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©Cuadernos de Poesía en La Piedra

©Los Autores

Diseño : Editorial Puerto Alegre

Producción : Mateo Saavedra

Ejemplar de cortesía / Distribución gratuita

IMPRESO ENVALPARAÍSO / PRINTED INVALPARAÍSO

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Gladys González
(1981)

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GLAD
GLADY YS GONZÁLEZ (Santiago, 1981): Poeta, licenciada en
educación con mención en Castellano y Pedagogía en Castellanlo.
Doctora (c) en Filosofía con mención en Filología Hispánica. Ha
publicado: Conrimel, Antología de poetas mujeres del cono sur (Edi-
ciones La Calabaza del Diablo, 2006), Gran Avenida (Ediciones La
Calabaza del Diablo, 2004), Poemas (coautoría, Balmaceda 1215 Edi-
ciones, Chile, 2003), Papelitos (Eloísa Ediciones, Argentina, 2002).
Éste mismo libro fue editado en e-book por Crunch! Editores, México
(2003), Aire Quemado (Ediciones La Calabaza del Diablo, 2009). Ha
sido incluida en la antología de poesía latinoamericana Mundo Litera-
rio (Editorial Nuevo Ser, Argentina, 2003), en (SIC) de la Biblioteca
Nacional de Chile (Valente Editores, Chile, 2004) y en Cantares: nue-
vas voces de la poesía chilena (Selección de Raúl Zurita, LOM Edicio-
nes, Chile, 2004).

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Desnucando palomas con hielos de whisky

Me dice que escribía en boletas

y papelitos de cigarros
mientras ella se iba al baño
a mirarlo por la ventana

Me dice que ella es su muerte

y que no quiere morir todavía
porque la muerte
es mujer fatal

Me dice que ella es su crisantemo

y le recita haikus
en el cerro San Cristóbal
mientras los animales
se vuelven histéricos con la lluvia

Él recoge las mejores cartas

y las guarda en su libro de budismo
recitando mal a Girondo

Mientras ella
se aleja
con sus senos de magnolia
volando
sobre la ciudad

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Manual de instrucciones

escucho la música
y me pongo rebelde
pero ya no tengo edad
para ser rebelde
ninguno
de los que esta acá
tiene edad para serlo
soy el poema más cruel de la habitación
he vivido en casas vacías
con el techo partido por la mitad
sin dinero
para comer
para lavar la ropa
y conseguir un trabajo
de medio tiempo
en un centro comercial
o en un supermercado
sin amigos
a los que llamar por teléfono
y decir:
estoy destrozada
mi día
se reduce a sangrar
en un espejo
boca abajo

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Adiestramiento

todas las ciudades

son iguales
si haces el mismo ejercicio
buscar una cama
encontrar alguien
en esa cama
construir una ciudad
dentro de otra ciudad
sin puertas
sin ventanas
sin salidas
dejar pasar el tiempo
con los ojos cerrados
como si todo
fuera familiar
como si los golpes
y los amigos muertos
no estuvieran
en frías bodegas
como fichas clínicas
todas las ciudades
son iguales

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Naturale za muer ta
Naturaleza

hubo noches
en las que buscaba
con un cuchillo de cocina
el origen de las voces
aterrorizada
con el rostro amoratado
y revuelto
hubo noches
en las que hacía barricadas
para que no me asesinara
con una cortadora de pasto
abriéndome lentamente
hubo noches
en las que me golpearon tanto
que caí al suelo
con un diente destrozado
y la cabeza rota
como una granada hirviendo
hubo noches
sin dinero
sin cortes profundos
caminando por la carretera
con la boca sangrando
los ojos perdidos
el rostro blanco
resplandeciente
entre los reflectores
de los automóviles

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Priscilla Cajales
(1984)

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PRISCILLA CAJALES (Santiago 1984). Actualmente
reside en la ciudad de Valparaíso. Antologada en "Mujeres al
desnudo" editorial Génesis 2005, y en "Con Rimel" Edicio-
nes La Calabaza del diablo, 2006. Chile. Ha publicado:
Termitas, Ediciones La calabaza del diablo 2009.

