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Erich Maria Remarque Der schwarze Obelisk Geschichte einer verspteten Jugend Mit einem Nachwort von Tilman

Westphalen

Kiepenheuer & Witsch 1956, 1971, 1989 by Verlag Kiepenheuer & Witsch, Kln Umschlag Manfred Schulz, Kln, nach einer Konzeption von Hannes Jahn Gesamtherstellung Clausen & Bosse, Leck ISBN 3 462 01954 6 Inhalt Der schwarze Obelisk 6 Nachwort von Tilman Westphalen 479 Scheltet nicht, wenn ich einmal von alten Zeiten rede. Die Welt liegt wieder im fahlen Licht der Apokalypse, der Geruch des Blutes und der Staub der letzten Zer strung sind noch nicht verflogen, und schon arbeiten Laboratorien und Fabriken au fs neue mit Hochdruck daran, den Frieden zu erhalten durch die Erfindung von Waf fen, mit denen man den ganzen Erdball sprengen kann. Den Frieden der Welt! Nie ist mehr darber geredet und nie weniger dafr getan worde n als in unserer Zeit; nie hat es mehr falsche Propheten gegeben, nie mehr Lgen, nie mehr Tod, nie mehr Zerstrung und nie mehr Trnen als in unserm Jahrhundert, dem zwanzigsten, dem des Fortschritts, der Technik, der Zivilisation, der Massenkul tur und des Massenmordens. Darum scheltet nicht, wenn ich einmal zurckgehe zu den sagenhaften Jahren, als di e Hoffnung noch wie eine Flagge ber uns wehte und wir an so verdchtige Dinge glaub ten wie Menschlichkeit, Gerechtigkeit, Toleranz und auch daran, da ein Weltkrieg genug Belehrung sein msse fr eine Generation. I Die Sonne scheint in das Bro der Grabdenkmalsfirma Heinrich Kroll & Shne. Es ist A pril 1923, und das Geschft geht gut. Das Frhjahr hat uns nicht im Stich gelassen, wir verkaufen glnzend und werden arm dadurch, aber was knnen wir machen der Tod is t unerbittlich und nicht abzuweisen, und menschliche Trauer verlangt nun einmal nach Monumenten in Sandstein, Marmor und, wenn das Schuldgefhl oder die Erbschaft betrchtlich sind, sogar nach dem kostbaren, schwarzen, schwedischen Granit, alls eitig poliert. Herbst und Frhjahr sind die besten Jahreszeiten fr die Hndler mit de n Utensilien der Trauer dann sterben mehr Menschen als im Sommer und im Winter ; im Herbst, weil die Sfte schwinden, und im Frhjahr, weil sie erwachen und den gesc hwchten Krper verzehren wie ein zu dicker Docht eine zu dnne Kerze. Das wenigstens behauptet unser rhrigster Agent, der Totengrber Liebennann vom Stadtfriedhof, und der mu es wissen; er ist achtzig Jahre alt, hat ber zehntausend Leichen eingegrabe n, sich von seiner Provision an Grabdenkmlern ein Haus am Flu mit einem Garten und einer Forellenzucht gekauft und ist durch seinen Beruf ein abgeklrter Schnapstri nker geworden. Das einzige, was er hat, ist das Krematorium der Stadt. Es ist unl autere Konkurrenz. Wir mgen es auch nicht. An Urnen ist nichts zu verdienen. Ich sehe auf die Uhr. Es ist kurz vor Mittag, und da heute Sonnabend ist, mache ich Schlu. Ich stlpe den Blechdeckel auf die Schreibmaschine, trage den Vervielflti gungsapparat Presto hinter den Vorhang, rume die Steinproben beiseite und nehme die photographischen Abzge von Kriegerdenkmlern und knstlerischem Grabschmuck aus dem

Fixierbad. Ich bin nicht nur Reklamechef, Zeichner und Buchhalter der Firma; ich bin seit einem Jahr auch ihr einziger Broangestellter und als solcher nicht einm al vom Fach. Genieerisch hole ich eine Zigarre aus der Schublade. Es ist eine schwarze Brasil. Der Reisende fr die Wrttembergische Metallwarenfabrik hat sie mir am Morgen gegeb en, um hinterher zu versuchen, mir einen Posten Bronzekrnze anzudrehen; die Zigar re ist also gut. Ich suche nach Streichhlzern, aber, wie fast immer, sind sie ver legt. Zum Glck brennt ein kleines Feuer im Ofen. Ich rolle einen Zehnmarkschein z usammen, halte ihn in die Glut und znde mir damit die Zigarre an. Das Feuer im Of en ist Ende April eigentlich nicht mehr ntig; es ist nur ein Verkaufseinfall mein es Arbeitgebers Georg Kroll. Er glaubt, da Leute in Trauer, die Geld ausgeben msse n, das lieber in einem warmen Zimmer tun, als wenn sie frieren. Trauer sei berei ts ein Frieren der Seele, und wenn dazu noch kalte Fe kmen, sei es schwer, einen gu ten Preis herauszuholen. Wrme taue auf; auch den Geldbeutel. Deshalb ist unser Bro berheizt, und unsere Vertreter haben als obersten Grundsatz eingepaukt bekommen, nie bei kaltem Wetter oder Regen zu versuchen, auf dem Friedhof einen Abschlu zu machen immer nur in der warmen Bude und, wenn mglich, nach dem Essen. Trauer, Klt e und Hunger sind schlechte Geschftspartner. Ich werfe den Rest des Zehnmarkscheins in den Ofen und richte mich auf. Im selbe n Moment hre ich, wie im Hause gegenber ein Fenster aufgestoen wird. Ich brauche ni cht hinzusehen, um zu wissen, was los ist. Vorsichtig beuge ich mich ber den Tisc h, als htte ich noch etwas an der Schreibmaschine zu tun. Dabei schiele ich verst ohlen in einen kleinen Handspiegel, den ich so gestellt habe, da ich das Fenster beobachten kann. Es ist, wie immer, Lisa, die Frau des Pferdeschlchters Watzek, d ie nackt dort steht und ghnt und sich reckt. Sie ist erst jetzt aufgestanden. Die Strae ist alt und schmal, Lisa kann uns sehen und wir sie, und sie wei es; deshal b steht sie da. Pltzlich verzieht sie ihren groen Mund, lacht mit allen Zhnen und z eigt auf den Spiegel. Sie hat ihn mit ihren Raubvogelaugen entdeckt. Ich rgere mi ch, erwischt zu sein, benehme mich aber, als merke ich nichts und gehe in einer Rauchwolke in den Hintergrund des Zimmers. Nach einer Weile komme ich zurck. Lisa grinst. Ich blicke hinaus, aber ich sehe sie nicht an, sondern tue, als winke i ch jemand auf der Strae zu. Zum berflu werfe ich noch eine Kuhand ins Leere. Lisa fll t darauf herein. Sie ist neugierig und beugt sich vor, um nachzuschauen, wer da sei. Niemand ist da. Jetzt grinse ich. Sie deutet rgerlich mit dem Finger auf die Stirn und verschwindet. Ich wei eigentlich nicht, warum ich diese Komdie auffhre. Lisa ist das, was man ein Prachtweib nennt, und ich kenne einen Haufen Leute, die gern ein paar Millionen zahlen wrden, um jeden Morgen einen solchen Anblick zu genieen. Ich geniee ihn auc h, aber trotzdem reizt er mich, weil diese faule Krte, die erst mittags aus dem B ett klettert, ihrer Wirkung so unverschmt sicher ist. Sie kommt gar nicht auf den Gedanken, da nicht jeder sofort mit ihr schlafen mchte. Dabei ist ihr das im Grun de ziemlich gleichgltig. Sie steht am Fenster mit ihrer schwarzen Ponyfrisur und ihrer frechen Nase und schwenkt ein Paar Brste aus erstklassigem Carrara-Marmor h erum wie eine Tante vor einem Sugling eine Spielzeugklapper. Wenn sie ein Paar Lu ftballons htte, wrde sie frhlich die hinaushalten. Da sie nackt ist, sind es eben i hre Brste, das ist ihr vllig egal. Sie freut sich ganz einfach darber, da sie lebt u nd da alle Mnner verrckt nach ihr sein mssen, und dann vergit sie es und fllt mit ihr m gefrigen Mund ber ihr Frhstck her. Der Pferdeschlchter Watzek ttet inzwischen mde e Droschkengule. Lisa erscheint aufs neue. Sie trgt jetzt einen ansteckbaren Schnurrbart und ist a uer sich ber diesen geistvollen Einfall. Sie grt militrisch, und ich nehme schon an, da sie so unverschmt ist, damit den alten Feldwebel a. D. Knopf von nebenan zu mei nen; dann aber erinnere ich mich, da Knopfs Schlafzimmer nur ein Fenster nach dem Hof hat. Und Lisa ist raffiniert genug, zu wissen, da man sie von den paar Neben husern nicht beobachten kann. Pltzlich, als brchen irgendwo Schalldmme, beginnen die Glocken der Marienkirche zu luten. Die Kirche steht am Ende der Gasse, und die Schlge drhnen, als fielen sie vo m Himmel direkt ins Zimmer. Gleichzeitig sehe ich vor dem zweiten Brofenster, das nach dem Hof geht, wie eine geisterhafte Melone den kahlen Schdel meines Arbeitg ebers vorbergleiten. Lisa macht eine rpelhafte Gebrde und schliet ihr Fenster. Die tg

liche Versuchung des heiligen Antonius ist wieder einmal berstanden. Georg Kroll ist knapp vierzig Jahre alt; aber sein Kopf glnzt bereits wie die Keg elbahn im Gartenrestaurant Boll. Er glnzt, seit ich ihn kenne, und das ist jetzt b er fnf Jahre her. Er glnzt so, da im Schtzengraben, wo wir im selben Regiment waren, ein Extrabefehl bestand, da Georg auch bei ruhigster Front seinen Stahlhelm aufb ehalten msse so sehr htte seine Glatze selbst den sanftmtigsten Gegner verlockt, du rch einen Schu festzustellen, ob sie ein riesiger Billardball sei oder nicht. Ich reie die Knochen zusammen und melde: Hauptquartier der Firma Kroll und Shne! St ab bei Feindbeobachtung. Verdchtige Truppenbewegungen im Bezirk des Pferdeschlchte rs Watzek. Aha! sagt Georg. Lisa bei der Morgengymnastik. Rhren Sie, Gefreiter Bodmer! Warum tr agen Sie vormittags keine Scheuklappen wie das Paukenpferd einer Kavalleriekapel le und schtzen so Ihre Tugend? Kennen Sie die drei kostbarsten Dinge des Lebens n icht? Wie soll ich sie kennen, Herr Oberstaatsanwalt, wenn ich das Leben selbst noch su che? Tugend, Einfalt und Jugend, dekretiert Georg. Einmal verloren, nie wieder zu gewinn en! Und was ist hoffnungsloser als Erfahrung. Alter und kahle Intelligenz? Armut, Krankheit und Einsamkeit, erwidere ich und rhre. Das sind nur andere Namen fr Erfahrung, Alter und mileitete Intelligenz. Georg nimmt mir die Zigarre aus dem Mund, betrachtet sie kurz und bestimmt sie w ie ein Sammler einen Schmetterling. Beute von der Metallwarenfabrik. Er zieht eine schne angerauchte, goldbraune Meerschaumspitze aus der Tasche, pat d ie Brasil hinein und raucht sie weiter. Ich habe nichts gegen die Beschlagnahme der Zigarre, sage ich. Es ist rohe Gewalt, und mehr kennst du ehemaliger Unteroffizier ja nicht vom Leben. Aber wozu die Zi garrenspitze? Ich bin kein Syphilitiker. Und ich kein Homosexueller. Georg, sage ich. Im Kriege hast du mit meinem Lffel Erbsensuppe gegessen, wenn ich s ie in der Kche gestohlen hatte. Und der Lffel wurde in meinen schmutzigen Stiefeln aufbewahrt und nie gewaschen. Georg betrachtet die Asche der Brasil. Sie ist schneewei. Der Krieg ist viereinhal b Jahre vorbei, doziert er. Damals sind wir durch maloses Unglck zu Menschen geworden. Heute hat uns die schaml ose Jagd nach Besitz aufs neue zu Rubern gemacht. Um das zu tarnen, brauchen wir wieder den Firnis gewisser Manieren. Ergo! Aber hast du nicht noch eine zweite B rasil? Die Metallwarenfabrik versucht Angestellte nie mit einer einzigen zu best echen. Ich hole die zweite Zigarre aus der Schublade und gebe sie ihm. Intelligenz, Erfa hrung und Alter scheinen doch fr etwas gut zu sein, sage ich. Er grinst und hndigt mir dafr eine Schachtel Zigaretten aus, in der sechs fehlen. W ar sonst was los? fragt er. Nichts. Keine Kunden. Aber ich mu dringend um eine Gehaltserhhung ersuchen. Schon wieder? Du hast doch erst gestern eine gehabt! Nicht gestern. Heute morgen um neun. Lumpige achttausend Mark. Immerhin, heute mo rgen um neun war das wenigstens noch etwas. Inzwischen ist der neue Dollarkurs h erausgekommen, und ich kann nun statt einer neuen Krawatte nur noch eine Flasche billigen Wein dafr kaufen. Ich brauche aber eine Krawatte. Wie steht der Dollar jetzt? Heute mittag sechsunddreiigtausend Mark. Heute morgen waren es noch dreiigtausend. Georg Kroll besieht seine Zigarre. Sechsunddreiigtausend! Das geht ja wie das Katz enrammeln! Wo soll das enden? In einer allgemeinen Pleite, Herr Feldmarschall, erwidere ich. Inzwischen aber mssen wir leben. Hast du Geld mitge-bracht? Nur einen kleinen Handkoffer voll fr heute und morgen. Tausender, Zehntausender, s ogar noch ein paar Pakete mit lieben, alten Hundertern. Etwa fnf Pfund Papiergeld . Die Inflation geht ja jetzt so schnell, da die Reichsbank mit dem Drucken nicht mehr nachkommt. Die neuen Hunderttausendernoten sind erst seit vierzehn Tagen r und jetzt mssen bald schon Millionenscheine gedruckt werden. Wann sind wir in aus

den Milliarden? Wenn es so weitergeht, in ein paar Monaten. Mein Gott! seufzt Georg. Wo sind die schnen ruhigen Zeiten von 1922? Da stieg der Do llar in einem Jahr nur von zweihundertfnfzig auf zehntausend. Ganz zu schweigen v on 1921 da waren es nur lumpige dreihundert Prozent. Ich sehe aus dem Fenster, das zur Strae hinausgeht. Lisa trgt jetzt einen seidenen Schlafrock, mit Papageien bedruckt. Sie hat einen Spiegel an die Fensterklinke gehngt und brstet ihre Mhne. Sieh das da an, sage ich bitter. Es st nicht, es erntet nicht, und der himmlische Va ter ernhrt es doch. Den Schlafrock hatte sie gestern noch nicht. Seide, meterweis e! Und ich kann nicht den Zaster fr eine Krawatte zusammenkriegen. Georg schmunzelt: Du bist eben ein schlichtes Opfer der Zeit. Lisa dagegen schwim mt mit vollen Segeln auf den Wogen der deutschen Inflation. Sie ist die Schne Hel ena der Schieber. Mit Grabsteinen kann man nun mal nicht reich werden, mein Sohn . Warum gehst du nicht in die Heringsbranche oder in den Aktienhandel, wie dein Freund Willy? Weil ich ein sentimentaler Philosoph bin und den Grabsteinen treu bleibe. Also wi e ist es mit der Gehaltserhhung? Auch Philosophen brauchen einen bescheidenen Auf wand an Garderobe. Kannst du den Schlips nicht morgen kaufen? Morgen ist Sonntag. Und morgen brauche ich ihn. Georg holt vom Vorplatz den Koffer mit Geld herein. Er greift hinein und wirft m ir zwei Pakete zu. Reicht das? Ich sehe, da es meistens Hunderter sind. Gib ein halbes Kilo mehr von dem Tapetenp apier, sage ich. Das hier sind hchstens fnftausend. Katholische Schieber legen das s onntags als Mepfennig auf den Teller und schmen sich, weil sie so geizig sind. Georg kratzt sich den kahlen Schdel eine atavistische Geste, ohne Sinn bei ihm. D ann reicht er mir einen dritten Packen. Gott sei Dank, da morgen Sonntag ist, sagt er. Da gibt es keine Dollarkurse. Einen Tag in der Woche steht die Inflation stil l. Gott hat das sicher nicht so gemeint, als er den Sonntag schuf. Wie ist es eigentlich mit uns? frage ich. Sind wir pleite, oder geht es uns glnzend? Georg tut einen langen Zug aus seiner Meerschaumspitze. Ich glaube, das wei heute keiner mehr von sich in Deutschland. Nicht einmal der gtt liche Stinnes. Die Sparer sind natrlich alle pleite. Die Arbeiter und Gehaltsempfn ger auch. Von den kleinen Geschftsleuten die meisten, ohne es zu wissen. Wirklich glnzend geht es nur den Leuten mit Devisen, Aktien oder groen Sachwerten. Also ni cht uns. Gengt das zu deiner Erleuchtung? Sachwerte! Ich sehe hinaus in den Garten, in dem unser Lager steht. Wir haben wahrh aftig nicht mehr allzu viele. Hauptschlich Sandstein und gegossenes Zeug. Aber we nig Marmor und Granit. Und das bichen, was wir haben, verkauft uns dein Bruder mi t Verlust. Am besten wre es, wir verkauften gar nichts, was? Georg braucht nicht zu antworten. Eine Fahrradglocke erklingt drauen. Schritte ko mmen ber die alten Stufen. Jemand hustet rechthaberisch. Es ist das Sorgenkind de s Hauses, Heinrich Kroll junior, der zweite Inhaber der Firma. Er ist ein kleiner, korpulenter Mann mit einem strohigen Schnurrbart und staubig en, gestreiften Hosen, die durch Radfahr-klammern unten zusammengehalten werden. Mit leichter Mi-bil-ligung streifen seine Augen Georg und mich. Wir sind fr ihn d ie Brohengste, die den ganzen Tag herumbummeln, whrend er der Mann der Tat ist, de r den Auendienst betreut. Er ist unverwstlich. Mit dem Morgengrauen zieht er jeden Tag zum Bahnhof und dann mit dem Fahrrad auf die entlegensten Drfer, wenn unsere Agenten, die Totengrber oder Lehrer, eine Leiche gemeldet haben. Er ist nicht un geschickt. Seine Korpulenz ist vertrauenswrdig; deshalb hlt er sie durch fleiige Frh - und Dmmerschoppen auf der Hhe. Bauern haben kleine Dicke lieber als verhungert a ussehende Dnne. Dazu kommt sein Anzug. Er trgt nicht, wie die Konkurrenz bei Stein meyer, einen schwarzen Gehrock; auch nicht, wie die Reisenden von Hollmann und K lotz, blaue Straenanzge das eine ist zu deutlich, das andere zu unbeteiligt. Heinr ich Kroll trgt den kleinen Besuchsanzug, gestreifte Hose mit Marengo-Jackett, daz u einen altmodischen, harten Stehkragen mit Ecken und eine gedmpfte Krawatte mit viel Schwarz darin. Er hat vor zwei Jahren einen Augenblick geschwankt, als er d ieses Kostm bestellte; er berlegte, ob ein Cutaway nicht passender fr ihn wre, entsc

hied sich dann aber dagegen, weil er zu klein ist. Es war ein glcklicher Verzicht ; auch Napoleon htte lcherlich in einem Schwalbenschwanz ausgesehen. So, in der he utigen Aufmachung, wirkt Heinrich Kroll wie ein kleiner Empfangschef des lieben Gottes und das ist genau, wie es sein soll. Die Radfahrklammern geben dem Ganzen noch einen heimeligen, aber raffinierten Zug von Leuten, die sie tragen, glaubt man, im Zeitalter des Autos billiger kaufen zu knnen. Heinrich legt seinen Hut ab und wischt sich mit dem Taschen-tuch ber die Stirn. E s ist drauen ziemlich khl, und er schwitzt nicht; er tut es nur, um uns zu zeigen, was fr ein Schwerarbeiter er gegen uns Schreibtischwanzen ist. Ich habe das Kreuzdenkmal verkauft, sagte er mit gespielter Bescheidenheit, hinter der ein gewaltiger Triumph schweigend brllt. Welches? Das kleine aus Marmor? frage ich hoffnungsvoll. Das groe, erwidert er noch schlichter und starrt mich an. Was? Das aus schwedischem Granit mit dem Doppelsockel und den Bronzeketten? Das! Oder haben wir noch ein anderes? Heinrich geniet deutlich seine blde Frage als einen Hhe-punkt sarkastischen Humors. Nein, sage ich. Wir haben kein anderes mehr. Das ist ja das Elend! Es war das letzt e. Der Felsen von Gibraltar. Wie hoch hast du verkauft? fragt jetzt Georg Kroll. Heinrich reckt sich. Fr dreiviertel Millionen, ohne Inschrift, ohne Fracht und ohn e Einfassung. Die kommen noch dazu. Groer Gott! sagen Georg und ich gleichzeitig. Heinrich spendet uns einen Blick voll Arroganz; tote Schell-fische haben manchma l so einen Ausdruck. Es war ein schwerer Kampf, erklrt er und setzt aus irgendeinem Grunde seinen Hut wieder auf. Ich wollte, Sie htten ihn verloren, erwidere ich. Was? Verloren! Den Kampf! Was? wiederholt Heinrich gereizt. Ich irritiere ihn leicht. Er wollte, du httest nicht verkauft, sagt Georg Kroll. Was? Was soll denn das nun wieder heien? Verdammt noch mal, man plagt sich von mor gens bis abends und verkauft glnzend, und dann wird man als Lohn in dieser Bude m it Vorwrfen empfangen! Geht mal selber auf die Drfer und versucht Heinrich, unterbricht Georg ihn milde. Wir wissen, da du dich schindest. Aber wir le ben heute in einer Zeit, wo Verkaufen arm macht. Wir haben seit Jahren eine Infl ation. Seit dem Kriege, Heinrich. Dieses Jahr aber ist die Inflation in galoppie rende Schwindsucht verfallen. Deshalb bedeuten Zahlen nichts mehr. Das wei ich selbst. Ich bin kein Idiot. Niemand antwortet darauf etwas. Nur Idioten machen solche Feststellungen. Und de nen zu widersprechen ist zwecklos. Ich wei das von meinen Sonntagen in der Irrena nstalt. Heinrich zieht ein Notizbuch hervor. Das Kreuzdenkmal hat uns im Einkauf fnfzigtausend gekostet. Da sollte man meinen, da dreiviertel Millionen ein ganz ne tter Profit wren. Er pltschert wieder in Sarkasmus. Er glaubt, er msse ihn bei mir anwenden, weil ic h einmal Schulmeister gewesen bin. Ich war das kurz nach dem Kriege, in einem ve rlassenen Heidedorf, fr neun Monate, bis ich entfloh, die Wintereinsamkeit wie ei nen heulenden Hund auf den Fersen. Es wre ein noch grerer Profit, wenn Sie statt des herrlichen Kreuzdenkmals den verda mmten Obelisken drauen vor dem Fenster verkauft htten, sage ich. Den hat Ihr verstor bener Herr Vater vor sechzig Jahren bei der Grndung des Geschftes noch billiger ei ngekauft fr so etwas wie fnfzig Mark, der berlieferung zufolge. Den Obelisken? Was hat der Obelisk mit diesem Geschft zu tun? Der Obelisk ist unve rkuflich, das wei jedes Kind. Eben deshalb, sage ich. Um den wre es nicht schade gewesen. Um das Kreuz ist es scha de. Das mssen wir fr teures Geld wiederkaufen. Heinrich Kroll schnauft kurz. Er hat Polypen in seiner dicken Nase und schwillt leicht an. Wollen Sie mir vielleicht erzhlen, da ein Kreuzdenkmal heute dreiviertel Millionen im Einkauf kostet? Das werden wir bald erfahren, sagt Georg Kroll. Riesenfeld kommt morgen hier an. Wi r mssen bei den Odenwlder Granitwerken neu bestellen; es ist nicht mehr viel auf L

ager. Wir haben noch den Obelisken, erklre ich tckisch. Warum verkaufen Sie den nicht selber? schnappt Heinrich. So, Riesenfeld kommt morge n; da werde ich hierbleiben und auch mal mit ihm reden! Dann werden wir sehen, w as Preise sind! Georg und ich wechseln einen Blick. Wir wissen, da wir Heinrich von Riesenfeld fe rnhalten werden, selbst wenn wir ihn besoffen machen oder ihm Rizinusl in seinen Sonntagsfrhschoppen mischen mssen. Der treue, altmodische Geschftsmann wrde Riesenfe ld zu Tode langweilen mit Kriegserinnerungen und Geschichten aus der guten alten Zeit, als eine Mark noch eine Mark und die Treue das Mark der Ehre war, wie uns er geliebter Feldmarschall so treffend geuert hat. Heinrich hlt groe Stcke auf solche Plattitden; Riesenfeld nicht. Riesenfeld hlt Treue fr das, was man von anderen ver langt, wenn es nachteilig fr sie ist und von sich selbst, wenn man Vorteile davon hat. Preise wechseln jeden Tag, sagt Georg. Da ist nichts zu besprechen. So? Glaubst du vielleicht auch, da ich zu billig verkauft habe? Das kommt darauf an. Hast du Geld mitgebracht? Heinrich starrt Georg an. Mitgebracht? Was ist denn das nun wieder? Wie kann ich Geld mitbringen, wenn wir noch nicht geliefert haben? Das ist doch unmglich! Das ist nicht unmglich, erwidere ich. Es ist im Gegenteil heute recht gebruchlich. Ma n nennt das Vorauszahlung. Vorauszahlung! Heinrichs dicker Zinken zuckt verchtlich. Was verstehen Sie Schulmeis ter davon? Wie kann man in unserem Geschft Vorauszahlungen verlangen? Von den tra uernden Hinterbliebenen, wenn die Krnze auf dem Grab noch nicht verwelkt sind? Wo llen Sie da Geld verlangen fr etwas, was noch nicht geliefert ist? Natrlich! Wann sonst? Dann sind sie schwach und rcken es leichter heraus. Dann sind sie schwach? Haben Sie eine Ahnung! Dann sind sie hrter als Stahl! Nach all den Unkosten fr den Arzt, den Sarg, den Pastor, das Grab, die Blumen, den Tot enschmaus da kriegen Sie keine zehntausend Vorauszahlung, junger Mann! Die Leute mssen sich erst erholen! Und sie mssen das, was sie bestellen, erst auf dem Fried hof stehen sehen, ehe sie zahlen, und nicht nur auf dem Papier im Katalog, selbs t wenn er von Ihnen gezeichnet ist, mit chinesischer Tusche und echtem Blattgold fr die Inschriften und ein paar trauernden Hinterbliebenen als Zugabe. Wieder eine der persnlichen Entgleisungen Heinrichs! Ich beachte sie nicht. Es is t wahr, ich habe die Grabdenkmler fr unsern Katalog nicht nur gezeichnet und auf d em Presto-Apparat vervielfltigt, sondern sie auch, um die Wirkung zu erhhen, bemal t und mit Atmosphre versehen, mit Trauerweiden, Stiefmtterchenbeeten, Zypressen un d Witwen in Trauerschleiern, die die Blumen begieen. Die Konkurrenz starb fast vo r Neid, als wir mit dieser Neuigkeit herauskamen; sie hatte weiter nichts als ei nfache Lagerphotographien, und auch Heinrich fand die Idee damals groartig, beson ders die Anwendung des Blattgoldes. Um den Effekt vllig natrlich zu machen, hatte ich nmlich die gezeichneten und gemalten Grabsteine mit Inschriften aus in Firnis aufgelstem Blattgold geschmckt. Ich verlebte eine kstliche Zeit dabei; jeden Mensc hen, den ich nicht leiden konnte, lie ich sterben und malte ihm seinen Grabstein meinem Unteroffizier aus der Rekrutenzeit, der heute noch frhlich lebt, zum Beisp iel: Hier ruht nach langem, unendlich qualvollem Leiden, nachdem ihm alle seine Lieben in den Tod vorausgegangen sind, der Schutzmann Karl Flmer. Das war nicht o hne Berechtigung der Mann hatte mich stark geschunden und mich im Felde zweimal auf Patrouillen geschickt, von denen ich nur durch Zufall lebendig zurckgekommen war. Da konnte man ihm schon allerhand wnschen! Herr Kroll, sage ich, erlauben Sie, da wir Ihnen noch einmal kurz die Zeit erklren. D ie Grundstze, mit denen Sie aufgewachsen sind, sind edel, aber sie fhren heute zum Bankrott. Geld verdienen kann jetzt jeder; es wertbestndig halten fast keiner. D as Wichtige ist nicht, zu verkaufen, sondern einzukaufen und so rasch wie mglich bezahlt zu werden. Wir leben im Zeitalter der Sachwerte. Geld ist eine Illusion; jeder wei es, aber viele glauben es trotzdem noch nicht. Solange das so ist, geh t die Inflation weiter, bis das absolute Nichts erreicht ist. Der Mensch lebt zu 75 Prozent von seiner Phantasie und nur zu 25 Prozent von Tatsachen das ist sei ne Strke und seine Schwche, und deshalb findet dieser Hexentanz der Zahlen immer n och Gewinner und Verlierer. Wir wissen, da wir keine absoluten Gewinner sein knnen

; wir mchten aber auch nicht ganz zu den Verlierern zhlen. Die dreiviertel Million , fr die Sie heute verkauft haben, ist, wenn sie erst in zwei Monaten bezahlt wir d, nicht mehr wert als heute fnfzigtausend Mark. Deshalb Heinrich ist dunkelrot angeschwollen. Jetzt unterbricht er mich. Ich bin kein Idi ot, erklrt er zum zweiten Male. Und Sie brauchen mir keine solchen albernen Vortrge zu halten. Ich wei mehr vom praktischen Leben als Sie. Und ich will lieber in Ehr en untergehen als zu fragwrdigen Schiebermethoden greifen, um zu existieren. Sola nge ich Verkaufsleiter der Firma bin, wird das Geschft im alten, anstndigen Sinne weitergefhrt, und damit basta! Ich wei, was ich wei, und damit ist es bis jetzt geg angen, und so wird es weitergehen! Ekelhaft, einem die Freude an einem gelungene n Geschft so verderben zu wollen! Warum sind Sie nicht Arschpauker geblieben? Er greift nach seinem Hut und wirft die Tr schmetternd hinter sich zu. Wir sehen ihn auf seinen stmmigen X-Beinen ber den Hof stampfen, halbmilitrisch mit seinen Ra dfahrklammern. Er ist im Abmarsch zu seinem Stammtisch in der Gastwirtschaft Blu me. Freude am Geschft will er haben, dieser brgerliche Sadist, sage ich rgerlich. Auch da noch! Wie kann man unser Geschft anders als mit frommem Zynismus betreiben, wenn man seine Seele bewahren will? Dieser Heuchler aber will Freude am Schacher mit Toten haben und hlt das noch fr sein angestammtes Recht! Georg lacht. Nimm dein Geld und la uns auch aufbrechen! Wolltest du dir nicht noch eine Krawatte kaufen? Vorwrts damit! Heute gibt es keine Gehaltserhhungen mehr! Er nimmt den Koffer mit dem Geld und stellt ihn achtlos in das Zimmer neben dem Bro, wo er schlft. Ich verstaue meine Packen in einer Tte mit der Aufschrift: Kondi torei Keller feinste Backwaren, Lieferung auch ins Haus. Kommt Riesenfeld tatschlich? frage ich. Ja, er hat telegraphiert. Was will er? Geld? Oder verkaufen? Das werden wir sehen, sagt Georg und schliet das Bro ab. II Wir treten aus der Tr. Die heftige Sonne des spten Aprils strzt auf uns herunter, a ls wrde ein riesiges goldenes Becken mit Licht und Wind ausgeschttet. Wir bleiben stehen. Der Garten steht in grnen Flammen, das Frhjahr rauscht im jungen Laub der Pappel wie eine Harfe, und der erste Flieder blht. Inflation! sage ich. Da hast du auch eine die wildeste von allen. Es scheint, da sel bst die Natur wei, da nur noch in Zehntausenden und Millionen gerechnet wird. Sieh dir an, was die Tulpen da machen! Und das Wei drben und das Rot und berall das Gel b! Und wie das riecht! Georg nickt, schnuppert und nimmt einen Zug aus der Brasil; Natur ist fr ihn dopp elt schn, wenn er dabei eine Zigarre rauchen kann. Wir fhlen die Sonne auf unseren Gesichtern und blicken auf die Pracht. Der Garten hinter dem Hause ist gleichzeitig der Ausstellungsplatz fr unsere Denkmler. Da st ehen sie, angefhrt wie eine Kompanie von einem dnnen Leutnant, von dem Obelisken O tto, der gleich neben der Tr seinen Posten hat. Er ist das Stck, das ich Heinrich geraten habe zu verkaufen, das lteste Denkmal der Firma, ihr Wahrzeichen und eine Monstrositt an Geschmacklosigkeit. Hinter ihm kommen zuerst die billigen kleinen Hgelsteine aus Sandstein und gegossenem Zement, die Grabsteine fr die Armen, die brav und anstndig gelebt und geschuftet haben und dadurch natrlich zu nichts gekom men sind. Dann folgen die greren, schon mit Sockeln, aber immer noch billig, fr die , die schon etwas Besseres sein mchten, wenigstens im Tode, da es im Leben nicht mglich war. Wir verkaufen mehr davon als von den ganz einfachen, und man wei nicht , ob man diesen verspteten Ehrgeiz der Hinterbliebenen rhrend oder absurd finden s oll. Das nchste sind die Hgelsteine aus Sandstein mit eingelassenen Platten aus Ma rmor, grauem Syenit oder schwarzem schwedischem Granit. Sie sind bereits zu teue r fr den Mann, der von seiner Hnde Arbeit gelebt hat. Kleine Kaufleute, Werkmeiste r, Handwerker, die einen eigenen Betrieb gehabt haben, sind die Kunden dafr und n atrlich der ewige Unglcksrabe, der kleine Beamte, der immer mehr vorstellen mu, als er ist, dieser brave Stehkragenproletarier, von dem keiner wei, wie er es fertig

bringt, heutzutage noch zu existieren, da seine Gehaltserhhungen stets viel zu spt kommen. Alle diese Denkmler sind noch das, was man als Kleinvieh bezeichnet erst hinter i hnen kommen die Kltze aus Marmor und Granit. Zunchst die einseitig polierten, bei denen die Vorderflchen glatt sind, Seiten und Rckenflche rauh gespitzt und die Sock el allseitig rauh. Das ist bereits die Klasse fr den wohlhabenderen Mittelstand, den Arbeitgeber, den Geschftsmann, den besseren Ladenbesitzer und, natrlich, den t apferen Unglcksraben, den hheren Beamten, der, ebenso wie der kleine, im Tode mehr ausgeben mu, als er im Leben verdient hat, um das Dekorum zu wahren. Die Aristokratie der Grabsteine jedoch sind der allseitig polierte Marmor und de r schwarze schwedische Granit. Da gibt es keine rauhen Seiten und Rckenflchen mehr ; alles ist auf Hochglanz gebracht worden, ganz gleich, ob man es sieht oder nic ht, sogar die Sockel, und davon gibt es nicht nur einen oder zwei, sondern oft a uch einen geschrgten dritten, und oben darauf, wenn es sich um ein Glanzstck im wa hren Sinne des Wortes handelt, auch noch ein stattliches Kreuz aus demselben Mat erial. So etwas ist heute natrlich nur noch da fr reiche Bauern, groe Sachwertbesit zer, Schieber und die geschickten Geschftsleute, die mit langfristigen Wechseln a rbeiten und so von der Reichsbank leben, die alles mit immer neuen, ungedeckten Geldscheinen bezahlt. Wir blicken gleichzeitig auf das einzige dieser Glanzstcke, das bis vor einer Vie rtelstunde noch Eigentum der Firma war. Da steht es, schwarz und blitzend wie de r Lack eines neuen Automobils, das Frhjahr umduftet es, Fliederblten neigen sich i hm zu, es ist eine groe Dame, khl, unberhrt und noch fr eine Stunde jungfrulich , dan wird ihm der Name des Hofbesitzers Heinrich Fleddersen auf den schmalen Bauch g emeielt werden, in lateinischer, vergoldeter Schrift, der Buchstabe zu achthunder t Mark. Fahre wohl, schwarze Diana! sage ich. Dahin! und lfte meinen Hut. Es ist dem oeten ewig unverstndlich, da auch vollkommene Schnheit den Gesetzen des Schicksals untersteht und elend sterben mu! Fahr wohl! Du wirst nun eine schamlose Reklame fr die Seele des Gauners Fleddersen werden, der armen Witwen aus der Stadt ihre le tzten Zehntausender fr viel zu teure, mit Margarine verflschter Butter entrissen h at von seinen Wucherpreisen fr Kalbsschnitzel, Schweinekoteletts und Rinderbraten ganz zu schweigen! Fahr wohl! Du machst mich hungrig, erklrt Georg. Auf zur Walhalla ! Oder mut du vorher noch deine Schlips kaufen? Nein, ich habe Zeit, bis die Geschfte schlieen. Sonnabends gibt es nachmittags kein en neuen Dollarkurs. Von zwlf Uhr heute mittag bis Montag frh bleibt unsere Whrung stabil. Warum eigentlich? Da mu irgendwas mchtig faul dabei sein. Warum fllt die Ma rk ber das Wochenende nicht? Hlt Gott sie auf? Weil die Brse dann nicht arbeitet. Sonst noch Fragen? Ja. Lebt der Mensch von innen nach auen oder von auen nach innen? Der Mensch lebt, Punkt. Es gibt Gulasch im ,Walhalla , Gulasch mit Kartoffeln, Gurk en und Salat. Ich habe das Men gesehen, als ich von der Bank kam. Gulasch! Ich pflcke eine Primel und stecke sie mir ins Knopfloch. Der Mensch lebt, d u hast recht! Wer weiter fragt, ist schon verloren. Komm, la uns Eduard Knobloch r gern! Wir betreten den groen Speisesaal des Hotels Walhalla. Eduard Knobloch, der Besitze r, ein fetter Riese mit einer braunen Percke und einem wehenden Bratenrock, verzi eht bei unserem Anblick das Gesicht, als htte er bei einem Rehrcken auf eine Schro tkugel gebissen. Guten Tag, Herr Knobloch, sagte Georg. Schnes Wetter heute! Macht mchtigen Appetit! Eduard zuckt nervs die Achseln. Zuviel essen ist ungesund! Schadet der Leber, der Galle, allem. Nicht bei Ihnen, Herr Knobloch, erwidert Georg herzlich. Ihr Mittagstisch ist gesun d. Gesund, ja. Aber zuviel gesund kann auch schdlich sein. Nach den neuesten wissensc haftlichen Forschungen ist zuviel Fleisch Ich unterbreche Eduard, indem ich ihm einen leichten Schlag auf seinen weichen B auch versetze. Er fhrt zurck, als htte ihm jemand an die Geschlechtsteile gegriffen . Gib Ruhe und fge dich in dein Geschick, sage ich. Wir fressen dich schon nicht arm

. Was macht die Poesie? Geht betteln. Keine Zeit! Bei diesen Zeiten! Ich lache nicht ber diese Albernheit. Eduard ist nicht nur Gastwirt, er ist auch Dichter; aber so billig darf er mir nicht kommen. Wo ist ein Tisch? frage ich. Knobloch sieht sich um. Sein Gesicht erhellt sich pltzlich. Es tut mir auerordentlich leid, meine Herren, aber ich sehe gerade, da kein Tisch f rei ist. Das macht nichts. Wir warten. Eduard blickt noch einmal umher. Es sieht so aus, als ob auch einstweilen keiner frei wrde, verkndet er strahlend. Die Herrschaften sind alle erst bei der Suppe. Vie lleicht versuchen Sie es heute einmal im ,Altstdter Hof oder im Bahnhofshotel. Man soll dort auch passabel essen. Passabel! Der Tag scheint von Sarkasmus zu triefen. Erst Heinrich und jetzt Edua rd. Wir aber werden um das Gulasch kmpfen, auch wenn wir eine Stunde warten mssen es ist ein Glanzpunkt auf der Speisekarte des Walhalla. Doch Eduard ist nicht nur Poet, sondern scheint auch Gedankenleser zu sein. Keine n Zweck zu warten, sagt er. Wir haben nie genug Gulasch und sind immer vorzeitig a usverkauft. Oder mchten Sie ein deutsches Beefsteak? Das knnen Sie hier an der The ke essen. Lieber tot, sage ich. Wir werden Gulasch kriegen, und wenn wir dich selbst zerhacke n mssen. Wirklich? Eduard ist nichts als ein fetter, zweifelnder Triumph. Ja, erwidere ich und gebe ihm einen zweiten Klaps auf den Bauch. Komm, Georg, wir h aben einen Tisch. Wo? fragt Eduard rasch. Dort, wo der Herr sitzt, der aussieht wie ein Kleiderschrank. Ja, der mit dem rot en Haar und der eleganten Dame. Der, der aufgestanden ist und uns zuwinkt. Mein Freund Willy, Eduard. Schick den Kellner, wir wollen bestellen! Eduard lt ein zischendes Gerusch hinter uns hren, als wre er ein geplatzter Autoschla uch. Wir gehen zu Willy hinber. Der Grund dafr, da Eduard das ganze Theater auffhrt, ist einfach. Frher konnte man b ei ihm auf Abonnement essen. Man kaufte ein Heft mit zehn Emarken und bekam die e inzelnen Mahlzeiten dadurch etwas billiger. Eduard tat das damals, um das Geschft zu heben. In den letzten Wochen aber hat ihm die Inflationslawine einen Strich durch die Rechnung gemacht; wenn die erste Mahlzeit eines Heftchens dem Preise n och entsprach, den man gezahlt hatte, so war er bei der zehnten schon erheblich gesunken. Eduard gab deshalb die Abonnementshefte auf; er verlor zuviel dabei. H ier aber waren wir gescheit gewesen. Wir hatten zeitig von seinem Plan gehrt und deshalb vor sechs Wochen den gesamten Erls aus einem Kriegerdenkmal dazu verwende t, im Walhalla Ekarten en gros zu kaufen. Damit es Eduard nicht allzusehr auffiel, hatten wir verschiedene Leute dazu bentzt den Sargtischler Wilke, den Friedhofwrte r Liebermann, unseren Bildhauer Kurt Bach, Willy, ein paar andere Kriegskamerade n und Geschftsfreunde, und sogar Lisa. Alle hatten an der Kasse Hefte mit Emarken fr uns erstanden. Als Eduard dann die Abonnements aufhob, hatte er erwartet, da bi nnen zehn Tagen alles erledigt sein wrde, weil jedes Heft ja nur zehn Karten enth ielt und er annahm, da ein vernnftiger Mensch nur ein einziges Abonnement habe. Wi r aber hatten jeder ber dreiig Hefte in unserem Besitz. Vierzehn Tage nach der Auf hebung der Abonnements wurde Eduard unruhig, als wir immer noch mit Marken zahlt en; nach vier Wochen hatte er einen leichten Anfall von Panik. Wir aen um diese Z eit bereits fr den halben Preis; nach sechs Wochen fr den Preis von zehn Zigarette n. Tag fr Tag erschienen wir und gaben unsere Marken ab. Eduard fragte, wieviel w ir noch htten; wir antworteten ausweichend. Er versuchte, die Scheine zu sperren; wir brachten das nchstemal einen Rechtsanwalt mit, den wir zum Wiener Schnitzel eingeladen hatten. Der Anwalt gab Eduard beim Nachtisch eine Rechtsbelehrung ber Kontrakte und Verpflichtungen und bezahlte sein Essen mit einem unserer Scheine. Eduards Lyrik nahm dunkle Zge an. Er versuchte, mit uns einen Vergleich zu schli een; wir lehnten ab. Er schrieb ein Lehrgedicht: Unrecht Gut gedeiht nicht, und sch ickte es an das Tageblatt. Der Redakteur zeigte es uns; es war mit scharfen Ansp ielungen auf die Totengrber des Volkes gespickt; auch Grabsteine kamen darin vor

und das Wort Wucher-Kroll. Wir luden unsern Anwalt zu einem Schweinskotelett im W alhalla ein. Er machte Eduard den Begriff ffentlicher Beleidigung und seine Folgen klar und zahlte wieder mit einem unserer Scheine. Eduard, der frher reiner Blume n-Lyriker gewesen war, fing an, Hagedichte zu schreiben. Doch das war auch alles, was er tun konnte. Der Kampf tobt weiter. Eduard hofft tglich, da unsere Reserven erschpft sein werden; er wei nicht, da wir noch fr ber sieben Monate Marken haben. W illy erhebt sich. Er trgt einen dunkelgrnen, neuen Anzug aus erstklassigem Stoff u nd sieht darin aus wie ein rotkpfiger Laubfrosch. Seine Krawatte ist mit einer Pe rle geschmckt, und auf dem Zeigefinger der rechten Hand trgt er einen schweren Sie gelring. Vor fnf Jahren war er Gehilfe unseres Kompaniefouriers. Er ist so alt wi e ich fnfundzwanzig Jahre. Darf ich vorstellen? fragt Willy. Meine Freunde und Kriegskameraden Georg Kroll und Ludwig Bodmer Frulein Rene de la Tour vom Moulin Rouge, Paris. Rene de la Tour nickt reserviert, aber nicht unfreundlich. Wir starren Willy an. Willy starrt stolz zurck. Setzen Sie sich, meine Herren, sagt er. Wie ich annehme, h at Eduard euch vom Essen ausschlieen wollen. Das Gulasch ist gut, knnte nur mehr Z wiebeln haben. Kommt, wir rcken gern zusammen. Wir gruppieren uns um den Tisch. Willy kennt unseren Krieg mit Eduard und verfol gt ihn mit dem Interesse des geborenen Spielers. Kellner! rufe ich. Ein Kellner, der vier Schritte entfernt auf Plattfen an uns vorberwatschelt, ist plt zlich taub. Kellner! rufe ich noch einmal. Du bist ein Barbar, sagt Georg Kroll. Du beleidigst den Mann mit seinem Beruf. Wozu hat er 1918 Revolution gemacht? Herr Ober! Ich grinse. Es ist wahr, da die deutsche Revolution von 1918 die unblutigste der Welt war. Die Revolutionre selbst waren von sich so erschreckt, da sie sofort die Bonzen und Generle der alten Regierung zu Hilfe riefen, um sie vor ihrem eigenen Mutanfall zu schtzen. Die taten es auch gromtig. Eine Anzahl Revolutionre wurden umg ebracht, die Frsten und Offiziere erhielten groartige Pensionen, damit sie Zeit ha tten, Putsche vorzubereiten, Beamte bekamen neue Titel, Oberlehrer wurden Studie nrte, Schulinspektoren Schulrte, Kellner erhielten das Recht, mit Oberkellner ange redet zu werden, frhere Parteisekretre wurden Exzellenzen, der sozialdemokratische Reichswehrminister durfte voller Seligkeit echte Generle unter sich in seinem Mi nisterium haben, und die deutsche Revolution versank in rotem Plsch, Gemtlichkeit, Stammtisch und Sehnsucht nach Uniformen und Kommandos. Herr Ober! wiederholt Georg. Der Kellner bleibt taub. Es ist der alte, kindische Trick Eduards; er versucht, uns mrbe zu machen, indem er die Kellner instruiert, uns nicht zu bedienen. Ober! Kerl, knnen Sie nicht hren? brllt pltzlich eine Donnerstimme in erstklassigem p euischem Kasernenhofton durch den Speisesaal. Sie wirkt auf der Stelle, wie ein T rompetensignal auf alte Schlachtpferde. Der Kellner hlt an, als htte er einen Schu in den Rcken bekommen, und dreht sich um; zwei andere strzen von der Seite herbei, irgendwo klappt jemand die Hacken zusammen, ein militrisch aussehender Mann an e inem Tisch in der Nhe sagt leise: Bravo und selbst Eduard kommt mit wehendem Braten rock, um nach dieser Stimme aus hheren Sphren zu forschen. Er wei, da weder Georg no ch ich so kommandieren knnen. Wir sehen uns sprachlos nach Rene de la Tour um. Sie sitzt friedlich und mdchenhaf t da, als ginge sie das Ganze nichts an. Dabei kann nur sie es sein, die gerufen hat wir kennen Willys Stimme. Der Ober steht am Tisch. Was befehlen die Herrschaften? Nudelsuppe, Gulasch und rote Grtze fr zwei, erwidert Georg. Und flott, sonst blasen w ir Ihnen die Ohren aus, Sie Blindschleiche! Eduard kommt heran. Er versteht nicht, was los ist. Sein Blick gleitet unter den Tisch. Dort ist niemand versteckt, und ein Geist kann nicht so gebrllt haben. Wi r auch nicht, das wei er. Er vermutet irgendeinen Trick. Ich mu doch sehr bitten, sa gt er schlielich, in meinem Lokal kann man nicht solchen Lrm machen. Niemand antwortet. Wir sehen ihn nur mit leeren Augen an. Rene de la Tour pudert sich. Eduard dreht sich um und geht. Wirt! Kommen Sie mal her! brllt pltzlich die Donnerstimme von vorher hinter ihm her. Eduard schiet herum und starrt uns an. Wir alle haben noch dasselbe leere Lcheln a

uf unseren Schnauzen. Er fat Rene de la Tour ins Auge. Haben Sie da eben ? Rene klappt ihre Puderdose zu. Was? fragt sie in einem silberhellen, zarten Sopran. Was wollen Sie? Eduard glotzt. Er wei nicht mehr, was er denken soll. Sind Sie vielleicht berarbeitet, Herr Knobloch? fragt Georg. Sie scheinen Halluzinat ionen zu haben. Aber da hat doch jemand gerade Du bist verrckt, Eduard, sage ich. Du siehst auch schlecht aus. Geh auf Urlaub. Wir haben kein Interesse daran, deinen Angehrigen einen billigen Hgelstein aus imitier tem italienischem Marmor zu verkaufen, denn mehr bist du nicht wert Eduard klappert mit den Augen wie ein alter Uhu. Sie scheinen ein merkwrdiger Mensch zu sein, sagt Rene de la Tour in fltenhaftem Sopr an. Dafr, da Ihre Kellner nicht hren knnen, machen Sie Ihre Gste verantwort ich. Sie lacht ein entzckendes, sprudelndes Gequirl von Silber und Wohllaut, wie ein W aldbach im Mrchen. Eduard fat sich an die Stirn. Sein letzter Halt schwindet. Das Mdchen kann es auch nicht gewesen sein. Wer so lacht, hat keine solche Kommistimme. Sie knnen gehen, K nobloch, erklrt Georg nachlssig. Oder haben Sie die Absicht, an der Unterhaltung tei lzunehmen? Und i nicht so viel Fleisch, sage ich. Vielleicht kommt es davon! Was hast du uns vo rhin noch erklrt? Nach den neuesten wissenschaftlichen Forschungen Eduard dreht sich rasch um und haut ab. Wir warten, bis er weit genug weg ist. D ann beginnt Willys mchtiger Krper in lautlosem Gelchter zu beben. Rene de la Tour lch elt sanft. Ihre Augen funkeln. Willy, sage ich. Ich bin ein oberflchlicher Mensch, und dieses war deshalb einer der schnsten Momente meines jungen Lebens aber jetzt erklre uns, was los ist! Willy zeigt, bebend vor schweigendem Gebrll, auf Rene. Excusez, Mademoiselle, sage ich. Je me Willys Gelchter verstrkt sich bei meinem Franzsisch. Sag s ihm, Lotte, prustet er. Was? fragt Rene mit zchtigem Lcheln, aber pltzlich in leisem, grollendem Ba. Wir starren sie an. Sie ist Knstlerin, wrgt Willy hervor. Duettistin. Sie singt Duett e. Aber allein. Eine Strophe hoch, eine tief. Eine im Sopran, eine im Ba. Das Dunkel lichtet sich. Aber der Ba frage ich. Talent! erklrt Willy. Und dann natrlich Flei. Ihr solltet mal hren, wie sie einen Eh reit nachmacht. Lotte ist fabelhaft! Wir geben das zu. Das Gulasch erscheint. Eduard umschleicht, von ferne beobachte nd, unsern Tisch. Sein Fehler ist, da er immer herausfinden mu, warum etwas geschi eht. Das verdirbt seine Lyrik und macht ihn mitrauisch im Leben. Augenblicklich g rbelt er ber den mysterisen Ba nach. Er wei nicht, was ihm noch bevorsteht. Georg Kro ll, ein Kavalier der alten Schule, hat Rene de la Tour und Willy gebeten, seine Gs te zu sein, um den Sieg zu feiern. Er wird fr das vorzgliche Gulasch dem zhneknirsc henden Eduard nachher vier Papierstcke einhndigen, fr deren Gesamtwert man heute ka um noch ein paar Knochen mit etwas Fleisch daran kaufen kann. Es ist frher Abend. Ich sitze in meinem Zimmer ber dem Bro am Fenster. Das Haus ist niedrig, verwinkelt und alt. Es hat, wie dieser Teil der Strae, frher einmal der Kirche gehrt, die am Ende der Strae auf einem Platz steht. Priester und Kirchenang estellte haben in ihm gewohnt; aber seit sechzig Jahren ist es Eigentum der Firm a Kroll. Es besteht eigentlich aus zwei niedrigen Husern, die durch einen Torboge n und den Eingang getrennt sind; in dem zweiten lebt der pensionierte Feldwebel Knopf mit seiner Frau und drei Tchtern. Dann kommt der schne alte Garten mit unser er Grabsteinausstellung, und links hinten noch eine Art von zweistckigem hlzernem Schuppen. Unten im Schuppen arbeitet unser Bildhauer Kurt Bach. Er modelliert tr auernde Lwen und auffliegende Adler fr die Kriegerdenkmler, die wir verkaufen, und zeichnet die Inschriften auf die Grabsteine, die dann von den Steinmetzen ausgeh auen werden. In seiner Freizeit spielt er Gitarre und wandert und trumt von golde nen Medaillen fr den berhmten Kurt Bach einer spteren Periode, die nie existieren w ird. Er ist zweiunddreiig Jahre alt. Den oberen Stock des Schuppens haben wir an den Sargtischler Wilke vermietet. Wi

lke ist ein hagerer Mann, von dem keiner wei, ob er eine Familie hat oder nicht. Unsere Beziehungen zu ihm sind freundschaftlich, wie alle, die auf gegenseitigem Vorteil beruhen. Wenn wir einen ganz frischen Toten haben, der noch keinen Sarg hat, empfehlen wir Wilke oder geben ihm einen Wink, sich zu kmmern; er tut dasse lbe mit uns, wenn er eine Leiche wei, die noch nicht von den Hynen der Konkurrenz weggeschnappt worden ist; denn der Kampf um die Toten ist bitter und geht bis au fs Messer. Der Reisende Oskar Fuchs von Hollmann und Klotz, unserer Konkurrenz, bentzt sogar Zwiebeln dazu. Bevor er in ein Haus geht, wo eine Leiche liegt, holt er ein paar zerschnittene Zwiebeln aus der Tasche und riecht so lange daran, bi s seine Augen voller Trnen stehen dann marschiert er hinein, markiert Mitgefhl fr d en teuren Entschlafenen und versucht, das Geschft zu machen. Er heit deshalb der T rnen-Oskar. Es ist sonderbar, aber wenn die Hinterbliebenen sich um manchen Toten im Leben nur halb so viel gekmmert htten wie dann, wenn sie nichts mehr davon hab en, htten die Leichen bestimmt gerne auf das teuerste Mausoleum verzichtet doch s o ist der Mensch: nur was er nicht hat, schtzt er wirklich. Die Strae fllt sich leise mit dem durchsichtigen Rauch der Dmmerung. Lisa hat berei ts Licht; doch diesmal sind die Vorhnge zugezogen, ein Zeichen, da der Pferdeschlch ter da ist. Neben ihrem Hause beginnt der Garten der Weinhandlung Holzmann. Flie der hngt ber die Mauern, und von den Gewlben kommt der frische Essiggeruch der Fsser . Aus dem Tor unseres Hauses tritt der pensionierte Feldwebel Knopf. Er ist ein dnner Mann mit einer Schirmmtze und einem Spazierstock, der, trotz seines Berufes und obschon er auer dem Exerzierreglement nie ein Buch gelesen hat, aussieht wie Nietzsche. Knopf geht die Hakenstrae hinunter und schwenkt an der Ecke der Marien strae links ab. Gegen Mitternacht wird er wieder zurckkommen, dann von rechts er h at damit seinen Rundgang durch die Kneipen der Stadt beendet, der, wie es sich fr einen alten Militr gehrt, methodisch erfolgt. Knopf trinkt nur Schnaps, und zwar Korn, nichts anderes. Darin aber ist er der grte Kenner, den es gibt. In der Stadt existieren etwa drei oder vier Firmen, die Korn brennen. Fr uns schmecken ihre S chnpse alle ungefhr gleich. Nicht so fr Knopf; er unterscheidet sie schon am Geruch . Vierzig Jahre unermdlicher Arbeit haben seine Zunge so verfeinert, da er sogar b ei derselben Kornsorte herausschmecken kann, aus welcher Kneipe sie kommt. Er be hauptet, die Keller wren verschieden, und er knne das unterscheiden. Natrlich nicht bei Korn in Flaschen; nur bei Korn in Fssern. Er hat schon manche Wette damit ge wonnen. Ich stehe auf und sehe mich im Zimmer um. Die Decke ist niedrig und schrg, und di e Bude ist nicht gro, aber ich habe darin, was ich brauche ein Bett, ein Regal mi t Bchern, einen Tisch, ein paar Sthle und ein altes Klavier. Vor fnf Jahren, als So ldat im Felde, htte ich nie geglaubt, da ich es wieder einmal so gut haben wrde. Wi r lagen damals in Flandern, es war der groe Angriff am Kemmelberg, und wir verlor en drei Viertel unserer Kompanie. Georg Kroll kam mit einem Bauchschu am zweiten Tag ins Lazarett, aber bei mir dauerte es fast drei Wochen, bis ich mit einem Kn ieschu erwischt wurde. Dann kam der Zusammenbruch, ich wurde schlielich Schulmeist er, meine kranke Mutter hatte das gewollt, und ich hatte es ihr versprochen, bev or sie starb. Sie war so viel krank gewesen, da sie dachte, wenn ich einen Beruf mit lebenslnglicher Anstellung als Beamter htte, knnte wenigstens mir nichts mehr p assieren. Sie starb in den letzten Monaten des Krieges, aber ich machte trotzdem meine Prfung und wurde auf ein paar Drfer in der Heide geschickt, bis ich genug d avon hatte, Kindern Sachen einzutrichtern, an die ich selbst lngst nicht mehr gla ubte, und lebendig begraben zu sein zwischen Erinnerungen, die ich vergessen wol lte. Ich versuche zu lesen; aber es ist kein Wetter zum Lesen. Der Frhling macht unruh ig, und in der Dmmerung verliert man sich leicht. Alles ist dann gleich ohne Gren zen und macht atemlos und verwirrt. Ich znde das Licht an und fhle mich sofort geb orgener. Auf dem Tisch liegt ein gelber Aktendeckel mit Gedichten, die ich auf d er Erika-Schreibmaschine in drei Durchschlgen getippt habe. Ab und zu schicke ich ein paar dieser Durchschlge an Zeitungen. Sie kommen entweder zurck, oder die Zei tungen antworten nicht; dann tippe ich neue Durchschlge und probiere es wieder. N ur dreimal habe ich etwas verffentlichen knnen, im Tageblatt der Stadt, allerdings mit Georgs Hilfe, der den Lokalredakteur kennt. Immerhin, das hat dafr gengt, da i

ch Mitglied des Werdenbrcker Dichterklubs geworden bin, der bei Eduard Knobloch e inmal in der Woche in der Altdeutschen Stube tagt. Eduard hat krzlich versucht, m ich wegen der Emarken als moralisch defekt ausschlieen zu lassen; aber der Klub ha t gegen Eduards Stimme erklrt, ich handle hchst ehrenwert, nmlich so, wie seit Jahr en die gesamte Industrie und Geschftswelt unseres geliebten Vaterlandes und auerde m habe Kunst mit Moral nichts zu schaffen. Ich lege die Gedichte beiseite. Sie wirken pltzlich flach und kindisch, wie die t ypischen Versuche, die fast jeder junge Mensch einmal macht. Im Felde habe ich d amit angefangen, aber da hatte es einen Sinn es nahm mich fr Augenblicke weg von dem, was ich sah, und es war eine kleine Htte von Widerstand und Glauben daran, d a noch etwas jenseits von Zerstrung und Tod existiere. Doch das ist lange her; ich wei heute, da noch vieles andere daneben existiert, und ich wei auch, da beides sog ar zur gleichen Zeit existieren kann. Meine Gedichte brauche ich dazu nicht mehr ; in meinen Bcherregalen ist das alles viel besser gesagt. Aber was wrde mit einem passieren, wenn das schon ein Grund wre, etwas aufzugeben? Wo blieben wir alle? So schreibe ich weiter, doch oft genug erscheint es mir grau und papieren gegen den Abendhimmel, der jetzt ber den Dchern weit und apfelfarben wird, whrend der vio lette Aschenregen der Dmmerung schon die Straen fllt. Ich gehe die Treppen hinunter, am dunklen Bro vorbei, in den Garten. Die Haustr de r Familie Knopf steht offen. Wie in einer feurigen Hhle sitzen da die drei Tchter Knopfs im Licht an ihren Nhmaschinen und arbeiten. Die Maschinen surren. Ich werf e einen Blick auf das Fenster neben dem Bro. Es ist dunkel; Georg ist also bereit s irgendwohin verschwunden. Auch Heinrich ist in den trstlichen Hafen seines Stam mtisches eingekehrt. Ich mache eine Runde durch den Garten. Jemand hat die Beete begossen, die Erde ist feucht und riecht stark. Wilkes Sargtischlerei ist leer, und auch bei Kurt Bach ist es still. Die Fenster stehen offen; ein halbfertiger trauernder Lwe kauert auf dem Boden, als habe er Zahnschmerzen, und daneben steh en friedlich zwei leere Bierflaschen. Ein Vogel fngt pltzlich an zu singen. Es ist eine Drossel. Sie sitzt auf der Spitz e des Kreuzdenkmals, das Heinrich Kroll verschachert hat, und hat eine Stimme, d ie viel zu gro ist fr den kleinen schwarzen Ball mit dem gelben Schnabel. Sie jube lt und klagt und bewegt mir das Herz. Ich denke einen Augenblick daran, da ihr Li ed, das fr mich Leben und Zukunft und Trume und alles Ungewisse, Fremde und Neue b edeutet, fr die Wrmer, die sich aus der feuchten Gartenerde um das Kreuzdenkmal je tzt heraufarbeiten, ohne Zweifel nichts weiter ist, als das grauenhafte Signal d trotzdem kann ich mir n es Todes durch Zerhacken mit frchterlichen Schnabelhieben icht helfen, es schwemmt mich weg, es lockert alles auf, ich stehe auf einmal hi lflos und verloren da und wundere mich, da ich nicht zerreie oder wie ein Ballon i n den Abendhimmel fliege, bis ich mich schlielich fasse und durch den Garten und den Nachtgeruch zurckstolpere, die Treppen hinauf, zum Klavier, und auf die Taste n haue und sie streichle und versuche, auch so etwas wie eine Drossel zu sein, u nd herauszuschmettern und zu beben, was ich fhle : aber es wird dann doch zum Schl u nichts anderes daraus als ein Haufen von Arpeggien und Fetzen von ein paar Schm achtschlagern und Volksliedern und etwas aus dem Rosenkavalier und aus Tristan, ein Gemisch und ein Durcheinander, bis jemand von der Strae heraufschreit: Mensch, lerne doch erst einmal richtig spielen! Ich breche ab und schleiche zum Fenster. Im Dunkel verschwindet eine dunkle Gest alt; sie ist bereits zu weit weg, um ihr etwas an den Kopf zu werfen, und wozu a uch? Sie hat ja recht. Ich kann nicht richtig spielen, weder auf dem Klavier noc h auf dem Leben, nie, nie habe ich es gekonnt, immer war ich zu hastig, immer zu ungeduldig, immer kam etwas dazwischen, immer brach es ab aber wer kann schon r ichtig spielen, und wenn er es kann, was ntzt es ihm dann? Ist das groe Dunkel dar um weniger aussichtslos, brennt die Verzweiflung ber die ewige Unzulnglichkeit dar um weniger schmerzhaft, und ist das Leben dadurch jemals zu erklren und zu fassen und zu reiten wie ein zahmes Pferd, oder ist es immer wie ein mchtiges Segel im Sturm, das uns trgt und uns, wenn wir es greifen wollen, ins Wasser fegt? Da ist manchmal ein Loch vor mir, das scheint bis in den Mittelpunkt der Erde zu reiche n. Was fllt es aus? Die Sehnsucht? Die Verzweiflung? Ein Glck? Und welches? Die Mdi gkeit? Die Resignation? Der Tod? Wozu lebe ich? Ja, wozu lebe ich?

III Es ist Sonntag frh. Die Glocken luten von allen Trmen, und die Irrlichter des Abend s sind zerstoben. Der Dollar steht immer noch auf sechsunddreiigtausend, die Zeit hlt den Atem an, die Wrme hat den Kristall des Himmels noch nicht geschmolzen, un d alles scheint klar und unendlich rein, es ist die eine Stunde am Morgen, wo ma n glaubt, da selbst dem Mrder vergeben wird und da gut und bse belanglose Worte sind . Ich ziehe mich langsam an. Die khle, sonnige Luft weht durch das offene Fenster. Schwalben blitzen sthlern unter dem Torbogen durch. Mein Zimmer hat, wie das Bro d arunter, zwei Fenster, eines zum Hof und eines zur Strae. Ich lehne einen Augenbl ick im Hoffenster und sehe in den Garten. Pltzlich tnt ein erstickter Schrei durch die Stille, dem ein Gurgeln und Sthnen folgt. Es ist Heinrich Kroll, der im ande rn Flgel schlft. Er hat wieder einmal einen seiner Alptrume. 1918 ist er verschttet worden, und heute, fnf Jahre spter, trumt er immer noch ab und zu davon. Ich koche auf meinem Spirituskocher Kaffee, in den ich einen Schluck Kirsch giee. Ich habe das in Frankreich gelernt, und Schnaps habe ich trotz der Inflation im mer noch. Mein Gehalt reicht zwar nie aus fr einen neuen Anzug ich kann dafr einfa ch das Geld nicht zusammensparen, es wird zu rasch wertlos , aber fr kleine Sachen gengt es, und darunter natrlich, als Trost, ab und zu fr eine Flasche Schnaps. Ich esse mein Brot mit Margarine und Pflaumenmarmelade. Die Marmelade ist gut, s ie stammt aus den Vorrten von Mutter Kroll. Die Margarine ist ranzig, aber das ma cht nichts; im Kriege haben wir alle schlechter gegessen. Dann mustere ich meine Garderobe. Ich besitze zwei zu Zivilanzgen umgearbeitete Militruniformen. Der ein e ist blau, der andere schwarz gefrbt viel mehr war mit dem graugrnen Stoff nicht zu machen. Auerdem habe ich noch einen Anzug aus der Zeit, bevor ich Soldat wurde . Er ist ausgewachsen, aber es ist ein richtiger Zivilanzug, kein umgearbeiteter oder gewendeter, und deshalb ziehe ich ihn heute an. Er pat zu der Krawatte, die ich gestern nachmittag gekauft habe und die ich heute tragen will, damit Isabel le sie sieht. Friedlich wandere ich durch die Straen der Stadt. Werdenbrck ist eine alte Stadt v on 60 000 Einwohnern, mit Holzhusern und Barockbauten und scheulichen neuen Vierteln d azwischen. Ich durchquere sie und gehe zur anderen Seite hinaus, eine Allee mit Rokastanien entlang und dann einen kleinen Hgel hinauf, auf dem sich in einem groen Park die Irrenanstalt befindet. Sie liegt still und sonntglich da, Vgel zwitscher n in den Bumen, und ich gehe hin, um in der kleinen Kirche der Anstalt fr die Sonn tagsmesse die Orgel zu spielen. Ich habe das whrend meiner Vorbereitungen zum Sch ulmeister gelernt und diese Stellung vor einem Jahr als Nebenberuf geschnappt. I ch habe mehrere solcher Nebenberufe. Einmal in der Woche erteile ich den Kindern des Schuhmachermeisters Karl Brill Klavierunterricht und bekomme dafr meine Schu he besohlt und etwas Geld und zweimal in der Woche gebe ich dem flegeligen Sohn des Buchhndlers Bauer Nachhilfestunden, ebenfalls fr etwas Geld und das Recht, all e neuen Bcher zu lesen und Vorzugspreise zu bekommen, wenn ich welche kaufen will . Diese Vorzugspreise werden natrlich vom gesamten Dichterklub ausgentzt, sogar vo n Eduard Knobloch, der dann auf einmal mein Freund ist. Die Messe beginnt um neun Uhr. Ich sitze an der Orgel und sehe die letzten Patie nten hereinkommen; Sie kommen leise und verteilen sich auf die Bnke. Ein paar Wrte r und Schwestern sitzen zwischen ihnen und an den Seiten. Alles geht sehr behuts am zu, viel lautloser als in den Bauernkirchen, in denen ich zur Zeit meiner Sch ulmeisterei gespielt habe. Man hrt nur das Gleiten der Schuhe auf dem Steinboden; sie gleiten, sie trampeln nicht. Es ist das Gerusch der Schritte von Menschen, d eren Gedanken weit weg sind. Vor dem Altar sind die Kerzen angezndet. Durch das bunte Glas der Fenster fllt das Licht von drauen gedmpft herein und mischt sich mit dem Kerzenschein zu einem san ften, rot und blau berwehten Gold. Darin steht der Priester in seinem brokatenen Megewand, und auf den Stufen des Altars knien die Mediener in ihren roten Talaren mit den weien berwrfen. Ich ziehe die Register der Flten und der Vox humana und beginne. Mit einem Ruck w

enden sich die Kpfe der Irren in den vorderen Reihen um, alle auf einmal, als wrde n sie an einer Schnur herumgezogen. Ihre bleichen Gesichter mit den dunklen Auge nhhlen starren ausdruckslos nach oben zur Orgel. Sie schweben wie flache helle Sc heiben in dem dmmernden goldenen Licht, und manchmal, im Winter, im Dunkeln, sehe n sie aus wie groe Hostien, die darauf warten, da der Heilige Geist in sie einkehr e. Sie gewhnen sich nicht an die Orgel; sie haben keine Vergangenheit und keine E rinnerung, und jeden Sonntag treffen die Flten und Geigen und die Gamben ihre ent fremdeten Gehirne unerwartet und neu. Dann beginnt der Priester am Altar, und si e wenden sich ihm zu. Nicht alle Irren folgen der Messe. In den hinteren Reihen sitzen viele, die sich nicht bewegen. Sie sitzen da, als wren sie eingehllt in eine furchtbare Trauer un d um sie wre nichts als Leere aber vielleicht scheint einem das auch nur so. Viel leicht sind sie in ganz anderen Welten, in die kein Wort des gekreuzigten Heilan ds klingt, harmlos und ohne Verstehen einer Musik hingegeben, gegen die die Orge l bla und grob klingt. Und vielleicht auch denken sie gar nichts gleichgltig wie d as Meer, das Leben und der Tod. Nur wir beseelen die Natur. Wie sie sein mag, we nn sie sie selbst ist vielleicht wissen es die Kpfe da unten; aber sie knnen das G eheimnis nicht verraten. Was sie sehen, hat sie stumm gemacht. Manchmal ist es, als wren sie die letzten Abkommen der Turmbauer von Babel, ihre Sprache sei verwi rrt und sie knnten nicht mehr mitteilen, was sie von der obersten Terrasse aus ge sehen haben. Ich sphe nach der ersten Reihe. An der rechten Seite, in einem Flirren von Rosa u nd Blau sehe ich den dunklen Kopf Isabelles. Sie kniet sehr gerade und schlank i n der Bank. Ihr schmaler Kopf ist zur Seite geneigt wie bei einer gotischen Stat ue. Ich stoe die Gamben und die Register der Vox humana zurck und ziehe die Vox Ce leste. Es ist das sanfteste und entrckteste Register der Orgel. Wir nhern uns der heiligen Wandlung. Brot und Wein werden in den Leib und das Blut Christi verwand elt. Es ist ein Wunder ebenso wie jenes andere, da aus Staub und Lehm der Mensch geworden sei. Riesenfeld behauptet, das dritte wre, da der Mensch mit diesem Wunde r nicht viel mehr anzufangen gewut habe, als seinesgleichen auf immer grozgigere We ise auszunutzen und umzubringen und die kurze Frist zwischen Geburt und Tod mit soviel Egoismus wie nur mglich vollzustopfen, obschon fr jeden doch nur eines abso lut sicher sei von Beginn: da er sterben msse. Das sagt Riesenfeld von den Odenwlde r Granitwerken, einer der schrfsten Kalkulatoren und Draufgnger im Geschft des Tode s. Agnus Dei qui tollis peccata mundi. Ich erhalte nach der Messe von den Schwestern der Anstalt ein Frhstck aus Eiern, A ufschnitt, Bouillon, Brot und Honig. Das gehrt zu meinem Vertrag. Ich komme damit gut ber das Mittagessen hinweg; denn sonntags gelten Eduards Ekarten nicht. Auerde m erhalte ich tausend Mark, eine Summe, fr die ich gerade mit der Straenbahn hinund zurckfahren kann, wenn ich will. Ich habe nie eine Erhhung verlangt. Warum, we i ich nicht; bei dem Schuster Karl Brill und den Nachhilfestunden fr den Sohn des Buchhndlers Bauer kmpfe ich darum wie ein wilder Ziegenbock. Nach dem Frhstck gehe ich in den Park der Anstalt. Es ist ein schnes, weitlufiges Ge lnde mit Bumen, Blumen und Bnken, umgeben von einer hohen Mauer, und man knnte glaub en, in einem Sanatorium zu sein, wenn man nicht die vergitterten Fenster she. Ich liebe den Park, weil er still ist und weil ich hier mit niemand ber Krieg, Po litik und Inflation zu reden brauche. Ich kann ruhig sitzen und so altmodische D inge tun wie auf den Wind lauschen, den Vgeln zuhren und das Licht beobachten, wie es durch das helle Grn der Baumkronen filtert. Die Kranken, die ausgehen drfen, wandern vorber. Die meisten sind still, andere re den mit sich selbst, ein paar diskutieren lebhaft mit Besuchern und Wrtern, und v iele hocken schweigend und allein, ohne sich zu rhren, mit gebeugten Kpfen, wie ve rsteinert in der Sonne bis sie wieder in ihre Zellen zurckgeschafft werden. Es hat einige Zeit gedauert, ehe ich mich an den Anblick gewhnt habe, und selbst heute kommt es ab und zu noch vor, da ich die Irren anstarre wie zu Anfang: mit e inem Gemisch aus Neugier, Grauen und etwas namenlosem dritten, das mich an den A ugenblick erinnert, als ich meinen ersten Toten sah. Ich war damals zwlf Jahre al t, der Tote hie Georg Hellmann, eine Woche vorher hatte ich mit ihm noch gespielt , und nun lag er da, zwischen Blumen und Krnzen, etwas unsagbar Fremdes aus gelbe

m Wachs, das in einer entsetzlichen Weise nichts mehr mit uns zu tun hatte, das fort war fr ein unausdenkbares Immer und doch noch da, in einer stummen, seltsam khlen Drohung. Spter, im Kriege, habe ich dann unzhlige Tote gesehen und kaum mehr dabei empfunden, als wre ich in einem Schlachthause aber diesen ersten habe ich n ie vergessen, so wie man alles Erste nicht vergit. Er war der Tod. Und es ist der selbe Tod, der mich manchmal aus den erloschenen Augen der Irren anblickt, ein l ebendiger Tod, unbegreiflicher fast noch und rtselhafter als der andere, stille. Nur bei Isabelle ist das anders. Ich sehe sie den Weg vom Pavillon fr Frauen herankommen. Ein gelbes Kleid schwing t wie eine Glocke aus Shantungseide um ihre Beine, und in der Hand hlt sie einen flachen, breiten Strohhut. Ich stehe auf und gehe ihr entgegen. Ihr Gesicht ist schmal, und man sieht darin eigentlich nur die Augen und den Mund. Die Augen sind grau und grn und sehr durc hsichtig, und der Mund ist rot wie der einer Lungenkranken oder als htte sie ihn stark geschminkt. Die Augen knnen aber auch pltzlich flach, schieferfarben und kle in werden und der Mund schmal und verbittert wie der einer alten Jungfer, die ni e geheiratet worden ist. Wenn sie so ist, ist sie Jennie, eine mitrauische, unang enehme Person, der man nichts recht machen kann wenn sie anders ist, ist sie Isa belle. Beides sind Illusionen, denn in Wirklichkeit heit sie Genevive Terhoven und leidet an einer Krankheit, die den hlichen und etwas gespenstischen Namen Schizop hrenie fhrt Teilung des Bewutseins, Spaltung der Persnlichkeit, und das ist auch de r Grund, warum sie sich fr Isabelle oder Jennie hlt jemand andern, als sie wirklic h ist. Sie ist eine der jngsten Kranken der Anstalt. Ihre Mutter soll im Elsa lebe n und ziemlich reich sein, sich aber wenig um sie kmmern ich habe sie jedenfalls hier noch nicht gesehen, seit ich Genevive kenne, und das ist schon sechs Wochen her. Sie ist heute Isabelle, das sehe ich sofort. Sie lebt dann in einer Traumwelt, d ie nichts mit der Wirklichkeit zu tun hat, und ist leicht und schwerelos, und ic h wrde mich nicht wundern, wenn die Zitronenfalter, die berall herumspielen, sich ihr auf die Schultern setzten. Da bist du! sagt sie strahlend. Wo warst du all die Zeit? Wenn sie Isabelle ist, sagt sie du zu mir. Das ist keine besondere Auszeichnung; sie sagt dann du zu aller Welt. Wo warst du? fragt sie noch einmal. Ich mache eine Bewegung in die Richtung des Tores. Irgendwo da drauen Sie sieht mich einen Augenblick forschend an. Drauen? Warum? Suchst du da etwas? Ich glaube schon wenn ich nur wte, was! Sie lacht. Gib es auf, Rolf. Man findet nie etwas. Ich zucke zusammen unter dem Namen Rolf. Leider nennt sie mich fter so, denn eben so wie sich selbst hlt sie auch mich fr jemand andern, und auch nicht immer fr dens elben. Sie wechselt zwischen Rolf und Rudolf, und einmal kam auch ein gewisser R aoul auf. Rolf ist ein langweiliger Patron, den ich nicht ausstehen kann; Raoul scheint eine Art Verfhrer zu sein am liebsten aber ist es mir, wenn sie mich Rudo lf nennt, dann ist sie schwrmerisch und verliebt. Meinen wirklichen Namen, Ludwig Bodmer, ignoriert sie. Ich habe ihn ihr oft gesagt; aber sie nimmt ihn einfach nicht zur Kenntnis. In den ersten Wochen war das alles ziemlich verwirrend fr mich; aber jetzt bin ic h daran gewhnt. Damals hatte ich auch noch die landlufige Auffassung von Geisteskr ankheiten und stellte mir darunter dauernde Tobsuchtsanflle, Mordversuche und lal lende Idioten vor um so berraschender hob sich Genevive davon ab. Ich konnte anfan gs kaum glauben, da sie berhaupt krank war, so spielerisch erschien mir die Verwec hslung von Namen und Identitt, und auch jetzt passiert mir das manchmal noch; dan n aber begriff ich, da hinter dieser fragilen Konstruktion trotzdem lautlos das C haos wehte. Es war noch nicht da, aber es war nahe, und das gab Isabelle, zusamm en damit, da sie erst zwanzig Jahre alt und durch ihre Krankheit oft von einer fa st tragischen Schnheit war, eine seltsame Anziehungskraft. Komm, Rolf, sagt sie und nimmt meinen Arm. Ich versuche noch einmal, dem verhaten Namen zu entfliehen. Ich bin nicht Rolf, erk

lre ich, ich bin Rudolf. Du bist nicht Rudolf. Doch, ich bin Rudolf. Rudolf, das Einhorn. Sie hat mich einmal so genannt. Doch ich habe kein Glck. Sie lchelt, so wie man ber ein strrisches Kind lchelt. Du bist nicht Rudolf, und du bist nicht Rolf. Aber du bist auch nicht, was du denkst. Und nun komm, Rolf. Ich sehe sie an. Einen Moment habe ich wieder das Gefhl, als wre sie nicht krank u nd verstelle sich nur. Sei nicht langweilig. Warum willst du immer derselbe sein? Ja, warum? erwidere ich berrascht. Du hast recht! Warum will man das? Was ist schon an einem so dringend aufzubewahren? Und wozu nimmt man sich so wichtig? Sie nickt. Du und der Doktor! Der Wind weht zum Schlu doch ber alles. Warum wollt i hr es nicht zugeben? Der Doktor auch? frage ich. Ja, der, der sich so nennt. Was der alles von mir will! Dabei wei er nichts. Nicht einmal, wie Gras aussieht, nachts, wenn man nicht hinsieht. Wie kann das schon aussehen? Grau wahrscheinlich oder schwarz. Und silbern, wenn der Mond scheint. Isabelle lacht. Das dachte ich mir! Du weit es auch nicht. Genau wie der Doktor! Wie sieht es denn aus? Sie bleibt stehen. Ein Windsto treibt vorber mit Bienen und dem Geruch von Blten. D er gelbe Rock weht wie ein Segel. Es ist gar nicht da, sagt sie. Wir gehen weiter. Eine alte Frau in Anstaltskleidern kommt in der Allee an uns v orber. Ihr Gesicht ist rot und glnzt von Trnen. Zwei ratlose Angehrige gehen neben i hr her. Was ist denn da, wenn das Gras nicht da ist? frage ich. Nichts. Nur wenn man hinsieht, ist es da. Manchmal, wenn man sich sehr schnell um dreht, kann man es noch erwischen. Was? Da es nicht da ist? das Gras und alles, was hinter dir ist Nein aber wie es zurcksaust an seinen Platz . Wie Dienstboten, die zum Tanz gegangen sind. Du mut nur sehr rasch sein beim Um drehen, dann erwischt du sie noch sonst sind sie schon da und tun unschuldig, al s wren sie nie fortgewesen. Wer, Isabelle? frage ich sehr behutsam. Die Dinge. Alles hinter dir. Es wartet doch nur darauf, da du dich umdrehst, damit es verschwinden kann! Ich berlege mir das einen Augenblick. Das wre ja, als htte man dauernd einen Abgrun d hinter sich, denke ich. Bin ich auch nicht mehr da, wenn du dich umdrehst? frage ich. Du auch nicht. Nichts. Ach so, sage ich etwas bitter. Fr mich bin ich aber immerfort da. Auch wenn ich mich noch so rasch umdrehe. Du drehst dich nach der falschen Seite um. Gibt es da auch Seiten? Fr dich schon, Rolf. Ich zucke aufs neue zusammen unter dem verhaten Namen. Und fr dich? Was ist mit dir ? Sie sieht mich an und lchelt abwesend, als kenne sie mich nicht. Ich? Ich bin doch gar nicht da! So? Fr mich bist du genug da. Ihr Ausdruck verndert sich. Sie erkennt mich wieder. Ist das wahr? Warum sagst du mir das nicht fter? Ich sage es dir doch immerfort. Nicht genug. Sie lehnt sich an mich. Ich fhle ihren Atem und ihre Brste unter der dnn en Seide. Nie genug, sagt sie mit einem Seufzer. Warum wei das niemand? Ach, ihr Sta tuen! Statuen, denke ich. Was bleibt mir denn anders brig? Ich sehe sie an, sie ist schn und aufregend, ich spre sie, und jedesmal, wenn ich mit ihr zusammen bin, ist es , als telefonierten tausend Stimmen durch meine Adern, aber dann pltzlich bricht es ab, als htten alle eine falsche Verbindung, ich finde mich nicht mehr zurecht, und es entsteht nichts als Verwirrung. Man kann eine Irre nicht begehren. Viell

eicht kann man es; ich kann es nicht. Es ist, als wollte man eine automatische P uppe begehren. Oder jemand, der hypnotisiert ist. Das aber ndert nichts daran, da man ihre Nhe nicht doch sprt. Die grnen Schatten der Allee ffnen sich, und vor uns liegen die Beete der Tulpen u nd Narzissen in der vollen Sonne. Du mut deinen Hut aufsetzen, Isabelle, sage ich. D er Doktor will es so. Sie wirft den Hut in die Blten. Der Doktor! Was der alles will! Er will mich heira ten, aber sein Herz ist verhungert. Er ist eine Eule, die schwitzt. Ich glaube nicht, da Eulen schwitzen knnen. Aber das Bild berzeugt trotzdem. Isabel le tritt wie eine Tnzerin zwischen die Tulpen und kauert sich nieder. Hrst du die h ier? Natrlich, sage ich erleichtert. Jeder kann sie hren. Es sind Glocken. In Fis-Dur. Was ist Fis-Dur? Eine Tonart. Die seste von allen. Sie wirft ihren weiten Rock ber die Blten. Luten sie jetzt in mir? Ich nicke und sehe auf ihren schmalen Nacken. Alles lutet in dir, denke ich. Sie bricht eine Tulpe ab und betrachtet die offene Blte und den fleischigen Stengel, aus dem der Saft quillt. Das hier ist nicht s. Gut dann sind es Glocken in C-Dur. Mu es Dur sein? Es kann auch Moll sein. Kann es nicht beides zugleich sein? In der Musik nicht, sage ich, in die Enge getrieben. Es gibt da Prinzipien. Es kann nur eins oder das andere sein. Oder eins nach dem anderen. Eins nach dem andern! Isabelle sieht mich mit leichter Verachtung an. Immer kommst du mit diesen Ausreden, Rolf. Warum? Ich wei es auch nicht. Ich wollte, es wre anders. Sie richtet sich pltzlich auf und schleudert die Tulpe, die sie abgebrochen hat, von sich. Mit einem Sprung ist sie aus dem Beet heraus und schttelt heftig ihr Kl eid aus. Dann zieht sie es hoch und betrachtet ihre Beine. Ihr Gesicht ist von E kel verzerrt. Was ist passiert? frage ich erschreckt. Sie zeigt auf das Beet. Schlangen Ich blicke auf die Blumen. Da sind keine Schlangen, Isabelle. Doch! Die da! Sie deutet auf die Tulpen. Siehst du nicht, was sie wollen? Ich habe es gesprt. Sie wollen nichts. Es sind Blumen, sage ich verstndnislos. Sie haben mich angerhrt! Sie zittert vor Ekel und starrt immer noch auf die Tulpen. Ich nehme sie bei den Armen und drehe sie so, da sie das Beet nicht mehr sieht. Je tzt hast du dich umgedreht, sage ich. Jetzt sind sie nicht mehr da. Sie atmet heftig. La es nicht zu! Zertritt sie, Rudolf. Sie sind nicht mehr da. Du hast dich umgedreht, und nun sind sie fort. Wie das Gr as nachts und die Dinge. Sie lehnte sich an mich. Ich bin pltzlich nicht mehr Rolf fr sie. Sie legt ihr Ges icht an meine Schulter. Sie braucht mir nichts zu erklren. Ich bin Rudolf und mu e s wissen. Bist du sicher? fragt sie, und ich fhle ihr Herz neben meiner Hand schlag en. Ganz sicher. Sie sind weg. Wie Dienstboten am Sonntag. La es nicht zu, Rudolf Ich lasse es nicht zu, sage ich und wei nicht recht, was sie meint. Doch das ist au ch nicht notwendig. Sie beruhigt sich bereits. Wir gehen langsam zurck. Sie wird fast ohne bergang mde. Eine Schwester marschiert auf flachen Abstzen heran. Sie mssen essen kommen, Mademoiselle. Essen, sagt Isabelle. Wozu mu man immer essen, Rudolf? Damit man nicht stirbt. Du lgst schon wieder, sagt sie mde, wie zu einem hoffnungslosen Kinde. Diesmal nicht. Diesmal ist es wahr. So? Essen Steine auch? Leben Steine denn?

Aber natrlich. Am strksten von allem. So stark, da sie ewig sind. Weit du nicht, was ein Kristall ist? Nur aus der Physikstunde. Das ist sicher falsch. Reine Ekstase, flstert Isabelle. Nicht, wie das da Sie macht eine Bewegung nach rck zu den Beeten. Die Wrterin nimmt ihren Arm. Wo haben Sie Ihren Hut, Mademoiselle? fragt sie nach e in paar Schritten und sieht sich um. Warten Sie, ich hole ihn. Sie geht, um den Hut aus den Blumen zu fischen. Hinter ihr kommt Isabelle hastig , mit aufgelstem Gesicht zu mir zurck. Verla mich nicht, Rudolf! flstert sie. Ich verlasse dich nicht. Und geh nicht weg! Ich mu jetzt fort. Sie holen mich! Aber geh nicht weg! Ich gehe nicht weg, Isabelle. Die Wrterin hat den Hut gerettet und marschiert nun auf ihren breiten Sohlen hera n wie das Schicksal. Isabelle steht und sieht mich an. Es ist, als wre es ein Abs chied fr immer. Es ist jedesmal mit ihr so, als wre es ein Abschied fr immer. Wer w ei, wie sie wiederkommt und ob sie mich dann berhaupt noch erkennt? Setzen Sie den Hut auf, Mademoiselle, sagt die Wrterin. Isabelle nimmt ihn und lt ihn schlaff von ihrer Hand herunterhngen. Sie dreht sich um und geht zum Pavillon zurck. Sie sieht nicht zurck. Es begann damit, da Genevive Anfang Mrz pltzlich im Park auf mich zukam und anfing, mit mir zu sprechen, als kennten wir uns schon lange. Das war nichts Ungewhnliche s in der Irrenanstalt braucht man einander nicht vorgestellt zu: erden; hier ist man jenseits von Formalitten, man spricht miteinander, wenn man will, und brauch t keine langen Einleitungen. Man spricht auch sofort ber das, was einem in den Si nn kommt, und es strt nicht, wenn der andere es nicht versteht das ist nebenschlic h. Man will nicht berzeugen und nicht erklren: man ist da und man spricht, und oft sprechen zwei Leute ber etwas ganz Verschiedenes miteinander und verstehen sich groartig, weil sie nicht auf das hren, was der andere sagt. Papst Gregor VII. zum Beispiel, ein kleines Mnnchen mit Sbelbeinen, diskutiert nicht. Er braucht niemand davon zu berzeugen, da er Papst ist. Er ist es, und damit fertig, und er hat groe Sorgen mit Heinrich dem Lwen, Canossa ist nicht fern, und darber spricht er manchm al. Es strt ihn nicht, da sein Gesprchspartner ein Mann ist, der glaubt, er wre ganz aus Glas, und der jeden bittet, ihn nicht anzustoen, weil er schon einen Sprung habe die beiden sprechen miteinander, Gregor ber den Knig, der im Hemd ben soll, und der Glasmann darber, da er die Sonne nicht ertragen knne, weil sie sich in ihm spi egele dann erteilt Gregor den ppstlichen Segen, der Glasmann nimmt das Tuch, das seinen durchsichtigen Kopf vor der Sonne behtet, einen Augenblick ab, und beide t rennen sich mit der Hflichkeit vergangener Jahrhunderte. Ich war also nicht ersta unt, als Genevive mich ansprach; ich war nur erstaunt darber, wie schn sie war, den n sie war gerade Isabelle. Sie sprach lange mit mir. Sie trug einen leichten hellen Pelzmantel, der mindest ens zehn bis zwanzig Kreuzdenkmler aus bestem schwedischem Granit wert war, und d azu ein Abendkleid und goldene Sandalen. Es war elf Uhr morgens, und in der Welt jenseits der Mauern wre das unmglich gewesen. Hier aber wirkte es nur aufregend; als wre jemand mit einem Fallschirm von einem fremden Planeten herabgeweht worden . Es war ein Tag mit Sonne, Regenschauern, Wind und pltzlicher Stille. Sie wirbelte n durcheinander, eine Stunde war es Mrz, die andere April, und dann fiel unvermit telt ein Stck Mai und Juni hinein. Dazu kam Isabelle, von irgendwoher, und es war wirklich von irgendwoher von da, wo die Grenzen aufhren, wo das Licht der Vernun ft nur noch verzerrt wie ein wehendes Nordlicht an Himmeln hngt, die keinen Tag u nd keine Nacht kennen nur ihre eigenen Strahlen-Echos und die Echos der Echos un d das fahle Licht des Jenseits und der zeitlosen Weite. Sie verwirrte mich von Anfang an, und alle Vorteile waren auf ihrer Seite. Ich h atte zwar viele brgerliche Begriffe im Kriege verloren, aber das hatte mich nur z ynisch und etwas verzweifelt gemacht, aber nicht berlegen und frei. So sa ich da u nd starrte sie an, als wre sie ohne Schwergewicht und schwebe, whrend ich ihr mhsam nachstolperte. Dazu kam, da oft eine sonderbare Weisheit durch das schimmerte, w as sie sagte; es war nur verschoben und gab dann berraschend einen Fernblick frei

, der einem das Herz klopfen lie; doch wenn man ihn halten wollte, wehten schon w ieder Schleier und Nebel darber, und sie war ganz woanders. Sie kte mich am ersten Tage, und sie tat es so selbstverstndlich, da es nichts zu be deuten schien; aber das nderte nichts daran, da ich es nicht sprte. Ich sprte es, er erregte mich, doch dann schlug es wie eine Welle gegen die Barriere eines Riffe s ich wute, sie meinte mich gar nicht, sie meinte jemand anderen, eine Gestalt ih rer Phantasie, einen Rolf oder Rudolf, und vielleicht meinte sie auch die nicht, und es waren nur Namen, die aus dunklen, unterirdischen Strmen hochgeworfen wurd en, ohne Wurzeln und ohne Zusammenhang. Sie kam von da an fast jeden Sonntag in den Garten, und wenn es regnete, kam sie in die Kapelle. Ich hatte von der Oberin die Erlaubnis, nach der Messe Orgel zu ben, wenn ich wollte. Ich tat es bei schlechtem Wetter. Ich bte nicht wirklich, d afr spielte ich zu schlecht; ich tat nur dasselbe wie mit dem Klavier: ich spielt e fr mich, irgendwelche lauen Phantasien, so gut es ging, etwas Stimmung und Trume rei und Sehnsucht nach Ungewissem, nach Zukunft, nach Erfllung und nach mir selbs t, und man brauchte nicht besonders gut zu spielen, um das zu knnen. Isabelle kam manchmal mit mir und hrte zu. Sie sa dann im Halbdunkel unten, der Regen klatscht e an die bunten Scheiben, und die Orgeltne gingen ber ihr dunkles Haupt dahin ich wute nicht, was sie dachte, und es war sonderbar und etwas sentimental, aber dahi nter stand dann pltzlich die Frage nach dem Warum, der Schrei, die Angst und das Verstummen. Ich fhlte das alles, und ich fhlte auch etwas von der unfabaren Einsamk eit der Kreatur, wenn wir in der leeren Kirche mit der Dmmerung und den Orgellaut en waren, nur wir beide, als wren wir die einzigen Menschen, zusammengehalten vom halben Licht, den Akkorden und dem Regen, und trotzdem fr immer getrennt, ohne j ede Brcke, ohne Verstndnis, ohne Worte, nur mit dem merkwrdigen Glhen der kleinen Wa chfeuer an den Grenzen des Lebens in uns, die wir sahen und miverstanden, sie in ihrer, ich in meiner Weise, wie taubstumme Blinde, ohne taub und stumm und blind zu sein, und deshalb viel rmer und beziehungsloser. Was war es, das in ihr macht e, da sie zu mir kam? Ich wute es nicht und wrde es nie wissen es war begraben unte r Schutt und einem Bergrutsch , aber ich verstand auch nicht, warum diese sonderb are Beziehung mich trotzdem so verwirrte, ich wute doch, was mit ihr war und da si e mich nicht meinte, und trotzdem machte es mich sehnschtig nach etwas, das ich n icht kannte, und bestrzte mich und machte mich manchmal glcklich und unglcklich ohn e Grund und ohne Sinn.

Eine kleine Schwester kommt auf mich zu. Die Oberin mchte gern mit Ihnen sprechen. Ich stehe auf und folge ihr. Mir ist nicht ganz wohl zumute. Vielleicht hat eine der Schwestern spioniert und die Oberin will mir sagen, ich solle nur mit Krank en ber sechzig sprechen, oder sie will mir sogar kndigen, obschon der Oberarzt erk lrt hat, es sei gut, wenn Isabelle Gesellschaft habe. Die Oberin empfngt mich in ihrem Besuchszimmer. Es riecht nach Bohnerwachs, Tugen d und Seife. Kein Hauch vom Frhling ist hineingedrungen. Die Oberin, eine hagere, energische Frau, empfngt mich freundlich; sie hlt mich fr einen tadellosen Christe n, der Gott liebt und an die Kirche glaubt. Es ist bald Mai, sagt sie und sieht mi r gerade in die Augen. Ja, erwidere ich und mustere die bltenweien Gardinen und den kahlen, glnzenden Fubode . Wir haben daran gedacht, ob wir nicht eine Mai-Andacht abhalten knnten. Ich schweige erleichtert. In den Kirchen der Stadt ist im Mai jeden Abend um acht Uhr eine Andacht, erklrt die Oberin. Ich nicke. Ich kenne die Mai-Andachten. Weihrauch quillt in die Dmmerung, die Mon stranz funkelt, und nach der Andacht treiben sich die jungen Leuten noch einige Zeit umher auf den Pltzen mit den alten Bumen, wo die Maikfer summen. Ich gehe zwar nie hin, aber ich wei das noch aus der Zeit, bevor ich Soldat wurde. Damals bega nnen meine ersten Erlebnisse mit jungen Mdchen. Alles war sehr aufregend und heim lich und harmlos. Aber ich denke nicht daran, jetzt jeden Abend dieses Monats um acht Uhr hier anzutreten und Orgel zu spielen. Wir mchten wenigstens sonntags abends eine Andacht haben, sagt die Oberin. Eine fest liche, mit Orgelmusik und Te Deum. Eine stille wird ohnehin fr die Schwestern jed en Abend gehalten.

