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El Ombligo de Los Limbos_Antonin Artaud

El Ombligo de Los Limbos_Antonin Artaud

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El Ombligo de los Limbos
Antonin Artaud
All\u00ed donde otros proponen obras yo no pre-
tendo otra cosa que mostrar mi esp\u00edritu.
La vida es un consumirse en preguntas.
No concibo la obra como separada de la vida.

No amo la creaci\u00f3n separada. No concibo tam-
poco el esp\u00edritu separado de s\u00ed mismo. Cada una
de mis obras, cada uno de los planes de m\u00ed mis-
mo, cada una de las floraciones heladas de mi
vida interior echa su baba sobre m\u00ed.

Me reconozco tanto en una carta escrita para

explicar el encogimiento \u00edntimo de mi ser y la
castraci\u00f3n insensata de mi vida, como en un
ensayo exterior a m\u00ed mismo, y que aparece en
m\u00ed como un engendro indiferente de mi es-
p\u00edritu.

Sufro que el Esp\u00edritu no est\u00e9 en la vida y que
la vida no est\u00e9 en el Esp\u00edritu, sufro del Esp\u00edritu-
\u00f3rgano, del Esp\u00edritu-traducci\u00f3n, o del Esp\u00edritu-

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El ombligo de los limbos
Antonin Artaud
intimidaci\u00f3n-de-las-cosas para hacerlas entrar
en el Esp\u00edritu.
Yo pongo este libro suspendido en la vida, de-

seo que sea mordido por las cosas exteriores y
antes que nada por todos los sobresaltos en ace-
cho, todas las oscilaciones de mi yo por venir.

Todas estas p\u00e1ginas se arrastran como t\u00e9m-

panos en el esp\u00edritu. Disculpen mi absoluta
libertad. Me reh\u00faso a hacer diferencias entre
cada uno de los minutos de m\u00ed mismo. No re-
conozco el esp\u00edritu planificado.

Es necesario terminar con el Esp\u00edritu como
con la literatura. Digo que el Esp\u00edritu y la vida
se comunican en todos los grados. Yo quisiera
hacer un Libro que trastorne a los hombres,
que sea como una puerta abierta y que los con-
duzca donde ellos no habr\u00edan jam\u00e1s consentido
llegar, simplemente una puerta enfrentada a la
realidad.

Y esto no es un prefacio de un libro como no lo
son los poemas que lo jalonan ni la enumera-
ci\u00f3n de todas las furias del malestar.

Esto no es m\u00e1s que un t\u00e9mpano mal tragado.

Un gran fervor pensante y superpoblado lle-
vaba a mi yo como un abismo pleno. Un viento
carnal y resonante soplaba, y el azufre mismo

era denso.
Y raicillas \u00ednfimas poblaban ese viento como

una red de venas y su entrecruzamiento fulgu-
raba. El espacio era medible y crujiente, pero
sin forma penetrable. Y el centro era un mosai-
co de fragmentos, una especie de duro martillo
c\u00f3smico, de una pesadez desfigurada, y que
reca\u00eda sin cesar como un frente en el espacio,
pero con un ruido como destilado. Y la envol-
tura algodonosa del ruido ten\u00eda la instancia
obtusa y la penetraci\u00f3n de una mirada viva.
S\u00ed, el espacio devolv\u00eda su pleno algod\u00f3n mental
donde ning\u00fan pensamiento era a\u00fan n\u00edtido ni

restitu\u00eda su descarga de objetos. Pero, poco a poco, la masa gir\u00f3 como una n\u00e1usea fangosa y potente, una especie de inmenso influjo de

sangre vegetal y retumbante. Y las raicillas
que se estremec\u00edan en el borde de mi ojo men-
tal, se separaban con una velocidad de v\u00e9rtigo
de la masa crispada del viento. Y todo el espa-
cio se estremeci\u00f3 como un sexo que el globo
del cielo ardiente saqueaba. Y una especie de

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El ombligo de los limbos
Antonin Artaud

pico de paloma real horad\u00f3 la masa confusa de
los estados, todo el pensamiento profundo en
ese momento se estratificaba, se resolv\u00eda, se
hac\u00eda trasparente y reducido.

Y nos era necesario entonces una mano que se
transformara en el \u00f3rgano mismo del aprehen-
der. Y dos o tres veces todav\u00eda la masa entera y
vegetal gir\u00f3, y cada vez, mi ojo se reubicaba en
una posici\u00f3n m\u00e1s precisa. La oscuridad misma se
hac\u00eda profusa y sin objeto. El hielo entero gana-
ba la claridad.

Conmigo dios-el-perro, y su lengua
que como una saeta atraviesa la costra
del doble casquete abovedado
de la tierra que le causa escozor.

Y he aqu\u00ed el tri\u00e1ngulo de agua
que avanza con un paso de chinche,
pero que bajo la chinche llameante
se vuelve cuchillada.

Bajo los senos de la tierra horrorosa
dios-la-perra se ha retirado,
de los senos de tierra y de agua helada
que pudren su lengua vac\u00eda.

Y he aqu\u00ed la virgen-del-martillo,
para aniquilar los s\u00f3tanos de la tierra
donde el cr\u00e1neo del perro estelar
siente subir el horrible nivel.
Doctor,Hay un punto sobre el cual habr\u00eda querido

insistir: es el de la importancia de la cosa sobre
la cual act\u00faan sus inyecciones; esta especie de
relajamiento esencial de mi ser, esta reducci\u00f3n
de mi estiaje mental, que no significa como po-
dr\u00eda creerse una disminuci\u00f3n cualquiera de mi
moralidad (de mi alma moral) o siquiera de mi
inteligencia, sino m\u00e1s bien de mi intelectuali-
dad utilizable, de mis posibilidades pensantes,
y que tiene que ver m\u00e1s con el sentimiento que
tengo yo mismo de mi yo, que con lo que mues-
tro de \u00e9l a los dem\u00e1s.

Esta cristalizaci\u00f3n sorda y multiforme del
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