Professional Documents
Culture Documents
RRËFIME
ZADRIMORE
Peng dashnie
për Vendlindjen
Parathanje
Autori
1. Mësimi i nji nane
Filja po shkonte me korrë grunë krejt vetëm. Kalonte rrugës si lis me degë,
me atë buzëgaz që s’ i mungonte kurrë. Ishte, si i thonë asaj kange, “me t’
mbytë me bukuri”, gja pa
i qendisë nuk i kishte lanë Zoti. Po që me t’ lanë pa mend ishin sytë e saj të zi.
Kur i afrohej Ograjës së Kishës, i dilte gjithmonë para Zeka e i këndonte:
- O Zekë, - i thotë kjo nji ditë – “puna e mbarë” thuhet te ara, jo n’ rrugë
të madhe.
“Mirë ma bani. N’ ta mbajtë, eja atje, jo me u prrallë rrugës së madhe, do
me thanë” – mendoi Zeka me vete.
E nji ditë ky Zeka drejt e te ara ku po korrte vajza.
Ban me thanë nji fjalë, e hiç. U skuq, u ba spec, e prap fjala s’ i vjen.
- A di shka, mor Zekë, - po i thotë kjo – merr njëkte drapën, se mandej të
vjen fjala vetë.
Zeka shikoi andej e këndej, mos kalonte kush e po e shihte tue korrë n’ arë
të Files, mori drapnin që i dha vajza, e filloi me korrë bri saj.
- Unë nuk kam ardhë me korrë n’ arë tande, – i thotë ky papritë - po me të
marrë me korrë ti n’ arë teme.
Filja vuni drapnin e vet në sup. E shikoi ngultas djalin e po i thotë:
- Zekë, kërko punëtore të tjera. Në u ktheftë Pema prej nizamit, ia kam
dhanë fjalën atij. Në mos u ktheftë, në këto punë nuk zihet radhë.
E ndodhi ajo që vajza pat frikë: Pema nuk u kthye ma. Si shumë të tjerë që
merrnin rrugën e Stambollit e përtej.
Si kaloi viti, Zeka i shkoi prap te ara, po kangën s’ ia këndonte ma. Files i
ishte trembë buzëqeshja.
U shikuen sy në sy. Djali shtangu: Filja nuk i kishte sytë të zi.
Ajo e kuptoi.
- M’ i kanë shpla lotët, Zekë. Ti m’ i thajë, e sytë e mi prap do të bahen të
zi.
Edhe kur kaluen shumë vjet e u banë me një tufë fëmijë, ai prap këndonte
të njejtën kangë:
4. E drejta e trashigimit
6. Deka e dashamirit
7. Gratë
9. Ju Anamalasit.
Gjylen e kishin fejue qysh kur ishte ferishte në djep. Baba i saj dhe i të
fejuemit të saj kishin qenë bashkë në burg në kohë të Turkut, e aty i kishin
dhanë fjalën njeni tjetrit.
Vajza u rrit shtatin selvi, tanë hire e mbarësi, mos me ia gjetë shoqen në
mbarë Zadrimë.
Nji ditë, ndërsa po u jepte deleve me pi uji në lumë, i afrohet nji djalë me
nofulla të daluna përpara, i murrmë në fytyrë, krahët të gjatë e duert si kthetra
zhgabe.
- Si je, moj bareshë? – desht me i buzëqesh ai, po i doli nji ngërdheshje
me të shti frikën.
Ruena Zot, po ky, kush asht?! – foli vajza me vete. Uli pak shaminë dhe
trembi delet që të dilnin në udhë të madhe.
- Ti mos u tremb, moj nuse, moj nusja ime - u ngerdhesh ai edhe ma keq.
Gjyla u kthye dhe e shikoi në kokërr të synit. I iku ajo frika e parë, se i bini
nji dyshim.
- Kush je ti? – iu drejtue ajo.
- Unë jam fati yt, jam Gjoka – i tha ai.
I kishin thanë se i fejuemi i saj nuk ishte i bukur, po jo se ishte kështu, me
të sjell frikë. Mandej, si thonte e ama, burri duhej të ishte burrë, ç’randësi kishte
të ishte i bukur a jo. Po
ky ishte … ruena Zot, mendoi Gjyla me vete.
U kthye në shtëpi. As i hahej e as i pihej. Erdh e u dobsue, u ba gozhdë.
Pyete e ama, pyete e motra, po ajo hiç. Çka ke, moj bijë, thueja nanës? Motër,
çka të ka ndodhë, ti ma thuej mue? E ajo prap hiç.
Nji ditë prej ditësh ia la delet nji shoqeje e u nis për te shtëpia e Gjokës.
E gjet shtëpinë tue pyetë, se nuk e dinte.
- Due me folë me Ndoc Lleshin – i tha ajo nji vajze të vogël që po trembte
nji dosë me gica.
- Babë ! O babë ! – thirri voglushja. – Po të kërkon një vajzë.
