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George Orwell - 1984

George Orwell - 1984

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1984
George Orwell

Era um dia frio e ensolarado de abril, e os rel\u00f3gios batiam
treze horas. Winston Smith, o queixo fincado no peito
numa tentativa de fugir ao vento impiedoso, esgueirou-se
r\u00e1pido pelas portas de vidro da Mans\u00e3o Vit\u00f3ria; n\u00e3o por\u00e9m
com rapidez suficiente para evitar que o acompanhasse
uma onda de p\u00f3 \u00e1spero.
O sagu\u00e3o cheirava a repolho cozido e a capacho de trapos.
Na parede do fundo f\u00f4ra pregado um cartaz colorido,
grande demais para exibi\u00e7\u00e3o interna. Representava apenas
uma cara enorme, de mais de um metro de largura: o rosto
de um homem de uns quarenta e cinco anos, com espesso
bigode preto e tra\u00e7os r\u00fasticos mas atraentes. Winston
encaminhou-se para a escada. In\u00fatil experimentar o
elevador. Raramente funcionava, mesmo no tempo das
vacas gordas, e agora a eletricidade era desligada durante o
dia. Fazia parte da campanha de economia, preparat\u00f3ria da
Semana do \u00f3dio. O apartamento ficava no s\u00e9timo andar e
Winston, que tinha trinta e nove anos e uma variz ulcerada
acima do tornozelo direito, subiu devagar, descansando
v\u00e1rias vezes no caminho. Em cada patamar, diante da porta
do elevador, o cartaz da cara enorme o fitava da parede.
Era uma dessas figuras cujos olhos seguem a gente por
t\u00f4da parte. O GRANDE IRM\u00c3O ZELA POR TI, dizia a
legenda.
Dentro do apartamento uma voz sonora lia uma lista de
cifras relacionadas com a produ\u00e7\u00e3o de ferro gusa. A voz
sa\u00eda de uma placa met\u00e1lica retangular semelhante a um
esp\u00ealho fosco, embutido na parede direita. Winston torceu
um comutador e a voz diminuiu um pouco, embora as
palavras ainda fossem aud\u00edveis. O aparelho (chamava-se
teletela) podia ter o volume reduzido, mas era imposs\u00edvel
deslig\u00e1-lo de vez. Winston foi at\u00e9 a janela: uma figura
miuda, fr\u00e1gil, a magreza do corpo apenas real\u00e7ada pelo
macac\u00e3o azul que era o uniforme do Partido. O cabelo era
muito louro, a face naturalmente sangu\u00ednea, e a pele
arranhada pelo sab\u00e3o ordin\u00e1rio, as giletes sem corte e o
inverno que mal terminara.
L\u00e1 f\u00f3ra, mesmo atrav\u00e9s da vidra\u00e7a fechada, o mundo
parecia frio. Na rua, pequenos rodamoinhos de vento
levantavam em pequenas aspirais poeira e pap\u00e9is rasgados,
e embora o sol brilhasse e o c\u00e9u fosse dum azul berrante,
parecia n\u00e3o haver c\u00f4r em coisa alguma, salvo nos cartazes
pregados em t\u00f4da parte. O bigodudo olhava de cada canto.
Havia um cartaz na casa defronte, O GRANDE IRM\u00c3O

ZELA POR TI, dizia o letreiro, e os olhos escuros

procuravam os de Winston. Ao n\u00edvel da rua outro cartaz,
rasgado num canto, trapejava ao vento, ora cobrindo ora
descobrindo a palavra INGSOC. Na dist\u00e2ncia um
helic\u00f3ptero desceu beirando os telhados, pairou uns
momentos como uma varejeira e depois se afastou num
v\u00f4o em curva. Era a Patrulha da Pol\u00edcia, espiando pelas
janelas do povo. Mas as patrulhas n\u00e3o tinham import\u00e2ncia.
S\u00f3 importava a Pol\u00edcia do Pensamento.
Por tr\u00e1s de 'Winston a voz da teletela ainda tagarelava a
respeito do ferro gusa e da supera\u00e7\u00e3o do Nono Plano
Trienal. A teletela recebia e transmitia simult\u00e2neamente.
Qualquer barulho que Winston fizesse, mais alto que um
cochicho, seria captado pelo aparelho; al\u00e9m do mais,
enquanto permanecesse no campo de vis\u00e3o da placa
met\u00e1lica, poderia ser visto tamb\u00e9m. Naturalmente, n\u00e3o
havia jeito de determinar se, num dado momento, o
cidad\u00e3o estava sendo vigiado ou n\u00e3o. Imposs\u00edvel saber
com que freq\u00fc\u00eancia, ou que periodicidade, a Pol\u00edcia do
Pensamento ligava para a casa d\u00easte ou daquele individuo.
Era concebivel, mesmo, que observasse todo mundo \u00e1o
mesmo tempo. A realidade \u00e9 que pod\u00eda ligar determinada

