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    Maigrets Jugendfreund
    Maigrets Jugendfreund
    Maigrets Jugendfreund
    Ebook181 pages3 hours

    Maigrets Jugendfreund

    By Georges Simenon

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    About this ebook

    Maigret ist nicht gerade erfreut, als Léon Florentin unangekündigt in seinem Büro steht, ein ehemaliger Mitschüler, den er nie hat leiden können. In der Schule war Florentin der Klassenclown, nun hat er nichts mehr zu lachen: Seine Geliebte Joséphine wurde in ihrer Wohnung erschossen. Woher er das weiß? Florentin war ebenfalls da – versteckt in einem Wandschrank. Joséphine hatte noch vier weitere Liebhaber, die allesamt für ihren Unterhalt gesorgt haben, und nun gleichermaßen verdächtig sind. Der Hauptverdächtige aber ist Florentin ...
    Maigrets 69. Fall spielt im 9. Pariser Arrondissement.
    LanguageDeutsch
    PublisherKampa Verlag
    Release dateOct 4, 2018
    ISBN9783311700142
    Maigrets Jugendfreund
    Author

    Georges Simenon

    Georges Simenon, geboren am 13. Februar 1903 im belgischen Liège, ist der »meistgelesene, meistübersetzte, meistverfilmte, mit einem Wort: der erfolgreichste Schriftsteller des 20. Jahrhunderts« (Die Zeit). Seine erstaunliche literarische Produktivität (75 Maigret-Romane, 117 weitere Romane und über 150 Erzählungen), seine Rastlosigkeit und seine Umtriebigkeit bestimmten sein Leben: Um einen Roman zu schreiben, brauchte er selten länger als zehn Tage, er bereiste die halbe Welt, war zweimal verheiratet und unterhielt Verhältnisse mit unzähligen Frauen. 1929 schuf er seine bekannteste Figur, die ihn reich und weltberühmt machte: Kommissar Maigret. Aber Simenon war nicht zufrieden, er sehnte sich nach dem »großen« Roman ohne jedes Verbrechen, der die Leser nur durch psychologische Spannung in seinen Bann ziehen sollte. Seine Romane ohne Maigret erschienen ab 1931. Sie waren zwar weniger erfolgreich als die Krimis mit dem Pfeife rauchenden Kommissar, vergrößerten aber sein literarisches Ansehen. Simenon wurde von Kritiker*innen und Schriftstellerkolleg*innen bewundert und war immer wieder für den Literaturnobelpreis im Gespräch. 1972 brach er bei seinem 193. Roman die Arbeit ab und ließ die Berufsbezeichnung »Schriftsteller« aus seinem Pass streichen. Von Simenons Romanen wurden über 500 Millionen Exemplare verkauft, und sie werden bis heute weltweit gelesen. In seinem Leben wie in seinen Büchern war Simenon immer auf der Suche nach dem, »was bei allen Menschen gleich ist«, was sie in ihrem Innersten ausmacht, und was sich nie ändert. Das macht seine Bücher bis heute so zeitlos.

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      Maigrets Jugendfreund - Georges Simenon

      Kampa

      1

      Die Fliege umschwirrte dreimal seinen Kopf und setzte sich dann auf die obere linke Ecke des Berichts, den er gerade mit Anmerkungen versah.

      Maigret hielt die Hand still, in der er den Bleistift hatte, und betrachtete die Fliege mit amüsierter Neugier. So ging das schon fast eine halbe Stunde, und es war immer dieselbe Fliege. Er hätte schwören können, er kenne sie. Übrigens war nur diese eine im Büro.

      Sie zog ein paar Kreise in dem Teil des Raums, der von der Sonne beschienen war, flog um den Kopf des Kommissars herum und landete schließlich auf dem Bericht. Dort rieb sie ihre Beine träge aneinander. Gut möglich, dass sie Maigret verspottete.

      Sah sie ihn wirklich an? Und wenn ja, was hielt sie von diesem gewaltigen Fleischberg?

      Er wollte sie nicht erschrecken. Er wartete, den Bleistift noch immer in der Schwebe, und plötzlich, als hätte die Fliege genug, flog sie davon, hinaus durch das offene Fenster, und verlor sich in der lauen Luft.

      Es war Mitte Juni. Hin und wieder wehte ein Lüftchen in das Büro, in dem Maigret ohne Jacke saß und friedlich seine Pfeife rauchte. Er hatte beschlossen, am Nachmittag die Berichte seiner Inspektoren zu lesen und tat es nun mit der notwendigen Geduld.