Kur doli te dera, Ndoc Lleshi shtangu. Edhe pse e kishte pa të fejuemen e
djalit gjithmonë në zgrip, se ajo i fshihej, si ishte zakon, e njofti menjiherë.
- Të pastë sjell e mira! – i tha ai vajzës i tronditun.
Vajza, edhe pse i dridheshin gjujtë, për sy e faqe nuk e dha veten.
- Kam ardhë me më falë, ose me më vra. Unë nuse në këte shtëpi nuk hyj.
Ndoc Lleshi e mblodhi veten dhe u drejtue kah qielli: - Zot, si kisha me u
koritë, tue e mbytë a tue e lanë me më turpnue? – foli ai me vete.
Nji rreze e hollë, krejt e hollë, i mori sytë. Ishte nji rreze dielli që ishte thye
në lotët e vajzës.
- Unë do të vij mik në dasëm tande – i tha Gjyles dhe e puthi në ballë. –
Do të vij vetë sonte tek yt atë e flas unë me të.
Askush nuk pat thanë se Ndoc Lleshi u korit, po ia njoftën për burrni të
pashoqe.
E ia priti tjetri:
Ta pluhnoi duvakun, o!
Mish të pjekun e raki te dhandrri, mish të pjekun e raki te nusja, avull u
nxirrte goja krushqëve. Mirë që ishin në kuaj, se as dy sish nuk ishin në gjendje
me ecë në kambë të veta.
I shpuren kuajt e ata moren revan ma shumë se duhej e kumbarët, edhe
ata tue u kalamendë, mezi po e mbanin nusen mos të rrëzohej prej kali.
Atëbotë dikush shtiu pesë herë në allti e kali i nuses u hodh papritë e nusja
u shkarr për tokë.
U ndalen të gjithë. U banë, si i thonë nji fjale, nji grusht e turp po u vinte
për çka u kishte ndodhë. E rregulluen dhe e ndihmuen nusen të hipte prap në
kalë, po ajo, kur hipi, çka nuk kishte ndodhë kurrë, e largoi duvakun prej fytyre
e u tha kumbarëve: Tash mbahem vetë. U kthye daja e i foli me za të ultë, po
ashpër: Ule duvakun, moj!
Nusja nuk lëvizi as qerpikët e synit, po fytyrën nuk e mbuloi ma me duvak.
Atëherë daja u dha urdhen të ndalnin kalin e ta linin pak vetëm sa t’i
thonte mbesës dy fjalë:
- Ulë duvakun, se për emën të Zotit, të ktheva mbrapsht e u ba një nam!
- Dajë, kur burrat dehen, nusja ka rrezik që tue mbulue fytyrën të zbulojë
bythën. Thashë të mos ma shihte kush të paktën deri nesër mbrama!
Daja, që nuk ishte ma pak në qef se të tjerët, u ba esell e i tha
krushkaparit:
- Mbesa ime do të hyjë nuse me fytyrë të zbulueme.
Nuk thonë kot, fjala e keqe hipë në kalë të mirë. Sa kaluen Vaun e Kuklit
zaptitë, re e zezë, u hap fjala në mbarë katundet për gjamën që po banin në
Grash e në Zojz. Diku vranë një djalë të ri, diku dogjën një shtëpi, ma andej
vunë përpara bagtitë e u moren edhe miellin në tinar. Burrat u fshehen nëpër
pyje. Gratë e shkreta e fëmijët panë e jetuen gazepin e zi.
Po ajo që i randoi ma shumë njerëzit ishte përdhunimi i vajzave të reja, ka
një here krejt fëmijë.
Komandanti i zaptive, një gjysë harapi prej Jemeni, kishte dhanë urdhën
me farue gjithçka e me vra në vend kedo që do t’i kundërshtonte.
Kaloi kështu një javë e u hapën në mbarë Zadrimë tue ba zjarr e gjak.
Një ditë, një vajzë e vogël, që gati i kishte ikë mendja prej dhunës që
kishte provue mbi trupin e saj të njomë, hipi në kompanjel të Kishës e po i binte
kumbonës më një anë si asht zakon kur vdes dikush. Po nuk i ra një herë e dy,
as një orë e dy, po gjithë ditën e lume, deri sa nuk pat forcë ma.
Në mbramje një plakë shkoi në pyllë t’u çonte bukë burrave të fshehun.
- Kush ka dekë që nuk po dijnë me pushue kumbonët, moj Marie? – e pyeti
njeni prej tyne.
- Burrat e këtij vendi që fshihen në pyll, nësa harapët e Jemenit u
përdhunojnë gra e vajza.
Mbas pak orësh pyjet u boshatisën e u derdh shumë gjak nga te dyja anët,
po mbas dy ditësh e dy netësh lufte zaptitë u tërhoqën për në Kala të Shkodrës.