linha, no momento que desejasse. Tinha-se que viver - e
vivia-se por h\u00e1bito transformado em instinto na suposi\u00e7\u00e3o
de que cada som era ouvido e cada movimento
examinado, salvo quando feito no escuro.
Winston continuou de costas para a teletela. Era mais
seguro, conquanto at\u00e9 as costas pudessem falar. A um
quil\u00f4metro dali o Minist\u00e9rio da Verdade, onde trabalhava,
alteava-se, alvo e enorme, s\u00f4bre a paisagem fuliginosa. Era
isto, pensou \u00eale com uma vaga repugn\u00e2ncia - isso era
Londres, cidade principal da Pista N.O 1, por sua vez a
terceira entre as mais populosas provincias da Oceania.
Tentou encontrar na mem\u00f3ria uma recorda\u00e7\u00e3o infantil que
lhe dissesse se Londres sempre tivera aquele aspecto.
Haviam existido sempre aquelas apodrecidas casas do
s\u00e9culo dezenove, os flancos refor\u00e7ados com espeques de
madeira, janelas com remendos de cartolina e os telhados
com chapa de ferro corrugado, e os muros doidos dos
jardins, descaindo em t\u00f4das as dire\u00e7\u00f5es? E as crateras de
bombas onde o p\u00f3 de reb\u00f4co revoluteava no ar e o mato
crescia \u00e0 matroca s\u00f4bre os montes de escombros; e os
lugares onde as bombas haviam aberto clareiras maiores e
tinham nascido s\u00f3rdidas col\u00f3nias de cho\u00e7as de madeira
que mais pareciam galinheiros? Mas era in\u00fatil, n\u00e3o
conseguia se lembrar: nada sobrava de sua inf\u00e2ncia,
excepto uma s\u00e9rie de quadros fortemente iluminados, que
se sucediam sem pano de fundo e eram quase
inintelig\u00edveis.
O Minist\u00e9rio da Verdade - ou Miniver, em Novil\u00edngua -
era completamente diferente de qualquer outro objeto
vis\u00edvel. Era uma enorme pir\u00e2mide de alv\u00edssimo cimento
branco, erguendo-se, terra\u00e7o s\u00f4bre terra\u00e7o, trezentos
metros s\u00f4bre o solo. De onde estava Winston conseguia
ler, em letras elegantes colocadas na fachada, os tr\u00eas lemas
do Partido:

GUERRA \u00c9 PAZ. LIBERDADE \u00c9 ESCRAVID\u00c3O.
IGNORANCIA \u00c9 FOR\u00c7A.

