ARTURO Y YO

ARTURO CARRERA

UN DIA EN "LA ESPERANZA" a Esther y Martín Bruzzo

Martincho y Luciana me tiraron pasto podrido y después Juan me escupió el agua verdinegra del mate sobre la libretita y el pantalón

Esther (28 años) salió a defenderme. ¿Qué le hacen a Arturito? No le tiren pasto a Arturito que está escribiendo

Pero Arturito no sabe escribir. Arturito es pasto de las llamas de los niños

De todo podría decir él que ha sido, que ya fue escrito o apoyado todavía en una ciencia que la naturaleza debería imitar

¿Echó a los niños? Sólo les dijo: "vayan a la otra palmera Aquí tengo que escribir". "¿Molestamos? -dijo Luciana-. Y agregó: "¡Tonto, vos no conocés todo nuestro campo!"

Florecillas. Círculos amarillos.

Los chiquitos bajo la palmera más amplia y el dálmata sobre las manchas de luz en copos que filtraban las lentísimas hojas acribilladas

El gritito de Juan. Los ojitos celestes; la boca de viejita desdentada de Luciana.

Los niños como antídoto después de una noche soñada para la fatalidad del sufrimiento

¡El Campo!

Forzar el ideograma de la alegría: el cuerpo como único retrato. el artificio remoto de un amor que embauca la costumbre. único espejo. Forzar y destruir todo simulacro de Belleza y . indestructible como el viento en los árboles como el agua en la luz Pasto de las llamas De los niños. El paso veloz de los primatitos y el tiempo detenido. Forzar la música de los nombres que se arrastran en la cacería de los estrechamientos y besos y gestos del amor e innumerables abrazos. único pie de la temible locura. la gratuita espera.Lo simple.

con sus 28 años de vida masculina. el sentido triturado por las disparatadas risas de los loros. con las 28 raquetas junto al caserío del mar: es decir.atender el disimulo de estas bandadas de loros querellando a lo lejos. como ranas. en las nubes. Faltaba esta maldita música country y toda la demencia natural del atardecer: el sol obsceno como una gorda rubicunda en el bañadero de los patos y las 28 jóvenes bestiales jugando al tenis tan solas y tan tristes. el destino como una migración momentánea hacia una noche acaso momentánea . 28 jóvenes y nade sale de mi deseo 28 jóvenes y ella va memorizando en nuestro sexo mi aciago destino: el disparate de no desear conocer en el conocimiento con su deseo. del campo.

con sus colores tenebrosos sus faisanes degollados y sus cabizbajos flamencos. Pero esto es otra cosa: otro campo donde la pesadilla apaciguada se enriquece: malones de niños me atacan con pasto. con este sombrerón fantasma y estos huesos porosos con el ligero dolor del mundo: ¡bufón! y con este bastón y esta caperuza y este sonajero contra el rumor de una indestructible carcajada Es la madrugada y estoy sollozando todavía. . mordiendo la servicial almohada y comprendiendo que ustedes no están para saltar como monitos en nuestra cama y yo buscando sobre la risa o red del circo mi libretita de apuntes con mi terco dolor en "la boca del estómago". Fermín y Anita -dije anoche. con yerba y agua lavada tratan de cegarme. ¿Cómo luciré ya para vosotros.

bajo el gentío de infantes y toda la chatarra enigmática de sus juguetes. el llanto . con chupetes del tamaño de un clavo para techos: si le quitan "el clavete" las muñecas lloran con sonidos y timbres indescriptibles: una liebre agonizando imita con insensata maestría el llanto de un niño. simplemente. De los pelos van arrastrando unas muñecas automáticas. con todo su escozor y todo su derroche y toda la piratería para los sueños del dolor: ¿ debo escribir? O llorar. para las muñecas. ¿Por qué no se sintetiza o pasa por sintetizadores.borronear las débiles comisuras de unos débiles caligrafiados labios: otro campo EL CAMPO.

La desdicha de la antipatía. sonrisa desvaneciéndose entre aplausos y aplausos besos y aplausos Y el campo del Ser Humano. como Séneca. La música y su sonrisa de cuartel. . el campo de su Eternidad: Tomábamos el té y Martín dijo. Arturito asintió: tan breve. la vida es brebe. El Dolor y su Moral.de las dulcísimas liebres agonizadoras? Oh Poeta. Los ojos de una enigmática mujer que crece en otros innumerables ojos cada día. el rayo de la pequeña confianza te alimenta.

Por vos este día sin mis hijos. confianza. Oh poeta: la tormenta y la tierra que avanza en virutas y los remolinos a través del monte borrando el indeciso arco iris. Breve musiquita embustera envuelta en la muerte.tan dichosamente breve tan brevísima hembra del colibrí libando la risa de nuestra eficaz confianza. sin mi querida mujer en la oscuridad de la piel terrosa y perfumada del campo nocturno del campo de la diferencia del campo de la repetición Todo en un instante sumiyesco: "la centella entró . Oh.

...... Las manitas de los niños para la densidad del arco iris........... Los cuerpos de los niños veloces ya en los bolsillos de unas huestes marsupiales...... Las palomas se adormecen y pasa tras la galería cerrada........... ......... ......... está lloviendo Martín guarda en su estuche el arma que carga el diablo................... Murmullo del agua. Cora..y los niños se aferraron a los muslos delicados de la madre: una pequeña y estática mujer: una alegoría carnal de la distancia"....................... Los juguetes enfriándose........................ con las palomas doradas atadas a la cintura.....

la refrigeración. y hasta el perfecto anfitrión le alcanza un trago largo a través de la ventanilla baja. los chiquitos ya bañados y listos para la cena y el descanso y la cocinera con señas silenciosas.El poeta se encierra cómodamente en el Fairlaine de Martín: con la música altísima. . entre el barullo de los loros y los grillos llama a comer ¿con una campanilla? Esta ventanilla está empañada No veo bien. Mamarrachea Arturito en ese navío ¿pampeano? ¿Anclado en La Esperanza? Con sus canastas de lluvia y sombrillas enceradas pasan las infantas empapadas.