E atë ditë Pashkësh shëmtimi nuk njofti shoq: vrit një Sallak Zhubën me
marrë gjak, vrit një Zhubë Sallakun po me marrë gjak, në dy orë u vranë 15
burra, tetë Zhubë e shtatë Sallakë. Zhubësh mbeten vetem dy mashkuj nën
shtatë vjeç.
E sikur ky shëmtim të mos mjaftonte, kanga thotë:
Rreth e rreth një are bukur të madhe, aty ku takoheshin Gjadri me Glinën,
Milotët kishin mbjellë arra, rritë si t’i kishe pre me gërshanë. Kur shkonin fëmijët
me bagëti, pushonin
shpesh aty, se s’ka ma të freskët se hija e arrava.
Një herë dy barijë, njani ma i vogël se tjetri në moshë e në trup, krejt
ferishte, panë të kalonte një burrë i paktë, i parruem, mbërthye në armë e
fishekë.
- Ndeja e mirë, more barijë – i përshëndeti ai buzëgaz, me një buzëgaz
gjithë dritë.
Fëmijët ishin çue vrullshëm në kambë, po nuk i kthyen përgjigje, aq të
trembun ishin. Në atë kohë silleshin poshtë e nalt të ashtuquejtunat
“banda” e fëmijtë ishin trembë
keq.
Ai u ndal e i shikoi me nge fëmijët, sikur donte të thonte se nuk duhej të
kishin frikë prej tij, po prej atyne që më ndjekin mue, do me thanë Forcat e
Ndjekjes, ose partizanët,
si i quenin ende në Veri.
- I kujt je ti ? – pyeti njenin prej tyne.
- Nipi i Lukë Zentës – u përgjegj djali i trembun.
Burri buzëqeshi prap.
- M’i ban të fala gjyshit – tha ai dhe vazhdoi rrugën gjithkund buzë arrash,
se edhe atë e kishte kapë të nxehtit.
Fëmijët vunë delet para dhe u ngutën me u kthye në shtëpi.
- Po ju, ku shkoni kaq heret? – u foli babë Gega kur i ndeshi me bagëti
para aty te Dugajtë.
Ai nipi i Lukë Zentës i tregoi fill e për pe, se e dinte që babë Gega ishte mik
me gjyshin e tij.
Plaku vuni buzë në gaz.
- I thuej Lukut – foli ky – se të ban të fala Zef Preka i Hajmelit.
Djali u trumhas krejt. Kishte ndigjue të tregonin se si Zef Preka vetëm
vriste. Askush nuk i kishte thanë se Zef Preka dinte edhe t’u buzëqeshte fëmijve
si pak kush tjetër.
25. Nusha
I zoti i shtëpisë ishte tue pi kafe bri oxhakut, kur ndigjon një rrapëllimë
hapash nëpër shkallët e shtëpisë dhe pyet:
- Kush po ngjitet me kaq turr?
- Nusha – i thonë.
E ai me veten e tij: “Qenka rritë Nusha …”.
- Ma bani gati kalin e shalës! – urdhnoi djelmtë.
Prej aty e në shëpi të mikut, ku kishte fejue Nushën qysh në djep.
I drejtohet të zotit të shpisë:
- A je tue marrë njat vajzë ?
- Hajr qoftë! Po si asht puna?!
- Puna asht se vajza asht rritë. Kaq.
Ndanë orokun, e Nusha 15 vjeçe u martue.
Krye viti u ba me djalë.
26. Njaj Xhabia na ka randue
27. Kotulla
Ndodhte shpesh, verës, që prej Shkodre vinin ndër katunde të Zadrimës
qytetarë me gratë e tyne të veshuna me do kotulla të holla degermi, që linin me
u pa krejt shalët.
Mirë se s’kanë turp ato, po burrat e tyne ku i kanë sytë, që u plaçin, thonin
zadrimoret.
Një herë në Blinisht kishte ardhë njeni që i thonin të gjithë “zotni Marku”,
tregtar bereqeti, që e lidhte puna me katundarë.
E shoqja, Gita, mos me e peshue kandari, gjoksin me lla dy burra në te,
ishte veshë hokubet: një kotull të hapun gati te kërthica, shalët krejt përjashta,
aq e hollë ishte kotulla.
Nisi kjo tue u thanë katundareve: Si mund t’i duroni këto tesha të randa në
pisk të zhegut? Hiqni, moj, ato tlinda, se po u rjepohet zhalloga prej të nxehtit.
Një grue bukur në moshë, brisk gojën, ia kthen asaj:
- Na tlindat e kemi zakon e i heqim vetëm natën. Na dalin e na teprojnë
burrat tonë. Kanë edhe për miqsi.
Gita turfulloi nëpër dhambë diçka si “kjo katundare e trashë” dhe u largue prej
tyne e shkoi tek i shoqi që po rrinte nën hije të një frashni krejt vetëm. I tregoi
fill e për pe çka i kishte ndodhë “me ato katundaret e trasha”.
