JÓVEN

Edición de jóvenes poetas chilenos

C A MI LA M A R D O N E S - C R I S TOP H E R MA L E B R AN M A R C O R A M ÍR EZ - B E TA N I A Á LVA R E Z PA U L A S A N TA N A - D I E GO MU Ñ OZ

VALPARAÍSO, CHILE. JULIO, 2010.

JÓVENES OLVIDO

E D I C I O N E S M U Ñ EC A P E LU DA

Diseño y producción: Gabriel Adamantios. despiertatusoidos@hotmail.com http://jovenesolvido.blogspot.com Versión PDF. Julio 2010.

CAMILA MARDONES VERGARA

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Camila Mardones Vergara (1991). Ha colaborado en el diario regional Los Lagos, sección El Patio (2008). Ha participado en el taller literario Balmaceda Arte Joven (2008). Obtuvo el único premio joven en concurso nacional de literatura, Premio Lagar Gabriela Mistral, con el poemario Bicicleta a vapor (2009). Bicicleta a vapor (fragmento) Estuve cara a cara con un Cristo que decidió no subir a la cruz. Desde mi ventana tardes y noches los mismos pájaros me miraban con cara de verdugo mis pasos eran pasos de nadie tuve una montaña de niños muertos bajo la corbata. Hubo algo parecido al hambre aquí adentro trenes y amigos desaparecieron con velocidad asombrosa cortaron los árboles del jardín e instalaron nuevos cercos. Un viejo triste se me escapaba por los ojos. Mi lápida fueron los atardeceres miedosos donde los tranvías tiritan de soledad donde las letras temen a su sombra y los amantes no se besan en los puentes. Busqué la sangre y los relámpagos en todo lo viviente sobre mi bicicleta a vapor. ____________________________________________

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II. Escóndete en mis manos como si tuvieras frío escóndete, que yo sabré cuidar tu sangre yo cuidaré a los hombres que en tu pecho pueblan. Del rumor del aire no debes preocuparte de los árboles, de las flores, de las estrellas inmóviles. Mi libertad hará una mesa donde no sentirá fatiga tu libertad hambrienta. Ahora más allá de estos muros de esta ventana donde los pájaros se desnudan tantos hombres y barcas lloran. Escóndete en mis manos como si tuvieras frío porque tu lucha, ternura mía, tu lucha aún mañana en el cielo construirá molinos. III. Quiero verte siempre como hombre que no olvida que es hombre. Siempre, recorriendo los muros y los puentes llevando en la sangre la humanidad y la tormenta siempre, corazón, siempre con piel de pan piel que grita, piel que lucha piel que avanza piel que ama noche y día ____________________________________________

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CAMILA MARDONES VERGARA

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el lamento del mundo la lluvia del mundo la sangre del mundo siempre, corazón, siempre verte con la palabra haciendo caminos donde la sal no consuma las verdades y los hombres no reposen silbando soledad. Quiero verte siempre, siempre verte como hombre que no olvida que la lágrima no es lluvia y la ausencia de guerra no siempre es paz. IV. Al destino la acumulación de esperas al tiempo sus huesos torcidos. A las ancianas tristes sus hijos vivos a los vidrios sus piedras y reflejos. A las guerras su sangre pútrida y a los vencedores consuelo. A la mierda su pisada diaria a las conciencias su teta y su manta a los solos su perro ciego. A las canchas vacías sus niños llorando barro. A la poesía su fusil de armiño al canto sus cantos tristes y a la vida más vida. Al pueblo lo que al pueblo pertenece

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VIII Yo quise invitarlo a mi soledad allí, donde los días sin nubes son más largos y la sonrisa no es más que un miserable árbol de época fría. Quise, verá que si lo quise porque a ratos lo extrañaba como se extraña la niñez y la muerte. Pero usted vivía para correr y germinar. No tuve sitio para tu mano extendida mi boca y mi sangre aún son de piedra de polvo de neblina. X. Tengo en la memoria una cara tuya casi triste. Casi triste y casi muerta como los amigos enterrados como fantasma que ríe solo como amante que se enamora. Hoy me quedo pensándote en blanco y negro. Ojalá que tu rostro haya cambiado estando allá lejos. ____________________________________________ 6

