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A Carmen Díez,
Una y mil veces más.

A César, Piñas, Colibrí y Alen,
Banda sonora de este libro.

Tengo preparadas ya las respuestas
Para las entrevistas periodísticas
Que me harán en la prensa , radio y tele.
Querrán saber que opino y como soy.
Me mostraré ingenioso y espontáneo.

Tengo ya preparadas unas listas
de personalidades importantes
e incluso redactados ya los textos,
muy agudos, de las dedicatorias.

Tengo ya preparadas las metáforas
Que servirán como brillante ejemplo
O síntesis que aclare lo que exponga.
Saldrán como galaxias de las paginas.

Y tengo preparada mi postura
Al sentarme o de pie, tono de voz,
Expresión de los ojos y la boca.
Todo está preparado. Todo a punto.
Puedo empezar, pues, a escribir mi libro.

JOSE MARÍA FONOLLOSA.

CON EL CIELO ARRIBA Y LA TIERRA ABAJO.

A estas alturas de la película no creo que haya nadie en su sano juicio
que ponga en duda que hoy por hoy (y con el permiso de Poncho K.,
Roberto Iniesta, Reincidentes o Barricada ) el letrista con mas talento del
rock nacional no es otro que Kutxi Romero, de profesión, como el mismo
asegura, bandolero, o chatarrero, o como aseguro yo y seguro que tu
también, de profesión : Poeta.

Porque para ser un gran letrista , ya sea de rock, pop, rap o de lo que
sea ( y toma nota si estas pensando en dedicarte a esto de la música), y
dejando a un lado el talento natural que la vida la haya dado a cada cual,
primero es necesario tener algo que contar, algo que se haya vivido, que se
haya sufrido en la propia carne, y después, después hay que saber como
contarlo, y para esto último es imprescindible, a mi juicio, ser un gran
lector, un lector ávido y voraz, compulsivo casi, y Kutxi lo es. Doy fe.
Estuve en su estudio. Vi sus estanterías llenas de libros. Vi como se
transformaba la expresión de su cara cuando hablábamos de literatura.
Además, que cojones : en las letras de sus canciones, así como en los
poemas que se recogen en este libro que ahora tienes entre las manos( y
espero que entre los oídos tengas cualquier disco de Marea, y a ser posible
el último: 28.000 puñaladas) se pueden rastrear las lecturas que le han
marcado y los escritores que mas le han influido, y que, en mi opinión, y
solo por citar algún nombre son, entre otros, los siguientes: Charles
Bukowski, Federico García Lorca, José Saramago, Chinato, Leopoldo
Maria Panero, Patxi Izurzun , Oscar Beorlegui , José Hierro o William
Blake.

¿ Que mas da ser poeta que ser basura?, se preguntaba Robe en una
de esas canciones tan de puta madre que tiene. Pero sí da más. Claro que da
más. Como no va a dar más. Los poetas, los verdaderos poetas, y Kutxi es
uno de ellos, reciclan la basura con la que nos empuercan los hijos de puta
que nos gobiernan la vida y que transforman en música, en poesía, o en
ambas cosas, como en su caso. Pero no en esa música de mierda con la que
le lavan el cerebro a la gente desde las grandes discográficas o desde los
manipulados y vendidos medios de comunicación; y desde luego no en esa
poesía de mierda, aburrida y autocomplaciente, llena de florecitas e idílicos
paisajes, con la que nos amargan la existencia durante nuestros años de
colegio o instituto

No.

000 puñaladas. sáltate ya este coñazo de prólogo. en cada una de sus canciones. Te lo dice uno que ya no confía ni en el pastor ni en el amo. que se pueden tener los cojones en su sitio.. y no por ello tener que renunciar a contemplar las estrellas. su lectura hará que cambie tu vida ( pero para mejor). los pies firmemente asentados sobre el suelo. bien alta. ha comprendido. Rosendo . una poesía que. y en cada uno de sus poemas. sabe. en tu cd portátil . Barricada. desde Ruidografias y La Patera hasta León manso come mierda y 28. no sólo lo ha comprendido. La Polla.) ponlo en tu reproductor de mp3.Kutxi convierte esa basura en poesía viva. y también. lo lleva demostrando. por suerte para todos los que nos consideramos sus admiradores. déjate de pijadas y empieza ya a leer ya los poemas que vienen a continuación : harán que cambie tu opinión sobre la poesía.. pasando por El Sumidero y Revolcón o Besos de Perro. además de estar repleta de sorprendentes imágenes y metáforas que harían la delicia del mismísimo Federico Garcia Lorca ( de uno de cuyos poemas se hace una versión en 28.000 puñaladas) mantiene la cabeza alta. Así que ya sabes: levántate. Te lo digo yo. en tu minicadena. además. sino que. en el radiocasete de tu buga o en donde sea. Kutxi no sólo lo sabe. ningún miedo. coge un disco de Marea ( también vale uno de Extremoduro. y los pies en la tierra. Te lo dice uno que desde que han cerrado los tejados afila su lápiz con el cuchillo de cortar el pan. porque Kutxi no tiene miedo. DAVID GONZÁLEZ . lo ha demostrado. a que las suela de sus botas se ensucien con el frío tacto de las aceras. sobre el suelo. ni tampoco en el rebaño. posiblemente.

mira en mi la prepotencia de un ser en la lucha contra el dolor. se impondrá la hipocresía del olvido del querer en mi. aun a sabiendas de que me corroerán las entrañas los abrazos sin hallarte. no. mientras se disipan las brumas seré piedra. no fuerces ni el corazón ni el alma. no intentes verme. con el que tejeré mi destino. tal vez tu seas. volveré a fabricar mi sonrisa de barro. .Humo Se va mitigando el clamor. el tronco se torna ceniza y con ella el humo. se hará la luz y no seré. emergerá un ignominioso orgullo de las heces que hace tan solo unos minutos fue. con el que procuraré olvidarte. el que sabía que llegaría. llega y se vuelve niebla. contempla abatida y atónita el cotidiano espectáculo del fin del amor.

mientras. no distingas noche y día. ¿quieres ser suyo?. haz un romance con el tedio.Serás suyo No pares. ejerce de viento. suyo. no siembres tu camino de rotas cadenas. engaña al sueño con ansias hedonistas. estará yerma tu alma de la noche a la mañana y para siempre. no juegues a vivir. de cascada indomable. al que mira atrás. la desidia pulula en torno al que descansa. repito. de marea. o serás suyo. de marea. . ejerce de viento. trepa cuan enredadera por las tapias del abandono. ni llenes tus manos de aire.

son puntos y comas de mi pequeña historia. secretos plasmados en mi semblante. . la oyen. de grandes cicatrices. de una vida. nadie te entenderá. de noches de luna y sin luna. de pequeñas heridas. de las melodías tristes. son secretos imperceptibles al oído del vulgar. son secretos que puedes oír aún estando sordo. la tuya. de día y noche y viceversa. son mis secretos. al fin y al cabo. de los ojos verdes que tan bien conozco.Mis secretos Los secretos que yo conozco gritan a voces. que cobra sentido al cruzarse con otra vida. son como la locura. todos la ven. del cotidiano. pero perfectamente escuchables al abrigo de los bares. la mía. pero nadie la entiende. no los grites. pero cuidado. de los caminos que anduve.

de esa clase de inviernos quiero pensar que está hecha mi sonrisa insomne. la nada de mis bolsillos. los poetas de mierda. algo así deben ser mis noches de autocastigo. aunque lo más probable es que solo sean eso. a lo mejor de esos inviernos está trazado el contorno del abismo del que hablan los laureados malditos. de soñar contigo. un puñado de versos destinados al que sabe que su invierno no dará paso a ninguna florida primavera y que esta no precederá a ningún verano invencible.Autocastigo No sé donde leí que en el invierno más terrible hay un verano invencible. .

.Cera Ahora que tengo lo que siempre anhelé.. un cariño que pasará tan desapercibido como desapercibidas pasan nuestras vidas cuando nada somos. puesto que la nada soy. ¿sugieres que embree mis pies clamando de puerta en puerta?. no daré pie a que mi fracaso sea algo palpable. dejando que de mi último paso antes de rendirme. ya estoy preparando mi entrada triunfal en ti. redimirme al pasar de los segundos. colmado de safisfacciones abrazar la tristeza. pierdo irremediablemente lo que tuve. de los minutos. . siempre en soledad. hoy que llevo en volandas mi tortuosa prisión. me saco los ojos intentando distinguirte pero entre aire y tormentas te empeñas en fundirte como cera sumando una más a la lista de perdidas batallas. en este preciso momento en el que las rejas se vuelven etéreas envolviéndolo todo con violáceas ojeras de triunfo y difusos recuerdos. el beso de la nada ha de ser mi beso. ¿quieres ser carcajeante testigo de mi decadencia?. trasegar con vientos y recuerdos forjados por mi. yo también seré cera. de las horas. me fundiré contigo en un insoportable beso. de los años.

poeta. ¿y entonces que harás?. marioneta de mil almas. la falacia. los poetas no podeis dar nada. la mentira de vuestras vidas. ojalá te ahoguen la soledad y el abandono salidos de tu propia tinta. igual que los demás mortales. así pues fallece en tu palabra. por cualquier ventana. porque como tu bien sabes. para que podamos saborear vuestras insulsas experiencias. . solamente palabras. ojalá revienten en tu boca. por la puerta del balcón. sin la calidez del amor sois menos que nada. transformando un orgasmo brutal en el más grande sinsentido de tu vida. dime. en medio del más placentero de los besos. no tardarán en llegar las despedidas. dime. ¿acaso mitigarán el dolor de los que no quieren escucharlos?.Poeta Junta las manos y espera. los adioses que desconoces y temes. sin su piel?. de tu propio papel. llora en soledad. bufón. romántico de corazones perdidos. conoce al fin el dolor. se irán como vinieron las alegrías y desdichas. ¿qué harás con tus versos sin su olor. tu. que te autodenominas poeta.

