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Léon Bloy

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Léon Bloy Excertos Sei bem que nasci em tal época, em determinado lugar e que, entre os homens, tenho

um nome. Tive pai e mãe, tive irmãos, amigos e inimigos. Tudo isso é indubitável, mas ignoro o nome de minha alma, ignoro de onde veio e, por conseguinte, não sei absolutamente quem sou. Quando ela deixar meu corpo, este se reduzirá a pó. E as queridas criaturas que me sobreviverão, chorando, herdeiras de meu reconhecimento, não poderão me designar em suas orações senão pelo nome de empréstimo que serviu a me separar um pouco dos outros mortais... Deveríamos encontrar-nos hoje, em virtude de um decreto divino, muito anterior à criação dos dias. Pois assim acontece com todas as coisas, já que o acaso, deus dos imbecis, não existe. Deveríamos nos encontrar por motivos certamente admiráveis, tendo em vista um acontecimento desconhecido, cuja esperança embebeda os Céus. Será necessária toda a eternidade para admirar a absoluta indizível beleza das coisas que não somos nós mesmos a fazer. E sabeis que jamais fazemos o nosso destino... Ah, se soubéssemos, realmente, que não existem coisas pequenas e quanto tudo o que se passa é grande, seria para morrer de deslumbramento. Li que um grande senhor do século XVIII tinha em seu castelo salas tão ricas que não havia jeito de cuspir senão no rosto do proprietário. É o que acontece ao Verbo encarnado. Fez o universo tão belo que só ficou a sua dolorosa Face para ser ultrajada. Então, por que fazer cerimônia? Tudo o que fica à sua volta tem um inapreciável valor. A própria esterqueira faz crescerem batatas que valem dinheiro e que são vantajosas para engordar porcos. Poderá haver um instante de dúvida na escolha? Judas, que foi muito caluniado, mesmo por São João, que o acusa de ter sido um ladrão, Judas era simplesmente uma vítima do Absoluto. E foi por isso que foi, tão tolamente, devolver o dinheiro aos Príncipes dos Sacerdotes, em vez de pô-lo a render juros, como o teria feito um qualquer moderno burguês católico de Amsterdã ou de Roterdã. O visível é o rastro dos passos do invisível. Chegamos a esse formidável e absolutamente estranho momento em que, Deus tendo sido expulso de toda parte, nenhum homem saberá mais para onde ir... Deus existe ou Deus não existe. Se se lhe concede a existência, é preciso concedêla efetiva, supondo uma infinita continuidade da Criação, o que implica a onipotência absoluta no conhecido e no desconhecido, no visível e no invisível. Se o Ato criador se interrompesse, no mesmo instante o mais duro granito e todos os metais se reduziriam a poeira, e essa própria poeira não subsistiria. Não haveria mais nada. A natureza inteira se dissolveria no ininteligível vazio. Se esse postulado não for admitido, é-se forçosamente um ateu ou um imbecil, o que aliás é equivalente, do ponto de vista estético. Nenhum homem pode ver senão o que está em si mesmo. Se vemos a Via-Láctea, é que ela existe verdadeiramente em nossa alma. Depois disso, que os senhores astrônomos digam tudo o que bem entenderem. Faz passar o tempo e é menos tolo do

Inútil esperar encontrar Deus. a quem se possa dizer: o que quer Deus de mim e o que é preciso que eu faça? Nessa embrulhada terrível que pode fazer um pobre profeta? Esse fim de século temível e carregado de mistério. sobre-humana. . ficar-se-á facilmente surpreso com essa incrível força contra a inanição. tem mais poder para perfurar o espaço que o mais gigantesco dos telescópios e que tudo o que não é Oração é ilusão! A maldição das criancinhas! A muito curta narração dos Evangelhos que se refere ao massacre dos Inocentes em Belém impressionou de tal modo o mundo que nenhum acontecimento histórico o ultrapassa na lembrança dos homens. tão renegada que é impossível nela encontrar um santo. Assistimos. o que prepara para recompensá-los de seu zelo. do Palácio das trevas nos quais as crianças são detestadas. O que pensar então daquele que os degola. melhor ainda. com a inconcebível paciência desse tigre celeste. Os artistas que ensaiaram traduzir a seu modo a espantosa concisão do Texto sacro parecem ter sido tomados por uma estranha paralisia. As naturezas superiores não se saem de modo algum. o muito precioso Sangue de seu Filho derramado pela salvação de todos os homens. Não digo um santo homem. a maldição de uma multidão de crianças. É um