      Neunmal, zehnmal kam die Fliege wieder und setzte sich jedes Mal auf dieselbe Stelle, als wären sie Komplizen.

      Es war ein seltsames Zusammenspiel. Die Sonne, das kühle Lüftchen, das hin und wieder hereinwehte, die Fliege, die ihn so faszinierte. All das erinnerte ihn an seine Schulzeit, als eine Fliege über dem Pult manchmal viel interessanter gewesen war als der Unterricht des Lehrers.

      Joseph, der alte Bürodiener, klopfte diskret an die Tür, trat ein und reichte dem Kommissar eine Visitenkarte mit Prägedruck.

      Léon Florentin

      Antiquar

      »Wie alt ist er?«

      »Ungefähr so alt wie Sie.«

      »Ist er groß und hager?«

      »Sehr groß und sehr hager, ja, mit dichtem grauen Haar.«

      Es war also wirklich sein Florentin, sein ehemaliger Mitschüler am Lycée Banville in Moulins, der Klassenclown.

      »Bitten Sie ihn herein.«

      Er hatte darüber die Fliege vergessen, die, wohl enttäuscht, erneut zum Fenster hinausgeflogen war.

      Als Florentin hereinkam, waren sie beide einen Moment verlegen, denn sie hatten sich nur ein einziges Mal gesehen, seit sie die Schule in Moulins verlassen hatten. Das war etwa zwanzig Jahre her. Maigret war damals auf der Straße einem eleganten Paar begegnet. Die Frau war hübsch gewesen, eine richtige Pariserin.

      »Darf ich dir einen alten Schulfreund vorstellen, der bei der Polizei arbeitet?«

      Und dann zu Maigret: »Darf ich Ihnen … Darf ich dir Monique vorstellen, meine Frau?«

      Auch an jenem Tag hatte die Sonne geschienen. Sie hatten nicht gewusst, was sie sich sagen sollten.

      »Und, wie geht’s? Alles gut?«

      »Alles gut«, hatte Maigret geantwortet. »Und bei dir?«

      »Kann nicht klagen.«

      »Wohnst du in Paris?«

      »Ja. Boulevard Haussmann, Nummer zweiundsechzig. Aber ich bin geschäftlich viel auf Reisen. Komme gerade aus Istanbul. Du musst uns unbedingt besuchen. Natürlich mit deiner Frau, falls du verheiratet bist.«

      Sie waren beide befangen gewesen. Dann war das Paar auf ein mandelgrünes Cabrio zugesteuert, und der Kommissar hatte seinen Weg fortgesetzt.

      Der Florentin, der jetzt sein Büro betrat, war weniger forsch als der auf der Place de la Madeleine. Er trug einen ziemlich abgetragenen grauen Anzug und wirkte verunsichert.

      »Wie freundlich, mich gleich zu empfangen. Wie geht es Ihnen … Wie geht es dir?«

      Auch Maigret fiel es nicht leicht, ihn nach so langer Zeit zu duzen.

      »Und dir? … Bitte, nimm Platz. Wie geht es deiner Frau?«

      Florentins hellgraue Augen blickten einen Moment ins Leere, als versuchte er sich zu erinnern.

      »Meinst du Monique, die kleine Rothaarige? Wir haben zwar eine Weile zusammengelebt, geheiratet habe ich sie aber nicht … Ein anständiges Mädchen …«

      »Bist du nicht verheiratet?«

      »Wozu?«

      Und Florentin schnitt eine seiner Grimassen, die seine Schulkameraden so amüsiert und die Lehrer entwaffnet hatten. Sein Gesicht schien, trotz der markanten Züge, wie aus Gummi, so sehr konnte er es in alle Richtungen verziehen.

      Maigret wagte nicht, nach dem Grund seines Besuchs zu fragen. Er musterte ihn und konnte kaum glauben, dass so viele Jahre vergangen waren.

      »Du hast aber ein hübsches Büro. Ich wusste nicht, dass ihr bei der Kriminalpolizei so gut ausgestattet seid.«

      »Du bist Antiquar geworden?«

      »Wenn man’s so nennen will … Ich kaufe alte Möbel und frische sie etwas auf, in einer kleinen Werkstatt am Boulevard Rochechouart. Du weißt ja, heute nennt sich fast jeder Antiquar …«

      »Zufrieden?«

      »Ich würde mich nicht beklagen, wenn mir heute Nachmittag nicht dieses Malheur passiert wäre.«

      Er war so daran gewöhnt, den Clown zu spielen, dass er ganz unwillkürlich Grimassen schnitt. Seine Gesichtsfarbe aber blieb grau, sein Blick unstet.