Ich berlege. Sonntags abends ist es langweilig in der Stadt, und die Andacht daue rt nur eine knappe Stunde. Wir knnen nur wenig zahlen, erklrt die Oberin. Soviel wie fr die Messe. Das ist jetzt wohl nicht mehr viel, wie? Nein, sage ich. Es ist nicht mehr viel. Wir haben drauen eine Inflation. Ich wei. Sie steht unentschlossen. Der Instanzenweg der Kirche ist leider dafr nicht eingerichtet. Sie denkt in Jahrhunderten. Wir mssen das hinnehmen. Man tut es ja schlielich fr Gott und nicht fr Geld. Oder nicht? Man kann es fr beides tun, erwidere ich. Das ist dann ein besonders glcklicher Zustan d. Sie seufzt. Wir sind gebunden an die Beschlsse der Kirchenbehrden. Die werden einma l im Jahr gefat, und nicht fter. Auch fr die Gehlter der Herren Pastoren, Domkapitulare und das des Herrn Bischofs? f rage ich. Das wei ich nicht, sagt sie und errtet etwas. Aber ich glaube schon. Ich habe inzwischen meinen Entschlu gefat. Heute abend habe ich keine Zeit, erklre ic h. Wir haben eine wichtige geschftliche Sitzung. Heute ist ja noch April. Aber nchsten Sonntag oder, wenn Sie sonntags nicht knnen, vielleicht einmal in der Woche. Es wre doch schn, ab und zu eine richtige Mai-Anda cht zu haben. Die Muttergottes wird es Ihnen sicher lohnen. Das bestimmt. Da ist nur die Schwierigkeit mit dem Abendessen. Acht Uhr liegt ger ade so dazwischen. Hinterher ist es zu spt und vorher ist es eine Hetze. Oh, was das betrifft Sie knnten natrlich hier essen, wenn Sie wollen. Hochwrden it j auch immer hier. Vielleicht ist das ein Ausweg. Es ist genau der Ausweg, den ich wollte. Das Essen hier ist fast so gut wie bei Eduard, und wenn ich mit dem Priester zusammen esse, gibt es bestimmt eine Flasc he Wein dazu. Da Eduard sonntags das Abonnement gesperrt hat, ist das sogar ein hervorragender Ausweg. Gut, sage ich. Ich werde es versuchen. ber das Geld brauchen wir weiter nicht zu red en. Die Oberin atmet auf. Gott wird es Ihnen lohnen. Ich gehe zurck. Die Wege im Garten sind leer. Ich warte noch eine Zeitlang auf da s gelbe Segel aus Shantungseide. Dann luten die Glocken aus der Stadt zu Mittag, und ich wei, da jetzt der Schlaf fr Isabelle kommt und dann der Arzt, und vor vier Uhr ist nichts zu machen. Ich gehe durch das groe Tor den Hgel hinunter. Unten lie gt die Stadt mit ihren grn patinierten Trmen und den rauchenden Schornsteinen. Zu beiden Seiten der Kastanienallee breiten sich die Felder aus, in denen an den Wo chentagen die ungefhrlichen Irren arbeiten. Die Anstalt ist zum Teil ffentlich, zu m Teil privat. Die Privatpatienten brauchen natrlich nicht zu arbeiten. Hinter de n Feldern beginnt der Wald mit Bchen, Teichen und Lichtungen. Ich habe dort als J unge Fische, Molche und Schmetterlinge gefangen. Es ist erst zehn Jahre her; abe r es scheint in einem anderen Leben gewesen zu sein, in einer verschollenen Zeit , in der das Dasein ruhig ablief und sich organisch entwickelte und in der alles zueinander gehrte, von der Kindheit an. Der Krieg hat das verndert; wir leben sei t 1914 Fetzen aus einem und dann Fetzen aus einem zweiten und dritten Leben; sie gehren nicht zusammen und wir knnen sie auch nicht zusammenbringen. Deshalb ist e s nicht einmal zu schwierig, Isabelle mit ihren verschiedenen Leben zu verstehen . Nur ist sie fast besser dran als wir; sie vergit, wenn sie in einem ist, alle a nderen. Bei uns aber gehen sie durcheinander die Kindheit, die abgerissen wurde durch den Krieg, die Zeit des Hungers und die des Schwindels, die der Schtzengrben und die der Lebensgier , von allen ist etwas geblieben und macht unruhig. Man ka nn es nicht einfach beiseite schieben. Es taucht immer berraschend wieder auf und steht sich dann unvershnlich gegenber: der Himmel der Kindheit und die Kenntnis d es Ttens, die verlorene Jugend und der Zynismus zu frhen Wissens. IV Wir sitzen im Bro und warten auf Riesenfeld. Als Abendessen haben wir eine Erbsen

suppe zu uns genommen, die so dick war, da der Schpflffel aufrecht darin stehenblie b dazu haben wir das Fleisch gegessen, das hineingekocht worden ist Schweinepfot en, Schweineohren und fr jeden ein sehr fettes Stck Schweinebauch. Das Fett brauch en wir, um unsere Mgen gegen den Alkohol zu imprgnieren wir drfen heute auf keinen Fall frher betrunken werden als Riesenfeld. Die alte Frau Kroll hat deshalb selbs t fr uns gekocht und uns zum Nachtisch noch eine Portion fetten Hollnder Kse aufged rngt. Die Zukunft der Firma steht auf dem Spiel. Wir mssen Riesenfeld eine Ladung Granit entreien, selbst wenn wir dafr auf den Knien vor ihm nach Hause rutschen mss en. Marmor, Muschelkalk und Sandstein haben wir noch aber Granit, der Kaviar der Trauer, fehlt uns bitter. Heinrich Kroll ist aus dem Weg gerumt worden. Der Sargtischler Wilke hat uns den Gefallen getan. Wir haben ihm zwei Flaschen Korn gegeben, und er hat Heinrich vo r dem Abendessen zu einem Skat mit freiem Schnaps eingeladen. Heinrich ist darau fhereingefallen; er kann nicht widerstehen, wenn er etwas umsonst bekommt, und t rinkt dann, so rasch er kann; auerdem hlt er sich, wie jeder nationale Mann, fr ein en sehr widerstandsfhigen Zecher. In Wirklichkeit kann er nicht viel vertragen, u nd der Rausch holt ihn pltzlich. Ein paar Minuten vorher ist er noch bereit, die sozialdemokratische Partei allein aus dem Reichstag zu prgeln und gleich darauf s chnarcht er mit offenem Munde und ist nicht einmal durch das Kommando: Sprung au f, marsch, marsch! mehr zu erwecken, besonders wenn er, wie wir das arrangiert h aben, vor dem Essen auf leeren Magen den Schnaps getrunken hat. Er schlft jetzt u nschdlich in Wilkes Werkstatt in einem Sarg aus Eichenholz, weich auf Sgespne gebet tet. In sein Bett haben wir ihn, aus uerster Vorsicht, da er darber erwachen knnte, nicht gebracht. Wilke aber sitzt eine Etage tiefer im Atelier unseres Bildhauers Kurt Bach und spielt mit ihm Domino, ein Spiel, das beide lieben, weil es sovie l freie Zeit zum Denken gibt. Dazu trinken sie die eineinviertel Flaschen Schnap s, die nach Heinrichs Niederlage briggeblieben sind und die Wilke als Honorar bea nsprucht hat. Die Ladung Granit, die wir Riesenfeld entreien wollen, knnen wir ihm natrlich nicht im voraus bezahlen. Soviel Geld haben wir nie zusammen, und es wre auch Irrsinn, es auf der Bank halten zu wollen es zerflsse wie Schnee im Juni. Wir wollen Ries enfeld deshalb einen Wechsel geben, der in drei Monaten fllig ist. Das heit, wir w ollen fast umsonst kaufen. Natrlich kann Riesenfeld dabei nicht der Leidtragende sein. Dieser Hai im Meere m enschlicher Trnen will verdienen wie jeder ehrliche Geschftsmann. Er mu deshalb den Wechsel am Tage, an dem er ihn von uns erhlt, seiner oder unserer Bank geben und ihn diskontieren lassen. Die Bank stellt dann fest, da sowohl Riesenfeld als auc h wir gut fr den Betrag sind, auf den er lautet, zieht ein paar Prozente fr die Di skontierung ab und zahlt ihn aus. Wir geben Riesenfeld die Prozente fr die Diskon tierung sofort zurck. Er hat damit sein volles Geld fr die Ladung erhalten, als htt en wir es ihm vorausgezahlt. Aber auch die Bank verliert nichts. Sie gibt den We chsel sofort an die Reichsbank weiter, die ihn ihr ebenso auszahlt, wie sie vorh er Riesenfeld. Erst bei der Reichsbank bleibt er liegen, bis er fllig ist und zur Einlsung prsentiert wird. Was er dann noch wert ist, lt sich denken. Wir kennen alles dieses erst seit 1922. Bis dahin hatten wir gearbeitet wie Hein rich Kroll und waren darber fast bankrott gegangen. Als wir beinahe das gesamte L ager ausverkauft hatten und zu unserm Erstaunen nichts dafr besaen als ein wertlos es Bankkonto und ein paar Koffer mit Geldscheinen, die nicht einmal gut genug wa ren, um unsere Bude damit zu tapezieren, versuchten wir zuerst, so rasch wir kon nten, zu verkaufen und wieder einzukaufen aber die Inflation berholte uns dabei mh elos. Es dauerte zu lange, bis wir die Denkmler bezahlt bekamen in der Zwischenze it fiel das Geld so rasch, da selbst der beste Verkauf zum Verlust wurde. Erst al s wir anfingen, mit Wechseln zu zahlen, konnten wir uns halten. Wir verdienen au ch jetzt noch nichts Rechtes; aber wir knnen wenigstens leben. Da jedes Unternehm en Deutschlands sich auf diese Weise finanziert, mu die Reichsbank natrlich immer weiter ungedecktes Geld drucken, und der Kurs fllt dadurch immer schneller. Der R egierung ist das scheinbar auch recht; sie verliert auf diese Weise alle ihre La ndesschulden. Wer dabei kaputtgeht, sind die Leute, die nicht auf Wechsel kaufen knnen, Leute, die etwas Besitz haben und ihn verkaufen mssen, kleine Ladenbesitze

r, Arbeiter, Rentner, die ihre Sparkasseneinlagen und ihre Bankguthaben dahinsch melzen sehen, und Angestellte und Beamte, die ihr Leben von Gehltern fristen mssen , die ihnen nicht mehr erlauben, auch nur ein Paar neue Schuhe zu kaufen. Wer ve rdient, sind die Schieber, die Wechselknige, die Auslnder, die fr ein paar Dollars, Kronen oder Zlotys kaufen knnen, was sie wollen, und die groen Unternehmer, Fabri kanten und Brsenspekulanten, die ihre Aktien und ihren Besitz ins Ungemessene ver grern. Fr sie ist alles beinahe umsonst. Es ist der groe Ausverkauf des Sparers, des ehrlichen Einkommens und der Anstndigkeit. Die Geier flattern von allen Seiten, und nur wer Schulden machen kann, ist fein heraus. Sie verschwinden von selbst. Riesenfeld war es, der uns alles dies im letzten Augenblick beigebracht und uns zu winzigen Mitschmarotzern an der groen Pleite gemacht hat. Er akzeptierte von u ns den ersten Dreimonatswechsel, obwohl zumindest wir damals nicht gut fr die Sum me waren, die daraufstand. Aber die Odenwlder Werke waren gut, und das gengte. Wir waren natrlich dankbar. Wir versuchten ihn zu unterhalten wie einen indischen Ra dscha, wenn er nach Werdenbrck kam das heit, soweit ein indischer Radscha eben in Werdenbrck unterhalten werden kann. Kurt Bach, unser Bildhauer, machte ein farbig es Portrt von ihm, das wir ihm feierlich in einem stilgemen echten Goldrahmen berrei chten. Leider freute es ihn nicht. Er sieht darauf aus wie ein Pfarramtskandidat , und gerade das will er nicht. Er will aussehen wie ein dunkler Verfhrer und nim mt auch an, da er so wirke ein bemerkenswertes Beispiel von Selbsttuschung, wenn m an einen Spitzbauch und kurze, krumme Beine hat. Aber wer lebt nicht von Selbsttu schung? Hege ich mit meinen harmlosen Durchschnittsfhigkeiten nicht auch noch, be sonders abends, den Traum, ein besserer Mensch zu werden, mit Talent genug, eine n Verleger zu finden? Wer wirft da den ersten Stein nach Riesenfelds O-Beinen, b esonders wenn sie, in diesen Zeiten, in echt englischem Kammgarnstoff stecken? Was machen wir nur mit ihm, Georg? sage ich. Wir haben keine einzige Attraktion! Mi t einfachem Saufen ist Riesenfeld nicht zufrieden. Er hat zuviel Phantasie dafr u nd einen zu ruhelosen Charakter. Er will etwas sehen und hren und, wenn mglich, an fassen. Unsere Auswahl an Damen aber ist trostlos. Die paar hbschen, die wir kenn en, haben keine Lust, sich einen ganzen Abend Riesenfeld in seiner Rolle als Don Juan von 1923 anzuhren. Hilfsbereitschaft und Verstndnis findet man leider nur be i hlichen und ltlichen Vgeln. Georg grinst. Ich wei nicht einmal, ob unser Bargeld fr heute abend reicht. Als ich gestern den Zaster holte, habe ich mich im Dollarkurs geirrt; ich dachte, es wre noch der von vormittags. Als der von zwlf Uhr rauskam, war es zu spt. Die Bank sc hliet sonnabends mittags. Dafr hat sich heute nichts gendert. In der Roten Mhle schon, mein Sohn. Dort ist man sonntags dem Dollarkurs schon um zwei Tage voraus. Wei Gott, was eine Flasche Wein da heute abend kosten wird! Gott wei das auch nicht, sage ich. Der Besitzer wei es ja selbst noch nicht. Er setzt die Preise erst fest, wenn das elektrische Licht angeht. Warum liebt Riesenfeld nicht Kunst, Malerei, Musik oder Literatur? Das kme viel billiger. Im Museum kos tet der Eintritt immer noch 250 Mark. Wir knnten ihm dafr stundenlang Bilder und G ipskpfe zeigen. Oder Musik. Heute ist ein volkstmliches Orgelkonzert in der Kathar inenkirche Georg verschluckt sich vor Lachen. Na, schn, erklre ich. Es ist absurd, sich Riesenfe ld dabei vorzustellen; aber warum liebt er nicht wenigstens Operetten und leicht e Musik? Wir knnten ihn ins Theater mitnehmen immer noch billiger als der verdamm te Nachtklub! Da kommt er, sagt Georg. Frag ihn. Wir ffnen die Tr. Durch den frhen Abend segelt Riesenfeld die Treppenstufen herauf. Der Zauber der Frhlingsdmmerung hat keinen Einflu auf ihn gehabt, das sehen wir so fort. Wir begren ihn mit falscher Kameraderie. Riesenfeld merkt es, schielt uns an und plumpst in einen Sessel. Sparen Sie sich die Flausen, brummt er in meine Rich tung. Das wollte ich sowieso, erwidere ich. Es fllt mir nur schwer. Das, was Sie Flausen n ennen, heit anderswo gute Manieren. Riesenfeld grinst kurz und bse. Mit guten Manieren kommt man heutzutage nicht weit

Womit denn? fragte ich, um ihn zum Reden zu bringen. Mit gueisernen Ellenbogen und einem Gummigewissen. Aber Herr Riesenfeld, sagt Georg begtigend. Sie haben doch selbst die besten Maniere n der Welt! Nicht die besten im brgerlichen Sinne vielleicht aber sicher sehr ele gante So? Wenn Sie sich da nur nicht irren! Riesenfeld ist trotz seiner Zurckweisung sich tlich geschmeichelt. Er hat die Manieren eines Rubers, werfe ich ein, genau wie Georg es erwartet. Wir s pielen dieses Spiel ohne vorherige Proben, als knnten wir es auswendig. Oder eher die eines Piraten. Leider hat er Erfolg damit. Riesenfeld ist bei den Rubern etwas zusammengezuckt; der Schu war zu nahe. Die Pir aten vershnen ihn wieder. Genau das war beabsichtigt. Georg holt eine Flasche Rot hschen Korn aus dem Fach, in dem die Porzellanengel stehen, und schenkt ein. Wora uf wollen wir trinken? fragt er. Gewhnlich trinkt man auf Gesundheit und gute Geschfte. Das ist bei uns etwas schwi erig. Riesenfeld ist dafr zu fein besaitet; er behauptet, so etwas sei bei einem Grabsteingeschft nicht nur ein Paradoxon, sondern auch der Wunsch, da mglichst viel e Menschen strben. Ebenso knne man auf Cholera und Krieg trinken. Wir berlassen sei tdem ihm die Formulierungen. Er starrt uns schief an, das Glas in der Hand, redet aber nicht. Nach einer Weil e sagt er pltzlich in das Halbdunkel hinein: Was ist eigentlich Zeit? Georg setzt erstaunt sein Glas nieder. Der Pfeffer des Lebens, erwidere ich ungerhr t. Mich kriegt der alte Halunke nicht so leicht mit seinen Tricks. Ich bin nicht umsonst Mitglied des Dichterklubs Werdenbrck; wir sind groe Fragen gewhnt. Riesenfeld beachtet mich nicht. Was meinen Sie, Herr Kroll? fragt er. Ich bin ein einfacher Mensch, sagt Georg. Prost! nicht unsere lausige Zeit! Z Zeit, beharrt Riesenfeld, Zeit, dieses Flieen ohne Halt eit, dieser langsame Tod. Dieses Mal setze auch ich mein Glas nieder. Ich glaube, wir machen besser Licht, s age ich. Was haben Sie zu Abend gegessen, Herr Riesenfeld? Halten Sie die Klappe, wenn erwachsene Leute reden, erwidert Riesenfeld, und ich m erke, da ich einen Augenblick nicht aufgepat habe. Er wollte uns nicht verblffen er meint, was er sagt. Gott wei, was ihm nachmittags passiert ist! Ich mchte ihm ger ne antworten, da Zeit ein wichtiger Faktor sei auf dem Wechsel, den er unterschre iben soll aber ich ziehe vor, meinen Schnaps zu trinken. Ich bin jetzt sechsundfnfzig, sagt Riesenfeld. Aber ich erinnere mich noch der Zeit, als ich zwanzig war, als wre das erst ein paar Jahre her. Wo ist all das dazwisc hen geblieben? Was ist los? Man wacht pltzlich auf und ist alt. Wie ist das bei I hnen, Herr Kroll? hnlich, erwidert Georg friedlich. Ich bin vierzig, aber ich fhle mich wie sechzig. Be i mir war es der Krieg. Er lgt, um Riesenfeld beizustehen. Bei mir ist es anders, erklre ich, um ebenfalls m ein Scherflein beizutragen. Auch durch den Krieg. Ich war siebzehn, als ich hinei nging jetzt bin ich fnfundzwanzig, aber ich fhle mich noch wie siebzehn. Wiesiebze hn und siebzig. Mir ist meine Jugend beim Kommi gestohlen worden. Bei Ihnen ist das nicht der Krieg, erwidert Riesenfeld, der es anscheinend heute a uf mich abgesehen hat, weil Zeit, der langsame Tod, mich noch nicht so erwischt hat wie ihn. Sie sind nur einfach geistig zurckgeblieben. Im Gegenteil, der Krieg hat Sie sogar frhreif gemacht; ohne ihn stnden Sie heute noch auf der Stufe eines Zwlfjhrigen. Danke, sage ich. Welch ein Kompliment! Mit zwlf Jahren ist jeder Mensch ein Genie. E r verliert seine Originalitt erst mit dem Eintreten der Geschlechtsreife, von der Sie Granit-Casanova ja so bertrieben viel halten. Ein ziemlich einfrmiger Ersatz fr den Verlust der Freiheit des Geistes! Georg schenkt neu ein. Wir sehen, da es ein schwerer Abend wird. Wir mssen Riesenf eld aus den Schluchten der Weltschwermut hervorholen, und keiner von uns hat Lus t, sich heute abend auf philosophische Plattheiten einzulassen. Wir mchten am lie bsten unter einem Kastanienbaum ruhig, ohne zu reden, eine Flasche Moselwein tri nken, anstatt in der Roten Mhle mit Riesenfeld ber sein verlorenes Mannesalter zu trauern. Wenn Sie sich fr die Realitt der Zeit interessieren, sage ich mit leichter

Hoffnung, dann kann ich Sie in einen Verein einfhren, in dem Sie lauter Spezialist en dafr treffen werden den Dichterklub unserer geliebten Heimatstadt. Der Schrift steller Hans Hungermann hat das Problem in einem noch ungedruckten Werke auf etw a sechzig Gedichte ausgewalzt. Wir knnen gleich hingehen; jeden Sonntagabend ist eine Sitzung mit anschlieendem gemtlichem Teil. Sind Damen dabei? Natrlich nicht. Dichtende Frauen sind dasselbe wie rechnende Pferde. Ausgenommen n atrlich die Schlerinnen Sapphos. Woraus besteht dann der gemtliche Teil? fragt Riesenfeld logisch. Daraus, da ber andere Schriftsteller geschimpft wird. Besonders ber erfolgreiche. Riesenfeld grunzt verchtlich. Ich will schon aufgeben, da flammt gegenber das Fens ter im Hause Watzek auf wie ein beleuchtetes Bild in einem finsteren Museum. Wir sehen Lisa hinter den Vorhngen. Sie zieht sich gerade an und trgt nichts auer eine m Bstenhalter und einem Paar sehr kurzer weier Seidenhosen. Riesenfeld stt einen Pfiff durch die Nase aus wie ein Murmeltier. Seine kosmische Melancholie ist mit einem Schlage verschwunden. Ich erhebe mich, um Licht zu mac hen. Kein Licht! faucht er. Haben Sie denn keinen Sinn fr Poesie? Er schleicht ans Fenster. Lisa beginnt, sich ein enges Kleid ber den Kopf zu zieh en. Sie windet sich wie eine Schlange. Riesenfeld schnauft laut. Eine verfhrerisch e Kreatur! Donnerwetter, der Hintern! Ein Traum! Wer ist das? Susanna im Bade, erklre ich. Ich will ihm damit zart klarmachen, da wir im Augenblic k die Rolle der alten Bcke spielen, die sie beobachten. Unsinn! Der Voyeur mit dem Einsteinkomplex lt kein Auge von dem goldenen Fenster. Wie sie heit, meine ich. Keine Ahnung. Wir sehen sie zum erstenmal. Heute mittag wohnte sie noch nicht drbe n. Tatschlich? Lisa hat das Kleid bergezogen und streift es mit den Hnden glatt. Georg s chenkt hinter dem Rcken Riesenfelds sich und mir ein. Wir kippen die Glser weg. Ein e Frau von Rasse, sagt Riesenfeld, der weiter am Fenster klebt. Eine Dame, das sie ht man. Wahrscheinlich Franzsin. Lisa ist, soviel wir wissen, Bhmin. Es knnte Mademoiselle de la Tour sein, erwidere ich, um Riesenfeld noch mehr zu reizen. Ich habe gestern irgendwo hier den Namen gehrt. Sehen Sie! Riesenfeld dreht sich einen Augenblick zu uns herum. Ich sagte ja, Franzs in! Man sieht das gleich dieses je ne sais pas quoi! Finden Sie nicht auch, Herr Kroll? Sie sind hier der Kenner, Herr Riesenfeld. Das Licht in Lisas Zimmer erlischt. Riesenfeld strzt seinen Schnaps in die zugesc hnrte Kehle und pret sein Gesicht wieder gegen das Fenster. Nach einer Weile ersch eint Lisa in der Haustre und geht die Strae hinunter. Riesenfeld sieht ihr nach. Be zaubernder Gang! Sie trippelt nicht; sie macht lange Schritte. Ein vollschlanker Panther! Frauen, die trippeln, sind Enttuschungen. Aber diese fr die garantiere i ch! Ich habe beim vollschlanken Panther rasch noch ein Glas getrunken. Georg ist lau tlos grinsend in seinen Stuhl gesunken. Wir haben es geschafft! Jetzt dreht Ries enfeld sich um. Sein Gesicht schimmert wie ein bleicher Mond. Licht, meine Herren! Worauf warten wir noch? Rein ins Leben! Wir folgen ihm in die milde Nacht. Ich starre auf seinen Froschrcken. Wenn ich do ch auch so einfach aus meinen grauen Stunden auftauchen knnte wie dieser Verwandl ungsknstler, denke ich mit Neid. Die Rote Mhle ist bombenvoll. Wir bekommen nur noch einen Tisch, der sehr nahe be im Orchester steht. Die Musik ist ohnehin schon laut, aber an unserm Tisch ist s ie geradezu betubend. Wir schreien uns anfangs unsere Bemerkungen in die Ohren; d anach begngen wir uns mit Zeichen wie ein Trio Taubstummer. Die Tanzflche ist so v oll, da die Leute sich kaum bewegen knnen. Aber Riesenfeld ficht das nicht an. Er erspht an der Bar eine Frau in weier Seide und strzt auf sie zu. Stolz stt er sie mit seinem Spitzbauch ber die Tanzflche. Sie ist einen Kopf grer als er und starrt gela ngweilt ber ihn in den Raum, der mit Ballons dekoriert ist. Unterhalb aber kocht Riesenfeld wie ein Vesuv. Sein Dmon hat ihn gepackt. Wie wr es, wenn wir ihm Schnaps

in seinen Wein gssen, damit er rascher voll wird? sage ich zu Georg. Der Knabe suft ja wie ein gefleckter Waldesel! Dies ist unsere fnfte Flasche! In zwei Stunden s ind wir bankrott, wenn das so weitergeht. Wir haben schon ein paar Hgelsteine ver soffen, schtze ich. Hoffentlich bringt er das weie Gespenst nicht an den Tisch, so da wir es auch noch trnken mssen. Georg schttelt den Kopf. Das ist eine Bardame. Sie mu an die Bar zurck. Riesenfeld taucht wieder auf. Er ist rot und schwitzt. Was ist das alles gegen den Zauber der Phantasie! brllt er uns durch den Lrm zu. Hand feste Wirklichkeit, gut! Aber wo bleibt die Poesie? Heute abend, das Fenster vor dem dunklen Himmel das war etwas zum Trumen! Eine solche Frau verstehen Sie, wie ich das meine? Klar, schreit Georg zurck. Das, was man nicht kriegt, scheint immer besser als das, was man hat. Darin liegt die Romantik und die Idiotie des menschlichen Lebens. P rost Riesenfeld! Ich meine es nicht so roh, heult Riesenfeld gegen den Foxtrott Ach, wenn das der Pe trus wte an. Ich meine es zarter. Ich auch, brllte Georg zurck. Ich meine es noch zarter! Gut, so zart wie Sie wollen! Die Musik holt zu einem krftigen Crescendo aus. Die Tanzflche ist eine bunte Sardi nenbchse. Ich erstarre pltzlich. In die Pratzen eines angekleideten Affen gepret, s chiebt sich rechts in dem Tanzhaufen meine Freundin Erna heran. Sie sieht mich n icht; aber ich erkenne ihre roten Haare schon von weitem. Ohne Scham hngt sie an der Schulter eines typischen Schieberjnglings. Ich sitze unbeweglich da aber ich habe das Gefhl, eine Handgranate verschluckt zu haben. Da tanzt sie, die Bestie, der zehn Gedichte meiner unverffentlichten Sammlung Staub und Sterne gewidmet sind, und mir hat sie seit einer Woche vorgelogen, es sei ihr wegen einer kleinen Geh irnerschtterung verboten, auszugehen. Sie sei im Dunkeln gefallen. Gefallen, ja, aber an die Brust dieses Jnglings, der einen zweireihigen Smoking trgt und einen S iegelring an der Pfote, mit der er Ernas Kreuz sttzt. Und ich Kamel habe ihr heut e nachmittag noch rosa Tulpen aus unserm Garten mit einem Gedicht von drei Strop hen, betitelt Pans Maiandacht, geschickt. Wenn sie das nun dem Schieber vorgelesen hat! Ich sehe direkt, wie beide sich vor Lachen krmmen. Was ist los? brllt Riesenfeld. Ist Ihnen schlecht? Hei! heule ich zurck und fhle, wie mir der Schwei den Rcken runterluft. Ich bin w n Erna sich umdreht, wird sie mich schwitzend mit rotem Kopf sehen aber ich mchte jetzt um alles in der Welt berlegen, kalt und gelassen wie ein Weltmann wirken. Rasch fahre ich mir mit dem Taschentuch bers Gesicht. Riesenfeld grinst mitleidlo s. Georg sieht es. Sie schwitzen selbst ganz nett, Riesenfeld, sagt er. Bei mir ist das was anderes! Es ist der Schwei der Lebenslust! brllt Riesenfeld. Es ist der Schwei der dahinfliegenden Zeit, krchze ich giftig und spre, wie mir das W asser salzig in die Mundwinkel luft. Erna ist nahe heran. Sie stiert selig zur Musik hinber. Ich gebe meinem Gesicht e inen leicht erstaunten, berlegen lchelnden Ausdruck, whrend mir der Schwei jetzt den Kragen aufweicht. Was haben Sie denn? schreit Riesenfeld. Sie sehen ja aus wie ein mondschtiges Knguruh ! Ich ignoriere ihn. Erna hat sich umgedreht. Ich blicke khl auf die Tanzenden und mustere sie, bis ich, mit einem Aufdmmern, so tue, als erkenne ich Erna zufllig. Ls sig erhebe ich zwei Finger zum Gru. Er ist meschugge, heult Riesenfeld durch die Sy nkopen des Foxtrotts Himmelsvater. Ich antworte nicht. Ich bin tatschlich sprachlos. Erna hat mich berhaupt nicht ges ehen. Die Musik hrt endlich auf. Die Tanzflche wird langsam leer. Erna entschwindet in e ine Nische. Waren Sie eben siebzehn oder siebzig? heult Riesenfeld. Da die Musik in diesem Augenblick schweigt, schallt seine Frage mchtig durch den Raum. Ein paar Dutzend Leute sehen zu uns her, und selbst Riesenfeld erschrickt. Ich mchte rasch unter den Tisch kriechen; aber dann fllt mir ein, da die Leute, di e hier sind, die Frage einfach fr ein Verkaufsangebot halten knnen, und ich erwide

re kalt und laut: Einundsiebzig Dollar das Stck, und keinen Cent drunter. Meine Antwort erweckt augenblicklich Interesse. Um was handelt es sich? fragt ein Mann mit einem Kindergesicht vom Nebentisch her. Habe immer Interesse fr gute Obje kte. Cash natrlich. Aufstein ist mein Name. Felix Koks, erwidere ich die Vorstellung, froh, mich sammeln zu knnen. Das Objekt wa ren zwanzig Flaschen Parfm. Der Herr drben hat leider schon gekauft. Schschsch macht eine knstliche Blondine. Die Darbietungen beginnen. Ein Ansager redet Bldsinn und ist wtend, weil seine Wit ze nicht znden. Ich ziehe meinen Stuhl zurck und verschwinde hinter Aufstein; fr An sager bin ich ein beliebtes Ziel, und das wre Ernas wegen heute eine Blamage. Alles geht gut. Der Ansager zieht mimutig ab, und wer steht auf einmal in einem w eien Brautkleid mit Schleier da? Rene de la Tour. Erleichtert setze ich mich wiede r zurecht. Rene beginnt ihr Duett. Zchtig und verschmt, in hohem Sopran, tiriliert sie als Jun gfrau ein paar Verse dann kommt der Ba und ist sofort eine Sensation. Wie finden Sie die Dame? frage ich Riesenfeld. Dame ist gut Mchten Sie sie kennenlernen? Mademoiselle de la Tour. Riesenfeld stutzt. La Tour? Sie wollen doch nicht behaupten,da dieses absurde Natu rspiel die Zauberin vom Fenster Ihnengegenber ist? Ich will es gerade behaupten, um zu sehen, wie er reagiert, da sehe ich etwas wi e einen engelhaften Schein um seine Elefantennase wehen. Ohne zu sprechen deutet er mit dem Daumen zum Eingang. Da dort drben da ist sie ja! Dieser Gang! Man kenn t ihn sofort wieder! Er hat recht. Lisa ist hereingekommen. Sie ist in Gesellschaft von zwei lteren Kn ackern und benimmt sich wie eine Dame feinster Gesellschaft, wenigstens nach Rie senfelds Begriffen. Sie scheint kaum zu atmen und hrt ihren Kavalieren zerstreut und hochmtig zu. Habe ich recht? fragt Riesenfeld. Kennt man Frauen nicht gleich am Gang? Frauen und Polizisten, sagt Georg und grinst; aber er blickt ebenfalls wohlgefllig auf Lisa. Die zweite Nummer des Programms beginnt. Eine Akrobatin steht auf der Tanzflche. Sie ist jung, hat ein keckes Gesicht, eine kurze Nase und schne Beine. Sie tanzt einen akrobatischen Tanz, mit Saltos, Handstnden und hohen Sprngen. Wir beobachten Lisa weiter. Sie scheint am liebsten das Lokal wieder verlassen zu wollen. Das ist natrlich Schwindel; es gibt nur diesen einen Nachtklub in der Stadt; das ande re sind Cafs, Restaurants oder Kneipen. Deshalb trifft man hier auch jeden, der g enug Zaster hat, herzukommen. Champagner! schmettert Riesenfeld mit Diktatorstimme. Ich schrecke auf, und auch Georg ist besorgt. Herr Riesenfeld, sage ich. Der Champa gner ist hier sehr schlecht. In diesem Augenblick schaut mich ein Gesicht vom Boden an. Ich blicke erstaunt z urck und sehe, da es die Tnzerin ist, die sich so weit nach hinten heruntergebeugt hat, da ihr Kopf zwischen den Beinen wieder hervorkommt. Sie sieht eine Sekunde a us wie ein uerst verwachsener Zwerg. Den Champagner bestelle ich! erklrt Riesenfeld u nd winkt dem Kellner. Bravo! sagt das Gesicht von unten. Georg zwinkert mir zu. Er spielt die Rolle des Kavaliers, whrend ich da bin fr die unbequemen Sachen; das ist so ausgemacht zwischen uns. Wenn Sie Champagner wolle n, Riesenfeld, bekommen Sie Champagner, sagt er deshalb jetzt. Aber Sie sind natrli ch unser Gast. Ausgeschlossen! Ich bernehme das! Kein Wort mehr darber! Riesenfeld ist ganz Don Jua n hoher Klasse. Er sieht befriedigt auf die goldene Kapsel im Eiskhler. Verschied ene Damen zeigen sofort starkes Interesse. Ich bin ebenfalls einverstanden. Der Champagner wird Erna lehren, da sie mich zu frh ber Bord geschmissen hat. Mit Genug tuung trinke ich Riesenfeld zu, der feierlich erwidert. Willy taucht auf. Es war zu erwarten; er ist hier Stammgast. Aufstein bricht mit seiner Gesellschaft auf, und Willy wird unser Nachbar. Er erhebt sich gleich da rauf und heit Rene de la Tour willkommen. Sie hat ein hbsches Mdchen bei sich, das e in schwarzes Abendkleid trgt. Nach einer Weile erkenne ich die Akrobatin. Willy m

acht uns bekannt. Sie heit Gerda Schneider und wirft einen abschtzenden Blick auf den Champagner und auf uns drei. Wir passen auf, ob Riesenfeld Interesse fat; dan n wren wir ihn fr den Abend los. Aber Riesenfeld ist verkauft an Lisa. Meinen Sie, da man sie zum Tanzen auffordern kann? fragt er Georg. Ich wrde es Ihnen nicht raten, erwidert Georg diplomatisch. Aber wir werden sie viel leicht spter noch irgendwie kennenlernen. Er sieht mich vorwurfsvoll an. Htte ich im Bro nicht gesagt, da wir nicht wten, wer L isa sei, wre die Sache in Ordnung. Aber wer konnte ahnen, da Riesenfeld auf die ro mantische Tour gehen wrde? Jetzt ist es zu spt, ihn aufzuklren. Romantiker haben ke inen Humor. Tanzen Sie nicht? fragt die Akrobatin mich. Schlecht. Ich habe keinen Sinn fr Rhythmus. Ich auch nicht. Lassen Sie es uns zusammen probieren. Wir klemmen uns in die Masse auf der Tanzflche und werden langsam vorwrts geschoben. Drei Mnner ohne Frauen im N achtklub, sagt Gerda. Warum? Warum nicht? Mein Freund Georg behauptet, wer Frauen in einen Nachtklub mitbringe , lade sie ein, ihm Hrner aufzusetzen. Wer ist Ihr Freund Georg? Der mit der dicken Nase? Der mit dem kahlen Kopf. Er ist Anhnger des Harem-Systems. Frauen soll man nicht v orzeigen, sagt er. Natrlich Und Sie? Ich habe kein System. Ich bin wie Spreu im Winde. Treten Sie mir nicht auf die Fe, sagt Gerda. Sie sind keine Spreu. Sie wiegen mindest ens siebzig Kilo. Ich nehme mich zusammen. Wir sind gerade an Ernas Tisch vorbeigeschoben worden, und diesmal hat sie mich Gott sei Dank erkannt, obschon ihr Kopf an der Schulter des Schiebers mit dem Siegelring liegt und er ihre Taille umklammert. Der Teufe l soll da auf Synkopen aufpassen! Ich lchle zu Gerda hinunter und ziehe sie enger an mich. Dabei beobachte ich Erna. Gerda riecht nach Maiglckchenparfm. Lassen Sie mich nur wieder los, sagt sie. Damit e rreichen Sie nichts bei der Dame mit dem roten Haar. Und das wollen Sie doch, ni cht wahr? Nein, lge ich. Sie htten sie gar nicht beachten sollen. Statt dessen haben Sie wie hypnotisiert z u ihr rbergestarrt und dann pltzlich dieses Theater mit mir arrangiert. Gott, sind Sie ein Anfnger! Ich versuche immer noch, das falsche Lcheln zu halten; ich mchte um alles nicht, d a Erna merkt, da ich hier ebenfalls reingefallen bin. Ich habe das nicht arrangiert, sage ich lahm. Ich habe nicht tanzen wollen. Gerda schiebt mich von sich weg. Ein Kavalier sind Sie anscheinend auch noch! Hren wir auf. Meine Fe tun mir weh. Ich berlege, ob ich ihr erklren soll, da ich das anders gemeint habe; aber wer wei, wohin mich das dann wieder bringt! Lieber halte ich den Schnabel und gehe hocher hobenen Kopfes, aber beschmt hinter ihr her zum Tisch. Dort hat der Alkohol inzwischen gewirkt. Georg und Riesenfeld duzen sich. Riesen feld hat den Vornamen Alex. In sptestens einer Stunde wird er auch mich aufforder n, ihn zu duzen. Morgen frh ist natrlich alles wieder vergessen. Ich sitze ziemlich trbe da und warte darauf, da Riesenfeld mde wird. Die Tanzenden gleiten dahin, von der Musik getragen, in einem trgen Flu von Lrm, Krpernhe und Herde ngefhl. Auch Erna kommt herausfordernd vorbei und ignoriert mich. Gerda stt mich an . Das Haar ist gefrbt, sagt sie, und ich habe das ekelhafte Gefhl, da sie mich trsten w ll. Ich nicke und merke, da ich genug getrunken habe. Riesenfeld ruft endlich nach de m Kellner. Lisa ist gegangen; jetzt will auch er raus. Es dauert eine Zeitlang, bis wir fertig sind. Riesenfeld bezahlt tatschlich den C hampagner; ich hatte erwartet, er wrde uns mit den vier Flaschen, die er bestellt hat, sitzenlassen. Wir verabschieden uns von Willy, Rene de la Tour und Gerda Sc hneider. Es ist ohnehin Schlu; auch die Musik packt ein. Alles staut sich an den Ausgngen und der Garderobe.

Ich stehe auf einmal neben Erna. Ihr Kavalier rudert mit langen Armen an der Gar derobe herum, um ihren Mantel zu holen. Erna mit mich eisig. Hier mu ich dich erwis chen! Das httest du wohl nicht erwartet! Du mich erwischen? sage ich verblfft. Ich dich! Und mit was fr Subjekten! fhrt sie fort, als htte ich nicht geantwortet. Mit Tingelta gelweibern! Rhr mich nicht an! Wer wei, was du dir schon geholt hast! Ich habe keinen Versuch gemacht, sie anzurhren. Ich bin hier geschftlich, sage ich. U nd du? Wie kommst du hierher? Geschftlich! Sie lacht schneidend auf. Geschftlich! Wer ist denn gestorben? Das Rckgrat des Staates, der kleine Sparer, erwidere ich und denke, ich sei witzig gewesen. Er wird tglich hier beerdigt, aber sein Grabdenkmal ist kein Kreuz es ist ein Mausoleum, genannt die Brse. Und so einem verbummelten Subjekt hat man vertraut! erklrt Erna, als htte ich wieder nichts gesagt. Wir sind fertig miteinander, Herr Bodmer! Georg und Riesenfeld kmpfen an der Garderobe um ihre Hte. Ich merke, da ich zu Unre cht in der Verteidigung bin. Hr zu, fauche ich. Wer hat mir heute nachmittag noch ge sagt, er knne nicht ausgehen, er habe rasende Kopfschmerzen? Und wer schwoft hier herum mit einem dicken Schieber? Erna wird wei um die Nase. Du pbelhafter Verseschmierer! flstert sie, als spritze sie Vitriol. Du meinst wohl, weil du Gedichte von toten Leuten abschreiben kannst, wr est du was Besseres, wie? Lerne erst einmal genug Geld zu verdienen, damit du ei ne Dame standesgem ausfhren kannst! Du mit deinen Ausflgen ins Grne! Zu den seidenen Fahnen des Mai! Da ich nicht schluchze vor Mitleid! Die seidenen Fahnen sind ein Zitat aus dem Gedicht, das ich ihr nachmittags gesc hickt habe. Ich taumele innerlich; uerlich grinse ich. Wir wollen einmal bei der Sa che bleiben, sage ich. Wer geht hier mit zwei ehrbaren Geschftsmnnern nach Hause? Un d wer mit einem Kavalier? Erna sieht mich gro an. Soll ich etwa allein nachts auf die Strae gehen wie eine Ba rhure? Wofr hltst du mich? Glaubst du, ich habe Lust, mich von jedem Flegel anquat schen zu lassen? Was denkst du eigentlich? Du httest berhaupt nicht zu kommen brauchen! So? Sieh mal an! Auch schon Befehle mchtest du geben, was? Ausgehverbot, aber du t reibst dich herum! Sonst noch was? Soll ich dir Strmpfe stricken? Sie lacht giftig . Der Herr trinkt Champagner, fr mich aber war Selterswasser und Bier gut genug, ode r ein billiger Wein ohne Jahrgang! Ich habe den Champagner nicht bestellt! Das war Riesenfeld! Natrlich! Immer unschuldig, du verkrachter Schulmeister! Was stehst du hier noch h erum? Ich habe nichts mehr mit dir zu schaffen! Belstige mich nicht weiter! Ich kann vor Wut kaum sprechen. Georg kommt heran und gibt mir meinen Hut. Ernas Schieber erscheint ebenfalls. Beide ziehen ab. Hast du das gehrt? frage ich Georg. Zum Teil. Wozu streitest du mit einer Frau? Ich wollte nicht streiten. Georg lacht. Er wird nie ganz betrunken, selbst wenn er Kbel voll herunterschttet. La dich nie dazu bringen. Du bist immer verloren. Wozu willst du recht haben? Ja, sage ich. Wozu? Weil ich ein Sohn deutscher Erde bin, wahrscheinlich. Hast du n ie Argumente mit einer Frau? Natrlich. Das hlt mich aber nicht davon ab, anderen gute Ratschlge zu geben. Die khle Luft wirkt wie ein weicher Hammer auf Riesenfeld. Duzen wir uns, sagt er z u mir. Wir sind ja Brder. Nutznieer des Todes. Er lacht keckernd wie ein Fuchs. Ich h eie Alex. Rolf, erwidere ich. Ich denke nicht daran, meinen ehrlichen Vornamen Ludwig fr dies e Saufbrderschaften einer Nacht herzugeben. Rolf ist fr Alex gut genug. Rolf? sagt Riesenfeld. Was fr ein blder Name! Hast du den immer? Ich habe das Recht, ihn in Schaltjahren und nach dem Dienst zu tragen. Alex ist a uch nichts Besonderes. Riesenfeld wankt etwas. Macht nichts, sagt er grozgig. Kinder, ich habe mich lange ni cht so wohlgefhlt! Gibt es bei euch noch einen Kaffee? Natrlich, sagt Georg. Rolf ist ein erstklassiger Kaffeekoch.

Wir schwanken durch die Schatten der Marienkirche zur Hakenstrae. Vor uns geht st orchenhaft ein einsamer Wanderer und biegt in unser Tor ein. Es ist der Feldwebe l Knopf, der von seiner Inspektionsreise durch die Kneipen zurckkehrt. Wir erreic hen ihn, whrend er gerade an dem schwarzen Obelisken neben der Tr sein Wasser lt. Her r Knopf, sage ich, das schickt sich nicht! Sie knnen rhren, murmelt Knopf, ohne sich umzudrehen. Herr Feldwebel, wiederhole ich. Das schickt sich nicht! Es ist eine Schweinerei! Wa rum tun Sie das nicht in Ihrer Wohnung? Er wendet flchtig den Kopf. Ich soll in meine gute Stube pissen? Sind Sie verrckt? Nicht in Ihre gute Stube! Sie haben eine tadellose Toilette zu Hause. Bentzen Sie die doch! Sie ist nur ungefhr zehn Meter von hier entfernt. Quatsch! Sie beschmutzen das Wahrzeichen unseres Hauses! Auerdem begehen Sie ein Sakrileg. Das hier ist ein Grabstein. Eine heilige Sache. Das wird erst ein Grabstein auf dem Friedhof, sagt Knopf und stelzt auf seine Haus tr zu. Guten Abend die Herren allerseits. Er macht eine halbe Verbeugung und stt sich dabei den Schdel am Trpfosten. Brummend verschwindet er. Wer war das? fragt Riesenfeld mich, whrend ich nach Kaffee suche. Das Gegenteil von Ihnen. Ein abstrakter Trinker. Trinkt ohne jede Phantasie. Brau cht keine Hilfe von auen. Keine Wunschbilder. Auch was! Riesenfeld nimmt am Fenster Platz. Ein Alkoholfa also. Der Mensch lebt von Trumen. Wissen Sie das noch nicht? Nein. Dafr bin ich noch zu jung. emotionell unreif und bere Sie sind nicht zu jung. Sie sind nur ein Kriegsprodukt its zu erfahren im Morden. Merci, sage ich. Wie ist der Kaffee? Die Schwaden klren sich anscheinend. Wir sind schon wieder beim Sie angelangt. Mei nen Sie, da die Dame drben schon zu Hause ist? fragt Riesenfeld Georg. Vermutlich. Es ist ja alles dunkel. Das kann auch so sein, weil sie noch nicht da ist. Wollen wir nicht ein paar Minu ten warten? Natrlich. Vielleicht knnen wir in der Zwischenzeit unsere Geschfte erledigen, sage ich. Der Ver trag braucht ja nur noch unterschrieben zu werden. Ich hole inzwischen frischen Kaffee aus der Kche. Ich gehe hinaus und gebe Georg damit Zeit, Riesenfeld zu bearbeiten. So etwas ge ht besser ohne Zeugen. Ich setze mich auf die Treppenstufen. Aus der Werkstatt d es Tischlers Wilke dringt ruhiges Schnarchen. Es mu immer noch Heinrich Kroll sei n, denn Wilke wohnt auswrts. Der nationale Geschftsmann wird einen netten Schreck kriegen, wenn er im Sarg aufwacht! Ich berlege, ob ich ihn wecken soll, aber ich bin zu mde, und es wird ja auch schon hell da sollte der Schreck fr einen so furch tlosen Krieger eher ein Stahlbad sein, das ihn krftigt und ihm vorfhrt, was das En dergebnis eines frischfrhlichen Krieges ist. Ich sehe auf die Uhr und warte auf G eorgs Signal und starre in den Garten. Lautlos hebt sich der Morgen aus den blhen den Bumen wie aus einem bleichen Bett. Im erleuchteten Fenster des ersten Stocks gegenber steht der Feldwebel Knopf im Nachthemd und nimmt einen letzten Schluck a us der Flasche. Die Katze streicht um meine Beine. Gott sei Dank, denke ich, der Sonntag ist zu Ende. V Eine Frau in Trauerkleidung drckt sich durch das Tor und bleibt unschlssig im Hofe stehen. Ich gehe hinaus. Eine Hgelsteinkundin, denke ich, und frage: Mchten Sie un sere Ausstellung sehen? Sie nickt, sagt aber gleich darauf: Nein, nein, das ist noch nicht ntig. Sie knnen sich ruhig umsehen. Sie brauchen nichts zu kaufen. Wenn Sie wollen, lass e ich Sie auch allein. Nein, nein! Es ist ich wollte nur

Ich warte. Drngen hat in unserem Geschft keinen Zweck. Nach einiger Zeit sagt die Frau: Es ist fr meinen Mann Ich nicke und warte weiter. Dabei drehe ich mich gegen die Reihe der kleinen bel gischen Hgelsteine. Das hier sind sehr schne Denkmler, sage ich schlielich. Ja, sicher, es ist nur Sie stockt wieder und blickt mich fast flehentlich an. Ich wei nicht, ob es berhaup t erlaubt ist pret sie schlielich hervor. Was? Einen Grabstein zu setzen? Wer kann das verbieten? Das Grab ist nicht auf dem Kirchhof Ich sehe sie berrascht an. Der Pastor will nicht, da mein Mann auf dem Kirchhof bee rdigt wird, sagt sie rasch und leise, mit abgewandtem Gesicht. Warum denn nicht? frage ich erstaunt. Er hat weil er Hand an sich gelegt hat, stt sie hervor. Er hat sich das Leben genomm n. Er hat es nicht mehr ausgehalten. Sie steht und starrt mich an. Sie ist noch erschrocken von dem, was sie gesagt h at. Sie meinen, da er deshalb nicht auf dem Kirchhof beerdigt werden darf? frage ic h. Ja. Nicht auf dem katholischen. Nicht in geweihter Erde. Aber das ist doch Unsinn! sage ich rgerlich. Er sollte in doppelt geweihter Erde beg raben werden. Niemand nimmt sich ohne Not das Leben. Sind Sie ganz sicher, da das stimmt? Ja. Der Pastor hat es gesagt. Pastoren reden viel, das ist ihr Geschft. Wo sollte er denn sonst beerdigt werden? Auerhalb des Friedhofs. Auf der anderen Seite der Mauer. Nicht auf der geweihten S eite. Oder im stdtischen Friedhof. Aber das geht doch nicht! Da liegt doch alles durcheinander. Der stdtische Friedhof ist viel schner als der katholische, sage ich. Und auf dem std ischen liegen auch Katholiken. Sie schttelt den Kopf. Das geht nicht. Er war fromm. Er mu Ihre Augen sind pltzlich oll Trnen. Er hat es sicher nicht berlegt, da er nicht in geweihter Erde liegen darf . Er hat wahrscheinlich berhaupt nicht daran gedacht. Aber grmen Sie sich nicht wegen Ihres Pastors. Ich kenne Tausende von sehr frommen Katholiken, die nicht in gew eihter Erde liegen. Sie wendet sich mir rasch zu. Wo? Auf den Schlachtfeldern in Ruland und Frankreich. Sie liegen da beieinander in Mas sengrbern, Katholiken, Juden und Protestanten, und ich glaube nicht, da das Gott e twas ausmacht. Das ist etwas anderes. Sie sind gefallen. Aber mein Mann Sie weint jetzt offen. Trnen sind in unserm Geschft etwas Selbstverstndliches; aber diese sind anders als gewhnlich. Dazu ist die Frau wie ein Bndelchen Stroh; man g laubt, der Wind knne sie wegwehen. Wahrscheinlich hat er es im letzten Augenblick noch bereut, sage ich, um etwas zu sagen. Damit ist dann alles vergeben. Sie sieht mich an. Sie ist so hungrig fr ein bichen Trost! Meinen Sie das wirklich? Bestimmt. Der Priester wei das natrlich nicht. Das wei nur Ihr Mann. Und der kann es nicht mehr sagen. Der Pastor behauptet, die Todsnde Liebe Frau, unterbreche ich sie. Gott ist viel barmherziger als die Priester, das kn nen Sie mir glauben. Ich wei jetzt, was sie qult. Es ist nicht sosehr das ungeweihte Grab; es ist der G edanke, da ihr Mann als Selbstmrder fr alle Ewigkeit in der Hlle brennen mu und da er vielleicht gerettet werden und mit ein paar hunderttausend Jahren Fegefeuer davo nkommen knnte, wenn er auf dem katholischen Friedhof beerdigt wrde. Es war wegen des Geldes, sagt sie. Es war auf der Sparkasse fr fnf Jahre mndelsicher ngelegt, und er konnte es deshalb nicht abheben. Es war die Mitgift fr meine Toch ter aus erster Ehe. Er war der Vormund. Als er es dann vor zwei Wochen abholen k onnte, war es nichts mehr wert, und der Brutigam machte die Verlobung rckgngig. Er hatte erwartet, wir htten Geld fr eine gute Aussteuer. Vor zwei Jahren htte es noch gereicht, aber jetzt ist es nichts mehr wert. Meine Tochter hat nur noch gewein

t. Das hat er nicht ausgehalten. Er glaubte, es wre seine Schuld; er htte besser a ufpassen mssen. Aber es war doch mndelsicher festgelegt, wir konnten es nicht abhe ben. Die Zinsen waren so hher. Wie htte er denn besser aufpassen sollen? So etwas passiert heute unzhligen Mensche n. Er war doch kein Bankier. Nein, Buchhalter. Die Nachbarn Kmmern Sie sich doch nicht um das, was die Nachbarn sagen. Das ist immer bsartiger Klatsch. Und berlassen Sie alles andere nur Gott. Ich fhle, da ich nicht sehr berzeugend bin; aber was soll man einer Frau in solchen Umstnden schon sagen? Das, was ich wirklich denke, bestimmt nicht. Sie trocknet ihre Augen. Ich sollte Ihnen das gar nicht erzhlen. Was geht es Sie a n? Verzeihen Sie! Aber manchmal wei man nicht, wohin Das macht nichts, sage ich. Wir sind das gewhnt. Es kommen ja nur Leute hierher, die Angehrige verloren haben. Ja aber nicht so Doch, erklre ich. Das passiert in dieser traurigen Zeit viel hufiger, als Sie denken. Sieben allein im letzten Monat. Es sind immer Menschen, die nicht mehr ein noch aus wissen. Anstndige Menschen also. Die unanstndigen kommen durch. Sie sieht mich an. Glauben Sie, da man einen Grabstein setzen darf, wenn er nicht in geweihter Erde liegt? Wenn Sie die Erlaubnis fr ein Grab haben, drfen Sie es. Ganz bestimmt auf dem stdtis chen Friedhof. Wenn Sie wollen, knnen Sie schon einen Stein aussuchen, Sie brauch en ihn nur zu nehmen, wenn alles in Ordnung ist. Sie sieht sich um. Dann zeigt sie auf den drittkleinsten Hgelstein. Was kostet so einer? Es ist immer dasselbe. Nie fragen die Armen sofort, was der kleinste kostet; es ist, als tten sie es nicht aus einer sonderbaren Hflichkeit vor dem Tode und dem T oten. Sie wollen nicht nach dem billigsten zuerst fragen; ob sie ihn dann spter d och nehmen, ist eine andere Sache. Ich kann ihr nicht helfen, aber das Stck Stein kostet hunderttausend Mark. Sie ffn et erschrocken die mden Augen. Das knnen wir nicht bezahlen. Das ist ja viel mehr, als Ich kann mir denken, da es mehr ist als das, was von der Erbschaft briggeblieben i st. Nehmen Sie doch den kleinen hier, sage ich. Oder einfach eine Grabplatte, keine n Stein. Sehen Sie, hier ist eine sie kostet dreiigtausend Mark und ist sehr schn. Sie wollen doch nur, da man wei, wo Ihr Mann liegt, und da ist eine Platte ebenso gut wie ein Stein. Sie betrachtet die Sandsteinplatte. Ja aber Sie hat wahrscheinlich kaum Geld fr die nchste Miete, aber sie mchte trotzdem nicht das Billigste kaufen als ob das dem armen Teufel jetzt nicht ganz egal wre. Htte sie statt dessen frher mehr Verstndnis fr ihn gehabt und weniger mit der Tochter ge jammert, dann lebte er vielleicht noch. Wir knnen die Inschrift vergolden, sage ich . Das sieht wrdig und vornehm aus. Kostet die Inschrift extra? Nein. Sie ist im Preis inbegriffen. Es ist nicht wahr. Aber ich kann mir nicht helfen; sie ist so spatzenhaft in ihr en schwarzen Kleidern. Wenn sie jetzt einen langen Bibelspruch will, bin ich in der Patsche; den auszuhauen wrde mehr als die Platte kosten. Aber sie will nur de n Namen und die Zahlen 1875 1923. Sie zieht aus ihrer Tasche einen Haufen einstmals zerknitterter Scheine, die all e glattgestrichen und gebndelt worden sind. Ich hole tief Luft Vorauszahlung! Das ist lange nicht mehr dagewesen. Ernsthaft zhlt sie drei Pckchen Scheine ab. Sie b ehlt fast nichts brig. Dreiigtausend. Wollen Sie es nachzhlen? Das brauche ich nicht. Es stimmt schon. Es mu stimmen. Sie hat es sicher oft genug gezhlt. Ich will Ihnen etwas sagen, erklre ich. Wir geben Ihnen noch eine Grabeinfassung aus Zement dazu. Das sieht dann se hr ordentlich aus abgegrenzt. Sie sieht mich ngstlich an. Umsonst, sage ich. Der Schein eines kleinen, traurigen Lchelns huscht ber ihr Gesicht. Das ist das erstemal, da jemand freundlich zu mir ist, seit es passiert ist. Nicht

einmal meine Tochter sie sagt, die Schande Sie wischt sich die Trnen ab. Ich bin sehr verlegen und komme mir vor wie der Sch auspieler Gaston Mnch als Graf Trast in der Ehre von Sudermann im Stadttheater. Um mir zu helfen, giee ich mir, als sie gegangen ist, einen Schluck Korn ein. Dann e rinnere ich mich, da Georg immer noch nicht von seiner Besprechung mit Riesenfeld auf der Bank zurck ist, und ich werde mitrauisch gegen mich selbst; vielleicht ha be ich das mit der Frau nur getan, um Gott zu bestechen. Eine gute Tat gegen die andere eine Grabeinfassung und eine Inschrift gegen ein Dreimonatsakzept Riesen felds und eine fette Ladung Granit. Das frischt mich so auf, da ich einen zweiten Schnaps trinke. Dann sehe ich drauen am Obelisken die Spuren des Feldwebels Knop f, hole einen Eimer Wasser, um sie wegzuschwemmen, und verfluche ihn laut. Knopf aber schlft in seiner Kammer den Schlaf des Gerechten.

Nur sechs Wochen, sage ich enttuscht. Georg lacht. Ein Akzept auf sechs Wochen ist nicht zu verachten. Die Bank wollte nicht mehr geben. Wer wei, wie hoch der Dollar dann schon steht! Dafr hat Riesenfe ld versprochen, in vier Wochen wieder vorbeizukommen. Dann knnen wir einen neuen Abschlu machen. Glaubst du das? Georg zuckt die Achseln. Warum nicht? Vielleicht zieht Lisa ihn wieder her. Er sc hwrmte auf der Bank noch von ihr wie Petrarca von Laura. Gut, da er sie nicht bei Tage und aus der Nhe gesehen hat. Das ist bei vielen Dingen gut. Georg stutzt und sieht mich an. Wieso bei Lisa? So s chlecht sieht sie wahrhaftig nicht aus! Sie hat morgens manchmal schon ganze nette Scke unter den Augen. Und romantisch is t sie bestimmt nicht. Sie ist ein robuster Feger. Romantisch! Georg grinst verchtlich. Was heit das schon! Es gibt viele Sorten von Romantik. Und Robustheit hat auch ihre Reize! Ich sehe ihn scharf an. Sollte er etwa selbst ein Auge auf Lisa geworfen haben? Er ist merkwrdig verschwiegen in seinen persnlichen Angelegenheiten. Riesenfeld ver steht unter Romantik bestimmt ein Abenteuer in der groen Welt, sage ich. Nicht eine Affre mit der Frau eines Pferdemetzgers. Georg winkt ab. Was ist der Unterschied? Die groe Welt benimmt sich heute oft vulgr er als ein Pferdemetzger. Georg ist unser Fachmann fr die groe Welt. Er hlt das Berliner Tageblatt und liest es hauptschlich, um den Nachrichten ber Kunst und Gesellschaft zu folgen. Er ist a usgezeichnet informiert. Keine Schauspielerin kann heiraten, ohne da er es wei; je de wichtige Scheidung in der Aristokratie ist mit Diamanten in sein Gedchtnis ein geritzt. Er verwechselt nichts, selbst nicht nach drei, vier Ehen; es ist, als fh re er Buch darber. Er kennt alle Theaterauffhrungen, liest die Kritiken, wei ber die Gesellschaft am Kurfrstendamm Bescheid, und nicht nur das: er verfolgt auch das internationale Leben, die groen Stars und die Kniginnen der Gesellschaft er liest Filmmagazine, und ein Bekannter in England schickt ihm manchmal den Tatler und ein paar andere elegante Zeitschriften. Das verklrt ihn dann fr Tage. Er selbst ist n ie in Berlin gewesen, und im Ausland nur als Soldat, im Kriege in Frankreich. Er hat seinen Beruf, aber er mute ihn nach dem Tode seines Vaters bernehmen; Heinrich war zu einfltig dafr. Die Zeitschriften und Bilder helfen ihm etwas ber die Enttusc hungen hinweg; sie sind seine Schwche und seine Erholung. Eine vulgre Dame der groen Welt ist etwas fr erlesene Kenner, sage ich. Nicht fr Rie feld. Dieser gueiserne Satan hat eine mimosenhafte Phantasie. Riesenfeld! Georg zieht eine geringschtzige Grimasse. Der Herrscher der Odenwaldwer ke mit seiner oberflchlichen Lust auf franzsische Damen ist fr ihn ein trostloser E mporkmmling. Was wei dieser wildgewordene Kleinbrger schon ber den delizisen Skandal bei der Ehescheidung der Grfin Homburg? Oder ber die letzte Premiere der Elisabeth Bergner? Er kennt nicht einmal die Namen! Georg aber wei den Gotha und das Knstle r-Lexikon fast auswendig. Wir mten Lisa eigentlich einen Blumenstrau schicken, sagt e r. Sie hat uns geholfen, ohne da sie es wei. Ich sehe ihn wieder scharf an. Das tu nur selber, erwidere ich. Sage mir lieber, ob Riesenfeld ein allseitig poliertes Kreuzdenkmal in die Bestellung hineingeschmi ssen hat.

Zwei. Das zweite verdanken wir Lisa. Ich habe ihm gesagt, wir wrden es so aufstell en, da sie es immer sehen knne. Ihm schien etwas daran zu liegen. Wir knnen es hier im Bro ans Fenster stellen. Es wird morgens, wenn sie aufsteht, u nd wenn die Sonne es bescheint, einen starken Eindruck auf sie machen. Ich knnte Memento mori in Gold draufpinseln. Was gibt es heute bei Eduard? Deutsches Beefsteak. Gehacktes Fleisch also. Warum ist zerhacktes Fleisch deutsch? Weil wir ein kriegerisches Volk sind und sogar im Frieden unsere Gesichter in Due llen zerhacken. Du riechst nach Schnaps. Warum? Doch nicht wegen Erna? Nein. Weil wir alle sterben mssen. Mich erschttert das manchmal noch, trotzdem ich es schon seit einiger Zeit wei. Das ist ehrenwert. Besonders in unserem Beruf. Weit du, was ich mchte? Natrlich. Du mchtest Matrose auf einem Walfischfnger sein; oder Koprahndler in Tahiti ; oder Nordpolentdecker, Amazonasforscher, Einstein und Scheik Ibrahim mit einem Harem von Frauen zwanzig verschiedener Nationen, einschlielich der Zirkassierinn en, die so feurig sein sollen, da man sie nur mit einer Asbestmaske umarmen kann. Das ist selbstverstndlich. Aber auerdem mchte ich noch dumm sein; strahlend dumm. Da s ist das grte Geschenk fr unsere Zeit. Dumm wie Parzival? Weniger erlserhaft. Glubig, friedlich, gesund, bukolisch dumm. Komm, sage ich. Du bist hungrig. Unser Fehler ist, da wir weder wirklich dumm noch w irklich gescheit sind. Immer so dazwischen, wie Affen in den sten. Das macht mde u nd manchmal traurig. Der Mensch mu wissen, wohin er gehrt. Tatschlich? Nein, erwidere ich. Das macht ihn auch nur sehaft und dick. Aber wie wre es, wenn wir heute abend ins Konzert gingen, um fr die Rote Mhle einen Ausgleich zu schaffen? Es wird Mozart gespielt. Ich lege mich heute abend frh schlafen, erklrt Georg. Das ist mein Mozart. Geh allein hin. Stelle dich mutig und einsam dem Ansturm des Guten. Es ist nicht ohne Gefa hr und richtet mehr Zerstrungen an als schlichte Bosheit. Ja, sage ich und denke an die spatzenhafte Frau vom Vormittag. Es ist spter Nachmittag. Ich lese die Familiennachrichten der Zeitungen und schne ide die Todesanzeigen aus. Das gibt mir immer den Glauben an die Menschheit zurck besonders nach Abenden, an denen wir unsere Lieferanten oder Agenten bewirten m uten. Wenn es nach den Todesanzeigen ginge, wre der Mensch nmlich absolut vollkomme n. Es gibt da nur perfekte Vter, makellose Ehemnner, vorbildliche Kinder, uneigennt zige, sich aufopfernde Mtter, allerseits betrauerte Groeltern, Geschftsleute, gegen die Franziskus von Assisi ein hemmungsloser Egoist gewesen sein mu, gtetriefende Generle, menschliche Staatsanwlte, fast heilige Munitionsfabrikanten kurz, die Erd e scheint, wenn man den Todesanzeigen glaubt, von einer Horde Engel ohne Flgel be wohnt gewesen zu sein, von denen man nichts gewut hat. Liebe, die im Leben wahrha ftig nur selten rein vorkommt, leuchtet im Tode von allen Seiten und ist das hufi gste, was es gibt. Es wimmelt nur so von erstklassigen Tugenden, von treuer Sorg e, von tiefer Frmmigkeit, von selbstloser Hingabe, und auch die Hinterbliebenen w issen, was sich gehrt sie sind von Kummer gebeugt, der Verlust ist unersetzlich, sie werden den Verstorbenen nie vergessen es ist erhebend, das zu lesen, und man knnte stolz sein, zu einer Rasse zu gehren, die so noble Gefhle hat. Ich schneide die Todesanzeige des Bckermeisters Niebuhr aus. Er wird als gtiger, t reubesorgter, geliebter Gatte und Vater geschildert. Ich selbst habe Frau Niebuh r mit aufgelsten Flechten aus dem Hause fliehen sehen, wenn der gtige Niebuhr mit seinem Hosenriemen hinter ihr her war und auf sie einschlug; und ich habe den Ar m gesehen, den der treusorgende Vater seinem Sohne Roland gebrochen hat, als er ihn in einem Anfall von Jhzorn aus dem Fenster der Parterrewohnung warf. Es konnt e der schmerzgebeugten Witwe gar nichts Besseres passieren, als da dieser Wterich endlich, vom Schlag getroffen, beim Backen der Morgenbrtchen und der Hefekuchen d ahinsank; trotzdem aber glaubt sie das pltzlich nicht mehr. Alles, was Niebuhr an gerichtet hat, ist durch den Tod weggewischt. Er ist ein Ideal geworden. Der Men sch, der immer ein erstaunliches Talent zur Selbsttuschung und Lge hat, lt es bei To desfllen besonders hell glnzen und nennt es Piett. Das erstaunlichste aber ist, da e

r das, was er dann behauptet, selbst bald so fest glaubt, als htte er eine Ratte in einen Hut gesteckt und gleich darauf ein schneeweies Kaninchen herausgezogen. Frau Niebuhr hat diese magische Verwandlung durchgemacht, als man den backenden Lumpen, der sie tglich verhaute, die Treppe heraufschleppte. Anstatt auf die Knie zu fallen und Gott fr die Befreiung zu danken, begann in ihr sofort die Verklrung durch den Tod. Weinend strzte sie sich auf den Leichnam, und seitdem sind ihre A ugen nicht trocken geworden. Ihrer Schwester, die sie an die vielen Prgel und an Rolands falsch geheilten Arm erinnerte, erklrte sie indigniert, das seien Kleinig keiten, und die Hitze des Backofens sei schuld daran gewesen; Niebuhr, in seiner nie ermdenden Sorge fr die Familie, habe zuviel gearbeitet, und der Backofen habe bei ihm ab und zu wie ein Sonnenstich gewirkt. Damit wies sie ihrer Schwester d ie Tr und trauerte weiter. Sie ist sonst eine vernnftige, redliche und arbeitsame Frau, die wei, was los ist, aber jetzt sieht sie Niebuhr auf einmal so, wie er ni emals war, und glaubt es fest, und das ist es, was so bewundernswert daran ist. Der Mensch ist nmlich nicht nur ein ewiger Lgner, sondern auch ein ewiger Glubiger; er glaubt an das Gute und Schne und Vollkommene, selbst wenn es nicht vorhanden ist oder nur sehr rudimentr und das ist der zweite Grund dafr, da mich das Lesen de r Todesanzeigen erbaut und zum Optimisten macht.

Ich lege die Anzeige Niebuhrs zu den sieben anderen, die ich herausgeschnitten h abe. Montags und dienstags haben wir immer ein paar mehr als sonst. Das Wochenen de tut das; es wird gefeiert, gegessen, getrunken, gestritten, sich aufgeregt un d das Herz, die Arterien und der Schdel halten es diesmal nicht mehr aus. Frau Ni ebuhrs Anzeige lege ich in das Fach fr Heinrich Kroll. Es ist ein Fall fr ihn. Er ist ein aufrechter Mann ohne Ironie und hat von der verklrenden Wirkung des Todes dieselbe Vorstellung wie sie, solange sie bei ihm einen Grabstein bestellt. Es wird ihm leichtfallen, von dem teuren, unvergelichen Dahingegangenen zu reden, zu mal Niebuhr ein Stammtischbruder aus der Gastwirtschaft Blume war. Meine Arbeit ist fr heute beendet. Georg Kroll hat sich mit den neuen Nummern des Berliner Tageblattes und der Eleganten Welt in seine Koje neben dem Bro zurckgezoge n. Ich knnte noch die Zeichnung eines Kriegerdenkmals mit bunter Kreide etwas wei ter ausfhren; aber dazu ist morgen auch noch Zeit. Ich schliee die Schreibmaschine und ffne das Fenster. Aus Lisas Wohnung tnt ein Grammophon. Sie erscheint, vllig a ngezogen diesmal, und schwenkt ein mchtiges Bukett roter Rosen aus dem Fenster. D abei wirft sie mir eine Kuhand zu. Georg! denke ich. Also doch, dieser Schleicher ! Ich deute auf sein Zimmer. Lisa lehnt sich aus dem Fenster und krchzt mit ihrer heiseren Stimme ber die Strae: Herzlichen Dank fr die Blumen! Ihr Totenvgel seid doc h Kavaliere! Sie zeigt ihr ruberisches Gebi und schttelt sich vor Lachen ber ihren Witz. Dann hol t sie einen Brief hervor. Gndigste, krchzt sie. Ein Bewunderer Ihrer Schnheit erlaubt sich, Ihnen diese Rosen zu Fen zu legen. Sie holt heulend Atem. Und die Adresse! An die Circe der Hakenstrae 5. Was ist eine Circe? Eine Frau, die Mnner in Schweine verwandelt. Lisa bebt, sichtlich geschmeichelt. Das kleine alte Haus scheint mit zu beben. D as ist nicht Georg, denke ich. Er hat nicht vllig den Verstand verloren. Von wem ist der Brief? frage ich. Alexander Riesenfeld, krchzt Lisa. Per Adresse Kroll & Shne. Riesenfeld! Sie schluchz fast. Ist das der Kleine, Miese, mit dem ihr in der Roten Mhle wart? Er ist nicht klein und mies, erwidere ich. Er ist ein Sitzriese und sehr mnnlich. Aue rdem ist er Billiardr! Lisas Gesicht wird einen Augenblick nachdenklich. Dann wink t und grt sie noch einmal und verschwindet. Ich schliee das Fenster. Ohne Grund fllt mir pltzlich Erna ein. Ich beginne unbehaglich zu pfeifen und schlendere durch d en Garten zum Schuppen hinber, in dem der Bildhauer Kurt Bach arbeitet. Er sitzt mit seiner Gitarre vor der Tr auf den Stufen. Hinter ihm schimmert der S andsteinlwe, den er fr ein Kriegerdenkmal zurechthaut. Es ist die bliche sterbende Katze mit Zahnschmerzen. Kurt, sage ich. Wenn du auf der Stelle einen Wunsch erfllt bekommen knntest, was wrde t du dir wnschen? Tausend Dollar, erwidert er, ohne nachzudenken, und greift einen schmetternden Akk ord auf seiner Gitarre.

Pfui Teufel! Ich dachte, du wrest ein Idealist. Ich bin ein Idealist. Deshalb wnsche ich mir ja tausend Dollar. Idealismus brauche ich mir nicht zu wnschen. Davon habe ich massenhaft selbst. Was mir fehlt, ist G eld. Dagegen ist nichts zu sagen. Es ist fehlerlose Logik. Was wrdest du mit dem Gelde machen? frage ich, mit noch etwas Hoffnung. Ich wrde mir einen Huserblock kaufen und von den Mieten leben. Schm dich! sage ich. Das ist alles? Von den Mieten kannst du brigens nicht leben, sie sind zu niedrig, und du darfst sie nicht steigern. Du knntest also nicht einmal die Reparaturen davon bezahlen und mtest die Huser bald wieder verkaufen. Nicht die Huser, die ich kaufen wrde! Ich wrde sie behalten, bis die Inflation vorbe i ist. Dann bringen sie wieder richtige Mieten, und ich brauche nur zu kassieren . Bach greift einen neuen Akkord. Huser, sagt er versonnen, als sprche er von Michelan gelo. Fr hundert Dollar kannst du heute schon eines kaufen, das frher vierzigtausen d Goldmark wert war. Was man da verdienen knnte! Warum habe ich keinen kinderlose n Onkel in Amerika? Das ist jammervoll! sage ich enttuscht. Du bist anscheinend ber Nacht zu einem ekelha ften Materialisten herabgesunken. Hausbesitzer! Und wo bleibt deine unsterbliche Seele? Hausbesitzer und Bildhauer. Bach gibt eine Glissando-Passage zum besten. ber ihm hmm ert der Tischler Wilke den Takt dazu. Er macht einen eiligen weien Kindersarg zum berstundentarif. Dann brauche ich keine verdammten sterbenden Lwen und auffliegend en Adler mehr fr euch zu machen! Keine Tiere! Nie wieder Tiere! Tiere soll man es sen oder bewundern. Sonst nichts. Ich habe genug von Tieren. Besonders von heroi schen. Er beginnt den Jger aus Kurpfalz zu spielen. Ich sehe, da mit ihm heute aben d kein anstndiges Gesprch zu fhren ist. Besonders nicht eines, bei dem man untreue Frauen vergit. Was ist der Sinn des Lebens? frage ich noch im Gehen. Schlaf, Fra und Beischlaf. Ich winke ab und wandere zurck. Unwillkrlich falle ich in Schritt mit dem Hmmern Wi lkes; dann merke ich es und wechsle den Rhythmus. Unter dem Torbogen steht Lisa. Sie hat die Rosen in der Hand. Hier! Behalte das! Ich kann so was nicht brauchen. Warum nicht? Hast du keinen Sinn fr die Schnheit der Natur? Gott sei Dank nicht. Ich bin keine Kuh. Riesenfeld! Sie lacht mit ihrer Nachtklubs timme. Sag dem Knaben, da ich nicht jemand bin, dem man Blumen schenkt. Was denn? Schmuck, erwidert Lisa. Was sonst? Keine Kleider? Kleider erst, wenn man intimer ist. Sie blitzt mich an. Du siehst jmmerlich aus. Sol l ich dich mal munter machen? Danke, erwidere ich. Ich bin munter genug. Geh du nur allein zur Cocktailstunde in die Rote Mhle. Ich meine nicht die Rote Mhle. Spielst du immer noch Orgel fr die Idioten? Ja, sage ich berrascht. Woher weit du das? Es spricht sich herum. Ich mchte mal mitgehen in die Klapsbude, weit du. Du kommst noch frh genug hin, ohne mich. Na, wir werden mal sehen, wer von uns der erste ist, erklrt Lisa lssig und legt die Blumen auf einen Hgelstein. Hier, nimm das Gemse! Ich kann es nicht im Hause haben. Mein Alter ist zu eiferschtig. Was? Klar doch! Wie ein Rasiermesser! Und warum auch nicht? Ich wei nicht, was an einem Rasiermesser eiferschtig sein kann; aber das Bild berze ugt. Wenn dein Mann eiferschtig ist, wie kannst du dann abends dauernd verschwinde n? frage ich. Er schlachtet doch nachts. Das richte ich mir schon ein. Und wenn er nicht schlachtet? Dann habe ich eine Anstellung als Garderobiere in der Roten Mhle. Tatschlich? Mann, bist du doof, erwidert Lisa. Wie mein Alter!

Und die Kleider und der Schmuck? Alles billig und unecht. Lisa grinst. Glaubt jeder Ehemann glatt. Also hier, nimm d as Grnzeug. Schick es an irgendein Milchkalb. Du siehst so aus, als ob du Blumen schicktest. Da kennst du mich aber schlecht. Lisa wirft mir einen abgrndigen Blick ber ihre Schulter zu. Dann geht sie auf ihre n schnen Beinen, die in schlampigen roten Pantoffeln stecken, ber die Strae zurck. E iner der Pantoffeln ist mit einem Pompon geschmckt; beim andern ist er abgerissen . Die Rosen leuchten durch die Dmmerung. Es ist ein erheblicher Strau. Riesenfeld ha t sich nicht lumpen lassen. Fnfzigtausend Mark, schtze ich, sehe mich vorsichtig u m, nehme sie dann wie ein Dieb an mich und gehe auf mein Zimmer. Oben steht der Abend in blauem Mantel am Fenster. Die Bude ist voll von Reflexen und Schatten, und pltzlich schlgt die Einsamkeit wie mit Keulen aus dem Hinterhal t auf mich ein. Ich wei, da es Unsinn ist, ich bin nicht einsamer als ein Ochse in einer Herde Ochsen, aber was soll ich machen? Einsamkeit hat nichts mit Mangel an Gesellschaft zu tun. Mir fllt pltzlich ein, da ich gestern vielleicht doch zu ha stig mit Erna gewesen sein knnte. Es wre ja mglich gewesen, da sich alles ganz harml os aufgeklrt htte. Sie war zudem eiferschtig, das sprach aus jedem ihrer Worte. Und Eifersucht ist Liebe, das wei jeder. Ich starre aus dem Fenster und wei, da Eifersucht nicht Liebe ist. Aber was hat da s damit zu tun? Die Dmmerung verdreht einem die Gedanken, und man soll mit Frauen nicht argumentieren, sagt Georg. Genau das aber habe ich getan! Voll Reue spre i ch den Duft der Rosen, der das Zimmer in den Venusberg aus dem Tannhuser verwande lt. Ich merke, da ich zerschmelze in All-Vergebung, All-Vershnung und Hoffnung. Ra sch schreibe ich ein paar Zeilen, klebe den Brief zu, ohne ihn noch einmal zu le sen, und gehe ins Bro, um dort das Seidenpapier zu holen, in dem die letzte Sendu ng von Porzellanengeln angekommen ist. Ich wickle die Rosen hinein und gehe auf die Suche nach Fritz Kroll, dem jngsten Spro der Firma. Er ist zwlf Jahre alt. Fritz, sage ich. Willst du dir zwei Tausender verdienen? Wei schon, erwidert Fritz. Geben Sie her. Selbe Adresse? Ja. Er entschwindet mit den Rosen der dritte klare Kopf heute abend. Alle wissen, wa s sie wollen, Kurt, Lisa, Fritz nur ich habe keine Ahnung. Das mit Erna ist es a uch nicht, das wei ich im Moment, als ich Fritz nicht mehr zurckrufen kann. Aber w as ist es? Wo sind die Altre, wo die Gtter und wo die Opfer? Ich beschliee, doch zu m Mozart-Konzert zu gehen auch wenn ich allein bin und die Musik es noch schlimm er macht. Die Sterne stehen hoch am Himmel, als ich zurckkomme. Meine Schritte hallen durch die Gassen, und ich bin voll Erregung. Rasch ffne ich die Tr zum Bro, schalte das Licht an und bleibe stehen. Da liegen die Rosen, und da liegt auch mein Brief, u ngeffnet, und daneben ein Zettel mit einer Botschaft von Fritz. Die Dame sagt, Sie sollten sich begraben lassen. Gru, Fritz. Sich begraben lassen. Ein sinniger Scherz! Da stehe ich, blamiert bis auf die Kn ochen, voll Beschmung und Wut. Ich stecke den Zettel in den kalten Ofen. Dann set zte ich mich in meinen Stuhl und brte vor mich hin. Meine Wut berwiegt die Beschmun g, wie immer, wenn man wirklich beschmt ist, und wei, da man es sein sollte. Ich sc hreibe einen neuen Brief, nehme die Rosen und gehe zur Roten Mhle. Geben Sie diese s doch bitte Frulein Gerda Schneider, sage ich zu dem Portier. Der Akrobatin. Der reichbetrete Mann sieht mich an, als htte ich ihm einen unsittlichen Antrag ge macht. Dann deutet er mit dem Dauern hoheitsvoll ber die Schulter. Suchen Sie sich einen Pagen dafr! Ich finde einen Pagen und instruiere ihn. berreichen Sie den Strau bei der Vorstell ung. Er verspricht es. Hoffentlich ist Erna da und sieht es, denke ich. Dann wandere ich eine Zeitlang durch die Stadt, bis ich mde bin, und gehe nach Hause. Ein melodisches Pltschern empfngt mich. Knopf steht gerade wieder vor dem Obeliske n und lt sich gehen. Ich schweige; ich will nicht mehr diskutieren. Ich nehme eine n Eimer, flle ihn mit Wasser und giee ihn Knopf vor die Fe. Der Feldwebel glotzt dar auf. berschwemmung, murmelt er. Wute gar nicht, da es geregnet hat. Und wankt ins Ha

VI ber dem Walde steht ein dunstiger, roter Mond. Es ist schwl und sehr still. Der Ma nn aus Glas geht lautlos vorber. Er kann jetzt hinaus; die Sonne macht aus seinem Kopf kein Brennglas mehr. Zur Vorsicht trgt er trotzdem dicke Gummihandschuhe es knnte ein Gewitter geben, und das ist fr ihn noch gefhrlicher als die Sonne. Isabe lle sitzt neben mir auf einer Bank im Garten vor dem Pavillon fr die Unheilbaren. Sie trgt ein enges schwarzes Leinenkleid und hockhackige goldene Schuhe an den n ackten Fen. Rudolf, sagt sie, du hast mich wieder verlassen. Das letztemal hast du mir versproc hen, hierzubleiben. Wo bist du gewesen? Rudolf, denke ich, gottlob! Rolf htte ich heute abend nicht ertragen. Ich habe ei nen zerrissenen Tag hinter mir und fhle mich, als htte jemand aus einer Schrotflin te mit Salzpatronen auf mich geschossen. Ich habe dich nicht verlassen, sage ich. Ich war fort aber ich habe dich nicht verl assen. Wo bist du gewesen? Drauen, irgendwo Drauen, bei den Verrckten, htte ich fast gesagt, aber ich unterdrcke es rechtzeitig. Warum? Ach, Isabelle, ich wei es selbst nicht. Man tut so vieles, ohne da man wei, warum Ich habe dich gesucht, diese Nacht. Der Mond war da nicht der dort drben, der rote , unruhige, der lgt , nein, der andere, khle, klare, den man trinken kann. Es wre sicher besser gewesen, wenn ich hier gewesen wre, sage ich und lehne mich zurc k und fhle, wie Ruhe von ihr zu mir herberfliet. Wie kann man denn den Mond trinken, Isabelle? In Wasser. Es ist ganz einfach. Er schmeckt wie Opal. Du fhlst ihn nicht sehr im M unde; erst spter dann fhlst du, wie er in dir anfngt zu schimmern. Er scheint aus d en Augen wieder heraus. Aber du darfst kein Licht machen. Im Licht verwelkt er. Ich nehme ihre Hand und lege sie gegen meine Schlfe. Sie ist trocken und khl. Wie t rinkt man ihn in Wasser? frage ich. Isabelle zieht ihre Hand zurck. Du hltst ein Glas mit Wasser nachts hinaus aus dem Fenster so. Sie streckt den Arm aus. Dann ist er darin. Man kann es sehen, das Gla s wird hell. Du meinst, er spiegelt sich darin. Er spiegelt sich nicht. Er ist darin. Sie sieht mich an. Spiegeln was meinst du mit spiegeln? Spiegeln ist das Bild in einem Spiegel. Man kann sich in vielem spiegeln, das gla tt ist. Auch in Wasser. Aber man ist trotzdem nicht darin. Das glatt ist! Isabelle lchelt hflich und unglubig. Wirklich? So etwas! Aber natrlich. Wenn du vor dem Spiegel stehst, siehst du dich doch auch. Sie zieht einen Schuh aus und betrachtet ihren Fu. Er ist schmal und lang und nic ht mit Druckstellen verunstaltet. Ja, vielleicht, sagt sie, immer noch hflich und u ninteressiert. Nicht vielleicht. Bestimmt. Aber das, was du siehst, bist nicht du. Es ist nur ei n Spiegelbild. Nicht du. Nein, nicht ich. Aber wo bin ich, wenn es da ist? Du stehst vor dem Spiegel. Sonst knnte er dich ja nicht spiegeln. Isabelle zieht ihren Schuh wieder an und blickt auf. Bist du sicher, Rudolf? Ganz sicher. Ich nicht. Was machen Spiegel, wenn sie allein sind? Sie spiegeln das, was da ist. Und wenn nichts da ist? Das gibt es nicht. Irgend etwas ist immer da. Und nachts? Bei Neumond wenn es ganz dunkel ist, was spiegeln sie dann? Die Dunkelheit, sage ich, nicht mehr so vllig berzeugt, denn wie kann sich tiefste D unkelheit spiegeln? Zum Spiegeln gehrt immer noch etwas Licht. Dann sind sie also tot, wenn es ganz finster ist? Sie schlafen vielleicht und wenn das Licht wiederkommt, erwachen sie. Isabelle nickt nachdenklich und zieht ihr Kleid dicht um die Beine. Und wenn sie

trumen? fragt sie pltzlich. Was trumen sie? Wer? Die Spiegel. Ich glaube, sie trumen immer, sage ich. Das ist es, was sie den ganzen Tag tun. Sie trumen uns. Sie trumen uns nach der anderen Seite herum. Was bei uns rechts ist, i st bei ihnen links, und was links ist, ist rechts. Isabelle dreht sich mir zu. Dann sind sie die andere Seite von uns? Ich berlege. Wer wei wirklich, was ein Spiegel ist? Da siehst du es, sagt sie. Und vorhin behauptetest du, es wre nichts in ihnen. Dabei haben sie unsere andere Seite in sich. Nur so lange, wie wir vor ihnen stehen. Wenn wir weggehen, nicht mehr. Woher weit du das? Man sieht es. Wenn man fortgeht und zurcksieht, ist unser Bild schon nicht mehr da . Und wenn sie es nur verstecken? Wie knnen sie es verstecken? Sie spiegeln doch alles! Deshalb sind sie ja Spiegel. Ein Spiegel kann nichts verstecken. Eine Falte steht zwischen Isabelles Brauen. Wo bleibt es dann? Was? Das Bild! Die andere Seite! Springt es in uns zurck? Das wei ich nicht. Es kann doch nicht verlorengehen! Es geht nicht verloren. Wo bleibt es denn? fragt sie drngender. Im Spiegel? Nein. Im Spiegel ist es nicht mehr. Es wird schon noch da sein! Woher weit du das so genau? Du siehst es doch nicht. Andere Leute sehen auch, da es nicht mehr da ist. Sie sehen nur ihr eigenes Bild, wenn sie vor dem Spiegel stehen. Nichts anders. Sie verdecken es. Aber wo bleibt meins? Es mu da sein! Es ist ja da, sage ich und bereue, da ich das ganze Gesprch angefangen habe. Wenn du wieder vor den Spiegel trittst, ist es auch wieder da. Isabelle ist pltzlich sehr aufgeregt. Sie kniet auf der Bank und beugt sich vor. Schwarz und schmal steht ihre Silhouette vor den Narzissen, deren Gelb im schwlen Abend aussieht, als wren sie aus Schwefel. Es ist also darin! Und vorhin sagtest du, es sei nicht da. Sie umklammert meine Hand und zittert. Ich wei nicht, was ich antworten soll, um sie zu beruhigen. Mit physikalischen Gesetzen kann ich ihr nicht kommen; sie wrde sie verachtungsvoll ablehnen. Und im Augenblick bin ich der Gesetze auch nicht so ganz sicher. Spiegel scheinen auf einmal wirklich ein Geheimnis zu haben. Wo ist es, Rudolf? flstert sie und drngt sich gegen mich. Sag mir, wo es ist! Ist ber ll von mir ein Stck zurckgeblieben? In all den Spiegeln, die ich gesehen habe? Ich habe viele gesehen, unzhlige! Bin ich berall darin verstreut? Hat jeder etwas von mir genommen? Einen dnnen Abdruck, eine dnne Scheibe von mir? Bin ich von Spiegel n zerschnitten worden wie ein Stck Holz von Hobeln? Was ist dann noch von mir da? Ich halte ihre Schultern. Alles ist von dir da, sage ich. Im Gegenteil, Spiegel geb ein Stck Raum, en noch etwas hinzu. Sie machen es sichtbar und geben es dir zurck ein beglnztes Stck Selbst. Selbst? Sie umklammert immer noch meine Hand. Und wenn es anders ist? Wenn es berall begraben liegt in tausend und tausend Spiegeln? Wie kann man es zurckholen? Ach, man kann es nie zurckholen! Es ist verloren! Verloren! Es ist abgehobelt wie ein e Statue, die kein Gesicht mehr hat. Wo ist mein Gesicht? Wo ist mein erstes Ges icht? Das vor allen Spiegeln? Das, bevor sie begannen, mich zu stehlen? Niemand hat dich gestohlen, sage ich ratlos. Spiegel stehlen nicht. Sie spiegeln nu r. Isabelle atmet heftig. Ihr Gesicht ist bleich. In ihren durchsichtigen Augen sch immert der rote Widerschein des Mondes. Wo ist es geblieben? flstert sie. Wo ist all es geblieben? Wo sind wir berhaupt, Rudolf? Alles luft und saust und versinkt! Hal te mich fest! La mich nicht los! Siehst du sie nicht? Sie starrt zum dunstigen Hor izont. Da fliegen sie! Alle die toten Spiegelbilder! Sie kommen und wollen Blut! Hrst du sie nicht? Die grauen Flgel! Sie flattern wie Fledermuse! La sie nicht heran

! Sie drckt ihren Kopf gegen meine Schulter und ihren bebenden Krper gegen meinen. I ch halte sie und blicke in die Dmmerung, die tiefer und tiefer wird. Die Luft ist still, aber das Dunkel rckt jetzt aus den Bumen der Allee langsam vor wie eine la utlose Kompanie von Schatten. Es scheint uns umgehen zu wollen und kommt aus dem Hinterhalt heran, um uns den Weg abzuschneiden. Komm, sage ich. La uns gehen! Drben hinter der Allee ist es heller. Da ist noch viel Licht. Sie widerstrebt und schttelt den Kopf. Ich fhle ihr Haar an meinem Gesicht, es ist weich und riecht nach Heu, und auch ihr Gesicht ist weich, ich fhle die schmalen Knochen, das Kinn und den Bogen der Stirn, und pltzlich bin ich wieder tief verw undert darber, da hinter diesem engen Halbkreis eine Welt mit vllig anderen Gesetze n lebt, und da dieser Kopf, den ich mit meinen Hnden mhelos umspanne, alles anders sieht als ich, jeden Baum, jeden Stern, jede Beziehung und auch sich selbst. Ein anderes Universum ist in ihm beschlossen, und einen Augenblick lang schwimmt al les durcheinander, und ich wei nicht mehr, was Wirklichkeit ist das, was ich sehe , oder das, was sie sieht, oder das, was ohne uns da ist und was wir nie erkenne n knnen, da es mit ihm so ist, wie mit den Spiegeln, die da sind, wenn wir da sin d, und die doch immer nichts anderes spiegeln als unser eigenes Bild. Nie, nie w issen wir, was sie sind, wenn sie allein sind, und was hinter ihnen ist; sie sin d nichts, und doch knnen sie spiegeln und mssen etwas sein; aber niemals geben sie ihr Geheimnis preis. Komm, sage ich. Komm, Isabelle. Keiner wei, was er ist und wo und wohin er geht aber wir sind zusammen, das ist alles, was wir wissen knnen. Ich ziehe sie mit mir. Vielleicht gibt es wirklich nichts anderes, wenn alles ze rfllt, denke ich, als das bichen Beieinandersein, und auch das ist noch ein sanfte r Betrug, denn da, wo der andere einen wirklich braucht, kann man ihm nicht folg en und ihm nicht beistehen, das habe ich oft genug gesehen, wenn ich im Kriege i n die toten Gesichter meiner Kameraden geblickt habe. Jeder hat seinen eigenen T od und mu ihn allein sterben, und niemand kann ihm dabei helfen. Du lt mich nicht allein? flstert sie. Ich lasse dich nicht allein. Schwre es, sagt sie und bleibt stehen. Ich schwre es, erwidere ich unbedenklich. Gut, Rudolf. Sie seufzt, als wre jetzt vieles leichter. Aber vergi es nicht. Du vergit so oft. Ich werde es nicht vergessen. Ksse mich. Ich ziehe sie an mich. Ich fhle ein sehr leichtes Grauen und wei nicht, was ich tu n soll, und ksse sie mit trockenen, geschlossenen Lippen. Sie hebt ihre Hnde um meinen Kopf und hlt ihn. Pltzlich spre ich einen scharfen Bi un d stoe sie zurck. Meine Unterlippe blutet. Sie hat hineingebissen. Ich starre sie an. Sie lchelt. Ihr Gesicht ist verndert. Es ist bse und schlau. Blut! sagt sie leise und triumphierend. Du wolltest mich wieder betrgen, ich kenne dich! Aber jetzt ka nnst du es nicht mehr. Es ist besiegelt. Du kannst nicht mehr weg! Ich kann nicht mehr weg, sage ich ernchtert. Meinetwegen! Darum brauchst du mich abe r doch nicht wie eine Katze anzufallen. Wie das blutet! Was soll ich der Oberin sagen, wenn sie mich so sieht? Isabelle lacht. Nichts, erwidert sie. Warum mut du immer etwas sagen? Sei doch nicht so feige! Ich spre das Blut lau in meinem Munde. Mein Taschentuch hat keinen Zweck die Wund e mu sich von selbst schlieen. Genevive steht vor mir. Sie ist pltzlich Jenny. Ihr M und ist klein und hlich, und sie lchelt schlau und boshaft. Dann beginnen die Glock en fr die Maiandacht. Eine Pflegerin kommt den Weg entlang. Ihr weier Mantel schim mert ungewi im Zwielicht. Meine Wunde ist whrend der Andacht getrocknet, ich habe meine tausend Mark empfan gen und sitze jetzt mit dem Vikar Bodendiek am Tisch. Bodendiek hat seine seiden en Gewnder in der kleinen Sakristei abgelegt. Vor fnfzehn Minuten war er noch eine mystische Figur , weihrauchumdampft stand er in Brokat und Kerzenlicht da und ho

b die goldene Monstranz mit dem Leib Christi in der Hostie ber die Kpfe der fromme n Schwestern und die Schdel der Irren, die Erlaubnis haben, bei der Andacht dabei zusein jetzt aber, im schwarzen abgeschabten Rock und dem leicht verschwitzten w eien Kragen, der hinten statt vorne geschlossen ist, ist er nur noch ein einfache r Agent Gottes, gemtlich, krftig, mit den roten Backen, der roten Nase und den gep latzten derchen darin, die den Liebhaber des Weines kennzeichnen. Er wei es nicht aber er war mein Beichtvater fr manche Jahre vor dem Kriege, als wir, auf Anordnu ng der Schule, jeden Monat beichten und kommunizieren muten. Wer nicht ganz dumm war, ging zu Bodendiek. Er war schwerhrig, und da man bei der Beichte flstert, kon nte er nicht verstehen, was fr Snden man bekannte. Er gab deshalb die leichtesten Buen auf. Ein paar Vaterunser, und man war aller Snden ledig und konnte Fuball spie len gehen oder in der Stdtischen Leihbcherei versuchen, verbotene Bcher zu bekommen . Das war etwas anderes als beim Dompastor, zu dem ich einmal geriet, weil ich e s eilig hatte und weil vor Bodendieks Beichtstuhl eine lange Schlange Wartender stand. Der Dompastor gab mir eine heimtckische Bue auf: ich mute in einer Woche wie der zur Beichte kommen, und als ich es tat, fragte er mich, warum ich da sei. Da man in der Beichte nicht lgen darf, sagte ich es ihm, und er gab mir als Bue ein paar Dutzend Rosenkrnze zu beten und den Befehl, die folgende Woche ebenfalls wie derzukommen. Das ging so weiter, und ich verzweifelte fast ich sah mich bereits mein ganzes Leben an der Kette des Dompastors zu wchentlichen Konfessionen verurt eilt. Zum Glck bekam der heilige Mann in der vierten Woche die Masern und mute im Bett bleiben. Als mein Beichttag herankam, ging ich zu Bodendiek und erklrte ihm mit lauter Stimme die Lage der Dompastor habe mich verpflichtet, heute wieder zu beichten, aber er sei krank. Was ich tun solle? Zu ihm hingehen knne ich nicht, da Masern ansteckend seien. Bodendiek entschied, da ich bei ihm ebensogut beichte n knne; Beichte sei Beichte und Priester Priester. Ich tat es und war frei. Den D ompastor aber mied ich seither wie die Pest. Wir sitzen in einem kleinen Zimmer in der Nhe des groen Saales fr die freien Kranke n. Es ist kein eigentliches Ezimmer; Bcherregale stehen darin, ein Topf mit weien G eranien, ein paar Sthle und Sessel und ein runder Tisch. Die Oberin hat uns eine Flasche Wein geschickt, und wir warten auf das Essen. Ich htte vor zehn Jahren ni e geglaubt, einmal mit meinem Beichtvater eine Flasche Wein zu trinken aber ich htte damals auch nie geglaubt, da ich einmal Menschen tten und dafr nicht aufgehngt, sondern dekoriert werden wrde, und trotzdem ist es so gekommen. Bodendiek probiert den Wein. Ein Schlo Reinhardshausener von der Domne des Prinzen Heinrich von Preuen, erklrt er andchtig. Die Oberin hat uns da etwas sehr Gutes gesch ickt. Verstehen Sie was von Wein? Wenig, sage ich. Sie sollten es lernen. Speise und Trank sind Gaben Gottes. Man soll sie genieen un d verstehen. Der Tod ist sicher auch eine Gabe Gottes, erwidere ich und blicke durch das Fenste r in den dunklen Garten. Es ist windig geworden, und die schwarzen Kronen der Bum e schwanken. Soll man den auch genieen und verstehen? Bodendiek sieht mich ber den Rand seines Weinglases belustigt an. Fr einen Christen ist der Tod kein Problem. Er braucht ihn nicht gerade zu genieen; aber verstehen kann er ihn ohne weiteres. Der Tod ist der Eingang zum ewigen Leben. Da ist nic hts zu frchten. Und fr viele ist er eine Erlsung. Warum? Eine Erlsung von Krankheit, Schmerz, Einsamkeit und Elend. Bodendiek nimmt einen ge nieerischen Schluck und lt ihn hinter seinen roten Backen im Munde umhergehen. Ich wei, sage ich. Die Erlsung vom irdischen Jammertal. Warum hat Gott es eigentlich geschaffen? Bodendiek sieht im Augenblick nicht so aus, als knne er das Jammertal nicht ertra gen. Er ist rund und voll und hat die Sche seines Priesterrocks ber die Lehne des S tuhls gebreitet, damit sie nicht zerknittern unter dem Druck seines krftigen Hint erns. So sitzt er da, der Kenner des Jenseits und des Weines, das Glas fest in d er Hand. Wozu hat Gott eigentlich das irdische Jammertal geschaffen? wiederhole ich. Htte er uns nicht gleich im ewigen Leben lassen knnen? Bodendiek hebt die Schultern. Sie knnen das in der Bibel nachlesen. Der Mensch, da

s Paradies, der Sndenfall Der Sndenfall, die Vertreibung aus dem Paradiese, die Erbsnde und damit der Fluch be r hunderttausend Generationen. Der Gott der lngsten Rache, die es je gegeben hat. Der Gott der Vergebung, erwidert Bodendiek und hlt den Wein gegen das Licht. Der Got t der Liebe und der Gerechtigkeit, der immer wieder bereit ist, zu vergeben, und der seinen eigenen Sohn geopfert hat, um die Menschheit zu erlsen. Herr Vikar Bodendiek, sagte ich, pltzlich sehr wtend. Weshalb hat der Gott der Liebe und der Gerechtigkeit eigentlich die Menschen so verschieden erschaffen? Warum d en einen elend und krank und den andern gesund und gemein? Wer hier erniedrigt wird, wird im Jenseits erhht. Gott ist die ausgleichende Gerec htigkeit. Ich bin nicht so sicher, erwidere ich. Ich kannte eine Frau, die zehn Jahre Krebs h atte, die sechs frchterliche Operationen hinter sich brachte, die nie ohne Schmer zen war und die schlielich an Gott verzweifelte, als zwei ihrer Kinder starben. S ie ging nicht mehr zur Messe, zur Beichte und zur Kommunion, und nach den Regeln der Kirche starb sie im Stande der Todsnde. Nach denselben Regeln brennt sie jet zt fr alle Ewigkeit in der Hlle, die der Gott der Liebe geschaffen hat. Das ist ge recht, nicht wahr? Bodendiek sieht eine Zeitlang in den Wein. Ist es Ihre Mutter? fragt er dann. Ich starre ihn an. Was hat das damit zu tun? Es ist Ihre Mutter, nicht wahr? Ich schlucke. Und wenn es meine Mutter wre Er schweigt. Es gengt eine einzige Sekunde, um sich mit Gott zu vershnen, sagt er da nn behutsam. Eine Sekunde vor dem Tode. Ein einziger Gedanke. Er braucht nicht ei nmal ausgesprochen zu werden. Das habe ich vor ein paar Tagen einer verzweifelten Frau auch gesagt. Aber wenn d er Gedanke nicht da war? Bodendiek sieht mich an. Die Kirche hat Regeln. Sie hat Regeln, um zu verhten und zu erziehen. Gott hat keine. Gott ist die Liebe. Wer von uns kann wissen, wie er richtet? Richtet er? Wir nennen es so. Es ist Liebe. Liebe, sage ich bitter. Eine Liebe, die voll Sadismus ist. Eine Liebe, die qult und elend macht und die entsetzliche Ungerechtigkeit der Welt mit dem Versprechen ei nes imaginren Himmels zu korrigieren glaubt. Bodendiek lchelt. Glauben Sie nicht, da vor Ihnen schon andere Leute darber nachgeda cht haben? Ja, unzhlige. Und klgere als ich. Das glaube ich auch, erwidert Bodendiek gemtlich. Das ndert nichts daran, da ich es nicht auch tue. Bestimmt nicht. Bodendiek schenkt sein Glas voll. Tun Sie es nur grndlich. Zweifel i st die Kehrseite des Glaubens. Ich sehe ihn an. Er sitzt da, ein Turm der Festigkeit, und nichts kann ihn erscht tern. Hinter seinem krftigen Kopf steht die Nacht, die unruhige Nacht Isabelles, die weht und gegen das Fenster stt und endlos und voller Fragen ohne Antwort ist. Bodendiek aber hat auf alles eine Antwort. Die Tr ffnet sich. Auf einer groen Platte erscheint das Essen, in runden Schsseln, d ie aufeinandergestellt sind. Eine pat in die andere, es ist die Art, wie in Hospi tlern serviert wird. Die Kchenschwester breitet ein Tuch ber den Tisch, legt Messer , Lffel und Gabeln darauf und verschwindet. Bodendiek lftet die obere Schssel. Was haben wir denn heute nacht? Bouillon, sagt er zrtlich. Bouillon mit Markklchen. Erstklassig! Und Rotkohl mit Sauerbraten. Eine Of fenbarung! Er schpft die Teller voll und beginnt zu essen. Ich rgere mich darber, mit ihm disp utiert zu haben, und fhle, da er klar berlegen ist, obschon es nichts mit dem Probl em zu tun hat. Er ist berlegen, weil er nichts sucht. Er wei. Aber was wei er schon ? Beweisen kann er nichts. Trotzdem kann er mit mir spielen, wie er will. Der Arzt kommt herein. Es ist nicht der Direktor; es ist der behandelnde Arzt. Es sen Sie mit uns? fragt Bodendiek. Dann mssen Sie sich dazuhalten. Wir lassen sonst

nichts brig. Der Arzt schttelt den Kopf. Ich habe keine Zeit. Es gibt ein Gewitter. Da sind die Kranken immer besonders unruhig. Es sieht nicht nach einem Gewitter aus. Noch nicht. Aber es wird kommen. Die Kranken fhlen das voraus. Wir, muten schon ein paar ins Dauerbad legen. Es wird eine schwierige Nacht werden. Bodendiek verteilt den Sauerbraten zwischen uns. Er nimmt sich die grere Portion. G ut, Doktor, sagt er. Aber trinken Sie wenigstens ein Glas Wein mit uns. Es ist ein Fnfzehner. Eine Gabe Gottes! Sogar fr unseren jungen Heiden hier. Er zwinkert mir zu, und ich mchte ihm gern meine Sauerbratensauce in seinen leich t speckigen Kragen schtten. Der Doktor setzt sich zu uns und nimmt das Glas an. D ie bleiche Schwester steckt den Kopf durch die Tr. Ich esse jetzt nicht, Schwester, sagt der Doktor. Stellen Sie mir ein paar belegte Brote und eine Flasche Bier in mein Zimmer. Er ist ein Mann von etwa fnfunddreiig Jahren, dunkel, mit einem schmalen Gesicht, dicht zusammenstehenden Augen und groen, abstehenden Ohren. Er heit Wernicke, Guid o Wernicke, und hat seinen Vornamen so, wie ich Rolf hasse. Wie steht s mit Frulein Terhoven? frage ich. Terhoven? Ach so nicht so besonders, leider. Haben Sie nichts bemerkt heute? Eine nderung? Nein. Sie war so wie immer. Vielleicht etwas erregter; aber Sie sagten ja, das kme vom Gewitter. Wir werden sehen. Man kann nie viel voraussagen hier oben. Bodendiek lacht. Das sicher nicht. Hier nicht. Ich sehe ihn an. Was fr ein roher Christ, denke ich. Aber dann fllt mir ein, da er ja berufsmiger Seelenpfleger ist; dabei geht immer etwas an Empfindung auf Kosten des Knnens verloren ebenso wie bei rzten, Krankenschwestern und Grabsteinverkufern. Ich hre, wie er sich mit Wernicke unterhlt. Ich habe pltzlich keine Lust mehr zu es sen und stehe auf und gehe ans Fenster. Hinter den bewegten schwarzen Wipfeln is t eine Wolkenwand mit fahlen Rndern emporgewachsen. Ich starre hinaus. Alles sche int auf einmal sehr fremd, und hinter dem vertrauten Gartenbild drngt ein anderes , wilderes schweigend hervor, das das alte wegstt wie eine leere Hlse. Ich erinnere mich an Isabelles Schrei: Wo ist mein erstes Gesicht? Mein Gesicht vor allen Spi egeln? Ja, wo ist das allererste Gesicht? denke ich. Die Urlandschaft, bevor sie zur Landschaft unserer Sinne wurde, zu Park und Wald und Haus und Mensch wo ist das Gesicht Bodendieks, bevor es Bodendiek wurde, wo das Wernickes, bevor es sei nem Namen entsprach? Wissen wir noch etwas davon? Oder sind wir gefangen in eine m Netz von Begriffen und Worten, von Logik und tuschender Vernunft, und dahinter stehen die einsam lodernden Urfeuer, zu denen wir keinen Zugang mehr haben, weil wir sie in Ntzlichkeit und Wrme verwandelt haben, in Kchenfeuer und Heizung und Sc hwindel und Gewiheit und Brgerlichkeit und Mauern und allenfalls in ein trkisches B ad schwitzender Philosophie und Wissenschaft? Wo sind sie? Stehen sie immer noch unfabar und rein und unzugnglich hinter Leben und Tod, bevor sie Leben und Tod fr uns wurden, und sind vielleicht nur die, die jetzt in diesem Hause in ihren verg itterten Zimmern hocken und schleichen und starren und das Gewitter in ihrem Blu t fhlen, ihnen nahe? Wo ist die Grenze, die Chaos von Ordnung scheidet, und wer k ann sie berschreiten und zurckkommen, und wenn es ihm gelingt, wer wei dann noch et was davon? Lscht das eine nicht die Erinnerung an das andere aus? Wer ist der Ges trte, Gezeichnete, Verbannte, sind wir es mit unseren Grenzen, mit unserer Vernun ft, unserem geordneten Weltbild, oder sind es die andern, durch die das Chaos ra st und blitzt, und die dem Grenzenlosen preisgegeben sind wie Zimmer ohne Tren, o hne Decke, Rume mit drei Wanden, in die es hineinblitzt und strmt und regnet, whren d wir andern stolz in unsern geschlossenen Zimmern mit Tren und vier Wnden umherge hen und glauben, wir seien berlegen, weil wir dem Chaos entkommen sind? Aber was ist Chaos? Und was Ordnung? Und wer hat sie? Und warum? Und wer entkommt je? Ein fahles Leuchten fliegt ber dem Parkrand hoch, und nach langer Zeit antwortet ein sehr schwaches Murren. Wie eine Kabine voll Licht scheint unser Zimmer zu sc hwimmen in der Nacht, die unheimlich wird, als rttelten irgendwo gefangene Riesen an ihren Ketten, um aufzuspringen und das Geschlecht der Zwerge zu vernichten,

