El descensor

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Contenido
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Editorial 4
El descensor y todo su contenido original, sea cual
Primera vez, primera edición, primeramente 4 sea su naturaleza, están protegidos bajo los términos
Aquí me pongo a cantar 4 Atribución - No comercial - No Derivadas 3.0 de
una licencia Creative Commons, la cual establece
La primera vez (Crónica personal) 4
que:
El elefante funambulista 4
Primer amor (Minificción) 4
A tiro de piedra 5
No hay quinta mala (Crónica personal) 5
Ágape 7 Usted es libre de copiar, distribuir y comunicar
públicamente la obra bajo las condiciones siguientes:
Mi primera vez (Cuento) 7
Breveratura 7 Atribución. Debe reconocer los créditos de la
obra de la manera especificada por el autor o
Primera vez (Minificción) 7 el licenciador (pero no de una manera que
Historias casi verdaderas 7 sugiera que tiene su apoyo o apoyan el uso
que hace de su obra).
Derqui y los fantasmas (Relato) 7
No comercial. No puede utilizar esta obra
De paso 9
para fines comerciales.
El río (Relato) 9
Sin obras derivadas. No se puede alterar,
Diario de un estafador 10 transformar o generar una obra derivada a
Y no será la última (Cuento) 10 partir de esta obra.
El espejo 13 La propiedad intelectual y los derechos sobre todos
los elementos del diseño, tales como colores,
Un negro porvenir (Relato) 13 tipografías, gráficos y otros, pertenecen a El
Lectores opinantes 14 descensor. Los de textos, imágenes fotográficas,
tiras y otros contenidos pertenecen y quedan
Participan en esta edición 15
reservados a sus autores.
Para obtener autorización expresa para hacer uso de
cualquier contenido es necesario establecer contacto
previo vía correo electrónico a
descensor@gmail.com.

Enero/2009 Primera vez Página 3

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El descensor
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Editorial
Primera vez, primera edición, primeramente
La redacción
Esta es la primera vez que ve la luz esta publicación,
como un esfuerzo de varias personas de decir cosas
simples, de la manera más simple. De esta forma, en
un arranque de originalidad se nos ocurrió el mejor
tema que pudimos encontrar, utilizando la lógica más
simple, si es la primera vez, entonces hablemos
sobre la primera vez.
Pero no caigamos en la trampa de pensar que nos
referimos únicamente a la acepción sexual de la
frase, aunque si bien es cierto que hablar sobre
primeras veces por lo general nos puede remitir
inexorablemente a pensar en el primer encuentro
sexual, hay muchos otros temas que podemos
abordar a partir de esta simple frase.
La vida de los hombres, y las mujeres por supuesto,
está llena de primeras veces, y lo mismo puede
referirse a sexo que al primer beso, a la primera
piedra lanzada al vacío o a la primera ocasión en que
vimos de cerca el mar o las montañas.
Primeras veces que aunque nunca se habrán de
repetir, sí dejan algo imborrable en nuestra memoria
individual o colectiva.
He aquí una pequeña colección de primeras veces,
reales o ficticias, posiblemente eso sólo lo sabrán sus
propios autores, que nos habrán de llevar por este
mar de letras que se leen en el mejor de los casos,
de izquierda a derecha y de arriba a abajo.
Y tú, amigo lector ¿en qué piensas la primera vez que
piensas en la primera vez?
Enero/2009 Primera vez
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Aquí me pongo a cantar
La primera vez (Crónica personal)
Victoria Asís
La primera vez. Es siempre el inicio sin
lugar a dudas de algo traumático o por
otro lado algo feliz.
Cuando pienso (en esa primera vez)
surge el momento cuando alguien con
mucha propiedad, me dice: es muy
bueno lo que escribís. Pensé
simplemente que era un cumplido. Pero
al pasar el tiempo me encontré leyendo
mucho más que antes y con un interés
inusitado por saber todo lo relacionado
con la Literatura, la Música y la Plástica.
A partir de allí se me abrió un mundo
maravilloso de palabras. También surgió
algo hermoso que tiene que ver con el
descubrimiento de personas tan
interesadas como yo con este desafío de
ponerle palabras a la vida; porque para
mí escribir, es sentirme viva,
acompañada y tenida en cuenta.
En otras palabras, descubrir la escritura
fue, mi primera vez más gratificante.
El elefante funambulista
Primer amor (Minificción)
Gabriel Bevilaqua
Todas las noches me escapaba para espiarla. La
visitaban hombres muy disímiles. Ella sabía que lo
hacía, así que, cuando tenía poco trabajo, me
llamaba para darme caramelos. Pero como era
tímido, la obligaba a dejarlos sobre un peldaño. Olían
a ella. Un día reuní coraje… Enseguida congeniamos
y comencé a frecuentarla. Yo le leía -ella no sabía
hacerlo- novelas románticas. «Si tuvieras edad»,
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decía, y suspirábamos. Pero una tarde la casera me
vapuleó: ella se había marchado. Como única
despedida me dejó un sobre con un beso
inmaculado. Entonces, desde que pude comencé a
buscarla de burdel en burdel como a un fantasma.
A tiro de piedra
No hay quinta mala (Crónica personal)
Francisco Arriaga
Es imposible no haberlo encontrado antes. En las
adaptaciones minúsculas y desangeladas para
anunciar que tenemos una llamada entrando al
celular, en los juegos de consolas con sus controles
pensados para ser operados por pulpos, en la
entrada y salida de ese programa hoy caricaturizado
llamado „El chavo del ocho‟. Gary Oldman lo
personificó insuperablemente, y sólo una película
antes, en „The professional‟, dejó dicho lo que todo
mundo sabe: „o te gusta Mozart… o te gusta
Beethoven‟.
Contrariamente a lo que se cree, Beethoven perdió
completamente el oído ya entrado en plena madurez,
su juventud la pasó con una capacidad acústica que
despedazaba a cuanto pianista se atrevía a poner las
manos en sus sonatas. Virtuoso él mismo, pedía y
exigía a los pianistas el poseer un alto grado de
conocimiento de su instrumento. Innovador también,
compuso una sonata que permanecería como el
Everest de las sonatas para piano por más de 30
años: La Hammerklavier Sonate. Dicha sonata
pretendía exprimir hasta el límite las innovaciones del
recién perfeccionado piano de „martillos‟, el antecesor
inmediato de los pianos de mazas actuales.