. El sexo en los cogollos del almendro. Marcia me odia.. .LA TARDECITA Se acerca la primavera. El sol alto y tardío. La luna por despuntar. Ella dice que es obscena la manera de referirme a mis amigos.el durazno japonés relampagueante. . y Catulo la amaba... una máscara ya obscena y amenamente indeseable Una máscara del teatro de la infelicidad. en resumidas cuentas de collar.. tanto como yo amo a Lesbia. Pero estamos en el campo. que soy..

una desgracia.brillante rosado como nunca ví. ante un pintor. el pequeño vestigio de una tormenta atormentadora te alimenta con su rayo . Vacío. como una mariposa americana? El cielo es una lámina que finge un color. Tu voz brillante. unos dibujos maravillosos para el feliz embaucamiento de unos niños que involuntariamente suspenden la credulidad. Oh poeta. Tu voz ¡poética! ¿Recuerdas que dijiste que la prioridad del artista estaba en hacerse reventar por los chongos de Floresta y después "narrarlo" mientras se posa. vacío vertiginoso como tu voz brillante contra el viento iluminado y el infierno musical de tus estupideces. coléricos.

en una época de niños Heligábalos tan putos como él.Te arrimás a los pies de un fulgor que quema como aquel caballo blanco que veo. mucho más inteligente que yo. pegado a su destello Estúpido caballo criollo del lenguaje. ¿Debí decir que citaba a Pessoa (mucho más. ahora. con sus . tan degenerados superiores como él. Más claro y menos oscuro en las razones de la amistad obscena con la tierra y el aire y el sol y la eternidad)? ¿se acerca la primavera? Sí. con su Rimbaud. se acerca la revolución de las florecillas de la amable locura con sus sospechas escarlatas. Una mujer entrevé tu Vacío en su boca estrepitosa Oh inebriante perrito faldero llorando aún por la pérdida de su mamá en las letrinas de Roma en una época cruel.

Una cierta sombra en las fantasías del amor. ¿Vendrá? Todas las formas en todas las formas y la cabeza en la pica de la certidumbre. De todas maneras. unas manos frágiles precipitan la luz que sostiene las formas de unas serranías y unos árboles amarillos.mejores mujeres y sus lolitas en flor también a la sombra de un despertar anaranjado del verano en medio de cada insoportable estación. la angustiosa serenidad momentánea de la certidumbre. la cabeza del amante . una carcajada embrujada por la dicha "engama" los [Image][Image][Image]colores. Unas [Image][Image][Image]sombrías siluetas en la cabeza abigarrada y pulsante. la cabeza.

El secreto en el aura de Alicia. El cuerpo estratificado en el lecho ácido del pino. La primavera. Tres rojas muchachas y yo.sea quien sea. El celo. el celo en la cabellera solar de la mujer ¿El hombre de mármol quejumbroso? . el silbo de unas perdices mientras avanzo hacia la casa cerrada y el galgo y las tunas mordidas por los toros. la casera. El cielo como una lámpara en la mesita de luz y el día como una noche dispuesta para el obsceno Dolor y siempre unos niños bailando en un claro de mi sangre: un arco iris del deseo en mis venas. las semillas turgentes bajo sus madres arraigadas. que espanta las vacas con su Citroën amarillo y sus alaridos expertos. El celo sereno.

por favor. Ni dispongas puntos suspensivos donde políticamente no hay suspenso. -Pero no pronuncies esa palabra obscena. . Arturito. Estamos en el campo y aquí me quedaría hasta ver amanecer y que la vaca me dé la teta con sus innumerables pezones. Estímulo de las estéticas anarquistas de la pasión. Estamos en el campo. -¿Qué somos? -A-mi-gui-tos.. Confuso esclavo de la maldad evaporando en la sombra toda la Literatura y todo el Mal. el día se agita como yo.¿Vendrá? Todas las parteras oirían su nacimiento si se decidiera a verse nacer... Terco poeta como la luna en el agua que se agita.. estímulo de la pintura.....

¿Vendrá? Su caballito volvió solo al lugar Espacio perfumado no importa con qué .. Obsceno el tacto del pico de los patos. Obsceno el caballete en el desván del campo. Del campo. Obscena la tarde con sus mates lavados. obsceno el conejo con sus orejas enterradas en el barro. Obscena la algarabía de la quietud.Sonrisa en el coral de las sonrisas que miradas difícilmente se disuelven en el aire obsceno.. Obscena la mirada a la leña y el hacha. obsceno el juego de repetir la hartura de la pintura. Obscena la invitación a la pintura en caballete. Obsceno el diálogo más que el monólogo y más obsceno que este coloquio entre perros de interior...