milagre de extravagante compressão exercida sobre uma máquina infinitamente aquecida e que.) Existem muitos desses estranhos atormentados que os outros séculos não conheceram e aos quais jamais teriam compreendido. à mais importante das feiras de almas jamais presenciadas. Mas. que os mutila.. adorando o dinheiro ou a carne. Horror de viver em uma época tão má. é um não sei quê de altamente poderoso que não perdoa e que extingue a esperança de qualquer perdão. As naturezas vulgares saem-se como podem. uma cadeia de montanhas sombrias no céu. com uma cavalgada de raios e trovões em seus cumes. Foi como que um pavor único. um meteoro de horror. e vão pelo mundo lançando gritos mais terríveis do que o das águias feridas que levam sua agonia para o fundo dos céus e que ficam eternamente a cair no firmamento. Os Herodes foram sempre os mordomos da Casa estéril. como a maioria dos fins de século. dito com fé. Sabem o que têm de fazer e seu Senhor sabe. "é a mim mesmo que recebe". não explode. um prodígio de terror. "Quem quer que receba em meu nome um desses pequenos". e que se está em condições de aproveitar voluptuosamente de tudo isso. no entanto.. hoje.que jogar manilha ou fazer experiências de aviação. Se se quiser considerar bem o que é a alma e o seu terrível apetite natural de unidade e de infinito. curando doentes e ressuscitando mortos. é um cataclisma. crianças agonizando. (. disse Jesus. por um homem muito humilde. sobrevivendo à própria noção de qualquer símbolo divino. Penso obstinadamente que um Pater. que desconcerta até os mais fortes. cativo e privado de alimento. oferece à observação filosófica a enorme singularidade moral de um avultado número de homens submetidos às pungentes angústias de um espiritualismo sem conclusão definida e que não se consegue precisar em nenhuma fórmula religiosa. O coração humano não foi feito para suportá-la. Viver a sua vida. mulheres em desespero. Vive-se a sua vida quando se sabe ficar instalado num muito firme propósito de ignorar que há homens sofrendo. inextinguível sentimento religioso. ou que inflige às suas almas puras uma tristeza mais negra do que a morte? A maldição de uma única criança é uma coisa terrível. É o infinito dos gritos de todos os abismos. mas um santo. Trata-se do inasfixiável. difícil de admitir. Como poderia não se distanciar dela? É o Sangue de seu Filho que está no mercado.

que sofresse sob Pôncio Pilatos e morresse na cruz para que todos os homens fossem resgatados. pessoalmente. infelizmente. tão crapulosamente baixo. Que é o burguês? É um porco que gostaria de morrer de velhice. eis o que o Burguês chama "viver nas nuvens". o bom Deus é extremamente decorativo. não pode estar nunca certo de evitá-las. que o sublime destino do Burguês é exatamente o contrário ou o inverso da Redenção. É o que o distingue dos animais. Eis o inverso.. O Burguês pode dispensar a vida eterna. É indispensável. pensar. creio. que o Filho de Deus se encarnasse. que a totalidade das criaturas se imole. nas lojas. é absoluta e de toda a eternidade necessário. e não logrou reter senão o arriscado conceito das materialidades ambientes cujo artesão negava. o Esplendor. Ninguém ainda percebeu. malcheiroso ou estúpido. na Poesia. tal como a concebem os cristãos.Vive-se a sua vida quando se faz unicamente o que agrada aos sentidos. Paga-o mal e está sempre disposto a despedi-lo. mesmo que só seja por um meio seguro. exceto Deus. não há como negar. Pois. pois. O burguês come tudo. Eis. e o Julgamento Final de Miquelângelo a um inventário de fim de ano. Isto é: de tanto orgulho a posteriori. É somente para ele que o gênero humano deve ser crucificado. para subir instantaneamente às nuvens. chegou a destruir a idéia sobrenatural de um Deus revelador que o espírito humano não tinha jamais concebido senão a priori. ao que se diz. é a comunhão cotidiana. para que o Burguês viva em paz. quites a retomá-lo a seu serviço no mesmo dia. ter mais necessidade de uma plenitude da alma do que da saciedade dos intestinos. querer ou sonhar não importa o que seja limpo ou quase limpo. acreditar. basta fazer. Amar outra coisa do que o que é ignóbil. tolamente invejada. podem. é tão dolorosa! Freqüentemente se colocou o problema de saber porque o Burguês é tão porco. . no Heroísmo. O bom Deus do Burguês é uma espécie de empregado a respeito de quem ele não se sente muito seguro e a quem absolutamente não honra com sua