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Alvares de Azevedo - Noite Na Taverna

Alvares de Azevedo - Noite Na Taverna

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03/18/2014

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\u00c1lvares de Azevedo
NOITE NA TAVERNA

How now, Horatio? You tremble, and look
pale. Is not this something more
than phantasy? What think you of it?

Hamlet. Ato I.Shakespeare
I
UMA NOITE DO S\u00c9CULO

Bebamos! nem um canto de saudade!
Morrem na embriaguez da vida as dores!
Que importam sonhos, ilus\u00f5es desfeitas?
Fenecem como as flores!

Jos\u00e9 Bonif\u00e1cio

\u2014 Sil\u00eancio, mo\u00e7os! acabai com essas cantilenas horr\u00edveis! N\u00e3o vedes que as mulheres dormem \u00e9brias, macilentas como defuntos? N\u00e3o sentis que o sono da embriaguez pesa negro naquelas p\u00e1lpebras onde a beleza sigilou os olhares da vol\u00fapia?

\u2014 Cala-te, Johann! enquanto as mulheres dormem e Arnold \u2014 o louro, cambaleia e
adormece murmurando as can\u00e7\u00f5es de orgia de Tieck, que m\u00fasica mais bela que o
alarido da saturnal? Quando as nuvens correm negras no c\u00e9u como um bando de
corvos errantes, e a lua desmaia como a luz de uma l\u00e2mpada sobre a alvura de uma
beleza que dorme, que melhor noite que a passada ao reflexo das ta\u00e7as?

\u2014 \u00c9s um louco, Bertram! n\u00e3o \u00e9 a lua que l\u00e1 vai macilenta: e o rel\u00e2mpago que passa e ri de esc\u00e1rnio as agonias do povo que morre... aos solu\u00e7os que seguem as mortalhas do c\u00f3lera!

\u2014 O c\u00f3lera! e que importa? N\u00e3o h\u00e1 por ora vida bastante nas veias do homem? n\u00e3o
borbulha a febre ainda as ondas do vinho? n\u00e3o reluz em todo o seu fogo a l\u00e2mpada da
vida na lanterna do cr\u00e2nio?

\u2014 Vinho! vinho! N\u00e3o v\u00eas que as ta\u00e7as est\u00e3o vazias bebemos o v\u00e1cuo, como um

son\u00e2mbulo?
\u2014 \u00c9 o Fichtismo na embriaguez! Espiritualista, bebe a imaterialidade da embriaguez!
\u2014 Oh! vazio! meu copo esta vazio! Ol\u00e1 taverneira, n\u00e3o v\u00eas que as garrafas est\u00e3o

esgotadas? N\u00e3o sabes, desgra\u00e7ada, que os l\u00e1bios da garrafa s\u00e3o como os da mulher:
s\u00f3 valem beijos enquanto o fogo do vinho ou o fogo do amor os borrifa de lava?

\u2014 O vinho acabou-se nos copos, Bertram, mas o fumo ondula ainda nos cachimbos!
Ap\u00f3s os vapores do vinho os vapores da fuma\u00e7a! Senhores, em nome de todas as
nossas reminisc\u00eancias, de todos os nossos sonhos que mentiram, de todas as nossas
esperan\u00e7as que desbotaram, uma \u00faltima sa\u00fade! A taverneira ai nos trouxe mais
vinho: uma sa\u00fade! O fumo e a imagem do idealismo, e o transunto de tudo quanto ha

mais vaporoso naquele espiritualismo que nos fala da imortalidade da alma! e pois, ao

fumo das Antilhas, a imortalidade da alma!
\u2014 Bravo! bravo!
Umurrah! tr\u00edplice respondeu ao mo\u00e7o meio \u00e9brio.
Um conviva se ergueu entre a vozeria: contrastavam-lhe com as faces de mo\u00e7o as

rugas da fronte e a rouxid\u00e3o dos l\u00e1bios convulsos. Por entre os cabelos prateava-se-
lhe o reflexo das luzes do festim. Falou:

\u2014 Calai-vos, malditos! a imortalidade da alma!? pobres doidos! e porque a alma \u00e9 bela,
por que n\u00e3o concebeis que esse ideal posse tornar-se em lodo e podrid\u00e3o, como as
faces belas da virgem morta, n\u00e3o podeis crer que ele morra? Doidos! nunca velada
levastes porventura uma noite a cabeceira de um cad\u00e1ver? E ent\u00e3o n\u00e3o duvidastes
que ele n\u00e3o era morto, que aquele peito e aquela fronte iam palpitar de novo, aquelas
p\u00e1lpebras iam abrir-se, que era apenas o \u00f3pio do sono que emudecia aquele homem?
Imortalidade da alma! e por que tamb\u00e9m n\u00e3o sonhar a das flores, a das brisas, a dos
perfumes? Oh! n\u00e3o mil vezes! a alma n\u00e3o \u00e9 como a lua, sempre mo\u00e7a, nua e bela em
sue virgindade eterna! a vida n\u00e3o e mais que a reuni\u00e3o ao acaso das mol\u00e9culas
atra\u00eddas: o que era um corpo de mulher vai porventura transformar-se num cipreste
ou numa nuvem de miasmas; o que era um corpo do verme vai alvejar-se no c\u00e1lice da
flor ou na fronte da crian\u00e7a mais loira e bela. Como Schiller o disse, o \u00e1tomo da
intelig\u00eancia de Plat\u00e3o foi talvez para o cora\u00e7\u00e3o de um ser impuro. Por isso eu vo-lo
direi: se entendeis a imortalidade pela metempsicose, bem! talvez eu a creia um pouco;
pelo platonismo, n\u00e3o!

\u2014 Solfieri! \u00e9s um insensato! o materialismo \u00e9 \u00e1rido como o deserto, \u00e9 escuro como um
t\u00famulo! A n\u00f3s frontes queimadas pelo morma\u00e7o do sol da vida, a n\u00f3s sobre cuja
cabe\u00e7a a velhice regelou os cabelos, essas cren\u00e7as frias? A n\u00f3s os sonhos do
espiritualismo.

\u2014 Archibald! deveras, que \u00e9 um sonho tudo isso! No outro tempo o sonho da minha
cabeceira era o esp\u00edrito puro ajoelhado no seu manto arg\u00eanteo, num oceano de aromas
e luzes! Ilus\u00f5es! a realidade \u00e9 a febre do libertino, a ta\u00e7a na m\u00e3o, a lasc\u00edvia nos l\u00e1bios,
e a mulher seminua, tr\u00eamula e palpitante sobre os joelhos.

\u2014 Blasf\u00eamia! e n\u00e3o cr\u00eas em mais nada? teu ceticismo derribou todas as est\u00e1tuas do
teu templo, mesmo a de Deus?

\u2014 Deus! crer em Deus!?... sim! como o grito \u00edntimo o revela nas horas frias do medo,
nas horas em que se tirita de susto e que a morte parece ro\u00e7ar \u00famida por n\u00f3s! Na
jangada do n\u00e1ufrago, no cadafalso, no deserto, sempre banhado do suor frio do terror
e que vem a cren\u00e7a em Deus! Crer nele como a utopia do bem absoluto, o sol da luz e
do amor, muito bem! Mas, se entendeis por ele os \u00eddolos que os homens ergueram
banhados de sangue e o fanatismo beija em sua inanima\u00e7\u00e3o de m\u00e1rmore de h\u00e1 cinco
mil anos... n\u00e3o creio nele!

\u2014 E os livros santos?