das sie fr kurze Zeit gefesselt hat. Eine Kabine mit Licht in der Dunkelheit, Bche r und drei geordnete Gehirne in einem Hause, in dem wie in den Waben eines Biene nkorbes das Unheimliche eingesperrt ist, wetterleuchtend in den zerstrten Gehirne n ringsum! Wie, wenn in einer Sekunde ein Blitz der Erkenntnis durch alle schlge und sie sich zusammenfnden in einer Revolte, wenn sie die Schlsser brchen, die Stan gen zersprengten, und wie eine graue Woge die Treppe hinaufschumten und das erleu chtete Zimmer, diese Kabine begrenzten, festen Geistes wegschwemmten in die Nach t und in das, was ohne Namen mchtiger hinter der Nacht steht? Ich drehe mich um. Der Mann des Glaubens und der Mann der Wissenschaft sitzen un ter dem Licht, das sie bescheint. Die Welt ist keine vage, zitternde Unruhe fr si e, kein Murren aus Tiefen, kein Wetterleuchten in eisigen therrumen sie sind Mnner des Glaubens und der Wissenschaft, sie haben Senkblei und Lot und Waage und Ma, j eder ein anderes, aber das ficht sie nicht an, sie sind sicher, sie haben Namen, die sie wie Etiketten auf alles kleben knnen, sie schlafen gut, sie haben einen Zweck, das gengt ihnen, und selbst das Grauen, der schwarze Vorhang vor dem Selbs tmord, hat seinen wohlgeordneten Platz in ihrem Dasein, es hat einen Namen und i st klassifiziert und damit ungefhrlich geworden. Nur das Namenlose ttet, oder das, was seinen Namen gesprengt hat. Es blitzt, sage ich. Der Doktor sieht auf. Tatschlich! Er errtert gerade das Wesen der Schizophrenie, der Krankheit Isabelles. Sein dunk les Gesicht ist von Eifer leicht gertet. Er erklrt, wie Kranke dieser Art blitzart ig, in Sekunden, von einer Persnlichkeit in die andere springen, und da man sie in alten Zeiten als Seher und Heilige bezeichnet habe und in anderen als vom Teufe l Besessene, vor denen das Volk aberglubischen Respekt hatte. Er philosophiert ber die Grnde, und ich wundere mich pltzlich, woher er das alles wei und warum er es a ls Krankheit bezeichnet. Knnte man es nicht ebensogut als einen besonderen Reicht um ansehen? Hat nicht jeder normale Mensch auch ein Dutzend Persnlichkeiten in si ch? Und ist der Unterschied nicht nur der, da der Gesunde sie unterdrckt und der K ranke sie freilt? Wer ist da krank? Ich trete an den Tisch und trinke mein Glas aus. Bodendiek betrachtet mich wohlw ollend; Wernicke so, wie man einen vllig uninteressanten Fall ansieht. Ich fhle zu m erstenmal den Wein; ich fhle, da er gut ist, in sich geschlossen, gereift und ni cht lose. Er hat kein Chaos mehr in sich, denke ich. Er hat es verwandelt. Verwa ndelt in Harmonie. Aber verwandelt, nicht ersetzt. Er ist ihm nicht ausgewichen. Ich bin pltzlich, eine Sekunde lang, ohne Grund unsagbar glcklich. Man kann das a lso, denke ich. Man kann es verwandeln! Es ist nicht nur eins oder das andere. E s kann auch eins durch das andere sein. Ein neuer blasser Schein wirft sich gegen das Fenster und erlischt. Der Doktor e rhebt sich. Es geht los. Ich mu zu den Geschlossenen hinber. Die Geschlossenen sind die Kranken, die nie herauskommen. Sie bleiben eingeschlo ssen, bis sie sterben, in Zimmern mit festgeschraubten Mbeln, mit vergitterten Fe nstern und mit Tren, die man nur von auen mit Schlsseln ffnen kann. Sie sind in Kfige n wie gefhrliche Raubtiere, und niemand spricht gerne von ihnen. Wernicke sieht mich an. Was ist mit Ihrer Lippe los? Nichts. Ich habe mich im Traum gebissen. Bodendiek lacht. Die Tr ffnet sich, und die kleine Schwester bringt eine neue Flas che Wein herein, mit drei Glsern dazu. Wernicke verlt mit der Schwester das Zimmer. Bodendiek greift nach der Flasche und schenkt sich ein. Ich verstehe jetzt, war um er Wernicke angeboten hat, mit uns zu trinken; die Oberin hat daraufhin die n eue Flasche geschickt. Eine allein wre nicht genug fr drei Mnner. Dieser Schlauberg er, denke ich. Er hat das Wunder der Speisung bei der Bergpredigt wiederholt. Au s einem Glas fr Wernicke hat er eine ganze Flasche fr sich gemacht. Sie trinken woh l nicht mehr, wie? fragt er. Doch! erwidere ich und setze mich. Ich bin auf den Geschmack gekommen. Sie haben ih n mir beigebracht. Danke herzlich. Bodendiek zieht mit einem sauersen Lcheln die Flasche wieder aus dem Eis. Er betrac ein viertel Glas. Sein eige htet das Etikett einen Augenblick, ehe er mir eingiet nes schenkt er fast bis zum Rande voll. Ich nehme ihm ruhig die Flasche aus der Hand und giee mein Glas nach, bis es ebenso gefllt ist wie seines. Herr Vikar, sage

ich. In manchen Dingen sind wir gar nicht so verschieden. Bodendiek lacht pltzlich. Sein Gesicht entfaltet sich wie eine Pfingstrose. Zum Wo hle, sagt er salbungsvoll. Das Gewitter murrt und zieht hin und her. Wie lautlose Sbelhiebe fallen die Blitz e. Ich sitze am Fenster meines Zimmers, die Fetzen aller Briefe Ernas vor mir in einem ausgehhlten Elefantenfu, den mir der Weltreisende Hans Ledermann, der Sohn des Schneidermeisters Ledermann, vor einem Jahr als Papierkorb geschenkt hat. Ich bin fertig mit Erna. Ich habe mir alle ihre unangenehmen Eigenschaften aufge zhlt; ich habe sie emotionell und menschlich in mir vernichtet und als Dessert ei n paar Kapitel Schopenhauer und Nietzsche gelesen. Aber trotzdem mchte ich lieber , da ich einen Smoking htte, ein Auto und einen Chauffeur, und da ich, begleitet vo n zwei bis drei bekannten Schauspielerinnen, einige Hundert Millionen in der Tas che, jetzt in der Roten Mhle auftauchen knnte, um der Schlange dort den Schlag ihr es Lebens zu versetzen. Ich trume eine Zeitlang davon, wie es wre, wenn sie morgen in der Zeitung lesen wrde, ich htte das groe Los gewonnen oder wre schwer verletzt worden, whrend ich Kinder aus brennenden Husern gerettet htte. Dann sehe ich Licht in Lisas Zimmer. Sie ffnet es und macht Zeichen. Mein Zimmer ist dunkel, sie kann mich nicht sehen ; also meint sie nicht mich. Sie sagt lautlos etwas, zeigt auf ihre Brust und da nn auf unser Haus, und nickt. Darauf erlischt das Licht. Ich beuge mich vorsichtig hinaus. Es ist zwlf Uhr nachts, und die Fenster rundum sind dunkel. Nur das von Georg Kroll ist offen. Ich warte und sehe, wie Lisas Haustr sich bewegt. Sie tritt heraus, sieht rasch n ach beiden Seiten und luft ber die Strae. Sie trgt ein leichtes buntes Kleid und hat ihre Schuhe in der Hand, um kein Gerusch zu machen. Gleichzeitig hre ich, wie sic h die Haustr bei uns vorsichtig ffnet. Es mu Georg sein. Die Haustr hat oben eine Kl ingel, und um sie ohne Krach zu ffnen, mu man auf einen Stuhl steigen, die Klingel festhalten und mit dem Fu die Klinke herunterdrcken und aufziehen, eine akrobatis che Leistung, zu der man nchtern sein mu. Ich wei, da Georg heute abend nchtern ist. Gemurmel ertnt; das Klappern von hohen Abstzen. Lisa, das eitle Biest, hat also ih re Schuhe wieder angezogen, um verfhrerischer auszusehen. Die Tr zu Georgs Zimmer seufzt leise. Also doch! Wer htte das erwartet? Georg, dieses stille Wasser! Wann hat er das nur geschafft? Das Gewitter kommt zurck. Der Donner wird strker, und pltzlich, wie ein Regen von S ilbertalern, strzt das Wasser auf das Pflaster. Es sprht als Staubfontne zurck, und Khle weht erfrischend herauf. Ich lehne aus dem Fenster und blicke in den nassen Tumult. Das Wasser schiet bereits durch die Abflurinnen, Blitze leuchten hinein, u nd im Auf- und Abflammen sehe ich aus Georgs Zimmer die nackten Arme Lisas sich in den Regen strecken, und dann sehe ich ihren Kopf und hre ihre heisere Stimme. Georgs kahlen Kopf sehe ich nicht. Er ist kein Naturschwrmer. Das Hoftor ffnet sich unter einem Fausthieb. Klatschna wankt der Feldwebel Knopf h erein. Das Wasser trieft von seiner Kappe. Gottlob, denke ich, bei dem Wetter br auche ich nicht mit einem Wassereimer hinter seinen Schweinereien her zu sein! A ber Knopf enttuscht mich. Er sieht sein Opfer, den schwarzen Obelisken, berhaupt n icht an. Fluchend und nach dem Regen schlagend wie nach Stechmcken, flchtet er ins Haus. Wasser ist sein groer Feind. Ich nehme den Elefantenfu und leere seinen Inhalt auf die Strae. Der Regen schwemm t Ernas Liebesgeschwtz rasch davon. Das Geld hat gesiegt, denke ich, wie immer, o bschon es nichts wert ist. Ich gehe zum anderen Fenster und sehe in den Garten. Das groe Regenfest ist dort in vollem Gange, eine grne Orgie der Begattung, schaml os und unschuldig. Im Aufblitzen des Wetterleuchtens sehe ich die Grabplatte fr d en Selbstmrder. Sie ist beiseite gestellt, die Inschrift ist eingehauen und leuch tet golden. Ich ziehe das Fenster zu und mache Licht. Unten murmeln Georg und Li sa. Mein Zimmer erscheint mir pltzlich entsetzlich leer. Ich ffne das Fenster wied er, lausche in das anonyme Brausen und beschliee, mir vom Buchhndler Bauer als Hon orar fr die letzte Woche Nachhilfeunterricht ein Buch ber Yoga, Entsagung und Selb stgengsamkeit geben zu lassen. Die Leute sollen darin mit Atembungen Fabelhaftes e rreicht haben. Bevor ich schlafen gehe, komme ich an meinem Spiegel vorbei. Ich bleibe stehen u

nd sehe hinein. Was ist da wirklich? denke ich. Woher kommt die Perspektive, die keine ist, die Tiefe, die tuscht, der Raum, der Ebene ist? Und wer ist das, der da herausschaut und nicht da ist? Ich sehe meine Lippe, geschwollen und verkrustet, ich berhre sie, und jemand gege nber berhrt eine Geisterlippe, die nicht da ist. Ich grinse, und der Nicht-Jemand grinst zurck. Ich schttle den Kopf, und der Nicht-Jemand schttelt den Nicht-Kopf. W er von uns ist wer? Und was ist Ich? Das da oder das Fleischumkleidete davor? Od er ist es noch etwas anderes, etwas hinter beiden? Ich spre einen Schauder und lsc he das Licht. VII Riesenfeld hat Wort gehalten. Der Hof ist voll von Denkmlern und Sockeln. Die all seitig polierten sind in Latten eingeschlagen und in Sackleinen eingehllt. Sie si nd die Primadonnen unter den Leichensteinen und mssen uerst vorsichtig behandelt we rden, damit den Kanten nichts geschieht. Die ganze Belegschaft steht im Hof, um zu helfen und zuzusehen. Sogar die alte F rau Kroll wandert umher, prft die Schwrze und Feinheit des Granits und wirft ab un d zu einen wehmtigen Blick auf den Obelisken neben der Tr das einzige, was von den Einkufen ihres toten Gemahls briggeblieben ist. Kurt Bach dirigiert einen mchtigen Block Sandstein in seine Werkstatt. Ein neuer sterbender Lwe wird daraus entstehen, aber dieses Mal nicht gebeugt, mit Zahnschm erzen, sondern mit letzter Kraft brllend, einen abgebrochenen Speer in der Flanke . Er ist fr das Kriegerdenkmal des Dorfes Wstringen bestimmt, in dem ein besonders zackiger Kriegerverein unter dem Befehl des Majors a. D. Wolkenstein haust. Wol kenstein war der trauernde Lwe zu waschlappig. Er htte am liebsten einen mit vier feuerspeienden Kpfen bestellt. Eine Sendung der Wrttembergischen Metallwarenfabrik, die gleichzeitig angekommen ist, wird ebenfalls ausgepackt. Vier auffliegende Adler werden in einer Reihe ne beneinander auf den Boden gestellt, zwei aus Bronze und zwei aus Gueisen. Sie sin d da, um andere Kriegerdenkmler zu krnen und die Jugend des Landes fr einen neuen K rieg zu begeistern denn, wie Major a. D. Wolkenstein so berzeugend erklrt: Einmal mssen wir schlielich doch gewinnen, und dann wehe den anderen! Vorlufig sehen die A dler allerdings nur wie riesige Hhner aus, die Eier legen wollen doch das wird si ch schon ndern, wenn sie erst oben auf den Denkmlern thronen. Auch Generle wirken o hne Uniform leicht wie Heringsbndiger, und sogar Wolkenstein sieht in Zivil nur a us wie ein fetter Sportlehrer. Aufmachung und Distanz sind alles in unserem geli ebten Vaterland. Ich berwache, als Reklamechef, die Anordnung der Denkmler. Sie sollen nicht bezieh ungslos nebeneinanderstehen, sondern freundliche Gruppen bilden und knstlerisch d urch den Garten verteilt werden. Heinrich Kroll ist dagegen. Er hat lieber, wenn die Steine wie Soldaten ausgerichtet sind; alles andere erscheint ihm verweichl icht. Zum Glck wird er berstimmt. Auch seine Mutter ist gegen ihn. Sie ist eigentl ich immer gegen ihn. Sie wei heute noch nicht, wieso Heinrich ihr Kind ist und ni cht das der Majorin a. D. Wolkenstein. Der Tag ist blau und sehr schn. Der Himmel bauscht sich wie ein riesiges Seidenze lt ber der Stadt. Die feuchte Khle des Morgens hngt noch in den Kronen der Bume. Die Vgel zwitschern, als gbe es nur den beginnenden Sommer, die Nester und das junge Leben darin. Es geht sie nichts an, da der Dollar wie ein hlicher, schwammiger Pilz auf fnfzigtausend angeschwollen ist. Auch nicht, da in der Morgenzeitung drei Sel bstmorde gemeldet worden sind alle von ehemaligen kleinen Rentnern; alle auf die Lieblingsart der Armen begangen: mit dem offenen Gashahn. Die Rentnerin Kubalke ist mit dem Kopf im Backofen ihres Herdes gefunden worden; der pensionierte Rec hnungsrat Hopf frisch rasiert, in seinem letzten, tadellos gebrsteten, stark gefl ickten Anzug, vier wertlose rotgestempelte Tausendmarkscheine wie Einlabillette z um Himmel in der Hand; und die Witwe Gla auf dem Flur ihrer Kche, ihr Sparkassenbu ch, das eine Einlage von fnfzigtausend Mark zeigte, zerrissen neben sich. Die rot gestempelten Tausendmarkscheine Hopfs sind eine letzte Fahne der Hoffnung gewese

n; seit langem bestand der Glaube, sie wrden irgendwann einmal wieder aufgewertet werden. Woher das Gercht kam, wei kein Mensch. Nirgendwo auf ihnen steht, da sie i n Gold auszahlbar sind, und selbst wenn es dastnde: der Staat, dieser immune Betrg er, der selbst Billionen unterschlgt, aber jeden, der ihm nur fnf Mark veruntreut, einsperrt, wrde schon einen Kniff finden, sie nicht auszuzahlen. Erst vorgestern hat in der Zeitung eine Erklrung gestanden, da sie keine Vorzugsbehandlung genieen wrden. Dafr steht heute die Todesanzeige Hopfs drin.

Aus der Werkstatt des Sargtischlers Wilke dringt Klopfen, als hause dort ein rie siger frhlicher Specht. Wilkes Geschft blht; einen Sarg braucht schlielich jeder, so gar ein Selbstmrder die Zeit der Massengrber und der Beerdigungen in Zeltbahnen is t seit dem Krieg vorbei. Man verfault wieder standesgem, in langsam morsch werdend em Holz, im Totenhemd oder im Frack ohne Rcken und im Totenkleid aus weiem Crpe de Chine. Der Bckermeister Niebuhr sogar im Schmuck aller seiner Orden und Vereinsab zeichen; seine Frau hat darauf bestanden. Auch eine Kopie der Vereinsfahne des G esangvereins Eintracht hat sie ihm mitgegeben. Er war dort zweiter Tenor. Jeden Samstag brllte er das Schweigen im Walde und Stolz weht die Flagge schwarzwei-rot, tr nk genug Bier, um fast zu platzen, und ging dann nach Hause, seine Frau zu verprg eln. Ein aufrechter Mann, wie der Pastor am Grabe sagte. Heinrich Kroll verschwindet zum Glck um zehn Uhr, mit Fahrrad und gestreifter Hos e, um auf die Drfer zu gehen. So viel frischer Granit macht sein Kaufmannsherz un ruhig; er mu los, ihn an die trauernden Hinterbliebenen zu bringen. Wir knnen uns jetzt freier entfalten. Zunchst machen wir eine Pause und werden von Frau Kroll mit Leberwurstbutterbroten und Kaffee erquickt. Lisa erscheint am Ho ftor. Sie trgt ein knallrotes Seidenkleid. Die alte Frau Kroll verscheucht sie mi t einem Blick. Sie kann Lisa nicht ausstehen, obschon sie keine Kirchenluferin is t. Diese dreckige Schlampe, erklrt sie zielsicher. Georg fllt prompt darauf herein. Dreckig? Wieso ist sie dreckig? Sie ist dreckig, siehst du das nicht? Ungewaschen, aber einen Seidenfetzen darber. Ich sehe, da Georg unwillkrlich nachdenklich wird. Dreck hat keiner gern an der Ge liebten, wenn er nicht dekadent ist. Seine Mutter hat eine Sekunde lang eine Art Triumphblitz im Auge; dann wechselt sie das Thema. Ich schaue sie bewundernd an schlgt rasch zu, und wenn der Gegner ; sie ist ein Feldherr mit mobilen Einheiten sich langsam zur Wehr anschickt, ist sie schon ganz woanders. Lisa mag schlampi g sein; aber auffallend dreckig ist sie bestimmt nicht. Die drei Tchter des Feldwebels Knopf schwirren aus dem Hause. Sie sind klein, run dlich und flink, Nherinnen wie ihre Mutter. Den ganzen Tag surren ihre Maschinen. Jetzt zwitschern sie davon, Pakete mit unerschwinglich teuren seidenen Hemden fr die Schieber in ihren Hnden. Knopf, der alte Militr, gibt von seiner Pension kein en Pfennig an den Haushalt ab; dafr haben die vier Frauen zu sorgen. Vorsichtig packen wir unsere beiden schwarzen Kreuzdenkmler aus. Eigentlich sollt en sie im Eingang stehen, um einen reichen Effekt zu machen, und im Winter htten wir sie auch dahin gestellt; aber es ist Mai, und so sonderbar es auch sein mag: unser Hof ist ein Tummelplatz der Katzen und der Liebenden. Die Katzen schreien bereits im Februar von den Hgelsteinen herab und jagen sich hinter den Grabeinfa ssungen aus Zement die Liebenden aber stellen sich prompt ein, wenn es warm genu g ist, im Freien zu lieben und wann ist es dazu zu kalt? Die Hakenstrae ist abgel egen und still, unser Hoftor einladend und der Garten alt und gro. Die etwas maka bre Ausstellung strt die Liebespaare nicht; im Gegenteil, sie scheint sie zu beso nderem Ungestm anzufachen. Es ist erst zwei Wochen her, da ein Kaplan aus dem Dorf Halle, der wie alle Gottesmnner mit den Hhnern aufzustehen gewohnt ist, morgens u m sieben bei uns erschien, um vier der kleinsten Hgelsteine fr die Grber von im Lau fe des Jahres verstorbenen barmherzigen Schwestern zu kaufen. Als ich ihn schlaf trunken in den Garten fhrte, konnte ich gerade noch rechtzeitig ein rosa Hschen au s Kunstseide entfernen, das wie eine Fahne am rechten Arm unseres allseitig poli erten Kreuzdenkmals flatterte und von einem begeisterten nchtlichen Paar vergesse n worden war. Das Leben zu sen an der Sttte des Todes hat sicher etwas im weiten, poetischen Sinne Vershnliches, und Otto Bambuss, der dichtende Schulmeister unser es Klubs, hat, als ich ihm das erzhlte, die Idee sofort gestohlen und zu einer El

egie mit kosmischem Humor verarbeitet aber sonst kann es doch recht strend wirken , besonders wenn in der Nhe dann noch eine leere Schnapsflasche in der frhen Sonne glnzt.

Ich bersehe die Ausstellung. Sie wirkt gefllig, soweit man das von Leichensteinen sagen kann. Die beiden Kreuze stehen schimmernd auf ihren Sockeln in der Morgens onne, Symbole der Ewigkeit, geschliffene Teile der einst glhenden Erde, erkaltet, poliert und jetzt bereit, fr immer den Namen irgendeines erfolgreichen Geschftsma nnes oder reichen Schiebers fr die Nachwelt aufzubewahren denn selbst ein Gauner will nicht gern ganz ohne Spur von diesem Planeten verschwinden. Georg, sage ich, wir mssen aufpassen, da dein Bruder unser Werdenbrcker Golgatha nich an ein paar Mistbauern verkauft, die erst nach der Ernte zahlen. La uns an diese m blauen Tag, unter Vogelgesang und Kaffeegeruch, einen heiligen Schwur schwren: Die beiden Kreuze werden nur gegen Barzahlung verkauft! Georg schmunzelt. Es ist nicht ganz so gefhrlich. Wir haben unsern Wechsel in drei Wochen einzulsen. Solange wir das Geld frher hereinbekommen, haben wir verdient. Was verdient? erwidere ich. Eine Illusion bis zum nchsten Dollarkurs. Du bist manchmal zu geschftlich, Georg zndet sich umstndlich eine Zigarre im Werte vo n fnftausend Mark an. Anstatt zu jammern solltest du lieber die Inflation als umge kehrtes Symbol des Lebens auffassen. Jeder gelebte Tag ist ein Tag Dasein wenige r. Wir leben vom Kapital, nicht von den Zinsen. Jeden Tag steigt der Dollar; abe r jede Nacht fllt der Kurs deines Lebens um einen Tag. Wie wre es mit einem Sonett darber? Ich betrachte den selbstgeflligen Sokrates der Hakenstrae. Leichter Schwei ziert se inen kahlen Kopf wie Perlen ein helles Kleid. Es ist erstaunlich, wie philosophis ch man sein kann, wenn man nachts nicht allein geschlafen hat, sage ich. Georg zuckt nicht mit der Wimper. Wann sonst? erklrt er ruhig. Philosophie soll heit er sein und nicht geqult. Metaphysische Spekulationen damit zu verknpfen ist dasse lbe, wie Sinnenfreude mit dem, was die Mitglieder eures Dichterklubs ideale Lieb e nennen. Es wird ein unertrglicher Mischmasch. Ein Mischmasch? sage ich, irgendwo getroffen. Sieh einmal an, du Kleinbrger des Aben teuers! Du Schmetterlingssammler, der alles auf Nadeln spieen will! Weit du nicht, da man tot ist ohne das, was du Mischmasch nennst? Nicht die Spur. Ich halte nur die Dinge auseinander. Georg blst mir den Rauch seiner Zigarre ins Gesicht. Ich leide lieber wrdig und mit philosophischer Schwermut an der Flchtigkeit des Leb ens, als da ich den vulgren Irrtum mitmache, irgendeine Minna oder Anna mit dem khl en Geheimnis des Daseins zu verwechseln und anzunehmen, die Welt ende, wenn Minn a oder Anna einen anderen Karl oder Josef bevorzugen. Oder eine Erna einen riesi gen Sugling in englischem Kammgarn. Er grinst. Ich sehe ihm kalt in sein verrterisches Auge. Ein billiger Schu, Heinrichs wrdig! sage ich. Du schlichter Genieer des Erreichbaren! Willst du mir einmal erklren, wozu du denn mit Leidenschaft Zeitschriften liest, in denen es von unerreichbaren Sirenen, Skandalen aus der hchsten Gesellschaft, D amen des Theaters und Herzensbrecherinnen im Film nur so wimmelt? Georg blst mir abermals fr dreihundert Mark Rauch in die Augen. Das tue ich fr meine Phantasie. Hast du nie etwas von himmlischer und irdischer Liebe gehrt? Du hast doch erst krzlich versucht, sie in deiner Erna zu vereinigen, und eine schne Lehre bekommen, du braver Kolonialwarenhndler der Liebe, der Sauerkraut und Kaviar im selben Laden haben mchte! Weit du denn immer noch nicht, da dann das Sauerkraut nie nach Kaviar, aber der Kaviar immer nach Sauerkraut schmeckt? Ich halte sie weit auseinander, und du solltest das auch tun! Es macht das Leben bequem. Und nun k omm, wir wollen Eduard Knobloch peinigen. Er serviert heute Schmorbraten mit Nud eln. Ich nicke und hole wortlos meinen Hut. Georg hat mich, ohne es zu merken, schwer angeschlagen aber der Teufel soll mich holen, wenn ich es ihn merken lasse. Als ich zurckkomme, sitzt Gerda Schneider im Bro. Sie trgt einen grnen Sweater, eine n kurzen Rock und groe Ohrringe mit falschen Steinen. An die linke Seite des Swea ters hat sie eine der Blumen aus Riesenfelds Bukett gesteckt, das auerordentlich

dauerhaft gewesen sein mu. Sie deutet darauf und sagt: Merci! Alles war neidisch. Das war ein Busch fr eine Primadonna. Ich sehe sie an. Da sitzt wahrscheinlich genau das, was Georg unter irdischer Li ebe versteht, denke ich klar, fest, jung und ohne Phrasen. Ich habe ihr Blumen g eschickt, und sie ist gekommen, basta. Sie hat die Blumen so aufgefat, wie ein ve rnnftiger Mensch es tun sollte. Anstatt langes Theater zu machen, ist sie da. Sie hat akzeptiert, und jetzt ist eigentlich nichts mehr zu besprechen. Was machst du heute nachmittag? fragt sie. Ich arbeite bis fnf. Dann gebe ich einem Idioten eine Nachhilfestunde. Worin? In Idiotie? Ich grinse. Wenn man es richtig ansieht, ja. Das wre bis sechs. Komm nachher in den Altstdter Hof. Ich trainiere da. Gut, sage ich, bevor ich nachdenke. Gerda steht auf. Also dann Sie hlt mir ihr Gesicht hin. Ich bin berrascht. So viel hatte ich mit meiner Blume nsendung gar nicht beabsichtigt. Aber warum eigentlich nicht? Georg hat wahrsche inlich recht: Liebesschmerz soll man nicht mit Philosophie bekmpfen nur mit einer anderen Frau. Vorsichtig ksse ich Gerda auf die Wange. Dummkopf! sagt sie und kt mic h herzhaft auf den Mund. Reisende Artisten haben nicht viel Zeit brig fr Firlefanz. In zwei Wochen mu ich weiter. Also bis heute abend. Sie geht aufrecht mit ihren festen, krftigen Beinen und den krftigen Schultern hin aus. Auf dem Kopf trgt sie eine rote Baskenmtze. Sie scheint Farben zu lieben. Dra uen bleibt sie neben dem Obelisken stehen und blickt auf unser Golgatha. Das ist u nser Lager, sage ich. Sie nickt. Bringt es was ein? So so in diesen Zeiten Und du bist hier angestellt? Ja. Komisch, was? Nichts ist komisch, sagt Gerda. Was sollte ich sonst sagen, wenn ich in der Roten Mh le meinen Kopf von rckwrts durch die Beine stecke? Glaubst du, Gott htte das gewoll t, als er mich erschuf? Also bis sechs. Die alte Frau Kroll kommt mit einer Giekanne aus dem Garten. Das ist ein ordentlic hes Mdchen, sagt sie und blickt Gerda nach. Was ist sie? Akrobatin. So, Akrobatin! erwidert sie berrascht. Akrobatinnen sind meistens ordentliche Mensch en. Sie ist keine Sngerin, was? Nein. Eine richtige Akrobatin. Mit Saltos, Handstnden und Verrenkungen wie ein Sch langenmensch. Sie kennen sie ja ziemlich genau. Wollte sie etwas kaufen? Noch nicht. Sie lacht. Ihre Brillenglser glitzern. Mein lieber Ludwig, sagt sie. Sie glauben nic ht, wie nrrisch Ihnen Ihr jetziges Leben einmal vorkommen wird, wenn Sie siebzig sind. Dessen bin ich noch gar nicht so sicher, erklre ich. Es kommt mir nmlich gerade jetzt schon ziemlich nrrisch vor. Was halten Sie brigens von der Liebe? Wovon? Von der Liebe. Der himmlischen und der irdischen Liebe. Frau Kroll lacht herzlich. Das habe ich lngst vergessen. Gott sei Dank! Ich stehe in der Buchhandlung Arthur Bauers. Heute ist der Zahlungstag fr die Nac hhilfestunden, die ich seinem Sohn erteile. Arthur junior hat die Gelegenheit be ntzt, mir zur Begrung ein paar Heftzwecken auf meinen Stuhl zu legen. Ich htte ihm d afr gerne sein Schafsgesicht in das Goldfischglas getunkt, das den Plschsalon zier t, aber ich mute mich beherrschen Arthur junior wei das. Also Yoga, sagt Arthur senior jovial und schiebt mir einen Packen Bcher zu. Ich habe Ihnen hier herausgelegt, was wir haben. Yoga, Buddhismus, Askese, Nabelschau wo llen Sie Fakir werden? Ich mustere ihn mibilligend. Er ist klein, hat einen Spitzbart und flinke Augen. Noch ein Schtze heute, denke ich, der auf mein ramponiertes Herz anlegt! Aber dic h billige Spottdrossel werde ich schon kriegen, du bist kein Georg! Scharf sage

ich: Was ist der Sinn des Lebens, Herr Bauer? Arthur sieht mich erwartungsvoll wie ein Pudel an. Und? Was, und? Wo ist die Pointe? Sie erzhlen doch einen Witz oder nicht? Nein, erwidere ich khl. Dies ist eine Rundfrage zum Heile meiner jungen Seele. Ich s telle sie vielen Menschen, besonders solchen, die es wissen sollten. Arthur greift in seinen Bart wie in eine Harfe. Sie fragen doch nicht im Ernst, a n einem Montagnachmittag, mitten in der Hauptgeschftszeit, so etwas Bldsinniges, u nd wollen auch noch eine Antwort darauf haben? Doch, sage ich. Aber bekennen Sie nur gleich! Sie wissen es auch nicht! Sie, trotz aller Ihrer Bcher! Arthur gibt seinen Bart frei, um sich in den Locken zu whlen. Herrgott, was manche Menschen fr Sorgen haben! Errtern Sie die Sache doch in Ihrem Dichterklub! Im Dichterklub gibt es nur poetische Verbrmungen dafr. Ich aber will die Wahrheit w issen. Wozu existiere ich sonst und bin kein Wurm? Wahrheit! Arthur meckert. Das ist was fr Pilatus! Mich geht das nichts an. Ich bin B uchhndler, Gatte und Vater, das gengt mir. Ich sehe den Buchhndler, Gatten und Vater an. Er hat einen Pickel rechts neben de r Nase. So, das gengt Ihnen, sage ich schneidend. Das gengt, erwidert Arthur fest. Manchmal ist es schon zu viel. Gengte es Ihnen auch, als Sie fnfundzwanzig Jahre alt waren? Arthur ffnet seine blauen Augen, so weit er kann. Mit fnfundzwanzig? Nein. Damals w ollte ich es noch werden. Was? frage ich hoffnungsvoll. Ein Mensch? Besitzer dieser Buchhandlung, Gatte und Vater. Mensch bin ich sowieso. Fakir noch nicht. Er schwnzelt nach diesem harmlosen zweiten Schu eilig davon, einer Dame mit reiche m Hngebusen entgegen, die einen Roman von Rudolf Herzog verlangt. Ich blttere flcht ig in den Bchern ber das Glck der Askese und lege sie rasch beiseite. Tagsber ist ma n zu diesen Dingen bedeutend weniger aufgelegt als nachts, allein, wenn einem ni chts anderes brigbleibt. Ich gehe zu den Regalen mit den Werken ber Religion und Philosophie. Sie sind Art hur Bauers Stolz. Er hat hier so ziemlich alles, was die Menschheit in ein paar tausend Jahren ber den Sinn des Lebens zusammengedacht hat. Es mte also mglich sein, eigentlic fr ein paar hunderttausend Mark ausreichend darber informiert zu werden h bereits fr weniger, sagen wir fr zwanzig- bis dreiigtausend Mark; denn wenn der S inn des Lebens erkennbar wre, sollte schon ein einziges Buch dazu gengen. Aber wo ist es? Ich blicke die Reihen hinauf und hinab. Die Abteilung ist sehr umfangrei ch, und das macht mich pltzlich stutzig. Es scheint mit der Wahrheit und dem Sinn des Lebens so zu sein, wie mit den Haarwssern jede Firma preist ihres als das al leinseligmachende an aber Georg Kroll, der sie alle probiert hat, hat trotzdem e inen kahlen Kopf behalten, und er htte es von Anfang an wissen sollen. Wenn es ei n Haarwasser gbe, das wirklich Haar wachsen liee, gbe es nur das eine, und die ande ren wren lngst pleite. Bauer kommt zurck. Na, was gefunden? Nein. Er betrachtet die beiseite geschobenen Bnde. Also Fakir hat keinen Zweck, was? Ich weise den schlichten Witzbold nicht direkt zurecht. Bcher haben berhaupt keinen Zweck, sage ich statt dessen. Wenn man sieht, was hier al les geschrieben ist und wie es trotzdem in der Welt aussieht, sollte man nur noc h die Speisekarte, im Walhalla und die Familiennachrichten im Tageblatt lesen. Wieso? fragt der Buchhndler, Gatte und Vater leicht erschreckt. Lesen bildet, das we i jeder. Wirklich? Natrlich! Wo blieben sonst wir Buchhndler? Arthur saust wieder davon. Ein Mann mit kurzgestutztem Schnurrbart verlangt das Werk Im Felde unbesiegt. Es ist der groe Schlager der Nachkriegszeit. Ein arbeitsloser General beweist dar in, da das deutsche Heer im Kriege bis zum Ende siegreich war. Arthur verkauft die Geschenkausgabe in Leder mit Goldschnitt. Besnftigt durch das

gute Geschft kommt er zurck. Wie wr s mit etwas Klassischem? Antiquarisch natrlich! Ich schttle den Kopf und zeige wortlos ein Buch vor, das ich inzwischen auf dem A uslagetisch gefunden habe. Es ist Der Mann von Welt, ein Brevier fr gute Manieren i n allen Lebenslagen. Geduldig erwarte ich die unumgnglichen schalen Witze ber Faki r-Kavaliere und so hnliches. Aber Arthur witzelt nicht. Ntzliches Buch, erklrt er sac hlich. Sollte in Massenauflage erscheinen. Also gut, dann sind wir quitt, was? Noch nicht. Ich habe noch etwas zugut. Ich hebe einen dnnen Band hoch. Das Gastmahl v on Plato. Das kommt noch dazu. Arthur rechnet im Kopf. Stimmt nicht ganz, aber meinetwegen. Rechnen wir ,Das Gas tmahl antiquarisch. Ich lasse mir das Brevier fr gute Manieren in Papier einschlagen und mit Bindfade n verknoten. Ich mchte um nichts in der Welt damit von jemand erwischt werden. Tr otzdem beschliee ich, es heute abend zu studieren. Etwas Schliff kann niemand sch aden, und Ernas Beschimpfungen sitzen mir noch in den Knochen. Der Krieg hat uns ziemlich verwildert, und flegelige Manieren kann man sich heute nur noch leiste n, wenn eine dicke Brieftasche sie zudeckt. Die aber habe ich nicht. Zufrieden trete ich auf die Strae. Lrmend dringt drauen das Dasein sofort auf mich ein. In einem brandroten Kabriolett saust Willy an mir vorber, ohne mich zu sehen . Ich presse das Brevier fr Weltleute fest unter den Arm. Rein ins Leben! denke i ch. Hoch die irdische Liebe! Fort mit den Trumen! Fort mit den Gespenstern! Das g ilt fr Erna sowohl als auch fr Isabelle. Fr meine Seele habe ich ja immer noch den Plato. Der Altstdter Hof ist eine Kneipe, in der wandernde Artisten, Zigeuner und Fuhrle ute verkehren. Im ersten Stock gibt es ein Dutzend Zimmer zu vermieten, und im H interhaus befindet sich ein groer Saal mit einem Klavier und einer Anzahl Turngert en, in dem die Artisten ihre Nummern ben knnen. Das Hauptgeschft aber ist die Kneip e. Sie gilt nicht nur als Treffpunkt der Wanderer vom Variete; auch die Unterwel t der Stadt verkehrt hier. Ich ffne die Tr zum hinteren Saal. Am Klavier steht Rene de la Tour und bt ein Duett . Im Hintergrund dressiert ein Mann zwei weie Spitze und einen Pudel. Zwei krftige Frauen liegen auf einer Matte und rauchen, und am Trapez, die Fe zwischen die Hnde unter die Stange gesteckt, den Rcken durchgedrckt, schwingt Gerda auf mich los wi e eine fliegende Galionsfigur. Die beiden krftigen Frauen sind im Badeanzug. Sie rkeln sich, und ihre Muskeln spi elen. Es sind ohne Zweifel die Ringkmpferinnen vom Programm des Altstdter Hofes. R ene brllt mir mit erstklassiger Kommandostimme guten Abend zu und kommt zu mir herb er. Der Dresseur pfeift. Die Hunde schlagen Saltos. Gerda saust gleichmig auf dem Trapez hin und zurck und erinnert mich an den Augenblick, als sie mich in der Rot en Mhle zwischen ihren Beinen hindurch ansah. Sie trgt ein schwarzes Trikot und um das Haar ein festgeknotetes rotes Tuch. Sie bt, erklrt Rene. Sie will zum Zirkus zurck. Zum Zirkus? Ich sehe Gerda mit neuem Interesse an. War sie schon einmal beim Zirkus? Natrlich. Da ist sie ja gro geworden. Aber der Zirkus ist pleite gegangen. Konnte d as Fleisch fr die Lwen nicht mehr bezahlen. War sie mit den Lwen? Rene lacht wie ein Feldwebel und sieht mich spttisch an. Das wre aufregend, was? Nei n, sie war Akrobatin. Gerda saust wieder ber uns hin. Mit starren Augen sieht sie mich an, als wolle si e mich hypnotisieren. Sie meint mich aber gar nicht; sie starrt nur vor Anstreng ung. Ist Willy eigentlich reich? fragt Rene de la Tour. Ich glaube schon. Was man heute so reich nennt. Er hat Geschfte und einen Haufen A ktien, die jeden Tag steigen. Warum? Ich habe es gern, wenn Mnner reich sind. Rene lacht mit ihrem Sopran. Jede Dame hat d as gern, brllt sie dann wie auf dem Kasernenhof. Das habe ich gemerkt, erklre ich bitter. Ein reicher Schieber ist besser als ein ehr enhafter rmerer Angestellter. Rene schttelt sich vor Lachen. Reich und ehrlich geht nicht zusammen, Baby! Heute n

icht! Wahrscheinlich frher auch nie. Hchstens, wenn man erbt oder das groe Los gewinnt. Auch dann nicht. Geld verdirbt den Charakter, wissen Sie das noch nicht? Das wei ich. Aber weshalb legen Sie soviel Wert darauf? Weil ich mir aus Charakter nichts mache, zirpte Rene mit einer zimperlichen Altjung fernstimme. Ich liebe Komfort und Sicherheit. Gerda saust mit einem perfekten Salto auf uns zu. Sie kommt einen halben Meter v or mir zum Stehen, wippt ein paarmal auf den Zehen hin und her und lacht. Rene lgt, sagt sie. Hast du gehrt, was sie erzhlt hat? Jede Frau lgt, sagt Rene mit Engelsstimme. Und wenn sie nicht lgt, ist sie nichts wer . Amen, erwidert der Hundedresseur. Gerda streicht die Haare zurck. Ich bin hier fertig. Warte, bis ich mich umgezogen habe. Sie geht zu einer Tr, an der ein Schild mit der Aufschrift Garderobe hngt. Rene sieht ihr nach. Sie ist hbsch, erklrt sie sachlich. Schauen Sie, wie sie sich hlt. Sie geh richtig, das ist die Hauptsache bei einer Frau. Hintern rein, nicht raus. Akrob aten lernen das. Das habe ich schon einmal gehrt, sage ich. Von einem Frauen- und Granitkenner. Wie g eht man richtig? Wenn man das Gefhl hat, mit dem Hintern ein Fnfmarkstck festzuhalten und es dann ver git. Ich versuche, mir das vorzustellen. Ich kann es nicht; ich habe seit zu langer Z eit kein Fnfmarkstck mehr gesehen. Aber ich kenne eine Frau, die auf diese Weise e inen mittleren Nagel aus der Wand reien kann. Es ist Frau Beckmann, die Freundin des Schusters Karl Brill. Sie ist ein mchtiges Weib, vllig aus Eisen. Karl Brill h at schon manche Wette mit ihr gewonnen, und ich habe ihre Kunst selbst bewundert . Ein Nagel wird in die Wand der Werkstatt eingeschlagen, nicht allzutief natrlic h, aber so, da es eines tchtigen Ruckes mit der Hand bedrfte, ihn herauszureien. Dan n wird Frau Beckmann geweckt. Sie erscheint unter den Trinkern in der Werkstatt im leichten Morgenrock, ernst, nchtern und sachlich. Ein bichen Watte wird um den Nagelkopf gewunden, damit sie sich nicht verletzen kann, dann stellt sich Frau B eckmann hinter einen niedrigen Paravant, mit dem Rcken zur Wand, leicht gebckt, de n Morgenrock zchtig umgeschlagen, die Hnde auf den Paravant gelegt. Sie manvriert e twas, um den Nagel mit ihren Schinken zu fassen, strafft sich pltzlich, richtet s ich auf, entspannt und der Nagel fllt auf den Boden. Etwas Kalkstaub rieselt gewhn lich hinterher. Frau Beckmann, wortlos, ohne ein Zeichen von Triumph, dreht sich um, entschwindet die Treppe hinauf, und Karl Brill kassiert von den erstaunten Kegelbrdern die Wetten ein. Es ist eine streng sportliche Sache; niemand sieht Fr au Beckmanns Formen anders als von der rein fachlichen Seite. Und niemand wagt e in loses Wort darber. Sie wrde ihm eine Ohrfeige kleben, die ihm den Kopf losrisse . Sie ist riesenstark; die beiden Ringerinnen sind blutarme Kinder gegen sie. Also, machen Sie Gerda glcklich, sagt Rene lakonisch. Fr vierzehn Tage. Einfach, was? Ich stehe etwas verlegen da. Das Vademekum fr guten Ton sieht diese Situation sic her nicht vor. Zum Glck erscheint Willy. Er ist elegant gekleidet, hat einen leic hten grauen Borsalino schief auf dem Kopf und wirkt trotzdem wie ein Zementblock , der mit knstlichen Blumen besteckt ist. Mit vornehmer Geste kt er Rene die Hand; d ann greift er in seine Tasche und bringt ein kleines Etui hervor. Der interessant esten Frau in Werdenbrck, erklrt er mit einer Verbeugung. Rene stt einen Sopranschrei aus und sieht Willy unglubig an. Dann ffnet sie das Kstch n. Ein goldener Ring mit einem Amethyst funkelt ihr entgegen. Sie schiebt ihn au f ihren linken Mittelfinger, starrt ihn entzckt an und wirft dann ihre Arme um Wi lly. Willy steht sehr stolz da und lchelt. Er hrt sich das Trillern und die Bastimm e an; Rene verwechselt sie in der Aufregung alle Augenblicke. Willy! zirpt und donn ert sie. Ich bin ja so glcklich! Gerda kommt im Bademantel aus der Garderobe. Sie hat das Geschrei gehrt und will sehen, was los ist. Macht euch fertig, Kinder, sagt Willy. Wir wollen hier raus.

Die beiden Mdchen verschwinden. Httest du Kaffer Rene den Ring nicht spter geben knne , wenn ihr allein seid? frage ich. Was mache ich jetzt mit Gerda? Willy bricht in ein gutmtiges Gelchter aus. Verdammt, daran habe ich nicht gedacht! Was machen wir da wirklich? Kommt mit uns essen. Damit wir alle vier dauernd auf Renes Amethyst starren mssen? Ausgeschlossen. Hr zu, erwidert Willy. Die Sache mit Rene und mir ist anders als deine mit Gerda. Ich bin seris. Glaube es oder nicht: Ich bin verrckt nach Rene. Seris verrckt. Sie ist e ine Prachtsnummer! Wir setzen uns in zwei alte Rohrsthle an der Wand. Die weien Spitze ben jetzt, auf den Vorderpfoten zu gehen. Stell dir vor, erklrt Willy. Was mich verrckt macht, ist die Stimme. Nachts ist das e ine tolle Sache. Als ob du zwei verschiedene Frauen hast. Einmal eine zarte und gleich darauf ein Fischweib. Es geht sogar noch weiter. Wenn es dunkel ist und s ie auf einmal mit der Kommandostimme loslegt, luft es mir kalt ber den Rcken. Es is t verdammt sonderbar! Ich bin doch nicht schwul, aber manchmal habe ich das Gefhl , ich schnde einen General oder dieses Aas, den Unteroffizier Flmer, der dich ja a uch gefoltert hat in unserer Rekrutenzeit es ist nur so ein Augenblick, dann ist alles wieder in Ordnung, aber du verstehst, was ich meine? So ungefhr. Schn, also sie hat mich erwischt. Ich mchte, da sie hierbleibt. Werde ihr eine klein e Wohnung einrichten. Glaubst du, da sie ihren Beruf aufgeben wird? Braucht sie nicht. Ab und zu kann sie ein Engagement annehmen. Dann gehe ich mit. Mein Beruf ist ja beweglich. Weshalb heiratest du sie nicht? Du hast doch Geld genug. Heiraten ist etwas anderes, erklrt Willy. Wie kannst du eine Frau heiraten, die jede n Augenblick fhig ist, dich wie ein General anzubrllen? Man erschrickt doch immer wieder, wenn es unvermutet passiert, das liegt uns so im Blut. Nun, heiraten wer de ich mal eine kleine, ruhige Dicke, die erstklassig kochen kann. Rene, mein Jun ge, ist die typische Mtresse. Ich staune den Weltmann an. Er lchelt berlegen. Das Brevier fr gute Manieren ist fr ihn berflssig. Ich verzichte auf Spott. Spott wird dnn, wenn jemand Amethystringe v erschenken kann. Die Ringerinnen erheben sich lssig und machen ein paar Griffe. W illy sieht interessiert zu. Kapitale Weiber, flstert er, wie ein aktiver Oberleutna nt vor dem Kriege. Was fllt Ihnen ein? Augen rechts! Stillgestanden! brllt eine markige Stimme hinter u ns. Willy fhrt zusammen. Es ist Rene, die ringgeschmckt hinter ihm lchelt. Siehst du jetz t, was ich meine? fragt Willy mich. Ich sehe es. Die beiden ziehen ab. Drauen wartet Willys Auto, das rote Kabriolett mit den roten Ledersitzen. Ich bin froh, da Gerda lnger braucht, um sich anzuzieh en. Sie sieht so wenigstens das Kabriolett nicht. Ich berlege, was ich ihr heute bieten knnte. Das einzige, was ich auer dem Brevier fr Weltleute habe, sind die Emar ken Eduard Knoblochs, und die sind leider abends nicht gltig. Ich beschliee, es tr otzdem mit ihnen zu versuchen, indem ich Eduard vorlge, es seien die beiden letzt en. Gerda kommt. Weit du, was ich mchte, Schatz? sagt sie, bevor ich den Mund ffnen kann. La uns etwas ins Grne fahren. Mit der Straenbahn hinaus. Ich mchte Spazierengehen. Ich starre sie an und traue meinen Ohren nicht. Ins Grne spazieren genau das war es, was Erna, die Schlange, mir in vergifteten Worten vorgeworfen hat. Sollte si e Gerda etwas erzhlt haben? Zuzutrauen wre es ihr. Ich dachte, wir knnten zur ,Walhalla gehen, sage ich vorsichtig und mitrauisch. Man i dort groartig. Gerda winkt ab. Wozu? Es ist viel zu schn dazu. Ich habe heute nachmittag etwas Ka rtoffelsalat gemacht. Hier! Sie hlt ein Paket hoch. Den essen wir drauen und kaufen uns Wrstchen und Bier dazu. Recht? Ich nicke stumm, argwhnischer als vorher. Ernas Vorwurf mit dem billigen Wein ohn e Jahrgang ist noch unvergessen. Ich mu ja um neun schon zurck in die ekelhafte Sti nkbude, die Rote Mhle, erklrt Gerda. Ekelhafte Stinkbude? Ich starre sie wieder an. Aber ihre Augen sind klar und uns

chuldig, ohne jede Ironie. Und pltzlich begreife ich! Ernas Paradies ist fr Gerda nichts anderes als eine Arbeitssttte! Sie hat die Bude, die Erna liebt! Gerettet, denke ich. Gottlob! Die Rote Mhle mit ihren Wahnsinnspreisen versinkt, wie Gaston Mnch als Geist Hamlets im Stadttheater, jh in der Versenkung. Kstlich stille Tage mit belegten Butterbroten und selbstgemachtem Kartoffelsalat tauchen vor mir auf ! Das einfache Leben! Die irdische Liebe! Der Friede der Seele! Endlich! Sauerkr aut meinetwegen, aber Sauerkraut kann auch etwas Herrliches sein! Mit Ananas zum Beispiel, in Champagner gekocht. Ich habe es zwar noch nie so gegessen, aber Ed uard Knobloch behauptet, es sei ein Gericht fr regierende Knige und Poeten. Gut, Gerda, sage ich gemessen. Wenn du es absolut willst, gehen wir im Wald spazier en. VIII Das Dorf Wstringen prangt im Flaggenschmuck. Wir sind alle versammelt Georg und H einrich Kroll, Kurt Bach und ich. Das Kriegerdenkmal wird eingeweiht, das wir ge liefert haben. Die Pfarrer beider Bekenntnisse haben morgens in der Kirche zelebriert; jeder fr seine Toten. Der katholische Pfarrer hat den Vorteil dabei gehabt; seine Kirche ist grer, sie ist bunt bemalt, hat bunte Fenster, Weihrauch, brokatene Megewnder und wei und rot gekleidete Mediener. Der Protestant hat nur eine Kapelle, nchterne Wnde , einfache Fenster, und jetzt steht er neben dem katholischen Gottesmann wie ein armer Verwandter. Der Katholik ist geschmckt mit Spitzenberwrfen und umringt von s einen Chorknaben; der andere hat einen schwarzen Rock an, und das ist seine ganz e Pracht. Als Reklamefachmann mu ich zugeben, da der Katholizismus Luther in diese n Dingen weit berlegen ist. Er wendet sich an die Phantasie und nicht an den Inte llekt. Seine Priester sind angezogen wie die Zauberdoktoren bei den Eingeborenen stmmen; und ein katholischer Gottesdienst mit seinen Farben, seiner Stimmung, sei nem Weihrauch, seinen dekorativen Gebruchen ist als Aufmachung unschlagbar. Der P rotestant fhlt das; er ist dnn und trgt eine Brille. Der Katholik ist rotwangig, vo ll und hat schnes, weies Haar. Jeder von beiden hat fr seine Toten getan, was er konnte. Leider sind unter den G efallenen auch zwei Juden, die Shne des Viehhndlers Levi. Fr sie ist kein geistlich er Trost vorhanden. Gegen die Zuziehung des Rabbis haben beide gegnerischen Gott esmnner ihre Stimmen vereint zusammen mit dem Vorsitzenden des Kriegervereins, Ma jor a. D. Wolkenstein, einem Antisemiten, der fest davon berzeugt ist, da der Krie g nur durch die Juden verloren wurde. Fragt man ihn warum, dann bezeichnet er ei nen sofort als Volksverrter. Er war sogar dagegen, da die Namen der beiden Levis a uf die Gedenktafel eingraviert wrden. Er behauptet, sie seien bestimmt weit hinte r der Front gefallen. Zum Schlu wurde er jedoch berstimmt. Der Gemeindevorsteher h atte seinen Einflu geltend gemacht. Sein Sohn war 1918 im Reservelazarett Werdenb rck an Grippe gestorben, ohne je im Felde gewesen zu sein. Er wollte ihn auch als Helden auf der Gedenktafel haben und erklrte deshalb, Tod sei Tod und Soldat Sol dat und so bekamen die Levis die untersten zwei Pltze auf der Rckseite des Denkmal s, da, wo die Hunde es wahrscheinlich anpissen werden. Wolkenstein ist in voller kaiserlicher Uniform. Das ist zwar verboten, aber wer tut schon etwas dagegen? Die seltsame Verwandlung, die bald nach dem Waffenstill stand begann, ist immer weitergegangen. Der Krieg, den fast alle Soldaten 1918 h aten, ist fr die, die ihn heil berstanden haben, langsam zum groen Abenteuer ihres L ebens geworden. Sie sind in den Alltag zurckgekehrt, der, als sie noch in den Grbe n lagen und auf den Krieg fluchten, ihnen als Paradies erschien. Jetzt ist es wi eder Alltag geworden, mit Sorgen und Verdru, und dafr ist allmhlich der Krieg am Ho rizont emporgestiegen, entfernt, berlebt und dadurch ohne ihren Willen und fast o hne ihr Zutun verwandelt, verschnert und verflscht. Der Massenmord ist zum Abenteu er geworden, dem man entkommen ist. Die Verzweiflung ist vergessen, das Elend is t verklrt, und der Tod, der einen nicht erreicht hat, ist das geworden, was er fa st immer im Leben ist: etwas Abstraktes, aber nicht mehr Wirklichkeit. Wirklichk eit ist er nur, wenn er nahe einschlgt oder nach einem greift. Der Kriegerverein, der unter dem Kommando von Wolkenstein vor dem Denkmal aufmarschiert ist, war 1

918 pazifistisch; jetzt ist er bereits scharf national. Wolkenstein hat die Erin nerungen an den Krieg und das Kameradschaftsgefhl, das fast jeder hatte, geschick t in Stolz auf den Krieg umgewandelt. Wer nicht nationalistisch ist, beschmutzt das Andenken der gefallenen Helden dieser armen, mibrauchten, gefallenen Helden, die alle gern noch gelebt htten. Wie sie Wolkenstein von seinem Podium herunterfe gen wrden, auf dem er gerade seine Rede hlt, wenn sie es nur noch knnten! Aber sie sind wehrlos und sind das Eigentum von Tausenden von Wolkensteins geworden, die sie fr die egoistischen Zwecke bentzen, die sie unter Worten wie Vaterlandsliebe u nd Nationalgefhl verbergen. Vaterlandsliebe! Wolkenstein versteht darunter, wiede r Uniform zu tragen, Oberst zu werden und weiter Leute in den Tod zu schicken. Er donnert mchtig von der Tribne und ist bereits beim inneren Schweinehund angekom men, beim Dolchsto in den Rcken, bei der unbesiegten deutschen Armee und beim Gelbn is fr unsere toten Helden, sie zu ehren, sie zu rchen und die deutsche Armee wiede r aufzubauen. Heinrich Kroll hrt andchtig zu; er glaubt jedes Wort. Kurt Bach, der als Schpfer de s Lwen mit der Lanze in der Flanke auch eingeladen worden ist, starrt vertrumt auf das verhllte Denkmal. Georg sieht aus, als gbe er sein Leben fr eine Zigarre; und ich, im geborgten kleinen Gesellschaftsanzug, wollte, ich wre zu Hause geblieben und schliefe mit Gerda in ihrem weinumrankten Zimmer, whrend das Orchestrion aus dem Altstdter Hof die Siamesische Wachtparade klimpert. Wolkenstein schliet mit einem dreifachen Hurra. Die Kapelle intoniert das Lied vo m guten Kameraden. Der Sngerchor singt es zweistimmig. Wir alle singen mit. Es is t ein neutrales Lied, ohne Politik und Rache einfach die Klage um einen toten Ka meraden. Die Pastoren treten vor. Die Hlle des Denkmals fllt. Kurt Bachs brllender Lwe kauert oben darauf. Vier auffliegende Bronzeadler sitzen auf den Stufen. Die Gedenktaf eln sind aus schwarzem Granit, die brigen Steine sind quaderfrmig bossiert. Es ist ein sehr teures Denkmal, und wir erwarten die Zahlung dafr heute nachmittag. Sie ist uns versprochen worden, und deshalb sind wir hier. Wenn wir sie nicht bekom men, sind wir nahezu bankrott. Der Dollar ist in der letzten Woche um fast das D oppelte gestiegen. Die Pastoren segnen das Denkmal ein; jeder fr seinen Gott. Ich habe im Felde, wen n wir zum Gottesdienst befohlen wurden und die Pastoren der verschiedenen Bekenn tnisse fr den Sieg der deutschen Waffen beteten, oft darber nachgedacht, da ja eben so englische, franzsische, russische, amerikanische, italienische und japanische Geistliche fr die Siege der Waffen ihrer Lnder beteten, und ich habe mir Gott dann so vorgestellt wie eine Art von eiligem Vereinsprsidenten in Nten, besonders wenn zwei gegnerische Lnder des gleichen Bekenntnisses beteten. Fr welches sollte er s ich entscheiden? Fr das mit den meisten Einwohnern? Oder das mit den meisten Kirc hen? Oder wo war seine Gerechtigkeit, wenn er ein Land gewinnen lie, das andere a ber nicht, obschon auch dort fleiig gebetet wurde? Manchmal kam er mir auch vor w ie ein abgehetzter alter Kaiser ber viele Staaten, der dauernd zu Reprsentationen mute und immer die Uniform zu wechseln hatte jetzt die katholische, dann die prot estantische, die evangelische, die anglikanische, die episkopalische, die reform ierte, je nach dem Gottesdienst, der gerade gehalten wurde, so wie ein Kaiser be i den Paraden von Husaren, Grenadieren, Artillerie und Marine. Die Krnze werden niedergelegt. Wir haben auch einen dabei, im Namen der Firma. Wo lkenstein stimmt mit seiner berschnappenden Stimme das Lied Deutschland, Deutschla nd ber alles an. Das scheint im Programm nicht vorgesehen zu sein; die Musik schwe igt, und nur ein paar Stimmen fallen ein. Wolkenstein wird rot und dreht sich wte nd um. In der Kapelle beginnen der Trompeter und dann das Englischhorn die Melod ie zu bernehmen. Beide bertnen Wolkenstein, der jetzt mchtig winkt. Die anderen Inst rumente finden sich, und ungefhr die Hlfte aller Versammelten singt allmhlich mit; aber Wolkenstein hat zu hoch angefangen, und es wird ein ziemliches Quietschen. Zum Glck greifen die Damen ein. Sie stehen zwar im Hintergrund, doch sie retten d ie Situation und bringen das Lied sieghaft zu Ende. Ohne zu wissen warum, fllt mi r Rene de la Tour ein sie htte es allein gekonnt. Nachmittags beginnt der gemtliche Teil. Wir mssen noch bleiben, da wir unser Geld noch nicht bekommen haben. Durch die lange patriotische Rede Wolkensteins haben

wir den Dollarkurs vom Mittag versumt wahrscheinlich ein erheblicher Verlust. Es ist hei, und der geborgte kleine Besuchsanzug ist mir zu eng um die Brust. Am Him mel stehen dicke weie Wolken, auf dem Tisch stehen dicke Glser mit Steinhger-Schnap s und daneben lange Glasstangen mit Bier. Die Kpfe sind rot, die Gesichter glitze rn von Schwei. Das Festessen fr die Toten war fett und reichlich. Am Abend soll gr oer patriotischer Ball im Niederschsischen Hof sein. berall hngen Girlanden aus Papi er, Fahnen, natrlich schwarzweirote, und Krnze aus Tannengrn. Nur am letzten Hause d es Dorfes hngt aus dem Bodenfenster eine schwarzrotgoldene Fahne. Es ist die Fahn e der deutschen Republik. Die schwarzweiroten sind die des alten Kaiserreiches. S ie sind verboten; aber Wolkenstein hat erklrt, die Toten seien unter den ruhmreic hen, alten Farben gefallen, und jeder, der die schwarzrotgoldene aufziehe, sei e in Verrter. Somit ist der Tischler Beste, der dort wohnt, ein Verrter. Er hat zwar einen Lungenschu im Krieg erhalten, aber er ist ein Verrter. In unserm geliebten Vaterland wird man leicht zum Verrter erklrt. Nur die Wolkensteins sind niemals we lche. Sie sind das Gesetz. Sie bestimmen, wer ein Verrter ist. Die Stimmung steigt. Die lteren Leute verschwinden. Ein Teil des Kriegervereins a uch. Die Arbeit auf dem Felde ruft sie ab. Die eiserne Garde, wie Wolkenstein si e nennt, bleibt. Die Pastoren sind lngst gegangen. Die eiserne Garde besteht aus den jngeren Leuten. Wolkenstein, der die Republik verachtet, aber die Pension, di e sie ihm gewhrt, annimmt und dazu benutzt, gegen die Regierung zu hetzen, hlt ein e neue Ansprache, die mit dem Worte Kameraden beginnt. Das ist zuviel fr mich. Kame raden hat uns kein Wolkenstein je genannt, als er noch im Dienst war. Da waren w ir Muskoten, Schweinehunde, Idioten, und wenn es hoch kam, Leute. Nur einmal, am Abend vor einem Angriff, nannte uns der Schindler Helle, unser Oberleutnant, de r frher Forstrat war, Kameraden. Er hatte Angst, da ihn am nchsten Morgen eine Kuge l von hinten treffen wrde. Wir gehen zum Gemeindevorsteher. Er hockt bei Kaffee, Kuchen und Zigarren in sei nem Hause und weigert sich, zu zahlen. Wir haben uns schon so etwas gedacht. Zum Glck ist Heinrich Kroll nicht bei uns; er ist bewundernd bei Wolkenstein geblieb en. Kurt Bach ist mit einer krftigen Dorfschnen in die Getreidefelder gegangen, um die Natur zu genieen. Georg und ich stehen dem Vorsteher Dbbeling gegenber, der vo n seinem buckligen Schreiber Westhaus untersttzt wird. Kommen Sie nchste Woche wied er, sagt Dbbeling gemtlich und bietet uns Zigarren an. Dann haben wir alles zusammen gerechnet und werden Sie glatt auszahlen. Jetzt in dem Trubel war es noch nicht mglich, fertig zu werden. Wir nehmen die Zigarren. Das mag sein, erwidert Georg. Aber wir brauchen das Geld h eute, Herr Dbbeling. Der Schreiber lacht. Geld braucht jeder. Dbbeling blinzelt ihm zu. Er schenkt Schnaps ein. Nehmen wir einen darauf! Er hat uns nicht eingeladen, zur Feier zu kommen. Das war Wolkenstein, der nicht an schnden Mammon denkt. Dbbeling wre es lieber gewesen, keiner von uns wre erschie nen oder hchstens Heinrich Kroll. Mit dem wre er leicht fertig geworden. Es war abgemacht, da bei der Einweihung gezahlt werden soll, sagt Georg. Dbbeling hebt gleichmtig die Schultern. Das ist ja fast dasselbe nchste Woche. Wenn Sie berall so prompt Ihr Geld kriegten Wir kriegen es, sonst liefern wir nicht. Na, dieses Mal haben Sie geliefert. Prost! Wir verweigern den Schnaps nicht. Dbbeling blinzelt dem ihn bewundernden Schreibe r zu. Guter Schnaps, sage ich. Noch einen? fragt der Schreiber. Warum nicht? Der Schreiber schenkt ein. Wir trinken. Also gut, sagt Dbbeling. Dann nchste Woche. Also, sagt Georg. Heute! Wo ist das Geld? Dbbeling ist beleidigt. Wir haben Schnaps und Zigarren angenommen, und nun revolt ieren wir. Das ist gegen die Ordnung. Nchste Woche, sagte er. Noch nen Schnaps zum Ab schied? Warum nicht? Dbbeling und der Schreiber werden lebendig. Sie glauben gesiegt zu haben. Ich bli cke aus dem Fenster. Drauen liegt, wie ein gerahmtes Bild, die Landschaft des spte

n Nachmittags das Hoftor, eine Eiche, und dahinter dehnen sich, unendlich friedl ich, Felder in hellem Chromgelb und lichtem Grn. Was zanken wir uns hier herum? d enke ich. Ist das dort nicht das Leben, golden und grn und still im steigenden un d fallenden Atem der Jahreszeiten? Was haben wir daraus gemacht? Es wrde mir leid tun, hre ich Georg sagen. Aber wir mssen darauf bestehen. Sie wissen da nchste Woche das Geld viel weniger wert ist. Wir haben ohnehin schon an dem Au ftrag verloren. Er hat drei Wochen lnger gedauert, als wir erwartet haben. Der Vorsteher sieht ihn listig an. Nun, da macht eine Woche mehr doch nichts aus. Der kleine Schreiber meckert pltzlich. Was wollen Sie denn machen, wenn Sie das Ge ld nicht bekommen? Sie knnen das Denkmal doch nicht wieder mitnehmen! Warum nicht? erwidere ich. Wir sind vier Leute, und einer von uns ist der Bildhauer . Wir knnen mit Leichtigkeit die Adler mitnehmen und sogar den Lwen, wenn es sein mu. Unsere Arbeiter knnen in zwei Stunden hier sein. Der Schreiber lchelt. Glauben Sie, da Sie damit durchkmen, ein Denkmal, das eingewei ht ist, wieder abzumontieren? Wstringen hat einige tausend Einwohner. Und Major Wolkenstein und den Kriegerverein, fgt der Vorsteher hinzu. Begeisterte Pa trioten. Sollten Sie es versuchen, wrde es auerdem schwer fr Sie sein, hier jemals wieder ein en Grabstein zu verkaufen. Der Schreiber grinst jetzt offen. Noch einen Schnaps? fragt Dbbeling und grinst ebenfalls. Sie haben uns in der Falle . Wir knnen nichts machen. In diesem Augenblick kommt jemand rasch ber den Hof gelaufen. Herr Vorsteher! schre it er durchs Fenster. Sie mssen rasch kommen. Es ist was passiert! Was? sie wollten seine Fahne herunterholen, und da ist e Beste! Sie haben den Tischler s passiert! Was? Hat Beste geschossen? Dieser verdammte Sozialist! Nein! Beste ist er blutet Sonst keiner? Nein, nur Beste Das Gesicht Dbbelings wird heiter. Ach so! Deshalb brauchen Sie doch nicht so zu s chreien! Er kann nicht aufstehen. Blutet aus dem Mund. Hat ein paar in seine freche Schnauze gekriegt, erklrt der kleine Schreiber. Wozu mu er die andern auch herausfordern? Wir kommen schon. Alles mit der Ruhe. Sie entschuldigen wohl, sagt Dbbeling wrdig zu uns. Aber dies ist amtlich. Ich mu die Sache untersuchen. Wir mssen Ihre Angelegenheit verschieben. Er glaubt, uns jetzt vllig erledigt zu haben und zieht seinen Rock an. Wir gehen mit ihm hinaus. Er hat keine groe Eile. Wir wissen warum. Niemand wird sich mehr erinnern, wenn er ankommt, wer Beste verprgelt hat. Eine alte Sache. Beste liegt im engen Flur seines Hauses. Die Fahne der Republik liegt zerrissen neben ihm. Vor dem Hause steht eine Anzahl Leute. Von der eisernen Garde sind ke ine dabei. Was ist passiert? fragt Dbbeling den Gendarmen, der mit einem Notizbuch neben der Tr steht. Der Gendarm will berichten. Waren Sie dabei? fragt er. Nein. Ich wurde spter geholt. Gut. Dann wissen Sie also nichts. Wer war dabei? Niemand antwortet. Wollen Sie nicht einen Arzt holen lassen? fragt Georg. Dbbeling sieht ihn unfreundlich an. Ist das ntig? Etwas Wasser Es ist ntig. Der Mann stirbt. Dbbeling dreht sich eilig herum und beugt sich ber Beste. Stirbt? Stirbt. Er hat einen schweren Blutsturz. Vielleicht hat er auch Brche. Es sieht au s, als wre er die Treppe hinuntergeworfen worden. Dbbeling sieht Georg Kroll mit einem langsamen Blick an. Das drfte einstweilen wohl nur Ihre Vermutung sein, Herr Kroll, und weiter nichts. Wir wollen dem Kreisarz t berlassen, das festzustellen. Kommt kein Arzt fr den Mann hier? Lassen Sie das meine Sorge sein. Einstweilen bin ich der Ortsvorsteher und nicht Sie. Holt Doktor Bredius, sagt Dbbeling zu zwei Burschen mit Fahrrdern. Sagt, ein Un

glck sei passiert. Wir warten. Bredius kommt auf einem der Fahrrder der beiden Burschen. Er springt herunter und geht in den Flur. Der Mann ist tot, sagt er, als er wieder aufsteht. Tot? Ja, tot. Das ist doch Beste, nicht wahr? Der mit dem Lungenschu. Der Vorsteher nickt unbehaglich. Es ist Beste. Von einem Lungenschu wei ich nichts. Aber vielleicht hat der Schreck er hatte wohl ein schwaches Herz Davon bekommt man keinen Blutsturz, erklrt Bredius trocken. Was ist denn passiert? Das nehmen wir gerade auf. Bitte nur die Leute hierzubleiben, die als Zeugen auss agen knnen. Er sieht Georg und mich an. Wir kommen spter wieder, sage ich. Mit uns gehen fast alle Leute fort, die herumstehen. Es wird wenige Zeugen geben . Wir sitzen im Niederschsischen Hof. Georg ist so wtend, wie ich ihn lange Zeit nic ht gesehen habe. Ein junger Arbeiter erscheint. Er setzt sich zu uns. Waren Sie d abei? fragt Georg. Ich war dabei, als Wolkenstein die andern aufhetzte, die Fahne herunterzuholen. D en Schmachfleck zu beseitigen, nannte er das. Ging Wolkenstein mit? Nein. Natrlich nicht. Und die andern? Ein ganzer Haufen strmte zu Beste hinber. Sie hatten alle getrunken. Und dann? Ich glaube, Beste hat sich gewehrt. Sie wollten ihn wohl nicht richtig totschlage n. Aber es ist dann eben passiert. Beste hat die Fahne festhalten wollen, und da nn haben sie ihn damit die Treppe heruntergestoen. Vielleicht haben sie ihm auch ein paar zu harte Schlge auf den Rcken versetzt. Im Suff kennt man ja oft seine ei gene Kraft nicht. Totschlagen wollten sie ihn sicher nicht. Sie wollten ihm nur einen Denkzettel geben? Ja, genau das. So hat Wolkenstein es ihnen gesagt, was? Der Arbeiter nickt und stutzt dann. Woher wissen Sie das? Ich kann es mir denken. Es war doch so, oder nicht? Der Arbeiter schweigt. Wenn Sie es wissen, dann wissen Sie es ja, sagt er schlielic h. Es sollte genau festgestellt werden. Totschlag ist eine Sache fr den Staatsanwalt. Und Anstiftung dazu auch. Der Arbeiter zuckt zurck. Damit habe ich nichts zu tun. Ich wei von nichts. Sie wissen eine ganze Menge. Und ebenso wissen noch mehr Leute, was passiert ist. Der Arbeiter trinkt sein Bier aus. Ich habe nichts gesagt, erklrt er entschlossen. U nd ich wei von nichts. Was meinen Sie, was mir geschehen wrde, wenn ich das Maul n icht halte? Nein, Herr, nicht ich! Ich habe eine Frau und ein Kind und mu leben. Glauben Sie, da ich noch Arbeit fnde, wenn ich quatschte? Nein, Herr, suchen Sie s ich einen andern dafr! Nicht mich! Er verschwindet. So wird es mit allen sein, sagt Georg finster. Wir warten. Drauen sehen wir Wolkenstein vorbeigehen. Er ist nicht mehr in Unifor m und trgt einen braunen Koffer. Wohin geht er? frage ich. Zum Bahnhof. Er wohnt nicht mehr in Wstringen. Ist nach Werdenbrck verzogen, als Kr eisvorsitzender der Kriegerverbnde. Kam nur zur Einweihung hierher. Im Koffer ist seine Uniform. Kurt Bach erscheint mit seinem Mdchen. Sie haben Blumen mitgebracht. Das Mdchen is t untrstlich, als es hrt, was vorgefallen ist. Dann wird sicher der Ball abgesagt. Ich glaube nicht, sage ich. Doch, sicher. Wenn ein Toter ber der Erde steht. So ein Unglck! Georg steht auf. Komm, sagt er zu mir. Es hilft nichts. Wir mssen noch einmal zu Dbbe ling. Das Dorf ist pltzlich still. Die Sonne steht schrg hinter dem Kriegerdenkmal. Der marmorne Lwe Kurt Bachs leuchtet. Dbbeling ist jetzt nichts mehr als Amtsperson. Sie wollen doch nicht im Angesicht des Todes wieder von Geld reden? erklrt er sofor t.

Doch, sagt Georg. Das ist unser Beruf. Wir sind immer im Angesicht des Todes. Sie mssen sich gedulden. Ich habe jetzt keine Zeit. Sie wissen ja, was passiert is t. Das wissen wir. Wir haben auch inzwischen den Rest erfahren. Sie knnen uns als Zeu gen buchen, Herr Dbbeling. Wir bleiben hier, bis wir das Geld bekommen, stehen al so der Kriminalpolizei gerne morgen frh zur Verfgung. Zeugen? Was fr Zeugen? Sie waren ja gar nicht dabei. Das lassen Sie unsere Sache sein. Sie mssen doch daran interessiert sein, alles fe stzustellen, was mit dem Totschlag an dem Tischler zu tun hat. An dem Totschlag und der Anstiftung dazu. Dbbeling starrt Georg lange an. Dann sagt er langsam: Soll das eine Erpressung sein? Georg steht auf. Wollen Sie mir einmal genau erklren, was Sie damit meinen? Dbbeling erwidert nichts. Er sieht Georg weiter an. Georg hlt den Blick aus. Dann geht Dbbeling zu einem Geldschrank, ffnet ihn und legt einige Packen Geldscheine a uf den Tisch. Zhlen Sie nach und quittieren Sie. Das Geld liegt zwischen den leeren Schnapsglsern und den Kaffeetassen auf dem rot karierten Tischtuch. Georg zhlt es nach und schreibt die Quittung. Ich blicke zum Fenster hinaus. Die gelben und grnen Felder schimmern immer noch; aber sie sind nicht mehr die Harmonie des Daseins; sie sind weniger und mehr. Dbbeling nimmt die Quittung Georgs entgegen. Sie sind sich wohl darber klar, da Sie auf unserem Friedhof keinen Grabstein mehr aufstellen werden, sagt er. Georg schttelt den Kopf. Da irren Sie sich. Wir werden sogar bald einen aufstellen . Fr den Tischler Beste. Gratis. Und das hat nichts mit Politik zu tun. Sollten S ie beschlieen, den Namen Bestes mit auf das Kriegerdenkmal zu setzen, so sind wir ebenfalls bereit, das umsonst auszufhren. Dazu wird es wohl nicht kommen. Das dachte ich mir. Wir gehen zum Bahnhof. Der Kerl hatte also das Geld da, sage ich. Natrlich. Ich wute, da er es hatte. Er hat es schon seit acht Wochen und hat damit s pekuliert. Hat glnzend daran verdient. Wollte noch einige Hunderttausende mehr da mit machen. Wir htten es auch nchste Woche nicht gekriegt. Am Bahnhof erwarten uns Heinrich Kroll und Kurt Bach. Habt ihr das Geld? fragt Heinrich. Ja. Dachte ich mir. Sind hochanstndige Leute hier. Zuverlssig. Ja. Zuverlssig. Der Ball ist abgesagt, erklrt Kurt Bach, der Sohn der Natur. Heinrich zieht seine Krawatte zurecht. Der Tischler hatte sich das selbst zuzusch reiben. Es war eine unerhrte Herausforderung. Was? Da er die offizielle Landesflagge heraushngte? Es war eine Herausforderung. Er wute, wie die andern denken. Er mute damit rechnen, da er Krach kriegte. Das ist doch logisch. Ja, Heinrich, es ist logisch, sagt Georg. Und nun tu mir den Gefallen und halte dei ne logische Schnauze. Heinrich Kroll steht beleidigt auf. Er will etwas sagen, lt es aber, als er Georgs Gesicht sieht. Umstndlich brstet er sich mit den Hnden den Staub von seinem Mareng ojackett ab. Dann erspht er Wolkenstein, der auch auf den Zug wartet. Der Major a . D. sitzt auf einer abgelegenen Bank und mchte am liebsten schon in Werdenbrck se in. Er ist nicht erfreut, als Heinrich auf ihn zutritt. Aber Heinrich lt sich nebe n ihm nieder. Was wird aus der Sache werden? frage ich Georg. Nichts. Keiner der Tter wird gefunden werden. Und Wolkenstein? Dem passiert auch nichts. Nur der Tischler wrde bestraft werden, wenn er noch lebt e. Nicht die anderen. Politischer Mord, wenn er von rechts begangen wird, ist eh renwert und hat alle mildernden Umstnde. Wir haben eine Republik; aber wir haben die Richter, die Beamten und die Offiziere der alten Zeit intakt bernommen. Was i st da zu erwarten? Wir starren in das Abendrot. Der Zug pufft schwarz und verloren heran wie eine B

egrbniskutsche. Sonderbar, denke ich, wir alle haben doch so viele Tote im Kriege gesehen, und wir wissen, da ber zwei Millionen von uns nutzlos gefallen sind waru m sind wir da so erregt wegen eines einzelnen, und die zwei Millionen haben wir schon fast vergessen? Aber das ist wohl so, weil ein einzelner immer der Tod ist und zwei Millionen immer nur eine Statistik.

IX Ein Mausoleum! sagt Frau Niebuhr. Ein Mausoleum und nichts anderes! Gut, erwidere ich. Also ein Mausoleum. Die kleine, verschchterte Frau hat sich in der kurzen Zeit, seit Niebuhr tot ist, stark verndert. Sie ist scharf, redselig und znkisch geworden und eigentlich bere its eine ziemliche Pest. Ich verhandle seit zwei Wochen mit ihr ber ein Denkmal fr den Bcker und denke jeden Tag milder ber den Verstorbenen. Manche Menschen sind gut und brav, solange es i hnen schlecht geht, und sie werden unausstehlich, wenn sie es besser haben, beso nders in unserm geliebten Vaterlande; die unterwrfigsten und schchternsten Rekrute n wurden da spter oft die wstesten Unteroffiziere. Sie haben ja keine zur Ansicht, sagt Frau Niebuhr spitz. Mausoleen, erklre ich, gibt es nicht zur Ansicht. Die werden nach Ma angefertigt wie die Ballkleider von Kniginnen. Wir haben ein paar Zeichnungen dafr da und mssen vie lleicht sogar eine Extrazeichnung fr Sie entwerfen. Natrlich! Es mu etwas ganz Besonderes sein. Sonst gehe ich zu Hollmann und Klotz. Ich hoffe, Sie sind schon dort gewesen. Wir haben es gern, wenn unsere Kunden sic h bei der Konkurrenz informieren. Bei einem Mausoleum kommt es ja nur auf die Qu alitt an. Ich wei, da sie dort gewesen ist. Der Reisende von Hollmann und Klotz, Trnen-Oskar, hat es mir erzhlt. Wir haben ihn krzlich getroffen und versucht, ihn zum Verrter z u machen. Er schwankt noch, aber wir haben ihm hhere Prozente angeboten als Hollm ann und Klotz, und um sich whrend der Bedenkzeit freundlich zu erweisen, arbeitet er einstweilen fr uns als Spion. Zeigen Sie mir Ihre Zeichnungen! befiehlt Frau Ni ebuhr wie eine Herzogin. Wir haben keine, aber ich hole ein paar Kriegerdenkmalsentwrfe hervor. Sie sind e ffektvoll, einundeinhalb Meter hoch, mit Kohle und bunter Kreide gezeichnet und mit stimmungsvollem Hintergrund geschmckt. Ein Lwe, sagt Frau Niebuhr. Er war wie ein Lwe! Aber wie ein springender, nicht wie e in sterbender. Es mte ein springender Lwe sein. Wie wre es mit einem springenden Pferd? frage ich. Unser Bildhauer hat darin vor ein igen Jahren den Wanderpreis von Berlin-Teplitz gewonnen. Sie schttelt den Kopf. Ein Adler, sagt sie nachdenklich. Ein wirkliches Mausoleum sollte eine Art Kapelle sein, erklre ich. Bunte Scheiben wi e eine Kirche, ein Marmorsarkophag mit einem bronzenen Lorbeerkranz, eine Marmor bank zum Ausruhen und zum stillen Gebet fr Sie, rundherum Blumen, Zypressen, Kies wege, ein Vogelbad fr unsere gefiederten Snger, eine Grabeinfassung von niedrigen Granitsulen und Bronzeketten, eine schwere Eisentr mit dem Monogramm, dem Familien wappen oder dem Wahrzeichen der Bckerinnung Frau Niebuhr lauscht, als spiele Moritz Rosenthal ein Nocturne von Chopin. Klingt ganz gut, sagt sie dann. Aber haben Sie nicht etwas Originelles? Ich starre sie rgerlich an. Sie starrt kalt zurck das Urbild des ewigen Kunden mit Geld. Es gibt schon originelle Sachen, erwidere ich sanft und giftig. Zum Beispiel solche wie auf dem Campo Santo in Genua. Unser Bildhauer hat dort jahrelang gearbeitet . Eines der Glanzstcke ist von ihm eine weinende Frauengestalt, ber einen Sarg geb eugt, im Hintergrund der auferstandene Tote, der von einem Engel himmelwrts gefhrt wird. Der Engel sieht zurck und segnet mit der freien Hand die trauernde Hinterb liebene. Alles das in weiem carrarischem Marmor, der Engel entweder mit angelegte

n oder ausgebreiteten Flgeln Ganz nett. Was gibt es sonst noch? Man stellt hufig auch den Beruf des Verschiedenen dar. Man knnte zum Beispiel einen Bckermeister beim Brotkneten aushauen. Hinter ihm steht der Tod und tippt ihm au f die Schulter. Der Tod kann mit oder ohne Sense gezeigt werden, entweder in ein Bahrtuch gekleidet, oder aber nackt, das heit in diesem Falle als Gerippe, eine sehr schwierige bildhauerische Leistung, besonders bei den Rippen, die ja einzel n sehr vorsichtig ausgemeielt werden mssen, damit sie nicht brechen. Frau Niebuhr schweigt, als erwarte sie mehr. Die Familie kann natrlich auch noch h inzugefgt werden, fahre ich fort. Betend zur Seite oder schreckerfllt dem Tode wehre nd. Das sind aber Objekte, die in die Billionen gehen und ein oder zwei Jahre Ar beit erfordern. Ein groer Vorschu und Ratenzahlungen wren dazu unerllich. Ich habe pltzlich Angst, da sie einen der Vorschlge annehmen knnte. Kurt Bach kann hc hstens einen windschiefen Engel modellieren; aber viel weiter geht seine Kunst n icht. Immerhin, zur Not knnten wir die Bildhauerarbeiten anderswo bestellen. Und sonst? fragt Frau Niebuhr unerbittlich. Ich berlege, ob ich diesem unbarmherzigen Teufel etwas von dem Grabmal in Form ei nes Sarkophags erzhlen soll, dessen Deckel sich etwas verschoben hat und aus dem eine skelettige Hand herausgreift aber ich lasse es. Unsere Positionen sind zu u ngleich; sie ist der Kufer und ich bin der Verkufer, sie kann mich schikanieren, i ch sie nicht denn vielleicht kauft sie doch etwas. Das wre alles fr den Augenblick. Frau Niebuhr wartet noch einen Moment. Wenn Sie weiter nichts haben, mu ich zu Hol lmann und Klotz gehen. Sie sieht mich mit ihren Kferaugen an. Den Trauerschleier hat sie ber den schwarze n Hut emporgeschlagen. Sie erwartet, da ich jetzt ein wildes Theater mache. Ich t ue es nicht. Sie werden uns damit ein Vergngen machen, erklre ich statt dessen kalt. Es ist unser Prinzip, die Konkurrenz heranzuziehen, damit man sieht, wie leistun gsfhig unsere Firma ist. Bei Auftrgen mit so viel Bildhauerarbeit kommt es natrlich sehr auf den Knstler an, sonst hat man pltzlich, wie krzlich bei der Arbeit eines unserer Konkurrenten, dessen Namen ich verschweigen mchte, einen Engel mit zwei l inken Fen. Auch schielende Mtter Gottes sind schon dagewesen und ein Christus mit e lf Fingern. Als man es merkte, war es dann zu spt. Frau Niebuhr lt den Schleier herunter wie einen Theatervorhang. Ich werde schon auf passen! Ich bin berzeugt, da sie das tun wird. Sie ist ein gieriger Genieer ihrer Trauer un d schlrft sie in vollen Zgen. Es wird noch lange dauern, bis sie etwas bestellt; d enn solange sie sich nicht entscheidet, kann sie alle Grabsteingeschfte drangsali eren nachher aber nur noch das eine, bei dem sie bestellt hat. Sie ist jetzt gew issermaen noch ein flotter Junggeselle der Trauer spter ist sie wie ein verheirate ter Mann, der treu sein mu. Der Sargtischler Wilke kommt aus seiner Werkstatt. In seinem Schnurrbart hngen Ho belspne. Er hlt ein Kistchen appetitlicher Kieler Sprotten in der Hand und it sie s chmatzend. Wie denken Sie ber das Leben? frage ich ihn. Er hlt an. Morgens anders als abends, im Winter anders als im Sommer, vor dem Esse n anders als nachher, und in der Jugend wahrscheinlich anders als im Alter. Richtig. Endlich eine vernnftige Antwort! Na schn, wenn Sie es wissen, weshalb fragen Sie denn noch? Fragen bildet. Auerdem frage ich morgens anders als abends, im Winter anders als i m Sommer, und vor dem Beischlaf anders als nachher. Nach dem Beischlaf, sagt Wilke. Richtig, da ist immer alles anders! Das hatte ich g anz vergessen. Ich verbeuge mich vor ihm wie vor einem Abt. Gratuliere zur Askese! Sie haben den Stachel des Fleisches also schon berwunden! Wer auch soweit wre! Unsinn! Ich bin nicht impotent. Aber die Weiber sind komisch, wenn man Sargtischl er ist. Grauen sich. Wollen nicht in die Werkstatt rein, wenn ein Sarg drinsteht . Nicht einmal, wenn man Berliner Pfannkuchen und Portwein auftischt. Wo auftischt? frage ich. Auf dem unfertigen Sarg? Auf dem polierten doch sicher nic

ht; Portwein macht Ringe. Auf der Fensterbank. Auf dem Sarg kann man sitzen. Dabei ist es doch noch gar kei n Sarg. Ein Sarg wird es erst, wenn ein Toter drin liegt. Bis dahin ist es nur e in Stck Tischlerarbeit. Stimmt. Aber es ist schwer, das immer auseinanderzuhalten! Es kommt darauf an. Einmal, in Hamburg, hatte ich eine Dame, der war es egal. Es machte ihr sogar Spa. Sie war scharf drauf. Ich fllte den Sarg halbvoll mit weiche n weien Hobelspnen aus Tanne, die riechen immer so romantisch nach Wald. Alles gin g gut. Wir hatten mchtigen Spa, bis sie wieder herauswollte. Da war irgendwo noch etwas von dem verdammten Leim an einer Stelle auf dem Boden nicht ganz trocken g ewesen, die Hobelspne hatten sich verschoben, und die Haare der Dame waren in den Leim geraten und festgeklebt. Sie ruckte ein paarmal, und dann ging das Schreie n los. Sie glaubte, es wren Tote, die sie bei den Haaren festhielten. Sie schrie und schrie, und Leute kamen, mein Meister auch, sie wurde freigemacht, und ich f log aus meiner Stellung heraus. Schade es htte eine schne Beziehung werden knnen; d as Leben ist nicht leicht fr unsereins. Wilke wirft mir einen wilden Blick zu, grinst kurz und scharrt genuvoll in seinem Kistchen, ohne es mir anzubieten. Ich kenne zwei Flle von Sprottenvergiftung, sage ich. Das ist ein grauenhafter, langwieriger Tod. Wilke winkt ab. Diese hier sind frisch geruchert. Und sehr zart. Eine Delikatesse. Ich teile sie mit Ihnen, wenn Sie mir ein nettes, unvoreingenommenes Mdchen vers chaffen so wie die mit dem Sweater, die Sie jetzt fter abholen kommt. Ich starre den Sargtischler an. Er meint zweifellos Gerda. Gerda, auf die ich ge rade warte. Ich bin kein Mdchenhndler, sage ich scharf. Aber ich will Ihnen einen Rat geben. Fhren Sie Ihre Damen anderswohin und nicht gerade in Ihre Werkstatt. Wohin denn? Wilke stochert nach Grten in seinen Zhnen. Da liegt ja der Haken! In ein Hotel? Zu teuer. Dazu die Angst vor Polizei-Razzien. In die stdtischen Anlagen? W ieder die Polizei! Hier in den Hof? Da ist meine Werkstatt doch noch besser. Haben Sie keine Wohnung? Mein Zimmer ist nicht sturmfrei. Meine Vermieterin ist ein Drache. Vor Jahren hab e ich mal was mit ihr gehabt. In uerster Not, verstehen Sie? Nur kurz aber der Sat an ist heute, zehn Jahre spter, noch eiferschtig. Mir bleibt nur die Werkstatt. Al so, wie ist es mit einem Freundschaftsdienst? Stellen Sie mich der Dame im Sweat er vor! Ich zeige stumm auf das leergefressene Sprottenkistchen. Wilke wirft es in den H of und geht zum Wasserhahn, um sich die Pfoten zu waschen. Ich habe oben noch ein e Flasche erstklassigen Portwein-Verschnitt. Behalten Sie das Gesff fr Ihre nchste Bajadere. Bis dahin wird Tinte daraus. Aber es gibt noch mehr Sprotten in der Welt als dies es eine Kistchen. Ich zeige auf meine Stirn und gehe ins Bro, um mir einen Zeichenblock und einen K lappsessel zu holen und fr Frau Niebuhr ein Mausoleum zu entwerfen. Ich setze mic h neben den Obelisken so kann ich gleichzeitig das Telefon hren und die Strae und den Hof berblicken. Die Zeichnung des Denkmals werde ich mit der Inschrift schmcke n: Hier ruht nach langem, schwerem Leiden der Major a. D. Wolkenstein, gestorben im Mai 1923. Eines der Knopfmdchen kommt und bestaunt meine Arbeit. Es ist einer der Zwillinge , die kaum zu unterscheiden sind. Die Mutter kann es, am Geruch, Knopf ist es eg al, und von uns anderen kann es keiner genau. Ich versinke in Gedanken darber, wi e es sein mte, wenn man einen Zwilling heiratete und der zweite wohnte im selben H ause. Gerda unterbricht mich. Sie steht im Hofeingang und lacht. Ich lege meine Zeichn ung beiseite. Der Zwilling verschwindet. Wilke hrt auf, sich zu waschen. Er zeigt hinter Gerdas Rcken auf das leere Sprottenkistchen, das die Katze durch den Hof schiebt, dann auf sich und hebt zwei Finger. Dazu flstert er lautlos: Zwei. Gerda trgt heute einen grauen Sweater, einen grauen Rock und eine schwarze Basken mtze. Sie sieht nicht mehr aus wie ein Papagei; sie ist hbsch und sportlich und gu ter Laune. Ich blicke sie mit neuen Augen an. Eine Frau, die ein anderer begehrt , auch wenn es nur ein liebestoller Sargtischler ist, wird sofort kostbarer als vorher. Der Mensch lebt nun einmal viel mehr vom relativen als vom absoluten Wer

t. Warst du heute in der Roten Mhle? frage ich. Gerda nickt. Eine Stinkbude! Ich habe da geprobt. Wie ich diese Lokale mit dem ka lten Tabakqualm hasse! Ich sehe sie beifllig an. Wilke hinter ihr knpft sein Hemd zu, streicht sich die H obelspne aus dem Schnurrbart und fgt seinem Angebot drei Finger hinzu. Fnf Kistchen Sprotten! Ein schnes Angebot, aber ich beachte es nicht. Vor mir steht das Glck e iner Woche, klar, fest, ein Glck, das nicht schmerzt das einfache Glck der Sinne u nd der gemigten Phantasie, das kurze Glck eines Nachtklub-Engagements von vierzehn Tagen, ein Glck, das schon halb vorber ist, das mich von Erna erlst hat und das sel bst Isabelle zu dem gemacht hat, was sie sein sollte: eine Fata Morgana, die nic ht schmerzt und die keine Wnsche weckt, die unerfllbar sind. Komm, Gerda, sage ich voll pltzlich aufschieender sachlicher Dankbarkeit. La uns heut erstklassig essen gehen! Bist du hungrig? Ja, sehr. Wir knnen irgendwo Nichts von Kartoffelsalat heute und nichts von Wrstchen! Wir werden hervorragend e ssen und ein Jubilum feiern: die Mitte unseres gemeinsamen Lebens. Vor einer Woch e warst du zum erstenmal hier; in einer Woche wirst du mir vom Bahnhof aus Lebew ohl zuwinken. La uns das erste feiern und an das zweite nicht denken! Gerda lacht. Ich habe auch gar keinen Kartoffelsalat machen knnen. Zuviel Arbeit. Zirkus ist was anderes als bldes Kabarett. Gut, dann gehen wir heute ins ,Walhalla . It du gern Gulasch? Ich esse gern, erwidert Gerda. Das ist es! La uns dabei bleiben! Und nun auf zum Fest der groen Mitte unseres kurz en Lebens! Ich werfe den Zeichenblock durch das offene Fenster auf den Schreibtisch. Im Weg gehen sehe ich noch Wilkes malos enttuschte Visage. Mit trostlosem Ausdruck hlt er beide Hnde hoch zehn Kistchen Sprotten ein Vermgen!

Warum nicht? sagt Eduard Knobloch kulant zu meinem Erstaunen. Ich hatte erbitterte n Widerstand erwartet. Die Emarken gelten nur fr mittags, aber nach einem Blick au f Gerda ist Eduard nicht nur bereit, sie auch fr heute abend zu akzeptieren, er b leibt sogar am Tisch stehen: Wrdest du mich bitte vorstellen? Ich bin in einer Zwangslage. Er hat die Emarken akzeptiert also mu ich ihn akzepti eren. Eduard Knobloch, Hotelier, Restaurateur, Poet, Billionr und Geizhals, erklre i ch nachlssig. Frulein Gerda Schneider. Eduard verneigt sich, halb geschmeichelt, halb verrgert. Glauben Sie ihm nichts von allem, gndiges Frulein. Auch nicht deinen Namen? frage ich. Gerda lchelt. Sie sind Billionr? Wie interessant! Eduard seufzt. Nur ein Geschftsmann mit allen Sorgen eines Geschftsmannes. Hren Sie nicht auf diesen leichtfertigen Schwtzer da! Und Sie? Ein schnes, strahlendes Eben bild Gottes, sorgenlos wie eine Libelle ber den dunklen Teichen der Schwermut sch webend Ich glaube, nicht recht gehrt zu haben, und glotze Eduard an, als htte er Gold ges puckt. Gerda scheint heute eine magische Anziehungskraft zu haben. La die Stuckorn amente, Eduard, sage ich. Die Dame ist selbst Knstlerin. Bin ich der dunkle Teich d er Schwermut? Wo bleibt das Gulasch? Ich finde, Herr Knobloch spricht sehr poetisch! Gerda schaut Eduard mit unschuldig er Begeisterung an. Wie finden Sie nur Zeit dafr? Mit so einem groen Haus und so vi elen Kellnern! Sie mssen ein glcklicher Mensch sein! So reich und begabt dazu. Es geht, es geht! Eduards Gesicht glnzt. So, Knstlerin, Sie auch Ich sehe, wie er von einem pltzlichen Mitrauen erfat wird. Der Schatten Rene de la T ours gleitet ohne Zweifel vorber, wie eine Wolke ber den Mond. Serise Knstlerin, nehm e ich an, sagt er. Seriser als du, erwidere ich. Frulein Schneider ist auch keine Sngerin, wie du gerade geglaubt hast. Sie kann Lwen durch Reifen jagen und auf Tigern reiten. Und nun ve rgi den Polizisten, der in dir, als echtem Sohn unseres geliebten Vaterlandes, st eckt, und tisch auf! So, Lwen und Tiger! Eduards Augen haben sich geweitet. Ist das wahr? fragt er Gerda.

ieser Mensch dort lgt so oft. Ich trete ihr unter dem Tisch auf den Fu. Ich war im Zirkus, erwidert Gerda, die ni cht versteht, was dabei so interessant ist. Und ich gehe wieder zum Zirkus zurck. Was gibt es zu essen, Eduard? frage ich ungeduldig. Oder mssen wir erst einen ganzen Lebenslauf in vier Ausfertigungen einreichen? Ich werde einmal persnlich nachsehen, sagt Eduard galant zu Gerda. Fr solche Gste! De Zauber der Manege! Ah! Verzeihen Sie Herrn Bodmer sein erratisches Benehmen. Er ist unter Torfbauern im Kriege aufgewachsen und hat seine Erziehung einem hyste rischen Brieftrger zu verdanken. Er watschelt davon. Ein stattlicher Mann, erklrt Gerda. Ist er verheiratet? Er war es. Seine Frau ist ihm davongelaufen, weil er so geizig ist. Gerda befhlt den Damast des Tischtuches. Sie mu eine dumme Person gewesen sein, sagt sie trumerisch. Ich habe sparsame Leute gern. Sie halten ihr Geld zusammen. Das ist in der Inflation das Dmmste, was es gibt. Man mu es natrlich gut anlegen. Gerda betrachtet die schwer versilberten Messer und Gabeln. Ich glaube, dein Freund hier macht das schon richtig auch wenn er ein Poe t ist. Ich sehe sie leicht berrascht an. Das mag sein, sage ich. Aber andere haben nichts d avon. Am wenigsten seine Frau. Die lie er von morgens bis nachts schuften. Verhei ratet sein heit bei Eduard: umsonst fr ihn arbeiten. Gerda lchelt ungewi wie die Mona Lisa. Jeder Geldschrank hat seine Nummer, weit du d as noch nicht, Baby? Ich starre sie an. Was ist hier los? denke ich. Ist das noch dieselbe Person, mi t der ich gestern im Gartenrestaurant Zur schnen Aussicht fr bescheidene fnftausend M ark Butterbrote mit dicker Milch gegessen und ber den Zauber des einfachen Lebens gesprochen habe? Eduard ist fett, schmutzig und unheilbar geizig, erklre ich fest. Und ich wei das seit vielen Jahren. Der Frauenkenner Riesenfeld hat mir einmal gesagt, diese Kombination schrecke je de Frau ab. Aber Gerda scheint keine gewhnliche Frau zu sein. Sie mustert die groe n Kronleuchter, die wie durchsichtige Stalaktiten von der Decke hngen, und bleibt beim Thema. Wahrscheinlich braucht er jemand, der auf ihn achtgibt. Nicht wie ei ne Henne natrlich! Er scheint jemand zu brauchen, der seine guten Eigenschaften wr digt. Ich bin jetzt offen alarmiert. Geht mein friedliches Zweiwochenglck bereits auf W anderschaft? Wozu mute ich es auch an die Sttte des Silbers und Kristalls schleppe n! Eduard hat keine guten Eigenschaften, sage ich. Gerda lchelt wieder. Jeder Mann hat welche. Man mu sie ihm nur klarmachen. In diesem Augenblick erscheint zum Glck der Kellner Freidank und trgt pomps auf ein er silbernen Platte eine Pastete heran. Was ist denn das? frage ich. Leberpastete, erklrt Freidank hochmtig. Auf dem Men steht aber doch Kartoffelsuppe! Dies ist das Men, das Herr Knobloch selbst bestimmt haben, sagt Freidank, der ehema lige Fouriergefreite, und teilt zwei Stcke ab ein dickes fr Gerda, ein dnnes fr mich . Oder wollen Sie lieber die verfassungsgeme Kartoffelsuppe? erkundigt er sich kordi al. Kann gemacht werden. Gerda lacht. Ich will gerade, erbost ber den billigen Versuch Eduards, sie mit Fr essen zu kapern, die Kartoffelsuppe verlangen, als Gerda mich unter dem Tisch an stt. ber dem Tisch wechselt sie grazis die Teller und gibt mir das grte Stck. So ge ch das, sagt sie zu Freidank. Ein Mann mu immer das grte Stck haben. Oder nicht? Das schon, stottert Freidank, pltzlich verwirrt. Zu Hause aber hier Der ehemalige reite wei nicht, was er machen soll. Er hat den Befehl von Eduard erhalten, Gerda ein generses Stck, mir aber ein Scheibchen zu geben, und er hat ihn ausgefhrt. Jet zt sieht er, da das Gegenteil daraus geworden ist, und er bricht nahezu zusammen, da er auf einmal selbst die Verantwortung dafr bernehmen mu, was er jetzt tun soll . Das ist in unserm geliebten Vaterlande nicht beliebt. Auf Befehl reagieren wir prompt, das haben wir nun seit Jahrhunderten in unserem stolzen Blut aber selbs t zu entscheiden, das ist eine andere Sache. Freidank tut das einzige, was er ke nnt: er blickt um Hilfe nach seinem Meister aus und hofft auf einen neuen Befehl .

Eduard erscheint. Servieren Sie, was stehen Sie herum? Ich greife nach meiner Gabel und hacke rasch ein Stck aus der Pastete, die vor mi r steht, gerade als Freidank, getreu seinem ersten Befehl, die Teller wieder umt auschen will. Freidank erstarrt. Gerda prustet los. Eduard, beherrscht wie ein Feldherr, bersie ht die Situation, schieb Freidank beiseite, schneidet ein zweites gutes Stck von der Pastete ab, legt es mit Schwung Gerda vor und fragt mich sauers: Schmeckt s? Es geht, erwidere ich. Schade, da es keine Gnseleber ist. Es ist Gnseleber. Sie schmeckt wie Kalbsleber. Hast du je in deinem Leben Gnseleber gegessen? Eduard, erwidere ich. Ich hab sogar Gnseleber gekotzt, soviel habe ich gegessen. Eduard lacht durch die Nase. Wo? fragt er verchtlich. In Frankreich, beim Vormarsch, whrend meiner Erziehung zum Mann. Wir haben damals einen ganzen Laden voll Gnseleber erobert. In Terrinen, von Straburg, mit schwarze n Trffeln aus Perigord, die in deiner hier fehlen. Du schltest damals in der Kche K artoffeln. Ich erzhle nicht, da mir schlecht geworden ist, weil wir auch noch die Besitzerin des Ladens gefunden hatten ein altes Frauchen, das in Fetzen an den Resten der Wn de klebte, der graue Kopf abgerissen und am Haken eines Ladenregals aufgespiet, w ie von einem barbarischen Stamm an einer Lanze. Und wie schmeckt es Ihnen? fragt Eduard Gerda im schmelzenden Ton eines Frosches, der flott an den dunklen Teichen der Weltschwermut hockt. Gut, erwidert Gerda und haut ein. Eduard macht eine weltmnnische Verbeugung und weht davon wie ein tanzender Elefan t. Siehst du, sagt Gerda und strahlt mich an. So geizig ist er gar nicht. Ich lege meine Gabel nieder. Hre, du von Sgespnen umwehtes Zirkuswunder, erwidere ich . Du siehst einen Menschen vor dir, dessen Stolz noch schwer verletzt ist, um in Eduards Jargon zu reden, weil ihm eine Dame mit einem reichen Schieber durchgega ngen ist. Willst du nun, um wieder Eduards Barockprosa zu kopieren, siedendes Oe l in die noch nicht verheilten Wunden gieen und mir dasselbe noch einmal vormache n? Gerda lacht und it. Rede keinen Unsinn, Schatz, erklrt sie mit vollen Backen. Und sei keine beleidigte Leberwurst. Werde noch reicher als die andern, wenn es dich rge rt. Ein schner Rat! Wie soll ich das machen? Zaubern? So wie die andern. Die haben es doch auch geschafft. Eduard hat dieses Hotel geerbt, sage ich bitter. Und Willy? Willy ist ein Schieber. Was ist ein Schieber? Ein Mann, der die Konjunktur ausnutzt. Der mit allem handelt, von Heringen bis zu Stahlaktien. Der Geschfte macht, wo er kann, mit was er kann, wie er kann, wenn er nur gerade noch am Gefngnis vorbeikommt. Na, siehst du! sagt Gerda und greift nach dem Rest der Pastete. Findest du, ich sollte auch einer werden? Gerda zerkracht ein Brtchen zwischen ihren gesunden Zhnen. Werde einer oder werde k einer. Aber rgere dich nicht, wenn du keiner werden willst und die andern es sind . Schimpfen kann jeder, Schatz! Stimmt, sage ich perplex und pltzlich stark ernchtert. Eine Menge Seifenblasen schei nen auf einmal in meinem Gehirn zu platzen. Ich sehe Gerda an. Sie hat eine verf lucht realistische Art, die Dinge zu betrachten. Du hast eigentlich wirklich recht, sage ich. Natrlich habe ich recht. Aber sieh mal, was da erscheint: Glaubst du, das ist auch fr uns? Es ist fr uns. Ein gebratenes Huhn und Spargel dazu. Ein Essen fr Munitionsfabrika nten. Eduard berwacht die Sache selbst. Er lt Freidank tranchieren. Die Brust fr Mada me, kommandiert er. Ich nehme lieber ein Bein, sagt Gerda. Ein Bein und ein Stck Brust fr Madame, erklrt Eduard galant.

