El descensor
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Contenido
Editorial ..................................................................... 4
Al origen ................................................................ 4
Ágape ....................................................................... 4
Mar ........................................................................ 4
Desde el otero ........................................................... 5
Ventana al mar ...................................................... 5
Diario de un estafador ............................................... 6
La promesa ........................................................... 6
Historias casi verdaderas .......................................... 9
Leven anclas ......................................................... 9
En nombre de todas las letras ................................. 10
El regalo .............................................................. 10
Poesía desde el otro lado del estercolero................ 11
Muros de arena ................................................... 11
Memorias de una bruja… y loca .............................. 12
Sonrisa pluvial ..................................................... 12
La casa en el ciruelo ............................................... 12
Poema ................................................................. 12
La almadraba .......................................................... 13
Volver al mar ....................................................... 13
Lectores opinantes .................................................. 16
Participan en esta edición ....................................... 17
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Editorial
Al origen
La redacción
Quizás sea la confirmación de las teorías
evolucionistas que ubican el inicio de la vida y de
todas las especies justo ahí, otorgando a Darwin y a
sus seguidores el reconocimiento postergado.
Tal vez sea por su majestuosidad, por su grandeza,
porque cubre casi tres cuartas partes de la superficie
de nuestra gran casa, a la que en proporción asemeja
a nuestro propio cuerpo.
Cabe también la posibilidad que sea el recuerdo de
historias de pescadores que sucumben ante su furor
y de otros que pasaron de los peces a las almas,
siguiendo a aquel que caminaba sobre las aguas y
multiplicó sustancia para compartir a los hombres de
buena voluntad.
Posiblemente por la belleza de la gran variedad de
especies que la habitan en una armonía que no se
rompe ni siquiera al paso de los grandes
depredadores, convirtiendo en una danza perfecta lo
que en otro hábitat sería destrucción y muerte.
Pudiera ser también el vaivén de sus olas, que se
acercan y se van después de besos cortos como en
la canción que hace cuatro décadas diera fama al
catalán, y caricias largas, de grandes brazos que
abrazan, de movimientos que emulan a los de los
amantes, que se hacen el amor lo mismo cadenciosa
que intempestivamente, que reposan y vuelven al
ataque, y, haciendo honor a don Camilo, buscan el
cobijo de la noche para sus escarceos.
Será la combinación de estos factores, de todos ellos,
de unos pocos, o de ninguno, el caso es que el mar,
la playa, la arena y el sol, la inmensidad, la
tempestad que antecede a la calma, son todos ellos
por sí mismos factor que llaman a escudriñar de
nuevo al interior, que llaman a volver al origen, a
volver al mar.
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Ágape
Mar
Francisco Cenamor
El mar se precipita en incesantes oleadas
sobre la arena suave de la playa a oscuras.
Nuestros cuerpos de quince años,
oleaje que da el relevo a su eterno vaivén.
Era nuestro juego el atrevimiento,
tratar de explorar desconocidos territorios bajo su
ropa.
Ellas jugaban a ser pudorosas, sabían que no
podíamos escapar.
Dios miraba complaciente, escondido tras la luna.
El sacerdote, en misa de soleados domingos,
reñía malhumorado a los indecentes de las noches
de arena,
mirándonos mientras reíamos entre nosotros.
Se delataba. Todos teníamos arena en los zapatos.
También Dios (“a imagen y semejanza”),
y el sacerdote, siempre escondido entre las dunas.
A los diecisiete fui yo el sacerdote de una religión de
diosas,
leyendo los textos sagrados de sus blancos pechos,
calientes,
lejos de la frialdad de aquella vez de niño en el
museo.
Entre sus piernas, sorprendidas me miraban aspirar
el aroma sagrado de su incienso.
El ritual, meter dos dedos en aquel agua bendita,
dejarse penetrar por el olor santo. A lo largo del día,
acudir con recogimiento a aquellos dedos,
aspirar el incienso que mantenía el cuerpo en la
gracia.
Un día, por fin mi alma se fundió con el mar,
se elevó, ascendió al reino de los cielos.
Sus gemidos eran el sonido del mar.
Los cuerpos subiendo, bajando con las olas.
La noche en calma. La luna naranja.
El mar incitando a un ritmo suave.
Los ojos de mi pecho hormigueando. Volar.
Su cuerpo brillante, encendido por la luna, el sudor.
El ojo extasiado en cada curvatura de su pecho.
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La brisa erizando su espalda, su pelo ardiendo,
amazona que trota sobre este joven corcel.
La luna es blanca de nuevo. Ha cesado el oleaje.
Calma.
Me posee esa religión, única defensa contingente
contra la muerte.
Su rito sagrado: amanecer aferrándome al doble cáliz
de salvación.
Desde el otero
Ventana al mar
José Luis de la Fuente
Xiana observó por la ventana abierta como el mar
calmaba lentamente y con dificultad su ira. El sol
tenue del atardecer nuboso se reflejaba a duras
penas en las todavía convulsas aguas y el bramido
furioso de días pasados dejaba paso a un rumor que
en ocasiones volvía a ser impetuoso. Cerró los ojos
sintiendo el viento en la cara...
Ahogada por su ausencia, despertó bruscamente.
Palpó el vacío que había en su lecho después de una
noche mágica que sólo dos jóvenes amantes pueden
crear. La luminosa mañana entraba por la cristalera
inundando la pequeña alcoba. Se levantó y una
suave y fresca brisa marina la incomodó e hizo que
vistiera su desnudez con la camisola de él, que yacía
de forma descuidada en el suelo tosco. Lo buscó por
la casa.
La exigua luz procedente de un sol tardío y aguado
entraba en el salón. Xiana paseó la mirada sobre el
escaso mobiliario del pequeño salón y detuvo su
mirada en la alacena. Se acercó quietamente al
mueble y rebuscó en su interior hasta que tanteó el
papel doblado que buscaba. Desdobló la cuartilla, se
acercó a la ventana y comenzó a leer. Irrumpía a
veces y a borbotones un viento tumultuoso y fresco
del mar que zarandeaba su largo cabello negro y
doblaba la hoja dificultando su lectura. Con desdén,
Xiana se recolocaba el pelo y volvía a erguir el papel
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para avanzar unas pocas líneas más en la lectura,
hasta que sus ojos se volvieron a cerrar...
Lo halló sentado a la mesa junto al ventanal del
escueto salón, con el torso desnudo y su cabello
ensortijado. Escribía ensimismado. Los graznidos de
las gaviotas y los sonidos del cercano puerto se
aliaron con su intención y, divertida y taimada, se le
acercó por detrás. Lo sobrecogió al colgarse de su
cuello. Lo besó.
-¿Qué haces? –preguntó ojeando por encima de su
hombro.
-Escribo una carta.
-Ya lo veo. ¿Pero, a quién? -dijo con tono de fingido
recelo.
Doblando el papel en cuatro, él sonrió abiertamente y
se levantó de la mesa.
-Ya he acabado.
La carta hablaba de noches inolvidables, de días
felices, de recuerdos imborrables, de momentos
irrepetibles...