Sangre en la nariz de la niñita que sale del agua. .Estiércol de la atención humeante y perfumada La mirada bosta circular de las vacas como un cráter lunar en el aire en el verde del aire-césped Sangre en la pared. Sangre escondida en los hilillos equidistantes de las venas poéticas Y es todo lo que no nos debería faltar.

sin follaje.. agujeros negros. . la luz los atonta. oh pequeños religiosos de la exigencia: una sonrisita fosforescente y acústica y un abracito afectado que se conoce en esa especie de Vacío Mundo en otra más lejana galáctica insaciable risita que lucha. un espacio donde los niños confunden la belleza con la felicidad. el flash doméstico y natural los oculta en catacumbas.. blancos conventos insonorizados.CREPUSCULO ARGENTINO a Elina y Alejandro Carrafancq El campo.

imanes de felicidades remotas mímicas en los estados de belleza pura. de azufre fosforescente y de luciérnaga que agoniza.. intensa. Todas las taciturnas vocecitas en la luz amarilla.. nosotros en ese campo expulsado donde la fatiga es imprevista con sus misteriosos eclipses.Todas las astillas cósmicas. pero ese reptil . su olvido en todo lo que se afinca como parpadeo. Todos los hilos agámicos. el aire se funde con la luz oscura y el agua con los desplazamientos del rumor acuático imanes. Las cajas del sueño donde el poder dormir como volver a morir se precipita. La insistencia de un pánico silvestre y los diminutivos con que Arturito recorre su paciencia. y variaciones mágicas con dedos de reptil.

estar como un fruto en corona. Ellos. ínfimas. tesoros en cofres de pirotecnias perpetuas. aún en el vacío insonoro. a ellos otros espero. esperando el picotazo de otros mundos.de miniatura africana que salta continuamente en el hirviente desierto de arena para no escaldarse y vivir al unísono. atraídos como ranas . anhelo. sin embargo. Puedo envejecer esperándolos en otra humanidad y puedo otra vez nacer. anillo sus múltiples exigencias. la vida de cada minúscula noche hacia el mar. gnomos. innumerables huellas para que la presencia insaciable del día no lo adormezca. bienes dormidos bajo estatuas de olmos. para que el día entre en él por todas sus semejantes.

. Niños explosiones acústicas Niños ortigas del verano. alzándose silenciosa sobre el amor: minutos sin ley ni astros tiempos sin cuerpo ni deseo espacios donde se cortan los afectos a cada exiguo pie de un hombre. a un punto en la seda vienen a mirar faisanes. sin cresta. como raicillas que ya hubieran echado en otros niños su ligazón. Son niños siempre y niños en un festín donde se desconocen los nombres Niños arrancados del cuerpo y del corazón.En la inquietud de los estanques o el mar. sobre la vasta ola roma. en otros pensamientos su dolorosa espesura.

Duelo de no pertenecer duelo de las sabidurías desconocidas sin órganos sin ostentación y sin goces duelo de apartarse dudando del patio de la dicha: donde allí todo nos sosegaba como sofocado dolor aquí todo nos despierta aquí somos el sobresalto del lince aquí el sueño oculta la alegría del secreto Aquí la verdad solitaria derrumba el placer y el placer no sostiene el secreto no sostiene el despertar no me sostiene.un círculo luminoso donde caen todas las remotas ideologías naturales y todas nuestras cósmicas huellas estrelladas: los niños. su realidad. .

. el campo. No te alejes más. escriben una eme majestuosa. la única verdad. la voz del perrito. Los niños. la única risa..es más devastadora que el deseo ¿Qué es? Es la desesperación que nos impone como un sueño el vacío. . Sus rasos borran la única fiesta. la acústica estirpe china del súbito día (el té). Vaho amarillo y los diablitos riéndose. Arrastran un perrito. los dientes de las cosas. la única mentira. las brujas-lolita con sus mechones eléctricos y sus malcriadas muñecas.

La hipertrófica magnolia del deseo: un limón escarlata y óxido de hierro la van centrando con sus suavísimos ganchos: la abeja allí se empolva. los zánganos conocen y reconocen: desconocen El campo. Mi desesperación clavada en el deseo como un colibrí salvaje en la gigantesca flor acuática.No te alejes más. los mensajes cortados y los gritos suntuosos. la noche con sus señales de amores de alfalfas y alfabetos de sapos y telarañas. . ¿Qué haré sin los ojillos de tu faisán? Sin tus gestos como picotazos dorados. la noche y sus caretas de olores que no enmascaran.

(.Magnolia del zorrino con su chorro de humos acres ¿Nada sostendría? ¿Nada consentiría en su risa de chaparrones de blancos y agrios fuegos luminosos? Es la madrugada: ¿pero cómo. ¿Te acordás? Fase del desprecio.. los girasoles en el vozarrón del día y el humo del atardecer.. El campo tiembla. fakires del infinito turbulento.el delirio. El No de un amarillo vibratorio. El agua donde amanecemos.. El campo nuestro. incluso por el no.. Los terrores poderosos giran en torno a objetos sin valor. los surcos de la lava del alba.? Los niños se duermen: fácilmente se duermen sobre estos clavos de azúcar.. los ojos ..

No te alejes más. la patria de San Juan y esas inquisitorias cartas que quemaste para cocer la langosta y las habas: La pintura es la extensión más sutil . el deseo desdibuja en su plumosa tierra un espacio: "que no te despierten todavía. No te alejes más.. y que no hiervan la leche todavía". Multiplicidades secretas Lo que pasa durante la tarde como los pequeños frutos de las intensidades se abre. Multiplicidades. la niñita que baila. como un último frutillo en las fogatas anaranjadas Deja que bajo nuestra incertidumbre croe lo incierto: el agro de la espera.en la cabeza leñosa en el espumoso anaranjado del sol..

reclamó una breve caída sobre otros silenciosos tiempos. y toda la pequeña presencia que ardía. Reclamó los niños que se hundían en el follaje estrenduoso. ¿Para qué volver a la unidad? La naturaleza era la imitación del padre. Reclamó todo lo que fingía. para sí breves vidas. aunque probablemente no era el amor.LA FAMILIA Sobre la familia de un dibujo cortado en los colores El vientre cortado. todas . todas las misteriosas nominaciones. la mirada ilimitada de la Madre: y el amor. en la espuma de las ramas. los juguetes.

