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Les dix-huit secondes

Premier scnario d'Artaud crit pour le cinma, probablement vers 1924-1925. Les nombreux
lments autobiographiques du texte suggrent qu'il tait destin tre jou par Gnica et Artaud
lui-mme.
Dans une rue, la nuit, sur le bord d'un trottoir, sous un bec de gaz, un homme en noir, le
regard fixe, tourmentant sa canne, sa main gauche une montre pend. L'aiguille marque
les secondes.
Gros plan de la montre marquant les secondes.
Les secondes passent avec une lenteur infinie sur l'cran.
A la dix-huitime seconde, le drame sera termin.
Le temps qui va se drouler sur l'cran est un temps intrieur l'homme qui pense.
Ce n'est pas le temps normal. Le temps normal est de dix-huit secondes relles. Les
vnements que l'on va voir s'couler sur l'cran seront constitus par des images
intrieures l'homme. Tout l'intrt du scnario rside dans ce fait que le temps pendant
lequel se passent les vnements dcrits est rellement de dix-huit secondes alors que la
description de ces vnements demandera une heure ou deux pour tre projete sur
l'cran.
Le spectateur verra se drouler devant lui les images qui, un moment donn, se
mettront dfiler dans l'esprit de l'homme.
Cet homme est un acteur. Il est sur le point d'atteindre la gloire, tout au moins une
grande renomme, et il va galement conqurir le cur d'une femme qu'il aime depuis
longtemps.
Il a t frapp d'une maladie bizarre. Il est devenu incapable d'atteindre ses penses; il a
conserv sa lucidit entire, mais quelque pense qui se prsente lui, il ne peut plus lui
donner une forme extrieure, c'est--dire la traduire en gestes et en paroles appropris.
Les mots ncessaires lui manquent, ne rpondent plus son appel, il en est rduit ne
voir dfiler en lui que des images, un surcrot d'images contradictoires et sans grand
rapport les unes avec les autres.
Ceci le rend incapable de se mler la vie des autres, et de se livrer une activit.
Vision de l'homme chez le docteur. Les bras croiss, les mains crispes l'extrieur. Le
docteur, norme au-dessus de lui. Le docteur laisse tomber sa sentence.
Nous retrouvons l'homme sous le bec de gaz au moment o il ralise intensment son
tat. Il maudit le ciel, il pense: Et cela juste au moment, o j'allais commencer vivre ! Et
conqurir le cur de la femme que j'aime, et qui s'est livre si difficilement.
Vision de la femme, trs belle, nigmatique, visage dur et ferm.
Vision de l'me de la femme telle que se l'imagine l'homme.
Paysage, fleurs, dans des clairages somptueux.
Geste de maldiction de l'homme:
Oh ! tre n'importe quoi ! tre ce camelot misrable et bossu qui vend ses journaux le
soir, mais possder vraiment toute l'tendue de son esprit, tre vraiment matre de son
esprit, penser enfin !