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Lorca

Lorca es un muchacho ciego

que trabaja en una fábrica de plásticos en Av. Matta
Lorca tenía las manos verdaderamente sucias
Lorca no sabía que una mosca estaba todo el tiempo parada
sobre su cabeza
La mosca está atrapada por el pelo de Lorca, la mosca está
pegada a este chico
como yo
que aprovecho el movimiento
para acercarme a él y su overol
y leer donde dice su nombre: Lorca
Acercarme para olerlo
bien debajo de la axila
donde los delgados vellos disfrutan de la humedad del cuerpo
de Lorca
este ciego con vista al piso
este ciego de 25 años
bello
como los chicos de santa rosa del recorrido hasta el parade-
ro 6 de esta calle tan larga
Lorca no se baja nunca
este recorrido a casa termina
cuando la calle pierde su nombre.

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Ángulo

Hay costumbres que heredé de ti, seguro

Otras de las cuales me deshice lo antes posible
sólo del terror de pensarlo
Pienso, por ejemplo en las largas horas en micro
por el lado sur de la ciudad
Ahora que lo recuerdo
de niña creía en la cordillera como en un único pedazo de
suelo erguido
y es que desde este lado
el smog y la distancia la vuelven
borrosa y lejana
sólo años después
me enseñaron que son miles los relieves
que hay caminos
y cerros dispersos
y que sólo producto de esta lejanía
es que se ha vuelto tan poco nítida y distante.

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Ter mitas

I
Y a dónde te fuiste a volar corazón / que te destrozaste
solito /Que te encerraste a llorar tranquilo / la escena más
triste de la noche de fiesta /Que te llenaste la boca de can-
ciones maracas/ de falsas penas de compañeros/y brindan-
do por esta soledad tan repetitiva/Que te quedaste cansado
de esperar abrir la puerta del taxi para salir disparado/ por-
que no te dio el cuero/el cuero sintético del tapizado te
quedó más cómodo/más corta/Encender el televisor es el
camino más corto ahora también/hay un par de nombres
que no recuerda/ pero de los cuales conserva algunas man-
chas/en su enagua vieja/lo único que queda es hacer caso
del calendario chino y dar por terminado este año de dra-
gón que a nadie dejó contento/cuando la ciudad está encen-
dida/ es como un helicóptero rondando/en cambio ahora/
a mi cama caen insistentes termitas /apareándose incluso en
el breve instante de la caída/ llegará entonces el final y no
habrá nada/ sólo el escenario de esta ciudad/que no alcan-
zó a ver/la escena más lúcida de la jornada/

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II
Y me rasco esta picada de termita/ sabes/ se incrustan en la
madera y lo destruyen todo/ como tú/ luego la madera
queda pulverizada y careada/ Y estoy careada por este mal
olor que atraen las carnicerías bajas /de este lugar /Afuera/
hay hombres acarreando sacos de harina a esta hora de la
mañana/ y si lo piensas bien/ el sonido de las campanas no
es más que producto de la fuerza del viento/ ni pensar en un
síntoma de mejoría/
Al parecer /y sólo me doy cuenta cuando llego de pronto a
mi habitación vacía/ en donde el televisor/ es lo único que
no ha dejado de funcionar en las últimas tres noches/el ca-
lor que emana de él atrae a las termitas/ deben confundirlo
con el calor del nido que han formado en el entretecho de
esta misma habitación/Luego sólo dejan el rastro de sus pe-
queñas alas de hadita madrina/Pequeñas/ pequeñas al fin/
que caben / en unos de estos cuadraditos en los que escribo
de pronto.

III

Parece que ahora pasará algo mejor/ después de todo a lo

largo del año las termitas / pequeñas destructoras de mi
habitación/ me han dejado sólo algunos montoncitos de
aserrín sobre la cama y el televisor/Pareciera que ahora ya
no comen/el calor de estos meses las ha puesto a volar /y a
dejar por todas partes estas pequeñas alas/ que se parecen
tanto a mis pestañas/ envueltas en jabón.

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Gladys González
Priscilla Cajales

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