la masacre del deseo: el no poder reducir a común denominador materno el padre malo y el abuelo tramposo. ¿Amantes? Cuerpo fascinante y pequeña dominación. ¿Amantes? Y en la felicidad de los gritos .. La mirada dulcísima en esa noche que sólo se abriría para dormir. Vibración de unas caricias que todavía crujen en nosotros como suavísimos derrumbes de luz. Después el pisoteo. que acaso ya no sostenía un ritmo: grillos esquizofrénicos.las mentiras fugaces de unos gestos en púas: el campo destruyó el dolor y eso se percibía como prueba de soledad en el paisaje..

en el vapor urticante de todo un secreto? .¿quién consintió apoderarse de un nombre único pero querellante? ¿Quién. durante la vida.

volcando una materia multicolor y tan densa en "estados" que.. Es un pájaro que suena igual. a otras malas costumbres iconográficas. que saltan a la vez de un gaznate abierto al cielo... a otro. aquí..EL AGUA ROSILLA in memoriam Silvia Redondo ¿suena un teléfono? Es imposible... la pérdida absoluta del sentido: nos buscábamos como piedades . en el campo. No obstante. Ningún orden nos vincula al pasado. o la mixtura informe de dos frases trinadas. A menos que obedezcamos a otras razones.Eramos el sentido de una desaparición.

todavía impalpables. Amantes en el agua del jardín de los deseos que se bifurcan: volados los cuerpos y la utilería del amor . feliz fue la noche confusa y feliz el vaivén de nuestros cuerpos alarmados por el último beso. todavía invisibles. El último beso y mientras ella desenvolvía sus puntas de secreto en la oscuridad lechosa él bebía Tang y fue feliz la noche fue feliz El último beso.escondidas.) Amantes confundidos. (no pudo disimularse en lo pequeño: se simuló en lo más enigmático de una ostentación: el humillo de un nombre.

deseo pequeño deseo pequeño deseo pequeño deseo y poder y sumisión. pasto o brizna de luz.. . el hormiguero del sueño.. animal necesariamente en la esponjosa sombra de las miniaturas: del brevísimo instante en que aparecemos como títeres de la confusión alada entre dichosos por hastío. por hambre. a cada paso nuestra secreta carga y nuestro falso deber. el sueño de tu hermosa tierra (dentro de lo posible) el hormiguero y la desaparición: El campo.

Espacio con olor a vainillas. Más pequeño que nuestro retrato en la cerrazón y más pequeño que el mundo sostenido por lo que desaparece. molecular: pasional.) Espacio perfumado y espacio medroso .. y compartió las fugas en tu duelo paterno. el agua. ahora? ¿Contra qué valla de sombras sin espinas dejarás caer a tu amo? El sol se extingue bruscamente y un insectito con lunares negros.hormiga o escarabajo tanque Y el perro Arturo que fue tu lazarillo en Roma. espacio del vómito instantáneo de un niño ácido del niño como esperanza: (secreto aliento aplastado en la desesperación esperanzada. la luz." -dice Ana.. la piel. La hierba. bruscamente anaranjado se posa en mi muñeca: "Mirá. papá. Arturo ¿dónde estarás. Una vaquita de sanatorio.

Espacio sombrío de las tímidas frutillas Espacio de los tilos y las naranjas espacio del cerezo escarchado picado por los pájaros. Espacio y espacio donde tenso se abre el secreto de una palabra y de todas las deliciosas porquerías de los niños. Espacio para el barullo de lo pequeño que no desaparecerá por el envión de la mañana y espacio para la enumeración cada vez más simple y más imperfecta sintaxis de multiplicidades de olvidos Atrajo para ellos la vida para sí: la vida-juguete la vida-moscardón tornasol zumbando en la viruta de otra luz y las lisísimas hojas del verano .

soplado en la luz

sonajero, sonajero de un secreto mortal que únicamente los niños comprendían.

Fuiste la risita contraída en la recova del caracol

la risita de los niños del sol y otro sol en otros niños mutantes: la diferente paternidad pueril de lo viviente

Con ellos, hacías, escribías con abrelatas del deseo esta vez cada vez más vivir y en lo viviente, espacio, cada vez más oir el secreto de lo vivido

Oh, por tu culpa debí enloquecer puesto que vivir es sólo presentir

el deseo.

los niños no lo saben los niños lo presienten en su rotunda sensatez de pequeños.

los gritos, las risitas, las carcajadas en el agua porosa y el sol en las piedras azucaradas:

Vos los obligabas a que saltaran la barrera donde un señor estaba con su sombrero negro y una señora posaba con su sombrilla salitrosa.

Mujeres, niñas, reinas: todas con sus posesiones felices estentóreas.

¿Te acordás de los patos arlequinados? ¿Te acordás que hundí el dedito meñique en el tintero el primer día escolar? ¿Y el día que me cagué encima, y corriste alertando el aquelarre de las constantinoplas tías?

¡Oh madonas de una sombra cuadrada y aciaga! [Image][Image](madaminas

del alba y del azar junto a los niños) Dueñas del ocaso cuando las estrellas se preparan en vano, para guiñarle el ojo a las gallinas.

¿Te acordás de Olga Rapún, los ataques en malón, el vidrio en la Yale? ¿La envidia afrontada al miedo de jugar?

el miedo a ser aun más niños, y a la usurpación de ellos (sin vos), en una memoria enterrada que yo exhumo en tiras, en franjas y en fragmentos para vos.