Immer zu, erwidert Gerda. Sie sind ein Kavalier, Herr Knobloch! Ich wute es doch! Eduard schmunzelt selbstgefllig. Ich verstehe nicht, wozu er das ganze Theater au ffhrt. Da Gerda ihm so gefllt, da er derartige Opfer bringt, kann ich nicht glauben; eher, da er aus Wut ber unsere Emarken versucht, sie mir wegzuschnappen. Ein Rache akt ausgleichender Gerechtigkeit also. Freidank, sage ich. Nehmen Sie das Gerippe von meinem Teller. Ich esse keine Knoche n. Geben Sie mir dafr das zweite Bein. Oder handelt es sich bei eurem Huhn um ein amputiertes Kriegsopfer? Freidank schaut wie ein Schferhund auf seinen Herrn. Das ist doch das Leckerste, erklrt Eduard. Die Brustknochen sind delikat zum Abknabb ern. Ich bin kein Knabberer. Ich bin ein Esser. Eduard zuckt seine dicken Schultern und gibt mir zgernd das zweite Bein. Mchtest du nicht lieber etwas Salat? fragt er. Spargel sind sehr schdlich fr Trunkenb lde. Gib mir die Spargel. Ich bin ein moderner Mensch und habe einen starken Hang zur Selbstzerstrung. Eduard entschwebt wie ein Gummirhinozeros. Mir kommt pltzlich ein Einfall. Knobloc h! schnauze ich im Generalston Rene de la Tours hinter ihm her. Er schiet herum, wie von einer Lanze in den Rcken getroffen. Was soll das? fragt er mich wtend. Was? So zu brllen. Brllen? Wer brllt hier auer dir? Oder ist es zuviel, wenn Mi Schneider etwas Salat ha ben mchte? Dann biete ihn nicht vorher an! Eduards Augen werden enorm. Man sieht einen ungeheuren Verdacht in ihnen aufstei gen und zur Gewiheit werden. Sie fragt er Gerda. Sie haben mich gerufen? Wenn Salat da ist, nehme ich gerne welchen, erklrt Gerda, die nicht errt, was vorgeh t. Eduard steht immer noch am Tisch. Er glaubt jetzt fest, da Gerda die Schwester Rene de la Tours ist. Ich kann sehen, wie er die Leberpastete, das Huhn und die Spargel bereut. Er hat den Eindruck, grauenhaft hereingelegt zu sein. Es war Herr Bodmer, sagt Freidank, der herangeschlichen ist. Ich habe es gesehen. Aber Freidanks Worte verhallen ungehrt bei Eduard. Antworten Sie nur, wenn Sie gefragt werden, Kellner, sage ich nachlssig zu ihm. Das sollten Sie bei den Preuen gelernt haben! Und nun gehen Sie und schtten Sie weiter ahnungslosen Leuten Gulaschsaft in den Nacken. Du aber, Eduard, erklre mir, ob d ieses herrliche Essen eine Einladung war, oder ob du dafr unsere Marken kassieren willst? Eduard sieht aus, als ob er einen Schlaganfall kriegen wird. Gib die Marken her, Schuft, sagt er dumpf. Ich trenne sie ab und lege die Papierstckchen auf den Tisch. Wer hier der Schuft w ar, steht sehr zur Debatte, du verhinderter Don Juan, sage ich. Eduard nimmt die Marken nicht selbst auf. Freidank, sagt er, diesmal tonlos vor Wu t. Werfen Sie diese Fetzen in den Papierkorb. Halt, sage ich und greife nach dem Men. Wenn wir schon zahlen, haben wir noch das Re cht auf ein Dessert. Was mchtest du, Gerda? Rote Grtze oder Kompott? Was empfehlen Sie, Herr Knobloch? fragt Gerda, die nicht wei, was fr ein Drama in Ed uard vorgegangen ist. Eduard macht eine verzweifelte Geste und geht ab. Also Kompott! rufe ich ihm nach. Er zuckt kurz und geht dann weiter, als schliche er ber Eier. Jede Sekunde erwart et er die Kasernenhofstimme. Ich berlege, verzichte aber dann darauf, als noch wirksamere Taktik. Was ist auf e inmal hier los? fragt die ahnungslose Gerda. Nichts, erwidere ich unschuldig und teile das Hhnerskelett zwischen uns auf. Ledigli ch ein kleines Muster fr die These des groen Clausewitz ber Strategie: Greife den G egner an, wenn er glaubt, gesiegt zu haben, und dann da, wo er es am wenigsten v ermutet. Gerda nickt verstndnislos und it ihr Kompott, das Freidank respektlos vor uns hins chmeit. Ich sehe ihr gedankenvoll zu und beschliee, sie nie wieder in das Walhalla z

u fhren und von nun an dem eisernen Gesetz Georgs zu folgen: Zeige einer Frau nic hts Neues, dann will sie auch nicht dahin und luft dir nicht weg. Es ist Nacht. Ich lehne in meiner Bude am Fenster. Der Mond scheint, der schwere Geruch des Flieders weht aus den Grten, und ich bin vor einer Stunde aus dem Alt stdter Hof nach Hause gekommen. Ein verliebtes Paar huscht die Straenseite entlang , die im Mondschatten liegt, und verschwindet in unserm Garten. Ich tue nichts d agegen; wer selbst nicht drstet, ist friedfertig, und die Nchte sind jetzt unwider stehlich. Damit nichts passiert, habe ich allerdings vor einer Stunde an die bei den kostbaren Kreuzdenkmler ein Schild gehngt mit der Aufschrift: Achtung! Kann umf allen! Zerschmettert die Zehen! Aus irgendwelchen Grnden bevorzugen nmlich die Lieb enden die Kreuze, wenn der Boden zu feucht ist; wahrscheinlich, weil sie sich be sser daran festhalten knnen, obschon man glauben knnte, da mittlere Hgelsteine ebens o vorteilhaft wren. Ich hatte den Gedanken, ein zweites Schild mit einer Empfehlu ng dafr aufzuhngen, habe es aber nicht getan. Frau Kroll ist manchmal frh auf, und sie wrde mich, bei aller Toleranz, ohrfeigen wegen Frivolitt, bevor ich ihr erklren knnte, da ich vor dem Kriege ein prder Mensch war eine Eigenschaft, die mir bei de r Verteidigung unseres geliebten Vaterlandes abhanden gekommen ist. Pltzlich sehe ich eine quadratische Gestalt schwarz durch den Mondschein heransta mpfen. Ich erstarre. Es ist der Roschlchter Watzek. Er verschwindet in seiner Wohn ung, zwei Stunden zu frh. Vielleicht sind ihm die Gule ausgegangen; Pferdefleisch ist heute ein sehr beliebter Artikel. Ich beobachte die Fenster. Sie werden hell , und Watzeks Schatten spukt umher. Ich berlege, ob ich Georg Kroll Bescheid sage n soll; aber es ist ein undankbares Geschft, Liebende zu stren, und auerdem kann es sein, da Watzek, ohne nachzudenken, schlafen geht. Das scheint aber nicht so zu werden. Der Schlchter ffnet das Fenster und starrt rechts und links die Strae entla ng. Ich hre ihn schnaufen. Er schliet die Lden, und nach einer Weile erscheint er v or der Tr, einen Stuhl in der Hand, sein Fleischermesser im Stiefelschaft. Er set zt sich auf den Stuhl, und es sieht aus, als ob er auf Lisas Rckkehr warten will. Ich schaue auf die Uhr; es ist halb zwlf. Die Nacht ist warm, und Watzek kann es Stunden drauen aushalten. Lisa dagegen ist schon ziemlich lange bei Georg; das h eisere Fauchen der Liebe ist bereits verstummt, und wenn sie dem Schlchter in die Arme luft, wird sie zwar eine glaubhafte Erklrung finden, und er wird wahrscheinl ich darauf hereinfallen aber besser ist es doch, wenn das nicht passiert. Ich schleiche hinunter und klopfe den Anfang des Hohenfriedberger Marsches an Ge orgs Tr. Sein kahler Kopf erscheint. Ich berichte, was los ist. Verdammt, sagte er. Sieh zu, da du ihn dort wegbringst. Um diese Zeit? Versuch es! La deinen Charme spielen. Ich schlendere nach drauen, ghne, bleibe stehen und wandere dann zu Watzek hinber. S chner Abend, sage ich. Schner Abend, Scheie, erwidert Watzek. Das auch, gebe ich zu. Es wird nicht mehr lange dauern, sagt Watzek pltzlich scharf. Was? Was? Sie wissen das doch genau! Die Schweinerei! Was sonst? Schweinerei? frage ich alarmiert. Wieso? Na, was sonst? Finden Sie das etwa nicht? Ich blicke auf das Messer im Stiefel und sehe Georg bereits mit durchschnittener Kehle zwischen den Denkmlern liegen. Lisa natrlich nicht; das ist die alte Idioti e des Mannes. Wie man es nimmt, sage ich diplomatisch. Ich verstehe nicht ganz, we shalb Watzek nicht lngst in Georgs Fenster geklettert ist. Es liegt im Parterre u nd ist offen. Das alles wird bald anders werden, erklrt Watzek grimmig. Blut wird flieen. Die Schul digen werden ben. Ich sehe ihn an. Er hat lange Arme an seinem gedrungenen Krper und sieht beraus krf tig aus. Ich knnte ihm mit dem Knie gegen das Kinn stoen und ihm dann, wenn er hoc htaumelt, einen zweiten Sto zwischen die Beine versetzen oder aber, wenn er losre nnt, kann ich ihm ein Bein stellen und seinen Schdel ein paarmal grndlich aufs Pfl aster schlagen. Das wrde im Augenblick gengen aber was spter?

Haben Sie ihn gehrt? fragt Watzek. Wen? Sie wissen doch! Ihn! Wen sonst? Es gibt doch nur einen! Ich lausche. Ich habe nichts gehrt. Die Strae ist still. Georgs Fenster ist jetzt vorsichtig zugezogen worden. Wen soll ich gehrt haben? frage ich laut, um Zeit zu gewinnen und den andern ein Ze ichen zu geben, damit Lisa in den Garten verschwindet. Mensch, ihn! Den Fhrer! Adolf Hitler! Adolf Hitler! wiederhole ich erlst. Den? Was, den? fragt Watzek herausfordernd. Sind Sie nicht fr ihn? Und wie! Gerade jetzt! Sie knnen sich gar nicht vorstellen, wie sehr! Warum haben Sie ihn dann nicht gehrt? Er war doch nicht hier. Er war am Radio. Wir haben ihn auf dem Schlachthof gehrt. Sechsrhrenapparat. Er wir d alles ndern! Wunderbare Rede! Der Mann wei, was los ist. Alles mu anders werden! Das ist klar, sage ich. In dem einen Satz steckt das gesamte Rstzeug aller Demagoge n der Welt. Alles mu anders werden! Wie wre es mit einem Bier? Bier? Wo? Bei Blume, um die Ecke. Ich warte auf meine Frau. Auf die knnen Sie bei Blume auch warten. Worber hat Hitler gesprochen? Ich mchte das gerne genau wissen. Mein Radio ist kaputt. ber alles, sagt der Schlchter und erhebt sich. Der Mann wei alles! Alles, sage ich Ih en, Kamerad! Er stellt den Stuhl in den Hausflur, und wir wandern eintrchtig dem Dortmunder Bi er in der Gartenwirtschaft Blume entgegen. X Der Mann aus Glas steht bewegungslos in der milden Dmmerung vor einem Rosenbeet. Gregor der Siebente geht in der Kastanienallee spazieren. Eine ltere Schwester fhr t einen gebeugten Greis mit langen Haaren herum, der sie immer wieder in den krft igen Hintern zu kneifen versucht und jedesmal frhlich kichert. Neben mir auf eine r Bank sitzen zwei Mnner, von denen jeder dem anderen erklrt, warum der andere ver rckt sei, ohne da sie sich zuhren. Eine Gruppe von drei Frauen in gestreiften Kleid ern begiet die Blumen; schweigend gleiten sie mit ihren Zinnkannen durch den Aben d. Ich hocke auf der Bank neben dem Rosenbeet. Alles ist hier friedlich und richtig . Niemand kmmert sich darum, da der Dollar um zwanzigtausend Mark an einem Tag ges tiegen ist. Niemand erhngt sich deswegen, wie in der Stadt gestern nacht ein alte s Ehepaar, das heute morgen im Kleiderschrank gefunden wurde jeder an einem Stck Wscheleine. Auer den beiden war nichts mehr im Schrank; alles war verkauft und ver setzt worden, auch das Bett und der Schrank selbst. Als der Kufer die Mbelstcke abh olen wollte, entdeckte er die Toten. Sie hatten sich aneinander geklammert und s treckten sich die geschwollenen blauen Zungen entgegen. Sie waren sehr leicht, u nd man konnte sie rasch abnehmen. Beide waren sauber gewaschen, die Haare waren gebrstet und die Kleider tadellos geflickt und sauber. Der Kufer, ein vollbltiger Mb elhndler, erbrach sich, als er sie sah, und erklrte, den Schrank nicht mehr haben zu wollen. Erst abends nderte er seine Meinung und lie ihn abholen. Die Toten lage n um diese Zeit auf dem Bett und muten auch da heruntergenommen werden, weil das Bett ebenfalls abgeholt wurde. Die Nachbarn liehen ein paar Tische, und die alte n Leute wurden nun darauf aufgebahrt, die Kpfe mit Seidenpapier verhllt. Das Seide npapier war das einzige gewesen, was ihnen in der Wohnung noch gehrt hatte. Sie h interlieen einen Brief, in dem sie erklrten, da sie sich eigentlich durch Gas htten tten wollen, aber die Gasgesellschaft htte es abgestellt gehabt, weil es zu lange nicht bezahlt worden war. Deshalb entschuldigten sie sich bei dem Mbelhndler fr die Umstnde, die sie ihm machten. Isabelle kommt heran. Sie trgt eine kurze blaue Hose, die die Knie frei lt, eine ge lbe Bluse und um den Hals eine Bernsteinkette. Wo warst du? fragt sie atemlos.

Ich habe sie ein paar Tage nicht gesehen. Jedesmal nach der Andacht bin ich aus der Kirche geschlpft und nach Hause gegangen. Es war nicht leicht, auf das hervor ragende Abendessen und den Wein mit Bodendiek und Wernicke zu verzichten; aber e s war mir lieber, bei Butterbroten und Kartoffelsalat mit Gerda meine Ruhe zu ha ben. Wo warst du? wiederholt Isabelle. Drauen sage ich ablehnend. Da, wo Geld die Hauptsache ist. Sie setzt sich auf die Lehne der Bank. Ihre Beine sind sehr braun, als htte sie v iel in der Sonne gelegen. Die beiden Mnner neben mir sehen unmutig auf; dann erh eben sie sich und gehen. Isabelle gleitet auf die Bank. Wozu sterben Kinder, Rudo lf? fragt sie. Das wei ich nicht. Ich sehe sie nicht an. Ich will nicht wieder von ihr eingefangen werden; es ist schon genug, wie sie dasitzt mit den langen Beinen und der Tennishose, als htte s ie geahnt, da ich von jetzt an nach Georgs Rezept leben will. Wozu werden sie geboren, wenn sie gleich wieder sterben? Das mut du den Vikar Bodendiek fragen. Er behauptet, Gott fhre Buch ber jedes Haar, das von irgendeinem Kopfe fllt, und alles habe einen Sinn und eine Moral. Isabelle lacht. Gott fhrt Buch? ber wen? ber sich selbst? Wozu? Er wei doch alles. Ja, sage ich und bin pltzlich sehr rgerlich, ohne zu wissen, warum. Er ist allwissend , allgtig, gerecht und voll Liebe und trotzdem sterben Kinder und Mtter, die sie b rauchen, und niemand wei, warum so viel Elend in der Welt ist. Isabelle wendet sich mir mit einem Ruck zu. Sie lacht nicht mehr. Warum sind nich t alle Menschen einfach glcklich, Rudolf? flstert sie. Das wei ich nicht. Vielleicht, weil Gott sich sonst langweilen wrde. Nein, sagt sie rasch. Nicht deshalb. Warum denn? Weil er Angst hat. Angst? Wovor? Wenn alle glcklich wren, brauchte man keinen Gott mehr. Ich sehe sie jetzt an. Ihre Augen sind sehr durchsichtig. Auch ihr Gesicht ist b raun und schmaler als frher. Er ist nur fr das Unglck da, sagt sie. Dann braucht man hn und betet. Deshalb macht er es. Es gibt auch Menschen, die zu Gott beten, weil sie glcklich sind. So? Isabelle lchelt unglubig. Dann beten sie, weil sie Angst haben, da sie es nicht b eiben werden. Alles ist Angst, Rudolf. Weit du das nicht? Der frhliche Greis wird von der krftigen Schwester vorbergefhrt. Aus einem Fenster v om Hauptgebude kommt das hohe Summen eines Staubsaugers. Ich sehe mich um. Das Fe nster ist offen, aber vergittert ein schwarzes Loch, aus dem der Staubsauger sch reit wie eine verdammte Seele. Alles ist Angst, wiederholt Isabelle. Hast du nie Angst? Ich wei es nicht, erwidere ich, immer noch auf der Hut. Ich glaube schon. Ich hatte sehr oft Angst im Kriege. Das meine ich nicht. Das ist vernnftige Angst. Ich meine die ohne Namen. Welche? Angst vor dem Leben? Sie schttelt den Kopf. Nein. Frher. Vor dem Tode? Sie schttelt wieder den Kopf. Ich frage nicht weiter. Ich will da nicht hinein. S chweigend sitzen wir eine Zeitlang in der Dmmerung. Wieder einmal habe ich das Ge fhl, da Isabelle nicht krank sei; aber ich lasse es nicht aufkommen. Wenn es aufko mmt, ist die Verwirrung wieder da, und ich will sie nicht. Isabelle rhrt sich sch lielich. Warum sagst du nichts? fragt sie. Was sind schon Worte? Viel, flstert sie. Alles. Hast du Angst davor? Ich denke nach. Wahrscheinlich haben wir alle etwas Angst vor groen Worten. Es ist so entsetzlich viel damit gelogen worden. Vielleicht haben wir auch Angst vor u nsern Gefhlen. Wir trauen ihnen nicht mehr. Isabelle zieht die Beine auf die Bank. Man braucht sie aber, Liebster, murmelt sie . Wie kann man sonst leben?

Der Staubsauger hat aufgehrt zu summen. Es ist pltzlich sehr still. Khl kommt von d en Beeten der Hauch der feuchten Erde. Ein Vogel ruft in den Kastanien, immer de nselben Ruf. Der Abend ist pltzlich eine Waage, die auf beiden Seiten gleich viel Welt trgt. Ich fhle sie, als balanciere sie ohne Schwere auf meiner Brust. Nichts kann mir geschehen, denke ich, solange ich so ruhig weiter atme. Hast du Angst vor mir? flstert Isabelle. Nein, denke ich und schttle den Kopf; du bist der einzige Mensch, vor dem ich kei ne Angst habe. Auch nicht mit Worten. Vor dir sind sie nie zu gro und nie lcherlic h. Du verstehst sie immer, denn du lebst noch in der Welt, wo Worte und Gefhle ei ns und Lge und Vision dasselbe sind. Warum sagst du nichts? fragt sie. Ich hebe die Schultern. Manchmal kann man nichts sagen, Isabelle. Und es ist oft schwer, loszulassen. Was loszulassen? Sich selbst. Da sind viele Widerstnde. Ein Messer kann sich nicht selbst schneiden, Rudolf. Wozu hast du Angst? Ich wei es nicht, Isabelle. Warte nicht zu lange, Liebster. Sonst ist es zu spt. Man braucht Worte, murmelt sie . Ich antworte nicht. Gegen die Angst, Rudolf, sagt sie. Sie sind wie Lampen. Sie hel fen. Siehst du, wie grau alles wird? Kein Blut ist jetzt mehr rot. Warum hilfst du mir nicht? Ich gebe meinen Widerstand endlich auf. Du ses, fremdes und geliebtes Herz, sage ich . Wenn ich dir nur helfen knnte! Sie beugt sich vor und legt die Arme um meine Schultern. Komm mit mir! Hilf mir! Sie rufen! Wer ruft? Hrst du sie nicht? Die Stimmen. Sie rufen immerfort! Niemand ruft, Isabelle. Nur dein Herz. Aber was ruft es? Ich fhle ihren Atem ber mein Gesicht wehen. Liebe mich, dann ruft es nicht mehr, sag t sie. Ich liebe dich. Sie lt sich neben mich sinken. Ihre Augen sind jetzt geschlossen. Es wird dunkler, und ich sehe den Mann aus Glas langsam wieder vorberstelzen. Eine Schwester samm elt ein paar alte Leute ein, die gebeugt und unbeweglich wie dunkle Bndel Trauer auf Bnken gesessen haben. Es ist Zeit, sagt sie in unsere Richtung. Ich nicke und bleibe sitzen. Sie rufen, flstert Isabelle. Man kann sie nie finden. W er hat so viele Trnen? Niemand, sage ich. Niemand in der Welt, geliebtes Herz. Sie antwortet nicht. Sie atmet wie ein mdes Kind neben mir. Dann hebe ich sie auf und trage sie durch die Allee zum Pavillon zurck, in dem sie wohnt. Als ich sie herunterlasse, stolpert sie und hlt sich an mir fest. Sie murmelt etw as, das ich nicht verstehe, und lt sich hineinfhren. Der Eingang ist hell erleuchte t von einem schattenlosen, milchigen Licht. Ich setze sie in einen Korbstuhl in der Halle. Sie liegt mit geschlossenen Augen darin, als wre sie von einem unsicht baren Kreuz abgenommen. Zwei Schwestern in schwarzer Tracht kommen vorbei. Sie s ind auf dem Wege zur Kapelle. Einen Augenblick sieht es aus, als wollten sie Isa belle abholen und begraben. Dann kommt die weie Wrterin und nimmt sie mit. Die Oberin hat uns eine zweite Flasche Mosel gegeben. Bodendiek ist zu meinem Er staunen trotzdem gleich nach dem Essen verschwunden. Wernicke bleibt sitzen. Das Wetter ist bestndig, und die Kranken sind so ruhig, wie sie sein knnen. Warum ttet man die nicht, die vllig hoffnungslos sind? frage ich. Wrden Sie sie tten? fragt Wernicke zurck. Das wei ich nicht. Es ist dieselbe Frage wie bei einem langsam hoffnungslos Sterbe nden, von dem man wei, da er nur noch Schmerzen haben wird. Wrden Sie ihm eine Spri tze geben, damit er ein paar Tage weniger leide? Wernicke schweigt. Zum Glck ist Bodendiek nicht hier, sage ich. Wir knnen uns also die moralische und re ligise Errterung schenken. Ich hatte einen Kameraden, dem der Bauch aufgerissen wa

r wie ein Fleischerladen. Er flehte uns an, ihn zu erschieen. Wir brachten ihn zu m Lazarett. Er schrie dort noch drei Tage; dann starb er. Drei Tage sind eine la nge Zeit, wenn man vor Schmerzen brllt. Ich habe viele Menschen krepieren sehen. Nicht sterben krepieren. Allen htte geholfen werden knnen mit einer Spritze. Meine r Mutter auch. Wernicke schweigt. Gut, sage ich. Ich wei: Das Leben in einem Geschpf zu beenden ist immer wie ein Mord. Seit ich im Kriege war, tte ich sogar ungern eine Fliege. Trotzdem hat mir das S tck Kalb heute abend gut geschmeckt, das man gettet hat, damit wir es essen. Das s ind die alten Paradoxe und verhinderten Schlufolgerungen. Das Leben ist ein Wunde r, auch in einem Kalb und in einer Fliege. Besonders in einer Fliege dieser Akro batin mit ihren Tausenden von Augenfacetten. Es ist immer ein Wunder. Aber es wi rd immer beendet. Warum tten wir im Frieden einen kranken Hund und nicht einen wi mmernden Menschen? Aber wir morden Millionen in nutzlosen Kriegen. Wernicke gibt immer noch keine Antwort. Ein groer Kfer summt um die Lampe. Er stt ge gen die Birne, fllt, krabbelt, fliegt wieder hoch und umkreist das Licht aufs neu e. Seine Erfahrung benutzt er nicht. Bodendiek, der Beamte der Kirche, hat natrlich auf alles eine Antwort, sage ich. Tie re haben keine Seele, Menschen haben eine. Aber wo bleibt das Stck Seele, wenn ei ne Windung des Gehirns beschdigt wird? Wo ist das Stck, wenn jemand ein Idiot wird ? Ist es schon im Himmel? Oder wartet es irgendwo auf den verkmmerten Rest, der e inen Menschenkrper noch sabbern, essen und ausscheiden lt? Ich habe einige Ihrer Fll e im geschlossenen Hause gesehen Tiere sind dagegen Gtter. Wo ist die Seele bei d en Idioten geblieben? Lt sie sich teilen? Oder hngt sie wie ein unsichtbarer Ballon ber den armen murmelnden Schdeln? Wernicke macht eine Bewegung, als scheuche er ein Insekt fort. Gut, sage ich. Das ist eine Frage fr Bodendiek, der sie mit Leichtigkeit lsen wird. B odendiek kann alles lsen mit dem groen Unbekannten Gott, mit Himmel und Hlle, dem L ohn fr die Leidenden und der Strafe fr die Bsen. Niemand hat je einen Beweis dafr ge habt nur der Glaube macht selig, nach Bodendiek. Wozu haben wir dann aber Versta nd, Kritik und die Sucht nach Beweisen bekommen? Um sie nicht zu brauchen? Ein s onderbares Spiel fr den groen Unbekannten! Und was ist die Ehrfurcht vor dem Leben ? Angst vor dem Tode? Angst, immer Angst! Warum? Und warum knnen wir fragen, wenn es keine Antwort gibt? Fertig? fragt Wernicke. Nein aber ich werde Sie nicht weiter fragen. Gut. Ich kann Ihnen auch nicht antworten. Soviel wissen Sie ja wenigstens, oder n icht? Natrlich. Warum sollten gerade Sie es knnen, wenn alle Bibliotheken der Welt nur Sp ekulationen als Antwort haben? Der Kfer ist auf seinem zweiten Rundflug abgestrzt. Er krabbelt wieder auf die Bei ne und beginnt den dritten. Seine Flgel sind wie polierter blauer Stahl. Er ist e ine schne Zweckmigkeitsmaschine; aber Licht gegenber ist er wie ein Alkoholiker gege nber einer Flasche Schnaps. Wernicke giet den Rest des Mosels in die Glser. Wie lange waren Sie im Kriege? Drei Jahre. Merkwrdig! Ich antworte nicht. Ich wei ungefhr, was er meint, und habe keine Lust, das noch e inmal durchzukauen. Glauben Sie, da der Verstand zur Seele gehrt? fragt Wernicke sta tt dessen. Das wei ich nicht. Aber glauben Sie, da die sich beschmutzenden Untertiere, die in der geschlossenen Abteilung herumkriechen, noch eine Seele haben? Wernicke greift nach seinem Glas. Fr mich ist das alles einfach, sagt er. Ich bin ei n Mann der Wissenschaft. Ich glaube gar nichts. Ich beobachte nur. Bodendiek dag egen glaubt a piori! Dazwischen flattern Sie unsicher umher. Sehen Sie den Kfer d a? Der Kfer ist bei seinem fnften Ansturm. Er wird bis zu seinem Tode so weitermachen . Wernicke dreht die Lampe ab. So, dem wre geholfen. Die Nacht kommt gro und blau durch die offenen Fenster. Sie weht herein mit dem G eruch der Erde, der Blumen und dem Funkeln der Sterne. Alles, was ich gesagt hab

e, erscheint mir sofort entsetzlich lcherlich. Der Kfer zieht noch eine brummende Runde und steuert dann sicher zum Fenster hinaus. Chaos, sagt Wernicke. Ist es wirk lich Chaos? Oder ist es nur eins fr uns. Haben Sie schon einmal darber nachgedacht , wie die Welt wre, wenn wir einen Sinn mehr htten? Nein. Aber mit einem Sinn weniger? Ich denke nach. Man wre blind oder taub; oder knnte nichts schmecken. Es wre ein groe r Unterschied. Und mit einem mehr? Warum sollen wir immer gerade auf fnf Sinne beschrnkt bleiben? Warum knnen wir nicht vielleicht eines Tages sechs entwickeln? Oder acht? Oder zwl f? Wrde die Welt dann nicht vllig anders sein? Vielleicht verschwnde beim sechsten schon der Begriff Zeit. Oder der des Raumes. Oder der des Todes. Oder der des Sc hmerzes. Oder der der Moral. Sicher der des heutigen Lebensbegriffes. Wir wander n mit ziemlich beschrnkten Organen durch unser Dasein. Ein Hund hrt besser als jed er Mensch. Eine Fledermaus fhlt ihren Weg blind durch alle Hindernisse. Ein Schme tterling hat einen Radioempfnger in sich und fliegt damit ber viele Kilometer dire kt auf sein Weibchen zu. Zugvgel sind uns in der Orientierung weit berlegen. Schla ngen hren mit der Haut. Die Naturwissenschaft wei Hunderte solcher Beispiele. Wie knnen wir da irgend etwas bestimmt wissen? Eine Ausweitung eines Organs oder die Entwicklung eines neuen und die Welt verndert sich, und der Gottbegriff verndert s ich. Prost! Ich hebe mein Glas und trinke. Der Mosel ist herbe und erdig. Es ist also besser, zu warten, bis wir einen sechsten Sinn haben, was? sage ich. Nicht ntig. Sie knnen tun, was Sie wollen. Aber es ist gut zu wissen, da ein Sinn me hr alle Schlsse ber den Haufen werfen wrde. Tierischer Ernst schwindet davor dahin. Wie ist der Wein? Gut. Wie ist es mit Frulein Terhoven? Besser? Schlechter. Ihre Mutter war hier sie hat sie nicht erkannt. Vielleicht hat sie es nicht gewollt. Das ist fast dasselbe; sie hat sie nicht erkannt. Sie hat sie angeschrien, wegzug ehen. Typischer Fall. Warum? Wollen Sie einen langen Vortrag ber Schizophrenie, Elternkomplex, Flucht vor sich selbst und Schockwirkung hren? Ja, sage ich. Heute ja. Sie werden ihn nicht hren. Nur das Ntigste. Spaltpersnlichkeit ist gewhnlich Flucht v or sich selbst. Was ist man selbst? Wernicke sieht mich an. Lassen wir das heute. Flucht in eine andere Persnlichkeit. Oder in mehrere. Meistens springt der Patient zwischendurch immer wieder fr kurz e oder lngere Zeit in seine eigene zurck. Genevive nicht. Seit langem nicht mehr. S ie zum Beispiel kennen sie gar nicht so, wie sie wirklich ist. Sie wirkt ganz vernnftig, so wie sie jetzt ist. Wernicke lacht. Was ist Vernunft? Logisches Denken? Ich denke an die kommenden zwei neuen Sinne und antworte nicht. Ist sie sehr kran k? frage ich. Nach unseren Begriffen, ja. Aber es gibt schnelle und oft berraschende Heilungen. Heilungen wovon? Von ihrer Krankheit. Wernicke zndet sich eine Zigarette an. Sie ist oft ganz glcklich. Warum lassen Sie sie nicht so, wie sie ist? Weil ihre Mutter fr die Behandlung zahlt, erklrt Wernicke trocken. Auerdem ist sie ni ht glcklich. Glauben Sie, da sie glcklicher wre, wenn sie gesund wrde? Wahrscheinlich nicht. Sie ist empfindlich, intelligent, anscheinend voll Phantasi e und wohl erblich belastet. Eigenschaften, die nicht unbedingt glcklich machen. Wenn sie glcklich gewesen wre, wre sie kaum geflchtet. Warum lt man sie denn nicht in Frieden? Ja, warum nicht? sagt Wernicke. Das frage ich mich auch oft. Warum operiert man Kra nke, von denen man wei, da die Operation doch nicht helfen wird? Wollen wir eine L iste der Warums aufstellen? Sie wrde lang werden. Eines der Warums wrde sein: Waru

m trinken Sie nicht Ihren Wein und halten endlich mal die Klappe? Und warum spren Sie nicht die Nacht statt Ihr unausgewaschenes Gehirn? Warum reden Sie ber das L eben, anstatt es zu fhlen? Er steht auf und dehnt sich. Ich mu zur Nachtvisite zu den Geschlossenen. Wollen S ie mitkommen? Ja. Ziehen Sie einen weien Kittel ber. Ich nehme Sie mit in eine besondere Abteilung. E ntweder kotzen Sie nachher, oder Sie sind fhig, Ihren Wein mit tiefer Dankbarkeit zu genieen. Die Flasche ist leer. Ich habe noch eine auf meiner Bude. Mglich, da wir sie brauchen. Wissen Sie, was me rkwrdig ist? Da Sie fr Ihre fnfundzwanzig Jahre schon eine erhebliche Menge Tod, Ele nd und menschliche Idiotie gesehen haben und trotzdem nichts anderes daraus gele rnt zu haben scheinen, als die dmlichsten Fragen zu stellen, die man sich denken kann. Aber das ist wohl der Lauf der Welt wenn wir endlich wirklich was gelernt haben, sind wir zu alt, es anzuwenden und so geht das weiter, Welle auf Welle, G eneration auf Generation. Keine lernt das geringste von der anderen. Kommen Sie! Wir sitzen im Caf Central Georg, Willy und ich. Ich wollte heute nicht allein zu Hause bleiben. Wernicke hat mir eine Abteilung der Irrenanstalt gezeigt, die ich noch nicht kannte die der Kriegsverletzten. Es sind die Kopfschsse, die Verschtte ten und die Zusammengebrochenen. Inmitten des milden Sommerabends stand diese Ab teilung da wie ein finsterer Unterstand im Gesang der Nachtigallen ringsum. Der Krieg, der berall bereits fast vergessen ist, geht in diesen Rumen immer noch weit er. Die Explosionen der Granaten sind immer noch in diesen armen Ohren, die Auge n spiegeln noch wie vor fnf Jahren das fassungslose Entsetzen, Bajonette bohren s ich ohne Unterla weiter in weiche Buche, Tanks zermalmen jede Stunde schreiende Ve rwundete und pressen sie flach wie Flundern, das Donnern der Schlacht, das Krach en der Handgranaten, das Splittern der Schdel, das Rhren der Minen, das Ersticken in zusammenstrzenden Unterstnden ist durch eine schreckliche schwarze Magie hier p rserviert worden und tobt nun schweigend in diesem Pavillon zwischen Rosen und So mmer weiter. Befehle werden gegeben, und unhrbaren Befehlen wird gehorcht, die Be tten sind Schtzengrben und Unterstnde, immer aufs neue werden sie verschttet und aus gegraben, es wird gestorben und gettet, erwrgt und erstickt, Gas treibt durch die Rume, und Agonien von Angst lsen sich in Brllen und Kriechen und entsetztem Rcheln u nd Weinen und oft nur in Kauern und Schweigen in einer Ecke, so klein geduckt wi e nur mglich, das Gesicht zur Wand, fest angepret Aufstehen! brllen pltzlich ein paar jugendliche Stimmen hinter uns. Eine Anzahl Gste schnellt schneidig von den Tischen hoch. Die Cafkapelle spielt Deutschland, Deutsc hland ber alles. Es ist das viertemal heute abend. Es ist nicht die Kapelle, die s o nationalistisch ist; auch nicht der Wirt. Es ist eine Anzahl junger Radaubrder, die sich wichtig machen wollen. Alle halbe Stunde geht einer zur Kapelle und be stellt die Nationalhymne. Er geht hin, als zge er in die Schlacht. Die Kapelle wa gt nicht, sich zu widersetzen, und so erklingt das Deutschlandlied anstatt der O uvertre zu Dichter und Bauer. Aufstehen! schallt es dann jedesmal von allen Seiten, d enn beim Klang der Nationalhymne erhebt man sich von den Sitzen, besonders, wenn sie zwei Millionen Tote, einen verlorenen Krieg und die Inflation eingebracht h at. Aufstehen! schreit mir ein etwa siebzehnjhriger Lmmel zu, der bei Ende des Krieges n icht mehr als zwlf Jahre alt gewesen sein kann. Leck mich am Arsch, erwidere ich, und geh zurck in die Schule. Bolschewist! schreit der Junge, der sicher noch nicht einmal wei, was das ist. Hier sind Bolschewisten, Kameraden! Es ist der Zweck dieser Flegel, Radau zu machen. Sie bestellen die Nationalhymne immer wieder, und immer wieder steht eine Anzahl Leute nicht auf, weil es ihnen zu dumm ist. Mit leuchtenden Augen strzen die Schreihlse dann heran und suchen St reit. Irgendwo sitzen ein paar abgedankte Offiziere, dirigieren sie und fhlen sic h patriotisch. Ein Dutzend steht jetzt um unsern Tisch herum. Aufstehen, oder es passiert was! Was? fragt Willy.

Das werdet ihr bald sehen! Feiglinge! Vaterlandsverrter! Auf! Geht vom Tisch weg, sagt Georg ruhig. Glaubt ihr, wir brauchen Befehle von Minderjhr igen? Ein etwa dreiigjhriger Mann schiebt sich durch die Gesellschaft. Haben Sie keinen R espekt vor Ihrer Nationalhymne? Nicht in Kaffeehusern, wenn damit Krach provoziert werden soll, erwidert Georg. Und nun lassen Sie uns mit Ihren Albernheiten in Ruhe! Albernheiten? Sie nennen die heiligsten Gefhle eines Deutschen Albernheiten? Das w erden Sie ben mssen! Wo waren Sie im Kriege, Sie Drckeberger? Im Schtzengraben, erwidert Georg. Leider. Das kann jeder sagen! Beweise! Willy steht auf. Er ist ein Riese. Die Musik schweigt gerade. Beweise? sagt Willy. Hier! Er lftet ein Bein etwas an, dreht dem Frager leicht den Hintern zu, und ein Gerusch wie ein mittlerer Kanonenschu erschallt. Das, sagt Willy abschlieend, ist alles, was ich bei den Preuen gelernt habe. Vorher h atte ich nettere Manieren. Der Fhrer der Rotte ist unwillkrlich zurckgesprungen. Sagten Sie nicht Feigling? frag t Willy und grinst. Sie scheinen selbst etwas schreckhaft zu sein! Der Wirt ist herangekommen mit drei stmmigen Kellnern. Ruhe, meine Herrschaften, i ch mu dringend bitten! Keine Auseinandersetzungen im Lokal! Die Kapelle spielt jetzt Das Schwarzwaldmdel. Die Hter der Nationalhymne ziehen sich unter dunklen Drohungen zurck. Es ist mglich, da sie drauen ber uns herfallen wollen . Wir schtzen sie ab; sie hocken in der Nhe der Tr. Es sind etwa zwanzig. Der Kampf wird ziemlich aussichtslos fr uns sein. Doch auf einmal kommt unerwartet Hilfe. Ein vertrockneter kleiner Mann tritt an unseren Tisch. Es ist Bodo Lederhose, ein Hndler in Huten und altem Eisen. Wir hab en mit ihm in Frankreich gelegen. Kinder, sagt er. Habe gerade gesehen, was los ist . Bin mit meinem Verein hier. Drben hinter der Sule. Wir sind ein gutes Dutzend. W erden euch helfen, wenn die Arschgesichter was wollen. Gemacht? Gemacht, Bodo. Du bist von Gott gesandt worden. Das nicht. Aber dies ist kein Platz fr vernnftige Leute. Wir sind nur fr ein Glas Bi er hereingekommen. Leider hat der Wirt hier das beste Bier in der ganzen Stadt. Sonst ist er ein charakterloses Arschloch. Ich finde, da Bodo ziemlich weitgeht, in diesen Zeiten selbst von einem so einfac hen menschlichen Organ noch Charakter zu verlangen; aber es ist trotzdem erheben d, gerade deswegen. In faulen Zeiten soll man unmgliche Ansprche stellen. Wir gehen bald, sagt Bodo noch. Ihr auch? Sofort. Wir zahlen und erheben uns. Bevor wir an der Tr sind, sind die Hter der Nationalhy mne bereits drauen. Sie haben wie durch Zauber auf einmal Knppel, Steine und Schla gringe in den Hnden. Im Halbkreis stehen sie vor dem Eingang. Bodo ist pltzlich zwischen uns. Er schiebt uns zur Seite, und seine zwlf Mann gehe n vor uns durch die Tr. Sie bleiben drauen stehen. Irgendwelche Wnsche, Ihr Rotzkpfe? fragt Bodo. Die Hter des Reiches starren uns an. Feiglinge! sagt schlielich der Befehlshaber, de r mit zwanzig Mann ber uns drei herfallen wollte. Wir werden euch schon noch erwis chen! Sicher, sagt Willy. Dafr haben wir ein paar Jahre im Schtzengraben gelegen. Seht aber zu, da ihr immer drei- oder viermal so viele seid. bermacht gibt Patrioten Zuvers icht. Wir gehen mit Bodos Verein die Groe Strae hinunter. Die Sterne stehen am Himmel. I n den Lden brennt Licht. Manchmal, wenn man mit Kameraden vom Kriege zusammen ist , erscheint einem das immer noch sonderbar und herrlich und atemberaubend und un begreiflich: da man so dahinschlendern kann und frei ist und lebt. Ich verstehe p ltzlich, was Wernicke gemeint hat mit der Dankbarkeit. Es ist eine Dankbarkeit, d einfach die, davongekommen zu sein fr etwas mehr ie sich nicht an jemand richtet Zeit denn wirklich davon kommt natrlich keiner. Ihr mt ein anderes Caf haben, sagt Bodo. Wie ist es mit unserem? Da gibt es keine sol hen Brllaffen. Kommt mit, wir zeigen es euch! Sie zeigen es uns. Unten gibt es Kaffee, Selters, Bier und Eis oben sind die Ver

sammlungsrume. Bodos Verein ist ein Gesangsverein. Die Stadt wimmelt von Vereinen , die alle ihre Vereinsabende, ihre Statuten, ihre Tagesordnungen haben und sich sehr wichtig und ernst nehmen. Bodos Verein tagt donnerstags im ersten Stock. Wir haben einen schnen vierstimmigen Mnnerchor, sagt er. Nur im ersten Tenor sind wir etwas schwach. Komisch, es sind wohl sehr viele erste Tenre im Kriege gefallen. Und der Nachwuchs ist erst im Stimmbruch. Willy ist ein erster Tenor, erklre ich. Tatschlich? Bodo sieht ihn interessiert an. Sing mal diesen Ton nach, Willy. Bodo fltet wie eine Drossel. Willy fltet nach. Gutes Material, sagt Bodo. Nun diesen! Willy schafft auch den zweiten. Werde Mitglied, drngt Bodo jetzt. Wenn es dir nicht pat, kannst du ja immer wieder austreten. Willy ziert sich etwas, aber zu unserem Erstaunen beit er an. Er wird sofort zum Schatzmeister des Klubs ernannt. Dafr zahlt er eine doppelte Lage Bier und Schnap s und fgt fr alle Erbsensuppe und Eisbein hinzu. Bodos Verein ist politisch demokr atisch; nur im ersten Tenor haben sie einen konservativen Spielwarenhndler und ei nen halbkommunistischen Schuster; aber bei ersten Tenren kann man eben nicht whler isch sein, es gibt zu wenige. Bei der dritten Lage erzhlt Willy, da er eine Dame k enne, die ebenfalls ersten Tenor singen knne und sogar Ba. Der Verein schweigt, ka ut Eisbein und zweifelt. Georg und ich greifen ein und erklren die Duettfhigkeit R ene de la Tours. Willy schwrt, da sie kein wirklicher Ba sei, sondern von Geburt rei ner Tenor. Darauf wird mit mchtigem Beifall geantwortet. Rene wird in Abwesenheit zum Mitglied und sofort zum Ehrenmitglied ernannt. Willy spendet die Runden dafr. Bodo trumt von mysterisen Sopraneinlagen, wodurch andere Gesangvereine bei Sngerfe sten wahnsinnig werden sollen, weil sie glauben mssen, da Bodos Klub einen Eunuche n bei sich habe, zumal Rene natrlich in Mnnerkleidung auftreten mu, da der Verein so nst als gemischter Chor klassifiziert wrde. Ich werde es ihr heute abend noch sagen, erklrt Willy. Kinder, wird sie lachen! In a llen Stimmlagen! Georg und ich gehen schlielich. Willy bewacht vom ersten Stock aus den Platz; er rechnet, als alter Soldat, noch mit einem Hinterhalt der Hter der Nationalhymne. Aber nichts geschieht. Der Marktplatz liegt ruhig unter den Sternen. Rundum steh en die Fenster der Kneipen offen. Gewaltig dringt es aus Bodos Vereinslokal: Wer hat dich, du schner Wald, aufgebaut so hoch da droben? Sag mal, Georg, frage ich, als wir in die Hakenstrae einbiegen. Bist du eigentlich g lcklich? Georg Kroll lftet seinen Hut vor etwas Unsichtbarem in der Nacht. Eine andere Frag e! sagt er. Wie lange kann man auf einer Nadelspitze sitzen? XI Regen strzt vom Himmel. Nebel dampfen aus dem Garten dagegen. Der Sommer ist ertr unken, es ist kalt, und der Dollar steht auf hundertzwanzigtausend Mark. Mit mcht igem Krach bricht ein Teil der Dachtraufe nieder, und das Wasser schiet vor unser em Fenster herunter wie ein grauer Glaswall. Ich verkaufe zwei Engel aus Bisquit porzellan und einen Imortellenkranz an eine zarte Frau, deren beide Kinder an Gr ippe gestorben sind. Nebenan liegt Georg und hustet. Er hat auch die Grippe, abe r ich habe ihn mit einer Kanne Glhwein gestrkt. Er hat auerdem ein halbes Dutzend Z eitschriften um sich herumliegen und benutzt die Gelegenheit, sich ber die letzte n Ehen, Scheidungen und Skandale der groen Welt in Cannes, Berlin, London und Par is zu informieren. Heinrich Kroll, unverwstlich in gestreiften Hosen, Radfahrerkl ammern und einem passend gewhlten dunklen Regenmantel, tritt ein. Macht es Ihnen e twas aus, wenn ich Ihnen einige Bestellungen diktiere? fragt er mit unbertrefflich em Sarkasmus. Keineswegs. Immer los. Er gibt einige Auftrge an. Es sind kleinere Hgelsteine aus rotem Syenit, eine Marm der Alltag des Todes, nichts Besonderes. Nac orplatte, ein paar Grabeinfassungen hher steht er noch eine Zeitlang unschlssig herum, wrmt sich am kalten Ofen seinen Hintern, betrachtet eine Anzahl Gesteinsproben, die seit zwanzig Jahren im Bro a uf den Regalen liegen, und schiet endlich los: Wenn einem derartige Schwierigkeite n gemacht werden, ist es kein Wunder, wenn wir bald pleite sind!

Ich antworte nicht, um ihn zu rgern. Pleite, sage ich, erklrt er. Und ich wei, was ich sage. Wirklich? Ich blicke ihn freundlich an. Wozu dann die Verteidigung? Jeder glaubt es Ihnen. Verteidigung? Ich brauche mich nicht zu verteidigen! Aber was da in Wstringen pass iert ist Hat man die Mrder des Tischlers gefunden? Mrder? Was geht das uns an? Und wer redet bei so was von Mord? Es war ein Unfall. Der Mann hatte sich das selbst zuzuschreiben! Was ich meine, ist, wie Sie mit de m Vorsteher Dbbeling dort umgegangen sind! Und dann noch der Witwe des Tischlers umsonst einen Grabstein anzubieten! Ich drehe mich zum Fenster und blicke in den Regen. Heinrich Kroll gehrt zu den M enschen, die nie einen Zweifel an ihren Anschauungen haben das macht sie nicht n ur langweilig, sondern auch gefhrlich. Sie sind die eherne Masse unseres geliebte n Vaterlandes, mit der man immer wieder in einen Krieg ziehen kann. Nichts kann sie belehren, sie sind mit den Hnden an der Hosennaht geboren, und sie sind stolz darauf, auch so zu sterben. Ich wei nicht, ob es den Typ in anderen Lndern auch g ibt sicher aber nicht in solchen Mengen. Nach einer Weile hre ich wieder, was der kleine Dickkopf redet. Er hat also mit d em Vorsteher eine lange Sitzung gehabt und die Sache bereinigt. Nur seiner Persnl ichkeit ist das zu danken. Wir drfen wieder Grabsteine nach Wstringen liefern. Was sollen wir jetzt tun? frage ich. Sie anbeten? Er wirft mir einen giftigen Blick zu. Passen Sie auf, da Sie nicht einmal zu weit gehen! Wie weit? Zu weit. Vergessen Sie nicht, da Sie hier Angestellter sind. Ich vergesse das dauernd. Sonst mten Sie mir dreifaches Gehalt zahlen als Zeichner, Brochef und Reklamechef. Im brigen stehen wir nicht im militrischen Verhltnis zuein ander, sonst mten Sie vor mir strammstehen. Und wenn Sie wollen, kann ich ja einma l mit Ihrer Konkurrenz telefonieren Hollmann und Klotz nehmen mich sofort. Die Tr ffnet sich, und Georg erscheint in einem fuchsroten Pyjama. Redest du von Wst ringen, Heinrich? Wovon sonst? Dann geh in den Keller und schme dich. In Wstringen ist ein Mensch gettet worden! Ei n Leben ist untergegangen. Eine Welt ist fr jemand zerstrt worden. Jeder Mord, jed er Totschlag ist der erste Totschlag der Welt. Kain und Abel, immer wieder! Wenn du und deine Genossen das einmal begreifen wrden, gbe es nicht so viel Kriegsgesc hrei auf dieser an sich gesegneten Erde! Sklaven und Knechte gbe es dann! Kriecher vor dem unmenschlichen Vertrag von Versa illes! Der Vertrag von Versailles! Natrlich! Georg tut einen Schritt vorwrts. Der Duft des Glhweins umschwebt ihn stark. Htten wir den Krieg gewonnen, dann htten wir unsere Ge gner natrlich mit Liebe und Geschenken berhuft, was? Hast du vergessen, was du und deine Genossen alles annektieren wollten? Die Ukraine, Brie, Longwy und das gesa mte Erz- und Kohlenbecken Frankreichs? Hat man uns die Ruhr weggenommen? Nein, w ir haben sie noch! Willst du behaupten, da unser Friedensvertrag nicht zehnmal hrt er geworden wre, htten wir nur einen diktieren knnen? Habe ich deine groe Schnauze d arber nicht selbst noch 1917 gehrt? Frankreich sollte ein Staat dritten Ranges wer den, riesige Stcke Rulands mten annektiert werden, und alle Gegner htten zu zahlen un d Sachwerte abzuliefern bis zum Weibluten! Das warst du, Heinrich! Jetzt aber brll st du im Chor mit ber die Ungerechtigkeit, die uns angetan wurde. Es ist zum Kotz en mit eurem Selbstmitleid und eurem Rachegeschrei! Immer ist ein anderer schuld ! Ihr stinkt vor Selbstgerechtigkeit, ihr Phariser! Wit ihr nicht, da das erste Zei chen eines Mannes darin besteht, da er dafr einsteht, was er getan hat? Euch aber ist nie etwas anderes als das grte Unrecht geschehen, und ihr unterscheidet euch n ur in einem von Gott Gott wei alles, aber ihr wit alles besser. Georg sieht sich um, als erwache er. Sein Gesicht ist jetzt so rot wie sein Pyja ma, und sogar die Glatze hat eine rosige Farbe. Heinrich ist erschreckt zurckgewi chen. Georg folgt ihm. Er ist sehr wtend. Heinrich weicht weiter zurck. Steck mich nicht an! schreit er. Du blst mir ja deine Bazillen ins Gesicht! Wohin soll das fhre

n, wenn wir beide die Grippe haben? Niemand drfte mehr sterben, sage ich. Es ist ein schnes Bild, die kmpfenden Brder zu sehen. Georg im roten Satinpyjama, s chwitzend vor Wut, und Heinrich im kleinen Gesellschaftsanzug, voller Sorge, die Grippe zu erwischen. Die Szene wird auer mir noch von Lisa beobachtet, die in ei nem Morgenrock mit eingedruckten Segelschiffen trotz des Wetters weit aus dem Fe nster hngt. Im Hause Knopf steht die Tr offen. Der Regen hngt wie ein Vorhang von G lasperlen davor. Es ist so dunkel drinnen, da die Mdchen bereits Licht gemacht hab en. Man knnte glauben, sie schwmmen da herum wie die Rheintchter Wagners. Unter ein em riesigen Schirm wandelt der Tischler Wilke wie ein schwarzer Pilz ber den Hof. Heinrich Kroll verschwindet, buchstblich von Georg aus dem Bro gedrngt. Gurgeln Sie mit Salzsure, rufe ich ihm nach. Grippe ist bei Leuten Ihres Schlages tdlich. Georg bleibt stehen und lacht. Was bin ich fr ein Idiot, sagt er. Als ob die Sorte j e etwas lernen wrde! Woher hast du das Pyjama? frage ich. Bist du in die kommunistische Partei eingetret en? Hndeklatschen kommt von gegenber. Lisa berschttet Georg mit Beifall ein starkes Stck von Disloyalitt gegen Watzek, den aufrechten Nationalsozialisten und knftigen Schl achthofdirektor. Georg verneigt sich, die Hand aufs Herz gedrckt. Leg dich ins Bet t, sage ich. Du bist ja ein Springbrunnen, so schwitzest du! Schwitzen ist gesund! Schau dir den Regen an! Da schwitzt der Himmel. Und drben da s Stck Leben, in seinem offenen Morgenrock, mit weien Zhnen und voll von Gelchter! W as tun wir hier? Warum zerspringen wir nicht wie Feuerwerk? Wenn wir einmal rich tig wten, was Leben ist, wrden wir zerspringen! Wozu verkaufe ich Denkmler? Warum bi n ich nicht eine Sternschnuppe? Oder ein Vogel Greif, der ber Hollywood hinstreic ht und die wunderbarsten Frauen aus ihren Swimmingpools raubt? Weshalb mssen wir in Werdenbrck leben und Kmpfe im Caf Central haben, anstatt eine Karawane nach Timb uktu auszursten und mit mahagonifarbenen Trgern in den weiten afrikanischen Morgen zu ziehen? Warum haben wir kein Bordell in Yokohama? Antworte! Es ist wichtig, das sofort zu wissen! Warum schwimmen wir nicht mit purpurnen Fischen um die Wet te in den roten Abenden von Tahiti? Antworte! Er greift nach der Flasche Kornschnaps. Halt! sage ich. Es ist noch Wein da. Ich we rde ihn sofort auf dem Spirituskocher hei machen. Keinen Schnaps jetzt! Du hast F ieber! Roten, heien Wein, gewrzt mit den Spezereien Indiens und der Sundainseln! Gut! Erhitze ihn! Aber warum sind wir nicht selbst auf den Inseln der Hoffnung un d schlafen mit Frauen, die nach Zimt riechen und deren Augen wei werden, wenn wir sie unter dem sdlichen Kreuz begatten, und die Schreie ausstoen wie die Papageien und die Tiger? Antworte! Die blaue Flamme des Spirituskochers brennt wie das blaue Licht des Abenteuers i m Halbdunkel des Bros. Der Regen rauscht wie das Meer. Wir sind auf dem Weg, Kapitn, sage ich und nehme einen gewaltigen Zug Kornschnaps, um Georg nachzukommen. Die Karavelle passiert gerade Santa Cruz, Lissabon und die Goldkste. Die Sklavinnen d es Arabers Mohammed ben Hassan ben Watzek starren aus ihren Kajten und winken. Hi er ist Eure Wasserpfeife! Ich reiche Georg eine Zigarre aus der Kiste fr die besten Agenten. Er entzndet sie und blst ein paar tadellose Rauchringe. Sein Pyjama zeigt dunkle Wasserflecke. Au f dem Wege, sagt er. Warum sind wir noch nicht da? Wir sind da. Man ist immer und berall da. Zeit ist ein Vorurteil. Das ist das Gehe imnis des Lebens. Man wei es nur nicht. Man bemht sich immer, irgendwo anzukommen! Warum wei man es nicht? fragt Georg. Zeit, Raum und das Kausalgesetz sind der Schleier der Maja, der die freie Sicht b ehindert. Warum? Sie sind die Peitschen, mit denen Gott verhindert, da wir ihm gleich werden. Er ja gt uns mit ihnen durch ein Panorama von Illusionen und durch die Tragdie der Dual itt. Welcher Dualitt? Der von Ich und Welt. Von Sein und Leben. Objekt und Subjekt sind nicht mehr eins . Geburt und Tod sind die Folgen. Die Kette klirrt. Wer sie zerreit, zerreit auch Geburt und Tod. Lat es uns versuchen, Rabbi Kroll!

Der Wein dampft. Er riecht nach Gewrznelken und Zitronen. Ich gebe Zucker hinein, und wir trinken. Beifall kommt aus der Kabine des Sklavenschiffes Mohammed ben Hassan ben Jussuf ben Watzek auf der anderen Seite des Golfes. Wir verneigen uns und setzen die Glser nieder. Wir sind also unsterblich? fragt Georg kurz und unged uldig. Nur hypothetisch, erwidere ich. In der Theorie denn unsterblich ist der Gegensatz z u sterblich also bereits eine Dualittshlfte. Erst wenn der Schleier der Maja vllig reit, geht die Dualitt zum Teufel. Dann ist man heimgekehrt, nicht mehr Objekt und Subjekt, sondern beides in einem, und alle Fragen sterben. Das ist nicht genug! Was gibt es weiter? Man ist. Punkt. Auch das ist der Teil eines Paares: Man ist, man ist nicht. Immer noch Dualitt, Ka pitn! Wir mssen darber hinaus! Wie? Wenn wir die Schnauze aufmachen, haben wir sofort wieder den Teil eines ande ren Paares am Wickel. Das geht nicht so weiter! Sollen wir stumm durchs Leben ge hen? Das wre der Gegensatz zu nicht-stumm. Verflucht! Wieder eine Falle! Was tun, Steuermann? Ich schweige und hebe das Glas hoch. Rot leuchtet der Reflex des Weines. Ich zei ge auf den Regen und hebe ein Stck Granit von den Gesteinsproben hoch. Dann zeige ich auf Lisa, auf den Reflex im Glase, das Flchtigste der Welt, auf den Granit, das Bestndigste der Welt, stelle das Glas und den Granit fort und schliee die Auge n. Etwas wie ein Schauer luft mir bei all dem Hokuspokus pltzlich den Rcken entlang . Sind wir vielleicht unwissentlich auf eine Spur geraten? Haben wir im Suff ein en magischen Schlssel erwischt? Wo ist auf einmal das Zimmer? Treibt es im Univer sum? Wo ist die Welt? Passiert sie gerade die Plejaden? Und wo ist der rote Refl ex des Herzens? Ist er Polarstern, Achse und Zentrum in einem? Frenetisches Beifallsklatschen von gegenber. Ich ffne die Augen. Einen Moment ist keine Perspektive da. Alles ist flach und weit und nah und rund zur selben Zeit und hat keinen Namen. Dann wirbelt es zurck und steht still und ist wieder das, w as es heit. Wann war das schon einmal so? Es war schon einmal so! Ich wei es irgen dwoher, aber es fllt mir nicht ein. Lisa schwenkt eine Flasche Kakaolikr aus dem Fenster. In diesem Augenblick geht d ie Trglocke. Wir winken Lisa hastig zu und schlieen das Fenster. Bevor Georg versc hwinden kann, ffnet sich die Brotr, und Liebermann, der Friedhofswrter des Stadtfrie dhofes, tritt ein. Er umfat mit einem Blick den Spirituskocher, den Glhwein und Ge orgs Pyjama und krchzt: Geburtstag? Grippe, erwidert Georg. Gratuliere! Was ist da zu gratulieren? Grippe bringt Geschft. Ich merke as drauen. Bedeutend mehr Tote. Herr Liebermann, sage ich zu dem rstigen Achtzigjhrigen. Wir sprechen nicht vom Gesch t. Herr Kroll hat einen schweren kosmischen Grippeanfall, den wir soeben heroisc h bekmpfen. Wollen Sie auch ein Glas Medizin? Ich bin Schnapstrinker. Wein macht mich nur nchtern. Wir haben auch Schnaps. Ich schenke ihm ein Wasserglas voll ein. Er trinkt einen guten Schluck, nimmt da nn seinen Rucksack ab und holt vier Forellen hervor, die in groe grne Bltter einges chlagen sind. Sie riechen nach Flu und Regen und Fisch. Ein Geschenk, sagt Liebermann. Die Forellen liegen mit gebrochenen Augen auf dem Tisch. Ihre grne und graue Haut ist voll roter Flecken. Wir starren sie an. Sanft ist der Tod pltzlich wieder in den Raum eingebrochen, in dem soeben noch die Unsterblichkeit schwang sanft und schweigend, mit dem Vorwurf der Kreatur gegen den Mrder und Allesesser Mensch, d er von Frieden und Liebe redet und Lmmern die Kehle zerschneidet und Fische ersti cken lt, um Kraft genug zu haben, weiter ber Frieden und Liebe zu reden Bodendiek, den Mann Gottes und saftigen Fleischesser, nicht ausgenommen. Ein schnes Abendessen, sagt Liebermann. Besonders fr Sie, Herr Kroll. Leichte Kranken kost.

Ich trage die toten Fische in die Kche und bergebe sie Frau Kroll, die sie fachkun dig betrachtet. Mit frischer Butter, gekochten Kartoffeln und Salat, erklrt sie. Ich sehe mich um. Die Kche glnzt, Licht strahlt aus den Kochtpfen zurck, eine Pfanne zischt, und es riecht gut. Kchen sind immer ein Trost. Der Vorwurf schwindet aus den Augen der Forellen. Aus toten Kreaturen wird pltzlich Nahrung, die man versc hiedenartig zubereiten kann. Fast scheint es, als wren sie nur deswegen geboren w orden. Was fr Verrter wir doch sind, denke ich, an unseren edleren Gefhlen! Liebermann hat einige Adressen gebracht. Die Grippe wirkt sich tatschlich bereits aus. Leute sterben, weil sie nicht viel Widerstandskraft haben. Der Hunger whren d des Krieges hat sie ohnehin schon geschwcht. Ich beschliee pltzlich, mir einen an deren Beruf zu suchen. Ich bin des Todes mde. Geoerg hat sich seinen Bademantel g eholt. Er sitzt wie ein schwitzender Buddha da. Der Bademantel ist giftgrn. Georg liebt zu Hause scharfe Farben. Ich wei jetzt auf einmal, woran mich unser Gesprch vorhin erinnert hat. An etwas, was Isabelle vor einiger Zeit gesagt hat. Ich er innere mich nicht mehr genau daran aber es hatte mit dem Betrug der Dinge zu tun . Doch war es bei uns wirklich ein Betrug? Oder waren wir Gott einen Augenblick um einen Zentimeter nher? Die Dichterklause im Hotel Walhalla ist ein kleiner getfelter Raum. Eine Bste Goethe s steht auf einem Regal mit Bchern, und Photographien und Stiche von deutschen Kl assikern, Romantikern und ein paar modernen Schriftstellern hngen herum. Die Klau se ist der Versammlungsort fr den Dichterklub und die geistige Elite der Stadt. J ede Woche ist eine Sitzung. Selbst der Redakteur des Tageblattes erscheint ab un d zu und wird offen umschmeichelt und geheim gehat, je nachdem, ob er Beitrge ange nommen oder abgelehnt hat. Er macht sich nichts daraus. Wie ein milder Onkel sch webt er durch den Tabakrauch, verlstert, angegriffen und verehrt nur in einem sin d sich alle ber ihn einig: da er nichts von moderner Literatur versteht. Hinter Th eodor Storm, Eduard Mrike und Gottfried Keller beginnt fr ihn die groe Wste. Auer ihm kommen noch ein paar Landgerichtsrte und pensionierte Beamte, die an Lite ratur interessiert sind; Arthur Bauer und einige seiner Kollegen; die Poeten der Stadt, ein paar Maler und Musiker, und ab und zu als Gast ein Auenseiter. Arthur Bauer wird gerade von dem Speichellecker Matthias Grund umkrochen, der hofft, A rthur werde sein Buch vom Tode in sieben Abteilungen verlegen. Eduard Knobloch, de r Grnder des Klubs, erscheint. Er wirft einen raschen Blick durch den Raum und he itert sich auf. Einige seiner Kritiker und Feinde sind nicht da. Er setzt sich z u meinem Erstaunen neben mich. Ich habe das nach dem Abend mit dem Huhn nicht er wartet. Wie geht s? fragt er zudem ganz menschlich, nicht in seinem Speisesaalton. Brillant, sage ich, weil ich wei, da ihn das rgert. Ich habe eine neue Sonett-Serie vor, erklrt er, ohne darauf einzugehen. Ich hoffe do ch, du hast nichts dagegen. Was soll ich dagegen haben? Ich hoffe, sie reimen sich. Ich bin Eduard berlegen, weil ich bereits zwei Sonette im Tageblatt verffentlicht habe; er jedoch nur zwei Lehrgedichte. Es ist ein Zyklus, sagt er, zu meiner berras chung leicht verlegen. Die Sache ist: Ich mchte ihn ,Gerda nennen. Nenne ihn, wie du Ich unterbreche mich. Gerda, sagst du? Warum Gerda? Gerda Schneid er? Unsinn! Einfach Gerda. Ich mustere den fetten Riesen argwhnisch. Was soll denn das heien? Eduard lacht falsch. Nichts. Nur eine poetische Lizenz. Die Sonette haben etwas m it Zirkus zu tun. Entfernt, natrlich. Wie du weit, belebt es die Phantasie, wenn s ie auch nur theoretisch konkret fixiert wird. La die Faxen, sage ich. Komm raus mit der Sprache! Was soll das heien, du Falschspiel er? Falschspieler? erwidert Eduard mit gespielter Emprung. Das kann man wohl eher von di r sagen! Hast du nicht getan, als wre die Dame eine Sngerin wie die ekelhafte Freu ndin von Willy? Nie. Du hast es nur geglaubt. Na schn, erklrt Eduard. Die Sache hat mir keine Ruhe gegeben. Ich bin ihr nachgegange n. Und ich habe herausgefunden, da du gelogen hast. Sie ist gar keine Sngerin.

Habe ich das denn gesagt? Habe ich dir nicht gesagt, sie sei beim Zirkus? Das hast du. Aber du hast mit der Wahrheit so gelogen, da ich sie nicht geglaubt h abe. Und dann hast du die andere Dame imitiert. Wie hast du das alles herausgefunden? Ich habe Mademoiselle Schneider zufllig auf der Strae getroffen und sie gefragt. Da s darf man ja wohl noch, was? Und wenn sie dich angeschwindelt hat? Eduard hat pltzlich ein ekelhaft sffisantes Lcheln auf seinem Babygesicht und schwe igt. Hr zu, sage ich alarmiert und sehr ruhig. Diese Dame ist nicht mit Sonetten zu gewinnen. Eduard reagiert darauf nicht. Er zeigt weiter die berlegenheit eines Poeten, der auer Gedichten noch ein erstklassiges Restaurant besitzt, und ich habe gesehen, d a Gerda da sterblich ist. Du Schurke, erklre ich wtend. Das alles ntzt dir nichts. D Dame fhrt in ein paar Tagen ab. Sie fhrt nicht ab, erwidert Eduard und entblt zum ersten Male, seit ich ihn kenne, se in Gebi. Ihr Vertrag ist heute verlngert worden. Ich starre ihn an. Der Lump wei mehr als ich. Du hast sie also heute auch getroffe n? Eduard beginnt etwas zu stottern. Zufllig heute das war es doch! Nur heute. Die Lge steht gro auf seinen dicken Backen geschrieben. So, und da hattest du gleich die Inspiration mit der Widmung? sage ich. So vergilts t du mir unsere treue Kundschaft? Mit einem Kchenmesserstich in die Richtung der Geschlechtsteile, du Tellerwscher? Eure verdammte Kundschaft kann mir Hast du ihr die Sonette nicht auch schon geschickt, du impotenter Pfau? unterbrech e ich ihn. La nur, du brauchst es nicht abzuleugnen! Ich werde sie schon ohnehin s ehen, du Bettenmacher fr fremde Schmutzfinken! Was? Wie? Deine Sonette, du Muttermrder! Habe ich dir nicht beigebracht, wie man berhaupt wel che schreibt? Ein schner Dank! Httest du noch wenigstens den Anstand besessen, ihr Ritornelle oder Oden zu schicken! Aber nein, meine eigenen Waffen na, Gerda wir d mir das Zeug ja zeigen, damit ich es ihr bersetze! Das wre doch stottert Eduard, zum ersten Male aus der Fassung gebracht. Es wre gar nichts, erwidere ich. Frauen tun so etwas. Ich wei das. Aber da ich dich a ls Restaurateur schtze, will ich dir noch etwas anderes verraten: Gerda hat einen herkulischen Bruder, der ber die Familienehre wacht. Er hat bereits zwei ihrer V erehrer zu Krppeln geschlagen. Er bricht besonders gern Plattfe. Und die hast du ja . Quatsch, sagt Eduard, aber ich sehe, da er trotzdem scharf nachdenkt. Eine Behauptu ng kann noch so unwahrscheinlich sein, wenn man nur fest darauf besteht, bleibt immer etwas hngen das habe ich von Watzeks politischem Vorbild gelernt. Der Dichter Hans Hungermann tritt zu uns an das Sofa. Er ist der Verfasser des u ngedruckten Romans Wotans Ende und der Dramen Saul, Baldur und Mohammed. Was macht unst, Gesellen? fragt er. Habt ihr den Mist gelesen, den Otto Bambuss gestern im T ecklenburger Kreisblatt zum besten gegeben hat? Buttermilch und Spucke! Da Bauer diesen Schleimscheier druckt! Otto Bambus ist der erfolgreichste Poet der Stadt. Wir sind alle auf ihn neidisc h. Er verfat stimmungsvolle Verse ber stimmungsvolle Winkel, umliegende Drfer, Strae necken am Abend und seine wehmtige Seele. Er hat zwei dnne broschierte Gedichtbnde bei Arthur Bauer herausgebracht einen sogar in zweiter Auflage. Hungermann, der markige Runendichter, hat ihn, versucht aber, seine Beziehungen auszuntzen. Matthi as Grund verachtet ihn. Ich dagegen bin Ottos Vertrauter. Er mchte gern einmal in ein Bordell gehen, wagt es aber nicht. Er erwartet davon einen mchtigen bluthaft en Aufschwung seiner etwas bleichschtigen Lyrik. Als er mich sieht, kommt er glei ch auf mich los. Ich habe gehrt, du kennst eine Dame vom Zirkus! Zirkus, das wre wa s! Da knnte man farbig sein! Kennst du wirklich eine? Nein, Otto. Eduard hat renommiert. Ich kenne nur eine, die vor drei Jahren Billet ts im Zirkus verkauft hat. Billetts immerhin, sie war dabei! Sie mu noch etwas davon haben. Den Raubtiergeruc

h, die Manege. Knntest du mich nicht einmal mit ihr bekannt machen? Gerda hat wahrhaftig Chancen in der Literatur! Ich sehe Bambuss an. Er ist hochg eschossen, bla, hat kein Kinn, kein Gesicht und trgt einen Kneifer. Sie war im Floh zirkus, sage ich. Schade! Er tritt enttuscht zurck. Ich mu etwas tun, murmelt er dann. Ich wei, da t, was mir fehlt das Blut. Otto, erwidere ich. Kann es nicht jemand sein, der nicht vom Zirkus ist? Irgendein netter Betthase? Er schttelt seinen schmalen Kopf. Das ist nicht so einfach, Ludwig. ber Liebe wei ic h alles. Seelische Liebe, meine ich. Da brauche ich nichts mehr, das habe ich. W as ich brauche, ist Leidenschaft, brutale, wilde Leidenschaft. Purpurnes, rasend es Vergessen. Delirium! Er knirscht beinahe mit seinen kleinen Zhnen. Er ist Lehrer in einem winzigen Dor f in der Nhe der Stadt, und da findet er das natrlich nicht. Jeder will dort heira ten oder meint, Otto solle heiraten, ein braves Mdchen, das gut kocht, mit einer schnen Aussteuer. Das will Otto aber nicht. Er findet, als Dichter msse er sich au sleben. Das Schwierige ist, da ich die beiden nicht zusammenkriegen kann, erklrt er dster. Die himmlische und die irdische Liebe. Liebe ist fr mich sofort sanft, voll Hingabe, Opfer und Gte. Der Geschlechtstrieb wird dabei auch sanft und huslich. Je den Sonnabendabend, du verstehst, damit man sonntags ausschlafen kann. Ich brauc he aber etwas, das nur Geschlechtstrieb ist, ohne alles andere, etwas, in das ma n sich verbeien kann. Schade, ich hrte, du httest eine Trapezknstlerin. Ich betrachte Bambuss mit neuem Interesse. Himmlische und irdische Liebe er also auch! Die Krankheit scheint verbreiteter zu sein, als ich dachte. Otto trinkt e in Glas Waldmeisterlimonade und sieht mich mit seinen blassen Augen an. Wahrsche inlich hat er erwartet, da ich auf Gerda sofort verzichten wrde, um seiner Kunst G eschlechtsteile wachsen zu lassen. Wann gehen wir einmal ins Freudenhaus? fragt er wehmtig. Du hast mir das doch versprochen. Bald. Aber es ist kein purpurner Pfuhl der Snde, Otto. Ich habe nur noch zwei Wochen Ferien. Dann mu ich wieder auf mein Dorf zurck, und a lles ist aus. Wir machen es vorher. Hungermann mchte auch hin. Er braucht es fr sein neues Drama ,Casanova . Wie wre es mit einem gemeinsamen Ausflug? Um Gottes willen! Ich darf nicht gesehen werden! Bei meinem Beruf! Gerade deshalb! Ein Ausflug ist harmlos. Der Puff hat eine Art Kneipe in den unte ren Rumen. Da verkehrt, wer will. Natrlich gehen wir, sagt Hungermann hinter mir. Alle zusammen. Wir machen eine Studi enexpedition. Rein wissenschaftlich. Eduard will auch mit. Ich drehe mich nach Eduard um, um den berlegenen Sonettkoch mit sarkastischer Soe zu bergieen aber das ist schon nicht mehr notwendig. Eduard sieht pltzlich aus, als htte er eine Schlange vor sich. Ein schlanker Mensch hat ihm soeben auf die Schu lter geklopft. Eduard, alter Kamerad! sagt er jetzt freundschaftlich. Wie geht es d ir? Freust dich, da du noch lebst, was? Eduard starrt den schlanken Mann an. Heutzutage? wrgt er heraus. Er ist erblat. Seine feisten Backen hngen pltzlich herunter, seine Schultern hngen, seine Lippen, seine Locken, ja selbst sein Bauch hngt. Er ist im Handumdrehen ein e fette Trauerweide geworden. Der Mann, der das alles verursacht hat, heit Valentin Busch. Er ist neben Georg u nd mir die dritte Pest in Eduards Dasein, und nicht nur das er ist Pest, Cholera und Paratyphus zusammen. Du siehst blhend aus, mein Junge, erklrt Valentin Busch he rzlich. Eduard lacht hohl. Aussehen macht es nicht. Man wird aufgefressen von Steuern, Zi nsen und Dieben Er lgt. Steuern und Zinsen bedeuten im Zeitalter der Inflation berhaupt nichts; ma n zahlt sie nach einem Jahr, das heit, so gut wie berhaupt nicht. Sie sind dann lng st entwertet. Und der einzige Dieb, den Eduard kennt, ist er selbst. An dir ist wenigstens was dran zu fressen, erwidert Valentin lchelnd und erbarmungs los. Das dachten die Wrmer in Flandern auch, als sie schon auszogen, dich zu holen . Eduard windet sich. Was soll es sein, Valentin? fragt er. Ein Bier? Bier ist das be

ste gegen die Hitze. Mir ist es nicht zu hei. Aber das Beste ist gerade gut genug, um zu feiern, da du n och lebst, da hast du recht. Gib mir eine Flasche Johannisberger Langenberg, Wac hstum Mumm, Eduard. Der ist ausverkauft. Er ist nicht ausverkauft. Ich habe mich bei deinem Kellermeister erkundigt. Du ha st noch ber hundert Flaschen davon. Welch ein Glck, da es meine Lieblingsmarke ist! Ich lache. Was lachst du? schreit Eduard wtend. Gerade du hast keinen Grund dazu. Bl utegel! Blutegel seid ihr alle! Blutet mich wei! Du, dein Bonvivant von Grabstein hndler und du, Valentin! Blutet mich wei! Ein Kleeblatt von Schmarotzern! Valentin blinzelt mir zu und bleibt ernst. So, das ist also der Dank, Eduard! Und so hltst du dein Wort! Htte ich das gewut, damals Er krempelt seinen rmel hoch und betrachtet eine lange, zackige Narbe. Er hat Edu ard 1917 im Kriege das Leben gerettet. Eduard, der Kchenunteroffizier gewesen war , war damals pltzlich abgelst und an die Front geschickt worden. Schon in den erst en Tagen erwischte der Elefant auf einer Patrouille im Niemandsland einen Schu du rch die Wade und gleich darauf einen zweiten, bei dem er viel Blut verlor. Valen tin fand ihn, band ihn ab und schleppte ihn in den Graben zurck. Dabei erhielt er selbst einen Splitter in den Arm. Aber er rettete Eduards Leben, der sonst sich er verblutet wre. Eduard, in berstrmender Dankbarkeit, bot Valentin damals an, er kn ne sein Leben lang im Walhalla essen und trinken, was er wolle. Valentin schlug mi t der linken, unverwundeten Hand ein. Georg Kroll und ich waren Zeugen. Das alles sah 1917 noch harmlos aus. Werdenbrck war weit, der Krieg nah, und wer wute schon, ob Valentin und Eduard jemals wieder zum Walhalla zurckkommen wrden? Sie kamen; Valentin, nachdem er noch zweimal verwundet worden war, Eduard fett und r und, als wiedereingesetzter Kchenbulle. Im Anfang war Eduard tatschlich dankbar un d spendierte, wenn Valentin zu Besuch kam, ab und zu sogar deutschen Sekt, der n icht mehr schumte. Doch die Jahre begannen zu zehren. Valentin etablierte sich nml ich in Werdenbrck. Er hatte vorher in einer anderen Stadt gelebt; jetzt zog er in eine kleine Bude nahe beim Walhalla und erschien pnktlich zum Frhstck, zum Mittagess en und zum Abendbrot bei Eduard, der bald sein leichtfertiges Versprechen bitter bereute. Valentin war ein guter Esser, besonders deshalb, weil er ja keine Sorg en mehr hatte. Eduard htte sich vielleicht noch halbwegs ber das Futter hinweggetrs tet; doch Valentin trank auch, und allmhlich entwickelte er Kennerschaft und fein en Geschmack fr Wein. Vorher hatte er Bier getrunken; jetzt trank er nur noch Kel lerabzge und brachte Eduard dadurch natrlich ganz anders zur Verzweiflung als wir mit unseren armseligen Emarken. Also schn, sagt Eduard trostlos, als Valentin ihm seine Narbe entgegenhlt. Aber Essen und Trinken heit Trinken zum Essen, nicht zwischendurch. Trinken zwischendurch h abe ich nicht versprochen. Sieh dir diesen erbrmlichen Krmer an, erwidert Valentin und stt mich an. 1917 hat er cht so gedacht. Da hie es: Valentin, liebster Valentin, rette mich, ich gebe dir auch alles, was ich habe! Das ist nicht wahr! Das habe ich nie gesagt! schreit Eduard im Falsett. Woher weit du das? Du warst doch halb verrckt vor Angst und halb verblutet, als ich dich zurckschleppte. Ich htte es nicht sagen knnen! Das nicht! Selbst wenn es mein sofortiger Tod gewese n wre. Es liegt nicht in meinem Charakter. Das stimmt, sage ich. Der Geizknochen wre lieber verreckt. Das meine ich, erklrt Eduard, aufatmend, Hilfe gefunden zu haben. Er wischt sich di e Stirn. Seine Locken sind na, so hat ihn die letzte Drohung Valentins erschreckt . Er sah schon einen Proze um das Walhalla vor sich. Also meinetwegen, fr dieses Mal, sagt er rasch, um nicht weiter bedrngt zu werden. Kellner, eine halbe Flasche Mose l. Johannisberger Langenberg, eine ganze Flasche, korrigiert Valentin und wendet sich an mich. Darf ich dich zu einem Glas einladen? Und ob! erwidere ich. Halt! sagt Eduard. Das war bestimmt nicht in der Abmachung! Sie war nur fr Valentin allein! Ludwig kostet mich ohnehin schon jeden Tag schweres Geld, der Blutsauger mit den entwerteten Emarken!

Sei ruhig, du Giftmischer, erwidere ich. Dies ist geradezu eine Karma-Verknpfung. Du schiet auf mich mit Sonetten, ich bade meine Wunden dafr in deinem Rheinwein. Wil lst du, da ich einer gewissen Dame einen Zwlfzeiler in der Art des Aretino ber dies e Situation zuschicke, du Wucherer an deinem Lebensretter? Eduard verschluckt sich. Ich brauche frische Luft, murmelt er wtend. Erpresser! Zuhlt er! Schmt ihr euch eigentlich nie? Wir schmen uns ber schwierigere Dinge, du harmloser Millionenzhler. Valentin und ich stoen an. Der Wein ist hervorragend. Wie ist es mit dem Besuch im Haus der Snde? fragt Otto Bambuss, scheu vorbergleitend . Wir gehen bestimmt, Otto. Wir sind es der Kunst schuldig. Warum trinkt man eigentlich am liebsten bei Regen? fragt Valentin und schenkt neu ein. Es mte doch umgekehrt sein. Mchtest du fr alles immer eine Erklrung haben? Natrlich nicht. Wo bliebe sonst die Unterhaltung? Mir ist das nur aufgefallen. Vielleicht ist es der Herdentrieb, Valentin. Flssigkeit zu Flssigkeit. Mag sein. Aber ich pisse auch fter an Tagen, wenn es regnet. Das ist doch zumindes t sonderbar. Du pit mehr, weil du mehr trinkst. Was ist daran sonderbar? Stimmt. Valentin nickt erleichtert. Daran habe ich nicht gedacht. Fhrt man auch mehr Kriege, weil mehr Menschen geboren werden? XII Bodendiek streicht wie eine groe schwarze Krhe durch den Nebel. Nun, fragt er jovial . Verbessern Sie noch immer die Welt? Ich betrachte sie, erwidere ich. Aha! Der Philosoph! Und was finden Sie? Ich schaue in sein munteres Gesicht, das rot und na vom Regen unter dem Schlapphu t leuchtet. Ich finde, da das Christentum die Welt in zweitausend Jahren nicht wes entlich weitergebracht hat, erwidere ich. Einen Augenblick verndert sich die wohlwollend berlegene Miene; dann ist sie wiede r wie vorher. Meinen Sie nicht, da Sie ein bichen jung fr solche Urteile sind? aber finden Sie nicht, da es ein trostloses Argument ist, jemand seine Jugend v Ja orzuwerfen? Haben Sie nichts anderes? Ich habe eine ganze Menge anderes. Aber nicht gegen solche Albernheiten. Wissen S ie nicht, da jede Verallgemeinerung ein Zeichen von Oberflchlichkeit ist? Ja, sage ich mde. Ich habe das auch nur gesagt, weil es regnet. Im brigen ist etwas d aran. Ich studiere seit einigen Wochen Geschichte, wenn ich nicht schlafen kann. Warum? Auch weil es ab und zu regnet? Ich ignoriere den harmlosen Schu. Weil ich mich vor vorzeitigen Zynismus und lokal er Verzweiflung bewahren mchte. Es ist nicht jedermanns Sache, mit einfachem Glau ben an die heilige Dreifaltigkeit darber hinwegzusehen, da wir mitten drin sind, e inen neuen Krieg vorzubereiten nachdem wir gerade einen verloren haben, den Sie und Ihre Herren Kollegen von den verschiedenen protestantischen Bekenntnissen im Namen Gottes und der Liebe zum Nchsten gesegnet und geweiht haben ich will zugeb en, Sie etwas gedmpfter und verlegener Ihre Kollegen dafr um so munterer, in Unifo rm, mit den Kreuzen rasselnd und siegschnaubend. Bodendiek schttelt den Regen von seinem schwarzen Hut. Wir haben den Sterbenden im Felde den letzten Trost gespendet das scheinen Sie vllig vergessen zu haben. Sie htten es nicht dazu kommen lassen sollen! Warum haben Sie nicht gestreikt? War um haben Sie Ihren Glubigen den Krieg nicht verboten? Das wre Ihre Aufgabe gewesen . Aber die Zeiten der Mrtyrer sind vorbei. Dafr habe ich oft genug, wenn ich zum F eldgottesdienst mute, die Gebete um die Siege unserer Waffen gehrt. Glauben Sie, d a Christus fr den Sieg der Galiler gegen die Philister gebetet htte? Der Regen, erwidert Bodendiek gemessen, scheint Sie ungewhnlich emotionell und demag ogisch zu machen. Sie wissen anscheinend schon recht gut, da man auf geschickte W eise, mit Auslassungen, Umdrehungen und einseitiger Darstellung, alles in der We lt angreifen und angreifbar machen kann.

Das wei ich. Deshalb studiere ich ja Geschichte. Man hat uns in der Schule und im Religionsunterricht immer von den dunklen, primitiven, grausamen vorchristlichen Zeiten erzhlt. Ich lese das nach und finde, da wir nicht viel besser sind abgeseh en von den Erfolgen in Technik und Wissenschaft. Die aber benutzen wir zum grten T eil nur, um mehr Menschen tten zu knnen. Wenn man etwas beweisen will, kann man alles beweisen, lieber Freund. Das Gegente il auch. Fr jede vorgefate Meinung lassen sich Beweise erbringen. Das wei ich auch, sage ich. Die Kirche hat das auf das brillanteste vorgemacht, als sie die Gnostiker erledigte. Die Gnostiker! Was wissen denn Sie von denen? fragt Bodendiek mit beleidigendem Er staunen. Genug, um den Verdacht zu haben, da sie der tolerantere Teil des Christentums ware n. Und alles, was ich bis jetzt in meinem Leben gelernt habe, ist, Toleranz zu s chtzen. Toleranz sagt Bodendiek. Toleranz! wiederhole ich. Rcksicht auf den anderen. Verstndnis fr den anderen. Jeden uf seine Weise leben lassen. Toleranz, die in unserm geliebten Vaterlande ein Fr emdwort ist. Mit einem Wort, Anarchie, erwidert Bodendiek leise und pltzlich sehr scharf. Wir stehen vor der Kapelle. Die Lichter sind angezndet, und die bunten Fenster sc himmern trstlich in den wehenden Regen. Aus der offenen Tr kommt der schwache Geru ch von Weihrauch. Toleranz, Herr Vikar, sage ich. Nicht Anarchie, und Sie wissen de n Unterschied. Aber Sie drfen ihn nicht zugeben, weil Ihre Kirche ihn nicht hat. Sie sind alleinseligmachend! Niemand besitzt den Himmel, nur Sie! Keiner kann lo ssprechen, nur Sie! Sie haben das Monopol. Es gibt keine Religion auer der Ihren! Sie sind eine Diktatur! Wie knnen Sie da tolerant sein? Wir brauchen es nicht zu sein. Wir haben die Wahrheit. Natrlich, sage ich und zeige auf die erleuchteten Fenster. Das dort! Trost fr Lebensa ngst. Denke nicht mehr; ich wei alles fr dich! Die Versprechung des Himmels und di e Drohung mit der Hlle spielen auf den einfachsten Emotionen was hat das mit der Wahrheit zu tun, dieser Fata Morgana unseres Gehirns? Schne Worte, erklrt Bodendiek, lngst wieder friedlich, berlegen und leicht spttisch. Ja, das ist alles, was wir haben schne Worte, sage ich, rgerlich ber mich selbst. U Sie haben auch nichts anderes schne Worte. Bodendiek tritt in die Kapelle. Wir haben die heiligen Sakramente Ja Und den Glauben, der nur Schwachkpfen, denen ihr bichen Schdel Verdauungsbeschwerden macht, als Dummheit und Weltflucht erscheint, Sie harmloser Regenwurm im Acker der Trivialitt. Bravo! sage ich. Endlich werden auch Sie poetisch. Allerdings stark sptbarock. Bodendiek lacht pltzlich. Mein lieber Bodmer, erklrt er. In den fast zweitausend Jahr en des Bestehens der Kirche ist schon aus manchem Saulus ein Paulus geworden. Un d wir haben in dieser Zeit grere Zwerge gesehen und berstanden als Sie. Krabbeln Si e nur munter weiter. Am Ende jedes Weges steht Gott und wartet auf Sie. Er verschwindet mit seinem Regenschirm in der Sakristei, ein wohlgenhrter Mann im schwarzen Gehrock. In einer halben Stunde wird er, phantastischer gekleidet als ein Husarengeneral, wieder heraustreten und ein Vertreter Gottes sein. Es sind die Uniformen, sagte Valentin Busch nach der zweiten Flasche Johannisberger, whre nd Eduard Knobloch in Melancholie und Mordgedanken versank, nur die Uniformen. N imm ihnen die Kostme weg, und es gibt keinen Menschen mehr, der Soldat sein will. Ich gehe nach der Andacht mit Isabelle in der Allee spazieren. Es regnet hier un regelmiger als hockten Schatten in den Bumen, die sich mit Wasser besprengen. Isabe lle trgt einen hochgeschlossenen dunklen Regenmantel und eine kleine Kappe, die d as Haar verdeckt. Nichts ist von ihr zu sehen als das Gesicht, das durch das Dun kel schimmert wie ein schmaler Mond. Das Wetter ist kalt und windig, und niemand auer uns ist mehr im Garten. Ich habe Bodendiek und den schwarzen rger, der manch mal grundlos wie eine schmutzige Fontne aus mir hervorschiet, lngst vergessen. Isab elle geht dicht neben mir, ich hre ihre Schritte durch den Regen und spre ihre Bew egungen und ihre Wrme, und es scheint die einzige Wrme zu sein, die in der Welt bri

ggeblieben ist. Sie bleibt pltzlich stehen. Ihr Gesicht ist bla und entschlossen, und ihre Augen s cheinen fast schwarz zu sein. Du liebst mich nicht genug, stt sie hervor. Ich sehe sie berrascht an. Es ist, soviel ich kann, sage ich. Sie steht eine Weile schweigend. Nicht genug, murmelt sie dann. Nie genug! Es ist n ie genug! Ja, sage ich. Wahrscheinlich ist es nie genug. Nie im Leben, nie, mit niemandem. Wa hrscheinlich ist es immer zu wenig, und das ist das Elend der Welt. Es ist nicht genug, wiederholt Isabelle, als htte sie mich nicht gehrt. Sonst wren wi nicht noch zwei. Du meinst, sonst wren wir eins? Sie nickt. Ich denke an das Gesprch mit Georg, whrend wir den Glhwein tranken. Wir werden immer zwei bleiben mssen, Isabelle, sage ich vorsichtig. Aber wir knnen uns lieben und gl auben, wir wren nicht mehr zwei. Glaubst du, wir sind schon einmal eins gewesen? Das wei ich nicht. Niemand knnte so etwas wissen. Man wrde keine Erinnerung haben. Sie sieht mich starr aus dem Dunkel an. Das ist es, Rudolf, flstert sie. Man hat kei ne. An nichts. Warum nicht? Man sucht und sucht. Warum ist alles fort? Es ist do ch so viel dagewesen! Nur das wei man noch! Aber nichts anderes mehr. Warum wei ma n es nicht mehr? Du und ich, war das nicht einmal schon? Sag es! Sag es doch! Wo ist es jetzt, Rudolf? Der Wind wirft einen Schwall Wasser klatschend ber uns weg. Vieles ist so, als wre es schon einmal gewesen, denke ich. Es kommt oft ganz nahe wieder heran und ste ht vor einem, und man wei, es war schon einmal da, genauso, man wei sogar einen Au genblick fast noch, wie es weitergehen mu, aber dann entschwindet es, wenn man es fassen will, wie Rauch oder eine tote Erinnerung. Wir knnten uns nie erinnern, Isabelle, sage ich. Es wre so wie mit dem Regen. Er ist auch etwas, das eins geworden ist, aus zwei Gasen, Sauerstoff und Wasserstoff, d ie nun nicht mehr wissen, da sie einmal Gase waren. Sie sind jetzt nur noch Regen und haben keine Erinnerung an das Vorher. Oder wie Trnen, sagt Isabelle. Aber Trnen sind voll von Erinnerungen. Wir gehen eine Zeitlang schweigend weiter. Ich denke an die sonderbaren Momente, wenn einen unvermutet das Doppelgngergesicht einer scheinbaren Erinnerung ber vie le Leben hinweg jh anzusehen scheint. Der Kies knirscht unter unseren Schuhen. Hi nter der Mauer des Gartens hupt langgezogen ein Auto, als warte es auf jemand, d er entfliehen will. Dann ist sie wie Tod, sagt Isabelle schlielich. Was? Liebe. Vollkommene Liebe. Wer wei das, Isabelle? Ich glaube, niemand kann das jemals wissen. Wir erkennen im mer nur etwas, solange wir jeder noch ein Ich sind. Wenn unsere Ichs miteinander verschmlzen, so wre es wie beim Regen.Wir wren ein neues Ich und knnten uns an die so verschieden einzelnen frheren Ichs nicht mehr erinnern. Wir wren etwas anderes wie Regen von Luft nicht mehr ein gesteigertes Ich durch ein Du. Und wenn Liebe vollkommen wre, so da wir verschmlzen, dann wre es wie Tod? Vielleicht, sage ich zgernd. Aber nicht so wie Vernichtung. Was Tod ist, wei niemand, Isabelle. Man kann ihn deshalb mit nichts vergleichen. Aber wir wrden uns sicher nicht mehr als Selbst fhlen. Wir wrden nur wieder ein anderes einsames Ich werden . Dann mu Liebe immer unvollkommen sein? Sie ist vollkommen genug, sage ich und verfluche mich, weil ich mit meiner pedanti schen Schulmeisterei wieder so weit in ein Gesprch hineingeraten bin. Isabelle schttelt den Kopf. Weiche nicht aus, Rudolf! Sie mu unvollkommen sein, ich sehe das jetzt. Wenn sie vollkommen wre, gbe es einen Blitz, und nichts wre mehr d a. Es wre noch etwas da aber jenseits von unserer Erkenntnis. So wie der Tod? Ich sehe sie an. Wer wei das? sage ich vorsichtig, um sie nicht weiter zu erregen. V

ielleicht hat der Tod einen ganz falschen Namen. Wir sehen ihn immer nur von ein er Seite. Vielleicht ist er die vollkommene Liebe zwischen Gott und uns. Der Wind wirft einen Schwall Regen durch die Bltter der Bume, die ihn mit Geisterhn den weiterwerfen. Isabelle schweigt eine Weile. Ist Liebe deshalb so traurig? frag t sie dann. Sie ist nicht traurig. Sie macht nur traurig, weil sie unerfllbar und nicht zu hal ten ist. Isabelle bleibt stehen. Warum, Rudolf? sagt sie pltzlich sehr heftig und stampft mi t den Fen. Warum mu das so sein? Ich sehe in das blasse, gespannte Gesicht. Es ist das Glck, sage ich. Sie starrt mich an. Das ist das Glck? Ich nicke. Das kann nicht sein! Es ist doch nichts als Unglck! Sie wirft sich gegen mich, und ich halte sie fest. Ich fhle, wie das Schluchzen g egen ihre Schultern stt. Weine nicht, sage ich. Was wrde sein, wenn man um so etwas s hon weinen wollte? Um was denn sonst? Ja, um was sonst, denke ich. Um alles andere, um das Elend auf diesem verfluchte n Planeten, aber nicht um das. Es ist kein Unglck, Isabelle, sage ich. Es ist das Glc k. Wir haben nur so trichte Namen wie ,vollkommen und ,unvollkommen dafr. Nein, nein! Sie schttelt heftig den Kopf und lt sich nicht trsten. Sie weint und klam ert sich an mich, und ich halte sie in den Armen und fhle, da nicht ich recht habe , sondern sie, da sie es ist, die keine Kompromisse kennt, da in ihr noch das erst e, einzige Warum brennt, das vor aller Verschttung durch den Mrtel des Daseins da war, die erste Frage des erwachten Selbst. Es ist kein Unglck, sage ich trotzdem. Unglck ist etwas ganz anderes, Isabelle. Was? Unglck ist nicht, da man nie ganz eins werden kann. Unglck ist, da man sich immerfort verlassen mu, jeden Tag und jede Stunde. Man wei es und kann es nicht aufhalten, es rinnt einem durch die Hnde und ist das Kostbarste, was es gibt, und man kann e s doch nicht halten. Immer stirbt einer zuerst. Immer bleibt einer zurck. Sie sieht auf. Wie kann man verlassen, was man nicht hat? Man kann es, erwidere ich bitter. Und wie man es kann! Es gibt viele Stufen des Ver lassens und des Verlassenwerdens, und jede ist schmerzlich, und viele sind wie d er Tod. Isabelles Trnen haben aufgehrt. Woher weit du das? sagt sie. Du bist doch noch nicht lt. Ich bin alt genug, denke ich. Ein Stck von mir ist alt geworden, als ich aus dem Kriege zurckkam. Ich wei es, sage ich. Ich habe es erfahren. Ich habe es erfahren, denke ich. Wie oft habe ich den Tag verlassen mssen, und di e Stunde, und das Dasein, und den Baum im Morgenlicht, und meine Hnde, und meine Gedanken, und es war jedesmal fr immer, und wenn ich zurckkam, war ich ein anderer . Man kann viel verlassen und mu stets alles hinter sich lassen, wenn man dem Tod e entgegentreten mu, man ist immer nackt vor ihm, und wenn man zurckfindet, mu man alles neu erwerben, was man zurckgelassen hat. Isabelles Gesicht schimmert vor mir in der Regennacht, und eine pltzliche Zrtlichk eit berstrmt mich. Ich spre wieder, in welcher Einsamkeit sie lebt, unerschrocken, allein mit ihren Gesichten, bedroht von ihnen und ihnen hingegeben, ohne Dach, u nter das sie flchten knnte, ohne Entspannung und ohne Ablenkung, ausgesetzt allen Winden des Herzens, ohne Hilfe von irgend jemand, ohne Klage und ohne Mitleid mi t sich selbst. Du ses, furchtloses Herz, denke ich, unberhrt und pfeilgerade zum We sentlichen allein hinzielend, auch wenn du es nicht erreichst und dich verirrst aber wer verirrte sich nicht? Und haben nicht fast alle lngst aufgegeben? Wo begi nnt der Irrtum, das Narrentum, die Feigheit, und wo die Weisheit und wo der letz te Mut? Eine Glocke lutet. Isabelle erschrickt. Es ist Zeit, sage ich. Du mut hineingehen. Si e warten auf dich. Kommst du mit? Ja. Wir gehen dem Hause zu. Als wir aus der Allee treten, empfngt uns ein Sprhregen, d

en der Wind in kurzen Sten wie einen nassen Schleier umherfegt. Isabelle drckt sich an mich. Ich blicke den Hgel hinunter zur Stadt. Nichts ist zu sehen. Nebel und Regen haben uns isoliert. Nirgendwo sieht man mehr ein Licht, wir sind ganz alle in. Isabelle geht neben mir, als gehrte sie fr immer zu mir und als htte sie kein G ewicht, und es scheint mir wieder, als habe sie wirklich keines und sei wie die Figuren in Legenden und Trumen, bei denen auch andere Gesetze gelten als im tglich en Dasein. Wir stehen unter der Tr. Komm! sagt sie. Ich schttle den Kopf. Ich kann nicht. Heute nicht. Sie schweigt und sieht mich an, gerade und klar, ohne Vorwurf und ohne Enttuschun g; aber etwas in ihr scheint auf einmal erloschen zu sein. Ich senke die Augen. Mir ist, als htte ich ein Kind geschlagen oder eine Schwalbe gettet. Heute nicht, sa ge ich. Spter. Morgen. Sie dreht sich wortlos um und geht in die Halle. Ich sehe die Schwester mit ihr die Treppe hinaufsteigen und habe pltzlich das Gefhl, etwas, das man nur einmal im Leben findet, unwiederbringlich verloren zu haben. Verwirrt stehe ich herum. Was htte ich schon tun knnen? Und wie bin ich in all die ses wieder hineingeraten? Ich wollte es doch nicht! Dieser verfluchte Regen! Langsam gehe ich dem Haupthause zu. Wernicke kommt im weien Mantel mit einem Rege nschirm heraus. Haben Sie Frulein Terhoven abgeliefert? Ja. Gut. Kmmern Sie sich doch weiter etwas um sie. Besuchen Sie sie auch einmal tagsber , wenn Sie Zeit haben. Warum? Darauf kriegen Sie keine Antwort, erwidert Wernicke. Aber sie ist ruhig, wenn sie m it Ihnen zusammen war. Es ist gut fr sie. Gengt das? Sie hlt mich fr jemand anders. nur auf meine Kranken. Wernicke bl Das macht nichts. Mir kommt es nicht auf Sie an inzelt durch die Sprhnsse. Bodendiek hat Sie heute abend gelobt. Was? Dazu hatte er wahrhaftig keinen Grund! Er behauptet, Sie seien auf dem Weg zurck. Zum Beichtstuhl und zur Kommunion. So etwas! erklre ich, ehrlich entrstet. Verkennen Sie die Weisheit der Kirche nicht! Sie ist die einzige Diktatur, die se it zweitausend Jahren nicht gestrzt worden ist. Ich gehe zur Stadt hinunter. Nebel weht seine grauen Fahnen durch den Regen. Isa belle geistert durch meine Gedanken. Ich habe sie im Stich gelassen; das ist es, was sie jetzt glaubt, ich wei es. Ich sollte berhaupt nicht mehr hinaufgehen, den ke ich. Es verwirrt mich nur, und ich bin ohnehin verwirrt genug. Aber was wre, w enn sie nicht mehr da wre? Wrde es nicht so sein, als fehle mir das Wichtigste, da s, was nie alt und verbraucht und alltglich werden kann, weil man es nie besitzt? Ich komme zum Hause des Schuhmachermeisters Karl Brill. Aus der Schuhbesohlansta lt dringen die Klnge eines Grammophons. Ich bin heute abend hier zu einem Herrena bend eingeladen. Es ist einer der berhmten Abende, an denen Frau Beckmann ihre ak robatische Kunst zum besten gibt. Ich zgere einen Augenblick ich fhle mich wahrhaf tig nicht danach , aber dann trete ich ein. Gerade deshalb. Ein Schwall von Tabaksrauch und Biergeruch empfngt mich. Karl Brill steht auf und umarmt mich, leicht schwankend. Er hat einen ebenso kahlen Kopf wie Georg Kroll , aber er trgt dafr alle seine Haare unter der Nase in einem mchtigen Walroschnurrba rt. Sie kommen zur rechten Zeit, erklrt er. Die Wetten sind gelegt. Wir brauchen nur bessere Musik als dieses dumme Grammophon! Wie wre es mit dem Donauwellenwalzer? Gemacht! Das Klavier ist bereits in die Schnellbesohlanstalt geschafft worden. Es steht v or den Maschinen. Im vorderen Teil des Raumes sind die Schuhe und das Leder beis eite geschoben worden, und berall, wo es geht, sind Sthle und ein paar Sessel vert eilt. Ein Fa Bier ist aufgelegt, und ein paar Flaschen Schnaps sind schon leer. E ine zweite Batterie steht auf dem Ladentisch. Auf dem Tisch liegt auch ein groer, mit Watte umwickelter Nagel neben einem krftigen Schusterhammer. Ich schmettere den Donauwellenwalzer herunter. Im Qualm schwanken die Bundesbrder von Karl Brill umher. Sie sind bereits gut geladen. Karl stellt ein Glas Bier u

nd einen doppelten Steinhger Schnaps auf das Klavier. Klara bereitet sich vor, sagt er. Wir haben ber drei Millionen in Wetten zusammen. H offentlich ist sie in Hchstform; sonst bin ich halb bankrott. Er blinzelt mir zu. Spielen Sie etwas sehr Schmissiges, wenn es soweit ist. Das f acht sie immer mchtig an. Sie ist ja verrckt mit Musik. Ich werde den ,Einzug der Gladiatoren spielen. Aber wie wre es mit einer kleinen Se itenwette fr mich? Karl blickt auf. Lieber Herr Bodmer, sagt er verletzt. Sie wollen doch nicht gegen Klara wetten! Wie knnen Sie dann berzeugend spielen? Nicht gegen sie. Mit ihr. Eine Seitenwette. Wieviel? fragt Karl rasch. Lumpige achtzigtausend, erwidere ich. Es ist mein ganzes Vermgen. Karl berlegt einen Augenblick. Dann dreht er sich um. Ist noch jemand da, der achtzigtausend wetten will? Gegen unseren Klavierspieler? Ich! Ein dicker Mann tritt vor, holt Geld aus einem kleinen Kfferchen und knallt es auf den Ladentisch. Ich lege mein Geld daneben. Der Gott der Diebe beschtze mich, sage ich. Sonst bin ic h morgen aufs Mittagessen allein angewiesen. Also los! sagt Karl Brill. Der Nagel wird herumgezeigt. Dann tritt Karl an die Wand, setzt ihn in der Hhe ei nes menschlichen Geses an und schlgt ihn zu einem Drittel ein. Er schlgt weniger sta rk, als seine Gebrden es vermuten lassen. Sitzt gut und fest, sagt er und tut, als rttele er krftig an dem Nagel. Das werden wir erst einmal prfen. Der Dicke, der gegen mich gewettet hat, tritt vor. Er bewegt den Nagel und grins t. Karl, sagt er hohnlachend. Den blase ich ja aus der Wand. Gib mal den Hammer her . Blase ihn erst aus der Wand. Der Dicke blst nicht. Er zerrt krftig, und der Nagel ist drauen. Mit meiner Hand, sag t Karl Brill, kann ich einen Nagel durch eine Tischplatte schlagen. Mit meinem Hi ntern nicht. Wenn ihr solche Bedingungen stellt, lassen wir das Ganze lieber sei n. Der Dicke antwortet nicht. Er nimmt den Hammer und schlgt den Nagel an einer ande ren Stelle der Wand ein. Hier, wie ist das? Karl Brill prft. Etwa sechs oder sieben Zentimeter des Nagels ragen noch aus der Wand. Zu fest. Den kann man nicht einmal mit der Hand mehr herausreien. Entweder oder, erklrt der Dicke. Karl prft noch einmal. Der Dicke legt den Hammer auf den Ladentisch und merkt nic ht, da Karl jedesmal, wenn er probiert, wie fest der Nagel sei, ihn dadurch locke rt. Ich kann keine Wette eins zu eins darauf annehmen, sagt Karl schlielich. Nur zwei zu eins, und auch da mu ich verlieren. Sie einigen sich auf sechs zu vier. Ein Haufen Geld trmt sich auf dem Ladentisch. Karl hat noch zweimal entrstet an dem Nagel gezerrt, um zu zeigen, wie unmglich d ie Wette sei. Jetzt spiele ich den Einzug der Gladiatoren, und bald darauf rauscht Frau Beckmann in die Werkstatt, in einen losen, lachsroten chinesischen Kimono gekleidet, mit eingestickten Ponien und einem Phnix auf dem Rcken. Sie ist eine imposante Figur mit dem Kopf eines Bullenbeiers, aber eines eher hbsc hen Bullenbeiers. Sie hat reiches, krauses, schwarzes Haar und glnzende Kirschenau gen der Rest ist bullenbeierisch, besonders das Kinn. Der Krper ist mchtig und vllig aus Eisen. Ein Paar steinharter Brste ragt wie ein Bollwerk hervor, dann kommt e ine im Verhltnis zierliche Taille und dann das berhmte Ges, um das es hier geht. Es ist gewaltig und ebenfalls steinhart. Selbst einem Schmied soll es angeblich unmg lich sein, hineinzukneifen, wenn Frau Beckmann es anspannt; er bricht sich eher die Finger. Karl Brill hat auch damit schon Wetten gewonnen, allerdings nur im i ntimsten Freundeskreise. Heute, wo der Dicke dabei ist, wird nur das andere Expe riment gemacht den Nagel mit dem Ges aus der Wand zu reien. Alles geht sehr sportlich und kavaliersmig zu; Frau Beckmann grt zwar, ist aber sons t reserviert und beinahe abweisend. Sie betrachtet die Angelegenheit nur von der

sportlich-geschftlichen Seite. Ruhig stellt sie sich mit dem Rcken zur Wand, hint er einen niedrigen Paravent, macht ein paar fachmnnische Bewegungen und steht dan n still, das Kinn gereckt, bereit, und ernst, wie es sich bei einer groen sportli chen Leistung geziemt. Ich breche den Marsch ab und beginne zwei tiefe Triller, die klingen sollen wie die Trommeln beim Todessprung im Zirkus Busch. Frau Beckmann strafft sich und en tspannt sich. Sie strafft sich noch zweimal. Karl Brill wird nervs. Frau Beckmann erstarrt wieder, die Augen zur Decke gerichtet, die Zhne zusammengebissen. Dann klappert es, und sie tritt von der Wand weg. Der Nagel liegt auf dem Boden. Ich spiele Das Gebet einer Jungfrau, eine ihrer Lieblingsnummern. Sie dankt mit ei nem grazisen Neigen ihres starken Hauptes, wnscht eine wohlklingende Gute Nacht all erseits, rafft den Kimono enger um sich herum und entschwindet. Karl Brill kassiert. Er reicht mir mein Geld herber. Der Dicke inspiziert den Nag el und die Wand. Fabelhaft, sagt er. Ich spiele das Alpenglhen und das Weserlied, zwei weitere Favoriten Frau Beckmanns. S ie kann sie im oberen Stock hren. Karl blinzelt mir stolz zu; er ist ja schlielich der Besitzer dieser imposanten Kneifzange. Steinhger, Bier und Korn flieen. Ich t rinke ein paar mit und spiele weiter. Es pat mir, jetzt nicht allein zu sein. Ich mchte nachdenken, und trotzdem auf keinen Fall nachdenken. Meine Hnde sind voll e iner unbekannten Zrtlichkeit, etwas weht und scheint sich an mich zu drngen, die W erkstatt verschwindet, der Regen ist wieder da, der Nebel und Isabelle und das D unkel. Sie ist nicht krank, denke ich, und wei doch, da sie es ist aber wenn sie k rank ist, dann sind wir alle noch krnker Ein lauter Streit weckt mich. Der Dicke hat Frau Beckmanns Formen nicht vergesse n knnen. Angefeuert durch eine Anzahl Schnpse hat er Karl Brill ein dreifaches Ang ebot gemacht: fnf Millionen fr einen Nachmittag mit Frau Beckmann zum Tee eine Mil lion fr ein kurzes Gesprch jetzt, bei dem er sie wahrscheinlich zu einem ehrenhaft en Abendessen ohne Karl Brill einladen mchte und zwei Millionen fr ein paar gute G riffe an das Prachtstck der Beckmannschen Anatomie, hier in der Werkstatt, unter Brdern in frhlicher Gesellschaft, also durchaus ehrenhaft. Jetzt aber zeigt sich der Charakter Karls. Wenn der Dicke nur sportlich interess iert wre, knnte er die Griffe vielleicht haben, schon gegen eine Wette von solch e iner Lumperei wie hunderttausend Mark aber in bockhafter Lust wird sogar der Ged anke an einen solchen Griff von Karl als schwere Beleidigung empfunden. So eine S chweinerei! brllt er. Ich dachte, ich htte nur Kavaliere hier! Ich bin Kavalier, lallt der Dicke. Deshalb ja mein Angebot. Sie sind ein Schwein. Das auch. Sonst wre ich ja kein Kavalier. Sie sollten stolz sein, bei einer solche n Dame haben Sie denn kein Herz in der Brust? Was kann ich machen, wenn meine Na tur sich in mir aufbumt? Wozu sind Sie beleidigt? Sie sind doch nicht mit ihr ver heiratet! Ich sehe, wie Karl Brill zuckt, als htte man ihn angeschossen. Er lebt in wilder Ehe mit Frau Beckmann, die eigentlich seine Haushlterin ist. Warum er sie nicht h eiratet, wei niemand hchstens aus derselben Hartnckigkeit seines Charakters heraus, mit der er auch im Winter ein Loch ins Eis haut, um schwimmen zu knnen. Trotzdem ist dies seine schwache Stelle. Ich, stottert der Dicke, wrde ein solches Juwel auf Hnden tragen und sie in Samt und Seide hllen Seide, rote Seide , er schluchzt fast und malt ppige Formen in die Luft. Die Flasche neben ihm ist leer. Es ist ein tragischer Fall von Liebe auf den er sten Blick. Ich spiele weiter. Die Vorstellung, da der Dicke Frau Beckmann auf Hnd en tragen knnte, ist zuviel fr mich. Raus! erklrt Karl Brill. Es ist genug. Ich hasse es, Gste rauszuschmeien, aber Ein furchtbarer Schrei ertnt aus dem Hintergrund. Wir springen auf. Ein kleiner M ann tanzt dort herum. Karl strzt auf ihn zu, greift nach einer Schere und stellt eine Maschine ab. Der kleine Mann wird ohnmchtig. Verdammt! Wer kann auch wissen, da er im Suff an der Schnellbesohlmaschine herumsp ielt! flucht Karl. Wir besichtigen die Hand. Ein paar Fden hngen heraus. Es hat ihn zwischen Zeigefin ger und Daumen im weichen Fleisch erwischt ein Glck. Karl giet Schnaps auf die Wun de, und der kleine Mann kommt zu sich.

