guatemalan   cable   company   and   pay­

per­view   movies.   For   years   Guatemalan   Cable   had   pirated   the 

satellite signals from H.B.O and Showtime and in turn charged its 
subscribers   a   monthly   fee   to   view   the   movies.   But   a   few   days 

earlier   Showtime   and   H.B.O.   had   discovered   a   so   far   fool­proof 

method of scrambling their signals. The result: no more English 

language movies. 

Although Terry had brought the subject up, it was Foster who 

carried the ball. The Guru twinkle remained in his eyes, but he 

was galled at this injustice and ranted and raved. The source of 

his   ire   was   rooted   in   the   fact   that   he   operated   a   make­shift 

movie   theater.   He   had   always   had   this   dream,   started   way   back 

when he was a child and first saw the M.G.M. lion, to have his 

own theater. He had nursed the dream for years, and had hit upon 

the solution one night a few months back while passing a joint to 

his wife. At the time they were lounging on the bed, along with 

their three Irish Setters, watching Godzilla on the television. 

Foster leaped up off the bed at the exact instant that Godzilla 

stomped   flat   an   old   Japanese   man.   He   screamed:   THAT'S   IT!   To 

36
refer   to   Foster   as   sedate   would   be   an   understatement,   and   his 

wife,  accustomed   to   his   mellow   moods,   swallowed   the   joint.   The 

Irish Setters leapt off the bed like smoke and crawled under it. 

Thus   six   red   eyes   shone   out   from   under   the   bed   and   his   wife 

coughed and choked while he repeated: THAT'S IT. The next day he 

rented   a   store   front,   the   following   day   he   installed   fifty 

folding chairs and a popcorn popper. The next week a huge crate 

arrived   from   Miami   containing   a   projection   television   and   a 


V.C.R. He ran movies six times a day and charged two dollars per 

show. The movies he ran were pirated from the movies Guatemalan 

Cable pirated from H.B.O and Showtime.

"You   must've   taped   quite   an   inventory   of   titles   by   now," 

Terry remarked, trying to soothe his feelings.

"Hundreds," Foster responded, heavily highlighting the word, 

'hundreds.'   "But   eventually   I   will   wind   up   showing   the   same 

movies over and over again. Just not right."

"What's,"   Terasa   asked,   "not   right?   Guatemalan   Cable 

stealing the signal or Guatemalan Cable unable to unscramble the 

signal?"

As is apt to happen when people are a little oiled, not so 

much   as   they   slurred   their   words,   but   just   enough   to   simmer 

convictions, a heated discussion ensued on the merits of Terasa's 

question. 

The   discussion   really   didn't   interest   Richard   and   he 

37
swiveled   on   the   stool   and   stared   outside.   Rain   and   darkness 

splashed the street outside. He saw the Toyota, saw the mirrors 

and tires were still attached. Right then for no reason at all, 

he   tried   to   think   about   Guzman.   To  summon  up  how   he   had   felt. 

But he sat among friends, and   the memory seemed insignificant, 

as if it had never happened. Maybe talking about the events had 

helped after all, he mused inwardly.

A   few   minutes   later   and   still   staring   peacefully   outside, 


Doc tapped him on the shoulder.

"Give me a ride home?"

Doc had a decrepit Ford Galaxy. Richard asked where it was 

at.

"Jose's shop. Brakes. He's had the car for three days."

"Slow workers."

"Just their way," Doc replied.

"Sure," Richard responded, "And sure. I'm ready to leave."

After a flurry of goodbyes, they were on their way.

38
Chapter 5 

They   only   got   as   far   as   the   sidewalk.   The   rain   came   down 

hard and mean and they sought shelter under the roof overhang to 
wait for it to lessen before making a dash for the car. Dozens of 

parked buses littered the bus terminal. Most were painted school 

bus   yellow,   but   a   few   were   painted   day   glow   red,   green   and 

orange. Beyond the terminal lay an open field where the homeless 

had   set   up   tarp   sleeping   quarters   for   the   night.   Despite   the 

rain,   cook   fires,   fueled   by   red   hot   coals,   glowed   in   the   open 

field.   Much   shouting   and   hollering   came   from   the   Tiendas, 

including strains of American songs, of which few if any of the 

merrymakers   knew   the   words.   A   few   stray   dogs,   skeleton   thin, 

lounged  just   outside   the  Tiendas.  Their  heads  hung  beaten  down 

low, they searched for a scrape of food. Somewhere in their dog 

brain the overriding  thought was: just a crumb. Please. Just a 

crumb.

For a few seconds, Richard and Doc stared hopefully at the 

sky.   Richard   was   about   to   say   the   hell   with   it   when   Lt.   Oscar 

walked   up,   an   umbrella   growing   out   of   one   hand.   The   Lt,   the 

39
highest   ranking   police   officer   in   Antigua,   was   a   short   man, 

barely five foot two. He had a long comical upturned mustache, of 

the kind often portrayed in Mexican comic books.

The Lt. had been alone as he approached them from the dark 

confines of the bus terminal and this surprised Richard. It was 

dangerous  to  venture  behind  the buses to the dark endless void 

beyond...even   for   the   police.   But   a   moment   later   he   saw   three 

other officers; each carried carbines. So the Lt was looking for 
somebody. Richard ventured as much.

"Such a night to be out," The Lt. said in response. With his 

free   hand,   he   fished   out   a   package   of   Payasos   from   his   breast 

pocket, pulled out a cigarette and cupping a match lit it. The 

brand was a local Guatemalan brand and on the package stood an 

arms­out­in greeting laughing clown in a green polka dotted clown 

suit. "The rain," the Lt continued, "Fools. They be better off in 

jail."

"So you are looking for somebody." Doc stated.

"I   am   always   looking   for   somebody.   It   is   a   policeman's 

nature."

One   of   his   men   motioned   to   him.   He   sighed   and   tossed   the 

cigarette   in   the   water   streaming   in   the   gutter.   "I   stop   by 

tomorrow, Doc. Chess. I beat you this time."

"Never!"   Doc   retorted,   "The   Latin   mind...too   romantic   for 

chess."

40
A chuckle from Lt. Oscar, and he was gone, swallowed up by 

the   darkness   hiding   out   in   the   bus   terminal.   Several   voices 

yelled, "Stop!" And a shot rang out.

"The hell with the rain," Richard said, "Let's go." 

"Aren’t you curious, Richard?" Doc asked.

"It's not my job to be curious," he replied and dashed for 

the car.

Despite Richard's comment, Doc hesitated, peering toward the 
shadows playing in and around the parked buses. At last he also 

ran for the car. As Richard pulled away he saw Lt. Oscar emerge 

from the shadows. With him were his men. They held a third man by 

the elbows. And it wasn't until the Toyota turned up Calle Toto 

that Doc too turned away.

41
Chapter 6  

Usually   chatty,   Doc   was   quiet   during   the   ride.   He   lived 

about   ten   minutes   outside   of   town   on   the   grounds   of   an   old 


rundown   Hacienda   owned   by   an   Indian   family   who   farmed   the 

land...growing   bananas   and   oranges.   Doc   lived   there   free   of 

charge in exchange for treating their various cuts and bruises. 

By   the   time   they   arrived   the   rain   had   stopped.   Richard 

parked   the   car   along   the   side   of   the  road.   A  huge   rusted  iron 

gate blocked the entrance to the Hacienda. The moment Doc swung 

it   open,   Poco,   a   Pekinese   owned   by   the   family   who   farmed   the 

land, greeted them by licking at their shoes...first Doc's then 

Richard's. Doc stooped to pet Poco on the head, then straightened 

and started walking. The dog ran along side, yapping and jumping. 

Although they skirted the dirt path keeping close to the banana 

trees and orange trees leading to his house to avoid the mud, mud 

quickly caked their shoes. Richard cursed and Doc chuckled. 

"Why don't you move?" he complained. 

But   they   had   reached   Doc's   hut   and   his   complaint   fell   on 

deaf ears. That, as Gus had put it, Doc lived like an Indian was 

42
an understatement. The hut, about ten by fourteen feet in size, 

had   a   tin   roof.   Despite   the   smallness   of   the   space,   Doc   had 

managed to stuff years of living...boxes and papers and clothes 

and Indian artifacts filled almost every inch of the space. The 

only exception was a self constructed criss­cross pathway leading 

from   the front door to the bed to his desk. The desk wasn't a 

real desk, but a makeshift thing constructed from two waist high 

filing cabinets and a large sheet of plywood. Doc loved children 
and   years   ago   had   started   a   one­man   charity   to   educate,   feed, 

clothe   and   medically   treat   the   indigenous   Guatemalan   children. 

Consequently he was a consummate letter writer. An old Underwood 

typewriter   set   atop   the   plywood.   Stacks   of   letters   were   neatly 

arranged   next   to   the   typewriter.   The   stacks   were   divided   into 

outgoing and incoming. The incoming letters contained a promise 

to   sponsor   an   Indian   child   for   a   year   or   two.   The   outgoing 

letters   were   either   a   thanks   for   the   sponsorship   or   a   plea   to 

recommend to a friend or relative the sponsoring of a child. 

Why Doc chose to live like this befuddled Richard. Doc could 

certainly afford better. The first time Richard had visited Doc 

he assumed Doc chose to live like an Indian because most of his 

clients were Indian and Doc wanted them to feel at home. But the 

Indians   never   came   to   his   house.   Instead   Doc   traveled   to   the 

mountain villages. 

Once Richard had briefly considering asking him why he chose 

43
to live like an Indian, but decided against it. Where he lived 

was his business.

Doc only had one chair, an ancient desk chair of the kind 

built seventy years ago for the large frames of the robber barons 

of  old:  three   inch   oak   all   around,   and  a  seat  large  enough   to 

hold two people of normal stature. After pouring a few ounces of 

rum in two glasses and handing Richard one, he took the chair. As 

usual the chair swallowed him up so only his face showed. 
Richard sat on the edge of the bed. A lamp atop the plywood 

afforded the only light in the room. The dim light caused trace 

shadows to play off Doc's face, and only his eyes, as if masked, 

shone out. The eyes were old and the years of living behind them 

had bleached the whites of the eyes to a pale yellow. But behind 

those yellow eyes lay a mind as sharp as a tack. 

Doc's age was a perennial question bandied about at Gus's. 

And the regulars at the bar didn't have so much as a clue as to 

how   old   Doc   was.   Oh,   they   knew   he   practiced   the   fine   art   of 

healing   people...Indians   mostly.   But   beyond   this   they   weren't 

even   sure   about   his   age.   Gus   guessed   him   to   be   about   seventy 

five.   Foster   said,   'Eighty   easy,'   always   adding,   "Doc's   been 

around forever." Terasa just enjoyed listening to him and never 

offered an opinion either way. The subject didn't interest John 

and Terry. Doc, laughing whenever the subject was broached, never 

offered so much as a hint. But if Doc's age remained a mystery at 

44
Gus's, there was one general consensus in the bar concerning him: 

that Doc had surely been a dashing, handsome man in his youth. 

They all based this observation on his bushy white eyebrows, and 

thick unkept snow white hair. But the rest of him hadn't fared so 

well.   The   years   had   taken   their   toll   on   him...stripping   away 

everything but skin and bones and leaving in its wake a bent over 

reed of a man; a thin reed whose clothes, always a brown suit, 

hung loosely around him. 
However   old   he   was,   Richard   thought   right   then,   the   man 

behind those eyes had witnessed a great deal of living and dying. 

Of this he was sure. "How goes the pledges?" he asked, settling 

against the wall. 

"Slow   time   of   year,"   he   replied,   "Christmas   is   better. 

People in the States feel more giving around the holidays."

"People everywhere."

Doc's bony fingers toyed with a stack of letters. "My 

children. Hunger knows no season. Birth, this bloody entry."

"Doc,"   he   half   pleaded,   "Please.   No   poetic   nonsense 

tonight."

"Yes Richard. Not tonight. You and Sam. Both alike. No time 

for   such   nonsense.   Sam,   our   local   C.I.A.   operative.   You,   our 

local...What?"

"Sam's   the   Embassy   information   officer,"   he   reiterated, 

repeating a well worn lie.

45
"Richard,   you   looked   tired   tonight,"   Doc   commented.   "Is 

toiling for the jackal finally wearing on you?"

He sighed. Doc was drunk. There was no getting away from it. 

Not after the incident at the bus terminal. 

"No. The Guzman trial."

"Yes. Cage the fierce beast for all to feast upon."

Next Doc would ramble on about birth. Babies. He wasn't in 

the mood. He finished the drink and stood.
"I got to go. Long day Doc."

"Yes Richard, seeing a man paraded around in a cage makes 

for   a   long   day.   Go.   Go   home.   I apologize   for  being   such  a bad 

host."

Fifteen minutes later Richard lay in bed. Sleep eluded him. 

After an hour of tossing and turning he went to the bathroom and 

took   the   other   half   of   the   ten   milligram   Valium   and   ground   it 

under   his   molars...suffered   the   momentary   bitterness...and 

returned to bed and within ten minutes sleep's breast fed him. 

46
Chapter 7

Saturday and Sunday were the two days Richard had the house 

to  himself. Saturday was market day and Celia took the day off 
from the household chores to do the grocery shopping for both her 

households; his and her family's. She was very religious and on 

Sunday she attended mass. Consequently he had slept a good eight 

hours uninterrupted by pots or pans banging...Celia used the pots 

as an alarm clock, or so he believed...and the rest had mended 

the fractured spirit within him. As he lay staring at the ceiling 

and   listening   to   the   sounds   outside,   he   took   stock   of   how   he 

felt.   After   several   minutes   he   concluded   that   yesterday's 

indecision   and   fear   were   gone.   The   calm   decisive   man   he   had 

always relied upon was back. He could now look back and logically 

examine yesterday's events. Guzman. His feelings of disgust. Were 

the overwhelming emotions he felt real?  No doubt about that. But 

maybe   they   were   due   to   the   strain   of   flying   to   Lima.   Seeing 

Guzman treated like a dog. Hell, watching that circus would put a 

kink in anybody's day. But if they were real, then it was time to 

call   it   quits.   And   waiting   for   State   to   pension   him   out   was 

47
unacceptable.   He   would   monitor   his   performance   over   the   next 

several weeks. If he found it lacking in any manner whatsoever, 

he would submit his resignation. 

Here,  his  spirits  sank. He  liked the  job.  And  believed he 

did it well. But he accepted the decision. Decisive men were like 

this. Or so he attempted to convince himself.  

After an invigorating shower, he went though the usual 'keep 

away   the   kidney   stones'   routine   in   the   kitchen.   He   cut   five 


oranges in half, placed an eight ounce glass under the juicer and 

one   by   one   squeezed   the   juice   from   the   orange   halves   into   the 

glass.   As   he   swallowed   down   the   orange   juice,   he   imagined   the 

juice   doing   its   assigned   work.   He   had   a   grave   fear   of   kidney 

stones. And believed that drinking eight ounces of fresh squeezed 

orange  juice  each   day   retarded  the growth  of kidney stones.  He 

had learned this fact from an article in the New York Times. The 

article detailed the findings of a research project undertaken by 

the University of Texas Medical school in Austin concerning the 

retardation of kidney stones. The study established that a daily 

intake   of   fresh   orange   juice   retarded   the   growth   of   kidney 

stones.   At   the   time   he   had   read   the   article,   he   had   had   two 

recent   occurrences   of   kidney   stones.   The   pain,   excruciating, 

almost drove him mad. He had yet to suffer a recurrence of kidney 

stones since incorporating orange juice into his morning diet.  

He next hard­boiled three eggs and washed them down with a 

48
cup of very strong black coffee. The food filled a void in his 

stomach and, nourished both in mind and body, washed the dishes 

and headed out to meet Sam at Gus's. 

Finding   a   parking   place   within   the   vicinity   of   the   bus 

station on   Saturday   was   all  but   impossible.  Spanish   cities   and 

towns  were designed  around a Central Plaza, and Antigua was no 

exception. The Central Plaza formed a square. Businesses thrived 

here: mostly banks and cafes. A park rested in the middle of the 
square.   During   the   week   the   Parque   Central   Plaza   and   the   park 

were fairly quiet. A nice place to sit and watch the world go by. 

Or   get   a   shoe   shine.   Or   buy   cloth   from   the   occasional   Indian 

peddler. But on Saturday and Sunday the Plaza and park took on a 

festive carnival atmosphere. Pullman tour buses unloaded hundreds 

of tourists who in turn mobbed the area in search of a bargain. 

Indians from the mountain highlands flocked to the Plaza and the 

park. They used the Plaza and the park as an open­air market and 

sold   handcrafts...brightly   colored   cloths,   dolls,   pottery...to 

the tourists. The Indians, when not peddling their wares, cooked 

on makeshift coal stoves a host of maze and bean dishes to sell 

to   each   other.   The   Plaza   sidewalks,   narrow   and     barely   wide 

enough to hold two people walking abreast, were no match for the 

throngs of people. So as usual the streets on the east and west 

side of the Plaza  were closed to traffic to allow for the crush 

of people.  

49
He   parked   the   Toyota   in   front   of   the   Augustan   Spanish 

Academy   on   3a   Avenida   Sur,   two   blocks   away   from   the   Parque 

Central Plaza. He had a half hour to spare before meeting Sam, 

and after making sure the doors were locked, headed to the park 

to sit on a bench and listen to whatever traveling minstrels were 

in   town.   He   approached   the   Plaza   from   the   old   Palacio   de   los 

Capitanes...centuries ago the seat of government in Guatemala but 

now housing the armory and the police station. From there he cut 
across the street to the park itself. The Park was a gardener's 

nightmare. Dozen of trees, vines weaving over the cement pathways 

and lush bushes, fiery and wild,  created a jungle atmosphere; of 

course the most dangerous creature prowling about were the rats 

and   they   only   showed   themselves   at   night.   Growing   out   of   this 

lush garden and in the center of the park was a stone fountain. 

The fountain cascaded in circles, each one larger than the last 

until   at   the   bottom   lay   a   pool   of   water.   At   the   top   of   the 

fountain,   water   spouted   from   the   breasts   of   four   naked   bronze 

women. The women, as they had for centuries, abundantly fed the 

cascading circles.  

He searched for a vacant seat on a bench near the fountain 

when he spotted Ruth Lehto sitting on a bench. Smoke drifted from 

a cigarette in her hand. An Indian child sat with her. As soon as 

he approached, the child scampered off the bench and pointed for 

him   to   sit.   From   beneath   the   bench   the   child   hefted   a   wicker 

50
basket filled with handcrafts and held the wicker basket out so 

he could see the wares inside. "Special price just for you." 

 The pitch, 'Special price,' was a common refrain heard all 

day   around   the   sidewalks   bordering   the   Plaza   and   in   the   park. 

Ruth laughed. The child's face, anticipating a sale, dropped.

"Maybe next time," he said to cheer the child up.

Her face immediately brightened.

"Go play," Ruth fondly instructed. 
The   child,   after   first  tucking   the   basket   under   the   bench 

for safe keeping, giddily ran away. 

Ruth took a long pull off the cigarette in her hand, blew 

the smoke out and said right off, "You are just the man I want to 

see."

She wanted a favor and he couldn't help but chuckle. She was 

in her late seventies and after spending forty years working for 

Catholic Charities in St Louis had retired in Guatemala to work 

for...Catholic  Charities. She believed that since he worked for 

the   Embassy,   his   position   afforded   privileges,   and   was   always 

asking for a favor...and always for a young Indian boy or girl. 

Usually   it   was   to   sponsor   a   particularly   gifted   child   for 

enrollment   in   the   American  School   which  reserved  six   slots   for 

indigenous   youths.   Although   assisting   citizens   was,   without 

proper   authozation,   against   Embassy   policy,   he   helped   whenever 

there was an opening...but, feeling ill at ease, always swore her 

51
to   secrecy   beforehand.   He   knew   other   Embassy   personnel   traded 

favors   in   exchange   for   a   better   apartment   or   preferential 

treatment at a restaurant in Guatemala city, or a few dollars, or 

whatever   the   person   had   to   offer.   But   except   for   Ruth,   he   had 

never done so. So to him it wasn't so strange that he felt ill at 

ease   in   assisting   Ruth.   He   was   breaking   an   Embassy   rule.   The 

guilt  went along  with  helping. He always supposed this was the 

price he paid, and believed he assisted her because she reminded 
him   of   his   long­departed   grandmother;   hair   gray,   yes,   but   a 

lively,   sincere   twinkle   in   her   eyes.   The   young   Richard   Mason 

could   never   refuse   his   grandmother,   and   now   at   fifty­six   the 

older   Richard   Mason   found   it   difficult   to   refuse   Ruth.   He 

wondered if the American Ambassador would understand.

"I know there is a slot open," she stated.

"One," he responded.

"I only require one," she pointed out.

"Boy or girl?"

"A boy."

"So far so good. The slot calls for a boy," he replied, then 

joked, "Equal opportunity and all."

She absently nodded and began explaining about the boy. Her 

voice   was   earnest,   and   she   only   paused   to   pull   hard   on   the 

cigarette. "The boy is barely fourteen. Just a child, really. Far 

too young to be conscripted in the Army...

52
On she spoke. He listened while at the same time soaking in 

the   lazy   afternoon   going   on   around   them.   By   the   fountain   an 

Indian   trio   played   Andean   music   while   an   American   girl   passed 

around   a   basket   for   donations   to   a   group   of   tourists   gathered 

there. Along the sidewalks joining the Palacio de los Capitanes a 

group   of   boys   played   a   game   of   racing   their   bicycles   at   a 

screaming   speed   upon   unsuspecting   tourists.   Almost   always   the 

tourists would jump in wide­eyed fright, see it was just a game 
and laugh and, a little pale in he face, wander away. When he had 

first arrived in Antigua, he had been the recipient of the game. 

He had witnessed it often since then.

   "Are you listening to me?"

She was something, he thought, and probably a hell­raiser in 

her  youth.   But   in   this   case  help  was  out  of  the  question.   The 

Guatemalan Army had a habit of taking young boys and men off the 

streets   and   forcing   them   to   serve   three   years   of   military 

service. According to her the Army had snatched the boy. End of 

story. There wasn't anything he could do. She knew this.

"Heard every word."

"Please. Do this and I will refrain from asking for a favor 

for at least a month." 

"Ruth,"   he   declared,   "You   know   I   can't   interfere   in   the 

internal politics here. It's against Embassy policy."

"Oh   pooh,"   she   snorted.   Her   upper   lip   had   curled   up   much 

53
like a rabbit nibbling on a carrot and he laughed out loud. "Go 

ahead and laugh," she retorted. "But helping the boy will soothe 

your troubled soul."

Today his soul wasn't troubled, yesterday yes, he started to 

reply,   but   right   at   the   moment   he   ceased   paying   any   real 

attention to her because directly across the way from where they 

sat General Rosa strolled along the sidewalk joining the Palacio 

De Los Capitanes. His arms swung at his side, as if he hadn't a 
care in the world, and a smile rested on his otherwise chiseled 

hard   stone   features.   He   wore   a   white   tee­shirt   and   brown 

trousers. 

Richard was very surprised to see him out of uniform, and 

briefly wondered what General Rosa was doing in Antigua and why 

he   was   out   of   uniform.   But   General   Rosa   had   a   girlfriend, 

Señorita   Basoane,   a   beautiful   Spaniard   who   operated   a   horse 

breeding farm a few miles outside of Antigua. He, Richard, had 

attended  several cocktail parties  at her house and found her a 

delightful,  charming   woman.  He  also  questioned  what  she  saw in 

General Rosa, and had once, in a moment of drunkenness, done so 

to   her   face.   General   Rosa   was   standing   next   to   her   and 

laughed...a harsh thin crackle. She politely declined an answer, 

instead steering the conversation toward horse breeding. But the 

laugh was answer enough. She had position, yes, but true power 

rested in General Rosa's harsh thin crackle and she knew it and 

54
knew Richard knew it and was graceful enough to humor him. 

Concluding   that   General   Rosa   had   spent   the   night   with 

Señorita Basoane, and uninterested in his sex life, Richard began 

the slow swing back to Ruth who was saying something, when out of 

the corner of his eye he saw a boy race toward General Rosa on a 

bicycle. The boy probably thought General Rosa was a tourist, he 

thought, and had time to think that the boy was in for a hell of 

a tongue lashing. That was all he had time for. A loud explosion 
erupted and the bicycle went skidding one way while the boy, arms 

flaring to his chest, fell stone to the ground at General Rosa's 

feet.   

"Jesus," he heard Ruth mutter while quickly making the sign 

of the cross,"Jesus Christ have mercy."

Automatically she started to rise. He maintained a forceful 

hand on her shoulder, pressing her down upon the bench. "Don't be 

a fool," he murmured.

"Let go of me!"

"No."

"Let go of me!"

"No!"   He   repeated,   "You   are   a   U.S.   citizen.   A   guest   of   a 

foreign country. Now act like one." He had spoken rather harshly 

and placed his other hand on her shoulder, gently, softly, as a 

friend   might.   "Medical   help   will   arrive   shortly.   So   will   a 

priest. There is nothing either one of us can do. Just, Ruth, let 

55
it go. Please."

As he surveyed the Plaza, he saw that things were very much 

the same as before General Rosa had gunned down the boy. The band 

played...the   music   a   sad   pipe   and   flute   melody.   Obviously   the 

musicians had failed to hear the gunshot above the music and had 

also   failed   to   see   the   event   because   of   the   crowd   of   tourists 

gathered in a circle around them. A few tourists who were caught 

strolling   on   the   sidewalk   joining   the  Palacio  De  Los  Capitanes 


stood statue stunned. From the armory men wearing pea green army 

fatigues poured out at a full run. Just outside the gate, sat an 

idling   half   truck:   bolted   to   the   flatbed   was   a   thirty   caliber 

machine gun. A few Indians, sensing something was amiss, moved in 

the  same direction as  the soldiers. But the soldiers were well 

trained and had formed a protective shield around General Rosa. 

The  half  truck   had   moved   out  into the  center   of  the  street.  A 

soldier kneeled on the flatbed, his hands atop the thirty caliber 

machine   gun.   Soon   well   over   a   hundred   Indians,   mostly   women 

dressed   in   the   ceremonial   colors   of   their   respective   villages, 

faced the soldiers and the half truck. The faces on the Indians 

wore   a   sense   of   confusion,   unsure   of   what   had   happened.   But 

history and experience told them something was amiss, and usually 

this amiss involved them.  

Richard uttered the F word. He should have noticed the half 

truck and machine gun before...General Rosa never went anywhere 

56
without heavy protection...and mentally kicked himself. 

"We must do something," Ruth whispered, "SOMETHING!"

A visible strain was evident in her voice. 

"Okay," he replied, and carefully chose his next words. "Sam 

should be at Gus's. I want you to go to the Indians. But stay on 

the periphery of the crowd. Send one of the boys to fetch Sam. 

Choose the women you know are leaders of their villages and have 

them   quietly   disburse   their   neighbors.   Now   promise   me.   This   is 
all you will do. You do this and I will see about the boy. See 

how he is. Promise!" 

"Yes," she weakly responded. 

Although disgust covered her, he saw in her eyes she would 

do as asked. She stood and crushed the cigarette under her left 

shoe and began moving toward the crowd. But she moved slow and 

painfully,   her   elderly   limbs   sick   with   arthritis.   The   seconds 

moved at half speed. He cursed her age. Finally she reached the 

periphery   of   the   crowd,   and   bent   over   to   whisper   in   an   Indian 

boy's ear. The boy, about ten or eleven, nodded and on a dead run 

headed toward the bus station. 

It was Richard's turn. He had also promised. A part of him 

wanted to disregard the promise. This wasn't his problem. He had 

no business becoming involved. Another part longed for a drink. 

He disregarded all his thoughts and stood all at once, as if to 

do otherwise impossible, and headed toward the nearest break in 

57
the  crowd  of  Indians.  Indians are usually polite people and as 

soon as they saw a gringo, parted to let him pass. He supposed a 

few of them also figured he knew what the hell was going on and 

would do something to at least satisfy their curiosity. Fools, he 

thought. They placed their trust simply because he was a gringo. 

Jesus what idiots. 

The second he reached the front row of soldiers he removed 

the Embassy identification card from his pocket. The soldier he 
approached was young, no more then fourteen or fifteen. The boy, 

holding   a   carbine   at   arms   length   with   the   butt   end   pressed 

against   his   left   knee,   vainly   attempted   to   rally   his   instilled 

soldier  belief   in   machismo  and   passed  over  a  threatening   stare 

and muttered something harsh in Spanish. 

"I want to see General Rosa," Richard ordered in Spanish and 

with authority. 

The use of Spanish and General Rosa's name surprised the boy 

and for a second his mock machismo fled leaving behind the scared 

face   of   an   Indian   youth   who   not   too   long   ago   played   the   same 

scare­the­tourists game. But a sharp order from behind him jerked 

him back to starched attention and he glared, or tried. But he 

couldn't quite pull it off; the frightened face of a boy shone 

fourth. "Move along," the young soldier beseeched.

The man who had issued the order wore the elite blue uniform 

of General Rosa's personal guard and special forces. And unlike 

58
the boy who was of Indian blood, this was a man of about thirty 

and of obvious Spanish descent: tall, razor thin mustache, dark 

proud no­nonsense eyes. Upon his head lay a smartly placed blue 

beret.   A   machine   gun   was   slung   loosely   in   his   right   hand.   He 

studied Richard, his dark intense eyes cold and hard. 

Move along, move along, Richard thought. But as much as he 

wanted to, he was stuck. He could attempt to bluff by spilling 

out a meaningless long sentence echoing his importance and about 
how   General   Rosa   would   be   displeased   if   he   wasn't   allowed   to 

pass.   But   the   soldier   appeared   the   type   to   sneer   at   such   an 

obvious bluff. So he opted for the more abrupt route, hoping to 

confuse him long enough for either Sam to arrive or for General 

Rosa   to   notice   him.   Although   General   Rosa   disliked   him,   the 

General was a rooster, and loved to strut his importance. To do 

so the General needed an audience. Not just his soldiers but a 

real audience. He hoped he qualified.

"General Rosa!" he shouted as loudly as he could in the hope 

the  General would  hear above the noise. He shouted again, this 

time waving the Embassy identification card high above his head. 

"U.S. Embassy! General!" 

His   ploy   momentarily   succeeded   for   both   the   young   Indian 

soldier   and   the   older   experienced   soldier   were   confused   as   to 

what to do. General Rosa pushed between them. The moment he saw 

Richard a soft mean smile crossed his face.

59
"What do you want?" he demanded, speaking in English.

Although General Rosa carried a hell of an ego, he was also 

a cautious man. And had used English because his men only spoke 

Spanish.   If   he   failed   to   come   out   on   top   with   this   gringo   he 

would save face. 

Richard   had   spent   hours   studying   General   Rosa's   folder   at 

the   Embassy,   and   knew   why   General   Rosa   had   used   English.   He 

briefly considered answering him in Spanish, but decided against 
doing so. As much as he detested the man...embarrassing him was 

stupid. Especially in front of his men.

"I want to see the boy."

"Why? He no concern of you."

"General   Rosa,"   he   replied,   "I   only   want   to   see   the   boy. 

What's it matter?"

General Rosa had indeed, as Richard had guessed, spent the 

evening at Señorita Basoane's ranch. The memory of her fragrance 

lingered,   leaving   him   in   a  good   mood...but   this  foolish   Indian 

boy had gone and ruined the mood. Stupid Indians. Now this stupid 

American wanted to play the important man. Foolish Gringo. He had 

let the insult at the party pass. But now. Now was the time to 

teach the man a lesson.  Smiling   he   withdrew   his   side   arm   from 

the   holster   and   placed   the   cold   steel   of   the   barrel   against 

Richard's  forehead.  His men laughed. He smiled and ran the gun 

barrel down the right side of Richard's face until it touched his 

60
lips...here the gun lingered.

The metal was cold and sent shivers down Richard's spine and 

his heart pounded hard in his chest. But the sad flutes coming 

from the plaza, not the gun, filled his senses. He saw, tasted 

the   music.   And   heard   a   funeral   dirge.   Holding   his   breath,   he 

searched out of the corner of his eyes for assistance. But he saw 

that Ruth had done her work well. Most of the Indians had drifted 

away. The stunned tourists had also hurried off. It was now only 
him and General Rosa and of course the boy. But he lay somewhere 

out   of   sight...the   sidewalk   he   lay   on   a   three­deep   depth   of 

soldiers. And in all likelihood the boy was dead.  

"So you want to see the boy, huh," General Rosa said, only 

this time he spoke in Spanish and his men laughed harder.

"Holster the gun, General," Richard heard Sam order.

Sam's voice served to quiet the desperation growing inside 

Richard. But still the gun restricted movement, keeping him from 

actually   seeing   Sam...which   in   itself   would   have   offered   a 

tremendous  comfort.  Then he saw Sam's tall, just over six two, 

lean frame side up next to General Rosa. Out of the corner of his 

eye he also saw Doc Wilson. But all he could see was his face, 

the   thin   red   lips   wore   an   amusing   smile,   as   if   saying:   You 

Richard, of all people in this predicament. He dearly wanted to 

say:   Fuck   you   Doc!   Just   fuck   you!   But   General   Rosa   had   yet   to 

remove the gun.

61
"I said holster the gun," Sam repeated, "And if I have to 

say it again I will speak in Spanish and your men will think you 

are a woman if you don't shoot me and you won't you know, shoot 

me. I know this. You do also. So holster the goddamn gun!"

General Rosa said, "But I can shoot him. What is he but a 

drone. You, you are C.I.A. So I shoot him."

"I   am   not   C.I.A.   The   C.I.A.   isn't   allowed   by   Guatemalan 

charter   to   operate   in   Guatemala,"   Sam   pointed   out,   "I   am   the 


Embassy information officer. Now holster the mother fucking gun! 

I won't ask this nice again."

"Of course not," Lt. Oscar softly entered.

Richard didn't have so much as a clue as to where Lt. Oscar 

had come from but the sound of his voice, soft as it was, visibly 

startled him and he jumped. Just a little start, but enough. Just 

enough so General Rosa pressed the gun harder against his lips, 

reinforcing his authority...at least in Richard's mind.

"This   is   a   military   matter,"   General   Rosa   commanded,   "Not 

the police."

"Yes," Oscar replied, his voice still soft, "But I have to 

file an official report."

"The boy attempted to shoot me. I killed him. My men have 

the gun the boy carried. This is all the report you need."

"Unless   there   are   witnesses   to   say   otherwise,"   Oscar 

ventured.

62
"There are none."

Lt. Oscar moved a few inches so Richard could see him. He 

took a pack of Payasos from his shirt pocket and slowly removed a 

cigarette.   He   held   the   pack   so   the   silly   clown   faced   Richard. 

Both the clown and the Lt. wore a bemused smile. 

Richard's thoughts raced. Slow down, he cautioned. Just take 

it easy. The General is not going to shoot you. Why? Because he 

would have done so by now. So the main question is?: Tell Oscar 
that   the   General   killed   the   boy,   or   remain   silent.   Had   the 

General   seen   him   watching   him   stroll   along   the   sidewalk   just 

before shooting the boy? No. Too many people and trees. Lots of 

trees. But what did it matter. To him? To General Rosa? 

Besides   this   wasn't   the   time   to   even   consider   such   a 

possibility. There was a gun pressed against his mouth. But his 

lips   would   be   just   as   sealed   even   if   the   gun   wasn't   pressed 

against them. He justified this thought by telling himself it was 

not his place to accuse General Rosa of murder. So he just stared 

back blankly at Oscar and the silly clown.

"It   is   enough,   yes,"   Oscar   replied,   a   detected   note   of 

relief in his voice. "Now why don't you put the gun away and let 

us   take   charge.   An   important   man   such   as   you,   General,   has 

important matters to attend to."

General   Rosa   stored   the   gun   in   the   holster:   a   swaggering 

downward   motion   of   his   left   hand,   followed   by   a   cock­sure 

63
placement of the gun into the holster harness. 

So   swiftly   had   General   Rosa   removed   the   gun   that   Richard, 

who had up until then held himself rigid, almost fell over. As he 

steadied himself, he inhaled, actually tasting the bitter sweet 

air. The fear of death gone, suddenly he was angry. At Ruth. It 

was   because   of   her   he   had   become   involved   in   this   foolery.   At 

Doc. Just out of general principles. And at Sam. But most of all 

he was angry because he was shaking all over. And oh how he must 
look the fool right now. And he wanted to tell General Rosa off. 

Wanted to punch him in the chops. If he could do either then the 

shaking would cease. But what he wanted most of all was a drink.

The   fun,   or   ruckus,   such   as   both   were,   had   ended   and   as 

General   Rosa   climbed   without   further   word   into   the   cab   of   the 

half truck, the contingent of his elite guard took up positions 

on   the   flatbed.   The   regular   soldiers   drifted   away   to   take   up 

positions at the armory. And it was only after most of them had 

dispersed that the boy came into view. Forgotten, now remembered, 

he   lay   an   unmoving   heap...a   jagged   hole   drilled   through   his 

chest. A pool of blood had collected on the sidewalk. Lt. Oscar 

ordered several of  his men to take up position around the boy. 

Doc knelt by the boy and checked his pulse, shook his head and 

stood. 

The soldiers gone, the few remaining Indians came forward. 

The   police   let   an   older   Indian   woman   pass.   The   woman   touched 

64
Richard's hand as she passed. Just a touch. Perhaps the touch was 

a thank you for intervening; he didn't know. But if so, he felt 

guilty. He had done nothing to deserve her thanks.  

The Indian woman, black hair tied back in a bun, knelt by 

the   boy.   Her   bronze   face   emotionless,   she   touched   the   boy's 

forehead. The act, tender in nature, was also an act of a mother. 

Ruth   stood   at   the   woman's   side...and   momentarily   glanced   at 

Richard;   her   eye's   held   a   thank   you.   But   also   something   else: 
blame. 

He gave her a fast hard curl of his lips. 

"No," she said, shaking her head, "I wasn't blaming you. You 

should know me better. But I kept my promise."

"Sorry,"   he   replied,   nervously,   because   they   felt   dirty, 

rubbing his hands together, "I'm angry."

She looked at his hands. "At me?"

He let his hands fall by his side. "Yes. No, no, no, no," he 

murmured, "At myself. Just myself."

"This is the boy's mother."

"Yes," he replied for lack of anything else.

"A   mother's   life   is   a   hard   lot,"   she   murmured,   "But   God 

shall reward their suffering in Heaven."

"And   hallowed   be   thy   name,"   he   cynically   added,   again 

rubbing   his   hands   together.   She   stared   at   them,   but   he   didn't 

care.  "You  see   now.  You   see what  comes of  trying to interfere. 

65
The army is the power here. Not God." 

"Yes," Ruth replied and knelt next to the woman. The woman 

raised her head and a low continuous murmur came from her barely 

parted sun cracked and peeled lips. The sound low, almost hush, 

continued   in   a   rattle   and   hum,   never   growing   in   intensity   nor 

subsiding. 

At   first   Richard   thought   she   murmured   out   of   grief.   But 

after a moment he realized she was speaking in an Indian dialect. 
He directed his gaze to follow hers; Aqua, her peak sheathed in a 

thin   sheer   almost   transparent   mist.   She   was   praying   to   Aqua. 

Aqua's gods would take her son. Keep him until her time came to 

join him. Together the mist would carry them to heaven. It was an 

old Indian belief. 

But he didn't believe in old Indian customs, nor God, and 

turned   to   leave.   A   few   police   impeded   his   departure   and   he, 

mindless of Sam and Doc, angrily pushed past them. At first he 

wasn't sure of where he headed. He wasn't in the mood for company 

and briefly considered going home, locking the door and getting 

stone   drunk.   But   he   desperately   needed   a   drink   and   needed   one 

bad. His hands shook and a baseball size knot of fear pained his 

stomach. Gus's was a few blocks away whereas his car lay three 

blocks away and his house a good mile. So he headed to Gus's.  

66
Chapter 8

As   if   alive   instead   of   just   concrete,   the   bus   terminal 

throbbed in a chaos of activity. Dirty­faced men pulled creaking 
wooden  carts   along   the   street,  bus  drivers  attempting   to  wedge 

one more passenger aboard a departing chicken bus yelled, "GUATE! 

GUATE!" Beggars stacked up along the boardwalk’s wall leading to 

Gus's. Their silent, bandaged hands urging for a Centavos or two. 

One of the bandaged hands managed to snag Richard's pants cuff. 

Richard, on most days, managed to walk a wide berth around the 

beggars, but such was his anger he failed to notice the slight 

yank or the hand slipping away. He stormed into Gus's, right past 

John   and   Terry   and   Foster   who   sat   at   a   table   littered   with   an 

advertising layout and went straight to the bathroom and scrubbed 

his   hands.   But   they   still   felt   dirty,   and   he   scrubbed   them   a 

second time. Then scrubbed them dry on his pants. 

When he came out of the bathroom Gus read the look on his 

face and lifted the bottle of Wild Turkey and removed the plastic 

spout and set the bottle on the bar. Richard drank straight from 

the   bottle.   The   raw   whiskey   burned   all   the   way   down.   But   he 

67
continued   drinking   until   the   bottle   didn't   shake.   Little   by 

little the sad flutes and pipes in his head and the sight of the 

Indian woman kneeling by her slain son gave way to the big band 

music  of Les  Brown. By  this time Sam and Doc had slid next to 

him. Wordlessly Gus served them a drink. As they picked up their 

glasses   Gus   rested   his   elbows   on   the   bar,   the   sinewy   muscles 

bulging. 

They   all   glanced   at   Richard   who   ignored   them   and   took 


another long pull from the bottle.  

"What was all the excitement about?" Gus at last inquired. 

"I mean the way that Indian boy came running in here I figured 

the army had invaded the town."

"General Rosa murdered an Indian boy," Doc replied.

He added. "And almost me. Not that Sam gave a damn."

"You're all wrong," Sam declared.

"Bullshit!" he yelled, "What the fuck. The asshole had a gun 

at my head."

"Lips!" Doc pointed out.

"Listen, Doc," he angrily replied, "Stick to your babies."

"Richard," Sam said.

"No,"   he   retorted   and   pushed   the   bottle   across   the   bar 

toward Gus. He stood and snarled, "You are full of shit Sam, you 

know that. Gus, put it on my tab. Doc's too. And this asshole's 

also." The last was directed at Sam.

68
Like a blind bull in a china shop, he rushed for the door 

and  stumbled   against  the table  where  Foster  and John  and Terry 

sat.   They   gawked   at   him.   Oblivious   of   them,   he   rushed   out   the 

door.   It   was   raining   outside.   Just   a   slight   drizzle.   But   the 

drizzle   was   enough   to   send   the   tourists   and   the   peddlers 

scurrying for shelter. Consequently he had the narrow sidewalks 

to   himself,   and   bowed   his   head   and   muttering   curses   under   his 

breath   hustled   across   the   street.   To   avoid   passing   the 


Plaza...the memory of the dead boy and the gun against his lips 

still sensitive...he went up Five Calla Poniente. The buildings 

here   offered   shelter,   and   he   kept   within   the   confines   of   the 

shingled roofs that overhung. After about a block Lt. Oscar fell 

by   his   side.   The   Lt.   held   an   umbrella   and   offered   to   shield 

Richard with it. He shook him off. 