Ya que con todas tus fuerzas comprendiste su energía, la velocidad remota de sus guiños. Gritos y bailes. Supiste separarte de lo pequeño perpetuamente un momento

Separándote casi eternamente un momento de toda tu muerte en llamas y separando con ellos del orgullo reificado de lo grande, la contaminación de lo pequeño y los pequeños

los chicos gozaban

opacan en la luz las formas y los efectos Los niños pegados a la gran costa y a la dulcísima espuma del Mal.. .. borran... . ¿Y aquellos novios en aras de un deseo inicial? Todavía impalpables. Saltando sobre la arena tiñen.. Demasiado correr hacia el extremo de la noche y corriendo en tu horroroso silencio hacia ningún extremo y en todos.los chicos entraban en la boca del amor. Todas las palabras se deslizaban allí los niños detienen esa escintilación de lo mundano en su brevísimo pico de tristeza. la boca del confín de los poderosos donde salta la gran dentadura de la locura..invisibles todavías.

................................ Estamos hechos para soportar el estallido de la muerte en la infancia: Aún no..... no termines......... El silencio......... el silencio el silencio del agua ........ ................. alguien quiso que todo quedara al alcance de un pescador orgulloso de su trabajo con el agua............................................ Fermín cortaba las olas más altas con su pitito......Anita dramatizaba el movimiento de una ola avanzando y encrespando en su alegría una mirada celeste turbulenta.................. todavía ............................... no acabes.......

cuando es presa de los niños El agua. .

de la calle Defensa. con sus terrones azules y sus pastos infinitos. vive en Buenos Aires en un exiguo Dpto. rosada . mamá.UN BALCON Tomás tiene dos años. las esfinges de piedra entre los abedules y la casa de noche con su galería encendida. Cuando llegó al campo dijo: "¡balcón. con sus perfumes y sabores infinitos y los enormes perros. los cañones enterrados. su resplandor de arroz en la humedad de noche de caza acuática. balcón!" El campo como un balcón infinito.

. las crestas . en los incendios donde recorren niños bajo el crujir del sol las cenizas que al llegar nos miraban.Pero llegamos casi al mediodía. en los baldíos inesperados. lavadas en azul.. los picos rojos. Nos esperaban las flores dispuestas en los candelabros de hielo. las bolas de nieve siempre nunca tan blancas sino ligeramente verdes y aplastadas al tapiz donde cruzan un río niños chinos cotorras y cacatúas petrificadas. Los árboles arrojaban de sus copas ácidos sagrados: la untuosa fragancia de los verdes vacíos la luz en rayas frases de los gnomos silenciosos. Debería insistir.

Jaime lo mimaba. caracoles. y los ojos de Pupa. el cristalino visor camaleónico y el ojillo esmerilado . los preciosos vacíos. las pinturas. Las voces italianas.como moños de niñas embalsamadas -¿Puedo fumar? -dijo Alicia Y así comenzaron a reir los comensales Tomás invadía la mesa. del comedor los retratos. los retratos. sustancias almibaradas Arturito comía y comía levantando sistemáticamente su ceja casi postiza y el rabillo ciliado. Tomás invadía lentamente las cosas indiferentes y las muequeantes salas. francesas. las piedras bajo la estufa. saltones y verdes como de libélula espantada. el inglés de los huesos de las tentadoras comidas.

. radar del ojo Y la nodriza elemental que allí guiñaba Arturito sin escribir nada. y sobre sillones de mimbre enfundados.Sonar. En sobremesa más pequeña. chorrera de millones. verdes. amarillos. Los rulos de la ceniza de oro en la luz y los ojitos sombríos: fuertemente iluminados por otros ojazos que de adentro salían más locos. otra vez. goce. Jaime (50 años) se arrojó sobre Tomás que se reía. el vitral del goce. hipnotizados niños.. redonda. pájaros y picos que picoteaban el vidrio. chillones. celestiales. Tendía el puente colgante de una complicidad con ibis. Hundido en los espejos. el mar junto a un gato zarco: y las manitas aferradas a ese tumulto de falsas imágenes: las mismas que leo: las velocísimas cruzadas por umbrales y a la risa las manos de Jaime. .

viviente. agudo. Tuve un raro pudor ante tanto reconocimiento." -repitió. Esto".."Aquí.. sutil entre los escombros de las palabras que metía. aquí" -decía. "Todo esto es la realidad" -repitió una vez más y ajeno a todo estímulo y a toda realidad gimió: "¡Viva!" Un frío me recorrió ¿la médula? Y me hundí un poquito en el crujido de mimbre. no ví lo que hacían los otros convidados. Esto es la vida. triste.. Una nostalgia muy pueril y pétrea me oprimía. Y señalaba acariciándole la espalda al niñito que reía felicísimo.. "Aquí. "Esto es la realidad. la pancita. y acaso harto triviales para él.. para su cabeza y la mía (no recuerdo. corrigió.. aquí" -decía.) murmurando entre cortadas tiras un pensamiento célibre. "Está vivo. Y siguió murmurando. Le hacía cosquillas en el pitito. agrio. en las ingles. que acaso .

rebus. sus chistes. desprenderse.todo lo concebía (la apreciación es mía) como Belleza: una aristocracia de la cultura. y uno debería entrar y hacer ¡Tac! Y quedar sentado en ellos". donde cortaban pequeñas imágenes . Jaime pudo saltar de pronto. festines desnudos con guiños y muchas mímicas y acertijos cruzados. Jaime y Nini que hablaban dándose la espalda.. Las rimas internas. Que decían y amaban con cascabeles e improntus de otros idiomas de otras lenguas. ía. y cayó como una brasa en la palma de un ciego: "Son japoneses. como adultos siameses. Enorme desdicha usada como se "usa" el cuerpo. lapsus y bacanales. súbitamente pálidos. Nini miraba en Vogue los Rolls Royce japoneses. ía La pura monotonía de nuestra enorme desdicha..

y todo lo que deseo. No va más allá." "Sos tarada -prosiguió. acepto hoy.. que una obra alcanza el apogeo de su trascendencia en la misma época en que "trasciende". Shakespeare.si te embelesás con el Quijote: está escrito en un pésimo castellano. aburría hoy.. No obstante. Yo ante un Donatello.. ¡No estoy de acuerdo! -dijo Nini. Y Jaime se atrevió a decir: "En todo caso.... la vigencia de los arcaísmos. -dudó-.las brevísimas encantadas." Atravesamos una biblioteca escarlata: . conductas fugacísimas o historiolas de la historiola del Arte: que leer a Gide o Dostoievsky. "vengan -dijo-: en mi cuarto tengo todo lo más arcaico que amo. Y me miró guiñando.