Amputiert? fragt er voll Grauen, als er seine Hand in Karls Pfoten sieht. Unsinn, der Arm ist noch dran. Der Mann seufzt erleichtert, als Karl ihm den Arm vor seinen Augen schttelt. Blutv ergiftung, was? fragt er. Nein. Aber die Maschine wird rostig von deinem Blut. Wir werden deine Flosse mit Alkohol waschen, Jod draufschmieren und sie verbinden. Jod? Tut das nicht weh? Es beit eine Sekunde. So, als ob deine Hand einen sehr scharfen Schnaps trinkt. Der kleine Mann reit seine Hand weg. Den Schnaps trinke ich lieber selbst. Er holt ein nicht zu sauberes Taschentuch hervor, wickelt es um die Pfote und gr eift nach der Flasche. Karl grinst. Dann sieht er umher und wird unruhig. Wo ist der Dicke? Keiner wei es. Vielleicht hat er sich dnne gemacht, sagt jemand und bekommt einen Sc hluckauf vor Lachen ber seinen Witz. Die Tr ffnet sich. Der Dicke erscheint; waagerecht vornbergebeugt stolpert er herei n, hinter ihm, im lachsfarbenen Kimono, Frau Beckmann. Sie hat ihm die Arme nach hinten hochgedreht und stt ihn in die Werkstatt. Mit einem krftigen Schubs lt sie lo s. Der Dicke fllt vornber in die Abteilung fr Damenschuhe. Frau Beckmann macht eine Bewegung, als stube sie sich die Hnde ab, und geht hinaus. Karl Brill tut einen r iesigen Satz. Er zerrt den Dicken hoch. Meine Arme! wimmert der verschmhte Liebhabe r. Sie hat sie mir ausgedreht! Und mein Bauch! Oh, mein Bauch! Was fr ein Schlag! Er braucht uns nichts zu erklren. Frau Beckmann ist ein ebenbrtiger Gegner fr Karl Brill, den Winterschwimmer und erstklassigen Turner, und hat ihm bereits zweimal einen Arm gebrochen, ganz zu schweigen von dem, was sie mit einer Vase oder ein em Schreisen anrichten kann. Es ist noch kein halbes Jahr her, da zwei Einbrecher von ihr nachts in der Werkstatt berrascht wurden. Beide lagen hinterher wochenlan g im Krankenhaus, und einer hat sich nie von einem Hieb mit einem eisernen Fumode ll ber den Schdel erholt, bei dem er gleichzeitig ein Ohr verlor. Er redet wirr se itdem. Karl schleppt den Dicken ans Licht. Er ist wei vor Wut, aber er kann nichts mehr der Dicke ist fertig. Es ist, als wolle er einen schwer Typhuskranken verprge tun ln. Der Dicke mu einen frchterlichen Schlag in die Organe erhalten haben, mit dene n er sndigen wollte. Er ist unfhig zu gehen. Karl kann ihn nicht einmal rauswerfen . Wir legen ihn in den Hintergrund auf das Abfalleder. Das Schne bei Karl ist, da es immer so gemtlich ist, sagt jemand, der versucht, das K lavier mit Bier zu trnken. Ich gehe durch die Groe Strae nach Hause. Mein Kopf schwimmt; ich habe zuviel getr unken, aber das wollte ich auch. Der Nebel treibt ber die vereinzelten Lichter, d ie noch in den Schaufenstern brennen, und webt goldene Schleier um die Laternen. Im Fenster eines Schlchterladens blht ein Alpenrosenstock neben einem geschlachte ten Ferkel, dem eine Zitrone in die blasse Schnauze geklemmt worden ist. Wrste li egen traulich im Kreise herum. Es ist ein Stimmungsbild, das Schnheit und Zweck h armonisch vereint. Ich stehe eine Zeitlang davor und wandere dann weiter. Auf dem dunklen Hof pralle ich im Nebel gegen einen Schatten. Es ist der alte Kn opf, der wieder einmal vor dem schwarzen Obelisken steht. Ich bin mit voller Wuc ht gegen ihn gerannt, und er taumelt und schlingt beide Arme um den Obelisken, a ls wolle er ihn erklettern. Es tut mir leid, da ich Sie gestoen habe, sage ich. Aber weshalb stehen Sie auch hier? Knnen Sie Ihre Geschfte denn wirklich nicht in Ihrer Wohnung erledigen? Oder, wenn Sie schon ein Freiluftakrobat sind, warum nicht a n einer Straenecke? Knopf lt den Obelisken los. Verdammt, jetzt ist es in die Hose gegangen, murmelt er. Das schadet Ihnen nichts. Nun erledigen Sie den Rest meinetwegen schon hier. Zu spt. Knopf stolpert zu seiner Tr hinber. Ich gehe die Treppen hinauf und beschliee, Isab elle von dem Geld, das ich bei Karl Brill gewonnen habe, morgen einen Strau Blume n zu schicken. Zwar bringt mir so etwas gewhnlich nur Unglck, aber ich wei nun einm al nichts anderes. Eine Zeitlang stehe ich noch am Fenster und sehe hinaus in di e Nacht und beginne dann etwas beschmt und sehr leise, Worte und Stze zu flstern, d ie ich gerne einmal jemandem sagen mchte, aber fr die ich niemanden habe, auer viel

leicht Isabelle doch die wei ja nicht einmal, wer ich berhaupt bin. Doch wer wei da s schon von irgend jemand? XIII Der Reisende Oskar Fuchs, genannt Trnen-Oskar, sitzt im Bro. Was gibt es, Herr Fuch s? frage ich. Wie steht es mit der Grippe in den Drfern? Ziemlich harmlos. Die Bauern sind gut im Futter. In der Stadt ist es anders. Ich habe zwei Flle, wo Hollmann und Klotz vor dem Abschlu stehen. Ein roter Granit, ei nseitig poliert, Hgelstein, zwei bossierte Sockel, ein Meter fnfzig hoch, zwei Mil lionen zweihunderttausend Mark ein kleiner, einszehn hoch, eine Million dreihund erttausend Eier. Gute Preise. Wenn Sie hunderttausend weniger verlangen, haben S ie sie. Meine Provision ist zwanzig Prozent. Fnfzehn, erwidere ich automatisch. Zwanzig, erklrt Trnen-Oskar. Fnfzehn kriege ich bei Hollmann und Klotz auch. Wozu da er Verrat? Er lgt. Hollmann und Klotz, deren Reisender er ist, zahlen ihm zehn Prozent und S pesen. Die Spesen bekommt er ohnehin; er macht also bei uns ein Geschft von zehn Prozent extra. Barzahlung? Das mssen Sie selbst sehen. Die Leute sind gut situiert. Herr Fuchs, sage ich. Warum kommen Sie nicht ganz zu uns? Wir zahlen besser als Hol lmann und Klotz und knnen einen erstklassigen Reisenden brauchen. Fuchs zwinkert. Es macht mir so mehr Spa. Ich bin ein gefhlsmiger Mensch. Wenn ich mi ch ber den alten Hollmann rgere, schiebe ich Ihnen einen Abschlu zu, als Rache. Wen n ich ganz fr Sie arbeitete, wrde ich mich ber Sie rgern. Da ist was dran, sage ich. Das meine ich. Ich wrde dann Sie an Hollmann und Klotz verraten. Reisen in Grabste inen ist langweilig; man mu es etwas beleben. Langweilig? Fr Sie? Wo Sie doch jedesmal eine artistische Vorstellung geben? Fuchs lchelt wie Gaston Mnch im Stadttheater, nachdem er den Karl-Heinz in Alt-Heid elberg gespielt hat. Man tut, was man kann, erklrt er mit tobender Bescheidenheit. Sie sollen sich groartig entwickelt haben. Ohne Hilfsmittel. Rein intuitiv. Stimmt das? Oskar, der frher mit rohen Zwiebelscheiben gearbeitet hat, bevor er die Trauerhuse r betrat, behauptet jetzt, die Trnen frei wie ein groer Schauspieler erzeugen zu kn nen. Das ist natrlich ein riesiger Fortschritt. Er braucht so nicht weinend das H aus zu betreten, wie bei der Zwiebeltechnik, wo dann, wenn das Geschft lnger dauer t, die Trnen versiegen, weil er ja die Zwiebel nicht anwenden kann, solange die T rauernden dabeisitzen im Gegenteil, er kann jetzt trockenen Auges hineingehen un d whrend des Gesprches ber den Abgeschiedenen in natrliche Trnen ausbrechen, was selb stverstndlich von ganz anderer Wirkung ist. Es ist ein Unterschied wie zwischen e chten und knstlichen Perlen. Oskar behauptet, so berzeugend zu sein, da er sogar of t von den Hinterbliebenen getrstet und gelabt wird. Georg Kroll kommt aus seiner Bude. Eine Fehlfarben-Havanna dampft unter seiner N ase, und er ist die Zufriedenheit selbst. Geradewegs geht er aufs Ziel los. Herr Fuchs, sagt er. Ist es wahr, da Sie auf Befehl weinen knnen, oder ist das eine n iedertrchtige Schreckpropaganda unserer Konkurrenz? Statt einer Antwort starrt Oskar ihn an. Nun? fragt Georg. Was ist? Fhlen Sie sich n icht gut? Einen Augenblick! Ich mu erst in Stimmung kommen. Oskar schliet die Augen. Als er di e Lider wieder ffnet, wirken sie schon etwas wrig. Er starrt Georg weiter an, und n ach einer Weile stehen ihm tatschlich dicke Trnen in den blauen Augen. Noch eine M inute, und sie rollen ihm ber die Wangen. Oskar zieht ein Taschentuch heraus und tupft sie auf. Wie war das? fragt er und zieht die Uhr. Knappe zwei Minuten. Manchm al schaffe ich es in einer, wenn eine Leiche im Hause ist. Groartig. Georg schenkt von dem Kundenkognak ein. Sie sollten Schauspieler werden, Herr Fuc

hs. Daran habe ich auch schon gedacht; aber es gibt zu wenige Rollen, in denen mnnlich e Trnen verlangt werden. Othello natrlich, aber sonst Wie machen Sie es? Irgendein Trick? Imagination, erwidert Fuchs schlicht. Starke, bildhafte Vorstellungskraft. Was haben Sie sich denn jetzt vorgestellt? Oskar trinkt sein Glas aus. Offen gestanden, Sie, Herr Kroll. Mit zersplitterten Beinen und Armen und einem Schwarm Ratten, der Ihnen langsam das Gesicht abfrit, whrend Sie noch leben, wegen der gebrochenen Arme die Nager aber nicht abwehren kn nen. Entschuldigen Sie, aber fr eine so rasche Vorstellung brauchte ich ein sehr starkes Bild. Georg fhrt sich mit der Hand ber das Gesicht. Es ist noch da. Stellen Sie sich auch hnliche Sachen von Hollmann und Klotz vor, wenn Sie fr die arbeiten? frage ich. Fuchs schttelt den Kopf. Bei denen stelle ich mir vor, da sie hundert Jahre alt wer den und reich und gesund bleiben, bis sie an einem Herzschlag im Schlaf schmerzl os abfahren dann strmen mir die Trnen nur so vor Wut. Georg zahlt ihm die Provisionen fr die letzten beiden Verrtereien aus. Ich habe neu erdings auch einen knstlichen Schluckauf entwickelt, sagt Oskar. Sehr wirksam. Besc hleunigt den Abschlu. Die Leute fhlen sich schuldig, weil sie glauben, es sei eine Folge der Teilnahme. Herr Fuchs, kommen Sie zu uns! sage ich impulsiv. Sie gehren in ein knstlerisch gelei tetes Unternehmen, nicht zu kahlen Geldschindern. Trnen-Oskar lchelt gtig, schttelt das Haupt und verabschiedet sich. Ich kann nun mal nicht. Ohne etwas Verrat wrde ich ja nichts sein als ein flennender Waschlappen. Der Verrat balanciert mich. Verstehen Sie? Wir verstehen, sagt Georg. Von Bedauern zerrissen, aber wir respektieren Persnlichke it ber alles. Ich notiere die Adressen fr die Hgelsteine auf ein Blatt und bergebe sie Heinrich K roll, der im Hof seine Fahrradreifen aufpumpt. Er sieht die Zettel verchtlich an. Fr ihn als alten Nibelungen ist Oskar ein gemeiner Lump, obschon er von ihm, ebe nfalls als alter Nibelunge, nicht ungern profitiert. Frher hatten wir so etwas nic ht ntig, erklrt er. Gut, da mein Vater das nicht mehr erlebt hat. Ihr Vater wre nach allem, was ich ber diesen Pionier des Grabsteinwesens gehrt habe, auer sich vor Freude gewesen, seinen Konkurrenten einen solchen Streich zu spiel en, erwidere ich. Er war eine Kmpfernatur nicht wie Sie auf dem Felde der Ehre, son dern in den Schtzengrben rcksichtslosen Geschftslebens. Kriegen wir brigens bald die Restzahlung fr das allseitig polierte Kreuzdenkmal, das Sie im April verkauft hab en? Die zweihunderttausend, die noch fehlen? Wissen Sie, was die jetzt wert sind ? Nicht einmal einen Sockel. Heinrich brummt etwas und steckt den Zettel ein. Ich gehe zurck, zufrieden, ihn e twas gedmpft zu haben. Vor dem Hause steht das Stck Dachrhre, das beim letzten Rege n abgebrochen ist. Die Handwerker sind gerade fertig; sie haben das abgebrochene Stck erneuert. Wie ist es mit der alten Rhre? fragt der Meister. Die knnen Sie doch icht mehr brauchen. Sollen wir sie mitnehmen? Klar, sagt Georg. Die Rhre steht an den Obelisken gelehnt, Knopfs Freiluft-Pissoir. Sie ist einige Meter lang und am Ende rechtwinklig gebogen. Ich habe pltzlich einen Einfall. Lass en Sie sie hier stehen, sage ich. Wir brauchen sie noch. Wofr? fragt Georg. Fr heute abend. Du wirst es sehen. Es wird eine interessante Vorstellung werden. Heinrich Kroll radelt davon. Georg und ich stehen vor der Tr und trinken ein Glas Bier, das Frau Kroll uns durch das Kchenfenster herausreicht. Es ist sehr hei. De r Tischler Wilke schleicht vorbei. Er trgt ein paar Flaschen und wird in einem mi t Hobelspnen ausgepolsterten Sarg seinen Mittagsschlaf halten. Schmetterlinge spi elen um die Kreuzdenkmler. Die bunte Katze der Familie Knopf ist trchtig. Wie steht der Dollar? frage ich. Hast du telefoniert? Fnfzehntausend Mark hher als heute morgen. Wenn es so weitergeht, knnen wir Riesenfe lds Wechsel mit dem Wert eines kleinen Hgelsteins bezahlen. Wunderbar. Schade, da wir nichts davon behalten haben. Nimmt einem etwas vom ntigen Enthusiasmus, was?

Georg lacht. Auch vom Ernst des Geschftes. Abgesehen von Heinrich natrlich. Was mac hst du heute abend? Ich gehe nach oben; zu Wernicke. Da wei man wenigstens nichts vom Ernst und von de r Lcherlichkeit des Geschftslebens. Dort oben geht es nur ums Dasein. Immer um das ganze Sein, um die volle Existenz, um das Leben und nichts als das Leben. Darun ter gibt es nichts. Wenn man lngere Zeit da lebte, wrde einem unser lppisches Gesch acher um Kleinigkeiten verrckt vorkommen. Bravo, erwidert Georg. Fr diesen Unsinn verdienst du ein zweites Glas eiskaltes Bier . Er nimmt unsere Glser und reicht sie ins Kchenfenster hinein. Gndige Frau, bitte no ch einmal dasselbe. Frau Kroll streckt ihren grauen Kopf heraus. Wollt ihr einen frischen Rollmops un d eine Gurke dazu? Unbedingt! Mit einem Stck Brot. Das kleine Dejeuner fr jede Art von Weltschmerz, erw idert Georg und reicht mir mein Glas. Hast du welchen? Ein anstndiger Mensch in meinem Alter hat immer Weltschmerz, erwidere ich fest. Es i st das Recht der Jugend. Ich dachte, man htte dir die Jugend beim Militr gestohlen? Stimmt. Ich bin immer noch auf der Suche nach ihr, finde sie aber nicht. Deshalb habe ich einen doppelten Weltschmerz. So wie ein amputierter Fu doppelt schmerzt. Das Bier ist wunderbar kalt. Die Sonne brennt uns auf die Schdel, und auf einmal ist, trotz allen Weltschmerzes, wieder einer der Augenblicke da, wo man dem Dase in sehr dicht in die grngoldenen Augen starrt. Ich trinke mein Bier andchtig aus. Alle meine Adern scheinen pltzlich ein Sonnenbad genommen zu haben. Wir vergessen immer wieder, da wir nur kurze Zeit diesen Planeten bewohnen, sage ich. Deshalb hab en wir einen vllig irrigen Weltkomplex. Den von Menschen, die ewig leben. Hast du das schon gemerkt? Und wie! Es ist der Kardinalfehler der Menschheit. An sich ganz vernnftige Leute l assen grauenhaften Verwandten auf diese Weise Millionen von Dollars zukommen, an statt sie selbst zu verbrauchen. Gut! Was wrdest du tun, wenn du wtest, da du morgen sterben mtest? Keine Ahnung. Nein? Gut, ein Tag ist vielleicht eine zu kurze Zeit. Was wrdest du tun, wenn du wte st, da du in einer Woche dahin wrest? Immer noch keine Ahnung. Irgend was mtest du doch tun! Wie wre es, wenn du einen Monat Zeit httest? Ich wrde wahrscheinlich so weiterleben wie jetzt, sagt Georg. Ich htte sonst den ganz en Monat durch das elende Gefhl, mein Leben bisher falsch gelebt zu haben. Du httest einen Monat Zeit, es zu korrigieren. Georg schttelt den Kopf. Ich htte einen Monat Zeit, es zu bereuen. Du knntest unser Lager verkaufen an Hollmann und Klotz, nach Berlin fahren und ein en Monat mit Schauspielern, Knstlern und eleganten Huren ein atemberaubendes Lebe n fhren. Der Zaster wrde nicht fr acht Tage reichen. Und die Damen wrden nur Barmdchen sein. A uerdem lese ich lieber darber. Phantasie enttuscht nie. Aber wie ist es mit dir? Wa s wrdest du machen, wenn du wtest, da du in vier Wochen sterben wrdest? Ich? sage ich betroffen. Ja, du. Ich blicke in die Runde. Da ist der Garten, grn und hei, in allen Farben des Hochs ommers, da segeln die Schwalben, da ist das endlose Blau des Himmels, und oben a us seinem Fenster glotzt der alte Knopf, der gerade aus seinem Rausch erwacht is t, in Hosentrgern und einem karierten Hemd auf uns herab. Ich mu darber nachdenken, s age ich. Sofort kann ich es nicht sagen. Es ist zuviel. Ich habe jetzt nur das Ge fhl, da ich explodieren wrde, wenn ich es so wte, da es mir als genug erschiene. Denke nicht zu stark nach; sonst mssen wir dich zu Wernicke bringen. Aber nicht zu m Orgelspielen. Das ist es, sage ich. Wahrhaftig, das ist es! Wenn wir es ganz erkennen knnten, wrden wir verrckt. Noch ein Glas Bier? fragt Frau Kroll durch das Kchenfenster. Es ist auch Himbeerkomp ott da. Frisches. Gerettet! sage ich. Sie haben mich soeben gerettet, gndige Frau. Ich war wie ein Pfe

il auf dem Wege zur Sonne und zu Wernicke. Gott sei Dank, alles ist noch da! Nic hts ist verbrannt! Das se Leben spielt noch mit Schmetterlingen und Fliegen um uns herum, es ist nicht in Asche zerstubt, es ist da, es hat noch alle seine Gesetze , auch die, die wir ihm angelegt haben wie einem Vollblut ein Geschirr! Trotzdem , kein Himbeerkompott zu Bier, bitte! Dafr aber ein Stck flieenden Harzer Kse. Guten Morgen, Herr Knopf! Ein schner Tag! Was halten Sie vom Leben? Knopf starrt mich an. Sein Gesicht ist grau, und unter seinen Augen hngen Scke. Na ch einer Weile winkt er verrgert ab und schliet sein Fenster. Wolltest du nicht noc h was von ihm? fragt Georg. Ja, aber erst heute abend. Wir treten bei Eduard Knobloch ein. Sieh da, sage ich und bleibe stehen, als wre ic h gegen einen Baum gerannt. So spielt das Leben scheinbar auch! Ich htte es ahnen sollen! In der Weinabteilung sitzt Gerda an einem Tisch, auf dem ein Bukett Tigerlilien steht. Sie ist allein und hackt gerade auf ein Stck Rehrcken ein, das fast so gro i st wie der Tisch. Was sagst du dazu? frage ich Georg. Riecht das nicht nach Verrat? War etwas zu verraten? fragt Georg zurck. Nein. Aber wie wre es mit Vertrauensbruch? War ein Vertrauen zu brechen? La das, Sokrates! erwidere ich. Siehst du nicht, da Eduards dicke Pfoten hier im Spie le sind? Das sehe ich. Aber wer hat dich verraten? Eduard oder Gerda? Gerda! Wer sonst? Der Mann hat nie etwas damit zu tun. Die Frau auch nicht. Wer denn? Du. Wer sonst? Gut, sage ich. Du hast leicht reden. Du wirst nicht betrogen. Du betrgst selbst. Georg nickt selbstgefllig. Liebe ist eine Sache des Gefhls, doziert er. Keine der Mor al. Gefhl aber kennt keinen Verrat. Es nimmt zu, schwindet oder wechselt wo ist d a Verrat? Es ist kein Kontrakt. Hast du Gerdas Ohren nicht mit deinem Schmerz um Erna vollgeheult? Nur im Anfang. Sie war ja dabei, als der Krach in der Roten Mhle passierte. Dann jammere jetzt nicht. Verzichte oder handle. Ein Tisch neben uns wird frei. Wir setzen uns. Der Kellner Freidank rumt ab. Wo is t Herr Knobloch? frage ich. Freidank sieht sich um. Ich wei nicht er war die ganze Zeit an dem Tisch mit der D ame drben. Einfach, was? sage ich zu Georg. Soweit wren wir. Ich bin ein natrliches Opfer der In flation. Schon wieder. Erst Erna, jetzt Gerda. Bin ich ein geborener Hahnrei? Di r passiert so was nicht. Kmpfe! erwidert Georg. Noch ist nichts verloren. Geh zu Gerda hinber! Womit soll ich kmpfen? Mit Grabsteinen? Eduard gibt ihr Rehrcken und widmet ihr Ged ichte. Bei den Gedichten kennt sie den Unterschied in der Qualitt nicht beim Esse n leider. Und ich Esel habe mir das selbst zuzuschreiben! Ich habe sie hierherge bracht und ihren Appetit geweckt. Buchstblich! Dann verzichte, sagt Georg. Wozu kmpfen? Um Gefhle kann man sowieso nicht kmpfen. Nein? Weshalb rtst du mir dann vor einer Minute, ich solle es tun? Weil heute Dienstag ist. Da kommt Eduard in seinem Sonntagsgehrock und mit einer Rosenknospe im Knopfloch. Du bist erledigt. Eduard stutzt, als er uns sieht. Er schielt zu Gerda hinber und begrt uns dann mit der Herablassung des Siegers. Herr Knobloch, sagt Georg. Ist Treue das Mark der Ehre, wie unser geliebter Feldmar schall es verkndet hat, oder nicht? Es kommt darauf an, erwidert Eduard vorsichtig. Heute gibt es Knigsberger Klops mit Tunke und Kartoffeln. Ein gutes Essen. Darf der Soldat dem Kameraden in den Rcken fallen? fragt Georg weiter. Der Bruder de m Bruder? Der Poet dem Poeten? Poeten greifen sich dauernd an. Sie leben davon. Sie leben vom offenen Kampf; nicht vom Dolchsto in den Magen, erklre ich.

Eduard schmunzelt breit. Der Sieg dem Sieger, mein lieber Ludwig, catch as catch can. Jammere ich, wenn ihr mit Emarken kommt, die keine Nu mehr wert sind? Ja, sage ich, und wie! Eduard wird in diesem Augenblick beiseite geschoben. Kinder, da seid ihr ja, sagt Gerda herzlich. Lat uns zusammen essen! Ich habe gehofft, ihr wrdet kommen! Du sitzest in der Weinabteilung, erwidere ich giftig. Wir trinken Bier. Ich trinke auch lieber Bier. Ich setze mich zu euch. Erlaubst du, Eduard? frage ich. Catch as catch can? Was hat Eduard da zu erlauben? fragt Gerda. Er freut sich doch, wenn ich mit seinen Freunden esse. Nicht wahr, Eduard? Die Schlange nennt ihn bereits beim Vornamen. Eduard stottert. Natrlich, nichts da gegen, selbstverstndlich, eine Freude Er bietet ein schnes Bild, rot, wtend und verbissen lchelnd. Eine hbsche Rosenknospe trgst du da, sage ich. Bist du auf Freiersfen? Oder ist das einfache Freude an der Na tur? Eduard hat ein sehr feines Gefhl fr Schnheit, erwidert Gerda. Das hat er, besttige ich. Hattest du das gewhnliche Mittagessen? Lieblose Knigsberger Klopse in irgendeiner geschmacklosen deutschen Tunke? Gerda lacht. Eduard, zeig, da du ein Kavalier bist! La mich deine beiden Freunde zu m Essen einladen! Sie behaupten dauernd, du wrest entsetzlich geizig. La uns ihnen das Gegenteil beweisen. Wir haben Knigsberger Klops, unterbricht Eduard sie. Gut, laden wir sie zum Klops ein. Ich wer de fr einen extra guten sorgen. Rehrcken, sagt Gerda. Eduard hnelt einer defekten Dampfmaschine. Das da sind keine Freunde, erklrt er. Was? Wir sind Blutsfreunde, wie Valentin, sage ich. Erinnerst du dich noch an unser letz tes Gesprch im Dichterklub? Soll ich es laut wiederholen? In welcher Versform dic htest du jetzt? ber was habt ihr gesprochen? fragt Gerda. ber nichts, erwidert Eduard rasch. Die beiden hier sagen nie ein wahres Wort! Witzbo lde, trostlose Witzbolde sind sie! Wissen nichts vom Ernst des Lebens. Ich mchte wissen, wer auer Totengrbern und Sargtischlern mehr vom Ernst des Lebens w ei als wir, sage ich. Ach ihr! Ihr wit nur was von der Lcherlichkeit des Todes, erklrt Gerda pltzlich aus h iterem Himmel. Und deshalb versteht ihr nichts mehr vom Ernst des Lebens. Wir starren sie malos verblfft an. Das ist bereits unverkennbar Eduards Stil! Ich fhle, da ich auf verlorenem Boden kmpfe, gebe aber noch nicht auf. Von wem hast du das? frage ich. Du Sybille ber den dunklen Teichen der Schwermut! Gerda lacht. Fr euch ist das Leben immer gleich beim Grabstein. So schnell geht da s nicht fr andere Menschen. Eduard zum Beispiel ist eine Nachtigall! Eduard blht ber seine fetten Backen. Wie ist es also mit dem Rehrcken? fragt Gerda ih n. Nun, schlielich, warum nicht? Eduard entschwindet. Ich sehe Gerda an. Bravo! sage ich. Erstklassige Arbeit. Was s ollen wir davon halten? Mach nicht ein Gesicht wie ein Ehemann, erwidert sie. Freue dich einfach deines Leb ens, fertig. Was ist das Leben? Das, was gerade passiert. Bravo, sagt Georg. Und herzlichen Dank fr die Einladung. Wir lieben Eduard wirklich sehr; er versteht uns nur nicht. Liebst du ihn auch? frage ich Gerda. Sie lacht. Wie kindisch er ist, sagt sie zu Georg. Knnen Sie ihm nicht ein bichen die Augen darber ffnen, da nicht alles immer sein Eigentum ist? Besonders, wenn er sel bst nichts dazu tut? Ich versuche fortwhrend, ihn aufzuklren, erwidert Georg. Er hat nur einen Haufen Hind ernisse in sich, die er Ideale nennt. Wenn er erst einmal merkt, da das euphemist ischer Egoismus ist, wird er sich schon bessern. Was ist euphemistischer Egoismus?

Jugendliche Wichtigtuerei. Gerda lacht derartig, da der Tisch zittert. Ich habe das nicht, ungern, erklrt sie. A ber ohne Abwechslung ermdet es. Tatsachen sind nun einmal Tatsachen. Ich hte mich zu fragen, ob Tatsachen wirklich Tatsachen seien. Gerda sitzt da, eh rlich und fest, und wartet mit aufgestemmtem Messer auf die zweite Portion Rehrck en. Ihr Gesicht ist runder als frher; sie hat schon zugenommen bei Eduards Kost u nd strahlt mich an und ist nicht im mindesten verlegen. Weshalb sollte sie auch? Was fr Rechte habe ich tatschlich schon an ihr? Und wer betrgt im Augenblick wen? E s ist wahr, sage ich. Ich bin mit egoistischen Atavismen behangen wie ein Fels mit Moos. Mea culpa! Recht, Schatz, erwidert Gerda. Geniee dein Leben und denke nur, wenn es ntig ist. Wann ist es ntig? Wenn du Geld verdienen mut oder vorwrtskommen willst. Bravo, sagt Georg wieder. In diesem Augenblick erscheint der Rehrcken, und das Gesp rch stockt. Eduard berwacht uns wie eine Bruthenne ihre Kken. Es ist das erstemal, da er uns unser Essen gnnt. Er hat ein neues Lcheln, aus dem ich nicht klug werde. Es ist voll von feister berlegenheit, und er steckt es Gerda ab und zu heimlich z u wie ein Verbrecher jemandem einen Kassiber im Gefngnis. Aber Gerda hat immer no ch ihr altes, vllig offenes Lcheln, das sie unschuldig wie ein Kommunionkind mir z ustrahlt, wenn Eduard wegsieht. Sie ist jnger als ich, aber ich habe das Gefhl, da sie mindestens vierzig Jahre mehr Erfahrung hat. I, Baby, sagt sie. Ich esse mit schlechtem Gewissen und starkem Mitrauen, und der Rehbraten, eine De likatesse ersten Ranges, schmeckt mir pltzlich nicht. Noch ein Stckchen? fragt Eduar d mich. Oder noch etwas Preiselbeersoe? Ich starre ihn an. Ich habe das Gefhl, als habe mein frherer Rekrutenunteroffizier mir vorgeschlagen, ihn zu kssen. Auch Georg ist alarmiert. Ich wei, da er nachher behaupten wird, der Grund fr Eduards unglaubliche Freigebigkeit sei die Tatsache, aber das wei ich dieses Mal besser. Rehrc da Gerda mit ihm bereits geschlafen habe ken kriegt sie nur so lange, wie sie das noch nicht getan hat. Wenn er sie erst hat, gibt es nur noch Knigsberger Klopse mit deutscher Tunke. Und ich habe keine Sorge, da Gerda das nicht auch wei. Trotzdem beschliee ich, mit ihr nach dem Essen zusammen wegzugehen. Vertrauen ist zwar Vertrauen, aber Eduard hat zuviel verschiedene Likre in der Bar. Still und mit allen Sternen hngt die Nacht ber der Stadt. Ich hocke am Fenster mei nes Zimmers und warte auf Knopf, fr den ich die Regenrhre vorbereitet habe. Sie re icht gerade ins Fenster hinein und luft von da ber den Toreingang bis an das Knopf sche Haus. Dort macht das kurze Stck eine rechtwinklige Biegung zum Hof hin. Man kann aber die Rhre vom Hof aus nicht sehen. Ich warte und lese die Zeitung. Der Dollar ist um weitere zehntausend Mark hinau fgeklettert. Gestern gab es nur einen Selbstmord, dafr aber zwei Streiks. Die Bea mten haben nach langem Verhandeln endlich eine Lohnerhhung erhalten, die inzwisch en bereits so entwertet ist, da sie jetzt kaum noch einen Liter Milch in der Woch e dafr kaufen knnen. Nchste Woche wahrscheinlich nur noch eine Schachtel Streichhlze r. Die Arbeitslosenziffer ist um weitere hundertfnfzigtausend gestiegen. Unruhen mehren sich im ganzen Reich. Neue Rezepte fr die Verwertung von Abfllen in der Kche werden angepriesen. Die Grippewelle steigt weiter. Die Erhhung der Renten fr die Alters- und Invalidenversicherung ist einem Komitee zum Studium berwiesen worden. Man erwartet in einigen Monaten einen Bericht darber. Die Rentner und Invaliden versuchen sich in der Zwischenzeit durch Betteln oder durch Untersttzungen von Be kannten und Verwandten vor dem Verhungern zu schtzen. Drauen kommen leise Schritte heran. Ich luge vorsichtig aus dem Fenster. Es ist n icht Knopf; es ist ein Liebespaar, das auf Zehenspitzen durch den Hof in den Gar ten schleicht. Die Saison ist jetzt in vollem Gange, und die Not der Liebenden i st grer als je. Wilke hat recht: wohin sollen sie gehen, um ungestrt zu sein? Wenn sie versuchen, in ihre mblierten Zimmer zu schleichen, liegt die Wirtin auf der L auer, um sie im Namen der Moral und des Neides wie ein Engel mit dem Schwert aus zutreiben in ffentlichen Anlagen und Grten werden sie von Polizisten angebrllt und festgenommen fr Hotelzimmer haben sie kein Geld wohin sollen sie also gehen? In u nserem Hof sind sie ungestrt. Die greren Denkmler bieten Schutz vor anderen Paaren;

man wird nicht gesehen, und man kann sich an sie anlehnen und in ihrem Schatten flstern und sich umarmen, und die groen Kreuzdenkmler sind nach wie vor fr die strmis ch Liebenden an feuchten Tagen da, wenn sie sich nicht am Boden lagern knnen; dan n halten die Mdchen sich an ihnen fest und werden von ihren Bewerbern bedrngt, der Regen schlgt in ihre heien Gesichter, der Nebel weht, ihr Atem fliegt stoweise, un d die Kpfe, deren Haar ihr Geliebter mit seinen Fusten gepackt hat, sind hochgeris sen wie die wiehernder Pferde. Die Schilder, die ich neulich angebracht habe, ha ben nichts gentzt. Wer denkt schon an seine Zehen, wenn sein ganzes Dasein in Fla mmen steht? Pltzlich hre ich Knopfs Schritte in der Gasse. Ich sehe auf die Uhr. Es ist halb d rei; der Schleifer vieler Generationen unglcklicher Rekruten mu also schwer gelade n haben. Ich drehe das Licht ab. Zielbewut steuert Knopf sofort auf den schwarzen Obelisken zu. Ich nehme das Ende der Regenrhie, das in mein Fenster ragt, presse meinen Mund dicht an die Oeffnung und sage: Knopf! Es klingt hohl am anderen Ende, im Rcken des Feldwebels, aus der Rhre, als kme es a us einem Grabe. Knopf blickt um sich; er wei nicht, woher die Stimme kommt. Knopf! wiederhole ich. Schwein! Schmst du dich nicht? Habe ich dich deshalb erschaffen, d amit du sufst und Grabsteine anpit, du Sau? Knopf fhrt wieder herum. Was? lallt er. Wer ist da? Dreckfink! sage ich, und es klingt geisterhaft und unheimlich. Fragen stellst du au ch noch? Hast du einen Vorgesetzten zu fragen? Steh stramm, wenn ich mit dir red e! Knopf starrt sein Haus an, von dem die Stimme kommt. Alle Fenster darin sind dun kel und geschlossen. Auch die Tr ist zu. Das Rohr auf der Mauer sieht er nicht. St eh stramm, du pflichtvergessener Lump von einem Feldwebel! sage ich. Habe ich dir dafr Litzen am Kragen und einen langen Sbel verliehen, damit du Steine beschmutzes t, die fr den Gottesacker bestimmt sind? Und schrfer, zischend, im Kommandoton: Knoc hen zusammen, wrdeloser Grabstein-Nsser! Das Kommando wirkt. Knopf steht stramm, die Hnde an der Hosennaht. Der Mond spieg elt sich in seinen weit aufgerissenen Augen. Knopf, sage ich mit Gespensterstimme. Du wirst zum Soldaten zweiter Klasse degradiert, wenn ich dich noch einmal erwis che! Du Schandfleck auf der Ehre des deutschen Soldaten und des Vereins aktiver Feldwebel a. D. Knopf horcht, den Kopf etwas seitlich hochgereckt, wie ein mondschtiger Hund. Der Kaiser? flstert er. Knpfe deine Hose zu und verschwinde! flstere ich hohl zurck. Und merke dir: Riskiere eine Sauerei noch einmal, und du wirst degradiert und kastriert! Kastriert auch! Und nun fort, du liederlicher Zivilist, marsch-marsch! Knopf stolpert benommen auf seine Haustr los. Gleich darauf bricht das Liebespaar wie zwei aufgescheuchte Rehe aus dem Garten und saust auf die Strae hinaus. Das hatte ich natrlich nicht gewollt. XIV

Der Dichterklub ist bei Eduard versammelt. Der Ausflug zum Bordell ist beschloss en. Otto Bambuss erhofft davon eine Durchblutung seiner Lyrik; Hans Hungermann w ill sich Anregungen holen fr seinen Casanova und einen Zyklus in freien Rhythmen: Dmo n Weib, und selbst Matthias Grund, der Dichter des Buches vom Tode, glaubt fr das letzte Delirium eines Paranoikers ein paar flotte Details erhaschen zu knnen. Waru m kommst du nicht mit, Eduard? frage ich. Kein Bedrfnis, erklrt er berlegen. Habe alles, was ich brauche. So? Hast du? Ich wei, was er vorspiegeln will, und ich wei auch, da er lgt. Er schlft mit allen Zimmermdchen seines Hotels, erklrt Hans Hungermann. Wenn sie sich weigern, entlt er sie. Er ist ein wahrhafter Volksfreund. Zimmermdchen! Das wrdest du tun! Freie Rhythmen, freie Liebe! Ich nicht! Nie etwas im eigenen Hause! Alter Wahlspruch. Mit Gsten auch nicht? Gste. Eduard richtet die Augen zum Himmel. Da kann man sich natrlich oft nicht helfen . Die Herzogin von Bell-Armin zum Beispiel

Was zum Beispiel? frage ich, als er schweigt. Eduard ziert sich. Ein Kavalier ist diskret. Hungermann bekommt einen Hustenanfall. Schne Diskretion! Wie alt war sie? Achtzig? Eduard lchelt verchtlich aber im nchsten Moment fllt das Lcheln von ihm ab wie eine aske, deren Knoten gerissen ist; Valentin Busch ist eingetreten. Er ist zwar kei n literarischer Mann, aber er hat trotzdem beschlossen, mitzumachen. Er will dab eisein, wenn Otto Bambuss seine Jungfernschaft verliert. Wie geht es, Eduard? frag t er. Schn, da du noch am Leben bist, was? Das mit der Herzogin httest du sonst nich t genieen knnen. Woher weit du, da es wahr ist? frage ich vllig berrascht. Habe es nur drauen im Gang gehrt. Ihr redet ziemlich laut. Habt wohl schon allerlei getrunken. Immerhin, ich gnne Eduard die Herzogin von Herzen. Freue mich, da ich es war, der ihn dafr retten konnte. Es war lange vor dem Kriege, erklrt Eduard eilig. Er wittert einen neuen Anschlag a uf seinen Weinkeller. Gut, gut, erwidert Valentin nachgiebig. Nach dem Kriege wirst du auch schon deinen Mann gestanden und Schnes erlebt haben. In diesen Zeiten? Gerade in diesen Zeiten! Wenn der Mensch verzweifelt ist, ist er leichter dem Abe nteuer zugnglich. Und gerade Herzoginnen, Prinzessinnen und Grfinnen sind in diese n Jahren sehr verzweifelt. Inflation, Republik, keine kaiserliche Armee mehr, da s kann ein Aristokratenherz schon brechen! Wie ist es mit einer guten Flasche, E duard? Ich habe jetzt keine Zeit, erwidert Eduard geistesgegenwrtig. Tut mir leid, Valentin , aber heute geht es nicht. Wir machen mit dem Klub einen Ausflug. Gehst du denn mit? frage ich. Natrlich! Als Schatzmeister! Mu ich doch! Dachte vorhin nicht daran! Pflicht ist Pf licht. Ich lache. Valentin zwinkert mir zu und sagt nicht, da auch er mitkommt. Eduard lc helt, weil er glaubt, eine Flasche gespart zu haben. Alles ist damit in schnster Harmonie. Wir brechen auf. Es ist ein herrlicher Abend. Wir gehen zur Bahnstrae 12. Die Sta dt hat zwei Puffs, aber das an der Bahnstrae ist das elegantere. Es liegt auerhalb der Stadt und ist ein kleines Haus, das von Pappeln umgeben ist. Ich kenne es g ut; ich habe dort einen Teil meiner Jugend verbracht, ohne zu wissen, was dort l os war. An den schulfreien Nachmittagen pflegten wir in den Bchen und Teichen vor der Stadt Molche und Fische zu fangen und auf den Wiesen Schmetterlinge und Kfer . An einem besonders heien Tage gerieten wir auf der Suche nach einem Gasthaus, u m Limonade zu trinken, in die Bahnstrae 12. Die groe Gaststube im Parterre sah aus wie andere Gaststuben auch. Sie war khl, und als wir nach Selterswasser fragten, bekamen wir es vorgesetzt. Nach einer Weile kamen ein paar Frauen in Morgenrcken und blumigen Kleidern dazu. Sie fragten uns, was wir machten und in welcher Sch ulklasse wir wren. Wir bezahlten unsere Selters und kamen am nchsten heien Tage wie der, diesmal mit unseren Bchern, die wir mitgebracht hatten, um im Freien am Bach unsere Aufgaben zu lernen. Die freundlichen Frauen waren wieder da und interess ierten sich mtterlich fr uns. Wir fanden es khl und behaglich, und da nachmittags n iemand auer uns kam, blieben wir sitzen und begannen unsere Schularbeiten zu mach en. Die Frauen sahen uns ber die Schultern und halfen uns, als wren sie unsere Leh rer. Sie achteten darauf, da wir unsere schriftlichen Arbeiten machten, sie kontr ollierten unsere Zensuren, sie hrten uns ab, was wir auswendig lernen muten, und g aben uns Schokolade, wenn wir gut waren, oder gelegentlich auch eine mittlere Oh rfeige, wenn wir faul waren. Wir dachten uns nichts dabei; wir waren noch in dem glcklichen Alter, wo Frauen einem nichts bedeuten. Nach kurzer Zeit nahmen die n ach Veilchen und Rosen duftenden Damen Mutter- und Erzieherstellen bei uns ein; sie waren voll bei der Sache, und wenn wir nur in der Tr erschienen, kam es schon vor, da ein paar Gttinnen in Seide und Lackschuhen uns aufgeregt fragten: Was war mit der Klassenarbeit in Geographie? Gut oder schlecht? Meine Mutter lag damals s chon sehr viel im Krankenhaus, und so geschah es, da ich einen Teil meiner Erzieh ung im Puff von Werdenbrck erhielt, und ich kann nur sagen, da sie strenger war, a ls wenn ich sie zu Hause gehabt htte. Wir kamen fr zwei Sommer, dann begannen wir

zu wandern und hatten weniger Zeit, und meine Familie zog in einen anderen Teil der Stadt. Ich bin dann noch einmal im Kriege in der Bahnstrae gewesen. Das war a m Tage, bevor wir ins Feld muten. Wir waren knapp achtzehn Jahre alt, einige noch unter achtzehn, und die meisten von uns hatten noch nie mit einer Frau etwas ge habt. Wir wollten aber nicht erschossen werden, ohne etwas davon zu kennen, und deshalb gingen wir zu fnft in die Bahnstrae, die wir ja noch von frher kannten. Es war groer Betrieb, und wir bekamen unseren Schnaps und unser Bier. Nachdem wir un s gengend Mut angetrunken hatten, wollten wir unser Heil versuchen. Willy, der fr echste von uns, war der erste. Er hielt Fritzi, die verfhrerischste von allen anw esenden Damen, an. Schatz, wie wre es denn? Klar, erwiderte Fritzi durch den Lrm und Rauch, ohne ihn richtig anzusehen. Hast du Geld? Mehr als genug. Willi zeigte seine Lhnung und das Geld vor, das ihm seine Mutter ge geben hatte, damit er dafr eine Messe fr eine glckliche Rettung aus dem Kriege lese n lassen sollte. Na, also! Hoch das Vaterland! sagte Fritzi ziemlich geistesabwesend und sah in die Richtung des Bierausschanks. Komm nach oben! Willy stand auf und legte seine Mtze ab. Fritzi stutzte und starrte auf sein bran drotes Haar. Es war von einzigartiger Leuchtkraft, und sie kannte es natrlich, se lbst nach sieben Jahren, sofort wieder. Einen Augenblick, sagte sie. Heien Sie nicht Willy? Absolut! erklrte Willy strahlend. Und hast du nicht einmal hier deine Schularbeiten gemacht? Richtig! und du willst jetzt mit mir aufs Zimmer gehen? So Natrlich! Wir kennen uns ja doch schon. Willy grinste ber das ganze Gesicht. Im nchsten Augenblick hatte er eine Ohrfeige kleben. Du Ferkel! sagte Fritzi. Du willst mit mir ins Bett? Das ist doch das Letzt e an Frechheit! Wieso? stotterte Willy. Alle andern hier Alle andern! Was gehen mich die andern an? Habe ich den anderen ihren Katechismus abgehrt? Habe ich ihnen den Aufsatz gemacht? Habe ich aufgepat, da sie sich nicht erklten, du verfluchter Rotzbengel? Aber ich bin jetzt siebzehneinhalb Halt die Klappe! Das ist ja, als ob du Lmmel deine Mutter vergewaltigen wolltest! Raus hier, du minderjhriger Flegel! Er geht morgen in den Krieg, sage ich. Haben Sie kein patriotisches Verstndnis? Sie f ate mich ins Auge. Bist du nicht der, der die Kreuzottern hier losgelassen hat? Drei Tage muten wir d as Etablissement schlieen, bis wir die Biester gefunden hatten! Ich habe sie nicht losgelassen, verteidigte ich mich. Sie sind mir entkommen. Bevor ich noch mehr sagen konnte, hatte ich ebenfalls eine Ohrfeige sitzen. Lausebengel s! Raus mit euch! Der Lrm brachte die Puffmutter herbei. Sie lie sich von der emprten Fritzi die Sach e erklren. Sie erkannte Willy auch sofort wieder. Der Rote! keuchte sie. Sie wog zw eihundertvierzig Pfund und zitterte vor Lachen wie ein Berg von Gelee im Erdbebe n. Und du! Heit du nicht Ludwig? Ja, sagte Willy. Aber wir sind jetzt Soldaten und haben ein Recht auf Geschlechtsve rkehr. So, ihr habt ein Recht! Die Puffmutter schttelte sich erneut. Weit du noch, Fritzi, w ie er Angst hatte, da sein Vater erfahren wrde, er habe die Stinkbomben in der Rel igionsstunde geworfen? Jetzt hat er ein Recht auf Geschlechtsverkehr! Hohoho! Fritzi sah den Humor der Sache nicht. Sie war ehrlich wtend und beleidigt. Als wen n mein eigener Sohn Die Puffmutter mute von zwei Mann aufrecht gehalten werden. Trnen strmten ber ihr Ge sicht. Speichelblasen formten sich an ihren Mundwinkeln. Sie hielt sich mit beid en Hnden den schwabbelnden Bauch. Limonade, wrgte sie heraus. Waldmeisterlimonade! Wa r das nicht Keuchen, Ersticken euer Lieblingsgetrnk? Jetzt trinken wir Schnaps und Bier, erwiderte ich. Jeder wird mal erwachsen.

Erwachsen! Erneuter Erstickungsanfall der Puffmutter, Toben der beiden Doggen, die ihr gehrten und glaubten, sie wrde attackiert. Wir zogen uns vorsichtig zurck. Raus , ihr undankbaren Schweine! rief Fritzi unvershnlich. Schn, sagte Willy an der Tr. Dann gehen wir eben zur Rollstrae. Wir standen mit unseren Uniformen, unseren Mordwaffen und den Ohrfeigen drauen. A ber wir kamen nicht zur Rollstrae, zum zweiten Puff der Stadt. Es war ein Weg von ber zwei Stunden, quer durch ganz Werdenbrck, und wir lieen uns lieber statt desse n rasieren. Auch das war das erstemal in unserem Leben, und da wir den Beischlaf nicht kannten, schien uns der Unterschied nicht so gro wie spter, zumal uns auch der Friseur beleidigte und uns Radiergummi fr unsere Barte empfahl. Nachher trafe n wir dann weitere Bekannte, und bald hatten wir genug getrunken und vergaen alle s. So kam es, da wir als Jungfrauen ins Feld fuhren und da siebzehn von uns fielen , ohne je gewut zu haben, was eine Frau ist. Willy und ich verloren unsere Jungfe rnschaft dann in Houthoulst in Flandern in einem Estaminet. Willy holte sich dab ei einen Tripper, kam ins Lazarett und entging so der Flandernschlacht, in der d ie siebzehn Jungfrauen fielen. Wir sahen daran bereits damals, da Tugend nicht im mer belohnt wird. Wir wandern durch die laue Sommernacht. Otto Bambuss hlt sich an mich als den ein zigen, der zugibt, den Puff zu kennen. Die anderen kennen ihn auch, tun aber uns chuldig, und der einzige, der behauptet, ein fast tglicher Gast dort zu sein, der Dramatiker und Schpfer des Monowerkes Adam, Paul Schneewei, lgt; er ist nie dort gew esen. Ottos Hnde schwitzen. Er erwartet Priesterinnen der Lust, Bacchantinnen und dmonis che Raubtiere, und ist nicht ganz sicher, ob er nicht mit herausgerissener Leber oder zumindest ohne Hoden in Eduards Opel zurcktransportiert wird. Ich trste ihn. Verletzungen kommen hchstens ein-, zweimal in der Woche vor, Otto! Und dann sind s ie fast immer viel harmlosere Vorgestern wurde einem Gast von Fritzi ein Ohr abg erissen; aber soviel ich wei, kann man Ohren wieder annhen oder durch Zelluloidohr en von tuschender hnlichkeit ersetzen. Ein Ohr? Otto bleibt stehen. Es gibt natrlich Damen, die keine abreien, erwidere ich. Aber die willst du ja nicht kennenlernen. Du willst doch das Urweib in seiner ganzen Pracht haben. Ein Ohr ist ein ziemlich groes Opfer, erklrt Otto, die schwitzende Bohnenstange, und reibt die Glser seines Kneifers trocken. Die Poesie verlangt Opfer. Du wrdest mit einem abgerissenen Ohr im wahrsten Sinne ein blutdurchstrmter Lyriker sein. Komm! Ja, aber ein Ohr! Etwas, was man so deutlich sieht! Wenn ich die Wahl htte, sagt Hans Hungermann, ich wrde mir lieber ein Ohr abreien las en als kastriert zu werden, offen gestanden. Was? Otto bleibt wieder stehen. Ihr macht Witze! Das kommt doch nicht vor! Es kommt vor, erklrt Hungermann. Leidenschaft ist zu allem fhig. Aber beruhige dich, Otto: Kastration steht unter dem Strafgesetz. Die Frau bekommt dafr mindestens ei n paar Monate Gefngnis du wirst also gercht. Unsinn! stammelt Bambuss, mhsam lchelnd. Ihr macht eure blden Witze mit mir! Wozu sollen wir Witze machen? sage ich. Das wre gemein. Ich empfehle dir gerade desw egen Fritzi. Sie ist Ohrenfetischistin. Wenn die Passion ber sie kommt, hlt sie si ch mit beiden Hnden krampfhaft an den Ohren ihres Partners fest. Du bist so absol ut sicher, da du nicht anderswo beschdigt wirst. Eine dritte Hand hat sie nicht. Aber noch zwei Fe, erklrt Hungermann. Mit den Fen verrichten sie manchmal wahre Wun Sie lassen die Ngel lang wachsen und schrfen sie. Ihr schwindelt, sagt Otto geqult. Lat doch den Unsinn! Hr zu, erwidere ich. Ich will nicht, da du verstmmelt wirst. Du wrdest dann emotione gewinnen, aber seelisch stark verlieren, und deine Lyrik wrde schlecht dabei fahr en. Ich habe hier eine Taschen-Nagelfeile, klein, handlich, gemacht fr den adrett en Lebemann, der immer elegant sein mu. Steck sie ein. Halte sie in der hohlen Ha nd verborgen oder verstecke sie in der Matratze, bevor es losgeht. Wenn du merks t, da es zu gefhrlich wird, gengt ein kleiner, ungefhrlicher Stich in den Hintern Fr itzis. Es braucht kein Blut dabei zu flieen. Jeder Mensch lt los, wenn er gestochen wird, sogar von einer Mcke, und greift nach dem Orte des Stichs, das ist ein Gru ndgesetz der Welt. In der Zwischenzeit entkommst du.

Ich nehme ein rotledernes Taschenetui hervor, in dem ein Kamm und eine Nagelfeil e stecken. Es ist noch ein Geschenk Ernas, der Verrterin. Der Kamm ist aus simuli ertem Schildpatt. Eine Welle spter Wut steigt in mir auf, als ich ihn herausnehme . Gib mir auch den Kamm, sagt Otto. Damit kannst du nicht nach ihr hacken, du unschuldiger Satyr, erklrt Hungermann. Das ist keine Waffe im Kampf der Geschlechter. Er zerbricht an geballtem Mnadenfleis ch. Ich will damit nicht hacken. Ich will mich nachher damit kmmen. Hungermann und ich sehen uns an. Bambuss scheint uns nicht mehr zu glauben. Hast du ein paar Verbandspckchen bei dir? fragt Hungermann mich. Die brauchen wir nicht. Die Puffmutter hat eine ganze Apotheke. Bambuss bleibt wieder stehen. Das ist doch alles Unsinn! Aber wie ist es mit den Geschlechtskrankheiten? Es ist heute Sonnabend. Alle Damen sind heute nachmittag untersucht worden. Keine Gefahr, Otto. Ihr wit alles, was? Wir wissen das, was zum Leben ntig ist, erwidert Hungermann. Das ist gewhnlich etwas ganz anderes, als man in Schulen und Erziehungsinstituten lehrt. Deshalb bist du so ein Unikum, Otto. Ich bin zu fromm erzogen worden, seufzt Bambuss. Ich bin mit der Angst vor der Hlle und der Syphilis gro geworden. Wie kann man da bodenstndige Lyrik entwickeln? Du knntest heiraten. Das ist mein dritter Komplex. Angst vor der Ehe. Meine Mutter hat meinen Vater ka puttgemacht. Durch nichts als Weinen. Ist das nicht merkwrdig? Nein, sagen Hungermann und ich unisono und schtteln uns darauf die Hand. Es bedeute das merkt man e t sieben weitere Jahre Leben. Schlecht oder gut, Leben ist Leben rst, wenn man gezwungen wird, es zu riskieren. Bevor wir in das traulich wirkende Haus mit seinen Pappeln, der roten Laterne un d den blhenden Geranien am Fenster eintreten, strken wir uns durch ein paar Schluc ke Schnaps. Wir haben eine Flasche mitgebracht und lassen sie reihum gehen. Soga r Eduard, der mit seinem Opel vorgefahren ist und auf uns gewartet hat, trinkt m it; es ist selten, da er etwas umsonst bekommt, und so geniet er es. Der gleiche S chluck, den wir jetzt zu etwa zehntausend Mark Selbstkosten das Glas trinken, wi rd in einer Sekunde im Puff vierzigtausend kosten deshalb haben wir die Flasche bei uns. Bis zur Trschwelle leben wir sparsam danach sind wir in den Hnden der Mad ame. Otto ist anfangs stark enttuscht. Er hat statt der Gaststube eine orientalische S zenerie erwartet, mit Leopardenfellen, Moschee-Ampeln und schwerem Parfm; statt d essen sind die Damen zwar leicht bekleidet, nhern sich aber mehr dem Dienstmdchent yp. Er fragt mich leise, ob es keine Negerinnen oder Kreolinnen gbe. Ich zeige au f ein drres, schwarzhaariges Ding. Die dort hat Kreolenblut. Sie kommt frisch aus dem Zuchthaus. Hat ihren Mann ermordet. Otto bezweifelt es. Er wird erst munter, als das Eiserne Pferd eintritt. Es ist eine imposante Erscheinung, mit hohen Schnrstiefeln, schwarzer Wsche, einer Art Lwe nbndigeruniform, einer grauen Astrachan-Fellkappe und einem Mund voller Goldzhne. Generationen junger Lyriker und Redakteure haben auf ihr das Examen des Lebens g emacht, und sie ist auch fr Otto durch Vorstandsbeschlu bestimmt worden. Sie oder Fritzi. Wir haben darauf bestanden, da sie in groer Aufmachung kme und sie hat uns nicht im Stich gelassen. Sie stutzt, als wir sie mit Otto bekanntmachen. Sie hat wohl geglaubt, etwas Frischeres, Jngeres vorgeworfen zu bekommen. Bambuss sieht papieren aus, bla, dnn, mit Pickeln, einem drftigen Schnurrbrtchen, und er ist berei ts sechsundzwanzig Jahre alt. Auerdem schwitzt er im Augenblick wie ein Rettich i m Salz. Das Eiserne Pferd reit seinen goldenen Rachen zu einem gutmtigen Grinsen a uf und pufft den erschauernden Bambuss in die Seite. Komm, schmei einen Kognak, sag t es friedlich. Was kostet ein Kognak? fragt Otto das Serviermdchen. Sechzigtausend. Was? fragt Hungermann alarmiert. Vierzigtausend, keinen Pfennig mehr! Pfennig, sagt die Puffmutter. Das Wort habe ich lange nicht mehr gehrt. Vierzigtausend war gestern, Schatz, erklrt das Eiserne Pferd.

Vierzigtausend war heute morgen. Ich war heute morgen hier im Auftrage des Komite es. Von was fr einem Komitee? Vom Komitee fr die Erneuerung der Lyrik durch direkte Erfahrung. Schatz, sagt das Eiserne Pferd. Das war vor dem Dollarkurs. Es war nach dem Elf-Uhr-Dollarkurs. Es war vor dem Nachmittagskurs, erklrt die Puffmutter. Seid nicht solche Geizhlse! Sechzigtausend ist bereits nach dem Dollarkurs fr bermorgen berechnet, sage ich. Nach dem fr morgen. Jede Stunde bist du etwas nher dran. Beruhige dich! Der Dollark urs ist wie der Tod. Du kannst ihm nicht entgehen. Heit du nicht Ludwig? Rolf, erwidere ich fest. Ludwig ist nicht aus dem Kriege zurckgekommen. Hungermann wird pltzlich von einer bsen Ahnung ergriffen. Und die Taxe? fragt er. Wie ist die? Zwei Millionen war abgemacht. Mit Ausziehen und einem halbstndigen Gesp rch nachher. Das Gesprch ist wichtig fr unseren Kandidaten. Drei, erwidert das Eiserne Pferd phlegmatisch. Und das ist billig. Kameraden, wir sind verraten! schmettert Hungermann. Weit du, was hohe Stiefel bis fast zum Hintern heute kosten? fragt das Eiserne Pfer d. Zwei Millionen und keinen Centime mehr. Wenn selbst hier Abmachungen nicht mehr g elten, was soll dann aus der Welt werden? Abmachungen! Was sind Abmachungen, wenn der Kurs schwankt wie besoffen? Matthias Grund, der als Dichter des Buches vom Tode naturgem bis jetzt geschwiegen hat, erhebt sich. Dies ist das erste Puff, das nationalsozialistisch verseucht i st, erklrt er wtend. Vertrge sind Fetzen Papier, was? Vertrge und Geld, erwidert das Eiserne Pferd unerschtterlich. Aber hohe Stiefel sind hohe Stiefel, und schwarze Reizwsche ist schwarze Reizwsche. Nmlich bldsinnig teuer. Warum nehmt ihr keine mittlere Klasse fr euren Konfirmanden? So wie bei Beerdigu da gibt s auch mit und ohne Federbusch. Zweite Klasse gengt fr den da! ngen Dagegen ist nichts zu sagen. Die Diskussion hat einen toten Punkt erreicht. Pltzl ich entdeckt Hungermann, da Bambuss heimlich nicht nur seinen eigenen, sondern au ch den Kognak des Eisernen Pferdes ausgetrunken hat. Wir sind verloren, sagt er. Wir mssen bezahlen, was diese Wallstreethynen hier von un s verlangen. Das httest du uns nicht antun sollen, Otto! Jetzt mssen wir deine Ein fhrung ins Leben einfacher gestalten. Ohne Federbusch und nur mit einem gueisernen Pferd. Zum Glck kommt Willy in diesem Moment herein. Er ist an Ottos Verwandlung zum Man ne aus reiner Neugierde interessiert und zahlt, ohne mit der Wimper zu zucken, d ie Differenz. Dann bestellt er Schnaps fr alle und erklrt, da er heute fnfundzwanzig Millionen an seinen Aktien verdient habe. Einen Teil davon will er versaufen. Fo rt mit dir nun, Knabe, sagt er zu Otto. Und komm als Mann wieder! Otto verschwindet. Ich setze mich zu Fritzi. Die alten Dinge sind lngst vergessen; sie betrachtet un s nicht mehr als halbe Kinder, seit ihr Sohn im Kriege gefallen ist. Er war Unte roffizier und erhielt seinen Schu drei Tage vor dem Waffenstillstand. Wir unterha lten uns ber die Zeiten vor dem Kriege. Sie erzhlt mir, da ihr Sohn in Leipzig Musi k studiert habe. Er wollte Oboeblser werden. Neben uns dst die gewaltige Puffmutte r, eine Dogge auf den Knien. Pltzlich ertnt von oben ein Schrei. Getse folgt, und d ann erscheint Otto in Unterhosen, verfolgt von dem wtenden Eisernen Pferd, das mi t einer blechernen Waschschale auf ihn einschlgt. Otto hat einen schnen Stil im La ufen, er rast durch die Tr nach drauen, und wir halten zu dritt das Eiserne Pferd an. Diese verdammte halbe Portion! keucht es. Sticht mit einem Messer auf mich los! Es war kein Messer, sage ich ahnungsvoll. Was? Das Eiserne Pferd dreht sich um und deutet auf einen roten Fleck ber der schwa rzen Wsche. Es blutet ja nicht. Es war nur eine Nagelfeile. Eine Nagelfeile? Das Pferd starrt mich an. Das habe ich noch nicht gekannt! Und die ser Jammerprinz sticht mich, statt ich ihn! Habe ich meine hohen Stiefel umsonst ? Habe ich meine Peitschensammlung fr nichts? Ich will anstndig sein und ihm als Z ugabe eine leichte Probe von Sadismus geben, ziehe ihm nur so spielerisch einen kleinen Schlag ber seine mageren Keulen, und die heimtckische Brillenschlange geht

mit einer Taschenfeile auf mich los! Ein Sadist! Brauche ich Sadisten? Ich, der Traum der Masochisten? So eine Beleidigung! Wir beruhigen sie mit einem Doppelkmmel. Dann halten wir Ausschau nach Bambuss. E r steht hinter einem Fliederbusch und befhlt seinen Kopf. Komm, Otto, die Gefahr ist vorber, ruft Hungermann. Bambuss weigert sich. Er verlangt, da wir ihm seine Kleider rauswerfen. Das gibt e s nicht, erklrt Hungermann. Drei Millionen sind drei Millionen! Wir haben fr dich be zahlt. Verlangt das Geld zurck! Ich lasse mich nicht verhauen. Geld verlangt ein Kavalier nie von einer Dame zurck. Und wir werden aus dir einen Kavalier machen, selbst wenn wir dir den Schdel einschlagen mssen. Der Peitschenhi eb war eine Freundlichkeit. Das Eiserne Pferd ist eine Sadistin. Was? Eine strenge Masseuse. Wir haben nur vergessen, es dir zu sagen. Aber du solltest froh sein, so etwas zu erleben. Es ist selten in Kleinstdten! Ich bin nicht froh. Werft mir meine Sachen rber. Es gelingt uns, ihn wieder hereinzubekommen, nachdem er sich hinter dem Fliederb usch angezogen hatte. Wir geben ihm etwas zu trinken, aber er ist nicht zu beweg en, den Tisch zu verlassen. Er behauptet, die Stimmung sei weg. Hungermann macht schlielich einen Vertrag mit dem Eisernen Pferd und der Madame. Bambuss soll das Recht haben, innerhalb einer Woche wiederzukommen, ohne da eine Nachzahlung verl angt wird. Wir trinken weiter. Nach einiger Zeit merke ich, da Otto trotz allem Feuer gefang en zu haben scheint. Er schielt jetzt ab und zu nach dem Eisernen Pferd hinber un d kmmert sich um keine der anderen Damen. Willy lt weiteren Kmmel anfahren. Nach ein er Weile vermissen wir Eduard. Er taucht eine halbe Stunde spter schwitzend wiede r auf und beteuert, spazierengegangen zu sein. Der Kmmel tut allmhlich seine Wirku ng. Otto Bambuss zieht pltzlich Papier und Bleistift heraus und macht heimlich Notize n. Ich sehe ihm ber die Schulter. Die Tigerin, lautet die berschrift. Willst du nicht noch etwas warten mit den freien Rhythmen und Hymnen? frage ich. Er schttelt den Kopf. Der frische erste Eindruck ist das Wichtigste. Aber du hast doch nur eins mit der Peitsche ber den Hintern gekriegt und dann ein paar mit der Waschschssel ber den Schdel! Was ist da Tigerisches dran? Das berla nur mir! Bambuss giet einen Kmmel durch seinen zerfransten Schnurrbart. Je kommt die Macht der Phantasie! Ich blhe bereits von Versen wie ein Rosenbusch. W as heit Rosenbusch? Wie eine Orchidee im Dschungel! Du glaubst, du httest schon Erfahrung genug? Otto schiet einen Blick voll Lust und Grausen zum Eisernen Pferd hinber. Das wei ich nicht. Fr ein kleines kartoniertes Bndchen aber sicher schon. Sprich dich aus! Es sind drei Millionen fr dich angelegt. Wenn du sie nicht brauch st, versaufen wir sie lieber. Versaufen wir sie lieber. Bambuss schttet wieder einen Kmmel in sich hinein. Es ist das erstemal, da wir ihn so sehen. Er hat Alkohol vorher wie die Pest gemieden, vor allem Schnaps. Seine Lyrik gedieh bei Kaffee und Johannisbeerwein. Was sagst du zu Otto? frage ich Hungermann. Es waren die Schlge auf den Kopf mit der Blechschssel. Es war gar nichts, erwidert Otto johlend. Er hat einen weiteren Doppelkmmel hinter sich und kneift das Eisere Pferd, das gerade vorbergeht, in den Hintern. Das Pfer d bleibt wie vom Blitz getroffen stehen. Dann dreht es sich langsam um und besic htigt Otto wie ein seltenes Insekt. Wir strecken unsere Arme vor, um den Schlag abzuschwchen, den wir erwarten. Fr Damen mit hohen Stiefeln ist ein Kniff dieser A rt eine obszne Beleidigung. Otto steht torkelnd auf, lchelt abwesend aus seinen ku rzsichtigen Augen, geht um das Ro herum und knallt ihr unversehens noch einen saf tigen Schlag auf die schwarze Reizwsche. Es wird still. Jeder erwartet Mord. Aber Otto setzt sich unbekmmert wieder hin, l egt den Kopf auf die Arme und schlft augenblicklich ein. Tte nie einen Schlafenden, beschwrt Hungermann das Ro. Das elfte Gebot Gottes! Das Eiserne Pferd ffnet seinen mchtigen Mund zu einem lautlosen Grinsen. Alle sein

e Goldplomben schimmern. Dann streicht es ber Ottos dnnes, weiches Haar. Menschenkinder, sagt es, noch einmal so jung und so dmlich sein knnen!

Wir brechen auf. Hungermann und Bambuss werden von Eduard zur Stadt zurckgefahren . Die Pappeln rauschen. Die Doggen bellen. Das Eiserne Pferd steht im ersten Sto ck am Fenster und winkt mit der Kosakenmtze. Hinter dem Puff steht bleich der Mon d. Matthias Grund, der Dichter des Buches vom Tode, arbeitet sich pltzlich vor un s aus einem Graben hervor. Er hatte geglaubt, er knne ihn berqueren wie Christus d en See Genezareth. Es war ein Irrtum. Willy geht neben mir her. Was fr ein Leben! s agt er trumerisch. Und zu denken, da man tatschlich sein Geld im Schlafe verdient! M orgen ist der Dollar wieder weiter rauf, und die Aktien klettern wie muntere Aff en hinterher! Verdirb uns den Abend nicht. Wo ist dein Auto? Kriegt es auch Junge wie deine Akt ien? Rene hat es. Macht sich gut vor der Roten Mhle. Zwischen den Vorstellungen fhrt sie Kollegen darin spazieren. Platzen vor Neid. Heiratet ihr? Wir sind verlobt, erklrt Willy. Wenn du weit, was das heit. Ich kann es mir denken. Komisch! sagt Willy. Sie erinnert mich jetzt oft auch stark an unsern Oberleutnant Helle, diesen verdammten Menschenschinder, der uns das Leben so schwer gemacht h at, bevor wir zum Heldentod zugelassen wurden. Genauso, im Dunkeln. Ein schaurig er Hochgenu, Helle am Genick zu haben und ihn zu schnden. Habe nie gewut, da mir das Spa machen wrde, das kannst du mir glauben! Ich glaube es dir. Wir gehen durch die dunklen, blhenden Grten. Geruch von unbekannten Blumen weht he rber. Wie s das Mondlicht auf den Hgeln schlft, sagt jemand und hebt sich wie ein Ge nst vom Boden auf. Es ist Hungermann. Er ist na wie Matthias Grund. Was ist los? frage ich. Bei uns hat es nicht geregnet. Eduard hat uns ausgesetzt. Wir sangen ihm zu laut. Der respektable Hotelwirt! Als ich Otto dann etwas erfrischen wollte, sind wir beide in den Bach gefallen. Ihr auch? Wo ist Otto? Sucht er nach Matthias Grund? Er fischt. Was? Verdammt! sagt Hungermann. Hoffentlich ist er nicht umgefallen. Er kann nicht schwi mmen. Unsinn. Der Bach ist doch nur einen Meter tief. Otto knnte auch in einer Pftze ertrinken. Er liebt seine Heimat. Wir finden Bambuss, wie er sich an einer Brcke ber den Bach festhlt und den Fischen predigt. Ist dir schlecht, Franziskus? fragt Hungermann. Jawohl, erwidert Bambuss und kichert, als wre das irrsinnig komisch. Dann klappert er mit den Zhnen. Kalt, stammelt er. Ich bin kein Freiluftmensch. Willy zieht eine Flasche Kmmel aus der Tasche. Wer rettet euch mal wieder? Onkel W illy, der Umsichtige. Rettet euch vor Lungenentzndung und khlem Tod. Schade, da wir Eduard nicht dabei haben, sagt Hungermann. Sie knnten ihn dann auch re tten und mit Herrn Valentin Busch ein Kompaniegeschft aufmachen. Die Retter Eduar ds. Das wrde ihn tten. Lassen Sie die faulen Witze, sagt Valentin, der hinter ihm steht. Kapital sollte Ih nen heilig sein, oder sind Sie Kommunist? Ich teile mit niemandem. Eduard gehrt m ir. Wir trinken alle. Der Kmmel funkelt wie ein gelber Diamant im Mondlicht. Wolltest du noch irgendwohin? frage ich Willy. Zu Bodo Ledderhoses Gesangverein. Kommt mit. Ihr knnt euch da trocknen. Groartig, sagt Hungermann. Es kommt keinem in den Sinn, da es einfacher wre, nach Hause zu gehen. Nicht einma l dem Dichter des Todes. Flssigkeit scheint heute abend eine mchtige Anziehungskra ft zu haben. Wir gehen weiter, den Bach entlang. Der Mond schimmert im Wasser. Man kann ihn t

rinken XV

wer hat das noch irgendwann einmal gesagt?

Der spte Sommer hngt schwl ber der Stadt, der Dollar ist um weitere zweihunderttause nd Mark gestiegen, der Hunger hat sich gemehrt, die Preise haben sich erhht, und das Ganze ist sehr einfach: Die Preise steigen schneller als die Lhne also versin kt der Teil des Volkes, der von Lhnen, Gehltern, Einkommen, Renten lebt, mehr und mehr in hoffnungsloser Armut, und der andere erstickt in Ungewissem Reichtum. Di e Regierung sieht zu. Sie wird durch die Inflation ihre Schulden los; da sie glei chzeitig das Volk verliert, sieht niemand. Das Mausoleum fr Frau Niebuhr ist fertig. Es ist scheulich, eine Steinbude mit far bigem Glas, Bronzeketten und Kieswegen, obschon keine der Bildhauerarbeiten gema cht worden ist, die ich ihr geschildert habe; aber jetzt will sie es pltzlich nic ht abnehmen. Sie steht im Hof, einen bunten Sonnenschirm in der Hand, einen Stro hhut mit lackierten Kirschen auf dem Kopf und eine Kette von falschen Perlen um den Hals. Neben ihr steht ein Individuum in einem etwas zu engen karierten Anzug , das Gamaschen ber den Schuhen trgt. Der Blitz hat eingeschlagen, die Trauer ist vorbei, Frau Niebuhr hat sich verlobt. Niebuhr ist ihr mit einem Schlage gleichgl tig geworden. Das Individuum heit Ralph Lehmann und nennt sich Industrieberater. Fr den eleganten Vornamen und den Beruf ist der Anzug ziemlich stark abgetragen. Die Krawatte ist neu; ebenso die orangefarbenen Strmpfe wahrscheinlich sind es di e ersten Geschenke der glcklichen Braut. Der Kampf wogt hin und her. Frau Niebuhr behauptet anfangs, das Mausoleum berhaup t nicht bestellt zu haben. Haben Sie etwas Schriftliches? fragt sie triumphierend. Wir haben nichts Schriftliches. Georg erklrt milde, das sei nicht ntig in unserem Beruf. Beim Tode sei Treu und Glauben noch gltig. Wir htten auerdem ein Dutzend Zeu gen. Frau Niebuhr habe unsere Steinmetzen, unseren Bildhauer und uns selbst verrc kt genug gemacht mit all ihren Ansprchen. Auerdem habe sie ja eine Anzahlung gelei stet. Das ist es ja gerade, erklrt Frau Niebuhr mit schner Logik. Die Anzahlung wollen wir zurckhaben. Sie haben das Mausoleum also bestellt? Ich habe es nicht bestellt. Ich habe es nur anbezahlt. Was sagen Sie zu dieser Erklrung, Herr Lehmann? frage ich. In Ihrer Eigenschaft als Industrieberater. Das gibt s, erwidert Ralph als Kavalier und will uns den Unterschied erklren. Georg u nterbricht ihn. Er erklrt, da ber die Vorauszahlung auch nichts Schriftliches vorli ege. Was? Ralph wendet sich an Frau Niebuhr. Emilie! Du hast keine Quittung? Ich wei nicht, stottert Frau Niebuhr. Wer kann denn wissen, da die hier auf einmal be haupten, ich htte nichts bezahlt! Solche Betrger! So eine Dmlichkeit! Emilie verkleinert sich. Ralph starrt sie wtend an. Er ist pltzlich kein Kavalier mehr. Lieber Gott, denke ich, vorher hatte sie einen Walfisch jetzt hat sie eine n Hai gefangen. Niemand behauptet, Sie htten nichts bezahlt, sagt Georg. Wir haben nur gesagt, es li ege ebensowenig etwas Schriftliches darber vor wie ber die Bestellung. Ralph erholt sich. Na also. Im brigen, erklrt Georg, sind wir bereit, das Denkmal zurckzunehmen, wenn Sie es nich haben wollen. Na also, wiederholt Ralph. Frau Niebuhr nickt eifrig. Ich starre Georg an. Das Mau soleum wird ein zweiter Ladenhter werden; ein Bruder des Obelisken. Und die Anzahlung? fragt Ralph. Die Anzahlung verfllt natrlich, sage ich. Das ist immer so. Was? Ralph zieht die Weste herunter und strafft sich. Ich sehe, da auch seine Hosen zu kurz und zu eng sind. Das wre ja gelacht! sagt er. So wird bei uns nicht geschos sen. Bei uns auch nicht. Gewhnlich haben wir Kunden, die abnehmen, was sie bestellen. Wir haben ja gar nichts bestellt, mischt sich Emilie mit neuem Mut ein. Die Kirsch

en auf ihrem Hut wippen. Auerdem war der Preis viel zu hoch. Ruhe, Emilie! schnauzt Ralph. Sie duckt sich, erschreckt und selig ber so viel Mnnli chkeit. Es gibt noch Gerichte, fgt Ralph drohend hinzu. Das hoffen wir. Fhren Sie Ihre Bckerei auch nach Ihrer Ehe weiter? fragt Georg Emilie. Die ist so erschrocken, da sie wortlos ihren Verlobten anblickt. Klar, erwidert Ralph. Neben unseren Industriegeschften natrlich. Warum? Die Brtchen und der Kuchen waren immer besonders gut. Danke, sagt Emilie geziert. Und wie ist es mit der Anzahlung? Ich mache Ihnen einen Vorschlag, erklrt Georg und lt pltzlich seinen Charme spielen. efern Sie uns einen Monat lang jeden Morgen zwlf Brtchen und jeden Nachmittag sech s Stcke Obstkuchen gratis dann zahlen wir Ihnen am Ende des Monats die Anzahlung zurck, und Sie brauchen das Mausoleum nicht zu nehmen. Gemacht, sagt Frau Niebuhr sofort. Ruhe, Emilie! Ralph knufft sie in die Rippen. Das mchten Sie wohl, sagt er giftig zu Georg. In einem Monat zurckzahlen! Und was ist dann das Geld noch wert? Nehmen Sie das Denkmal, erwidere ich. Uns soll es recht sein. Der Kampf dauert noch eine Viertelstunde. Dann schlieen wir einen Vergleich. Wir zahlen die Hlfte der Anzahlung sofort zurck. Den Rest in zwei Wochen. Die Lieferun g in Naturalien bleibt bestehen. Ralph kann nichts gegen uns machen. Die Inflati on ist fr einmal auf unserer Seite. Zahlen sind Zahlen vor Gericht, immer noch, g anz gleich, was sie bedeuten. Wollte er auf Rckzahlung klagen, so wrde Emilie ihr Geld vielleicht in einem Jahr zugesprochen bekommen immer noch dieselbe, dann vll ig wertlose Summe. Ich verstehe Georg jetzt wir kommen gut bei dem Geschft weg. D ie Anzahlung gilt nur noch ein Bruchteil von dem, was sie wert war, als wir sie erhielten. Was machen wir aber mit dem Mausoleum? frage ich ihn, nachdem die Verlobten fort s ind. Wollen wir es als Privatkapelle benutzen? Wir ndern das Dach etwas. Kurt Bach kann einen trauernden Lwen draufsetzen oder ein en marschierenden Soldaten zur Not auch einen Engel oder die weinende Germania , zwei der Fenster nehmen wir raus und ersetzen sie durch Marmorplatten, auf die N amen eingemeielt werden knnen und damit ist das Mausoleum Er hlt inne. Ein kleineres Kriegerdenkmal, ergnze ich. Aber Kurt Bach kann keine frei stehenden Engel modellieren auch keine Soldaten und keine Germania. Er kann sie hchstens im Relief. Wir mssen bei unserem alten Lwen bleiben. Dafr ist aber das Dac h zu schmal. Ein Adler wre besser. Wozu? Der Lwe kann eine Pfote ber das Postament herunterhngen lassen. Dann geht es. Wie wre es mit einem Bronzelwen? Die Metallwarenfabriken liefern Bronzetiere in all en Gren. Eine Kanone, sagt Georg sinnend. Eine zerschossene Kanone wre mal was Neues. Nur fr ein Dorf, in dem nichts anderes als Artilleristen gefallen sind. Hr zu, sagt Georg. La deine Phantasie spielen. Mach ein paar Zeichnungen, mglichst gr und am besten farbig. Wir werden dann sehen! Wie wre es, wenn wir den Obelisken in das Arrangement hineinarbeiten knnten? Dann s chlgen wir zwei Fliegen mit einer Klappe. Georg lacht. Wenn du das fertigbringst, bestelle ich fr dich als Bonus eine ganze Kiste Reinhardtshauser 1921. Ein Wein zum Trumen. Es wre besser, wenn du ihn in einzelnen Flaschen auf Vorschu liefertest. Die Inspir ation kommt dann leichter. Gut, fangen wir mit einer an. Gehen wir zu Eduard. Eduard bewlkt sich wie blich, als er uns sieht. Freuen Sie sich, Herr Knobloch, sagt Georg und zieht eine Handvoll Geldscheine aus der Tasche. Bares Geld lacht Sie h eute an! Eduard entwlkt sich. Tatschlich? Na ja, es mute ja endlich einmal kommen. Einen Fens terplatz? In der Weinabteilung sitzt schon wieder Gerda. Bist du hier Dauergast? frage ich s auer. Sie lacht unbefangen. Ich bin hier geschftlich. Geschftlich? Geschftlich, Herr Untersuchungsrichter, wiederholt Gerda.

Drfen wir Sie dieses Mal zum Essen einladen? fragt Geoerg und gibt mir einen Sto mit dem Ellbogen, mich nicht wie ein Maultier zu benehmen. Gerda sieht uns an. Noch einmal kommen wir sicher nicht damit durch, da ich euch e inlade, was? Bestimmt nicht, sage ich, kann mich aber nicht enthalten, hinzuzufgen: Eduard wrde li eber die Verlobung auflsen. Sie lacht und uerst sich nicht dazu. Sie trgt ein sehr hbsches Kleid aus tabakfarben er Rohseide. Was fr ein Esel bin ich gewesen! denke ich. Da sitzt ja das Leben se lbst, und ich habe es in meinem konfusen Grenwahn nicht kapiert! Eduard erscheint und bewlkt sich wieder, als er uns mit Gerda sieht. Ich merke, w ie er kalkuliert. Er glaubt, da wir gelogen haben und erneut schmarotzen wollen. W ir haben Frulein Schneider zum Essen eingeladen, sagt Georg. Wir feiern Ludwigs Kon firmation. Er reift langsam zum Manne heran. Nimmt nicht mehr an, da die Welt nur seinetwegen existiere. Georg hat mehr Autoritt als ich. Eduard erhellt sich wieder. Es gibt kstliche Hhnche n! Er spitzt den Mund, als wollte er pfeifen. Bring ruhig das normale Mittagessen, sage ich. Bei dir ist immer alles vorzglich. Un d dazu eine Flasche Schlo Reinhardtshausener 1921! Gerda blickt auf. Wein am Mittag? Habt ihr in der Lotterie gewonnen? Warum kommt ihr dann nie mehr in die Rote Mhle? Wir haben nur ein kleines Los gewonnen, erwidere ich. Trittst du denn da immer noch auf? Das weit du nicht? Schme dich! Eduard wei es. Ich habe allerdings vierzehn Tage ausg esetzt. Aber am Ersten fange ich ein neues Engagement an. Dann kommen wir, erklrt Georg. Und wenn wir ein Mausoleum beleihen mssen! Deine Freundin war gestern abend auch da, sagt Gerda zu mir. Erna? Das ist nicht meine Freundin. Mit wem war sie da? Gerda lacht. Was geht es dich an, wenn sie nicht mehr deine Freundin ist? Sehr viel, erwidere ich. Es dauert lange, bis man ausgezuckt hat, auch wenn es nur noch mechanisch ist, wie bei Froschbeinen und dem galvanischen Strom. Erst wenn man ganz getrennt ist, wird man wirklich interessiert an allem, was den anderen angeht. Eines der Paradoxe der Liebe. Du denkst zu viel. Das ist immer schdlich. Er denkt nicht richtig, sagt Georg. Sein Intellekt ist eine Bremse fr seine Emotione n anstatt ein Vorspann zu sein. Kinder, seid ihr alle klug! erklrt Gerda. Kommt ihr dabei zwischendurch auch zu etwa s Spa im Leben? Georg und ich sehen uns an. Georg lacht. Ich bin betroffen. Denken ist unser Spa, s age ich und wei, da ich lge. Ihr armen Wrmer! Dann et wenigstens ordentlich. Der Reinhardtshausener hilft uns wieder heraus. Eduard ffnet ihn selbst und verko stet ihn. Er markiert den Weinkenner, der probiert, ob der Wein korkig sei. Dazu giet er sich ein mittleres Glas voll ein. Exzellent! sagt er mit franzsischem Ausla ut und gurgelt und schlgt mit den Augenlidern. Echte Weinkenner brauchen zum Probieren nur ein paar Tropfen, sage ich. Ich nicht. Nicht bei so einem Wein. Ich mchte euch doch nur das Beste servieren! Wir erwidern nichts; wir haben unseren Trumpf in Reserve. Wir werden das Essen fr Gerda und uns mit den unerschpflichen Marken bezahlen. Eduard schenkt ein. Wollt ihr mich nicht auch zu einem Glschen einladen? fragt er f rech. Nachher, erwidere ich. Wir trinken mehr als eine Flasche. Beim Essen aber strst du, weil du einem wie ein Bernhardiner die Bissen in den Mund zhlst. Nur, wenn ihr als Parasiten mit euren Marken ankamt. Eduard tnzelt um Gerda herum w ie ein Mittelschullehrer, der Walzer bt. Gerda unterdrckt einen Lachanfall. Ich habe sie unter dem Tisch angestoen, und sie hat sofort begriffen, was wir fr Eduard in Reserve haben. Knobloch! brllt pltzlich eine markige Kommandostimme. Eduard fhrt hoch, als htte er einen Tritt in den Hintern bekommen. Hinter ihm steh t diesmal, unschuldig lchelnd, Rene de la Tour selbst. Er unterdrckt einen Fluch. Da ich auch immer wieder darauf reinfalle!

gere dich nicht, sage ich. Das ist dein treudeutsches Blut. Das edelste Vermchtnis de iner gehorsamen Vorfahren. Die Damen begren sich wie lchelnde Kriminalpolizisten. Welch hbsches Kleid, Gerda, gurrt Rene. Schade, da ich so etwas nicht tragen kann! Ic bin zu dnn dazu. Das macht nichts, erwidert Gerda. Ich fand die vorjhrige Mode auch eleganter. Besond ers die entzckenden Eidechsenschuhe, die du trgst. Ich liebe sie jedes Jahr mehr. Ich sehe unter den Tisch. Rene trgt tatschlich Schuhe aus Eidechsenleder. Wie Gerda das im Sitzen sehen konnte, gehrt zu den ewigen Rtseln der Frau. Es ist unverstndl ich, da diese Gaben des Geschlechts nie besser praktisch ausgentzt worden sind zur Beobachtung des Feindes in Fesselballons bei der Artillerie oder fr hnliche kultu relle Zwecke. Willy unterbricht das Geplnkel. Er ist eine Vision in Hellgrau. Anzug, Hemd, Kraw atte, Strmpfe, Wildlederhandschuhe und darber, wie ein Ausbruch des Vesuvs, die ro ten Haare. Wein! sagt er. Die Totengrber zechen! Sie versaufen den Schmerz einer Fam ilie! Bin ich eingeladen? Wir haben unseren Wein nicht an der Brse verdient, du Parasit am Volksvermgen, erwid ere ich. Trotzdem wollen wir ihn gerne mit Mademoiselle de la Tour teilen. Jeder Mensch, der Eduard erschrecken kann, ist uns willkommen. Das erweckt einen Heiterkeitsausbruch bei Gerda. Sie stt mich erneut unter dem Tis ch an. Ich fhle, da ihr Knie an meinem liegen bleibt. Wrme steigt mir in den Nacken . Wir sitzen pltzlich da wie Verschwrer. Ihr werdet Eduard bestimmt heute auch noch erschrecken, sagt Gerda. Wenn er mit der Rechnung kommt. Ich fhle es. Ich habe das Zweite Gesicht. Alles, was sie sagt, hat wie durch einen Zauberschlag einen neuen Klang. Was ist los? denke ich. Steigt mir die Liebe schaudernd in die Schilddrse, oder ist es e her die alte Freude, einem anderen etwas abspenstig zu machen? Der Speisesaal is t auf einmal nicht mehr eine nach Essen riechende Bude er ist etwas, das mit ung eheurer Geschwindigkeit wie eine Schaukel durch das Universum fliegt. Ich sehe a us dem Fenster und bin erstaunt, da die Stdtische Sparkasse noch immer an derselbe n Stelle steht. Sie sollte, auch ohne Gerdas Knie, ohnehin lngst verschwunden sei n; weggewaschen von der Inflation. Aber Stein und Beton berdauern einen Haufen Me nschenwerk und Menschen. Ein groartiger Wein, sage ich. Wie der erst in fnf Jahren sein wird! lter, erklrt Willy, der nichts von Wein versteht. Noch zwei Flaschen, Eduard! Warum zwei? La uns eine nach der anderen trinken. Gut! Trinkt ihr eure! Mir, Eduard, so schnell wie mglich eine Flasche Champagner! Eduard schiet davon wie ein gelter Blitz. Was ist los, Willy? fragt Rene. Glaubst du, du kommst um den Pelzmantel herum, wenn du mich betrunken machst? Du bekommst den Pelzmantel! Dieses jetzt hier hat einen hheren Zweck. Erzieherisch ! Siehst du ihn nicht, Ludwig? Nein. Ich trinke lieber Wein als Champagner. Du siehst ihn wirklich nicht? Drben, drei Tische hinter der Sule? Den borstigen Sch weinskopf, die tckischen Hynenaugen und die vorstehende Hhnerbrust? Den Mrder unsere r Jugend? Ich suche nach dieser zoologischen Merkwrdigkeit und entdecke sie gleich darauf. Es ist der Direktor unseres Gymnasiums, lter und ruppiger geworden, aber er ist e s. Vor sieben Jahren noch hat er Willy erklrt, er wrde am Galgen enden, und mir, l ebenslngliches Zuchthaus sei mir sicher. Er hat uns auch bemerkt. Die roten Augen blinzeln zu uns herber, und ich wei jetzt, warum Willy den Sekt bestellt hat. La den Pfropfen knallen, so laut es geht, Eduard! befiehlt Willy. Das ist nicht vornehm. Man trinkt Sekt nicht, um vornehm zu sein; man trinkt ihn, um sich wichtig zu mac hen. Willy nimmt Eduard die Flasche aus der Hand und schttelt sie. Der Pfropfen knallt wie ein Pistolenschu. Im Lokal entsteht einen Augenblick Schweigen. Der borstige Schweinskopf reckt sich. Willy steht in voller Gre am Tisch, die Flasche in der R echten, und schenkt Glas auf Glas ein. Der Sekt schumt, Willys Haar leuchtet, und sein Gesicht strahlt. Er starrt auf Schimmel, unseren Direktor, und Schimmel st arrt wie hypnotisiert zurck.