confiança. tão enterrado nas latrinas! Simplesmente: por causa das nuvens. na Santidade. enfim. Foi necessário. preferir uma obra de arte a uma sujeira. conforme a necessidade que tenha. desejar a Beleza. se tem uma bem pequena alma exposta a estranhas e perigosas surpresas. sem querer saber que há outras almas no vasto mundo e que. Compreendam-me bem: somente para ele. Em resumo. ser encontradas por ele a cada esquina.. voluntária ou involuntariamente. a Beatitude. E eis porque sua sorte. Não importa o que faça. Acredito que um espírito avisado formularia assim os pensamentos que me agitam: o mundo moderno perdeu a pura noção do VERDADEIRO e não lhe resta mais senão a noção do ÚTIL. para que se saiba que ele é o verdadeiro Deus e que tudo foi feito para ele. O que mais repugna ao instinto do burguês. para que tenha tranqüilidade em suas tripas e seus rins. que essas famosas nuvens tão energicamente anatematizadas pelo Burguês.

e eles. como nos é impossível. exatamente. sem o saber. por que quereriam que nos desse de um modo menos encoberto uma parcela de sua criação. Ele escreve a sua própria Revelação na aparência dos acontecimentos desse mundo. que o saiba ou que o ignore. Quem compra um pão. Somos criaturas adormecidas povoadas de imagens semi-apagadas do Éden perdido. palpáveis. O que cada homem é. as coisas. único capaz de agir. esse apanágio de Satanás. tangíveis como o ferro. a todo instante de sua vida. É a mais banal das ilusões acreditar que se é realmente o que se parece ser. Os homens. e cujos nomes. nos tenebrosos desvãos da história. indiscutíveis como a água de um rio. É verdade que o mundo não é muito difícil de ficar admirado. é-nos dito.Os mais insignificantes burgueses são. Não somente não conseguimos nos ver uns aos outros. puderam se fazer admirar por multidões. os mais favorecidos podem invocar ascendentes encontrados. vinda das profundidades. tanto quanto eu. a declarar a morte de Jesus Cristo. concretas. ainda se podem ler nos raros túmulos que o tempo não destruiu. depois da Queda. Ah. inscritos em velhíssimos pergaminhos. Os joões-ninguém. faz realmente qualquer coisa. e fora de nós. se ele foi feito à vossa imagem. nessa indiscernível multidão? E como poderia saber se se parece comigo. que não podem abrir a boca sem fazer estremecer as estrelas. identificar o nosso mais próximo vizinho. No máximo. ao longo da vida. Ensinam-nos que Deus nos dá seu Corpo para comer e seu Sangue para beber sob as aparências da Eucaristia. pela impostura tenebrosa de todos os nossos sentidos. Então. o gênero inteiro adormeceu profundamente. que meu corpo ele mesmo não é senão aparência e que tudo o que me circunda é uma enigmática aparência. pelo som da voz. naturalmente acompanhado da incoerência e da deformação infinitas de todos os sonhos. tudo nos ultrapassa e que nenhuma explicação puramente humana pode ser suficiente. e é por isso que o que se chama a história é tão perfeitamente incompreensível. ninguém jamais o poderá dizer. Que o queira ou não. por mais ínfima que fosse? Enquanto os homens se agitam em visões de sono. Sono prodigioso das gerações. aos . visivelmente. terríveis profetas. e cada um poderá verificar a afirmação daquele místico que dizia que. só Deus. há séculos atrás. serão enfim esclarecidos. os acontecimentos. cada homem é forçado. Espanto-me que alguns achem muito natural o que está acontecendo. Não será preciso nada menos que a morte para nos ensinar que nos enganamos sempre. E essa ilusão universal é corroborada. e uma voz interior. anuncia a morte de Jesus Cristo. só tenho meus sonhos. Eis o teu irmão. No momento em que nos for revelada nossa identidade. mendigos cegos às portas de um sublime palácio de portas fechadas. e os abismos da Luz são imediatamente invocados pela voragem de sua Estupidez. quando. e se ignoro a minha própria figura? Enquanto espero que vos apraza acordar-me. como poderei reconhecê-lo. Foi o que muitas vezes se viu nos nossos dias quando políticos ou escritores. capazes no máximo de aguilhoar carne ou de filar jantares. É tão medíocre e tão baixo. certifica-me de que só existem símbolos. inconcebíveis abismos se desvendarão ante nossos verdadeiros olhos abismo em nós. são estarrecedores. Como me será mais difícil compreender as coisas que me rodeiam! Creio em realidades materiais. que uma aparência de força ou de grandeza basta. às vezes. tão desconhecida para nós mesmos. comumente. Senhor.