Y aunque la música de Beethoven se ha popularizado
tanto, sigue sin ser música popular. Extremos
encontrados, sus obras están impregnadas de „temas
femeninos‟, es decir, cadencias y melodías que
comienzan en tiempos débiles del compás
permitiendo un carácter muy cantable, que culmina
Enero/2009 Primera vez
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en arranques de furia con arpegios extendidos y
acordes quebrados en armonías bien definidas.
Y su música sinfónica no se queda atrás: en la
Novena Sinfonía, ya completamente sordo, dejó
plasmados pasajes que son acústicamente hablando
„perfectos‟, y de una hermosura y bravura imposibles
de no advertir, pero estos mismos pasajes llevan a
los coros a obrar verdaderos prodigios y hazañas
haciéndoles topar con el límite de lo que puede ser
alcanzado y cantado por la voz humana. Las
indicaciones para la matización de los temas fluctúan
entre los pianisísimos y los fortisísimos [ppp-fff] esto
es, matices acústicamente apenas perceptibles o
resonantes con un sonido robusto, „alla bravura‟. Es
imposible no haberse encontrado con los temas de su
novena y quinta sinfonías, con el tema del adagio que
abre la sonata Claro de luna, con la Marcha Turca.
En el mes de noviembre de 1987 ignoraba todo esto.
Entonces un compañero de secundaria me prestó un
disco „LP‟ con la Quinta Sinfonía, una edición
alemana. Mucho tiempo pasé creyendo que dicha
versión la había soñado, y sólo en fechas recientes
me encontré con una reedición digital de aquel disco
impreso a mediados de los 70. Recuerdo el aroma de
los guamúchiles, de la tierra mojada, la lluvia cayendo
y cubriendo poco a poco la ladera del cerro coronado
por el Santuario a Nuestro Señor de Jalpa. La
emoción de colocar el disco, mover el brazo del
aparato con su aguja milagrosa, y ese clap-clap-clap
que era más una prolongación de la respiración
propia que un sonido ajeno o molesto.
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Comenzó. Ya conocía el inicio de la sinfonía –creí
que lo conocía-: la fuerza, el temple; apenas
enunciado el tema contundente y enérgico apareció
otro tema sutil, enmarcado por los bronces y alientos,
un tema dulce. Por alguna razón que sigo sin
comprender escuchar a Beethoven exige que el
volumen de los altavoces se abra al máximo.
Infinidad de minúsculos detalles encerrados en
aquellos compases que se extienden uno tras otro,
indagando, gritando, cuestionando. Nada más lejos
de las sinfonías de Mozart, de Haydn, de las grandes
obras de Bach o Vivaldi.
Antes de Beethoven no había lugar para la vorágine,
los instrumentos podían permitirse expresarlo casi
todo, alegría, tristeza, melancolía, tranquilidad –
incluso con Vivaldi llegaron a alcanzar el „Estro‟-, pero
hasta Beethoven nadie había logrado que tomaran
conciencia de su propia voz, y que pudieran gritar de
una vez para siempre qué es lo que subyace bajo
cada nota. Conforme avanzó ese primer movimiento
la música me llevó a ser partícipe de una lucha
descarnada, grupos de instrumento definidos con
intenciones propias, algo que brotaba conforme las
notas iban quedando y siendo borradas de la
memoria. Pensé que allí terminaba todo, y esta fue
una de las poquísimas veces que mi error no ha sido
lamentable. Escuchaba por vez primera una sinfonía
completa, y dicha sinfonía era la Quinta Sinfonía de
Beethoven, y lo que terminaba era sólo el primer
movimiento. Aún quedaban otros tres por escuchar.
El segundo movimiento fue un respiro. Algo se
mantuvo constante, era „aquello mismo‟ que había
sido enunciado en el primer movimiento, pero de
manera distinta. Como una reflexión tardía de algo
que se hizo y obliga a hacer un alto en el camino,
para constatar lo que hay antes y lo que hay
después. Era como decir: „hay que seguir andando‟.
Ambos movimientos estaban en una cara del disco.
Al volverlo para escuchar el segundo lado ya la
música no era como antes. La orquesta había dejado
de ser algo abstracto, frío y sombrío para ser desde
entonces una manifestación de algo que ciertos
hombres a quienes llamamos „compositores‟ llevan
dentro: una visión del mundo, una comprensión de lo
que sucede dentro de cada uno de los demás
hombres.
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Faltaban dos movimientos. No podía saber que
serían los dieciocho minutos más deliciosamente
agotadores de mi vida: ambos con indicaciones de
„Allegro‟ exprimen las intenciones y las armonías de
los dos movimientos anteriores, son la transformación
milagrosa de notas en repercusiones acústicas de
esas mismas notas.
El tercer movimiento semejaba una marcha:
majestuoso, casi militar, poco después ese aire
marcial cedía a un aire de danza, las premuras
ocasionadas por algo que escapa de nuestras manos
sin nosotros quererlo, y la reflexión de aquello mismo
que hemos conseguido.
Pero el verdadero encontronazo se dio en el cuarto
movimiento. Beethoven inicia con una declaración
triunfal, semejante a aquella que da inicio a la
sinfonía, y sobresale de los acordes lúgubres y
melancólicos para alcanzar un furor envuelto de
gloria y triunfo apasionado. Resaltan las cuerdas, que
se sostienen sobre el resto de la orquesta y remontan
hasta notas que se antojan larguísimas, mientras en
el subsuelo la orquesta obra prodigios para que la
armonía y los temas no se desmoronen.
Sólo entonces me percaté que estaba de pie, dando
traspiés embriagado de sonido, la sensación de la
sangre hirviendo y fluyendo en una carrera
indescriptible era tan clara que sin culminar en un
mareo fue un momento de furor extático.
Hoy después de veintiún años, puedo ver claramente
que aquel disco LP nunca terminó del todo. Que
sigue su danza infinita sobre ese eje hueco, que
continúa expandiéndose por el espacio abstracto y
omnipresente de la memoria, que sigue permitiendo
que Beethoven y sus acordes, que Beethoven y sus
armonías no sean un grito lanzado al vacío, muerto y
encerrado con tinta y papel.
Su música nos alcanza, y sigue exigiendo una
atención absoluta. Después de la música de
Beethoven sólo hay algo más: la música de
Beethoven.