"So much rain," The Lt. commented, matching his steps.

"It is the rainy season," he commented back.

"Yes."

"The   General   killed   the   boy.   The   boy   was   just   playing   a 

game. The boys always play the same game. You know?"

"I know."

"Yes," he grunted, "You know everything."

There was no answer to that and, both knew. So they walked 

in silence until they reached Richard's car. 

"About   the   rain,"   the   Lt.   expressed,   "You   really   should 

69
carry an umbrella. Rain all day and night. Well, I best get back 

to   the   station.   Death   causes   so   much   work.   Paper.   Funeral. 

Flowers. So much work." 

Lt.   Oscar   loved   dramatics.   The   Latin   in   him,   Richard 

imagined. But despite the LT.'s little warning, which had nothing 

at all to do with rain...and everything to do with staying out of 

the General's way, he angrily shrugged it off. 

But   it   was   impossible   to   forget   the   rain.   Day   in   and   day 


out. Rain. Just damn rain. And mud everywhere. Everything dirty. 

Always dirty. Impossible to keep clean. Damn them all.

70
Chapter 9

By the time he made it home, the drizzle had turned into a 

downpour and a river of mud­rinsed water rushed along the gullies 
in the cobblestones. A dirty mist swelled about Richard. Gritty. 

Ugly. But the water that dripped from where the convertible top 

met the windshield onto the steering wheel annoyed him the most. 

And he angrily brushed at it with one hand while tapping the horn 

with the other, honking for Celia to open the carport. But there 

was no response and he honked again, and again and again. Still 

no   response.   Where   the   hell   is   she,   damn   her.   Then   angrily 

sighed, forgot...it  was Market day. 

He   cursed,   jumped   from   the   car,   fumbled   the   keys,   almost 

dropped   them,   caught   them   at   the   last   moment   and   unlocked   the 

carport. The moment the Toyota was tucked away, he, out of habit, 

put the top down so the inside would dry, cursing the car while 

doing this because the latch skinned his knuckles. 

By the time the convertible top was secure in its boot, he 

was  pissed   off   at   the   entire   world   and     stormed   inside   to  the 

kitchen and took an unopened bottle of Wild Turkey from the shelf 

71
and sat on the living room floor and rested against the couch. He 

pried the cap off and took a long swig. Followed the first with a 

second long swig and another and another until half the bottle 

was  gone.   By   this   time   he was  plenty   drunk, head   full  of   evil 

thoughts, when a knock came at the door. Sam, he thought. Good. 

He would tell the son­of­a­bitch off good and proper. 

"Come on in asshole!" he hollered.

Crista entered. Expecting Sam, he stared disbelieving at her 
at  first,  uncomprehending. Suddenly laughed out loud, thinking, 

of course they had planned a picnic...he had planned a picnic; a 

sort   of   going   away   picnic.   Yesterday's   breakdown   bleeding   into 

today's breakdown, he, in rare poetic license, drunkenly thought. 

She wore a red cotton dress. Black hair in a pony tail. A 

bright   I   am   ready   smile   in   her   eyes.   A   wicker   picnic   basket 

dangling from her left hand. 

He snickered. "You look like Little Red Riding Hood."

If disappointed in his condition, she hid it well behind a 

quick  ready  smile.  But  she was  German,  he thought.  "Aren’t you 

angry at me!" He goaded.

"Why?"

"I am soused." 

"You are a little boy."

"Yes,   yes,   I   know,"   he   replied,   waving   the   bottle   in   the 

air, "All men are little boys."

72
When   she   was   angry   or  annoyed  there  was  a  way she   had  of 

showing  this   by   curling   her  face  up,  sponging  away  the  beauty, 

and for a moment she did so...unnoticeable almost, a jerking of 

her head to one side while pulling the cheek muscles toward her 

ears. But he noticed and flashed a victorious grin. She saw this 

and shook her head at.

"It is raining. So we will picnic here," she said, "Unless 

you want me to leave. I will. Leave."
A moment's hesitation in answering was reply enough for her 

and before he could answer she disappeared in to the kitchen, and 

a few seconds later returned carrying a towel. He watched, in an 

amused drunken sort of way, as she spread the towel on the floor. 

She   unpacked   the   contents   of   the   picnic   basket   one   by   one   and 

arranged each item in proper of what her mind deemed methodical 

order   on   the   towel.   The   salt   and   pepper   shaker   went   in   the 

middle.   The   wine   was   placed   to   the   left   along   with   two   wine 

glasses.   The   silverware   followed   by   butter   followed   by   cheese 

followed   by   black   bread   were   placed   to   the   right   of   the   wine 

bottles. 

"Why not just dump everything in the middle?"

"Because life must have order. Especially when you live in 

such a country."

"What if I just lean over and do so."

"You are mad. Angry. So if doing so will ease your anger. Go 

73
right ahead."

"What if I slap you?"

"You won't."

"Are your sure?"

"Yes."

"How can you be so sure?" he asked, annoyed that she knew 

him so well.

"You are not this type of man."
"Is the Ambassador?"

"Let us not speak of him."

"We never speak of him."

"When I am with you I am with you."

So   matter   of   fact.   So   precise.   So   god­damn­composed.   Damn 

her!

He wanted to break her composure; just once, and bent over 

until the towel loomed under him and with a boarding house reach 

swept everything aside. The salt and pepper shakers went skidding 

to the far wall. The rest just sort of collapsed into a jumbled 

pile.   He   leaned   back   against   the   couch   and   looked   at   her 

triumphantly...or more aptly a lopsided drunken smirk of victory.

"I better clean this up," she calmly said, and reached for 

the wine bottles first.

Before she could move, he lunged forward and wrapped a hand 

around   her   neck   and   pulled   her   close.   She   came   willingly,   and 

74
half lying on the towel brought her face to his, breathing at her 

the   sour   smell   of   whiskey.   The   dress   had   ridden   up   around   her 

thighs and her white panties showed. He reached over and ripped 

at them until they came apart from her body. Then buried a hand 

in   her   crotch,   searching,   found,   and   roughly   inserted   four 

fingers   in   her   pussy.   She  gasped,  a  little  squeak.  This  wasn't 

enough. He wanted to hurt her. Hear her cry out. 

As   suddenly   as   these   flurry  of   emotions   had   overtook   him, 


the energy from them evaporated and he was ashamed and disgusted 

and withdrew  his  fingers. They were  sticky from  her  juices.  He 

meekly rested the hand on her bush.

"You are right," he whispered, "I am not that kind of man." 

His   hand   fell   away   from   her.   She   stood,   the   cotton   dress 

cascading around her ankles. She was going, he thought, and was 

glad.   The   sight   of   her   made   him   sick.   Not   at   her.   At   himself. 

Were   she   to   leave   maybe   he   could   drink   some   more   and   lie   to 

himself   and   eventually   turn   away   from     his   actions.   But   she 

didn't leave. She stooped and took both his hands in hers. To do 

this   she   took   the   bottle   from   one   hand   and   placed   it   on   the 

floor. He let her, guilt the driving force. She urged him up, and 

together they went to the bedroom, her leading, him following. As 

if he were a child, she undressed him, folding his clothes into a 

neat   stack   on   the   dresser.   While   he   lay   naked,   she   undressed 

letting her cloths fall at her feet.  

75
He was very drunk, vision blurred, but not so as he couldn't 

make   out   her   pink   erect   nipples.   When   she   lay   on   the   bed,   an 

overwhelming need to take her filled him, and he started to mount 

her,   clumsily   so.   She   held a  restraining  hand   against  his   bare 

chest. Confused, he lay back. She rolled over so the peach crack 

of her buttocks nestled within his stiff penis. 

"Fuck   me   there,   Richard,"   she   lightly   whispered.   Then 

screamed, "Fuck me hard! Hard! Make me cry out! Fuck me!"
The   passion   in   her   voice,   so   unlike   her,   momentarily 

confused him. She must have felt as much because she fell into 

speaking German...a low unmistakable moan spoken in the harshness 

of the German language. "Fuck me Richard! Shove your cock in my 

ass!"

Her harsh command fired his passion. 

76
Chapter 10

I'm dying. God I am dying. Help me. Take the host my son. 

Jesus cleanse my soul. Here my son. 
Was blind but now can see

Taws Grace that taught my heart to fear.

And Grace that fear relieved.

"Wake up Richard."

"Wake up Richard."

Amazing Grace how sweet the sound.

"Richard wake up!"

As if coming out of a fog, he awoke without memory of where 

he was. Although no longer drunk, the whiskey clogged   his mind 

and the room focused slowly, then through a haze Crista appeared. 

She was propped up on one elbow, staring down at him. In return, 

he attempted a lopsided smile up at her. 

"I was dreaming."

"Yes.   You   were   talking   out   loud.   I   know   the   host.   I   am 

Catholic. But what is Amazing Grace?"

"An old Negro hymn."

77
"Ak," she replied in German. The expression indicated that 

she failed to understand the English meaning, or couldn't find a 

German equivalent. It was just a dream and he left it at that.

"How long?"

"Two hours. Maybe a few minutes more."

"Time?"

"Three."

"What day is it?"
Crista kissed his forehead. "I'll go make you a bite. Eggs? 

Scrambled?"

"Sounds good."

A fleeting peck on his lips, a smooth slide off the bed, a 

deft lifting of her dress off the floor, and a last sight of firm 

white buttocks...and she, except for her smell, was gone. He lay 

listening to the rain outside. Slowly the events of the past few 

hours came back to him. Their violent love making. Ruth. General 

Rosa. The boy. But most vivid was the anger directed at Crista. 

He   was   horrified   at   first   and   refused   to   believe,   sure   all   a 

dream,  a  very   bad   dream.  But  it  seemed  so  real.  The  shot,  the 

bicycle   skidding,   the   boy   lying   on   the   pavement,   General   Rosa, 

the   gun   tickling   his   lips,   the   outburst   at   Gus's,   Crista,   the 

picnic basket, ripping her panties off. All at once he knew it 

wasn't   a   dream...and   no   amount   of   wishing   would   change   it 

otherwise.  

78
As   the   initial   shock   wore   off,   he   easily   justified   the 

outburst at Gus's. He had been frightened and angry. Sam was a 

friend   and   would   understand.   He   would   apologize.   This   left 

Crista.   There   were   no   avenues   open   to   justify   his   actions; 

ripping   her   panties,   oh   hell   just   come   right   out   and   call   it 

almost raping  her...and  maybe he had raped her...her submission 

in   bed   and   her   cries   as   he   had   penetrated   her   anal   cavity.   He 

supposed he could just apologize. No he couldn't, he knew. Oh he 
could apologize easily enough...he had no illusion, he was that 

shallow,  at   least  if   he  had to be.  But SHE,  she would  find  an 

apology   most   distasteful...she   who   considered   apologies   weak 

excuses fostered by weak men seeking to justify their actions. He 

had begrudgingly in the past agreed with her assessment, yet at 

times had also felt neutered by the inability to apologize...the 

act soothed whatever guilty feelings he had at the time. And he 

felt plenty guilty right now. 

Slowly, as if prolonging time added a grace period to going 

and facing Crista, he got up and went to the bathroom and broke a 

ten   milligram   Valium   in   half   and   crushed   it   between   his 

molars...shuddered. As he turned the shower on, he heard a knock 

at the front door and Doc's voice acceding to Crista's offer of 

coffee. He supposed Doc was worried about him and had come over 

to see if he was alright. As much as he could have done without 

the visit, he more than appreciated the sentiment. With Doc there 

79
he wouldn't have to face Crista alone.   

A   sad   trueness   struck   him   as   he   entered   the   shower: 

Yesterday wasn't a fluke incident. He had lost it. It was over. 

On Monday he would submit a letter of resignation. 

80
Chapter 11

By the time he finished showering and dressing the rain had 

stopped. He found Crista and Doc on the roof terrace sitting on 

deck   chairs   sipping   coffee.   Doc   wore   his   customarily   wrinkled 


suit. Although Crista had donned her dress, she was uncustomary 

relaxed, hair falling to her shoulders, and bare­footed. Although 

the   roof   was   damp   from   the   rain,   the   mountain   elevation   had 

turned the air humid and crispy spider webs of mildew had already 

begun to form in the corners of the roof. Even with the humidity, 

a damp chill lay in the air and Crista had turned on the electric 

grate and the heat from it was enough to chase away the chill. 

"Isn't it beautiful," Crista said upon seeing him.

She meant Aqua, and indeed she was. Like a woman her moods 

changed   depending   on   the   weather.   And   like   a   beautiful   woman, 

Aqua was at her most enchanting after a healthy rain. Obscuring 

the peak, dark storm clouds unfolded a sheet of gray for as far 

as the eye could see. Lush vegetation sprouted out from under the 

grayness   of   the   storm   clouds.   The   varying   shades   of   green 

sparkled. 

Sitting, avoiding her eyes, he answered, "Yes." The yes came 

81
out almost a sigh. He glanced at her, seeking a sign, anything, 

hurt, anger  over his rough treatment of her, but she was was…all 

smooth, happy. 

"She's like a woman," she softly said, " A steady source of 

comfort. Yet?"

"Yet what?" Doc inquired.

"Yet nothing," she murmured. 

A  soft smile  flickered across her lips. The smile was for 
Aqua, Richard was sure. Certainly not for him. He did glean a sad 

message in her smile. Did she sense the end of them, as he did? 

Out of the blue he wished Doc wasn't there. Maybe alone he could 

talk to her, try to explain. 

She   sang   softly   in   a   whisper,   "Taws   Grace   that   taught   my 

heart to fear. And Grace that fear relieved."

The   splendor   of   her   voice   fit   perfectly   the   still   life 

painting   they   each   watched   and   for   a   second   they   were   silent. 

During that second he knew absolutely and positively it was over. 

And a sadness overcame him and out of desperation he needed to 

say something, answer the words she had heard while he slept and 

dreamed,   and   he   desperately   searched   for   words.   But   all   to   no 

avail. Before he could speak, she broke the moment by standing. 

"I have your eggs warming on the stove. I will bring them 

up."

A moment later she was a pair of bare feet descending the 

82
staircase.

"There goes one special woman," Doc stated.

Richard ignored Doc.

"How she can love that bastard is a mystery to me."

"She doesn't?" Richard automatically replied.

"Figure of speech," he answered, waving a hand in the air, 

"Love as in stay married."

"Class breeding," he replied.
Again the annoying hand. "Sometimes you disappoint me."

"If   you   have   something   to   say,   come   out   and   say   it!"   he 

snapped.

"The woman loves you. She'd find a way to walk on water for 

you. Take her and run before this place claims you, chains you."

"What a comfort," he sarcastically retorted, "Advice on love 

from a life­long bachelor. As for chains? Doc, you've spent the 

past thirty years rotting away in a tinned roof hut."

Hurt flashed across Doc's face. 

And Richard had already hurt enough people today and wanted 

to reach out and take the retort back. 

"Best   kind,"   Doc   quickly   quipped.   "A   bachelor   has   yet   to 

fail at marriage. As for the other, who knows the chains better 

than the rug beater who wears them?" 

"Huh, hu Doc, let it go," Richard said as Crista returned. 

She   set   a   plate   of   eggs   on   the   table   in   front   of   him   and   lay 

83
knife and fork next to the plate. He forked up a bite, the eggs 

tasted  like  sand…losing  someone will do that to you, he mused, 

and he had lost Crista. 

"I leave you men to talk," she announced, "I will run to Don 

Vasquez's and buy the paper. Maybe I will also sit and enjoy a 

cup of coffee. Yes. I will. I will be back in about an hour." 

During   the   week   Richard   received   daily   at   the   Embassy   in 

Guatemala  City the New  York Times. But on the weekend the only 


Stateside   paper   that   arrived   with   any   degree   of   regularity   in 

Antigua was the Miami Herald. Don Vasquez, who operated a restau­

rant   and   cafe,   sold   the   paper.   He   did   this   to   service   the 

English­speaking clientele who frequented the Cafe. The Saturday 

edition of the Miami Herald arrived by chicken bus from Guatemala 

City around five, and usually was sold out by six. She knew he 

enjoyed sitting   reading  the paper, and he  was  heartened  by her 

willingness   to   go   to   Don   Vasquez's   and   thought   maybe   he   was 

reading too much into their situation. After all he had acted the 

fool when drunk many times before, and she had always taken him 

in hand, playing whatever role suited the situation, and in the 

end forgiven him. 

Lost Crista? Ludicrous! Delusion! Who was he fooling? He was 

leaving the Embassy which meant a Stateside job. Which meant no 

more Crista. Who would she make love to when he was gone? A damn 

sight better than him, he imagined.

84
"Sure,"   he   readily   answered,   attempting   to   add   a   carefree 

tone to his voice. After all what did it matter, really?

"Yes," she  replied, "And you Doc? A loaf of Don Vasquez's 

raisin bread? Hot out of the oven. Yes?"

Doc loved Don Vasquez's raisin bread and his eyes lit up at 

the   mention   of   it.   But   he   sighed.   "No.   I   would   feel   too   much 

guilt. The children."

She smiled knowingly. A peck on the cheek and she was gone. 
Richard managed a few forkfuls of eggs, but they tasted like 

heartbreak....and   why   not:   love   lost   tastes   bitter.   A   bit 

dejected,   he   pushed   the   scrambled   eggs   around   the   plate,   not 

really   hungry   anyway,   while  Doc   stared   at  Aqua.  When   he  pushed 

the plate aside, Doc looked his way. 

"Amazing Grace how sweet the sound. Not a German hymn."

"No," he replied, not bothering to explain.

"You surprised me this afternoon," he said.

"You mean by getting involved?"

"Yes. A fashionable new you?"

"No,"   he   answered   right   off,   shaking   his   head,   "Getting 

involved is a sucker's game."

"Why?"

"You came all this way for this?"

"Sure. When a man acts out of character I am curious. When a 

man I know well acts out of character I am very curious."

85
"Really.   You've   lived   in   Guatemala   for   thirty   years,   and 

you're   curious.   Funny,   but   I   was   always   curious   about   you   and 

what brought you here. What were you running away from?"

"An overbearing father."

"We seem to be evading each other's question."

"Not I," he replied, shrugging his shoulders.

"Please,"   Richard   replied   knowingly,   "Every   foreigner   here 

is running away from something."
"And   you?"   he   asked,   his   bushy   eyebrows   upturned   into   an 

inverted V, "What are you running away from, Richard?"

"Nothing.   I   am   the   exception   to   the   rule.   I   work   at   the 

Embassy. When I quit I return to the States."

He   waved   an   annoying   hand.   "I   am   still   curious   why   you 

allowed yourself to become involved?"

For a moment he considered telling Doc About Ruth's request, 

how he had helped her in the past...helped because she reminded 

him of his grandmother. He considered this if only to get him off 

his back. But instead he answered Doc's annoying hand in kind, an 

annoying dismissal to this bent to the conversation. 

"Such   a   harsh   land,"   Doc  recited,  "Such  a beautiful   land. 

Such a land. Pity such a land."

"Keats," he inquired.

"No. I just made it up. Missed my calling I imagine."

"Chess," he asked.

86
"One   game,"   he   answered,   "A   short   one.   I   must   be   off. 

Another   child   to   deliver.   You   see   nature   replenishes.   One   dies 

and one is born."

As   he   descended   the   stairs   to   fetch   the   chess   board,   he 

called   out   over   his   shoulder,   "Doc,   save   the   poetic   crap   for 

later."

"Sure," he called out, "While we play we can talk about what 

brought you to Guatemala. Be good for your soul."
The game lasted about half an hour. As usual, Doc won. He 

left, muttering some poetic nonsense about love. During the game 

their   conversation   about   why   each   of   them   had   settled   in 

Guatemala   had   become   forgotten   over   the   actions   of   the   chess 

pieces. But although he may have lost the chess game, he was one 

up   on   Doc.   He   knew   why   Doc   had   settled   in   Guatemala.   While   a 

young doctor, he had botched an abortion at a time when abortions 

were illegal in the States. The woman had died. Doc had lived in 

Cleveland  at  the  time  and  the Ohio State Medical Board revoked 

his license to practice medicine. Central America, Guatemala in 

particular, welcomed him with open arms. He knew all this because 

Doc, when very drunk, told the story with bitterness and bitterly 

retold the story  until he passed out. Doc never remembered, or 

pretended not, the telling of the story the next morning and out 

of respect for him nobody bothered to bring it up.

With   Doc   gone   he   found   himself   alone   on   the   terrace.   He 

87
gently   sipped   on   bourbon   and   watched   Aqua   fade   into   twilight 

lines and shadows while waiting for Crista to return, and thought 

about   love   and   Crista   and   himself...partly   because   of   Aqua's 

enchantment,  but mostly because of what Doc had said about  her 

loving him. He had never remotely considered the word 'Love' in 

conjunction   with   their   relationship   before   and   the   thought   was 

startling to say the least. But as startling as the observation 

was, he readily accepted that Doc was right. As proof of this he 
didn't   have   to   look   any   further   than   a   few   hours   ago.   Her 

acceptance of the violence of their lovemaking. Meekness really. 

So unlike her. 

He   wondered   why   Doc   had   seen   this   and   he   hadn't.   But   he 

supposed that he had never consciously entertained the thought of 

Crista and himself loving each other before because the word love 

had   tactfully   been   left   unspoken   between   them.   For   sure,   they 

liked each other, and beyond that they filled an empty space in 

each   other's   life.   She   had   a   husband   who   collected   beautiful 

things and hung them on the wall for all to see; and he had so 

many beautiful things, each commanding his total attention until 

captured,   but   once   captured   quickly   forgotten...his   attention 

focused on the next acquisition. But Richard's walls were bare, 

and in him she commanded attention, even when nursing his drunken 

moods   or   running   errands,   or   giving   of   herself   to   satisfy   his 

self­anger and fear.  

88
The next thought came naturally. If she loved him would she 

move to the States? 

Now there was a truly startling thought. And he laughed out 

loud...he must be losing it...a few hours ago he was hurting this 

woman. Now he wanted her to run away with him. 

89
Chapter 12

By the time Crista had returned a lush blanket of dusk had 

settled over Aqua. Although he had drank very little, he was a 

bit fuzzy, but not so much as to be drunk. She murmured something 

about laying the newspaper on his desk in the study. He stood and 

cut her off by greeting her warmly, hugging her and kissing her 

lips. She responded in kind and after they separated, sat on a 

deck chair. He reseated himself.

"Doc told me about the boy. And General Rosa pointing a gun 

at you. Why didn't you tell me?"

"I was angry," he admitted.

"At the boy?"

"At   the   boy?   Nonsense.   The   boy   died.   At   myself,   yes,   for 

becoming   involved.   My   actions   failed   to   change   the   events.   In 

fact made them worse."

"Yes, anger. I understand such anger."

"The Ambassador?"

"Richard."

"Richard, yes Richard we do not discuss the Ambassador," he 

replied, "Well Richard wants to know if you love him?"

"I  have   never   loved.   I  was  not  bred   for  love.   But   yes,  I 

love you. Is this what you wanted to hear. Or do you now want me 

90
to leave. Return to Guatemala City. Never return. You want this?"

"No," he replied, "I want to go away with you. Move to New 

York. Spend my life with you."

"Richard.   This   is   liquor   speaking.   No?   On   the   morrow   you 

will regret these words."

"No,"   he   retorted   with   as   much   conviction   as   he   could 

muster,   "Over   the   past   few   days   my   life   has   changed.   I   can 

attribute part of this change to Guzman. But only a small part. 
The   gun   at   my   head.   This   act   irrevocably  changed  me  and  how  I 

feel about Guatemala. I guess the thought of one's death will do 

this. Through the experience I discovered several things. One, I 

don't want to die in Guatemala. Two, I love you. Three, I want to 

spend my life with you. Grow old together. What do you say?"

To jump for joy wasn't her way. But he expected something. A 

glow   in   her   eyes.   Or   a   smile,   perhaps   similar   to   the   one   she 

earlier had bestowed upon Aqua. Instead she just sat there, the 

same expression on her face as was always there: calm, reserved, 

beautiful. And as he watched her for a moment he thought he had 

badly   miscalculated.   And   although   his   heart   sank   during   the 

moment, he forged forward.

"Is it the Ambassador? Do you love him?"

"Richard it is not so."

"What is it?"

"Why does there have to be a what? Why can I not just sit 

91
and savor the thought. We are adults, are we not? Not children."

"So the answer is yes?"

"Of course."

Still,   she   hadn't   really   said   she   loved   him...not   really. 

And he thought he detected a note of hesitancy as if she agreed 

out   of   duty,   not   love,   and     wondered   if   he   wasn't   fooling 

himself. In him she had both, her position as the Ambassador's 

wife, and a man to care for. He immediately told himself that he 
was imagining things. Attaching old  baggage to a new beginning. 

But he needed to know, and leaned forward and cupped her face in 

his hands and stared deep into her eyes. "Do you love me?"

"Richard." 

"Answer the question," he harshly stated.

"Yes Richard, I love you."

"And   you   won't   miss   acting   the   Ambassador's   wife?   The 

supervising   of   the   Embassy?   The   Cocktail   parties?   The 

dignitaries?"

"Acting,"   she   said   and   outright   laughed,   "Yes   acting.   All 

the human race acts. You. Me. But no when the time comes I will 

not miss acting." 

Hushing her words, he kissed her full on the mouth, a tender 

kiss of warmth and love, and she responded in kind. The embrace 

lasted a good five minutes. Passion fired inside them. They knew 

she   had   to   go.   It   was   late.   But   they   had   to   have   each   other; 

92
Richard felt this. Not so much because of the passion building up 

inside him, but as affirmation of their love. When his hand slid 

under   her   dress   and   up   her   leg,   he   braced   for   the   expected 

protest of, 'No Richard, I must go. It is late." 

But protest wasn't forthcoming, only a low moan of pleasure. 

Their love making had been gentle, sweet, slow...so unlike 

the   brutalities   of   earlier.   Afterwards   they   lingered...lying   in 

each other arms making plans like two starry eyed kids, and it 

was well past eight by the time they stood in the driveway. He 

had said that there were of course plans to be made. Two people 

who had ties to work and family did not just up and leave without 

a word or a farewell. He had to submit a letter of resignation 

and at the very least give two weeks notice. Crista laughed when 

he explained this and shook her head.  She had no plans to make. 

Nobody to say goodbye too. Throw a few things in a suitcase was 

about all. 

As he gazed at her in the splash of yellow spraying from the 

single overhead light of the car port, he wanted to say the hell 

with it, let's just drive until we reached the Mexican border.  

Instead he kissed her, thinking the prim and proper Crista 

had changed into a new carefree woman. "Be careful driving."

"Oh, Richard, the only people to fear are the police and the 

military.   The   Mercedes   has   German   Embassy   plates.   Even   in   this 

horrendous country the police and military are not fools."

93
After what had happened to him this afternoon, he carried a 

very   persuasive   argument   against   what   she   had   just   said.   But 

these   were   his   fears   not   hers.   Still   as   she   drove   away,   he 

worried   on   a   different   level   than   before   love   had   entered   his 

life. He feared for her. And he guessed this was love. But love 

was a new commodity to him. Unfamiliar.

94
Chapter 13

Minutes after Crista had left, he donned a wind breaker and 

rushed out the door, as if a fireman going to fire, to Gus's. The 

sky,   clear   and   star   studded,   indicated   a   rain­free   evening   lay 


ahead...if   luck   held.   He   bubbled   over   with   excitement,   and 

decided   to   walk.   The   streets   were   empty,   void   of   even   a   stray 

dog.   The   people   who   lived   this   far   from   the   City   Center   were 

working people and retired early. As protection against thieves, 

they   closed   off   every   possible   entrance   to   their   houses.   Wood 

shutters closed off windows. Cars were locked in carports. Iron 

gates   locked   behind   cars.   The   narrow   cobblestone   streets   and 

ancient   sidewalks   thrice   echoed   your   footfalls;   so   much   so   you 

found   yourself   constantly   looking   over   your   shoulder. 

Occasionally you spotted another person walking who returned your 

questioning glance in kind. 

Because of the possible danger when out at night on foot, he 

had when walking to Gus's long ago devised the most expedient and 

well   traveled   route,   and   didn't   detour   from   it   tonight.   He 

rehearsed, as he walked, a little speech. A very short speech: 

Crista and he were leaving...screaming the news out the moment he 

95
entered Gus's was out of the question. Antigua was a close­knit 

community.   Playing   the   town   crier   in   such   a   public   place   was 

insanity.   The   news   would   gossip   its   way   back   to   the   German 

Ambassador.   Or   worse,   General   Rosa.   Rosa   had   spies   everywhere. 

Rosa would use the news as trading material, playing the German 

Embassy   off   against   the   American   Embassy...So   he   rehearsed   the 

short speech to only Gus, Teresa, Doc, and Sam. They'd be shocked 

at   the   news.   Disbelief   at   first.   Especially   from   Doc.   But 


congratulations   were   in   order.   Drinks   all   around.   Yes,   he 

thought, this would be a night to remember. 

"Yes a night to remember," he mouthed out loud. Right then a 

hulking shape of a dog hiding in the shadows of the ruins of a 

church sprang at him, fangs bared, a low menacing growl escaping 

from   between   its   fangs.   Stray   dogs   were   a   common   sight.   But 

usually they were frightened creatures who, tail curled between 

their legs, lurked off. To have a dog jump out at him like this 

was   both   frightening   and   unexpected   and   he   automatically 

screeched, "Alto! Alto!" 

The   word   meant   stop   in   Spanish   and   the   dog   immediately 

slowed its threatening advance.

The   dog   paused,   unsure.   Its   black   nose   flexed,   sniffed. 

Fear.   The   man   was   afraid.   Of   me?   Why.   I  thought   he   was   a   cat. 

That's why I jumped out so. 

Unhidden by shadows of the ruins, he saw that the dog was a 

96
huge   black   Rottweiler   with   a   head   the   size   of   a   bowling   ball. 

Although he wasn't afraid of dogs, its size caused his stomach to 

curl up in a knot of fear, and his hand crawled in to the right 

hand   pocket   of   the   wind   breaker   and   reassuringly   touched   the 

canister   of   mace   always   kept   there.   Standard   Embassy   issue.   He 

also had a permit to carry a gun. Again standard Embassy issue. 

But he had refused the gun. He had never fired a gun in his life 

and was afraid he would shoot himself in the foot. The mace he 
carried because of stray dogs. Rabies were epidemic in Guatemala 

and   he   saw   the   mace   as   a   line   of   defense   against   such.   But 

considering the size of this dog, he wished he had a gun because 

despite his command  the  dog began a slow forward movement, its 

fangs once again bared. Although it would take but a second to 

withdraw  the  mace  and  spray the dog, he hesitated  because  long 

ago while protesting against this or that during his student days 

a   cop   had   sprayed   a   good   dose   of   mace   at   him   and   he   had   gone 

screaming in pain with mad thoughts of blindness to the nearest 

restaurant and spent a good twenty minutes flushing out his eyes. 

This dog, he reasoned, couldn't flush its eyes out. It would just 

go blind or mad.

Fear, the dog thought. This man is afraid. He is not like 

the  other  man.  His  color  is  even  different.  He  is  taller. Pale 

skin. And the fear. HE IS AFRAID OF ME. ME! 

"Alto," Richard said again. As he spoke he raised his left 

97
hand, and replaced the fear he felt with a hard firmness. 

Wait. Stop. Not fear. I will lower my head. He will be nice 

to me. He won't hurt me. Just lower the head like with the other 

man. Then he will be nice. 

Richard   was   astounded   at   the   sudden   transformation   in   the 

Dog. Docile replaced menace, and the huge black head dropped in 

submission.   And   there   meekly   stood   this   huge   black   beast   who 

could   rip   his   throat   out.   Machismo,   he   disgustedly   thought,   a 


Guatemalan   man   had   trained   this   dog   to   obey.   With   disgust,   he 

walked away, the Rottweiler no longer a threat. But to be sure, 

he   glanced   over   his   shoulder.   The   huge   dog   stood   on   the   damp 

cobblestones, confused by this man's departure. 

The streets ahead, like the streets behind, had a shuttered 

feel   and,   apprehension   and   hunched   shoulders   not   Crista   dogged 

his thoughts and echoing footfalls all  the way to Don Vasquez's 

Cafe.  Here  he  relaxed.  And here the  streets  came  alive:  gringo 

students loitered in threes and fours talking and laughing. The 

cafe, the interior brightly lit, held dozens of people enjoying 

coffee   and   pastries.   The   life   inside   loosened   his   hunched 

shoulders. But he walked briskly from there, intent on reaching 

Gus's.   At   the   Plaza,   he,   out   of   a   macabre   curiosity,   suddenly 

altered his course and crossed over to the park. He rarely went 

in to the park at night; here the homeless slept, and rats, under 

darkness's   cover,   roamed   freely...one   carried   rabies   and   the 

98
other   would   just   as   soon   cut   your   throat   as   not.   The   park's 

Colonial street lamps played more toward shadows than affording 

light.   The   sparse   light   highlighted   a   couple   making   out   on   a 

bench.   A   rat   darted   from   under   a   bench   to   the   safety   of   the 

darkness   of   the   lush   foliage   behind   it...but   he   wasn't   really 

sure it was a rat: it could have been a cat. A few feet later a 

woman squatted under the branches of a tree, her dress hiked up 

around   her   ankles,   urine   splashing   the   grass.   He   felt   like   an 
intruder and hurried along. But a few feet further, his eyes fell 

upon an elderly Indian couple squeezed between two bushes. They 

huddled together, wrapped in a filthy blanket. At first he wasn't 

sure of what he saw, but as the woman's hand moved beneath the 

blanket where the man's penis lay, he was sure and red faced once 

again hurried along. After a few steps, he slowed, thinking why 

not. Why be ashamed. The park was their bedroom as much as the 

bedroom at his house was the bedroom where Crista and he shared 

intimate moments. 

A   'things   will   be   different   in   New   York   City,'   smile 

flickered over his lips, and he crossed out of the park, across 

the   street   to   the   Plaza   and   paused   along   the   sidewalk   where 

General   Rosa   had   gunned   down   the   boy.   He   wasn't   sure   what   he 

expected  to   see.   Blood.   The   mangled   bicycle.   The   boy.   But   only 

the dirty pavement stared up at him. 

Yes,   New   York   City,   he   firmly   planted   in   his   mind   and 

99
continued toward Gus's. At he bus station he looped around a few 

beggars who hadn't given up for the night the hopes of a Centavos 

or two.

100
Chapter 14 

Gus's hopped.  The usual big band music, Glen Miller, poured 
from   the   speakers.   All   the   tables   were   filled   with   chattering 

happy people. A raucous hum came from the roof garden. Jun lazily 

stood   at   the   foot   to   the   stairs   leading   to   the   roof   garden,   a 

tray in one hand. She smiled at Richard the moment he entered, 

not the usual how are you smile, but a happy faced bright radiant 

smile;   the   kind   reserved   for   a   friend.   Then   she   touched   his 

shoulder and spoke. Just four words, "How are you Richard?"

For   a   moment   he   was   taken   aback   at   Jun   addressing 

him...speechless   really.   Aside   from   taking   his   order,   she   had 

never so much as said hello over the years; he, after all was a 

gringo. Before he could regain his composure, she shuffled away 

to wait on a customer. He quickly guessed it was because of his 

actions this afternoon. He had defended an Indian. 

The greeting was rather pleasant, especially after all the 

years   spent   frequenting   Gus's...to   be   accepted   by   Jun,   well 

flattering...and as he made his way to the bar he flashed a smile 

101
at   her.   She   returned   the   smile.   Foster   and   John   and   Terry   who 

occupied a table near the door, waylaid him. 

"Heard   about   this   afternoon,"   Foster   said   right   off.   He 

drank from a bottle of beer. A ring of foam circled his mustache. 

His tongue deftly sponged the foam up. "How you holding up?"

"It was nothing," he merrily replied.

"A fluke incident?" Terry asked, her forehead wrinkled.

Worried, he thought. Couldn't blame them. Then for a second 
he grew angry. Why should they be worried. His lips sucked on the 

gun, not hers. The anger faded as quickly as it had come. He was 

leaving Guatemala. They were staying.

"Just a fluke. The boy mistook General Rosa for a tourist."

"Yeah," John muttered, and morosely stared at the glass in 

his hand. "All this macho shit is over. The Generals know this."

"Right," Richard agreed and looked about and noticed Doc in 

his wrinkled suit slouched at the bar talking to Teresa. At the 

same   time   he   noticed   Alexia   and   Sam   and   was   delighted.   They 

shared   a   table   near   the   bar.   Sam,   his   long   gangly   legs   hung 

loosely out to one side. And Alexia, a German woman who was doing 

her thesis on nutrition and spent her days monitoring the dietary 

intake of an Indian village in the mountains. She had drifted to 

Gus's because Gus's was one of the few bars the German community 

in   Antigua   didn't   frequent.   She   said   that   she   disliked   their 

chatter   in   German,   which   she   called,   using   an   English   idiom, 

102
'prattle,' and also their pretentious. She followed this by often 

complaining that if  she wanted to listen to German prattle she 

would return to Germany. Both he and Sam had met her about a year 

ago while enjoying  coffee at Gus's, and found  her  a delightful 

conversationalist. The moment she discovered they worked at the 

Embassy,   she   asked   for   permission   to   use   the   Embassy   Archives; 

Sam readily agreed, and had arranged it. Sam and she had quickly 

become   good   friends   and   he   often   wondered   about   them,   but   Sam 
never offered information, and he didn't pry. 

They   saw   Richard   and   waved.   He   held   up   two   fingers, 

indicating he'd be right over. "I need a drink," he said to John, 

Terry,   and   Foster.   Right   then   and   there   and   for   no   reason 

whatsoever,   he   decided   to   let   them   in   on   the   news.   "But   don't 

leave. I have great news to announce."

Foster briefly raised his eyebrows, as if to say we'll all 

be here. John and Terry dully nodded. 

He  had  failed   to   alleviate their fears,  he thought, as  he 

went to the bar. Although  Jun worked the tables, as  busy as the 

place was he saw that only Teresa worked the bar, and momentarily 

wondered about Gus. It wasn't like him to be away on a Saturday 

night. At the same time he saw him at a corner table, his head in 

his arms...already passed out. 

The moment he sat on a stool he inquired about Gus. 

"Received   a   letter   from   his   ex­wife,"   Teresa   commented, 

103
while  setting a  glass on the bar. Lifting the Wild Turkey from 

the back shelf, she filled the glass neat. "Wants to put the boy 

in an exclusive residential boarding school. Tore him up. Made a 

reservation   for   the   morning   flight   to   Miami   and   from   there   to 

Philadelphia."

 "Poor Gus," Doc commented, "He doesn't understand. Back in 

his day kids went to the wood shed or if the family was wealthy a 

military   school.   Today   they   go   to   McDonald's   or   residential 


boarding schools."

A bit confused, Richard implied as much.

Doc   leaned   over   close   and   whispered,   "They're   residential 

treatment   centers.   Patterned   after   Gateway   House.   Ever   hear   of 

Gateway house?."

"Yeah   Doc,"   he   replied,   "I've   heard   of   Gateway.   But   Gus's 

boy isn't a junkie. At least he wasn't the last I heard."

"They ever get a hold of the likes of us," Doc chuckled, a 

raspy   tin   foil   on   tin   foil   sound,   "And   we'd   come   out   walking 

talking zoned out zombies."

"Sounds like a new variation on an old theme," he commented.

"Shows   what   you   know,"   Doc   snorted,   "About   anything!"   And 

picked up his glass and joined Sam.

"What's   really   bothering   Gus?"   he   asked,   ignoring   Doc's 

abrupt   departure.   He   had   often   seen   Gus   drunk,   but   never   this 

early. 

104
"His son. Really," she replied, her tongue trapped between 

her lips in thought, as if she was trying to figure the mess out. 

"Well, I wouldn't make too much out of it," he cautioned, 

"The   boy's   almost   eighteen.   Be   at   the   school   six   months, 

graduate. Gus will figure this out come morning. This and a hell 

of a hangover."

"I   hope   you're   right,   Richard,"   She   replied,   obviously 

worried, "You know how he loves the boy."
Richard   did.   Gus   flew   to   the   States   and   visited   his   son 

every   month.   Gus   had   also   brought   him   to   Antigua   a   few   times. 

Richard found him a likable kid. A little overly fond of fancy 

clothes,   fast   cars,   and   girls...but   what   the   hell,   at   sixteen, 

which was the last time the boy had visited, life revolved around 

such things. At least it did when he, Richard, was sixteen.

Tenderly, he patted Terasa's hand. "Anything else bothering 

you?"

"Just   those   damn   Indians  who   hang  around  the  bus   station. 

They  stole   two   chairs  while  I wasn't watching.  Gus was awfully 

angry   at   first.   Ranted   and   raved   about   how   I   wasn't   paying 

attention. I was. But damn them sneaks, they just appear out of 

nowhere. And disappear into nowhere"

"Quit fretting. An order from your State Department."   

"Aye, aye, sir," she said and saluted.

"Good,"   he   replied.   He   had   just   about   finished   his   drink. 

105
"How about a refill?"

"And   mine,"   Sam   said.   He   sat   sideways   on   the   next   stool 

over. "Have you seen the headlines?"

"No, not yet, busy," he answered. "Why?"

"The Nobel Committee awarded the prize to Rigoberta Menchu."

Richard   wasn't   surprised   by   this.   Rigoberta   Menchu   was   an 

uneducated, but self­taught Indian woman who had written a book 

about life growing up in a village and how the military had come 
one night and killed her father, mother and sister. The book, her 

first of many, tugged at the heart and tear ducts; although its 

accuracy and truth depended on which side was to be believed: the 

Indians or the government who maintained that Menchu worked hand 

in hand with the Leftist Guatemalan National Revolutionary Front. 

She had at one time, but still he leaned toward her version of 

the events as opposed to the government's.

"In literature, good," he responded.

"The Peace Prize," Sam countered.

"What!" he uttered, the mere thought incredulous.

"Yeah,   me   too.   Could  have   knocked  me  over  with   a  feather. 

Explains a lot."