- Gitë, - i foli i shoqi – Mos i shiko kah kambët katundaret. I kanë vërtetë
këpucët të trasha, se ecin nëpër baltë e pluhun, po mendjen e kanë ma të hollë
se na.
- Katundaret?!
- Po po, katundaret.
- Qyqja! Me pa në andërr veten të veshun si ato, kishte me më ra pika.
Marku nuk foli për një copë herë të mirë, mandej tha si me vete:
- Ke të drejtë. Ba me u veshë ti si ato, kishe me u dukë edhe ma hokubet
se me këte kotull degermi. Po ba me u veshë ato me kotull si ti, edhe shejtit
kishin me ia turbullue mendjen.
E Gita i mori aq inat katundaret, sa nuk u kthye ma në Zadrimë.
Kur hyni Nemcja, ushtria solli me vete do kuaj fort të mëdhej. I ngarkonin
me arka me armë si të ishin duej kashte e kalonin lumin në Va të Gjadrit pa farë
zori.
Nemcja e kishte ndejen në Saraje të Dajçit, që i kishte lëshue Turku.
Një ditë, një oficer i ri maje tanë atij kali, u lëshue teposhtë me turr pa
shikue se ku do t’i binte lumit të Gjadrit.
Shih ti, u zhyt aty ku i thonë Bunari i Shtjefen Lushit, ku lumi ishte bukur i
thellë. Kali u lëshue në not, po oficeri sipër mezi po mbahej, e atëherë kali u dha
një të shtyme vitheve dhe e hodhi oficerin në lumë. Mirëpo nuk iku, u kthye kah
oficeri, e kapi në dhambë diku për mallote, dhe e nxori në breg.
Kur dolën prej lumit, oficeri bani me i hipë prap kalit, po ai u hodh më një
anë silkur donte me i thanë: një budallë si ti nuk po hipë ma në shpinë teme.
E thonin në Dajç: Nemcja i ka kuajt ma të squet se oficerat.
Si në tanë botën e në tana kohnat, edhe e reja e Mrikës ishte thikë e brisk
me vjehrrën, po sy e faqe botës nuk e shiste kurrë. Si e ke vjehrrën, moj, e
ngacmonin shoqet, e
ajo u përgjigjej aty për aty: Si krajlicë. A s’e keni pa a? A po të do fort vjehrra,
moj Pinë, i ngacmonin, e ajo prap aty për aty: Si nuk më dashka? A s’e keni pa
si i ka ardhë shëndeti
të birit qysh se ia ngrohi unë?
Mirëpo një ditë, s’pat shka me ba, iu desh me shkue me mbushë uji me
fytyrën tanë të gërrvishtuna. Po ty, moj Pinë, çka të paska gjetë?! Kush të paska
gërrvishtë kështu? E Pina
prap aty prej aty: Vjahrra, kush tjetër. Më do aq fort sa kishte me dashtë me më
hangër gjallë.
32. Deri ku ka tager baba
Kush luen prej vendit gurin e sinorit, thotë ungjilli, e mban mbi shpinë tanë
jetën e përtejme. E me fitue një pllambë tokë, nuk ia vlente me rrezikue me
mbajtë në kurriz gurin e sinorit tanë jetën e pafundme, se duhej me u betue në
Ungjill tue thanë: “E mbajtësha në kurriz tanë jetën e përtejme, në e paça luejtë
prej vendit.”
Po ndonjeni, dihet, lakmon së tepërmi gjanë e huaj e nuk i ban ballë
tundimit.
Kola, djalë i ri e i fortë, sheh gurin e sinorit që ndante tokën e tij me ate të
Gjonit e buzëqesh me vete kah që guri iu duk krejt i vogël: “Kaq gur kishte me e
mbajtë në kurriz
tue luejtë” e, as një as dy, e luejti gurin e sinorit bukur mirë.
Gjoni nuk kishte shkue te ara prej kohësh, se ishte dimën, po kur erdh
pranvera shkoi me pa nëse i kishte ardhë toka në vlagë. Çka me pa?! Dikush e
kishte luejtë gurin e sinorit
e jo pak!
Kërkoi pleqni, shkoi te prifti, e ma në fund e ndanë me e vu Kolën në bè.
E beja bahet, si e do zakoni, tue mbajtë gurin e luejtun në kurriz.
Gjoni nuk kishte sjellë gurin e sinorit që ndante arën e tij me të Kolës, si e
donte puna, po një gur të madh vorresh, mos me muejtë me e luejtë prej vendit.
Kur e pa gurin që do ta mbante në kurriz para tanë katundit e me njenen
dorë në ungjill, Kola u ngut e bërtiti:
“S’asht ky guri që kam lëvizë unë! Ai ishte i vogël. Këtë gur nuk e mbaj në
kurriz!”
- Ani, s’ka nevojë ma, - i tha plaku i parë i Parotës – Tash shko e ço në
vend atë gurin e vogël të sinorit që ke lëviz në dimën.