Constava que o Minist\u00e9rio da Verdade continha tr\u00eas mil
aposentos s\u00f4bre o n\u00edvel do solo, e correspondentes
ramifica\u00e7\u00f5es no sub-solo. Espalhados por Londres havia
outros tr\u00eas edif\u00edcios de aspecto e tamanho semelhantes.
Dominavam de tal maneira a arquitetura circunjacente que
do telhado da Mans\u00e3o Vit\u00f3ria era poss\u00edvel avistar os
quatro ao mesmo tempo. Eram as sedes dos quatro
Minist\u00e9rios que entre si dividiam todas as fun\u00e7\u00f5es do
governo: o Minist\u00e9rio da Verdade, que se ocupava das
not\u00edcias, divers\u00f5es, instru\u00e7\u00e3o e belas artes; o Minist\u00e9rio da
Paz, que se ocupava da guerra; o Minist\u00e9rio do Amor, que
mantinha a lei e a ordem; e o Minist\u00e9rio da Fartura, que
acudia \u00e0s atividades econ\u00f4micas. Seus nomes, em
Novil\u00edngua: Miniver, Minipaz, Miniamo e Minifarto.
O Minist\u00e9rio do Amor era realmente atemorizante. N\u00e3o
tinha janela alguma. Winston nunca estivera l\u00e1, nem a
menos de um quil\u00f4metro daquele edif\u00edcio. Era um pr\u00e9dio
imposs\u00edvel de entrar, excepto em fun\u00e7\u00e3o oficial, e assim
mesmo atravessando um labirinto de rolos de arame
farpado, portas de a\u00e7o e ninhos de metralhadoras. At\u00e9 as
ruas que conduziam \u00e0s suas barreiras externas eram
percorridas por guardas de cara de gorila e fardas negras,
armados de porretes articulados.
Winston voltou-se abruptamente. Afivelara no rosto a
express\u00e3o de tranquilo otimismo que era aconselh\u00e1vel usar
quando de frente para a teletela. Atravessou o c\u00f4modo e
entrou na cozinha min\u00fascula. Saindo do Minist\u00e9rio \u00e0quela
hora, sacrificara o almo\u00e7o na cantina, e sabia que n\u00e3o
havia na casa mais alimento que uma c\u00f4dea de p\u00e3o escuro,
que seria a sua refei\u00e7\u00e3o matinal, no dia seguinte. Tirou da
prateleira uma garrafa de l\u00edquido incolor com um r\u00f3tulo
branco em que se lia GIN VIT\u00f3RIA. Tinha um cheiro
enjoado, oleoso, como de vinho de arroz chin\u00eas. Winston

serviu-se de quase uma x\u00edcara de gin, contraiu-se para o
choque e enguliu-a de vez, como uma dose de rem\u00e9dio.
Instant\u00e2neamente, ficou com o rosto rubro, e os olhos
come\u00e7aram a lacrimejar. A bebida sabia a \u00e1cido n\u00edtrico, e
ao beb\u00ea-la tinha-se a impress\u00e3o exata de ter levado na nuca
uma pancada com um tubo de borracha. No momento
seguinte, por\u00e9m, a queima\u00e7\u00e3o na barriga amainou e o
mundo lhe pareceu mais ameno. Tirou um cigarro da
carteira de CIGARROS VIT\u00f3RIA e imprudentemente
segurou-o na vertical, com que todo o fumo caiu ao ch\u00e3o.
Puxou outro cigarro, com mais cuidado. Voltou \u00e0 sala de
estar e sentou-se a uma pequena mesa \u00e0 esquerda da
teletela. Da gaveta da mesa tirou uma caneta, um tinteiro, e
um livro em branco, de lombo vermelho e capa de
cartolina m\u00e1rmore.
Por um motivo qualquer, a teletela da sala f\u00f4ra colocada
em posi\u00e7\u00e3o f\u00f3ra do comum. Em vez de ser colocada, como
era normal, na parede do fundo, donde poderia dominar
