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ODA SOBRE UNA URNA GRIEGA

Esposa de la calma, todavía intacta,

tu, hija adoptiva del silencio y del tiempo,

narradora del bosque que relatar puedes

historias floreadas más dulces que mis versos,

¿qué leyenda de hojas floreadas se congrega

en torno a tu figura: dioses, mortales, o ambos,

en Tempe o en los valles de la Arcadía? ¿Qué hombres,

qué dioses son éstos? ¿Qué esquivas doncellas?

¿Qué acoso enloquecido? ¿Y qué lucha por zafarse?

¿Qué flautas y panderos? ¿Y qué delirante éxtasis?

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II

Son du  la melod a que o mo
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las que nunca escuchamos; segud

pues, tocando,

suaves caamillos, las más apeciadas

po el esp itu, no el o do, canciones inaudibles.

Bello joven, no dejes mo ir tu canto

bajo esos árboles nunca desnudos.

Osado amante, que nunca puedes besar por mucho

que a la meta te acerques, pero no te a lijas:

tu amada no se mustia, aunque no logres tu dicha,

!la amarás para siempre, y para siempre será hermosa!

III

!Ah, ramas venturosas que no perdis

las hojas ni decís adiós a la Primavera!

!Ah, feliz melodista que infatigable

entonas con tu flauta siempre canciones nuevas!

!Amor aún más alegre, amor aún más dichoso,

eternamente cálido, en espera de su gozo,

para siempre anhelante, y joven para siempre!

Exhalando hacia lo alto toda pasión,

que deja al corazón hastiado y abatido,

la frente ardorosa, y la lengua reseca.

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IV

¿Quiénes son estos que van al sacrificio 

¿A qué altar verdecido, sacerdote misterioso,

conduces esa vaquilla, de lomos sedosos,

adornados de guirnaldas, que muge hacia el cielo 

¿Qué pueblo construido a la orilla del río,

del océano o del monte, ciudadela pacífica,

se vacía de gentes esta mañana piadosa 

Y tus calles, pequeña ciudad, ya para siempre

quedarán en silencio, pues no volverá un alma

que pueda decir por qué estás desolada.

!Oh, ática figura! !Oh, noble actitud! Hombres

y doncellas de mármol como adorno esculpidos,

con ramas del bosque y maleza pisada;

tú, forma silenciosa que a la razón hostigas,

como la eternidad. !Pastoral impasible!

Cuando la vejez a nuestra generación consuma,

sobrevivirás entre la angustia de otros,

tú, amiga de los hombres, a los que siempre dices:

͞La belleza es verdad, y la verdad belleza

-Todo eso y nada más hab éis de saber en la tierra.͟

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^e duele el corazón y un pesado letargo

aflige a mis sentidos, tal si hubiera bebido

cicuta o apurado un opiato hace sólo

un instante y me hubiera sumido en el Leteo:

y esto no es porque tenga envidia de tu suerte,

sino porque feliz me siento con tu dicha

cuando, ligera dríade alada de l os árboles,

en algún melodioso lugar de verdes hayas

e innumerables sombras

brota en el estío tu canto enajenado.

¡Oh, si un trago de vino largo tiempo enfriado

en las profundas cuevas de la tierra

que supiera a Flora y a la verde campiña,

canciones provenzales, sol, danza y regocijo;

oh, si una copa de caliente sur,

llena de la mismísima, ruborosa Hipocrene,

ensartadas burbujas titilando en los bordes,

purpúrea la boca: si pudiera beber

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y abandonar el mundo inadvertido

y junto a ti perderme por el oscuro bosque!

Perderme a lo lejos, deshacerme, olvidar

que entre las hojas tú nunca has conocido

la inquietud, el cansancio y la fiebre

aquí, donde los hombres tan sólo se lamentan

y tiemblan de parálisis postreras, tristes canas,

donde crecen los jóvenes como espectros y mueren,

donde aun el pensamiento se llena de tristeza

y de desesperanzas, donde ni la Belleza

puede salvaguardar sus luminosos ojos

por los que el nuevo amor perece sin mañana.

¡Lejos! ¡^uy lejos! He de volar hacia ti.

No me conducirán leopardos de Baco

sino unas invisibles y poéticas alas;

aunque torpe y confusa se retrase mi mente:

¡ya estoy contigo! Suave es la noche

y tal vez en su trono aparezca la luna

circundada de mágicas estrellas.