uns como outros.quais pertenço. à Vida eterna. tão bem quanto aquele padre ou eu. Tudo o que Deus fez é santo sob um aspecto que só Ele poderá explicar. A danação. paternos ou maternos. Mas. tal como a logram tantos burgueses. Que pobres cristãos somos nós! Recebemos o Sacramento do Batismo. o da Confirmação. posto que somos todos membros de Jesus Cristo. que são talvez uns grandes canalhas. Não existe nenhum homem que não seja um santo. visto terem sido todos chamados.o tal padre. O estado civil. nos falta caráter! Existe uma forma aparente de humildade que se assemelha à ingratidão. todos têm almas de santos. Respondi que eu tenho a alma de um santo. mas por amor. às vezes mesmo o da Ordem e. com tudo isso. tanto quanto São Francisco ou São Paulo. que meu senhorio. como podereis saber quem vos concebeu? Acreditais ter nascido de um ato. são torrentes que jamais se satisfazem. não constituem para ninguém uma IDENTIDADE. meu açougueiro. Os outros. "Não tenho alma de santo. por maior que seja sua cegueira atual. Toda a sua obra é santa. indo a um café. nascestes de um pensamento. As demais árvores assim designadas são decepcionantes e incertas. ignoram invencivelmente seu parentesco espiritual. que belas e exaltantes palavras poderiam ser ditas por um pregador que estivesse compenetrado dessas idéias. é preciso que. e sejam quais forem as atitudes aparentes do corpo. virtualmente. Toda geração é sobrenatural. A genealogia das almas! Quem pode compreender isso? Ah. vós o sabeis e deveríeis mo ensinar. Ah! se se soubesse como isso é belo! Mas vós . Na minha opinião." Fomos feitos santos por Nosso Senhor Jesus Cristo e não ousamos crer e dizer firmemente que somos santos! Ah!. observo sua alegria tola. mais santo que as outras criaturas. e as gotas de sangue mais ou menos ilustre. meu padeiro. nada diz sobre vossa alma e o seu nulo registro. não de compaixão. se já não o soubesse. as pedras são santas. as plantas são santas. O pecado ou os pecados. vingue terrivelmente essa pobre ultrajada! Certa vez um padre me escreveu dizendo "não ter alma de santo". almas criadas para a adoração eterna da Santíssima Trindade e. meu quitandeiro. que é o seu destino final. ouço suas bobagens ou suas blasfêmias. este é o ponto de vista certo. é um ato infinitamente monstruoso que consiste em amputar Deus. por conseguinte. meu caro amigo. são acidentes acessórios que em nada afetam a substância. de que às vezes tanto vos orgulhais. . Deus vos quer santo. E terem sido todos resgatados pelo mesmo preço. Podeis saber quem vos engendrou. Cada um de nós é santo. mas que não se dão conta disto. Só o homem. A água é santa. Então. que fez a língua do homem. a única coisa que pode testemunhar. Os cristãos do mundo são imóveis e estão satisfeitos consigo mesmos. lembrando-me que todas essas almas. Quando. sem uma revelação divina. mesmo os mais graves. olho em torno de mim e vejo os freqüentadores daquele lugar. Deus. em bem pequeno número. irão inexoravelmente a Deus. tão preciosas como os espíritos angélicos. não é raro que me ponha a chorar. o fogo é a devoradora figura de seu Espírito Santo. é a vossa antecipada destinação no cemitério. digo a mim mesmo que me encontro ali entre almas que são imortais. que é um abominável burguês. não quer saber da santidade. Mas. Se existe uma árvore genealógica das almas. um dia. não sabem nada ou quase nada de seus antepassados imediatos. ponho-me a ler jornais ignóbeis e estúpidos. somente os Anjos podem ser admitidos a contemplá-la. de que os soberbos se vangloriam.