-¿A quién? -insistió riendo mientras le pellizcaba el
costado.
-A ti. –dijo por fin zafándose de ella.
-¿A mí? -preguntó sorprendida.
-Así es- afirmó mientras guardaba la carta en el
mueble.
-¿Puedo leerla ahora?
-No.
-¿Cuándo entonces?
La miró cautivado por su belleza durante unos
segundos.
-Ya sabrás cuando- contestó finalmente.
Se abrazaron largamente.
-Ahora tengo que marchar; zarpamos en breve.
-Ya lo sé- dijo ella con tono desalentado-. Creí que
habías marchado sin despedirte.
-Jamás. Ya lo sabes.
La carta hablaba de sueños rotos, de rehacer vidas,
de continuar pese a todo, de reencuentros en algún
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lugar...
Fue solo unos minutos antes, al escuchar el tañer
lánguido y abatido de las campanas anunciando el fin
de la búsqueda, cuando Xiana supo que había
llegado el momento de leer aquella carta que Gael
escribió hacía ya algún tiempo.
La carta finalizaba con dos deseos...
Terminó de leer la carta y la plegó cuidadosamente.
Dispuesta a cumplir el primer deseo que Gael dejó
escrito de no derramar lágrima alguna, se pasó con
brusquedad el dorso de la mano por sus ojos
vidriosos. El segundo deseo de Gael, la llevó a
contemplar el mar inquieto a través de la ventana
abierta, y se convenció para imaginarlo navegando
por mares remotos de los que un día regresaría para
así poder volver nuevamente al mar en un bucle
infinito...
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Diario de un estafador
La promesa
Jesús H. Oague Alcalá
Los tiempos no eran fáciles, vaya, en realidad nunca
lo son, siempre hay complicaciones económicas o
sociales, pero estos eran particularmente difíciles, en
medio de un proceso complicado de exigencias de
los estudiantes por una libertad de expresión a la que
el país, todo, no estaba acostumbrado y difícilmente
podría entender al corto plazo, de represión a
estudiantes y sindicalistas, de preparación para
recibir al mundo para que se enteraran de una vez
por todas que este era un país moderno, con
capacidad de organización; pero todo esto no
importaba a Pedro, le había prometido a Cristina que
la llevaría al mar de luna de miel, convencido de que
los conflictos que asolaban al país, que amenazaban
hasta con una posible revolución serían algo pasajero
y sin demasiadas consecuencias para él y la familia
que estaba por formar.
Desde hace poco más de seis años en la fiesta de
quince años de la hija mayor de su madrina Lupita
Romero, Asunción, cuando vio a la pequeña hermana
de la quinceañera y apenas un año menor que ésta,
supo que ella sería, si Dios quería y la nina Lupita
daba su venia, su mujer, pero no de esas mujeres
que son sólo eso, sino de las otras que también son
amantes, esposas, madres, apoyo, consuelo y lo que
sea necesario, de aquellas con las que se pasa la
vida eternamente, y cuando la vida se acaba, lo
siguen siendo más allá de todo.
Convencer a la madrina de que le dejara visitar a la
jovencita no fue fácil, en principio porque él era
bastante mayor que la niña, él contaba ya con veinte
años y ella apenas rondaba los catorce, porque la
madre había sido la mejor amiga de Cristina, su
madre, desde la infancia, y a él le conocía de toda la
vida, le había llevado a la pila bautismal, cargado,
cambiado pañales, dado de comer, soportado sus
travesuras y, cuando su madre murió de un ataque
de tristeza, de esos que le daban con frecuencia y de
cuya causa nunca pudo averiguar, se convirtió en su
madre temporal hasta que los abuelos vinieron y se lo
llevaron con ellos a vivir a Guadalajara, con sólo un
pantalón, un par de camisas y sus cuatro años como
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equipaje.
Mantuvo contacto con ella gracias a las cartas y uno
que otro paquete que ella le enviaba con frecuencia
por correo, su abuela solía leérselas; al año exacto
supo que se casaría con Luis, el aprendiz de boticario
que vivía en la misma vecindad en la que él había
vivido; se enteró de que Luis había iniciado su propio
negocio y en la farmacia les iba bastante bien, no
eran ricos pero tenían lo suficiente para vivir bien y
para que no le faltara nada al bebé que venía en
camino; le contó de su embarazo y, al paso del
tiempo, del niño que al octavo mes de gestación se
malogró y de la grave depresión que esto ocasionó a
Luis, llevándole a tomar cada vez más, a descuidar la
botica y a convertirse en un extraño irreconocible,
mujeriego y pendenciero; supo que ella tuvo que
encargarse de sacar adelante la botica y la casa; que
nuevamente estaba embarazada, que todo iba bien y
finalmente había nacido una pequeña niña, una
hermosa niña a la que llamarían Asunción, como la
madre de Luis; que a los pocos meses, de pronto y
sin planearlo, nuevamente estaba embarazada; luego
vino un período de tiempo sin tener noticias de la nina
Lupita, hasta que poco más de un año después
recibió una nueva carta, en donde le contaba que
estaban felices porque luego de un embarazo con
muchas complicaciones que le habían impedido
seguir escribiéndole, habían tenido una pequeña
niña, que había nacido prematuramente y le habían
llamado Cristina en honor a su madre, que Luis había
prometido dejar bebida, parranda y mujeres, que era
un marido ejemplar y desde entonces la niña iba
creciendo y cada vez estaba más sana.
Así, entre cartas cada vez menos frecuentes, creció
Pedro y se convirtió en joven, y mientras aprendía el
oficio de carpintero en el taller del abuelo, una tarde
recibió una carta de la nina Lupita, luego de más de
ocho años sin tener noticias de ella, en la que le
decía que al poco tiempo de la última carta Luis había
fallecido atropellado por un camión, que desde las
cosas no habían sido fáciles sin el marido, aunque
ella ya tenía mucho tiempo a cargo del negocio, sola
y a cargo de dos niñas, y que le invitaba a la fiesta de
quince años de su hija mayor.