Pero aquí no hay luz, salvo la que acompaña

desde el cielo el soplo de la brisa cruzando

el oscuro verdor y veredas de musgo.

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No puedo ver qué flores hay a mis pies

ni el blando incienso suspendido en las ramas,

pero en la embalsamada oscuridad presiento

cada uno de los dones con los que la estación

dota a la hierba, los árboles silvestres, la espesura:

pastoril eglantina y blanco espino,

violetas marcesibles recubiertas de hojas

y el primer nuevo brote de mediados de mayo,

la rosa del almizcle rociada de vino,

morada rumorosa de moscas en verano.

A oscuras escucho. Y en más de una ocasión

he amado el alivio que depara la muerte

invocándola con ternura en versos meditados

para que disipara en el aire mi aliento.

Ahora más que nunca morir parece dulce,

dejar de existir sin pena a medianoche

¡mientras se te derrama afuera el alma

en semejante éxtasis! Seguiría tu canto

y te habría escuchado yo en vano:

a tu requiem conviene un pedazo de tierra.

¡No conoces la muerte, Pájaro inmortal!

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No te hollará caído generación hambrienta.

La voz que ahora escucho mientras pasa la noche

fue oída en otros tiempos por reyes y bufones;

tal vez fuera este mismo canto el que una senda

encontró en el triste corazón de Ruth, cuando

enferma de añoranza, se sumía en el llanto

rodeada de trigos extranjeros,

la misma que otras veces ha encantado mágicas

ventanas que se abren a peligrosos mares

en prodigiosas tierras ya olvidadas.

¡Olvidadas! El mismo tañer de esta palabra

me devuelve, ya lejos de ti, a mi soledad.

¡Adiós! La Fantasía no consigue engañarnos

tanto, duende falaz, como dice la fama.

¡Adiós! Tu lastimero himno se desvanece

al pasar por los prados vecinos, el tranquilo

arroyo y la colina; ahora es enterrado

en los calveros del cercano valle.

¿He soñado despierto o ha sido una visión ,

Ha volado la música. ¿Estoy despierto o duermo ,

traduccción Rafael Lobarte

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EN Xanadú, Kubla Khan

mandó que levantaran su cúpula señera:

allí donde discurre Alfa, el río sagrado,

por cavernas que nunca ha sondeado el hombre,

hacia una mar que el sol no alcanza nunca.

Dos veces cinco millas de tierra muy feraz

ciñeron de altas torres y murallas:

y había allí jardines con brillo de arroyuelos,

donde, abundoso, el árbol de incienso florecía,

y bosques viejos como las colinas

cercando los rincones de verde soleado.

¡Oh sima de misterio, que se abría

bajo la verde loma, cruzando entre los cedros!

Era un lugar salvaje, tan sacro y hechizado

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como el que frecuentara, bajo menguante luna,

una mujer, gimiendo de amor por un espíritu.

Y del abismo hirviente y con fragores

sin fin, cual si la tierra jadeara,

hízose que brotara un agua caudalosa,

entre cuyo manar veloz e intermitente

se enlazaban fragmentos enormes, a manera

de granizo o de mieses que el trillador separa:

y en medio de las rocas danzantes, para siempre,

lanzóse el sacro río.

Cinco millas de sierpe, como en un laberinto,

siguió el sagrado río por valles y collados,

hacia aquellas cavernas que no ha medido el hombre,

y hundióse con fragor en una mar sin vida:

y en medio del estruendo, oyó Kubla, lejanas,

las voces de otros tiempos, augurio de la guerra.

La sombra de la cúpula deliciosa flotaba

encima de las ondas,

y allí se oía aquel rumor mezclado

del agua y las cavernas.

¡Oh, singular, maravillosa fábrica:

sobre heladas cavernas la cúpula de sol!

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Ôn día, en mis ensueños,

una joven con un salterio aparecía

llegaba de Abisinia esa doncella

y pulsaba el salterio;

cantando las montañas de Aboré.

Si revivir lograra en mis entrañas

su música y su canto,

tal fuera mi delicia,

que con la melodía potente y sostenida

alzaría en el aire aquella cúpula,

la cúpula de sol y las cuevas de hielo.

Y cuantos me escucharan las verían

y todos clamarían: «¡Deteneos!

¡Ved sus ojos de llama y su cabello loco!

Tres círculos trazad en torno suyo

y los ojos cerrad con miedo sacro,

pues se nutrió con néctar de las flores

y la leche probó del Paraíso».

(Versión de ^ rie ^ontand )

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