Simon Kermezi po kalonte majë kalit, kur qé, pa pritë, i dolën para dy cuba
të armatosun e i zunë kalin për freni.
- Zbrit! - i tha me të ashpër njeni, ndërsa tjetri po e mbante në shinjestër
të pushkës – Ky kalë na duhet ne!
Simoni e pa veten ngusht, po nuk u dha.
- Kushdo qofsh ti, - i tha – nuk ban mirë me ma kapë kalin për freni. Nuk i
jam kujt borxh as më kanë lanë borxh të parët. As ty nuk të bie mirë me hy
borxh kaq randë.
- Zbrit, po të them, ose t’i hodhëm trutë në erë! A e di ti kush jam unë?!
- Jo, - iu gjegj Simoni – As po due me e dijtë. Në më marrsh kalin, më ke
hy borxh mue. Në më vrafsh, i ke hy borxh një krahine mbarë, se me sa shoh, ti
s’je i kësaj ane, e
atëherë merr në qafë shumkendin.
Ai tjetri shtiu në ajër e kali u tremb e u hodh si i tërbuem.
Cubi që kishte kapë kalin për freni u rrëzue keq, u përplas mbi një shkamb
gurgac, e një Zot e di si, i shpërthyen bombat shtërngue për brez. U ba gjak
rrëke e erë mishi të djegun. Ai tjetri u vërbue syshë prej ciflave që u shpërndanë
në të katër anët e ia shpërtheu vrapit kuturu e ra në lumë të Gjadrit, plot e
përplot me uji prej shinash të shumta që kishin ra ato ditë, e nuk u muer vesht
ma gja për të.
Cubit nuk i doli kurrkush për zot, e atëherë vendasit u detyruen me e
varrosë aty ku mbet.
Kjo asht historia e atij vendit që i thonë “Vorri i Cubit”, ku ndahen Hajmeli
me Ndaraç.
Edhe kur u ba Ipeshkv i Sapës, dom Gjon Kovaçi nuk e lëshoi Grashin, atë
katund të paqtë ku i donte dhe e donin, pse kishte kalue një jetë me ta. Po
meshtarët mbetnin përditë
e ma pak: dikush vra e dikush vjerrë, dikush vdekë në burg e dikush prej
lëngatave që kishte marrë në tortura, e dom Gjonit i duhej me shkue katund në
katund me krye shërbesa.
Erdh puna që edhe dom Gasper Gurakuqi, sa i moshuem e gjithmonë
shndetlig, u kthye tek të tijët në Shkodër ku edhe ndrroi jetë mbas pak.
Ka qenë viti 1966 kur shkova te dom Gjoni me nxjerrë një dëshmi
pagëzimi, të kisha një dokument të saktë për ditëlindjen, se ajo në gjendje civile
ishte e gabueme. E ruej sot e kësaj dite atë dëshmi.
Nësa dom Gjoni hartonte dëshminë e pagëzimit tim, unë mendjen e kisha
tjetërkund. Kisha ndjekë një pjesë të mirë të gjyqit të dom Ejëll Kovaçit të
shkretë, kur e mbytën komunistat, e mbi të gjitha e përbaltuen si mo Zot ma
keq.
Si mbarova punë, nuk më bahej me u largue. Doja t’i thoja diçka dom
Gjonit, po as vetë nuk e dija se çfarë.
- Fol, bir, çka ke me thanë? – m’u drejtue ai, ashtu gjithmonë i paqtë si ishte.
Dikur, nuk di pse i thash:
- Unë kam ndjekë një pjesë të mirë të gjyqit të dom Ejëllit të shkretë.
Dom Gjoni i nguli gjatë vështrimin një Kelshejti në të djathtë të tij, mandej
u kthye kah unë e foli gati si me vete:
- Kalvari i Krishtit nuk ka qenë një gozhdim në kryq e aq. Kalvari i Krishtit
ka dymijë vjet që vazhdon e kushedi edhe sa mija vjet të tjera do të vazhdojë.
Nuk mbaj mend nëse i thash ditën e mirë apo jo, aq i tronditun isha.
Mbas kund një viti Kishat u mbyllen e dom Gjoni u kthye në Hajmel, ku
ndrroi edhe jetë, pa pasë mundësi me i ba kush as shërbesën e fundit.
Ose:
E nëse kanga, bie fjala, këndohej në Dajç, atëherë nanë e bijë kinse
thonin:
Ka qenë zakon, e sot e kësaj dite ashtu asht, që ndër vdekje njerëzit t’u
thonë të zotëve të shtëpisë: Mos u raftë me e harrue. Asht gja me mend, se do
me thanë mos u raftë
dekë ma e randë që me ba me harrue këte të sotmen.
Kah herë fort, në kohë të Turkut, i kishte dekë njenit në Dajç baba, jo fort i
shtymë në moshë, e merzia ishte e madhe.