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Ágape
Mi primera vez (Cuento)
Francisco Cenamor
Escuché el sonido que hacían sus tacones contra la
escalera. El resto era silencio. Me agazapé en lo más
profundo del portal y esperé. Enseguida salió hacia la
calle. Salió con paso firme, como andaba siempre
ella.
Yo la esperaba allí cada día antes de ir con la
pandilla a jugar al fútbol o al escondite. Mis ojos
infantiles quedaban fascinados por su belleza.
Siempre iba muy arreglada al trabajo. Sólo usaba
vaqueros cuando su novio venía a recogerla.
Desde mis escondites observaba todos sus
movimientos, sus ojos negros, como su pelo, y su
cara dulce y morena. Era la hermana mayor de Jorge,
y de Castor, el chico del portal al que mató un coche
cuando perseguía gorriones por el barrio.
Precisamente entre los coches me quedé escondido
aquella tarde. Yo llevaba mi escopeta. La había
hecho sobre una tabla, con un clavo al extremo,
donde se sujetaba la goma que portaba la bala
homicida: el muelle de una pinza. El disparador era
otra pinza.
Esperé a que ella saliera al claro del aparcamiento.
Apoyé sobre mis dos piernecitas mi cuerpo menudo y
apunté a su pantorrilla. Pude ver toda la trayectoria
del proyectil a cámara lenta y escuché con nitidez el
silbido de aquel pedazo de acero. Después el
impacto seco, acolchado, contra su piel viva. Vi con
deleite el muelle perforando su carne, rebotando
después en sentido contrario. Mordiéndome los labios
y entornando los ojos disfruté del momento.
Ella aprovechó mi pasividad para darme un fuerte
guantazo. Mi cabeza sufrió entonces un giro
repentino, mi pelo dibujó en el aire una suave onda,
una gota de sangre salió de la comisura de mis
labios.
Cuando recuperé la perspectiva me quedé
embelesado mirando el contoneo de su caminar. Se
paró, se agachó para tocarse la zona impactada y
uno de sus dedos entró en contacto con la sangre de
la herida. Un fuerte calor subió hasta mi rostro. Me
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moría de placer sin saber que aquello era el placer.
Una gota de mi propia sangre entró en mi boca
produciendo un agradable sabor. Mis piernas
comenzaron a temblar y me senté en el suelo,
reposando la cabeza en la rueda de un coche. Cerré
los ojos sonriente. Aquella fue mi primera vez.
Breveratura
Primera vez (Minificción)
Delfín Beccar Varela
Él, otra vez humillado en un rincón. Ella ahí,
al borde de la cama, insultándolo y
recriminándole como siempre, pero esta
vez da un paso más y lo fulmina con una
tremenda estocada al ego masculino:
- tu poca hombría me obliga a tener que
acostarme con otros…
El hombre se convierte en un volcán y
explota en un rapto de violencia. Extiende
los brazos y con manos firmes ahoga los
últimos agravios que suelta su víctima.
Atónito mira como la mujer pierde el aliento,
la ve apagarse y con esa última exhalación
llega al éxtasis, tras años de impotencia se
pierde en un orgasmo liberador.
Consternado, descubre su inevitable
destino.
Historias casi verdaderas
Derqui y los fantasmas (Relato)
Zumm
Dice la leyenda que Derqui es una zona privilegiada,
porque tiene en sus cercanías a un pueblito
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abandonado, y que es el elegido por los poetas y
escritores fallecidos, para vacacionar, si se le puede
llamar así, al descanso que se toman después de
muertos, por algunos días en este lugar.
Esta es la primera vez que me atrevo a venir.
El sol estaba bajando. Al mediodía estaba blanco,
ese blanco que ciega, luego derivó al amarillo y
dentro de un rato, se pondrá rojo.
Cuando el horizonte se tiñó de arrebol, empecé a
caminar hacia el pueblito abandonado. Tenía puesto
un viejo gabán con los bolsillos llenos de libros de
diferentes autores.
Si le leyenda era verdad, regresaría a mi casa con
muchos de ellos autografiados.
Tomé por el viejo camino vecinal, ahora casi
intransitable, donde las piedras y las ramas caídas de
los árboles eran un tormento para mis pies. Tendría
que haberme puesto las botas.
Salí del camino, hacia la izquierda, donde me dijeron
que había un sendero, que acortaba el camino,
pasando por medio del bosque, casi impenetrable por
su densidad. Centenarios árboles constituían este
grandioso bosque, al que ningún habitante de Derqui
osaba acercarse.
La caída de la noche, me sorprendió bajo los árboles.
Nubes de mosquitos comenzaron a molestarme.
A través de las nubes, la luna proyectaba un hilillo de
luz. Ya era de noche, cuando descubrí allá lejos, en
el pueblo deshabitado, unas extrañas luces.
Caminé lentamente y con precaución hacia las luces
que parpadeaban, como diciéndome que me alejara.
Que no me acercara mas a ese lugar prohibido para
los mortales.
Deseché mi temor y continué avanzando, esforzando
la vista para tratar de ver algo.
Al acercarme a unos cien metros pude ver que lo que
antes fue la calle principal, ahora solo era un montón
de casas derruidas.
Sentí una congoja terrible, como si una mano
espectral, apretara con fuerza mi corazón
Me arme de valor y entré en la calle apenas
iluminadas por unas lámparas desnudas..
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Había gente en sus veredas. Paseaban los hombres,
fumando la mayoría y otros hablando y moviendo los
brazos en forma ampulosa. También habían damas
que paseaban cogidas del brazo y riendo
suavemente. No había niños. Solo gente adulta.
Parecía mas bien una calle del lejano oeste, que
hemos visto tantas veces en los films. Veredas
entablonadas de viejas y crujientes maderas y en la
calle propiamente dicha, tierra y pedruscos y algún
matorral suelto llevado por la brisa.
En la primera esquina había más luz. Era, por lo que
su desteñido letrero anunciaba, el Café Tortoni.
En nada se perecía al café Tortoni de Buenos Aires.
Se escuchaban cantos y risas y podía verse en su
interior, lo que se ve en todo Pub irlandés. Gente
acodada en el inmenso mostrador, bebiendo jarros de
espumosa cerveza, otros con copas de licores, todos
charlando animadamente. Algunas de las pequeñas
mesas estaban ocupadas. Era todo un espectáculo
observar a ese bestiario humano en pleno tren de
fiesta. Pensé que algo festejaba esa gente.