una despedida con arrugas. pausadamente. que tengas suerte. que tengas suerte) . tejiéndome el presente. un susurro con manos brillantes. de la mota de polvo de un segundo nació mi futuro. moneda a cambio de aroma. en el leve intervalo que dejan los besos cuando son de verdad. payo de ojos cansados. acariciándome el pasado.Que tengas suerte Entre adoquín y adoquín. que tengas suerte. (A la gitana de León de la rama de romero. en el conocerse en los pasos. sabia. en el suspiro errante del no conocer fronteras.

al imborrable recuerdo de las despedidas. amor. al calendario que mato con mi nombre. ingenuo de mí. al puño agrio en el estómago de las noches. . a la razón de mi desespere. a la melodía del yunque en una primera vez. a los atardeceres color orina. del tequiero.Yo lo llamo amor Llámalo Enero. a los infranqueables escalones en los que me muero. yo lo llamo amor. amor. o invierno si prefieres. al magnetismo de tu mirada. a las heces a las que me sumo en mi cotidiano existir. al reguero de lagrimas de la última vez. llama como quieras al temblor. al beso salado en las mañanas. al olor a barniz de los abrazos de la vida. al rencor. amor. amor. que no son más que los hijos del abrazo. con el tuyo. al odio. amor.

¿Amor? Que sabrán los poetas y sus míseras bocas de amor. . sin malditismos ni presunción alguna. dogmas y métricas. sus falsas vidas. que doctrina habrá en acariciar pieles desde sus versos de mierda. en enfrentadizas miradas a un mundo que no vereis ni en el más abyecto de vuestros sonrosados sueños. mundo de mierda. la que te ofrezco. en pieles tatuadas por soles navajeros y vientos del sur. en callos y sudores. de te quiero porque sí. en las paredes de mi casa. la que me trajo vida y se la llevará. de sus torturadas vidas me río yo. yo he visto poesía en madrugadas en vela. mientras viva. poesía sin lágrimas. sus supuestos afligidos semblantes. porque yo he visto poesía en las caras y los días de los míos. he visto poesía huir de papeles. una poesía de pan y agua.

sus latidos surcan el cielo y caen a plomo. haciendo de la nada un ser latente. se doblará antes que partirse. cuidador de su corazón de mimbre. nimiedad a su lado. me enorgullece ser algo etéreo en su alma. aun sin acabar de zurcir las heridas de sus maldormidas noches. que. aunque inmóvil. y a mi. sumido su corazón en el más absoluto de los ostracismos.De mimbre Yo se porque retumba la tierra en cada uno de sus pasos. . me place ser polvo del rincón de sus penas. se embriaga de nada y la nada trenza. aunque arrecien los vendavales . amo y señor de sus perdidas miradas. resquebraja el suelo con atroces embestidas.

sonidos mundanos y compatibles. atento. aún así deben haberos ensordecido. no entiendo la impasibilidad de vuestros rostros. o quizás se transforme en el compás que os guiará a la muerte. mi canción. ritmo indescifrable y sobrante en la partitura del día a día. no se como no danzais hasta caer exahustos. el desafinado aliento. de las de bailar en soledad.Ruido Un ruido indescriptible de caducas pasiones agonizantes estrellándose contra el suelo anuncia la llegada del otoño al alma. . pero nunca indiferente. yo por mi parte seré la nota perdida. se irá la banda sonora de vuestra existencia. tarareando la canción que no quereis escuchar. sonidos que actúan como ácido en mi. desacompasado bailarín de ese vals monótono de la vida. como todo se va cuando no se aferra como si en ello nos fuera la vida. si no os apresurais se irán. un estruendo solo comparable al que forma la algarabía de los corazones perennes. en todo caso parece no importaros. expectante. melodías enloquecedoras.

si. de nuevo un poeta. ¿te acuerdas?.. el de los besos livianos. ¿qué te enmudeció?. el que dibujó su cuerpo en ese colchón que parece esclavizarla para siempre.. se inundarían las desérticas hojas de ríos de esperanza.. todo cobraría sentido. el de la sonrisa gris. sería el golpe de pincel que daría el toque definitivo al lienzo de tu vida. el que arropó sus labios haciendo con mi saliva un ferreo escudo con la palabra amor.. si lograras despertar quizá se secarían mis ojos. el que le dio brillo a nuestros ojos. de nuevo los versos. cesaría el temblor. . si despertaras yo daría el empuje necesario para el renacer de tu alma. yo. el de la mirada triste.Si despertara Si despertara le diría que fui yo.

y la nada. la demencia de sus insomnes noches.. no son mías las ansias de tirar muros ni de crear fronteras invisibles..Bajo la nieve De voluptuosas penas se hicieron las almas de los que desafiaban los más crudos inviernos. . cobardía y recelo. solo ellos saben lo que significa libertad. y la nada. que mostraban amores de callosas manos.. aunque de nada me sirvió. mías son soledad y derrota. de vanos pensamientos. atisbo de anhelo.. no puedo tener el brillo de sus miradas.. en ellos vi horizonte y destino.. de nudos atados a las formas caprichosas de nubes. los que querían ver senderos bajo la nieve. aún siendo presos de narcisistas desidias. los que dejaban el corazón a merced de las ventiscas de besos y caricias.

Tierra Cuando haya caricias sin asperezas dejaran de arder los poemas. él solo gira. cuando se diluyan los soles de pena en charcos de sudor sabremos de una vida verdadera. comprender la sinrazón de ser algo dentro de un algo al que nada le importamos. y cuando lleguen los anhelos preguntarnos si mereció la pena. sin saber que se está pudriendo. desechando la posibilidad de que los sueños e ilusiones sean solo eso. él solo gira. de que el destino sea una vana quimera. y esperar de nuevo. negando a aceptar la pequeñez de nuestro sino. sin aristas. como si la desolación fuese algo voluble. cuando existan corazones romos. él solo gira. otra meta. el único destino existente es el de esperar. y cuando llega lo que esperamos fijar otro punto en el horizonte. si no es demasiado tarde para sacarle brillo al existir. conoceremos el sabor de los besos. ajeno e indiferente. mientras nosotros nos matamos por vivir. sueños e ilusiones. pero paradójicamente erguidos. destrozados. entre tanto seguimos limando las esquinas del alma. ignorantes. .

a ti. si. que te desconchó el querer la pared del miedo dejando a la vista infinitas tormentas de luz y vida. a ti que hiciste reino y lecho de la inmundicia del vivir. tu tendrás mas que tinta. a ti que te taladró el despecho. tu que borraste eslabones y cerrojos mereces verbo. . tendrás recuerdo.A ti A ti te escribo. al que traza malformadas realidades con la dureza que te supone un simple amanecer. al que hay detrás de esa aterrada mirada. a ti que hiciste de la rutina un de vez en cuando y de la tristeza un guijarro en el bolsillo. verso y beso.

hacer que chispee mi mirada al encontrarse con vuestras puercas vidas sabiendo que hasta encontrarte la mía fue igual de insignificante. al girar en torno a ti me vuelvo mentira. fingiendo a todos los oidos el orgasmo de una humanidad radiante. me vuelvo tu. formando con mi existencia una raya más en el muro de la prisión de una hedionda vida. borrando de las lineas de mi mano tedio y hastío. sin secretos ni hazañas. marcando en el lodo todos y cada uno de mis seguros pasos. cambio de piel.Me vuelvo tu Al girar sin sentido en torno a ti recojo el beneplácito de tus flujos y mentiras. el utópico sueño de la felicidad escapando de la tentación de los torcidos caminos. . pena y tristeza.

Otro amor La pesadilla del perderte me halló al encontrarte. el regocijo del dolor ajeno cuando uno se sabe con el poder en las manos. simplemente iré desapareciendo a los ojos del mundo. me despeño y fallezco en tus dudas. con tu claridad trajiste un algo oscuro. me tambaleo y rijo al compás de tu voz y tus latidos. porque me tienes a tu merced. otro amor. la neblina del rencor. aunque puede ser que vuelto aire me inhalen otros besos. ¿otro amor?. me absorba otro amor. solo en el bravío cabalgar a tu lado encuentro un yo con sentido. a lo mejor ni siquiera muero. no me reconozco en paz ni en soledad. enmarañado en tus deseos. tal vez a tu marcha me vuelva humo. . la sombra de la desdicha martilleando en mi supuesta felicidad.

encontrar significado a la existencia. trasegando mi mísero verbo y golpeándolo contra sordas voluntades. en un surrealista poema de la mediocridad del poetastro que soy. transformar en materia el algo etéreo de mi asquerosa existencia. realzar la paradoja de mi escapar del mundo habitando en él.Anónimo ser En una perdida batalla intenté desenmarcar la vida a golpe de pluma y raído verso de ventanales y rutinas. cercando un sueño universal que todos los soñadores egoistas creemos de nuestra propiedad. negándome una y otra vez a rodar en el circulo del fracaso que me asedia y me acogerá a manos llenas para llevarme con vosotros. en definitiva. . saborear la libertad del anónimo ser. intentando poner el opaco amor al trasluz. en el tedio que yo mismo adherí a mi piel. haciendo de tripas corazón con el trajín del querer. extinguirme a los ojos de la humanidad.

esta vez con el rostro lampiño. desnuda.Nunca Creí estar preparado. con la seguridad y aplomo del que no ha visto nada. queriendo y haciéndose querer. alguien al que nadie conoció. haciendo notar su presencia en cada uno de los amaneceres. nunca se está preparado. nunca estamos preparados. sin ni siquiera despeinarse. con impúberes maldades. del que afronta las caídas y magulladuras con la condición de que sean un aprender. en una ingenua infantil batalla. de guardarlas en los cajones del alma para echar mano de ellas en desvencijados futuros. muriéndose y matándonos. la vida. arrojado y recogido para arrojarme otra vez. somos virutas de un mundo tallado a la medida de alguien que hace tiempo que se fue. con un parpadeo vertiginoso como de ala de colibrí. una vez mas. siempre nos coge desprevenidos y nos hace caer. . más me sorprendió. yendo y viniendo de unos a otros.