todo o aposento, f\u00f4ra posta na parede mais longa, diante da
janela. A um dos seus lados ficava a pequena reentr\u00e2ncia
onde Winston estava agora sentado, e que, na constru\u00e7\u00e3o
do edif\u00edcio, f\u00f4ra prov\u00e0velmente destinada a uma estante de
livros. Sentando-se nessa alcova, e mantendo-se junto \u00e0
parede, Winston conseguia ficar fora do alcance da
teletela, pelo menos no que respeitava \u00e0 vista.
Naturalmente, podia ser ouvido mas, contanto que
permanecesse naquela posi\u00e7\u00e3o, n\u00e3o podia ser visto. Em
parte, f\u00f4ra a extraordin\u00e1ria topografia do c\u00f4modo que lhe
sugerira o que agora se dispunha a fazer, Mas f\u00f4ra tamb\u00e9m
sugerido pelo caderno que acabara de tirar da gaveta. Era
um livro lindo. O papel macio, c\u00f4r de creme, ligeiramente
amarelado pelo tempo, era de um tipo que n\u00e3o se fabricava
havia pelo menos quarenta anos. Era de ver, entretanto,
que devia ser muito mais antigo. Vira-o na vitrina de um
triste bricabraque num bairro pobre da cidade (n\u00e3o se
lembrava direito do bairro) e f\u00f4ra acometido
imediatamente do invenc\u00edvel des\u00eajo de possui-lo. Os
membros do Partido n\u00e3o deviam entrar em lojas comuns
("transacionar no mercado livre," dizia-se), mas o
regulamento n\u00e3o era estritamente obedecido, porque havia
v\u00e1rias coisas, como cord\u00f5es de sapatos e giletes,
imposs\u00edveis de conseguir de outra forma. Relanceara o
olhar pela rua e depois entrara, comprando o caderno por
dois d\u00f3lares e cinquenta. Na ocasi\u00e3o, n\u00e3o tinha consci\u00eancia
de quer\u00ea-lo para nenhum prop\u00f3sito definido. Levara-o para
casa, \u00e0s escondidas, na sua pasta. Mesmo sendo em
branco, o papel era propriedade comprometedora.
O que agora se dispunha a fazer era abrir um di\u00e1rio. N\u00e3o
era um ato ilegal (nada mais era ilegal, pois n\u00e3o havia mais
leis), por\u00e9m, se descoberto, havia razo\u00e1vel certeza de que
seria punido por pena de morte, ou no minimo vinte e
cinco anos num campo de trabalhos for\u00e7ados. Winston
meteu a pena na caneta e chupou-a para tirar a graxa. A
pena era um instrumento arcaico, raramente usada, mesmo
em assinaturas, e \u00eale conseguira uma, furtivamente, com
alguma dificuldade, apenas por sentir que o belo papel
creme merecia uma pena de verdade em vez de ser riscado
por um lapis-tinta. Na verdade, n\u00e3o estava habituado a
escrever a m\u00e3o. Exceto recados curt\u00edssimos, o normal era
ditar tudo ao falascreve, o que naturalmente era imposs\u00edvel
no caso. Molhou a pena na tinta e hesitou por um segundo.
Um trernor lhe agitara as tripas. Marcar o papel era um ato
decisivo. Com letra miuda e desajeitada escreveu:
4 de abril de 1984
Encostou-se ao espaldar. Descera s\u00f4bre \u00eale uma sensa\u00e7\u00e3o
de completo desesp\u00earo. Para come\u00e7ar, n\u00e3o sabia com a
menor certeza se o ano era mesmo 1984. Devia ser mais ou
menos isso, pois estava convencido de que tinha trinta e
nove anos, e acreditava ter nascido em 1944 ou 45; hoje