And it did, and Richard immediately thought: General Rosa, 

what a crafty bastard. A few months ago when the Nobel Committee 

had leaked the list of potential candidates for the Nobel Peace 

Prize,   Menchu   had   been   on   the   short   list.   State   wanted   an 

106
assessment   on   her   chances   of   winning.   Sam   and   he   had   spent   an 

entire   afternoon   discussing   the   odds   of   her   winning   the   Nobel 

Peace Prize. They had rejected the idea. The rejection was based 

on the fact that Menchu, although a spokesperson for her people, 

wasn't exactly Gandhi. Photos aplenty existed showing her wearing 

pea green Guerrilla fatigues and holding a carbine. But they, he 

and Sam, had made the wrong assessment. And right now some high­

level   suit   at   the   State   Department   in   Washington   was   probably 


fuming. But General Rosa had guessed it, he savagely thought, the 

bastard had put together two and two. The son­of­a­bitch guessed 

it. And he begrudgingly admired General Rosa right then...a sly 

old   fox,   and   far   smarter   then   he   had   given   the   General   credit 

for.   But   he   wasn't   dumb   either.   General   Rosa's   statement 

condemning   Black   wasn't   meant   to  shift   attention   away   from   the 

Bernard trial. As Sam had said, it explained a lot. And it did. 

General Rosa was either planning a damn coup, or paving the way 

for a vicious crackdown on the Indians. The high level suit at 

the   State   department   in   Washington   would   want   an   accurate 

assessment as soon as possible. 

"God," he said angrily, slamming his fist on the bar causing 

the glasses to shake, "Damn him."

Teresa had set their drinks on the bar. "Who?" she curiously 

asked. Befuddlement covered her face. The befuddlement made her 

more attractive than otherwise.

107
"General Rosa."

"Who?"

"Nothing to worry about, Teresa," Sam said.

She shrugged, as if to say: hey I am  missing something, but 

this is okay, and went off to serve a customer who had pulled up 

at the bar.

"And   my   sentiments   exactly,"   Sam   replied.   "Also   explains, 

somewhat, General Rosa's actions this morning. By the way sorry."
"Same,"   he   replied,   thinking   about   Crista   and   himself   and 

their plans.  

Sam nodded. They joined Doc and Alexia. Also at the table 

sat Edwardo. On the way, Richard told Sam he had some news of his 

own to announce. 

"Really," Sam said, taking a seat.

"But it can wait a few minutes.

"You two are back," Doc bitched, "Finished conspiring, huh."

Doc was drunk. 

So   Richard   paid   little   attention   to   him...Doc   always   grew 

testy   when   drunk.   Instead   he   nodded   at   Edwardo.   He   was   one   of 

Antigua's local characters, a tall thin stick figure, face gaunt, 

reading glasses hanging from a well worn and faded leather, hand­

made   case   via   a   strap   around   his   neck.   He   had   often   seen   him 

walking around Antigua  and seeing a familiar face had nodded a 

polite  hello. But  he had yet to be formerly introduced to him. 

108
Nor, as far as he knew, had Sam. Doc knew him well but slurred he 

was leaving the fucking formal introductions to Alexia. Doc then 

scooped up his drink and went over to the bar and engaged Teresa 

in   conversation.   He   wondered,   thinking   about   Doc's   abrupt 

departure   a   few   minutes   earlier,   what   had   happened   between   now 

and the last time he had seen Doc which was while playing chess a 

few hours ago. But the introductions were taking place and he was 

forced to let curiosity wait for later. 
After hands were shaken all around, they settled in to their 

drinks   and   conversation.   As   it   turned   out   Alexia   knew   Edwardo 

exceedingly   well.   Although   both   Sam   and   Richard   spoke   fluent 

Spanish,   she   insisted   they   speak   English   and   Edwardo   balked, 

hands   genuflecting   madly.   She   teased   him   about   his   English, 

insisting   he   could   speak   English   better   then   a   Yankee.   He 

insisted   that   although   he   could   understand   English   well,   after 

all he had spent a year in New York City, a year spent washing 

dishes while waiting for a Yankee news organization to hire him, 

he had failed to grasp the subtleties of the damn language."

"Si," Sam joked.

"No, speak only English," Alexia ordered. 

"Alexia," Edwardo pleaded. But his dark eyes danced, lively, 

aware of the game. 

"No, Edwardo," she said, unrelenting, "You hide behind your 

language. Speak English."

109
There   were   a   few   more   words   between   them   spoken   in   rapid 

Spanish, Alexa's face firm and unyielding, Eduardo’s exaggerated, 

as   only   a   true   Spaniard   can   be.   This   was   an   old   game   between 

them. Edwardo was old enough to be her grandfather, and she was 

fond   of   him   as   a   granddaughter   is.   This   showed   in   her   voice, 

soft, yet firm, yet yielding as she bantered with him, but also 

her face betrayed love, love for this man whom she had adopted as 

her grandfather. 
Richard found himself envious of Edwardo, of this love. Of 

her   too,   he   supposed.   Like   Crista,   she   was   German,   and   like 

Crista, the unmistakable German pride showed, the iron will and 

spirit,   yet   there   the   similarities   ended.   Alexia,   younger,   was 

willing to openly show love, and perhaps even give love; Crista, 

born   when   Germany   had   risen   to   unprecedented   heights   before 

plummeting to the deepest depth, was mechanical...much like the 

society that had spawned her. He concluded this while observing 

them   banter,   and   with   an   inward   sigh   kept   to   myself,   also 

concluded he, like Crista, was also a product of his generation, 

and that truly the world belonged to the young.

  "Ah the young,"   Edwardo replied as if echoing Richard's 

thought,   but   also   resigned,   hopeless   against   Alexia’s 

persistence, "God, what...how you say, women."

Sam   snickered,   "Yes,   Edwardo,   we   say...God   followed   by 

women, and often."

110
"At least I do," Richard added, thinking about Crista. 

"Yes, it is the same in my country. The world. Women. Men." 

He hunched his shoulders for dramatic effect. "Ah," he said and 

waved a hand. "So we speak English. Yes, we are speaking English, 

no. So. I am Edwardo." 

He   laughed,   a   soft   chuckle   really,   and   Richard   warmed   to 

him, as did Sam.

"What country are you from?" Richard asked.
"Ah you, how you say, picked up on when I said, 'Is the same 

in my country.' Yes?"

Richard nodded.

"Yes. Argentina." 

"Long way from home," Sam remarked.

"Si," he wistfully replied, eyebrows arching. 

"Edwardo," Alexia admonished.

"Si,   Yes,   is   all   the   same,"   he   replied.   He   pulled   a 

cigarette from a pack of Montana's in his shirt pocket and lit 

it. "Yes, a long way from home."

A natural break occurred in the conversation when Jun came 

to ask if they needed anything. Yes they did, and each ordered a 

refill. Richard had to piss and excused himself and went to the 

bathroom. After he washed his hands, he stared at his reflection 

in the mirror for a few seconds. "Hey by the way, he said, I have 

an announcement to make. Crista and I are leaving for New York." 

111
No, he thought, too bland. Just come right out and say it. 

"Crista and I are leaving for New York forever." 

Then  sit  back  and  savor the  surprise on their  faces.  Yes, 

this was the way to go about it.

He returned in time to hear Alexia explain that Edwardo was 

a journalist. He was also surprised to see that Jun had already 

served their drinks. Sam passed him a glance, the essence being: 

Looks   like   you're   receiving   special   treatment   tonight.   He 


shrugged.

"Was," Edwardo corrected. "Long time ago. No more. I quit. 

How   you   say,   no   do   for   money.   I   worked   in   Mexico   and   the 

journalist   there   are   putas.   Whores.   They   write   what   the 

government tells them. You see, the paper mills are owned by the 

government. You write what the government says or your magazine 

gets no paper. No paper no magazine. My editor send me to see the 

Minister of Information. The Minister give me things to write and 

a handful of money. I no puta. No whore. I quit. No more."

The   intensity   in   his   voice   was   overwhelming   and   Richard 

almost reached over and patted him on the back, as if to say, yes 

he   understood.   But   he   caught   himself   in   time.   To   such   a   proud 

man, such an act would be an affront. So instead he yelled at Jun 

to  bring  another   round.   Jun  smiled.   This  was  okay, he   thought, 

help out a little and you get prompt, friendly service. 

"Yes,   we   drink,"   Edwardo   said,   finishing   his   drink   in   a 

112
single swallow. "No talk about such matters. They are past, away, 

vanished like the wind."

Drinking   worked   for   Richard.   He   felt   like   drinking.   Like 

getting   drunk.   It   had   been   a   hell   of   a   day.   General   Rosa.   The 

boy.   Crista.   The   damn   dog. Gus  lying  over  at  the  table.  Foster 

and John and Terry worried. Now Eduardo’s story. Sad. Sad. Sad. 

But like all good scripts, this one had a happy ending. At least 

for him. He laughed. Now was the time. This was it. Just open up 
and announce the news.    

As   he   was   rehearsing   the   little   speech   while   at   the   same 

time   imagining   whispering   the   news   to   only   the   people   he 

selected,   Lt.   Oscar   walked   in   carrying   a   worried   frown   pasted 

around   his   comical   handlebar   mustache.   He   went   to   the   bar   and 

leaned close to Doc's ear.   As he talked to Doc, people, as if 

reading a cue card, filed out of Gus's. Jun disappeared up the 

stairs to the garden. John, Terry and Foster slid out the front 

door.

"Time to go home," Edwardo said, glumly glancing at Oscar.

"They never close this place," Richard remarked, aggravated 

that the Lt. had interrupted his announcement.

"There is always a first time."

"No,"   he   replied,   "The   tourist   and   Indian   bars.   But   here. 

No." 

But Teresa wasn't pouring their drinks and after a moment, 

113
he left the others in conversation and went over to the bar to 

see what was taking so long.

"I see you haven't taken my advice," Oscar said, and gave a 

upward twist of the corners of his mustache, "to stay out of the 

rain."

"This is home to me. A second home."

"Yes,"   he   replied,   shrugging   his   shoulders,   "Is   why   I 

stopped. I should be home, wife is lonely, but I stopped. I know 
how important the C.I.A. is."

This was an old game, and Oscar enjoyed playing it. 

"I am the press liaison to the embassy. Nothing else."

"Yes,   and   Sam   is   the   assistant   to   the   Ambassador.   But   I 

still know how important the C.I.A. is. Now, General Rosa, there 

is man who only sees importance in the mirror. Such men. Such men 

are often very foolish, or depending on their line of work, very 

dangerous. You see. You do see. Right now. In this moment. As we 

speak. Right now, General Rosa's finest are canvassing the bars. 

They are all closed for the night. You see."

Yes,   he   saw.   "No   gringo   fines   tonight,"   he   said,   not 

unkindly, knowing the police department depended on the revenue. 

"Yes. The drunken gringos who have left their passports or 

papers   at   their   hotel   keep   their   dollars   tonight.   But   this   is 

Guatemala. Generals come and go. Police Lt's. stay...as long as 

they   know   their   limitations.   Well   I   go   home.   Make   wife   happy. 

114
You."

The   Lt.   left   it   at   that.   On   the   way   out   he   paused   and 

exchanged a few words with Sam.  

The 'what should I do,' look in Teresa's eyes told Richard 

the   night   was   over.   He   briefly   thought   about   Crista,   the 

announcement.   But   the   thunder   had   been   stolen.   It   was   probably 

just   as   well,   he   mused,   General   Rosa   was   up   to   something.   The 

wise   route   was   to   keep   the   news   about   their   leaving   to 
himself...for the time being. 

"Close up," he instructed. 

"Better," she replied.

Gus   and   Teresa   lived  in   a three­room   apartment   behind  the 

bar, and he asked if she wanted help in putting Gus to bed. She 

shook her head, saying she could handle it. 

Slouched at the bar, Doc wore a glum sour face. 

"Let's go Doc," he said, "we'll go to my place."

"You know she came in town to see you?"

"What are you talking about?"

"The boy who General Rosa murdered. His mother came in town 

to see you. Otherwise she stays in the village. So does the boy."

"How do you know this?"

"After I left you, I went to a village to tend to a case of 

meningitis.  It was her  village. Ruth was there. They both told 

me. I assisted with the boy's birth. assisted with the birth of 

115
all   three   sons   for   that   matter.   The   murdered   boy   was   the 

youngest. Just ten. A good woman. Husband killed by the military. 

Raised the children by selling handcrafts. Good woman. A woman of 

the Lord."

Richard   was   momentarily   stunned   by   the   news   that   the 

murdered boy and the woman who touched him were the mother and 

brother of the boy Ruth wanted him to help. 

"So   that's   why   you're   down   in   the   dumps,"   he   replied, 


growing angry. "I didn't ask her to come and see me. Ruth did. 

Blame Ruth. Or better yet, blame God. Or yourself for assisting 

in the boy's birth. Or the mother for chasing rainbows. Or just 

let it go."

"But you could help? The one son. Is this asking so much?"

"Doc,"   he,   curbing   his   anger,   responded   as   gently   as 

possible, "First you praise me for involving myself, now you damn 

me."

"Her middle son has already left to join the guerrillas. The 

army has her oldest son. She hasn't a son left now. You know what 

this is like in a village.   No husband. No daughters. No sons. 

You   know   the   village   system.   Each   member   must   contribute.   The 

mother will wind up on the streets." 

"Doc," he said, sitting on the stool next to him, "You heal 

people.   This   is   nice.   You   wax   poetic...nice   poetry,   corny   but 

nice. All I am is a liaison between the Embassy and the press. 

116
Period."

"But Sam?"

"Sam. Jesus, Doc. Let's go home. It's late."

As   Doc   lifted   his   skinny   frame   off   the   stool,   he   did   so 

resignedly.

"Sorry. I guess I want to blame someone. But you are right. 

Blame is for idiots, fools and knaves." With that he left Gus's. 

Richard  considered running after him, but stopped, still a 
little   stunned   by   the   news   and   still   angry.   What   did   people 

expect, he thought, what did they expect? There wasn't an answer 

to   his   thoughts,   and   he   returned  to  the  table  in  time  to  hear 

Edwardo   boast,   "Thanks   for   the   offer,   but   I   will   walk.   I   fear 

nothing.  Not  because  I  am  Brave. No. No. I am an old man from 

Argentina. The military cares nothing of me. They, like cats in a 

house,   search   for   guerrillas,   but   all   the   mice   are   in   the 

mountains. So I walk. Is good for the body. Is good to meet you 

Sam and Richard. We see each other again, no." 

His face broke into a smile. He planted a frayed straw hat 

on his head, hoisted a stick that served as a cane and proudly 

walked out of Gus's. The straw hat was silly looking, what with 

edges   all   sort   of   sticking   out   every   which   way,   and   on   almost 

anybody   else   the   hat   would   have   looked   dumb.   But   resting   atop 

Edwardo, the hat looked dignified. Richard mentioned as much.

"I love him," Alexia replied.

117
"It shows."

"Good," she answered.

He   squeezed   her   hand.   She   smiled.   They   all   stood.   Teresa 

turned off all but the lights behind the bar. While they prepared 

to leave, she gingerly shook Gus. He abruptly came awake and shot 

up from the table and shouted, "What! My son is..." 

"Go to bed," Sam ordered.

For a moment Gus wavered, saw it was Sam, smiled sheepishly 
and staggered, assisted by Teresa, toward the rear apartment.

118
Chapter 15

There  wasn't  a soul on the street. Sam noticed this right 

off. Sam also took note of the quietness around him. Accustomed 

to   the   scratching   sound   of   American   music   coming   from   ancient 


jukeboxes   followed   by   drunken   laughter,   he   found   the   quiet   so 

unexpected that it loudly stood out. But the Tiendas were shut­

tered...even   the   usual   stray   dogs   searching   for   scraps   of   food 

were   absent.   All   at   once   he   noticed   the   military   Jeep   doing   a 

slow crawl up the otherwise deserted cobblestones. He nodded to 

himself, as if confirming a thought, then unlocked the doors to 

the Mercedes.

As they, Richard in the front, Alexia the rear, Sam behind 

the   wheel,   climbed   in   the   Mercedes,   the   Jeep   came   abreast   and 

stopped. To see inside the Jeep was impossible. The Jeep sported 

a hard top and the windows were tinted black. The Jeep blocked 

their   departure   and   after   Sam   started   the   Mercedes,   he   rolled 

down his window and made a motion with his hand for the driver to 

move. 

Richard   could   scarcely   believe   they   would   hassle   them, 

thinking   the   car   carried   U.S.   Embassy   plates   and   as   such   was 

119
considered U.S territory. But as he thought this, the passenger 

window on the Jeep came down and Captain Farabundo, a man he knew 

well as General Rosa's right hand man in Antigua, stared out. His 

heart fluttered.

Farabundo had a fondness for gold fillings. When he smiled 

they shone in the dark night. "Sam," he said, his voice friendly, 

"What are you doing in Antigua?"

"Move the Jeep Farabundo," he ordered.
"Who is in there with you?" Farabundo asked.

"Move your Jeep."

"Sam," he said and broadened his smile, "I am doing my job. 

Searching for guerrillas. Please. You and me. We are in the same 

line of work."

"I   am   in   a   mean   mood.   Had   a   long   day.   Now   this   car   is 

sovereign U.S. territory. Now move the mother­fucking Jeep."

"Or what!" he challenged."

"Or I file a report in the morning."

"So file your report. But now I want to search your car to 

see if there are guerrillas."

"Sam," Richard urged, "Let him."

"No!"

"Sam, please," Alexia cried.

"No!" he replied, and angrily pounded a finger on the dash, 

"This car is American territory."

120
Because both vehicles blocked each other, there appeared to 

be a Mexican standoff: Sam couldn't move the Mercedes, nor could 

Farabundo open his door. Of course, Farabundo had the option of 

climbing   out   the   driver's   door.   But   he   wouldn't   do   this. 

Machismo.

"Move the Jeep," Sam repeated. 

Farabundo had lit a cigarette and blew smoke in Sam's face.

"Listen,   you   grease   ball   mother   fucker!"   Sam   replied,   his 


tone steady, while picking up the mobile phone. He punched in a 

series of numbers. "I just called in my position and used a code 

that indicates I am in danger. I have five seconds to cancel the 

code. Unless I do so a contingent of U.S Marines always on alert 

will roll out and via a Huey gunship lift off from the Embassy 

Heliport. Be here in say four minutes, six at the outset. It's 

your play, greasball." 

Sam didn't believe the threat frightened Farabundo. He did 

believe   that   Farabundo   weighed   the   options   and   in   the   end 

considered   it   a   no­win   situation.  He  believed  this  because   the 

cigarette glowed as he pulled hard on it, blew the smoke out and 

snorted, and issued an order to the driver and the Jeep moved on 

up the street. 

Sam calmly punched in another series of numbers on the phone 

before replacing it in the cradle. He swung a U turn and after a 

block went up 6 Calle Poniente. 

121
Their   original   intent   was   to   drop   Alexia   off   at   home. 

Tomorrow was Sunday, and Alexia had to accompany a UNICEF health 

specialist   to   a   mountain   village   and   assist   in   administering 

polio vaccinations. And they didn't veer from this. But Richard 

had expected the ride to her house to be gay, full of chatter. 

Instead he was silent as Sam drove through the deserted streets, 

as was Alexia. They both thought about Sam. This was a new Sam to 

Richard. Tough, unrelenting, and unforgiving. Like this afternoon 
while confronting General Rosa. Although he knew Sam worked for 

the   C.I.A.,   he   had   never   believed   that   Sam   had   engaged   in 

anything more nefarious than information gathering. Now he wasn't 

so sure. 

At Alexia’s house, Sam brought the Mercedes to a stop. She 

lived a good seven blocks from the City Center. Across from her 

house lay the darkened ruins of a church. A single street light 

dimly burned on the block. Shadows flickered over the street. A 

dog howled in the distance. Wordlessly, she exited the car. They 

waited until she was safe behind locked doors before driving on 

to Richard's house. And it wasn't until they reached his house 

and  were  safely   behind  the locked  car port,  that Richard found 

the words to convey his anger. "What is the matter with you? What 

the hell is going on? It's not a full moon. What the fuck!"

Sam, in the glow of the dashboard lights, sat there waiting 

for him to finish. 

122
But Richard was finished and exited the car and rushed into 

the house. The first thing he did was pour a stiff drink to calm 

his nerves.

123
Chapter 16

True anger blocks out everything. Such it was with Richard. 

He   blocked   out   the   entire   day,   both   the   sadness   and   the   joy. 

Instead   he   stewed   plenty   while   sitting   on   the   roof   terrace 


drinking   Wild   Turkey.   And   the   more   he   stewed   the   more   anger, 

frustration,  and self­righteous indignation filled him. At some 

point   he   condensed   all   these   feelings   into   a   single   point   of 

unspoken thought, "You son­of­a­bitch, you lied to me. You're not 

a benign arm of the C.I.A. simply gathering information."

During this time Sam sat across from him drinking straight 

from  a   bottle   of   Jack   Daniel's.   He  wore,   as  a  priest  might,  a 

soft smile. An innocent smile. A patient smile. A smile that said 

he would wait for Richard to speak and wait a good long time. 

And Sam did wait a good long time. Two hours. By this time 

Richard   was   good   and   drunk.   "You   lied,"   he   said   finally,   and 

without anger or rancor, for the bourbon had burned away all such 

feelings. Instead a child­like hurt filled his voice.

"I never lied to you," Sam replied.

"You're C.I.A.," he sneered.

"Sure," he readily admitted.  

124
"Jesus," he bemoaned, "What a fool I've been."

"Richard," he said patiently, "Who do you work for?"

"The   Embassy,"   he   replied,   "but   I   am   the   liaison   to   the 

press, not an assassin."

"I   am   the   C.I.A.'s   information   officer.   I   don't   kill 

people."

"Please," he sneered, "You were ready to tonight."

A hand, as if waving off a pouting child. "You work for the 
United   States   Embassy,"   he   spelled   out,   "As   do   I.   In   short   we 

both   represent   our   country's   interest   in   Guatemala.   And   in 

Central America, Guatemala is a forgotten country. Nicaragua, the 

people   back   home   love   it.   Almost   nightly   on   their   televisions, 

Congressional hearings concerning the Iran­Contra cover­up flash 

across the screen. El Salvador the same. Panama, hell, the people 

watched the  entire  invasion minute­by­minute via  satellite. But 

Guatemala. Nobody cares back home. Or in the world. You know the 

statistics as well as I do. The civil war in Nicaragua incurred 

about one hundred thousand lives. In El Salvador the toll for the 

twelve year civil war incurred around seventy thousand lives. In 

Panama,   about   fifty   thousand   lives.   Guatemala,   the     so­called 

civil   war   has   over   the   past   thirty   years   claimed   over   three 

hundred and fifty thousand lives. You read the newspapers back in 

the States or watch Rather at six and not a word about this. You 

know why? The Generals. They run this country with an iron fist. 

125
All information comes through the Minister of Information. Hell, 

the leftist Guatemala National Revolutionary Front is a joke."

None   of   this   was   news  to  Richard,   and  it   was   his  turn  to 

raise   a   hand,   as   if   dismissing   a   yapping   child.   "What's   your 

point?   And   what   does   all   this   have   to   do   with   what   happened 

earlier?" 

"Like I said," he continued. "We represent U.S. interests. 

Now I don't know what this means to you, but to me it means three 
things. First and foremost, the safety and secure passage of all 

U.S. citizens. Secondly, my finger on the pulse of what the hell 

is going on, and last but not least, to maintain a short leash on 

idiots like General Rosa. A couple of years ago the man who held 

my   current   post   loosened   that   leash,   and   Bernard   was   brutally 

murdered. I don't intend to let such butchery occur on my watch. 

And the only way I can accomplish this is to play hard ball when 

necessary.   Believe   me   I   was   scared   shitless   tonight,   but   scum 

like   Farabundo   are   like   mad   dogs   and   once   you   allow   him   to 

frighten you, he'll bark in your face every chance he gets until 

one day just for kicks he'll cut you into little pieces. And sure 

State will file a very angry and very official report demanding a 

full scale investigation...but the investigation won't do whoever 

is dead any good. End of speech." 

Even in his drunken state, or maybe on account of it a lot 

of  what Sam  had said  made sense. And as for Sam's role in the 

126
C.I.A.,   Richard   wanted   to   believe   him.   Wanted   to   because   he 

refused to believe he could be so wrong about a man. Wanted to 

because they were friends. But as he sat there he realized they 

weren't close friends. They were working friends. When he stayed 

in   Guatemala   City   he   bunked   in   at   Sam's   place   at   the   Embassy 

compound.  Sam   did  likewise when  spending the night  in Antigua. 

And   they   enjoyed   each   other's   company;   the     company   of   men 

enjoying   men:   imbibing   too   much   hair   of   the   dog   and   loudly 
closing Gus's or a bar in Guatemala city. Or staying up half the 

night shooting the bull, trading Embassy gossip, highlighting the 

current dirty joke making the Embassy rounds, or quietly dining 

at   a   restaurant   while   discussing   business.   But   he   really   knew 

very little about Sam. And Sam him.

"How did you get started in the C.I.A?" he asked, but even 

in   his   drunken   state   the   question   sounded   more   like   an 

interrogation.   To   interrogate   a   friend,   to   demand   he   justify 

himself to you is a terrible thing. And when Sam threw him a hard 

hurt look, Richard shied away and pretended to glance at Aqua. 

"In   Budapest,"   he   replied,   his   tone   dry.   "In   ninety,   when 

the   whole   mess   fell   apart.   I   had   played   the   oil   game   back   in 

Texas, went bust...blonds and  creative accountants. I called in 

a favor and was hired as the Embassy information officer."

"Why you?"

"Beats me. Political. Never trained for the job. All I can 

127
figure   is   the   heads   at   the   C.I.A.   and   State   attached   little 

significance to the position. Probably had more experienced men 

working the field."

"What   the   hell   brought   you   down   here?"   he   asked,   growing 

interested. 

"In Budapest the ball of string unraveled," he answered, his 

eyes clouding over in memory; a painful one. "While working as a 

journalist, did you know, or hear of Dick Waterson, Daniel Logan, 
Katrina School?" 

Richard   knew   the   names,  Waterson   and   Logan.  But  had  never 

met   them.   They   were   journalists.   Katrina  School,   he  knew   well. 

They   were   lovers   too   many   years   ago   to   want   to   remember:   when 

youth traveled hand in hand with romance. 

That Sam had known them surprised him and it showed. "They 

are all dead."

     Sam's eyebrows arched. "Yeah." 

Picturing   Katrina's   face,   he   slurred,   "Each   members   of   an 

honorable profession."

"Yes. There was also a kid, Peter..."

"Also   dead.   Along   with   Katrina.   Same   fire   fight.   This 

honorable   profession   they   practiced...well,   their   press 

credentials didn't do them much good."

"No. I was the one that got them into Romania." He breathed 

deep, and sighed. "Waterson and Logan came out. Katrina and the 

128
kid   stayed.   I   caught   hell   from   State.   But   I   liked   Logan   and 

Waterson,  and  Katrina,  for a woman  she  had  guts...and  the kid, 

well. Young. But a gamer."

His voice grew too choked to continue.

"A gamer."

"Yes,   a   gamer.   Rare   in   the   young.   Anyway,   the   Texas 

creditors   still   hounded   me,   so   my   connection   at   the   State 

assigned   me   to   Guatemala.   The   assignment   appeased   the   nerds   at 


State who wanted my head on a platter...like I said earlier, who 

cares about Guatemala." 

Richard stared stupidly at the drink in his hand. Just brown 

colored   water.   Fire   water,   as   the   American   Indians   called   it. 

Stupid   fire   water,   he   thought.   Stupid   fire   water   and   stupid 

Guatemala.   But   soon   he   would   leave  Guatemala  behind.  Leave   her 

without remorse. 

"So what brought you to Guatemala?" Sam asked, breaking into 

Richard's thoughts.

So   he   told   him.   The   early   years   spent   as   a   journalist 

working   the   obits   on   the   Chicago   Tribune   while   yearning   for   a 

more exciting assignment overseas because that was where the real 

journalist   worked.   The   wife,   the   promotion   to   city   editor,   the 

house   in   the   suburbs,   the   divorce,   the   early   retirement,   the 

boredom of lounging at home working crossword puzzles, or sitting 

at   local   bars   with   other   retired   journalist   reminiscing   about 

129
their glory days in the news business. When he was sure life had 

dealt him a sour hand the offer as liaison in Guatemala came his 

way.   The   job   was   one   that   no   self   respecting   journalist   would 

take. Or as Edwardo put it, only a puta took such jobs. But he 

jumped   at   the   opportunity.   The   crossword   puzzles,   he   self­

justified at the time, and the repetitious retelling of the past 

that was never that damn glorifying to begin with. 

But he left out the last part. Pride. He had never cut the 
mustard, never, unlike Katrina, made it out of Chicago to a post 

overseas. 

He left out the last because his story seemed, at least to 

him, boring, stupid, and so middle­class sad.

130
Chapter 17 

Maybe it was the whiskey, or maybe the remembrance of years 

of a life fled from...for both. But for whatever reason they fell 
silent and remained silent for a very long time...long enough for 

the sun to rise high enough to hide away yesterday's losses and 

reveal   dreams   that   hide   in   Aqua's   lush   forest   foliage.   In   any 

event, it was finally Sam who broke the ensuing silence.

"You worried about General Rosa?"

"You mean because I saw him shoot the kid in cold blood?"

"Yes."

Richard hadn't told Sam about Ruth, or seeing General Rosa. 

"Doc tell you?"

"Yeah," he replied.

"About Ruth?"

"All of it. About the kid also. And Ruth. Nice woman."

"Yes. Hell of a thing to happen. Stupid. Just stupid."

"So you worried about General Rosa?"

"No.   He   doesn't   care   about   this.   Does   it   matter?   No, 

probably not. He was just pissed I had interfered. And wanted to 

131
scare me. Besides, you are right. Let a bully like him push you 

around and everyday at the school yard he is there asking for a 

quarter or impressing the other kids by strutting his stuff at 

your expense."

  "I want to pull his chain," he stated.

"General Rosa?"

"Right. General Rosa. I hate the bastard. 

"Why?"
"Because the bastard thinks he is king," Sam replied. "You 

must feel the same way. Like I said Doc told me why you became 

involved. The Indian woman, her son forcibly conscripted into the 

Army.   The   other   son   taking   off   for   the   hills   to   join   the 

guerrillas. How she came to town to see you. Not your fault, I 

mean what occurred. But you must also hate the bastard."

Hate   was   probably   too   tame   a   word   for   how   he   felt   about 

General Rosa, and he said as much.

"General   Rosa   hates   the   Indians,"   Sam   replied,   "He'd   burn 

every Indian village to the ground if he could. So we give the 

Indian   woman   back   her   boys.   Enroll   them   both   in   the   American 

school. Think of it. Educate them. When the time comes secure a 

grant  to   send   them   to   an  American  university.  They  return  home 

educated, but Indian, remembering General Rosa and what he did. 

Just think of it."

Richard did think. And the fact that he was drunk, both on 

132
Aqua's   beauty   and   on   whiskey,   helped   to   fuel   the   obvious 

question. 

"How?"

Sam   leaned   forward,  his  arms  resting  on  his  knees,  "Right 

under his nose without him ever knowing he is being manipulated. 

General   Rosa   doesn't   know   about   the   Indian   woman   and   the   fact 

that all three sons are connected. He doesn't know the Indian boy 

who was conscripted into the army. We give Ruth what she wants. 
We have her submit a request to the American School for the son 

who's in the Army. I have the request expedited, rubber stamped 

and approved. The director of the school forwards to the Minister 

of   Defense   a   referral   for   the   boy   so   he   can   attend   school.   I 

happen   to   know   that   the   Minister   has   a   mistress   with   very 

expensive   tastes.   A   few   dollars   requisitioned   from   the   Embassy 

slush pool passes hands and the boy goes from soldier to student. 

General Rosa is out of the picture."

"What about the other son?"

"Doc is the key. He works the mountain villages. Knows the 

people.   The   guerrillas   move   through   the   mountains   and   villages 

with  ease.  And  I've  long  concluded  that Doc offers his medical 

services to them. Nothing fancy. Penicillin. Minor operations. If 

Doc can arrange a meeting with Jorge, the main rebel leader, I am 

sure I can work a deal for the other boy."

Doc and Jorge! The thought was incredible, comical, absurd. 

133
To the Indians Jorge was a mythical figure. Real but not so. A 

ghost who commanded the forces of historic righteousness against 

evil. In short he would salvage defeat from the jaws of victory. 

To the U.S. State Department he was real enough flesh and blood. 

The Leftist Guatemalan National Revolutionary unit was made up of 

several   guerrillas   groups.   Amongst   the   groups,   Jorge   was 

considered the leader. To Richard he was a statistic. 

Richard grew excited, but contained his composure. Earlier 
thoughts   of   mistrust   resurfaced.   C.I.A.   Did   the   C.I.A.   finance 

Jorge? No. Thinking dumb. 

"You're   not   talking  about  arms,"  he  said,  falling  back  on 

his years at State.

"No, something like that requires State approval. We would 

be on our own. But I haven't thought it out that far. Possibly 

cash, or a promise to push his cause with State...legitimize him 

so   to   speak.   Never   met   Jorge,   few   people   outside   the   Leftist 

Guatemalan   National   Revolutionary  Unit  have,  but   I hear   he's a 

vain bastard. He might go for the latter, if only to further gain 

stature amongst the Indians."

Exhausted from all the thinking and speaking, Sam sighed and 

leaned back in the chair and stared at Aqua. Clouds   had   slid   in 

over   Aqua,   and   daylight   shadows   covered   the   upper   half   of   the 

volcano. 

The more Richard had listened, the more the idea intrigued 

134
him. He saw it as sort of a way of saying goodbye to Guatemala. 

While at the same time firing a shot at General Rosa...something 

he   could   never   do   while   working   at   State.   Yet   a   part   of   him 

hesitated.   Not   out   of   fear.   But   caution.   And,   mind   whiskey­ 

clouded, he couldn't lay a name to this caution just then. 

"If State finds out it's your job? Like in Budapest?"

"Your job too," he reminded.

He almost said, no, I am going off with Crista. Why he held 
back   confused   him.   Again   caution,   he   supposed   for   lack   of   a 

better explanation to himself. But hold back he did. 

"I   will   speak   with   Doc..."   Sam   started   to   say:   in   the 

morning. But realized it was morning. "Later today."

Sam stood and after a long stretch, shaking the kinks away, 

stared down at Richard who   met his stare. Sam's face, like the 

flip side of playing cards, was emotionless. 

"Are we foolish?"

"Maybe," Richard replied, "Maybe we should sleep on it."

"Yeah," he listlessly agreed. His earlier enthusiasm seemed 

to have vanished, "Well, I am heading home."

"Home," he echoed, surprised. 

"Yeah,   a   lot   has   happened.   Rosa.   Menchu.   I   want   to   get   a 

jump   on   Monday.   Feel   Doc   out.   I'll   see   you   on   Monday.   However 

events play out, Monday promises to be a bitch. By the way, what 

was it you wanted to tell me at Gus's?"

135
"What?" he asked, a bit confused.

"You said you had news."

"It was nothing," he replied.

Sam   didn't   pry.   Richard   walked   him   to   the   car   port   and 

watched as the Mercedes disappeared around a bend in the road. He 

went to the bedroom, undressed and lay spread eagle on the bed. 

He closed his eyes but was too troubled to sleep. Crista lost was 

now   found.   And   her   smell   lingered   on   the   pillow   case,   rose 
perfume. So lingered too the aura of raw sex: fuck me there. He 

found  himself   growing   stiff and   excited,  but   was   too   tired   for 

the   passion   to   take   hold   and   after   a   second   it   settled   back 

inside and lay still. Against all this, lingered General Rosa's 

face and the cold steel gun. And facing General Rosa stood Sam. 

For   the   first   time   he   knew   what   had   bothered   him   about   Sam's 

idea.   Sam   did??   Although   they   had   exchanged   life   stories,   he 

still   mistrusted   his   intentions.   Was   Sam   using   him?   Was   State 

using? But why him? Because he had gotten involved today? A first 

for him. 

Stupid. He was thinking stupid. But he answered himself: If 

it is so stupid why didn't you tell Sam about Crista? He replied 

to himself: Because I was tired. Because I was drunk. Because I 

carried an as yet un­named caution. 

Disgusted by his thoughts and mistrust, he stood and went to 

the bathroom and took the other half of the ten milligram Valium 

136
and ground it between his molars, barely noticing the bitterness. 

He   returned   the   other   half   to   the   container.   The   pill   rattled 

around  the   bottom   of   the   bottle,   and   he   made   a   mental   note  to 

pick up a fresh supply, then placed the bottle in the medicine 

cabinet and returned to his prone position on the bed. He waited 

for   a   deep   sound   sleep   to draw in,  but  instead  fell  prey to a 

shallow   dream   state   where   the   events   of   the   past   few   days 

replayed themselves over and over.

137
Chapter 18

The   religious   'Let's   raise   Jesus   Christ,'   as   Richard   long 

ago had dubbed the pipe bombs, woke him. 

The   explosions   reverberated   throughout   the   entire   house, 


shaking the windows, dishes, pots and pans. The pipe bombs were 

crudely   made   fireworks:   eight   ounces   of   gunpowder   stuffed   in   a 

cloth   sack.   A   fuse   was   attached   to   the   mouth   of   the   sack.   The 

sack then was stuffed into a three­foot iron pipe. The fuse lit, 

the pipe acted as a mortar and the sack of gunpowder rocketed out 

of the pipe and once airborne exploded. Kabooom! It was an old 

religious custom and every church in town set them off on Sunday 

from   six   a.   m.   to   noon.   Kaboom!   Kaboom!   All   fucking   morning. 

Kaboom! Kaboom! Kaboom!

There had been some Sundays Richard just wanted to go out to 

a graveyard and dig up a skeleton and carry the rotting bones to 

the nearest church and say: Here, Christ has risen. Now let me 

sleep.

But   although   the   'Jesus   Christ   bombs'   had   woken   him,   he 

didn't   feel   at   all   like   going   to  a   graveyard   and   digging   up  a 

skeleton. He truly felt like shit. And it wasn't because of the 

138
pipe bombs...he had long ago grown accustomed to them, and in a 

masochistic way actually derived pleasure from lying in bed and 

cursing   Jesus   Christ   and   every   saint   that   came   to   mind.   What 

troubled   him   was   that   he   had   a   for­real   hangover...temples 

pounded, eyes throbbed, teeth ached. But of greater concern was 

the sharp pain in his right side. He stumbled out to the kitchen 

and through bleary eyes and shaking hands sliced several oranges 

in   half   and   placed   them   in   the   juicer   and   squeezed   until   the 
glass   brimmed   over,   and,   hands   trembling,   quickly   drained   the 

glass. After the orange juice, he set about scrambling four eggs; 

but cooking wasn't his forte: egg shells spilling onto the floor, 

couldn't   find   the   margarine,   damn   couldn't   find   the   pan,   damn 

Celia.   Where   was   she   when   he   needed   her.   At   god   dam   church. 

Probably lighting a fuse for a god dam, let's­raise­Jesus­Christ­ 

from­the­dead pipe bomb. 

Frustrated, he slouched over the sink. A second   later the 

orange juice backed up and he gagged and threw up in the sink. He 

lay   his   head   against   the   cold   porcelain   and   gasped   in   air   for 

several minutes, wondering why he felt so miserable. He had only 

had two drinks at Gus's, and although had finished off almost a 

fifth   of   Wild   Turkey   while   talking   to   Sam,   had   swallowed   the 

time­honored hangover slayer Valium before going to sleep. 

But the mere thought of why  he had such a terrible hangover 

hurt.   Hell,   just   thinking   hurt.   So   as   soon   as   he   felt   stable 

139
enough   to   move,   he   went   to   the   bathroom   and     dealt   with 

showering,   shaving,   and   dressing...the   three   thoughtless 

repetitious actions he had dealt with for years. The pipe bombs 

continued   overhead,   but   he   paid   then   scant   attention.   Moving 

around   eased   the   pain   in   his   side,   and   the   familiarity   of   the 

actions   restored   an   exceedingly   meager   semblance   of   thought. 

Before he left the bathroom, he decided to take another half a 

Valium.   The   lone   half   pill   in   the   bottle   reminded   him   of   the 
mental   note   to   purchase   more.   He   ground   the   pill   under   his 

molars...again   not   noticing   the   bitterness...while   stuffing   the 

empty bottle in his pocket. 

He was sure within the hour the pill would do the trick.  As 

he bathed in this reassuring thought a knock came at the door. 

The knock turned out to be Doc. As usual his suit was wrinkled, 

looking  like   it   had   been  slept  in   and  his   hair  was  frayed  and 

uncombed.

"I don't see the Mercedes. Sam leave?" 

Because   of   Richard's   condition,   he   responded   in   single 

words. "Yes. Menchu. The Prize. Rosa. Work."

Absently he nodded. "You look like shit."

"Feel like it too."

"And it smells like vomit in here."

"Is this what you came over for?"

"No. Came by to see if you wanted to go for coffee."

140
"Sure," he replied, "Salud?"

Doc nodded, "Let's walk."

The   thought   of   the   cobblestones,   the   shock   of   his   feet 

striking them, and the ensuing vibration rattling his head were 

too much to consider, and he suggested they take the Toyota. Even 

as ill as he felt, he  noticed Doc eyeing the Toyota. The top was 

down, and knowing how much Doc hated riding in a open car...said 

it   messed   his   hair...he   expected   an   argument,   and   wasn't 


disappointed. Doc raised his head toward Aqua. Dark thunderclaps 

obscured the peak. 

"Rain," he said, "So let's put the top up."

"The   rainy   season   is   over,"   he   idly   remarked,   thinking   he 

needed the top down, needed the fresh air, "Those are just fool's 

clouds, much like fool's gold."

A visible shudder passed through Doc. Over the years Richard 

had  come  to  know   the   shudder  well.  Doc   dreaded  the  end   of  the 

rainy season. A long period of dry weather followed and with it 

disease.   Soon   from   wherever   water   collected   and 

stagnated...discarded tires, rusted tin cans and buckets...scores 

of   transparent   mosquito   hatchlings   would   spread   malaria,   and 

yellow   fever.   As   the   dry   season   deepened,   the   remaining   ground 

water would become black water foul, and the Indians, desperate 

for water, bathed, cooked, and drank what they could find. This 

began   the   spread   of   dysentery.   Sanitation   being   what   it   was, 

141
hepatitis followed. Meningitis flew on hepatitis's deadly wings. 

Doc   dreaded   meningitis   the   worst.   Meningitis   killed   the   very 

young, he would bemoan, and not quickly, but slow, painful, as if 

suffering to die was their short but cruel bitter­sweet destiny. 

The   first   slip   of   the   day,   Richard   thought,   regretting 

bringing   up   the   end   of   the   rainy   season.   "You   can't   stop   the 

seasons," he said.

"Yes. Seasons in the sun, in rain, and in death."
"The top down will bring us good luck," he assured. "Be like 

waiting for a bus that won't come...just light up a cigarette."  