Ou por cem milhões. na verdade. Quero dizer: a Igreja invisível. Pode-se viver sem pão. A população total do nosso globo é avaliada (1917) em um bilhão e quatrocentos milhões de indivíduos. chorando de angústia: "Em que pé estou com o Espírito Santo? Sou verdadeiramente um vivo ou um morto que se deveria enterrar?" É terrificante pensar que se subsiste no meio de uma multidão de mortos que se acredita vivos e que o amigo. se não és completamente estúpido. proferindo com voz defunta as santas palavras da liturgia! Funcionam. todos esses fantasmas. É intolerável. E assim acontece com todos os semi-trespassados que nos rodeiam e que somos forçados a chamar. sem teto. mas a sua feiúra invisível. no entanto. pensar que se nasceu de pai e mãe que não existiam. não tem outro direito além do de se calar. o que basta aos burgueses. quem a poderá descrever? Refleti que a fé morreu. com uma alma destituída de vida. talvez não seja muito diverso de um outro já falecido e que o Fármaco da imortalidade. não é? No entanto. Hoje. Não se sabe. é apenas diferente daqueles que já se estão desfazendo nos túmulos. cuja alma não foi vivificada e que morrem sem ter vivido. irremediavelmente rejeitado. sem vinho. talvez. . Como quererão que não sucedam terríveis desgraças? Uma vez por todas. tornou-se abominável. A visível. Tudo o que não é exclusivamente. aos olhos de um velho. talvez. A força de seu ministério sobrenatural perdura enquanto a morte não triunfou definitivamente dele. E que. é preciso que vos habitueis à minha linguagem e que vos compenetreis dessa idéia bem simples que não pertenço a nada e a ninguém a não ser a Deus e à sua Igreja. sem amor. como em Getsêmani. perdidamente católico. o irmão que se viu de manhã e que se vai tornar a ver à noite. Um mundo de que o Senhor Jesus se fartou do modo mais total. a sua verdadeira feiúra. uma aparência de vida. Quantas almas realmente vivas nesse fervilhar de seres humanos? Uma por cem mil. sendo apenas digno de limpar os urinóis de hospital ou de raspar a sujeira aderida às latrinas de uma caserna de infantaria alemã. concordo. A natureza humana o exige. Um coração simples dirá cada dia. Pois não há meio de prescindir do Mistério. por exemplo. o Pão que ele consagrou para nos transmitir a Vida eterna. presente no altar. por antecipação: mortos. se bem que me sinta infinitamente longe de permitir às pulgas e aos piolhos do traseiro de Zola ou de Clemenceau o exorbitante direito de ter alguma opinião a esse respeito. danado. absoluta.Não digo virtuoso. só tem vida orgânica. Não pensas nos mortos. Não se pode viver sem Mistério. todas as fisionomias humanas como uma firmação mais precisa da identidade universal . quando nos aproximamos do túmulo. à medida que nos afastamos das ondulantes ilusões da adolescência. Continua-se a agir e mesmo a pensar mecanicamente. nem que seja à custa de terríveis dores. Chegamos mesmo a não ver senão um só homem em todos os homens. Há seres superiores. A missa daquele padre é tão válida quanto a de um santo. quando se foi feito "à imagem e semelhança de Deus". homens de gênio mesmo. não é mais um moço e. o companheiro. a feiúra do mundo visível é pavorosa. ele o vai estender com mão de cadáver. deves ter reparado na espantosa semelhança que assumem. saberá vos obrigar. uma caricatura de existência. com uma perfeita regularidade. Afirmo com segurança que o mundo católico moderno é um mundo condenado. sem felicidade. Certa. E que esse padre. a absolvição que administra aos pecadores. E. a isso. Mas SANTO. um espelho de ignomínia onde Ele não pode se mirar sem ter medo. nem honrado. que o cristianismo está enterrado.