Solos

Al crepitar del fuego salimos corriendo,
solos tu y yo,
cuando todos dormían,
entrelazadas nuestras manos,
anudados los corazones,
silbando la melodía del ser libre,
engañados,
por nosotros mismos,
creyendo ser únicos e irrepetibles,
pero solo siendo nada en pos de la nada,
más no importa, nos sabemos fracasados,
solo puntos suspensivos,
solo corrientes de aire,
solo intervalos entre una luna y otra,
solo silencio,
solamente solos,
yo contigo y tu conmigo,
incomprensible trajinar de cuerpos,
pero solos,
amando, sin saberlo, a la soledad,
tu conmigo y yo contigo,
pero solos.

Felicidad

Se fue,
ni como, ni porque sé,
pero se esfumó,
como vi vida y mis actos y mis palabras
y mi mísera existencia se van
al vaivén de los péndulos,
al traqueteo del tren de las mañanas,
al taconeo de los pasos de los días,
y a la voz de mando de una autoritaria luna
me encamino cegado y desvelado tratando
de buscar el ansiado sentido de las cosas,
la esencia del estar,
mas una y otra vez me despeño calle abajo,
enmudezco ante tanta estupidez,
me acoplo al puzzle del gentío y el bienestar
derrochando mis grises sonrisas,
mis escépticas miradas,
aunque eso sí,
guardando un ápice de mi pálida esencia para ti,
derramándola sobre nuestro camino,
escribiendo con ella la palabra felicidad en nuestros rostros y
repitiéndola cien mil veces a gritos,
dios mío que lúgubre suena,
que triste,
que falsa y que real a la vez,
incesantemente,
recordándonoslo,
estais vivos.

Como yo

Son los restos de saliva escarcha en la piel
cuando no acierto a recordar artimañas, melosas proposiciones,
el olor de noches todavía presentes bañadas de un algo
que tu llamarías amanecer,
son vidrios húmedos las miradas cuando decaen las pasiones,
son cartón piedra los recuerdos,
solo la nada prevalece,
intento beber de ella, paladear su esencia,
ser un cupido de plástico a los ojos del amor,
golpe a golpe esculpirme,
como humo de tabaco desvanecerme,
paso a paso desandar,
día a día desvivir,
año tras año desconocer,
mirar entre los dedos como se pudre
un mundo que hicieron demasiado grande para mi,
hacer de mi palabra aurora boreal, granizo de estrellas,
supuestamente impresionante,
pero a cambio predecible, efímera,
como los poemas, como las vidas,
como la nada, como el todo,
como yo.

Me perderé

Me he de perder,
aunque sea en esquivas miradas
que ahondaran en mi en el peor
de los momentos,
en esos besos volátiles de parasiempre
con la luna y nomeacuerdo con el alba,
en una inequívoca carrera contra todo,
contra todos y a por ti,
en la punta de las lanzas de los versos
envenenados,
de mis hipócritas poesías,
me perderé para poder encontrarme,
aunque solo, lo sé,
donde no habitan abrazos, ni lunas, ni soles,
ni nada,
donde duerme el abandono,
donde no tiene cabida la pena,
correré campo a través dejando atrás silencios y malestares,
a por la locura de la indiferencia,
del no querer,
del olvidar cada segundo,
de la felicidad de la ignorancia,
tu me esperarás en vela,
sabes que no tardaré,
acogerá tu hombro mi llanto,
roto en mil pedazos,
todo encajará de nuevo,
volverá a doler la vida..

un invierno errante. supongo que derretido y vuelto agua lo convertiste en sudor. eran súplicas y alaridos. cálido. sumiso. en otro tiempo. en aroma a ti. un invierno despierto eternamente. a marchar mirando hacia atrás cada dos pasos. un invierno al fin vencido. cubierto de lodo. por encima de todo y a ras del suelo. con los brazos abiertos. tal vez buscando resquicios en tu alma. te recuerda a ti misma. de oscura tez. creo que era el invierno preguntando por ti. impasible. un invierno al desuso. golpeando puertas y ventanas. . sonríes. tu lo miras.Invierno No eran preguntas susurradas. a desistir como tantos otros de tenerte. condenado para siempre a bregar con tu recuerdo.

soy y aspiro. el alba se encarga de todo. tranquila. mientras tanto trasegaré mis insomnes canciones de amor. . de la nada que fui. de los besos de humo. solo entonces te verás henchida de gozo y razón. mitad y mitad. del amor de humo.Melifluo Aunque dudes de mis melifluos versos. infectos bienestares. derribará semblantes alegres. de mis traspiés provocados por la rutina del caer. del suave dolor del después con el anhelo del antes. del amor veleta. para ti. la aurora no entiende de amor ni colores. de los abruptos caminos de mi alma. todo lo que nos den los plenilunios para bien será derribado. como es mi deber. de mis grises sonrisas y torrentes de verbos. de las lunas de una cara.

. lograr una victoria silenciosa. no existe el que. sin muertos ni batalla. mañana serás roca cayendo en un alud contra el mundo. serán derrotados sin saberlo. quien mejor que tu conoce las punzadas del sufrir cuando las bocas y oídos no aciertan a comprender. tu deberías saberlo. maestro de la desazón del vivir. ver como pasan generaciones. se corone principe de las noches en vela. vagos recuerdos. y así. gritos inaudibles. mañana serán palabras desconocidas. observar nuestra salvación en la destrucción de otros. en ti se refleja el suicidio del amor. una muerte premeditada del cariño. no hay nadie que conozca mejor que tu el sabor de la saliva de la boca de la pesadumbre. orador del sinsentido.Mañana Se que te preguntas sobre mi risueño rostro cuando el cielo amaga cerner. te unirás conmigo en el despeñarse por las laderas del no sentir. mañana comprenderás mi regocijo cuando amenazan cielos grises. mañana. como tu. sabernos a salvo de la vulgaridad omnipresente de los humanos. transformarnos en materia inerte.

en él alambro el desatino de quererte hasta la muerte ó por lo menos hasta el alba. de tus sueños. los de nunca. todas en una la tuya son. . y con mis malos despertares olvidarte cuando quiera ó cuando pueda mientras vadeo los ríos. un dibujo de la penumbra. haciendo un sexuado destino. hasta en pedregosos caminos cimbreando la cintura.Ando En sueños ando surcando espaldas. los de siempre. de los míos. ondulándose como el trigo.

un orgulloso excremento de la vida. a dormir conmigo. la pantomima de la soledad multiplicada por millones. lo logré y al amanecer era una aparición divina. el soplo inexcusable de los aires de grandeza. un ente superior. a pleno pulmón.El sueño eterno Intenté abrir un butrón en la pared del sueño. la más temida de las verdades. me uní a los desdeñados gritos y golpes de los que claman piedad encerrados en el sueño eterno. os esperaré siempre pues se que vendreis. con saliva en la sien. la más cobarde de las existencias. el no querer despertar personificado.. a los que murieron en vida. acorralado por las envidias de otros seres como yo. mantendré viva la llama del rencor hacia los insomnes. de miembros destructores y apariencia esquiva. todo razón y elocuencia gritándolo a los cuatro vientos. más los agujeros del sueño solo son de ida. intenté volver atrás. . con la palabra de barro. un alumno aventajado de la mayor de las traiciones. todo dignidad. bañaré los recuerdos con las lágrimas del arrepentimiento que rehuí despierto. recién pintado e intocable.

ríos de flujo y semen maniatados durante años que revientan y buscan. manchas. salir corriendo. ni a ti. . que desaparecen ahora. ni a ti ni a mi. cruzando aranceles. que afloran a la menor pizca de recuerdo. que el viento no arrastra.. que no otorga nada. con aquella sonrisa que tampoco nos sirvió de nada. cerrando puertas. que pasan. un silencio.. palabras.A degüello A degüello.ni a mí. . que tapan los escombros de alguna revolución que no sirvió de nada.

que ansía ser algo. y no mirada impasible.Quien pudiera Quien pudiera ser requiebro de una voz que se revuelve en el fango. pero hoy no. . declaración de amor musitada al oído del que como yo. si acaso. relente de luna ó piedra alada. no quiere ser nada. hoy no quiero ser nada.