"Bad   metaphor,"   Doc   glumly   replied   and   settled   in   the 

passenger seat.

142
Chapter 19 

The Cafe Salud was located in the heart of Antigua's tourist 

district. As it was Sunday, tourists would be rushing to find a 

last minute bargain before returning to Guatemala City. Richard's 
condition   poor   at   best,   he   sought   to   avoid   this   rush   by 

meandering side streets. The cobblestones rocked the Toyota about 

as   if   a   small   boat   on   a   rough   sea.   The   pitching   caused     a 

seasick sensation in the pit of his stomach and twice he became 

so nauseous he pulled over to puke out the window a mucus colored 

stream;   each   time   he   breathed   in   deep   forcing   the   nauseous 

feeling away only to feel it return a few blocks later. 

If Doc noticed, and he did and chuckled inwardly, he kept it 

to himself, and spent the ride with one hand holding the top of 

his   head   so   the   wind   wouldn't   rearrange   and   thus   comb   his 

uncombed hair. The other hand drummed steadily on his thigh. By 

the time they reached the Cafe Salud, Richard felt so ill he was 

ready to return home. Doc could examine him, he thought, maybe he 

had picked up dysentery or worse cholera. The mere thought made 

him shudder. He reassured himself he wasn't sick. No dysentery or 

cholera. The self reassurance wasn't working. Cholera had taken 

143
root in his mind. He had cholera. Damn it. But how? The woman. 

She had touched him. Or maybe in Lima. 

At   the   Cafe   Salud   luck   circumvented   his   all   but   decided 

decision to return home by offering a parking space directly in 

front.   He   opted   for   a   cup   of   coffee.   After   the   coffee,   if   he 

still felt like shit he would tell Doc and Doc could examine him.

As   soon   as   he   turned   off   the   ignition,   he   ungracefully 

spilled out of the car and bumped into a boy selling straw hats. 
The   stack   of   hats   the   boy   carried   went   flying.   The   boy 

apologized. 

Richard heard Doc mention putting the top up and locking the 

car. "We'll watch the car from the balcony," he mumbled.

Like   Gus's   bar,   Foster's   cafe   mirrored   his   personality. 

Where   Gus   was   obsessed   with   big   band   music   and   dim   lighting, 

Foster's   cafe   thrived   on   the   Greenwich   Village   hippie­of­

yesteryear   coffee­house   atmosphere.   The   ground   floor   sold 

clothing   and   Indian   handcrafts.   The   upstairs   cafe   sported 

unvarnished wooden tables, and mismatched chairs. An old grade­

school   chalkboard   nailed   to   the   wall   served   as   the   menu.   The 

fare,   all   vegetarian,   wasn't   Richard's   nor   Doc's   style.   But 

Foster   served   the   best   coffee   in   Antigua,   and   perhaps   all   of 

Guatemala, and rightfully bragged about it. 

They took up roost on the second floor balcony. Aqua loomed 

far ahead. The cries of street peddlers hoping to catch the last 

144
of the weekend tourists rang out below. Richard took it all in, 

the   peddlers   and   Aqua,   and   a   half   hour   later   along   with   three 

cups   of   coffee   the   nausea   cleared.   So   it   was   just   a   hangover 

after all, he mused. But he couldn't accept this explanation. He 

had   drunk   far   more   whiskey   in   the   past   and   had   never   woke   up 

feeling   like   he   had   felt   this   morning.   He   briefly   considered 

stress,  what   with   the   decision   to  leave   Guatemala.   He   rejected 

this out of hand. The decision to leave had alleviated his stress 
not added to it. So he added scrutiny to the conversation between 

Sam   and   himself   the   previous   evening...hoping   to   find   a   clue 

there for his illness. 

As   he   did   so   Doc   continued   speaking,   as   he   had   been   all 

along,   working   over   his   favorite   subject:   child   birth.   Richard 

only half listened.

"A bloody affair, even in a well equipped hospital, but on 

an earthen floor, termites, roaches, flies...god awful. And you'd 

be   surprised   at   how   often   the   walls   of   the   uterus   tear...like 

paper...blood   pours   out   and   the   insects,   carnivorous   little 

bastards   they   are,   smelling   blood   hungrily   scurry   toward   the 

source. Within moments the ground beneath the woman is awash in 

insects...who   themselves   are   drowning   in   the   food   source   they 

sought;   sort   of   poetic   justice.   But   that   is   another   story...or 

nature.   But   why   the   uterus   tears   is   a   more   fascinating   story. 

This   happens   of   course   because   a   baby   is   too   large   to   squeeze 

145
though  such   a   small   orifice.   The  babies,   large   as  watermelons, 

and god the mess they create while clawing to enter the squalor 

awaiting them. Screaming and..."

Richard   made   a   snap   decision   and   a   bit   too   forcefully 

interrupted him. "Doc!"

"Sorry,"   he   quickly   apologized,   knowing   how   much   Richard 

disliked when he ran on about such matters, "Gory subject. But 

Doctors. Well, this is shop talk for us."
"No, no" he assured, waving a hand, "I want you to take me 

to the village the dead boy came from. Want to meet his mother. 

Can you do this? Will you?  

"So you are human after all my boy."

"Dooooooc," he said in a slow steady tone.

"Sorry, sorry," he said, fussing with his cup, "So wrong of 

me. When do you want to leave?" 

"Soon   as   we   finish   our  coffee,   and..."   He   quickly  clamped 

shut.   He   had   started   to   add:   and   stop   at   the   pharmacy   and 

purchase   some   Valium.   The   way   he   felt   about   the   decision,   he 

could   have   used   one   right   now.   But   if   Doc   knew   he   was   taking 

Valium,   a   lecture   was   sure   to   follow.   So   he   blandly   repeated, 

"Soon as I finish my coffee."

"Fine, fine," he clucked like a chicken, obviously delighted 

with himself.

"Yes, jolly fine," he mumbled.

146
"Just so," he cheerfully sang out in an off key baritone.

A   few   minutes   later   only   a   sip   remained   in   the   cup,   and 

Richard savored it while Doc happily drummed his fingers atop the 

table. He began to think that going to the village was stupid. As 

he thought this he found Doc's drumming fingers annoying and was 

about   to   tell   him   to   stop   it   when   Foster   appeared   on   the 

balcony...his eyes were sad. And the sad eyes surprised Richard. 

He   had   never   seen   Foster   sad.   Angry,   yes.   Frustrated   at 


conducting   business   in   Guatemala,   sure...this   was   after   all 

Guatemala. But Sad? He started inquire as to what troubled him, 

but  Doc spoke first. "I figured it out." 

"The   chess   move?"   Foster   replied.   But   still   his   eyes 

remained sad. 

Richard expected Doc to notice Foster's mood. But wrapped up 

in his own joy, he continued. "No, no. I figured out what I would 

find if I cut you open."

The lost sparkle in Foster eyes returned and crawled down to 

his lips and he laughed out loud. "What, Doc?"

"An upside down Buddha."

Foster had girth and his belly rolled in laughter.

Richard   said,   just   to   add   two   cents   to   the   conversation, 

"The Buddha would be stamped, 'Made In Thailand.' But exported to 

Guatemala."

The remark, made in jest, was due to Foster's rather lengthy 

147
exportation of handmade Guatemalan clothes and jewelry. Foster's 

eyebrows   rolled   sideways,   and   those   gentle   confessional   eyes 

smiled   at   him.   "And   what   would   you   find   inside   Richard?"   he 

asked.

"Just kidding, Foster," he quickly replied.

"I know," he remarked, but continued staring at him.

Doc took a moment to consider this. As he did, he finished 

the coffee and stood, then sat back down.
"Skip it," Richard said.

"A tarnished seeker of truth," Doc shot out, and leaned back 

to see the reaction from Foster.

Foster pointed a questioning finger at Richard.

"Wrong,"   Richard   sighed,   "You'd   find   a   Chinese   fortune 

cookie. Inside the fortune would read: do not take kindness as a 

weakness."

"I'll work on it," Doc playfully answered.

"Work   on   it   later,"   he   replied,   "For   now   let's   go.   It's 

getting late and I want to be home before dark."

"Where you off to?" Foster idly inquired.

"Truth," Doc sang, "We tarnished seekers, 

of truth, 

depart, 

for there be untarnished truth out there."

"And there be dragons," Richard dryly added.

148
"Amen,"   Foster   replied.   "And   while   you're   searching   for 

truth, be careful truth doesn't find you. In short the town is 

full   of   men   in   crisp   blue   clothing."   His   eyes   changed   to   the 

sadness that had been there when first appearing on the balcony. 

"Because of this I have removed all politically sensitive movies 

from   the   schedule.   I   hate   doing   this.   Makes   me   feel   like   a 

coward.  But   one   must   exercise  caution.   Still."  He   shrugged.   "I 

come close to hating the generals. I work against this hate. But 
we are so different."

The reason for the sad upturned eyes, Richard thought. Poor 

Foster.   The   happy   Cafe   Salud   y   Amor.   Translated   to   English, 

Health and Love. Foster's little bit of peace on earth. Foster's 

yoga beliefs stuffed in a coffee cup. "I am sure it's nothing," 

he assured him.

"Hope you are correct," he responded.  

"Ready Doc?" he asked. 

But Doc remained silent. Instead he stared at his cup, his 

mood   now   somber   at   hearing   Foster's   news.   After   a   second,   he 

stood.   Richard   paid   the   bill   and   they   went   downstairs.   But 

Foster's   warning   rang   ominous,   and   they   lingered   within   the 

entrance   and   surveyed   the   street.   But   if   General   Rosa's   storm 

troopers   were   there,   they failed   to  spot  them.  There  were  only 

peddlers   and   tourists   maneuvering   their   way   along   the   narrow 

sidewalks. 

149
Still,   Richard   believed   Foster.   Foster,   like   the   wily   Lt. 

Oscar,   had   his   finger   on   Antigua's   pulse.   But   the   presence   in 

Antigua of General Rosa's special forces two days running puzzled 

him.   If   General   Rosa   was   planning   a   coup,   he   most   certainly 

wasn't going to storm the Presidential Palace in Guatemala City 

from   Antigua.   But   the   Indians.   They   flocked   here   from   the 

mountains   to   sell   their   wares.   So   it   was   a   crack   down   on   the 

Indians,  he   concluded.   But his  conclusions  on  General  Rosa   and 


what  he  was   up   too   were  Embassy   business,  and   he  kept  them  to 

himself. He did wonder if Doc had come to the same conclusion, 

and if he would pass the news on to Jorge; if he even knew Jorge. 

Perhaps Sam had been mistaken. 

He   filed   away   a   mental   note   to   mention   the   troops   to   Sam 

first thing Monday morning. But decided to leave Doc out of the 

picture. "What is the name of the village?"

"Santa Pina. A few miles up the slope from Santa Maria De 

Jesus."

If   ignorance   is   bliss,   ignorance   can   also   leave   a   person 

feeling stupid, and Richard was both right then.  "Where   is   the 

village located and how do we get there?"

That   Doc   harbored   disdain   for   what   he   considered   to   be 

Richard's apathy concerning the Indians over the years, a disdain 

thinly veiled by his little jokes, and digs, was ever apparent. 

But if he was surprised by the extent of Richard's ignorance of 

150
the locations of the surrounding villages, he hid it well. 

"High on the slopes of Aqua," he explained, "We go to Santa 

Maria Jesus, from there we hike to Santa Pina. I think it best we 

go by chicken bus. General Rosa's elite band of not­so­merry men 

knows your car well."

Doc's suggestion that they forgo driving the Toyota and take 

a chicken bus struck two chords in Richard. The first he filed 

for later examination. Thinking of the second, he glanced at the 
sky. The thunderclaps above Aqua had spread out over Antigua. And 

the air static dry, as it is before a sudden downpour.

"It's going to rain," he ventured. "Maybe we should wait it 

out."

"You've never ridden on a chicken bus have you?" he teased.

Speaking harshly, Richard admitted as much. "But that's not 

it," he added.

"Come," he said, taking Richard by the elbow and pulling in 

the direction of the bus station, "It will be fun. An experience. 

Besides   the   rainy   season   is   over.  You   said   so   yourself.   Fool's 

rain.   Fools   gold.   So   we're   just   two   old   fools.   General   Rosa's 

fleas won't bother two old fool's."

Actually Doc was correct. Riding on a chicken bus. Richard 

shuddered at the mere thought. But there was no backing out now. 

He had committed. So he allowed Doc to steer them toward the bus 

station.   They   were   two   blocks   from   the   bus   station   working 

151
through   the   throngs   along   the   narrow   sidewalk,   when 

simultaneously   buckets   of   water   dropped   from   the   sky   and   the 

unmistaken crisp blue uniforms of General Rosa's special forces 

appeared.   These   weren't   just   soldiers   but   General   Rosa's   elite 

and they moved arrogant, cocksure, unafraid of everything around 

them.  They walked  three  abreast, and every living thing on two 

and four legs spilled off the sidewalk to the harsh cobblestones 

in deference to them. 
Doc   saw   them   first,   and   suddenly   released   Richard's   arm, 

who,   sensing   something   was  amiss  looked   about,   and   spotted  the 

troops.   They   both   slid   under   the   overhang   of   a   shingled   roof; 

partly because of the rain, but also to watch the soldiers. The 

sight   of   armed   soldiers   wasn't   an   anomaly   on   the   streets   of 

Antigua...even General Rosa's elite prowled about now and again. 

Richard     had   watched   them   many   times   before,   on   streets,   at 

official functions, during parades, and always the same feeling 

overcame him: this was what it was like to watch the Nazi Storm 

troopers march along the wide boulevards of Berlin. 

A   moment   later   the   troops   disappeared...becoming   a   rain­

swept   illusion.   He   had   no   idea   where   they   had   ducked   into   for 

cover. And didn't care, and instructed, "Let's go."

"The rain," Doc protested.

"Follow me."

  Three   buildings   out   of   four   had   an   overhanging   shingled 

152
roof. The trick was to kitty jump from one side of the street to 

the other and slide back flat against a building that held slim 

shelter from the rain. As Richard had often gone from Gus's to 

the Cafe Salud in the rain, he was experienced at this and was 

very nimble and apt at crossing from sidewalk to sidewalk in two 

leaps. Doc, because of his age, wasn't as nimble and arrived at 

the bus station soaking wet. They stopped at Gus's so Doc could 

towel off his hair and arms. Gus wasn't there. Nor was Teresa. 
Only one couple sat at a table. Jun worked the empty bar. When 

she   saw   Richard   her   dark   eyes   lit   up.   She   gladly   produced   a 

towel. 

"See what comes from helping the Indians?" Doc said. 

He ignored him and asked her where Gus and Teresa were. Jun 

explained that Teresa had driven Gus to the Airport in Guatemala 

City. He was going to see his boy. 

"Dumb Gus, just plain dumb," Doc muttered under his breath.

153
Chapter 20

Whatever   fears   Richard   harbored   concerning   chicken   buses 

began   to   unfold   within   him   the   moment   he   boarded.   The   first 

obstacle that confronted him was how the system worked: paying, 
seating, calling out stops. A part of him expected it to be the 

same  as  in   the   States.   You  pay and  take a seat  and  the  driver 

calls out each stop. Washington street next. Jackson street next. 

Madison Ave. Twenty Eight and Archer. And he politely, to a man 

sitting   in   the   driver's   seat,   inquired   about   the   fare...the 

amount, but the driver ignored him. Doc physically shoved him up 

the aisle. The bus appeared to be full, two people to each seat. 

And he protested this to Doc, thinking they could take the next 

bus. But Doc just grunted and positioned his rear on a seat where 

an Indian woman and two children sat who paid Doc no attention 

whatsoever and simply scooted over a few inches allowing him room 

enough   so   half   his   ass   occupied   the   seat   while   the   other   half 

hung   out   in   mid   air.   Two   rather   gaunt   Indian   men   occupied   the 

seat across from where Doc sat. 

"Sit down," Doc instructed.

"I'll stand."

154
"Richard sit. They won't bite you." 

A  bit  dismayed,  he  cautiously perched on the  very edge  of 

the seat so he had to grasp Doc's seat to keep from falling to 

the   floor.   The   Indian   men   saw   this   and   slid   over   and   huddled 

close together. He thankfully scooted over a few inches, but felt 

guilty about forcing the men to huddle close.

Rain pelted the tin roof, sounding like pebbles. Feeling out 

of place, he avoided the other passengers eyes, and gazed at the 
front of the bus which was adorned with a collage of stickers and 

ornaments.   A   faded   picture   of   Jesus   dangled   from   the   rear­view 

mirror. A  rosary  also hung there. Pasted in an arch across the 

top   of   the   windshield   was   the   logo:   Oakley   Thermonuclear 

Protection. Two silhouette stickers of naked women were pasted on 

the upper corners of the windshield. He didn't find the little 

homilies...as   the   driver   must   of   saw   them...comforting   at   all. 

Then his eyes were instantly drawn to English letters etched in 

black on metal casing which was riveted above the center of the 

windshield:   You   will   be   expelled   from   this   bus   and   a   written 

report submitted to your parents if you: 

Stick your head or arms out of the window.

Strike the child next to you

Talk in a loud manner

Move about while the bus is in motion

Chew gum

155
Act unruly

Remember these rules.

Although   the   rules   represented   idiocy,   especially 

considering where he was, for a millisecond the rules shocked him 

back fifty years in time. He was a child going to school and was 

very   very   impressed   and   scared   by   the   importance   of   what   his 

eyes read. The second passed and he laughed out loud, momentarily 

startling the Indians next to him. They passed a passive bland 
dark­eyed stare before returning  to gazing straight ahead. Doc, 

who had obviously been watching   out of the corner of his eye, 

glanced fully at him and smiled knowingly, as if to say: Only you 

and I speak or read English. Just one of life's little jokes.  

A few minutes later, the bus crammed full, Indians standing 

in the aisle breast to breast, ass to ass, the driver maneuvered 

the   bus   out   of   the   station.   The   engine   wheezed,   as   if   had   it 

smoked too many cigarettes and had emphysema, and the worn brakes 

squealed as  they scraped against metal. At the scraping of the 

brakes, a fear gripped Richard. A fear so huge, he grew short of 

breath. He sat there trying to catch a breath and force it deep, 

but an empty choking cavity lay at the bottom of his lungs. He 

willed himself to relax. Just relax. But relaxing was impossible. 

The damn bus rattled and pitched, nearly dislodging him from his 

perch. And the Indians standing in the aisle brushed against him, 

or   to   steady   their   balance,   touched   his   shoulder...each   touch 

156
made him cringe. He resolved to endure and dug his fingers into 

the vinyl seat.  

As   the   bus   chugged   along,   the   driving   rain   spanking   all 

sides, windshield, windows, and roof, of this obstinate machine 

for daring to brave its onslaught, he was dimly aware that a man 

pushed through the aisle collecting fares. Doc paid for both of 

them.   He   was   also   aware   of   the   bus   stopping   often   to   pick   up 

Indians waiting alongside the road, and to discharge others. At 
some point the two men seated next to him edged past to the aisle 

and   disembarked.   He   slid   over   to   the   window.   Two   Indian   women 

plunked   down   on   the   seat   and   immediately   began   speaking   in   an 

Indian dialect. One of the women held a chicken, its beak stapled 

shut,   its   feet   steel­wired   together.   He   stared   out   the   window, 

thinking  that   the   ride   couldn't  last  much longer. Just have  to 

wait it out as best he could. Occasionally the dark stupid eyes 

of the chicken would reflect at him in the window, and the woman 

holding the chicken would smile his way when she saw him staring 

back at the reflection. The poor animal looked  miserable, and he 

vowed to never eat chicken again...a vow he knew he would never 

keep. 

The   rain   had   petered   out   by   the   time   they   reached   Santa 

Maria   De   Jesus.   He   was   overjoyed   to   be   shed   of   the   bus.   His 

nerves were frayed, and for the past twenty minutes he repeatedly 

had asked himself over and over: What the hell am I doing here?

157
The answer was that insanity led him here. There could be no 

other explanation.

He shook away both question and answer and rushed into the 

nearest   Tienda   and   purchased   a   pint   of   cheap   Rum,   immediately 

pried the cap off and took a good long swallow. The rum burned 

all the way down to the pit of his stomach. But he took another 

long   swallow   for   good   measure.   The   second   swallow   warmed   the 

chill inside him. 
Feeling not quite so shaky now, he stepped outside and for a 

full minute enjoyed the crisp mountain air. Almost by accident, 

he happened to glance about and gazed upon Aqua. The sight of her 

took his breath away. For years she lay a far distance mystery; a 

sun lighted, moon darkened enchantress who comforted his moods. 

And he had come to accept her presence as much as he accepted the 

pillow on the bed at night behind his head. But standing there, 

close to her, near yet so very distant, her true beauty hit. And 

hard, much like an ocean gust. He didn't gaze upon her so much as 

she gazed upon him. During this moment every pore in his body was 

part of Aqua: his breath her breath, his arms her arms, his legs 

her legs and his eyes her eyes. In short he was her messenger, 

arriving from a place she could only gaze upon from a distance. 

All along she knew he would come to her one day, and sure enough 

she was right: here he was.

"Magnificent huh," Doc whispered as if in a church. 

158
He   wasn't   religious,   and   hadn't   engaged   in   such   beliefs 

since   a   child.   But   this   was   a   church.   A   far   older   and   more 

majestic   church   than   mere   man   could   build   out   of   brick   and 

mortar.   And   within   the   core   of   his   soul,   a   place   he   hadn't 

visited in a long time, he understood why the old Indian woman 

had gazed upon Aqua while kneeling over her slain son.

"Yes," he whispered back.

"Yes," Doc said, "Well we better get moving. The village is 
a good half­hour hike."

They began walking. What there was of  Santa Maria De Jesus, 

dirt   roads,   bamboo   fences,   and   huts,   quickly   petered   out.   Once 

outside Santa  Maria  De  Jesus,  they followed  a narrow dirt path 

and   soon   found   themselves   surrounded   by   lush   forest   and   deep 

underbrush. Despite his age, Doc was at home here and navigated 

the path as nimbly as Richard had earlier navigated the rain and 

the overhanging shingles. Contracting the warmth of the rum, the 

wet earth soaked Richard's shoes, and because of the altitude the 

air was chilly. He wished he had brought a jacket and mentioned 

this. 

"You   should   get   out   more,"   Doc   replied,   "Good   for   the 

heart...literally."

Richard elected not to respond. Instead he drank some rum. 

As he drank, he maintained a slow but steady pace, and after a 

few minutes he asked Doc about the thought he had that had struck 

159
him when Doc had mentioned taking the chicken bus instead of the 

Toyota. "You commented that it was best to take the chicken bus."

"A trip of the tongue over words," he joked without breaking 

stride.

"Yeah   Doc.   A   slip   a   man   with   reason   to   be   cautious   would 

make.   A   man   who   didn't   want   to   be   followed,   "   he   responded, 

taking a long pull from the bottle of rum, "So don't play it off. 

Don't play me for a fool. Or I turn around right here."
"Sure," he replied, again without breaking stride, "I have 

contact with the guerrillas. I am a doctor. The Hippocratic oath 

and all such."

"And that is all?"

"It is enough. You will tell Sam now."

Tell Sam, he wanted to shout: You old fool, Sam told me!

"No," he replied, "Your business is yours. Just be careful."

"I am a little old for careful."

Falling silent, Doc quickened his pace, pulling a few paces 

ahead. Richard knew Doc pulled ahead to avoid conversation. So he 

didn't pursue the matter. Instead, he thought about Sam. And Doc. 

And himself. He was beginning to feel like the weak link in the 

middle of a chain: Doc on one end and Sam the other. 

He finished off the pint of rum and tossed the bottle at a 

tree. The bottle shattered. Doc glanced over his shoulder at the 

noise.

160
"Cheap Guatemalan bottle," he commented.

Without comment, Doc continued walking.

161
Chapter 21

The  wet had  soaked through to Richard's socks by the time 

they reached the village of Santa Pina. The forest, its trees and 
underbrush, had blocked the sun. But once out of the forest, the 

sun   shone   brightly   and   he   welcomed   its   warmth.   The   village 

consisted of a few dozen huts. A stone well and washbasin lay in 

the   center   of   the   village.   Away   from   the   washbasin,   four   dirt 

paths   veered   away   in   a   crisscross   fashion   toward   each   of   the 

huts. A half dozen women, their arms stretching and pulling and 

pressing,   scrubbed   clothes   at   the   basin.   The   women   each   wore 

Huipies   with   the   village   colors:   a   pattern   of   hand   woven   maze 

stalks and roses. He knew enough about the Indians and village 

life   to   understand   that   the   pattern     probably   dated   back   a 

thousand  years   or  more.   Off by one  of the huts,  a few men  sat 

cross­legged, talking and smoking. 

So this is what a mountain village is like, he managed to 

observe. But the observation lasted a second. At first their, his 

and Doc's, presence had gone unnoticed. But upon seeing them a 

toddler wailed and the women and men stared at them all at once. 

162
Slowly the men stood and glared suspiciously, just as slowly the 

women dropped their laundry and inspected them, and the children 

ran to the women and clutched at their legs. 

Richard   had   always   strictly   dealt   with   the   Indians   on   a 

servitude level: at restaurants, at Gus's, and with Celia. They 

often times were slow while serving food or a drink. But usually 

they  were friendly. But  not now. And he was taken aback by the 

hostility in their eyes. And was frightened, aware that he was on 
their ground now. 

"Do something Doc," he heard himself say. 

For   a   moment   Doc   was   disgusted   by   the   fear   in   Richard's 

voice and showed as much by shaking his head back and fourth. But 

he didn't vocalize this disgust. Instead he went over and shook 

the hands of the men. His lips moved. They glanced at Richard. 

Doc's lips moved again, his arm shaking above his head. All the 

men nodded at once. 

Richard   took   the   nod   to   mean   his   presence   was   to   be 

tolerated and was relieved, and  consoled himself that he wasn't 

so much afraid as embarrassed at intruding on them. The lie felt 

hollow and he let it go when Doc returned.

"Wait   here.   The   woman,   her   name   is   Chusa,   is   being   sent 

for."

"They don't like my presence."

"It's   not   that,"   he   explained,   "You   are   an   unknown.   They 

163
fear the unknown."

Perhaps the men feared the unknown, and the women also. But 

children were fearless and quickly left the protective circle of 

their mothers  and  flocked around Doc. Or perhaps  they were not 

fearless.   Perhaps   they   know   Doc.  Had   seen  him   before.   And  were 

responding to him as a known friend. What­ever the case, not a 

single one of them was over five. They tugged at his trousers, 

squealing   in   an   Indian   dialect.   Doc   stooped,   and   taking   hard 


candy from his pocket, answered each one by name while handing 

the child a piece of candy. As the child's hand closed around the 

candy, he or she scampered away like a dog with a prize bone and 

in the distance unwrapped the candy and popped it in their mouth. 

This went on for a long ten minutes. 

Watching Doc, the way his eyes lit up, the gentleness in his 

voice,   the   joy   in   handing   the   child   the   candy,   and   the   all­

consuming   smile   as   they   ran   gleefully   away,   Richard   knew   Doc, 

knew all his hidden secrets, knew why he talked of child birth, 

knew   why   he   lived   in   a   simple   tin   roofed   hut:   the   Indian 

children,   these   children   were   his   penance   for   botching     the 

abortion years ago in Cleveland.

Almost on cue, as the last child ran away screaming in joy, 

a woman approached them. Richard recognized her as the woman who 

had knelt over the slain boy. She, unlike the other women, wore 

black. She greeted Doc respectfully by bowing her head. He spoke 

164
in an Indian dialect, gently, but firmly, and she raised her head 

at Richard.

"I am Chusa," she said in Spanish.

"I am Richard," he answered. 

"Yes, Ruth pointed you out," she replied.

"I   am   sorry   about   your   boy,"   he   said   for   lack   of   better 

words to say.

"Death,"   she   whispered,   her   bronze   face   emotionless,   "is 


part of life. Aqua gives. Aqua takes."

"Yes," he replied, "And Aqua is returning your sons."

"All   my   sons,"   she   asked,   her   smooth   bronze   face   suddenly 

filled with wrinkles.

"No,"   he   replied,   realizing   his   mistake.   "Your   son   in   the 

army."

"You can do this?" she asked, unbelieving.

"I promise it."

Whether by disbelief or out of joy, a joy demanding solitude 

and prayer, she turned and shuffled away.

It wasn't until after Doc said his farewells and they were 

on their way back down Aqua that Doc spoke. His question seemed 

after the fact, or an idle thought. "You said her sons. One is 

dead,   yes.   But   one   is   in   the   army   and   the   other   is   with   the 

gurreles. So? A slip?"

"No," Richard lied, "Her son in the army. I can do nothing 

165
about the dead son. Or the son who has joined the gurrelas. But 

the   son  in   the   army.   When  we  return to Antigua,  I want  you to 

contact Ruth. Do not use my name. Just tell her to call Sam at 

the Embassy and give him the name of the boy who is in the army. 

Sam   will   arrange   the   rest.   Have   her   call   first   thing   tomorrow 

morning."

Doc   grunted,   and   he   wasn't   sure   if   the   grunt   meant   he 

didn't believe him or because the air at this altitude was thin, 
making breathing difficult which in turn made talking difficult.

A cold chilled Richard to the bone by the time they reached 

Santa   Maria   De   Jesus.   Although   the   warmth   of   a   bus   waited,   he 

lingered outside a second before boarding and gazed at Aqua. She 

told him he had done well. He silently thanked her for a chance 

to meet her up close.

Note: His shoes are wet; look forward and backward. endnote.

166
Chapter 22 

A dog tiredness settled over Richard the moment he boarded 
the   bus:   an   unexplainable   to   him,   let­me­lay­my­head­down­and­

sleep tiredness. The tiredness chased away whatever inner fears 

he may have still harbored about chicken buses. In fact he really 

didn't   give   the   bus   a   second   thought   and   headed   for   a   seat. 

Because  the day was closing, instead of beginning, most of  the 

Indians   were   leaving   Antigua   instead   of   going   to,   and   the   bus 

wasn't   nearly   as   crowded   as   before   and   he   shared   a   seat   with 

another   man.   The   driver   thankfully   had   the   heater   going   full 

blast   and   the   bus   was   toasty.   It   was   late   and   darkness   had 

descended   over   Aqua.   For   a   while   he   watched   the   thick   forest 

outside the window while attempting to sort out where the truth 

lay   in   this   mess,   but   the   truth,   like   the   trees   outside   the 

window, were all lines and shadows. 

At   last   he   turned   away from  the  window, thinking  to close 

his eyes for just a few minutes. But right then the man sharing 

the seat held out his hand and introduced himself; Richard did 

167
likewise  and they  engaged in conversation. The other man was a 

congenial man of medium build and mixed Spanish­Indian blood who 

did most of the talking. His name was Marti. Traded in blankets. 

Visited the mountain villages buying hand woven­blankets which he 

in   turn   shipped   back   to   the   States.   Paid   a   fair   price   of   five 

dollars a blanket and sold them to a wholesaler for ten dollars, 

the wholesaler in turn sold the blankets for fifty dollars. "Ah, 

but this was life. I make a little profit and the wholesaler a 
big profit. But better a little profit, no?"

He   agreed,   and   started   to   add   the   obligatory   few   choice 

words   about   the   unfairness   of   the   situation,   but   Marti,   and 

probably like most traveling salesmen a learned trait, kept right 

on   talking.   By   the   time   the   bus   came   to   a   halt   at   the   bus 

terminal in Antigua, he had proudly shown Richard a fat weather 

beaten brown leather wallet stuffed full of pictures: his sons, 

four, daughters, three, and wives, two, and ancestors dating back 

two   hundred   years.   The   crowning   glory   of   the   lot   was   a   badly 

faded   picture   of   an   Indian   chief...but   all   Richard   saw   was   a 

wizened old Indian looking about a hundred years old with a W.W. 

I One single­action carbine cradled in his hands. The old man's 

name   was   Zeeee.   Just   Z   with   four   E's.   He   fought   with   Poncho 

Villa.   Many   Guatemalan   Indians   had   fought   along   side   Poncho 

Villa. Did he, Richard, knew this?

"No," he managed to admit.

168
"Is true," Marti explained, "Poncho had promised that when 

Mexico was free, he would gather a force of ten thousand and free 

Guatemala." He swiped a hand over his eyes, as if brushing away 

tears. "But Poncho lost and Zeeee, well Zeeee's heart died."

"What of?" he foolishly asked.

"A bullet."

"Ah," Richard sympathetically said, "Sorry. But you have the 

picture."
"Yes. I  will take  it to my grave. A remembrance. You have 

pictures? Of your family?"  

"No," he admitted.  

"A man needs family," he said. 

He started to reply but Marti abruptly stood, said goodbye 

and walked toward the front of the bus, then out to the waiting 

terminal.

When   Richard   looked   around,   he   saw   that   only   Doc   and   he 

remained   on   the   bus.   "Let's   go,"   he   tiredly   said.   Doc   stared 

strangely at him. "Let's go," he repeated.

"Who were you talking to?" he asked, eyebrows arched.

"The   man   next   to   me,"   he   replied,   growing   irritated,   "He 

sells blankets."

"The person next to you got off quite some time ago in the 

middle   of   nowhere.   And   he   was   a   she.   An   old   shriveled   Indian 

woman."

169
For a moment Richard was sure that Doc was pulling his leg, 

but Doc's face said otherwise. He blinked several times, rapidly, 

confused.   At   last   he   shook   his   head.   "I   must   have   dozed   off. 

Dreaming. Now can we go!"

"Sure, sure." 

They   headed   across   the   pavement   of   the   darkened   terminal 

toward   Gus's.   Along   the   terminal's   periphery,   where   the   grassy 

field lay, the flickering lights of coal cook­fires glowed in the 
darkness. Hoping  for  a  last customer or two,  candles  burned in 

the market stalls bordering the terminal, the shadows showing a 

sparse assortment of wares...mostly cheap bottles of shampoo, or 

bars   of   soap,   or   bags   of   peanuts;   anything   of   real   value   had 

already   been   safely   locked   away   to   be   returned   to   the   wooden 

shelves   in   the   first   light   of   the   morning.   A   handful   of   taxi 

drivers leaning on the bumpers of ancient cars hawked a ride into 

town. The usual dogs loitered nearby. 

At Gus's, Teresa stood behind the bar looking about as down 

as Richard had ever seen her. He heard voices above on the roof 

garden, young, speaking German. Students. A few people occupied 

the tables downstairs. Foster was the only customer at the bar. 

The moment Foster saw Doc, he challenged him to a game of chess. 

Doc looked at Richard, a glance that asked if he was suffering 

from post­traumatic, seeker­of­truth depression.

"Go play your game," he said. "A dream. What do you want? A 

170
Freudian analysis? 

"Freud, he was a quack," he jested and like freshly kneaded 

dough on a bakers block, placed his rear on a stool and accepted 

the challenge. "I never resist a game of chess."

"Usual," Teresa said to Richard.

"No,"   he   replied,   "And   give   away   the   lost­puppy­dog   look. 

Gus will return."

"I know," she replied, but didn't really believe it. Not for 
a moment. 

Weary, he said a flurry of goodbyes and headed for his car 

and home. Evening had brought cooler air, and he felt the chill, 

especially his feet where his socks were still damp from walking 

to   the   village.   Walking   briskly,   he   longed   for   the   warmth   of 

home. It was only a little past seven, but already the streets 

were, except for an occasional student, or a drunken Indian who 

mumbled to himself, empty. Gone were the Indian vendors and the 

weekend tourists. 

He had reached the car when the empty pill bottle shifted 

position   in   his   trousers   pocket,   biting   the   flesh.   Tired,   and 

just wanting to go home, he sighed, and crossed kitty corner to 

the   pharmacy   opposite   the   Plaza.   The   pharmacist   knew   him   well 

and  when  he   silently   shoved  the bottle across the counter  top, 

didn't even bother to look at it, and instead reluctantly shook 

his head. 

171
"What's   the   problem?"   he   asked,   thinking   he   was   out   of 

Valium.

"Orders   from   the   police.   You   must   have   a   prescription   for 

these. I am sorry."

"That   is   a   prescription   bottle,"  he  pointed  out,  and  none 

too kindly. 

"Please. Richard. I am but a small business. The police. I 

listen. I do not ask questions."
"To me listen," he said, "Don't shit me. You don't even need 

a prescription for morphine in this country."

"Richard. Please."

"Please nothing. Fill the damn bottle up!"

"Richard."

"Fill it!"

"Five. I do this because you are an old customer. But you 

tell no one. Richard, okay?"

"Fill it!" he demanded.

Richard, Please."

"Fill it!"

"Ten," he desperately countered.

"Fine,"   He   replied,   too   tired   to   argue.   He   was   sure   the 

pharmacist   was   mistaken   and   would   straighten   things   out   come 

morning.

He was more than a little peeved when leaving the pharmacy, 

172
but cursed out loud when he saw that he had left the top down on 

the Toyota. The vinyl seats were wet, and a puddle of water had 

collected around the brake peddle. The moment he started the car 

he put the top up, hunched his shoulders and revved the engine 

for a few minutes before turning on the heater. While revving the 

engine, he fished the pill bottle from his pocket and placed a 

full ten milligram Valium in his mouth and sucked on the pill, 

rather   enjoying   its   bitterness.   As   he   sat   there   he   considered 


calling   Crista.   Just   to   say   hello.   Or   to   say:   I   love   you.   But 

this was Sunday. The Ambassador reserved Sundays for staying at 

home   and   reading   over   reports.   He   briefly   supposed,   were   the 

Ambassador to answer, he could manufacture an excuse for calling. 

The Ambassador would of course see through the excuses. But even 

so,   he   would   be   courteous,   part   of   his   upper­class   German 

upbringing. Or something.

In the end he decided against it. He would call her tomorrow 

and take in lunch.

As he drove toward home, a lukewarm blast of air warmed his 

feet. The warm air did little against the chill in his bones, and 

he looked forward to a hot cup of coffee. 

173
Chapter 23

The moment he entered the house the foul odor served as a 

grim reminder of how sick he had been earlier. The house, closed 
up   all   day,   had   the   unmistakable   odor   of   damp   vomit.   The   odor 

disgusted him, and the fact that the odor was of his own doing 

further disgusted him. And he thought: I should go to the kitchen 

and clean this mess up.

But as foul as the smell was, the encounter with the dead 

boy's mother  had tired  him, leaving a listless shell. That and 

the   cold   damp   odor   chilled   so   he   visibly   shook   all   over.   He 

needed   a   drink,   but   the   bourbon   was   in   the   kitchen   and   he 

couldn't face the kitchen just then. He sighed tiredly, wishing 

Celia were here, and went to the study and threw four logs along 

with a handful of kindling into the fireplace, balled a wad of 

old newspaper from the stack kept beside the fireplace and placed 

it between the kindling and the logs. Kitchen matches were stored 

in a six­inch­long stone box kept next to the newspapers and he 

took   one   from   the   box   and   lit   it   and   tossed   it   on   the   wad   of 

newspaper and waited until the flames licked outward. He rubbed 

174
hands   out   at   the   fire   and   after   a   few   minutes   the   warmth 

penetrated, chasing away the ghost. Feeling better, he stood and 

woodenly went to the kitchen to face a most unpleasant task. The 

odor   here   was   intense,   gagging.   He   quickly  swallowed   back,  and 

opened up the windows. A breeze ruffled the curtains. He lit a 

burner   and   put   the   coffee   pot   on   and   afterwards   set   about 

cleaning the mess up. He used ammonia found under the sink and 

fifteen scrubbing minutes later the odor still lingered but faint 
and now mixed with ammonia.

The   work,   mindless,   satisfying,   had   served   to   put   the   day 

behind him. He filled a cup with half Wild Turkey and half coffee 

and carried the cup back to the study. He had a large oak roll­

top desk that he had picked up at an antique store in Guatemala 

City.   He   loved   all   the   cubby   holes   it   had.   Little   burrows   to 

squirrel   things   away.   Paper   clips,   pens   and   pencils,   business 

cards, and other once­useful but now­relegated­to­oblivion junk. 

He   also   loved   the   feel   of   the   wood...a   well   used   worn   feeling 

indicating   a   long   useful   life.   He   set   the   cup   next   to   the 

Saturday   edition   of   the   Miami   Herald.   It   took   the   full   cup   of 

coffee  and  Wild  Turkey to fully relax him. During this  time  he 

leafed through the newspaper. The stories were all too familiar 

and at last he set the paper aside and leaned back, hands clasped 

behind neck, and fixed Chusa in his mind's eye. She only wanted a 

son   to   go   to   school.   He   supposed   this   wasn't   too   much  to  ask. 

175
Although the price was very high indeed. One son dead and another 

fighting  for   the   guerrillas. But  this is  what Chusa  wanted  and 

this was what she would get. But what did Sam want? Doc? General 

Rosa? 

For   a   few   minutes   he   drummed   fingers   atop   the   desk, 

thinking.   He   didn't   think   about   Sam,   or   Doc.   They   would   come 

later. He thought about the Wild Turkey in the kitchen. Mindful 

of the hangover this morning, he knew he should leave the bourbon 
be.   Just   take   a   night   off   from   drinking.   But   he   muttered,   the 

hell with it, and   abruptly got up and went to the kitchen and 

returned with the bottle of Wild Turkey. He filled the cup, set 

the bottle on the desk and leaned back and steered his thoughts 

long   and   hard   toward   the   events   of   the   weekend.   Taking   little 

sips from the cup, he kicked the events around, placing them all 

out   of   order.   He   realigned   the   pieces   and   played   the   scenario 

game   and   came   up   with   a   host   of   different   combinations. 

Doc=guerrillas.   Sam=C.I.A.   Conclusion:   Sam   wants   to   trick   Doc 

into leading him to Jorge. Or: Doc=guerrillas. Sam=C.I.A General 

Rosa=coup.   Conclusion:   Sam  wants  to  stop   General   Rosa  and  sees 

using   Jorge   as   the   tool.   Or:   Doc=guerrillas.   Sam=Benign   arm   of 

C.I.A.   Conclusion:   Sam   truly   wants   to   stick   a   rose   bush   up 

General   Rosa's   ass.   Doc   is   a   sentimental   old   fool.   I=In   dark. 

Conclusion: Sam+State intended on using his naïveté, and Doc just 

wanted to help out the Indians. Or: State was as much in the dark 

176
as he was. Conclusion: Sam was on the level. Or: General Rosa, 

the crafty bastard, stood on the sidelines manipulating them like 

puppets on a string. Or, and or and or. 

He wasn't a spy, for crying out loud, and gave the game up. 

The possibilities were just too endless. But he had reached one 

firm conclusion. Since he was unsure of the game playing out, he 

intended on keeping Crista's and his departure a secret until the 

day   they   departed.   He   reasoned   this   was   best   for   Crista, 


especially since she was the wife of the German Ambassador. If he 

was being  used, he  could not let General Rosa   or Sam use her 

against him.  