Llegado el día de la fiesta, Pedro viajó a la Ciudad de
México en camión desde Guadalajara, un largo viaje
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de casi doce horas que se hacían más difíciles en
cada pueblo en que el chofer se detenía sin que
estuviera programado, porque el boleto decía
claramente con letras rojas Directo Guadalajara-
México vía León. Afortunadamente, a encargo de la
abuela había salido con mucho tiempo para alcanzar
a llegar a la Villa a rezarle tres avemarías a la Virgen
de Guadalupe, luego a buscar alguna tienda a
comprar algo para regalar a la festejada y de ahí a la
colonia Buenos Aires, a la iglesia en donde sería la
misa y luego a la casa de la festejada, en donde
habría de ser la fiesta, aunque por la demora apenas
si alcanzó a comprar una chuchería barata a la
festejada para llegar directo a la fiesta. Cuál sería su
sorpresa al ver, por primera vez, una fiesta en la
calle, toda una cuadra cerrada por un par de
automóviles en una esquina y en la otra por un
camión de transporte de materiales para la
construcción desde donde tocaba un conjunto de
música tropical todos vestidos con camisas floreadas
de colores vivos; por primera vez veía a un mar de
gente comer antojitos que las vecinas preparaban en
sus casa y ponían en mesas colocadas en ambas
aceras al centro de la calle, en las que algunos
señores ponían poncheras llenas de aguas frescas
de limón y jamaica, las de los niños con mucha
azúcar y las de los adultos con mucho ron, para
entrar en ambiente, y allá cerca del conjunto, a
señores y señoras, jóvenes y jovencitas, niños y
niñas, guarachear como si estuvieran bailando un
rocanrolito o un swing, pero a ritmo más guapachoso,
más sabrosón. Tíbiri, tíbiri tábara, supo después que
así se les llamaba a aquellas fiestas, y que
normalmente no eran con grupo sino con la vieja
consola de algún vecino, que los muchachos llevaban
sus propios discos de acetato de treinta y tres y
cuarenta y cinco revoluciones, si confiaban en el que
se encargaría de poner la música hasta que
anduviera muy borracho y entrara otro al quite.
Ese día, al ver a Cristina supo que se casaría con
ella, porque desde que la había visto sintió por
dentro, alrededor de las tripas, algo que le decía que
así debía ser, lo que confirmó con la mirada que ella
le echó cuando los presentaron, y ese mismo día,
mientras descansaban de bailar un rato, le había
prometido que algún día le llevaría a conocer la
blanca Mérida, las ruinas mayas y los cenotes
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sagrados, obteniendo de ella, como única respuesta,
un murmullo que a él le pareció decir algo como
"cuando nos casemos", decidiendo no regresar a
Guadalajara, más que por algunas cosas y a avisar a
los abuelos. Ya con el permiso de la madre, y luego
de conseguir trabajo en una fábrica de muebles,
había ahorrado lo más que podía para poder costear
una boda con toda la mano y un viaje de bodas al
sitio que había prometido desde el primer momento.
De la boda y la fiesta hay poco que decir, fueron las
mejores que el barrio hubiera visto desde que los
más viejos tuvieran memoria.
Finalmente, el viaje en autobús, más de mil
quinientos kilómetros de carretera en la que habría
que bordear el Golfo en medio de un impresionante
calor que fácilmente deshidrataría a cualquiera, casi
tres días de viaje que Pedro no hubiera aguantado si
no fuera porque no hay cosa que un enamorado no
aguante, y mucho menos si está recién casado, si
quiere cumplir una promesa. Pasaron sin conocer
siquiera por Cholula, Puebla, Orizaba, Córdoba,
Minatitlán y Villahermosa, pero de ahí en adelante era
tanto el calor al atravesar la selva que la segunda
parte del viaje no supieron ni por dónde iban
pasando, si acaso por Campeche y algún otro pueblo
que al final, de tan extraño, no pudieron recordar su
nombre nunca más.
Mérida, definitivamente, era otra cosa, ciudad limpia,
de casas perfectamente alineadas, todas pintadas de
blanco, habitada por gente morena y de baja
estatura, que hablaba con muchos localismos que
ellos no entendían, pero atenta como nunca habían
conocido, y no es que hubieran conocido a mucha,
porque ella nunca había salido de la Ciudad de
México y él cuando mucho conocía Guadalajara y sus
alrededores y un poco del Distrito Federal, pero como
eran jóvenes y de buen trato, no se les complicaba
relacionarse fácilmente, de manera que al segundo
día ya habían trabado amistad con don Melquiades
Poc-Tul, taxista que cuando no tenía trabajo se
echaba unos pesos extra a la bolsa ayudando a su
cuñado como mesero de una fondita a la vuelta de la
esquina del hotel en que se hospedaban, quien esa
tarde se sentó con ellos a platicar y a tomarse unas
cervezas pa'la calor, les llevó a dar la vuelta en su
taxi por el paseo Montejo y ya entrados en tragos les
convenció de que si no iban a conocer las ruinas
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arqueológicas de Chichén Itzá, los xenotes sagrados
y los manglares cercanos a una pequeña isla casi
desierta conocida como Cancún era como si no
hubieran conocido Yucatán, -porque Mérida no es
todo,- les decía -acá está bonito con sus casas
igualitas todas encaladas de blanco, pero- aseguraba
-allá en mi tierra, pura cosa buena-, y hasta se ofreció
a llevarles en su taxi, al cabo irían muy cómodos en
el packard modelo 1950, serie 2300, casi nuevo que
le había vendido baratísimo un inglés que trabajaba
para una compañía petrolera pero que se había
tenido que regresar a Londres porque a su esposa le
había sentado mal el clima caluroso de Mérida, y
flemática ella como buena inglesa que era, ni que
hacer, porque como bien decía el inglesito, donde
manda la mujer no gobiernan ni Dios ni el petróleo.
Y ya convencidos, allá van, a conocer la verdadera
Yucatán, y las rutas mayas, y los xenotes, las
pirámides, las selvas llenas de monos araña y
ocelotes, de gente dura, de expresión fuerte y
machete a la mano, que a las primeras de cambio
soltaban el machete y aflojaban el rostro, cambiando
la aparente fiereza por una calidez que nunca
hubieran imaginado, y al llegar a la isla, a Cancún, la
arena más blanca que hubieran imaginado ver jamás,
más que la de Mérida, y ya es mucho decir, unos
manglares verdes que se fundían con el mar azul, tan
intenso, que hasta parecía una turquesa al sol, pero
cristalina, tanto que era posible ver desde la playa el
rojo de los arrecifes de coral al que los pescadores
daban vuelta para echar las redes, para evitar que se
enredaran en ellos y entonces sí, ni pesca, ni redes,
en donde los pescadores más jóvenes se echaban al
agua a nadar y a pescar con arpón, sólo vestidos de
agua y con unos carrizos a manera de tubos de
respiración como los que utilizaban los gringos que
venían a bucear.
Fue tal la fascinación que sintieron por el lugar que
antes de volver a Mérida, de donde partirían de
nuevo a México la tarde del día siguiente, y luego de
recoger algunas cosas, las pocas propiedades de
soltera de Cristina y de despedirse de la nina Lupita y
de Asunción, porque habían decidido irse a
Guadalajara, en donde ya Pedro tenía un trabajo y a
sus abuelos, y las cosas seguramente irían mejor, se
hicieron otra promesa, que cuando "agarrara agua la
nube" y ya "las aguas hubieran tomado su cauce", lo
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primero que harían sería volver, otra vez de
vacaciones, pero ahora a Cancún nada más, aunque
fuera más largo el viaje, a sentir la arena fina en los
pies desnudos a correr por la playa y nadar en los
bancos de coral, a dormir de cara al cielo, viendo las
estrellas nada más, sin que les cubriera otra cosa que
sus ganas.