Fin del romance Se acabó. . morir sin fallecer. encontrarme y a cambio perderte. sumirnos en la duda de si existieron besos y orgasmos. acelerar la muerte del romance. su corazón es un árido paraje. dejando intacto el camino que se divisa al nacer. palpar la calma. si acaso vertiéndole sinsabores. no queda nada. lo que fue desbocado se amansa y domestica por si solo. solo dándole unas vueltas al minutero del comosiempre. no suena nada. que mueran y entierren mil y una veces a los lacrimosos poetas. que no harán mas que enriquecer su rutina. que no hiedan las camas vacías. hallar el sosiego del que huyo pero necesito. encontrar al fin el soñado olvido. no encontrar penas en el fondo de los vasos. nada.

cuando empieza a clarear. tendrás mi penumbra y mi soez discurso a tu merced. no encontrarás en mi piel obstáculo alguno para penetrar con tus mil alfileres. el todo que anhelas.Soledad Después de trasnochar la encuentro. a mi humilde parecer. no habrá claridad ni rencor alguno. a la medida de los seres que la rehuyen. enemiga incansable. para tu perecedero hastío está en mi. al fin. sabía que vendría porque yo soy uno de ellos. . hecha. ven. el que se te ofrece. tu más fiel amante. yo soy el todo que a los ojos de la gente es el nada. mi acolchada soledad. en ellos se acentúa su tibio dolor. todo lo que necesitas para engrandecerte. preparé las lágrimas y dejé supurantes los recuerdos de tu compañía.

.

se le resistió durante años. la poesía. en el ¡horror!. el prologuista más chungo que podía haberse buscado. eso era la peor. como Kutxi) en cada uno de los horribles pareados con que algunos adolescentes embadurnaban sus carpetas. Sin embargo. los caminos del demonio son inescrutables y en ellos terminan confluyendo las direcciones de todas las balas perdidas. Incluso a alguien como yo. confundiéndolos con las primeras y empalagosas sacudidas de sus hormonas. gracias a dios.. en una de esas entregas de premios casi insultantes en las que los políticos juntan en rebaño a todos los artistas premiados a lo largo del año y les arrojan los flecos de sus presupuestos como quien da de comer a los pollos. y nunca mejor dicho. Alimotxe.. con ese desprecio garrulo hacia la cultura. como si debajo de cada verso se enredaran hilos inertes que hacían funcionar calculadamente cada figura. entre todos los satisfechos .. así que un buen día se cruzaron en mi trayectoria. por su vocación. bien vomitada con repugnancia (como "cribada por un ano". cada rima. sobre todo si es la propia cultura. en los andamios. A Kutxi lo conocía antes de conocerle. y al que. ajustar cuentos. las calles del barrio o bajeras de grupos de rocanrol.o Kutxi.Prólogo ¿Qué otra cosa podía haber sido un tipo como Kutxi sino un poeta de mierda en un lugar en el que cuando el mismo dios en calzoncillos falla un penalti le escarnian con un ¡Dedícate a la poesía!?. a media luz. arrojar palabras como piedras contra las ventanas. programa de María Teresa Campos. como David González..poesías que me enseñaron que no habían aprendido sus versos en libros de texto como condenas. o en este caso al diablo -pues en realidad uno aspiraba a hacer méritos beneméritos para subir dinamitado al cielo pestañí. que diría un poeta de mierda. En esa foto. lo confieso. ciertamente. y declamaba versos con una pretendida sensibilidad que en realidad sólo era un combate a muerte contra su estreñimiento. cabrían suponérsele inclinaciones a ese tipo de "aberraciones". despanzurrada esporadicamente por aquel asesino en serio que bajo la apariencia de actor de teatro se colocaba ante un atril. o bien. yo prefería meterme a picoleto. Si en verdad aquello era la poesía. en manicomios y centros de desintoxicación. en las cárceles de menores. bien dinamitada con el zafio mecanismo de relojería que nos vendían en la escuela. había visto su foto cuando ganó el concurso de cantautores del gobierno de Navarra y apareció en los periódicos. sino en otros lugares donde se pagaban bolas de verdad.

Y mientras el resto de artistas. ni elegido. el insomnio. esa tormenta de excrementos. aparecía él en un rincón. con la dignidad que quien aunque sabe que le arrastrará inevitablemente al sumidero. se grabaría "La patera". grupo en el que Kutxi despelleja corazones con las zarzas de su voz). a sus temas clásicos.. pues frente a la auténtica poesía. sólo un "orgulloso excremento de vida"..premiados. con la cabeza alta... como corazones de mimbre que se doblan pero que no se doblegan. no se siente especial. quizás domesticados. la soledad. van directos por "El sumidero" al corazón mismo de la poesía. con una sonrisa marciana y una camiseta subversiva con la que quedaba como feo junto al presidente. En definitiva. hagamos pues la pregunta de otra manera: ¿qué otra cosa sino un poeta de mierda podía haber sido un tipo como Kutxi. inquietantemente omnipresente en estos poemas. la que hay en los callos de una mano. y la mierda. ese tipo de versos gracias a los cuales la poesía comenzó a dejar de resistírseme. de los que se mueren por vivir. como aves fénix que resurgen de sus propias heces. como decía en "Ruidografías". de dioses en calzoncillos. la escatología en sus dos acepciones. pero no va de poeta. Es la misma actitud retratada en esa foto la que supuran las dulces heridas de sus versos. quizá no tanto como para escribir prólogos. a los que Kutxi no puede evitar asomarse -la mirada abismal de su admirado Leopoldo María Panero. Kutxi maquinaba en qué transformar el pienso que. el primer disco de "Marea". un gato callejero que se pone las botas zampándose ratones de biblioteca (devora glotón dos o tres libros cada semana) . los abismos de la locura. como. como la muerte. pero en fin. que escribe sus versos con las tripas? PATXI IRURZUN .aún sabiendo que "el fracaso es algo hipnótico/y absorbente/que da pie/a la magnificación/de los interrogantes". parecían agradecidos. morirá matando. sonrientes y maqueados. anémonas de barro y semen infecto que se merecen estos tiempos igualmente de mierda. o mejor dicho. como una novia enlutada a la que Kutxi mira de frente. se siente insignificante. en las manchas de una pared. Los versos de Kutxi son dignamente humildes y dolorosamente optimistas. Los versos de Kutxi. de hecho. no quiere ser poeta con los que quiere. su anterior libro. tranquilo.Porque Kutxi es poeta. universales e intemporales. de mala gana. esparcían los políticos (gracias a aquel premio. en algunas miradas. como el sueño.

. -------- Fluye la tinta entre líneas y sin yo quererlo queda erigida una invisible estatua un transparente monumento al parecer en honor a la literatura en realidad a su detrimento jamás se vio el verbo tan desvalido como hoy en mí -------- De nada vale que una vez decapitada llore tiemble como espadaña.Ten por seguro que no recordarás que te pasó por encima mi escuálida palabra ella siempre fue un escanciar agua en los charcos ten por seguro que no te dolerá otros serán tus estigmas mi palabra tal que la tuya nada es has de saber. Mira si no mi cuerpo acribillado por esquejes de soledad. Soterrada se engrandecerá.

-------- Al mismo tiempo es férrea y etérea esta prisión construida por carceleros de carácteres signos y letras más que una prisión una coartada para el día en que salten en mil pedazos las cadenas. -------- Escondo en mi lomo tal que un libro antiguo un pútrido dios y en mis manos faltas de arado y laya una hedionda y divina aparición pero es en mis pupilas donde hiere mi tesoro ellas son quienes ocultan y contienen un río de lava repugnante como cribado por un ano .-------- Creo que observé demasiado a los despojos el fracaso es algo hipnótico y absorbente que da pie a la magnificación de los interrogantes estoy seguro que ante semejante duda Becker no sabría qué responder y Neruda se desangraría en versos de una tristeza infinita.

-------- Y fue mi poema impío desterrado sí mi pequeña deidad sueño que lo diviso infatigable aun fuera del desfile rompiendo el compás para lamento de unos para el resurgir de otros. -------- Sólo mostrando mis bienes convenceré falto de llaves y abalorios me muestro ante las dunas de este mundo redoblan los tambores y sólo un hombre solo . -------- Agrio el nacer de la palabra Mísero Don el del Verbo cuando la platea hierve ruge esperando el titubeo del lanzador de cuchillos y él sumiso se deja hacer como besado por Baco creando nada por siempre a cambio de nada.que en un mirar de soslayo desata cotidianamente el infierno.

sólo el sisear del batir de alas de los insectos ¿qué esperabais? claro que no hay nada he ahí mi fracaso. -------- Solloza la vida . -------- Aunque somnoliento entiendo el no dormir del siglo como es imposible detener el alud de llanto del bolero tan insomne como los pueblos como los arrabales de la opulencia entiendo el pesar de su negra conciencia como entiendo el cruel letargo de este homicida calendario. -------- Miro absorto la sombra del ciprés cuánta angustia alberga en su sucio paraje cuánto deambular alrededor de la gruta guardián de oropeles y miserias de vidas fundidas en futuros de keroseno ha de ser pues mi último confesor a la par que inocente verdugo.

Si mi embriaguez fue cuan Diógenes sin tinaja si ya rendí cuentas a mi calumnia al mío existir dejad inamovible mi catrera ya habéis lapidado suficiente a esta inofensiva anémona de barro. -------- Y seré absuelto seguro porque mi pecar fue liviano somero.como lloraría yo no es una acto de cobardía ni mucho menos sólo es el reventar del desarraigo el sonido del palpitar de la raza humana malditos seáis y bastardos desde el vientre trocáis otra muerte por semen infecto no hay ni habrá perdón en éste último juicio que no es otro que el de ayer y el de la mañana. -------- Dentro como fuera del poema .