Një Milotas po i thotë të zotit të shtëpisë, Gac Ndrekës të Gjermakëve,
djalit të madh: - - Mos u raftë me e harrue.
- Si me e harrue, o mik. Kësaj i thonë me t’u shemb trau i shpisë.
Tjetri vuni buzën në gaz.
- Mos u ngut – i tha ky. – Kur përcjell fëmija prindin, prap asht gjysa e të
keqes.
Nuk kaloi shumë kohë e prej Beratit erdhi fjala se kishte dekë Gjergji,
nizam tetëmbëdhjetë vjeç, bash i vëllaj i Gacit.
I shkoi menjëherë në mend çka i kishte thanë Milotasi kur i kishte dekë
baba.
Vjen prap ky i thotë Gacit:
- Mos u raftë me e harrue.
- Mos, t’u thaftë goja! – u ngut ky Gaci – Çka mundet me ra ma që me
harrue këte dekë kaq të randë, vllaun tetëtmbëdhjetë vjeç!
Milotasi nuk foli.
Atë vit ra kolera e Libanit e faroi gjysën e njerëzve. Po ajo që e pat ma
keq, qe shtëpia e Gacit: i vdiqen të gjithë njerëzit, njeni mbas tjetrit, deri sa
mbet vetëm ai, i fundit, e një ditë i thotë ky Milotasit:
- Tash nuk ka çka me më ra ma që me harrue këtë kob.
E nuk vonoi e vdiq edhe ai e shtëpia e Gjermakëve doli fare.
Tue kalue nëpër treg, një qytetar, veshë e kërrnisë, ndalet para një
katundareje tanë hire që kishte dalë me shitë veshje të punueme mjeshtrisht me
li e mëndafsh në vekë dhe, sa me e ba me folë, e pyetë:
- Sa njat këmishë, moj fisnike?
- Shtatë lekë e gjysë, zotni – i përgjigjet grueja si me naze, se ia merrte
mendja që zotnia s’kishte në mend me ble asi teshash.
Burrit nuk po i bahej me u largue aq e turbulloi bukuria e grues.
- Po ato tlinda, sa i mban? – i foli prap ai.
Grueja, gati e bezdisun, iu gjegj shkurt:
- Shtatë e gjysë edhe ato
Po s’i ikej e s’i ikej qytetarit, shtangë prej bukurisë saj.
- A ma ndigjon një këshillë – i thotë ky – Çoje këmishën e uli tlindat.
Një prej Dheut te Lehtë, i ardhun prej anës së Shllakut prej pak vitesh, e
kishte djalin e madh në kohë për fejesë.
- E kam gjetë një vajzë për ty – i tha i atij një mbramje. – Ma të mirë
Shllaku s’e ka.
- Jo, - ia kthen i biri – unë nuk marr vajzë Shllaku.
I ati u zu ngusht.
- Po pse, ma të mira po të duken vajzat e Hajmelit?! A e din ti se vajzave
të Hajmelit po ua kande ... kumbullat e tharta?
Djali uli kryet si me thanë se njëkte bisedë s’po donte me e vazhdue.
Në atë kohë vajzat shiheshin ma së shumti te Kisha, se ku do të njiheshe
tjetër me to? Vajzat e Hajmelit, kur shkonin të dielava në Kishë, visheshin e
kërniseshin, belin një përçik, shtatin po selvi, dritë e shkëndija u nxinin sytë. Kur
të shikonin në sy vajzat e Hajmelit, banin me t’u dridhë gjujtë.
E ma se njena prej tyne e kishte shigjetue Shllakasin pse ishte djalë e deli
djalë.
Të nesërmen e bisedës së papërfundueme me të atin, Kerni u nis për në arë,
që e kishte poshtë Fushaxhive. U ndesh mu te kthesa e Gjadrit me atë vajzë që i
kishte hy në
zemer sa asnjë tjetër. Aq u trondit, pse ishin vetëm për vetëm, sa gati kthej
rrugë mos me e takue.
- Kah kështu, Kërn? – i thotë vajza.
- Me mihë kollomoq.
- A di shka, - iu suell ajo me një buzëqeshje djallushe – edhe unë me mihë
jam tue shkue. Po mihim bashkë, një ditë në arë tande e një ditë në temen.
Kerni ishte skuqë e ba kokërr shege.
- Mandej, në daç, vijë e mihi unë pergjithmonë tek ti.
Një fjalë s’ishte në gjendje të thonte Kerni.
- Kam takue një ditë baben tand – vijoj Liza – A din çka më tha: ju vajzat e
Hajmelit i pelqeni shumë kumbullat e tharta. Po pse, çka i duhet kujt një vajzë
që s’ia kande kumbullat e tharta?
- Shko në arë, për hatër të Zotit – i foli Kerni – se po koritem.
- Po ti mos u frig, he burrë, në t’u marrshin mendtë, të mbaj unë e nuk të
la me u rrëzue.