      »Deswegen bin ich hier. Ich habe mir gesagt, du würdest mehr Verständnis haben als ein anderer.«

      Er zog ein Päckchen Zigaretten aus seiner Tasche und steckte sich eine an. Seine langen knochigen Finger zitterten. Maigret glaubte, eine Alkoholfahne zu riechen.

      »Um ehrlich zu sein, sitze ich ziemlich in der Patsche.«

      »Erzähl.«

      »Das ist es ja. Es ist schwer zu erklären. Seit vier Jahren habe ich eine Freundin.«

      »Wieder eine, mit der du zusammenlebst?«

      »Ja und nein … Nein, nicht wirklich. Sie wohnt in der Rue Notre-Dame-de-Lorette, in der Nähe der Place Saint-Georges.«

      Maigret wunderte sich, dass Florentin beim Reden immer wieder stockte und zur Seite sah. Er war immer sehr selbstbewusst gewesen, nie um Worte verlegen. Auf dem Gymnasium hatte Maigret ihn darum beneidet, und ein wenig auch darum, dass sein Vater die beste Konditorei der Stadt besaß, gleich gegenüber der Kathedrale. Der nach ihm benannte Nusskuchen hatte es sogar zur lokalen Spezialität gebracht.

      Florentin hatte nie leere Taschen gehabt. Er konnte Faxen in der Klasse machen, ohne dafür bestraft zu werden. Als wäre er unantastbar. Und wenn es dunkel wurde, ging er manchmal mit Mädchen aus.

      »Erzähl.«

      »Sie heißt Josée. Na ja, eigentlich heißt sie Joséphine Papet, aber Josée gefällt ihr besser, und mir auch. Sie ist vierunddreißig, sieht aber viel jünger aus.«

      Florentins Gesicht war so beweglich, dass man meinen konnte, er habe einen Tick.

      »Es ist schwer zu erklären, mein Lieber.«

      Er stand auf und ging zum Fenster, wo sein langer Körper sich im Gegenlicht abzeichnete.

      »Es ist heiß bei dir«, seufzte er und wischte sich die Stirn.

      Die Fliege blieb verschwunden, die obere linke Ecke des Berichts leer. Man hörte Autos und Busse über die Pont Saint-Michel fahren und manchmal das Horn eines Schleppers, wenn er mit eingezogenem Schornstein unter einer Brücke hindurchfuhr.

      Die Uhr aus schwarzem Marmor, die gleiche wie in allen Büros der Kriminalpolizei und sicherlich noch in Hunderten weiteren Amtsbüros, zeigte zwanzig nach fünf.

      »Ich bin nicht der Einzige«, sagte Florentin schließlich.

      »Der einzige was?«

      »Der einzige Freund von Josée. Das ist es, was so schwierig zu erklären ist. Sie ist das beste Mädchen der Welt, und ich war ihr Geliebter, ihr Freund und ihr Vertrauter.«

      Maigret zündete seine Pfeife wieder an und übte sich in Geduld. Sein ehemaliger Schulkamerad nahm wieder ihm gegenüber Platz.

      »Hat sie viele andere Freunde?«, fragte der Kommissar schließlich, als das Schweigen zu lange anhielt.

      »Moment … Ich muss sie zählen. Da ist Paré, eins. Dann kommt Courcel, zwei. Dann Victor, drei. Schließlich ist da noch ein Bürschchen, das ich nie gesehen habe. Ich nenne ihn den Roten … vier.«

      »Vier Liebhaber, die sie regelmäßig besuchen?«

      »Einige einmal, die anderen zweimal die Woche.«

      »Wissen sie voneinander?«

      »Natürlich nicht.«

      »Also glaubt jeder, er allein halte sie aus?«

      Offenbar gefiel Florentin diese Formulierung nicht, denn er begann eine Zigarette über dem Teppich zu zerbröseln.

      »Wie ich dir schon sagte, es ist schwer zu erklären.«

      »Und was ist deine Rolle?«

      »Ich bin ihr Freund … Sobald sie allein ist, gehe ich zu ihr.«

      »Schläfst du bei ihr in der Rue Notre-Dame-de-Lorette?«

      »Außer von Donnerstag auf Freitag.«

      »Weil dein Platz dann besetzt ist?«, fragte Maigret ganz sachlich.