El ajusticiamiento de ese prófugo destino por siempre sueño de mi poderío. -------- Sé de un alba que no deseo ni para el más lúgubre de mis anhelos como no deseo ser célebre en la aurora del poeta . -------- Ha de ser mañana cuando cese el oleaje cuando en su cresta no exista un yo oh. Así como los sueños copulan con mis demonios también dejo en sus manos esta desagradable contienda. súmmum de la originalidad maestros en la docencia del malditismo si eso habeis de ser sedlo mi yo ha de velar por la más pura beldad vuestro fallecer en vida la esencia de mi continuo resucitar.es donde yerra el ser por el ser porque el flujo es flujo y jalea real en el letargo y en este insomnio.

. -------- Tan sólo el abrir y cerrar de las bocas despierta en mí un tenue recuerdo como tenue migraña que ha de ser como hurgar en excrementos supongo como medir en milímetros la existencia el debatir desesperado en la memoria de un primerizo beso salvaje como un nunca.la iluminación el resplandor no he galopado durante tanto tiempo como para ser atrapado tan fácilmente en el ruido de los tacones dejadme a oscuras sólo quiero fundirme con mi propio humo. Nos cambiaron el relincho por trueno la brisa por humo. -------- El día que no amanece hoy es salimos abandonamos la sombra confortable de muerte y sumisión y volvemos con nuevos trucos.

Quedará constancia de nuestro paso.. Como lágrima de carbón. -------- Si mi persona hiede no será una declaración de principios sino una justificación de los medios que utilicé al trasegar por La Vida ¿ y cómo explicar cuando parta que el pañuelo de la despedida estaba seco? -------- Me preguntan por mi sonrisa... . Cuántas fueron las nieblas que la hicieron desertar no sé sólo soy un funambulista que no se dio cuenta del momento en que se partió el cable de acero..No habrá historia sin arruga habrá historia con venas como cuerda de laúd. Pero como mancha de arcilla.al ígneo recuerdo en líquido de adormidera en ovaladas frutas pisadas para en la eterna madrugada con un esbozo de sonrisa fallecer con él o quizá revivir en el delirio del despertar . -------- De la caricia temprana del lampiño beso de barrocas declaraciones abocadas al olvido.

y librar una nueva batalla. -------- Disculpad que no salga a recibiros presiento que tanto a mí como a mis ventanas este cruel día nos gangrenará los cristales el alféizar. -------- Ya he clausurado las puertas fuera de mi vista rompí el impetuoso ademán . Hemos de marchar mientras el tango de Discépolo nos dibuja en la sonrisa un antiguo credo aquel que reza que el mundo fue y será una porquería. -------- En mi sueño plagados están los estercoleros de plegarias colamdos los féretros de lenguas camaleónicas tierras que por fértiles fueron asaltadas por ciempiés humanos y que hoy hacen que mienta con versos desde sus entrañas de ciénaga.

y aquí estoy he vuelto y mi espantosa desnudez te sigue avivando el recuerdo Vida te susurra y corta como el cierzo en verdad que fue agrio nuestro idilio. -------- En la muerte del poeta no en su sinvivir en su muerte existirá sentencia si fue suicida confeso o discurso feriante para forraje de almas si cabalgó como poeta loco por el desespere de la noche en una existencia de motor de explosión o ajado desesperante y silencioso como . -------- Enfrentados yo y mis demonios con dinteles esperanzas y promesas del primer mundo del segundo tras el segundo crujiendo al envejecer del tercer día en el que nadie resucita del cuarto oscuro del quinto mandamiento.

--------- Que caigan las puertas revienten sus goznes en nuestras fauces como de termita quede libre el laberinto que oculta al Alma Asesina que nos negó posada que lea en nuestras faces desencajadas que el día siempre vuelve siempre desde la noche de los tiempos. el curtir del cuero. Otros o todos serán los jueces en ese combate tuyo contra ti. -------- Ahora que me fue extirpado el tumor de redención hoy que descuartizo el minutero indago sobre el pretérito arcón . -------- No te ofrezco como presente un corazón arraigado más bien una oculya y estéril simiente aguardando el surco sabiendo que sepultada tendrá que batirse en duelo.

del recuerdo lo seguiré encontrando lleno de vacío lo sé sé que no me puedo salvar de su embocadura melodía. -------- Estrepitosa mi carcajada mientras agoniza mi santoral . -------- Escatimaron precauciones las gotas de lluvia en su impactar contra el asfalto y al clarear sólo su suplicar se escuchaba soluble del mandado rumor y sería la Lengua de Brea la que vería otra lid sería el Burdel Universal tristemente vencedor. -------- Embarrados los caminos no queda más que aguardar con un plante estúpido al reconocimiento a mi obra inacabada. Me sumo a sus estertores y espero cegado por el torbellino girando en la vorágine de los muertos poetas vivos cretinos. Son eternas sus mil puñaladas a un tiempo.

-------- Intuyo que mañana no han de hacer falta hombres y mujeres para engrendar vida porque ya no afloran vidas no serán amor y hambre los que inicien revoluciones no será un continuo divagar el porqué de los poemas jamás les hizo falta trascender serán pues como hoy clandestinos inservibles.e hímenes sin vírgenes proclaman la demencia absoluta en este verso que unificado con todas las muertes en sí será pétalo o no será. -------- Es temprano todavía para decapitar a la hidra dejémosla por ahora ulular con sus innumerables lenguas alimentémosla con lo poéticamente correcto para en medio de su discurso .

cenital descubrirnos invisibles y en su enmudecer arrebatarle la palabra. -------- Aún entre rejas en la verticalidad de un hoy diviso perfectamente el guadañar de mi adorado ser en los restos pilosos de otras supuestas vidas imaginario quehacer en un no haber inútil y mentiroso como un Freud eunuco mi sangrienta lucha contra el canto de sirena del sumidero que me ha de arrastrar inevitablemente. -------- Un anhelo como semilla ha de ser desde un conuco desde donde espigue y venza . -------- Es mi trabajo desdeñar poeta y poema por livianos nimios por insultantemente humildes porque en su belleza reside el yo verdadero desconocido baladí.

no en millares de acres donde su ser mute en abandono en el desespere de aniquilar la imagen de un bello existir alimentando una vez más la árida vida de un cuerpo baldío. Que no es otra que un morir matando. -------- No daré lugar a vuestro exigir en el instante de mi muerte. Quedará latente mi postura con La Dama en este otro trasegar en este novísimo vals ha de ser la imposición de mi constante negación. pero duele que entre cientos de miles de millones de corazones te cayera en suerte puta y maldita . --------- Aprieta tus puños hasta el blanquecino nudillo remendado proscrito de la losa nada hay que perder más que lo difuso irremediablemente por otra parte Dios.

un tic tac imperceptible un pecado insomne es es insomne deshaciendo tu pecho. --------- Tan simple como un simple abandono de ti mismo o de toda la HUMANIDAD sólamente en eso se encierran elos misterios de la locura y la cordura un simple abandono como una simple persiana que inexplicablemente encierra el secreto de la inmortalidad de la noche. Locura que engrende la locura de continuar de amor para conmigo eternamente despierta. Locura de estar vivo. --------- ¿Existe un interminable quehacer en los tejidos del alma? claro que sí interminable e inútil grotesco y cotidiano . -------- Enloqueced como los que no encontraron los caminos que tornaron púrpuras sus miradas trocando deslumbrante sino en baratas realidades. Locura de palabras. Locura de sudar en sombra.

Tiempo de enmudecer yunques. -------- Amaneció frío. Tiempo de mierda. --------- Antes de fallecer antes de perecer mi yo escuchar en las tardes trinos salvajes quisiera melodías de testamentos de tristeza en el oído un aliento de obsoleto amor el discurso sentado del poeta que supuestamente habita en cada ser ver semen como piedra piedras como mares . -------- Llueven mendigos de pluma y verso hijos bastardos de la sabiduría deudores del alba de fruncidos ceños de imponente ademán perdido en el tintineo de infinitas voces en resabidos caminos a consabidos caminos a premeditados destinos solapados con mentiras siendo todo uno poetas. Muerto por fin estalló el júbilo y todos aplaudieron una nueva era un nuevo tiempo no mejor que el que falleció al alba.enloquecedor eso o la verdadera senda de los valientes el derecho indiscutible de la autodestrucción eso o la sugerente espera en la mullida vagancia eso o que se delaten vida y muerte en el silbido del gas.

-------- Caen las musas por su propio pie yo me repongo en un madrugar y busco la inspiración ingrávida que no me fulmine tan real . -------- Mi voz hirviendo aceite por demasiado limpia quizá por tan pura al final blasfema por vital muerta y muerta por tan solitaria condenada al devenir del gentío.mares como yo vencidos reflejados en sí mismos en su propio tiempo y sentir al nadie al que amé en vida sea quien sea fuere quien fuere dentro de mí mil veces maldito. --------- Vuelve La Luz en el escalofrío al contacto con el azulejo cual bujía y empiezan los fuegos de artificio y a la par la telepatía con cárceles y sanatorios que encierran al hombre y al secreto de los poemas.