Detrás del mostrador, había un largo espejo,
manchado por la humedad de los siglos, donde había
colocado un letrero que decía “Bienvenidos
personajes de J.L.B.”
Entré, sin que nadie me mirara más de dos segundo
y me senté en una mesa un tanto apartada del
centro.
Se acercó un mozo rubicundo y me preguntó qué
quería tomar. Le pedí que me trajera una pinta de
cerveza negra.
-Usted es argentino -me dijo - me dí cuenta por el
acento y porque hoy tenemos mayoría de clientes
argentinos. ¿Me podría decir de cuál cuento es?
Se me hizo la luz. Estos clientes argentinos y el cartel
de bienvenida en el espejo, se referían sin duda a los
personajes de los cuentos de Jorge Luis Borges. Por
suerte, soy un fervoroso lector de la obra de Borges y
algo me acuerdo de sus temas.
-¡Yo soy Juan Dahlmann! -le contesté muy suelto de
cuerpo.
Se hizo un silencio sepulcral en la taberna. Solo se
escuchaban las respiraciones agitadas de los
parroquianos que me miraban con asombro.
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-¡Juan Dahlmann! El que compró un ejemplar
descabalado de Las Mil y Una Noches de Weil y
luego se enfermó -dijo uno…
-¡No se enfermó! Se rompió la cabeza con una
ventana abierta -aseguró otro.
-Y después fue a su estancia a recuperarse -recordó
un hombre alto, de ojos afilados y barba gris a quien
reconocí enseguida. Era nada menos que Stephen
Albert, del cuento “El jardín de los senderos que se
bifurcan”.
-Pero no alcanzó a llegar, porque se metió en el
almacén de Ramos Generales a comer -continuó una
mujer que no podría ser otra que Beatriz Viterbo
(Todavía recuerdo la frase -Beatriz, Beatriz Elena,
Beatriz Elena Viterbo, Beatriz querida, Beatriz perdida
para siempre, soy yo, Borges)
Se me acercaron todos y me saludaron con calor, a
pesar que yo sentía el frío de la muerte en sus
manos. Decidí seguir con mi papel. Conocía el cuento
“El Sur” como la palma de mi mano, pues una vez
hice para unos amiguitos, el guión de dicho cuento,
para ser representado en el colegio. Demás está
decir que fue un éxito.
Todos me hablaban a la vez. Todos recordaban
partes del cuento, pero lo que absolutamente todos
querían saber, aunque ahora ya lo sospechaban, era
el verdadero final del cuento. Borges hizo un final
abierto. Un final que cualquiera podría imaginar a su
manera, pero que siempre quedaría con la duda, de
si ese final elegido era el real. El final que había
imaginado Borges.
Ahora tenían ante ellos a Juan Dahlmann y no
mostraba ninguna lesión. Para dar más credulidad a
esa idea, me quité el gabán que llevaba puesto y lo
dejé sobre el respaldo de una silla.
Se fueron tranquilizando y aunque conversaban
animadamente me di cuenta que mi respuesta los
había dejado satisfechos.
Cuando quedé solo en mi mesa, me dispuse a beber
mi pinta de cerveza. Estaba eufórico. Me había hecho
pasar por un personaje de Borges y todo había
resultado bien. Pagué mi cuenta y salí a la calle.
Quería caminar por las pocas calles que quedaban
en pie, todavía en este pueblo fantasma.
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Al llegar a una esquina se me acercó un hombre
tambaleándose. Era un compadrito de cara achinada.
Me injurió con mil palabras, a los gritos, como si
estuviera muy lejos. Jugaba a exagerar su
borrachera. Sacó su largo facón y me invitó a pelear,
diciéndome que ya me había matado una vez y ahora
lo repetiría.
Objeté con trémula voz que estaba desarmado. En
ese punto algo imprevisible pasó. Desde la vereda de
enfrente, casi arrastrando los pies, se acercó un viejo
gaucho que me tiró una daga desnuda que vino a
caer a mi lado.
Me incliné a recoger la daga y sentí dos cosas. La
primera que ese acto casi instintivo me comprometía
a pelear. La segunda, que el arma en mi mano torpe,
no serviría para defenderme, sino para justificar que
me mataran.
¿Sería este el final ideado por Borges? ¿O acaso
ahora desde el universo de los Grandes Escritores
había decidido cambiarlo?
Me enrollé el gabán en mi brazo izquierdo y decidí
averiguarlo.
De paso
El río (Relato)
Pablo Matilla
Me acuerdo de que el día del entierro de Rubén,
Álvaro y yo corríamos por entre los bancos de la
iglesia. Le había preguntado que dónde estaba
Rubén y él, en un susurro, me dijo: “Sígueme, yo sé
dónde está.” Y entonces comenzó a correr por entre
la gente.
Como en una carrera de obstáculos, íbamos
esquivando las piernas de los mayores, que estaban
pendientes de lo que decía el cura. El camino era
tortuoso: había un hombre con pantalones de pana
gruesa; otro con unas botas embarradas por la lluvia
de afuera; una mujer que tenía las piernas cruzadas y
que movía arriba y abajo la punta de su zapato (me
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resultó difícil de sortear: me agaché y gateé por
debajo de ambas piernas. Álvaro me cogió algo de
ventaja porque había gateado más rápido que yo); y
un señor mayor con su bastón, que me quiso poner la
zancadilla, aunque yo fui más hábil. Recuerdo que
nos reíamos y que mi madre, tres filas más atrás, nos
chistaba para que guardáramos silencio.
Sorteamos el último par de piernas del banco y
llegamos al pasillo central. Echamos a correr hacia la
puerta principal, compitiendo por ver quién llegaba
antes. Él llegó primero afuera. Aunque apenas
lloviznaba fuimos pasando de morera en morera
hasta al río, que pasaba por detrás de la iglesia.
“¿Ves? Mi padre dijo que Rubén se fue río arriba”,
Álvaro señalaba la curva en la que el río se dejaba de
ver. “¿Y a dónde se llega por ahí?”, dije. El río
discurría dentro de un muro hecho de ladrillos ya
viejos. Había agujeros en la pared, parecía sencillo
avanzar junto con el río. Justo eso hizo Álvaro, tras
saltar la pequeña barandilla. “Comprobémoslo
nosotros mismos”, dijo desde abajo. El otoño
acababa de comenzar y el río tenía aún poca agua,
por lo que el muro medía unos cuantos metros, no
recuerdo cuántos. Antes de seguir a Álvaro, que ya
había dado cinco o seis pasos en el muro, grité:
“¿Volverá Rubén?”. No respondió.