CRISTOPHER MALEBRÁN SANTANDER

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Cristopher Malebrán Santander (1984). Poeta del desierto de atacama. Miembro de la sociedad de escritores de Copiapó. Ha publicado en la revista literaria musaraña de Serena y en la antología realizada por el consejo de cultura de Copiapó (2010). Próximo a publicar su primer poemario titulado La fragilidad de las cosas. Pequeña aplanadora Una aplanadora borro mí. El jardín de ayer. Interpuesto entre su camino. Arruino esas tus mejores ropas de mañana. Entro por esta, vuestras puertas no fue necesario desgastar nosotros los pilares quietos. Yo sólo la observe desde la posición anterior. Los ángulos vastos doblaron sus espacios. Como pesados rodillos. Una aplanadora borro tú el jardín de ayer ____________________________________________ 7

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Siento desde mañana el ruido perderse en la espesura.

La fragilidad de las cosas. La caída del otoño en mis bolsillos agujereados carcomiendo las estaciones la fragilidad de las cosas presente en las sienes de insectos que vuelan trayectorias zigzagueantes buscando las luces de la ciudad y las polillas devoran los muebles con los que convivo a diario. Y tantos insectos, voladores o rastreros tras su alimento de madera y sangre. Y la fragilidad de las cosas permanece intocable en las estaciones lejanas en las sienes de algunos insectos y la tormenta de tus sueños freudianos llenos de tajantes imágenes nocturnas y las cosas saben del hecho de la muerte y la resurrección de todos los insectos ____________________________________________ 8

CRISTOPHER MALEBRÁN SANTANDER

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forzados por las cosas, los mosquitos y demasés, se agrupan en el suelo marino. Tratando que sus vuelos mínimos y zigzagueantes levanten el mar lo mismo que el desgaste indiscriminado de tus amaneceres de sábanas de calcio. La fragilidad de las cosas manifestada en frazadas de roca y piel anochecida y el amor postmortem y el vaivén del cuerpo, que es fragilidad. Y las cosas incrustándose en los recuerdos y el poema que nace en la tumba. Hemos de perdernos en los caminos aún no recorridos y es un aullido, una resonancia incompleta en las almas de aquellos insectos que sobre sus espaldas sostienen el pacifico embravecido porque a estas alturas nada cambia y todo se diluye en las venas de tus insectos ____________________________________________ 9

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CRISTOPHER MALEBRÁN ____________________________________________ SANTANDER

en el límite de las cosas reivindicamos la fragilidad. Como si el espíritu y el cuerpo se tocarán delicados y caminarán resoplando la fragilidad de las cosas

Trato y treta

Otras cosas se nos heredarán otras líneas se cruzarán entre nosotros y el juego de nuestra lengua nos dejará cansados otras distancias recorrerás de otras extremas latitudes conversarás aun cuando la siesta sea breve como un suspiro interno. Aun cuando las tardes sean larguísimas y lentas ha alguien más has de encerrar en tus parpadeos ha alguien más has de apagarle el corazón.

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MARCO RAMÍREZ

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Marco Ramírez (1991). Estudiante de Letras Hispánicas Universidad Católica. “Estaré afanado. No en actuar con calma. Sino en cantar contento las canciones. Mi gracia es girar las murallas”.

“Gallo, qué insomnio, clarín de que batalla más perdida” E.L. Estuve girando En un pedazo de muralla Miraba la establecida decoración De cada casa, Promesas de quietud Murallas, muebles, recuerdos. Me alegra saber que en mi no sea raro que en un abrir y cerrar [De labios Pueda mirar el otro lado Donde se guardan arañas, ratas amantes y refinadas sustancias Para ocasiones especiales. Mi gracia es girar las murallas Ver los oscuros cuartos Con las antiguas lámparas. ____________________________________________ 11

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MARCO RAMÍREZ ____________________________________________

Te juro que la próxima vez te haré girar conmigo, Para que estires la mano y saques alguna cosa secreta De esas que los sueños nos requisan.

Las cosas infinitas I Cuando niños nos preguntaban Cuales eran las cosas infinitas, Y Las manos respondían Que el universo y los números Pero los índices que se desdoblaron hacia adentro Mencionaron las melodías y el océano. Cuando se es cuerpo de erosión, El sincretismo azul se eleva desparramado en el oleaje El océano es infinito reflejando la noche. La visión dentro del cráneo Reflectora del sincretismo Es infinita reflejando el océano Entraña madriguera El Claustro cráneo es infinito Se proyecta en implosiones Ondas expansivas sin roce Criatura Dios del claustro cuerpo Criatura encarnada. ____________________________________________ 12

MARCO RAMÍREZ

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Cuando niños nos preguntaron Cuales eran las cosas infinitas Y hubo más de diez cabecitas Decepcionadas para siempre De la materia y de la clase. Sin brillos, sin bichos, sin brincos.