\u2014 Mis\u00e9ria! quando me vierdes falar em poesia eu vos direi: a\u00ed h\u00e1 folhas inspiradas
pela natureza ardente daquela terra como nem Homero as sonhou, como a
humanidade inteira ajoelhada sobre os t\u00famulos do passado nunca mais lembrar\u00e1!
Mas, quando me falarem em verdades religiosas, em vis\u00f5es santas, nos desvarios
daquele povo est\u00fapido, eu vos direi: mis\u00e9ria! mis\u00e9ria! tr\u00eas vezes mis\u00e9ria! Tudo aquilo \u00e9
falso: mentiram como as miragens do deserto!

\u2014 Estas \u00e9brio, Johann! O ate\u00edsmo \u00e9 a ins\u00e2nia como o idealismo m\u00edstico de Schelling, o
pante\u00edsmo de Spinoza \u2014 o judeu, e o esterismo crente de Malebranche nos seus
sonhos da vis\u00e3o em Deus. A verdadeira filosofia e o epicurismo. Hume bem o disse: o
fim do homem \u00e9 o prazer. Da\u00ed vede que \u00e9 o elemento sens\u00edvel quem domina. E pois
ergamo-nos, nos que amanhecemos nas noites desbotadas de estudo insano, e vimos
que a ci\u00eancia \u00e9 falsa e esquiva, que ela mente e embriaga como um beijo de mulher.

\u2014 Bem! muito bem! \u00e9 umto a st de respeito!

\u2014 Quero que todos se levantem, e com a cabe\u00e7a descoberta digam-no: Ao Deus P\u00e3 da natureza, aquele que a antig\u00fcidade chamou Baco o filho das coxas de um deus e do amor de uma mulher, e que nos chamamos melhor pelo seu nome \u2014 o vinho!...

\u2014 Ao vinho! ao vinho!
Os copos ca\u00edram vazios na mesa.

\u2014 Agora ouvi-me, senhores! entre uma sa\u00fade e uma baforada de fuma\u00e7a, quando as
cabe\u00e7as queimam e os cotovelos se estendem na toalha molhada de vinho, como os
bra\u00e7os do carniceiro no cepo gotejante, o que nos cabe \u00e9 uma historia sanguinolenta,
um daqueles contos fant\u00e1sticos como Hoffmann os delirava ao clar\u00e3o dourado do
Johannisberg!

\u2014 Uma hist\u00f3ria medonha, n\u00e3o, Archibald? falou um mo\u00e7o p\u00e1lido que a esse reclamo erguera a cabe\u00e7a amarelenta. Pois bem, dir-vos-ei uma historia. Mas quanto a essa, podeis tremer a gosto, podeis suar a frio da fronte grossas bagas de terror. N\u00e3o \u00e9 um conto, \u00e9 uma lembran\u00e7a do passado.

\u2014 Solfieri! Solfieri! a\u00ed vens com teus sonhos!
\u2014 Conta!
Solfieri falou: os mais fizeram sil\u00eancio.

II
SOLFIERI
...Yet one kiss on your pale clay
And those lips once so warm \u2014 my heart! my heart!
Cain.Byron

\u2014 Sabei-lo. Roma \u00e9 a cidade do fanatismo e da perdi\u00e7\u00e3o: na alcova do sacerdote dorme a gosto a am\u00e1sia, no leito da vendida se pendura o Crucifixo l\u00edvido. \u00c9 um requintar de gozo blasfemo que mescla o sacril\u00e9gio \u00e0 convuls\u00e3o do amor, o beijo lascivo \u00e0 embriaguez da cren\u00e7a!

\u2014 Era em Roma. Uma noite a lua ia bela como vai ela no ver\u00e3o p\u00f4r aquele c\u00e9u morno,
o fresco das \u00e1guas se exalava como um suspiro do leito do Tibre. A noite ia bela. Eu
passeava a s\u00f3s pela ponte de... As luzes se apagaram uma por uma nos pal\u00e1cios, as
ruas se fazias ermas, e a lua de sonolenta se escondia no leito de nuvens. Uma
sombra de mulher apareceu numa janela solit\u00e1ria e escura. Era uma forma branca. \u2014

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