Buoyed by at least one firm decision, he stood and went up 

to the roof. He had carried the cup along and sipped as he stared 

at Aqua. A brisk cold wind blew.   The sky was clear and a full 

moon burned. Silver halos bathed Aqua's surface. The Aqua God, he 

thought,   has   the   moon   for   a   light   bulb.   The   thought   warmed 

him...inside. And he guessed it was  because he now felt a part 

of Aqua. 

"Well   Aqua   God,"   he   murmured,   "It   doesn't   matter   who   is 

playing what game. I am getting out. Crista and me. We will miss 

you. And you me."

He  left   it   at   that   and   went  to the  bathroom   and  popped   a 

full ten milligram Valium in his mouth and went to bed. The sheet 

and the blanket blocked out all possibilities except sleep.

177
Chapter 24

Richard wasn't good at these sort of things, spy things, but 

while he slept all seemed to sort itself out, and awoke Monday 
morning with a clear vision of what to do. Celia was quiet as she 

served   him   breakfast.   He   didn't   mind,   as   his   thoughts   were 

elsewhere.

An hour later he left for work. As he drove to the Embassy, 

for   the   first   time   in   recent   memory   he   wasn't   annoyed   by   the 

chicken busses...and took this as a good sign that the right path 

lay before him. Once in his office, he went quickly through the 

stack of work that had piled up during his absence in Lima. Aside 

from a stack of mail, and the usual requests for information from 

various   news   organizations,   there   was   a   memo   from   Sam:   Please 

stop by his office as soon as he arrived. Another memo outlined a 

press   briefing   scheduled   for   noon   concerning   Menchu   and   her 

winning   the   Nobel   Peace   Prize.   Yet   a   third   memo   was   from   the 

British  Embassy's   Liaison   to the  Press,   a Thomas   Thornburg.  He 

wanted   to   discuss   Black.   Could   Richard   be   free   about   three? 

Please phone to confirm. 

178
He consciously set all three memos aside and removed a white 

sheet of paper from the desk drawer. The paper was for his letter 

of resignation and bore the Embassy letter­head. During the ride 

to   the   Embassy   he   had   given   the   resignation   a   great   deal   of 

thought. (For a few brief moments he had considered forgoing the 

required letter  of  resignation...but only briefly; after  all, a 

certain   decorum   in   such   matters   was   expected   and   to   be 

respected.)   There   were   three   strict   procedures   to   follow   when 


resigning. The first instructed all personnel to draft a letter 

outlining the reasons for resigning, the second instructed State 

be given two weeks' notice while also agreeing to help break the 

new man in...brief him  on past, present, and future files, the 

third ordered all letters of resignation to be submitted through 

proper   channels;   which   meant   through   Martha   Chaps,   the   duty 

secretary, who in turn forwarded the letter to the proper office 

at the State Department in Washington. 

As much as it pained his conscience to do so he had to break 

with procedure. After all procedure was all well and good. But he 

wanted   to   keep   the   resignation   a   secret   for   as   long   as 

possible...from Sam, General Rosa, and the Ambassador. And if he 

followed procedure, Sam would know about the resignation within 

the   hour,   so   would   General   Rosa   and   also   the   German   Embassy. 

Retirements, or resignations, or outright dismissals traveled the 

Embassy gossip wire quickly. The Ambassador, an astute man, would 

179
figure  Crista  was  leaving with  him.  So  would General Rosa.  Sam 

was   a   given.   So   to   buy   time,   he   had   decided   to   dispatch   the 

letter   of   resignation   via   diplomatic   pouch   to   the   Government 

General   Service   Administration   in   Washington.   A   low   level 

government   drone   would   receive   the   letter.   Read   it,   and   layer 

through   layer   pass   it   upward   until   it   reached   the   proper 

department at State. This method would take at least two weeks. 

By this time Crista and he would be settled in New York. He  did 
feel guilty about not staying to break in the new man. Show him 

the   little   coffee   shop   a   block   away,   the   bakery   up   the   block 

where wealthy Guatemalan women lounged hoping to meet and marry a 

foreigner, introducing him to the bar scene: the rat joints and 

the class joints. 

The letter took a good half hour and when it was finished, 

he   reread   it   three   times,   inserting   a   few   minor   corrections. 

Lastly, he added the date. To give himself a few extra days, he 

predated   it   to   the   previous  Friday. The  final  act  was  to place 

the letter in an envelope. He  removed one from the middle desk 

drawer,   folded   the   letter   and   placed   it   in   the   envelope.   He 

paused a moment before sealing the envelope and stared at it as a 

man might stare past the past to the present to the future. He 

expected a collage of emotions; or as Shakespeare said: Parting 

is   such   sweet   sorrow.   But   there   was   neither   sweetness   nor 

sorrow...just a willingness to seal the beastly thing and lay it 

180
in the out basket on the desk for the mail boy to deliver to the 

mail room where the letter would be added to a diplomatic pouch 

headed   for   the   States.   He   did   this,   quickly,   efficiently, 

thoughtlessly. 

The   moment   he   lay   the   letter   in   the   out   basket,   a   weight 

fell  from  his  shoulders. Cheer filled  his  voice when he called 

Crista. He had expected the maid to answer, as was protocol, but 

Crista herself answered, a crisp and simple, "Yes?"
She always answered like this and it annoyed him...usually. 

"Hello," he said.

"Richard."

"Yes, can you talk?"

"Of course. The Ambassador left for the Palace to speak with 

the President."

Although curious, he resisted an urge to question her about 

what   the   Ambassador   and   the   President   were   meeting   about.   He 

had, so far, resisted using Crista as a pipeline to the German 

Embassy and didn't intend to begin now.

"I wanted to phone you last night."

"Richard love, you should have. I was alone."

The   addition   of   the  word 'love,'  used  in  conjunction  with 

his name sent tingles up and down his spine. Always before when 

addressing him, she had used just, 'Richard.'

"Sunday. You know."

181
"Yes. But yesterday was different. The Ambassador dined at 

the Palace. I feigned a headache and stayed home. I called you 

three times. But the house was empty. At eight I went to bed."

"Alone," he joked.

"Richard."

"American humor."

"Yes, American humor. I will understand never such. American 

humor."
"Or fast foods."

"No."

"It is what America excels at," he replied, "fast foods and 

humor."

   "Fast foods, yes," she replied, "But humor, I am not so 

sure."

"While in New York City, we will go see Saturday Night Live. 

You will change your mind."

"Saturday night what?"

"Never mind," he chuckled, "Speaking of food, can you break 

away for lunch?"

"Yes, but why not come here? We can lunch on the balcony."

By   balcony   she   meant   her   bedroom.   She   and   the   Ambassador 

slept   in   separate   bedrooms.   Crista's   bedroom   had   a   balcony 

overlooking   a   garden.   A   Japanese   gardener   imported   from   Japan 

maintained   the   garden.   Just   Tulips.   Red.   Pink.   White.   And   the 

182
prized   jet   Black.   He   disliked   dining   on   the   balcony.   Or 

afterwards   in   the   bedroom   making   love   on   the   king   sized   bed. 

Jealousy   the   reason.   Although   Crista   and   the   Ambassador   hadn't 

engaged in sexual relations in years, he figured they must have 

at one time, and had done so on the king sized bed. But he wanted 

to see her, and readily consented. 

"Make it a late lunch. Say two."

"Yes, Richard love," she replied, ending the conversation as 
she had begun it. Short. Crisp. But with the word 'Love.'

It   was   a   little   past   ten.   He     decided   to   blow   off   the 

meeting   with   the   British   liaison   to   the   press   and   called   his 

office. Thornburg's secretary answered. Mr. Thornburg was out. He 

explained who he was and that he needed to reschedule the meeting 

for   next   week.   She   sounded   disappointed.   Mr.   Thornburg   was   so 

looking forward to discussing the Black issue. (Voice official, 

high   British   accent   accenting   the   importance.)   Could   he   not 

reconsider?   (Cajoling.)   Maybe   squeeze   him   in.   (A   slight 

hesitation   at   the   word   squeeze,   as   if   she   was   imagining 

Thornburg squeezing into her...and since he, Richard, knew they 

were   lovers?)   Just   a   few   moments.   (Oh,   Thomas   Dear,   I   simply 

begged the poor man until he consented. Oh, Thomas, I even used 

the   word   squeezed.   I   was   thinking   about   us...a   proper   ear   to 

cheek blush.)  "No."

"Oh," she replied, typical British resignation in her voice, 

183
"I guess next Monday at noon it will be. Thank you very much and 

goodbye."

As   he   went   to   Sam's   office,   he   inwardly   chuckled   at   the 

conversation.   Partly   because   she   was   so   obvious,   and   partly 

because he disliked Thornburg. Thornburg was so god dam proper, 

Graham­Green­character British that dealing with him was akin to 

fondling   a   starched   collar...and   just   the   thought   chapped 

Richard's hands.  
He   found   Sam   sitting   at   his   desk   staring   at   the   door.   He 

had entered without knocking, and at first Sam failed to notice. 

When he did so, his eyes blinked trice, doing a triple take.

"Woolgathering," he said by way of explanation.

"You're wearing a polyester shirt," Richard joked.

"Funny. Very Funny."

"American humor," he replied.

"No shit."

"No shit."

"Ruth   called   me,"   he   said,   "She   is   the   reason   I   was 

woolgathering."

"And?" he asked. 

And   before   Sam   answered,   Richard   rallied   all   his   years   of 

observation as a journalist...minimal as they were...and studied 

him.   The   other   night   they   were   drunk.   Booze   stimulated   the 

conversation. Conversation stimulated by booze is often forgotten 

184
the next day. 

"I set the wheels in motion," was all he said.

"Oh," he replied, disappointed. If Sam hid behind a veil of 

secrecy or a hidden agenda, he failed to detect it. And at this 

failure that there was disappointment in his voice, at least to 

him, was evident. 

"You want to know about Doc?" Richard asked

"Not   now.   Ruth   and   Doc   can   keep,"   he   replied,   "We   have   a 
larger   problem.   Menchu   is   in   Guatemala   City.   Flew   in   this 

morning.   Black   is   complaining   about   interference   from   General 

Rosa. Amnesty International has scheduled a rally at the Palace 

against the Bernard verdict. State wants a complete analysis of 

the situation and wants it yesterday."

"Than we have little time to waste," Richard replied, "Some 

fool scheduled a press briefing for noon."

He nodded, "I know. The Ambassador's secretary scheduled it 

before   I   had   a   chance   to   intervene.   Wants   us   to   spin   control 

Menchu. Shouldn't be too difficult. Menchu is hot...now. Bernard. 

Black. They are yesterday's news."

"Thornburg is pressing for a meeting."

"Fuck the pretentious bastard," he replied sourly.

Richard's   sentiments   exactly.   But   he   didn't   say   this. 

Instead   he   said,   "General   Rosa's   special   forces   were   all   over 

Antigua Sunday."

185
"Shit," he murmured, "What the hell is the bastard up to? A 

coup? Or a crackdown on the Indians?"

He   shrugged,  "We better find out. The last communiqué to 

State was obviously inconclusive." 

 "I sent out an update last night. Should cover things for a 

few days anyway, at least until we have time to figure out what 

the   hell   is   happening.   I  have   feelers  out.  Give  them   a  day   or 

two."
For   a   moment   Richard   considered   sharing   his   observation 

yesterday while with Doc. That General Rosa was planning a crack­

down on the Indians. But was unsure now. Besides Menchu occupied 

the   spotlight   for   the   moment   and   for   the  next  hour  and  a  half 

they discussed how best to deal with her. Sam removed a bottle of 

Jack  Daniel's  from  his  desk  and  two  glasses. Gently sipping on 

the whiskey, they lounged across from each other, legs crossed. 

To   recognize   her   and   the   Peace   Prize   was   saying   that   the   U.S. 

State   Department     was   willing   to   legitimize   her   cause.   On   the 

other hand, to completely disregard the award, went against one 

of the most prestigious awards in the world.   Also against the 

claim of atrocities committed by the Guatemalan government. They 

both knew well enough that these two views represented opposite 

extremes.   They   had   to   find   a   middle   ground   where   State   wasn't 

seen as siding with Menchu or the government. About ten minutes 

before   the   press   conference,   they   had   managed   to   explore   every 

186
possible avenue, each  one leading back to a choice between  the 

two extremes.

"Fuck it," Sam exploded in exasperation, "Just flow with the 

questions. We will estimate damage control later and then attempt 

to smooth over any hurt feelings." 

"Shit," he replied, just as exasperated, "Black, yes. Even 

Bernard.   But   Rigoberta   Menchu?   The   press   will   eat   me   alive. 

Rigoberta   Menchu   is   a   heroine.   She   represents   freedom   for   the 


Indians. She is a lone woman, a woman of color, fighting against 

four hundred years of Spanish persecution. I can't spin control 

such a force. State won't like this."

"Fuck State! Fuck Rosa! Fuck em all! Just do the best you 

can   do.   Give   the   press   what   they   want.   Rosa   is   killing   the 

Indians. Has been doing so for years. Give it to them. Just lay 

the whole mess out."

Much to Richard's surprise, Sam stormed past him and out of 

the office. He expected Sam to return shortly and sat sipping the 

drink. When the seconds passed all too quickly, he found himself 

involuntarily staring at the office door. He  waited a full five 

minutes before realizing Sam wasn't returning anytime soon, and 

that he had to face the press alone. A part of him dreaded the 

prospect of facing them. A few were intelligent people who were 

aware of the politics involved. But most were kin to piranha, and 

would gladly eat him alive. 

187
But he could handle the press. That was his job. It was Sam 

who worried him. He mentally reworked his earlier assessment of 

Sam.   Sam   was   on   the   level.   This   was   no   longer   a   game   between 

State   and   Guatemala,   nor   between   General   Rosa   and   the   Indians; 

but between Sam and General Rosa. 

Before   leaving   the   office,   he   left   a   note   on   Sam's   desk 

asking him to stop by his office as soon as possible.

188
Chapter 25   

All   during   lunch   Crista   discussed,   like   a   child,   their 

elopement, as she jubilantly had christened it. New York City was 
the   perfect   place   to   begin   a   new   life.   She'd   pack   a   single 

valise.   A   small   one,   just   large   enough   to   hold   a   few   dresses, 

underclothing, and toilettes. Outside on the street a taxi would 

sit   waiting   for   their   escape   to   the   airport.   The   word   escape 

rolled nicely off her tongue, and she liked its sound and invoked 

it   often.   Escape   the   Embassy,   escape   the   drudgery,   escape   the 

role of host, escape the woman on the pedestal. 

This   new   Crista,   carefree   and   ethereal,   was   so   unlike   her 

that  at first  Richard had preached caution. But soon her ardor 

infected   him,   and   he   too   became   caught   up   in   planning   their 

escape.   He   would   pack   very   little.   They   could   purchase   new 

clothing in New York City. 

Yes,   she   exclaimed,  new   clothing   for   a new  life.   Yes,  she 

exclaimed again, new clothing for a new life. That was when she 

stood   and   glided   across   the   balcony   to   the   bedroom,   and   as   if 

riding on air, to the bed. Slowly her clothes tumbled down around 

189
her   ankles   until   only   the   white   sheen   of   her   panties   shone 

against   her   skin.   Her   nipples   pointed   and   hard,   throbbed.   She 

gently commanded, "Come to bed my love."

Not   unexpectedly,   he   grew   aroused.   But   it   wasn't   just   her 

nakedness   that   aroused   him.   He   had   seen   her   naked   many   times 

before,   and   her   body   had   become   more   familiar   to   him   than   his 

own.   There   was   a   tension   about   her,   a   passion   that   had   been 

absent until now. A wild, free passion. A caged bird now uncaged 
and   flying   high...testing   the   newfound   heights   of   her   freedom. 

And he managed to think: so unlike the old Crista, before passion 

won out over such thinking and he went over to her. 

"Lay still, my love," she declared.

She rose up on her knees, face bearing down, tongue trapped 

passionately   between   her   lips.   Slowly,   button   by   button,   she 

undid his shirt and spread it open laying his chest bare. She ran 

her hands down  his  chest, gently scraping  her  nails  across  the 

skin. When she reached the clasp on his trousers, she unbuttoned 

it,   then   teased   the   zipper   down.   He   was   sure   she   intended   on 

sucking on him and, breath held, waited. But she teasingly paused 

for   a  long   moment.  Then   smiled wickedly and  rolled  the trouser 

and   underpants   down,   bunching   both   up   around   his   shoes.   For   a 

moment   she   slid   her   mouth   over   his   stiff   cock.   He   lay   still 

expecting more of the same, but she straightened up and reached 

one   hand   behind   her   and   tore   a   hole   in   her   panties...and   the 

190
sound was like a piece of paper tearing in a silent prayer laden 

church. She placed both hands on her buttocks and lowered herself 

until his cock rested against the warm folds of her ass.

"Fuck me Richard my love," she hoarsely whispered, "Fuck me 

there like before."

Despite his inflamed passion, he hesitated.

"You puritan bastard!" She prodded in German," Fuck me! Fuck 

me!"
The woman above him unfamiliar. A stranger. And for a second 

he longed for the old Crista, crisp, cool, in control. But she 

did command, and she plunged down instantly breaking through. An 

animal cry of pain...painful pleasure escaped her lips.

"Plunge   deeper   Richard   Love,"   she   murmured   and   leaned 

forward so the nipples of her breast lightly brushed against his 

chest. "Plunge my love."

Soon   emotion   overtook   reluctance   and   he   thrust,   driving 

deep, her passionate cries fueling each renewed thrust. 

191
Chapter 26

It was half past four by the time Richard returned to the 

office   at   the   Embassy.   If   he   expected   to   accomplish   any   work 


after the passion between him and Crista, he was sadly mistaken. 

Her  smell   loitered   around  him:  he  tasted  and  breathed  her. And 

their   escape   crowded   his   thoughts.   Menchu,   Bernard,   Black,   all 

lay in the background. Finally in disgust, he left the office. He 

stopped   at   Sam's   office   and   saw   the   note   he   had   left   earlier 

still on  the  desk. The  note laying there broke the grip Crista 

had   over   his   thoughts.   The   note   indicated   that   Sam   hadn't 

returned since storming out of the office. To shrug off work like 

a slacker was uncharacteristic. Sam usually burned the midnight 

oil,  dissecting   every   scrap  of  information  and  adding  two  plus 

two   or   subtracting   four   from   six...in   short   siphoning   off   the 

most obscure meaning or intent.

Worried,   he   left   the   Embassy   and   went   to   the   rear   of   the 

compound where the Embassy apartments were. He  knocked on Sam's 

door. No response. He   knocked again, this time hard enough to 

send a tingle of pain though his knuckles. Still no response. He 

192
tried the door and as expected found it open. Sam never locked 

it, saw no reason to. The Embassy was a heavily guarded fortress. 

He   went from room to room. Everything was in order except Sam 

wasn't there.

There were several haunts that Sam frequented in Guatemala 

City,   but   the   most   likely   was   the   European   Bar.   The   bar   was   a 

magnet for mercenaries, soldiers of fortune and Embassy security 

personnel. The bar also served  as a sieve for information.  Sam 


maintained   contacts   and   met  them   there.  He  considered  going  to 

the bar, but  quickly decided against this. Sam obviously wanted 

to be alone or would have returned to the office or at the very 

least called and left a message for him. 

By the time he left the Embassy, rain battered the roads. He 

expected   to   be   home   within   the   hour,   but   got   trapped   behind   a 

pair   of   chicken   buses   that   crawled   along   mindless   of   him.   He 

followed along behind them, thoughts occupied by Sam and Crista. 

Almost  suddenly   overnight  they  appeared   like  strangers.   Crista, 

cool calm Crista had transformed; to be sure she remained cool, 

but now with abandon...a cool, precise abandon. A contradiction 

in   terms,   he   knew.   But   true   nevertheless.   The   only   reason   he 

could   conjure   up   for   this   radical   departure   was   the   impending 

escape from life spent as a trophy. As for Sam. He was baffled, 

he  had to  admit. Was  Sam losing it as he himself was? Was Sam 

playing   a   game?   He   wished   he   knew.   But   did   he   really?   He 

193
wondered. Did he care? Soon he was out. He was gone. So what did 

it matter if Sam was playing a game or was losing it? 

"Because   something   is   in   the   air   and   I   need   to   know,"   he 

said aloud in exasperation, and pounded on the horn at the buses, 

"Damn it I need to know! It is my job to know."

Or was it because Sam was a friend?

God, he didn't know.

But   he   had   enough   of   thinking   and   following   behind   the 


chicken buses and made a move to pass them. The rain belted down 

and the drivers in anger or annoyance flashed their high beams at 

him. He  noticed not without satisfaction that after flashing his 

high   beams   the   headlights   on   the   bus   on   the   right   went   out 

entirely. Probably a blown fuse, he thought. 

The rain beat down harder than ever by the time he arrived 

at home. As usual Celia stood at the carport waiting. Muddy water 

splashed at her feet. He  pulled in and shut down the engine. 

"Lt. Oscar waits in the study," she said right off.

Although he was surprised by this, he nodded as if he had 

expected him.

"Shall I hold supper?"

"Yes," he replied, "But bring me a drink. One for the Lt. 

also."

"And Sam called. He will be at Gus's. He will wait."

At this he was unable to hide surprise, and Celia smiled. 

194
Something she rarely did around him. He   shook his head at her 

and grinned and went to the study. A fire raged in the fireplace. 

Oscar sat on the chair at the desk, his legs crossed, a cigarette 

dangling from his lips, his head tilted toward the fire to one 

side in thought.

"Better watch you don't singe your mustache," he joked.

The Lt. tilted his head toward Richard. "American humor?"

"No," he replied, "Russian."
"Funny. Russians funny. Yes."

"They   used   to   be   loads   of   fun,"   he   replied,   "But   things 

change. No?"

"Yes. Things change. Except in Guatemala. Here things stay 

the same always."

"So you've told me many times," he replied, "What brings you 

out on a night like this?"

The explanation waited while Celia entered carrying a tray. 

She handed each of them a glass, paying a little extra courtesy 

to Lt. Oscar. After she departed, the Lt. mentioned he knew her 

family.   "Fine   girl.   Very   religious.   Good   thing   she   worked   for 

Richard. Other gringos, you know...use their maids. Both gringo 

women and men. The stories I could tell. Curl your hair."

"Lt. Oscar," he interrupted, "This is all well and nice. But 

you didn't come here in the pouring rain to talk about Celia and 

her family."

195
"No.  I  am  on  my  way home and decided to pay you a visit. 

Such an esteemed citizen."

"Lt. I am not on your route home. You live completely on the 

other side of town. Or did you forget?"

"You see through me, no," he said, furling five fingers in 

the air, "You gringos are too smart for old Oscar."

"Smart, probably no, impatient, yes."

"Yes impatient." He straightened up in the chair and paused 
to sip on his drink. "I really am on my way home. Truth. On my 

deceased mother's grave. I had business in Santa Maria De Jesus."

The Lt. paused, and laying deep in those dark eyes Richard 

saw,   or   thought   he   saw,   him   gauging   his   reaction.   He   lazily 

sipped the drink, thinking two can play this game.

"It's   a   little   village   on   the   slopes   of   Aqua,"   The   Lt. 

explained,  smiling  slightly, "Probably never had an occasion to 

visit it?"

"I visited there on Sunday," he replied, "I've heard for a 

long time how the weavers there are the finest crafts people in 

all Guatemala. Thought it was time I saw for myself. Why leave 

all the fun to the tourists?"

He shrugged indifferently. "I can't speak for the tourists. 

My visit, police business. A woman murdered by her husband. Not 

fun. No. He hacked her to death. The husband used his prize cane 

cutting machete. The village, very small and poor, has only one 

196
police   officer.   The   fool   had   arrested   the   husband   the   previous 

night   for   hitting   his   wife.   You   know   we   never   do   this   here   in 

Guatemala. We never arrest a man for hitting his wife. Not the 

Guatemalan way. So I asked the fool officer why he arrested the 

man for hitting his wife. You know what he says?"

He  shrugged, sure he soon would.

"As you know the movie channels are gone, but CNN remains 

and in Spanish no less. The fool officer never watched CNN in his 
life.   He   always   watched   a   movie   when   returning   home   at 

night...even though they were in English and he didn't understand 

a word. But no more movies. So to keep from listening to his wife 

complain,   the   fool   officer   takes   to   watching   CNN.   He   hears   a 

story about a town in the United States, Madison, Wisconsin. Know 

where it is?"

"Yes. In the Midwest."

"Good. I don't know this and the fool officer doesn't know 

this. But the news story is about how the police in this town, 

Madison,   arrested   men   whenever   they   so   much   as   yell   at   their 

wife.   The   announcer   calls   this   progressive   law   enforcement.   So 

the fool officer takes out a worn English­Spanish dictionary he 

had   confiscated   off   an   American   student   and   looks   up   the   word 

'progressive.' The fool likes the meaning of the word. He wants 

to be progressive, like the police in Madison. So he arrested the 

man for hitting his wife."

197
The Lt. shook his head in disbelief.

"The next day when the man is released, he goes home. He is 

angry. His machismo is wounded. His friends laugh at him. He gets 

drunk   and   hacks   his   wife   to   death.   So   now   there   is   a   family 

without mother or father. Had this fool officer just let matters 

be, the next morning the man would have apologized to his wife 

and gone to work. There is a lesson here, no?"

Knowing   full   well   what   he   meant,   Richard   replied,   "You 


shouldn't watch television."

"More Russian humor!"

"No," he dryly answered. "Sorry." 

"Yes  you  do   see,"  he  replied and  leaned forward and fixed 

his   dark   eyes   on   him.   "To   become   involved   is   stupid.   Like   the 

C.I.A. in El Salvador. Here."

"Sam   is   the   Embassy   information   officer,"   he   automatically 

replied   and   knew   straight   away   he   had   screwed   up.   But   he   told 

himself   the   slip   didn't   matter.   Lt.   Oscar   knew.   General   Rosa 

knew. It was just a game they all played. 

"Yes, well, I must go. The wife. She worries so when I am 

late.   Besides   Sam   waits   for   you   at   Gus's.   Gus   flew   to   the 

States." He stood, gave the curled ends of his mustache a twirl, 

and smiled. "Why?" 

"Gus has his reasons."

"Yes. By the way. Chimmaltenango."

198
"What?"

"Go to Chimmaltenango for your prescription. The pharmacists 

in Antigua  now  must  file with  the police all prescriptions  for 

dangerous pharmaceutical drugs. The town is only a half hour by 

car."

"Why?"

He shook his head sadly, "Our youth are being corrupted. The 

Central Plaza. The park. Much drugs sold there."
He   wanted to say bullshit, but held back. The Lt, in his 

way, was doing him a favor. "I'll do that."

"Good. What you do is your business. And thank you for the 

drink   and   the   conversation.   I   hope   we   understand   each   other 

better. I have nothing against you. I like you. You are the only 

Embassy   person   who   chooses   to   live   in   Antigua.   The   others, 

Antigua not good enough for them. But this is my town and I want 

a peaceful town. You understand?"

He  did and said so. 

As the Lt. left, shuffling, and far more shrunken than his 

five feet two, he felt sorry for him. The Lt. truly loved Antigua 

and wanted it to thrive. But he was caught between a rock and a 

hard place. And he understood this because the Lt. had cleared up 

a few things for him. General Rosa, a creature of habit, either 

used the guerrillas or drugs as an excuse to take control of a 

town. General Rosa and his special forces now controlled Antigua. 

199
Chapter 27 

The rain had stopped by the time Richard left for Gus's to 

meet Sam. He drove slow, methodical, searching for the presence 
of General Rosa's special forces. But it was well after nine and 

the   streets   held   nothing   but   a   few   students   and   drunken 

stragglers.   The   armory,   usually   bustling   with   soldiers   at   all 

hours, appeared to be at ease. A single soldier stood out front, 

his   carbine   lazily   cradled   in   his   arms.   He   yawned.   The   street 

lamps in the park were off, casting the trees and shrubbery in 

ominous shadows. Even the bus station was its usual self. Dogs 

scrounged for food. Tinny American music blared from the Tiendas.

This calmness surprised him and he wondered more than ever 

what General Rosa was up to.

At Gus's he parked behind Sam's Mercedes. From the speakers 

a   bluesy   big   band   played   softly   enough   to   allow   conversation 

without shouting. Although it was Monday, an off day for bars in 

Antigua,  and the  world  for that matter, it seemed like most of 

the   regulars,   Alexia,   Foster, Sam,   Doc,  and   John  and   Terry  had 

gathered shoulder to shoulder around the bar. They all appeared 

200
subdued,   especially   Teresa.   She   wore   a   long   face,   bottom   lip 

slack,   eyes   dull.   A   few   of   the   tables   were   occupied   by   German 

tourists. But the subdued atmosphere at the bar had affected them 

as   well   and   they   spoke   in   almost   a   hushed   whisper.   The   lights 

upstairs   were   dark,   indicating   the   roof   garden   was   closed.   The 

lone empty stool at the bar rested next to Alexia, and he sat on 

it.

"Celebration?" he quipped.
"American humor?" Alexia stated.

"Something like that!" he testily answered, growing tired of 

the question.

"Sorry," she replied.

"No need," he assured.

"American honesty," she joked.

"A question?"

"Bad night," she explained.

He  leaned across the bar and stared at everybody at once. 

"Somebody want to explain the merry mood?" 

"The military," Doc declared, "have relocated all the Indian 

peddlers to the Convento de las Capuchinas. Chain gangs from the 

city prison have begun tearing the Central Plaza Park apart. They 

have already removed the beautiful old concrete benches, not to 

mention cutting down a dozen or so trees."

He   muttered,   "So   that's   why   the   park   was   dark."   Then   he 

201
said, "Already?"

"Imagine it," Foster replied.

He  tried to, but at first it was unimaginable. Just getting 

an answer to a yes or no question from a bureaucrat in Guatemala 

took   a   month.   But   he   quickly   regained   his   senses.   This   was 

General   Rosa's   doing...only   he   had   such   power.   And   he   joined 

them, subdued yes, but very baffled by the turn in events. Teresa 

set a drink in front of him and he took a few thoughtful sips. 
The Convento de las Capuchinas was a hulking, roofless shell that 

had been all but destroyed by an eighteen century earthquake. All 

that remained were the stone walls and underbrush. Oddly, it was 

an ideal location  for  the Indian peddlers.  The  Convento de  las 

Capuchinas was located on the corner of 2 Calle Oriente and 2a 

Avenida Norte; which was midway between the bus terminal and the 

Central   Plaza.   The   stretch   between   the   two   served   as   the   main 

tourist  thoroughfare;   restaurants,  tiendas  and  shops  filled   the 

area. And had anybody but General Rosa instigated the affair, he 

would have applauded him. The location was ideal for the Indian 

peddlers who couldn't afford a shop of their own.

But instead of applauding the move, he shook his head: What 

the hell is General Rosa up to? 

"I hate this," Foster commented, "The park is beautiful. The 

benches over two hundred years old. Why change it?"

From   Foster's   idle   comment,   a   heated   conversation   ensued. 

202
Soon Doc, and Alexia joined in. The park was beautiful. The Plaza 

attracted people from all over Guatemala. The conversation moved 

from  'why'   to   who   orchestrated   the   change,   and   the   responsible 

parties ranged from Lt. Oscar to the mayor, to the army. 

He motioned to Sam, pointing at an empty table. Sam nodded 

and  picked up  his glass  and followed.  The bitching had reached 

such   a   crescendo   they   were   not   missed.   The   moment   they   were 

seated,   he   leaned   close   to   Sam.   "What   happened   to   you   this 


afternoon?"

"Overload," he explained. "Like I said earlier, I had sent 

out the fucking update to State when you told me about General 

Rosa's special forces patrolling Antigua on Sunday. I just burned 

out trying to figure out why. Menchu. Bernard. Black. I hit the 

streets,   stopping   at   every   watering   hole   where   information   is 

passed about. I even stopped at the University. Zip all around. 

Now this. It's all too much. It just doesn't figure. General Rosa 

is doing the Indians a favor."

Richard   agreed,   and   added   frankly,   "Are   you   on   a   vendetta 

against General Rosa?"

Sam reacted as if he had socked him in the face. His head 

shot back, and his eyes clouded over, as if filled by pain, or 

anger or both. "You think I bullshitted you the other night? Just 

booze talking? Using you to get at General Rosa? Is this it?"

No. Yes. Fear. I am afraid, Richard thought. He seemed to be 

203
always afraid now...and could remember a time when he wasn't way 

back..."Well, yeah, the thought had vaguely crossed my mind," he 

admitted.

"We call it a draw," he murmured. "We give the woman one son 

and   let   the   other   take   his   chances."   He   had   spoken   into   the 

table, but now he lifted his head and faced Richard. Hard. Cold. 

Unfeeling. "I could hate you."

His words hit Richard hard. Hard as Richard's had hit him. 
And for a long moment he stared at his glass. Teresa had lousy 

timing.   She   changed   the   tape   and   put   on   Andes   flute   music. 

Usually the simplicity of the music calmed him. But the whistling 

flutes and the hard driving drums seeped into his soul, sending 

emotions asunder. He saw the boy lying on the pavement. Listened 

to the mother thank him for saving her son.

"Don't,"   he   defensively   said.   He   held   a   hand   midway   up. 

"I..."

"You what!"

"Apologize."

"Me too," Sam said.

"We go for the other son. Agreed?"

"No more bullshit?"

"Just the boy. No bullshit."

"You won't back out?"

Breath held, Richard sat motionless.

204
"I retract that," he said.

"Fine."

"You talk to Doc?"

"Obviously   I   talked   to   him,"   he   snapped,   "Otherwise   Ruth 

wouldn't have called you."

"Perhaps we better call it off," Sam expressed.

"No,"   he   declared,   "I   talked   to   Doc   but   in   the   way   you 

meant, no. But your assessment on him is correct. He knows the 
guerrillas." He explained the ride to Santa Maria De Jesus. The 

onward walk to Pina. And the trip back down and his observations. 

He only omitted the rather strange conversation with the blanket 

trader.   Sam   listened   attentively,   saving   observations   or 

questions   for   later.   He     ended   with,   "If   we   know   about   Doc, 

General Rosa certainly knows."

"Of course," Sam replied.

"General Rosa hasn't arrested him. Why?"

"It's   a   mystery   to   me.   And   State.   Rumor   says   Doc   has   an 

angel placed high in the government. A very important man."

"How do you know this?"

"A file exists on Doc. The file goes back a long way. But 

there's no mention of who the angel is."

"You've seen it?"

"Sure. Part of my job. Seen your file also."

Upon  hearing  this,  a part of Richard  wanted to be  miffed, 

205
but   he   had   nothing   to   hide.   Besides   as   Embassy   information 

officer   for   the   C.I.A.,   part   of   Sam's   job   entailed   security 

clearance for all Embassy employees. But why Doc? As far as he 

knew   the   Embassy   didn't   routinely   maintain   a   file   on   American 

citizens living in Guatemala. So he asked.

"Oh   no,"  Sam   replied, holding  up a pausing finger, "I  had 

nothing to do with it. My predecessor, Bush. Bush held the post 

for   almost   twenty   years   and   came   from   the   old   school   and   saw 
spooks   in   his   sleep.   He   maintained   a   file   on   every   permanent 

foreign  resident.   Most   were   outdated,   the   people   dead   or   moved 

on,   and   I   destroyed   them.   Others   I   destroyed   because   although 

they still lived in Guatemala, the files were, well, filled with 

silly stuff. But Doc. Now there is an interesting file. You know 

why he came here of course. The abortion. And after going to the 

village with him, you figured why he's always talking about child 

birth  and   lives   in   a   tin   roofed   hut  on   the   outskirts   of  town. 

Lives alone too. Has for thirty years. But when he first arrived 

here he was young, and as such had carnal desires. Once a week he 

went   to   the   local   bordello   and   satisfied   these   desires.   Always 

chose   the   same   girl.   An   Indian   girl.   She   became   pregnant.   The 

baby   could   have   been   any   john's.   But   Doc,   the   guilt   over   the 

abortion   raging   within   him,   became   convinced,   the   file   says 

obsessed, that he was the father. To make a long story short, he 

delivered the baby...a boy. The girl, the mother, barely fourteen, 

206
hemorrhaged. Doc wanted to perform a blood transfusion, but, well 

she died. He blamed himself...but thirty years ago in Guatemala 

there wasn't even a blood bank. Anyway, Doc wanted to raise the 

child but the girl's grandmother took the child and disappeared 

into the mountains."  

"Jesus," he muttered. 

"Yeah, bitch huh."

"Explains a lot."
"A hell of a lot."

"Do you think he will help?"

"If he trusts us. And there is no reason why he should."

"Now?"

"Later, at your house or his."

A few more words were passed before they rejoined the others 

at the bar. Since they both worked at the U.S. Embassy, Richard 

expected a comment or two about what they were discussing alone, 

especially   considering   the   nature   of   the   conversation   bandied 

about at the bar. But the debate on the Plaza raged, indicating 

their  absence   had   gone   unnoticed;  except   by  Alexia,  who   passed 

him a questioning glance. As he reseated himself next to her, he 

said, "Embassy business."

"Oh," she replied, "You weren't talking about me?"

"German humor?"

She   laughed.   A   clean   laugh.   Real.   Unimpeded   by   cynicism. 

207
"Of course."

"Are you still angry at Sam?"

"About the other night?

"Yes."

"No. I thought it over. I have spent a year in Guatemala, 

long   enough   to   know   that   the   army   and   the   police   are   here   to 

create   disorder,   not   solve   it.   Sam   took   the   correct   action. 

Farabundo is a bully. Bullies must always be stopped. So no I am 
not. And you?"

Her maturity surprised him. He had assumed her to be about 

twenty­four   and   tried   to   remember   if   he   had   been   as   mature   at 

twenty­four. No, he decided. "Was.   But   I   agree.   Sam   acted 

properly."

She swiveled her head and looked behind her at the street. 

He detected a wistfulness in her gaze and said as much.

"Yes. I leave Guatemala in a week."

He was  taken  aback  by her statement. But there wasn't  any 

reason why he should be. They only knew each other through Gus's, 

and although had shared a few drinks and conversation really knew 

very little about each other.

"So your research is complete?"

"Yes. I return home and write my thesis"

"You will teach."

"Oh no," she said, scrunching  up her face, as Crista did, 

208
"Yuck."

What he said next escaped without forethought. "Parting is 

such sweet sorrow." 

"More sorrow then sweet," she replied, then shrugged, "I may 

not see you again."

"Why?" he replied, surprised, "You said a week."

"Yes I know," she answered, "But I want to spend a few days 

at the coast. Monterrico. Ever visited there?"
He had not and admitted as much; wasn't even sure what part 

of Guatemala it was located in...but kept this to himself.

"Very beautiful. And deserted. A place to think."

"And when you return?"

"Alvaro.   My   boyfriend.  I  will  spend   my last  few  days  with 

him."

So she wasn't seeing Sam, he immediately thought. He shook 

his head and thought how little he knew about her.

She held out her hand and he shook it. Her fingers long, her 

clasp   was   firm.   In   case   they   never   saw   each   other   again,   he 

wished   her   well.   She   did   likewise.   He   was   about   to   add,   'yes 

and,'  but  she   excused  herself and  went to the bathroom.  Foster 

took   her   spot.   "I   was   just  telling  Sam  that   since   you   and   him 

worked at the United States Embassy you should investigate this 

mess."

His   thoughts   were   on   Crista   and   Alexia,   and   momentarily 

209
confused, he asked, "What mess?"

"The park. Wake up."

A   hard   reproachful   sting   resounded   in   Foster's   voice,   and 

for   a  brief   second  the  ever­present  twinkle left his  eyes. But 

only   for   a   second.   But   during   that   second   a   mean­spirited   man 

sprang out. Richard had a moment to reflect on Foster's sad eyes 

of yesterday before the second passed and the happy instructive 

guru   once   again   took   up   residence   in   Foster's   eyes.   Richard 


thought: People I have known for years are suddenly different. Or 

is it me? Or have I been blind all these years?

"You   and   Sam   carry   influence."   Foster   said,   cutting   off 

Richard's thoughts.

Richard motioned Teresa for a refill while appearing to mull 

the request over. "You're really serious about this?"

"Darn right!" 

Teresa smiled at him as she filled his glass.

"I never get to spend much time in the park," she commented, 

"What with the bar and Gus."

"Nor does Foster," he commented in return. But the response 

was perfunctory. He watched Alexia come out of the bathroom. She 

saw Foster had occupied her stool, and took the same stool Foster 

had   occupied   a   few   minutes   earlier.   She   tapped   Sam   on   the 

shoulder.   Teresa   moved   Alexia’s   drink   to   where   she   sat.   He 

supposed Alexia was saying goodbye to Sam.  

210
"That's beside the point," Foster replied, "The Plaza, the 

park is beautiful. Why destroy it?"

Things change, Richard wanted to say, but said instead, "I 

have   never   seen   you   so   worked   up   before.   Hell   even   losing   the 

movie channels didn't bother you this much."

"The   destruction   of   flowers   and   trees   do   this   to   me,"   he 

replied.

Before Richard could think of an answer, Doc rudely wedged 
between them. "Let's go to my place." 

"What's the rush?" he responded, annoyed at Doc.

"I suggested it," Sam, leaning across the bar, said.

"Think about what I said," Foster instructed.

Richard, surprised by such a quick turn in events, absently 

nodded as one does when trapped. He finished the drink and stood. 

Foster   stood   and   joined   John   and   Terry.   He   reached   over   and 

touched   Teresa's   shoulder   and   told   her   to   cheer   up.   Gus   would 

return   soon.   She   nodded,   but   the   glum   look   on   her   face   told 

another tale. Sam and Doc were at the door by this time and Doc 

called out to hurry up. By the time he reached the door they were 

on the sidewalk. He paused for a moment, unsure he wanted to go 

through with this.

211
Chapter 28

A fight played out in front of a Tienda across from the bus 

station...a good three hundred feet from where Richard, Doc, and 
Sam   stood.   The   two   men,   etched   in   the   shadow   from   the   light 

shining   from   the   Tiendas,   stood   splayed   legged   while   flinging 

fists   at   each   other   and   shouting   loud   insults   involving   each 

others   mothers   and   the   street corner  the  mothers had  worked  on 

before conceiving the bastard child. 

They,   Richard,   Sam   and   Doc     paid   scant   attention   to   the 

fight...they were  a common occurrence...and instead discussed a 

problem of their own which involved the three cars. None of them 

wanted  to   leave   their   cars  parked   outside   Gus's   overnight.   Doc 

said that the solution was simple. Each of them drive their own 

car.   Richard   dissented   here and   explained   he  wanted  to stop   at 

the Plaza and view the park and would meet them shortly at Doc's 

house. 

