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    La Vida es Sueño
    La Vida es Sueño
    La Vida es Sueño
    Ebook149 pages1 hour

    La Vida es Sueño

    By Calderón De La Barca

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    About this ebook

    La vida es sueño es una obra de teatro de Pedro Calderón de la Barca estrenada en 1635 y perteneciente al movimiento literario del barroco. El tema central es la libertad frente al destino.
    LanguageEspañol
    PublisherCalderón De La Barca
    Release dateJul 20, 2016
    ISBN9786050484625
    La Vida es Sueño

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      La Vida es Sueño - Calderón De La Barca

      LA VIDA ES SUEÑO

      CALDERON DE LA BARCA

      Personas que hablan en ella.

      ROSAURA, dama

      SEGISMUNDO, príncipe

      CLOTALDO, viejo

      ESTRELLA, infanta

      SOLDADOS

      CLARÍN, gracioso

      BASILIO, rey

      ASTOLFO, príncipe

      GUARDAS

      MÚSICOS

      Jornada primera

      Sale en lo alto de un monte ROSAURA en hábito de hombre, de camino, y en representando los primeros versos va bajando.

      ROSAURA.

      Hipogrifo violento,

      que corriste parejas con el viento,

      ¿dónde rayo sin llama,

      pájaro sin matiz, pez sin escama

      y bruto sin instinto

      natural, al confuso laberinto

      de esas desnudas peñas te desbocas,

      te arrastras y despeñas?

      Quédate en este monte,

      donde tengan los brutos su Faetonte

      que yo, sin más camino

      que el que me dan las leyes del destino,

      ciega y desesperada,

      bajaré la cabeza enmarañada

      deste monte eminente

      que arruga el sol el ceño de la frente.

      Mal, Polonia, recibes

      a un extranjero, pues con sangre escribes

      su entrada en tus arenas;

      y apenas llega, cuando llega a penas.

      Bien mi suerte lo dice;

      mas ¿dónde halló piedad un infelice?

      Sale CLARÍN, gracioso.

      CLARÍN.

      Di dos, y no me dejes

      en la posada a mí cuando te quejes;

      que si dos hemos sido

      los que de nuestra patria hemos salido

      a probar aventuras,

      dos los que entre desdichas y locuras

      aquí habemos llegado,

      y dos los que del monte hemos rodado,

      ¿no es razón que yo sienta

      meterme en el pesar y no en la cuenta?

      ROSAURA.

      No quise darte parte

      en mis quejas, Clarín, por no quitarte,

      llorando tu desvelo,

      el derecho que tienes al consuelo;

      que tanto gusto había

      en quejarse, un filósofo decía,

      que, a trueco de quejarse,

      habían las desdichas de buscarse.

      CLARÍN.

      El filósofo era un borracho barbón.

      ¡Oh, quién le diera

      más de mil bofetadas!

      Quejárase después de muy bien dadas.

      Mas ¿qué haremos, señora,

      a pie, solos, perdidos y a esta hora

      en un desierto monte,

      cuando se parte el sol a otro horizonte?

      ROSAURA.

      ¡Quién ha visto sucesos tan extraños!

      Mas si la vista no padece engaños

      que hace la fantasía,

      a la medrosa luz que aún tiene el día

      me parece que veo

      un edificio.

      CLARÍN.

      O miente mi deseo,

      o termino las señas.

      ROSAURA.

      Rústico nace entre desnudas peñas

      un palacio tan breve

      que el sol apenas a mirar se atreve;

      con tan rudo artificio

      la arquitectura está de su edificio

      que parece, a las plantas

      de tantas rocas y de peñas tantas

      que al sol tocan la lumbre,

      peñasco que ha rodado de la cumbre.

      CLARÍN.

      Vámonos acercando;

      que éste es mucho mirar, señora, cuando

      es mejor que la gente

      que habita en ella generosamente

      nos admita.

      ROSAURA.

      La puerta

      (mejor diré funesta boca) abierta

      está, y desde su centro

      nace la noche, pues la engendra dentro.

      (Suena ruido de cadenas.)

      CLARÍN.

      ¡Qué es lo que escucho, cielo!

      ROSAURA.

      Inmóvil bulto soy de fuego y yelo.

      CLARÍN.

      Cadenita hay que suena.

      Mátenme, si no es galeote en pena;

      bien mi temor lo dice.

      Dentro SEGISMUNDO.

      SEGISMUNDO.

      ¡Ay mísero de mí! ¡Y ay infelice!

      ROSAURA.

      ¡Qué triste voz escucho!

      Con nuevas penas y tormentos lucho.

      CLARÍN.

      Yo con nuevos temores.

      ROSAURA.

      Clarín...

      CLARÍN

      Señora...

      ROSAURA.

      Huigamos los rigores

      desta encantada torre.

      CLARÍN.

      Yo aún no tengo

      ánimo de huir, cuando a eso vengo.

      ROSAURA.

      ¿No es breve luz aquella

      caduca exhalación, pálida estrella,

      que en trémulos desmayos,

      pulsando ardores y latiendo rayos,

      hace más tenebrosa

      la obscura habitación con luz dudosa?

      Sí, pues a sus reflejos

      puedo determinar (aunque de lejos)

      una prisión obscura

      que es de un vivo cadáver sepultura;

      y porque más me asombre,

      en el traje de fiera yace un hombre

      de prisiones cargado,

      y sólo de la luz acompañado.

      Pues hüir no podemos,

      desde aquí sus desdichas escuchemos;

      sepamos lo que dice.

      (Descúbrese SEGISMUNDO con una cadena y a la luz, vestido de pieles.)

      SEGISMUNDO.

      ¡Ay mísero de mí! ¡Y ay infelice!

      Apurar, cielos, pretendo

      ya que me tratáis así,

      qué delito cometí

      contra vosotros naciendo;

      aunque si nací, ya entiendo

      qué delito he cometido.

      Bastante causa ha tenido

      vuestra justicia y rigor;

      pues el delito mayor

      del hombre es haber nacido.

      Sólo quisiera saber,

      para apurar mis desvelos

      (dejando a una parte, cielos,

      el delito de nacer),

      qué más os pude ofender,

      para castigarme más.

      ¿No nacieron los demás?

      Pues si los demás nacieron,

      ¿qué privilegios tuvieron

      que yo no gocé jamás?

      Nace el ave, y con las galas

      que le dan belleza suma,

      apenas es flor de pluma,

      o ramillete con alas

      cuando las etéreas salas

      corta con velocidad,

      negándose a la piedad

      del nido que deja en calma:

      ¿y teniendo yo más alma,

      tengo menos libertad?

      Nace el bruto, y con la piel

      que dibujan manchas bellas,

      apenas signo es de estrellas,

      gracias al docto pincel,

      cuando, atrevido y crüel,

      la humana necesidad

      le enseña a tener crueldad,

      monstruo de su laberinto

      ¿y yo con mejor distinto

      tengo menos libertad?

      Nace el pez, que no respira,

      aborto de ovas y lamas,

      y apenas bajel de escamas

      sobre las ondas se mira,

      cuando a todas partes gira,

      midiendo la inmensidad

      de tanta capacidad

      como le da el centro frío:

      ¿y yo

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