em dia, por\u00e9m, n\u00e3o era nunca poss\u00edvel fixar uma data num
ou dois anos.
De repente ocorreu-lhe uma pergunta. Para quem estava
escrevendo aquele di\u00e1rio? Para o futuro, os que n\u00e3o
haviam nascido. Sua mente pairou um momento s\u00f4bre a
data duvidosa que escrevera e de repente se chocou contra
a palavra duplipensar em Novil\u00edngua. Pela primeira vez
percebeu de todo a magnitude do que empreendera. Como
poderia se comunicar com o futuro? Era impossivel, pela
pr\u00f3pria natureza. Ou o futuro seria parecido com o
presente, caso em que n\u00e3o lhe daria ouvidos, ou seria
diferente, e nesse caso a sua situa\u00e7\u00e3o n\u00e3o teria sentido.
Por algum tempo ficou olhando o papel est\u00fapidamente. A
teletela agora tocava estridente m\u00fasica militar. O curioso
era que \u00eale parecia n\u00e3o s\u00f3 ter perdido o poder de se
exprimir como esquecido o que tinha em mente. Havia
semanas que se preparava para aquele momento, e nunca
lhe passara pela cabe\u00e7a a id\u00e9ia de precisar de mais que
coragem. Escrever seria f\u00e1cil. Tudo que tinha a fazer era
transferir para o papel o int\u00e9rmino e inquieto mon\u00f3logo
que se desenrolava na sua mente, fazia anos. Naquele
momento, todavia, at\u00e9 o mon\u00f3logo secara. Al\u00e9m disso, a
variz comichava danadamente. E n\u00e3o ousava co\u00e7\u00e1-la, pois
quando o fazia sempre inflamava. Os segundos passavam.
De nada tinha consci\u00eancia excepto da brancura do papel \u00e0
sua frente, a coceira acima do tornozelo, o berreiro da
m\u00fasica e uma leve bebedeira causada pelo gin.
De repente, p\u00f4s-se a escrever por puro p\u00e2nico, mal
percebendo o que estava registrando. A letra mi\u00fada e
infantil tra\u00e7ou linhas tortas pelo papel, abandonando
primeiro as mai\u00fasculas e depois at\u00e9 os pontos:
4 de abril de 1984. Ontem \u00e0 noite ao cinema. Tudo fitas de
guerra. Uma muito boa dum navio cheio de refugiados
bombardeado no Mediterr\u00e2neo. P\u00fablico muito divertido
com cenas de um homenzarr\u00e3o gordo tentando fugir
nadando dum helic\u00f3ptero. primeiro se via \u00eale subindo
descendo n\u00e1gua que nem golfinho, depois pelas miras do
helic\u00f3ptero, e da\u00ed ficava cheio de buracos o mar perto
ficava rosa e de repente afundava como se os furos
tivessem deixado entrar \u00e1gua. p\u00fablico dando gargalhadas
quando afundou. ent\u00e3o viu-se um escaler cheio de crian\u00e7as
com um helic\u00f3ptero por cima. havia uma mulher de meia
idade talvez judia sentada na proa com um menininho duns
tr\u00eas anos nos bra\u00e7os. garotinho gritando de medo e
escondendo a cabe\u00e7a nos seios dela como querendo se
refugiar e mulher pondo os bra\u00e7os em torno dele e
consolando apesar de tambem estar roxa de medo. todo
tempo cobrindo \u00eale o mais poss\u00edvel como se os bra\u00e7os
pudessem proteg\u00ea-lo das balas. ent\u00e3o o helic\u00f3ptero soltou
uma bomba de 20 quilos em cima d\u00eales clar\u00e3o espantoso e
o bote virou cisco. da\u00ed uma \u00f3tima fotografia dum bra\u00e7o de
crian\u00e7a subindo subindo subindo um helic\u00f3ptero com a
c\u00e2mara no nariz deve ter acompanhado e houve muito
aplauso no lugar do partido mas uma mulher da parte dos
proles de repente armou barulho e come\u00e7ou gritar que n\u00e3o
deviam exibir fita assim pras crian\u00e7as n\u00e3o \u00e9 direito na
frente de crian\u00e7as n\u00e3o e da\u00ed e tal at\u00e9 que a,pol\u00edcia a botou
na rua n\u00e3o acho que aconteceu nada para ela ningu\u00e9m se
importa com o que os proles dizem rea\u00e7\u00e3o prole t\u00edpica eles
nunca...
Winston parou de escrever, em parte por sentir c\u00e2ibras na
m\u00e3o. N\u00e3o sabia o que o levara a soltar aquela torrente de
bobagem. O curioso, por\u00e9m, \u00e9 que, ao faz\u00ea-lo, uma
recorda\u00e7\u00e3o inteiramente diferente se esclarecera em sua
mem\u00f3ria, ao ponto de quase se sentir capaz de narr\u00e1-la.
Percebia agora que f\u00f4ra por causa do outro incidente que
de s\u00fabito resolvera ir para casa e iniciar o seu di\u00e1rio aquele
dia.