Indifferent,   Doc   shrugged,   but   Sam   understood.   Richard 

wanted time. And wanted to prove to himself that he was taking 

the correct path. Sam was right.

212
One   by   one   they   filed   away.   Doc's   Ford   Galaxy   first,   the 

car's   worn   shocks   and   springs   swaying   and   bouncing   on   the 

cobblestones, Sam's Mercedes smoothly following. 

Richard sat, the Toyota idling, while waiting. A few minutes 

later he spun a U­turn and went up 4 Calle Poniente. He slowed to 

a   crawl   while   going   past   the   Armory.   The   same   soldier   stood 

outside,   only   this   time   the   carbine   rested   against   the   Palace 

wall as did the soldier, and appeared asleep. Richard continued a 
slow crawl circling the Plaza. The usual dark shapes huddled in 

blankets slept under trees. It occurred to him that he was about 

to   enter   the   park   at   night   for   the   second   time   in   as   many 

days...more than he had done during the past several years.

Snorting   at  the  irony, he pulled  over and  shut the engine 

off   and   exited   the   car   and   went   into   the   park   itself.   The 

darkness that earlier had from the confines of the car shielded 

the   changes,   faded,   exposing   gaping   holes   where   trees   used   to 

root. Ruts also lay in the ground where the concert benches once 

sat. Startled by his presence, rats scurried searching for hiding 

places that were now gone. One particular rat, about the size of 

a   large   field   mouse,   scampered   under   a   concert   bench,   saw   the 

bench was gone and just rested its red eyes glowing up at him in 

puzzlement.   He     felt   sorry   for   the   rat.   The   shapeless   figures 

wrapped in blankets would, come first light, track and catch the 

older  of the  rats, or  the infirm too sick or weak to outrun a 

213
larger, yet slower pursuer. A cook fire made out of thin branches 

would  quickly  be   made  and the  only meat of  the  day or week  or 

month  enjoyed...he didn't know this for sure but had heard the 

stories.  

Although he never believed them, the stories were true.

The   morning   light,   he   thought   ruefully,   returning   to   the 

car, would bring a moveable feast.

The darkness all around, he sat in the confines and warmth 
of the car wondering what the hell General Rosa was up to. His 

thoughts worked way around to: And why should I care? Because I 

had promised an old Indian woman? Because Sam and I had made a 

deal? Because Sam and I were friends?  

The last thought wormed into him, and out of frustration he 

took   the  pill   bottle   from  his   pocket  and  sucked   on   a  full   ten 

milligram   tablet.   He   sat   there   a   while   longer,   thinking, 

dissecting, reasoning, adding...at last he viciously turned the 

key and the ignition caught. He   shifted into first and headed 

for Doc's house.

214
Chapter 29

Leisurely they had sipped on rum and discussed General Rosa 

and   what   his   intentions   were   for   about   an   hour   when   a   bird, 
sounding like tiny pebbles, scampered over the tin roof. Sam and 

Richard sat on opposite ends of the bed, using the wall as a back 

rest. Sam's long lanky legs ran off the end of the bed with shoes 

almost touching the floor; he tilted his head in the direction of 

the noise. Doc rested on the oak chair, its back to the desk so 

he faced them. He held a bottle of rum steady in his hand, filled 

his glass, and set the bottle on the floor and checked the watch 

on his wrist, and nodded as if confirming an appointment.

"Buzzard," he commented, "I leave scraps of meat out. Like 

clock­work he arrives at midnight."

"A buzzard?" Richard asked.

"Of   course   not,"   Doc   chuckled,  "It's   a raven.  I  nicknamed 

him Buzzard. He first appeared about a week ago, such a racket it 

woke me. I came out to see what it was...nothing but darkness. So 

the  next night  like  a  peeper, I hid in the  bushes  and  when  he 

landed on the roof I trapped him in the beam of a flashlight. The 

215
light   momentarily   hypnotized   him,   and   he   froze.   A   large   black 

raven. I laughed and said, 'hey stupid, the only food on the roof 

is   you.'   A   moment   later,   wits   collected,   large   black   wings   an 

open cape, he glided away. But he returned the next night. So I 

began to leave a few scraps of meat on the roof for him. I guess 

he figured he had found a sucker." 

"You are a strange man," Richard remarked. 

Doc   laughed   at   himself.  A hearty  laugh.  When  his  laughter 


died down he nodded, "And Buzzard has."

But you are a strange man, Richard thought, looking around 

at  the   years   of   accumulated  clutter. While  doing  so,  he  looked 

back at how many times he had wondered why Doc chose to live like 

this. He now wondered why he hadn't seen the answer long ago. The 

plywood desk. The stacks of correspondence. The boxes filled with 

letters and notes from as far back as nineteen fifty. The answer 

had rested in all this. He had been too blind to see it.

He caught a glimpse of Doc's yellow cagey eyes studying him 

from across the room. Penetrating eyes. Yellow penetrating eyes. 

And he suddenly knew that they all knew why they were there. Sam 

and him. And Doc too...those yellow cagey eyes of his eyes taking 

them in for the past hour weren't fooled for a moment. 

"You didn't take me up to Santa Maria De Jesus just to see 

the boy's mother. Did you, Doc?" he expressed. 

A skeptical smiled crossed his lips. "Would you really have 

216
called out the Marines, Sam?

Doc   knowing   about   Farabundo   detaining   them   surprised 

Richard. But only for a moment. Doc knew the Indians. The Indians 

knew everything that went on.

"Farabundo will never know," Sam responded.

"You know Sam," Doc announced, "I could never read you. When 

I   first   met   you   I   thought:   Sam   doesn't   seem   at   all   like   the 

C.I.A. type."
"I am not. I am the Embassy information officer."

"Sure. But indulge an old man, please. For the sake of the 

conversation."

Sam   nodded,   but   straightened   upright   from   his   half   prone 

position. "For the sake of the conversation."

"After a few months, I thought: Sam. A new breed of C.I.A. A 

few more months went by and I thought: No. Sam is too straight­

forward to be C.I.A. No bullshit in him." He wagged a thin finger 

in   the  air,   drawing   at   it,   as   if   creating   his   words,   "My   last 

assessment   heartened   me   and   became   confirmed   when   due   to   the 

Bernard  fiasco,   the   U.S.  cut  off all  military aid."  Doc  tipped 

his glass at Sam. "Your doing, Sam, of course."

"State's doing," Sam rebutted. 

Richard expected further from Sam, but he had said what he 

wanted to say and sat studying Doc.

"Yes,   yes,   of   course,"   Doc   replied,   "But   nevertheless   I 

217
thought:   At   last   the   U.S.   is   leaving   the   peepers   and   paranoid 

seekers   at   home.   But   when   Richard   surprised   me,   first   by 

confronting General Rosa...Richard is renowned for never becoming 

involved,   one   could   even   say   he   was   the   last   of   the,   'the 

Indians'   problems   are   theirs   and   my   problems   are   mine.'   type. 

Well, Richard stunned me to say the least."

"Doc," he said, "I am sitting right here. I am not a third 

person. Don't address me as such."
"Quite   right,   Richard.   Sorry.   You,   you   dumfounded   me   when 

you asked to see the dead boy's mother. At first I thought that 

all the Valium you were taking had addled your brain."

Richard's eyes did a slow roll toward the ceiling, as if to 

say: Are there no secrets?

"No,   Richard,   there   are   not.   Not   in   Guatemala.   But   as   a 

Doctor,   when   you   and   Crista  reach  New   York  City, I  suggest  you 

withdraw slowly...Valium is a muscle relaxer and the heart is a 

muscle and sudden Valium deprivation can cause cardiac arrest."

"Are Crista and I going to New York?"

"Damn Indian maids. Talk talk talk...like colorful parrots."

"Okay   Doc,"   he   coldly   stated,   "Story   time   is   over.   Get   to 

it!" 

"I am," he said and placed a hand over his mouth and yawned. 

When the hand fell, he snatched the rum bottle from the floor and 

deftly rolled the chair over to the bed. He lay the bottle on the 

218
floor and leaned so his elbows rested on the mattress. "So you, 

Richard, suddenly want to help. But do you say, 'have Ruth call 

you?' No. You say, 'have Ruth call Sam,' and give me a cock­and­

bull story about how you don't want Ruth knowing it is you who is 

helping." He nodded, "And I almost bought it. I mean, it fit you. 

The man who never involves himself, involved himself by staying 

behind the scenes. Like I said, I almost bought it. But I thought 

on   it   for   a   bit.   Sure   you   were   angry   at   General   Rosa   for   the 
little   incident   with   the   gun.   And   Crista,   you   and   her   running 

away. It fit. But it wasn't you. So it had to be Sam. So I asked 

myself what did Sam want? What did the C.I.A. want? To embarrass 

General   Rosa?   Sure.   But   yanking   one   Indian   kid   out   of   General 

Rosa's   clutches...well   not   much   of   an   embarrassment.   So   I   was 

back where I started. A lot of questions and no answers. So you 

two tell me."

"The   problem,"   Sam   said   before   I   could   speak,   "is   you're 

seeing spooks where there are none. You're right, Richard and I 

planned on springing the kid from the army. But State's out of 

the   loop.   It's   just   Richard  and  me.   And  we  want  to spring   the 

other son also. The one who joined the guerrillas. And we want 

you to put us in contact with Jorge, the rebel leader for this 

region. That's what I am up to, Doc."

"My God," Doc exclaimed, flabbergasted. "Surely you..."

"Cut   it   out   Doc,"   Sam   coldly   ordered.   "You   sat   there   and 

219
boldly   impressed   us   with   your   vault   of   little   secrets   and 

thoughts and also the breadth and width of your intellect. I am 

impressed, but don't in turn play me for an idiot."

Doc gave an ugly smirk. "The file. I had heard there was one 

on me. That bastard Bush. Had spies everywhere."

"You evade the question."

Doc   reached  for  the bottle. He  held the bottle in  midair, 

his eyes nestled on the floor: helpless, old, a very old man.
"And if I say no? My resident visa is revoked. Sent back to 

the   States.   Or   worse   a   Guatemalan   prison.   No,   exiled   to   the 

States is worse. This is my home, these people my people."

  How   something   so   simple   had   gone   so   badly   confounded 

Richard. He said this. Doc looked up at him. "Simple? The C.I.A 

wants to destroy me. Simple. Yes. Simple."

"Damn   it   Doc,"   Sam   shouted   and   leapt   off   the   bed,   "I   am 

going to tell you this once more. State is out of the loop. If 

they   find   out,   it's   my   ass.   Not   yours.   Nor   Richard's...he's 

leaving for New York. But my ass. Now if you want to help, fine. 

If not just say so and that will be the end of it. You were all 

so damn fired up to help the one son. Well what about the other 

son?   He's   dead.   Maybe   not   tomorrow,   or   the   next   day   but 

eventually General Rosa's troops will line him up and shoot him. 

You know the statistics. Ninety percent of the rebel recruits are 

killed within the first six months." 

220
Richard   had   to   admire   Doc's   resiliency.   A   moment   ago,   the 

thought of his little world torn away had devastated him. But as 

he looked up at Sam, the old fire was back in his eyes. "Just for 

the sake of the argument?"

"Like me and the C.I.A."

"Well if I could reach Jorge, and I can't of course, but if 

I could why should he release the boy? What's in it for him?"

Sam strode along the path of boxes to the makeshift desk and 
toyed   with   the   edges   of   some   papers   there   for   a   moment   before 

picking one up. "To Jan Vine. Springfield, Illinois. Concerning 

The Child Project," Sam recited, reading while facing the desk. 

"Your   sponsor   child's   name   is:   Michael   Ruano.   Father's 

occupation:   Farmer.   Monthly   family   income:   $40.00.   School: 

Studies   in   house.   Grade:   1.   Brothers   and   sisters:   Nine.   Home: 

Borrowed. Rooms: 1. Walls: Wood. Roof: Tin. Floor: Dirt. Water: 

Well.   Waste:   Outside.   Lights:   Candles.   Kitchen:   Rustic.   And   so 

on."  When   he   turned,   the  paper  held  in  his  hand,  a full  broad 

smile covered his face. 

Doc   looked   pained.   He   still   held   the   bottle   of   rum   and 

Richard   reached   over   and   took   it.   Doc   relinquished   it   without 

protest,   his   fingers   going   slack.   Relegated   to   spectator,   and 

relieved,  Richard   leaned  back against the  wall  and  watched  the 

two of them. 

"I hear Jorge's an arrogant bastard. Machismo from head to 

221
toe. Like General Rosa."

"So they say," Doc replied.

"Wants to be an important man."

"He is," Doc proudly replied.

"In   the   hills,   yes.   Little   children.   Young   girls.   He 

impresses these, but so does the Cadillac pimp and drug dealer 

in East Harlem."

"Jorge   doesn't   sell   drugs   or   women,"   Doc,   head   high,   and 


voice hard and firm, angrily retorted.

Sam shrugged. "Comparison. But the two, the pimp drug lord 

and Jorge long for the same thing...legitimacy"

"And you can offer this," Doc cynically replied, "Only the 

State department or the C.I.A."

Sam flung the paper aside and covered the distance between 

them in three steps. He leaned forward, resting his hands on the 

arms of Doc's chair. His face contorted, angry and hard. "Listen 

you pompous ass, in Guatemala I am the State Department!"

At that very moment, Richard had taken a full swig from the 

rum and, realizing Sam's admission, almost choked.

"So you really are the C.I.A," Doc stated back.

"No.   I   said   I   am   the   State   Department   in   Guatemala.   The 

reports I send to Washington are taken as gospel. And I am tired 

of people thinking I am lying. You got that Doc? You hear me! You 

follow?"  

222
"So many babies to deliver," Doc murmured, "So many. Did you 

know that sixty percent of Guatemala is under eighteen? So many 

babies. Sometimes ten a day. The dirt. The flies. The blood.  The 

blood.   I   must   go   to   bed.   Tomorrow   the   babies   will   come.   They 

always come. And the blood. The blood. So many babies."

His body had slumped over, his murmuring head resting on the 

bed,   the   skin   slack,   pale,   but   still   he   murmured   on   about   the 

babies. 
"Doc!" Richard said. He scooted to the foot of the bed and 

slid off to the floor and stood. "Doc!"

"So many babies," he whispered, "Come back Tomorrow. Please. 

So many babies. And the dead ones. The umbilical cord, the life­ 

saving   cord   becomes   entangled   around   their   little   necks   and 

chokes life out of them. But still the blood. They struggle to 

live,   but   in   the   end   only   blood   and   a   strangled,   innocent, 

darkened, death­black dead face. Go home now. Leave me. So many 

babies. Go home. So many babies. Go home. The blood. If you could 

only see the blood you would understand. The blood. Not red at 

all. Almost purple..."

Doc's voice had fallen into a haunting whisper. And Sam and 

Richard fled the hut. It was nearly one in the morning and the 

air   was   so   dark   even   the   fan   leaves   on   the   banana   trees   were 

invisible.   Their   heads   down   partly   to   avoid   brushing   against 

leaves, and partly due to guilt and shame they followed the dirt 

223
path to the front gate. Poco yelped along at their heels. A two­

by­four   lay   wedged   against   the   gate   to   securely   keep   it   shut. 

Disgusted, Sam kicked it away and opened the gate. Richard closed 

the gate behind them.  

The   air,   cool,   and   clean...both   of   them   took   in   a   long 

cleansing breath. Goodbyes. See you tomorrow at work. Goodnight. 

Have   a   good   night.   So   long.   They   said   none   of   these   farewell 

greetings.   They   wordlessly   entered   their   respective   automobiles 


and drove away. Richard drove aimlessly for a while before going 

home. The picture of Doc muttering under his chin, his skin slack 

and  pale,   rode   with   him.  He   assured   Doc  he   would   be  okay come 

morning. Not to worry. No harm would come to you or your papers 

or your babies or your hut...your life. Doc grunted, yes, yes, I 

am an old fool who worries too much. 

Richard   told   himself   that  saving   one   boy  was  enough.  What 

more could he do? What more could anybody do? Doc agreed.

It was well past two when the headlights sprayed across the 

house. Celia had left the light on in the car port. He tucked the 

car away for the night and went to the kitchen and fixed a drink. 

Drink in hand, he climbed the stairs to the roof. He positioned 

two chairs across from each other and stretched out as best he 

could. A chill was evident. At first he considered turning on the 

electric grate, but was too tired to move. It was just as well 

because the bourbon and the sight of Aqua soon warmed him. 

224
He awoke to the first light stretching out like bunting over 

Aqua. His right side ached and half asleep, he tumbled more then 

walked down the stairs to the kitchen and sliced four oranges in 

half and hand squeezed the juice into a glass. Most of the juice 

spilled through his palms to the counter top. He gulped down the 

half­full glass and set it down in a puddle of orange juice. He 

trudged to the bathroom and ground a ten milligram Valium under 

his molars and went to the bedroom, fell on the bed and quickly 
slipped back asleep.  

225
 Chapter 30

The clanging of Celia banging pots and pans in the kitchen 

woke   Richard.   He   glanced   at   the   clock   on   the   night   stand   and 


through bleary eyes saw it read seven. The time seemed way out of 

proportion   to   the   stiffness,   joints   painfully   locked,   thigh 

muscles   charley   horsed...things   that   came   with   sleeping   ten   or 

more   hours.   He   looked   at   his   left   wrist,   but   the   watch   wasn't 

there,   dimly     remembered   leaving   it   on   the   roof   terrace,   and 

called out to Celia for the time. 

"Noon," she yelled back.

Power outage, he thought. 

"The   power   went   out.   Just   returned,"   Celia   yelled, 

confirming his thoughts.

"I figured," he yelled back.

"Miss Crista send boy with note," she yelled.

"Bring it to me," he yelled back.

"You want note you come out of the bedroom."

Her   refusal   brought   the  first  smile   of   the  day.  She   never 

entered   the   bedroom   while   he   was   in   it.   Her   religion   preached 

226
against such behavior. He  got out of bed and went to the shower. 

As   the   water   beaded   over   him,   he   thought   about   what   Doc   had 

stated  the   previous   evening.   "The   damn   Indian   maids,   talk   talk 

talk...like colorful parrots." He found this difficult to believe 

about Celia, and dismissed the notion out of hand. She took her 

religion  and   her   position  as   head  of   the   house  very seriously. 

There were many ways Doc could have learned about the Valium and 

about Crista and him leaving. And yes, the Indian maids talked, 
but Celia wasn't one of them.

And finally and at last, as he went to the kitchen, thought: 

And what did it matter anyhow?   

"Do you want breakfast on the terrace?"

Maybe  it was visiting the Indian village. Or maybe it  was 

because he had decided to leave Guatemala. He really didn't know 

himself.   But   whatever   the   reason,   he   looked   at   Celia   in   a   new 

light.   She   stood   at   the   stove,   back  to  him.   She   wore   a  powder 

blue blouse and white skirt and her black hair fell almost to her 

waist. By western standards she wasn't attractive. She had bronze 

skin, smooth, and was short and plump, but this was the nature 

of most Indian woman...bronzed smooth skin and short and plump. 

The Indians seldom applied makeup or went on diets; their time 

was spent working leaving little time for such vain foolery. 

She knew him as well as anyone: habits...what time he ate 

supper,   what   day   he   holed   up   in   the   study,   how   to   fix   a  drink 

227
just the way he liked it, and more importantly his moods, when to 

walk   softly,   or   when   to   stand   firm;   but   he   really   knew   little 

about   her,   her   thoughts.   He     knew   that   she   was   nineteen,   and 

looked fourteen. Worshiped God. Had so far remained unmarried. He 

also   knew   her   family   but   only   because   she   invited   him   to   her 

house   for   Christmas   dinner.   A   virtual   feast   of   turkey   and 

vegetables   and   home   baked   cake...a   feast   they   had   to   work   and 

save for all year to serve. 
Yes,   Crista   served   one  part of  him,  and  Celia  another.  If 

only he could take them both to New York.

  "Yes, I will dine on the terrace."

"Of course," she responded without turning from her chore. 

"I   have   already   set   the   table.   The   note   from   Crista   is   there 

also. The electric grate is on."

Of course he thought.

He  had never taken the trouble to sit down and spend a few 

moments   just   chatting   with   her   and   decided   now   was   the   time. 

"Dine with me."

"You have a nice visit?"

"Pardon me?" he replied.

"Santa Maria De Jesus."

At   first   he   wondered   how   she   knew.   But   of   course,   he 

thought, she had overheard Lt. Oscar the other day. He   briefly 

reconsidered Doc's words. Quickly rejected them. 

228
  "Very."

"I   am   sorry,"   she   said.   "But   I   cannot   dine   with   you.   It 

would not be proper."

"Just this once?"

"No.   Besides   you   want   to   know   about   the   Indians.   You   are 

curious."

"Yes."

A soft sigh. "Go to church."
"Celia."

"It would do your soul good."

"What   would   do   my   soul   good   is   for   you   to   take   breakfast 

with me."

"Is not proper."

"Damn your proper."

"No," she firmly responded. 

He  knew better than to argue. As he went to the terrace, he 

consoled   himself   by   wondering   what   kind   of   family   Celia   would 

work   for   next.   He     would,   of   course,   write   her   a   glowing 

reference and give her a hefty severance check. 

The sky over Aqua lay overcast and cloudy. He   paid scant 

attention to Aqua or the threat of rain. Instead his eyes strayed 

to the folded piece of paper nestled between the salt and pepper 

shakers.   A   second   later   she   wordlessly   placed   a   plate   on   the 

table.   She   had   cooked   a   cheese   omelet   and   he   spread   the   note 

229
open, reading it while he ate. 

Dearest Richard:

Although I long to stretch out, my head nestled deep on your 

chest, I have other obligations today. The Ambassador arranged an 

afternoon   luncheon   with   the   President   and   his   wife.   I   am   to 

attend. So in spirit I send these borrowed lines:

How do I love thee

Let me count the ways
From the breath and width of my soul

I love thee? 

Crista.

The entire page was typewritten including her name, and he 

couldn't help but smiling at this. So Crista. Yet so unlike her. 

The old Crista would never send a poem. This Crista would...but 

with   a   touch   of   the   old   Crista.   Perhaps   he   judged   her   too 

harshly. Love was a new and exciting experience for her. For him 

too,   he   reminded   himself.   And   wondered   how   she   found   the   new 

Richard. Did she find this person strange, yet at the same time 

similar; as he found her? He made a mental note to ask her.

He reread her words, and was basking in their glow when the 

phone rang. It was Sam. He expected him to say: Why aren’t you 

here? All hell is breaking loose!  "Are   you   okay?"   Sam   asked 

instead.

"Actually yes," Richard replied, "I feel like Doc lifted the 

230
responsibility of the other son from us. You?"

"Angry. Just angry!"

"Are you angry at me?"

"You mean about you and Crista? No. I knew. Maids talk talk 

talk...as Doc so ineloquently put it. I figured you were playing 

it low key to keep the Ambassador from discovering."

"I was," he half lied, "You think he knows?"

"No.   He   doesn't   hire   Guatemalan   maids.   He   imports   his 


domestic   help   from   either   Japan   or   the   Philippines.   Crafty 

bastard.   They   only   speak   their   own   language.   Consequently   what 

goes  on in  the German  Embassy stays right there. But sometimes 

craftiness works in reverse. No information comes out, but very 

little goes in...at least along the help grapevine."

"So why are you angry?" he inquired.

"Doc. So self­righteous. Pisses me off. I wanted to save the 

other son. Without Doc's help...well fuck it."

Although   Sam   couldn't   see,   Richard   involuntarily   shrugged, 

"Let it go. He's a crazy old coot. A likable crazy old coot. But 

a crazy old coot nevertheless."

"I suppose," Sam replied, resignation in his voice.

"Anything going on?"

"Not   really,   he   said,   "Same   old   scenario.   Menchu   is 

yesterday's news. Ditto for Bernard. You know how it goes."

He   knew. Sam had a framed quote in his apartment clipped 

231
from the 'Book Of Laughter,' by the Czech writer Milan Kundera. 

The quote went as so: "The Bloody massacre in Bangladesh quickly 

covered   over   the   memory   of   the   Russian   invasion   of 

Czechoslovakia,   the   assassination   of   Allenda   drowned   out   the 

groans of Bangladesh, the war in the Sinai desert made the people 

forget Allenda, the Cambodian massacre made the people forget the 

Sinai,   and   so   on   and   so   on   and   so   fourth   until   ultimately 

everyone lets everything be forgotten." 
Black ate Bernard, Menchu ate Black, and already all three 

were forgotten. He wondered if the Nobel committee knew this when 

year after year they awarded their grand Peace Prize.

"So what's on the burner now?"

"El   Salvador.   The   village   of   El   Mozote.   The   army.   A   mass 

grave.   A   fucking   massacre.   Over   four   hundred   men,   women   and 

children   and   priests.   Hands   tied   behind   their   backs.   A   single 

shot to the head. For years Reagan's State department insisted it 

never   happened.   Now   State   is   pulling   out   all   stops   to   damage 

control the situation. You know, the usual: that happened on the 

last watch. I don't know why State doesn't tell the truth and say 

they blew it. But as much as I hate to say it, gruesome as it may 

sound,   thank   God.   Gives   me   breathing   room   to   figure   out   what 

General Rosa is up too."

"Gives us time," Richard replied.

"Thanks," he answered, "But you're out of it. I intercepted 

232
your resignation to State. As of now you're officially on leave 

until the final papers are processed. A going away wedding gift. 

Spend your time packing, kissing Crista, walking around. Enjoy. 

You earned it." 

The letter, note, poem from Crista lay before within touch. 

He     thought:   later   I   will   call   her   and   tell   her   we   can   leave 

right away. 

But for now Sam waited on the phone. Richard waited in his 
mind for something to say, the proper words, words to convey what 

he was feeling: words of regret, but something more...a few days 

ago, hell yesterday, he had distrusted Sam and now he realized a 

true friend lay on the other end of the phone.

"Drinks   all   around   tonight   at   Gus's.   Gus   should   be   back, 

glum as always. Be there by eight."

His voice had grown husky and he pushed the disengage talk 

switch on the portable phone before Sam could respond.

233
Chapter 31 

Richard   sat   in   the   study   drinking   coffee.   A   bittersweet 

hollow rested where his heart lay. Yesterday he had rejoiced at 
the mere thought of leaving...and yesterday he was afraid and the 

day before that and... But today was different. Things change. My 

how things change. Such a marvel a day makes. The fear? Gone. The 

desire   to   leave,   just   scoop   Crista   up   and   run   like   hell? 

There...but. But his emotions were torn asunder at the thought of 

leaving his house and job and friends. Sad one moment, happy the 

next.   Twice   he   caught   his   hand   reaching   for   the   phone   to   call 

Crista. A happy call. Joyous. Crista love, we can leave tomorrow. 

She would be overjoyed. Maybe even shout out. But she was at the 

Palace with the Ambassador.

To keep from thinking, he busied himself. A half­dozen times 

he rummaged   through  the  cubby holes in the  roll­top  desk. Each 

time  he  discovered   a  long­forgotten, buried  treasure.  Memories, 

really.   Little   things   that   were   once   useful,   but   had   become 

either obsolete or replaced by a new, improved version. A three­

year­old   pocket­size   phone   book.   Upon   leafing   through   it   he 

234
discovered   that   most   of   the   names   and   phone   numbers   written 

within had moved back to the States. A polished rock. When the 

desk had been delivered he had discovered the rock hidden away. 

For two years he had used the rock as a paperweight. He retired 

the rock when Crista, as a Christmas present, had presented him 

with   a   crystal   paper   weight.   A   few   dozen   knobby   pencils.   One 

broken   fountain   pen.   A   matchbox   filled   with   paper   clips.   And 

other things. Many other things. 
Except for the rock, he dumped all the years of accumulated 

junk in the wire trash can next to the desk. In a rare moment of 

poetic license, he put the rock back in the hiding place where he 

had  originally   discovered  it. The  rock seemed  to belong to  the 

desk.   And   perhaps   the   next   person   who   used   the   desk   would 

discover it and use it as a paper weight. Perhaps after a while 

the   person   would   receive   a   gift.   A   paper   weight.   Perhaps   the 

person would put the rock back in its hiding place. Perhaps the 

next person who bought the desk would discover it and use it as a 

paper weight. Perhaps not.

After a while he had to go, get the hell out of the room, 

the house. But go where? It was too early to meet Sam at Gus's. 

But he had to get out. Where? Anywhere. Just walk. Say a silent 

farewell to the town.  

He   said   goodbye   to   Celia   and   started   walking.   Briskly   at 

first.   A   gringo,   passing   a   bent   over   woman   carrying   firewood, 

235
housewives slow­walking a toddler or two. Men buried beneath the 

hood   of  ancient   rickety   cars,   the  silent  respectful   passage   of 

Mercedes.   The   orderly   school   children   outfitted   in   blue   shirts 

and   slacks,   or   blue   blouses   and   skirts.   The   crumbled   ruins   of 

churches,   the   tin   huts,   the   stucco   Haciendas.   He   slowed   upon 

reaching   the   Central   Plaza,   then   paused.   The   usual   weekday 

activity buzzed on the sidewalks surrounding the Central Plaza.

He crossed over to the park and headed for the center and 
the   stone   fountain.   The   darkness   of   the   previous   evening   had 

shielded the extent of the changes and in the light of day he was 

appalled by the destruction. A good twenty percent of the trees 

were cut off at the trunk. The bushes surrounding the park were 

trimmed   nearly   clean   of   their   overgrowth.   The   fountain,   the 

smaller   circles   at   the   top   cascading   into   larger   and   larger 

circles finally giving way to a pool were each in turn dry. The 

four   bronze   naked   women   whose   breasts   fed   the   fountain   seemed 

rather   sad.   Perhaps   the   sculptured   women   were   sad   because   the 

park lay void of the usual children selling handcrafts and shoe­

shine men. But dozens of Indian men had replaced the latter. The 

workers   deftly   hacked   away   using   machetes   at   the   remaining 

undergrowth surrounding the park's periphery. The work was hard, 

tedious,   and   hot   as   evidenced   by   the   sweat   pouring   off   their 

brows.   At   their   sweat,   he   glanced   up   at   the   sky.   The   sky   lay 

overcast and cloudy, as it had during breakfast, but the air was 

236
hot, humid, sticky...indicating the change between seasons, late 

to be sure, was soon to arrive. The flies and mosquitoes seemed 

to sense the change also. They were bolder, less afraid and more 

numerous. Several times he involuntarily slapped at a mosquito or 

fly. Soon, he thought, if he wasn't leaving, he would be cursing 

them   with   every   four   letter   word   in   his   vocabulary.   Then   he 

thought of Doc. The coming black water. Hepatitis.  Dysentery. He 

envied him...disease and death made up his life and without them 
Doc would have withered up and died long ago. 

As   he   stood   there   thinking   about   Doc,   Ruth   walked   up   and 

said   hello.   She   appeared   older   than   the   last   time   he   had   seen 

her: her face was hollow as if she hadn't slept much, and a gray 

tiredness ringed her eyes.

"You look tired," he commented.

"Yes," she replied, "I haven't felt up to snuff the past few 

days."   She   attempted   a   smile,   bright   for   a   second   before 

flickering   out.   "First   time   I've   seen   a   person   killed.   Seen 

deaths.   Natural   causes.     Many   deaths.   But   never   a   person 

murdered. Worst of all is the silence. You know? The silence. But 

I promised you. I did go to confession though. My faith allows 

this. This was okay wasn't it?"

"Ruth," he said, "There is nothing you could, can do. But 

yes   it   was   okay.   And   I   understand   the   silence.   To   quote   Doc: 

Death is silence."

237
Ruth said, "I wanted to thank you."

"No need."

"Yes, I wanted to thank you. And apologize. You see I blamed 

you at first. Or I tried to. But in the end the blame lay at my 

feet.  Had   I   not   convinced   Chusa   to   come   to  town,   none   of   this 

would have happened. You ever read Don Quixote?"

"Long time ago in school."

"You   remember   the   part   where   Don   Quixote  happens   across   a 


master whipping his servant and stops the master? Don Quixote is 

so   proud.   He   had   done   a   good   deed.   And   he   rides   away,   head 

high...thinking   he   is   now   a   true   Knight.   But   as   soon   as   Don 

Quixote   is   out   of   eye's   range,   the   master   beats   the   servant 

harder."

"Vaguely," he lied.

"I felt so much like Don Quixote..."

There   are   no   knights,   he   wanted   to   say,   but   sensing   she 

needed a release, remained silent. 

"...Like a knight. Can women be knights? I don't remember. 

But probably not. knighthood sounds so male. Anyway, I wanted to 

be. But the master, you can't win over a master...that is why he 

is the master."

"You saved one son."

"Oh yes, I know this now. But at the time. At the time! Now 

I know. The Father told me so."

238
For   lack   of   anything   else   to   say,   he   said,   "It   is   the 

Guatemalan way."

"I wanted to thank you," she replied and shuffled away.

As   he   watched   her,   the   arthritic   movements,   he   got   the 

impression   that   she   hadn't   heard   a   word   he   had   said.   But   he 

really hadn't said anything worth hearing, so what did it matter? 

She had confessed, once in church and now to him. Her soul was 

cleansed. All forgiven.
He  crossed the street. The construction in the park had not 

deterred the vendors who sold food cooked over makeshift stoves 

filled  with  burning  embers of coal, or the  men  who,  cigarettes 

lined up on cardboard boxes, sold them one at a time for twenty 

five  centavos.   Out  of   habit, he  looked  for  General Rosa's men, 

but they were nowhere to be seen. He  did see Lt. Oscar. He stood 

within   the   shadows   of   the   door   to   the   police   station.   The   Lt. 

watched the men work in the park, his handlebar mustache looked 

frayed, the upturned ends listing in the wrong direction. 

As if reading Richard's thoughts, the Lt. raised two fingers 

on both hands and gave the ends a neat twist, and once again the 

ends twirled upward. 

There, Richard thought, is a proper handlebar mustache.

He continued walking aimlessly around the square, searching 

for a familiar face: Foster, John, Terry, anybody; spend a second 

and   say   hello   and   exchange   gossip.   Tell   them   about   him   and 

239
Crista...and why not, what did it matter now? But nobody. But of 

course they had things to do, he thought.

Abruptly   he   turned   and   headed   for   Foster's   Cafe.'   Maybe 

Foster was there. Sit on the balcony. Chit chat. Tell him about 

leaving.   After   all   what   did   it   matter   now?   Foster   would   be 

pleased that he would be the first, well discounting Sam and Doc, 

to know.  

240
Chapter 31

"I  feel   for   Gus,"  Teresa  stated, "But  enough is  enough. I 

told him so. Told him he was taking advantage of my good nature."

At   Gus's,   Jun,   in   the   slow   way   she   worked,   waited   on   the 


dozen or so people who filled the tables. Richard alone occupied 

the bar and had sat there nursing a drink for about an hour while 

listening to Teresa complain about Gus. 

He,   finding   Foster's   totally   empty,   had   headed   for   Gus's, 

knowing that at least Teresa would be there. He would tell her 

the   news,   watch   the   joy   for   him   explode   across   her   face.   The 

moment he walked in he noticed that the tape player was silent. 

No big bands.  No Andes  flutes.  Just the  street noises  outside. 

The   groaning   of   wooden   carts,   the   rumblings   of   chicken   buses, 

the pounding of feet on the sidewalk. He had made the mistake of 

asking   about   the   music,   and   Teresa,   longing   for   an   ear,   had 

readily   explained.   Gus,   according   to   Teresa,   had   returned   from 

the   States   and   had   taken   up   roost   at   a   table   upstairs.   For 

company he carried along two fifths of Ouzo. Richard didn't need 

to be told about the Ouzo. He could hear Gus up there cursing. 

Loud.   Obnoxious.   Mean.   Hopefully   soon   the   Ouzo   would   have   the 

241
desired effect and Gus would pass out on the table and sleep off 

whatever ailed him. Which was obviously his boy. 

   "Give him a day."

"I'll   gladly   give   him   a   lifetime.   I   love   him.   He's   the 

gentlest  man   I   ever   met   in   my  life.   You   wouldn't   know   this   by 

watching   him   rage   all   day   at   every   little   thing.   But   late   at 

night he reads  to  me.  Mostly poetry, poems he wrote,  and  poems 

from poets like Browning, Thomas, and others. Sometimes he reads 
from books, whole chapters at a time out loud. That booming voice 

of his becomes soft, mellow, peaceful. Like he's found a place, a 

safe clean place...and I am part of his safe clean place. It's 

all he wants, you know. A place where the past doesn't call on 

him."

"Did he say anything at all about his son?"

"Has a letter from him. Waved it in the air. But wouldn't 

show me the letter. Just went upstairs and started drinking. He 

wasn't   even   upset   when   I   told   him   about   two   more   chairs   being 

stolen."

While Teresa spoke, the ranting and screaming upstairs had 

died out. "Maybe he's asleep," he ventured.

"God   I   hope   so.   But,   she   firmly   continued,   "Tomorrow.   No 

more. I'll move out. I've had it."

Little locks of brown hair fell over her forehead. She shook 

her head, tossing the locks this way and that way, highlighting 

242
she   meant   it.   But   as   she   excused   herself   and   went   to   the 

storeroom, he knew she wasn't trying to convince him but herself. 

She loved Gus. Gus loved her. In a strange way they were made for 

each other. Gus the seething raging poet, and Teresa, gentle slow 

Teresa.   If   he   returned   in   ten   years   he   would   find   them   still 

together. Find Gus's the same. Gus. Teresa. The music. He laughed 

nervously   at   the   image,   and   wondered   whether   he   could   say   the 

same of Crista and himself.
Teresa came out of the storeroom carrying two bottles of Jim 

Beam.   Placing   them   on   the   bar,   she   asked   what   he   was   laughing 

about.

"Nothing."

She ran a towel over each bottle. "You always say that."

"Because   I   always   am."   he   pointed   at   his   glass.   It   was 

empty. "Refill, please."

"Only if you go up and check on Gus."

Gus   was   quiet.   So   he   agreed,   and   slid   off   the   stool   and 

walked up the stairs. Like a wounded bear, Gus lay slumped head 

against a table, his shaggy beard resting in a pool of Ouzo. The 

letter from his boy lay on the ground. Richard moved his head so 

he   wasn't   lying   in   Ouzo.   Gus   groaned,   and   tiny   bubbles   burped 

from his lips...but he slept on. Richard   picked up the letter. 

Gus, Gus, he whispered. He folded it and stored it away in Gus's 

pants'   pocket.   He     did   consider   reading   it,   but   the   contents 

243
weren't his business. 

Teresa   had   refilled   his   glass.   As   soon   as   he   sat   on   the 

stool, she worriedly inquired about Gus. "Fine. Have a hell of a 

head  when he  wakes. But fine. Breathing. Stinking of Ouzo. But 

fine."

"Maybe I should put him in bed."

Her eyebrows arched, as if asking for help. Gus was a heavy 

man and he had no intention of straining his back trying to cart 
him down a dozen stairs. "Let him sleep. In a few hours, we'll 

drag him to bed."  

"Got   a   new   letter   from   my   husband,"   she   announced.   "He 

bought a new pasta machine. He's so sad. Do you think anybody is 

happy?   I   mean   most   of   the   time   Gus   and   I   are   happy.   But   is 

anybody truly happy?"

Bar talk, or the famous sucker question. He started to tell 

her about him and Crista, first chance he had had, and how happy 

they   were...this   news   would   certainly   cheer   Teresa   up.   But 

Edwardo sided up at the bar. "Is Alexia around?" he inquired in 

Spanish.

"No," he answered, "Left for the coast."

A   visible   sigh   of   comical  relief  flashed  across   his   face. 

"Good, I can speak Spanish. But I am an innocent victim. English 

so   difficult.   Oh   well.   Alexia.   Such   a   woman.   Too   much   for   one 

man, no?"

244
"Yes," he answered, grinning at his antics.

"So I have a rum. Teresa a rum. No water. No ice. No glass 

if you don't want to wash it. Just bring the bottle. I drink it 

all."

"Silly," she answered.

"Ah   Teresa,"   he,   his   hands   dancing   magically   in   the   air, 

replied,   "Give   a   poor   man   a   bottle.   A   rich   man   drinks   by   the 

glass.   Ah,   but   a   rich   man,   he   needs   but   a   glass,   a   poor   man 
requires a bottle to wash away life's heartaches."

Much to Richard's surprise she set a bottle of Ron Botran on 

the bar.

"Señorita   you   obviously   have   Latin   blood   running   through 

your veins."

"Edwardo," she said. She leaned forward planting her elbows 

on the bar and fixed those deep brown eyes of hers on him. "You 

are   the only   real  character in  this  town. Everybody  else fakes 

it."

"No,   Señorita,"   he   replied   in   all   seriousness,   "I   fake 

faking   it."   Although   his   hands   lay   on   the   bar   he   raised   one 

finger, a gesture so Latin Richard almost laughed out loud. "You 

see."

Teresa had a good hearty laugh, a laugh incapable of false­

hood. And she threw her head back and gave a good example of it. 

They   enjoyed   watching   her   so   much   they   didn't   see   Doc   and   Sam 

245
until they were almost upon them. Richard attempted to hide his 

surprise   behind   heightened   foolery...comically   so...and   sprang 

off the stool and held both hands welcoming wide. "Doc! Sam! What 

a delight!"

"You're full of shit," Doc replied, "You about as delighted 

to see me as a snowman a blazing sun."

"Doc, Doc," he cajoled, and pulled one shoulder back in mock 

injury.
"Enough   foolery,"   he   ordered,   "You   are   obviously   in   good 

spirits   because   you   think   you   are   home   free.   Your   obligation 

sated,  you expect  to celebrate. You are not. You will not. Not 

just yet. I decided to take you up on your offer of last night. I 

want to see the kind of metal you and Sam are made of."

To   say   unpleasantness   was   evident   in   Doc's   voice   and 

demeanor, would be an understatement. Even Teresa admonished Doc. 

"Doc what's got into you?"

Edwardo had seen too much of life to be confused or amazed. 

His   dark   eyes   were   trained   on   them   all,   taking   it   all 

in...digesting the events and the vocal tones. 

Richard   turned   to   Sam   who   shook   his   head,   and   pointed 

upstairs. "Teresa, have Jun bring Doc and me a drink. Please."

"Sure," she answered.

Without further word, Sam trailed behind Doc up the stairs 

to the roof garden.

246
"And   another   for   me,"  Richard   said,   "And   Edwardo,  I  leave 

you in Teresa's loving hands. Later."

"Friend,"   he   said,   "The   Doc   is   a   good   man.   But   there   are 

rumors. The guerrillas. These fools who kill a soldier or two and 

run to hide in the mountains. The Doc, he has a fire burning in 

his stomach. Let it go. If it true you have reason to celebrate, 

stay and help me finish off this bottle of Rum. I am but a small 

man. The bottle is big. Take two men. You say yes, no?"
"Thanks Edwardo," he replied, "But I have to hear what Doc 

has to say."