. que nos picaban. Hacía 4 meses que ambos. herencia de unos huéspedes arquitectos benedictinos. Los pájaros estrenduosos en el silencio nublado de la siesta. Cortinados escarlata. de envenenados. en Belgrano. de piedra peinada. Nos alejamos con Alicia hacia una porqueriza donde gozaban a los gritos dos animales pintados o disimulados. Hablábamos con Alicia... de los mosquitos. de nuestros amantes nos veíamos separados. de brocato escarlata. por distintos motivos. Es del mismo autor de San Benito. -Es horrible -dijo Jaime-. los hocicos y los flancos erizados de barro. todas las cursilerías de la ética y estética improbables de los matrimonios.los dos escritorios vestidos. Los libros encuadernados color escarlata. Toda la estética de la pieza se desmoronaba ante una chimenea cuasi barroca. y en ese ardor y sopor.

como buen descendiente de italianos. Y la naturaleza como una alfombra voladora detenida: balcón para las cinco mil Hetairas que nos amedrentaban con sus vaselinas y arpas y ese kool para cuervos en la laguna fosca. Invasora jerga de nuestra suspendida cháchara también inmóvil. Y añadió mirando fijamente el dorado del plato: "¡Parece un transatlántico!" . De agua amarga. gusta el blanco de pollo. Pupa -la condesa veneciana que se casó con Jaime -me pregunta al servirme una presa de pollo: "¿Prefiere negro o blanco?" Blanco. dije.Tristezas y terrores. acechanzas de lo venidero como una epopeya inmóvil bajo ámbar del deseo. estimulado por mi lectura de la mañana. Nini exclamó: "Yo amo. asperezas y esperanzas. el negro". odiosos ojos y dudosas aserciones. fijate. Y ella agregó: "Claro." Señalando la carcaza dorada y crocante del resto.

Toda Nini invita a una noble y catártica carcajada. Pupa. piezas de amena conversación y ámbitos mágicos. Las cigüeñas y las garzas plateadas. El mundo. Las palomicas no. embrujados. Los he escuchado. Desde muy temprano comienzan sus trabajos con relatos de sueños. entre ruiseñores? No sé -dice Jaime-.El campo no. si todavía quedan. Me despierto a las risas. ¿Sarcasmos? Imágenes del placer milenario apenas ella dice: ¡Qué placer! Secreto triunfo de la risa sin que en su aspecto feliz . Alicia sonríe. Preciosos. Océanos. Tomás refunfuña. ¿Se despierta. Ya. ¿no? Nini con su dulzura habitual nos trae el desayuno a la cama. Ya. Las calandrias tampoco. Los ruiseñores al alba.

señalaba como una "cualidad" desde el tiempo. . de "esbozar". Pues si de ella aprendí las mil maneras imposibles de creer.. La simpatía crece en su boca. Su palabra nos envuelve y nos llena de estupor y sorpresa.nada de ella ridículo nos invite a reir.. Nuestra congoja agámica. Pero hay una palabra oscura que pasa por sus labios y va penetrando como un fruto obsceno en nuestra imaginaria boca: c o n g o j a. Pero no esta congoja que notamos una lentitud extrema en el desplazamiento del sol y que el poeta Girri. como en el carnaval de antaño la ligera serpentina. de inventar para experimentar algo que fuera el modelo o el mimo de otras congojas. ¿para quién retuve. la sordina de la imaginación? Nuestra amistad austera. entonces.

¿Yo escribo en este claustro de muros encalados? El cuadro que miro dice: Doménico Theotokopuli: El Greco (1547-1614). esa misma ojiva metálica.El paso veloz sobre las piedras de nada parecido al sexo. las variadas y envenenadas manos tergiversadas. el paso de Tomás en el balcón de la hojarasca. ni al amor. En el espejo veo mis pies. Y en deseo. Y la Señora con su aire de domadora de jirafas. que los mosquitos deformaron: hormas gigantescas y máquinas de planchar. confundido por la infinita escala de murmullos y de alas. El oído de Minerva (la perra Dogo) y lo que de sus pisadas escucha Tomy. La urticante y nocturna congoja. ni al fuego de la irrisoria congoja. La deliciosa piel de sabandija que deshace los guantes de vivísimos élitros en realidad. .

. Tomás lo toca. Oigo a Minerva que se arrastra por los pasillos hacia otro claustro. los pies. ¿Sueña Tomás? Las hojas gigantescas y los kinotos como turgentes tetillas pintadas. Mujeres anaranjadas en los superpuestos e impalpables balcones El pingüino de yeso que Nini trajo un día del pueblo. Nini duerme.efímeras formas: el cuerpo el espejo El Greco. El agua cenagosa de la pileta y acaso mi cara gorda y barbuda. . El olor lo sueña. Alicia tose. mojadas naranjas.. Enano cabizbajo.

monjes y poetas! Nini vuela alto. lejos. en la escoba de Rauchemberg con sus pajas ornamentales. Jaime hojea Vogue y se detiene ante la contessa Marta Marzzotto.Mi horrible cara gorda y mi terca sonrisa o Acaso mi sonrisa sin cara pero barbuda. fotografata da R.Granata. suspendida allá en el claqueteo de las hojas: Arturo.. Arturito lee un libro que tomó . El sátiro hipnotizado por las velocísimas hojas agitadas y rosigantes con sus decibeles y sus secretas acústicas ¡Oh..