Vision rapide du camelot dans la rue. Puis, dans sa chambre, la tte dans ses mains,
comme s'il tenait le bloc terrestre. Il possde vraiment son esprit. Celui-l au moins
possde vraiment son esprit. Il peut esprer conqurir le monde et il est en droit de penser
qu'il arrivera le conqurir rellement un jour.
Car il possde aussi l'INTELLIGENCE. Il ne connat pas les possibilits de son tre, il
peut esprer tout possder: l'amour, la gloire, la domination. Et en attendant, il travaille et
il cherche.
Vision du camelot gesticulant devant sa fentre: les villes qui bougent et tremblent sous
ses pieds. De nouveau, sa table. Avec des livres. Le doigt tendu. Des voles de femmes
dans l'air. Des trnes amoncels.
Qu'il trouve seulement le problme central, celui dont tous les autres dpendent, et il
pourra esprer conqurir le monde.
Qu'il trouve non pas mme la solution du problme, mais seulement, quel est ce
problme central, en quoi il consiste, qu'il trouve enfin le poser.
Eh ! Mais, et sa bosse ? Sa bosse aussi peut-tre lui sera enleve par surcrot.
Vision du camelot au centre d'une boule en cristal. clairage la Rembrandt. Et au
centre un point lumineux. La boule devient le globe. Le globe devient opaque. Le camelot
disparat au milieu et en sort comme le diable de sa bote avec sa bosse sur le dos.
Et le voil parti la recherche du problme. On le rencontre dans des bouges fumeux,
au milieu de groupements o l'on cherche on ne sait quel idal. Rassemblements rituels.
Des hommes font des discours vhments. Le bossu une table coutant. Hochant la tte,
dsabus. Au milieu des groupes, une femme. Il la reconnat: c'est Elle ! Il crie: Ah ! Arrtez
-la ! Elle espionne, dit-il. Brouhaha. Tout le monde se lve. La femme s'enfuit. Lui est rou
de coups et jet sur la place.
Qu'ai-je fait ? Je l'ai trahie, je l'aime ! Prononce-t-il.
Vision de la femme chez elle. Aux pieds de son pre: Je l'ai reconnu. Il est fou.
Et il s'en va plus loin, continuant chercher. Vision de l'homme sur une route avec un
bton. Puis, devant sa table, fouillant des livres, couverture d'un livre en gros plan: la
Kabbale. Tout coup on frappe la porte. Des sbires entrent. On se jette sur lui. On lui met
la camisole de force: il est emport chez les fous. Il devient fou rellement. Vision de
l'homme se dbattant avec des barreaux. Je trouverai, crie-t-il, le problme central, celui
auquel tous les autres pendent comme les fruits la grappe, et alors:
Plus de folie, plus de monde, plus d'esprit, surtout, plus rien.
Mais une rvolution balaie les prisons, les asiles, on ouvre les portes des asiles; il est
dlivr. C'est toi, le mystique, lui crie-t-on, tu es notre Matre tous, viens. Et,
humblement, il dit non. Mais on l'entrane. Sois roi, lui dit-on, monte sur le trne. Et il
monte en tremblant sur le trne.
On se retire et le laisse seul.
Vaste silence. Magique tonnement. Et tout coup il pense: Je suis matre de tout, je
peux tout avoir.
Il peut tout avoir, oui, tout sauf la possession de son esprit. Il n'est toujours pas matre
de son esprit.

Mais qu'est-ce enfin que l'esprit ? En quoi cela consiste-t-il ? Si l'on pouvait seulement
tre matre de sa personne physique. Avoir tous les moyens, pouvoir tout faire de ses
mains, de son corps. Et pendant ce temps, les livres s'entassent sur sa table. Et l-dessus, il
s'endort.
Et au milieu de cette rverie mentale, va s'introduire un nouveau rve.
Oui, pouvoir tout faire, tre orateur, peintre, acteur, oui, mais n'est-il pas dj acteur ? Il
est acteur en effet. Et le voici, voici qu'il se voit sur la scne avec sa bosse, aux pieds de sa
matresse qui joue avec lui. Et sa bosse aussi est fausse: elle est joue. Et sa matresse est sa
matresse vritable, sa matresse de la vie.
Une salle magnifique, regorgeant de monde, et le roi dans sa loge. Or, c'est aussi lui qui
joue le personnage du roi. Il est le roi, il coute et se voit en mme temps sur la scne. Et le
roi n'a pas de bosse. Il a trouv: l'homme bossu qui est sur la scne n'est que l'effigie de luimme, un tratre, qui lui a pris sa femme, qui lui a vol son esprit. Alors, il se lve et il
clame: Arrtez-le. Brouhaha. Vaste mouvement. Les acteurs l'interpellent. La femme lui
crie: Ce n'est plus toi, tu n'as plus ta bosse, je ne te reconnais plus. Il est fou ! Et au mme
instant, les deux personnages se fondent l'un dans l'autre sur l'cran. La salle tout entire
tremble avec ses colonnes et ses lampadaires. Le tremblement s'acclre de plus en plus. Et
sur ce fond tremblant, passent toutes ses images, tremblantes elles aussi, du roi, du
camelot, de l'acteur bossu, du fou, de l'asile, des foules, et il se retrouve sur le trottoir sous
le bec de gaz, avec sa montre qui pend sa main gauche, et sa canne agite du mme
mouvement.
Dix-huit secondes peine se sont coules; il contemple une dernire fois sa destine
misrable, puis sans hsitation ni motion aucune, il sort un revolver de sa poche et s'en
tire une balle dans la tempe.