Pero las cosas no mejoraron pronto ni las nubes ni
las aguas dieron su consentimiento, y la promesa
cada vez se fue empolvando más, vinieron los hijos,
ocho, los problemas económicos, muchos,
intercalados con tiempos de bonanza en que lo
primero era ahorrar para el futuro, para pagar la
escuela de los hijos y que puedan tener mejores
oportunidades que las que nosotros tuvimos, y luego
las bodas de los hijos y la llegada de los nietos, que
aunque parezca que no, cuestan, y mucho; mientras
tanto Cancún dejaba de pertenecer a Yucatán sino a
un estado de nueva creación, Quintana Roo, y
comenzaba a convertirse en uno de los sitios
turísticos más importantes del país, a donde sólo
podían darse el lujo de ir los ricos muy ricos o los
extranjeros muy extranjeros, en donde había hoteles
de cadenas internacionales que ni en las ciudades
más grandes del país tenían presencia.
Así, cuando ya no había hijos en casa y los hijos de
los hijos iban creciendo, una noche, mientras veían
televisión Pedro y Cristina, sin hablarse, como casi no
se hablan los esposos que andan rondando los
treinta y tantos años de casados, escucharon en el
noticiero que un terrible huracán, el Vilma, había
azotado las playas de Cancún, que era el más severo
en la historia no sólo de aquel destino turístico sino
de toda la península, que mucha gente había perdido
sus viviendas y fuentes de empleo, que los hoteles
estaban muy dañados y que las pérdidas serían
cuantiosas. Y al escuchar el nombre de Cancún,
juntos, como por arte de magia les brillaron los ojos
con una intensidad que hacía muchos años no tenían
y recordaron la vieja promesa, y se volvieron a
prometer que dos años y medio después, en el
verano, justo cuando cumplieran su aniversario de
bodas, el número cuarenta, habrían de cumplirse la
promesa.
La idea tomaba cada vez más forma, ahorrarían cada
centavo que pudieran, y le pedirían a los hijos su
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ayuda, al cabo que ya habían hecho mucho por ellos
haciéndolos a todos profesionistas y gente de bien; y
así cada peso se iba al banco, se implementó en la
casa un plan de rigurosa austeridad, Pedro
finalmente dejó el cigarro, ya no se tomaba más
refresco y Cristina no encendía la televisión ni la radio
en las mañanas mientras hacía los quehaceres
domésticos, se les veía más contentos, con un
entusiasmo que durante muchos años había
permanecido escondido tras de una gruesa capa de
rutina y hastío, se llenaba un calendario en que se
contaban los días hasta la fecha en que se cumplirían
las cuatro décadas de feliz, sí, feliz, ese es el adjetivo
adecuado, matrimonio, pero un viernes de abril,
faltando sólo dos meses para cumplirse la promesa, a
mediodía, mientras Pedro cruzaba la calle que
separaba la tortillería de don Atenor, a donde había
ido a comprar medio kilo de tortillas para la comida,
de su casa, desde donde apostada en la puerta le
esperaba Cristina con el delantal todavía puesto,
pensando que a pesar de los años Pedro todavía se
veía apuesto, fuerte como un roble, como en sus
mejores años, él levanto la mano como para
saludarle, sonriente, con una sonrisa que
inmediatamente se convirtió en un rictus, se llevó la
mano al pecho, y se desplomó por un infarto
fulminante, como si le hubiera caído un rayo.
Esta tarde de domingo, del 13 de julio de 2008,
Cristina camina por la avenida Kukulkán del brazo de
Pedro, otro Pedro, su hijo mayor, a buscar una lancha
para ir al mar, a esparcir las cenizas, a cumplir la
última promesa.
Historias casi verdaderas
Leven anclas
Edgardo Castillo "Zumm”
-Capitán. Le traje su té.
-Gracias, señor Spencer. ¿Cree que podremos
zarpar hoy?
-Me temo que no, capitán. Está soplando una
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pequeña brisa, pero no basta para inflar las velas.
El Sr. Spencer corrió la cortina del ojo de buey del
camarote del capitán. A través del mismo, se veía un
mar dorado que se movía en pequeñas olas por el
viento.
-¿Dónde estamos, Sr. Spencer, que el mar es dorado
como el oro?
El señor Spencer bajó la vista entristecido.
-¿El barómetro está bajando, señor Spencer?
-No señor. Marca bueno y templado.
-Se está levantando una tormenta y al subir la marea
podremos zarpar de una buena vez. La calma se
tenía que terminar. Ya era tiempo. ¿No le parece,
señor Spencer? Estamos preparados. ¿Cuánto hace
que estamos varados aquí?
-Veinte años, capitán. Llevamos esperando veinte
años que venga una gran tormenta que nos saque a
alta mar…
¡Veinte años! ¿Qué habrá sido de Margaret?
Seguramente se cansó de esperarlo y se habrá
casado con otro. Posiblemente con el maldito
teniente Smith, que la pretendía, igual que él.
¿Qué habrá sido de mi Kate y mis dos hijos?, se
preguntaba el Sr. Spencer. Ya serán hombres y ojalá
hayan entrado al servicio de Su Majestad, en la
Marina Real.
-Me duele la rodilla derecha, como antes, cuando se
avecinaba una tormenta. Déle un vistazo al
barómetro, señor Spencer. Tengo un gran
presentimiento… Creo que zarparemos hoy…
-Ojalá Dios permita que se cumplan sus deseos
capitán. Porque sólo un milagro nos puede sacar de
aquí.
¡Vaya! ¡El barómetro ha descendido y marca
tempestad!
-Mire señor Spencer como se mueve el dorado mar
en olas que avanzan hasta perderse a lo lejos, junto a
la línea del horizonte. Pronto estaremos flotando y
nos alejaremos de este lugar. Nos dejaremos llevar
por el oleaje de la pleamar y luego izaremos la única
vela que nos queda, pero con eso bastará…
-Está comenzando a llover. La tormenta se avecina,
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capitán.
-¡Izar el ancla! ¡Preparados para zarpar!
-No tenemos ancla, capitán. Estamos enterrados en
la arena hasta la línea de flotación. Usted no bajó a
tierra en 20 años y no sabe muchas cosas.
-Me basta con observar el mar, para darme cuenta de
cualquier situación. ¡Mire como llueve ahora! Gotas
de lluvia grandes como puños. ¿No siente como se
estremece el barco?
-Capitán, estamos muy lejos del mar. A muchas
millas. Este dorado mar que usted ha visto todo este
tiempo, que en invierno era verde y en verano
amarillo con los reflejos del sol, no es más que un
enorme trigal, donde el viento mece las espigas que
semejan olas…
Con grandes crujidos de madera reseca, el barco se
desperezaba y empezó a deslizarse hacia el mar, que
aún estaba muy lejos y el capitán y el señor Spencer
izaron la única y remendad vela que el viento cada
vez más fuerte inflaba, mientras ellos sujetaban el
cordaje y el agua de la copiosa lluvia corría por sus
caras, llenas de felicidad y esperanzas.
En nombre de todas las letras
El regalo
Martha Silva “MarthaX”
-Hace mucho calor. ¿No crees hijo?
