A minha me disse que era um pequeno vulco. So as flores das mulheres. So de sangue.

So de lume, Magoam. Todos me falam de passar a ser mulher e sobre o que isso significava
de perigo e condenao. Ser mulher, explicavam, era como ter o trabalho todo do que respeita
humanidade. Que os homens eram para tarefas avulsas, umas participaes quase
nenhumas. Serviam para quase nada. Como se fossem traves de madeira que usavam
momentaneamente para segurar o teto que ameaasse cair. Se no valessem pela fora,
nunca valeriam por motivo algum, e no valem.