"Ah well, I will work on the bottle while you are gone. I 

save you a little."

"Sure,"   he   replied   without   enthusiasm   and   went   upstairs.  

He   found   Doc   and   Sam   occupying   a   table   a   few   tables   away 

from where Gus snored. He straddled the chair opposite Doc so he 

could study him. He was angry. As much as he felt sorry for Doc, 

he   wasn't   going   to   take   any   more   of   his   shit.   Last   night   was 

enough.

"What's on your mind Doc," he said right off, "more secrets? 

About me? Sam? Huh? There are no more. Crista and I are leaving. 

I pop a valium or two to help me sleep; it's this God­forsaken 

country...damn country makes a man fear even fear. And Sam is in 

the C.I.A. And Gus over there is a drunk because he's a poet at 

heart and has a kid who's an asshole. Now do you want to start 

247
muttering about babies and blood? Go ahead. I don't give a damn 

anymore."

"Richard," Sam soothed.

"No, no, fuck him!"

"You   know,   Richard,"   Doc   said,   "I   never   liked   you.   Too 

unemotional. Too indifferent. At first I thought it was an act. 

But as time went by, and I got to know you better, I realized you 

weren't acting at all."
Richard stood to leave. "I don't have to take this shit from 

you."

"Richard," Sam said, "Sit."

But he remained standing.

"Please. Time is short."

He   acquiesced,   but   sat   only   half   on   the   chair,   ready   to 

stand at a moment's notice. "Tell me now what the hell is going 

on. And Doc, no more comments from you or I am out of here...Sam 

not withstanding."

"Doc," Sam ordered, "Shut up for five minutes or I am out of 

here also."

  They   were   interrupted   by   Teresa   who   carried   a   tray   with 

three glasses on it. Sensing that she had intruded on a heated 

conversation, she murmured on about wanting to check on Gus as 

she placed the drinks on the table. The moment the drinks were 

placed on the table she went over and bent over Gus. She stood 

248
and   awkwardly   pronounced   him   stone   drunk   and   sleeping.   She 

grinned sheepishly and left the roof garden.

"We're going to meet with Jorge," Sam announced the moment 

Teresa was gone.

"The hell you say!" Richard incredulously replied.

"Doc arranged it," Sam stated.

"I..." Doc started to say.

"Just shut up Doc. Just shut the fuck up!"
Why Doc didn't resent Richard and lash out for speaking so 

harshly, was a mystery. Instead he nodded, not meekly or out of 

defeat, just a simple nod, then sipped on his drink while fixing 

yellow eyes on Sam.

"We leave in fifteen minutes," Sam said.

"Where?"

"The coast. A town called Monterrico. Fifteen kilometers to 

the north lays the Mexico, fifteen Kilometers. to the south lays 

El   Salvador.   Probably   why   Jorge   picked   the   location.   If   it's   a 

trap, and he has to make a run for it, he stands a fifty­fifty 

chance of making either border. Home free...so to speak.

"Ever hear of the place?" Doc sneered at Richard. 

"Yeah   Doc,"   he   replied   thinking   about   Alexia.   "Although   I 

haven't   traveled   the   mountains   and   outlying   regions   I   am   well 

aware of Guatemala's boarders. So stuff it."

"There are several chicken buses that can take us part way. 

249
Three   changes   in   all.   The   first   in   Guatemala   city,"   Sam 

explained,   "But   there   is   only   one   direct   bus   that   leaves   from 

Antigua. And even this bus drops its passengers at a dirt road, 

at a sort of town called La Avellana. From there we have to take 

a   dugout   to   Monterrico.   Jorge   says   it   is   tonight   or   never.   So 

tonight   it   is.   The   bus   leaves   in   fifteen   minutes.   Departs   the 

next   morning   for   the   return   trip   at   ten.   The   trip   takes   about 

three hours. We're suppose to check into the Ocean Hotel, a cheap 
dive. But it's on the beach. There we wait patiently for Jorge to 

contact us."

Even Richard, who had only ridden on a chicken bus once, was 

aware   that   riding   on   a   chicken   bus   at   night   was   a   dangerous 

affair. After dark the buses were open game; bandits, guerrillas 

and the military prayed on them and the passengers. But he said 

nothing of these fears, instead he asked, "Why? After last night 

why   should   we   do   this?   Why   believe   Doc?   Maybe   Jorge   wants   to 

kidnap us? We do work for the Embassy. Give him leverage."

"I don't trust Doc," Sam, a visible strain stitched across 

his   eyebrows,   replied.   "And   I   rather   this   had   worked   out   last 

night...trust between friends. But this is the way it played out. 

So if it's a trap, so be it. If so Jorge is wasting his time. As 

hostages, we're small fry." And according to State, expendable. 

But Sam kept this to himself.

"You failed to answer my question. Why?"

250
"Because I promised. Call it a Texas thing, or Machismo with 

honor. Choose which one suits you. So I am going. I would like 

you to tag along in case it blows up in my face. Like I said, I 

don't trust Doc. So how about I say  please real nice."

"Why the hurry? What's the rush? We can leave tomorrow?"

"Doc   arranged   it.   Even   came   to   the   Embassy   and   took   me 

outside and explained about the meeting. Insisted I leave my car 

and  take  his back to Antigua. Makes sense. Only us three know. 


And Jorge."

"You two are talking like I am a third person. Like I did 

last night," Doc complained.

"That's right Doc," Richard coolly replied. "Remember, I am 

the one who is indifferent. You are the savior. Sam, I'll go. Do 

I have time to call Crista?"

"Probably," he answered, "But you better not. We'll be back 

in the morning."

It   was   good   advice,   and   he   decided   to   take   it.   He   stood. 

"Doc,"   he   said,   "While   we   are   gone   you   can   do   a   good   deed   by 

taking care of Gus. I realize he isn't Indian. But he is a human 

being."

Up   until   then   Doc   had   withstood   Richard's   onslaught,   the 

attack on his character. But the effect of Richard's last words 

were apparent on him. The skin around the eyes grew ashen, and 

the yellow rims stared out blankly as if lost. 

251
Richard expected Sam to say he was being too harsh on Doc, 

but   Sam,   expressionless,   stood.   They   left   Gus's   for   the   bus 

terminal. On the way they stopped at a lean­to with bottles of 

Shampoo, bars of soap, and toothpastes and toothbrushes lined up 

on   a   single   wooden   shelf.   At   Sam's   instruction,   they   each 

purchased a tooth brush and tooth paste. As they were in a hurry, 

they   didn't   bother   to   haggle,   and   the   kid   working   the   stand, 

about  nine   and   wearing   a   frayed  tee­shirt  that  read,   'Vote  For 
Lyndon   Johnson,'   overcharged  them  by  double.  A  broad   smile   ran 

across his young face as they walked away. 

"You   come   back,"   he   cheerfully   said.   "Many   special   prices 

just for you. You my friends now. You come back I always here. 

Day and night. I never sleep. Special prices just for you." 

"Vote for Johnson," Sam threw over his shoulder.

The   kid   yelled,   "Special   price   just   for   you.   Mr.   Johnson. 

Special price for him also."

252
  Chapter 32

The chicken bus was a blood brother to the one Richard and 
Doc   had   taken   to   Santa   Maria:   the   rosy   beads   for   good   luck 

hanging from the rear­view mirror, the stern rules in English, a 

miniature statue of the Virgin Mary replacing Jesus, Bart Simpson 

replacing   Bugs   Bunny.   The   bus   also   was   stuffed   full,   three 

Indians to a seat and the aisle standing­room only, and the usual 

assortment of chickens with blank­eyed, stapled­shut beaks. Sam 

edged and shoved his way to the rear in search of a seat, while 

Richard got lucky and managed to barely squeeze on a seat with 

three   slender   Indian   women   on   it.   Almost   from   the   moment   they 

boarded,   the   driver   headed   off,   taking   a   route   half   circling 

Antigua, gears meshing and springs groaning while turning onto a 

dirt back road that veered away from Antigua. The dirt road was 

littered   with   ruts   and   every   half   second   the   bus   jounced   so 

Richard had to lean inward to keep from sliding off the seat.  

Events had moved too quickly for him to gather his thoughts 

and he swiveled his head attempting to find Sam and shoot a few 

253
questions   his   way.   Sam's   six­feet­plus   frame   was   a   good   five 

inches taller then the average Indian. But he couldn't find him 

in the sea of people crammed toward the rear of the bus; not even 

his  head  or   his  hair.   So he  settled in  as best he could.  Like 

before, the closeness in the bus made him uncomfortable. He felt 

penned in and also fumed inside, and chastised himself: he had to 

be the biggest idiot in the world. A fool. All he had to do was 

call Crista and in the morning they were off, gone, this insanity 
behind him. But no, here he was heading to god only knew where to 

meet a man the Guatemalan army would give their balls to capture. 

God damn it to hell.  

He   still fumed when an hour later, the bus turned again. 

This   road   was   also   dirt   and   so   narrow   that   the   lush   jungle 

vegetation   brushed   the   sides   of   the   bus.   Within   minutes   two 

things   happened   that   unnerved   him.   They   had   been   riding   in 

darkness for about a half an hour and the night had brought with 

it   cool   outside   air.   The   cool   air   blowing   through   the   open 

windows had helped to ease the crushing closeness inside the bus. 

But suddenly a tropical heat invaded the bus. Hot and humid, the 

heat assaulted the sweat glands, and perspiration beaded on his 

arms. He   was still penned in by people and was unable to move 

his arms more than a few inches in any direction. He wore a long 

sleeved shirt and careful not to elbow the woman sitting next to 

him or the man standing with his knees pressed against his leg 

254
managed   to   roll   the   sleeves   up.   But   it   didn't   help.   Sweat 

trickled   off   his   forearms.   If   he   sweated,   so   did   the   other 

passengers   and   within   minutes   the   interior   of   the   bus   quickly 

reeked of perspiration...a sticky foul odor akin to the odor in 

the kitchen the other night. The heat and the foul odor emitted 

by everybody on the bus made him nauseous. The second thing was 

the noise. A thunderous rattle and hum of parrots and birds rang 

out. The rattle and hum was so unnerving he wanted to stand up 
and scream. But the bus was too crowded to stand. He breathed in 

deep, choking on the foul air, and wedged a hand in his pocket 

and   took   out   the   pill   bottle.   As   he   sucked   on   a   Valium,   he 

soothed silently: Just relax. 

He     repeated   this   over   a   hundred   times   and   slowly   grew 

accustomed to the rank air in the crowded bus and to the rattle 

and   hum.   As   he   did   so,   eventually   the   noise   outside   became   a 

soothing vibration. A few minutes later he felt calmer, and for 

the first time settled in. He   watched the other passengers and 

began to notice an ethnic change taking place. They had started 

out with  mostly  Indian  women, hair braided, and clothed  in  the 

traditional   bright   colors   of   their   villages.   But   as   the   bus 

creaked   and   bounced   toward   the   coast,   it   stopped   every   few 

minutes and one by one or sometimes in twos or threes the Indian 

women   disembarked   and   were   quickly   swallowed   up   by   the   deep 

jungle   denseness.   Stop   by   stop,   the   ethnic­make   up   of   the   bus 

255
took   on   a   Mexican   flavor,   and   soon   held   mostly   men,   rough 

characters, leathery, sun­burned, bronzed faces shielded by straw 

cowboy   hats,   faded   jeans   and  leather  belts   sporting   huge  brass 

buckles   molded   in   the   shape   of   a   gun   or   a   naked   women.   The 

changes also were apparent in the occasional village outside the 

window; more Mexican in flavor then Guatemalan. The men loitering 

on   the   streets   had   a   Mexican   meanness   to   them:   lanky,   gaunt 

faced,   thumbs   shoved   in   the   side   pockets   of   their   jeans.   The 


women   were   lighter   skinned   than   their   Indian   counterparts   and 

wore dresses, or blouses and skirts and suggestively laughed at 

the men talking to them.  

At some point the jungle vanished, and Richard couldn't say 

when because he had drifted off. He   was jolted awake when the 

bus hit a deep crevice in the road. He came awake thinking they 

had hit a tree or worse: guerrillas or bandits or the army were 

attacking the bus. He automatically glanced out the window. Flat 

open land lay outside. A full moon highlighted cane stalks. When 

the breeze stroked the stalks, they wavered, resembling   people 

waving   at   the   passing   bus.   The   wavering   stalks   hauntingly 

stretched for miles upon miles.

"Jesus, what an eerie sight," he remarked.

"Sure is," Sam commented.

He looked away from the window at him, surprised. First of 

all because Sam sat next to him...legs hanging out in the aisle, 

256
and secondly because only a few people remained on the bus. 

"When the three Indian women edged by you, I jumped forward, 

almost knocking over an old man, and took the seat. You just sort 

of instinctively moved over without waking."

"A quickly acquired habit on these buses," he replied.

"An inherent traveler's habit period. Planes. Trains. Buses. 

The mind and body lean with the curves. I was watching you when 

the bus entered the stretch of jungle. The sudden heat. Your face 
turned green. The guy standing next to me commented that this was 

probably your first trip to the lowlands. I said it was. Feeling 

better?"

"Lowlands, huh," he said in response. "Well it is beautiful 

out there."

"Yeah. I traveled this way many times. The first time was a 

long time ago. Just a kid, eighteen. Came over the border from 

the Mexican side. Three of us. We were young and full of jumping 

hormones and came looking for pussy."

"Find any?"

"Give me a break."

He   grinned and glanced out the window at the fields. His 

nerves were a bit frayed, either by waking suddenly or by riding 

for   several   hours   aboard   a   cramped   bus.   So   he   fished   the   pill 

bottle out and chewed on another Valium and was in the process of 

replacing the bottle when Sam asked for one. He was surprised and 

257
showed as much.

"Listen,"   he   said,   "You're   not   the   only   one   who   takes   a 

Valium. So give me one. My muscles are all cramped up. I'd rather 

have Bourbon, but I'll take anything right now."

He   handed   the   bottle   over   to   him.   At   the   bitterness,   Sam 

winced while crushing the tablet between his teeth.

"Much longer?"

"God I hate the taste of these things," he said and handed 
the bottle back. "About ten minutes."

"You too, huh?"

"Yeah," he remarked, "If Doc's on the level, all is fine. If 

not, we're in deep water."

"Why we going?"

"Because we said we would, or because we want to save a kid, 

or because we want to meet the mysterious Jorge or because we are 

fools."

"I   vote   for   the   latter,"   he   replied.   "By   the   way   Alexia 

might be at Monterrico. Told me the other night she intended on 

spending a few days there before leaving for Germany. Shouldn't 

be a problem though. Probably staying at a different hotel."

"Yeah,   she   told   me   also.   But   don't   count   on   it,"   Sam 

replied. "There are only three hotels; all dives. The hotel we're 

meeting Jorge at is the best of a bad lot. The place is owned by 

an American woman who spent time in the Peace Corps. She married 

258
a   Guatemalan   man.   The     beach   at   Monterrico   is   unspoiled.   She 

figured   the   place   was   perfect   for   tourists;   especially 

considering Monterrico is so close to Mexico's   wealthy tourist 

beaches.   So   they   opened   a   hotel   and   waited   for   the 

tourists...even   planned   on   adding   a   riding   stable   and   a   pool. 

Never panned out."

"You seem to know a lot about her."

"The files. She's in there." 
"So what you're saying is we might run into Alexia; if she's 

there?" 

A worried silence came over Sam and his brow deepened and he 

stared straight ahead. 

As the bus continued its journey, Richard too found himself 

worrying   about   Alexia.   Ever   since   Sam   and   he   had   drunkenly 

planned   this   venture,   a   series     of   mishaps   had   dogged   them. 

Alexia   was   just   one   more   mishap;   unfortunately   she   was   an 

innocent. But there is a point beyond caring. Tiredness seeps in. 

Doc, Ruth, Gus, Alexia. He  pushed them away as the bus pushed on 

and was fantasizing  about Crista and how  wonderful  it  would be 

when they were in New York City when the bus, brakes screeching, 

reached   as   far   as   it   could   go   without   falling   into   water.   The 

sudden stop rattled him...he jerked his head and looked out the 

window.   The   headlights   swept   over   La   Avellana,   framing   in   a 

single sweep a dusty oasis entrenched in the middle of nowhere. 

259
What there was of it consisted of a river bank where a good dozen 

tethered   wooden   dugouts   gently   rocked   side   by   side,   a   few 

thatched huts, and a tienda. An overhead bulb burned inside the 

tienda. A few men sat inside drinking rum. 

They and an old man were the only other passengers left on 

the bus. The old man moved ahead of them, slow, as if tired after 

a   hard   day's   work.   After   the   long   ride   Richard's   limbs   were 

cramped, and he mentally urged the old man along...to no avail. 
At last the man cautiously stepped off the bus and continued his 

slow pace toward one of the huts. 

"Wait   here,"   Sam   tiredly   instructed.   He   headed   toward   the 

Tienda. A few seconds later when he returned, with a man, pale 

crescent face and dirty coveralls, followed him. The man reeked 

of rum.

"He will take us to Monterrico. Double the price."

"How much is double," he asked, not really caring. 

"Two Q."

"Forty cents," he muttered.

"Each," Sam replied.

The man untied one of the dugouts and, one hand flying up in 

disapproval,   motioned   for   them   to   climb   in.   A   tattered   canvas 

awning   stretched   out   above   the   length   of   the   dugout.   Wooden 

planks   built   a   foot   up   from   the   hull   lined   both   sides   of   the 

dugout. Sam and Richard took opposite sides and stared past each 

260
other.   To   keep   from   thinking   at   all,   Richard   followed   the 

reflection of the full moon on the water. 

If the man was drunk, his actions didn't show it. He stood 

steady at the helm and using an eight­foot­long pole guided the 

dugout along the waterway. The man knew the route like the back 

of   his   hand   and   quietly   steered   the   dugout   up   one   channel   and 

another.   They   arrived   at   Monterrico   fifteen   minutes   later, 

fifteen   minutes   of   maneuvering   water   and   reeds.   The   man   docked 


the dugout by clamping five blackened fingers to a rotted two­by­

four at the pier to steady the boat. They climbed off. Sam paid 

him. The man, without so much as a thank you, guided the dugout 

out back along the waterway.

They stood on the pier. Mosquitoes buzzed. Richard  brushed 

at the air, at them. The heat, stifling, hung in the air. He gave 

up  on  the   mosquitoes   and  mopped  at  his  brow  and  the  hand  came 

away damp.

"This is hell," Sam said.

Was there resignation in Sam's voice? An attitude of defeat? 

Or  just  the  weariness that comes after a long tedious journey? 

Richard couldn't tell, so he  asked, "What's wrong?"

"I hate this place. Hated it the first time too."

"Why?"

"Look around you. Take a good look."

Sam's voice held a command, the first time he had ever used 

261
such on Richard. But he wasn't annoyed by it or angry, and did as 

instructed.   Two   Tiendas   anchored   both   sides   of   the   dock.   They 

were closed. They were built of wood, and in the light from the 

moon   he   saw   how   rundown   they   were.   The   wood   splintered   off   in 

spots,   revealing   dark   gaping   holes.   Within   the   shadows   of   the 

Tienda on his right something moved, and at first he thought it 

was a dog, but as his eyes adjusted to the shadows, saw it was a 

pig,  a   huge   fat   pig.   The pig   sauntered   out,  and   roamed   up  the 
street, its snout brushing against the dirt road like a vacuum 

cleaner.

"Hundreds of them," Sam dryly commented. 

"Where's the hotel?"

"About four blocks up."

Richard sniffed in deeply, expecting to smell salt air, but 

dust clogged his nostrils and he coughed.

"Lets go," Sam said. "It's cooler there. The ocean."

There were no street lights and the moment they stepped away 

from   the   pier   total   darkness   engulfed   them   so   only   the   vague 

shapes   of   buildings   bled   through,   that   and   the   rooting   pigs. 

Richard looked up for the moon, but palm trees blocked out its 

light. Sam maintained a steady but slow gait. After a block their 

eyes adjusted to the darkness and the buildings took on a sandy 

substance, grainy in nature, as did the pigs, unmistakable rotund 

shapes...shapes   that   would   have   frightened   Richard   had   he   not 

262
known what they were. 

Still he was cautious, unsure whether pigs were dangerous or 

not. For three blocks he searched for signs of human life, but 

saw   none.   It   was   late,   he   reasoned,   almost   nine,   and   like 

Antigua, the residents probably retired early. 

A few moments later they came upon an open Comador where men 

sat   at   tables   eating   and   drinking.   The   smell   of   the   sea   was 

strong here. Seeing the men eat reminded Richard that he hadn't 
eaten since breakfast, and mentioned as much.

"From here there will be a half dozen or so tiendas. Buy a 

candy bar or a bag of Tamale chips or anything prepackaged," Sam 

instructed.     "Black   water.   Malaria.   Dysentery.   Don't   eat   here. 

Me, I am buying a liter of rum."

"Jesus Sam," he echoed, already frightened enough.

"Trust me on this. Come morning you'll see."

Richard declined further comment. And true to Sam's word, a 

half dozen Tiendas lined the next bock. There was also the ocean, 

the   resounding   crash   of   waves.   Sam   chose   a   Tienda.   A   big   fat 

woman   sat   posted   on   a   stool.   Cockroaches   the   size   of   water 

beetles   crawled   on   the   walls   and   counter.   Richard   stood   a   few 

inches away from the counter as did Sam. Sam purchased a liter of 

Rum.   Richard   followed   suit,   adding   three  bags  of  Tamale  chips. 

The woman had cold dark eyes and it was obvious she didn't like 

serving   them.   When   they   left,   she   just   grunted   at   Sam's   thank 

263
you. He added in English, 'Bitch.'

"The entire town is like that," Sam remarked.

"Why?"

They   had   walked   a   few   feet   and   had   reached   a   stone 

embankment leading down. The smell and sound of the ocean, strong 

and pungent, cleansed the dust and dirt of the town from their 

lungs. The embankment sloped, and they slid down and landed on 

sand. Richard took a few steps and looked behind him. The town 
had vanished, engulfed in its own darkness. The ocean faced them. 

For   as   far   as   the   eyes   could   see,   spaciousness   greeted   them. 

Unencumbered shoreline stretched endlessly in both directions.

Richard muttered, "What a contrast."

"Yeah," Sam replied, jerking a thumb behind him, "Heaven and 

hell. Let's go, we're almost there." 

  As   they   walked   up   the   beach,   shoes   sinking   in   the   sand, 

Richard asked Sam again why the people were so strange.

"I   never   could   figure   it   out,"   he   replied,   relief   in   his 

voice.   "Rebel   stronghold,   maybe.   But   that   doesn't   begin   to 

explain it. You saw the men. All drunk. They drink all day. The 

women, beaten, both figuratively and literally. Doesn't make any 

sense.   Back   in   the   States   people   crawl   all   over   each   other   to 

live in such beauty."

They had walked a good three hundred yards when Sam stopped. 

Heat   lightning   flashed   over   the   horizon.   He   pointed   straight 

264
ahead,   and   Richard   looked   to   where   he   was   pointing.   At   the 

entrance to a hotel, a light shone.

"That's it. I hope Jorge is there so we can get this over 

with. I want to get drunk."

Stones were set in the sand leading to the hotel, and they 

followed them until they entered a courtyard. A golden retriever 

ran up to them barking. Sam patted him on the head and the dog 

ceased   his   yapping,   and,   tail   wagging,   wandered   off.     Several 


lamps   burned   on   the   hotel's   veranda.   Alexia   lay   in   a   hammock 

reading   a   book.   Her   shoulder   length   hair   was   tied   back   bun 

fashion.   A   long,   white­tee   shirt   fell   to   her   thighs   where   the 

edges   of   a   red   swimsuit   peeked   out.   She   waved   a   hand,   chasing 

away persistent mosquito’s and flies. A beefy man wearing only a 

blue bikini swim suit lay in another hammock. He stared at the 

ceiling while puffing on a huge cigar. The smoke from the cigar 

kept   the   mosquito’s   and   flies   at   bay.   Several   salt   eaten   green 

tables and chairs bordered the wall of the veranda. A man sat on 

a   chair   at   one   of   the   tables.     He   was   casually   dressed,   tan 

slacks, white poppin shirt. 

"Jorge," Sam announced.

Richard knew this instinctively, but was taken aback by his 

appearance.   He   had   expected   Jorge   to   be   Indian.   But   he   was   so 

fair skinned that he could pass as white or at the very least a 

Spaniard. And even in his sitting position, Richard could tell he 

265
was  in  good  physical  shape:  a chiseled  face,  dark intense eyes 

and   lean   but   muscular   forearms.   But   truth   be   told   it   was   the 

other man who worried him.  

266
Chapter 33

For Alexia their arrival amounted to an eye­opener. "What?" 

she uttered, sitting upright in astonishment. 
"Ah   you   brought   rum,"   Jorge   announced,   merrily,   happily, 

cheerfully, as if a party was planned. 

He   stood   and   leaned   over   the   veranda   and   searched   up   and 

down the beach. Satisfied they were alone, he turned and smiled. 

Richard knew it was a silly thought, but he noticed that Jorge 

had a full set of sparkling white teeth.  

"I have waited a long time. I thought you wouldn't show."

"Long trip," Sam replied.

"For   you,   yes.   For   me,   no.   But   time   is   short.   We   walk. 

Drink. Talk."

"Just you and me?" Sam inquired.

"Two people," Jorge replied, and tightly clenched his fist, 

"Two people become one. Three, like the father, son and the holy 

ghost...a body cannot hold three." 

"I don't like it," Richard countered.

"It   is   the   only   way,"   Jorge   declared.   "Make   up   your   mind 

267
now. Yes? No?"

Sam   motioned   by   nodding.   "He's   right.   Out   there   lies 

darkness and safety. Here on the veranda a light burns. I'll be 

all right." 

"By the way I paid for two rooms for you. My treat."

Together they went out to the beach. Richard leaned over the 

veranda and watched them until the deep ocean darkness swallowed 

them up. He still didn't like it, but there was nothing to do.  
When   he   moved   away   from   the   veranda,   Alexia   stared 

inquisitively. The man smoking the cigar hadn't budged an inch, 

his gaze never straying from the ceiling while Sam and Jorge had 

talked. The man worried him, and he motioned toward the table and 

chairs   that   Jorge   had   vacated.   Alexia   deftly   slid   off   the 

hammock. A host of mosquitoes and flies followed them. He set the 

rum and the Tamale chips on the table. The ocean breeze was cool 

but still the air was humid...heavy and sticky. But even so he 

rolled   his   shirt   sleeves   down   to   protect   the   skin   from   the 

mosquitoes.   Then,   although   feeling   foolish,   took   a   seat   so   he 

faced the man on the hammock. Silly really. If the man had a gun 

and was one of Jorge's men and decided or had orders to kill them 

there wasn't a damn thing he could about it. He had even left the 

mace at home. 

Alexia took a seat facing him. "What are you and Sam doing 

here?"

268
He   had   no   idea   how   to   answer   that.   Hey,   Sam   is   meeting 

Jorge, the guerrilla leader the entire country is searching for. 

No. A lie was in order. No. Vagueness. He decided on vagueness. 

"Embassy business," he explained.

He fully expected her to pry further. But she accepted the 

short   two­line   explanation   with   a   firm   nod,   indicating   no 

further inquires would be made.

"Who's the guy?" he asked while prying the cap off the rum. 
For a moment the cap wouldn't budge. But he wasn't in a mood for 

resistance from a damn cap and yanked it off with such force it 

flew over the wall of the veranda out to the nothingness darkness 

beyond. He grinned foolishly and offered the bottle to her. She 

shook her head at his antics, took a sip, made a face...wrinkled 

up nose and lips...and handed the bottle back. He busted open a 

bag of Tamale chips and ate a few. 

"The   second   sip   goes   down   smoother,"   he   explained,   "The 

third smoother yet, and after that you feel nothing."

"I am sure," she responded. "But I still like it Cuba Libra 

fashion."

"Could go to town for a few Cokes."

She made the same face. "Too ugly."

He  nodded. "The guy?"

She glanced in his direction. "Antonio. Italian. Spent the 

past three weeks here. Recovering from malaria."

269
"Was he here when you arrived?"

"Yes,"   she   answered,   and   anticipating   the   next   question, 

followed with, "and I arrived early this morning."

Up   until   then   he   had   held   himself   rigid,   expecting   the 

worst, and relaxed, not much but enough to ease the butterflies 

in   his   stomach.   She   noticed   this   and   lay   a   comforting   hand   on 

his. The gesture was real and made him think of Crista. Again the 

differences between them sprang to mind. This wasn't the time and 
he elbowed the thought away. "How many other guests are there?"

"Just   us   two.   And   now   you  and   Sam.  And   that   man  Sam   left 

with."

"He won't be staying. Another?" He offered her the bottle, 

"And have some Tamale chips."

"Why not," she replied, and took a drink. Still she made the 

same face while handing over the bottle. "You are wrong about the 

second one."

He chewed on a few more Tamale chips and   washed them down 

with a long hard pull. The Tamale chips and the rum filled the 

hunger pains...a little anyway. He smacked his lips and set the 

bottle on the table between them.  "Let's   hope   I   am   not   wrong 

about the third."

"Let's test your theory out." She grabbed the bottle by the 

neck and took a large swallow, compressed her lips and looked at 

him...waiting. At last she smiled. "Good."

270
"So, are you relaxing here?"

"Uselessly   so,"   she   replied.   She   reached   behind   her   and 

unfastened   the   rubber   band.   She   shook   her   head   and   her   hair 

filled out and fell to her shoulders. "Much too hot during the 

day to wear it down."

"Not much to do here, I imagine."

She   slapped   at   a   mosquito.   "Imagine   less."   Again   she 

slapped a mosquito. "They don't bother you."
"Sometimes   no,   sometimes   yes,"   he   replied.   "Light   a 

cigarette. Sometimes it helps, sometimes not."

She said she was trying to quit but kept a pack with her, 

and excused herself and went to her room. While she was gone, he 

leaned over the veranda and searched for Sam. 

"They   won't   be   back   for   awhile,"   the   man   on   the   hammock 

offered.

He stared at him inquisitively.

"It is simple," he said. He struggled to stand. The hammock 

closed in and he finally fell off and stood and walked over. "In 

bocca al lupo."

"Pardon?"   Richard   said,   thinking   the   man   was   speaking   bad 

Spanish.

"Italian.   It   means:   Into   the   mouth   of   the   wolf.   In   Italy 

when two men take a bottle and walk off in the darkness it means 

this.  They won't be  back until they reach whatever accord they 

271
came here to reach. My name is Antonio."

Cigar clamped firmly between his teeth, he held out a beefy 

hand.   Richard   grasped   it.   The   return   grasp   was   both   firm   and 

friendly.

"Join us," he offered. "Rum?"

"A   pleasure,"   he   replied,   and   seated   himself   next   to 

Richard. "But I must refuse the offer of a drink...painfully so. 

I am recovering from malaria."
He   busted   open   the   other   bag   of   Tamale   chips.   "Then   have 

some Tamale chips."

"Thanks."

"Catch it here?"

"El   Salvador.   I   got  piss­faced   drunk   one  night   and  like a 

woman   missing   a   birth   control   pill   I   missed   a   malaria 

tablet...and the Virgin Mary mosquito visited me and presto. Only 

instead   of   blowing   up,   I   deflated.   Look   at   me.   Fat.   But   you 

should have seen me five weeks ago. Huge. I lost over a hundred 

stone. But the worst is over."

Richard reached for the bottle, then hesitated.

"Drink!   Drink   for   me!"   Antonio   insisted.   As   he   did   so   he 

leaned his head back and puffed on the cigar until the end glowed 

and blue clouds circled above him. At last he grasped the cigar 

between thumb and forefinger. "Keeps the mosquitoes away."

"One liked cigar smoke," he joked.

272
Antonio   laughed,   a   huge   throaty   sound   rolling   up   and   out 

from his gut. 

Alexia returned and charmed Richard with a smile. She had a 

soft   youthful   face,   pretty,   but   not   overly   so,   but   in   the   dim 

lighting   and   the   music   of   crashing   waves   the   smile   made   her 

beautiful...or   so   he   imagined.   But   the   rum   had   warmed   him 

considerably and he thought that it could just be the rum.

The   plume   of   cigar   smoke   had   chased   away   mosquitoes   and 


flies alike. She saw this and said so.

"Yes, no," he remarked, stroking his chin.

"I   will   smoke   anyway,"   she   announced.   But   she   waited.   And 

for a while they fell silent each enjoying the crashing of the 

waves and the occasional bolt of heat lighting. During this time 

Alexia and Richard took turns at the rum and the Tamale chips. 

Antonio puffed on the cigar chasing away the lone brave mosquito 

or fly. The rum added a soft red glow to Alexia’s cheeks and she 

finally   joined   Antonio   by   lighting   up   a   cigarette,   laying   her 

head back and creating a cloud of smoke. Soon they made a contest 

of   it.   The   cigar   against   the   cigarette.   But   Antonio   said   this 

wasn't fair. His  cigar  was much bigger. So he would let Alexia 

smoke two cigarettes at once. She agreed. 

Richard leaned back and watched them, their antics amusing 

enough to make him forget Sam and Jorge. When the air around them 

was   sufficiently   polluted   to   give   even   a   mosquito   a   mile   away 

273
cancer,   Richard   was   about   to   pronounce   a   winner   when   Antonio 

ceremoniously lay the cigar aside.

"She wins, no?"

"Yes," he answered.

"Wait here," he said and stood and went to a room bordering 

the veranda.

"Wait   ti'llyou   see   this,"   she   said   and   lifted   the   bottle. 

She took a good long slug before setting it on the table.
"I want to show you this," Antonio announced coming out of 

his   room.   At   the   table   he   handed   Richard   three   passports: 

Italian,   Guatemalan   and   Venezuelan.   Richard   was   duly   impressed 

and lifted his eyebrows to show as much. 

"That is nothing," he said and handed Richard a bright red 

card. On it was a photo of him. Heavier, to be sure, taken before 

the malaria had eaten the pounds away. The fine print identified 

him   as   a   Major   in   the   Guatemalan   military.   A   chill   ran   down 

Richard's spine. How could he be so dumb?

"Is fake, of course. As are the passports...except for the 

Italian one."

The chill fled, and he breathed a sigh of relief. "Why?"

"I  am   retired.   Worked as  a pipe  fitter  in  Italy. The  wife 

died   and   I   grew   bored.   So   I   came   down   here.   I   liked   it.   The 

passports allow me to cross borders without hassle. The military 

card, well in Guatemala...you know what I mean."

274
He said he did.

"Ah   well,"   he   said,   and   gathered   up   the   passports   and 

military card, "I go to bed. The malaria or the doing nothing all 

day. Makes me tired. Good to meet you."

He said likewise and they shook hands and he was gone.

"Quite a fellow," he idly observed.

"Like Edwardo," she replied.

"I can see the character resemblance."
"You think I was too hard on him...you know, forcing him to 

speak English?"

He hesitated.

"He   is   denying   his   life.   Hiding   behind   alcohol.   He   was   a 

great journalist once."

"I think maybe he's just old and tired."

"But this is my point," she heartily exclaimed. "He lies to 

himself   saying   he   is   dead   while   still   alive."   She   laughed   and 

said, "Sorry. I get all worked up. It is the German in me."

"I never thought Germans to be particularly emotional," he 

replied, thinking of Crista, "Analytical, yes."

"I   am   analytical   too,"   she   declared.   "But   I   am   emotional 

also."

He raised a half hand as if to say: okay.

"Do you like the American flag?" she abruptly asked.

The   question   caught  him   off  guard  and   without   thinking   he 

275
automatically answered yes.

"I love Germany but I cringe at the German flag."

"Allow   me   to   rephrase   my   statement,"   he   said,   "I   love 

America." He paused and laughed. 

"What's so funny?"

"I   always   feel   stupid   when   I   say   America.   Guatemala   is 

America also. It would be like you saying you loved Europe, when 

meaning   Germany.   I   should   say   the   United   States.   Arrogance   or 


ignorance?"

"Yes, yes, I understand," she passionately replied, "I feel 

the same way. Germans. They all see only Germany, the flag. I am 

sickened by this."

"Because of the Nazis?" he cautiously ventured.

"Sure.   Before   I   was   born   my   father   escaped   from   East 

Germany. When the wall fell he was very excited. He had plans to 

return and help rebuild Eastern Germany. But, well he is old, and 

the old cling to ideals much like the young." 

As before at Gus's, he was struck by her maturity. "How old 

are you?"

"Twenty­eight."

"I thought twenty­four."

"Thanks. And you?"

"Fifty six," he answered.

"That is..."

276
A long moment passed while she searched for the right word.

"...A nice age."

"And thank you," he kindly responded.

For   a   moment   they   grew   quiet,   both   calculating   the   years 

between  them.  She broke  the ensuing silence. "I told you about 

Alvaro. Remember?"

"Sure."

"He owns a restaurant in Antigua. A small place. Lately we 
fight too much. He complains about everything. Things like I use 

the wrong knife when cutting onions. I think he come to Germany. 

But something is broken between us. Now I don't know."

"These things happen," he replied.

"Yes maybe you are right."

"Broken things can be glued."

"Maybe."

You are very beautiful, Alexia, so very beautiful. And the 

waves are out there singing for us. And we are alone. Let's...

"Trust me," he said, ignoring his thoughts, "They will work 

out."

"Yes. Well...I am drunk and I better go to bed. I see you in 

the morning."

"Maybe," he answered, "We leave early."

At   his   response,   her   face   grew   stoic,   hard,   and   he   was 

reminded of Crista.

277
"I will see you at 'Gus's,' before you leave."

"Yes,   please   do,"   she   responded,   her   face   once   again   soft 

and young.

She entered the room next door to Antonio's. Her departure 

left him alone...feeling alone, and probably for the first time 

in years. A quarter of a bottle of rum remained. He  lifted the 

bottle and drank it down in two gulps. As he set the bottle down, 

he lied to himself and said he had done the right thing. He  was 
fifty six years old. He was in love with Crista. Alexia was in 

love with Alvaro. Than he told himself all sorts of things and 

was still doing so when Sam appeared next to him. Sam was alone. 

Richard wasn't sure whether it was the dim lighting or what, 

but Sam's face was sunken in and drawn. "How did it go?" 

"The boy will be home by morning."

"Thank God."

"God   I   hate   this   country,"   he   muttered.   He   tossed   a   key 

across the table.

"Drape   the   mosquito   netting   over   the   bed,   otherwise   they 

will eat you alive."

He     started   to   say,   sure,   but   Sam   was   moving   toward   the 

rooms bordering the veranda. Richard sat for a while enjoying the 

end of it while listening to the sing­song ocean waves pounding 

the surf. The mosquitoes annoyed him. But he was drunk enough to 

ignore them. Clouds had moved in, blocking out the moon. Beyond 

278
the   bootblack   night,   distant   bright   flashes   of   heat   lightning 

filled  out   an   otherwise   tranquil  sky. He  too  felt  tranquil,  at 

ease.  

At last he picked up the key and glanced at the number on 

the   plastic   tag.   The   room   was   next   to   Alexia’s.   The   room   was 

basic,   five­dollar­a­night,   backpacker's   bargain:   small,   walls 

white­washed, a combination cubical toilet­shower, and a thatched 

roof. He  noticed right away the roof was a common roof shared by 
all   the   rooms.   A   light   glowed   from   Alexia’s   room.   He   shed   his 

clothes   on   the   floor,   glad   to   be   rid   of   them.   They   stank.   The 

weather   was   hot   enough   outside   that   the   cold­water   shower 

sprouted out luke­warm water. He let the warm spray cascade over 

him   while   brushing   his   teeth   and   watching   the   pale   stream   of 

light   coming   from   Alexia’s   room.   Mosquitoes   buzzed,   but 

maintained   a   safe   distance  from  the   meager   spray  of  the  water. 

Suddenly Alexia’s light went out.

"Goodnight Alexia," he whispered.

"Richard," she whispered back. 

"Yes."

"Fifty­six isn't so old."

"It's not that."

"What?"

"I too have somebody."

"Do you love her?"

279
"Yes, but like you, I am unsure."

"Unsure is worse than not knowing, no?"

There wasn't an answer to that. 

After   showering,   he   quickly,   while   mosquitoes   buzzed 

overhead, untied the mosquito netting above the bed and let it 

fall pyramid fashion over the length of the bed. He slid under 

the netting and lay there, staring at the roof. The ocean breeze 

was  cool   against   his   wet  body. But  in  no  time  at  all  the  heat 
quickly evaporated the water before squeezing more water from his 

sweat glands.

It   was   a   very   long   time   before   he   fell   asleep.   He   tried 

lying to himself. It was the heat. The unfamiliar sound of the 

ocean waves crashing against the shoreline. But still he couldn't 

sleep.   So   he   tried   lying   to   himself   some   more.   He   missed   the 

familiarity of his house, bed and Aqua. But these were all lies 

or excuses. It was Alexia. Next room over. He was a man. She a 

woman. The ocean. The beach. Here. Now.

At last he crawled out from the netting and fished the pill 

bottle out  of  his  pants'  pocket. The valium had a bitter­sweet 

taste. 

Once back under the netting, he was asleep within moments.

280
Chapter 34

During   the   night   the  tropical   heat  sweated  every  ounce  of 

rum, and everything else both pure and impure, out of Richard's 
system   and   he   awoke   feeling   better   then   he   had   felt   in   a   long 

time.   But   the   heat   did   nothing   for   his   clothes   and   after 

showering   and   brushing   his   teeth,     cringed   at   the   thought   of 

wearing them...but  did. He found Sam on the veranda along with 

Antonio. A  young  Indian  girl passed him a cursory glance  while 

mopping the tiled floor. Antonio was showing Sam his collection 

of passports and military card. 

"Seen Alexia?"

"She   goes   every   morning,"   Antonio   answered,   "to   look   for 

dead sea turtles."

"What?"

"The turtles emerge from the ocean at night to bury their 

eggs in the sand. The natives kill the turtles for the eggs and 

sell the  eggs  for  one  Q. apiece in town. She goes to cry over 

them."

"Alone," Richard asked?

281
A sorrowful look.

"One   must   go   into   the   mouth   of   the   wolf   alone,"   Richard 

replied to the look.

"Is so."

He leaned over the veranda searching both directions of the 

beach for her. There wasn't a soul out there. Miles upon miles of 

black   sand   stretched   out   only   giving   way   to   the   crashing   of 

waves.
"One morning she walked all the way to El Salvador. I think 

she went that way. 

"Hunting sea turtles?"

Antonio gave him an expression as only an Italian can, sad, 

down­turned love­begotten eyes. 

"Have I got time?" Richard asked Sam

"We have to go. The bus," reminded Sam.