Es funktioniert, flstert Willy. Ich dachte schon, er wrde uns ignorieren. Er ist ein leidenschaftlicher Schulmann, antworte ich. Er kann uns nicht ignorieren. Fr ihn bleiben wir Schler, auch wenn wir sechzig sind . Sieh nur, wie seine Nase arbeitet! Benehmt euch nicht wie Zwlfjhrige, sagt Rene. Warum nicht? fragt Willy. lter werden knnen wir immer noch. Rene hebt resigniert die Hnde mit dem Amethystring. Und so was hat das Vaterland verteidigt! Hat geglaubt, das Vaterland zu verteidigen, sage ich. Bis es herausfand, da es nur d en Teil des Vaterlandes verteidigte, der gern zum Teufel gehen konnte darunter d en nationalistischen Schweinskopf da drben. Rene lacht. Ihr habt das Land der Dichter und Denker verteidigt, verget das nicht. Das Land der Dichter und Denker braucht nie verteidigt zu werden hchstens gegen de n Schweinskopf drben und seinesgleichen, die Dichter und Denker ins Gefngnis sperr en, solange sie leben, und mit ihnen, wenn sie tot sind, Reklame fr sich machen. Gerda reckt den Kopf. Heute wird scharf geschossen, was? Sie stt mich wieder unter dem Tisch an. Ich klettere vom Rednerpult herunter und s itze sofort aufs neue in der Schaukel, die ber die Erde hinwegfliegt. Der Speises aal ist ein Teil des Kosmos, und selbst Eduard, der den Sekt suft wie Wasser, um die Zeche zu erhhen, hat einen staubigen Heiligenschein um seinen Kopf. Kommst du nachher mit? flstert Gerda. Ich nicke. Er kommt! wispert Willy entzckt. Ich wute es! Das Warzenschwein hat es nicht ausgehalten. Es hat sich hochgewuchtet und nhert s ich zwinkernd unserem Tisch. Hohmeyer, nicht wahr? sagt es. Willy sitzt jetzt. Er steht nicht auf. Bitte? fragt er. Schimmel ist bereits irritiert. Sie sind doch der frhere Schler Hohmeyer! Willy stellt die Flasche vorsichtig hin. Verzeihen Sie, Baronin, sagt er zu Rene. Ic h glaube, der Mann dort meint mich. Er wendet sich zu Schimmel. Womit kann ich Ihn en dienen? Was mchten Sie, mein guter Mann? Schimmel ist einen Augenblick perplex. Er hat wohl selbst nicht genau gewut, was er sagen wollte. Schlichte, berquellend e Emprung hat den biederen Schulfuchs an unseren Tisch geschwemmt. Ein Glas Champagner? fragte Willy zuvorkommend. Auch mal kosten, wie die andere Hlft e lebt? Was fllt Ihnen ein? Ich bin kein Wstling! Schade, erklrt Willy. Aber was wollen Sie wirklich hier? Sie stren, sehen Sie das nic ht? Schimmel schiet einen Wutblick auf ihn ab. Ist es absolut ntig, krchzt er, da ehemal Schler meines Gymnasiums am hellichten Tage Orgien feiern? Orgien? Willy sieht ihn erstaunt an. Entschuldigen Sie nochmals, Baronin, sagt er da nn zu Rene. Dieser manierenlose Mann ein Herr Schimmel brigens, jetzt erkenne ich i hn stellt er grazis vor die Baronin de la Tour Rene neigt huldvoll das Lockenhau ubt, wir feiern eine Orgie, weil wir an Ihrem Geburtstag ein Glas Sekt trinken Schimmel ist, soweit es bei ihm mglich ist, etwas verwirrt. Geburtstag? knarrt er. N un ja immerhin, dies ist eine kleine Stadt als ehemalige Schler knnten Sie Es sieht aus, als wolle er uns eine widerwillige Absolution erteilen. Die Baroni n de la Tour hat auf den alten Kastenanbeter ihre Wirkung nicht verfehlt. Willy greift eilig ein. Als ehemaliger Schler von Ihnen sollten wir schon morgens einen Schnaps oder zwei zum Kaffee nehmen, erklrt er, damit wir endlich einmal wissen, wa s das Wort Freude bedeutet. Das stand nmlich nie in Ihrem Lehrplan, Sie Jugendmrde r! Sie alter Pflichtenbock haben uns unser Dasein so versaut, da wir glaubten, di e Preuen wren eine Befreiung, Sie trostloser Feldwebel des deutschen Aufsatzes! Nu r durch Sie sind wir zu Wstlingen geworden! Sie allein tragen die Verantwortung fr alles! Und nun schieben Sie ab, Sie Unteroffizier der Langeweile! Das ist doch Schimmel stottert. Er ist jetzt tomatenrot. Gehen Sie nach Hause und nehmen Sie endlich einmal ein Bad, Sie Schweifu des Lebens ! Schimmel ringt nach Atem. Die Polizei! wrgt er hervor. Flegelige Beleidigungen ich w erde Ihnen schon Sie werden gar nichts, erklrt Willy. Sie glauben immer noch, wir wren Ihre Sklaven fr

Lebenszeit. Alles, was Sie tun werden, ist, die Verantwortung beim Jngsten Gerich t dafr zu bernehmen, da Sie zahllosen Generationen von jungen Menschen einen Ha auf Gott und alles Gute und Schne beigebracht haben! Ich mchte bei der Auferstehung de r Toten nicht in Ihren Knochen stecken, Schimmel! Die Futritte, die Sie allein vo n unserer Klasse bekommen werden! Und dann natrlich das Pech und Feuer der Hlle hi nterher! Sie knnen das ja so gut beschreiben! Schimmel erstickt. Sie werden von mir hren! stt er hervor und wendet wie eine Korvett e im Sturm. Schimmel! brllt eine markige Kommandostimme hinter ihm her. Rene wirkt, wie immer. Schimmel wird herumgerissen vom trauten Kommandolaut. Was? Wie bitte? Wer ? Seine Augen suchen die nchsten Tische ab. Sind Sie verwandt mit dem Selbstmrder Schimmel? zwitschert Rene. Selbstmrder? Was soll denn das? Wer hat mich gerufen? Ihr Gewissen, Schimmel, sage ich. Das ist doch ! Ich erwarte weien Schaum auf Schimmels Lippen. Es ist ein Genu, diesen Meister unzh liger Anklagen endlich einmal sprachlos zu sehen. Willy trinkt ihm zu. Auf Ihr Wo hl, Sie brave Kathederhyne! Und gehen Sie nicht mehr zu fremden Leuten an den Tis ch, sie zu zensieren. Besonders nicht, wenn Damen dabei sind. Schimmel entschwindet mit einem sonderbar klackenden Laut als wre nicht Champagne r, sondern ein Selterswasserverschlu in ihm geplatzt. Ich wute, da er es nicht lasse n wrde, sagt Willy selig. Du warst erstklassig, sage ich. Wieso kam der Geist so gewaltig ber dich? Willy grinst. Diese Rede habe ich schon mindestens hundertmal gehalten! Leider im mer allein, ohne Schimmel. Deshalb wei ich sie auswendig. Prost, Kinder! Ich kann nicht! Eduard schttelt sich. Schweifu des Lebens! Das ist ein zu grauenhafte Bild! Der Sekt schmeckt pltzlich wie eingeschlafene Fe. Das tat er vorher auch schon, sage ich geistesgegenwrtig. Was fr Kinder ihr seid! erklrt Rene kopfschttelnd. Wir wollen es bleiben. Altwerden ist einfach. Willy grinst. Eduard, die Rechnung! Eduard bringt die Rechnung. Eine fr Willy, eine fr uns. Gerdas Gesicht wird gespannt. Sie erwartet eine zweite Explosion heute. Georg un d ich ziehen schweigend unsere Marken heraus und legen sie auf den Tisch. Aber E duard explodiert nicht er lchelt. Macht nichts, sagt er. Bei so einem Weinkonsum! Wir sitzen enttuscht da. Die Damen erheben sich und schtteln sich leicht, wie Hhner , die aus einer Sandgrube kommen. Willy klopft Eduard auf die Schulter. Sie sind ein Kavalier! Andere Wirte htten gejammert, da wir ihnen einen Gast vertri eben htten. Ich nicht. Eduard lchelt. Der Rohrstockschwinger hat hier noch nie eine anstndige Zec he gemacht. Lt sich nur einladen. Komm, flstert Gerda mir zu. Das tabakfarbene Kleid liegt irgendwo. Die braunen Wildlederschuhe stehen unter dem Stuhl. Einer ist umgefallen. Das Fenster steht offen. Weinlaub hngt herein. V on unten, aus dem Altsttter Hof, kommen gedmpft die Tne des elektrischen Klaviers. Es spielt den Walzer Die Schlittschuhlufer. Die Musik wird ab und zu von einem dump fen Fall unterbrochen; das sind die Ringkmpferinnen, die trainieren. Neben dem Bett stehen zwei eiskalte Flaschen Bier. Ich ffne sie und gebe eine Ger da. Woher bist du so braun? frage ich. Von der Sonne. Sie scheint schon seit Monaten. Hast du das nicht gemerkt? Doch. Aber im Bro kann man nicht braun werden. Gerda lacht. Wenn man im Nachtklub ar beitet, ist es einfacher. Man hat tagsber frei. Wo warst du all die Zeit? Irgendwo, sage ich, und mir fllt ein, da Isabelle mich auch immer so fragt. Ich dacht e, du wrest mit Eduard. Ist das ein Grund, wegzubleiben? Ist es keiner? Nein, du Dummkopf, sagt Gerda. Das sind zwei verschiedene Dinge. Das ist mir zu schwierig, erwidere ich. Gerda antwortet nicht. Sie streckt sich und nimmt einen Schluck Bier. Ich sehe m ich um. Es ist schn hier, sage ich. Als wren wir im Oberstock einer Sdseekneipe. Und

u bist braun wie eine Eingeborene. Bist du dann der weie Hndler mit Kattun, Glasperlen, Bibeln und Schnaps? Richtig, erwidere ich berrascht. Genau das habe ich immer getrumt, als ich sechzehn J ahre alt war. Nachher nicht mehr? Nachher nicht mehr. Ich liege ruhig und entspannt neben ihr. Blau steht der spte Nachmittag im Fenste r zwischen den Dachfirsten. Ich denke an nichts, ich will nichts, und ich hte mic h, irgend etwas zu fragen. Der Friede der gestillten Haut ist da, das Leben ist einfach, die Zeit steht still, und wir sind in der Nhe irgendeines Gottes und tri nken kaltes, wrziges Bier. Gerda gibt mir ihr Glas zurck. Glaubst du, da Rene ihren Pelzmantel kriegt? fragt sie trge. Warum nicht? Willy ist jetzt Billionr. Ich htte sie fragen sollen, was fr einen sie haben will. Wahrscheinlich Bisam oder Biber. Fuchs, sage ich interesselos. Oder Leopard meinetwegen. Leopard ist zu dnn fr den Winter. Seal macht zu alt. Und Silberfuchs macht dick. De r Traum ist natrlich Nerz. So? Ja. Der ist frs Leben. Aber mchtig teuer. Sndhaft teuer. Ich stelle meine Flasche zu Boden. Das Gesprch beginnt etwas unbequem zu werden. D as geht ber meinen Horizont, sage ich. Ich kann nicht einmal einen Kaninchenkragen bezahlen. Du? erwidert Gerda berrascht. Wer spricht denn von dir? Ich. Jeder Mann mit etwas Zartgefhl bezieht in einer Situation wie der unseren das Gesprch auf sich. Und ich habe bedeutend zuviel Zartgefhl fr ein Leben in unserer Zeit. Gerda lacht. Hast du das, mein Kleiner? Aber ich rede wirklich nicht von dir. Von wem denn? Von Eduard. Von wem sonst? Ich richte mich auf. Du denkst daran, dir von Eduard einen Pelzmantel schenken zu lassen? Natrlich, Schfchen. Wenn ich ihn nur soweit kriegen knnte! Aber vielleicht, wenn Rene einen kriegt Mnner sind so Und das erzhlst du mir hier, whrend wir noch zusammen im Bett liegen? Warum nicht? Ich habe dann immer besonders gute Gedanken. Ich erwidere nichts. Ich bin verblfft. Gerda dreht ihren Kopf zu mir herber. Bist d u etwa beleidigt? Ich bin zumindest verdutzt. Warum? Du solltest nur beleidigt sein, wenn ich einen Mantel von dir haben wollte . Soll ich stolz drauf sein, wenn du ihn von Eduard haben willst? Natrlich! Das zeigt dir doch, da du kein Freier bist. Ich kenne den Ausdruck nicht. Was sind Freier? frage ich. Leute mit Geld. Leute, die einem helfen knnen. Eduard. Ist Willy ein Freier? Gerda lacht. Ein halber. Fr Rene. Ich schweige und komme mir ziemlich dumm vor. Habe ich nicht recht? fragt Gerda. Recht? Was hat Recht damit zu tun? Gerda lacht wieder. Ich glaube, du bist wirklich eingeschnappt. Was fr ein Kind du noch bist! Darin mchte ich auch ganz gerne eins bleiben, sage ich. Sonst Sonst? fragt Gerda. Sonst Ich berlege. Mir ist nicht ganz klar, was ich meine, aber ich versuche es tro tzdem. Sonst kme ich mir wie ein halber Zuhlter vor. Gerda lacht jetzt schallend. Dazu fehlt dir aber noch vieles mein Kleiner. Ich hoffe, das bleibt auch so. Gerda wendet mir ihr Gesicht zu. Ihr beschlagenes Glas steht zwischen ihren Brste n. Sie hlt es mit einer Hand fest und geniet die Klte auf ihrer Brust. Mein armer Kl

einer, sagt sie immer noch lachend, mit fatalem, halb mtterlichem Mitleid. Du wirst noch oft betrogen werden! Verflucht, denke ich, wo ist der Friede des tropischen Eilands geblieben? Ich ko mme mir auf einmal vor, als wre ich nackt und wrde von Affen mit stacheligen Kakte en beworfen. Wer hrt schon gerne, da er ein zuknftiger Hahnrei ist? Das werden wir s ehen, sage ich. Meinst du, es sei so einfach, ein Zuhlter zu sein? Das wei ich nicht. Aber es ist sicher nichts besonders Ehrenhaftes darin. Gerda explodiert mit einem kurzen, scharfen Zischen. Ehre, japst sie. Was noch? Sind wir beim Militr? Wir sprechen von Frauen. Mein armer Kleiner, Ehre ist da sehr langweilig. Sie nimmt wieder einen Schluck Bier. Ich sehe zu, wie es durch ihre gewlbte Kehle rinnt. Wenn sie mich noch einmal armer Kleiner nennt, werde ich ihr wortlos mei ne Flasche ber den Kopf gieen, um ihr zu beweisen, da ich auch wie ein Zuhlter hande ln kann oder wenigstens so, wie ich mir vorstelle, da er handeln wrde. Ein schnes Gesprch, sage ich. Gerade jetzt. Ich scheine versteckte humoristische Eigenschaften zu haben. Gerda lacht wieder. Ein Gesprch ist wie das andere, sagt sie. Wenn man so nebeneinander liegt, ist es d och egal, wovon man spricht. Oder gibt es da auch Gesetze, mein Ich greife nach der Bierflasche und warte auf den armen Kleinen; aber Gerda hat einen sechsten Sinn sie nimmt einen neuen Schluck und schweigt. Wir brauchten vielleicht nicht gerade von Pelzmnteln, Zuhltern und Hahnreis zu rede n, sage ich. Es gibt in solchen Augenblicken doch auch noch andere Themen. Klar, stimmt Gerda zu. Aber wir reden doch auch gar nicht davon. Wovon? Von Pelzmnteln, Zuhltern und Hahnreis. Nein? Wovon reden wir denn? Gerda beginnt wieder zu lachen. Von der Liebe, mein Ser. So, wie vernnftige Menschen davon reden. Was mchtest du denn? Gedichte aufsagen? Ich greife, schwer getroffen, nach der Bierflasche. Bevor ich sie heben kann, ha t Gerda mich gekt. Es ist ein nasser Bierku, aber ein so strahlend gesunder, da die Tropeninsel einen Augenblick wieder da ist. Eingeborene trinken ja auch Bier. Weit du, das habe ich gern an dir, erklrt Gerda. Da du ein so vorurteilsvolles Schaf ist! Wo hast du nur all diesen Unsinn gelernt? Du gehst an die Liebe heran wie e in bewaffneter Korpsstudent, der glaubt, es ginge zum Duell anstatt zum Tanz. Sie schttelt sich vor Lachen. Du Knalldeutscher! sagt sie zrtlich. Ist das wieder eine Beleidigung? frage ich. Nein, eine Feststellung. Nur Idioten glauben, da eine Nation besser sei als die an dere. Bist du keine Knalldeutsche? Ich habe eine tschechische Mutter; das erleichtert mein Los etwas. Ich sehe das nackte, unbekmmerte Geschpf neben mir an und habe pltzlich das Verlang en, zumindest eine oder zwei tschechische Gromtter zu haben. Schatz, sagt Gerda. Lieb e kennt keine Wrde. Aber ich frchte, du kannst nicht einmal pissen ohne Weltanscha uung. Ich greife nach einer Zigarette. Wie kann eine Frau so etwas sagen? denke ich. G erda hat mich beobachtet. Wie kann eine Frau so etwas sagen, was? sagt sie. Ich hebe die Schultern. Sie dehnt sich und blinzelt mir zu. Dann schliet sie lang sam ein Auge. Ich komme mir vor dem starren, geffneten anderen auf einmal wie ein Provinzschulmeister vor. Sie hat recht wozu mu man immer alles mit Prinzipien au fblasen? Warum es nicht nehmen, wie es ist? Was geht mich Eduard an? Was ein Wor t? Was ein Nerzmantel? Und wer betrgt wen? Eduard mich, oder ich ihn, oder Gerda uns beide, oder wir beide Gerda, oder keiner keinen? Gerda allein ist natrlich, w ir aber sind Wichtigtuer und Nachschwtzer abgestandener Phrasen. Du glaubst, da ich als Zuhlter hoffnungslos wre? frage ich. Sie nickt. Frauen werden nicht deinetwegen mit einem anderen schlafen und dir das Geld dafr bringen. Aber mach dir nichts daraus; die Hauptsache ist, da sie mit di r schlafen. Ich will es vorsichtig dabei bewenden lassen, frage aber doch: Und Eduard? Was geht dich Eduard an? Ich habe dir das doch gerade erklrt. Was?

Da er ein Freier ist. Ein Mann mit Geld. Du hast keins. Ich aber brauche welches. Verstanden? Nein. Das brauchst du auch nicht, Schfchen. Und beruhige dich noch ist nichts los, und e s wird auch noch lange nichts los sein. Ich sage es dir schon zur Zeit. Und nun mach kein Drama draus. Das Leben ist anders, als du denkst. Merk dir nur eins: R echt hat immer der, der mit der Frau im Bett liegt. Weit du, was ich jetzt mchte? Was? Noch eine Stunde schlafen und dann ein Hammelragout mit Knoblauch fr uns kochen, m it viel Knoblauch Kannst du das hier? Gerda zeigt auf einen alten Gasherd, der auf der Kommode steht. Ich koche dir dar auf ein Diner fr sechs Personen, wenn s sein mu. Tschechisch! Du wirst staunen! Dazu holen wir uns Bier vom Fa aus der Kneipe unten. Geht das mit deiner Illusion ber die Liebe zusammen? Oder zerbricht der Gedanke an Knoblauch etwas Wertvolles in dir? Nichts, erwidere ich und fhle mich korrumpiert, aber auch so leicht wie lange nicht . XVI So eine berraschung! sage ich. Und das am frhen Sonntagmorgen! Ich habe geglaubt, einen Ruber in der Dmmerung herumrumoren zu hren; aber als ich h erunterkomme, sitzt da, um fnf Uhr frh, Riesenfeld von den Odenwlder Granitwerken. S ie mssen sich geirrt haben, erklre ich. Heute ist der Tag des Herrn. Da arbeitet sel bst die Brse nicht. Noch weniger wir schlichten Gottesleugner. Wo brennt es? Brau chen Sie Geld fr die Rote Mhle? Riesenfeld schttelt den Kopf. Einfacher Freundschaftsbesuch. Habe einen Tag zwisch en Lhne und Hannover. Bin gerade angekommen. Wozu jetzt noch ins Hotel gehen? Kaf fee gibt es ja bei Ihnen auch. Was macht die scharmante Dame von drben? Steht sie frh auf? Aha! sage ich. Die Brunst hat Sie also hergetrieben! Gratuliere zu soviel Jugend. A ber Sie haben Pech. Sonntags ist der Ehemann zu Hause. Ein Athlet und Messerwerf er. Ich bin Weltchampion im Messerwerfen, erwidert Riesenfeld ungerhrt. Besonders, wenn ich zum Kaffee etwas Bauernspeck und einen Korn gehabt habe. Kommen Sie mit nach oben. Meine Bude sieht zwar noch wst aus, aber ich kann Ihnen dort Kaffee machen. Wenn Sie wollen, knnen Sie auch Klavier spielen, bis das Wass er kocht. Riesenfeld wehrt ab. Ich bleibe hier. Die Mischung von Hochsommer, Morgenfrhe und Denkmlern gefllt mir. Macht hungrig und lebenslustig. Auerdem steht hier der Schnap s. Ich habe viel besseren oben. Mir gengt dieser. Gut, Herr Riesenfeld, wie Sie wollen! Was schreien Sie so? fragt Riesenfeld. Ich bin inzwischen nicht taub geworden. Es ist die Freude, Sie zu sehen, Herr Riesenfeld, erwidere ich noch lauter und lac he scheppernd. Ich kann ihm nicht gut erklren, da ich hoffe, Georg mit meinem Geschrei zu wecken und ihn darber zu orientieren, was los ist. Soviel ich wei, ist der Schlchter Watze k gestern abend zu irgendeiner Tagung der Nationalsozialisten gefahren, und Lisa hat die Gelegenheit benutzt, herberzukommen, um einmal durchzuschlafen im Arm ih res Geliebten. Riesenfeld sitzt, ohne da er es wei, als Wchter vor der Tr zum Schlaf zimmer. Lisa kann nur noch durchs Fenster raus. Gut, dann hole ich den Kaffee herunter, sage ich, laufe die Treppe hinauf, nehme d ie Kritik der reinen Vernunft, schlinge einen Bindfaden darum, lasse sie aus meine m Fenster heraus und pendele damit vor Georgs Fenster. Inzwischen schreibe ich m it Buntstift auf ein Blatt die Warnung: Riesenfeld im Bro, mache ein Loch in den Ze ttel und lasse ihn ber den Bindfaden auf den Band Kant hinunterflattern. Kant klo

pft ein paarmal, dann sehe ich von oben Georgs kahlen Kopf. Er macht mir Zeichen . Wir vollfhren eine kurze Pantomime. Ich mache ihm mit den Hnden klar, da ich Ries enfeld nicht loswerden kann. Rauswerfen kann ich ihn nicht; dazu ist er zu wicht ig fr unser tgliches Brot. Ich ziehe die Kritik der reinen Vernunft wieder hoch und lasse meine Flasche Schna ps hinab. Ein schner, gerundeter Arm greift danach, bevor Georg sie fassen kann, und zieht sie hinein. Wer wei, wann Riesenfeld verschwindet? Die Liebenden sind i nzwischen dem scharfen Morgenhunger nach durchwachter Nacht ausgesetzt. Ich lass e deshalb meine Butter, mein Brot und ein Stck Leberwurst hinunter. Der Bindfaden kommt, mit Lippenstift rot am Ende verschmiert, wieder hoch. Ich hre den seufzen den Laut, mit dem der Kork die Flasche freigibt. Romeo und Julia sind fr den Auge nblick gerettet. Als ich Riesenfeld seinen Kaffee prsentiere, sehe ich Heinrich Kroll ber den Hof k ommen. Der nationale Geschftsmann hat neben seinen brigen verwerflichen Eigenschaf ten auch noch die, frh aufzustehen. Er nennt das: die Brust Gottes freier Natur d arzubieten. Unter Gott versteht er selbstverstndlich nicht ein gtiges Fabelwesen mit einem langen Bart, sondern einen preuischen Feldmarschall. Bieder schttelt er Riesenfeld die Hand. Riesenfeld ist nicht bermig erfreut. Lassen S ie sich durch mich von nichts abhalten, erklrt er. Ich trinke hier nur meinen Kaffe e und dse dann ein bichen, bis es Zeit fr mich wird. Aber das wre doch! Ein so seltener und lieber Gast! Heinrich wendet sich mir zu. Hab en wir denn keine frischen Brtchen fr Herrn Riesenfeld? Da mssen Sie die Witwe des Bckers Niebuhr oder Ihre Mutter fragen, erwidere ich. Ansc heinend wird in der Republik sonntags nicht gebacken. Eine unerhrte Schlamperei! Im kaiserlichen Deutschland war das anders. Heinrich schiet mir einen bsen Blick zu. Wo ist Georg? fragt er kurz. Ich bin nicht der Hter Ihres Bruders, Herr Kroll, antworte ich bibelfest und laut, um Georg ber die neue Gefahr zu informieren. Nein, aber Sie sind Angestellter meiner Firma! Ich ersuche Sie, entsprechend zu a ntworten. Es ist Sonntag. Sonntags bin ich kein Angestellter. Ich bin heute nur freiwillig, aus berschumender Liebe zu meinem Beruf und aus freundschaftlicher Verehrung fr de n Beherrscher des Odenwlder Granits, so frh heruntergekommen. Unrasiert, wie Sie v ielleicht bemerken, Herr Kroll. Da sehen Sie es, sagt Heinrich bitter zu Riesenfeld. Dadurch haben wir den Krieg ve rloren. Durch die Schlamperei der Intellektuellen und durch die Juden. Und die Radfahrer, ergnzt Riesenfeld. Wieso die Radfahrer? fragt Heinrich erstaunt. Wieso die Juden? fragt Riesenfeld zurck. Heinrich stutzt. Ach so, sagt er dann lustlos. Ein Witz. Ich werde Georg wecken. Ich wrde das nicht tun, erklre ich laut. Geben Sie mir geflligst keine Ratschlge! Heinrich nhert sich der Tr. Ich halte ihn nicht ab. Georg mte taub sein, wenn er inz wischen nicht abgeschlossen htte. Lassen Sie ihn schlafen, sagt Riesenfeld. Ich habe keine Lust auf groe Unterhaltungen so frh. Heinrich hlt inne. Warum machen Sie nicht einen Spaziergang durch Gottes freie Nat ur mit Herrn Riesenfeld? frage ich. Wenn Sie dann zurckkommen, ist der Haushalt auf gewacht, Speck und Eier brodeln in der Pfanne, Brtchen sind extra fr Sie gebacken worden, ein Bukett frisch gepflckter Gladiolen ziert die dsteren Paraphernalien de s Todes, und Georg ist da, rasiert und nach Klnisch Wasser duftend. Gott soll mich schtzen, murmelt Riesenfeld. Ich bleibe hier und schlafe. Ich zucke ratlos die Achseln. Ich kriege ihn nicht aus der Bude. Meinetwegen, sage ich. Dann gehe ich inzwischen Gott loben. Riesenfeld ghnt. Ich wute nicht, da die Religion hier in so hohem Ansehen steht. Sie werfen ja mit Gott herum wie mit Kieselsteinen. Das ist das Elend! Wir sind alle zu intim mit ihm geworden. Gott war immer der Du zbruder aller Kaiser, Generle und Politiker. Dabei sollten wir uns frchten, seinen Namen zu nennen. Aber ich gehe nicht beten, nur Orgel spielen. Kommen Sie mit! Riesenfeld winkt ab. Ich kann jetzt nichts weiter mehr tun. Georg mu sich selber

helfen. Ich kann nur noch gehen vielleicht gehen die andern beiden dann auch. Um Heinrich habe ich keine Sorge; Riesenfeld wird ihn schon loswerden. Die Stadt ist taufrisch. Ich habe noch ber zwei Stunden Zeit bis zur Messe. Langs am gehe ich durch die Straen. Es ist ein ungewohntes Erlebnis. Der Wind ist milde und so sanft, als wre der Dollar gestern um zweihundertfnfzigtausend Mark gefalle n und nicht gestiegen. Eine Zeitlang starre ich in den friedlichen Flu; dann in d as Schaufenster der Firma Bock und Shne, die Senf produziert und ihn in Miniaturfch en ausstellt. Ein Schlag auf die Schulter weckt mich auf. Hinter mir steht mit verquollenen Au gen ein langer, dnner Mann. Es ist die Brunnenpest Herbert Scherz. Ich blicke ihn mivergngt an. Guten Morgen oder guten Abend? frage ich. Sind Sie vor oder nach dem S chlaf? Herbert stt geruschvoll auf. Eine scharfe Wolke treibt mir fast die Trnen in die Aug en. Gut; also noch vor dem Schlaf, sage ich. Schmen Sie sich nicht? Was war der Grun d? Scherz, Ernst, Ironie oder einfache Verzweiflung? Ein Stiftungsfest, sagt Herbert. Ich mache ungern Witze mit Namen; aber Herbert tut man damit einen Gefallen. Sche rz beiseite! sage ich. Stiftungsfest, wiederholt Herbert selbstgefllig. Mein Einstand als neues Mitglied in einem Verein. Mute den Vorstand freihalten. Er sieht mich eine Weile an und stt dan n triumphierend hervor: Schtzenverein Alte Kameraden! Verstehen Sie? Ich verstehe. Herbert Scherz ist ein Vereinssammler. Andere Leute sammeln Briefm arken oder Kriegsandenken Herbert sammelt Vereine. Er ist bereits Mitglied in ber einem Dutzend nicht weil er soviel Unterhaltung braucht, sondern weil er ein le idenschaftlicher Anhnger des Todes und des dabei gezeigten Pomps ist. Er hat sich darauf kapriziert, einmal das pompseste Begrbnis der Stadt haben zu wollen. Da er nicht gengend Geld dafr hinterlassen kann und niemand sonst es bezahlen wrde, ist er auf die Idee gekommen, allen mglichen Vereinen beizutreten. Er wei, da Vereine b eim Tode eines Mitglieds einen Kranz mit Schleife stiften, und das ist sein erst es Ziel. Auerdem aber geht immer auch eine Abordnung mit der Vereinsfahne hinter dem Sarge her, und darauf vertraut er ebenfalls. Er hat ausgerechnet, da er jetzt schon durch seine Mitgliedschaft mit zwei Wagen Krnzen rechnen kann, und das ist noch lange nicht das Ende. Er ist knapp sechzig und hat noch eine schne Zeit vor sich, anderen Vereinen beizutreten. Selbstverstndlich ist er in Bodo Ledderhoses Gesangverein, ohne je eine Note gesungen zu haben. Eivist dort sympathisierende s, inaktives Mitglied, ebenso wie im Schachklub Springerheil, im Kegelklub Alle Neune und im Aquarienklub und Terrarienverein Pterophyllum scalare. In den Aquar ienklub habe ich ihn hineingebracht, weil ich glaubte, er wrde dafr im voraus sein Denkmal bei uns bestellen. Er hat es nicht getan. Jetzt also hat er es geschaff t, auch in einen Schtzenverein zu kommen. Waren Sie denn je Soldat? frage ich. Wozu? Ich bin Mitglied, das gengt. Ein Hauptschlag, was? Wenn Schwarzkopf das erfhr t, wird er sich krmmen vor Wut. Schwarzkopf ist Herberts Konkurrent. Er hat vor zwei Jahren von Herberts Leidens chaft erfahren und aus Witz erklrt, ihm Konkurrenz machen zu wollen. Scherz hatte das damals so ernst genommen, da Schwarzkopf voll Vergngen tatschlich ein paar Ver einen beitrat, um Herberts Reaktion zu beobachten. Mit der Zeit aber geriet er i n sein eigenes Netz, er fand Freude an dem Gedanken, und jetzt ist er selbst ein Sammler geworden nicht ganz so offen wie Scherz, aber heimlich und von hinten h erum, eine Schmutz-Konkurrenz, die Scherz viel Sorge macht. Schwarzkopf krmmt sich nicht so leicht, sage ich, um Herbert zu reizen. Er mu! Es ist diesmal nicht nur der Kranz und die Vereinsfahne es sind auch die Ve reinsbrder in Uniform Uniformen sind verboten, sage ich milde. Wir haben den Krieg verloren, Herr Scherz, haben Sie das bersehen? Sie htten in einen Polizistenverein eintreten sollen; da sind Uniformen noch erlaubt. Ich sehe, da Scherz die Polizistenidee im Geiste notiert, und werde nicht berrasch t sein, wenn er in ein paar Monaten im Schupoklub Zur treuen Handfessel als stille s Mitglied erscheinen wird. Im Augenblick lehnt er erst einmal meine Zweifel ab.

Bis ich sterbe, ist Uniformtragen lngst wieder erlaubt! Wo blieben sonst die vate rlndischen Belange? Man kann uns nicht fr immer versklaven! Ich sehe in das verschwollene Gesicht mit den geplatzten derchen. Sonderbar, wie verschieden die Ideen ber Sklaverei sind! Ich finde, ich kam ihr am nchsten als Re krut in Uniform. Auerdem, sage ich, wird man beim Tode eines Zivilisten zweifellos n icht in Wichs mit Sbeln, Helm und Prservativ antreten. So was ist nur fr aktive Mil itrhengste. Fr mich auch! Es ist mir diese Nacht ausdrcklich zugesagt worden! Vom Prsidenten per snlich! Zugesagt! Was wird einem im Suff nicht alles zugesagt! Herbert scheint mich nicht gehrt zu haben. Nicht allein das, flstert er in dmonischem Triumph. Dazu kommt noch das Grte: die Ehrensalve ber dem Grab! Ich lache in sein bernchtigtes Gesicht. Eine Salve? Womit? Mit Selters Wasserflasch en? Waffen sind auch verboten in unserem geliebten Vaterlande! Versailler Vertra g, Herr Scherz. Die Ehrensalve ist ein Wunschtraum, den Sie begraben knnen! Aber Herbert ist nicht zu erschttern. Er schttelt schlau den Kopf. Haben Sie eine A hnung! Wir haben lngst wieder eine geheime Armee! Schwarze Reichswehr. Er kichert. Ich kriege meine Salve! In ein paar Jahren haben wir sowieso alles wieder. Allge meine Wehrpflicht und Armee. Wie sollten wir sonst leben? Der Wind bringt einen wrzigen Senfgeruch um die Ecke, und der Flu wirft pltzlich Si lber von unten ber die Strae. Die Sonne ist aufgegangen. Scherz niest. Schwarzkopf ist endgltig geschlagen, sagt er selbstzufrieden. Der Prsident hat mir versprochen, da er nie in den Verein reingelassen wird. Er kann in einen Verein ehemaliger schwerer Artillerie eintreten, erwidere ich. Dan n wird ber seinem Grab mit Kanonen geschossen. Scherz zuckt einen Moment nervs mit dem rechten Auge. Dann winkt er ab. Das sind W itze. Es gibt nur den einen Schtzenverein in der Stadt. Nein, Schwarzkopf ist fer tig. Ich komme morgen einmal bei Ihnen vorbei, Denkmler ansehen. Irgendwann mu ich mich ja doch mal entscheiden. Er entscheidet sich schon, seit ich im Geschft bin. Das hat ihm den Namen Brunnen pest eingetragen. Er ist eine ewige Frau Niebuhr und wandert von uns zu Hollmann und Klotz und von da weiter zu Steinmeyer und lt sich berall alles zeigen und hand elt fr Stunden und kauft trotzdem nichts. Wir sind solche Typen gewhnt; es gibt im mer wieder Leute, meistens Frauen, die eine sonderbare Lust dabei empfinden, zu Lebzeiten ihren Sarg, ihr Sterbehemd, ihre Grabsttte und ihr Denkmal zu bestellen aber Herbert hat es darin zur Weltmeisterschaft gebracht. Seine Grabstelle hat er endlich vor sechs Monaten gekauft. Sie ist sandig, hochgelegen, trocken und h at eine schne Aussicht. Herbert wird langsamer und etwas ordentlicher darin verwe sen als in den niedriger gelegenen, feuchten Teilen des Friedhofs, und er ist st olz darauf. Jeden Sonntagnachmittag verbringt er dort mit einer Thermosflasche K affee, einem Klappsessel und einem Paket Streuselkuchen genieerische Stunden und beobachtet, wie der Efeu wchst. Den Denkmalsauftrag aber lt er immer noch vor den Mu lern der Grabsteinfirmen pendeln wie ein Reiter die Karotte vor der Schnauze sei nes Esels. Wir galoppieren, aber wir erwischen sie nie. Herbert kann sich nicht entscheiden. Er hat immer Angst, irgendeine fabelhafte Neuerung zu verpassen, wi e elektrische Klingeln zum Sarg, Telefon oder so was. Ich sehe ihn voll Abneigung an. Er hat mir die Kanonen rasch heimgezahlt. Haben S ie irgend etwas Neues hereingekriegt? fragt er herablassend. Nichts, was Sie interessieren knnte abgesehen von aber das ist ja bereits so gut w ie verkauft, erwidere ich mit der pltzlichen Hellsicht der Rache und des jh aufflam menden Geschftssinnes. Herbert beit an. Was? Nichts fr Sie. Etwas ganz Groartiges. Und auch so gut wie verkauft. Was? Ein Mausoleum. Ein sehr bedeutendes Kunstobjekt. Schwarzkopf ist uerst interessiert Scherz lacht. Haben Sie keinen lteren Verkaufstrick auf Lager? Nein. Nicht bei einem solchen Stck. Es ist eine Art Post-mortem-Klubhaus. Schwarzk opf denkt daran, am Todestage jhrlich eine kleine intime Feier darin testamentari sch festzulegen. Das ist dann, als htte er jedes Jahr eine neue Beerdigung. Der R aum des Mausoleums ist stimmungsvoll dafr, mit Bnken und bunten Scheiben. Man kann

auch kleine Erfrischungen nach jeder Feier reichen. Schwer zu bertreffen, was? E ine ewige Gedenkfeier, whrend kein Mensch die alten Grber mehr ansieht! Scherz lacht weiter, aber gedankenvoller. Ich lasse ihn lachen. Die Sonne wirft gewichtsloses, bleiches Silber vom Flu zwischen uns. Scherz hrt auf. So, ein solche s Mausoleum haben Sie? sagt er, bereits mit der leichten Sorge des echten Sammler s, der frchtet, ihm knnte eine groe Gelegenheit entgehen. Vergessen Sie es! Es ist so gut wie verkauft an Schwarzkopf. Sehen wir lieber die Enten auf dem Flu an! Was fr Farben! Ich mag keine Enten. Schmecken zu muffig. Na, ich komme mal, mir Ihr Mausoleum an zuschauen. Beeilen Sie sich nicht. Sehen Sie es sich lieber an, wie es in natrlicher Umgebung wirkt wenn Schwarzkopf es aufgestellt hat. Scherz lacht wieder, aber ziemlich hohl jetzt. Ich lache auch. Keiner glaubt dem anderen; aber jeder hat einen Haken geschluckt. Er Schwarzkopf, und ich, da ich ihn vielleicht diesmal doch erwischen werde. Ich gehe weiter. Aus dem Altstdter Hof kommt der Geruch von Tabak und abgestanden em Bier. Ich wandere durch das Tor in den Hinterhof der Kneipe. Dort bietet sich ein Bild des Friedens. Die Schnapsleichen vom Samstagabend liegen da in der frhe n Sonne. Fliegen summen in den rchelnden Atemzgen der Kirsch-, Steinhger- und Kornt rinker herum, als wren es aromatische Passatwinde von den Gewrzinseln; Spinnen ste igen aus dem Laub des wilden Weins auf ihren Seilen ber den Gesichtern auf und ab wie Trapez-Akrobaten, und im Schnurrbart eines Zigeuners turnt ein Kfer, als wre es ein Bambushain. Da ist es, denke ich, wenigstens im Schlaf, das verlorene Par adies, die groe Verbrderung! Ich blicke zu Gerdas Fenster hinauf. Das Fenster steht offen. Hilfe! sagt pltzlich eine der Gestalten auf dem Boden. Sie sagt es ruhig, leise und resigniert sie schreit nicht, und gerade das trifft mich wie der therschlag eine s Strahlenwesens. Es ist ein gewichtsloser Schlag auf die Brust, der durch die B rust geht wie Rntgenlicht, der aber dann den Atem trifft, da er sich staut. Hilfe! denke ich. Was rufen wir anders, hrbar, unhrbar, immerfort?

Die Messe ist vorbei. Die Oberin bergibt mir mein Honorar. Es lohnt sich nicht, e s einzustecken; aber ich kann es nicht zurckweisen, das wrde sie krnken. Ich habe Ih nen eine Flasche Wein zum Frhstck geschickt, sagt sie. Wir haben nichts anderes, um es Ihnen zu geben. Aber wir beten fr Sie. Danke, erwidere ich. Aber wie kommen Sie an diese ausgezeichneten Weine? Die kosten doch auch Geld. Die Oberin lchelt ber ihr zerknittertes Elfenbeingesicht, das die blutlose Haut ha t, die Klosterinsassen, Zuchthusler, Kranke und Bergwerksarbeiter haben. Wir bekom men sie geschenkt. Es gibt einen frommen Weinhndler in der Stadt. Seine Frau war lange hier. Er schickt uns seitdem jedes Jahr ein paar Kisten. Ich frage nicht, warum er sie schickt. Ich erinnere mich daran, da der Streiter G ottes, Bodendiek, auch nach der Messe sein Frhstck it, und ich gehe rasch los, um n och etwas zu retten. Die Flasche ist natrlich schon halb leer. Auch Wernicke ist da; aber er trinkt nu r Kaffee. Die Flasche, aus der Sie sich soeben so freigebig einschenken, Hochwrden, sage ich zu Bodendiek, ist von der Oberin fr mich privat als Gehaltszulage herauf geschickt worden. Das wei ich, erwidert der Vikar. Aber sind Sie nicht der Apostel der Toleranz, Sie m unterer Atheist? Gnnen Sie Ihren Freunden also nur ruhig einen Tropfen. Eine ganz e Flasche zum Frhstck wre fr Sie hchst ungesund. Ich antworte nicht. Der Kirchenmann hlt das fr Schwche und holt sofort zur Attacke aus. Was macht die Lebensangst? fragt er und nimmt einen herzhaften Schluck. Was? Die Lebensangst, die Ihnen aus allen Knochen dampft, wie Wie Ektoplasma, wirft Wernicke hilfreich ein. Wie Schwei, sagt Bodendiek, der dem Arzt nicht traut. Wenn ich Lebensangst htte, wre ich glubiger Katholik, erklre ich und ziehe die Flasch an mich.

Unsinn! Wenn Sie glubiger Katholik wren, htten Sie keine Lebensangst. Das ist kirchenvterliche Haarspalterei. Bodendiek lacht. Was wissen denn Sie schon von der exquisiten Geistigkeit unserer Kirchenvter, Sie junger Barbar? Genug, um aufzuhren bei dem jahrelangen Streit, den die Vter darber hatten, ob Adam und Eva einen Nabel gehabt htten oder nicht. Wernicke grinst. Bodendiek macht ein angewidertes Gesicht. Billigste Unwissenheit und platter Materialismus, traut verbndet wie immer, sagt er in die Richtung von Wernicke und mir. Sie sollten nicht mit der Wissenschaft auf einem so hohen Ro sitzen, erwidere ich. W as wrden Sie machen, wenn Sie einen hochentzndeten Blinddarm htten, und weit und br eit wre nur ein einziger, erstklassiger, aber atheistischer Arzt zur Hilfe da? Be ten oder sich von einem Heiden operieren lassen? Beides, Sie Anfnger in der Dialektik es wrde dem heidnischen Arzt eine Gelegenheit geben, sich Verdienst vor Gott zu erwerben. Sie sollten sich berhaupt nicht von einem Arzt behandeln lassen, sage ich. Wenn es G ottes Wille wre, so mten Sie eben sterben, aber nicht versuchen, das zu korrigieren . Bodendiek winkt ab. Jetzt kommt bald die Sache mit dem freien Willen und der Allm acht Gottes. Findige Untersekundaner glauben damit die gesamte Kirchenlehre zu w iderlegen. Er erhebt sich wohlwollend. Sein Schdel leuchtet von Gesundheit. Wernic ke und ich sehen schmchtig gegen diesen Glaubensprotz aus. Gegesegnete Mahlzeit! sa gt er. Ich mu noch zu meinen anderen Pfarrkindern. Niemand antwortet auf das Wort andere. Er rauscht ab. Haben Sie schon beobachtet, d a Priester und Generle meistens steinalt werden? frage ich Wernicke. Der Zahn des Zweifels und der Sorge nagt nicht an ihnen. Sie sind viel in frische r Luft, sind auf Lebenszeit angestellt und brauchen nicht zu denken. Der eine ha t den Katechismus, der andere das Exerzierreglement. Auerdem genieen beide grtes Ans ehen. Der eine ist hoffhig bei Gott, der andere beim Kaiser. Wernicke zndet sich eine Zigarette an. Haben Sie auch bemerkt, wie vorteilhaft der Vikar kmpft? frage ich. Wir mssen seinen Glauben respektieren er unsern Unglauben nicht. Wernicke blst den Rauch in meine Richtung. Er macht Sie rgerlich Sie ihn nicht. Das ist es! sage ich. Das macht mich ja so rgerlich! Er wei es. Das macht ihn so sicher. Ich schenke mir den Rest des Weines ein. Kaum anderthalb Glas das andere hat der Streiter Gottes getrunken einen Forster Jesuitengarten 1915 Wein, den man nur a bends mit einer Frau trinken sollte. Und Sie? frage ich. Mich geht das alles nichts an, sagt Wernicke. Ich bin eine Art Verkehrspolizist des Seelenlebens. Ich versuche es an dieser Kreuzung hier etwas zu dirigieren aber ich bin nicht fr den Verkehr verantwortlich. Ich fhle mich immerfort fr alles in der Welt verantwortlich. Bin ich eigentlich ein Psychopath? Wernicke bricht in ein beleidigendes Gelchter aus. Das mchten Sie wohl! So einfach ist das nicht! Sie sind vllig uninteressant. Ein ganz normaler Durchschnittsadole szent! Ich komme auf die Groe Strae. Langsam schiebt sich ein Demonstrationszug vom Markt her heran. Wie Mwen vor einer dunklen Wolke flattern hastig noch eine Anzahl hel lgekleideter Sonntagsausflgler mit Kindern, Epaketen, Fahrrdern und buntem Krimskra ms vor ihm her dann ist er da und versperrt die Strae. Es ist ein Zug von Kriegskrppeln, die gegen ihre niedrigen Renten protestieren. V oran fhrt auf einem kleinen Rollwagen der Stumpf eines Krpers mit einem Kopf. Arme und Beine fehlen. Es ist nicht mehr mglich, zu sehen, ob der Stumpf frher ein groe r oder ein kleiner Mann gewesen ist. Selbst an den Schultern kann man es nicht m ehr abschtzen, da die Arme so hoch amputiert worden sind, da kein Platz fr Prothese n mehr da war. Der Kopf ist rund, der Mann hat lebhafte braune Augen und trgt ein en Schnurrbart. Jemand mu jeden Tag auf ihn achtgeben er ist rasiert, das Haar is t geschnitten und der Schnurrbart gestutzt. Der kleine Wagen, der eigentlich nur ein Brett mit Rollen ist, wird von einem Einarmigen gezogen. Der Amputierte sit zt sehr gerade und aufmerksam darauf. Ihm folgen die Wagen mit den Beinamputiert

en; je drei nebeneinander. Es sind Wagen mit groen Gummirdern, die mit den Hnden vo rwrtsbewegt werden. Die Lederschrzen, die die Stellen zudecken, wo Beine sein mten, und die gewhnlich geschlossen sind, sind heute offen. Man sieht die Stmpfe. Die Ho sen sind sorgfltig darumgefaltet. Als nchste kommen Amputierte mit Krcken. Es sind die sonderbar schiefen Silhouette n, die man so oft gesehen hat die geraden Krcken und dazwischen der etwas schrghnge nde Krper. Dann folgen Blinde und Einugige. Man hrt die weien Stbe auf das Pflaster t appen und sieht an den Armen die gelben Binden mit den drei Punkten. Die Augenlo sen sind dadurch so bezeichnet, wie man die geschlossenen Einfahrten von Einbahn straen oder Sackgassen markiert mit den drei schwarzen runden Bllen des verbotenen Verkehrs. Viele der Verletzten tragen Schilder mit Aufschriften. Auch die Blind en tragen welche, wenn sie sie auch nie mehr lesen knnen. Ist das der Dank des Vat erlandes? steht auf einem. Wir verhungern, auf einem anderen. Dem Mann auf dem kleinen Wagen hat man einen Stock mit einem Zettel vorn in sein e Jacke gesteckt. Darauf steht: Meine Monatsrente ist eine Goldmark wert. Zwischen zwei anderen Wagen flattert eine weie Fahne: Unsere Kinder haben keine Milch, kei n Fleisch, keine Butter. Haben wir dafr gekmpft? Es sind die traurigsten Opfer der Inflation. Ihre Renten sind so entwertet, da si e kaum noch etwas damit anfangen knnen. Ab und zu werden ihre Bezge von der Regier ung erhht viel zu spt, denn am Tage der Erhhung sind sie schon wieder um ein Vielfa ches zu niedrig. Der Dollar ist zu wild geworden; er springt jetzt nicht mehr um Tausende und Zehntausende, sondern um Hunderttausende tglich. Vorgestern stand e r auf einer Million zweihunderttausend gestern auf einer Million vierhunderttaus end. Morgen erwartet man ihn auf zwei Millionen und am Ende des Monats auf zehn. Die Arbeiter bekommen jetzt zweimal am Tage Geld morgens und nachmittags , und j edesmal eine halbe Stunde Pause, damit sie losrennen und einkaufen knnen; denn we nn sie bis nachmittags damit warten, haben sie schon soviel verloren, da ihre Kin der nicht halb mehr satt werden. Satt nicht gut genhrt. Satt mit allem, was man i n den Magen stopfen kann nicht mit dem, was der Krper braucht. Der Zug ist viel langsamer als alle anderen Demonstrationszge. Hinter ihm stauen sich die Autos der Sonntagsausflgler. Es ist ein sonderbarer Kontrast die graue, fast anonyme Masse der schweigend sich dahinschleppenden Kriegsopfer, und dahint er die zurckgestauten Autos der Kriegsgewinnler, murrend, fauchend, ungeduldig, d icht auf den Fersen der Kriegerwitwen, die mit ihren Kindern den Schlu des Zuges bilden, dnn, verhungert, verhrmt und ngstlich. In den Autos prangen die Farben des Sommers, Leinen, Seide, volle Wangen, runde Arme und Gesichter, die verlegen sin d, weil sie in diese unangenehme Situation geraten sind. Die Fugnger auf den Trott oirs sind besser dran; sie schauen einfach weg und zerren ihre Kinder mit, die s tehenbleiben und die Verstmmelten erklrt haben wollen. Wer kann, verschwindet durc h die Seitenstraen. Die Sonne steht hoch, es ist hei, und die Verwundeten fangen an zu schwitzen. Es ist der ungesunde ksige Schwei der Blutarmen, der ihnen ber die Gesichter rinnt. Hi nter ihnen plrrt pltzlich eine Hupe. Jemand hat es nicht ausgehalten; er glaubt, e r msse einige Minuten sparen, und versucht deshalb, halb auf dem Trottoir vorbeiz ufahren. Alle Verwundeten drehen sich um. Keiner sagt etwas, aber sie ziehen sic h auseinander und sperren die Strae. Das Auto mte sie berfahren, wenn es passieren w ollte. Ein junger Mann in einem hellen Anzug, mit einem Strohhut, sitzt mit eine m Mdchen darin. Er macht ein paar albernverlegene Gesten und zndet sich eine Zigar ette an. Jeder der Verletzten, der an ihm vorbeikommt, sieht ihn an. Nicht aus V orwurf er sieht nach der Zigarette, deren wrziger Duft ber die Strae treibt. Es ist eine sehr gute Zigarette, und keiner der Verwundeten kann sich oft erlauben, ber haupt noch zu rauchen. Deshalb schnuppern sie wenigstens, soviel sie knnen. Ich folge dem Zug bis zur Marienkirche. Dort stehen zwei Nationalsozialisten in Uniform mit einem groen Schild: Kommt zu uns, Kameraden! Adolf Hitler wird Euch he lfen! Der Zug zieht um die Kirche herum. Wir sitzen in der Roten Mhle. Eine Flasche Champagner steht vor uns. Sie kostet z wei Millionen Mark soviel wie ein Beinamputierter mit Familie in zwei Monaten an Rente erhlt. Riesenfeld hat sie bestellt. Er sitzt so, da er die Tanzflche voll bersehen kann.

Ich wute es von Anfang an, erklrt er mir. Wollte nur mal sehen, wie ihr mich anschwin deln wrdet. Aristokratinnen wohnen nicht gegenber von kleinen Grabsteingeschften un d nicht in solchen Husern! Das ist ein erstaunlicher Trugschlu fr einen Weltmann wie Sie, erwidere ich. Sie soll ten wissen, da Aristokraten fast nur noch so wohnen. Die Inflation hat dafr gesorg t. Es ist aus mit den Palsten, Herr Riesenfeld. Und wenn jemand noch einen hat, v ermietet er Zimmer darin. Das ererbte Geld ist dahingeschwunden. Knigliche Hoheit en wohnen in mblierten Zimmern, sbelrasselnde Obersten sind zhneknirschend Versiche rungsagenten geworden, Grfinnen Genug! unterbricht mich Riesenfeld. Mir kommen die Trnen! Weitere Aufklrungen sind un ntig. Aber die Sache mit Frau Watzek habe ich immer gewut. Es hat mich nur amsiert, euch bei euren plumpen Schwindelversuchen zuzusehen. Er schaut hinter Lisa her, die mit Georg einen Foxtrott tanzt. Ich vermeide es, den Odenwald-Casanova daran zu erinnern, da er Lisa als Franzsin mit dem Gang eine s vollschlanken Panthers klassifiziert hat es wrde den sofortigen Abbruch unserer Beziehungen bedeuten, und wir brauchen dringend Granit. brigens tut das dem Ganzen keinen Abbruch, erklrt Riesenfeld vershnlich. Ist im Gegen eil noch hher anzusetzen! Diese Rasse, ganz aus dem Volke! Sehen Sie nur, wie sie tanzt! Wie ein ein Ein vollschlanker Panther, half ich aus. Riesenfeld schielt mich an. Manchmal verstehen Sie ein bichen von Frauen, knurrt er . Gelernt von Ihnen! Er prostet mir zu, ahnungslos geschmeichelt. Ich mchte gern eines von Ihnen wissen, sage ich. Ich habe das Gefhl, da Sie zu Hause im Odenwald ein erstklassiger, ruhig er Brger und Familienvater sind Sie haben uns ja vorhin die Fotos Ihrer drei Kind er und Ihres rosenumblhten Hauses gezeigt, zu dessen Mauern Sie aus Prinzip kein Stck Granit verwendet haben, was ich, als verkrachter Poet, Ihnen hoch anrechne , warum verwandeln Sie sich dann drauen in einen solchen Knig der Nachtklubs? Um zu Hause mit um so mehr Genu Brger und Familienvater zu sein, erwidert Riesenfeld prompt. Das ist ein guter Grund. Aber warum erst der Umweg? Riesenfeld grinst. Es ist mein Dmon. Die doppelte Natur des Menschen. Nie davon ge hrt, was? Ich nicht? Ich bin eines der Musterbeispiele dafr. Riesenfeld lacht beleidigend, ungefhr wie Wernicke morgens. Sie? Es gibt so etwas auch auf einer etwas geistigeren Ebene, erklre ich. Riesenfeld nimmt einen Schluck und seufzt. Wirklichkeit und Phantasie! Die ewige Jagd, der ewige Zwiespalt! Oder fgt er, sich wiederfindend, mit Ironie hinzu in Ihr em Falle, als dem eines Poeten, natrlich Sehnsucht und Erfllung, Gott und Fleisch, Kosmos und Lokus Zum Glck setzen die Trompeten wieder ein. Georg kommt mit Lisa von der Tanzflche z urck. Lisa ist eine Vision in aprikosenfarbenem Crpe de Chine. Riesenfeld hat, nac hdem er ber ihren plebejischen Hintergrund aufgeklrt worden ist, als Shne verlangt, da wir alle als seine Gste mit ihm zur Roten Mhle gehen mssen. Er verbeugt sich jet zt vor Lisa. Einen Tango, gndige Frau. Wrden Sie Lisa ist einen Kopf grer als Riesenfeld, und wir erwarten eine interessante Vorste llung. Aber zu unserm Erstaunen erweist sich der Granitkaiser als hervorragender Tangomeister. Er beherrscht nicht nur den argentinischen, sondern auch den bras ilianischen und anscheinend auch noch ein paar andere Varianten. Wie ein Kunstsc hlittschuhlufer pirouettiert er mit der fassungslosen Lisa auf dem Parkett umher. Wie fhlst du dich? frage ich Georg. Nimm es nicht zu schwer. Mammon gegen Gefhl! Ich habe vor ein paar Tagen auch eine Anzahl Lehren darber bekommen. Sogar von dir, pikanterweise. Wie ist Lisa heute morgen aus deiner Bude entwichen? Es war schwer. Riesenfeld wollte das Bro als Beobachtungsposten bernehmen. Er wollt e ihr Fenster beobachten. Ich dachte, ich knnte ihn verscheuchen, wenn ich ihm en thllte, wer Lisa ist. Es ntzte nichts. Er trug es wie ein Mann. Es gelang mir schl ielich, ihn fr ein paar Minuten in die Kche zum Kaffee zu schleppen. Das war der Mo ment fr Lisa. Als Riesenfeld wieder ins Bro auf Ausguck ging, lchelte sie huldvoll aus ihrem eigenen Fenster.

In dem Kimono mit den Strchen? In einem mit Windmhlen. Ich sehe ihn an. Er nickt. Eingetauscht gegen einen kleinen Hgelstein. Es war notw endig. Immerhin, Riesenfeld, unter Verbeugungen, rief ihr ber dis Strae die Einlad ung fr heute abend hinber. Das htte er nicht gewagt, als sie noch ,de la Tour hie. Er tat es mit Respekt. Lisa akzeptierte. Sie dachte, es wrde uns geschftlich helfen . Und das glaubst du? Ja, erwidert Georg frhlich. Riesenfeld und Lisa kommen von der Tanzflche zurck. Riesenfeld schwitzt. Lisa ist khl wie eine Klosterlilie. Zu meinem ungeheuren Erstaunen sehe ich pltzlich im Hin tergrund der Bar zwischen den Luftballons eine neue Gestalt erscheinen. Es ist O tto Bambuss. Er steht etwas verloren im Gewhl und pat ungefhr so hierher, wie Boden diek passen wrde. Dann taucht neben ihm der rote Schdel Willys auf, und ich hre von irgendwoher die Kommandostimme Rene de la Tours: Bodmer, Sie knnen rhren! Ich erwache. Otto, sage ich zu Bambuss, was hat denn dich hierher verschlagen? Ich, antwortet Willy. Ich will etwas fr die deutsche Literatur tun. Otto mu bald in s ein Dorf zurck. Da hat er dann Zeit, Gedichte ber die sndige Welt zu drechseln. Vor lufig aber soll er sie noch sehen. Otto lchelt sanft. Seine kurzsichtigen Augen zwinkern. Leichter Schwei steht auf s einer Stirn. Willy lt sich mit Rene und ihm am Nebentisch nieder. Zwischen Lisa und Rene hat ein rasantes, sekundenkurzes Blickgefecht stattgefunden. Beide wenden s ich ungeschlagen, ppig und lchelnd wieder ihren Tischen zu. Otto lehnt sich zu mir herber. Ich habe den Zyklus ,Die Tigerin fertig, flstert er. G stern nacht beendet. Bin bereits bei einer neuen Serie: ,Das scharlachne Weib . We rde es vielleicht auch ,Das groe Tier der Apokalypse nennen und zu freien Rhythmen bergehen. Es ist groartig. Der Geist ist ber mich gekommen! Gut! Aber was erwartest du dann noch hier? Alles, erwidert Otto glckstrahlend. Ich erwarte immer alles, das ist das Schne, wenn man noch nichts kennt. brigens, du kennst doch eine Dame vom Zirkus! Damen, die ich kenne, sind nicht fr Anfnger da, um damit zu trainieren, sage ich. Du scheinst wirklich noch nichts zu wissen, du naives Kamel, sonst wrest du nicht so dummdreist! Merke dir deshalb Gesetz Nummer eins: La die Finger von den Damen an derer Leute du hast nicht den ntigen Krperbau dazu. Otto hstelt. Aha, sagt er dann. Brgerliche Vorurteile! Ich spreche doch nicht von Ehe frauen. Ich auch nicht, du Riesenro. Bei Ehefrauen sind die Regeln nicht so streng. Warum soll ich denn mit aller Gewalt eine Dame vom Zirkus kennen? Ich habe dir doch sc hon einmal gesagt, da sie Billettverkuferin in einem Flohzirkus war. Willy hat mir erzhlt, das wre nicht wahr. Sie sei beim Zirkus Akrobatin. So, Willy! Ich sehe den roten Schdel wie einen Krbis auf dem Meer der Tanzflche schwa nken. Hr zu, Otto, sage ich. Es ist ganz anders. Willys Dame ist vom Zirkus. Die mit dem blauen Hut. Und sie liebt die Literatur. Also da ist die Chance! Immer fest e drauf los! Bambuss sieht mich mitrauisch an. Ich spreche aufrichtig mit dir, du vertrottelter Idealist! sage ich. Riesenfeld ist schon wieder mit Lisa unterwegs. Was ist los mit uns, Georg? frage ich. Dort drben sucht dir ein Geschftsfreund deine Dame auszuspannen, und hier habe ich gerade eine Anfrage gehabt, im Interesse der deutschen Dichtkunst Gerda aus zuleihen. Sind wir solche Schafe, oder sind unsere Damen so begehrenswert? Beides. Auerdem ist die Frau eines anderen immer fnfmal begehrenswerter als eine, d ie zu haben ist. Ein altes Sittengesetz. Lisa wird aber in wenigen Minuten an sc hweren Kopfschmerzen erkranken, hinausgehen, um in der Garderobe Aspirin zu hole n, und dann einen Kellner herschicken mit der Nachricht, sie htte nach Hause gehe n mssen, wir sollten uns weiter amsieren. Ein Schlag fr Riesenfeld. Er wird uns morgen nichts mehr verkaufen. Er wird uns mehr verkaufen. Du solltest das wissen. Gerade deshalb. Wo ist Gerda? Ihr Engagement beginnt erst in drei Tagen. Ich hoffe, sie ist im Altstdter Hof. Ab er ich frchte, sie sitzt in der Walhalla Eduards. Sie nennt das ein Abendessen sp

aren. Ich kann wenig dagegen machen. Sie hat so erstklassige Grnde, da ich dreiig J ahre lter werden mu, um antworten zu knnen. Pa du lieber auf Lisa auf. Vielleicht kr iegt sie keine Kopfschmerzen, um uns wieder weiter im Geschft zu helfen. Otto Bambuss lehnt sich wieder zu mir herber. Seine Augen sind wie die eines ersc hreckten Herings hinter den Brillenglsern. ,Manege wre ein guter Titel fr einen Band Zirkusgedichte, was? Mit Abbildungen von Toulouse-Lautrec. Warum nicht von Rembrandt, Drer und Michelangelo? Gibt es von denen Zirkuszeichnungen? fragt Otto ernsthaft. Ich gebe ihn auf. Trink, mein Junge, sage ich vterlich. Und freue dich deines kurzen Lebens, denn irgendwann wirst du mal ermordet. Aus Eifersucht, du Mondkalb! Er prostet mir geschmeichelt zu und sieht dann nachdenklich zu Rene hinber, die ei nen sehr kleinen eisvogelblauen Hut auf ihren blonden Lckchen schaukelt und aussi eht wie eine Dompteuse am Sonntag. Lisa und Riesenfeld kommen zurck. Ich wei nicht, was los ist, sagt Lisa. Ich habe plt lich solche Kopfschmerzen. Ich gehe mal ein Aspirin nehmen Bevor Riesenfeld aufspringen kann, ist sie schon vom Tisch weg. Georg sieht mich entsetzlich selbstgefllig an und greift nach einer Zigarre. XVII

Das se Licht, sagte Isabelle. Warum wird es schwcher? Weil wir ermatten? Wir verliere es jeden Abend. Wenn wir schlafen, ist die Welt fort. Wo sind wir dann? Kommt d ie Welt immer wieder, Rudolf? Wir stehen am Rande des Gartens und sehen durch das Gittertor in die Landschaft drauen. Der frhe Abend liegt auf den reifenden Feldern, die sich zu beiden Seiten der Kastanienallee bis zum Walde hinabziehen. Sie kommt immer wieder, sage ich und fge vorsichtig hinzu: Immer, Isabelle. Und wir? Wir auch? Wir? denke ich. Wer wei das? Jede Stunde gibt und nimmt und verndert. Aber ich sag e es nicht. Ich will in kein Gesprch geraten, das pltzlich in einen Abgrund rutsch t. Von drauen kommen die Anstaltsinsassen zurck, die auf den ckern gearbeitet haben. S ie kommen zurck wie mde Bauern, und auf ihren Schultern liegt das erste Abendrot. Wir auch, sage ich. Immer, Isabelle. Nichts, was da ist, kann verlorengehen. Nie. Glaubst du das? Es bleibt uns doch nichts anderes brig, als es zu glauben. Sie dreht sich zu mir um. Sie ist auerordentlich schn an diesem frhen Abend mit dem ersten klaren Gold des Herbstes in der Luft. Sind wir sonst verloren? flstert sie. Ich starre sie an. Das wei ich nicht, sage ich schlielich. Verloren was kann das all es heien! So vieles! Sind wir sonst verloren, Rudolf? Ich schweige unschlssig. Ja, sage ich dann. Aber da erst beginnt das Leben, Isabelle . Welches? Unser eigenes. Da erst beginnt alles der Mut, das groe Mitleid, die Menschlichkeit , die Liebe und der tragische Regenbogen der Schnheit. Da, wo wir wissen, da nicht s bleibt. Ich sehe in ihr vom untergehenden Licht bestrahltes Gesicht. Einen Augenblick st eht die Zeit still. Du und ich, wir bleiben auch nicht? fragt sie. Nein, wir bleiben auch nicht, erwidere ich und sehe an ihr vorbei in die Landschaf t voll Blau und Rot und Ferne und Gold. Auch nicht, wenn wir uns lieben? Auch nicht, wenn wir uns lieben, sage ich und fge zgernd und vorsichtig hinzu: Ich gl aube, deshalb liebt man sich. Sonst knnte man sich vielleicht nicht lieben. Liebe n ist etwas weitergeben zu wollen, das man nicht halten kann. Was? Ich hebe die Schultern. Dafr gibt es viele Namen. Unser Selbst vielleicht, um es z

u retten. Oder unser Herz. Sagen wir: Unser Herz. Oder unsere Sehnsucht. Unser H erz. Die Leute von den Feldern sind herangekommen. Die Wrter ffnen die Tore. Pltzlich drn gt sich seitlich von der Mauer, wo er versteckt hinter einem Baum gestanden habe n mu, jemand rasch an uns vorbei, schiebt sich durch die Feldarbeiter und rennt h inaus. Einer der Wrter bemerkt ihn und luft ziemlich gemchlich hinter ihm her; der zweite bleibt ruhig stehen und lt die anderen Patienten weiter passieren. Dann sch liet er das Tor ab. Unten sieht man den Ausbrecher laufen. Er ist viel schneller als der Wrter, der ihn verfolgt. Glauben Sie, da Ihr Kollege ihn in dem Tempo einho lt? frage ich den zweiten Wrter. Er wird schon mit ihm zurckkommen. Es sieht nicht so aus. Der Wrter hebt die Schultern. Es ist Guido Timpe. Er versucht jeden Monat mindeste ns einmal auszubrechen. Luft immer bis zum Restaurant Forsthaus. Trinkt dort ein paar Biere. Wir finden ihn jedesmal da. Er luft nie weiter und nie irgendwoanders hin. Just fr die zwei, drei Biere. Er trinkt immer Dunkles. Er zwinkert mir zu. Darum luft mein Kollege nicht schneller. Er will ihn nur im Au ge behalten, fr den Fall eines Falles. Wir lassen Timpe immer soviel Zeit, da er s eine Biere verquetschen kann. Warum nicht? Nachher kommt er dann zurck wie ein La mm. Isabelle hat nicht zugehrt. Wohin will er? fragt sie jetzt. Er will Bier trinken, sage ich. Weiter nichts. Wer auch so ein Ziel haben knnte! Sie hrt mich nicht. Sie sieht mich an. Willst du auch weg? Ich schttle den Kopf. Es gibt nichts, um wegzulaufen, Rudolf, sagt sie. Und nichts, um anzukommen. Alle Tr en sind dieselben. Und dahinter Sie stockt. Was ist dahinter, Isabelle? frage ich. Nichts. Es sind nur Tren. Es sind immer nur Tren, und nichts ist dahinter. Der Wrter schliet das Tor und zndet sich eine Pfeife an. Der wrzige Geruch des billi gen Knasters trifft mich und zaubert ein Bild hervor: ein einfaches Leben, ohne Probleme, mit einem braven Beruf, einer braven Frau, braven Kindern, einem brave n Abdienen der Existenz und einem braven Tod alles als selbstverstndlich hingenom men, Tag, Feierabend und Nacht, ohne Frage, was dahinter sei. Eine scharfe Sehns ucht danach packt mich einen Augenblick, und etwas wie Neid. Dann sehe ich Isabe lle. Sie steht am Tor, die Hnde um die eisernen Stbe des Gitters gelegt, den Kopf daran gepret, und blickt hinaus. Sie steht lange so. Das Licht wird immer voller und rter und goldener, die Wlder verlieren die blauen Schatten und werden schwarz, und der Himmel ber uns ist apfelgrn und voll von rosa angestrahlten Segelbooten. Endlich dreht sie sich um. Ihre Augen sehen in diesem Licht fast violett aus. Komm, sagt sie und nimmt meinen Arm. Wir gehen zurck. Sie lehnt sich an mich. Du mut mich nie verlassen. Ich werde dich nie verlassen. Nie, sagt sie. Nie ist so kurz. Der Weihrauch wirbelt aus den silbernen Kesseln der Mediener. Bodendiek dreht sic h um, die Monstranz in seinen Hnden. Die Schwestern knien in ihren schwarzen Trac hten wie dunkle Hufchen Ergebung in den Bnken; die Kpfe sind gesenkt, die Hnde klopf en an die verdeckten Brste, die nie Brste werden durften, die Kerzen brennen, und Gott ist in einer Hostie, von goldenen Strahlen umgeben, im Raum. Eine Frau steh t auf, geht durch den Mittelgang nach vorn bis zur Kommunionbank und wirft sich dort auf den Boden. Die meisten Kranken starren regungslos auf das goldene Wunde r. Isabelle ist nicht da. Sie hat sich geweigert, in die Kirche zu gehen. Frher i st sie gegangen; jetzt, seit einigen Tagen will sie nicht mehr. Sie hat es mir e rklrt. Sie sagt, sie wolle den Blutigen nicht mehr sehen. Zwei Schwestern heben die Kranke auf, die sich hingeworfen hat und mit den Hnden den Boden schlgt. Ich spiele das Tantum ergo. Die weien Gesichter der Irren heben sich mit einem Ruck der Orgel entgegen. Ich ziehe die Gamben und die Violinen. D ie Schwestern singen. Die weien Spiralen des Weihrauches wirbeln. Bodendiek stellt die Monstranz zurck i n das Tabernakel. Das Licht der Kerzen flackert ber den Brokat seines Megewandes,

auf das ein groes Kreuz gestickt ist, und weht aufwrts mit dem Rauch zu dem groen K reuz, an dem blutberstrmt seit fast zweitausend Jahren der Heiland hngt. Ich spiele mechanisch weiter und denke an Isabelle und das, was sie gesagt hat, und dann a n die Beschreibung der vorchristlichen Religionen, die ich gestern abend gelesen habe. Die Gtter waren damals heiter in Griechenland, sie wandelten von Wolke zu Wolke, sie waren leicht schurkisch und immer treulos und wandelbar wie die Mensc hen, zu denen sie gehrten. Sie waren Verkrperungen und bertreibungen des Lebens in seiner Flle und Grausamkeit und Unbedenklichkeit und Schnheit. Isabelle hat recht: Der bleiche Mann ber mir mit dem Bart und den blutigen Gliedern ist es nicht. Zw eitausend Jahre, denke ich, zweitausend Jahre, und immer ist das Leben mit Licht ern, Brunstschreien, Tod und Verzckung um die Steinbauten gewirbelt, in denen die Abbilder des blassen Sterbenden aufgerichtet waren, dster, blutig, von Millionen von Bodendieks umgeben und bleifarben ist der Schatten der Kirchen ber den Lndern gewachsen und hat die Lebensfreude erdrosselt, er hat aus Eros, dem heiteren, e ine heimliche, schmutzige, sndhafte Bettgeschichte gemacht und nichts vergeben, t rotz aller Predigten ber Liebe und Vergebung denn wirklich vergeben heit, den ande ren zu besttigen, wie er ist, nicht aber Bue zu verlangen und Gefolgschaft und Unt erwerfung, bevor das Ego te absolvo ausgesprochen wird.

Isabelle hat drauen gewartet. Wernicke hat ihr erlaubt, da sie abends im Garten se in darf, wenn jemand bei ihr ist. Was hast du drinnen getan? fragt sie feindlich. M itgeholfen, alles zuzudecken? Ich habe Musik gemacht. Musik deckt auch zu. Mehr als Worte. Es gibt auch Musik, die aufreit, sage ich. Musik von Trommeln und Trompeten. Sie hat viel Unglck in die Welt gebracht. Isabelle dreht sich um. Und dein Herz? Ist es nicht auch eine Trommel? Ja, denke ich, eine langsame und leise, aber es wird trotzdem genug Lrm machen un d genug Unglck bringen, und vielleicht werde auch ich darber den sen, anonymen Ruf d es Lebens berhren, der denen geblieben ist, die kein pomphaftes Selbst dem Leben g egenbersetzen und keine Erklrungen fordern, als wren sie rechthaberische Glubiger un d nicht flchtige Wanderer ohne Spur. Fhle meines, sagt Isabelle und nimmt meine Hand und legt sie auf ihre dnne Bluse, un ter die Brust. Fhlst du es? Ja, Isabelle. Ich ziehe meine Hand weg, aber es ist, als htte ich sie nicht weggezogen. Wir geh en um eine kleine Fontne herum, die im Abend pltschert, als sei sie vergessen word en. Isabelle taucht ihre Hnde in das Becken und wirft das Wasser hoch. Wo bleiben die Trume am Tag, Rudolf? fragt sie. Ich sehe ihr zu. Vielleicht schlafen sie, sage ich vorsichtig, denn ich wei, wohin solche Fragen bei ihr fhren knnen. Sie taucht ihre Arme in das Becken und lt sie lie gen. Sie schimmern silbern, mit kleinen Luftperlen besetzt, unter dem Wasser, al s wren sie aus einem fremden Metall. Wie knnen sie schlafen? sagt sie. Sie sind doch lebendiger Schlaf. Man sieht sie nur, wenn man schlft. Aber wo bleiben sie am Tag e? Vielleicht hngen sie wie Fledermuse in groen unterirdischen Hhlen oder wie junge Eul n in tiefen Baumlchern und warten auf die Nacht. Und wenn keine Nacht kommt? Nacht kommt immer, Isabelle. Bist du sicher? Ich sehe sie an. Du fragst wie ein Kind, sage ich. Wie fragen Kinder? So wie du. Sie fragen immer weiter. Und sie kommen bald zu einem Punkt, wo die Er wachsenen keine Antwort mehr wissen und verlegen oder rgerlich werden. Warum werden sie rgerlich? Weil sie pltzlich merken, da etwas mit ihnen entsetzlich falsch ist und weil sie ni cht daran erinnert werden wollen. Ist bei dir auch etwas falsch? Beinahe alles, Isabelle. Was ist falsch?

Das wei ich nicht. Darin liegt es gerade. Wenn man es wte, wre es schon nicht mehr so falsch. Man fhlt es nur. Ach, Rudolf, sagt Isabelle, und ihre Stimme ist pltzlich tief und weich. Nichts ist falsch. Nein? Natrlich nicht. Falsch und Richtig wei nur Gott. Wenn er aber Gott ist, gibt es kei n Falsch und Richtig. Alles ist Gott. Falsch wre es nur, wenn es auer ihm wre. Wenn aber etwas auer oder gegen ihn sein knnte, wre er nur ein beschrnkter Gott. Und ein beschrnkter Gott ist kein Gott. Also ist alles richtig, oder es gibt keinen Gott . So einfach ist das. Ich sehe sie berrascht an. Was sie sagt, klingt tatschlich einfach und einleuchten d. Dann gbe es auch keinen Teufel und keine Hlle? sage ich. Oder wenn es sie gbe, gb s keinen Gott. Isabelle nickt. Natrlich nicht, Rudolf. Wir haben so viele Worte. Wer hat die nur alle erfunden? Verwirrte Menschen, erwidere ich. Sie schttelt den Kopf und zeigt auf die Kapelle. Die dort! Und sie haben ihn darin gefangen, flstert sie. Er kann nicht heraus. Er mchte es. Aber sie haben ihn ans Kr euz genagelt. Wer? Die Priester. Sie halten ihn fest. Das waren andere Priester, sage ich. Vor zweitausend Jahren. Nicht diese. Sie lehnt sich an mich. Es sind immer dieselben, Rudolf, flstert sie dicht vor mir, weit du das nicht? Er mchte hinaus; aber sie halten ihn gefangen. Er blutet und bl utet und will vom Kreuz herunter. Sie aber lassen ihn nicht. Sie halten ihn fest in ihren Gefngnissen mit den hohen Trmen und geben ihm Weihrauch und Gebete und l assen ihn nicht hinaus. Weit du, warum nicht? Nein. Der Mond hngt jetzt bla ber den Wldern im aschefarbenen Blau. Weil er sehr reich ist, flsterte Isabelle. Er ist sehr, sehr reich. Sie aber wollen sein Vermgen behalten. Wenn er herauskme, wrde er es zurckbekommen, und dann wren sie alle pltzlich arm. Es ist wie mit jemand , den man hier oben einsperrt; andere verwalten dann sein Vermgen und tun damit, was sie wollen, und leben wie reiche Leute. So wie bei mir. Ich starre sie an. Ihr Gesicht ist angespannt, aber es verrt nichts. Was meinst du damit? frage ich. Sie lacht. Alles, Rudolf. Du weit es doch auch! Man hat mich hierhergebracht, weil ich im Wege war. Sie wollen mein Vermgen behalten. Wenn ich herauskme, mten sie es mir zurckgeben. Es macht nichts; ich will es nicht haben. Ich starre sie immer noch an. Wenn du es nicht haben willst, kannst du es ihnen d och erklren; dann wre kein Grund mehr da, dich hierzuhalten. Hier oder anderswo das ist doch alles dasselbe. Warum dann nicht hier? Hier sind sie wenigstens nicht. Sie sind wie die Mcken. Wer will mit Mcken leben? Sie beugt s ich vor. Deshalb verstelle ich mich, flstert sie. Du verstellst dich? Natrlich! Weit du das nicht? Man mu sich verstellen, sonst schlagen sie einen ans Kr euz. Aber sie sind dumm. Man kann sie tuschen. Tuschst du auch Wernicke? Wer ist das? Der Arzt. Ach der! Der will mich nur heiraten. Er ist wie die anderen. Es gibt so viele Gef angene, Rudolf, und die drauen haben Angst davor. Aber drben der am Kreuz vor dem haben sie die meiste Angst. Wer? Alle, die ihn bentzen und von ihm leben. Es sind unzhlige. Sie sagen, sie wren gut. Aber sie richten viel Bses an. Wer einfach bse ist, kann wenig tun. Man sieht es u nd nimmt sich vor ihm in acht. Aber die Guten was die alles tun! Ach, sie sind b lutig! Das sind sie, sage ich, selbst merkwrdig erregt durch die flsternde Stimme im Dunkel . Sie haben entsetzlich viel angerichtet. Wer selbstgerecht ist, ist unbarmherzig .

Geh nicht mehr hin, Rudolf, flstert Isabelle weiter. Sie sollen ihn freilassen! Den am Kreuz. Er mchte auch einmal lachen und schlafen und tanzen. Glaubst du? Jeder mchte das, Rudolf. Sie sollen ihn freilassen. Aber er ist zu gefhrlich fr sie. Er ist nicht wie sie. Er ist der Gefhrlichste von allen er ist der Gtigste. Halten sie ihn deshalb fest? Isabelle nickt. Ihr Atem streift mich. Sie mten ihn sonst wieder ans Kreuz schlagen . Ja, sage ich, das glaube ich auch. Sie wrden ihn wieder tten; dieselben, die ihn heut e anbeten. Sie wrden ihn tten, so wie man Unzhlige in seinem Namen gettet hat. Im Na men der Gerechtigkeit und der Nchstenliebe. Isabelle frstelt. Ich gehe nicht mehr hin, sagt sie und deutet auf die Kapelle. Sie sagen immer, man msse leiden. Die schwarzen Schwestern. Warum, Rudolf? Ich antworte nicht. Wer macht, da wir leiden mssen? fragt sie und drngt sich gegen mich. Gott, sage ich bitter. Wenn es ihn gibt. Gott, der uns alle geschaffen hat. Und wer bestraft Gott dafr? Was? Wer bestraft Gott dafr, da er uns leiden macht? Hier bei den Menschen kommt man ins Gefngnis oder wird aufgehngt, wenn man das tut. Wer hngt Gott auf? Darber habe ich noch nicht nachgedacht, sage ich. Ich werde das einmal den Vikar Bod endiek fragen. Wir gehen durch die Allee zurck. Ein paar Glhwrmchen fliegen durch das Dunkel. Isab elle bleibt pltzlich stehen. Hast du das gehrt? fragt sie. Was? Die Erde. Sie hat einen Sprung gemacht, wie ein Pferd. Als Kind hatte ich Angst, ich wrde herunterfallen, wenn ich schliefe. Ich wollte festgebunden werden in mei nem Bett. Kann man der Schwerkraft trauen? Ja. Ebenso wie dem Tod. Ich wei es nicht. Bist du noch nie geflogen? In einem Flugzeug? Flugzeug, sagt Isabelle mit leichter Verachtung. Das kann jeder. Im Traum. Ja. Aber kann das nicht auch jeder? Nein. Ich glaube, jeder Mensch trumt einmal, da er fliegt. Es ist einer der hufigsten Trume , die es gibt. Siehst du! sagt Isabelle. Und du traust der Schwerkraft. Wenn sie nun eines Tages a ufhrt? Was dann? Dann fliegen wir herum wie Seifenblasen! Wer ist dann Kaiser? De r, der am meisten Blei an die Fe gebunden hat, oder der mit den lngsten Armen? Und wie kommt man von einem Baum herunter? Das wei ich nicht. Aber selbst Blei hlfe nicht. Es wre dann auch leicht wie Luft. Sie ist pltzlich ganz spielerisch. Der Mond scheint in ihre Augen, als brenne hin ter ihnen ein bleiches Feuer. Sie wirft das Haar zurck, das in dem kalten Licht a ussieht, als htte es keine Farbe. Du siehst aus wie eine Hexe, sage ich. Eine junge und gefhrliche Hexe! Sie lacht. Eine Hexe, flstert sie. Hast du es endlich erkannt? Wie lange das gedauer t hat! Mit einem Ruck reit sie den blauen weiten Rock auf, der um ihre Hften schwingt, lt i hn fallen und steigt heraus. Sie trgt nichts als Schuhe und eine kurze weie Bluse, die sich ffnet. Schmal und wei steht sie in der Dunkelheit, mehr Knabe als Frau, mit fahlem Haar und fahlen Augen. Komm, flstert sie. Ich sehe mich um. Verdammt, denke ich, wenn Bodendiek jetzt kme! Oder Wernicke od er eine der Schwestern, und ich rgere mich, da ich es denke. Isabelle wrde es nie d enken. Sie steht vor mir wie ein Luftgeist, der einen Krper angenommen hat, berei t, wegzufliegen. Du mut dich anziehen, sage ich. Sie lacht. Mu ich das, Rudolf? fragt sie spttisch und hat keine Schwerkraft, ich abe r habe alle Schwerkraft der Welt. Langsam kommt sie nher. Sie greift nach meiner Krawatte und zerrt sie los. Ihre L

ippen sind ohne Farbe, graublau im Mond, ihre Zhne sind kalkwei, und selbst ihre S timme hat ihre Farbe verloren. Nimm das weg! flstert sie und reit mir den Kragen und das Hemd auf. Ich fhle ihre Hnde khl auf meiner nackten Brust. Sie sind nicht weic h; sie sind schmal und hart und greifen mich fest an. Ein Schauer luft ber meine H aut. Etwas, was ich nie in Isabelle vermutet habe, bricht pltzlich aus ihr heraus , ich spre es wie einen heftigen Wind und einen Sto, es kommt von weit her und hat sich in ihr zusammengedrngt, wie der sanfte Wind weiter Ebenen in einem Engpa zu einem jhen Sturm. Ich versuche ihre Hnde festzuhalten und sehe mich um. Sie stt mein e Hnde beiseite. Sie lacht nicht mehr; in ihr ist auf einmal der tdliche Ernst der Kreatur, fr die Liebe berflssiges Beiwerk ist, die nur ein Ziel kennt und der es n icht zuviel erscheint, zu sterben, um es zu erreichen. Ich kann sie nicht weghalten. Von irgendwo ist ihr eine Strke zugeweht, gegen die ich nur Gewalt anwenden knnte, um sie abzuwehren. Um es zu vermeiden, ziehe ich sie an mich. Sie ist so hilfloser, aber sie ist jetzt nher bei mir, ihre Brste drng en sich gegen meine Brust, ich fhle ihren Krper in meinen Armen und ich spre, wie i ch sie dichter an mich ziehe. Es geht nicht, denke ich, sie ist krank, es ist Ve rgewaltigung, aber ist nicht alles Vergewaltigung, immer? Ihre Augen sind dicht vor mir, leer und ohne Erkennen, starr und durchsichtig. Angst, flstert sie. Immer h ast du Angst! Ich habe keine Angst, murmele ich. Wovor? Wovor hast du Angst? Ich antworte nicht. Es ist pltzlich keine Angst mehr da. Isabelles graublaue Lipp en pressen sich gegen mein Gesicht, khl, nichts an ihr ist hei, ich aber frstle von einer kalten Hitze, meine Haut zieht sich zusammen, nur mein Kopf glht, ich spre Isabelles Zhne, sie ist ein schmales, aufgerichtetes Tier, sie ist ein Schemen, e in Geist aus Mondlicht und Gier, eine Tote, eine lebende, auferstandene Tote, ih re Haut und ihre Lippen sind kalt, Grauen und eine verbotene Lust wirbeln durche inander, ich reie mich mit Gewalt los und stoe sie zurck, da sie fllt Sie steht nicht auf. Sie kauert am Boden, eine weie Eidechse, und zischt Flche geg en mich, Beleidigungen, einen Strom von geflsterten Fuhrmannsflchen, Soldatenflchen , Hurenflchen, Flchen, die ich nicht einmal alle kenne, Beleidigungen, die treffen wie Messer und Peitschenhiebe, Worte, die ich nie bei ihr vermutet htte, Worte, auf die man nur mit den Fusten antwortet. Sei ruhig, sage ich. Sie lacht. Sei ruhig! macht sie mich nach. Das ist alles, was du weit! Sei ruhigl Ge h zum Teufel! zischt sie pltzlich lauter. Geh, du Jammerlappen, du Eunuch Halt den Mund, sage ich aufgebracht. Oder Was, oder? Versuch es doch! Sie wlbt sich mir entgegen wie ein Bogen, auf dem Boden , die Hnde rckwrts gesttzt, in einer schamlosen Gebrde, den Mund geffnet zu einer ver tlichen Grimasse. Ich starre sie an. Sie sollte mich anwidern, aber sie widert mich nicht an. Sie hat selbst in dieser obsznen Stellung nichts mit Hurentum zu tun, trotz allem, wa s sie ausspeit und tut, es ist etwas Verzweifeltes und Wildes und Unschuldiges d arin und in ihr, ich liebe sie, ich mchte sie hochnehmen und forttragen, aber ich wei nicht wohin, ich hebe meine Hnde, sie sind schwer, ich fhle mich trostlos und hilflos und kleinbrgerlich und provinziell. Scher dich weg! flstert Isabelle vom Boden her. Geh! Geh! Und komm nie wieder! Wage nicht, wiederzukommen, du Greis, du Kirchendiener, du Plebejer, du Kastrat! Geh, du Tlpel, du Narr, du Krmerseele! Wage nicht wiederzukommen! Sie sieht mich an, auf den Knien jetzt, der Mund ist klein geworden, die Augen s ind flach und schieferfarben und bse. Mit einem schwerelosen Satz springt sie auf , greift den weiten blauen Rock und geht davon, rasch und schwebend, sie tritt a us der Allee in das Mondlicht auf hohen Beinen, eine nackte Tnzerin, den blauen R ock wie eine Fahne schwenkend. Ich will ihr nachlaufen, ihr zurufen, sich anzuziehen; aber ich bleibe stehen. I ch wei nicht, was sie als nchstes tun wird und mir fllt ein, da es nicht das erstema l ist, da jemand hier oben nackt an der Eingangstr erscheint. Besonders Frauen tun das oft. Langsam gehe ich durch die Allee zurck. Ich ziehe mein Hemd zurecht und fhle mich schuldig, ich wei nicht warum.

Spt hre ich Knopf kommen. Sein Schritt beweist, da er ziemlich voll ist. Mir ist wa hrhaftig nicht danach zumute, aber gerade deshalb begebe ich mich an das Regenro hr. Knopf bleibt in der Hoftr stehen und berblickt als alter Soldat zuerst einmal das Gelnde. Alles ist still. Vorsichtig nhert er sich dem Obelisken. Ich habe nich t erwartet, da der Feldwebel a. D. seine Gewohnheit schon nach einem einzigen Sch reckschu aufgeben wrde. Er steht jetzt in Bereitschaftsstellung vor dem Grabstein und wartet wieder. Vorsichtig geht Knopf noch einmal umher. Darauf macht der gew iegte Taktiker ein Scheinmanver; die Hnde gehen herunter, aber es ist Bluff, er ho rcht nur. Dann, als wieder alles still bleibt, stellt er sich genieerisch hin, ei n Lcheln des Triumphes um seinen Nietzscheschnurrbart, und lt sich gehen. Knopf! heule ich gedmpft durch die Dachrhre. Du Schwein, bist du wieder da? Habe ich dich nicht gewarnt? Der Wechsel in Knopfs Gesicht ist nicht schlecht. Ich habe immer dem Ausdruck mit raut, da jemand vor Entsetzen die Augen aufreie; ich dachte, man kniffe sie eher z u, um schrfer zu sehen; aber Knopf reit sie tatschlich auf wie ein erschrecktes Pfe rd bei einem schweren Granateinschlag. Er rollt sie sogar. Du bist nicht wrdig, ein Feldwebel der Pioniere a. D. zu sein, erklare ich hohl. Hie rmit degradiere ich dich! Ich degradiere dich zum Soldaten zweiter Klasse, du Pi sser! Tritt ab! Ein heiseres Bellen entringt sich Knopfs Kehle. Nein! Nein! krchzt er und sucht die Stelle zu erkennen, von wo Gott spricht. Es ist die Ecke zwischen dem Tor und s einer Hauswand. Kein Fenster, ist dort, keine ffnung, er begreift nicht, woher di e Stimme kommt. Aus ist es mit dem langen Sbel, der Schirmmtze und den Litzen! flstere ich. Aus mit d r Extrauniform! Von jetzt an bist du Pionier zweiter Klasse, Knopf, du Saubesen! Nein! heult Knopf, ins Kerngehuse getroffen. Eher kann man einem echten Teutonen ei nen Finger abschneiden, als ihm seinen Titel nehmen. Nein! Nein! flstert er und heb t die Pfoten ins Mondlicht. Zieh dich anstndig an, kommandiere ich und denke pltzlich an all das, was Isabelle m ir zugerufen hat, und fhle einen Stich im Magen, und das heulende Elend strzt wie Hagel auf mich los. Knopf hat gehorcht. Nur nicht das! krchzt er noch einmal, den Kopf weit zurckgelegt zu den mondbeschienenen Schferwolken hinauf. Nicht das, Herr! Ich sehe ihn dastehen wie das Mittelstck der Laokoongruppe, ringend mit den unsic htbaren Schlangen der Ehrlosigkeit und der Degradierung. Er steht so hnlich da wi e ich vor einer Stunde, fllt mir ein, whrend mein Magen wieder zu sieden beginnt. Unerwartetes Mitleid erfat mich; fr Knopf und fr mich. Ich werde menschlicher. Also gut, flstere ich. Du verdienst es nicht, aber ich will dir noch eine Chance geben. Du wirst nur zum Gefreiten degradiert, und auch das auf Probe. Wenn du bis Ende September pit wie ein zivilisierter Mensch, wirst du zum Unteroffizier zurckbefrder t; bis Ende Oktober zum Sergeanten; Ende November zum Vizefeldwebel; zu Weihnach ten dann wieder zum etatsmigen Kompaniefeldwebel a. D., verstanden? Jawohl, Herr Herr Knopf sucht nach der richtigen Anrede. Ich frchte, da er zwischen Majestt und Gott schwankt, und unterbreche ihn rechtzeitig. Das ist mein letztes W ort, Gefreiter Knopf! Und glaube nicht, du Schwein, da du nach Weihnachten wieder anfangen kannst! Dann ist es kalt, und du kannst deine Spuren nicht verwischen. Sie frieren fest. Stell dich nur noch einmal an den Obelisken, und du wirst ein en elektrischen Schlag und eine Prostata-Entzndung bekommen, da du krumme Beine vo r Schmerz kriegst. Und nun fort mit dir, du Misthaufen mit Tressen! Knopf verschwindet mit ungewhnlicher Schnelle im Dunkel seiner Haustrhhle. Ich hre l eises Gelchter aus dem Bro. Lisa und Georg haben die Vorstellung beobachtet. Mistha ufen mit Tressen, kichert Lisa heiser. Ein Stuhl fllt um, es rumpelt, und die Tr zu Georgs Meditationszimmer schliet sich. Ich habe einmal von Riesenfeld eine Flasc he hollndischen Genever geschenkt bekommen mit der Widmung: Fr sehr schwierige Stu nden. Ich hole sie jetzt heraus. Auf der viereckigen Flasche prangt das Etikett: Friesscher Genever van P. Bokma, Leeuwarden. Ich ffne sie und schenke mir ein g roes Glas ein. Der Genever ist stark und wrzig und beschimpft mich nicht.

XVIII Der Sargtischler Wilke sieht die Frau verwundert an. Warum nehmen Sie nicht zwei kleine? fragt er. Es kostet nicht so viel mehr. Die Frau schttelt den Kopf. Sie sollen zusammenliegen. Aber Sie knnen sie doch in einer Grabstelle beerdigen, sage ich. Dann sind sie zusam men. Nein, nicht richtig. Wilke kratzt sich den Kopf. Was meinen Sie dazu? fragt er mich. Die Frau hat zwei Kinder verloren. Beide sind am gleichen Tag gestorben. Sie wil l fr sie nun nicht nur einen gemeinsamen Grabstein haben sie will auch fr beide nu r einen Sarg haben, eine Art Doppelsarg. Deshalb habe ich Wilke ins Bro geholt. Fr uns ist die Sache einfach, sage ich. Ein Grabstein mit zwei Inschriften kommt all e Tage vor. Es gibt sogar Familiengrabsteine mit sechs, acht Inschriften. Die Frau nickt. So soll es sein! Sie sollen zusammenliegen. Sie waren immer zusam men. Wilke holt einen Zimmermannsbleistift aus seiner Westentasche. Es wrde merkwrdig au ssehen. Der Sarg wrde zu breit werden. Fast quadratisch; die Kinder sind ja noch sehr klein. Wie alt? Viereinhalb. Wilke zeichnet. Wie eine quadratische Kiste, erklrt er dann. Wollen Sie nicht doch Nein, unterbricht die Frau. Sie sollen zusammenbleiben. Es sind Zwillinge. Man kann auch fr Zwillinge sehr hbsche kleine Einzelsrge machen, wei lackiert. Die Fo rm ist geflliger. Ein so kurzer Doppelsarg wirkt plump Das ist mir egal, sagt die Frau strrisch. Sie haben eine Doppelwiege gehabt und eine n Doppelkinderwagen, und jetzt sollen sie auch einen Doppelsarg haben. Sie solle n beieinander bleiben. Wilke zeichnet wieder. Es kommt nichts anderes heraus als eine quadratische Kist e, selbst mit Ranken aus Efeu am Deckel. Bei Erwachsenen htte er noch mehr Spielr aum; aber Kinder sind zu kurz. Ich wei nicht einmal, ob es erlaubt ist, versucht er als letztes. Warum soll es nicht erlaubt sein? Es ist ungewhnlich. Es ist auch ungewhnlich, da zwei Kinder am selben Tage sterben, sagt die Frau. Das ist wahr, besonders, wenn es Zwillinge sind. Wilke ist pltzlich interessiert. Ha ben sie auch dieselbe Krankheit gehabt? Ja, erwidert die Frau hart. Dieselbe Krankheit. Geboren nach dem Kriege, als es nic hts zu essen gab. Zwillinge ich hatte nicht einmal Milch fr einen Wilke beugt sich vor. Dieselbe Krankheit! In seinen Augen flackert wissenschaftlic he Neugier. Man sagt ja, da bei Zwillingen so etwas fter vorkommt. Astrologisch Wie ist es mit dem Sarg? frage ich. Die Frau sieht nicht so aus, als ob sie ein lng eres Gesprch ber dieses Wilke faszinierende Thema fhren mchte. Ich kann es versuchen, sagt Wilke. Aber ich wei nicht, ob es erlaubt ist. Wissen Sie es? fragt er mich. Man kann beim Friedhofsamt anfragen. Wie ist es mit den Priestern? Wie sind die Kinder getauft worden? Die Frau zgert. Einer ist katholisch und einer evangelisch, sagt sie dann. Wir hatte n das so abgemacht. Mein Mann ist katholisch; ich bin evangelisch. Da haben wir abgemacht, da die Zwillinge geteilt wrden. Also haben Sie einen katholisch und den anderen evangelisch taufen lassen? fragt W ilke. Ja. Am selben Tag? Am selben Tag. Wilkes Interesse an den Merkwrdigkeiten des Daseins ist aufs neue entfacht. In zwe i verschiedenen Kirchen natrlich? Natrlich, sage ich sehr ungeduldig. Wo sonst? Und nun Aber wie konnten Sie sie auseinanderhalten? unterbricht Wilke mich. Ich meine, all die Zeit? Waren es hnliche Zwillinge?

Ja, sagt die Frau. Wie ein Ei dem andern. Das eben meine ich! Wie kann man das auseinanderhalten, besonders, wenn sie so kl ein sind? Konnten Sie das? Gerade in den ersten Tagen, wenn alles durcheinanderg eht? Die Frau schweigt. Das ist doch jetzt egal, erklre ich und mache Wilke ein Zeichen, aufzuhren. Doch Wilke hat die unsentimentale Neugier des Wissenschaftlers. Das ist gar nicht egal, erwidert er. Sie mssen ja beerdigt werden! Der eine katholisch, der andere e vangelisch. Wissen Sie, welcher katholisch ist? Die Frau schweigt. Wilke erhitzt sich an seinem Thema. Glauben Sie, da Sie die Beerdigung zur gleichen Zeit machen drfen? Wenn Sie einen D oppelsarg haben, mssen Sie das ja. Dann mten ja auch zwei Pfarrer am Grabe sein, ei n katholischer und ein evangelischer! Das machen die sicher nicht! Die sind eife rschtiger auf den lieben Gott als wir auf unsere Frauen. Wilke, das geht Sie doch alles nichts an, sage ich und gebe ihm unter dem Tisch ei nen Futritt. Und die Zwillinge, ruft Wilke, ohne mich zu beachten. Der katholische wrde dann ja gleichzeitig evangelisch beerdigt werden und der evan gelische katholisch! Stellen Sie sich das Durcheinander vor! Nein, Sie werden mi t dem Doppelsarg nicht durchkommen! Zwei Einzelsrge, das wird es sein mssen! Dann hat jede Religion ihren. Die Geistlichen knnen einander dann den Rcken drehen und sie so einsegnen. Wilke stellt sich offenbar vor, da eine Religion Gift fr die andere sei. Haben Sie schon mit den Priestern gesprochen? fragt er. Das tut mein Mann, sagt die Frau. Da bin ich doch wirklich neugierig Wollen Sie den Doppelsarg machen? fragt die Frau. Machen schon, aber ich sage Ihnen Was kostet er? fragt die Frau. Wilke kratzt sich den Schdel. Wann mu er fertig sein? So bald wie mglich. Dann mu ich die Nacht durcharbeiten. berstunden. Er mu extra angefertigt werden. Was kostet er? fragt die Frau. Ich werde es Ihnen bei der Ablieferung sagen. Ich mache es billig, der Wissenscha ft wegen. Ich kann ihn nur nicht zurcknehmen, wenn er Ihnen verboten wird. Er wird nicht verboten. Wilke sieht die Frau erstaunt an. Woher wissen Sie das? Wenn die Priester sie so nicht einsegnen wollen, beerdigen wir sie ohne Priester, sagt die Frau hart. Sie waren immer zusammen, und sie sollen zusammen bleiben. Wilke nickt. Abgemacht, also der Sarg wird fest geliefert. Zurcknehmen kann ich ih n nicht. Die Frau zieht ein schwarzes Lederportemonnaie mit einem Nickelschnapper aus ihr er Handtasche. Wollen Sie eine Anzahlung? Es ist blich. Fr das Holz. Die Frau sieht Wilke an. Eine Million, sagt er etwas verlegen. Die Frau gibt ihm die Scheine. Sie sind klein zusammengefaltet. Die Adresse, sagt sie. Ich gehe mit, erklrt Wilke. Ich nehme Ma. Sie sollen einen guten Sarg bekommen. Die Frau nickt und sieht mich an. Und der Stein? Wann liefern Sie ihn? Wann Sie wollen. Im allgemeinen wartet man damit bis ein paar Monate nach der Bee rdigung. Knnen wir ihn nicht gleich haben? Das schon. Aber es ist besser, zu warten. Das Grab senkt sich nach einiger Zeit. Es ist zweckmiger, erst dann den Stein aufzustellen, sonst mu er noch einmal gesetz t werden. Ach so, sagt die Frau. Ihre Pupillen scheinen einen Augenblick zu zittern. Wir mchte n den Stein trotzdem gleich haben. Kann man ihn nicht kann man ihn nicht so setz en, da er nicht einsinkt? Wir mssen dann ein Extra-Fundament machen. Eins fr den Stein, vor der Beerdigung. W ollen Sie das?

Die Frau nickt. Sie sollen ihre Namen drauf haben, sagt sie. Sie sollen nicht einfa ch so daliegen. Es ist besser, wenn sie ihre Namen gleich darauf haben. Sie gibt mir die Nummer der Grabstelle. Ich mchte das sofort bezahlen, sagt sie. Wie viel macht es? Sie ffnet das schwarze Lederportemonnaie wieder. Ich sage ihr, verlegen wie Wilke , den Preis. Heute ist gleich alles in Millionen und Milliarden, fge ich hinzu. Es ist sonderbar, wie man manchmal schon an der Art, wie sie Geld zusammenfalten , sehen kann, ob Leute ordentlich und ehrlich sind oder nicht. Die Frau ffnet ein en Schein nach dem anderen und legt ihn auf den Tisch neben die Granit- und Kalk steinmuster. Wir hatten das Geld beiseitegelegt fr die Schule, sagt sie. Es htte jetz t lngst nicht mehr gereicht hierfr reicht es gerade noch Ausgeschlossen! sagt Riesenfeld. Haben Sie denn berhaupt eine Ahnung, was schwarzer schwedischer Granit kostet? Der kommt von Schweden, junger Mann, und kann nicht mit Wechseln auf deutsche Mark bezahlt werden! Der kostet Devisen! Schwedische K ronen! Wir haben nur noch ein paar Blcke, fr Freunde! Die letzten! Sie sind wie bl au weie Diamanten. Ich gebe euch einen fr den Abend mit Madame Watzek aber zwei! S ind Sie verrckt geworden? Ebenso knnte ich von Hindenburg verlangen, da er Kommunis t wrde. Welch ein Gedanke! Na also! Nehmen Sie die Raritt und versuchen Sie nicht, mehr aus mir herauszuholen als Ihr Chef. Da Sie Laufjunge und Brodirektor in einem sind, brauchen Sie sich ja nicht ums Avancement zu kmmern. Das sicher nicht. Ich tue es aus reiner Liebe zum Granit. Aus platonischer Liebe sogar. Ich will ihn nicht einmal selbst verkaufen. Nein? fragt Riesenfeld und schenkt sich ein Glas Schnaps ein. Nein, erwidere.ich. Ich will nmlich meinen Beruf wechseln. Schon wieder? Riesenfeld schiebt seinen Sessel so, da er Lisas Fenster vor sich hat . Dieses Mal wirklich. Zurck zur Schulmeisterei? Nein, sage ich, soviel Einfalt habe ich nicht mehr. Soviel Einbildung auch nicht. W issen Sie nichts fr mich? Sie kommen doch viel herum. Was? fragt Riesenfeld uninteressiert. Irgend etwas in einer groen Stadt. Laufjunge bei einer Zeitung meinetwegen. Bleiben Sie hier, sagt Riesenfeld. Hier passen Sie her. Ich wrde Sie vermissen. Waru m wollen Sie weg? Das kann ich Ihnen nicht genau erklren. Wenn ich es knnte, wre es nicht so notwendig . Ich wei es auch nicht immer; nur ab und zu. Dann aber wei ich es verdammt klar. Und jetzt wissen Sie es? Jetzt wei ich es. Mein Gott! sagt Riesenfeld. Sie werden sich nochmal hierher zurcksehnen! Bestimmt. Deshalb will ich fort. Riesenfeld zuckt pltzlich zusammen, als htte er einen elektrischen Kontakt mit nas sen Pfoten angefat. Lisa hat in ihrem Zimmer Licht gemacht und ist ans Fenster ge treten. Sie scheint uns in unserm halbdunklen Bro nicht zu sehen und zieht sich g emchlich die Bluse aus. Unter der Bluse trgt sie nichts. Riesenfeld schnauft laut. Himmel, Donnerschlag, was fr Brste! Darauf kann man ja gl att ein Halbliterma Bier stellen, und das Glas wrde nicht runterfallen! Auch ein Gedanke! sage ich. Riesenfelds Augen funkeln. Macht Frau Watzek so was dauernd? Sie ist ziemlich unbekmmert. Niemand kann sie sehen auer uns hier, natrlich. Mensch! sagt Riesenfeld. Und so eine Position wollen Sie aufgeben, Sie Riesenro? Ja, sage ich und schweige, whrend Riesenfeld wie ein wrttembergischer Indianer zum F enster schleicht, sein Glas in einer, die Flasche Korn in der andern Hand. Lisa kmmt ihre Haare. Ich wollte mal Bildhauer werden, sagt Riesenfeld, ohne einen Blick von ihr zu lassen. Bei so was htte es sich gelohnt! Verflucht, was man alles versumt hat! Wollten Sie Bildhauer in Granit werden? Was hat das damit zu tun?