Sucedera aquela manh\u00e3 no Minist\u00e9rio, se \u00e9 poss\u00edvel dizer,
que sucede algo t\u00e3o nebuloso.
Eram quase onze horas e no Departamento de Registro,
onde Winston trabalhava, j\u00e1 arrastavam cadeiras dos
cub\u00edculos e as arrumavam no centro do sal\u00e3o, diante da
grande teletela, preparando-se para os Dois Minutos de
\u00f3dio. Winston ia ocupando seu lugar numa das filas do
meio quando entraram inesperadamente na sala duas
pessoas que conhecia de vista, mas com quem nunca
falara. Uma delas era uma mo\u00e7a com quem se encontrara
muitas vezes nos corredores. N\u00e3o sabia como se chamava,
mas sabia que trabalhava no Departamento de Fic\u00e7\u00e3o. Era
de presumir - pois a vira levando uma chave ingl\u00easa nas
m\u00e3os sujas de graxa - que fosse mec\u00e2nica de uma das
m\u00e1quinas de novelizar. Devia ter uns vinte e sete anos, e
era de apar\u00eancia audaciosa, com cabelo negro e espesso,
rosto sardento e movimentos r\u00e1pidos, atl\u00e9ticos. Uma
estreita faixa escarlate, emblema da Liga Juvenil Anti-
Sexo, dava v\u00e1rias voltas \u00e0 sua cintura, o suficiente para
real\u00e7ar as curvas das ancas. Winston antipatizara com ela
desde o primeiro momento. E sabia porqu\u00ea. Era por causa
da atmosfera de campos de h\u00f3quei, chuveiro frio,
piqueniques e grande linha moral que conseguia inspirar.
\u00cale antipatizava com t\u00d4das as mulheres, principalmente
com as mo\u00e7as e bonitas. Eram sempre as mulheres, e
principalmente as mo\u00e7as, os militantes mais fervorosos do
Partido, os devoradores de palavras de ordem, os espi\u00f5es
amadores e os espiculas dos desvios. Esta jovem lhe dava
a impress\u00e3o de ser mais perigosa que a maioria. Uma vez
que se haviam cruzado no corredor, ela lhe lan\u00e7ara um
r\u00e1pido olhar de esguelha que parecia t\u00ea-lo penetrado at\u00e9 o
imo, e o enchera de terror. At\u00e9 lhe ocorrera a id\u00e9ia de que
talvez fosse da Pol\u00edcia do Pensamento. Na verdade, isso
era pouco prov\u00e1vel. Entretanto, continuava sentindo um
estranho mal-estar, em cuja composi\u00e7\u00e3o havia medo e
hostilidade, e que sobrevinha sempre que ela sempre se
aproximava.
A outra pessoa era um homem chamado O'Brien, membro
do Partido Interno e ocupante de um posto t\u00e3o remoto e de
tamanha import\u00e2ncia que Winston d\u00eale s\u00f3 tinha uma vaga
id\u00e9ia. Um sil\u00eancio moment\u00e2neo calou o grupo reunido em
torno das cadeiras quando viu o macac\u00e3o negro do Partido
Interno. O'Brien era um homem grande, troncudo, de
pesco\u00e7o taurino e rosto grosseiro, engra\u00e7ado, brutal.
Apesar da sua apar\u00eancia tem\u00edvel tinha maneiras at\u00e9
distintas. Seu tique de re-arranjar os \u00f3culos no nariz, um
gesto curioso, desarmava e - de certo modo indefinivel -
parecia civilizado. Era um gesto que, se algu\u00e9m ainda
pensasse em velharias tais, poderia recordar um fidalgo do
s\u00e9culo dezoito oferecendo a caixa de rap\u00e9. Winston vira
O'Brien talvez meia d\u00fazia de vezes em outros tantos anos.
Sentia-se fundamente atraido por \u00eale, e n\u00e3o apenas por se
sentir intrigado pelo contraste entre a urbanidade de
O'Brien e o seu f\u00edsico de pugilista. Era muito mais por
causa de uma cren\u00e7a secreta ou talvez n\u00e3o chegasse a
cren\u00e7a, fosse mera esperan\u00e7a de que n\u00e3o era perfeita a
ortodoxia pol\u00edtica de O'Brien. Havia em sua fisionomia
algo que dava essa impress\u00e3o. Ou ainda, talvez n\u00e3o fosse
ortodoxia o que estava escrito em seu rosto, mas apenas
intelig\u00eancia. De qualquer forma, tinha o aspecto de ser
pessoa com que se podia conversar, se fosse poss\u00edvel
fraudar a teletela e falar-lhe a s\u00f3s. Winston jamais fizera o
menor esfor\u00e7o de verificar sua posi\u00e7\u00e3o; na verdade, n\u00e3o
havia maneira de o fazer. Naquele momento O'Brien olhou
o rel\u00f3gio-pulseira, viu que eram quase onze horas e
evidentemente resolveu ficar no Departamento de Registro
at\u00e9 acabarem os Dois Minutos de \u00f3dio. sentou-se numa
cadeira da mesma fila que Winston, a dois passos d\u00eale.
Entre os dois encontrava-se uma mulherzinha de cabelo