-------- Vamos a empuñar el serrucho ignominioso del presente vamos a romper la sirga a invocar al alarido asomándonos al balcón de la locura esparcir el serrín después de la derrota antes de la derrota que quede escrito en el asfalto como a . -------- Ojalá muriera en el rugir del depredador nocturno paralizado lo vital en calles anegadas del supurar del Vino y no en este vegetar por la asfixia de las bambalinas. -------- El insistente goteo de tinta no alcanza a vernos será un insistente pitido el que delate nuestra presencia y él será Bálsamo de Comprensión ante la corriente de aire del mal fario social y serán los brazos ininteligibles sin atisbo de rencor los que nos recompensen acunados en nenúfares con la resurrección de la memoria de los mitos.como un mesar en los cabellos un blanco certero en un parasiempre.

fuego que vinimos buscando pelea.. -------- Tal que un trompo danza la miseria en las grietas de la desidia y yo. Lo peor es cuando la pestilencia y los espejos no cesan de preguntar si realmente mereció la pena...contigo muriendo. En mil tempestades el todo soy en la calma silencio barro al sol.con ella cual tornado se agita la locura en pupilas de alfiler y yo. .. -------- Lo pero no es cambiar las luces de neón por el cieno.

.tiempo mientras balancéate un poco sobre la multitud vamos ahora mírala ahora que murió la luz. -------- Quieres observar mi derrota palparla besarla airearla espera. -------- Lo siento no puedo es inútil no vuelvas a sugerir que cabalgue sobre tus días en tus besos vivo enjuto famélico mísero rey en míseros reinos poderoso ..-------- He visto a la libertad ebria en tugurios enloquecer entre eslabones nunca entre páginas nunca en Montmartre nunca poetisa entre poetas ni entre nadie jamás vuestra ni mía.

como si de un lixiviado de la vida se tratara. esto ha sido todo. cómo intentar a modo de broche final la tarea de recoger el espíritu de la obra?. reminiscencias de alguna que otra insensatez o desvarío. -------- Hay algo que se tambalea en las mentes de los genios onanistas literarios cuando afirman que su escritura se debe al reclamo de que vuelvan los Dioses.. Está claro que estamos ante un sumidero peculiar y particular. el poeta de cañerías de manos vacías.. ante un sumidero de versos a manera de vertedero incontrolado por el que todo corre y todo cabe.. A algo más que a poesía de poeta.. Hijos de perra.hasta aquí el Sumidero. si es preciso.todo ello plasmado en unos poemas de apariencia frágil y liviana pero dotados de un alma en ocasiones más o menos existencial pero siempre emocional y con un marcado sabor a algo así como a pozo. el de Kutxi Romero.. sabe a existencia... en el que el bandolero de Berriozar lo mismo es capaz de revolcarse en el lodo que de bailar en su propio fango haciendo de tripas corazón o..a tu lado.en silencios poderoso en soledades nada. a sobra. de aquel casquería... la segunda entrega ¿poética? del Kutxi.. el trovador de contenedor.. resquicios de aguas pasadas que con toda seguridad siguen moviendo molinos. . recuerdo de estados anímicos y demás residuos: momentos vividos varios. según habla de sí en sus canciones. Epílogo Pues esto fue todo. a algo quedó ahí de especial recuerdo. si así lo dictó la vida. todo tipo de restos. . a . y ¿qué decir. Yo escribo para que mueran definitivamente.

. donde Kutxi encuentra la poesía en su esencia.cosa vivida.Aprovechando que estamos en un libro de poesía y que por tanto se va a enterar poca gente. pero esto es lo que hay y son nuestras vidas. para nada. día tras día.en cualquier caso. y yendo más lejos.. porque es ahí. he aquí las metáfora perfecta. del sumidero. se va tragando nuestras miserias y alegrías y que tarde o temprano nos arrastrará y terminará por desagüarnos en el mar.. eso somos en esencia: barro y barrio. Por otra parte. ¿a qué? ¡Perillanes!.. El Sumidero. todos somos uno.porque todos llevamos o tenemos uno dentro. como pasa siempre con todas las composiciones que nuestro amigo acostumbra a perpretar. de ellas.algo así como hijos pródigos suyos. en el día a día del barrio y el barro. ricas la mayor parte de las ocasiones en tipos de perilla y repelús de esos que van de lo que no son. sin mayores pretensiones. y sí. pero no la poesía.. de calle: incluso a pie de obra o en el andamio. algo así como un riachuelo más o menos contaminado que sin prisa pero sin pausa. de lo que nos cuentan. como en presente caso. no en sitios como las pompósamente autodeminadas Casas de Juventud y similares...Sí. aunque quede un final agridulce o agrio sin más. los desagües en los que nos toca bucear: sumideros que todo lo tragan. que se van tragando todo hasta acabar engulléndose a sí mismas. una confesión: os voy a contar una cosilla de esas . no sólo en los guiños cómplices que a los noches nos cruzamos en los bares. el sumidero por excelencia. Y así es como surgen estos versos. su razón de ser. no hay muertos en esta historia.. Aún recuerdo aquellas melodías que sonaban en mi niñez. es más.. estos poemas en ocasiones altivos y desafiantes. en la vida. es ahí donde la busca y la encuentra.. si acaso... aún recuerdo aquellas melodías.He aquí la grandeza del título elegido para el poemario.Ni soy Jorge Manrique ni es mi viejo el muerto. todavía recuerdo una muy especial.Eskorbuto. si muchos nos vemos reflejados aquí es porque en el fondo nos sentimos partícipes de ellos. Ahí están los que van de poetas y la "jumentud".Esta y sus distintas manifestaciones se encuentran más a flor de piel. el Sumidero como metáfora de la vida.. un sumidero. porque de eso estamos hechos.. más o menos irónicos o sardónicos pero siempre callejeros y humanos. porque eso es la vida.... profundos y reflexivos en otras..mientras pasan la vida y por la vida entre supuestos lamentos y presuntas aureolas de malditismo haciendo ripias y juegos florales a la espera de cualquier premio o reconocimiento institucional. voy a haceros una confidencia. un sumidero.

al final. su haz. con orgullosa e injustificada humildad. No hay en este libro indulto en su ateísmo soterrado. ÓSCAR BEORLEGUI Contraportada Me dijo el Kutxi que le contraportadeara sus sumideros y a golpe de water me enfrentó a ellos hasta que se esparramaron las hojas por el suelo. Como a la serranía el bandolero. aunque claro. Y los perros sin collar aúllan mejor.puede salir el sol. QUE DIGAN. porque puede hacerlo: puede salir el sol. De eso. tú también tienes que hacer algo y poner de tu parte por ver su halo. te cega. Por muy negro que lo veas. Lo escribió Cervantes: "por haber sido salteador y bandolero la justicia mandaba ahorcar un hombre". Si no se visitan las tinieblas.Tiene clase la papilla. la luz. QUE ME DA IGUAL. la posibilidad.Era de Leño y se titulaba "Todo es más sencillo". "QUE LLORAN. ¿sabéis allá en mi infancia cuál fue una de las primeras canciones que realmente me impactó?. Por el contrario sobra la honestidad del que se toma su poesía lo suficientemente en serio. TENGO MI CUENTO". El Sumidero. por más que te arrastre o pienses que lo haga el río de la vida. Hazlo. ante el vertedero del que se compone un poeta: sanguinario. Puede salir el sol y seguro que sale. Husmeando y rebuscando entre los despojos de los juntaletras. de locura algo y de sentimiento mucho más. KIKE BABAS .que sólo se cuentan a los más allegados.Eso se huele.Por el vomitao. puede hacerlo y puedes hacer que salga.. desordenadas como los dientes de una boca pateada: con el blanco ensuciado de tinta que sabe a sangre..Apesta. mucho. si tienes ocasión. en fin. YO AL CAMPO. Si no hay sueño no hay habla. Versos salteadores de caminos... A LO ANIMAL". eso se agradece. QUE YO NO ENTRO. Porque sí. De todas formas. después de leer esto la escuchas y te quedas con el estribillo. NO QUIERO GLORIA.Queda claro: va a MORIR matando.Estas no son palabras gratuitas : "QUE DIGAN. Si no hay escritura no hay entendimiento. cuando menos te lo esperes. como la vida misma. siempre queda la esperanza. espatarradas. uno de poesía no entiende. aquí. Gracias Kutxi. QUE RÍAN. J.

la belleza más pura. de sus conveniencias. no exista. ROBERTO INIESTA Por querer conocer algunos lugares a los que sólo se han referido ciertos amantes.Citas Que nada me interesa de alrededor y me subo a lo más alto de la locura que no me da la gana pasar media vida buscando esa frase que. filósofos y poetas. siempre demasiado cercano. MARÍA ANTONIA ORTEGA Salir de la cloaca es sólo un artificio es nuestro destino vivir entre las ratas LEOPOLDO MARÍA PANERO Algo siempre oculto se ha quebrado. y los santos verdaderos. Esta pregunta la formulo con la autoridad que nos confiere el fracaso total. huí de la Sociedad. ¿Tal vez el abandono repetido?. todo tu cuerpo será luminoso MATEO . Si tu ojo es limpio. tal vez. nacida entre el fango.22 .6 . la flor de loto. Y ese lugar no es otro que el templo de la Cárcel y los Prostíbulos. CLAUDIO RIZZO Cuando nada se deseea todo se posee JOSÉ HIERRO La lámpara del cuerpo es el ojo. Lo abandoné todo para ir a visitar ese lugar. y defraude algunas de las expectativas que había depositado en mí.

SERGIO ESPINOSA . MIGUEL GALANES Y en mi locura encontré la libertad y la seguridad: la libertad de la soledad y la seguridad que da el que no le entiendan a uno.Las máscaras no ocultan: protegen de ciertas exaltaciones de la inteligencia. KHALIL GIBRAN Quien desea y no actúa. cría pestilencia WILLIAM BLAKE Yo soy el que tiró los dioses al suelo porque son los dioses de los que viven en mí. pues quienes nos comprenden esclavizan algo de nosotros.