con todos los estiércoles.. El ánade canta como un ventrílocuo en un ejemplar "demasiado estudiado" de . Acacias. dos pequeñas copas de cristal ahumado Forzado el ideograma de la alegría. Forzada la faz silenciosa de la memoria en este campo. jazmines..de la biblioteca luciferina: "A la sombra de los monasterios tibetanos" -un libro de Jean M. Contó una historia de merengues y otra de profiteroles. En el paseo Nini repitió "embaumée" La tierra -el balcón ambomé. Rivière. Se sobresalta por la llegada de Tomás. un poco. Pupa pasa silenciosa portando en sus blanquísimas manos una llavecita y enredadas. Jaime dormita. con todos los osarios de flores. ahora.

Pero de pronto yo sé que en todo este silencio no estás.. Todo lo que ellos conocen acerca de él se va vidriando en mi resentida memoria. donde tus manos en la cabeza del amigo celebran los trabajos y el amor como los días sus noches . Hipóstasis de la perfección del campo en su "paz". azucara. se va endurenciendo como un dulce que lentamente decolora. en su melancolía focalizada. No están tus movimientos secretamente envueltos en la impostura de tu papel de caramelos Y no sabemos por el sol ni por el follaje plateado en los árboles.. donde tu risita se expande y envejece y donde despierta unánime tu alegría colmándome. envenena.Liquid Ambar.

pero intermitente. Olvido. cada corteza de cada ramaje vacilante: los árboles: los claros ínfimos donde se abalanzan a besos las palomas la mirada extraviada en el vapor de los árboles celeste.el campo. celeste. donde la obligación con sus destrezas parte de mí y te ocupa: último secreto de la luz en la tarde y último parte del secreto en mí sepultándote. desconociendo para mí y desconociendo todo en mí para este campo Una nueva manera de amarnos . De pronto tu mirada se enciende para mí iluminando cada hoja de cada rama.

arrojados por todos los convidados incluido yo. en el secreto que ya no nos escucha que ya no retrocede que ya no hiere ¿Más? .

Todas sus cruzadas de comadronas invisibles. La arena de oro el sentido y del sentido. tristeza Me has enfrentado al lujo insoportable de mi desnudez. la pena de la escritura El campo. .EL POTLATCH DE LAS SIESTAS Un coloquio remoto se hundía en la exageración (miniatura de una incertidumbre que lo amparaba): Algo querrá ahorrarnos siempre. madres desaparecidas. Vuelvo a una patria de terrores pueriles y asaltos a la pequeña oscurecida urbe de la memoria: Oh. Aquí está el mapa de lo reído y de lo por reir.

podés creer?" -dijo Mariano. "Parece que juegan y cuando las mirás fijamente desaparece el tablero". "Hay tres minas jugando al Ludo. Busca el agravio de la alucinación compuesta (se despereza en estos campos) .Los lugares que deslizan su ritmo reificado en lo alarmante: El tiempo que contrae el abismo de los niños. Hay que enloquecer. "Más borracho que ellas". "Estás en pedo -dijo Julio. Hay que enfermarse.

un mapa para el acting de escoger de la luz la calentita sombra quejumbrosa. Colores repetidos en los timbres. El campo. para quienes el mal y el bien son el paisaje: el paseo más puro de la contemplación Estamos en Indio Rico. oh. Unas cartografías silbadoras. Sus sótanos para retocar heroicamente los homenajes al cuadrado. con sus flechas de macizo oro y sus boleadoras de pepitas áureas forradas . Vosotros. monjes: Vosotros que de la plegaria hicisteis una partitura. a escasos kilómetros de Pringles y es la industria de los noveleros.Sus patios para dar mis vueltas.

dunas mínimal. como también de día gozo... tendiendo desnudo la ropa: paso por el silencio costumbres que el almuédano corta al llamar a la Meca: duda. Malones. con mis astronomías lanares y gozo. el equilibrio tumultuoso del "galpón" donde unos tumultuosos quemaban los juguetes y el trigo. Pero con un juego limpio bajo la nariz ganchuda: el amor. Hijo. Estas son dunas. por todas sus geometrías secretas donde la luna entierra unas cerezas frías. Ahora estoy en Pringles. Malones señores pintados con su crueldad .. en la azotea de mi casa donde soy Vatek.de billetes de cuero.. y padre. y estas son napas con láminas de mica traspapeladas.

El brillo del panadero. más mordeduras. y prolongado. aún. angustiante. cruzando el cielo matizado sobre cardos y escobas albinas y estolas plateadas.. Algo que quiere ahorrarnos la pena de la escritura: No hace mucho le dije a Emeterio: No he fundado ningún sistema nuevo de lectura.que cunde como el fuego del deseo en la pampa.. y también el llanto. ahora enmascararnos los brazos. nada original: ni siquiera.. Estímulo de la secreta alegría de la sensación de simular tantos discursos y prometer más mímicas. Pero hay el barullo de lo pequeño.. erizo suavísimo con su relámpago tieso de madrugada. (No dijo nada y después pensando que iba al mar con los chicos dijo: .. las manos. el llanto ameno del siringo. volverme imperceptible..

de una ingenua desaparición . como una lluvia fulminante. un cuerpo que al pasar deja que el deseo nómade se precipite en él como una nevisca incandescente. una frase fastuosa que aparece en la mitad de un ingenuo momento. enumero el sentido de una desaparición escrupulosa: el arco iris no. una idea célibe no. ¿Yo busco el agravio de la muerte? No. viuda no."Comprate una sombrilla. Genet sabe que el goce le es negado por principio -dijo Sartre. es algo que puede durarte años"). los niños no. un amor no. No.