c\u00f4r de areia, que trabalhava no cub\u00edculo cont\u00edguo. A mo\u00e7a
do cabelo escuro ocupou uma cadeira logo atr\u00e1s.
Mais um instante, e um guincho horrendo, \u00e1spero, como de
uma m\u00e1quina monstruosa funcionando sem \u00f3leo, saiu da
grande teletela. Era um barulho de fazer ranger os dentes e
arrepiar os cabelos da nuca. O \u00f3dio come\u00e7ara.
Como de h\u00e1bito, a face de Emmanuel Goldstein, o Inimigo
do Povo, surgira na tela. Aqui e ali houve assovios entre o
p\u00fablico. A mulherzinha de cabelo c\u00f4r de areia emitiu um
uivo misto de medo e repugn\u00e2ncia. Goldstein era o
renegado e traidor que um dia, muitos anos atr\u00e1s
(exatamente quantos ningu\u00e9m se lembrava) f\u00f4ra uma das
figuras de proa do Partido, quase no mesmo plano que o
pr\u00f3prio Grande Irm\u00e3o, tendo depois se dedicado a
atividades contrarevolucion\u00e1rias, sendo por isso
condenado \u00e0 morte, da qual escapara, desaparecendo
misteriosamente. O programa dos Dois Minutos de \u00f3dio
variava de dia a dia, sem que por\u00e9m Goldstein deixasse de
ser o personagem central cotidiano. Era o traidor original,
o primeiro a conspurcar a pureza do Partido. Todos os
subsequentes crimes contra o Partido, t\u00f4das as trai\u00e7\u00f5es,
atos de sabotagem, heresias, desvios, provinham
diretamente dos seus ensinamentos. Nalguma parte do
mundo \u00eale continuava vivo e tramando suas conspira\u00e7\u00f5es:
talvez no al\u00e9m-mar, sob prote\u00e7\u00e3o dos seus patr\u00f5es
estrangeiros; talvez at\u00e9 mesmo - de vez em quando corria o
boato - nalgum esconderijo na pr\u00f3pria Oceania.
Winston sentiu contrair-se o diafragma. Nunca podia ver a
face de Goldstein sem uma dolorosa mistura de emo\u00e7\u00f5es.
Era um rosto judaico, magro, com um grande halo de
cabelo branco esgrouviado e um pequeno cavanhaque - um
rosto arguto e no entanto, de certo modo, intrinsecamente
desprez\u00edvel, com um ar de tolice senil no nariz comprido e
fino no qual se equilibravam os \u00f3culos. Parecia a cara
duma ovelha, e a voz tamb\u00e9m recordava um balido.
Goldstein lan\u00e7ava o costumeiro ataque pe\u00e7onhento \u00e0s
doutrinas do Partido - um ataque t\u00e3o exagerado e perverso
que uma crian\u00e7a poderia refut\u00e1-lo, e no entanto
suficientemente plaus\u00edvel para encher o cidad\u00e3o de alarme,
de receio que outras pessoas menos equilibradas o
pudessem aceitar. Insultava o Grande Irm\u00e3o, denunciava a
ditadura do Partido, exigia a imediata conclus\u00e3o da paz
com a Eur\u00e1sia, advogava a liberdade de palavra, a
liberdade de imprensa, a liberdade de reuni\u00e3o, a liberdade
de pensamento, gritava hist\u00e8ricamente que a revolu\u00e7\u00e3o
f\u00f4ra tra\u00edda - e tudo numa linguagem r\u00e1pida, polissil\u00e1bica,
que era uma esp\u00e9cie de par\u00f3dia do estilo habitual dos
oradores do Partido, e at\u00e9 continha palavras em
Novil\u00edngua: maior n\u00famero dessas palavras, com efeito, do
que qualquer membro do Partido usar\u00eda na vida di\u00e1ria. E
todo o tempo, para que n\u00e3o persistissem d\u00favidas quanto \u00e0
realidade oculta pela lenga-lenga especiosa de Goldstein,
marchavam por tr\u00e1s de sua cabe\u00e7a, na teletela, infindas
colunas do ex\u00e9rcito eurasiano - fileiras ap\u00f3s fileiras de
homens s\u00f3lidos com rostos asi\u00e1ticos, sem express\u00e3o, que
vinham at\u00e9 a superf\u00edcie da placa e sumiam, para ser
seguidos por outros exatamente id\u00eanticos. O ritmo cavo e
mon\u00f3tono das botas dos soldados formava uma cortina
sonora para os balidos de Goldstein.
Antes do \u00f3dio se haver desenrolado por trinta segundos,
metade dos presentes soltava incontrol\u00e1veis exclama\u00e7\u00f5es
de f\u00faria. Era demais, suportar a vista daquela cara de
ovelha satisfeita e do poderio terr\u00edfico do ex\u00e9rcito
eurasiano, mostrado na tela: al\u00e9m disso, ver ou mesmo
pensar em Goldstein produzia autom\u00e0ticamente medo e
raiva. Era objeto de \u00f3dio mais constante que a Eur\u00e1sia ou a
Lest\u00e1sia porquanto, quando a Oceania estava em guerra
com uma dessas potencias, em geral estava em paz com a
outra. O estranho, todavia, \u00e9 que embora Goldstein fosse

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