Canto breve del potrillo aniñao (Fragmento del Canto del potrillo aniñao, reescritura al Canto del macho anciano, de Pablo de Rokha) Soy hijo de tantas familias Y me refugio durmiendo solo Soy hijo de tantas familias Tantos padres aferrados a sus cetros, Tantísimas madres extrañándome Tantos muertos rodeados de muertos Rogando por una visita de mi vida Hay un bosque de fusiles esperando a ser tronados Retumban los ecos y los nuevos gritos del aburrimiento Destrozando sus gargantas aun mudas intentando un bramido. Ahora, es en este ahora expectante Cuando lo queremos todo, Lo podemos todo y lo habremos hecho todo “Cuando se nos quiebren las manos, Las manos y los dientes Mordiendo hierro con fuego.” ____________________________________________ 13

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MARCO RAMÍREZ ____________________________________________

Pupila noctámbula Acá abajo hay gentes creyendo Que cuando sales desvestida Es porque no estas. Yo se que te camuflas Que te transformas en pupila En el campo tienen por boca de lobo Cuando sales con dos lados oscuros, Pero yo te encuentro Y te miro nueva No hay nada en esa negrura que yo sepa Quien quiere luz propia Cuando se tiene oscuridad secreta Boca de lobo, luna nueva El Final del mezcal Desde el fondo de cristal sirvieron el concho y empapado en última gota cayó el gusano. Elevando la copa vi a la pequeña bestia que me desafiaba: Tenía ojos, esféricos ojos negros, dientes, afilados dientes que cerraban su cuerpo. Me apuraron las voces y sus extremidades agitándose alrededor de mi lentitud, bebí en largo trago mirando turnio al gusano entrando en mi boca coliseo. Los amigos gritaron, aplaudieron y se taparon los ojos mientras masticaba la viscosidad sinusoidal que se deshizo en ardientes licores. Tragué conciente de las lágrimas que brotaban de mis ojos incendiados, ignoré a mis amigos que en ese momento eran una mancha acuosa y prendí un cigarro. ____________________________________________ 14

BETANIA ÁLVAREZ

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Ostra

Betania Alvarez (1985).Estudió licenciatura en Arte en la Universidad de Playa Ancha. Ha participado en el taller de poesía de la Sebastiana (2008) y en talleres de Balmaceda dirigidos por Carlos Cociña, Gustavo Barrera y Marcelo Mellado. Ha realizado exposiciones fotográficas dentro del marco Fotoamérica, CNCA, Arte Joven y Arte en vivo MNBA, desempeñándose como instaladora y fotógrafa. Actualmente es integrante del colectivo poético Operaciones Secretas.

La boleta vencida decía que ya no había devolución pero igual, me entregaste a mis padres después de manosearme no el cuerpo, si no la blandura eterna que te di Me reconstruyeron algunas articulaciones lavaron y pegaron mis piernas con “no más clavos” para que nunca más, se pudieran abrir Me di cuenta que el neón de mi corazón que decía entrar se había apagado, entonces construí un muro de adobe podrido y me puse hedionda estando cerca o lejos del mar Cerré la puerta de mi pieza con 9 candados y me tragué las llaves con un vaso de leche que dejó mi hermana afuera, a medida que tragaba, la leche se descomponía se volvía espesa en mi garganta Todo se estaba pudriendo, mis pies no se bien si tenían hongos o gusanos, mis manos se arrugaron y comenzaron a caerse de a poquito ____________________________________________

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BETANIA ÁLVAREZ ____________________________________________

sobre la baldosa donde dibujé mi pulmón lleno de salinidad Pensé que me habían traído en barco pero fue una carretilla ordinaria que me tiró, junto a otras conchitas A veces entra mi papá y trata de meter un destornillador, por mis brazos y me duele, a veces pienso que me hago tira pero no me logra abrir, y yo tampoco tengo ganas Creí crecer con una amanita a mi lado que me mantenía en un estado estelar todas las noches pero sólo eran alucinaciones causadas por el calor de la pieza y el brillo de la tele prendida Seguramente mi origen no era el mar así que me hice molusco a la fuerza estoy tan perfectamente cerrada que ya no escucho a los niños del pasaje mi casa rodante soy yo éste, mi caparazón que construí y que amo cuido, riego y limpio todos los días.