      »Ja, von Courcel. Sie kennt ihn seit zehn Jahren. Er wohnt in Rouen und hat ein Büro am Boulevard Voltaire. Es würde zu lange dauern, das zu erklären … Verachtest du mich?«

      »Ich habe noch nie jemanden verachtet.«

      »Ich weiß, all das mag pikant erscheinen, und die meisten Leute würden mich aufs Schärfste verurteilen. Aber ich schwöre dir, wir lieben uns, Josée und ich.« Rasch fügte er hinzu: »Oder vielmehr, wir haben uns geliebt.«

      Das ließ den Kommissar nicht unberührt. Sein Blick verhärtete sich.

      »Habt ihr miteinander gebrochen?«

      »Nein.«

      »Ist sie tot?«

      »Ja.«

      »Seit wann?«

      »Seit heute Nachmittag.«

      Florentin blickte ihn mit tragischer Miene an und sagte ziemlich theatralisch:

      »Ich schwöre dir, ich war es nicht. Du kennst mich. Und weil du mich kennst und ich dich kenne, bin ich zu dir gekommen.«

      Sie hatten sich wirklich gekannt, mit zwölf, fünfzehn, siebzehn Jahren, aber seitdem war jeder seiner Wege gegangen.

      »Woran ist sie gestorben?«

      »Sie ist erschossen worden.«

      »Von wem?«

      »Das weiß ich nicht.«

      »Wo ist es passiert?«

      »Bei ihr zu Hause, in ihrem Schlafzimmer.«

      »Wo warst du zu dieser Zeit?«

      Das Duzen wurde immer schwieriger.

      »In der Ankleide.«

      »Soll das heißen, du warst in der Wohnung?«

      »Ja. Das kam häufiger vor. Wenn jemand geklingelt hat, dann bin ich … Widere ich dich an? Ich schwöre dir, es ist nicht, was du glaubst. Ich verdiene meinen Lebensunterhalt … Ich arbeite …«

      »Versuche mir genau zu berichten, was geschehen ist.«

      »Ab wann?«

      »Sagen wir ab heute Mittag.«

      »Wir haben zusammen gegessen. Sie kocht sehr gut. Wir saßen am Fenster. Wie jeden Mittwoch hat sie erst gegen halb sechs oder sechs jemanden erwartet.«

      »Wen?«

      »Er heißt François Paré, etwa fünfzig, Abteilungsleiter beim Tiefbauamt. Er ist für die Schifffahrt zuständig. Er wohnt in Versailles.«

      »Kommt er nie früher?«

      »Nein.«

      »Was war nach dem Mittagessen?«

      »Wir haben geplaudert.«

      »Wie war sie gekleidet?«

      »Sie trug einen Morgenrock. Wenn sie nicht ausgeht, trägt sie immer einen Morgenrock. Gegen halb vier hat es geklingelt, und ich bin in die Ankleide gestürzt. Da gibt es keinen direkten Zugang zum Schlafzimmer, nur zum Bad.«

      Maigret wurde ungeduldig.

      »Und dann?«

      »Etwa eine Viertelstunde später habe ich ein Geräusch gehört. Es klang wie ein Schuss.«

      »Also um Viertel vor vier?«

      »Vermutlich.«

      »Bist du gleich hingegangen?«

      »Nein … Eigentlich hätte ich ja gar nicht da sein dürfen. Außerdem konnte das, was ich für einen Schuss gehalten hatte, auch vom Auspuff eines Autos oder Busses kommen.«

      Maigret betrachtete ihn mit gespannter Aufmerksamkeit. Er erinnerte sich an Geschichten, die Florentin ihnen früher erzählt hatte, alle mehr oder weniger erfunden. Es schien, als könnte er Wahrheit und Lüge nicht voneinander unterscheiden.

      »Worauf haben Sie gewartet?«

      »Du siezt mich? Du siehst doch, dass …«

      Er machte einen gekränkten, enttäuschten Eindruck.

      »Nun gut. Worauf hast du im Schrank gewartet?«

      »Es ist nicht bloß ein Schrank, sondern eine recht geräumige Kabine. Ich habe darauf gewartet, dass der Mann geht.«

      »Woher weißt du, dass es ein Mann war, wenn du ihn nicht gesehen hast?«

      Der andere sah ihn verblüfft an.

      »Daran habe ich nicht gedacht …«

      »Hatte diese Josée keine Freundinnen?«

      »Nein.«

      »Keine Angehörigen?«

      »Sie stammt aus Concarneau, und ich kenne niemanden aus ihrer Familie.«

      »Woran hast du gemerkt, dass die Person gegangen war?«

      »Ich habe Schritte

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