Qysh atë mbramje Kerni i tha të atit se mund të nisej për Shllak e të
kërkonte vajzën që i kishte zgjedhë. E në vjeshtë u martue.
Por, duen me thanë se, tanë jetën, edhe kur u plak, ky Kerni i dredhonte
rrugë Lizës, se i kishte mbetë peng e kishte jetue deri sa vdiq i penduem.
46. Dy kunatat
Kisha pyetë sa herë të moshuemit pse quhej ashtu ajo ograjë, po asnjeni
nuk më ishte përgjegjë, sikur i bezdiste kambëngulja ime e kotë. Ma kthenin
shkurt: Ashtu i thonë – dhe kaq.
Mirëpo një ditë, tue ndejë me një shok në kodrën e vogel aty përballë
ograjës, kalon një plakë e tue shikue herë andej e herë këndej, na drejtohet ne:
- A e dini pse quhet Orgraja e Fatimes kjo?
- Jo, - iu gjegja shpejt unë pa shumë shpresë se ajo do të na jepte edhe
përgjigjen.
- Ka qysh në kohë të turkut kjo, kaherë fort – foli plaka tue u mbajtë për
shkop, sikur donte ta ngulte në rrugën e Milotëve, që ndan kodrinën me ograjën
– Nji oficer i ri, që
komandantonte Sarajet, nji që me iu randë tokës, tue dalë nji ditë prej Lezhnje,
rrëmben nji vajzë prej Shehri, shtëpije të sojme, Fatime i paskan thanë, e maje
kalit e drejt e për në
Dajç.
Kur mrrinë bash këtu ku jam unë, vajza hidhet prej kalit t’oficerit e vetimë
e në ograjë, që aso kohe ka qenë si pyllë i vërtetë.
Iu vunë mbrapa turqit, shti në pushkë me e friksue, e rrethuen ograjën anë
e kand, po vajzën nuk muejten me e kapë. Ishte edhe tue ra nata e vajza nuk
dukej kurrkund.
Atëherë ky oficeri komandar çoi në kambë tanë Dajçin e u tha: O ma gjeni
deri nesër nadje, o ka një në ditë prej jush kam me e pre.
Dajçasorët e gjetën vajzën, po në vend që me ia dorëzue oficerit turk, e
fshehen në Nënshat te Ipeshkvi, po përditë vazhdonin me kërkue në ograjë e në
pyjet mbarë.
Dikur i thanë oficerit: Tash, efendi, mundesh me ba çka të duesh, po vend
pa kërkue nuk kemi lanë e nuk mund e gjejmë. Si duket e ka hupë Zoti nën dhe.
Dikur edhe ai e kuptoi se ishte e kotë me shpresue ma.
Vajza ndej nandë muej e fshehun, deri sa e larguen atë oficerin diku kah
Manastiri.
Prandaj edhe i ka mbetë emni Ograja e Fatimes.
53. Xhurdini
54. Shnjoni
Natën e Shnjonit tanë Zadrima merrte zjarr. Dilnin fëmijë e të rijë maje
kodrash e kush t’i bante vandakët e bykut ma të mëdhej, u jepnin flakë, i sillnin
vrangull që flaka të hapej sa ma shumë, e dukeshin prej Nenshati në Dajç, prej
Dajçi në Blinisht e kështu mbarë Zadrimës.
Nji herë, në kohë të Nemces, më kanë thanë, pra Natën e Shnjonit,
dajçasorët mbetën keq. Po shikonin drejt Baqlit ku kishin ba nji flakada që me
shndritë Kallmet e Mjedë.
Ata po, ua kishin hjedhë të gjithëve.
Të nesërmen u muer vesht se ai flakadani në Baqel nuk kishte qenë
shrregull, po ishte djegë shtëpia i Lec Palushit, kurse tanë katundet kishin kujtue
se kishte qenë shrregull Shnjoni.
- Ani, të paktën nji natë, - tha ky rrezikziu Lec Palushi – Baqli ua mbylli
gojën të gjithëve.
55. Veshllapushi
Gjon Gjyshani kishte tre djem e një vajzë. E vajza ishte ma e vogla. I
donte djelmtë Gjoni, si i do çdo prind, po mbi vajzën e vetme nuk vinte asgja.
Po ja që erdhi nji ditë e vajza u rrit: ishte po lulja ma e bukur në breg të
Drinit e përtej tij.
Nji të hanë, aty pak para mesdite, vajza kishte shkue me mbushë uji, se do
të ktheheshin baba e vllaznit prej are e të gjenin në mos tjetër pak uji të freskët
në atë ditë qershori me djegë edhe gurin në mal të Kakarriqit.
Kur qé, kalon atypari maje kali Matia, ai nipi i kojshisë së tyne, që e kishte
ndesh edhe sa herë të tjera: shpatullat gjanë mos me e zanë dera, me perçen e
gjatë të flokëve që i
lodronte mbi shpinë dallgë - dalllgë e si ar, si i mbanin asokohe flokët burrat,
gjoksin gati përjashta, pse e kishte hapë krejt këmishën e bardhë si borë Cukali.