Afiancé bien los pies en sendos agujeros, y me
agarré bien las manos en la barandilla antes de
seguir adelante. A pesar de que la lluvia me hiciera
resbalar, me parecía que caminar por aquel muro ya
era casi una cuestión de honor, una especie de
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obligación hacia Álvaro y Rubén. Di un paso más,
aunque no sirvió para acortar la ventaja de mi amigo.
Grité para que me esperara, pero fue en vano. Intenté
que el ruido del río me tranquilizara, pero yo sólo
pensaba en que mis manos no eran lo
suficientemente fuertes para sujetarme. Miré hacia
delante y no vi a Álvaro: había llagado a la curva. Su
falta en el paisaje me hizo sentir más nervioso y, sin
darme cuenta, aceleré mis pasos.
Fue entonces cuando oí el golpe. Como yendo detrás
de una certeza, mis manos se volvieron más ágiles; a
pesar del miedo, quería llegar a la curva. Para salvar
el nerviosismo volví a concentrarme en el sonido del
río a mis espaldas, sólo me sirvió para olvidar unos
segundos el dolor de las manos, que apretaban con
fuerza la barandilla. Lo que no pude evitar de ningún
modo fue encontrar tras la curva lo que no quería
encontrar. En el río, la nariz y la boca abierta de
Álvaro asomaban fuera del agua, la sangre se diluía
alrededor de su cabeza y se iba, como si nada, río
abajo. Creo que fue en ese momento cuando, por vez
primera, comprendí que Rubén no volvería.
Diario de un estafador
Y no será la última (Cuento)
Jesús Humberto Olague Alcalá
Ya habían pasado veinte años, pensaba Graciela
mientras veía al hombre salir lentamente de la
habitación a atender a quien tocaba el timbre de la
puerta del diminuto departamento, que se lograba ver
sin obstáculo desde el lugar en que ella se
encontraba.
Veinte años que no habían sido fáciles, aunque
tampoco tan difíciles, al menos no como pensaban la
mayoría de los amigos y conocidos, no como se
rumoraba en el pueblo, - ¡pobre Chelita!, mira nada
más, haberse quedado fuera de la iglesia esperando
a un tipo que no sólo no llegó, sino que pasó frente al
templo del brazo de otra -, de Lucía, la que siempre
se había autoproclamado su mejor amiga y que todos
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sabían que vivía con un fulano, un viejo que le
triplicaba en edad, por mucho, pero no en
experiencia.
Los primeros días fueron de llanto y amargura, y no
por desamor o por despecho, sino del coraje y la
vergüenza de que le hubieran hecho eso, a ella, que
se había enamorado de Antonio de tal forma que
aunque estaba acostumbrada a una vida de lujos y
comodidades, pensaba dejar todo para entregarle su
vida entera, con la única condición de que no le
pidiera acostarse con él antes de la boda.
A Antonio, por supuesto, no le había caído en gracia
que Graciela le negara la prueba de amor que le
exigía y pensó mil veces la forma de vengarse, de
hacerle pagar por sus desplantes de niña mimada, de
bajarla de la nube y humillarla, no importaba que
fuera la hija del más importante textilero del estado y
uno de los hombres más ricos de toda la región.
El caso de Lucía era diferente, a ella la había
adoptado, o algo parecido, como su hermana mayor,
su única hermana, ya que las dos eran hijas únicas y
aunque Lucía era un par de años mayor eso no
cambiaba el cariño que Graciela sentía por ella, y la
pena desde que un par de años atrás sus padres
habían muerto en un accidente automovilístico; así
que la había llenado de regalos sin saber que aquella
estaba celosa y le odiaba porque pensaba que todo
lo que hacía por ella era para hacerle menos en
frente de la gente; celos que la llevaron primero a no
hacerle caso cuando le decía que no estaba bien que
se acostara con cualquiera que le pasara por delante;
luego a no querer hablar más con Graciela, a
escondérsele con cualquier pretexto; para después
irse a vivir con el viejo don Alfonso, el abarrotero del
pueblo; y finalmente, a acostarse con su novio con el
afán de destrozarle la vida, oportunidad que, en
cuanto se presentó, aceptó gustosa.
Sus padres, buenas personas a pesar de todo, nunca
pensaron en cobrar venganza de Antonio, y mucho
menos de Lucía, al menos no mientras se dedicaran
en cuerpo y alma a lograr que su nena estuviera más
tranquila y pasara del duro golpe que seguramente
significaría para ella toda esta situación, y no hicieron
otra cosa que llenarla de regalos, cumplirle sus más
mínimos caprichos y darle todo el cariño que creían
conveniente.
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Pasaron unos meses en los que se fue recuperando y
convenciendo de que por algo pasan las cosas, al
final, seguramente, todo habría de ser mejor lejos de
la gente en la que confió ciegamente y tanto la había
lastimado. Después de todo se vino a dar cuenta de
que ella no había perdido las ganas, al menos las de
vivir, ver, viajar, vencer, y encontraba en la situación
el pretexto perfecto para tomar ventaja y salirse con
la suya, ahora sí no habría poder humano que la
retuviera en el pueblo, se iría a estudiar a la capital y
ya después Dios diría.
Sólo había algo que arreglar consigo misma,
convencerse de que nunca nadie volvería a
engañarla ni burlarse de ella, que nadie tendría su
virginidad a menos que fuera para vengarse de
Antonio y de Lucía, o porque encontrara a la persona
adecuada para regalar el que ahora se convertía en
su más preciado tesoro.
Convenció a sus padres de dejarla irse, con el
pretexto de que si se quedaba ahí corría el riesgo de
que todos la señalaran y se burlaran de ella por haber
sido humillada y puesta en evidencia frente a todo el
pueblo. Así las cosas una mañana de verano,
atípicamente fría para la época del año, partió a
estudiar a la capital del estado sin que nadie en el
pueblo se enterara, aunque seguramente todos lo
hubieran sospechado. ¡Ah!, pero no se fue sin antes
hacer a sus padres prometerle que no habría
represalias en contra del ex novio y la hasta hace
algunos meses mejor amiga, que en todo caso a ella
le habría de corresponder vengarse si así era preciso.
