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Revista Trifulca no 9

Revista Trifulca no 9

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07/10/2013

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28

NO VOLTEES
LAS RESTITUCIONES DE LA ILUMINACIÓN
EMPEZARON POR LOS CUERPOS AUNQUE EN REALIDAD
HACE MUCHO TIEMPO
HABÍAN COMENZADO POR LAS MENTES

29

¡Cosa de mandinga no!
¡Andar apagados con tanta luz escondida!.
Oleajes caros de pagar.

Coartados corazones miedosos de saberse,
hundidos en la miseria misma del horror;
con tantos miedos y temblores
solo corren tras el montón de cuerpos
que creen
pero no ven.

Al ser humano se le ha perdido
la historia Real,
no la que es;

camu ajes, mentiras
no ha lo vivido
“Historicismo”
llámenlo así.

Y nos comparan con los enfermos
esquizofrénicos, paranormal.
Por una falta; la de sabernos
¡ en un pasado que fue inventado!
¿ para seguir ?
¿ para durar ?

En reversa

fragmento

Joselin González

Canelones, Urugay, 1975

30

El devenir… como un bebe creyendo estar seguro
sintiendo la mirada de
brazos conocidos de:
Sombras desmembradas
de copas embrujadas
de furias acabadas
de penas masticadas
de glorias venideras;
de
ganas de nacer.

Si
simples y sencillos
como la or
a la que dejamos vivir.

▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲

¿ Dónde está el engaño ?
¿ Tú lo sabes vida ?

Las termas taladran
el estante ,la madera…
Me veo linda, adyacente
al ras de ese crujir.
El bicho que depreda; el pecho las entrañas
me amarra a ese deseo.
El frío de mis dedos;
los mocos al caer.

El pedazo obscuro
sonriendo siempre
de que nuestras uñas
¡ muertas igual crezcan!.

Saltan los instintos

31

armoniosos suenan;
con gritos chulecos
con llantos quemados,
vomitando todo lo que allí vivía…
¿ Has estado triste ?
Que pregunta ¡no!

Si a pesar de todo
aquí estamos vivos
sintiendo al que escucha
sintiendo al que escucha.
Así debe ser.

▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲

Duele como una palabra

Destajo

Suena en el aire y duele

Espera que delira / Ira

Parte punta en la noche y duele

Escoliosis múltiple
tristeza in nita
nostalgia

tardecitas

32

Puñadito pobre…

sombras de la sangre sin humanidad.

▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲ ▲

¡El viento ha arrasado las frutillas!
¿Cómo pueden escaparse sin notarlo?
Cuasimodo que andan por ahí
congelando alguna muela; las postizas.

¡ Alcanzadme ! Las alforjas
traen gránulos
sinuosos, ¡ ondulantes !
Dejad mi vientre está diciendo:
“ Rodará onírica
tinaja
será la cumbre

mañana

y desaparecerá
la lucha de esta raza ”

Come cruzando rayas engrasadas en el vidrio.

Come, come bien
y el bien no come nada.

¿Qué dirán sin saber?
¿Qué no dicen?

El aire huele mal y somos postigos en el viento

33

Álvaro Manuel Concha Díaz

Quintana Roo, México, 1992

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