Bei Granit werden die Modelle schneller lter, als die Kunstwerke fertig, sage ich. E r ist so hart. Bei Ihrem Temperament htten Sie hchstens in Ton arbeiten knnen. Sons t htten Sie nur unvollendete Werke hinterlassen. Riesenfeld sthnt. Lisa hat den Rock ausgezogen, aber gleich darauf das Licht ausg edreht, um in ein anderes Zimmer zu gehen. Der Chef der Odenwald-Werke klebt noc h eine Weile am Fenster, dann dreht er sich um. Sie haben es leicht! knurrt er. Ihn en sitzt kein Dmon im Nacken. Hchstens ein Milchschaf. Merci, sage ich. Bei Ihnen ist es auch kein Dmon, sondern ein Bock. Sonst noch was? Ein Brief, erklrt Riesenfeld. Wollen Sie einen Brief von mir berbringen? Wem? Frau Watzek! Wem sonst? Ich schweige. Ich werde mich auch nach einer Position fr Sie umsehen, sagt Riesenfeld. Ich schweige weiter und sehe den leicht schwitzenden verhinderten Bildhauer an. Ich halte Georg die Nibelungentreue, auch wenn es mich meine Zukunft kostet. Ich htte das ohnehin getan, erklrt Riesenfeld heuchlerisch. Das wei ich, sage ich. Aber wozu wollen Sie schreiben? Schreiben hilft nie. Auerdem f ahren Sie doch heute abend weg. Verschieben Sie die Sache, bis Sie zurckkommen. Riesenfeld trinkt seinen Korn aus. Es mag Ihnen komisch vorkommen aber Sachen sol cher Art verschiebt man hchst ungern. In diesem Augenblick tritt Lisa aus ihrer Haustr. Sie trgt ein enganliegendes schw arzes Kostm und Schuhe mit den hchsten Abstzen, die ich je gesehen habe. Riesenfeld erspht sie zur gleichen Zeit wie ich. Er reit seinen Hut vom Tisch und strmt hinau s. Dies ist der Augenblick! Ich sehe ihn die Strae hinunterschieen. Den Hut in der Hand, wandert er respektvol l neben Lisa her, die sich zweimal umsieht. Dann verschwinden beide um die Ecke. Ich wundere mich, wie das ausgehen wird. Georg Kroll wird es mir sicher bericht en. Mglich, da der Glckspilz dabei noch ein zweites Denkmal in schwedischem Granit herausholt. Drauen kommt der Tischler Wilke ber den Hof. Wie wre es mit einer Sitzung heute aben d? ruft er durchs Fenster. Ich nicke. Ich habe schon erwartet, da er das vorschlagen wrde. Kommt Bach auch? fra ge ich. Klar. Ich hole gerade Zigaretten fr ihn. Wir sitzen in der Werkstatt Wilkes zwischen Hobelspnen, Srgen, Blumentpfen mit Gera nien und Leimtpfen. Es riecht nach Harz und frischgeschnittenem Tannenholz. Wilke hobelt den Deckel des Zwillingssarges zurecht. Er hat sich entschlossen, eine B lumengirlande umsonst dreinzugeben, sogar vergoldet, mit Blattgoldersatz. Wenn e r interessiert ist, ist der Verdienst ihm gleichgltig. Und hier ist er interessie rt. Kurt Bach sitzt auf einem schwarzlackierten Sarg mit falschen Bronzebeschlgen; ic h auf einem Prachtstck aus Natureiche, matt gebeizt. Wir haben Bier, Wurst, Brot, Kse und sind entschlossen, mit Wilke die Geisterstunde zu berstehen. Der Sargtisc hler wird nmlich gewhnlich zwischen zwlf und ein Uhr nachts melancholisch, schlfrig und ngstlich. Es ist seine schwache Stunde. Man sollte es nicht glauben, aber er frchtet sich dann vor Gespenstern, und der Kanarienvogel, den er in einem Papagei enkfig ber seiner Hobelbank hngen hat, ist um diese Zeit nicht genug Gesellschaft fr ihn. Er ist dann verzagt, spricht von der Zwecklosigkeit des Daseins und greift zum Schnaps. Wir haben ihn schon fter morgens besoffen auf einem Bett von Hobels pnen schnarchend in seinem grten Sarg gefunden, mit dem er vor vier Jahren elend he reingefallen ist. Der Sarg war fr den Riesen vom Zirkus Bleichfeld angefertigt wo rden, der pltzlich bei einem Gastspiel in Werdenbrck nach einer Mahlzeit von Limbu rger Kse, harten Eiern, Mettwurst, Kommibrot und Schnaps gestorben war scheinbar g estorben, denn whrend Wilke die Nacht durch, allen Gespenstern zum Trotz, an dem Sarg fr den Riesen schuftete, hatte der sich pltzlich mit einem Seufzer vom Totenb ett erhoben und anstatt, wie es anstndig gewesen wre, Wilke auf der Stelle zu vers tndigen, eine halbe Flasche Korn ausgesoffen, die noch briggeblieben war, und sich schlafen gelegt. Am nchsten Morgen behauptete er, kein Geld zu haben und auerdem keinen Sarg fr sich bestellt zu haben, ein Einwand, gegen den nichts zu machen wa r. Der Zirkus zog weiter, und da niemand den Sarg bestellt haben wollte, blieb W

ilke damit sitzen und bekam dadurch fr einige Zeit eine etwas bittere Weltanschau ung. Besonders rgerlich war er auf den jungen Arzt Wllmann, den er fr alles verantw ortlich machte. Wllmann hatte zwei Jahre als Feldunterarzt gedient und war dadurc h abenteuerlich geworden. Er hatte so viele halbtote und dreivierteltote Muschko ten im Lazarett zur Behandlung gehabt, ohne da ihn irgend jemand fr ihren Tod oder ihre schiefgeheilten Knochen verantwortlich machte, da er zum Schlu einen Haufen interessante Erfahrungen sammeln konnte. Deshalb war er nachts noch einmal zu de m Riesen geschlichen und hatte ihm irgendeine Spritze verabreicht er hatte fters im Lazarett gesehen, da Tote wieder erwacht waren , und der Riese war auch prompt wieder ins Leben zurckgewandert. Wilke hatte seitdem, ohne da er es wollte, eine g ewisse Abneigung gegen Wllmann, die dieser spter auch nicht dadurch aus der Welt s chaffen konnte, da er sich wie ein vernnftiger Arzt benahm und die Hinterbliebenen seiner Flle zu Wilke schickte. Fr Wilke war der Sarg des Riesen eine stndige Mahnu ng, nicht zu leichtglubig zu sein, und ich glaube, das war auch der Grund, warum er mit der Zwillingsmutter in ihre Wohnung gegangen ist er wollte sich selbst da von berzeugen, da die Toten inzwischen nicht schon wieder auf Holzpferden herumrit ten. Es wre fr Wilkes Selbstachtung zuviel gewesen, neben dem unverkuflichen Riesen sarg auch noch mit dem quadratischen Zwillingssarg hngenzubleiben und so eine Art Barnum in der Zunft der Sargtischler darzustellen. Am meisten hatte ihn bei der Sache mit Wllmann gergert, da er keine Gelegenheit gehabt hatte, mit dem Riesen ei n lngeres Privatgesprch zu fhren. Er htte ihm alles vergeben, wenn er mit ihm ein In terview ber das Jenseits htte haben knnen. Der Riese war schlielich einige Stunden l ang so gut wie tot gewesen, und Wilke, als Amateurwissenschaftler und Gespenster frchter, htte viel darum gegeben, Auskunft ber das Dasein auf der anderen Seite zu erhalten. Kurt Bach ist fr all das nicht zu haben. Der Sohn der Natur ist immer noch Mitgli ed der Freireligisen Gemeinde Berlin, deren Wahlspruch ist: Macht hier das Leben g ut und schn, kein Jenseits gibt s, kein Wiedersehn. Es ist sonderbar, da er trotzdem ein Bildhauer frs Jenseits, mit Engeln, sterbenden Lwen und Adlern geworden ist, a ber das war ja nicht immer seine Absicht. Als er jnger war, hielt er sich fr eine Art Neffen von Michelangelo. Der Kanarienvogel singt. Das Licht hlt ihn wach. Wilkes Hobel macht ein zischende s Gerusch. Die Nacht steht vor dem offenen Fenster. Wie fhlen Sie sich? frage ich Wi lke. Klopft das Jenseits bereits? Halb und halb. Es ist ja erst halb zwlf. Um die Zeit fhle ich mich, als ginge ich s pazieren mit einem Vollbart in einem ausgeschnittenen Damenkleid. Unbehaglich. Werden Sie Monist, schlgt Kurt Bach vor. Wenn man an nichts glaubt, fhlt man sich nie besonders schlecht. Auch nicht lcherlich. Auch nicht gut, sagt Wilke. Mag sein. Aber bestimmt nicht so, als htte man einen Vollbart und trge ein ausgesch nittenes Damenkleid. So fhle ich mich nur, wenn ich nachts aus dem Fenster sehe, und da ist der Himmel mit den Sternen und den Millionen Lichtjahren, und ich sol l glauben, da ber all dem eine Art bermensch sitzt, dem es wichtig sein soll, was a us Kurt Bach wird. Der Sohn der Natur schneidet sich behaglich ein Stck Wurst ab und verzehrt es. Wi lke wird nervser. Die Mitternacht ist schon zu nahe, und um diese Zeit liebt er s olche Gesprche nicht. Kalt, was? sagt er. Schon Herbst. Lassen Sie das Fenster nur ruhig offen, erwidere ich, als er es schlielich will. Es ntzt Ihnen nichts, Geister gehen durch Glas. Blicken Sie lieber auf die Akazie dr auen! Sie ist die Lisa Watzek der Akazien. Hren Sie, wie der Wind in ihr rauscht! Wie ein Walzer in den seidenen Unterrcken einer jungen Frau. Eines Tages aber wir d sie gefllt werden, und Sie werden Srge daraus machen Nicht aus Akazienholz. Srge macht man aus Eiche, Tanne, Mahagoni furniert Gut, gut, Wilke! Ist noch etwas Schnaps da? Kurt Bach reicht mir die Flasche herber. Wilke zuckt pltzlich zusammen und hobelt sich fast einen Finger ab. Was war das? fragt er erschreckt. Ein Kfer ist gegen die Lampe geflogen. Ruhig Blut, Alfred, sage ich. Keine Botschaft aus dem Jenseits. Lediglich ein schlichtes Drama der Tierwelt. Ein Mistkfer, der zur Sonne strebt verkrpert fr ihn in einer Hundertwattbirne im Hinterhaus der Hak

enstrae drei. Es ist eine Verabredung, da wir von kurz vor Mitternacht bis zum Ende der Geister stunde Wilke duzen. Er fhlt sich dadurch geschtzter. Nach ein Uhr sind wir wieder formell. Ich verstehe nicht, wie man ohne Religion leben kann, sagt Wilke zu Kurt Bach. Was macht man da, wenn man nachts im Dunkeln aufwacht bei einem Gewitter? Im Sommer? Natrlich, im Sommer. Im Winter gibt s keine Gewitter. Man trinkt etwas Kaltes, erwidert Kurt Bach. Dann schlft man weiter. Wilke schttelt den Kopf. Er wird um die Geisterstunde nicht nur ngstlich, sondern auch sehr religis. Ich kannte jemand, der beim Gewitter ins Bordell ging, sage ich. Es zwang ihn direk t dazu. Er war sonst impotent; nur bei Gewitter nderte sich das. Eine Gewitterwol ke sehen und zum Telefon greifen, um eine Reservation bei Fritzi zu machen, war eins fr ihn. Der Sommer 1920 war sein schnstes Lebensjahr; da wimmelte es von Gewi ttern. Manchmal vier, fnf am Tage. Was macht er jetzt? fragt Wilke, der Amateur-Wissenschaftler, interessiert. Er ist tot, sage ich. Gestorben whrend der letzten groen Gewitter im Oktober 1920. Der Nachtwind wirft eine Tr im Hause gegenber zu. Von den Trmen schlagen die Glocke n. Es ist Mitternacht. Wilke kippt einen Schnaps herunter. Wie wre es jetzt mit einem Spaziergang zum Friedhof? fragt der manchmal etwas gefhls rohe Gottesleugner Bach. Wilkes Schnurrbart bebt vor Entsetzen im Winde, der durchs Fenster weht. Und so w as nennt man nun Freunde! sagt er vorwurfsvoll. Gleich darauf erschrickt er wiede r. Was war das? Ein Liebespaar, drauen. Mach jetzt eine Pause im Hobeln, Alfred. I! Gespenster lieb en keine Menschen, die essen. Hast du keine Sprotten hier? Alfred wirft mir den Blick eines Hundes zu, den man tritt, whrend er gerade dem R uf der Natur folgt. Mut du mich daran jetzt erinnern? An mein elendes Liebesleben und die Einsamkeit eines Mannes im besten Alter? Du bist ein Opfer deines Berufs, sage ich. Nicht jeder kann das von sich sagen. Kom m zum Souper! So nennt man diese Mahlzeit in der eleganten Welt. Wir greifen zu Wurst und Kse und ffnen die Bierflaschen. Der Kanarienvogel bekommt ein Salatblatt und bricht in Lebensjubel aus, ohne zu wissen, ob er Atheist ist oder nicht. Kurt Bach hebt das erdfarbene Gesicht und schnuppert. Es riecht nach Sternen, erklrt er. Was? Wilke setzt seine Flasche in die Hobelspne. Was soll denn das nun wieder? Um Mitternacht riecht die Welt nach Sternen. La doch die Witze! Wie kann jemand nur leben wollen, wenn er an nichts glaubt und dann noch so redet? Willst du mich bekehren? fragt Kurt Bach. Du Erbschleicher des Himmels? Nein, nein! Oder ja, meinetwegen. Hat da nicht was geraschelt? Ja, sagt Kurt. Die Liebe. Wir hren drauen wieder ein behutsames Schleichen. Ein zweites Liebespaar verschwin det im Denkmalswald. Man sieht den weien Fleck des wandernden Mdchenkleides. Warum sehen eigentlich die Menschen so anders aus, wenn sie tot sind? fragt Wilke. Sogar Zwillinge. Weil sie nicht mehr entstellt sind, erwidert Kurt Bach. Wilke hlt im Kauen inne. Wie so denn das? Vom Leben, sagt der Monist. Wilke klappt den Schnurrbart herunter und kaut weiter. Um diese Zeit knntet ihr do ch wohl mit dem Bldsinn aufhren! Ist euch denn nichts heilig? Kurt Bach lacht lautlos. Du arme Ranke! Immer mut du was haben, um dich dran festz uhalten. Und du? Ich auch. Die Augen in dem Gesicht aus Lehm glnzen, als wren sie aus Glas. Der Sohn der Natur ist gewhnlich verschlossen und nichts anderes als ein gescheiterter Bil dhauer mit gescheiterten Trumen; aber manchmal brechen die Urbilder dieser Trume a us ihm heraus, so wie sie vor zwanzig Jahren waren, und dann ist er auf einmal e in verspteter Faun mit Visionen.

Auf dem Hof knistert und flstert und schleicht es wieder. Vor vierzehn Tagen gab e s drauen mal einen Streit, sagt Wilke. Ein Schlosser hatte vergessen, seine Werkzeu ge aus der Tasche zu nehmen, und whrend des strmischen Aktes mssen sie sich so unglc klich verlagert haben, da die Dame pltzlich von einer spitzen Ahle gestochen wurde . Sie mit einem Sprung auf, ergreift einen kleinen Bronzekranz, schlgt ihn dem Me chaniker ber den Schdel haben Sie denn das nicht gehrt? fragt er mich. Nein. Haut ihm also den Bronzekranz so ber die Ohren, da er ihn nicht herunterkriegen kan n. Ich mache Licht, frage, was los ist. Der Kerl, voll Angst, galoppiert los, de n Bronzekranz wie ein rmischer Staatsmann um den Schdel habt ihr denn den Bronzekr anz nicht vermit? Nein. So was! Er also raus, als wenn ein Wespenschwarm hinter ihm wre. Ich runter. Das F rulein steht noch da, sieht auf ihre Hand. ,Blut! sagt sie. ,Er hat mich gestochen ! Und das in einem solchen Moment! Ich sehe am Boden die Ahle und reime mir zusammen, was passiert ist. Ich hebe di e Ahle auf. ,Das kann Blutvergiftung geben , sage ich. ,Sehr gefhrlich! Einen Finge r kann man abbinden; einen Hintern nicht. Selbst nicht einen so reizenden. Sie er rtet Wie konntest du das im Dunkeln sehen? fragt Kurt Bach. Es war Mond. Bei Mond sieht man Errten auch nicht. Man fhlt es, erklrt Wilke. Sie errtet also, hlt aber ihr Kleid immer weg vom Krper. trug ein helles Kleid, und Blut macht Flecken, die schwer zu entfernen sind, des halb. ,Ich habe Jod und Heftpflaster , sage ich. ,Und ich bin diskret. Kommen Sie! Sie kommt und erschrickt nicht einmal. Wilke wendet sich mir zu. Das ist das Schne an eurem Hof, sagt er begeistert. Wer zwischen Denkmlern liebt, hat auch keine Angs t vor Srgen. So kam es, da nach Jod und Pflaster und einem Schluck Portwein-Versch nitt der Sarg des Riesen doch noch einen Zweck erfllte. Er wurde zur Liebeslaube? frage ich, um sicher zu sein. Der Kavalier geniet und schweigt, erwidert Wilke. In diesem Augenblick tritt der Mond zwischen den Wolken hervor. Wei leuchtet unte n der Marmor, schwarz schimmern die Kreuze, und verstreut dazwischen sehen wir v ier Liebespaare, zwei im Marmorlager, zwei im Granit. Einen Augenblick ist alles still und erstarrt in berraschung es gibt jetzt nur die Flucht oder das vllige Ig norieren der vernderten Situation. Flucht ist nicht so ungefhrlich; man entkommt z war im Augenblick, holt sich dafr aber einen solchen neurotischen Schock, da er zu r Impotenz fhren kann. Ich wei das von einem Gefreiten, der einmal von einem Vizef eldwebel der Pioniere im Wald mit einer Kchin berrascht wurde er war erledigt frs L eben, und seine Frau lie sich zwei Jahre spter von ihm scheiden. Die Liebespaare tun das Richtige. Wie sichernde Hirsche werfen sie die Kpfe herum dann, die Augen auf das einzige erleuchtete Fenster gerichtet, unseres, das ja auch schon vorher da war, verharren sie, als htte Kurt Bach sie ausgehauen. Es is t ein Bild der Unschuld, hchstens etwas lcherlich, auch wie bei Bachs Skulpturen. Gleich darauf wischt ein Wolkenschatten den Mond so hinweg, da dieser Teil des Ga rtens dunkel ist und nur der Obelisk noch Licht hat. Aber wer steht dort, ein gl itzernder Springbrunnen? Der pissende Knopf, wie die Statue in Brssel, die jeder Soldat kennt, der in Belgien Urlaub hatte. Es ist zu weit, um etwas zu tun. Ich fhle mich heute auch nicht so. Wozu soll ich wie eine Hausfrau reagieren? Ich habe heute nachmittag beschlossen, diesen Plat z zu verlassen, und darum strmt mir das Leben jetzt doppelt stark zu, ich fhle es b erall, im Geruch der Hobelspne und im Mond, im Huschen und Rascheln im Hof und in dem unsglichen Wort September, in meinen Hnden, die sich bewegen und es fassen knn en, und in meinen Augen, ohne die alle Museen der Welt leer wren, in Geistern, Ge spenstern, Vergnglichkeit und der wilden Jagd der Erde vorbei an Cassiopeia und d en Plejaden, in der Ahnung von endlosen fremden Grten unter fremden Sternen, von Stellungen in groen fremden Zeitungen und von Rubinen, die jetzt in der Erde zu r otem Leuchten zusammenwachsen, ich fhle es, und das verhindert mich, eine leere B ierflasche in die Richtung der Dreiigsekundenfontne Knopf zu werfen In diesem Augenblick schlagen die Uhren. Es ist eins. Die Geisterstunde ist vorbe r, wir knnen zu Wilke wieder Sie sagen und uns entweder weiterbetrinken, oder in

den Schlaf hinabsteigen wie in ein Bergwerk, in dem es Kohle, Leichen, weie Salzp alste und begrabene Diamanten gibt. XIX Sie sitzt in einer Ecke ihres Zimmers, neben das Fenster gedrckt. Isabelle, sage ic h. Sie antwortet nicht. Ihre Augenlider flattern wie Schmetterlinge, die von Kinder n lebend auf Nadeln gespiet sind. Isabelle, sage ich. Ich bin gekommen, um dich abzuholen. Sie erschrickt und drckt sich gegen die Wand. Sie sitzt steif und verkrampft da. K ennst du mich nicht mehr? frage ich. Sie bleibt still sitzen; nur die Augen drehen sich zu mir herber, wachsam und seh r dunkel. Der, der sich als Doktor ausgibt, hat dich geschickt, flstert sie. Es ist wahr. Wernicke hat mich geschickt. Er hat mich nicht geschickt, sage ich. Ic h bin heimlich gekommen. Keiner wei, da ich hier bin. Sie lst sich langsam von der Wand. Du hast mich auch verraten. Ich habe dich nicht verraten. Ich konnte dich nicht erreichen. Du bist nicht hera usgekommen. Ich konnte doch nicht, flstert sie. Sie standen alle drauen und warteten. Sie wollten mich fangen. Sie haben herausbekommen, da ich hier bin. Wer? Sie sieht mich an und antwortet nicht. Wie schmal sie ist! denke ich. Wie schmal und wie allein in diesem kahlen Zimmer! Sie hat nicht einmal sich selbst. Nicht einmal das Alleinsein ihres Ichs. Sie ist zersprengt wie eine Granate in lauter scharfkantige Stcke von Angst in einer fremden, drohenden Landschaft unfabarer Sc hrecken. Niemand wartet auf dich, sage ich. Doch. Woher weit du das? Die Stimmen. Hrst du sie nicht? Nein. Die Stimmen wissen alles. Hrst du sie nicht? Es ist der Wind, Isabelle. Ja, sagt sie ergeben. Meinetwegen ist es der Wind. Wenn es nur nicht so weh tte! Was tut weh? Das Sgen. Sie knnten doch schneiden, das ginge schneller. Aber dieses stumpfe, lang same Sgen! Alles wchst immer schon wieder zusammen, wenn sie so langsam sind! Dann fangen sie wieder von vorne an, und so hrt es nie auf. Sie sgen durch das Fleisch , und das Fleisch wchst dahinter zusammen, und es hrt nie auf. Wer sgt? Die Stimmen. Stimmen knnen nicht sgen. Diese sgen. Wo sgen sie? Isabelle macht eine Bewegung, als habe sie heftige Schmerzen. Sie pret ihre Hnde z wischen die Oberschenkel. Sie wollen es heraussgen. Ich soll nie Kinder haben. Wer? Die drauen. Sie sagt, sie htte mich geboren. Jetzt will sie mich wieder in sich zurc kreien. Sie sgt und sgt. Und er hlt mich fest. Sie schauert. Er der in ihr ist In ihr? Sie sthnt. Sag es nicht sie will mich tten ich darf es nicht wissen Ich gehe zu ihr hinber, um einen Lehnstuhl mit einem fahlen Rosenmuster herum, de r sonderbar beziehungslos mit seiner Imitation des sen Lebens in diesem kahlen Rau m steht. Was darfst du nicht wissen? Sie will mich tten. Ich darf nicht schlafen. Warum wacht niemand mit mir? Alles mu ich allein tun. Ich bin so mde, klagt sie, wie ein Vogel. Es brennt, und ich kann n icht schlafen, und ich bin so mde. Aber wer kann schlafen, wenn es brennt und nie

mand wacht? Auch du hast mich verlassen. Ich habe dich nicht verlassen. Du hast mit ihnen gesprochen. Sie haben dich bestochen. Warum hast du mich nicht gehalten? Die blauen Bume und der Silberregen. Du aber hast nicht gewollt. Nie! D u httest mich retten knnen. Wann? frage ich und spre, da etwas in mir bebt, und ich will nicht, da es bebt, und e s bebt doch, und das Zimmer scheint nicht mehr fest zu sein, es ist, als bebten die Mauern und bestnden nicht mehr aus Stein und Mrtel und Verputz, sondern aus Sc hwingungen, dick konzentrierten Schwingungen aus Billionen von Fden, die von Hori zont zu Horizont und darber hinaus flieen und hier verdickt sind zu einem vierecki gen Gefngnis aus Hngestricken, Galgenstricken, in denen etwas Sehnsucht und Lebens angst zappelt. Isabelle wendet ihr Gesicht zurck zur Mauer. Ach, es ist verloren so viele Leben l ang schon. Die Dmmerung fllt pltzlich in das Fenster. Sie verhngt es mit einem Schleier aus fas t unsichtbarem Grau. Alles ist noch da wie vorher, das Licht drauen, das Grn, das Gelb der Wege, die zwei Palmen in den groen Majolikatpfen, der Himmel mit den Wolk enfeldern, das ferne, graue und rote Dchergewimmel in der Stadt hinter den Wldern und nichts ist mehr da wie vorher, die Dmmerung hat es isoliert, sie hat es mit d em Lack der Vergnglichkeit berzogen, es zum Fra vorbereitet, wie Hausfrauen einen S auerbraten mit Essig, fr die Schattenwlfe der Nacht. Nur Isabelle ist noch da, gek lammert an das letzte Seil des Lichtes, aber auch sie ist schon hineingezogen an ihm in das Drama des Abends, das nie ein Drama war und nur eines ist, weil wir wissen, da es Vergehen heit. Erst seit wir wissen, da wir sterben mssen, und weil wi r es wissen, wurde Idyll zu Drama, Kreis zur Lanze, Werden zu Vergehen und Schre i zu Furcht und Flucht zu Urteil. Ich halte sie fest in den Armen. Sie zittert und sieht mich an und drckt sich an mich, und ich halte sie, wir halten uns zwei Fremde, die nichts voneinander wiss en und sich halten, weil sie sich miverstehen und sich fr etwas anderes halten, al s sie sind, und die doch flchtigen Trost aus diesem Miverstndnis schpfen, einem dopp elten und dreifachen und endlosen Miverstndnis, und doch dem einzigen, das wie ein Regenbogen eine Brcke vorgaukelt, wo niemals eine sein kann, ein Reflex zwischen zwei Spiegeln, weitergeworfen in eine immer fernere Leere. Warum liebst du mich nicht? flstert Isabelle. Ich liebe dich. Alles in mir liebt dich. Nicht genug. Die anderen sind immer noch da. Wenn es genug wre, wrdest du sie tten. Ich halte sie in den Armen und sehe ber sie hinweg in den Park, wo die Schatten w ie amethystene Wellen von der Ebene und von den Alleen heraufwehen. Alles in mir ist scharf und klar, aber gleichzeitig ist mir, als stnde ich auf einer schmalen Plattform sehr hoch ber einer murmelnden Tiefe. Du wrdest es nicht ertragen, da ich auer dir lebte, flstert Isabelle. Ich wei nichts zu antworten. Immer rhrt mich etwas an, wenn sie solche Stze sagt al s wre eine tiefere Wahrheit dahinter, als ich erkennen kann als kme sie vom Jensei ts der Dinge, von da, wo es keine Namen gibt. Fhlst du, wie es kalt wird? fragt sie an meiner Schulter. Jede Nacht stirbt alles. Das Herz auch. Sie zersgen es. Nichts stirbt, Isabelle. Nie. Doch! Das steinerne Gesicht es zerspringt in Stcke. Morgen ist es wieder da. Ach, es ist kein Gesicht! Wie wir lgen, mit unseren armen Gesichtern! Du lgst auch Ja sage ich. Aber ich will es nicht. Du mut das Gesicht herunterscheuern, bis nichts mehr da ist. Nur glatte Haut. Nich ts mehr! Aber dann ist es immer noch da. Es wchst nach. Wenn alles stillstnde, htte man keine Schmerzen. Warum wollen sie mich lossgen von allem? Warum will sie mic h zurck? Ich verrate doch nichts! Was knntest du verraten? Das, was blht. Es ist voll Schlamm. Es kommt aus den Kanlen. Sie zittert wieder und drckt sich an mich. Sie haben meine Augen festgeklebt. Mit Leim, und dann haben sie Nadeln hindurchgesteckt. Aber ich kann trotzdem nicht w egsehen. Wegsehen wovon? Sie stt mich von sich. Sie haben dich auch ausgeschickt! Ich verrate nichts! Du bis

t ein Spion. Sie haben dich gekauft! Wenn ich es sage, tten sie mich. Ich bin kein Spion. Warum sollten sie dich tten, wenn du es mir sagst? Sie knnten d as doch ohne das viel besser. Wenn ich es wei, mten sie mich ja auch tten. Es wte dan einer mehr. Es dringt durch zu ihr. Sie sieht mich wieder an. Sie berlegt. Ich halte mich so still, da ich kaum atme. Ich spre, da wir vor einer Tr stehen und da dahinter die Fre iheit sein knnte. Das, was Wernicke Freiheit nennt. Die Rckkehr aus dem Irrgarten in normale Straen, Huser und Beziehungen. Ich wei nicht, ob es soviel besser sein w ird, aber darber kann ich nicht nachdenken, wenn ich diese gequlte Kreatur vor mir sehe. Wenn du es mir erklrst, werden sie dich in Ruhe lassen, sage ich. Und wenn si e dich nicht in Ruhe lassen, werde ich Hilfe holen. Von der Polizei, von Zeitung en. Sie werden Angst bekommen. Und du brauchst dann keine mehr zu haben. Sie pret die Hnde zusammen. Es ist nicht das allein, bringt sie schlielich hervor. Was ist es noch? Ihr Gesicht wird in einer Sekunde hart und verschlossen. Wie weggewischt ist die Qual und die Unentschlossenheit. Der Mund wird klein und schmal, und das Kinn t ritt hervor. Sie hat jetzt etwas von einer dnnen, puritanischen, bsen Jungfer. La nu r! sagt sie. Auch ihre Stimme ist verndert. Schn, lassen wir es. Ich brauche es nicht zu wissen. Ich warte. Ihre Augen glitzern flach, wie nasser Schiefer im letzten Licht. Alle s Grau des Abends scheint sich in ihnen zu sammeln; sie sieht mich berlegen und s pttisch an. Das mchtest du wohl, was? Vorbeigelungen, Spion! Ich werde ohne Grund wtend, obschon ich wei, da sie krank ist und da diese Bewutseins brche blitzartig kommen. Geh zum Teufel, sage ich rgerlich. Was geht mich das alles a n! Ich sehe, da ihr Gesicht sich wieder verndert; aber ich gehe rasch hinaus, voll un begreiflichen Aufruhrs.

Und? fragt Wernicke. Das ist alles. Warum haben Sie mich zu ihr hineingeschickt? Es hat nichts gebesse als ich vorsichtig mit ihr rt. Ich tauge nicht zum Krankenpfleger. Sie sehen ja htte reden sollen, habe ich sie angeschrien und bin weggelaufen. Es war besser, als Sie ahnen. Wernicke holt hinter seinen Bchern eine Flasche und z wei Glser hervor und schenkt ein. Kognak, sagt er. Ich mchte nur eins wissen woher s e sprt, da ihre Mutter wieder hier ist. Ihre Mutter ist hier? Wernicke nickt. Seit vorgestern. Sie hat sie noch nicht gesehen. Auch nicht vom F enster aus. Warum sollte sie nicht? Sie mte dazu weit aus dem Fenster hngen und Augen wie ein Scherenfernrohr haben. Wern icke betrachtet die Farbe seines Kognaks. Aber manchmal spren Kranke dieser Art so etwas. Vielleicht hat sie es auch erraten. Ich habe sie in die Richtung getrieb en. Wozu? sage ich. Sie ist krnker, als ich sie je gesehen habe. Nein, erwidert Wernicke. Ich stelle mein Glas zurck und blicke auf die dicken Bcher seiner Bibliothek. Sie i st so elend, da einem der Magen hochkommt. Elend schon; aber nicht krnker. Sie htten sie in Ruhe lassen sollen so, wie sie im Sommer war. Sie war glcklich. Je tzt das ist entsetzlich. Ja, es ist entsetzlich, sagt Wemicke. Es ist fast so, als ob all das wirklich geschh e, was sie sich einbildet. Sie sitzt da wie in einer Folterkammer. Wernicke nickt. Man glaubt drauen immer, so etwas existiere nicht mehr. Es existie rt noch. Hier. Jeder hat seine eigene Folterkammer im Schdel. Nicht nur hier. Nicht nur hier, gibt Wernicke bereitwillig zu und nimmt einen Schluck Kognak. Aber viele hier haben sie. Wollen Sie sich berzeugen? Nehmen Sie einen weien Kittel. Es ist bald Zeit fr den Abendrundgang. Nein, sage ich. Ich erinnere mich an das letztemal.

Das war der Krieg, der immer noch hier tobt. Wollen Sie eine andere Abteilung seh en? Nein. Ich erinnere mich auch daran. Nicht an alle, Sie haben nur einige gesehen. Es waren genug. Ich erinnere mich an die Geschpfe, die Wochen hindurch in verkrampften Haltungen erstarrt in Ecken stehen oder ruhelos gegen die Wnde rennen, ber die Betten klette rn und mit weien Augen in Zwangsjacken rcheln und schreien. Die lautlosen Gewitter des Chaos prasseln auf sie hernieder, und Wurm, Klaue, Schuppe, die schleimige, fulose, sich windende Vorexistenz, das Kriechen vor dem Denken, da Aas-Dasein gre ifen von unten herauf nach ihren Gedrmen und Hoden und Rckenwirbeln, um sie herabz uziehen in die graue Zersetzung des Anfangs, zurck zu Schuppenleibern und augenlo sem Wrgen schreiend wie panikbefallene Affen retten sie sich auf die letzten kahl en ste ihres Gehirns, schnatternd, gebannt von dem hhersteigenden Geschlinge, in d er letzten grauenhaften Furcht, nicht des Gehirns, schlimmer, der der Zellen vor dem Untergang, dem Schrei ber allen Schreien, der Angst der ngste, der Todesfurch t, nicht des Individuums, sondern der Adern, der Zellen, des Blutes, der unterbe wuten Intelligenzen, die Leber, Drsen, Kreislauf schweigend regieren und das Feuer unter dem Schdel. Gut, sagt Wernicke. Dann trinken Sie Ihren Kognak. Unterlassen Sie Ihre Ausflge ins Unterbewutsein und loben Sie das Leben. Warum? Weil alles so wunderbar eingerichtet ist? Weil einer den anderen frit und d ann sich selbst? Weil Sie leben, Sie harmloser Klabautermann! Fr das Problem des Mitleids sind Sie noch viel zu jung und unerfahren. Wenn Sie dazu einmal alt genug sein werden, we rden Sie merken, da es nicht existiert. Ich habe eine gewisse Erfahrung. Wernicke winkt ab. Machen Sie sich nicht wichtig, Sie Kriegsteilnehmer! Was Sie w issen, gehrt nicht in das metaphysische Problem des Mitleids es gehrt in die allge meine Idiotie der menschlichen Rasse. Das groe Mitleid beginnt anderswo und es hrt auch anderswo auf jenseits der Klagebcke wie Sie und auch jenseits der Trosthndle r wie Bodendiek Gut, Sie bermensch, sage ich. Gibt Ihnen das aber ein Recht, in den Kpfen Ihres Bezir kes nach Belieben die Hlle, das Fegefeuer oder den phlegmatischen Tod aufzurhren? Recht , erwidert Wernicke mit abgrundtiefer Verachtung. Wie angenehm ist doch ein eh rlicher Mrder gegen einen Rechts-Anwalt wie Sie! Was wissen Sie von Recht? Noch w eniger als von Mitleid, Sie scholastischer Sentimentalist! Er hebt sein Glas, grinst und blickt friedlich in den Abend. Das knstliche Licht im Zimmer wird immer goldener auf den braunen und bunten Rcken der Bcher. Es ersch eint nie so kostbar und so symbolisch wie hier oben, wo die Nacht auch eine Pola rnacht der Gehirne ist. Weder das eine noch das andere ist im Weltenplan vorgeseh en, sage ich. Aber ich finde mich nicht damit ab, und wenn das fr Sie menschliche U nzulnglichkeit bedeutet, so will ich gerne mein Leben lang so bleiben. Wernicke erhebt sich, nimmt seinen Hut vom Haken, setzt ihn auf, grt mich, indem e r ihn abnimmt, hngt ihn dann zurck an den Haken und setzt sich wieder. Es lebe das Gute und Schne! sagt er. Das eben meinte ich. Und nun hinaus mit Ihnen! Es ist Zeit fr die Abendrunde. Knnen Sie Genevive Terhoven kein Schlafmittel geben? frage ich. Das kann ich; aber das heilt sie nicht. Warum geben Sie ihr nicht wenigstens heute etwas Ruhe? Ich gebe ihr Ruhe. Und ich werde ihr auch ein Schlafmittel geben. Er zwinkerte mir zu. Sie waren heute besser als ein ganzes Kollegium von rzten. Besten Dank. Ich sehe ihn unentschlossen an. Zur Hlle mit seinen Auftrgen, denke ich. Zur Hlle m it seinem Kognak! Und zur Hlle mit seinen gotthnlichen Redensarten! Ein krftiges Sch lafmittel, sage ich. Das beste, was es gibt. Waren Sie jemals im Orient? China? Wie sollte ich nach China kommen? Ich war dort, sagt Wernicke. Vor dem Kriege. Zur Zeit der berschwemmungen und der Hu ngersnte. Ja, sage ich. Ich kann mir denken, was jetzt kommt, und ich will es nicht hren. Ich

habe genug darber gelesen. Gehen Sie gleich zu Genevive Terhoven? Als erstes? Als erstes. Und ich lasse sie in Ruhe. Wernicke lchelt. Dafr werde ich jetzt ihre Mut ter einmal etwas aus der Ruhe bringen. Was willst du, Otto? frage ich. Ich habe heute keine Lust, ber das Versma der Ode zu diskutieren! Geh zu Eduard! Wir sitzen im Zimmer des Dichterklubs. Ich bin hingegangen, um an etwas anderes zu denken als an Isabelle; aber pltzlich widert mich alles hier an. Wozu das Reim geklingel? Die Welt dampft von Angst und Blut. Ich wei, da das eine verdammt billi ge Folgerung ist, und berdies ist sie noch falsch aber ich bin mde, mich selbst da uernd bei dramatisierten Banalitten zu erwischen. Also, was ist los? frage ich. Otto Bambuss sieht mich an wie eine Eule, die mit Buttermilch gefttert ist. Ich wa r dort, sagt er vorwurfsvoll. Noch einmal. Zuerst jagt ihr einen hin, und dann wol lt ihr nichts mehr davon wissen! Das ist immer so im Leben. Wo warst du? In der Bahnstrae. Im Bordell. Was ist daran Neues? frage ich, ohne recht hinzuhren. Wir waren alle zusammen dort, wir haben fr dich bezahlt, und du bist ausgerissen. Sollen wir dir dafr ein Standbild setzen? Ich war noch einmal dort, sagt Otto. Allein. Hr doch endlich einmal zu! Wann? Nach dem Abend in der Roten Mhle. Na, und? frage ich lustlos. Bist du wieder vor den Tatsachen des Lebens geflchtet? Nein, erklrt Otto. Dieses Mal nicht. Alle Achtung! War es das Eiserne Pferd? Bambuss errtet. Das ist doch egal. Gut, sage ich. Wozu redest du denn darber? Es ist keine einzigartige Erfahrung. Ziem lich viele Leute in der Welt schlafen mit Frauen. Du verstehst mich nicht. Es sind die Folgen. Was fr Folgen? Ich bin berzeugt, da das Eiserne Pferd nicht krank ist. Man bildet si ch so etwas immer leicht ein, besonders im Anfang. Otto macht ein gequltes Gesicht. So meine ich das nicht! Du kannst dir doch denken , weshalb ich es getan habe. Es ging alles ganz gut mit meinen beiden Zyklen, be sonders mit dem ,Weib in Scharlach , aber ich dachte, ich brauchte noch mehr Inspi ration. Ich wollte den Zyklus beenden, bevor ich aufs Dorf zurck mu. Deshalb ging ich noch einmal in die Bahnstrae. Dieses Mal richtig. Und stell dir vor, seitdem: nichts! Nicht eine Zeile. Es ist wie abgeschnitten! Das Gegenteil sollte doch d er Fall sein. Ich lache, obschon mir nicht danach zumute ist. Das ist aber verdammtes Knstlerpec h! Du kannst gut lachen, sagt Bambuss aufgeregt. Aber ich sitze da! Elf Sonette tadell os fertig, und beim zwlften dieses Unglck! Es geht einfach nicht mehr! Die Phantas ie setzt aus! Schlu! Fertig! Es ist der Fluch der Erfllung, sagt Hungermann, der herangekommen ist und anscheine nd die Sache schon kennt. Sie lt nichts brig. Ein hungriger Mann trumt vom Fressen. E inem satten ist es zuwider. Er wird wieder hungrig werden, und die Trume werden wiederkommen, erwidere ich. Bei dir; nicht bei Otto, erklt Hungermann sehr zufrieden. Du bist oberflchlich und normal, Otto ist tief. Er hat einen Komplex durch einen a nderen ersetzt. Lach nicht es ist vielleicht sein Ende als Schriftsteller. Es is t, knnte man sagen, ein Begrbnis im Freudenhaus. Ich bin leer, sagt Otto verloren. So leer wie noch nie. Ich habe mich ruiniert. Wo sind meine Trume? Erfllung ist der Feind der Sehnsucht. Ich htte das wissen sollen! Schreib was darber, sage ich. Keine schlechte Idee! Hungermann zieht sein Notizbuch hervor. Ich hatte sie brigens zuerst. Es ist auch nichts fr Otto; sein Stil ist dazu nicht hart genug. Er kann es als Elegie schreiben. Oder als Lament. Kosmische Trauer, Sterne tropfe n wie goldene Trnen, Gott selbst schluchzt, weil er die Welt so verpfuscht hat, H erbstwind harft ein Requiem dazu Hungermann schreibt eifrig. Welch ein Zufall, sagt er zwischendurch. Genau dasselbe

mit fast denselben Worten habe ich vor einer Woche gesagt. Meine Frau ist Zeuge . Otto hat leicht die Ohren gespitzt. Dazu kommt noch die Angst, da ich mir was geho lt habe, sagt er. Wie lange dauert es, bis man es erkennen kann? Bei Tripper drei Tage, bei Lues vier Wochen, erwidert der Ehemann Hungermann promp t. Du wirst dir nichts geholt haben, sage ich. Sonette kriegen keine Lues. Aber du kan nst die Stimmung ausnutzen. Wirf das Steuer herum! Wenn du nicht dafr schreiben k annst, schreibe dagegen! Anstatt einer Hymne auf das Weib in Scharlach und Purpu r eine tzende Klage. Eiter truft aus den Sternen, in Geschwren liegt Hiob, anschein end der erste Syphilitiker, auf den Scherben des Weltalls, das Janusgesicht der Liebe, ses Lcheln auf der einen, eine zerfressene Nase auf der anderen Seite Ich sehe, da Hungermann wieder schreibt. Hast du das auch deiner Frau vor einer Wo che erzhlt? frage ich. Er nickt strahlend. Weshalb schreibst du es dann auf? Weil ich es wieder vergessen hatte. Kleinere Einflle vergesse ich oft. Ihr habt es leicht, euch ber mich lustig zu machen, sagt Bambuss gekrnkt. Ich kann do ch gar nicht gegen etwas schreiben. Ich bin Hymniker. Schreib eine Hymne dagegen. Hymnen kann man nur auf etwas schreiben, belehrt mich Otto. Nicht dagegen. Dann schreib Hymnen auf die Tugend, die Reinheit, das mnchische Leben, die Einsamk eit, die Versenkung in das Nchste und Fernste, was es gibt: das eigene Selbst. Otto horcht einen Augenblick mit schrgem Kopf wie ein Jagdhund. Hab ich schon, sagt er dann niedergeschlagen. Es ist auch nicht ganz meine Art. Zum Teufel mit deiner Art! Mach nicht so viele Ansprche! Ich stehe auf und gehe in den Nebenraum. Valentin Busch sitzt dort. Komm, sagt er. Trink mit mir eine Flasche Johannisberger. Das wird Eduard rgern. Ich will heute keinen Menschen rgern, erwidere ich. Als ich auf die Strae komme, steht Otto Bambuss schon da und starrt schmerzlich a uf die Gipswalkren, die den Eingang des Walhalla zieren. So etwas, sagt er ziellos. Weine nicht, erklre ich, um ihn mir vom Halse zu schaffen. Du gehrst offenbar zu den Frhvollendeten, Kleist, Brger, Rimbaud, Bchner den schnsten Gestalten im Dichterhimm el , nimm es dir also nicht zu Herzen. Aber die sind doch auch frh gestorben! Du kannst das auch noch, wenn du willst. Rimbaud hat brigens noch viele Jahre gele bt, nachdem er aufhrte zu schreiben. Als Abenteurer in Abessinien. Wie wre das? Otto sieht mich an wie ein Reh mit drei Beinen. Dann starrt er wieder auf die di cken Hintern und Brste der Gipswalkren. Hr zu, sage ich ungeduldig. Schreib doch eine Zyklus: ,Die Versuchungen des heiligen Antonius! Da hast du beides, Lust und En tsagung, und noch einen Haufen nebenbei. Ottos Gesicht belebt sich. Gleich darauf wird es konzentriert, soweit das bei ei nem Astralschaf mit sinnlichen Ambitionen mglich ist. Die deutsche Literatur sche int fr den Augenblick gerettet zu sein, denn ich bin ihm bereits bedeutend gleich gltiger. Abwesend winkt er mir zu und strebt die Strae hinab, dem heimatlichen Sch reibtisch zu. Neidisch sehe ich ihm nach. Das Bro liegt in schwarzem Frieden. Ich knipse das Licht an und finde einen Zette l: Riesenfeld abgereist. Du bist also heute abend dienstfrei. Bentze die Zeit zum Knpfeputzen, Gehirnappell, Ngelschneiden und Gebet fr Kaiser und Reich, gez. Kroll, Feldwebel und Mensch. PS.: Wer schlft, sndigt auch. Ich gehe hinauf zu meiner Bude. Das Klavier bleckt mich mit weien Zhnen an. Kalt s tarren die Bcher der Toten von den Wnden. Ich werfe eine Garbe von Septimen-Akkord en ber die Strae. Lisas Fenster ffnet sich. Sie steht vor dem warmen Licht in einem Frisiermantel, der offen hngt, und hlt ein Wagenrad von einem Blumenstrau hoch. Von Riesenfeld, krchzt sie. Was fr ein Idiot! Kannst du das Gemse brauchen? Ich schttle den Kopf. Isabelle wrde glauben, ihre Feinde beabsichtigen damit irgen d etwas Niedertrchtiges, und Gerda habe ich so lange nicht gesehen, da auch sie es falsch auffassen wrde. Sonst wei ich niemand. Tatschlich nicht? fragt Lisa. Tatschlich nicht.

Unglcksrabe! Aber sei froh! Ich glaube, du wirst erwachsen! Wann ist man erwachsen? Lisa berlegt einen Augenblick. Wenn man mehr an sich denkt als an die anderen, krchz t sie dann und schmettert das Fenster zu. Ich werfe eine zweite Garbe von Septimenakkorden, diesmal von verminderten, aus dem Fenster. Sie haben keine sichtbaren Folgen. Ich schliee dem Klavier den Rache n und wandere die Treppen hinunter. Bei Wilke ist noch Licht. Ich klettere zu ih m hinauf. Wie ist die Sache mit den Zwillingen ausgegangen? frage ich. Tiptop. Die Mutter hat gesiegt. Die Zwillinge sind in ihrem Doppelsarg beerdigt w orden. Allerdings auf dem Stadtfriedhof, nicht auf dem katholischen. Komisch, da die Mutter auf dem katholischen zuerst ein Grab gekauft hat sie htte doch wissen mssen, da es da nicht ging, wenn einer der Zwillinge evangelisch war. Nun hat sie das erste Grab an der Hand. Das auf dem katholischen Friedhof? Klar. Es ist tadellos, trocken, sandig, etwas erhht sie kann froh sein, da sie es h at! Warum? Fr sich und ihren Mann? Sie wird doch wegen der Zwillinge jetzt auch auf de n Stadtfriedhof wollen, wenn sie stirbt. Als Kapitalanlage, sagt Wilke, ungeduldig ber meine Stumpfsinnigkeit. Ein Grab ist h eute eine erstklassige Kapitalanlage, das wei doch jeder! Sie kann jetzt schon ei n paar Millionen daran verdienen, wenn sie es verkaufen will. Sachwerte steigen ja wie verrckt! Richtig. Ich hatte das einen Moment lang vergessen. Weshalb sind Sie noch hier? Wilke zeigt auf einen Sarg. Fr Werner, den Bankier. Gehirnblutung. Darf kosten, wa s es will, echtes Silber, feinstes Holz, echte Seide, berstundentarif wie wre es m it etwas Hilfe? Kurt Bach ist nicht da. Sie knnen dafr morgen frh das Denkmal verka ufen. Keiner wei es bis jetzt. Werner ist nach Geschftsschlu umgefallen. Heute nicht. Ich bin todmde. Gehen Sie doch kurz vor Mitternacht in die Rote Mhle u nd kommen Sie nach eins zurck, um weiterzuarbeiten dann ist das Problem der Geist erstunde gelst. Wilke denkt nach. Nicht schlecht, erklrt er. Aber brauche ich da nicht einen Smoking ? Nicht einmal im Traum. Wilke schttelt den Kopf. Ausgeschlossen, trotzdem! Die eine Stunde wrde mich mehr k osten, als ich in der ganzen Nacht verdienen wrde. Aber ich knnte in eine kleine K neipe gehen. Er schaut mich dankbar an. Notieren Sie die Adresse Werners, sagt er d ann. Ich schreibe sie auf. Sonderbar, denke ich, das ist schon der zweite heute abend , der einen Rat von mir befolgt nur fr mich selbst wei ich keinen. Komisch, da Sie s oviel Angst vor Gespenstern haben, sage ich. Dabei sind Sie doch gemigter Freidenker . Nur tagsber. Nicht nachts. Wer ist nachts schon Freidenker? Ich mache ein Zeichen zu Kurt Bachs Bude hinunter. Wilke winkt ab. Es ist leicht, Freidenker zu sein, wenn man jung ist. Aber in meinem Alter, mit einem Leistenb ruch und einer verkapselten Tuberkulose Schwenken Sie um. Die Kirche liebt bufertige Snder. Wilke hebt die Schultern. Wo bliebe da mein Selbstrespekt? Ich lache. Nachts haben Sie keinen, was? Wer hat nachts schon welchen? Sie? Nein. Aber vielleicht ein Nachtwchter. Oder ein Bcker, der nachts Brot bckt. Mssen Si e denn unbedingt Selbstrespekt haben? Natrlich. Ich bin doch ein Mensch. Nur Tiere und Selbstmrder haben keinen. Es ist s chon ein Elend, dieser Zwiespalt! Immerhin, ich werde heute nacht mal zur Gastwi rtschaft Blume gehen. Das Bier ist da prima. Ich wandere zurck ber den dunklen Hof. Vor dem Obelisken schimmert es bleich. Es i st Lisas Blumenstrau. Sie hat ihn dort deponiert, bevor sie zur Roten Mhle gegange n ist. Ich stehe einen Augenblick unschlssig; dann nehme ich ihn auf. Der Gedanke , da Knopf ihn schnden knnte, ist zuviel. Ich nehme ihn mit auf meine Bude und stel le ihn in eine Terrakotta-Urne, die ich aus dem Bro heraufhole. Die Blumen bemchti

gen sich sofort des ganzen Zimmers. Da sitze ich nun, mit braunen und gelben und weien Chrysanthemen, die nach Erde und Friedhof riechen, als wrde ich begraben! A ber habe ich nicht wirklich etwas begraben? Um Mitternacht halte ich den Geruch nicht mehr aus. Ich sehe, da Wilke fortgeht, um die Geisterstunde in der Kneipe zu berstehen, und nehme die Blumen und bringe sie in seine Werkstatt. Die Tr steht offen; das Licht brennt noch, damit der Gesp ensterfrchter keinen Schreck bekommt, wenn er zurckkehrt. Eine Flasche Bier steht auf dem Sarg des Riesen. Ich trinke sie aus, stelle Glas und Flasche auf das Fen sterbrett und ffne das Fenster, damit es aussieht, als htte ein Geist Durst gehabt . Dann streue ich die Chrysanthemen vom Fenster her zum halbfertigen Sarg des Ba nkiers Werner und lege an das Ende eine Handvoll wertloser Tausendmarkscheine. S oll Wilke sich irgendeinen Reim darauf machen! Wenn Werners Sarg deswegen nicht fertig wird, so ist das kein Unglck der Bankier hat Dutzende von kleinen Hausbesi tzern mit Inflationsgeld um ihr bichen Besitz gebracht. XX

Mchtest du etwas sehen, das fast so ans Herz greift wie ein Rembrandt? fragt Georg. Immer los. Er nimmt etwas aus seinem Taschentuch und lt es auf den Tisch fallen, da es klingt. Es dauert eine Weile, bis ich es erkenne. Gerhrt schauen wir es an. Es ist ein g oldenes Zwanzigmarkstck. Das letztemal, da ich eines gesehen habe, war vor dem Kri ege. Das waren Zeiten! sage ich. Frieden herrschte, Sicherheit regierte, Majesttsbel eidigungen wurden noch mit Festungshaft geshnt, der Stahlhelm war unbekannt, unse re Mtter trugen Korsetts und hohe Kragen an ihren Blusen mit eingenhten Fischbeins tbchen, Zinsen wurden gezahlt, die Mark war ebenso unantastbar wie Gott, und vier teljhrlich schnitt man geruhsam die Coupons von den Staatsanleihen ab und bekam s ie in Gold ausbezahlt. La dich kssen, du gleiendes Symbol einer versunkenen Zeit! Ich wiege das Geldstck in der Hand. Es trgt das Bildnis Wilhelms des Zweiten, der jetzt in Holland Holz sgt und sich einen Spitzbart hat wachsen lassen. Auf dem Ko nterfei trgt er noch den stolz auf gezwirbelten Schnurrbart, der damals hie: Es is t erreicht. Es war tatschlich erreicht. Woher hast du es? frage ich. Von einer Witwe, die einen ganzen Kasten voll davon geerbt hat. Guter Gott! Was ist es wert? Vier Milliarden Papiermark. Ein kleines Haus. Oder ein Dutzend herrlicher Frauen. Eine Woche in der Roten Mhle. Acht Monate Pension fr einen Schwerkriegsverletzten Genug Heinrich Kroll tritt ein, die Fahrradspangen an den gestreiften Hosen. Dies hier mu Ihr treues Untertanenherz entzcken, sage ich und wirble den goldenen Vogel vor i hm durch die Luft. Er fngt ihn auf und starrt ihn mit wrigen Augen an. Seine Majestt, sagt er ergriffen. Das waren noch Zeiten! Wir hatten noch unsere Armee! Es waren anscheinend fr jeden verschiedene Zeiten, erwiderte ich. Heinrich blickt mich strafend an. Sie werden doch wohl zugeben, da es damals besse re Zeiten waren als heute! Mglich! Nicht mglich! Bestimmt! Wir hatten Ordnung, wir hatten eine stabile Whrung, wir hat ten keine Arbeitslosen, aber dafr eine blhende Wirtschaft, und wir waren ein geach tetes Volk. Oder wollen Sie das auch nicht zugeben? Ohne weiteres. Na, also! Und was haben wir heute? Unordnung, fnf Millionen Arbeitslose, eine Schwindelwirtschaft, und wir sind ein b esiegtes Volk, erwidere ich. Heinrich ist verblfft. So leicht hat er sich das nicht gedacht. Na also, wiederholt er. Heute sitzen wir im Dreck, und damals saen wir im Fett. Die Schlufolgerung wer den ja wohl auch Sie ziehen knnen, wie? Ich bin nicht sicher. Was ist sie? Das ist doch verdammt einfach! Da wir wieder einen Kaiser und eine anstndige nation ale Regierung haben mssen!

Halt! sage ich. Sie haben etwas vergessen. Sie haben das wichtige Wort ,weil vergess en. Das aber ist der Kern des bels. Es ist der Grund dafr, da heute Millionen wie S ie mit hocherhobenen Rsseln wieder solchen Unsinn herumtrompeten. Das kleine Wort ,weil . Was? fragt Heinrich verstndnislos. Weil! wiederhole ich. Das Wort: ,weil ! Wir haben heute fnf Millionen Arbeitslose, ein e Inflation, und wir sind besiegt worden, weil wir vorher Ihre geliebte national e Regierung hatten! Weil diese Regierung in ihrem Grenwahn Krieg gemacht hat! Weil sie diesen Krieg verloren hat! Deshalb sitzen wir heute in der Scheie! Weil wir Ihre geliebten Holzkpfe und Uniformpuppen als Regierung hatten! Und wir mssen sie nicht zurckhaben, damit es uns besser gehe, sondern wir mssen verhten, da sie wieder kommen, weil sie uns sonst noch einmal in Krieg und Scheie jagen. Sie und Ihre Ge nossen sagen: Frher ging s uns gut, heute geht s uns schlecht also wieder her mit der alten Regierung! In Wirklichkeit heit es aber: Heute geht s uns schlecht, weil wir frher die alte Regierung hatten also zum Teufel mit ihr! Kapiert! Das Wrtchen: We il! Das wird gern von Ihren Genossen vergessen! Weil! Bldsinn! poltert Heinrich aufgebracht. Sie Kommunist! Georg bricht in ein wildes Gelchter aus. Fr Heinrich ist jeder ein Kommunist, der n icht stramm rechts ist. Heinrich wlbt die Brust zu einer geharnischten Antwort. Das Bild seines Kaisers h at ihn stark gemacht. In diesem Augenblick tritt Kurt Bach ein. Herr Kroll, fragt er, soll der Engel rechts oder links vom Text: ,Hier ruht Spenglermeister Quartz s tehen? Was? Der Engel im Relief auf dem Grabstein Quartz. Rechts natrlich, sagt Georg. Engel stehen immer rechts. Heinrich wird aus einem nationalen Propheten wieder ein Grabsteinverkufer. Ich kom me mit Ihnen, erklrt er mimutig und legt das Goldstck zurck auf den Tisch. Kurt Bach sieht es und greift danach. Das waren Zeiten, sagt er schwrmerisch. Fr Sie also auch, erwidert Georg. Was fr Zeiten waren es denn fr Sie? Die Zeiten der freien Kunst! Brot kostete Pfennige, ein Schnaps einen Fnfer, das L eben war voller Ideale, und mit ein paar solcher Goldfchse konnte man ins gelobte Land Italia reisen, ohne Furcht, da sie bei der Ankunft nichts mehr wert seien. Bach kt den Adler, legt ihn zurck und wird wieder zehn Jahre lter. Heinrich und er e ntschwinden. Heinrich ruft zum Abschied, dstere Drohung auf seinem verfetteten Ge sicht: Kpfe werden noch rollen! Was war das? frage ich Georg erstaunt. Ist das nicht eine der vertrauten Phrasen Wa tzeks? Stehen wir etwa vor einer Verbrderung der feindlichen Cousins? Georg sieht nachdenklich hinter Heinrich her. Vielleicht, sagt er. Dann wird es gefh rlich. Weit du, was so hoffnungslos ist? Heinrich war 1918 ein rabiater Kriegsgeg ner. Inzwischen hat er alles vergessen, was ihn dazu machte, und der Krieg ist fr ihn wieder ein frischfrhliches Abenteuer geworden. Er steckt das Zwanzigmarkstck i n die Westentasche. Alles wird zum Abenteuer, was man berlebt. Das ist so zum Kotz en! Und je schrecklicher es war, um so abenteuerlicher wird es in der Erinnerung . Wirklich ber den Krieg knnten nur die Toten urteilen; sie allein haben ihn ganz erlebt. Er sieht mich an. Erlebt? sage ich, erstorben. Sie und die, die das nicht vergessen, erwidert er. Aber das sind wenige. Unser verd ammtes Gedchtnis ist ein Sieb. Es will berleben. Und berleben kann man nur durch Ve rgessen. Er setzt seinen Hut auf. Komm, sagt er. Wir wollen sehen, was fr Zeiten unser golden er Vogel in Eduard Knoblochs Gedchtnis hervorruft. Isabelle! sage ich tief erstaunt. Ich sehe sie auf der Terrasse vor dem Pavillon fr die Unheilbaren sitzen. Nichts ist mehr da von der zuckenden, gequlten Kreatur, die ich das letztemal gesehen ha be. Ihre Augen sind klar, ihr Gesicht ist ruhig, und sie scheint mir schner, als ich sie je vorher gekannt habe aber das kann auch durch den Gegensatz zum letzte n Mal kommen. Es hat nachmittags geregnet, und der Garten blinkt von Feuchtigkeit und Sonne. be

r der Stadt schwimmen Wolken vor einem reinen, mittelalterlichen Blau, und ganze Fensterfronten sind in Spiegelgalerien verwandelt. Isabelle trgt ein Abendkleid, unbekmmert um die Zeit, aus einem sehr weichen schwarzen Stoff, und ihre goldene n Schuhe. Am rechten Arm hngt eine Kette aus Smaragden sie mu mehr wert sein als u nsere gesamte Firma, einschlielich des Lagers, der Huser und des Einkommens der nch sten fnf Jahre. Sie hat sie vorher noch nie getragen. Es ist ein Tag der Kostbark eiten, denke ich. Zuerst der goldene Wilhelm II., und jetzt dieses! Aber die Ket te rhrt mich nicht. Hrst du sie? fragt Isabelle. Sie haben getrunken, tief und viel, und nun sind sie ru hig und satt und zufrieden. Sie summen tief, wie Millionen Bienen. Wer? Die Bume und all die Bsche. Hast du sie gestern nicht schreien gehrt, als es so troc ken war? Knnen sie schreien? Natrlich. Kannst du das nicht hren? Nein, sage ich und sehe auf das Armband, das funkelt, als htte es grne Augen. Isabelle lacht. Ach, Rudolf, du hrst so wenig! sagt sie zrtlich. Deine Ohren sind zug ewachsen wie Buchsbaumgebsch. Und dann machst du auch so viel Lrm deshalb hrst du n ichts. Ich mache Lrm? Wieso? Nicht mit Worten. Aber sonst machst du einen furchtbaren Lrm, Rudolf. Oft bist du kaum zu ertragen. Du machst mehr Lrm als die Hortensien, wenn sie durstig sind, u nd das sind doch wahrhaftig mchtige Schreier. Was macht denn Lrm bei mir? Alles. Deine Wnsche. Dein Herz. Deine Unzufriedenheit. Deine Eitelkeit. Deine Unen tschlossenheit Eitelkeit? sage ich. Ich bin nicht eitel. Natrlich Ausgeschlossen! erwidere ich und wei, da es nicht stimmt, was ich sage. Isabelle kt mich rasch. Mach mich nicht mde, Rudolf! Du bist immer so genau mit Name n. Du heit auch eigentlich nicht Rudolf, wie? Wie heit du denn? Ludwig, sage ich berrascht. Es ist das erstemal, da sie mich danach fragt. Ja, Ludwig. Bist du deines Namens niemals mde? Das schon. Meiner selber auch. Sie nickt, als wre das das Selbstverstndlichste der Welt. Dann wechsle ihn doch. Warum willst du nicht Rudolf sein? Oder jemand anders. Rei se doch weg. Geh in ein anderes Land. Jeder Name ist eines. Ich heie nun einmal Ludwig. Was ist da zu ndern? Jeder wei es hier. Sie scheint mich nicht gehrt zu haben. Ich werde auch bald weggehen, sagt sie. Ich fh le es. Ich bin mde und meiner Mdigkeit mde. Es ist alles schon etwas leer und voll Abschied und Schwermut und Warten. Ich sehe sie an und spre pltzlich eine jhe Angst. Was mag sie meinen? ndert sich nich t jeder immerfort? frage ich. Sie blickt zur Stadt hinber. Das meine ich nicht, Rudolf. Ich glaube, es gibt noch ein anderes ndern. Ein greres. Eines, das wie Sterben ist. Ich glaube, es ist Ster ben. Sie schttelt den Kopf, ohne mich anzusehen. Es riecht berall danach, flstert sie. Auc in den Bumen und im Nebel. Es tropft nachts vom Himmel. Die Schatten sind voll d avon. Und in den Gelenken ist die Mdigkeit. Sie hat sich hineingeschlichen. Ich g ehe nicht mehr gern, Rudolf. Es war schn mit dir, auch wenn du mich nicht verstan den hast. Du warst doch wenigstens da. Sonst wre ich ganz allein gewesen. Ich wei nicht, was sie meint. Es ist ein sonderbarer Augenblick. Alles ist auf ei nmal sehr still, kein Blatt regt sich, nur Isabelles Hand mit den langen Fingern schwingt ber den Rand des Korbsessels, und leise klirrt das Armband mit den grnen Steinen. Die untergehende Sonne gibt ihrem Gesicht eine Farbe von solcher Wrme, da es der Gegensatz von jedem Gedanken an Sterben ist aber trotzdem ist mir, als breite sich wirklich eine Khle aus wie eine lautlose Furcht, als knnte es sein, da Isabelle nicht mehr da wre, wenn der Wind wieder beginnt aber dann weht er pltzlic h in den Kronen, er rauscht, der Spuk ist vorbei, und Isabelle richtet sich auf und lchelt. Es gibt viele Wege, zu sterben, sagt sie. Armer Rudolf! Du kennst nur ei

nen. Glcklicher Rudolf! Komm, la uns ins Haus gehen. Ich liebe dich sehr, sage ich. Sie lchelt strker. Nenne es, wie du willst. Was ist der Wind und was ist die Stille ? So verschieden sind sie und doch beide dasselbe. Ich bin eine Weile auf den bu nten Pferden des Karussells geritten und habe in den goldenen Gondeln mit blauem Samt gesessen, die sich nicht nur drehen, sondern auch noch auf und nieder schw eben. Du liebst sie nicht, wie? Nein. Ich habe frher lieber auf den lackierten Hirschen und Lwen gesessen. Aber mit dir wrde ich auch in Gondeln fahren. Sie kt mich. Die Musik! sagt sie leise. Und das Licht der Karussells im Nebel! Wo ist unsere Jugend geblieben, Rudolf? Ja, wo? sage ich und spre pltzlich Trnen hinter meinen Augen und begreife nicht, waru m. Haben wir eine gehabt? Wer wei das? Isabelle steht auf. ber uns im Laub raschelt es. Im glhenden Licht der spten Sonne sehe ich, da ein Vogel mir auf das Jackett geschissen hat. Ungefhr dahin, wo das H erz ist. Isabelle sieht es und biegt sich vor Lachen. Ich tupfe mit meinem Tasch entuch die Losung des sarkastischen Buchfinken fort. Du bist meine Jugend, sage ic h. Ich wei es jetzt. Du bist alles, was dazugehrt. Das eine und das andere und noch vieles mehr. Auch das, da man erst wei, was es war, wenn es einem entgleitet. Entgleitet sie mir denn? denke ich. Was rede ich daher? Hatte ich sie denn je? U nd warum sollte sie entgleiten? Weil sie es sagt? Oder weil da pltzlich diese khle , lautlose Angst ist? Sie hat schon so vieles gesagt, und ich habe schon so oft Angst gehabt. Ich liebe dich, Isabelle, sage ich. Ich liebe dich mehr, als ich je g ewut habe. Es ist wie ein Wind, der sich erhebt und von dem man glaubt, er sei nu r ein spielerisches Wehen, und auf einmal biegt sich das Herz darunter wie eine Weide im Sturm. Ich liebe dich, Herz meines Herzens, einzige Stille in all dem A ufruhr, ich liebe dich, die du hrst, ob die Blume drstet und ob die Zeit mde ist wi e ein Jagdhund am Abend, ich liebe dich, und es strmt aus mir heraus wie aus eine m soeben aufgeschlossenen Tor, hinter dem ein unbekannter Garten sich ffnet, ich verstehe es noch nicht ganz und bin erstaunt darber und schme mich noch etwas mein er groen Worte, aber sie poltern heraus und hallen und fragen mich nicht, jemand redet aus mir, den ich nicht kenne, und ich wei nicht, ob es ein viertklassiger M elodramatiker ist oder mein Herz, das keine Angst mehr hat Isabelle ist mit einem Ruck stehengeblieben. Wir sind in derselben Allee wie dam als, als sie nackt durch die Nacht zurckging; aber alles ist jetzt anders. Die Al lee ist voll vom roten Licht des Abends, voll von ungelebter Jugend, von Schwerm ut und von einem Glck, das zwischen Schluchzen und Jubel schwankt. Es ist auch ke ine Allee von Bumen mehr; es ist eine Allee aus unwirklichem Licht, in dem die Bum e wie dunkle Fcher sich zueinander neigen, um es zu halten, einem Licht, in dem w ir stehen, als wgen wir fast nichts, durchdrungen von ihm wie Silvesterkarpfen vo m Geiste des Rums, in dem sie baden und der sie durchdringt, bis sie beinahe zer fallen. Du liebst mich? flstert Isabelle. Ich liebe dich, und ich wei, ich werde nie wieder einen Menschen so lieben wie dic h, weil ich nie wieder so sein werde wie jetzt in diesem Augenblick, der vergeht , whrend ich von ihm spreche, und den ich nicht halten kann, selbst wenn ich mein Leben gbe Sie sieht mich mit groen, strahlenden Augen an. Jetzt weit du es endlich! flstert sie . Jetzt hast du es endlich gefhlt das Glck ohne Namen und die Trauer und den Traum und das doppelte Gesicht! Es ist der Regenbogen, Rudolf, und man kann ber ihn geh en, aber wenn man zweifelt, strzt man ab! Glaubst du es nun endlich? Ja, murmle ich und wei, da ich es glaube und vor einem Augenblick auch geglaubt habe und schon nicht mehr ganz glaube. Noch ist das Licht stark, aber an den Rndern w ird es bereits grau, dunkle Flecken schieben sich langsam hervor, und der Aussat z der Gedanken bricht darunter wieder aus, nur verdeckt, aber nicht geheilt. Das Wunder ist an mir vorbergegangen, es hat mich berhrt, aber nicht verndert, ich hab e noch denselben Namen und wei, da ich ihn wohl bis ans Ende meiner Tage mit mir h erumschleppen werde, ich bin kein Phnix, die Neugeburt ist nicht fr mich, ich habe zu fliegen versucht, doch nun taumele ich wie ein geblendetes schwerflliges Huhn

wieder zur Erde, zwischen die Stacheldrhte zurck. Sei nicht traurig, sagt Isabelle, die mich beobachtet hat. Ich kann nicht auf Regenbgen gehen, Isabelle, sage ich. Aber ich mchte es gerne. Wer kann es? Sie nhert ihr Gesicht meinem Ohr. Niemand, flstert sie. Niemand? Du auch nicht? Sie schttelt den Kopf. Niemand, wiederholt sie. Aber es ist genug, wenn man Sehnsuch t hat. Das Licht wird jetzt schnell grau. Irgendwann war das alles schon einmal so, den ke ich, doch ich kann mich nicht erinnern, wann. Ich fhle Isabelle nahe bei mir u nd halte sie pltzlich in den Armen. Wir kssen uns wie Verfluchte und Verzweifelte, wie Menschen, die fr immer auseinandergerissen werden. Ich habe alles versumt, sage ich atemlos. Ich liebe dich, Isabelle. Still! flstert sie. Spricht nicht Der fahle Fleck am Ausgang der Allee beginnt zu glhen. Wir gehen auf ihn zu und b leiben am Tor des Parkes stehen. Die Sonne ist verschwunden, und die Felder sind ohne Farbe; dafr aber steht ein mchtiges Abendrot ber dem Walde, und die Stadt wir kt, als brenne es in den Straen. Wir stehen eine Weile still. Welch ein Hochmut, sagt Isabelle dann pltzlich. Zu glau ben, da ein Leben einen Anfang und ein Ende hat! Ich verstehe sie nicht gleich. Hinter uns bereitet sich der Garten bereits fr die Nacht; aber vor uns, auf der anderen Seite des eisernen Gitters, flammt und bro delt es in einer wilden Alchimie. Ein Anfang und ein Ende? denke ich, und dann b egreife ich, was sie meint; da es Hochmut sei, ein kleines Dasein aus diesem Brod eln und Zischen herausschneiden und abgrenzen zu wollen und unser bichen Bewutsein zum Richter zu machen ber seine Dauer, whrend es doch hchstens eine Flocke ist, di e kurze Zeit darin schwimmt. Anfang und Ende, erfundene Worte eines erfundenen B egriffes Zeit und der Eitelkeit eines Amben-Bewutseins, das nicht untergehen will in einem greren. Isabelle, sage ich. Du ses und geliebtes Leben, ich glaube, ich habe endlich gefhlt, as Liebe ist! Es ist Leben, nichts als Leben, der hchste Griff der Welle nach dem Abendhimmel, nach den verblassenden Sternen und nach sich selbst der Griff, der immer wieder vergeblich ist, der des Sterblichen nach dem Unsterblichen aber ma nchmal kommt der Himmel der Welle entgegen, und sie begegnen sich fr einen Augenb lick, und dann ist es nicht mehr Piraterie des einen und Versagen des andern, ni cht mehr Mangel und berflu und Verflschung durch Poeten, es ist Ich breche ab. Ich wei nicht, was ich rede, sage ich dann. Es strmt und strmt, und vi lleicht ist Lge dabei, aber dann ist es Lge, weil Worte lgnerisch sind und wie Tass en, mit denen man Springbrunnen auffangen will aber du wirst mich auch ohne Wort e verstehen, es ist noch so neu fr mich, da ich es nicht ausdrcken kann; ich wute ni cht, da auch mein Atem lieben kann und meine Ngel lieben knnen und sogar mein Tod l ieben kann, und zum Teufel damit, wie lange es dauert und ob ich es halten kann oder nicht und ob ich es ausdrcken kann oder nicht Ich verstehe es, sagt Isabelle. Du verstehst es? Sie nickt. Ich hatte schon Sorge um dich, Rudolf. Warum sollte sie Sorge um mich haben, denke ich. Ich bin doch nicht krank. Sorge? sage ich. Warum Sorge um mich? Sorge, wiederholt sie. Aber jetzt habe ich keine mehr. Leb wohl, Rudolf. Ich sehe sie an und halte ihre Hnde fest. Warum willst du weg? Habe ich etwas Fals ches gesagt? Sie schttelt den Kopf und versucht, ihre Hnde loszumachen. Doch! sage ich. Es war fal sch! Es war Hochmut, es waren Worte, es war Gerede Mach es doch nicht kaputt, Rudolf! Warum mut du etwas, was du haben willst, immer gleich kaputtmachen, wenn du es hast? Ja, sage ich. Warum? Das Feuer ohne Rauch und Asche. Mach es nicht kaputt. Leb wohl, Rudolf. Was ist das? denke ich. Es ist wie auf dem Theater, aber es kann doch nicht sein ! Ist das ein Abschied? Aber wir haben doch schon so oft Abschied genommen, jede n Abend! Ich halte Isabelle fest. Wir bleiben zusammen, sage ich.

Sie nickt und legt den Kopf an meine Schulter, und ich fhle pltzlich, da sie weint. Wozu weinst du? frage ich. Wir sind doch glcklich! Ja, sagt sie und kt mich und macht sich los. Lebe wohl, Rudolf. Wozu sagst du Lebewohl? Dies ist doch kein Abschied! Ich komme morgen wieder. Sie sieht mich an. Ach, Rudolf, sagt sie, als knne sie mir wieder etwas nicht klarm achen. Wie soll man denn sterben knnen, wenn man nicht Abschied nehmen kann? Ja, sage ich. Wie? Ich verstehe das auch nicht. Weder das eine noch das andere. Wir stehen vor dem Pavillon, in dem sie wohnt. Niemand ist in der Halle. Auf ein em der Korbsessel liegt ein sehr buntes Tuch. Komm, sagt Isabelle pltzlich. Ich zgere einen Augenblick, aber ich kann um nichts in der Welt jetzt wieder nein sagen und gehe mit ihr deshalb die Treppe hinauf. Sie geht, ohne sich umzusehen , in ihr Zimmer. Ich bleibe in der Tr stehen. Sie schleudert mit einer raschen Be wegung die leichten goldenen Schuhe von ihren Fen und legt sich aufs Bett. Komm! sag t sie. Rudolf! Ich setze mich zu ihr. Ich will sie nicht noch einmal enttuschen, aber ich wei auc h nicht, was ich tun soll, und ich wte nicht, was ich sagen sollte, wenn eine Schw ester oder Wernicke hereinkme. Komm, sagt Isabelle. Ich lege mich zurck, und sie legt sich in meinen Arm. Endlich, murmelt sie. Rudolf, und schlft nach wenigen tiefen Atemzgen ein. Es wird dunkel im Zimmer. Bleich steht das Fenster in der beginnenden Nacht. Ich hre Isabelle atmen und ab und zu Murmeln aus den Nachbarzimmern. Pltzlich wacht s ie mit einem Ruck auf. Sie stt mich von sich, und ich spre, wie ihr Krper steif wird . Sie hlt den Atem an. Ich bin es, sage ich. Ich, Rudolf. Wer? Ich, Rudolf. Ich bin bei dir geblieben. Du hast hier geschlafen? Ihre Stimme ist verndert. Sie ist hoch und atemlos. Ich bin hiergeblieben, sage ich . Geh! flstert sie. Geh sofort! Ich wei nicht, ob sie mich erkennt. Wo ist das Licht? Kein Licht! Kein Licht! Geh! Geh! Ich stehe auf und taste mich zur Tr. Habe keine Angst, Isabelle, sage ich. Sie regt sich auf ihrem Bett, als versuche sie, die Decke ber sich zu ziehen. So g eh doch! flstert sie mit ihrer hohen, vernderten Stimme. Sie sieht dich sonst, Ralph ! Rasch! Ich ziehe die Tr hinter mir zu und gehe die Treppe hinunter. Unten sitzt die Nach tschwester. Sie wei, da ich Erlaubnis habe, Isabelle zu besuchen. Ist sie ruhig? fra gt sie. Ich nicke und gehe durch den Garten dem Tor zu, durch das die Gesunden herein- u nd hinausgehen. Was war nun das wieder? denke ich. Ralph, wer mag das sein? Sie hat mich noch nie so genannt. Und was meinte sie damit, da man mich nicht sehen s ollte? Ich bin doch schon fter abends in ihrem Zimmer gewesen. Ich gehe zur Stadt hinunter. Liebe, denke ich, und meine hochtrabenden Redensart en fallen mir wieder ein. Ich fhle eine fast unertrgliche Sehnsucht und ein fernes Grauen und etwas wie Flucht und gehe schneller und schneller, der Stadt entgege n mit ihrem Licht, ihrer Wrme, ihrer Vulgaritt, ihrem Elend, ihrer Alltglichkeit un d ihrer gesunden Abkehr von Geheimnissen und vom Chaos, was fr einen Namen man ih m auch geben mag. Nachts erwache ich von vielen Stimmen. Ich ffne das Fenster und sehe, da der Feldw ebel Knopf nach Hause gebracht wird. Das ist bisher noch nie geschehen; er ist b isher immer noch mit eigener Kraft zurckgekommen, wenn ihm der Schnaps auch aus d en Augen lief. Er sthnt stark. Rundum werden einige Fenster hell. Verfluchter Saufbold! kreischt es aus dem einen. Es ist die Witwe Konersmann, die dort auf der Lauer liegt. Sie hat nichts zu tun und ist die Klatschtante der Str ae. Ich habe sie in Verdacht, da sie auch Georg und Lisa lngst beobachtet. Halten Sie die Schnauze! antwortet von der dunklen Strae ein anonymer Held. Ich wei nicht, ob er die Witwe Konersmann kennt. Auf jeden Fall ergiet sich nach e iner Sekunde stummer Emprung ein solches Schimpfsplwasser ber den Mann, ber Knopf, be

r die Sitten der Stadt, des Landes und der Menschheit, da die Strate widerhallt. E ndlich schweigt die Witwe. Ihre letzten Worte sind, da sie Hindenburg, den Bischo f, die Polizei und die Arbeitgeber des unbekannten Helden informieren werde. Halt en Sie die Schnauze, Sie ekelhafte Beizange! erwidert der Mann, der ungewhnlich wid erstandsfhig zu sein scheint, unter dem Schutz der Dunkelheit. Herr Knopf ist schw er krank. Es wre besser, Sie wren es. Die Witwe tobt sofort wieder los, mit doppelter Kraft, was keiner fr mglich gehalt en htte. Sie versucht, mit einer elektrischen Taschenlampe den Missetter vom Fenst er aus zu erkennen; aber das Licht ist zu schwach. Ich wei, wer Sie sind! zetert sie. Sie sind Heinrich Brggemann! Zuchthaus werden Sie dafr bekommen, eine schutzlose Witwe zu beleidigen, Sie Mrder! Schon Ihre Mutter Ich hre nicht weiter zu. Die Witwe hat ein gutes Publikum. Fast alle Fenster sind jetzt offen. Grunzen und Beifall tnen heraus. Ich gehe nach unten. Knopf wird gerade hereingeschleppt. Er ist wei, Wasser luft ihm ber das Gesicht, un d der Nietzsche-Schnauzbart hngt feucht ber die Lippen. Mit einem Schrei macht er sich pltzlich frei, torkelt ein paar Schritte vorwrts und springt unversehens auf den Obelisken zu. Er umklammert ihn mit beiden Armen und Beinen wie ein Frosch, pret sich gegen den Granit und heult. Ich sehe mich um. Hinter mir steht Georg in seinem purpurnen Pyjama, dahinter di e alte Frau Kroll ohne Zhne, in einem blauen Schlafrock, mit Lockenwicklern im Ha ar, dahinter Heinrich, der zu meinem Erstaunen im Pyjama, ohne Stahlhelm und Ord en auftaucht. Immerhin, der Pyjama ist in den preuischen Farben gestreift, schwar z und wei. Was ist los? fragt Georg. Delirium tremens? Wieder mal? Knopf hat es schon ein paarmal gehabt. Er kennt weie Elefanten, die aus der Wand kommen, und Luftschiffe, die durch Schlssellcher fahren. Schlimmer, sagt der Mann, d er der Witwe Konersmann standgehalten hat. Es ist tatschlich Heinrich Brggemann, d er Installateur. Die Leber und die Nieren. Er glaubt, sie wren geplatzt. Warum schleppt ihr ihn dann hierher? Warum nicht zum Marienhospital? Er will nicht ins Hospital. Die Familie Knopf erscheint. Voran Frau Knopf, hinter ihr die drei Tchter, alle v ier zerzaust, verschlafen und erschreckt. Knopf heult unter einem neuen Anfall a uf. Habt ihr einem Arzt telefoniert? fragt Georg. Noch nicht. Wir hatten alle Hnde voll zu tun, ihn hierherzubringen. Er wollte in d en Flu springen. Die vier weiblichen Knopfs bilden einen Klagechor um den Feldwebel. Heinrich ist ebenfalls zu ihm herangetreten und versucht, ihn als Mann, Kameraden, Soldaten und Deutschen zu beeinflussen, den Obelisken loszulassen und zu Bett zu gehen, u m so mehr, als der Obelisk unter Knopfs Gewicht schwankt. Nicht nur Knopf sei in Gefahr durch den Obelisken, erklrt Heinrich, sondern die Firma msse umgekehrt auc h Knopf dafr verantwortlich machen, wenn dem Obelisken etwas passiere. Es sei wer tvoller, hochpolierter S.-S.-Granit, der beim Fallen bestimmt beschdigt wrde. Knopf versteht ihn nicht; er wiehert mit aufgerissenen Augen wie ein Pferd, das Geister sieht. Ich hre Georg aus dem Bro nach einem Arzt telefonieren. In einem Ab endkleid aus leicht zerknittertem weien Satin betritt Lisa den Hof. Sie blht vor G esundheit und riecht stark nach Kmmel. Herzliche Gre von Gerda, sagt sie zu mir. Du s llst dich mal melden. In diesem Augenblick schiet ein Liebespaar im Galopp hinter den Kreuzen hervor un d heraus. Im Regenmantel und Nachthemd erscheint Wilke; Kurt Bach, der zweite Fr eidenker, folgt in schwarzem Pyjama mit russischer Bluse und Grtel. Knopf heult w eiter. Gottlob ist es nicht weit vom Hospital. Der Arzt kommt bald. Er wird in Eile auf geklrt. Es ist unmglich, Knopf von dem Obelisken zu lsen. Deshalb werden ihm von se inen Kameraden die Hosen so weit heruntergezogen, da seine mageren Arschbacken fr ei sind. Der Arzt, der aus dem Kriege schwierigere Situationen gewhnt ist, tupft Knopf mit einem Wattebausch ab, der in Alkohol getrnkt ist, gibt Georg eine klein e Taschenlampe und jagt eine Spritze in Knopfs grell beleuchtetes Hinterteil. Kn opf sieht sich halb um, lt einen knatternden Furz fahren und gleitet am Obelisken

herab. Der Arzt ist zurckgesprungen, als htte Knopf ihn erschossen. Die Begleiter Knopfs heben ihn auf. Er hlt den Fu des Obelisken noch mit den Hnden fest; aber sein Widerstand ist gebrochen. Ich verstehe, da er in seiner Angst auf den Obelisken losgestrmt ist; er hat hier schne, sorglose Augenblicke ohne Nieren koliken verbracht. Man bringt ihn ins Haus. Es war zu erwarten, sagt Georg zu Brggemann. Wie kam es? Brggemann schttelt den Kopf. Keine Ahnung. Er hatte gerade eine Wette gegen einen M ann aus Mnster gewonnen. Hatte einen Korn vom Spatenbru und einen vom Restaurant B lume richtig geraten. Der Mann aus Mnster hatte sie im Auto geholt. Ich war Vertr auensmann. Whrend nun der Mann aus Mnster seine Brieftasche zckt, wird Knopf pltzlic h schneewei und fngt an zu schwitzen. Gleich darauf liegt er schon auf der Erde un d krmmt sich und kotzt und heult. Den Rest haben Sie ja gesehen. Und wissen Sie, was das Schlimmste ist? Der Kerl aus Mnster ist in der Aufregung durchgebrannt, o hne die Wette zu bezahlen. Und keiner kennt ihn, und wir haben uns auch in der A ufregung die Autonummer des Kerls nicht gemerkt. Das ist natrlich grauenhaft, sagt Georg. Wie man es nimmt. Schicksal mchte ich sagen. Schicksal, sage ich. Wenn Sie etwas gegen Ihr Schicksal tun wollen, Herr Brggemann, dann gehen Sie nicht ber die Hakenstrae zurck. Die Witwe Konersmann kontrolliert do rt den Verkehr mit einer starken Taschenlampe, die sie sich ausgeborgt hat, in d er einen und einer Bierflasche als Waffe in der anderen Hand. Nicht wahr, Lisa? Lisa nickt lebhaft. Es ist eine volle Bierflasche. Wenn sie an Ihrem Schdel zerspr ingt, haben Sie gleich etwas Khlung. Verdammt! sagt Brggemann. Wie komme ich hier raus? Ist dies eine Sackgasse? Zum Glck nein, erwidere ich. Sie knnen hinten herum durch die Grten zur Bleibtreustra entkommen. Ich rate Ihnen, bald aufzubrechen; es wird hell. Brggemann entschwindet. Heinrich Kroll besichtigt den Obelisken auf Schden und ver schwindet ebenfalls. So ist der Mensch, sagt Wilke etwas allgemein, nickt zu den Knopfschen Fenstern em por, zum Garten hinber, durch den Brggemann schleicht, und wandert die Treppe zu s einer Werkstatt wieder empor. Er scheint diese Nacht dort zu schlafen und nicht zu arbeiten. Haben Sie wieder eine spiritistische Blumen-Manifestation gehabt? frage ich. Nein, aber ich habe Bcher darber bestellt. Frau Kroll hat pltzlich bemerkt, da sie ihre Zhne vergessen hat, und ist lngst geflch tet. Kurt Bach verschlingt Lisas nackte braune Schultern mit Kennerblicken, schi ebt aber ab, als er keine Gegenliebe findet. Stirbt der Alte? fragt Lisa. Wahrscheinlich, erwidert Georg. Es ist ein Wunder, da er nicht schon lange tot ist. Der Arzt kommt aus dem Hause Knopf. Was ist es? fragt Georg. Die Leber. Er ist schon seit langem fllig. Ich glaube nicht, da er es diesmal schaf ft. Alles kaputt. Ein, zwei Tage, dann wird es vorbei sein. Knopfs Frau erscheint. Also keinen Tropfen Alkohol! sagt der Arzt zu ihr. Haben Sie sein Schlafzimmer kontrolliert? Genau, Herr Doktor. Meine Tchter und ich. Wir haben noch zwei Flaschen von dem Teu felszeug gefunden. Hier! Sie holt die Flaschen, entkorkt sie und will sie auslaufen lassen. Halt, sage ich. Das ist nun nicht gerade ntig. Die Hauptsache ist, da Knopf sie nicht kriegt, nicht wahr, Doktor? Natrlich. Ein krftiger Geruch nach gutem Korn verbreitet sich. Was soll ich denn damit im Hause machen? klagt Frau Knopf. Er findet sie berall. Er ist ein kolossaler Sprhund. Die Sorge kann Ihnen abgenommen werden. Frau Knopf hndigt dem Arzt und mir je eine Flasche aus. Der Arzt wirft mir einen Blick zu. Was dem einen sein Verderben, ist dem andern seine Nachtigall, sagt er u nd geht. Frau Knopf schliet die Tr hinter sich. Nur noch Lisa, Georg und ich stehen drauen. D er Arzt glaubt auch, da er stirbt, was? fragt Lisa. Georg nickt. Sein purpurner Pyjama wirkt schwarz in der spten Nacht. Lisa frstelt

und bleibt stehen. Servus, sage ich und lasse sie allein. Von oben sehe ich die Witwe Konersmann als Schatten vor ihrem Hause patrouillier en. Sie lauert immer noch auf Brggemanu. Nach einer Weile hre ich, wie unten leise die Tr zugezogen wird. Ich starre in die Nacht und denke an Knopf und dann an Is abelle. Gerade als ich schlfrig werde, sehe ich die Witwe Konersmann die Strae kre uzen. Sie glaubt wahrscheinlich, da Brggemann sich versteckt habe, und leuchtet un sern Hof nach ihm ab. Vor mir am Fenster liegt immer noch das alte Regenrohr, mi t dem ich Knopf einst erschreckt habe. Fast bereue ich es jetzt, aber dann erbli cke ich den wandernden Lichtkreis auf dem Hof und kann nicht widerstehen. Vorsic htig beuge ich mich vor und hauche mit tiefer Stimme hinein: Wer strt mich hier? un d fge einen Seufzer hinzu. Die Witwe Konersmann steht bocksteif. Dann zittert der Lichtkreis frenetisch ber Hof und Denkmler. Gott sei auch deiner Seele gndig , hauch ich. Ich htte gern in Brggemanns Tonart geredet, beherrsche mich aber auf das, wa s ich bis jetzt gesagt habe, kann mich die Konersmann nicht verklagen, wenn sie rausfindet, was los ist. Sie findet es nicht heraus. Sie schleicht an der Mauer entlang zur Strae und rast zu ihrer Haustr hinber. Ich hre noch, da sie einen Schluckauf bekommt, dann ist all es still. XXI Ich vertreibe vorsichtig den ehemaligen Brieftrger Roth, einen kleinen Mann, dess en Amtsbezirk whrend des Krieges unser Stadtteil gewesen ist. Roth war ein empfin dsamer Mensch und nahm es sich sehr zu Herzen, da er damals so oft zum Unglcksbote n werden mute. In all den Jahren des Friedens hatte man ihm immer freudig entgege ngesehen, wenn er Post brachte; im Kriege aber wurde er mehr und mehr eine Gesta lt, die fast nurmehr Furcht einflte. Er brachte die Einziehungsbefehle der Armee u nd die gefrchteten amtlichen Kuverts mit dem Inhalt: Auf dem Felde der Ehre gefall en, und je lnger der Krieg dauerte, um so fter brachte er sie, und sein Kommen weck te Jammer, Flche und Trnen. Als er dann eines Tages sich selbst eines der gefrchtet en Kuverts zustellen mute und eine Woche spter ein zweites, da war es aus mit ihm. Er wurde still und auf eine sanfte Weise verrckt und mute von der Postverwaltung pensioniert werden. Damit war er, wie so viele andere, zum langsamen Hungertode whrend der Inflation verurteilt, da alle Pensionen immer viel zu spt aufgewertet w urden. Ein paar Bekannte nahmen sich des einsamen alten Mannes an, und ein paar Jahre nach dem Kriege begann er wieder auszugehen; doch sein Geist blieb verwirr t. Er glaubt, immer noch Brieftrger zu sein, und geht mit einer alten Berufskappe umher, um den Leuten weiter Nachrichten zu bringen; aber nach all den Unglcksmel dungen will er jetzt gute bringen. Er sammelt alte Briefumschlge und Postkarten, wo er sie findet, und teilt sie dann aus als Nachrichten aus russischen Gefangen enlagern. Die Totgeglaubten seien noch am Leben, erklrt er dazu. Sie seien nicht gefallen. Bald kmen sie heim. Ich betrachte die Karte, die er mir dieses Mal in die Hand gedrckt hat. Es ist ei ne uralte Drucksache mit der Aufforderung, an der Preuischen Kassenlotterie teilz unehmen; ein bldsinniger Witz heute, in der Inflation. Roth mu sie irgendwo aus ei nem Papierkorb gefischt haben; sie ist an einen Schlchter Sack gerichtet, der lan ge tot ist. Danke vielmals, sage ich. Das ist eine rechte Freude! Roth nickt. Sie kommen jetzt bald heim aus Ruland, unsere Soldaten. Ja, natrlich. Sie kommen alle heim. Es dauert nur etwas lange. Ruland ist so gro. Ihre Shne auch, hoffe ich. Roths verwaschene Augen beleben sich. Ja, meine auch. Ich habe schon Nachricht. Noch einmal vielen Dank, sage ich. Roth lchelt, ohne mich anzusehen, und geht weiter. Die Postverwaltung hat anfangs versucht, ihn von seinen Gngen abzuhalten, und sogar seine Einsperrung beantragt ; doch die Leute haben sich widersetzt, und man lt ihn jetzt in Ruhe. In einer rec htspolitischen Kneipe sind allerdings ein paar Stammgste vor kurzem einmal auf di e Idee gekommen, Roth mit Briefen, in denen unfltige Beschimpfungen standen, zu p olitischen Gegnern zu schicken ebenso mit zweideutigen Briefen zu alleinstehende

n Frauen. Sie fanden das zwerchfellerschtternd. Auch Heinrich Kroll fand, es sei kerniger, volkstmlicher Humor. Heinrich ist in der Kneipe, unter seinesgleichen, b erhaupt ein ganz anderer Mann als bei uns; er gilt da sogar als Witzbold. Roth hat natrlich lngst vergessen, in welchen Husern Leute gefallen sind. Er vertei lt seine Karten wahllos, und obschon ein Beobachter der nationalen Biertrinker m itging und aufpate, da die beleidigenden Briefe des Stammtisches an die richtigen Adressen gelangten, indem er Roth die Huser zeigte und sich dann versteckte, pass ierte doch ab und zu ein Irrtum, und Roth verwechselte ein paar Briefe. So kam e iner, der an Lisa gerichtet war, an den Vikar Bodendiek. Er enthielt eine Auffor derung zum Geschlechtsverkehr um ein Uhr nachts im Gebsch hinter der Marienkirche gegen das Entgelt von zehn Millionen Mark. Bodendiek beschlich die Beobachter w ie Indianer, trat pltzlich zwischen sie, schlug zweien, ohne zu fragen, die Schdel zusammen und gab dem flchtenden dritten einen so furchtbaren Futritt, da er in die Luft gehoben wurde und nur mit Mhe entkommen konnte. Erst dann stellte Bodendiek , ein Meister in der Kunst, rasche Beichten zu erzielen, an die beiden Gefangene n seine Fragen, die durch Ohrfeigen mit seinen riesigen Bauernpfoten untersttzt w urden. Die Bekenntnisse kamen bald, und da die beiden Erwischten katholisch ware n, stellte er ihre Namen fest und befahl sie am nchsten Tag entweder zur Beichte oder zur Polizei. Sie kamen natrlich lieber zur Beichte. Bodendiek gab ihnen das Ego te absolvo, befolgte dabei aber das Rezept des Dompastors mit mir er befahl ihnen, als Bue eine Woche nicht zu trinken und dann wieder zum Beichten zu kommen . Da beide frchteten, exkommuniziert zu werden, wenn sie die Bue nicht ausfhrten, u nd da sie es nicht soweit kommen lassen wollten, muten sie wieder erscheinen, und Bodendiek verdonnerte sie erbarmungslos, jede folgende Woche wieder zu beichten und nicht zu trinken, und machte so aus ihnen zhneknirschende, abstinente, erstk lassige Christen. Er erfuhr nie, da der dritte Snder der Major Wolkenstein war, de r nach dem Futritt eine Prostatakur durchmachen mute, dadurch politisch noch bedeu tend schrfer wurde und schlielich zu den Nazis berging.

Die Tren zum Hause Knopf stehen offen. Die Nhmaschinen summen. Am Morgen sind Ste vo n schwarzem Tuch hereingeschafft worden, und Mutter und Tchter arbeiten jetzt an ihren Trauerkleidern. Der Feldwebel ist noch nicht tot, aber der Arzt hat erklrt, da es nur noch eine Sache von Stunden oder hchstens Tagen sein knne. Er hat Knopf aufgegeben. Da die Familie es als schweren Reputationsverlust betrachten wrde, in hellen Kleidern dem Tode zu begegnen, wird eilig vorgesorgt. Im Augenblick, wo Knopf den letzten Atemzug tut, wird die Familie gerstet sein mit schwarzen Kleide rn, einem Trauerschleier fr Frau Knopf, schwarzen, undurchsichtigen Strmpfen fr all e vier, und sogar mit schwarzen Hten. Der kleinbrgerlichen Ehrbarkeit wird Genge ge tan sein. Georgs kahler Kopf schwimmt wie ein halber Kse ber den Fensterrand heran. Er ist b egleitet von Trnen-Oskar. Wie steht der Dollar? frage ich, als sie eintreten. Genau eine Milliarde heute um zwlf Uhr, erwidert Georg. Wir knnen es als Jubilum feie n, wenn wir wollen. Das knnen wir. Und wann sind wir pleite? Wenn wir ausverkauft haben. Was trinken Sie, Herr Fuchs? Was Sie haben. Schade, da es hier in Werdenbrck keinen Wodka gibt! Wodka? Waren Sie im Kriege in Ruland? Und wie! Ich war sogar Friedhofskommandant in Ruland. Was waren das fr herrliche Ze iten! Wir blicken Oskar berrascht an. Herrliche Zeiten? sage ich. Das behaupten Sie, der S ie so feinfhlig sind, da Sie sogar auf Befehl weinen knnen? Es waren herrliche Zeiten, erklrt Trnen-Oskar fest und beriecht seinen Korn, als htte n wir vor, ihn zu vergiften. Reichlich zu essen, gut zu trinken, angenehmer Diens t, weit hinter der Front was will man mehr? An den Tod gewhnt der Mensch sich ja wie an eine ansteckende Krankheit. Er probiert dandyhaft seinen Korn. Wir sind etwas perplex ber die Tiefe seiner Ph ilosophie. Manche Leute gewhnen sich an den Tod auch wie an einen vierten Mann bei m Skatspielen, sage ich. Zum Beispiel der Totengrber Liebermann. Fr den ist es so, a ls ob er auf dem Friedhof einen Garten bearbeitet. Aber ein Knstler wie Sie !