Natacha cantaba. la madre. pero que disfruté bestialmente como una bestia que se sale de su ajustada maya. No. Genet sabe que el goce le es negado por principio: Natachita me trajo su libro de cuentos y Natacha. Natachita me miraba. bailando y restallando de dolor.. imperceptiblemente. Liliana agachó la cabeza y alzó. Un cuento que no entendí. los difíciles hombros: Ella también escuchaba. No. Un sileno no.Del campo.. bailando y restallando. en realidad. Del fauno o silvano que aflojó los cordones soltó los ojos en los manojos de doradas espigas. leyó en ruso. ese cuento . Un coribante con su falo serruchado en la mano. No.

maravilloso. como siempre. Me despedí de todos ellos. Cuando terminó. . alguien dijo: "¡Qué lindo!" Natacha se apresuró a explicarnos que era un cuento que le leían asiduamente a Pushkin. besando a cada niño: coronando con un acto de malsana estupidez aquella estupenda "lección" de poesía.

. Más que vivir el aleteo prohibido. . El sapo que en el umbral espera el duro beso de la esponjosa luna. El brazo cortado en lo lejano. el escándalo disipado de un sueño: Las voces. Las bocas como esferas y los ocultos ritmos. los rostros borrados. enfrentame a tu infinita reducción".. la mano que se hunde en la cabeza que se va a despertar: "colmame conociendo tu muerte. enterrados pasos súbitos de un huésped auspicioso: La noche en la casa vacía.LA MAÑANA a Chiquita Gramajo Todo lo que deshaces en lo que oyes te escucha: el aleteo de dormir.

bajo la ducha. de pie. desnudo. un breve y confuso reconocimiento . que nos impone como en dos sueños sospechosos. el creer conocer y su "conciencia culpable". Es la simulación de la amordazable libertad. más ácido el rocío en las flotas de la mañana. Se amplía y se reduce su infinito deseo: es el deseo de la obra y la pequeña diferencia de su duradera dureza.. en la jactancia de la luz en la penumbra ya es toda la mañana ya es toda la repetición bulliciosa de la colmada mirada enamorada no contenida en la erudición de los saberes.. bajo la mueca imprecisa de un gorjeo prolongado y la visita.Pero desnudo. la obra. Hay que conocer esta muerte.

Los duros hexámetros envarados por el sueño. El déjà vu es la muerte. Deshecha continuamente. La breve lluvia que nos abre una acacia. un cascabel que agita para el halcón jactancioso. una escena oscura recortada de sus danzas. La muerte que sólo escucha y desechando.. la muerte con sus jugueterías y sus gatos. Dijiste: "debo permanecer siempre pequeña. La pesadilla de la bruma recortada." Más que el sueño: nos impone a los bostezos el vacío. en lo que oye. en lo que escucha.del caos: la mañana. donde . una alarma obscena y brevísima durante el pacto de mirar..

aparecen las miedosas geometrías de la sombra. ¿Se inicia la mañana? ¿O ella nos va desocultando otra vez lo que para nosotros recomienza? Los pequeños d'annunzzios. pegajosos pliegues. brevísimos en su aparición. . Y apoya una taza. Los bailes y las máscaras de un finísimo "óleo": la mañana. ¿Me despierto? ¿Tratas de despertarme con un puñado de sílabas de cuatro hojas? Alguien despliega en esta misma mesa donde escribo. pintadas flores. un plato. Alguien declina el nombre de su gato y el nombre del felino se encarama a la sombra. una servilleta de papel sobre las pequeñísimas. un mantel crocante en la luz y los intactos.

Desnudo bajo la ducha. Un gato viene a caer sobre mi pecho como una lluvia de azúcar dorado. impalpable. desnudo en el hilo que sostiene las encantadas imágenes. Desnudo en la única sucesión presentida. casi dolorosa.en las veladas luces y vuelcos de las vestidas de papel. Empapado de rocío avanza . Desnudo y para mirar si "estableciera" desde afuera otros vínculos. La insistencia desgarradora de insolubles aspersiones del deseo: desnudo y la mañana del verano frotándome.

el café. solamente el sonido puro que rapta al deseo.en otra fiesta que no me excluye. con la lengua quemada por la lluvia del sol: el vaivén del disco de carbón de la comadre cocinera. "ya está". El gusto de la leche. murmura. Esfuerzo de reconocer los dos sabores . Y yo iré. la luz despertándose en las cribillas del papel: gozo. Los pliegues del agua en la piel. el tazón de leche perfumada con el pintado café. Entorna los postigos para protegerme de un resplandor naranja y dice. y yo también alejándome a mil años luz si este día me "retuviera".

Tendrás tu cuerpo colmado por sus veloces huellas de pasante: te busco y no estás. La manteca fría y su rocío en la espiral. el macareo del azúcar: el cuerpo desnudo pasando por la voz de mi lengua: "Mientras escribo." El que pasó por él traga la leche y los sabores desconcertados. todo se desvanece menos lo que contemplo. el caracol con que la enervan bajo el metal de unas grasosas formas. El cuchillo apoyado en el frasco de miel marcando con su resplandor sombrío la distancia al primer parpadeo ese "hoy". oigo tu voz detrás de la bruma bajo la mujercita de los pájaros: . Conoce tu muerte el agua.unidos para el sabor de la mañana.

y esa repetición en su nombre nombrado ¿dónde está? El campo."ser pequeña. Escucho el molinillo de chocolate del deseo. quiero". huésped de la mañana (todavía secreta para mí) y huésped desnudo acribillado de certeza: contemplo. .