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Me duelen los saludos y las palabras mudas Y los recuerdos de grúas y aranceles Mañana inexpungnables Me duelen Me duele el humo y tanta soledad En estas aceras hoy floreadas Y me duelen los números Y las maquinas Y las arrugas que no son mías Y aun a oscuras Me duele la luz y me duelen las mañanas En la mas absoluta oscuridad Te lo juro Me duelen -------------------------------------------------- Hay demasiadas aspas de molino Acechando al cordel de mi cometa Demasiadas demasiado sonrientes Demasiada libertad pendiente de un hilo Dicen Demasiado vaivén inútil Ridículo preludio a una muerte segura Me recuerda a mi propia vida Escondiéndose Estúpidamente Entre mis manos Con la esperanza De que no La engulla El viento ------------------------------------------------- He de reconocer Que no he visto el abismo Ni siquiera de lejos Aunque Ahora que lo pienso Creo que Me ha parecido olerlo En el hueco que queda Entre mi cama Y el suelo .

Mi asesino Ha de ser aquel Que camine Desde lejos Hasta la orilla Del mar Y escriba Mi nombre En la aren Justo En el sitio En el que Rompen Las olas ------------------------------------------------- Sigo yendo de la mano De aquellos Que derriban dioses Con certeras pedradas Sigo blasfemando Al introducir en mi boca Poesía límpida Sigo corrompiendo Balsas de aceite Copulando Con mi otro yo Y Por supuesto Sigo haciendo que germinen Millones de demonios En esta tierra yerma Sembrando palabras -------------------------------------------------- Aquel sudor nauseabundo Y tantas veces idolatrado Ahora es lagrima petrificada Rodando perpetuamente Por las fachadas Estas aceras Tantas veces hechas melodía Hoy son tumbas de payasos De tiempos remotos Tan remotos como ayer .

------------------------------------------------- Atruena la orquesta Y desfilan erecciones Tras de sonrisas de hijos de puta En los rincones Se organizan motines De cobardía y amargura Tan sólo el aire Me invita a salir Y me susurra Obscenidades Con el rancio aliento De un anciano ------------------------------------------------- Todavía existen momentos Pocos Eso si En los que apago mis ojos Y dejo que me auscultes el alma Momentos en los que imito A un ser vulnerable Momentos de piedad para contigo En los que lloro Y maldigo Al ente divino o infernal Que me eligió de entre millones De excrementos Para hacerme Inmortal ----------------------------------------------- Creí oír Por fin A un coro de chatarreros celestiales Anunciando el fin del mundo Entre vino y carcajadas Incluso me pareció verles Follando entre cartones .Aquellas voces quebradas Que fueron refugio de besos Ahora sólo son Oxidadas cuerdas de acero En las que agonizan los sueños Siempre entre sombras.

----------------------------------------------------- Me gusta observar A los poetas Enhebrándose Despiojándose Mutuamente Escuchar sus burdas rimas Como el crepitar de televisores Sus egos mastodónticos Aferrados a sus falos erectos Me gusta disparar Mi mente enferma Como una bala de cañón Entre sus ojos Para después Dormir Placenteramente Con el estúpido sonreír De las lombrices. ------------------------------------------------------- Cierra las piernas y quiébrame el cuello Madre Haz de mi cordón mi soga y que me amamanten Unos pechos de piedra Madre Pero nunca me permitas ser Un indigente mas De esta inmensa sopa de mierda Por Dios Madre.Aullando lujuriosas plegarias A Magdalenas ebrias que no vieron Tiempos mejores Pero sólo era Dios Una única vez desflorado Haciéndose un hueco Para dar a luz A una nueva lacra indestructible Entre los cubos de basura. ------------------------------------------------------- Dejo mi existencia Una vez mas A merced .

Del cielo De vuestras bocas Así me aseguro Un dulce final En cada una De vuestras palabras Quien mejor Que los muertos Para hablar De la muerte. ------------------------------------------------------ Ven conmigo a las tascas en las que se criban los sueños acompáñame a las tabernas en las que habitan las lenguas salvajes seamos uno . -------------------------------------------------------- No hay manera alguna de acabar con estos espejos obstinados en delatarme ante la humanidad descubriendo al yo verdadero orgulloso arrogante mentiroso ignorante cobarde. ------------------------------------------------------- No me lancéis vuestras manos altruistas Sin ser amputadas No me merecen respeto Ni consideración Así pues Dejadme Legañoso y ufano Acicalarme Voluntariamente En estas Mis dársenas De estiércol.

------------------------------------------------------- Aplaude a mi alrededor Un moribundo avispero Lo mismo Si muere el héroe Que pisa con botas de clavos Banderas Del color de mis heces Que si nace El villano Para el que defecan Coronas De espinas ------------------------------------------------------ Duerme día asesino no despiertes ahora que engalanamos nuestras pieles de flujo y esperma no enturbies nuestras lujuriosas palabras contigo vergonzosas . --------------------------------------------------------- Entrad en las cuencas de mis ojos En estas grutas desérticas y sabias Refugio de fracasos Que he horadado Con mis propias manos Dormid en ellas Y despertaros Tal que yo Saqueados De ilusiones Abrid vuestras manos en un puño Y fabricad Tal que yo Refugios Con vuestras miradas Indomables.en los tugurios donde dormita el miedo para de ahora en adelante querernos labio a labio amigo.

--------------------------------------------------- Te has equivocado Al buscar en mi El sustento de las fieras Has errado Al confiarme La custodia De éste opaco arco iris No he de ser yo El que limpie De piedras Tu sendero De valentía. ---------------------------------------------------- Siento haberte ignorado Precioso alba De ridículos trovadores Siento haberte asesinado En mis poemas Cociéndote En ácido sulfúrico Lamento y me avergüenza Que me veas Para siempre prendado De esta oscuridad Queme vende su tosca y horrenda canción A precio De canto De sirena.no nos descubras ni en razas ni lindes déjanos creernos libres en nuestras jaulas nocturnas duerme hijo de puta duerme. ----------------------------------------------------- Siseo Al arrastrarme Y no consigo acorralar Tus pisadas Así que vegeto Adolescente octogenario En tus dinteles .

--------------------------------------------------- Todos los poetas muertos Se clavan las uñas En las manos Y muerden el terciopelo De sus ataúdes Cada vez que me siento En la mesa de la cocina Ante un folio en blanco Y afilo mi lápiz Con el cuchillo De cortar el pan. ----------------------------------------------------- Me dieron sepultura Una tarde de Julio Enterradores enmascarados A los que le sudaba la polla Mi resurrección Mientras ésta se produjera Fuera de su jornada laboral Y no desordenara Los cadáveres De la fosa común Del cementerio De animales. . ------------------------------------------------ Venga Deja que te cuente de los poetas Y de los sonetos y los pareados Y de mi léxico escogido Que supura agua jabonosa Y de mis paredes acolchadas Venga Deja que te cuente del llover de monedas Y del correr del sudor a años luz de mí Venga Deja que te mate.Y cuentas corrientes Aguardando el momento De En la periferia de tus brazos Saberme un sabio O un demente.

---------------------------------------------------- En la procesión del Asesino cantan saetas estremecedoras ruiseñores roncos con cartones de vino bajo las alas beatas ninfómanas se masturban escuchando los gemidos de agonía . ------------------------------------------------------- Toda carrera desesperada Que se precie A través de las páginas corruptas Ha de tener Parada y fonda obligatoria En la esquela D un enemigo Copular Y defecar En su memoria Y en nuestra despedida Ofrecerle un último sacrificio El rencor Y antes de partir Con el aliento entrecortado Y la sonrisa entre los labios Una despedida solemne De seis letras Jódete.-------------------------------------------------------- Hogueras voraces Devoran futuras genialidades Que igualmente parecerían Pasto de las llamas Si de mí dependiera Fogatas de sueños Para un despertar de borregos Y sólo mi aplauso Como una epístola absurda En la crucifixión De los pastores.

de un Judas empalado mientras los mercaderes y yo rodeamos el templo e impasibles le pegamos fuego con el Salvador dentro. ---------------------------------------------------- Tocadme No soy infeccioso Aunque bien es cierto . ---------------------------------------------------- Nunca me planteé escribir poemas Yo Lo que verdaderamente quería Era esculpir vuestro nombre Eternamente Día tras día En piedras Pero no en peanas de monumentos Al valor O al trabajo No Mas bien en losas Que dieran sombra A vuestra tumba. --------------------------------------------------- Ahogados en relojes Atravesados por minuteros Sepultados en monedas Qué mierda de generación La mía La de mis ancestros La de tus hijos Que asco de raza humana Que después del festín diario de palabras No logra recordar Inquiere Ni le importa El sabor De la tinta.

----------------------------------------------------- Entre bastidores Observo A la pasarela En la que taconean ratas Con colmillos de oro y carteras repletas Reptiles De manos suplicantes y barreños de lágrimas atados al cuello Zorros y cerdos Que arrojan semen al público para después pasar el cepillo Y buitres Que te cambian sus ojos a los tuyos al menor descuido Es el momento Por fin me toca Pero antes de salir Una última mirada al espejo Para ver Lo bien que me sienta La camisa De fuerza.Que mamé de las ubres de las ratas Y lamí las páginas De libros polvorientos Cierto es que me expuse Con la mano en el pecho A la radiación de vuestras lenguas Pero mira mis poros Sólo supuran vida Quizá Porque nunca los rocié Como vosotros Con repelente Para los sueños. ------------------------------------------------------ Nunca he tenido un álbum de fotos Yo tengo discos Discos viejos Que Al igual que las fotos Encierran momentos Casi siempre tristes De tiempos mejores En los que se sonreía .