-Sí.- El chico se revolvió en su asiento, torciendo su
cabeza hacia afuera del auto. Inclementes ondas de
calor deformaban el paisaje citadino. Hoy cumplía
diecisiete años, pero desde hacía cuatro él no tenía
nada que celebrar.
“Debí preguntarle. ¿Por qué no le pregunté? Ella
misma me regaló la pelota”.
Su madre sabía en qué pensaba, era un día
particularmente difícil.
“Sólo fue un instante. Los dejé solos un momento, en
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lo que regresé a la orilla por la pelota. Luego ya no la Poesía desde el otro lado del estercolero
vi. Esa parte no estaba honda, ni había olas fuertes.
Debí preguntarle. Así, tan fácil: „¿Sabes nadar?‟ Pero Muros de arena
no… corrimos, yo iba adelante pero todos estábamos
emocionados. Unos se salpicaban agua y gritaban. Carlampio Fresquet
Era la primera vez que nosotros veíamos el mar. No Sigo construyendo laberintos
le pregunté a nadie… Si ella no sabía ¿por qué nos a orillas del mar turquesa,
dejaron solos? A ella. Yo fui un pendejo. Debí muros artificiales de arena
cuidarla. Pero yo no sabía…” que la marea ha de fundir.
Semáforo en verde, alguien tocó el claxon. Su mamá Levanto paredes tozudas
también debía estar distraída. negando el oleaje claroscuro
que perturba la balsa de aceite
“Cuando regresé con la pelota, ya no la vi. La llamé y para abandonar el agujero.
no respondió. Pregunté a los demás, nadie sabía. Apilo azulejos a millares
Luego grité. Salí del agua. Grité más fuerte. Después sin patrón para tu mosaico.
todo es confuso. Llegaron algunos tíos, asustados Soy un camicace apátrida
por los gritos. Les dije que no la encontrábamos, que desea volver al mar
corrieron y luego nadaron hacia donde la vimos por con miles de palabras bomba
última vez. Algunos me culparon. Su madre lloraba, que carecen de detonador;
gritaba. soy un conductor suicida
Los niños estaban llorando también. Yo sólo podía cegado en la neblina
ver la pelota, anaranjada, llena de arena, junto a las de la atmósfera de zinc
chanclas que todos dejamos al pie del tronco de la que desdibuja nuestro paisaje.
palapa…” Consciente de ser el espejo roto
que devuelve fragmentos cubistas
[Toc toc] Alguien suena el vidrio de la ventana.
intento agrupar mis partes,
-¡Cómprele un juego de agujas a su mamá! A diez pegándolas con arena mojada,
pesitos, joven. sin dejar de reflejar
El muchacho desvía la mirada y se concentra en el bocados de realidad.
tablero.
“Tenía los labios azules cuando la encontraron. Yo no
la vi. Dicen que parecía dormida.”
-Hijo, baja el vidrio un poco más, hace calor…
¿Quieres que compre algo especial? ¿Un pastel?
¿Pizza?
-No, nada, mamá.
-Te entiendo.
Sí, algún día volvería al mar sin sentir dolor pero
nunca tendría ánimos para celebrar otra vez un
cumpleaños.

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Memorias de una bruja… y loca
Sonrisa pluvial
Claudia Palatucci “Jezabel”
Mirando fotos y recuerdos me entretengo. Esas
formas garigoleadas que me acercan a un remanso
de paz, o incluso a una hipnosis sustancial; me
encantaría que fuera el momento del encuentro, que
se repitieran los brincos de antaño donde sacudía el
lomo sin tanto problema, sin que nadie se diera
cuenta, donde lo único que bastaba es que fuera
bueno… e invisible.
vida, oscuros como mis intenciones en su cuerpo,
destilando las caricias que hemos visto juntos
derretirse a cada instante sin remedio; las letras y los
espacios sobrando, esos movimientos concluidos, y
los ojos entrecerrados y las piernas entumidas. ¿¡Yo
qué sé del clima y de los cerros!? Ahora se acerca y
me dice: tengo ganas de pescado. Es así como
comienza nuestra vuelta a ese mar que se ha vuelto
a embravecer. ¡Me encanta verlo sonreír!

La casa en el ciruelo

Poema
Sergio Manganelli
Yo sé de mar,
de sal,
de campanadas.

Fui navegante
sin haber nacido,
y me perdí
en el vuelo del albatros.

Yo me escapé
del tiempo
en un naufragio,
y sufrí por las noches
las ganas del regreso.

En invierno
en las playas,
Nadie podría saberlo, a menos que yo lo contara. Y trato de descubrir
eso, es ya un buen momento. Basta ya de hablar en la luz de los corales,
verso, que la rima me desgasta y no deja concentrar y suelto al mar
a mi cerebro. Como iba diciendo, -proseguimos-: bandadas de botellas
poseer esa mente fantasía, llena de poesía sin con estrofas de tangos.
recatos ni recuentos, se ha malogrado gracias a las
fuerzas de mi amor, de ese profundo hombre Sólo la suave complicidad del viento.
encantado de conocerme, que se embrolla en mis
mechones de cabello cantando y danzando a un fiel Mientras las olas
vapuleo. derraman en la arena
Su sonrisa singular e inigualable; sus ojos llenos de fragancias submarinas,

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ya la canción de espuma
desviste la marea.
Yo sólo sé de azul,
de gris,
de campanadas
La almadraba
Volver al mar
Marcelo Choren, en Literatuya
http://www.literatuya.com/relatos/volver-al-mar.htm
-¿Y esto? -dijo el Corto, extrañado al ver la criatura
que se retorcía en el extremo de su línea. Bajo el sol,
con una bota sobre el cabrestante de proa, sonreía
desconcertado.
-¿Una anguila? -respondió Lucas perplejo, en tanto
aseguraba los tornillos del malacate-. No. No lo
parece.
Una ola sorpresiva los golpeó desde babor, y el
Anacapri dio un bandazo. Copetes de espuma
cayeron sobre la cubierta. El pescado osciló entre los
dos, un péndulo deformado, goteante. Sólo poseía
una rudimentaria aleta caudal. Rojizo, moteado de
blanco y del grosor de un brazo, medía alrededor de
un metro. Hedía a sulfuro, a calamares pudriéndose
al sol.
Posadas en la barandilla, las gaviotas aguardaban
expectantes y en silencio. A Lucas se le ocurrió que
tampoco ellas habían visto jamás una aberración
semejante.
-Es... Vaya a saber qué mierda es esto -el Corto
contuvo una arcada, atrajo aquella repugnancia hacia
su mano. Y lo invitó a tocarla.
-Sin guantes, ni loco -dijo Lucas, y se los calzó.
La cosa se palpaba densa, blanda y consistente al
mismo tiempo. Como si no tuviera esqueleto, aunque
fibrosa. Sobresaliendo de la boca plana, varias
hileras de dientes cristalinos, aserrados, roían el
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anzuelo en un chirrido de vidrio contra metal. El
Corto, a mano desnuda, usaba su Victorinox para
desclavárselo; los ojos negros, muy juntos, lo
miraban con furia.