No faltaron los que intentaron acercarse a ella, pero a
todos rechazaba con la idea fija de cumplirse la
promesa que se había hecho a sí misma; siempre
virgen, al paso de los años fue a vivir a Europa, la
que recorrió un par de veces hasta que se le ocurrió
avecindar en Madrid, desde donde se dedicó a la
importación de las prendas de ropa que se fabricaban
en la empresa familiar, haciéndola crecer hasta
alcanzar proporciones que nadie hubiera imaginado.
Veinte años tardó en regresar Graciela convertida en
toda una mujer, hermosa, para hacerse cargo de los
negocios familiares, ¿qué más podría hacer ella
ahora que su padre estaba seriamente enfermo?, sin
hermanos y con una madre que a falta de experiencia
en amamantar chamacos y cambiarles los pañales,
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no sabía de otra cosa que no fuera hacer de comer,
tejer ganchillo, jugar a las damas chinas y dar
órdenes a la servidumbre, mientras rezaba una y otra
vez la misma fórmula, un rosario con letanía,
seguidos del viacrucis y una larga cadena de
jaculatorias, - para que Dios guarde al viejo y nos lo
devuelva bueno y sano, si es que esa es su santa
voluntad, porque si no, pues que nos socorra con su
infinita misericordia y no lo tenga demasiado tiempo
sufriendo ahí nomás postrado en cama, y pues ya
que estamos en pedir, nos perdone de una vez por
los malos pensamientos -.
Al poco tiempo de haber vuelto al pueblo se enteró,
sin desearlo en realidad, de boca de la Güerita
Loperena de que Antonio y Lucía no lo pasaban de la
mejor manera.
Se vino a dar cuenta de que a Lucía, don Alfonso le
puso una paliza, al enterarse de sus amoríos con
Antonio, hasta mandarla al hospital, para encontrarse
una vez dada de alta, con que el vejete le había
vaciado la casa en que vivía, única herencia que le
quedaba de la muerte de sus padres.
De Antonio supo que su padrino, don Pepe, dueño
del rancho en que aquel trabajaba, le había
despedido apenas le había vuelto a ver después de la
afrenta a su ahijada consentida, y le era muy difícil
encontrar trabajo porque todos en el pueblo le
repudiaban por lo que le había hecho.
Se enteró que en un afán de reparar las cosas, se
casaron y tuvieron un hijo, pensando que en el
pueblo, al verles ya como una familia, su suerte sería
mejor, cosa que no había sucedido, sino todo lo
contrario, el desprecio de la gente había aumentado
mientras que era su hijo quien había tenido que
trabajar desde pequeño para convertirse en el único
sustento de sus desafortunados padres.
Así pues, pensando que no tenía caso ya organizar
una venganza, porque el tiempo y el destino ya se
habían encargado de hacer lo propio, se fue
olvidando del tema mientras se dedicaba a la
empresa en donde volcaría todas sus pasiones y
saciaría todas sus ansias de ahora en adelante.
En las primeras semanas, mientras hacía una
revisión de la nómina de la empresa, encontró en la
plantilla de personal a un joven, Rodrigo Martínez,
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que estaba encargado de mantener el archivo de la
compañía y que había sido contratado personalmente
su padre en condiciones un tanto extrañas, ya que su
expediente no contenía la más mínima información, y
que causaba en todo el personal de la fábrica la
misma reacción, silencio total, cuando ella intentaba
indagar sobre su origen y la causa de tan extraña
contratación, hasta que le preguntó a su padre quien
por única respuesta le dijo que él trabajaba bien y eso
era lo único que debía importarle, que no se
preocupara porque ni era hijo suyo, ni pariente o cosa
por el estilo, y que le pedía no volver a tocar el asunto
porque entonces sí tendría un problema con él.
Convencida, conociendo la testarudez de su padre y
la lealtad que todos sus empleados le tenían, de que
no obtendría más información por más que lo
intentara, una vez confirmada la historia con su
madre, decidió llevar con ella a Rodrigo a trabajar
como su asistente personal, al fin que si su padre lo
protegía con tal vehemencia y todos decían que era
honrado y trabajador, pues seguramente no habrían
de equivocarse.
El trabajo y la convivencia diaria, la soledad y toda
una colección de cuentos en común fueron haciendo
que ya no sólo se vieran como patrona y
subordinado, sino que se lograran una confianza y
familiaridad mayor a la que había tenido jamás con
otro hombre; hasta que un día, en el pequeño
departamento de Rodrigo, mientras trabajaban en la
documentación para el embarque de un pedido
urgente hacia España, sintió un escalofrío recorrerle
el cuerpo cuando el se acercó demasiado para
cotejar los pedidos del cliente contra las órdenes de
embarque; fue entonces que, viendo el nerviosismo
que a él también se le notaba, supo que ese joven de
escasos diecinueve años recién cumplidos que bien
pudiera ser su hijo, era el hombre con el que quería
compartir una virginidad que si bien nunca le había
estorbado, hoy comenzaba a perder fuerza en su
interior y a recobrar sentido.
Así volteó lentamente hasta que la cercanía de sus
labios fue tanta como la lejanía de sus ojos y no
había forma ya, ni deseos, de rehuir al encuentro.
De lo que habría de seguir no hay mucho que contar,
besos, caricias, dos bocas y cuatro manos que
desnudas denotaban la misma inexperiencia y las
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mismas ganas, a pesar de las diferencias de edades
y de tiempos, de las diferentes circunstancias que les
habían llevado hasta ese punto, que eran sólo el
prólogo de lo que habría de ser una obra maestra de
ternura, dolores, caricias, gemidos, sollozos,
embestidas violentas, humedades, penas y alegrías,
que concluirían en la fusión de un abrazo largo y
silencioso.
Así era como veinte años se le iban borrando de la
memoria poco a poco y los recordaba al ver salir a
Rodrigo de la habitación, abrochándose la camisa y
acomodándose los mechones del cabello para abrir la
puerta a la que llamaba una visita inesperada.