-------------------------------------------------- Dulce momento Cuando solo queda El chapotear d la tierra contra la caja El silbido monocorde del sepulturero La oferta del cielo y la cruz eterna Y el sexo lánguido y gelatinoso De los gusanos Pos las fosas nasales Emotiva La despedida Con un lamento quedo Y pausado Del tubo de escape Del coche Fúnebre. -------------------------------------------------- .Por nada Tiempos mejores En los que yo también tenía Una sonrisa inútil Tiempos En los que mil tocadiscos Aún Funcionaba. ---------------------------------------------------- Nunca he visto a nadie Pasear por dentro de mi laberinto Nunca nadie Ha jugado con el eco de sus paredes Ni ha regresado A casa Con musgo entre las uñas Y los latidos desacompasados Estoy pensando En derribarlo Total De qué sirve Un laberinto con salida Que sólo Encierra Silencio.

------------------------------------------------------------- Sé que es infame y desagradecido Mi gesto ante esta vida Que tan generosamente Me oferta Escrituras de confortables celdas Con barrotes de mil quilates Esta vida que me obsequia Con grilletes de realidad Que me anclarán a la tierra Cada vez que quiera arrastrarme El vendaval de los sueños El huracán De la esperanza.Son mis pensamientos Aunque no lo creas Grandes superficies comerciales Sin cajas registradoras Pero con bellas dependientas Con colas de rata Que atienden al cliente Como al protagonista De un velatorio Que trasiegan Con inmensos libros de reclamaciones De todos a los que no les gustó Su plato de inmundicia Reclamaciones Y ruegos Que a la hora del cierre Cobrarán vida Para habitar Los Vertederos. ------------------------------------------------------------ Lo bueno de tener el televisor En el cuarto de baño Es Que a la hora del noticiario Siempre sale Algún hijo de perra Flanqueado por banderas Que te afloja el vientre .

---------------------------------------------------------------- . ---------------------------------------------------------------- Una soga rodea A modo de collar de compromiso El cuello de la justicia En su mano una balanza En la que veinte millones de números Arrojan paladas de dignidad y orgullo Bajos sus pies una silla Tallada por artesanos lobotomizados Sin sus quince minutos de gloria Y bajo la silla Nosotros Los locos Los borrachos Armados con serruchos Esperando nuestro momento Para cortarle Las patas. --------------------------------------------------------------- Envidio al barro Que sonríe Al tacto amable De afiladas cuchillas Mientras babea embriagado Por corrientes circulares De música estúpida Lo envidio Por su corazón plagado de infiernos Por su rostro Por siempre Anochecido.Y haces tanto esfuerzo que se te taponan los oidos Y no logras escuchar sus falacias Después Basta con alargar el brazo Para coger Al azar Una de esas banderas Y limpiarte El culo.

Arruga Cochambrosa morada de yugo y látigo Surco de costalero a quien torturo Pergamino en el que solamente Se escriben Fracasos. -------------------------------------------------------- Jamás hará falta Que busques amparo En bahías de gentío Ni en palabras como monedas falsas Antes maldecirán los muertos Que yo dañarte Más insalubre será El agua de lluvia Que mis ojos inertes Rezumando Odio. ------------------------------------------------------ Se tornó mi lengua Anguila pegajosa Que rastrea Las cloacas En busca Del último amante Que le cierre los ojos . --------------------------------------------------------------- Escucho El sereno palpitar de las piedras Que me arrulla y adormece Haciéndome parecer Hijo de Rodin Ya nunca insensato Mientras En las entrañas Se gesta La gélida venganza Del corazón Que no logra olvidar Las miradas Que lo enterraron Como a un Desconocido.

Tal vez por cobarde Por apéndice inútil O quizá Por la continua Ausencia De besos Terrenales. ---------------------------------------------------- No se por qué razón Quiero morir aquí En esta tierra De miradas polvorientas Que se apartan Ante el linchamiento De la vida Miradas samaritanas Empujando los días Ayudando al calendario A ser Más sumiso Más cordero de Dios Más Esclavo. .

después de indicarse uno o dos solisombras de cágate lorito se encaraman a sus celdas andamiadas para currar como unos hijos de puta durante nueve o diez horas. Pues resulta que después de una semana en la cama a limpio chute de calmantes le han llegado dos cartas. ponle otra caña al kutxi. también a grandes rasgos que. pero lo que le vienen a decir es que tiene mas cuento que Julio Verne y que lo van a pasar por un Tribunal Médico o no sé que hostias. kutxi. te lo digo yo. Ay la hostia. Claro. Me lo dicen mis compadres de la construcción que todavía solevantan a las seis de la mañana y que. cuando vuelvas al andamio seguro que cada fin de mes tienes . Que si. Y así las cosas. y lo que le pone. y con dos cantantes que eran mas putas que la charito. Y mas seguridad cojones. eh. Después nos enteramos de que era la primera vez que trabajaba. Aquí lo que hace falta es menos tontería. mira. dada su condición de eventual. Tuvimos que cogerlo como un fardo. Olé mi compadre. y que te dure. si el Piñas y tu estabais todo el puto día con él partiéndoos el culo del mundo. Julian. Que tu. La otra carta es de la empresa. coño. págate esta ronda que hasta el lunes ya sabes que el cabrón del pelo blanco no nos paga. kutxi. kutxi. que no falte de na. bueno. Para cuando lo sacaron estaba como un pajarito. como no te vas a acordar. no te puedo decir muy bien lo que pone porque a estos matasanos con estudios no hay dios que les entienda. Pero que hostias. que ya sabes lo que es esto. Que si de giras por aquí y por allá. ¿ te acuerdas del Julio?. los muy hijoputas. Kutxi. ya se puede ir buscando curro en una churrería porque lo echan a la puta calle. Oye kutxi. porque ya no te arrimas por la obra. Que ya sabes que esto de la música dura cuatro o cinco años. MENOS TONTERÍA. que mi primo el Luismi curraba en una orquesta de esas buenas con sintetizador y toda la hostia. Que cabrón. En cuanto llevaba dos horas picando se le vino abajo la zanja. Si . lo que yo te diga. que el cabrón es caro de ver. que resulta que se le ha quebrado la espalda. mecagondios. compadre. En eso si que no han cambiado las cosas. pájaro. compay. Y unos cacahuetes pal mono. compadre. Pues nada. Julian. supongo que para decidir si le dan la baja o le dan matarile directamente. kutxi. y algunas veces fui con ellos y aprendí del mundillo ese. pero el oto día entró un chavalillo de dieciocho años y lo pusieron a picar una zanja y no le dieron ni una puta tabla para apuntalar. y al Julio. en la que le dicen. que ya nos enteramos por la radio por donde andas. Una es de la mutua. me dicen. También nos enteramos de que no le habían hecho ni contrato ni hostias y de que el hijo puta el jefe tuvo la cara y la poca vergüenza e ir a casa de sus padres un día después del funeral con un cheque en blanco para que no le denunciaran. estriarte. toda la puta vida currando como un burro y el martes pasado estábamos dándole yeso a unos techos y se quedó tieso como una vela. que te gastas menos que un chupachús de mármol.

No. Pero quien te va a comprar eso. hostias que horas son tu. Y eso pa que. la Luci me mata. el borracho. Julian. con tal de no currar. se lo acaba de cargar el piñas ¡ Y miralos a los pelones tu. mi niño. sácate otras dos cañas. libro de poesias y la hostia. Pa las bibliotecas o así. Eh ¡ que no me digas que no. Elnardoooo¡. te traes un dia por la obra unos cuantos y ya te los compraremos. dices. que no. Ja. Pero que cojones. mi compadre. Mira kutxi. si la peña no se lee ni la propaganda del carrefur. si ya lo decía bien tu padre. que tu lo que me digas va a misa porque eres mi compadre y gloria bendita pa ti y pa los tuyos. Ganando una pasta. para venderlo en las librerias. el José. joder que descojono. cagonlaputa. si joder. es capaz de meterse a cura. ya te echamos de menos. Que os poniais mas ciegos que el copón. ¿no? Ah. ¡ el rokanrol no ha muerto. Que lo del rokanrol está bien y eso pero esto de los libros ya es pa cagarse. que yo me he enterao que estais haciendo buenas perras cabrón. ja. Y dale besos al cabrón del piñas. Y cuando el Piñas le llamaba. El otro dia estuvimos hablando de cuando le hiciste el calvo al encargado aquel de Donosti. pero lo que hay que hacer es mas cosas útiles y dejarse de tonterías. Ah . Joder.que volver a amenazarle con un palo para que te pague. al Bernardo. KUTXI ROMERO . como antes. ¡Elnardooooo. que las seis dan ya mismo. Y cuando el Piñas vino una mañana to contento y dijo que os habiais montado un grupo y el Julio se pueso a gritar desde el andamio. Pero bueno. Pero bueno. Que bandidos. compadre. Y de cuando no os pagaban y os sentabais todo el puto dia en el alero con las litronas de San Miguel en vuestra huelga particular. ya. de poesia. qué me estabas contando que iba a sacar un libro o no se que. Joder. aunque sea pa envolver el bocata. Este cabrón.

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