-No pienso comerlo -dijo Lucas asqueado, quitándose
los guantes-. Mejor devolvelo al mar -y se dispuso a
darle marcha al motor.
Habían pescado todo el día lejos de la costa,
siguiendo un cardumen de corvinas. Las heladeras
rebosaban de pescado fresco. Era hora de regresar.
La tarde se deshacía en naranjas y púrpuras. Un sol
ovalado siseaba al contacto con la superficie
levantando brumas esmeriladas sobre el océano, que
se rizaba aquí y allá. Ráfagas de yodo y algas
refrescaban los cuerpos transpirados. Lucas se
despegó la camisa del pecho. Dentro de las botas de
pesca dobladas sobre los muslos, sintió que los pies
se le licuaban por el calor.
-Vamos a llevarlo a puerto -el Corto señaló las
conservadoras y se frotó la palma de la mano con
que había tocado aquello-. Podemos venderlo como
si fuera una rareza. ¿Quién sabe? A lo mejor puede
alcanzarnos para la última cuota de la hipoteca y
todo.
-¡Ni se te ocurra guardarlo ahí! -advirtió Lucas, como
si le leyera el pensamiento. Quebrando el aire con
una bocanada de humo blanquecino, el diesel tosió-.
¿Limpiaste los inyectores?
-Iba a hacerlo ayer, pero no tuve tiempo -contestó el
Corto. Buscó el rectángulo de lona engomada que
usaban a manera de toldo y enrolló el pescado. El
animal lanzó un bufido, se sacudió en espasmos, los
ojos le supuraban un humor acuoso-. ¡Hijo de puta!
Es un peligro este guacho. ¿Te parece que
llamemos? ¿Cómo te fue con la radio?
-La reparación va a tardar dos días más.
-O sea que estamos mudos.
-Mudos, sí, y sordos también.
El motor tuvo una convulsión, luego otra y otra más.
La tos se convirtió en carraspera, la carraspera en
rugido. El humo del escape se hizo transparente.
Lucas aceleró, despejando los cilindros. El hedor de
la combustión le picó en la nariz, le lagrimearon los
ojos y estornudó. Otra ola, absurda en el mar calmo,
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volvió a sacudirlos.
La hélice de bronce cortó espirales de agua y el
barco empezó a desplazarse.
Trepado en la minúscula timonera, Lucas observó al
Corto: inclinado en la cubierta de proa manipulaba un
cabo de nylon; sujetó con una vuelta mordida el
cilindro de tela que todavía se agitaba, y lo ató a una
de las cornamusas de amarre. Su cuerpo flaco era un
mástil partido, el reflejo del agua le azulaba el pelo
rubio; una ráfaga de viento le pegó hilos de espuma
ocre en la mejilla sin afeitar.
Guiñando a estribor, Lucas enfiló al Anacapri hacia la
costa invisible. Amaba a su barco tanto como el
Corto. Conocían cada recoveco de sus quince metros
de eslora. Cada dos años lo instalaban en dique
seco; rasqueteaban el cobre que protegía el ancho
casco, liberándolo de lapas y otros inquilinos
indeseables. Calafateando las juntas de las
cuadernas, sus cuerpos se impregnaban de olor a
brea. Cambiaban los retenes que sellaban el árbol de
la hélice, gritando palabrotas toda vez que un dedo
se machucaba. En una parrilla improvisada con
alambre, asaban mariscos. Comían codo a codo,
vigilando el avance de la obra con ojos expertos.
Eran días de fiesta, claro que sí. Días de Piazzola y
Goyeneche embalsamando la jornada con el
bandoneón y la voz áspera. Días de rabiosa pintura
amarilla, y ríos de Heineken helada. Lo botaban con
unción, como si fuera la primera vez; y lo aseguraban
a los bolardos del muelle usando cabos nuevos. La
ceremonia finalizaba en La Crujía, con tallarines y
vino grueso. Pero las reparaciones significaban
dinero, dinero que solo conseguían hipotecando al
Anacapri.
Lucas verificó el rumbo, y lo sobresaltaron las
gaviotas.
Entre chillidos levantaron vuelo y se dirigieron a
tierra.
Le pareció que esos aleteos eran inusuales, furiosos.
Peor aún, se le antojaron desesperados. Notó que,
desde cubierta, el Corto también las contemplaba. Un
momento después giró hacia él, y sus miradas se
encontraron. Comprobó el barómetro, se mantenía
firme en buen tiempo. Salió al puente, aspirando con
profundidad. Nada, ni un indicio de tormenta. Unos
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cirros deshilachados se movían hacia altamar,
reflejos de oro antiguo hundiéndose en el violeta de la
noche. Muy alto, un cúmulo incendiado los dejó atrás.
El diesel mantenía su jadeo constante.
-Se está picando -dijo el Corto, y señaló las crestas
espumosas. La quilla las cortaba con facilidad
marinera, pero el Anacapri empezaba a cabecear. El
viento llegaba en rachas inconstantes y calientes.
Lucas vigilaba el barómetro, que no se había movido.
Adelantó el acelerador, y el diesel emitió un
carraspeo. Escupió, girando más rápido. La estela
que dejaban se amarronó, se hizo más gruesa.
A proa, el cilindro de lona no se aquietaba.
-¿Cómo puede ser que ese demonio siga vivo? -
masculló Lucas, y bajó a cubierta para observarlo. Al
acercarse, un mugido ahogado lo erizó.
Vigilando, retrocedió hasta la timonera.
En el horizonte empezó a dibujarse una línea negra,
irregular. Demasiado pronto para tratarse de la costa,
pensó.
-Bajá a la sentina -dijo- y revisá la bomba. Al ver el
esforzado descenso del Corto, se percató de que el
brazo izquierdo de su amigo no se movía como
siempre.
-¿Qué te pasa? -le gritó.
-¿Qué cosa?
-¡El brazo!
-¡No sé! -contestó el Corto en el mismo tono-. La
mano me hormiguea, y si doblo el brazo, me dan
calambres y se me empieza a inflamar.
Cuando el Corto le mostró la palma, Lucas advirtió
que se le había amoratado.
Al rato, el Corto avisó que la bomba estaba
conectada.
-Ya la probé -dijo-. ¡El motorcito funciona al pelo! -su
cara pareció ensombrecerse-. ¡La puta, qué mareo! -
avanzó como un ciego, tanteando en el aire, y se
inclinó sobre la borda.
En la penumbra creciente, Lucas lo vio doblarse
contra la barandilla y vomitar. El brazo, perdida su
forma, parecía a punto de reventar las costuras de la
camisa azul.
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El paquete de lona seguía agitándose en espasmos y
estertores. Pensó en cribarlo con el arpón. Ensartarlo
una y otra vez, hasta que esa inmundicia dejara de
moverse.
Se volvió hacia el barómetro extrañamente inmóvil y
lo golpeó con los nudillos. La aguja comenzó a bajar
con rapidez, con demasiada rapidez.