Cuatro posibilidades a) Nunca sobre papel y nunca mirando al cielo.

b) La almohada recibe mi siniestro silencio de necesidad ingénita. Mi baba, los pelos, esta textura porosa que tengo de piel, se acuesta. ____________________________________________ 16

BETANIA ÁLVAREZ

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Pienso dos veces si me levanto y decido: soy una mujer que duerme o soy una mujer que se levanta. Me levanto para escribir. Entonces: Soy una mujer que escribe. Pero, me levanto para encerar, me levanto para barrer y sobretodo, me levanto para remojar porotos para el otro día Entonces: Digamos que soy una mujer muy normal que escribe. c) Escribo sobre mi nombre betania sin ache, betania pueblito de Jerusalem, betania no como la cantante, betania como esta proyección dura que siento cuando digo mi nombre ante la gente, betania cayéndose como escribiéndose, betania escribiendo 6 veces su nombre, sobre esto que digo escribir, pero no es escribir, es comer y es abrir ventanas o cerrar puertas o puras imágenes que no entiendo, pero que quedan bonitas, cuando se juntan. d) Escribo cuando me duele la guata Escribo con o sin ventanas Escribo con música sacra o no Escribo con 4 vacas huachas de Chaitén Escribo cuando oigo el trajín de la cocina Escribo lamiendo una palta Escribo con lagañas cayendo en el té Escribo con la ventana del bus corriendo Escribo con mi cabeza sobe el hombro de alguien Escribo con sol pero nublado también Escribo sobre mesa o sobre piernas ____________________________________________

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JÓVENES OLVIDO

BETANIA ÁLVAREZ ____________________________________________

Cáncer Estoy enferma desde los 13 años cuando me aparecieron las primeras pecas apuntada por el dedo de un cura que delante del curso dijo: -Pecas porque eres pecadora(Antes, yo no tenía pecas antes, yo no era pecadora) Estoy enferma desde los 14 años cuando por llegar tarde de una tocata mi papá gritó: -Ya no eres más mi hija(antes, yo era su hija antes, yo era su niña) Estoy enferma desde los 15 años cuando el niñito punk me tenía ganas y viajando a Cartagena me dijo -Me gustan tus pecas, pareces niñita(antes yo era de él antes yo era punk) Estoy enferma desde las pecas cuando el sol las hace aparecer El cáncer de mi piel dice: -Soy la mancha que permanece-Soy la mancha que no se va-. ____________________________________________ 18

PAULA SANTANA

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Paula Santana Molina (1984). Es licenciada en Lengua y Literatura Hispánica de la Universidad de Chile. Ha sido publicada en las antologías Temporadas de Balmaceda 1215 (2001), en el disco Poesía en Botella (2000) y en la revista Escansomania (2010). Actualmente hace clases de español para extranjeros.

Blanca Nieves

Se desploma la belleza en el espejo al reflejar tu vacío Blanca tu fortaleza se repliega cuando quitas el maquillaje. Adolescente princesa negro cabello de ébano tus labios rojos y tu corazón inflamado te condenan. La sangre derrite el hielo jugosa para los buitres codiciada y vulnerada seduces a la muerte cuando te hincan el diente deseosos. ____________________________________________

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PAULA SANTANA ____________________________________________

Soporífera es la manzana suculenta que muerdes hermosa Lucifer viene a besarte los labios despierta….

El collar de tu flagelo Las ansias de cruzar la calle hacia tu vereda nutrían los días recuerdo el invierno de la pasión universitaria los destellos de ocio en el pasto de la mirada perdida en las copas verdes Tirada, fumando, borracha con los cuadernos cargados con la sonrisa centellante de los besos, de las risas, de esperar que llegaras. Con dulzura, acaricio la primera herida el primer látigo que marca la fisura en ese músculo rojo. El primer eclipse de Afrodita que destrozó mi cordura por el engaño, que volvió los pechos tristes celosos ____________________________________________ 20

PAULA SANTANA

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Oigo a los años colgados en los ojos toco sus párpados huelo la brisa de este mar y descanso en la arena melosa de la experiencia.