Em geral. de um século para cá. dos soluçantes. Logo.. o catolicismo dos que não têm alegrias neste mundo e cujo sofrimento clama às abóbadas do Paraíso. as imaginações católicas e sentimentais parecem voltadas apenas para o pecado da carne. são. Há como que um pequeno sopro que poderá se tornar um vento pânico. já ouvi essa. A arte não é o meu fim. dos que gelam e dos que ardem. o Cirenaico. as vítimas primeiras de qualquer flagelo. sim. Tal é a terrível situação dos católicos atuais. daqueles que têm fome e sede. Privados do alimento vigoroso das grandes obras. prodígio enorme. dos ensangüentados. Daria todos os artistas do mundo e todas as obras-primas da arte pela Oração Dominical dita por um mendigo à beira de uma vala. Os cristãos modernos põem suas cruzes nas costas de Jesus. que Deus vomita o catolicismo das "pessoas honradas" e que estamos no momento de restaurar o catolicismo dos Pés-descalços. no Evangelho. os deprimidos. dos desesperados. o que posso eu querer senão que ele queime? Assim fala Jesus. há um começo de inquietação. por si só. há muito tempo mesmo. E sou. homens ou mulheres. As consciências ainda válidas sentem que esse farisaísmo não pode durar. pelo contrário. Os amigos de Jesus vêem à sua volta os cristãos modernos e é assim que podem conceber o inferno. a ver nas Escrituras uma simples matéria de exame que nada tem em comum com o que eles chamam: a vida prática. uma alma religiosa. a divindade de uma religião capaz de resistir-lhes. facilmente eliminam os venenos. É como se os ouvíssemos dizer: "sim. Alguns padres parecem encarar os próprios Preceitos do Evangelho como brincadeiras já ultrapassadas. um estômago robusto. o catolicismo dos vencidos.Vim pôr fogo no mundo e. os moribundos de fome e miséria. é coisa sabida que os moços educados para o bem. ajuda Jesus a carregar a sua Cruz. Os imbecis estão na Igreja como as pulgas nas casas velhas. À força de precauções sujas ou imbecis. pelas mais debilitantes insignificâncias. podiam ler ou olhar impunemente as obras belas. Os anêmicos. Os danados não têm outro refrigério. senão a visão das terríveis faces dos demônios. que demonstra. todo católico tem o direito e o dever de ser um incendiário. agora não funciona mais". antes e acima de tudo. no abismo de suas torturas. Hoje. Antigamente. Tive muito freqüentemente a ocasião de falar da tolice de nossos católicos.. no entanto. o catolicismo das grandes almas!. apenas um instrumento de que aprendi a me servir como de uma espada ou de um canhão. Um sangue generoso. os leitores e leitoras dos "bons romances" correm para a luxúria como os porcos para o lodo. dos malditos. exclusivamente alimentados. desde o seminário. Era-se sadio e forte e as almas só assimilavam o Belo. Simão. Apavoram os visitantes e fazem com que os locatários se mudem. O contágio galopa neles como os vermes nos cadáveres. assim. quando ainda havia bispos e cristãos. mesmo se nelas se encontrassem esses detalhes que hoje fazem corar os nossos beatos. esses terríveis padres ficam habituados. Sabeis por acaso o que é essa .