-La puta madre -murmuró con los dientes apretados.
Mientras sus ojos seguían la marcha descendente, se
acarició la medallita de Stella Maris. Salió al puente y
aspiró de nuevo: tierra húmeda, agua, ozono, algas
podridas. Las señales le llegaron con nitidez, ¿por
qué no las había olido antes?
Pensó en encender el reflector, cuando El Corto
apareció a su lado.
-Lucas -dijo-, vas a tener que arreglártelas solo -
apoyó la espalda en el tabique de madera y cayó
sentado-. Siento la boca seca, y ampollas en las
encías y el paladar -tosió-. Me cuesta respirar, como
si tuviera paralizado el pecho -se llevó la mano sana
a la frente-. Lo peor es que no puedo olvidarme de
sus ojos. Esos ojos negros, rabiosos, clavados en los
míos. Y algo más, que no sé explicarte.
-Aguantá, macho -dijo Lucas- en un par de horas
entramos a puerto.
-Veo el fondo del mar -el Corto cerró los ojos y
continuó hablando. Frases sueltas, febriles-. Valles
oscuros. Unas cosas, como langostas con tentáculos,
se arrastran en el barro. Se esconden de mí, tienen
miedo...
Lucas, agachado junto a él, lo abofeteó.
-¡Corto! -le gritó al oído- ¿Dejaste la bomba
conectada?
-Sí. No. No me acuerdo.
Lucas le saltó por encima rumbo a la sentina.
Se encontró con el agua a las pantorrillas, y encendió
la bomba. En la cala, unos puños ensordecedores
aporreaban el casco.
El viento ganaba intensidad, arrastraba avalanchas
de nubes compactas, gibosas, de resplandores
violáceos.
Las olas reventaban en cubierta, barriéndola con
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sesgos de guadaña. El Anacapri rolaba y cabeceaba.
Lucas se arrastró hacia la timonera, y en la escalerilla
un golpe de mar casi lo traga. Se abrazó a los
peldaños metálicos. Otro golpe hizo crujir el espejo
de popa.
Logró subir. En un rincón, con la cabeza
bamboleante, el brazo convertido en una
monstruosidad sin nombre, el Corto seguía delirando.
-Nado cerca de la superficie. Nado y el agua es
verde. ¡Las corvinas! Cerca, muy cerca. Hambre,
corvinas. El brillo de la carnada me llama. Un buen
bocado. Hambre, brillo. Lo muerdo -gritó
retorciéndose-. ¡Ahhh! ¡Duele! ¡Duele el paladar
como la gran puta! ¡Me enloquece el dolor! -con la
mandíbula encajada, contraía los labios en una
mueca.
Iluminando el escenario, un relámpago de hierro
zigzagueó. Lucas empujó el acelerador a fondo. Lo
asaltaron moles de agua salada. Oyó los gemidos del
casco, torturadas sus cuadernas, hasta que llegó el
trueno como un millar de tambores. El Anacapri caía
en las simas y trepaba cumbres movedizas. Cuando
se equilibraba en la altura, la hélice quedaba
expuesta y el barco se echaba atrás. El diesel rugía,
se atragantaba. La lluvia se descargó compacta,
balas fosforescentes que estallaban contra los
cristales. Luchando por mantener el rumbo, la mano,
como una tenaza en su hombro, le produjo un
escalofrío.
-¡Es él! -gritó el Corto obligándolo a volverse, la cara
febril, la locura en los ojos. Una baba espesa,
sanguinolenta, le manchaba el pecho-. ¡Es él, que
quiere volver al mar! ¡Tengo que liberarlo!
-¡Estás enfermo! -Lucas lo sacudió por los hombros-.
¡Reaccioná, Cortito! -no pudo soltarse de esos dedos
implacables-. ¡Esa mierda de animal! ¡Tenés veneno
en el cuerpo!
El Corto se abalanzó por la puerta. Las olas
parecieron renovar su poder. Lucas no se atrevió a
dejar el barco sin gobierno. Apuntó el reflector a proa,
y un momento más tarde alumbró a su compañero. El
Anacapri se precipitaba por una pendiente abrupta,
cayendo en un abismo oleoso, sin fondo. Bajo la luz
amarillenta, cortada por relámpagos mercuriales, vio
al Corto: desataba los nudos que impedían la fuga de
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aquella serpiente marina. Le pareció que el brazo, ya

desgarrada la camisa, presentaba un aspecto Lectores opinantes
enrojecido y con extrañas manchas blancas. Borroso
En esta edición no contamos con opiniones de
bajo el diluvio, lo observó alzar la lona y sacudirla
lectores, esperamos que, con tu participación,
frente al mar. El Anacapri cada vez más rápido, más
tengamos mucho que contar de gente que comparte
abajo, seguía en su carrera de vértigo.
nuestro interés por expresarse.
-¡Libre! -sosteniendo un extremo de la tela restallante,
Envía tus opiniones por correo electrónico a
que flameaba; el Corto gritó a la noche, a la tormenta,
descensor+opinar@gmail.com o llena el formulario
al océano- ¡Libre al fin!
Opinar en la sección Contacto en nuestro website y
La criatura voló. Voló hacia arriba, contorsionándose, pasa a leerte aquí en nuestra próxima edición.
soltando dentelladas. Lucas vio cómo, muy lejos del
barco, se zambullía en la negrura líquida.
La ola gigante cayó sobre ellos, los golpeó desde
barlovento y destrozó los cristales de la timonera. El
Anacapri se bandeó, rindiéndose a esa fuerza Envía tus opiniones por correo electrónico a
primordial, innominada. Desprendida de la bitácora, la descensor+opinar@gmail.com o llena el formulario
pesada brújula atravesó el techo como una bala de Opinar en la sección Contacto en nuestro website y
cañón. El casco se estremeció ante el abrazo del pasa a leerte aquí en nuestra próxima edición.
agua. Girando en el vacío, el motor inició un ulular
desenfrenado, agónico.
Lucas cayó al piso, rodó por el tabique ya casi
horizontal, destrozando el barómetro con la frente. En
ese instante, creyó ver al pez. Creyó ver al Corto
pugnando por seguirlo, hundiéndose en una Si deseas participar con una sección permanente en
profundidad desconocida. esta publicación envía un correo a
descensor+participar@gmail.com o llena el
El Anacapri recuperó la vertical. formulario Participar en la sección Contacto en
El reflector ya no alumbraba, con seguridad nuestro website.
arrancado por la misma potencia aterradora que se
había llevado el mástil, cortando los estays como
hebras de lana. Un relámpago mostró la cubierta
desnuda. La lluvia se convirtió en un repiqueteo, el
viento perdió fuerza. Las olas continuaron altas, pero
ya no azotaban con furia. El tema para la próxima edición se publica en la
sección Convocatorias de nuestro website, para
A medias conciente de que la tormenta amainaba, enviar una participación sobre el tema en particular,
Lucas advirtió las luces del puerto, rojas y verdes. por favor envía un correo a
Querido Corto, pensó. Y en su corazón de pescador, descensor+colaborar@gmail.com o llena el
su amigo no lo había abandonado. Se encontraría formulario Colaborar en la sección Contacto en
bajo el sol, con una bota sobre el cabrestante de nuestro website.
proa, sonriéndole.