I ra kotrova prej dore e u ba copë-copë. E kuqja që i përshkënditi fytyrën e bani
edhe ma të magjishme se e kishte falë Zoti.
E ky Matia, që rrekej mbas Lenës qysh sa e kishte pa për herë të parë, nuk
humbi kohë e po i thotë vajzës:
- Nesër nadje, kur të dalin burrat në arë, të pres te fojleta e Margegajve.
Djali e nguci kalin ma fort e u largue, po Lenës s’i pat ma zemra paqë.
U takuen të nesërmen, u takuen prap e prap, e mbas dy muejsh baba i
Matisë i çoi dajen e vajzës me e kërkue Lenën për djalë.
Gjon Gjyshani i preu drutë shkurt: Edhe magjypit ia jap, e atij jo! Të kishte
ardhë qysh në fillim i ati me ma kërkue, jo tash që m’i ka nxjerrë namin e zi
vajzës e ma ka trullosë që, të mos e kisha të vetme, bash i kisha pre kryet!
U munduen grue e vllazën me ia mbushë mendjen, po Gjoni nuk hante
pykë. E vajzës i doli hakut: Shkove ma me të, të dyve do t’u vras.
Mirëpo Gjoni i kishte ba hesapet pa hanxhinë: vajza e donte e vazhdonte
me u takue me Matinë.
Si marrìa e kohës, Gjon Gjyshani kërkoi një mirditor që vriste me pare, i
rrahi pesëdhjetë napolona në dorë e i tha:
- Kur të kesh krye punë me ta, ke edhe njëqindë të tjera!
Mbas dy ditësh ky Ndreca, si quhej ai mirditori, i gjet “tue kërkue mollë”, si
thonin dikur, prap nën hije të fojletës së Margegagjve. I kundroi prej jo fort larg
e mori shej në ta.
Po kur mori shej, desh me i pa edhe pak, e mbas kund një minuti uli pushkën:
çift ma të bukur nuk kishte pa në jetë të tij e iu duk çarku i pushkës mos me
muejtë me e terheqë
dy pendë qè.
U mendue e u mendue, e ma në fund u kthye te Gjon Gjyshani:
- Qe pesëdhjetë napolonat që më dhè mbramë. Nuk muj me i vra. I ka falë
Zoti që me i marrë sytë edhe diellit. Mos hy në gjynah me ta – i tha e iku ky
Ndreca.
Po Gjon Gjyshani e kishte mendjen tershanë: E martoi vajzën me një burrë
të vej në Kallmet e Matisë nuk ia dha.
57. Bora
59. I marri
Kolë Temali u kthye prej Ulqini i luejtun mendsh. Kishte qenë dikur student
në Gjimnaz të Shkodres, mendaj, në pushimet e verës të vitit 1943, kishte dalë
partizan. Mbas dy muejsh e caktuen komisar batalioni.
Nga janari i 1945 e deri në vjeshtë nuk u muer vesht asgja për të. Thuhej
se kishte kalue me brigadat në Kosovë e mandej ishte kthye në Mal të Zi.
Se çka kishte pa në Ulqin, nuk dihet, por kur u kthye në shtëpi ishte i
luejtun mendsh dhe kishte frikë jashtë mase prej gjamëve e vetimave.
- Kolë, - i thonin bashkfshatarët, - pse ke kaq frikë?
- Sonte do të vrasin edhe dyqindë të tjerë. Sa here gjemon e veton vrasin
dyqindë vetë njëherësh.
- Kush i vret? – e pyesnin.
- Jooo, këte s’e di unë. Ncëk, ncëk, ncëk. Këte s’e di unë – thonte me
nxitim dhe largohej me vrap.
Kush nuk ishte përpjekë me e qetësue, se kur gjëmonte e vetëtinte Kola
qante dhe tmerrohej keq. Kush nuk ishte përpjekë të kuptonte pse i kishte ai
frikë ashtu gjamët, po kur e pyesnin ai largohej me vrap, edhe natë të ishte, aq
sa ndodhte që të tijët mezi arrinin ta gjenin mbas kushedi sa ditësh të fshehun
në ndonjë pyll.
Më1948, kur u prishen në mes tyne Tirana e Beogradi, Kola u duk se i
kishte ma pak frikë gjamët e vetimat.
“Ncëk, ncëk, ncëk, – thonte – tash nuk i vrasin ma. Tash nuk i vrasin ma.
Po kur e pyesnin përse tash nuk i vrisnin ma ata dyqindë të rijtë, ikte përseri me
vrap dhe shpesh
humbiste edhe për një javë të tanë.
Por një ditë ai dëgjoi rastësisht një oficer që po fliste rusisht dhe e ngatrroj
me serbishten dhe iku me vrap dhe nuk u gjet ma.