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Zit A

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Aquí están nuevamente mis hijas a mi lado; he colgado los cuadros, he juntado mis libros, he conquistado el pan otra

vez y he llorado por cierto, tantas veces! mas también he vivido. Todavía no han salido de mi tierra mis almas ni han nacido los versos que escribiré algún día, cuando el puño cerrado y el corazón en calma rimen odio y amor con honor y alegría. Poco tiempo ha pasado para que el asco cese para que el desconcierto de los menos se vuelva certeza y aparezcan los que hoy no comparecen esgrimiendo su cara personal, una huelga una víctima, un jueves, un hombre torturado, un muerto inolvidable, una mujer violada, un asunto pendiente, o esgrimiendo un pecado hasta morir. Doy fe: mis versos no son nada. Pero he vivido. He sido, de los más, un ingenuo cantor salido al mundo con unas pocas fotos, un libro, unas memorias escritas en cuadernos que hablan de mí. La Historia la están haciendo otros. Ni siquiera quería saber de nuestros muertos, sus nombres, ni sus días en qué fecha acabaron. Facturé dos valijas en el triste aeropuerto como si en ellas fuera mi corazón cerrado. Yo había estado viviendo, metafísico y lento, sin entender gran cosa de lo que sucedía; pensaba que rimando dolor con sufrimiento conjuraba la secta soldado-policía. Llegué a España en septiembre, pensando que Pacheco de embajador, sirviente de nuestros enemigos, seguía siendo el objeto de mi canción: no tengo más que una voz y un fuerte corazón por testigo. Y por cierto de nada sirvió. La inteligencia española y mi fama de cantor peligroso, en una España nueva convertida en Audiencia, me hicieron prisionero, culpable por culposo. Y es que no era Pacheco mi enemigo, ni era yo portador de nada más que de mi conciencia y en mi conciencia estaban y todavía me esperan, la voz de nuestro Pueblo, su ardor y su inocencia. La Justicia no es prenda que conquisten algunos para multiplicarla como pan milagroso.

El partido se juega y nosotros sabemos lo que hay que saber. pero estos versos nacen allí donde la entraña de nuestro Pueblo. sube desde el otoño al puño del verano. y esto será muy pronto. nunca “nos fueron” ni “nos fuimos” y jugaremos juntos “el bueno de los buenos”. (El texto presentado es transcripción fiel de como fue publicado en el inserto del disco Textos políticos. el Uruguay de Artigas. una teoría. el resto se puede dar sin nada. engendra la Historia de mañana. compañeros. Una vez más he visto que de protagonismo se acaba mucha gente. en Holanda. Y es que desde el pasado viene un hilo de sangre. turbio en el error. como cantor no he sido más que un hombre famoso. uruguayos nacidos en otras primaveras. no porque yo lo diga sino porque lo dice nuestro Pueblo insumiso. Amor y Luz que encienden los Pueblos victoriosos! No hemos triunfado. En el miedo y la ira. un trueno mal afinado. discográfico. es cierto. Hoy lunes. Cualquier paisano sabe que cuando es necesario ganar un “bueno”. un grupo. Yo triunfé mucho menos. que traen en los ojos sus pájaros pintados. que nos espera! México . Hace poco que “Pedro” se murió en Nicaragua. Pero el Uruguay nuestro. se alzará entre los sables que hoy son de oro macizo. Somos muchos en Francia. en la muerte y el hambre la vida está sembrando nuestro triunfo cercano. de 1980) . Ayer mismo llegaron los diarios clandestinos del Uruguay. la ciudad de Managua me recibe y me extiende la mano de Sandino. sufrimos.Managua febrero 1980. que es pura burguesía pensar que los caminos que van al socialismo comienzan en un libro. Volveremos los idos y los recién llegados. en España. Yo les escribo ahora en tierra mexicana. la certeza de luz. puntual. a veces un trueno estrepitoso. Los que estamos afuera. es coraje y ayuno.La Justicia es trabajo. pero han de conocerse las cartas del contrario y tener en la mano la flor amartillada.

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