"God damn I hate this fucking country," he angrily retorted. 

"Hate it to hell and back."

"I will tell her you looked for her."

"Please do."

Sam handed over the passports and military card.  "Good   to 

meet you, Antonio."

"Likewise," He replied.

They each shook Antonio's beefy hand. 

"In bocca al lupo," Sam said.

282
"For men such as us there is no other way, no?"

283
Chapter 35

The moment they entered the town, the ocean breeze died out 

and a high blistering sun plastered their clothes against their 
body.   The   pungent   odor   of   rotting   stench   pigmented   the   air. 

Richard   looked   around   for   the   source   of   the   stench   and   saw 

nothing   but   stench.   If   night's   darkness   hides   every   blemish, 

daylight   exposes   them.   Such   it   was   with   Monterrico.   The   vague 

shadows and shapes of last night became reality. Sam's assessment 

of hundreds of pigs was incorrect...there were thousands of pigs 

of   all   sizes,   their   ribs   protruding   like   they   were   already 

barbecued. They roamed at will, rooting and pissing and shitting 

on   the   dirt   streets   and   sidewalks   and   inside   the   tiendas   and 

comedors.   Joining   the   pigs   were   dozens   of   bone   thin   dogs,   and 

filthy chickens. 

Although   twenty­four   hours   had   elapsed   without   any   real 

food, and Richard expected to be hungry, the combination of the 

stench and the heat stifled such desires. 

"Ugly."

"What?" Sam asked.

284
"Alexia called the town ugly."

"Wrong adjective. Repulsive."

A few minutes later they boarded a worm holed dugout for the 

ride   to   La   Avellana.   The   dugout's   canvas   awning   sheltered   them 

from the sun and a wet breeze splayed, cooling them. An inch of 

water sloshed around the bottom of the dugout. They curled feet 

under the benches to keep them dry. A half­dozen men sat along 

the   benches,   each   carrying   a   machete.   Cane   cutters,   Richard 


thought, going to work. A kid boarded carrying an old tin pail 

that   had   the   faded   lettering   on   it:   Untied   States   Food   Aid 

Program. The pail was filled with ice and Cokes. They both bought 

one. The kid offered a straw, Sam accepted, Richard declined. The 

Coke tasted good. Cool. Refreshing.

As the boat pulled away from the dock, the town more than 

the boat drifted away until it was just gone, lost in the winding 

channels.   If   the   daylight   had   exposed   the   town's   ugliness,   it 

also   lifted   last   night's   cover   of   darkness   over   the   channels. 

That cover lifted, the water bloomed like a peacock spreading his 

feathers...before them lay utter magnificence: Lush Mango groves 

skirted  the  shoreline.  As did  towering  stocks of  reeds.  But  it 

was   a   massive,   for   as   far   as   the   eyes   could   see,   floating 

flotilla of blue flowers which took Richard's breath away. As the 

dugout   glided   through   the   stretch   of   flowers,   the   flowers   gave 

way   temporarily,   opening   a   path,   then   like   hands   clasping, 

285
rejoined flower to flower as the boat passed. 

Such   was   the   utter   beauty   that   had   Crista   or   Alexia   sat 

alongside   him   right   then,   Richard   would   have   proposed. 

"Magnificent," he murmured. 

"And   between   this   and   the   ocean   lies   hell.   God's   little 

joke, I imagine," Sam offered.

But Richard was too stunned by the sheer beauty to answer.

He   kept   the   thought   of   Crista   and   the   floating   flowers 


firmly painted in his mind and it wasn't until they were on the 

chicken   bus   and   on   the   way   toward   Antigua   that   he   asked   about 

Jorge.   The   bus   was   the   same   bus   that   had   carried   them   from 

Antigua.  Same   driver.   Same fare  collector. Before  boarding  they 

purchased at the tienda two more cokes and a large bag of tamale 

chips. As the bus wasn't very crowded yet, they shared a seat. 

Sam munched on a Tamale chip and took a moment to swallow before 

answering.

 "Arrogant. Sure of himself. A very dangerous man. I neither 

liked him nor trusted him."

"But he went for the deal?"

"He haggled. He said he could not order a man to go home. 

His men were revolutionaries not conscripted soldiers. They were 

free  men,   not   prisoners.  How  could   he  do   such  a thing.   No,  he 

would not. So I explained about the mother. The one son murdered 

by   General   Rosa.   He   knew,   of   course.   He   pretended   to   relent   a 

286
little,   saying   he   understood   such   matters.   A   mother   needed   her 

sons. Especially in her old age. A son was all a mother had. But 

still,   his   men   were   free   to   choose.   What   could   he   do?   A 

revolution. Did I understand? A revolution. Sacrifices had to be 

made.   I   said,   yes,   I   understood   revolution   and   sacrifices.   But 

what was one man more or less? He nodded, and said, yes it was 

true, one man more or less. But?"

"I realized he wanted me to convince him. In short he wanted 
me   to   beg,   without   actually   begging.   So   I   played   him.   His 

machismo. I told him that recognition of him and his cause would 

do far more for the revolution then one unskilled foot soldier. I 

told   him   this   was   my   last   word.   He   walked   ahead   of   me   on   the 

beach,   very   serious,   very  somber,  his  hands  clasped  behind  his 

back. At last he stopped and turned and smiled. We had a deal."

"So it's really over," he said with relief.

Sam shrugged, "It's never over."

But it was over for Richard. He had had all he could take. 

As the bus continued toward Antigua, he began once again to plan 

his departure in earnest; what to take back to the States, what 

to   leave   Celia.   And   was   still   doing   so   when   the   bus   stopped 

suddenly,   throwing   him   forward   against   the   seat   ahead,   head 

banging   against   the   metal   rail.   Dazed   by   the   impact,   he   saw 

stars.  

Sam muttered, "Shit." 

287
As   Richard   blinked,   shaking   away   the   stars,   three   men 

wearing   crisp   green   uniforms   boarded   the   bus,   Farabundo   in   the 

lead.

"Keep cool," Sam instructed.

At   the   sight   of   the   soldiers,   the   other   passengers   sat 

passive, head down. The two men who accompanied Farabundo carried 

machine guns. That they had known Sam and Richard were on the bus 

became apparent when they stopped at where they sat and pointed 
the machine guns at them. "Follow us," they ordered.

For   the   barest   moment   Richard   overcame   the   initial   fear 

building   inside   him   and   dwelled   on   how   General   Rosa   knew   they 

were on the bus. Only Doc and Jorge knew. But he was only allowed 

a moment to think. Farabundo ordered harshly, "Now! Move!."

Richard expected Sam to resist, to curse Farabundo. Go fuck 

yourself.   Something.   Anything.   Like   in   the   Mercedes.   But   Sam 

stood   and   Richard   automatically   followed   suit.   So   much   for 

resistance,   he   thought.   They   followed   Farabundo   and   the   other 

troops off the bus. They seemed to be at the junction between the 

flatland and jungle. A green troop carrier blocked the road. The 

bobbing   heads   of   cane­cutters   who   worked   the   fields   paid 

absolutely   no   attention   whatsoever   to   the   scene   playing   out   on 

the highway. He thought to call out to them, but the thought lay 

fallow,   a   desperation   unuttered.   This   wasn't   the   States.   The 

workers would not help. They had been cowed by hundreds of years 

288
of oppression. 

The   two   soldiers   ushered   them   into   the   rear   of   the   troop 

carrier.   A   canvas   flap   came   down,   extinguishing   the   outside 

light.   The   air   inside   smelled   moldy,   almost   putrid.   Wooden 

benches were bolted to the floor, facing each other. They sat on 

one side, Farabundo and his men on the other. The gears mashed 

and the truck moved, laboriously at first. As the truck gradually 

picked up speed, Farabundo grinned at them. Not saying anything, 
just grinning, those obnoxious gold fillings shining. 

"You're making a mistake," Sam asserted.

Farabundo grinned broader.

"So is your boss General Rosa."

At   the   name   of   his  boss,  Farabundo  laughed.  "General  Rosa 

doesn't make mistakes. And you don't have a phone to call out the 

Marines."

"Really," Sam coolly replied.

Farabundo resumed grinning. 

The truck had picked up a good head of steam by this time 

and  bucked   while   going   over ruts  in   the  road.   They  all  had  to 

clutch the underside of the benches to keep from sliding from one 

end to the other. All during this time Farabundo maintained his 

grin.   Sam   and   Richard   stared   flatly   at   him.   Richard   stared 

because   he   hated   that   damn   grin   and   Farabundo   knew   it,   and 

continued to grin because of this. What Farabundo didn't know was 

289
that Richard knew for him to grin for so long, especially with 

the weight of the gold in his mouth, had to hurt. But the longer 

Richard   stared   at   Farabundo   the   more   he   wondered   which   one   of 

them   was   dumber.   Farabundo   or   him.   Farabundo   grinned   to   annoy 

them.   He     stared   to   keep   Farabundo   grinning   and   stared   for   so 

long he developed a painful crick in his neck. But he refused to 

massage   it   and   in   his   refusal   miserably   concluded   he   was   the 

dumber one.   
It   wasn't   until   the   truck   came   to   an   abrupt   halt   and   the 

engine went quiet, that fear renewed its assault in Richard...up 

until  then the game of  one­upmanship had kept fear at bay.  Now 

the canvas flap commanded his total attention, and he stared at 

the canvas covering the rear of the truck and wondered what lay 

out  there.   Suddenly   all  the stories  of mass  executions came  to 

mind.   He   shivered   a   little.   He   hadn't   really   believed   General 

Rosa   intended   on   killing   them,   but   now   was   uncertain.   General 

Rosa was unstable. The little sideshow, the gun at his lips, had 

proven that much.  

Never quite believing the old shoe that seconds could last a 

lifetime, Richard learned, just as he had learned that there was 

a physical price attached to the shock of self discovery, right 

there and then that seconds can last a very long time indeed, and 

during the few seconds it took for the flap to open the fear of 

what lay out there almost paralyzed him. The moment the flap was 

290
thrown  open,  the  fetid  air escaped and cool crisp mountain  air 

entered. His fingers ached from gripping the bench, and the crimp 

in   his   neck   had   traveled   up   to   his   temples   causing   them   to 

throb...but because of being cooped up like this, his sense of 

smell was heightened and he recognized the mountain air and know 

they   were   near   Antigua.   As   they   stepped   out,   prodded   by   the 

soldiers,   the   sunlight   momentarily   blinded   him,   and   he   blinked 

several times before his vision cleared well enough to see...his 
car parked off to one side. He knew then that they would leave 

there alive. And the knowledge that he would live, he and Crista, 

he and Crista in New York City, made him dizzy and light headed 

and he giggled at the second thing he saw. The giggles grew until 

he doubled over in laughter, sides hurting. 

All   bent   doubled   over,   he   briefly   supposed   the   release   of 

fear caused the outburst, or pain, or hunger, but most probably 

it was the absurd object. 

"What?" Sam asked, an infectious involuntary grin creeping 

across his face.

But   he   laughed   too   hard   to   speak,   and   pointed   a   dancing 

finger at the object.

"You've never seen it before?"

His head shook: no. 

"That   damn   thing   is   the   embodiment   of   machismo,"   Sam   ex­

plained.

291
There was no need for Sam to explain this. Richard had heard 

of   it,   even   seen   black   and   white   grainy   pictures   in   the   local 

newspapers. But he had never really seen it, not up close. But 

there it sat a hundred meters away. Two soldiers stood at rigid 

attention beside the absurd object. They were men, Indian, and of 

average height, but even if they stood nine feet tall they still 

would have been comically out of proportion when measured against 

the   absurd   object.   The   object   served   as   the   entrance   to   the 


military   compound,   and   was   a   sculptured   steel   army   helmet   and 

boots. Like a grotesque joke, the steel sculpture grew out from a 

concrete   pedestal.   The   helmet,   painted   jungle     green,   was   the 

size of a small helicopter. Peaking out from beneath the helmet 

were a pair of green army boots about the size of a Sherman tank. 

The   steel   sculpture   dwarfed   the   guards,   towering   over   them, 

rendering   them   comic   bit   players   in   General   Rosa's   own   comic 

drama. 

That   Farabundo   found   his   laughter   an   affront   became 

instantly apparent when he angrily grabbed the machine gun from 

one   of   the   soldiers   and   pointed   it   in   at   Richard.   "Stop 

laughing!" he ordered.

"Take   it   easy,   Farabundo,"   Sam   cautioned.   "And   take   us   to 

General Rosa. That's your job. Right? So do it." 

No,   No,   Richard   wanted   to   scream.   I   won't   laugh.   And   he 

straightened upright without so much as a trace of a smile on his 

292
face; which didn't take too much effort. Farabundo wasn't General 

Rosa. He would shoot. Kill. 

A jeep waited, smoke trailing from the exhaust. Richard had 

ridiculed   Farabundo's   god.   Shooting   the   gringo   would   displease 

General Rosa. Maybe later. Next week. Month. In his bed. A knife. 

Yes. He lowered the gun. "In the jeep," he ordered, "The rear."

They complied. Farabundo climbed in next to the driver and 

harshly   issued   a   command.   The   driver   did   a   U­turn,   and   drove. 


Staying   within   the   compound,   the   driver   followed   a   concrete 

fence. Razor sharp barbed wire curled above it. Soldiers loitered 

along   the   route.   At   last   he   veered   away   from   the   fence,   and 

headed toward a bank of trees. The trees quickly turned into a 

forest. Lush.  Dense.  The  Jeep  drove on, following a dirt road. 

After   a   few   minutes,   they   entered   a   clearing.   A   large   house 

loomed ahead.

"Rosa's headquarters," Sam said in English.

"I figured," he replied, "What do you think he has in mind?"

"A deal."

As the Jeep came to a halt outside the house, Sam wondered: 

what kind of deal? What did General Rosa want that they had?

293
Chapter 36 

"Bienvenida a mi casa, Hombres," General Rosa greeted.

Although he stood on the porch waiting for them, he had been 
lounging, and wore bathing trunks and a white­tee shirt. He was 

as large as Antonio, but unlike Antonio, General Rosa's body was 

taut, muscles firm. 

"What do you want?" Sam, speaking English, demanded.

"Talk."

"You   are   holding   two   U.S.   Embassy   personnel   against   our 

will," Sam responded. "Plain stupid." 

If   Sam's   statement   impressed   General   Rosa,   he   didn't   show 

it. Instead he motioned to Farabundo. Farabundo issued an order 

to the driver of the Jeep. The Jeep backed up, and in a cloud of 

dust shot forward heading toward the forest.

"Come in," he invited, "I have something I want to show you. 

Something that will change your mind."

That General Rosa had expensive taste was evident the moment 

they entered the house. Either that or he had a good decorator. 

Richard opted for the latter. He insisted, as he said a good host 

294
does,   showing   them   the   house   room   by   room.   He   pointed   out   the 

vaulted  ceiling   in   the   living  room,   sunlight   streaming   in   from 

the glass panels, from there the gun room; a polished oak cabinet 

holding various rifles and handguns, onto the three bedrooms, the 

master bedroom where he winked and pointed at the king size bed, 

"Sin amor." And on and on. 

While giving them a grand tour of the house he had appeared 

friendly, almost graceful even...his strutting machismo gone. But 
finally Sam had had enough. "Get on with it, Rosa."

"Impatience.   A   gringo   failing,"   he   remarked.   He   crooked   a 

finger. "Follow me. We go to the den and talk. Man to man."

Sparsely decorated, the den held a black leather couch, two 

black leather easy chairs, and a desk and chair. Two young Indian 

boys sat huddled shoulder to shoulder on the couch. They shared 

facial   features:   eyes   close   together,   pinched   in   nose.   And 

appeared confused and frightened. One wore an Army uniform, the 

other peasant clothing. Wearing just white shorts, Jorge, a glass 

in one hand, lounged on one of the easy chairs.  

"Surprised?" General Rosa asked. 

It wasn't really a question, but had it been, Richard would 

have overwhelming responded: YES! But to Sam, Jorge's appearance 

answered the question on how General Rosa knew they would be on 

the bus. But Sam ignored Jorge and instead glanced at the kids. 

"You two are the sons of Chusa?" he asked in Spanish.

295
Meekly they nodded.

"I thought as much," Sam muttered and directed his attention 

on Jorge.

"We speak English," General Rosa ordered while perching on 

the edge of the desk. His voice had held a harsh command. 

Although a part of Richard was confused, there was also a 

part that recognized following Sam's lead. So he stole a glance 

at   him.   Sam   ignored   General   Rosa   so   completely   it   immediately 


frightened him. Sam seemed to be staring at Jorge's very soul.

"Sam," he said. 

"We had a deal," Sam, voice emotionless, stated.

"Shut up," General Rosa commanded, "You are a fool!"

"We had a deal," Sam repeated in the same flat dead tone.

For a man of his build General Rosa was surprisingly spry; 

and   like   a   cat   springing   at   an   errant   mouse   leapt   forward   and 

struck Sam across the face with the barrel of a revolver. 

The   gun   caught   Richard   by   surprise.   One   moment   General 

Rosa's hands were empty and the next they held the gun. But he 

didn't have time to dwell on where the gun had come from. Like a 

rock Sam dropped to the floor, blood pouring from a large gash on 

the right side of his face. He bent over to help Sam. Two loud 

explosions   rang   out.   The   noise   was   deafening   in   the   enclosed 

space. The air was riff with the acrid odor of spent gunpowder. 

Half bent over, one hand on Sam's shoulder, he glanced up at the 

296
source of the noise. General Rosa glared down at him. Jorge sat 

impassive.   It   was   then   that   he   saw   the   boys.   They   had   slumped 

sideways one against the other. Blood gushed from their temples. 

The   blood   mesmerized   him   and   he   thought:   Doc,   you   are   right, 

blood   is   purple.   The   thought   wavered,   then   shattered   and 

uncontrollably he started to tremble all over. Dry heaves racked 

his body. He doubled over and clutched at his stomach.  

"Pollo Puta," General Rosa sneered.  
Bent over, gasping for air, he managed to gain a smidgen of 

self   control   and     sat,   legs   up   against   his   chest,   arms   around 

legs. "Why General Rosa?" he gasped.

By this time Sam had stood. He wiped the back of his hand 

against his cheek, sponging away the blood. The moment he removed 

his hand a new stream of blood appeared. "Jorge, we had a deal," 

he coldly replied.

Jorge yawned. "You are such a bore. Deals come and deals go. 

We make a new deal."

"We had a deal," Sam repeated.

General Rosa said. "You now have a deal with me."

"Jorge and I had a deal," Sam repeated. And even to Richard 

he sounded like a broken record.

"A   deal   with   Jorge   is   a   deal   with   me,"   General   Rosa 

continued, and laughed cruelly, "He is the enemy of the people. 

It is good for the people to have an enemy. Good for Jorge. Good 

297
for   me.   Good   for   Guatemala.   Jorge   controls   the   peasants.   I 

control the upper class. Everybody is happy. You see?"

"I see nothing," Sam replied. "We had a deal."

In one long stride General Rosa stepped forward and pointed 

the gun directly at Sam's forehead. Sam bore through General Rosa 

at Jorge. "You're not going to shoot me. Or Richard. So put the 

gun down."

"Your   deal   is   dead!   Look   at   it!   Go   ahead!   Your   deal   is 


dead,"   General   Rosa   screamed,   his   face   contorting   into   ugly 

lines.   "We   will   have   a   new   deal   or   I   will   shoot   you!   I   am   in 

charge here! You are not! You understand?"

Sam   breathed   in   deep,   slowly   expelled   the     breath   and 

motioned   by   raising   a   hand.  General  Rosa   backed  away,  his   eyes 

steady  on   Sam.  At  the  desk, he  lay the gun  aside and  opened a 

drawer  and  came  out  with  a handkerchief  and  calmly walked  over 

and handed it to Sam. To stem the flow of blood, Sam pressed the 

handkerchief against the gash on his forehead. 

"Good.   We   can   all   be   friends,"   he   said,   controlling   his 

voice, "Anger. No good. We make new deal. I tell you what I want. 

You listen. All right?"

"Sure," Sam replied in a steady voice. 

"I   only   want   a   little   thing,"   he   explained.   "I   want   your 

government   to   restore   the   satellite   transmission   for   all   the 

Movie Channels."

298
Incredible, Richard thought and blurted the word out.

"What?"   General   Rosa   asked,   the   word   unfamiliar   to  him   in 

English.

He uttered, "You did this for movies? Movies!"

"You expected Rosa to ask that the U.S. restore Guatemalan 

aid?" Sam commented.

"Yes, no, hell...movies!"

"I care nothing about the money the U.S. has cut off because 
of this stupid Bernard thing."

Suddenly   Richard     understood.   General   Rosa   controlled   the 

military.   The   military   controlled   the   media   and   airwaves.   The 

Guatemalan   cable   company   charged   a   monthly   fee.   The   revenue 

generated millions of dollars monthly. The money funded not only 

General Rosa but Jorge. 

"For movies," he muttered.

"You will talk to State," General Rosa said to Sam, ignoring 

Richard.

"I will certainly talk to State," Sam replied.

Richard was appalled at the mere thought of Sam interceding 

with State on General Rosa's behalf. And he shot Sam a hard look, 

ready to protest. But Sam stared at General Rosa but was actually 

staring at Jorge. Jorge sat, silent, a soft smile on his face.  

The reality of Sam's cold hard stare slapped Richard in the 

face and he thought: Sam is staring at two dead men. At first the 

299
thought thrilled him. He tasted the sweet dish of revenge. Just 

as   suddenly   the   thought   sickened   him.   General   Rosa   and   Jorge. 

Both human beings. What was he thinking? Had he become like them? 

Like Sam? 

He  stood, legs wobbly, and walked out of the room. General 

Rosa   let   him   go,   and   why   not.   They   were   within   the   compound. 

Where   could   he   go?   Outside   to   wait   for   Sam.   He   did.   A   hard 

driving rain fell. He stood in the rain, clothing drenched within 
moments. It felt good, almost  clean. He wanted to go home. Pack 

a few bags. Pick up Crista and leave Guatemala forever. 

300
Chapter 37 

How long did he stand in the rain? Long enough for a good 

size puddle of water to gather at his feet. Eventually Farabundo 
pulled up in a Jeep. Sam and General Rosa came out and stood on 

the porch. Somebody had taped a white gauze bandage over the gash 

on   Sam's   forehead.   General  Rosa  said  something   and   Sam   nodded. 

General Rosa smiled. Sam walked to the Jeep and got in. Richard 

followed.   They   were   both   quiet   as   Farabundo   took   them   to   the 

Toyota.   Wordlessly,   they   exited   the   Jeep   and   climbed   into   the 

Toyota.   Richard   left   the   compound   and   drove   the   Toyota   at   a 

steady   twenty   miles   an   hour   through   the   pouring   rain,   staring 

straight ahead at the highway, afraid to look at Sam or speak to 

him.   Afraid   of   what   he   might   say.   What   he   might   accuse   Sam   of 

planning. 

They were about eight kilometers outside Antigua, when Sam 

whispered something Richard failed to catch. "What?" he asked.

"How does Jorge get in and out of the compound undetected?"

Richard  shrugged, thinking what did it matter.

"The   house   is   set   back   away   from   the   compound,"   Sam 

301
continued in a whisper. 

"What?"

"Which   means   Jorge   comes   and   goes   through   the   forest. 

Probably has a Jeep waiting."

"What the hell you mumbling about?" he angrily asked.

"Thinking out loud," he replied.

You're   going   to   kill   them,   he   thought,   that's   what   you're 

planning. 
He  drove on, the rain pounding at the car. 

Just   sneak   in   there  and   shoot  them   both.   Or  will   it  be  a 

helicopter raid? Marines? No. Just one man. You or somebody else. 

You. What did you tell Doc? State was out of the loop. You were 

on your own. 

Water dripped from where the convertible top met the wind­

shield  and collected  on the steering wheel. He was soaking  wet 

from standing in the rain, but still unconsciously he brushed at 

the water on the steering wheel.

Will you lay their bodies next to the dead boys? Four bodies 

on a couch. Just four people chatting. Or leave them where they 

fell?

"I need your car," Sam said.

So you can drive back and kill them.

"Why?" he asked. 

"I left my car at the Embassy. I need a change of clothes 

302
and some sleep."

"Stay   at   my   place,"   he   offered,   "I'll   loan   you   clean 

clothing." 

"Richard!"

"What!" he screamed.

"Nothing. I will take a taxi."

Silent,   he   drove   past   San   Felipe,   and   arrived   outside   his 

house a few minutes later. Celia must have heard the car drive up 
because she stood outside the car port, an umbrella in her hands. 

"Take the car, Sam," he said.

As   he   got   out,   Sam   slid   over   behind   the   wheel   and   drove 

away. 

He     stood   watching   the   car   while   Celia   yelled   to   come 

inside. It's raining. Come inside. When the Toyota was gone, he 

followed   her   inside.   She   held   the   umbrella,   shielding   out   the 

rain. Once inside, she ushered him toward the bedroom.

"You are all wet. You change clothes. I will fix you a drink 

and some food. Men."

Tiredly   he   nodded   and   woodenly   walked   on   stick   legs 

belonging to a puppet to the bedroom and  shed the wet clothes as 

if shedding skin and climbed under the covers. The bed became a 

sort of sanctuary and the covers a shield from General Rosa. But 

even in bed, warm, and shielded, he couldn't shake the image of 

the   two   dead   boys   nor   Sam   driving   away   in   the   car.   The   bed 

303
creaked and Celia sat there on the edge. She had fixed a glass of 

Bourbon.   He     finished   it   in   three   swallows.   But   the   images 

stayed. 

"People will talk," he feebly joked.

She lay a hand on his forehead. Hot.

"You   have   fever,"   She   explained,   "My   religion   say   I   must 

help the sick. You stay. Rest. I bring some soup."

Sleep was the drug he sought, not bourbon or soup. And he 
escaped   into   it.   If   he   dreamt,   he   awoke   without   memory   of   the 

dreams. It was dark outside. Rain fell, beating on the roof. The 

lamp on the bed stand burned and Celia sat on a chair reading a 

bible. 

"What time?" he hoarsely asked.

"Eight."

He came awake in blinks. His right side ached. As did his 

head. "Celia. Orange Juice and aspirin."

Without question, she stood and left the room. While she was 

gone, he stared at the ceiling mentally replaying the events of 

the day. General Rosa and the dead brothers wouldn't go away. The 

brothers were dead, and dead was dead. And General Rosa, alive, 

an   unslayable   beast.   And   Sam.   State.   Out   of   the   loop.   Sam   was 

acting outside the loop. He could stop him if it wasn't too late. 

Call State. Report what had happened. But would they believe him? 

No. Sam was C.I.A.  But Sam had said that Doc had an angel in the 

304
government. A very important man. Who? General Rosa? Jorge? The 

President?   Well,   he   savagely   thought,   Doc   had   sucked   him   into 

getting   involved   and   he   intended   on   finding   Doc   and   squeezing 

from   him   who   his   angel   was.   Then   he   would   find   the   angel   and 

press the bastard into calling State to stop Sam. A part of him 

said   the   hell   with   it,   let   Jorge   and   General   Rosa   go   down. 

Certainly they deserved it. And...  

It all seemed so impossible.
Celia returned. She handed over a glass of orange juice and 

two aspirin. He washed one down with the other. She patiently sat 

on the chair waiting for him to finish the orange juice.

"Crista called. I told her you were sick. She coming."

"How long ago?"

"About ten minutes ago."

She should be here soon, he thought.   

"Go home, Celia," he said, "Call a taxi. Take the money from 

my desk. Go home."

"But you are sick."

"Was. Better now. Go home to your family. And thanks."

 A doubtful look on her face.

"Unless you want to see a naked gringo."

She wordlessly left the bedroom.

Fifteen minutes later he had showered and dressed. Although 

his   side   still   ached,   the   throbbing   in   his   temples   had   eased 

305
somewhat. Celia had emptied the contents from his wet and dirty 

clothes onto the nightstand. He took two Valium from the bottle 

and   sucked   on   them   while   going   to   the   window   to   search   for 

Crista's Mercedes. It wasn't raining so much as misting. A thick 

mist. The mist hugged Aqua. He thought about Doc. Where to find 

him. At this time of night, Gus's seemed the likeliest place.

As   cars   passed,   headlights   flashing   across   the   window,   he 

suddenly cursed. What the fuck! What the fuck! 
Finally   he   could   wait   no   longer   and   decided   to   walk   to 

Gus's. Crista had a key and she could let herself in. He went to 

the   closet   and   donned   a   yellow   raincoat   and   took   an   umbrella. 

Still hopeful, he ran to the window and cursed once more before 

leaving the house.

The   light   mist   continued.   Little   pools   of   water   had 

collected   between   the   crevices   of   the   cobblestones   turning   the 

street   and   sidewalks   muddy.   The   streets   were   deserted   and   not 

even a stray dog wandered them. As he walked, head down against 

the mist, little gobs of mud clung to his shoes until by the time 

he reached the Plaza, they were covered with mud. Except for the 

usual  dark   masses   huddled  against  each  other  asleep,   the   Plaza 

was void of people. Even the steel door to the armory was closed. 

The only sign of life was a thread­bare light shining out from 

the window of the police station.  

He   headed   for   Gus's.   The   street   ahead,   like   behind,   was 

306
completely void of  people. Gus's was closed. He pounded on  the 

door, wondering what the hell was going on. No answer. He pounded 

harder, shouting out Gus's name. The cry echoed along the street, 

detached, a voice riding the falling mist. 

He   left   in   disgust,   retracing   his   route,   searching   for   a 

taxi as he went. He   walked all the way and was soaked by the 

time   he   returned   home.   Crista   greeted   him   at   the   door   with   a 

glass of Bourbon. He kissed her, a light brush across the mouth. 
As he backed away from her, he swallowed the bourbon down. 

"Let's go," he said and set the glass on the floor. 

"Richard, you are all wet. Come inside first."

"No time," he replied. "I need to go to Doc's house. Sam has 

my car. I will explain on the way."

Efficiency her forte, she didn't argue. He  drove. The mist 

became a steady downpour, making it difficult to see the road. He 

explained as they went. About Doc. Sam. General Rosa. Jorge. The 

dead brothers. And the movies. Most of all he ranted about the 

movies.   She   listened,   patiently,   quietly,  never   once   uttering  a 

word. By the time the story was told, he felt drained, almost as 

if, he imagined, a Catholic felt after confessing. And he envied 

Celia and Ruth their faith. Above all else, they had that. He had 

nothing.

Crista sensed his distress and laid a comforting hand on his 

knee. 

307
No, not nothing, he thought, he had Crista.

308
Chapter 38

Crista had never visited Doc's hut and exclaimed the moment 

they walked in, "Doc lives here?"  
Richard stood by the bed surveying the room. There   had 

always  been  an  order  to  the  clutter, but  now  papers lay strewn 

everywhere,   cluttering   even   the   tiny   passageway   Doc   had   carved 

out between the bed the desk and the door. Doc was gone. Richard 

felt   this   and,   hands   shoved   in   his   pockets,   discouragingly 

nodded, and  sat  on  the  bed.  But  Doc  was  his  only hope, and he 

stubbornly refused to believe it. "We wait for him."

The bed creaked as she sat next to him. "Richard."

"Just   a   few   minutes,"   he   wearily   replied.   "If   Doc   doesn't 

come we can leave. For good. Fly out tomorrow. Just pack a few 

things. Underwear and such. Bear with me Crista."

He   was   rambling,   and   continued   for   several   minutes   not 

really saying anything. Crista kissed his lips, stopping the flow 

of   chatter.   Sex   is   a   funny   thing,   he   thought   as   an   ember   of 

passion began to burn. She gently pushed him back on the bed and 

kissed his forehead.

309
"Poor Richard," she murmured.

She kissed his nose.

"So tired. Just lay there."

Slowly she undressed him, whispering and murmuring all the 

while. We can't leave tomorrow. In a few weeks. Three maybe four. 

But let's not worry about this now. 

When   he   lay   naked,   she   straddled   him   and   deftly   shed   her 

dress. It cascaded around her ankles and she kicked it out from 
under her.

"Tomorrow," he insisted, staring up at her.

"Hush Richard," she murmured and lay next to him.

"Crista," he said, "We leave tomorrow."

She rolled over on her side so she faced away from him and 

brought to bear her ass against his cock.

"Crista?

"Fuck me Richard. Fuck me in the ass."

"Crista," he said, but found his body instinctively sliding 

closer and closer until the folds of her ass closed around his 

cock. 

"Fuck me," she whispered in German, "Fuck me Richard!"

He entered her.

"Oh yes Richard!"

All at once a suffocating desire to get up and run gripped 

him. Just run, legs pumping up to chest, until he was far away 

310
from right now. But he couldn't run. Crista lay next to him. He 

had   just   entered   her   and   her   thin   fingers   in   anticipation 

clutched the pillow behind her. He   was trapped. The feeling to 

flee was replaced by an urge to hurt her. The urge overwhelmed 

him. He  could smell it. A primal urge to cause her enough pain 

to hear her cry out: Stop! 

He   raised   his   face   so   he   could   see   the   weather   beaten 

ceiling beams and above them the corrugated metal roof. A bird, 
perhaps Buzzard, sounding like tiny pebbles, scampered across the 

roof. He withdrew from within her, sickened. 

"What is the  matter," she said not asked.

"We're   never   leaving   together,"   he   replied.   "This   is   all 

just an act. Isn't it?"

As   if   his   response   meant   nothing   to   her,   she   pressed   the 

folds of her ass against his cock. 

"Stop,"   he   said,     "We're   never   leaving.   It's   all   an   act. 

Your whole life is an act. Tell me I am wrong?"

"No   Richard,"   she   said   pulling   away.   She   rolled   over   and 

faced him. "You are right."

He leaned up on one elbow and slapped her with such force 

her head rocked back. 

"Yes Richard, hit me again," she, voice husky, replied.

Disgusted, he stood. 

"Go home, Crista," he asserted, "Go home and find somebody 

311
else to offer you penance. Or go see a shrink."

"You are such a little boy," she said.

"Right," he scornfully replied, and started dressing.

"Richard, don't do that. Come here."

He   was   buttoning   his   shirt   by   this   time.   "Go   home   to   the 

Ambassador."

"You   really   are   a   little   boy,"   she   snorted.   She   stood   and 

pulled the dress up over her. "I will go home to the Ambassador. 
He is a man. While you and Sam were out playing save the Indians, 

the Ambassador was actually doing something constructive. This is 

the difference between you and him, Richard."

Puzzled, he asked her what she meant.

"The   Plaza   Park.   The   Ambassador,   Germany,   is   funding   the 

renovation.   The   Ambassador   pledged   a   million   Marks.   The 

surrounding Plaza and the park will be beautiful when finished. 

Like   in   Europe.   Those   ugly   concrete   benches   gone   replaced   by 

wrought iron and polished wood benches. The overgrowth cut out, 

and maintained to avoid further overgrowth. The fountain restored 

to  its  original   grandeur.  The  Ambassador   is  doing   this   for   the 

many German tourists who visit Antigua. This way they can feel at 

home."

He   laughed   so   harshly   that   the   pride   and   joy   on   her   face 

from telling her story fell away. And he saw how she would look 

when old. An embittered woman.

312
"You're   right,"   he   replied,   "The   park   will   be   beautiful. 

Like   you.   And   like   you   it   will   be   another   trophy   on   the 

Ambassador's   wall.   But   as   for   the   German   tourist.   There   is   a 

woman, her name is Alexia, who might differ with you on the park. 

You   see,   the   park   is   for   the   people,   not   just   the   German 

tourists. The children selling hand crafts. The bums. The drunks. 

The lovers. For everybody. Even the homeless."

She   stepped   forward   and   kissed   him   on   the   mouth.   "My 


idealist."

"Go home Crista."

"Yes, I go."

"By the way," he said, "I am a fool, I admit as much. Just a 

boy. An American little boy. But don't underestimate Sam or other 

Americans   like   him.   If   so   you   may   discover...well,   you   may 

discover what by now General Rosa has discovered."

"You talk crazy now."

"Yes. I am crazy right now."

"Goodbye Richard."

"More acting," he said, "Go. Go. Go."

She did, leaving him alone with Doc's clutter. He sat on the 

bed, drained. It seemed like he didn't have the energy to go on. 

He lay back. Only for a moment. Soon, he would get up and start 

the long walk home. 

313
Chapter 39

Richard   awoke  to  Lt. Oscar's face.  At first he  thought  he 

was dreaming him. The Lt. kept saying, a hand poking: wake up, 
Richard, wake up, Richard. 

After awhile, he realized he wasn't dreaming and slapped at 

the   poking   hand.   The   Lt.looked   down   at   him,   the   ridiculous 

mustache grinning. "A dog in the morning."

Daylight   streamed   in   through   the   hut's   only   window.   He 

checked his watch. Eight. He shook his head while sitting up.  

"What the hell are you doing here?"

The   Lt.   shrugged   his   shoulders.   "I've   been   here   for   an 

hour."

"An hour!" he echoed in surprise. He stood and ran a hand 

through his hair. "Doing what?"

"Searching through Doc's desk. I found this." He held out a 

sheet of paper for him to read. He reached for it, but the Lt. 

pulled his hand away. "Not so fast Richard. Do you know what has 

happened?"

"I could guess," he said, and sighed.

314
"General Rosa and Jorge. Both dead," He said, "The official 

government version is they killed each other. General Rosa is now 

an honored hero of the Government. Jorge is now an honored hero 

of the people. Two heroes."

"And Sam?"

"Sam? What does Sam have to do with two heroes. Sam is the 

U.S. Embassy information officer, no."

"Yes," he lied.
"Ah,"   he   said,   and   waved   the   paper   out   before   me,   "This 

paper says otherwise. Doc wrote it."

"You going to let me read it, or just talk."

He shoved the paper at him. "Here, read read."

It was in Doc's scrawl, and like most doctor's, his writing 

was   difficult   to   read.   So   he   went   over   by   the   light   of   the 

window. The letter was addressed to Sam.

"Jorge is dead. So is General Rosa. Sam, either you or your 

C.I.A   cronies   killed   them   both.   I   expected   no   less.   I   am   sure 

Jorge was tortured before he was killed and you found out he was 

my son; or maybe you knew this all along. How you must loathe me. 

I had a bastard son who was no better then General Rosa; worse, 

at least General Rosa never pretended to be anything but what he 

was:   a   butcher,   but   Jorge...enough.   Loathe   me   if   you   must.   I 

protected him because he was my son but also because he allowed 

me to save the children. I don't expect you to understand this. I 

315
do expect you to come for me. But I am old and for the few years 

I   have   left   the   mountains   are   now   my   home.   So   you   will   find 

nothing but this letter. 

Sam I want to hate you, but can't. In murdering my son you 

have lifted a great burden from my shoulders." 

Doc had signed the letter.

He handed it over to Lt. Oscar. 

"Now what?"
They stood inches apart. He took a pack of Payasos from his 

pocket   and   held   them   up   so   the   silly   dancing   laughing   clown 

mocked Richard. He laughed and took out a cigarette, lit it, with 

his hand shaded the match and lit the edge of the letter. As the 

flames  licked  up   the   paper, he  dropped  it to the floor. Within 

seconds the paper burned leaving a charred mess. He stamped on 

it, grinding his shoe back and forth, laughing. "Guatemalans love 

the sense of the dramatics, no."

"Yes," he replied.

"You look sick. Come Richard. I take you home. Celia nurse 

you. Nursing men is what Guatemalan women are good at, both in 

spirit and body."

316
Chapter 40

A month later Richard sat on the terrace eating breakfast. A 

clear   blue   sky   spread   over   Aqua.   He   hadn't   left   the   house   in 
this   time   and   had   spent   a   full   three   weeks   in   bed   with 

dysentery...which   he   later   figured   he   had   caught   at   Monterrico 

from the unwashed neck of the Coke bottle...the Coke he had drunk 

without a straw. The first two weeks he was feverish and slept, 

only   waking   to   use   the   toilet   or   to   have   Celia   spoon   feed   him 

soup.   Slowly   he   healed   enough   to   sit   up,   and   spent   the   time 

resting and catching up on long overdue correspondence. Letters 

to friends in the States and such. Sam had called several times, 

but   he   had   Celia   tell   him   he   wasn't   home.   Sam   finally   stopped 

calling. He knew that sooner or later he would have to go to the 

Embassy   and   clear   out   his   desk.   He   would   see   Sam   there,   and 

didn't have so much as a clue as to what he would say to him. He 

had expected Crista to call, but she never did. A part of him, 

the part where a piece of his heart bitterly rested, lay fallow 

and sad. 

His only companion during this time, aside from Celia, was 

317
Lt.   Oscar.   He   stopped   by   every   evening   for   conversation   and 

chess,   and   through   him   he   kept   abreast   of   events.   The   Lt.'s 

assessment   in   the   hut   had   proved   correct.   General   Rosa,   amid 

great pomp and ceremony, was declared a national hero. Posters of 

Jorge   were   pasted   on   the   walls   at   the   university   and   in   the 

ghettos. He too was a hero.  

He had also done a great deal of soul­searching. But he did 

this soul­searching without the aid of Valium, or for that matter 
self­induced stress or boyish beliefs.   Doc. Sam. Life. And had 

decided to stay in Guatemala a while longer. He had the severance 

pay from the Embassy so money wasn't the question. When he told 

Lt. Oscar this, the Lt. Replied, twirling the ends of his silly 

mustache for dramatics, that Guatemala, like a beautiful woman, 

had him in her grasp. Richard had smiled a condescending smile at 

him. But perhaps he was right.

He had first made the decision while ill. But slowly as his 

mind   cleared   the   thought   had   become   rather  frightening.  He   was 

fifty­six years old. What would he do after the severance pay ran 

out? He quickly realized that he could live well enough off his 

combined pensions. But was just living enough? Or would he in the 

end   become   what   he   had   tried   to   escape   from   when   moving   here? 

Would he become an American version of Edwardo? Sit at Gus's and 

bitch or glory the old days. Would he don a frayed straw hat and 

a   cane   and   walk   around   town...eventually   becoming   the   kind   of 

318
local character that people gossiped about during polite cocktail 

conversation?

The thought worried at him, gnawing. Relief came in the form 

of   Foster.   He   don't   know   how,   but   Foster   had   learned   of   his 

departure from the Embassy, and had stopped by when he was well 

enough to sit up and offered him a job in his export business. 

When he was well enough of course. 

He   had   replied   that   he   would   consider   the   offer,   but 


inwardly the offer was a relief.   

But out of everything he had feared and thought about over 

the past month, it was Doc who came to mind as he stared at Aqua. 

He was somewhere up there. The rainy season had ended. A hot dry 

climate   had   moved   in.   The   black   water   would   follow.   The 

mosquitoes. Malaria. Cholera. He wished Doc well. He, out of all 

of them, had found, as Teresa had put it, his safe clean place.

319

You might also like