CIRCE MAIA Del libro “Presencia diaria” -1964I Cuando el vivir se abre En otras vidas Y no es más noche propia

Día propio Sino nuestro, partido Entre nosotros, nuestro, Volvemos a encontrarnos como éramos Un sitio en una mesa, Un lugar entre otros. Otra vez nos alumbra Una pareja luz, repartida entre todos Día a día, creciendo. II Los quehaceres. El orden de las horas Trajín diario, sustancia de la casa. No te hiciste al alzarse las paredes. Siempre, día por día Preciso es sostenerse Tarea interminable. (Veo en innumerables Cuartos, infinitas Manos que no se paran: Brillo de las agujas en manteles y ropas Polvos de las escobas Cansancio de las planchas). Te estás haciendo ahora, cuando ya se han dormido Los niños, y el comedor y la cocina a oscuras Han desaparecido. Sólo es real ahora Este cuarto, esta lámpara.

Asoman palabras fugazmente Y ya dejan un polvo. se endurecen Se retiran de mí. inerte luz. no nos hablan. Es tiempo Es tiempo ahora De voces entre voces apoyadas. Todo esto Que palpo y veo Junto a mí. Para su vivo peso Demasiado liviana se me hacen las palabras. la alumbran. Hablarte. No quisiera ir más lejos. mi propio idioma. Palabras Con gran dificultad. la están alzando La levantan. quietas. Y como envueltas en sus signos. alguna equívoca Sombra. hablarme. de otra boca salen Simples. están vivas Las siento sobre mí como una ráfaga. hora a hora Es rebelde y resiste. están cerradas. directas. Pero de pronto. calladas No hablan. . Cubiertas por sus capas de sonidos En una espesa.Junto a mí Trabajo en lo visible y lo cercano -y no lo creas fácil-. saltan Sobre mi propia voz. como un idioma Nuevo.

el silencio. rota en la ventana.Dos voces -1981Una horrible impresión All floors are false M. Y de muchas sustancias El mirar. Peor que no poder volar ni remontarse -sueño esteril del almaEs la horrible impresión de no poder tenderse Ni apoyarse siquiera Porque Cede. seré la misma Pero una gota. No está de acuerdo. Discrepancias Dice la voz de la lluvia: -soy la misma de hace mil años Y de aquí a otros mil. -el portafolio está hecho de cueroDe sonido y sentido. .L. el lenguaje. Composiciones Unas cosas se hacen de otras.