Cual sería su sorpresa al descubrir en el quicio de la
puerta el rostro lleno de curiosidad de Lucía que
espiaba para descubrir a la chica que adivinaba
estaba ahí, cual cuando vio la cara descompuesta de
Lucía al verla desnuda, recostada en la cama de su
hijo, al ver como se desvanecía entre los brazos de
Rodrigo, al escuchar el sonido hueco de su cabeza
rebotar varias veces contra el piso, y darse cuenta de
que, a pesar de todo, el tiempo le había otorgado la
satisfacción de la venganza al mismo tiempo que
hacía el amor por primera vez - y no será la última -,
se dijo sonriente mientras daba una fumada lenta al
cigarrillo que acababa de encender.
El espejo
Un negro porvenir (Relato)
Arqui
“Terence Scott manejó durante nueve horas sin parar
desde Tennessee para llegar a Chicago. Los hubiera
hecho caminando con tal de estar aquí para escuchar
al primer presidente negro en la historia de Estados
Unidos. ´Sólo porque es Obama. Es un gran hombre`,
dice desde sus 20 años.
Está emocionado, como cada una de las miles de
personas que vinieron al inmenso Grant Park para
festejar la victoria del demócrata. Obama citó a sus
votantes en este parque al borde del lago Michigan
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para dar su primer discurso como presidente electo
ante 65.000 afortunados que lograron obtener un
boleto para el acto, y ante tantos otros miles que
llegaron sin entrada, obligando a la policía a
organizar un sitio alternativo para albergar a tanta
gente.”
Leo en voz alta, a sabiendas que disparo a
quemarropa a los muchachos del barcito, ese que
está debajo de la autopista, en la infaltable cita de los
sábados por la tarde. Cuando termino, doblo
cuidadosamente el diario, lo dejo a un lado y los miro
expectante.
-Yo no sentí emoción alguna. No se me mueve un
pelo. Me gustó eso que dijo Noam Chomsky, ese
extraño peñasco rojo en medio de un inmenso y
embravecido mar capitalista. Algo así como “Obama
es un blanco que tomó dos horas de sol”. Otro que no
cree en el gran acontecimiento, en el nacimiento de
un nuevo destino manifiesto, en la refundación de
una nación, que los entusiasmados seguidores de
Barak no dejan de prometer a los cuatro vientos.
Lanza su réplica el Tano luego de pensar un
momento y, seguramente, buscar en su arcón
lingüístico esos adjetivos y metáforas tan floridos que
guarda para la ocasión.
-Quizás se pueda esperar una relación más equitativa
con nuestros países: no olvidemos que el hombre es
demócrata, el partido de Kennedy, de Carter; en fin,
siempre será mejor que el que está ahora. La
negritud le puede dar otro punto de vista, supongo,
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por aquello de la esclavitud y la cabaña del tío Tom y

Malcom X y Luther King. Lectores opinantes
Tercia Richard con ánimo de encontrar alguna baraja En esta edición no contamos aún con opiniones de
buena en esa mano de naipes perdedores que lectores, pero esperamos que pronto, con tu
siempre nos toca a los latinoamericanos cada vez participación, tengamos mucho que contar de gente
que los grandotes del norte reparten las cartas, fijan que comparte nuestro interés por expresarse.
la apuesta y, por supuesto, deciden a qué se juega.
Envía tus opiniones por correo electrónico a
-Estás completamente equivocado, es un negro descensor+opinar@gmail.com o llena el formulario
integrado a la burguesía norteamericana: el color, en Opinar en la sección Contacto en nuestro website y
esto, es lo de menos. Y para ellos, sean blancos, pasa a leerte aquí en nuestra próxima edición.
negros o amarillos, el mundo se divide en dos:
América y el resto del mundo. Y América, sépanlo
señores, es la tierra elegida por el Señor y el resto es
territorio de Darwin y sus monos. Si deseas participar con una columna permanente en
Ironiza Leo, provocando risas y aplausos con la esta publicación envía un correo a
última frase. Ingenioso y brillante siempre, Leo. descensor+participar@gmail.com o llena el
-Otros cuatro, por favor. formulario Participar en la sección Contacto en
nuestro website.
Pido al mozo que está recostado en la barra,
acompañando mis palabras con el gesto universal
que simboliza el pocillo de café. Una nueva ronda a la
que todos adhieren bulliciosamente, un pasaporte
El tema para la próxima edición se publica en la
para alargar la charla, perdernos en ensortijadas
sección Convocatorias de nuestro website, para
cavilaciones, lanzar teorías y aventurar opiniones que
enviar una participación sobre el tema en particular,
harían palidecer de envidia al analista más pintado.
por favor envía un correo a
Sí, podemos arreglar el país, enderezar el mundo y,
descensor+colaborar@gmail.com o llena el
si cabe, ajustar el recorrido cósmico de la Vía láctea.
formulario Colaborar en la sección Contacto en
Pero nuestras vidas, las propias miserias, los errores
nuestro website.
de los que nunca aprendemos, ¿seremos capaces de
lidiar con ellos?, ¿tendremos alguna receta a mano?
-¿Y quién gana el campeonato?

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Participan en esta edición
Victoria Asís (Argentina)
Escritora, poeta, comunicadora. Ha participado en
diversos proyectos antológicos como la primera
Antología Poética de la ciudad de Magdalena, la
Antología Poética, Imágenes Perfumadas, la
Antología 300 escritores hacia el 2000, Antología de
lujo de la literatura actual; participa de los Torneos
Abuelos Bonaerenses, siendo finalista en Mar del
Plata con «Más fino que el oro . . .»; edita dos libros
personales: «Voces del Paraíso» en 2002 y «dúo»
(bilingüe, español - portugués) en 2004 con el poeta
brasileño Iacyr Annderson Freitas (Minas Gerais). En
2006 publica el poema «Ciber - Poema» y en 2007
«La rosa azul», sobre la película de Brian de Palma y
el libro de James Ellroy sobre la muerte de Beth
Short. Actualmente prepara el libro Poesía erótica.
Es directora y editora de la revista cultural «Alas del
Sur» y colabora con la revista digital «Estrellas
Poéticas», de la diáspora judía en la columna de
Danzas Clásicas.
Entre otros proyectos ha coordinado talleres literarios
en unidades penitenciarias de Buenos Aires,
Magdalena y La Plata; dirigido el programa radial La
radio y los creativos en FM Ciudad 92.9 de
Magdalena; compone junto al músico Rubén
Calandria el tema apertura del Primer Festival de la
Danza y el Folklore ´98 - A tubicha - en ritmo kaani; y
participado como jurado del primer Concurso literario
del Regimiento 8 de Tanques General Necochea.
