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El hijo del papá del Ahuizote No. 9

El hijo del papá del Ahuizote No. 9

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Published by Al Fin Liebre
Novena puerta de la revista electrónica «El hijo del papá del Ahuizote» titulado «Tópico Atípico» por hablar de nada y de la nada a la vez.
Novena puerta de la revista electrónica «El hijo del papá del Ahuizote» titulado «Tópico Atípico» por hablar de nada y de la nada a la vez.

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02/05/2013

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ocipítA ocipóT
 
 
 
El hijo del papá del Ahuizote
por el momento es una publicación quincenalencaminada a la difusión de textos literarios dediferente índole. Los autores que contribuyen enla creación de esta publicación son, al igual quetú, querido lector, personajes que en el ejerciciopleno de sus habilidades lúdicas alimentan elimperioso
modus vivendi
que es la creatividad.El contenido vertido en cada uno de los textos, así como del material gráfico que se presenta en estapublicación,nadatiene que ver con el criterio de
AL FIN LIEBRE ediciones digitales
, salvo enlas ocasiones en las que la edición participa comoun autor más.
El hijo del papá del Ahuizote
es una publicaciónsin fines de lucro, de manera que, si te intentancobrar por la visualización, lectura, difusión oreproducción del material aquí vertido, avísanos yharemos lo necesario para partirles su madre.
El hijo del papá del Ahuizote No. 07:
ocipítAocipóT
:Portada:«Convalescencia en Valencia»
Autor:
Froy-Balam
 Técnica: distópicaAño: 2011Medidas: tamaño cartaUbicación: Portada del número 9 de «El hijo delpapá del Ahuizote».
Autores:
§
 
Al fin liebre
§
Ache Ele
§
Ánima de San Bruno
§
Constancio - Rutherford
§
 
Froy-Balam
 
§
 
Gumaro Güigüí 
§
 
Hernän Brizuela C.
§
 
Irán Sánchez
§
 
Jorge Jolmash
§
 
La Estrella Púrpura
 
§
 
Omarbeat
§
Rosario Carmona
§
Rosuka Pop
§
Ser Aramís
§
ts’ujul
 
El hijo del papá del Ahuizote Estridentópolis, La Vieja. jueves, 25 de agosto de 2011.
 
1
 
E
DITORIAL
 
Llevé algunos días que ha dejado la lluviaarrastrándose frente a mi puerta en la guantera demi vehículo, pero en sí, mi propio vehículo se haquedado atascado en la piel del huracán quecuriosamente se estancó apacible en mi calle.Llevé también, como quien lleva lalonchera repleta de dulces en vez de comida,algunos de sus mejores gestos a la hora deexplotar; algunos de sus cabellos más finos —losmás—, que bajaron sigilosos por sus hombrosmientras ella recargaba dulcemente su rostrosobre su hombro izquierdo para terminar dediseñar algo; llevé por supuesto un par de suspinceles virtuales todavía con proyectosincompletos en la punta, haciendo alarde de suimperfección, de su inconclusión como si de unaestampida de elefantes se tratase, reconfigurandotodo, convirtiéndolo ennada; llevé durantekilómetros sus oasis, ojos de agua en el páramoyermo; me até una botella de vidrio azul a lacadera, la llené con su líquido sexual yreconforté mis largas noches de exilio con lafragancia de sus jugos; me colgué sus besos alcuello, más atrás, en la espalda. Era mi fetiche,mi parafernalia espiritual, con sus electronesrodeándome día y nochenadapodría dañarme.¿Qué más podría pedir en esta existenciatan banal?Tenía más de lo que cualquier otro pudieradesear, un universo anidaba en sus manos y loproyectaba con esa mirada penetrante; unaconstelación entera incubando estrellas en susojos, en su iris, en sus pupilas ensanchándosecon cada nuevo latido de su corazón desbocado.Mi mano en la suya supuso una uniónperfecta, una concordancia cósmica irreductible.De tal suerte que bajo el cobijo de nuestro enlacenuestras pisadas eran hirientes lanzas queacribillaban las calles, que se adueñaron de ellascomo si de dos gatos en celo apoderándose delos tejados de la ciudad se tratase.
«Can you give me sanctuary?/ I must find a place to hide/ A place for me to hide/ Can you find me soft asylum?»
Cada ángulo de ella me hacía estremecer.Y aún ahora se presentan en mi memoria comoantiguos ecos de gloriosas hazañas. Aún ahoraviene un destello de memoria a este lugar tandesolado.¡Ay de mí! ¡Si tan sólo pudieras ver cuántatristeza habita en tu olvido!Este es un desfile oscuro y silencioso; unamarcha de sonámbulos siguiendo la luz cuálestúpidos mosquitos hematófagos. Y la luz no esotra cosa que el destierro final de este mundo.
«Successful hills are here to stay./  Everything must be this way./ Gentle streetswhere people play./ Welcome to the Soft Parade»
Ahora tan solo quedan algunos recuerdosde aquellos caminos tan luminosos; suindiferencia se convirtió en mi único sustento ymi estómago pronto se saturó de ese bocado tanamargo.Poco a poco caí en desuso.Lo recuerdo limpiamente, sin polvo yarañazos, sin desenfoque Gaussiano, sin ojosrojos: Artemisa —La cazadora; mi propia ElsaGalván, mi Elisa Gavilán— me miró fijamente,estaba sentada, casi como todas las veces que memiraba de esa manera; su mirada, más perceptivaque nunca buscaba en mi figura con avidez,como anhelando encontrar el pretexto perfecto.Y entonces, con un rápido movimiento de sudiestra comenzó a quitarme todo lo que me habíaotorgado, todo lo que me había construido.Uno a uno eliminó los objetos que habíapuesto sobre mí para dotarme de personalidad,para que pudiera acompañarla en este recorrido.Me despojó de todo; y viéndome desnudo ungolpe de realidad azotó sus neuronas, borró demanera furiosa mi paisaje de fondo; quedé eneterno blanco, inseguro y lánguido blanco.Mirándome a mí, su obra imperfecta, optópor desagrupar mis elementos, quitarlos uno auno; dejar espacio libre para el próximo diseño;me construyó una tumba poco profunda y salióde prisa no sin antes guardar los cambios.
AL FIN LIEBREediciones digitales
Estridentópolis, agosto de 2011

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