Sonriéndole con dientes cristalinos y aserrados.

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Participan en esta edición
Carlos Alberto Olague Alcalá (México)
Soy publicista, director general de una agencia BTL.
Nacido en la ciudad de México, pero radico en
Zacatecas. Soy candidato a portador de la vela
perpetua, aunque la vela perpetua no está muy de
acuerdo. También soy monero, y la mayor parte del
tiempo no sé qué hago aquí además de ser el
responsable del diseño de portada.
Francisco Cenamor (España)
De formación autodidacta, comienza tarde a escribir
poesía. En 1999 Talasa Ediciones publica su primer
libro, Amando nubes, lo que le posibilita viajar por
toda España dando recitales. En 2003 sale su libro
Ángeles sin cielo, editado por Ediciones Vitruvio,
editorial que publica en 2007 su último libro,
Asamblea de palabras. Ha sido incluido también en
numerosas antologías y revistas impresas y digitales.
Ha organizado y organiza numerosas actividades
poéticas. Dirige la revista digital Asamblea de
palabras. Es coordinador del Club de Lectura de la
Universidad Carlos III de Madrid. Profesionalmente se
dedica a la interpretación, apareciendo en televisión,
teatro y cine.
José Luis de la Fuente “Kmikc” (España)
Informático de profesión y cuentero de afición. Los
cuentos son su salvavidas ante la tormenta diaria de
máquinas, cables y bits. Le gusta escribir cuentos
directos, breves, de fácil lectura, de literatura llana y
sin preciosismos. Y lo confiesa totalmente
arrepentido. No sabe hacerlo de otra forma pero
promete mejorar con el tiempo -de mayor quiere ser
cuentero-. Un antiguo profesor una vez le dijo:
“cuando alguien pierde toda capacidad de sorpresa,
de asombro, de fascinación... está muerto y no se ha
dado ni cuenta”, así que le gusta pensar que con sus
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cuentos, es capaz de sorprender al menos durante un
segundo al lector ocasional y contribuir con su granito
de arena a que continúe vivo.
Tiene cuentos publicados en www.loscuentos.net.
Jesús Humberto Olague Alcalá (México)
Ingeniero en Sistemas Computacionales, chilango de
nacimiento, zacatecano por herencia, adopción,
convicción y querencia; que escribe por afición y
pudo ser médico pero siente repulsión hacia las
heridas; le gusta casi toda la música, en especial la
trova, y casi toda la lectura, principalmente la de
escritores latinoamericanos como Taibo II,
Ibargüengoitia, Benedetti, entre otros; prefiere las
ciudades coloniales a las playas y las corridas de
toros a las peleas de gallos; y que tiene el gran
problema de que todo lo demás se le olvida si tiene
un aparato de TV frente a él, aunque esté apagado.
Edgardo Castillo “Zumm” (Chile/Argentina)
Nació en Viña del Mar, hace ya mucho tiempo. Por
motivos que no vienen al caso, vivió muchos años en
un generoso país de Europa, donde quedó la mitad
de su vida. Hace 17 años que vive en la Argentina, a
la que considera su segunda patria, pero sin olvidar
sus raíces. Trata de escribir siempre con humor, para
no tener que pensar. Se declara ateo y considera que
la amistad es lo más valioso de la vida. Ha escrito
una gran cantidad de libros entre los que destacan
'Mujeres. Manual de uso y mantenimiento', 'Las
aventuras de Mirinda', 'Vida de ladrones y algo más...'
y una serie de libros de cuentos, entre otros;
disponibles para descarga gratuita en su tienda en
Bubok (http://zumm.bubok.com/).
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Martha Silva “MarthaX” (México)
Irónica, introspectiva y (pseudo)intelectual trata de
reinventarse bajo el amparo de la sonrisa chueca
señalando con dos líneas cruzadas el lugar donde
habrá de encontrarse. También escribe desde la
apariencia de una persona normal en el blog
lafamosax.com.
Carlampio Fresquet (España)
Artista Indisciplinar comprometido con el entorno.
Estudiante de Bellas Artes. Director de DIAL ART
2003 (proyecto de extensión universitaria para la
difusión de la obra del alumnado de la Facultad de
Bellas Artes de Valencia). Coordinador Artístico de
ALEACIÓN: ANTOLOGÍA ARTÍSTICA. Sor Kampana
1991-2008. Miembro del grupo artístico
interdisciplinar OROMATON (Poesía, música y
pintura en vivo). Su libro „Somos sexo‟ puede ser
adquirido o descargado desde su tienda virtual en
Lulu (http://stores.lulu.com/kafre09).
Claudia Palatucci “Jezabel” (México)
Oh, sicóloga (o psicóloga) (hocicóloga), de profesión;
“metiche” con licencia, para dar crédito a la locura de
los ajenos, nieta de mulatos y de ojiazules españoles,
nacida en la tierra de los alacranes, Durango, México.
Gusta de la música árabe, flamenco y brasileña; se le
verá danzando por ahí de vez en cuando entre letras
y dibujos; diseñadora gráfica de afición, editora de
fulanas revistas independientes y organizadora de
eventos especiales (sobre todo en familia). Su
especialidad en la cocina: changüiches y sopas
Maruchan.
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Sergio Manganelli (Argentina)
Nació en Haedo, Provincia de Buenos Aires,
Argentina, el 28 de febrero de 1967. Reside
actualmente en San Antonio de Padua, al oeste del
conurbano bonaerense. Sus poemas y artículos han
sido publicados en una importante cantidad de diarios
argentinos, de México, Colombia y España. Asimismo
en revistas culturales y literarias de Argentina, Brasil,
España, México, Estados Unidos, Puerto Rico,
Francia, Colombia, Venezuela, Chile, Italia, Cuba,
Nicaragua, etc... Obtuvo entre 1991 y 1999 una
treintena de premios y menciones en su país. Se
encuentra trabajando en la edición de “Sangre de
Toro” -poemas y banderillas-, que se editará
inicialmente en Buenos Aires y posteriormente en
España.
Arte fotográfico e ilustración
Las imágenes utilizadas para ilustrar las secciones, y
todos sus derechos son propiedad de sus respectivos
autores. Si el uso de imágenes obtenidas de sitios
públicos va en contra de algún derecho de uso, favor
de reportarlo a descensor@gmail.com.
Portada, Gaviota al vuelo de Juan Carlos Ramos
León (http://sinolodigoexploto.blogspot.com/).
Poesía desde el otro lado del estercolero, En la
trinchera de Carlampio Fresquet Pérez.
Desde el otero, Ventana al mar de José Luis de la
Fuente, basado en el cuadro Muchacha en la
ventana de Salvador Dalí.
Memorias de una bruja… y loca, Enamorados
tomada de Mi tribu urbana
(http://mitribuurbana.zonalibre.org).
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