Gabriel Bevilaqua (Argentina)
Técnico, aunque ya olvidé en qué y lector
indisciplinado. Por lo demás siempre me ha gustado -
creo que como a todos - escuchar historias. Lo que
me ha llevado, ahora, a intentar ser yo - ¡pobre iluso!
-, el que logre esbozar alguna trama que atrape
vuestra atención. Si lo logro, más que pagado estaré.
¿Qué más puedo decir de mí? Que me interesa el
cine, la historia, el arte, la tecnología, etc., ... y el
animé.
Lo demás, ya habrá tiempo para develárselo a quién
le interese...
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Francisco Arriaga (México)
Escritor zacatecano que nació en Aguascalientes y
vive en Tamaulipas. Coleccionista de libros, impresos
o virtuales, que también le hace a la música, la
patrología, la historiografía, y en sus ratos libres
escribe para algún periódico zacatecano, pero ya el
lector verá qué va descubriendo en sus propias
palabras.
Francisco Cenamor (España)
De formación autodidacta, comienza tarde a escribir
poesía. En 1999 Talasa Ediciones publica su primer
libro, Amando nubes, lo que le posibilita viajar por
toda España dando recitales. En 2003 sale su libro
Ángeles sin cielo, editado por Ediciones Vitruvio,
editorial que publica en 2007 su último libro,
Asamblea de palabras. Ha sido incluido también en
numerosas antologías y revistas impresas y digitales.
Ha organizado y organiza numerosas actividades
poéticas. Dirige la revista digital Asamblea de
palabras. Es coordinador del Club de Lectura de la
Universidad Carlos III de Madrid. Profesionalmente se
dedica a la interpretación, apareciendo en televisión,
teatro y cine.
Delfín Beccar Varela (Argentina)
Periodista, escritor. Trabaja como asesor en áreas de
comunicación y en el desarrollo de proyectos
vinculados a la gestión pública. Escribe para una
revista cultural una sección sobre historias y leyendas
de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. También
redacta artículos de actualidad, política y opinión para
distintos medios de comunicación. Escribió una serie
de crónicas de viaje para una revista relacionada con
el turismo. Publicó el libro de cuentos 'Esclavos de la
Sombra' en el año 2006. Es redactor fundador junto a
Alejandro Gelaz del sitio minificciones.com.ar. Publicó
artículos y entrevistas en distintos sitios web
dedicados al ámbito de la cultura. Trabajó en
publicidad y en agencias de promoción de eventos
culturales.
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Zumm (Chile/Argentina)
Mauricio Castillo, nació en Viña del Mar, hace ya
mucho tiempo.
Por motivos que no vienen al caso, vivió muchos
años en un generoso país de Europa, donde quedó la
mitad de su vida.
Hace 17 años que vive en la Argentina, a la que
considera su segunda patria, pero sin olvidar sus
raíces. Trata de escribir siempre con humor, para no
tener que pensar.
Se declara ateo y considera que la amistad es lo más
valioso de la vida.
Ha escrito una gran cantidad de libros entre los que
destacan 'Mujeres. Manual de uso y mantenimiento',
'Las aventuras de Mirinda', 'Vida de ladrones y algo
más...' y una serie de libros de cuentos, entre otros;
disponibles para descarga gratuita en su tienda en
Bubok (http://zumm.bubok.com/).
Pablo Matilla Gutiérrez (España)
Nació el año de 1986 en Oviedo (Asturias), aunque
desde 2005 vive en Barcelona, donde estudia
Filosofía. Escribe principalmente cuentos, por los que
ha recibido algún premio literario. Lleva el blog Los
ritos de paso, donde publica periódicamente temas
relacionados con la literatura.
Jesús Humberto Olague Alcalá (México)
Ingeniero en Sistemas Computacionales, chilango
(originario del D.F., México) de nacimiento,
zacatecano por herencia, adopción, convicción y
querencia; que escribe por afición y pudo ser médico
pero siente repulsión hacia las heridas; le gusta casi
toda la música, en especial la trova, y casi toda la
lectura, principalmente la de escritores
latinoamericanos como Taibo II, Ibargüengoitia,
Benedetti, entre otros; prefiere las ciudades
coloniales a las playas y las corridas de toros a las
peleas de gallos; y que tiene el gran problema de que
todo lo demás se le olvida si tiene un aparato de TV
frente a él, aunque esté apagado. Participa en
algunos proyectos colectivos sobre temas tan
diversos como su tierra, Zacatecas, amigos, música y
Enero/2009 Primera vez
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cuentos, y aunque no tiene experiencia en esto, es el
inventor de este invento.
Arqui (Argentina)
Juan Carlos Sánchez, arquitecto, bonaerense, ha
logrado arrimar las palabras con los ladrillos. Se
dedica, entre otras cosas, a la producción editorial y
de contenidos de dos revistas institucionales de
arquitectura. Pero es en estos espacios virtuales
donde se entrega a su adicción, la ficción en todas
sus formas. Le gustan los textos breves, los cuentos,
los microrrelatos: la intensidad con recursos escasos,
la punta del iceberg, los silencios y los huecos antes
que la verborrea y los llenos.
Ahora, espera ser leído y juzgado con benevolencia.
Carlos Alberto Olague Alcalá (México)
Soy publicista, director general de una agencia BTL.
Nacido en la ciudad de México, pero radico en
Zacatecas. Soy candidato a portador de la vela
perpetua, aunque la vela perpetua no está muy de
acuerdo. También soy monero, y la mayor parte del
tiempo no sé qué hago aquí además de ser el
responsable del diseño de portada.
Arte fotográfico
Las imágenes utilizadas para ilustrar las secciones, y
todos sus derechos son propiedad, tal como se indica
a continuación, de sus respectivos autores de los que
se obtuvo permiso expreso para su uso.
Aquí me pongo a cantar, Writing de Carsten
Spielman (www.7zeichen.net/).
A tiro de piedra, Piano de Esther Seijmonsbergen
(www.goodredroad.nl/webgallery/home.html)
Breveratura, Primera vez de Alejandro Gelaz
(minificciones.com.ar).
De paso, Flood water de Johnny Ramsay
(www.flickr.com/people/johnnyramsay/)
El espejo, Obama 2088 Profile con autorización de
Cubaprensa
(www.flickr.com/photos/41404891@N00/)
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