La pistola de mi abuelo Viajo descarriada mirando el paisaje de mi mente mi historia desde la marihuana y el insomnio contemplo perturbada el alzheimer los abuelos violentos patriarcales mi vagina se sobrecoge entiendo y lloro. Viajo y leo desesperada Blanca Nieves los Grimm martillan como si la dureza en la reescritura reventara el claustro de la oralidad me angustia el rojo, el verde me desarman los párpados las ilustraciones sicodélicas de Davanzo. En la tumba de cristal la niña de labios rojos duerme plácida ante la lujuria comprendo el incesto, visualizo mi congoja el revolver cargado de mis inquietudes necesito llegar. ____________________________________________ 21

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PAULA SANTANA ____________________________________________

Me deconstruyo como la vanguardia en retazos sueltos los silencios, los golpes, el alcohol los monstruos aparecen mi inconsciente se desborda las pupilas se vuelcan cual Virgilio por el infierno. Asumo desconcertada mi karma quiero explotar y salir corriendo desconozco la ciudad desconozco mis pensamientos mi labia, mi tristeza. Lentamente me acerco al umbral de mis quejidos Chiloé la borrachera familiar el abuso…. Sí, mi abuelo apuntó con un arma a Tomás la vejez se sobrecoge en la locura madres ultrajadas por el machismo. la bala, el révolver, la ceguera.

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DIEGO MUÑOZ CORTÉS

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Diego Muñoz Cortés (1982). Participó en el homenaje a Jorge Teillier Plataforma Letras del Sur (2009). Creador de la revista electrónica Abstemios y Ascetas. Es miembro fundador del Taller ácido-cítrico de poesía K2/DF. Organizador del encuentro literario Influenza Poética (2009). Ha escrito los poemarios Pensamientos al azar y Galaxias, ambos permanecen inéditos. Soundtrack El soundtrack de mi vida compuesto por canciones que son ruidos de una avenida controlada por una virgen que protege mi espalda y oculta los nombres de los asesinos del puente. El soundtrack de mi vida compuesto por Cash walking the line en dos cuadras tres botillerías que abastecen a los hombres cansados de sus rostros cansados son conocedores de la palabra trabajo buscan aliento el alcohol les obsequia una salida que los hace volver dentro de manera más brutal. ____________________________________________

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El soundtrack de mi vida compuesto por Hank Williams III y torna violento Nashville Tennesse baterías que disparan balas de un viejo Oeste que no es malas copias de pistoleros un disparo en el pie irrumpe al fin esta mala canción Random Select Next song Sonic Youth de fondo y el soundtrack de mi vida se torna guitarra toca hermosos solos que son mujeres que decoran mis recuerdos es mi canción favorita pasa rápido sin volver a sonar ya que así son los soundtracks de vida sin vuelta atrás nada que ver con las películas sólo tres o cuatro malas canciones.

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DIEGO MUÑOZ CORTÉS

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The Evil One “If you have ghost” Roky Erickson, The evil one A Roky Erickson y sus Alligators Es el viento y más Criaturas de cerebros atómicos recorren las heladas noches del vampiro un perro de dos cabezas le recuerda: it´s cold night for the alligators él ya lo sabe crealucinaciones son sus personajes es su sino la enfermedad. Es el viento y algo más es pensar en demonios es cargar una cruz afilada es saberse el elegido del diablo es gritar una y otra vez: “Don´t shake me Lucifer” pero las paredes son gruesas nadie escucha o nadie quiere escuchar. En el viento hay algo más Roky Erickson “The evil one” lo sabe pero it´s cold night for the alligators y hoy es día de curiosas visitas las píldoras no ayudan y las rasguñadas murallas del psiquiátrico son gruesas nadie escucha sus gritos o nadie los quiere escuchar. ____________________________________________ 25

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DIEGO ____________________________________________MUÑOZ CORTÉS

Pensamientos al azar de un joven coreano

Joven coreano entra a su universidad matando a veintiséis /personas. Joven coreano muestra su espejo al mundo. Veintiséis personas no entienden el espejo del mundo de un /joven coreano cayendo muertas, abatidas, desplomadas e indefensas. Pero es sabido de antaño que de abatidos e indefensos bien /poco tienen los humanos. Merecidamente veintiséis personas muertas, alegóricamente /veintiséis familias tristes. Ni los muertos, ni las familias tristes entienden el trizado /espejo del mundo de un joven coreano A los veintiséis años, joven curicano, comprende a un muerto joven coreano, entra a su universidad y le recuerda al hombre /el olvidado espejo del mundo. ____________________________________________ 26

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