Profana a linguagem humana . Só há uma tristeza: a de não ser santo! Sou só Nesses dois primeiros dias do mês de novembro a Igreja olha para os Céus ontem rezou em homenagem àqueles que contemplam a Santíssima Trindade e hoje reza por aqueles que aguardam em paciente agonia a eterna e infinita visão. Estou só na antecâmara de Deus. sou só em minha espécie. quando se quer seguir Jesus. falecido em fevereiro deste ano da Graça de Dois Mil e Dez. Tenho afilhados e afilhadas que parecem ter sido escolhidos pelo próprio Espírito Santo. Domine.especialmente por meu pai. Requiem eternam donna eis. isto é: sem Deus e não sabendo sofrer. seja entre os melhores cristãos. não tem razão de ser e nem mesmo o direito de existir. em memória de meus mortos e peço aos que o lerem uma oração à Virgem Santíssima. irmãs. mais se está só. quando eu não puder mais amar e sofrer? Em que se terão transformado meus pobres livros. e o Preceito de odiar pai. filhos. É o infinito da solidão. em que investiguei a história da Trindade misericordiosa? .e se torna culpado do misterioso crime que o Evangelho dos Cristãos proclama irremissível. Um escritor que nada diz às nossas almas é o mais vil dos escravos e o mais revoltante dos histriões. escritas pouco tempo antes de sua morte. bem mais numerosos do que é comum. Rainha do Céu e da Terra. por esses queridos parentes e amigos . Onde estarão as humildes igrejas com paredes tão doces em que muitas vezes rezei com tanto amor pelos vivos e pelos defuntos? Onde estarão as diletas lágrimas que foram minha esperança de pecador.Oração? Não. serão manifestas para mim. et lux perpetua luceat eis. Impossível conseguir a menor atenção. parece procurar Deus. Quando chegar a vez de eu me apresentar. Naquele momento. Ninguém. mas como estarão longe então e que solidão avassaladora diante de meu Juiz! Quanto mais se está próximo de Deus. nem mesmo pensar Nele.a linguagem que Deus usou . e até a própria alma. onde estarão aqueles que amei e que me amaram? Sei muito bem que os que sabem rezar rezarão por mim de todo o coração. Todos se sentam à mesa como cães e vão para a cama como porcos. mãe. não é? Então. atestados. irmãos. Tenho amigos fiéis. Posto estas palavras de Bloy. todas as Palavras santas. Tenho contudo uma mulher e duas filhas que me amam e que amo. quando se fala em Deus. pesará sobre mim como uma montanha de granito incandescente. que podeis compreender de um homem que não escreveu senão para parafrasear suas sílabas e que pensa continuamente na morte? Na Poesia e na Arte. mesmo assim. Sou só. Mas. lidas tantas vezes em meu escuro porão. um homem sem entusiasmo.

Se não foste absolutamente um discípulo. no final dos tempos. Essa intimação prodigiosa que abalou os próprios astros permanece ainda. Pois não antevemos nada senão que estás inconcebivelmente só e que se um de nós pudesse chegar onde estás não conseguiria te reconhecer. há entre nós e ti o grande Caos da Morte. no incompreensível vale de Josafá. em quê me apoiar? As preces daqueles bem-amados que trouxe à Igreja terão o tempo ou a força de me alcançar? Nada me garante que o Anjo a quem foi confiada minha guarda não estará ele mesmo tremendo de compaixão e tiritando de frio como um pobre mal vestido esquecido à soleira da porta. .Sou obrigada a te acusar! dirá minha consciência.É verdade que a ti devemos. sabemos que estás lá onde mil anos são como um dia e que um único olhar dos Olhos de teu Juiz pode ter a velocidade do raio ou a inexprimível duração de todos os séculos. e meus mais ternos amigos confessarão. Mas vê. Estarei inefavelmente só e sei de antemão que não terei sequer um segundo para me precipitar no abismo de luz ou no abismo de trevas. pobre infeliz! . Defende-te como puderes. O que podemos é espremer nossos corações rezando por ti. a vida de nossas almas. dirão soluçando. Fica com Deus. És agora inimaginável e participas da Solidão inimaginável. . então. diante de Deus. e isto nos faz esperar que a tua será tratada com doçura.. de infinitamente longe. até a hora desconhecida do Julgamento universal que é outro mistério ainda mais impenetrável. Adjuro te per Deum vivum. se não vendeste tudo e não abandonaste tudo. sua impotência.Em quem. Mas até isto nos é impossível compreender. disse o Príncipe dos sacerdotes para obrigar Jesus a falar. quando ela mesma estiver só. e este será o último clamor da humanidade..

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