Oskar lchelt berlegen. Da ist noch ein Riesenunterschied! Liebermann fehlt das wirk liche metaphysische Feingefhl: das ewige Stirb und Werde. Georg und ich sehen uns betroffen an. Sollte Trnen-Oskar ein verhinderter Poet se in? Haben Sie das dauernd? frage ich. Dieses Stirb und Werde? Mehr oder minder. Zumindest unbewut. Haben Sie es hier denn nicht, meine Herren? Wir haben es mehr sporadisch, erwidere ich. Hauptschlich vor dem Essen. Einmal war der Besuch Seiner Majestt bei uns angesagt, sagt Oskar trumerisch. Gott, w ar das eine Aufregung! Zum Glck waren noch zwei andere Friedhfe in der Nhe, und wir konnten ausborgen. Was ausborgen? fragt Georg. Grabschmuck? Oder Blumen? Ach, das war alles in Ordnung. Echt preuisch, verstehen Sie? Nein, Leichen. Leichen? Natrlich, Leichen! Nicht als Leichen, selbstverstndlich, sondern als das, was sie v orher gewesen waren. Musketiere hatte jeder Friedhof natrlich bergenug, Gefreite, Unteroffiziere, Vizefeldwebel und Leutnants auch aber dann, bei den hheren Charge n, begannen die Schwierigkeiten. Mein Kollege auf dem Nachbarfriedhof hatte zum Beispiel drei Majore; ich hatte keinen. Dafr aber hatte ich zwei Oberstleutnants und einen Oberst. Ich tauschte mit ihm einen Oberstleutnant gegen zwei Majore. A uerdem bekam ich bei dem Handel noch eine fette Gans dazu, so eine Schande schien es meinem Kollegen zu sein, keinen Oberstleumant zu haben. Er wute nicht, wie er Seiner Majestt ohne toten Oberstleutnant entgegentreten sollte. Georg bedeckt sein Gesicht mit der Hand. Ich wage nicht einmal jetzt, darber nachz udenken. Oskar nickt und zndet sich eine dnne Zigarette an. Das war noch gar nichts gegen de n dritten Friedhofskommandanten, erklrt er behaglich. Der hatte berhaupt kein hheres Gemse. Nicht einmal einen Major. Leutnants natrlich in rauhen Mengen. Er war verzw eifelt. Ich war gut assortiert und tauschte schlielich einen der Majore, die ich fr meinen Oberstleutnant erhalten hatte, gegen zwei Hauptleute und einen etatsmigen Feldwebel um, eigentlich mehr aus Kulanz. Hauptleute hatte ich selbst; nur der etatsmige Spie war selten. Sie wissen, diese Schweine sitzen immer weit hinter der Front und kommen fast nie ins Feuer; dafr sind sie dann auch solche Leuteschinder also ich nahm die drei aus Kulanz und weil es mir Freude machte, einen etatsmigen Spie zu haben, der nicht mehr brllen konnte. Hatten Sie keinen General? frage ich. Oskar winkt ab. General! Ein gefallener General ist so selten wie er sucht nach ei nem Vergleich. Sind Sie Kfersammler? Nein, erwidern Georg und ich unisono. Schade, sagt Oskar. Also wie ein Riesenhirschkfer, Lucanus Cervus, oder, wenn Sie Sc hmetterlingssammler sind, wie ein Totenkopfschwrmer. Wie sollte es sonst Kriege g eben? Schon mein Oberst war vom Schlag getroffen worden. Aber dieser Oberst Trnen-Oskar grinst pltzlich. Es ist ein sonderbarer Effekt; er hat vom vielen Wein en so viele Falten im Gesicht wie ein Bluthund und auch gewhnlich denselben trb-fe ierlichen Ausdruck. Also der dritte Kommandant mute natrlich einen Stabsoffizier ha ben. Er bot mir dafr alles an, was ich wollte, aber ich war komplett; ich hatte s ogar meinen etatsmigen Spie, dem ich ein schnes Eckgrab an auffallender Stelle gegeb en hatte. Schlielich gab ich nach fr sechsunddreiig Flaschen besten Wodka. Allerdin gs gab ich dafr meinen Obersten, nicht meinen Oberstleutnant. Sechsunddreiig Flasc hen! Daher, meine Herren, heute noch meine Vorliebe fr Wodka. Man kriegt ihn hier natrlich nirgendwo. Oskar lt sich herbei, als Ersatz noch einen Korn zu nehmen. Wozu haben Sie sich mit den Leichen soviel Arbeit gemacht? fragt Georg. Sie muten si e doch alle umbetten. Warum haben Sie nicht einfach ein paar Kreuze mit fingiert en Namen und Chargen aufgestellt, und damit fertig? Sie htten dann sogar einen Ge neralleutnant haben knnen. Oskar ist schockiert. Aber Herr Kroll! sagt er milde vorwurfsvoll. Das wre doch eine Flschung gewesen. Vielleicht sogar Leichenschndung Leichenschndung nur dann, wenn Sie einen toten Major fr einen niedrigeren Rang ausg egeben htten, sage ich. Nicht aber bei einem Musketier, den Sie fr einen Tag zum Gen eral gemacht htten. Sie htten die fingierten Kreuze auf leeren Grbern aufstellen knnen, fgt Georg hinzu.

nn wre es keine Leichenschndung gewesen. Es wre Flschung geblieben. Und es htte rauskommen knnen, erwidert Oskar. Schon durch e Totengrber. Und was dann? Auerdem ein falscher General? Er schttelt sich innerlich . Seine Majestt kannten doch bestimmt ihre Generle. Wir lassen das auf sich beruhen. Oskar auch. Wissen Sie, was das Komische bei der Sache war? Wir schweigen. Die Frage kann nur rhetorisch gemeint sein und erforde rt keine Antwort. Einen Tag vor der Besichtigung wurde alles abgesagt. Seine Majestt kamen berhaupt n icht. Ein Meer von Primeln und Narzissen hatten wir gepflanzt. Haben Sie die Austauschtoten dann zurckgegeben? fragt Georg. Das htte zuviel Arbeit gemacht. Die Papiere waren auch schon gendert. Und die Angehr igen waren informiert worden, da ihre Toten verlegt worden seien. Das kam ja fter vor. Friedhfe gerieten in die Kampfzone, und nachher mute alles neu angelegt werde n. Wtend war nur der Kommandant mit dem Wodka. Er versuchte sogar, bei mir mit se inem Fahrer einzubrechen, um die Kisten zurckzuholen; aber ich hatte sie lngst glnz end versteckt. In einem leeren Grab. Oskar ghnt. Ja, das waren Zeiten, damals! Ein paar tausend Grber hatte ich unter mir. Heute er zieht einen Zettel aus der Tasche zwei mittlere Hgelsteine mit Marmorplatten, Herr Kroll, das ist leider alles. Ich gehe durch den eindunkelnden Garten der Anstalt. Isabelle ist heute zum erst en Male seit langem wieder in der Andacht gewesen. Ich suche sie, kann sie aber nicht finden. Statt dessen begegne ich Bodendiek, der nach Weihrauch und Zigarre n riecht. Was sind Sie augenblicklich? fragt er. Atheist, Buddhist, Zweifler oder schon auf d em Wege zu Gott zurck? Jeder befindet sich immer auf dem Wege zu Gott, antworte ich kampfmde. Es kommt nur darauf an, was er darunter versteht. Bravo, sagt Bodendiek. Wernicke sucht Sie brigens. Warum kmpfen Sie eigentlich so ver bissen um so etwas Einfaches wie den Glauben? Weil im Himmel mehr Freude ist ber einen kmpfenden Zweifler als ber neunundneunzig V ikare, die von Kindheit an Hosianna singen, erwidere ich. Bodendiek schmunzelt. Ich will nicht mit ihm streiten; ich erinnere mich an sein e Leistung im Gebsch der Marienkirche. Wann sehe ich Sie im Beichtstuhl? fragt er. So wie die zwei Snder von der Marienkirche? Er stutzt. So, Sie wissen das? Nein, nicht so. Sie kommen freiwillig! Warten Sie nicht zu lange! Ich erwidere nichts darauf, und wir verabschieden uns herzlich. Auf dem Wege zu Wernickes Zimmer flattern die Bltter der Bume wie Fledermuse durch die Luft. Es rie cht berall nach Erde und Herbst. Wo ist der Sommer geblieben? denke ich. Er war d och kaum da! Wernicke packt einen Haufen Papiere beiseite. Haben Sie Frulein Terhoven gesehen? f ragt er. In der Kirche. Sonst nicht. Er nickt. Kmmern Sie sich vorlufig nicht um sie. Schn, sage ich. Weitere Befehle? Seien Sie nicht albern! Es sind keine Befehle. Ich tue, was ich fr meine Kranken fr richtig halte. Er sieht mich genauer an. Sie sind doch nicht etwa verliebt? Verliebt? In wen? In Frulein Terhoven. In wen sonst? Eine hbsche Krabbe ist sie ja. Verdammt, daran h abe ich bei der ganzen Sache berhaupt nicht gedacht. Ich auch nicht. Bei was fr einer Sache? Dann ist es ja gut. Er lacht. Auerdem htte es Ihnen gar nichts geschadet. So? erwidere ich. Ich dachte bisher, nur Bodendiek wre hier der Stellvertreter Gotte s. Jetzt haben wir auch noch Sie. Sie wissen genau, was schadet und was nicht, w ie? Wernicke schweigt einen Augenblick. Also doch, sagt er dann. Na, wenn schon! Schade , da ich nicht mal zuhren konnte! Gerade bei Ihnen! Mssen schne Mondkalbdialoge gewe sen sein! Nehmen Sie eine Zigarre. Haben Sie gemerkt, da es Herbst ist? Ja, sage ich. Darin kann ich Ihnen beistimmen. Wernicke hlt mir die Kiste mit den Zigarren hin. Ich nehme eine, um nicht zu hren,

da, wenn ich sie zurckweise, das ein weiteres Zeichen von Verliebtheit sei. Mir i st pltzlich so elend, da ich kotzen mchte. Trotzdem znde ich die Zigarre an. Ich bin Ihnen wohl eine Erklrung schuldig, sagt Wernicke. Die Mutter! Ich habe sie w ieder zwei Abende hier gehabt. Sie ist endlich niedergebrochen. Mann frh gestorbe n; Mutter hbsch, jung; Hausfreund, in den die Tochter offenbar auch stark verscho ssen war; Mutter und Hausfreund unvorsichtig, Tochter eiferschtig, berrascht sie i n einer sehr intimen Situation, hatte sie vielleicht schon lnger beobachtet verst ehen Sie? Nein, sage ich. Mir ist das alles ebenso widerlich wie Wernickes stinkende Zigarre . Also soweit sind wir, fhrt Wernicke mit Gusto fort. Ha der Tochter, Ekel, Komplex, Re ttung in Spaltung der Persnlichkeit, speziell den Typ, der alle Realitt flieht und ein Traumleben fhrt. Mutter hat den Hausfreund spter noch geheiratet, das brachte es dann ganz zur Krise verstehen Sie jetzt? Nein. Aber es ist doch so einfach, sagt Wernicke ungeduldig. Schwer war nur, an den Kern heranzukommen, aber jetzt er reibt sich die Hnde. Dazu haben wir nun noch das Glck, da der zweite Mann, der vorherige Hausfreund, Ralph oder Rudolph oder so hnlich hi e er, jetzt nicht mehr blockierend da ist. Geschieden vor drei Monaten, vor zwei Wochen Autounfall, tot die Ursache ist also beseitigt, der Weg ist frei jetzt mss en Sie doch endlich kapieren? Ja, sage ich und mchte dem frhlichen Wissenschaftler einen Chloroformlappen in den R achen stopfen. Na, sehen Sie! Jetzt kommt es auf die Auslsung an. Die Mutter, die pltzlich keine R ivalin mehr ist, die Begegnung, sorgfltig vorbereitet ich arbeite schon seit eine r Woche daran, und alles geht sehr gut, Sie haben ja gesehen, da Frulein Terhoven heute abend schon wieder zur Andacht gegangen ist Sie meinen, Sie haben sie bekehrt? Sie, der Atheist, und nicht Bodendiek? Unsinn! sagt Wernicke, etwas rgerlich ber meinen Stumpfsinn. Darauf kommt es doch nic ht an! Ich meine, da sie aufgeschlossener wird, zugnglicher, freier haben Sie das denn nicht auch gemerkt, als Sie das letztemal hier waren? Ja. Na sehen Sie! Wernicke reibt sich wieder die Hnde. Das war nach dem ersten starken Schock doch ein recht erfreuliches Ergebnis War der Schock nun auch ein Ergebnis Ihrer Behandlung? Er gehrt dazu. Ich denke an Isabelle in ihrem Zimmer. Gratuliere, sage ich. Wernicke merkt die Ironie nicht, so sehr ist er bei der Sache. Die erste flchtige Begegnung und die Behandlung haben natrlich alles zurckgebracht; das war ja auch d ie Absicht aber seitdem ich habe groe Hoffnungen! Sie verstehen, da ich jetzt nich ts brauchen kann, was ablenken knnte Das verstehe ich. Nicht mich. Wernicke nickt. Ich wute, da Sie es verstehen wrden! Sie haben ja auch etwas von der Neugier des Wissenschaftlers. Eine Zeitlang waren Sie sehr brauchbar, aber jetz t was ist los mit Ihnen? Ist Ihnen zu hei? Es ist die Zigarre. Zu stark. Im Gegenteil! erklrt der unermdliche Wissenschaftler. Diese Brasils sehen stark aus ind aber das Leichteste, was es gibt. Das ist manches, denke ich, und lege das Kraut weg. Das menschliche Gehirn! sagt W ernicke fast schwrmerisch. Frher wollte ich mal Matrose und Abenteurer und Forscher im Urwald werden lachhaft ! Das grte Abenteuer steckt hier! Er klopft sich an die Stirn. Ich glaube, ich habe Ihnen das schon frher einmal erk lrt. Ja, sage ich. Schon oft. Die grnen Schalen der Kastanien rascheln unter meinen Fen. Verliebt wie ein Mondkal b, denke ich, was versteht dieser Tatsachenkaffer schon darunter? Wenn es so ein fach wre! Ich gehe zum Tor und streife fast an eine Frau, die mir langsam entgege nkommt. Sie trgt eine Pelzstola und gehrt nicht zur Anstalt. Ich sehe ein blasses

verwischtes Gesicht im Dunkeln, und ein Ruch von Parfm weht hinter ihr her. Wer wa r das? frage ich den Wchter am Ausgang. Eine Dame fr Doktor Wernicke. War schon ein paarmal hier. Hat, glaub ich, einen Pat ienten hier. Die Mutter, denke ich und hoffe, da es nicht so sei. Ich bleibe drauen stehen und starre zur Anstalt hinber. Wut packt mich, Zorn, lcherlich gewesen zu sein, und da nn ein erbrmliches Mitleid mit mir selber aber schlielich bleibt nichts als Hilflo sigkeit. Ich lehne mich an eine Kastanie und fhle den khlen Stamm und wei nicht, wa s ich will und was ich mchte. Ich gehe weiter, und whrend ich gehe, wird es besser. La sie reden, Isabelle, denk e ich, la sie lachen ber uns als Mondklber! Du ses, geliebtes Leben, du fliegendes, u ngehemmtes, das da sicher trat, wo andere versinken, das schwebte, wo andere mit Kanonenstiefeln trampeln, aber das sich verstrickte und blutig ri in Spinnenfden und an Grenzen, die die anderen nicht sehen was wollen sie nur von dir? Wozu msse n sie dich so gierig zurckreien wollen in ihre Welt, in unsere Welt, warum lassen sie dir nicht dein Schmetterlingsdasein jenseits von Ursache und Wirkung und Zei t und Tod? Ist es Eifersucht? Ist es Ahnungslosigkeit? Oder ist es wahr, was Wer nicke sagt, da er dich retten mu davor, da es schlimmer wird, vor den namenlosen ngs ten, die noch gekommen wren, strker als die, die er selbst beschworen hat, und sch lielich vor dem krtenhaften Dahindmmern in Stumpfsinn? Aber ist er sicher, da er das kann? Ist er sicher, da er nicht gerade mit seinen Rettungsversuchen dich zerbri cht oder dich rascher dahin stt, wovor er dich retten will? Wer wei das? Was wei die ser Wissenschaftler, dieser Schmetterlingssammler schon vom Fliegen, vom Wind, v on den Gefahren und dem Entzcken der Tage und Nchte ohne Raum und Zeit? Kennt er d ie Zukunft? Hat er den Mond getrunken? Wei er, da Pflanzen schreien? Er lacht darbe r. Fr ihn ist das alles nur eine Ausweichreaktion auf ein brutales Erlebnis. Aber ist er ein Prophet, der voraussieht, was geschehen wird? Ist er Gott, da er wei, was geschehen mu? Was hat er schon von mir gewut? Da es ganz gut wre, wenn ich etwas verliebt gewesen wre? Aber was wei ich selbst davon? Es ist aufgebrochen und strmt und hat kein Ende, was habe ich davon geahnt? Wie kann man so hingegeben sein a n jemand? Habe ich es nicht selbst immer wieder fortgewiesen in den Wochen, die nun wie ein unerreichbarer Sonnenuntergang fern am Horizont liegen? Aber was kla ge ich? Worum habe ich Angst? Kann nicht alles gut werden und Isabelle gesund un d Da stocke ich. Was dann? Wird sie nicht fortgehen? Und ist dann nicht pltzlich ei ne Mutter mit einer Pelzstola da, mit diskretem Parfm, mit Verwandten im Hintergr und und Ansprchen fr ihre Tochter? Ist sie dann nicht verloren fr mich, der nicht e inmal genug Geld zusammenbringen kann, um sich einen Anzug zu kaufen? Und bin ic h vielleicht nur deshalb so verwirrt? Aus stumpfem Egoismus, und alles andere is t nur Dekoration? Ich trete in eine Kcllerkneipe. Ein paar Chauffeure sitzen da, ein welliger Spie gel wirft mir vom Bfett her mein verzogenes Gesicht zurck, und vor mir, in einem G laskasten, liegt ein halbes Dutzend vertrockneter Brtchen mit Sardinen, die vor A lter die Schwnze hochkrmmen. Ich trinke einen Korn und habe das Gefhl, da mein Magen ein tiefes, reiendes Loch hat. Ich esse die Brtchen mit den Sardinen und noch ein ige andere mit altem, hochgewlbtem Schweizer Kse; sie schmecken scheulich, aber ich stopfe sie in mich hinein und esse Wrstchen hinterher, die so rot sind, da sie fa st wiehern, und ich werde immer unglcklicher und hungriger und knnte das Bfett anfr essen. Mensch, Sie haben aber einen schnen Appetit, sagte der Wirt. Ja, sage ich. Haben Sie noch irgend etwas? Erbsensuppe. Dicke Erbsensuppe, wenn Sie da noch Brot reinbrocken Gut, geben Sie mir die Erbsensuppe. Ich schlinge die Erbsensuppe hinunter, und der Wirt bringt mir freiwillig, als Z ugabe, noch einen Kanten Brot mit Schweineschmalz. Ich verputze ihn auch und bin hungriger und unglcklicher als vorher. Die Chauffeure fangen an, sich fr mich zu interessieren. Ich kannte mal jemand, der konnte dreiig harte Eier auf einen Sitz essen, sagt einer. Das ist ausgeschlossen. Da stirbt er; das ist wissenschaftlich nachgewiesen. Ich starre den Wissenschaftler bse an. Haben Sie es gesehen? frage ich.

Es ist sicher, erwidert er. Es ist gar nicht sicher. Wissenschaftlich nachgewiesen ist nur, da Chauffeure frh s terben. Wieso denn das? Wegen der Benzindmpfe. Langsame Vergiftung. Der Wirt erscheint mit einer Art italienischem Salat. Er hat seine Schlfrigkeit g egen ein sportliches Interesse eingetauscht. Woher er den Salat mit der Mayonnai se hat, ist ein Rtsel. Der Salat ist sogar frisch. Vielleicht hat er ihn von sein em eigenen Abendessen geopfert. Ich vertilge ihn noch und breche auf mit brennen dem Magen, der immer noch leer scheint und um nichts getrstet. Die Straen sind grau und trbe beleuchtet. Bettler stehen berall herum. Es sind nich t die Bettler, die man frher kannte es sind jetzt Amputierte und Schttler und Arbe itslose und alte, stille Leute mit Gesichtern wie aus zerknittertem farblosem Pa pier. Ich schme mich pltzlich, da ich so sinnlos gefressen habe. Htte ich das, was i ch hinuntergeschlungen habe, an zwei oder drei dieser Leute gegeben, so wren sie fr einen Abend satt geworden, und ich wre nicht hungriger, als ich es jetzt noch b in. Ich nehme das Geld, das ich noch bei mir habe, aus der Tasche und gebe es we g. Es ist nicht mehr viel, und ich beraube mich nicht damit; morgen um zehn Uhr frh wird es ohnehin ein Viertel weniger wert sein, wenn der Dollarkurs herauskomm t. Die deutsche Mark hat zum Herbst hin die zehnfache galoppierende Schwindsucht bekommen. Die Bettler wissen es und verschwinden sofort, da jede Minute kostbar ist; der Preis fr die Suppe kann in einer Stunde schon um einige Millionen Mark gestiegen sein. Das richtet sich danach, ob der Wirt morgen wieder einkaufen mu o der nicht und auch danach, ob er ein Geschftemacher ist oder selbst ein Opfer. We nn er selbst ein Opfer ist, ist er Manna fr die kleineren Opfer und erhht seine Pr eise zu spt. Ich gehe weiter. Aus dem Stadtkrankenhaus kommen ein paar Leute. Sie umgeben ein e Frau, die ihren rechten Arm in einer Schiene hochgebunden hat. Ein Geruch von Verbandsmitteln weht mit ihr vorbei. Das Krankenhaus steht wie eine Lichtburg in der Dunkelheit. Fast alle Fenster sind erleuchtet; jedes Zimmer scheint besetzt zu sein. In der Inflation sterben die Leute schnell. Wir wissen das auch. Ich gehe in der Groen Strae noch zu einem Kolonialwarengeschft, das oft noch nach d em offiziellen Ladenschlu offen ist. Wir haben mit der Besitzerin ein Abkommen ge troffen. Sie hat fr ihren Mann von uns einen mittleren Hgelstein geliefert bekomme n, und wir haben dafr das Recht, zum Dollarkurs vom zweiten September fr Mark im W erte von sechs Dollar Waren bei ihr zu entnehmen. Es ist ein verlngertes Tauschge schft. Das Tauschen ist ohnehin lngst berall Mode. Man tauscht alte Betten gegen Ka narienvgel und Nippsachen, Porzellan gegen Wurst, Schmuck gegen Kartoffeln, Mbel g egen Brot, Klaviere gegen Schinken, gebrauchte Rasierklingen gegen Gemseabfall, a lte Pelze gegen umgearbeitete Militrjacken und den Nachla Verstorbener gegen Leben smittel. Georg hatte vor vier Wochen sogar eine Chance, einen fast neuen Smoking beim Verkauf einer abgebrochenen Marmorsule mit Fundament einzuhandeln. Er hat n ur schweren Herzens darauf verzichtet, da er aberglubisch ist und glaubt, in den Sachen der Toten bleibe lange Zeit noch etwas von den Toten zurck. Die Witwe erklr te ihm, sie habe den Smoking chemisch reinigen lassen; er sei damit also eigentl ich vollkommen neu, und man htte annehmen knnen, da die Chlordmpfe den Verstorbenen aus jeder Falte vertrieben htten. Georg schwankte sehr, denn der Smoking pate ihm; er verzichtete dann aber trotzdem. Ich drcke die Klinke des Ladens nieder. Die Tr ist verschlossen. Natrlich, denke ic h und starre hungrig durch das Fenster auf die Auslagen. Mde gehe ich schlielich n ach Hause. Auf dem Hof stehen sechs kleine Sandsteinplatten. Sie sind noch jungf rulich, kein Name ist auf sie eingehauen. Kurt Bach hat sie angefertigt. Es ist z war eine Schndung seines Talentes, da es gewhnliche Steinmetzarbeit ist, aber wir haben im Augenblick keine Auftrge fr sterbende Lwen und Kriegerdenkmler deshalb arbe itet Kurt auf Vorrat sehr kleine, billige Platten, die wir immer brauchen, zumal jetzt bis im Herbst, wo es, wie im Frhjahr, wieder ein groes Sterben geben wird. Grippe, Hunger, schlechte Kost und mangelnde Widerstandskraft werden dafr sorgen. Gedmpft summen die Nhmaschinen hinter der Haustr der Familie Knopf. Durch das Glasf enster der Tr dringt das Licht vom Wohnzimmer, in dem die Trauerkleider genht werd en. Das Fenster des alten Knopf ist dunkel. Wahrscheinlich ist er schon tot. Wir

sollten ihm den schwarzen Obelisken aufs Grab setzen, denke ich, diesen finster en Steinfinger, der aus der Erde in den Himmel zeigt. Fr Knopf war er eine zweite Heimat, und verkaufen haben ja bereits zwei Generationen von Krolls den dunklen Anklger nicht knnen.

Ich gehe ins Bro. Komm herein! ruft Georg, der mich gehrt hat, aus seinem Zimmer. Ich ffne die Tr und staune. Georg sitzt im Lehnstuhl, wie blich, die Zeitschriften mit Bildern vor sich. Der wchentliche Lesezirkel der eleganten Welt, dem er angehr t, hat ihm gerade neues Futter gebracht. Das aber ist nicht alles er sitzt da im Smoking, mit einem gestrkten Hemd und sogar einer weien Weste, ein Bild wie aus d er Zeitschrift: Der Junggeselle. Also doch! sage ich. Du hast die Mahnung deiner In stinkte der Vergngungssucht geopfert. Der Smoking der Witwe! Keineswegs! Georg rkelt sich selbstgefllig. Was du hier siehst, ist ein Beispiel dafr wie sehr uns Frauen im Einfall berlegen sind. Es ist ein anderer Smoking. Die Wi twe hat den ihren bei einem Schneider dafr eingetauscht und auf diese Weise gezah lt, ohne mein Zartgefhl zu verletzen Du siehst es hier der Smoking der Witwe war auf Satin gefttert, dieser hier hat reine Seide. Er pat mir auch unter den rmeln be sser. Der Preis ist, durch die Inflation, in Goldmark derselbe; das Stck elegante r. So macht sich Zartgefhl ausnahmsweise einmal sogar bezahlt. Ich betrachte ihn. Der Smoking ist gut, aber auch nicht ganz neu. Ich vermeide e s, Georgs Zartgefhl zu verwirren und zu behaupten, da auch dieses Stck wahrscheinli ch von einem Toten stamme. Was stammt schlielich nicht von Toten? Unsere Sprache, unsere Gewohnheiten, unser Wissen, unsere Verzweiflung was nicht? Georg allerdi ngs hat im Kriege, besonders im letzten Jahr, so viele Uniformen von Toten getra gen, manchmal noch mit fahlen Blutflecken und den gestopften Einschulchern, da es n icht nur neurotisches Zartgefhl bei ihm ist, wenn er das jetzt nicht mehr will es ist Rebellion und der Wunsch nach Frieden. Und Frieden symbolisiert sich fr ihn darin, nicht mehr Anzge von Toten tragen zu mssen. Was machen die Filmschauspielerinnen Henny Porten, Erna Morena und die unvergelich e Lia de Putti? frage ich. Sie haben dieselben Sorgen wie wir! erklrt Georg. Sich so schnell wie mglich in Sachwerte zu flchten, Autos, Pelze, Tiaras, Hunde, Hus er, Aktien und Filmproduzenten nur fllt es ihnen leichter als uns. Er schaut liebevoll auf das Bild einer Hollywood-Party. In unbeschreiblicher Ele ganz sieht man dort das Bild eines Balles. Die Herren sind, wie Georg, im Smokin g oder im Frack. Wann bekommst du einen Frack? frage ich. Nachdem ich mit meinem Smoking auf dem ersten Ball gewesen bin. Ich werde dazu na ch Berlin ausreien! Drei Tage! Irgendwann, wenn die Inflation zu Ende ist und Gel d wieder Geld ist und kein Wasser. Inzwischen bereite ich mich vor, wie du siehs t. Dir fehlen die Lackschuhe, sage ich, zu meinem Erstaunen irritiert ber den selbstzu friedenen Mann von Welt. Georg holt das goldene Zwanzigmarkstck aus der Westentasche, wirft es hoch, fngt e s auf und steckt es wortlos wieder ein. Ich betrachte ihn mit fressendem Neid. D a sitzt er, ohne viel Sorgen, eine Zigarre steckt in seiner Brusttasche, sie wir d nicht bitter wie Galle schmecken wie mir Wernickes Brasil, drben haust Lisa und ist vernarrt in ihn, einfach, weil er der Sohn einer Familie ist, die bereits e in Geschft hatte, whrend ihr Vater noch ein Gelegenheitsarbeiter war. Sie hat ihn als Kind angestaunt, wenn er einen weien Umlegekragen trug und auf den Locken, di e er damals noch besa, eine Matrosenmtze, whrend sie ein Kleid aus dem alten Rock i hrer Mutter schleppte und bei diesem Staunen ist es geblieben. Georg braucht nic hts weiter zu seiner Glorie zu tun. Lisa wei nicht einmal, glaube ich, da er kahl ist fr sie ist er immer noch der brgerliche Prinz im Matrosenanzug. Du hast es gut, sage ich. Ich verdiene es auch, erwidert Georg und klappt die Hefte des Lesezirkels Modernit as zu. Dann holt er ein Kistchen Sprotten von der Fensterbank und zeigt auf ein halbes Brot und ein Stck Butter. Wie wre es mit einem schlichten Nachtessen mit Bli ck auf das abendliche Leben einer mittleren Stadt? Es sind dieselben Sprotten, bei denen mir auf der Groen Strae vor dem Laden das Wa sser im Munde zusammengelaufen ist. Jetzt kann ich sie pltzlich nicht mehr sehen.

Du erstaunst mich, sage ich. Warum it du zu Abend? Warum dinierst du nicht in deiner Kluft im ehemaligen Hotel Hohenzollern, im jetzigen Reichshof? Kaviar und Seeti ere? Ich liebe Kontraste, erwidert Georg. Wie sollte ich sonst leben, als Grabsteinhndler in einer Kleinstadt mit der Sehnsucht nach der groen Welt? Er steht in voller Pracht am Fenster. ber die Strae kommt pltzlich ein heiserer Bew underungsruf. Georg stellt sich en face, die Hnde in den Hosentaschen, so da die w eie Weste zur Geltung kommt. Lisa zerschmilzt, soweit das bei ihr mglich ist. Sie zieht den Kimono um sich, vollfhrt eine Art arabischen Tanz, wickelt sich heraus, steht pltzlich nackt und dunkel als Silhouette vor ihrer Lampe, wirft den Kimono wieder um, stellt die Lampe neben sich und ist aufs neue warm und braun, von Kr anichen berflogen, ein weies Lachen wie eine Gardenie im gierigen Mund. Georg, wie ein Pascha, nimmt die Huldigung hin und lt mich wie einen Eunuchen, der nicht zhlt , daran teilnehmen. Er hat durch diesen Augenblick fr lange Zeit hinaus den Knabe n im Matrosenanzug, der dem zerlumpten Mdel imponiert hat, aufs neue in seiner St ellung gefestigt. Dabei ist ein Smoking fr Lisa, die unter den Schiebern der Rote n Mhle zu Hause ist, wahrhaftig nichts Neues; aber bei Georg ist das natrlich etwa s ganz anderes. Reines Gold. Du hast es gut, sage ich noch einmal. Und einfach! Rie senfeld knnte sich Arterien aufbeien, Gedichte machen und seine Granitwerke ruinie ren er wrde nicht schaffen, was du als Mannequin erreichst. Georg nickt. Es ist ein Geheimnis! Aber dir will ich es verraten. Tue nie etwas k ompliziert, was auch einfach geht. Es ist eine der grten Lebensweisheiten, die es gibt. Sehr schwer anzuwenden. Besonders fr Intellektuelle und Romantiker. Sonst noch was? Nein. Aber produziere dich nie als geistiger Herkules, wenn eine neue Hose dassel be erreicht. Du irritierst so deinen Partner nicht, er braucht sich nicht anzust rengen, dir zu folgen, du bleibst ruhig und gelassen, und das, was du willst, fll t dir, bildlich gesprochen, in den Scho. Mach dir keinen Fettfleck auf die Seidenaufschlge, sage ich. Sprotten tropfen leicht . Du hast recht. Georg zieht den Rock aus. Man soll sein Glck nie forcieren. Ein weite res beachtenswertes Motto. Er greift wieder nach den Sprotten. Warum schreibst du nicht Motto-Serien fr Kalen derfirmen? frage ich erbittert den leichtfertigen Bauchredner der Lebensweisheit. Es ist schade, solche Platitden nur so in das Universum hineinzureden. Ich schenke sie dir. Fr mich ist das ein Stimulans, keine Platitde. Wer von Natur s chwermtig ist und noch einen solchen Beruf hat, mu alles tun, um sich zu erheitern , und soll dabei nicht whlerisch sein. Abermals ein Motto. Ich sehe, da ich ihm nicht beikommen kann, und verschwinde deshalb, als die Sprot tenkiste leer ist, in meiner Bude. Aber auch da kann ich mich nicht austoben nic ht einmal auf dem Klavier, des sterbenden oder toten Feldwebels wegen , und Traue rmrsche, das einzig Mgliche, habe ich ohnedem genug im Kopf. XXII Im Schlafzimmer des alten Knopf taucht pltzlich ein Gespenst auf. Es dauert eine Weile, ehe ich im spiegelnden Mittagslicht den Feldwebel erkenne. Er lebt also n och und hat sich aus dem Bett ans Fenster geschleppt. Grau stiert der Kopf ber de m grauen Nachthemd in die Welt. Sieh an, sage ich zu Georg. Er will nicht in den Sielen sterben. Das alte Schlachtr o will einen letzten Blick in die Richtung der Werdenbrcker Schnapsfabriken tun. Wir betrachten ihn. Der Schnurrbart hngt als trauriges Gestrpp vom Munde. Die Auge n sind bleifarben. Er glotzt noch eine Zeitlang, dann kehrt er sich ab. Das war sein letzter Blick, sage ich. Rhrend, da selbst eine so abgehrtete Seele von inem Menschenschinder noch einmal die Welt anschauen will, bevor sie sie fr immer verlt. Ein Stoff fr Hungermann, den sozialen Dichter. Er tut einen zweiten Blick, erwidert Georg. Ich verlasse den Vervielfltigungsapparat Presto, an dem ich Katalogbltter fr unsere Vertreter hektographiere, und komme zum Fenster zurck. Der Feldwebel steht wiede r da. Er hebt hinter den spiegelnden Fensterscheiben etwas hoch und trinkt. Seine

Medizin! sage ich. Wie doch selbst die wsteste Ruine am Leben hngt! Ein zweiter Sto ff fr Hungermann. Das ist keine Medizin, erwidert Georg, der schrfere Augen hat als ich. Medizin kommt nicht in Schnapsflaschen. Was? Wir ffnen unser Fenster. Die Spiegelung verschwindet, und ich sehe, da Georg recht hat: Der alte Knopf suft aus einer unverkennbaren Schnapspulle. Ein guter Einfall seiner Frau, sage ich, ihm Wasser in eine Schnapsflasche zu fllen, damit er es so leichter trinkt. Denn Schnaps hat er nicht mehr in der Bude; alles ist ja durchs ucht worden. Georg schttelt den Kopf. Wenn das Wasser wre, htte er die Flasche lngst durchs Fenste r geschmissen. Solange ich den Alten kenne, hat er Wasser nur zum Waschen bentzt und das auch nicht gern. Das da ist Schnaps, den er trotz der Haussuchung noch i rgendwo versteckt gehabt hat, und du, Ludwig, hast das erhabene Schauspiel vor d ir, einen Menschen mutig seinem Schicksal gegenbertreten zu sehen. Der alte Feldw ebel will auf dem Felde der Ehre fallen, die Hand an der Gurgel des Feindes. Sollen wir nicht seine Frau rufen? Glaubst du, sie knne ihm die Flasche wegnehmen? Nein. Der Arzt hat ihm hchstens ein paar Tage geben. Was ist da der Unterschied? Der des Christen und der des Fatalisten. Herr Knopf! rufe ich. Herr Feldwebel! Ich wei nicht, ob er mich gehrt hat, aber er macht eine Bewegung, die wie ein Gru m it der Flasche aussieht. Dann setzt er aufs neue an. Herr Knopf! rufe ich. Frau Kno pf! Zu spt! sagt Georg. Knopf hat abgesetzt. Er macht noch eine zweite kreisende Bewegung mit der Flasch e. Wir erwarten, da er zusammenbricht. Der Arzt hat erklrt, jeder Tropfen Alkohol sei tdlich fr ihn. Nach einer Weile verschwindet er im Hintergrund des Zimmers wie eine Leiche, die langsam im Wasser versinkt. Ein schner Tod, sagt Georg. Wir sollten es der Familie sagen. La sie in Ruhe. Der Alte war eine Pest. Sie sind froh, da es soweit ist. Das wei ich nicht. Anhnglichkeit geht sonderbare Wege. Sie knnten ihm den Magen ausp umpen lassen. Er wird dagegen so kmpfen, da ihn der Schlag trifft oder da ihm die Leber platzt. Ab er telefoniere dem Arzt, wenn es dein Gewissen beruhigt. Hirschmann. Ich erreiche den Arzt. Der alte Knopf hat gerade eine kleine Flasche Korn ausgetr unken, sage ich. Wir haben es vom Fenster aus gesehen. In einem Zug? In zwei Zgen, glaube ich. Was hat das damit zu tun? Nichts. Es war nur Neugierde. Er ruhe in Frieden. Kann man nichts tun? Nichts, sagt Hirschmann. Er wrde so und so eingehen. Mich wundert, da er berhaupt bis heute durchgehalten hat. Setzen Sie ihm einen Grabstein in Form einer Flasche. Sie sind ein herzloser Mensch, sage ich. Nicht herzlos, zynisch. Sie sollten den Unterschied kennen! Sie sind ja aus der B ranche! Zynismus ist Herz mit negativem Vorzeichen, wenn Sie das trstet. Trinken Sie einen Gedchtnisschluck auf die heimgefahrene Schnapsdrossel. Ich lege das Telefon auf. Ich glaube, Georg, sage ich, es wird wirklich hchste Zeit, da ich unsern Beruf verlasse. Er verroht zu sehr. Er verroht nicht. Er stumpft ab. Noch schlimmer. Er ist nichts fr ein Mitglied der Werdenbrcker Dichterakademie. Wo bleibt das tiefe Erstaunen, das Grauen, die Ehrfurcht vor dem Tode, wenn man sie kassenmig oder in Denkmlern auswertet? Es bleibt genug davon, sagt Georg. Aber ich verstehe dich. La uns jetzt zu Eduard ge hen und dem alten Zwlfender ein stilles Glas weihen. Wir kommen nachmittags zurck. Eine Stunde spter tnt Lrm und Geschrei aus der Knopfsc hen Wohnung. Friede seiner Asche, sagt Georg. Komm, wir mssen rbergehen und die blichen Trostworte sagen. Hoffentlich haben sie alle ihre Trauerkleidung fertig. Das wird der einzige Trost

sein, den sie im Augenblick brauchen. Die Tr ist unverschlossen. Wir ffnen sie, ohne zu klingeln, und bleiben stehen. Ei n unerwartetes Bild empfngt uns. Der alte Knopf steht im Zimmer, seinen Spazierst ock in der Hand, angezogen, um auszugehen. Hinter den drei Nhmaschinen drngen sich seine Frau und seine drei Tchter. Knopf schlgt mit dem Stock auf sie ein. Mit ein er Hand hlt er sich am Hals der vorderen Nhmaschine fest, um einen guten Stand zu haben, mit der anderen prgelt er. Die Schlge sind nicht besonders stark, aber Knop f tut, was er kann. Rundum liegen die Trauerkleider am Boden. Es ist einfach, die Lage zu bersehen. Anstatt ihn zu tten, hat der Kornschnaps den Feldwebel so belebt, da er sich angezogen hat, um wahrscheinlich auf die bliche R unde durch die Kneipen zu gehen. Da niemand ihm gesagt hat, da er todkrank sei, u nd seine Frau aus Angst vor ihm auch keinen Geistlichen geholt hat, der ihn auf die ewige Seligkeit htte vorbereiten knnen, ist Knopf gar nicht auf den Gedanken g ekommen, zu sterben. Er hat schon viele Anflle berstanden, und dies ist fr ihn eine r von vielen. Da er jetzt wtend ist, ist zu begreifen kein Mensch jubelt, wenn er sieht, da seine Familie ihn schon so vllig abgeschrieben hat, da sie teures Geld fr Trauerkleider ausgibt. Verfluchte Bande! krchzt er. Habt euch wohl schon gefreut, was? Ich will euch lehren ! Er verfehlt seine Frau und zischt vor Wut. Sie hlt den Stock fest. Aber Vater, wir muten uns doch vorsehen, der Arzt Der Arzt ist ein Idiot! La den Stock los, du Satan! La den Stock los, sage ich, du Bestie! Die kleine, runde Frau lt den Stock tatschlich los. Der zischende Enterich vor ihr schwingt ihn und trifft eine seiner Tchter. Die drei Frauen knnten den schwachen A lten mhelos entwaffnen; aber er hat sie unter der Fuchtel wie eben ein Feldwebel seine Rekruten. Die Tchter halten jetzt den Stock fest und versuchen trnenvolle Er klrungen. Knopf hrt nicht zu. Lat den Stock los, ihr Satansbrut! Geld verschwenden u nd aus dem Fenster werfen, ich werde euch lehren! Der Stock wird losgelassen, Knopf haut aufs neue ein, vorbei, und fllt durch den Schwung ins Leere auf die Knie. Der Speichel steht ihm in Blasen in seinem Nietz scheschnurrbart, als er sich aufrichtet, um nach Zarathustras Gebot seinen Harem weiterzuprgeln. Vater, du stirbst, wenn du dich so aufregst! schrien die Tchter unt er Trnen. Beruhige dich doch! Wir sind glcklich, da du lebst! Sollen wir dir Kaffee machen? Kaffee? Ich werde euch Kaffee machen! Totschlagen werde ich euch Satansbrut! So v iel Geld herauszuschmeien Aber Vater, wir knnen die Sachen doch wieder verkaufen! Verkaufen! Ich werde euch verkaufen, ihr verdammten Luder Aber Vater, es ist doch noch gar nicht bezahlt! schreit Frau Knopf in hchster Seele nnot. Das dringt durch. Knopf lt den Stock sinken. Was? Wir treten vor. Herr Knopf, sagt Georg. Meinen Glckwunsch! Lecken Sie mich am Arsch! erwidert der Feldwebel. Sehen Sie nicht, da ich beschftigt bin? Sie beranstrengen sich. So? Was geht Sie das an? Ich werde hier ruiniert von meiner Familie. Ihre Frau hat ein glnzendes Geschft gemacht. Wenn sie die Trauerkleider morgen verk auft, wird sie einige Milliarden daran verdient haben durch die Inflation besond ers, wenn sie den Stoff noch nicht bezahlt hat. Nein, wir haben ihn noch nicht bezahlt! schreit das Quartett. Da sollten Sie froh sein, Herr Knopf! Der Dollar ist whrend Ihrer Krankheit erhebl ich gestiegen. Sie haben, ohne es zu wissen, im Schlaf an Sachwerten verdient. Knopf horcht auf. Da eine Inflation besteht, wei er aus der Tatsache, da der Schnap s immer teurer geworden ist. So, verdient, murmelt er. Dann wendet er sich zu sein en vier aufgeplusterten Spatzen. Habt ihr auch schon einen Grabstein fr mich gekau ft? Nein, Vater! schreit das Quartett erleichtert, mit einem beschwrenden Blick auf uns . Und warum nicht? krchzt Knopf wtend.

Sie starren ihn an. Ihr Gnse! schreit er. Wir htten ihn jetzt wieder verkaufen knnen! Mit Verdienst, was? ragt er Georg. Nur, wenn er bezahlt gewesen wre. Sonst htten wir ihn lediglich zurckgenommen. Ach was! Dann htten wir ihn an Hollmann und Klotz verkauft und Sie davon ausgezahl t! Der Feldwebel wendet sich wieder seiner Brut zu. Ihr Gnse! Wo ist das Geld? Wenn ihr nicht bezahlt habt fr den Stoff, habt ihr doch noch Geld! Her damit! Komm, sagt Georg. Der emotionelle Teil ist vorbei. Beim geschftlichen haben wir nich ts zu suchen. Er irrt sich. Eine Viertelstunde spter steht Knopf im Bro. Ein wrziger Duft von Kor n umschwebt ihn. Ich habe alles rausgekriegt, sagt er. Lgen ntzt nichts. Meine Frau h at gestanden. Sie hat bei Ihnen einen Grabstein gekauft. Sie hat ihn nicht bezahlt. Vergessen Sie es. Jetzt brauchen Sie ihn doch nicht me hr. Sie hat ihn gekauft, erklrt der Feldwebel drohend. Es sind Zeugen da. Versuchen Sie nicht, sich rauszuwinden! Ja oder nein? Georg sieht mich an. Also gut. Ihre Frau hat sich allerdings eher erkundigt als g ekauft. Ja oder nein? schnauzt Knopf. Weil wir uns so lange kennen, knnen Sie es nehmen, wie Sie wollen, Herr Knopf, sagt Georg, um den Alten zu beruhigen. Also ja. Geben Sie mir das schriftlich. Wir sehen uns wieder an. Der alte, ausgediente Militrknochen hat rasch gelernt. E r will uns hochnehmen. Wozu schriftlich? sage ich. Bezahlen Sie den Stein, und er gehrt Ihnen. Seien Sie ruhig, Sie Betrger! fhrt Knopf mich an. Schriftlich! krchzt er. Fr acht den! Viel zu teuer! Fr ein Stck Stein! Wenn Sie ihn haben wollen, mssen Sie ihn auch sofort bezahlen, sage ich. Knopf kmpft heldenhaft. Erst nach zehn Minuten ist er geschlagen. Er holt acht Mi lliarden von dem Geld, das er den Frauen abgenommen hat, heraus und zahlt. Schrif tlich, jetzt! knurrt er. Er bekommt es schriftlich. Durch das Fenster sehe ich die Damen seiner Familie i n der Tr stehen. Verschchtert blicken sie herber und machen Zeichen. Knopf hat sie bis auf die letzte lausige Million ausgeraubt. Er hat inzwischen seine Quittung bekommen. So, sagt er zu Georg. Und was zahlen Sie jetzt fr den Stein? Ich verkaufe ihn. Acht Milliarden. Was? Sie Gauner! Acht Milliarden habe ich doch selbst bezahlt. Wo bleibt die Infl ation? Die Inflation ist da. Der Stein ist heute achteinhalb Milliarden wert. Acht zahle ich ihnen als Einkaufspreis, eine halbe mssen wir verdienen am Verkaufspreis. Was? Sie Wucherer! Und ich? Wo bleibt mein Verdienst? Den stecken Sie ein, was? Herr Knopf, sage ich. Wenn Sie ein Fahrrad kaufen und es eine Stunde spter weiterver kaufen, bekommen Sie nicht den vollen Einkaufspreis zurck. Das ist eine Sache von Kleinhandel, Grohandel und Kufer; darauf beruht unsere Wirtschaft. Die Wirtschaft kann mich am Arsch lecken! erklrt der aufrechte Feldwebel. Ein gekauf tes Fahrrad ist ein gebrauchtes Fahrrad, auch wenn man es nicht fhrt. Mein Grabst ein aber ist neu. Er ist theoretisch auch gebraucht, sage ich. Gewissermaen wirtschaftlich. Auerdem knn n Sie nicht verlangen, da wir daran verlieren, nur weil Sie weiter am Leben gebli eben sind. Gaunerei! Nichts als Gaunerei! Behalten Sie doch den Grabstein, rt Georg. Es ist ein schner Sachwert. Irgendwann wer den Sie ihn schon noch gebrauchen knnen. Keine Familie ist unsterblich. Ich werde ihn an Ihre Konkurrenz verkaufen. An Hollmann und Klotz, wenn Sie nicht sofort zehn Milliarden dafr geben! Ich hebe das Telefon ab. Kommen Sie, wir nehmen Ihnen die Arbeit ab. Hier, rufen Sie an. Nummer 624. Knopf wird unsicher und winkt ab. Ebensolche Gauner wie Sie! Was ist der Stein mo rgen wert?

Vielleicht eine Milliarde mehr. Vielleicht zwei oder drei Milliarden. Und in einer Woche? Herr Knopf, sagt Georg. Wenn wir den Dollarkurs im voraus wten, sen wir nicht hier u schacherten um Grabsteine mit Ihnen. Es ist leicht mglich, da Sie in einem Monat Billionr sind, erklre ich. Knopf berlegt das. Ich behalte den Stein, knurrt er dann. Schade, da ich ihn schon be zahlt habe. Wir kaufen ihn jederzeit wieder. Das mchten Sie wohl! Ich denke nicht daran, ohne Verdienst! Ich behalte ihn als Sp ekulation. Geben Sie ihm einen guten Platz. Knopf schaut besorgt aus dem Fenster. Vielleicht gibt es Regen. Grabsteine halten Regen aus. Unsinn! Dann sind sie nicht mehr neu! Ich verlange, da meiner in den Schuppen gest ellt wird. Auf Stroh. Warum stellen Sie ihn nicht in Ihre Wohnung? fragt Georg. Da ist er im Winter auch vor Klte geschtzt. Sie sind wohl verrckt, was? Nicht im geringsten. Es gibt viele hochachtbare Leute, die sogar ihren Sarg in de r Wohnung haben. Heilige hauptschlich und Sditaliener. Viele benutzen ihn sogar ja hrelang als Bett. Wilke oben schlft immer in seinem Riesensarg, wenn er so viel g etrunken hat, da er nicht nach Hause gehen kann. Geht nicht! entscheidet Knopf. Die Weiber! Der Stein bleibt hier. Tadellos! Sie sin d verantwortlich. Versichern Sie ihn! Auf Ihre Kosten! Ich habe genug von diesem Feldwebelton. Wie wre es, wenn Sie jeden Morgen einen Ap pell mit Ihrem Grabstein abhielten? frage ich. Ob die Politur erstklassig ist, ob er genau in Richtung und auf Vordermann steht, ob der Sockel wie ein Bauch gut e ingezogen ist, ob die Bsche rundum strammstehen, und wenn Sie darauf bestehen, knn te Herr Heinrich Kroll jeden Morgen in Uniform Ihren Grabstein angetreten melden . Dem wrde das sicher Spa machen. Knopf schaut mich finster an. Es wrde besser in der Welt aussehen, wenn mehr preuis che Zucht herrschte, erwidert er und rlpst furchtbar. Der Geruch nach Rothschem Ko rn wird durchdringend. Der Feldwebel hat wahrscheinlich tagelang nicht gegessen. Knopf rlpst ein zweites Mal, diesmal weicher und melodischer, starrt uns noch ei nmal mit den erbarmungslosen Augen eines etatsmigen Feldwebels im Ruhestand an, dr eht sich um, fllt beinahe, fngt sich und wandert dann zielbewut zum Hof hinaus nach in die Richtung der ersten Kneipe, in der Tasche die restlichen Milliarde links n der Familie. Gerda steht vor ihrem Kocher und macht Kohlrouladen. Sie ist nackt, hat ein Paar grne ausgetretene Pantoffeln an den Fen und ein rotkariertes Kchenhandtuch ber die r echte Schulter geworfen. Es riecht nach Kohl, Fett, Puder und Parfm, drauen hngen d ie Bltter des wilden Weins rot vor dem Fenster, und der Herbst starrt mit blauen Augen herein. Schn, da du noch einmal gekommen bist, sagt sie. Morgen ziehe ich hier aus. Ja? Sie steht unbefangen und ihres Krpers sicher vor dem Kocher. Ja, sagt sie. Interessi ert dich das? Sie dreht sich um und sieht mich an. Es interessiert mich, Gerda, erwidere ich. Woh in gehst du? Ins Hotel ,Walhalla . Zu Eduard? Ja, zu Eduard. Sie schttelt die Kohlrouladen. Hast du etwas dagegen? fragt sie dann. Ich sehe sie an. Was kann ich dagegen haben? denke ich. Ich wollte, ich htte etwa s dagegen! Einen Augenblick will ich lgen aber ich wei, da sie mich durchschaut. Bleibst du auch nicht mehr in der Roten Mhle? frage ich. Ich habe lngst Schlu gemacht in der Roten Mhle. Du hast dich nur nicht darum gekmmert . Nein, ich bleibe nicht dabei. Man verhungert in unserem Beruf. Ich bleibe in d er Stadt. Bei Eduard, sage ich. Ja, bei Eduard, wiederholt sie. Er gibt mir die Bar. Ich werde Bardame.

Und du wohnst dann im ,Walhalla ? Ich wohne im ,Walhalla , oben unter dem Dachstuhl, und ich arbeite im ,Walhalla . Ich bin nicht mehr so jung, wie du glaubst; ich mu sehen, da ich etwas Festes habe, b evor ich keine Engagements mehr finde. Mit dem Zirkus ist es auch nichts. Das wa r nur so ein letzter Versuch. Du kannst noch viele Jahre Engagements finden, Gerda, sage ich. Davon verstehst du nichts. Ich wei, was ich tue. Ich blicke auf die roten Weinreben, die vor dem Fenster pendeln. Ich habe keinen Grund dazu, aber ich fhle mich wie ein Drckeberger. Meine Beziehung zu Gerda ist nicht mehr gewesen als die eines Soldaten auf Urlaub; aber fr einen von zweien is t sie wohl immer etwas mehr als das. Ich wollte es dir selbst sagen, sagt Gerda. Du wolltest mir sagen, da es mit uns vorbei ist? Sie nickt. Ich spiele ehrlich. Eduard hat mir als einziger etwas Festes angeboten eine Stellung , und ich wei, was das heit. Ich will keinen Schwindel. Weshalb Ich breche ab. Weshalb hast du dann jetzt noch mit mir geschlafen, wolltest du fragen, antwortet Gerda. Weit du nicht, da alle wandernden Artisten sentimental sind? Sie lacht pltzlic h. Abschied von der Jugend. Komm, die Kohlrouladen sind fertig. Sie stellt die Teller auf den Tisch. Ich sehe ihr zu und bin pltzlich traurig. Nun , was macht deine groe himmlische Liebe? fragt sie. Nichts, Gerda. Nichts. Sie fllt die Teller. Wenn du mal wieder ein kleines Verhltnis hast, sagt sie, erzhl d m Mdchen nie etwas von deinen anderen Lieben. Verstehst du? Ja, erwidere ich. Es tut mir leid, Gerda. Um Gottes willen, halt den Schnabel und i! Ich sehe sie an. Sie it ruhig und sachlich, ihr Gesicht ist klar und fest, sie is t von Kindheit an gewhnt, unabhngig zu leben, sie kennt ihr Dasein und hat sich da mit abgefunden. Sie hat all das, was ich nicht habe, und ich wollte, ich liebte sie, und das Leben wre klar und bersehbar, und man wte immer alles darber, was man br aucht, nicht allzuviel, aber das unanfechtbar. Weit du, ich will nicht viel, sagt Gerda. Ich bin mit Prgeln aufgewachsen und dann vo n zu Hause weggelaufen. Jetzt habe ich genug von meinem Beruf und werde sehaft. E duard ist nicht der Schlechteste. Er ist eitel und geizig, erklre ich und rgere mich sofort darber, es gesagt zu haben. Das ist besser als schlampig und verschwenderisch, wenn man jemanden heiraten wil l. Ihr wollt heiraten? frage ich berrascht. Glaubst du ihm das wirklich? Er wird dich a usntzen und dann irgendeine Hotelierstochter mit Geld heiraten. Er hat mir nichts versprochen. Ich habe nur einen Kontrakt mit ihm fr die Bar gema cht, fr drei Jahre. Er wird in den drei Jahren merken, da er mich nicht entbehren kann. Du hast dich verndert, sage ich. Ach, du Schaf! Ich habe nur einen Entschlu gefat. Bald wirst du mit Eduard auf uns schimpfen, weil wir immer noch die billigen Emark en haben. Habt ihr noch welche? Noch fr ein und einen halben Monat. Gerda lacht. Ich werde nicht schimpfen. Auerdem habt ihr sie ja seinerzeit richtig bezahlt. Es war unser einziges gelungenes Brsengeschft. Ich sehe Gerda nach, whrend sie die Te ller abrumt. Ich werde sie Georg lassen, sage ich. Ich komme nicht mehr ins ,Walhall a . Sie dreht sich um. Sie lchelt, aber ihre Augen lcheln nicht. Warum nicht? fragt sie. Ich wei nicht. Mir ist so. Aber vielleicht komme ich doch. Natrlich kommst du! Warum solltest du nicht kommen? Ja, warum nicht? sage ich mutlos. Von unten tnt gedmpft das elektrische Klavier. Ich stehe auf und gehe ans Fenster. Wie schnell dieses Jahr vorbeigegangen ist, sage ich. Ja, erwidert Gerda und lehnt sich an mich. Typisch, murmelt sie. Gefllt einem schon e

nmal jemand, da mu es ausgerechnet so einer sein wie du der nicht zu einem pat. Sie stt mich weg. Nun geh schon geh zu deiner himmlischen Liebe was verstehst du schon von Frauen? Nichts. Sie lchelt. Versuch es auch gar nicht erst, Baby. Es ist besser. Und nun geh! Hier , nimm das mit. Sie holt eine Mnze und gibt sie mir. Was ist das? frage ich. Ein Mann, der Leute durchs Wasser trgt. Er bringt Glck. Hat er dir Glck gebracht? Glck? erwidert Gerda. Das kann eine Menge sein. Vielleicht. Und nun geh. Sie schiebt mich hinaus und schliet die Tr hinter mir. Ich gehe die Treppe hinunte r. Auf dem Hof begegnen mir zwei Zigeunerinnen. Sie gehren jetzt zum Programm in der Kneipe. Die Ringkmpferinnen sind lngst fort. Die Zukunft, junger Herr? fragt die jngere Zigeunerin. Sie riecht nach Knoblauch und Zwiebeln. Nein, sage ich. Heute nicht. Bei Karl Brill herrscht hchste Spannung. Ein Haufen Geld liegt auf dem Tisch; es mssen Billionen sein. Der Gegner ist ein Mann mit dem Kopf eines Seehundes und se hr kleinen Hnden. Er hat soeben den Nagel in der Wand probiert und kehrt zurck. Noc h zweihundert Milliarden, erklrt er mit heller Stimme. Angenommen, erwidert Karl Brill. Die Duellanten deponieren den Zaster. Noch jemand? fragt Karl. Niemand meldet sich. Das Spiel ist fr alle zu hoch. Karl schwitzt klare Perlen, i st aber zuversichtlich. Die Einstze stehen vierzig zu sechzig fr ihn. Er hat erlau bt, da der Seehund dem Nagel noch einen kleinen letzten Hammerschlag geben darf; dafr ist der Einsatz von fnfzig-fnfzig fr ihn auf vierzig-sechzig festgesetzt worden . Wrden Sie ,Der Vglein Abendlied spielen? fragt Karl mich. Ich setze mich ans Klavier. Bald darauf erscheint Frau Beckmann im lachsroten Ki mono. Sie ist nicht so statuenhaft wie sonst; das Gebirge ihrer Brste bewegt sich , als tobe darunter ein Erdbeben, und auch die Augen sind anders als sonst. Sie sieht Karl Brill nicht an. Klara, sagt Karl. Du kennst die Herren bis auf Herrn Schweizer. Er macht eine elegan te Geste. Herr Schweizer Der Seehund verneigt sich mit erstauntem und etwas besorgtem Ausdruck. Er schiel t auf das Geld und dann auf die Kubikbrnhilde. Der Nagel wird wattiert, und Klara stellt sich in Positur. Ich spiele die Doppeltriller und breche ab. Alles schwe igt. Frau Beckmann steht ruhig und konzentriert da. Dann geht zweimal ein Zucken durc h ihren Krper. Sie schiet pltzlich einen wilden Blick auf Karl Brill. Bedaure! knirsc ht sie durch die Zhne. Es geht nicht. Sie tritt von der Wand hinweg und verlt die Werkstatt. Klara! schreit Karl. Sie antwortet nicht. Der Seehund stt ein fettes Gelchter aus und beginnt zu kassier en. Die Saufbrder sind wie vom Blitz getroffen. Karl Brill sthnt, strzt zu dem Nage l und kommt zurck. Einen Augenblick! sagt er zu dem Seehund. Einen Augenblick, wir s ind noch nicht fertig! Wir haben auf drei Versuche gewettet. Es waren aber erst zwei! Es waren drei. Das knnen Sie nicht so beurteilen! Sie sind neu auf diesem Gebiet. Es waren zwei! Karl rinnt jetzt das Wasser vom Schdel. Die Saufbrder haben die Sprache wiedergefu nden. Es waren zwei, besttigen sie. Es entsteht ein Streit. Ich hre nicht zu. Ich fhle mich, als se ich auf einem fremde n Planeten. Es ist ein kurzes, intensives und entsetzliches Gefhl, und ich bin fr oh, als ich wieder den Stimmen folgen kann. Der Seehund hat die Situation ausgen utzt; er will den dritten Versuch anerkennen, wenn ein weiterer Betrag gesetzt w ird, dreiig zu siebzig fr den Seehund. Karl geht schwitzend auf alles ein. Soviel ich sehe, hat er die halbe Werkstatt gesetzt, einschlielich der Schnellbesohlmasc hine. Kommen Sie! flstert er mir zu. Gehen Sie mit mir rauf! Wir mssen sie umstimmen! Sie hat es absichtlich getan. Wir klettern die Treppe hinauf, Frau Beckmann hat Karl erwartet. Sie liegt im Ki

mono mit dem Phnix auf dem Bett, erregt, wunderbar schn fr jemand, der dicke Frauen liebt, und kampfbereit. Klara! flstert Karl. Wozu das? Du hast es mit Absicht getan ! So? sagt Frau Beckmann. Bestimmt! Ich wei es! Ich schwre dir Schwre keinen Meineid! Du Lump hast mit der Kassiererin vom Hotel Hohenzollern ges chlafen! Du ekelerregendes Schwein! Ich? So eine Lge! Woher weit du das? Siehst du, du gibst es zu? Ich gebe es zu? Du hast es gerade zugegeben! Du hast gefragt, woher ich es wei. Wie kann ich es wi ssen, wenn es nicht wahr ist? Ich sehe den Brustschwimmer Karl Brill mitleidig an. Er frchtet kein noch so eisi ges Wasser, aber hier ist er ohne Zweifel verloren. Auf der Treppe habe ich ihm geraten, sich nicht auf einen Wortwechsel einzulassen, sondern Frau Beckmann ein fach auf den Knien anzubeten und sie um Verzeihung zu bitten, ohne natrlich das G eringste zuzugeben. Statt dessen wirft er ihr jetzt einen gewissen Herrn Kletzel vor. Die Antwort ist ein furchtbarer Schlag auf die Nase. Karl prallt zurck, fat an seinen Zinken, um zu prfen, ob Blut kommt, und duckt sich mit einem Wutschrei, um als alter Kmpfer Frau Beckmann an den Haaren aus dem Bett zu reien, ihr einen Fu auf den Nacken zu stellen und ihre gewaltigen Schinken mit seinem schweren Hos engrtel zu bearbeiten. Ich gebe ihm einen mittelstarken Tritt in den Hintern. Er dreht sich um, bereit, auch mich anzufallen, sieht meine beschwrenden Augen, mein e aufgehobenen Hnde und meinen lautlos flsternden Mund und erwacht aus seinem Blut rausch. Menschliches Verstehen glnzt wieder in seinen braunen Augen auf. Er nickt kurz, whrend ihm nunmehr das Blut aus der Nase sprudelt, dreht sich wieder um un d sinkt mit dem Ruf: Klara! Ich habe nichts getan, aber verzeih mir! an Frau Beckmanns Bett nieder. Du Ferkel! schreit sie. Du Doppelferkel! Mein Kimono! Sie zerrt das kostbare Stck beiseite. Karl blutet ins Bettlaken. Verfluchter Lgner! erklrt sie. Auch noch das! Ich merke, da Karl, ein ehrlicher, einfacher Mann, der eine sofortige Belohnung fr seinen Kniefall erwartet hat, wieder wtend hoch will. Wenn er mit der blutenden Nase einen Ringkampf beginnt, ist alles verloren. Frau Beckmann wird ihm viellei cht die Kassiererin aus dem Hohenzollern, aber nie den verdorbenen Kimono verzeihe n. Ich trete ihm von hinten auf den Fu, halte mit einer Hand seine Schulter herun ter und sage: Frau Beckmann, er ist unschuldig! Er hat sich fr mich geopfert. Was? Fr mich, wiederhole ich. Unter Kameraden aus dem Kriege kommt so was vor Was? Ihr mit eurer verfluchten Kriegskameradschaft, ihr Lgenhlse und Gauner und so was soll ich glauben! Geopfert! sage ich. Er hat mich mit der Kassiererin bekanntgemacht, das war alles. Frau Beckmann richtet sich mit flammenden Augen auf. Was? Sie wollen mir doch nicht einreden, da ein junger Mann wie Sie auf so ein alt es, abgetakeltes Stck fliegt wie diesen Kadaver im .Hohenzollern ! Nicht fliegen, gndige Frau, sage ich. Aber in der Not frit der Teufel Fliegen. Wenn e inen die Einsamkeit an der Gurgel hat Ein junger Mann wie Sie kann doch andere kriegen! Jung, aber arm, erwidere ich. Frauen wollen heutzutage in Bars gefhrt werden, und we nn wir schon davon reden, dann werden Sie mir doch zugeben, da, wenn Sie schon mi r, einem alleinstehenden Junggesellen im Sturm der Inflation, die Kassiererin ni cht glauben, es doch vllig absurd wre, so etwas von Karl Brill anzunehmen, der sic h der Gunst der schnsten und interessantesten Frau von ganz Werdenbrck erfreut, un verdientermaen, zugegeben Das Letzte sa. Er ist ein Lump! sagt Frau Beckmann. Und unverdient ist wahr. Karl regt sich. Klara, du bist doch mein Leben! heult er dumpf aus den blutigen Be ttlaken. Ich bin dein Bankkonto, du kalter Stein! Frau Beckmann wendet sich mir zu. Und wie war es mit der halbtoten Ziege vom ,Hohenzollern ? Ich winke ab. Es ist zu nichts gekommen! Ich habe mich geekelt.

Das htte ich Ihnen im voraus sagen knnen! erklrte sie tief befriedigt. Der Kampf ist entschieden. Wir sind beim Rckzugsgeplnkel. Karl verspricht Klara ei nen seegrnen Kimono mit Lotosblumen und Bettschuhe mit Schwanenflaum. Dann geht e r, kaltes Wasser in die Nase hochzuziehen, und Frau Beckmann erhebt sich. Wie hoc h ist die Wette? fragt sie. Hoch, erwidere ich. Billionen. Karl! ruft sie. Beteilige Herrn Bodmer mit 250 Milliarden. Selbstverstndlich, Klara! Wir schreiten die Treppe hinunter. Unten sitzt der Seehund, bewacht von den Freu nden Karls. Wir erfahren, da er versucht hat zu schwindeln, whrend wir fort waren, aber Karls Saufbrder haben ihm den Hammer rechtzeitig entrissen. Frau Beckmann lc helt verchtlich, und dreiig Sekunden spter liegt der Nagel auf dem Fuboden. Majesttis ch entwandelt sie, von den Klngen des Alpenglhens geleitet. Ein Kamerad ist ein Kamerad, sagt Karl Brill spter gerhrt zu mir. Ehrensache! Aber wie war das mit der Kassiererin? Was soll man machen? erwidert Karl. Sie wissen, wie einem manchmal abends zumute is t! Aber da das Luder auch reden mu! Ich werde den Leuten meine Kundschaft entziehe n. Sie aber, lieber Freund whlen Sie, was Sie wollen! Er zeigt auf die Lederstcke. E in Paar Maschuhe erster Qualitt als Geschenk was Sie wollen: Boxcalf schwarz, brau n, gelb, Lack, Wildleder ich werde sie selbst anfertigen Lack, sage ich. Ich komme nach Hause und sehe im Hof eine dunkle Gestalt. Es ist tatschlich der a lte Knopf, der gerade vor mir eingetroffen ist und sich, als wre er nicht schon t oterklrt, bereit macht, den Obelisken zu schnden. Herr Feldwebel, sage ich und nehme ihn am Arm. Sie haben fr Ihre kindischen uerungen jetzt Ihren eigenen Grabstein. Be ntzen Sie den! Ich fhre ihn zu dem Hgelstein, den er gekauft hat, und warte vor der Haustr, damit er nicht noch den Obelisken benutzt. Knopf starrt mich an. Meinen eigenen Stein? Sind Sie verrckt. Was ist er jetzt wer t? Nach dem Dollarkurs von heute abend neun Milliarden? Und daran soll ich pissen? Knopfs Augen irren ein paar Sekunden umher dann wankt er knurrend ins Haus. Was niemand zuwege gebracht hat, hat der schlichte Begriff des Eigentums erreicht! D er Feldwebel bentzt seine eigene Toilette. Da komme noch einer mit Kommunismus! E igentum gibt Sinn fr Ordnung! Ich stehe noch eine Weile da und denke darber nach, da die Natur von der Ambe her M illionen von Jahren gebraucht hat, um ber Fisch, Frosch, Wirbeltier und Affen den alten Knopf hervorzubringen, ein Geschpf, vollgestopft mit physikalischen und ch emischen Wunderwerken, einem Blutkreislauf von hchster Genialitt, einer Herzmaschi ne, die man nur anbeten kann, einer Leber und zwei Nieren, gegen die die IG Farb enfabriken lcherliche Pfuscherwerksttten sind und das alles, dieses ber Millionen v on Jahren sorgfltig vervollkommnete Wunderwerk, etatsmiger Feldwebel Knopf genannt, nur dazu, um fr eine kurze Zeit auf Erden armselige Bauernjungens zu schinden un d sich dann mit einer migen Staatspension dem Trunke zu ergeben! Gott macht sich w irklich manchmal viel Mhe um nichts! Kopfschttelnd drehe ich das Licht in meinem Zimmer an und starre in den Spiegel. Da ist ein anderes Wunderwerk der Natur, das auch nicht viel mit sich anzufangen wei. Ich drehe das Licht ab und ziehe mich im Dunkeln aus. XXIII In der Allee kommt mir eine junge Dame entgegen. Es ist Sonntag morgen, und ich habe sie bereits in der Kirche gesehen. Sie trgt ein hellgraues, gut sitzendes Ja ckenkleid, einen kleinen Filzhut, graue Wildlederschuhe, heit Genevive Terhoven un d ist mir sonderbar fremd. Sie war mit ihrer Mutter in der Kirche. Ich habe sie gesehen, und ich habe Boden diek gesehen und auch Wernicke, dem der Erfolg nur so von den Mundwinkeln trieft . Ich habe den Garten umkreist und auf nichts mehr gehofft, und nun kommt Isabel

le pltzlich allein durch die Allee, die schon fast kahl ist. Ich bleibe stehen. S ie kommt, schmal und leicht und elegant, und mit ihr kommt auf einmal alle Sehns ucht wieder, der Himmel und mein eigenes Blut. Ich kann nicht sprechen. Ich wei v on Wernicke, da sie gesund ist, da die Schatten verweht sind, und ich spre es selbs t; sie ist auf einmal da, anders als frher, aber ganz da, nichts von Krankheit st eht mehr zwischen uns, voll springt die Liebe aus meinen Hnden und Augen, und ein Schwindel steigt wie ein lautloser Wirbelsturm die Adern empor ins Gehirn. Sie sieht mich an. Isabelle, sage ich. Sie sieht mich wieder an, eine schmale Falte zwischen den Brauen. Ja? fragt sie. Ich fasse es nicht sofort. Ich glaube, ich msse sie erinnern. Isabelle, wiederhole ich. Erkennst du mich nicht? Ich bin doch Rudolf. Rudolf? wiederholt sie. Rudolf wie, bitte? Ich starre sie an. Wir haben oft miteinander gesprochen, sage ich dann. Sie nickt. Ja, ich war lange hier. Ich habe vieles davon vergessen, entschuldigen Sie. Sind Sie auch schon lange hier? Ich? Ich war doch nie hier oben! Ich habe hier doch nur Orgel gespielt. Und dann Orgel, ja, so, erwidert Genevive Terhoven hflich. In der Kapelle. Ja, ich erinnere mi ch. Entschuldigen Sie, da es mir im Augenblick entfallen war. Sie haben sehr schn gespielt. Vielen Dank. Ich stehe da wie ein Idiot. Ich verstehe nicht, warum ich nicht gehe. Genevive ve rsteht es offenbar auch nicht. Verzeihen Sie, sagt sie. Ich habe noch viel zu tun; ich reise bald. Sie reisen bald? Ja, erwidert sie erstaunt. Und Sie erinnern sich an nichts? Nicht an die Namen, die in der Nacht abfallen un d an die Blumen, die Stimmen haben? Isabelle hebt verstndnislos die Schultern. Gedichte, erklrt sie dann lchelnd. Ich hab sie immer geliebt. Aber es gibt so viele! Man kann sich nicht an alle erinnern. Ich gebe auf. Es ist so, wie ich es geahnt habe! Sie ist gesund geworden, und ic h bin aus ihren Hnden geglitten wie aus den Hnden einer schlafenden Buerin eine Zei tung. Sie erinnert sich an nichts mehr. Es ist, als wre sie aus einer Narkose erw acht. Die Zeit hier oben ist aus ihrem Gedchtnis entschwunden. Sie hat alles verg essen. Sie ist Genevive Terhoven und wei nicht mehr, wer Isabelle war. Sie lgt nich t, das sehe ich. Ich habe sie verloren, nicht so, wie ich frchtete, weil sie eine m anderen Kreise als ich entstammt und in ihn zurckgeht, sondern schlimmer, grndli cher und unabnderlicher. Sie ist gestorben. Sie lebt und atmet noch und ist schn, aber in dem Augenblick, wo die Fremde der Krankheit weggenommen wurde, ist sie g estorben, ertrunken fr immer. Isabelle, deren Herz flog und blhte, ist ertrunken i n Genevive Terhoven, einem wohlerzogenen Mdchen besserer Kreise, das sicher einmal wohlhabend heiraten und sogar eine gute Mutter sein wird. Ich mu fort, sagt sie. Vielen Dank noch einmal fr das Orgelspiel. Nun? fragt mich Wernicke. Was sagen Sie dazu? Wozu? Stellen Sie sich nicht so dumm. Zu Frulein Terhoven. Sie mssen doch zugeben, da sie in den drei Wochen, die Sie sie nicht gesehen haben, ein ganz anderer Mensch gew orden ist. Voller Erfolg! So was nennen Sie Erfolg? Was denn sonst? Sie kehrt ins Leben zurck, alles ist in Ordnung, die Zeit vorher i st versunken wie ein bser Traum, sie ist wieder ein Mensch geworden, was wollen S ie mehr? Sie haben sie ja gesehen. Nun? Ja, sage ich. Nun? Eine Schwester mit einem roten Bauerngesicht bringt eine Flasche Wein und Glser. H aben wir auch noch die Freude, Seine Hochwrden, Herrn Vikar Bodendiek zu sehen? fr age ich. Ich wei nicht, ob Frulein Terhoven katholisch getauft ist, nehme es aber a n, da sie aus dem Elsa kommt, da wird Seine Hochwrden doch auch voller Jubel sein, da Sie ein Schflein fr seine Herde zurckgefischt haben aus dem groen Chaos! Wernicke feixt. Seine Hochwrden haben bereits ihrer Befriedigung Ausdruck gegeben. Frulein Terhoven besucht seit einer Woche tglich die heilige Messe. Isabelle! denke ich. Sie wute einmal, da Gott immer noch am Kreuze hing und da nich

t nur die Unglubigen ihn marterten. Sie kannte und verachtete auch die satten Glub igen, die aus seinem Leiden eine fette Sinekure machten. Hat sie auch schon gebei chtet? frage ich. Das wei ich nicht. Es ist mglich. Mu eigentlich jemand das, was er getan hat, whrend er geisteskrank war, beichten? Es wre eine interessante Frage fr mich unaufgeklrten Protestanten. Es kommt darauf an, was man unter Geisteskrankheiten versteht, sage ich bitter und schaue zu, wie der Seeleninstallateur ein Glas Schlo Reinhardtshauser heruntergi et. Wir haben da zweifellos verschiedene Auffassungen. Im brigen: Wie kann man beic hten, was man vergessen hat? Denn vergessen hat Frulein Terhoven ja wohl manches pltzlich. Wernicke schenkt sich und mir ein Glas ein. Trinken wir den, bevor Hochwrden ersch eint. Weihrauchduft mag heilig sein, aber er verdirbt die Blume eines solchen We ines. Er nimmt einen Schluck, rollt die Augen und sagt: Pltzlich vergessen? War es so pltzlich? Es kndigte sich doch schon lnger an. Er hat recht. Ich habe es auch schon frher gemerkt. Es waren manchmal Augenblicke da, wo Isabelle mich nicht zu erkennen schien. Ich erinnere mich an das letzte Mal und trinke wtend den Wein aus. Er schmeckt mir heute nicht. Das ist wie ein unterirdisches Beben, erklrt der erfolgstrotzende Wernicke. Ein Seeb eben. Inseln, sogar Kontinente, die vorher da waren, verschwinden, und andere ta uchen wieder auf. Und wie ist es mit einem zweiten Seebeben? Geht es dann umgekehrt? Es kann auch das vorkommen. Aber das sind dann fast immer andere Flle; solche, die mit zunehmender Verbldung Hand in Hand gehen. Sie haben ja die Beispiele davon h ier gesehen. Wnschen Sie das fr Frulein Terhoven? Ich wnsche ihr das Beste, sage ich. Na, also! Wernicke schenkt den Rest des Weines ein. Ich denke an die trostlosen Kranken, d ie in den Ecken herumstehen und -liegen, denen der Speichel aus dem Munde luft un d die sich beschmutzen. Natrlich wnsche ich ihr, da sie nie wieder krank wird, sage i ch. Es ist nicht anzunehmen. Wir hatten bei ihr einen der Flle vor uns, die geheilt we rden knnen, wenn die Ursachen beseitigt worden sind. Alles ging sehr gut. Mutter und Tochter haben das Gefhl, das manchmal durch den Tod in solchen Situationen en tsteht: in einer fernen Weise betrogen worden zu sein, und so sind beide wie ver waist und dadurch enger zusammen als je vorher. Ich starre Wernicke an. So poetisch habe ich ihn noch nie gehrt. Er meint es auch nicht ganz ernst. Sie haben heute mittag Gelegenheit, sich davon zu berzeugen, erk lrt er. Mutter und Tochter kommen zu Tisch. Ich will weggehen; aber etwas zwingt mich, zu bleiben. Wenn der Mensch sich selb st qulen kann, versumt er so leicht keine Gelegenheit dazu. Bodendiek erscheint un d ist berraschend menschlich. Dann kommen Mutter und Tochter, und es beginnt ein plattes, zivilisiertes Gesprch. Die Mutter ist etwa fnfundvierzig Jahre alt, etwas voll, belanglos hbsch und angefllt mit leichten, runden Phrasen, die sie mhelos ve rteilt. Sie wei auf alles sofort eine Antwort, ohne nachzudenken. Ich betrachte Genevive. Manchmal, ganz kurz, glaube ich in ihren Zgen wie eine Ert rinkende das geliebte, wilde und verstrte andere Gesicht auftauchen zu sehen; abe r es verschwimmt gleich wieder im Pltschern des Gesprches ber die moderne Anlage de s Sanatoriums, beide Damen gebrauchen kein anderes Wort, die hbsche Aussicht, die alte Stadt, verschiedene Onkel und Tanten in Straburg und in Holland, ber die sch were Zeit, die Notwendigkeit, zu glauben, die Qualitt der Lothringer Weine und da s schne Elsa. Nicht ein Wort von dem, was mich einst so bestrzt und erregt hat. Es ist versunken, als wre es nie dagewesen. Ich verabschiede mich bald. Leben Sie wohl, Frulein Terhoven, sage ich. Wie ich hre, reisen Sie diese Woche. Sie nickt. Kommen Sie heute abend nicht noch einmal? fragt Wernicke mich. Ja, zur Abendandacht. Dann kommen Sie doch auf einen kleinen Trunk herber zu mir. Nicht wahr, meine Dame n? Gerne, erwidert Isabelles Mutter. Wir gehen ohnehin zur Abendandacht.

Der Abend ist noch schlimmer als der Mittag. Das weiche Licht trgt. Ich habe in d er Kapelle Isabelle gesehen. Der Schein der Kerzen wehte ber ihr Haar. Sie bewegt e sich kaum. Die Gesichter der Kranken kamen beim Klang der Orgel herum wie hell e, flache Monde. Isabelle betete; sie war gesund. Nachher wird es nicht besser. Es gelingt mir, Genevive am Ausgang der Kapelle zu treffen und mit ihr ein Stck allein vorauszugehen. Wir kommen durch die Allee. Ic h wei nicht, was ich sagen soll. Genevive zieht ihren Mantel um sich. Wie kalt es abends schon ist. Ja. Fahren Sie diese Woche ab? Ich mchte schon. Ich war lange nicht zu Hause. Freuen Sie sich? Gewi. Es ist nichts mehr zu sagen. Aber ich kann mir nicht helfen, der Schritt ist der selbe, das Gesicht im Dunkel, die weiche Ahnung. Isabelle, sage ich, bevor wir aus der Allee treten. Wie, bitte? fragt sie erstaunt. Ach, sage ich. Es war nur ein Name. Sie verhlt einen Augenblick den Schritt. Sie mssen sich irren, erwidert sie dann. Mei n Vorname ist Genevive. Ja, natrlich. Isabelle war nur der Name fr jemand anderen. Wir haben manchmal darber gesprochen. So? Vielleicht. Man spricht ber so vieles, erklrt sie entschuldigend. Da vergit man d es und jenes. O ja. War es jemand, den Sie kannten? Ja, so ungefhr. Sie lacht leise. Wie romantisch. Verzeihen Sie, da ich mich nicht gleich erinnerte . Jetzt fllt es mir ein. Ich starre sie an. Sie erinnert sich an nichts, ich sehe es. Sie lgt, um nicht un hflich zu sein. Es ist so viel in den letzten Wochen vorgefallen, sagt sie leicht u nd etwas berlegen. Da geht einem alles ein wenig durcheinander. Und dann, um die Un hflichkeit wieder gutzumachen, fragt sie: Wie ist es denn weiter geworden in der l etzten Zeit? Was? Das, was Sie von Isabelle erzhlt haben. Oh, das! Nichts weiter! Sie ist gestorben. Sie bleibt erschreckt stehen. Gestorben? Wie leid mir das tut! Verzeihen Sie, ich wute nicht. . . Das macht nichts. Ich kannte sie auch nur flchtig. Pltzlich gestorben? Ja, erwidere ich. Aber so, da sie es gar nicht gemerkt hat. Das ist ja auch etwas we rt. Natrlich, sie reicht mir die Hand. Es tut mir aufrichtig leid. Ihre Hand ist fest und schmal und khl. Sie fiebert nicht mehr. Es ist die Hand ei ner jungen Dame, die einen kleinen Fauxpas gemacht und wieder geordnet hat. Ein s chner Name, Isabelle, sagt sie. Ich habe meinen eigenen Namen frher immer gehat. Jetzt nicht mehr? Nein, erwidert Genevive freundlich. Sie bleibt es auch weiter. Es ist die fatale Hflichkeit, die man fr Leute in einer kleineren Stadt hat, die man vorbergehend trifft und bald wieder vergessen wird. Ich spre auf einmal, da ich einen schlecht sitzenden, umgearbeiteten Militranzug t rage, den der Schneider Sulzblick aus einer alten Uniform angefertigt hat. Genev ive dagegen ist sehr gut angezogen. Sie war es immer; aber es ist mir nie so sehr aufgefallen. Genevive und ihre Mutter haben beschlossen, zuerst einmal nach Berl in zu fahren fr einige Wochen. Die Mutter ist ganz verbindliche Herzlichkeit. Die Theater! Und die Konzerte! Man lebt immer so auf, wenn man in eine wirkliche Gros tadt kommt. Und die Geschfte! Die neuen Moden! Sie ttschelt Genevives Hand. Wir werden uns da einmal grndlich verwhnen, wie? Genevive nickt. Wernicke strahlt. Sie haben sie zur Strecke gebracht. Aber was is

t es, das sie zur Strecke gebracht haben? denke ich. Ist es vielleicht in jedem von uns, verschttet, verborgen, und was ist es wirklich? Ist es dann nicht auch i n mir? Und ist es da auch schon zur Strecke gebracht worden, oder war es nie fre i? Ist es da, ist es etwas, das vor mir da war, das nach mir da sein wird, etwas , das wichtiger ist als ich? Oder ist alles nur ein bichen tiefgrndig scheinendes Durcheinander, eine Verschiebung der Sinne, eine Tuschung, Unsinn, der wie Tiefsi nn aussieht, wie Wernicke behauptet? Aber warum habe ich es dann geliebt, warum hat es mich angesprungen wie ein Leopard einen Ochsen, warum kann ich es nicht v ergessen? War es nicht trotz Wernicke, als ob in einem geschlossenen Raum eine Tr geffnet worden wre, und man htte Regen und Blitze und Sterne gesehen? Ich stehe auf. Was ist los mit Ihnen? fragt Wernicke. Sie sind ja unruhig wie Er hlt ein und fhrt dann fort: Wie der Dollarkurs. Ach der Dollar, sagt Genevives Mutter und seufzt. Ein Unglck! Zum Glck hat Onkel Gaston Ich hre nicht mehr, was Onkel Gaston getan hat. Ich bin pltzlich drauen und wei nur noch, da ich zu Isabelle gesagt habe: Danke, fr alles, und sie verwundert gefragt ha t: Aber wofr nur? Ich gehe langsam den Hgel hinunter. Gute Nacht, du ses, wildes Herz, denke ich. Leb wohl, Isabelle! Du bist nicht ertrunken, ich wei das pltzlich. Du bist nicht unte rgegangen und nicht gestorben! Du hast dich nur zurckgezogen, du bist fortgefloge n, und nicht einmal das: du bist pltzlich unsichtbar geworden wie die alten Gtter, eine Wellenlnge hat sich gendert, du bist noch da, aber du bist nicht mehr zu fas sen, du bist immer da, und du wirst nie untergehen, alles ist immer da, nichts g eht jemals unter, Licht und Schatten nur ziehen darber hin, es ist immer da, das Antlitz vor der Geburt und nach dem Tode, und manchmal scheint es durch in dem, was wir fr Leben halten, und blendet uns eine Sekunde, und wir sind nie ganz dies elben danach! Ich merke, da ich rascher gehe. Ich atme tief, und dann laufe ich. Ich bin na von Schwei, mein Rcken ist na, ich komme zum Tor und gehe wieder zurck, ich habe immer n och das Gefhl, es ist wie eine mchtige Befreiung, alle Achsen laufen pltzlich durch mein Herz, Geburt und Tod sind nur Worte, die wilden Gnse ber mir fliegen seit de m Beginn der Welt, es gibt keine Fragen und keine Antworten mehr! Leb wohl, Isab elle! Sei gegrt, Isabelle! Leb wohl, Leben! Sei gegrt, Leben! Viel spter merke ich, da es regnet. Ich hebe mein Gesicht gegen die Tropfen und sc hmecke sie. Dann gehe ich zum Tor. Nach Wein und Weihrauch duftend wartet dort e ine groe Gestalt. Wir gehen zusammen durchs Tor. Der Wrter schliet es hinter uns. Nun? fragt Bodendiek . Wo kommen Sie her? Haben Sie Gott gesucht? Nein. Ich habe ihn gefunden. Er blinzelt argwhnisch unter seinem Schlapphut hervor. Wo? In der Natur? Ich wei nicht einmal, wo. Ist er an bestimmten Pltzen zu finden? Am Altar, brummt Bodendiek und deutet nach rechts. Ich gehe diesen Weg. Und Sie? Jeden, erwidere ich. Jeden, Herr Vikar. So viel haben Sie doch gar nicht getrunken, knurrt er etwas berrascht hinter mir he r.

Ich komme nach Hause. Hinter der Tr springt jemand auf mich los. Habe ich dich end lich, du Schweinehund? Ich schttle ihn ab und glaube an irgendeinen Witz. Aber er ist im Augenblick wied er hoch und rennt mir den Kopf gegen den Magen. Ich falle gegen den Obelisken, k ann dem Angreifer aber gerade noch einen Tritt in den Bauch geben. Der Tritt ist nicht krftig genug, da ich schon im Fallen bin. Der Mann strzt sich wieder auf mi ch, und ich erkenne den Pferdeschlchter Watzek. Sie sind verrckt geworden? frage ich. Sehen Sie nicht, wen Sie anfallen? Ich sehe es schon! Watzek packt mich an der Kehle. Ich sehe dich Aas schon! Aber mi t dir ist jetzt Schlu. Ich wei nicht, ob er besoffen ist. Ich habe auch keine Zeit mehr, darber nachzuden ken. Watzek ist kleiner als ich, aber er hat Muskeln wie ein Bulle. Es gelingt m ir, mich nach rckwrts zu berschlagen und ihn gegen den Obelisken zu drcken. Er lt hal

los, ich werfe mich mit ihm zur Seite und schlage seinen Kopf dabei gegen den S ockel des Obelisken. Watzek lt ganz los. Ich gebe ihm zur Sicherheit noch einen St o mit der Schulter unter das Kinn, stehe auf, gehe zum Tor und mache Licht. Und wa s soll das alles? sage ich. Watzek erhebt sich langsam. Er ist noch etwas betubt und schttelt den Kopf. Ich be obachte ihn. Pltzlich rennt er wieder mit dem Kopf voran auf meinen Magen los. Ic h trete zur Seite, stelle ihm ein Bein, und er schlgt mit einem dumpfen Aufschlag aufs neue gegen den Obelisken, diesmal gegen den polierten Zwischensockel. Jede r andere wre bewutlos gewesen; Watzek taumelt kaum. Er dreht sich um und hat ein M esser in der Hand. Es ist ein langes scharfes Schlachtermesser, das sehe ich im elektrischen Licht. Er hat es aus dem Stiefel gezogen und rennt auf mich los. Ic h versuche keine unntigen Heldentaten; gegen einen Mann, der mit einem Messer umz ugehen wei wie ein Pferdeschlchter, wre das Selbstmord. Ich springe hinter den Obel isken; Watzek mir nach. Zum Glck bin ich schneller und behender als er. Sind Sie verrckt? zische ich. Wollen Sie fr Mord gehngt werden? Ich werde dir beibringen, mit meiner Frau zu schlafen! keucht Watzek. Blut mu flieen! Jetzt wei ich endlich, was los ist. Watzek! rufe ich. Sie begehen einen Justizmord! Scheie! Die Gurgel werde ich dir durchschneiden! Wir sausen um den Obelisken herum. Mir kommt nicht der Gedanke, um Hilfe zu rufe n; es geht alles zu schnell; wer kann mir da schon wirklich helfen? Sie sind belo gen worden! rufe ich unterdrckt. Was geht mich Ihre Frau an? Du schlfst mit ihr, du Satan! Wir rennen weiter, einmal rechts, einmal links herum. Watzek, in seinen Stiefeln , ist schwerflliger als ich. Verdammt! denke ich. Wo ist Georg? Ich werde hier fr ihn geschlachtet, und er hockt mit Lisa in seiner Bude. Fragen Sie doch Ihre Frau , Sie Idiot! keuche ich. Hinschlachten werde ich dich! Ich sehe mich nach einer Waffe um. Nichts ist da. Bevor ich einen kleinen Hgelste in anheben knnte, htte Watzek mir lngst die Kehle durchgeschnitten. Pltzlich sehe ic h ein Stck Marmor, etwa faustgro, auf der Fensterbank schimmern. Ich reie es an mic h, tanze um den Obelisken und werfe es Watzek an den Schdel. Es trifft ihn links. Er blutet sofort ber dem Auge und kann nur noch mit einem Auge sehen. Watzek! Sie irren sich! rufe ich. Ich habe nichts mit Ihrer Frau! Ich schwre es Ihnen! Watzek ist jetzt langsamer; aber er ist immer noch gefhrlich. Und das einem Kamera den! faucht er. So eine Gemeinheit! Er macht einen Ausfall wie ein Miniaturbulle. Ich springe beiseite, erwische das Stck Marmor wieder und werfe es zum zweitenmal nach ihm. Leider verfehlt es ihn und landet in einem Fliederbusch. Ihre Frau ist mir scheiegal! zische ich. Verstehen Sie das, Mensch! Scheiegal! Watzek rennt stumm weiter. Er blutet jetzt links stark, und ich laufe deshalb na ch links. Er sieht mich so nicht so gut, und ich kann ihm in einem gefhrlichen Au genblick einen schnen Futritt gegen das Knie geben. Er sticht im selben Moment zu, aber streift nur meine Sohle. Der Futritt hilft. Watzek steht still, blutend, da s Messer bereit. Hren Sie zu! sage ich. Bleiben Sie da stehen! Machen wir eine Minut e Waffenstillstand! Sie knnen ja gleich wieder loslegen, dann werde ich Ihnen das andere Auge ausschlagen! Passen Sie auf, Mensch! Ruhe, Sie Kaffer! Ich starre Wa habe mit Ihrer Frau nichts, skandi tzek an, als wollte ich ihn hypnotisieren. Ich re ich scharf und langsam. Sie interessiert mich nicht! Halt! zische ich, als Watz ek eine Bewegung macht. Ich habe selbst eine Frau Um so schlimmer, du Bock! Watzek strmt los, stt sich aber am Sockel des Obelisken, da er die Kurve zu eng nim mt, taumelt, und ich gebe ihm wieder einen Futritt, diesmal gegen das Schienbein. Er trgt zwar Stiefel, aber auch dieser Tritt wirkt. Watzek steht wieder still, d ie Beine breit auseinander, leider immer noch mit dem Messer in der Hand. Hren Sie zu, Sie Esel! sage ich mit eindringlicher Hypnotiseurstimme. Ich bin verliebt in eine ganz andere Frau! Warten Sie! Ich zeige sie Ihnen! Ich habe ein Foto hier! Watzek macht einen schweigenden Ausfall. Wir umkreisen den Obelisken in einer ha lben Runde. Ich kann meine Brieftasche herausholen. Gerda hat mir zum Abschied e in Bild von sich gegeben. Rasch fhle ich danach. Ein paar Milliarden Mark flatter n bunt zu Boden; dann habe ich das Foto. Hier! sage ich und strecke es ihm an dem

Obelisken vorbei vorsichtig so weit entgegen, da er mir nicht in die Hand hacken kann. Ist das Ihre Frau? Sehen Sie sich das an! Lesen Sie die Unterschrift! Watzek schielt mich mit dem gesunden Auge an. Ich lege das Bild Gerdas auf den S ockel des Obelisken. So, da haben Sie es! Ist das Ihre Frau? Watzek macht einen trbseligen Versuch, mich zu erwischen. Sie Kamel! sage ich. Sehen Sie sich doch das Foto an! Wer so jemand hat, soll hinter Ihrer Frau herlaufen? Ich bin fast zu weit gegangen. Watzek macht einen lebhaften Beleidigungsausfall. Dann steht er still. Einer schlft mit ihr! erklrt er unentschlossen. Unsinn! sage ich. Ihre Frau ist Ihnen treu! Was tut sie dann dauernd hier? Wo? Hier! Ich habe keine Ahnung, was Sie meinen, sage ich. Sie mag ein paarmal telefoniert ha ben, das kann sein. Frauen telefonieren gern, besonders, wenn sie viel allein si nd. Kaufen Sie ihr doch ein Telefon! Sie ist auch nachts hier! sagt Watzek. Wir stehen uns immer noch gegenber, den Obelisken zwischen uns. Sie war neulich na chts ein paar Minuten hier, als man den Feldwebel Knopf schwerkrank nach Hause b rachte, erwidere ich. Sonst arbeitet sie doch nachts in der Roten Mhle. Das sagte sie, aber Das Messer hngt herab. Ich nehme das Foto Gerdas auf und trete um den Obelisken z u Watzek heran. So, sage ich. Jetzt knnen Sie auf mich losstechen, soviel Sie wollen . Wir knnen aber auch miteinander reden. Was wollen Sie? Einen Unbeteiligten erst echen? Das nicht, erwidert Watzek nach einer Pause. Aber Es stellt sich heraus, da die Witwe Konersmann ihn aufgeklrt hat. Es schmeichelt m ir leicht, da sie geglaubt hat, nur ich knne im ganzen Hause der Verbrecher sein. M ann, sage ich zu Watzek. Wenn Sie wten, wonach mir der Kopf steht! Sie wrden mich nic ht verdchtigen. Und brigens, vergleichen Sie einmal die Figur. Fllt Ihnen was auf? Watzek glotzt auf das Foto von Gerda, auf dem steht: Fr Ludwig in Liebe von Gerda. Was soll ihm mit seinem einen Auge schon auffallen? hnl ich der Ihrer Frau, sage ich. Gleiche Gre. brigens, hat Ihre Frau vielleicht einen ro stroten weiten Mantel, ungefhr wie ein Cape? Klar, erwidert Watzek, wieder gefhrlich. Hat sie. Wieso? Diese Dame hat auch einen. Man kann sie in allen Gren bei Max Klein an der Groen Str ae kaufen. Sind gerade jetzt Mode. Na, und die alte Konersmann ist ja halb blind, da haben wir die Lsung. Die alte Konersmann hat Sinne wie ein Habicht; aber was glaubt ein Hahnrei nicht alles, wenn er es glauben will. Sie hat sie verwechselt, sage ich. Diese Dame hier ist nmlich ein paarmal gekommen, um mich zu besuchen. Und dazu hat sie ja wohl n och das Recht, oder nicht? Ich mache es Watzek leicht. Er braucht nur ja oder nein zu antworten. Diesmal br aucht er sogar nur zu nicken. Gut, sage ich. Und deshalb wird man nachts fast erstochen. Watzek lt sich mhsam auf die Treppenstufen nieder. Kamerad, du hast mir auch schwer zugesetzt. Sieh mich an. Das Auge ist noch da. Watzek betastet das trocknende schwarze Blut. Sie werden bald im Zuchthaus sitzen , wenn Sie so weitermachen, sage ich. Was soll ich tun? Es ist meine Natur. Erstechen Sie sich selbst, wenn Sie schon erstechen mssen. Das erspart Ihnen eine Menge Unannehmlichkeiten. Manchmal mchte man das schon! Kamerad, was soll ich machen? Ich bin verrckt nach de r Frau. Und sie kann mich nicht ausstehen. Ich fhle mich pltzlich gerhrt und mde und lasse mich neben Watzek auf der Treppe nie der. Es ist der Beruf, sagt er verzweifelt. Sie hat den Geruch, Kamerad. Aber man ri echt doch nach Blut, wenn man dauernd Pferde schlachtet. Haben Sie keinen zweiten Anzug? Einen, den Sie anziehen knnen, wenn Sie vom Schlac hthof weggehen? Das geht schlecht. Die anderen Schlchter wrden denken, ich wolle besser sein als si

e. Der Geruch geht auch durch. Wie ist es mit Baden? Baden? fragt Watzek. Wo? Im Stdtischen Hallenbad? Das ist doch geschlossen, wenn ich um sechs Uhr frh vom Schlachthof komme. Gibt es keine Duschen auf dem Schlachthof? Watzek schttelt den Kopf. Nur Schluche, um den Boden abzusplen. Um darunter zu gehen , ist es jetzt schon zu herbstlich. Ich sehe das ein. Eiskaltes Wasser im November ist kein Vergngen. Wenn Watzek Kar l Brill wre, htte er allerdings da keine Sorgen. Karl ist der Mann, der im Winter das Eis des Flusses aufhackt und mit seinem Klub darin schwimmt. Wie ist es mit T oilettenwasser? frage ich. Das kann ich nicht versuchen. Die anderen wrden mich fr einen schwulen Bruder halte n. Sie kennen die Leute vom Schlachthof nicht! Wie wre es, wenn Sie Ihren Beruf nderten? Ich kann nichts anderes, sagt Watzek trbe. Pferdehndler, schlage ich vor. Das ist so hnlich. Watzek winkt ab. Wir sitzen eine Weile. Was geht mich das an? denke ich. Und wie kann man ihm schon helfen? Lisa liebt die Rote Mhle. Es ist nicht sosehr Georg; es ist der Drang ber ihren Pferdeschlchter hinaus. Sie mssen ein Kavalier werden, sag e ich schlielich. Verdienen Sie gut? Nicht schlecht. Dann haben Sie Chancen. Alle zwei Tage ins Stadtbad, und einen neuen Anzug, den S ie nur zu Hause anziehen. Ein paar Hemden, eine oder zwei Krawatten, knnen Sie da s schaffen? Watzek grbelt darber nach. Sie meinen, das knnte helfen? Ich denke an meinen Abend unter den prfenden Augen von Frau Terhoven. Man fhlt sich besser in einem neuen Anzug, erwidere ich. Ich habe das selbst erfahren. Tatschlich? Tatschlich. Watzek sieht mit Interesse auf. Aber Sie sind doch tadellos in Schale. Das kommt darauf an. Fr Sie. Fr andere Leute nicht. Ich habe das gemerkt. Wirklich? Krzlich? Heute, sage ich. Watzek reit das Maul auf. So was! Da sind wir ja fast wie Brder. Da staunt man! Ich habe mal irgendwo gelesen, alle Menschen wren Brder. Da staunt man noch mehr, w enn man sich die Welt ansieht. Und wir htten uns fast erschlagen, sagt Watzek glcklich. Das tun Brder hufig. Watzek erhebt sich. Ich gehe morgen baden. Er tastet nach dem linken Auge. Eigentli ch wollte ich mir ja eine SA-Uniform bestellen. Die sind gerade herausgekommen i n Mnchen. Ein flotter, zweireihiger, dunkelgrauer Anzug ist besser. Ihre Uniform hat keine Zukunft. Vielen Dank, sagt Watzek. Aber vielleicht schaffe ich beides. Und nimm s nicht bel, Ka merad, da ich dich abstechen wollte. Morgen schicke ich dir dafr auch eine schne Po rtion erstklassiger Pferdewurst.

XXIV Der Hahnrei, sagt Georg, gleicht einem ebaren Haustier, sagen wir, einem Huhn oder e inem Kaninchen. Man verspeist es mit Genu, solange man es nicht persnlich kennt. Wc hst man aber damit auf, spielt mit ihm, hegt und pflegt es dann kann nur ein Roh ling sich einen Braten daraus machen. Man soll Hahnreis deshalb niemals kennen. Ich deute wortlos auf den Tisch. Dort liegt zwischen den Steinproben eine dicke rote Wurst Pferdewurst, ein Geschenk Watzeks, der sie morgens fr mich hinterlasse n hat. It du sie? fragte Georg.

Selbstverstndlich esse ich sie. Ich habe schon schlechteres Pferdefleisch in Frank reich gegessen. Aber weiche nicht aus! Dort liegt die Spende Watzeks. Ich bin in einem Dilemma. Nur durch deine Lust an dramatischen Situationen. Gut, sage ich. Ich gebe das zu. Immerhin habe ich dir das Leben gerettet. Die alte Konersmann wird weiter aufpassen. Ist dir die Sache das wert? Georg holt sich eine Brasil aus dem Schrank. Watzek hlt dich jetzt fr seinen Bruder, erwidert er. Ist das dein Gewissenskonflikt? Nein. Er ist auerdem noch Nazi das lscht die einseitige Bruderschaft wieder aus. Ab er bleiben wir einmal dabei. Watzek ist auch mein Bruder, erklrt Georg und blst den weien Rauch der Brasil in das Gesicht einer heiligen Katharina aus bemaltem Gips. Lisa betrgt mich nmlich ebenso wie ihn. Erfindest du das jetzt? frage ich berrascht. Nicht im geringsten. Woher soll sie sonst all ihre Kleider haben? Watzek, als Ehe mann, macht sich darber keine Gedanken, wohl aber ich. Du? Sie hat es mir selbst gestanden, ohne da ich sie gefragt habe. Sie erklrte, sie wol lte nicht, da irgendein Betrug zwischen uns bestehe. Sie meinte das ehrlich nicht witzig. Und du? Du betrgst sie mit den Fabelfiguren deiner Phantasie und deiner Magazine. Selbstverstndlich. Was heit berhaupt betrgen? Das Wort wird immer nur von denen gebra ucht, denen es gerade passiert. Seit wann hat Gefhl etwas mit Moral zu tun? Habe ich dir dafr hier, unter den Sinnbildern der Vergnglichkeit, deine Nachkriegserzie hung gegeben? Betrgen was fr ein vulgres Wort fr die feinste, letzte Unzufriedenheit , das Suchen nach mehr, immer mehr Geschenkt! unterbreche ich ihn. Der kurzbeinige, aber sehr krftige Mann, den du soeb en drauen mit einer Beule am Kopf in die Tr einbiegen siehst, ist der frisch gebad ete Schlchter Watzek. Sein Haar ist geschnitten und noch na von Bay Rum. Er will s einer Frau gefallen. Rhrt dich das nicht? Natrlich; aber er wird seiner Frau nie gefallen. Warum hat sie ihn denn geheiratet? Sie ist inzwischen sechs Jahre lter geworden. Geheiratet hat sie ihn im Kriege, al s sie sehr hungrig war und er viel Fleisch besorgen konnte. Warum geht sie nicht von ihm weg? Weil er droht, da er dann die ganze Familie umbringen will. Hat sie dir das alles erzhlt? Ja. Lieber Gott, sage ich. Und du glaubst das! Georg blst einen kunstvollen Rauchring. Wenn du stolzer Zyniker einmal so alt bist wie ich, wirst du hoffentlich auch herausgefunden haben, da Glauben nicht nur be quem ist, sondern oft sogar stimmt. Gut, sage ich. Wie ist es dabei aber mit dem Schlachtmesser Watzeks? Und mit den Au gen der Witwe Konersmann? Betrblich, erwidert er. Und Watzek ist ein Idiot. Er hat augenblicklich ein besseres Leben als je zuvor weil Lisa ihn betrgt und ihn deshalb besser behandelt. Warte ab, wie er schreien wird, wenn sie ihm wieder treu ist und ihre Wut darber an ihm auslt. Und nun komm essen! Nachdenken knnen wir ber den Fall immer noch. Eduard trifft fast der Schlag, als er uns sieht. Der Dollar ist nahe an die Bill ion herangeklettert, und wir scheinen immer noch eine unerschpfliche Menge von Es senmarken zu haben. Ihr druckt sie! behauptet er. Ihr seid Falschmnzer! Ihr druckt s ie geheim! Wir mchten eine Flasche Forster Jesuitengarten nach dem Essen, sagt Georg wrdig. Wieso nach dem Essen? fragt Eduard mitrauisch. Was heit das schon wieder? Der Wein ist zu gut fr das, was du als Essen in den letzten Wochen servierst, erklre ich. Eduard schwillt an. Auf Emarken vom vorigen Winter zu essen, fr sechstausend lumpig e Mark die Mahlzeit, und dann noch das Essen kritisieren das geht zu weit! Man s ollte die Polizei holen!

Hole sie! Noch ein Wort, und wir essen nur hier und trinken den Wein im Hotel Hoh enzollern! Eduard wirkt, als msse er platzen; aber er beherrscht sich, des Weines wegen. Mage ngeschwre, murmelt er und entfernt sich eiligst. Magengeschwre habe ich gekriegt, eu retwegen! Nur noch Milch darf ich trinken! Wir lassen uns nieder und sehen uns um. Ich sphe verstohlen und mit schlechtem Ge wissen nach Gerda aus, sehe sie aber nicht. Dafr gewahre ich, munter und grinsend , eine vertraute Figur, die mitten durch den Saal auf uns los steuert. Siehst du, was ich sehe? frage ich Georg. Riesenfeld! Schon wieder hier! Nur wer die Sehnsucht kennt Riesenfeld begrt uns. Sie kommen gerade zur rechten Zeit, sich zu bedanken, sagt Geo rg zu ihm. Unser junger Idealist dort hat sich gestern fr Sie duelliert. Amerikani sches Duell, Messer gegen Marmorbrocken. Was? Riesenfeld setzt sich und ruft nach einem Glas Bier. Wieso? Herr Watzek, der Mann der Dame Lisa, die Sie mit Blumen und Pralines verfolgen, h at angenommen, da diese Sachen von meinem Kameraden drben kmen, und ihm dafr mit ein em langen Messer aufgelauert. Verletzt? fragt Riesenfeld kurz und mustert mich. Nur seine Schuhsohle, sagt Georg. Watzek ist leicht verletzt. Lgt ihr wieder einmal? Dieses Mal nicht. Ich sehe Georg mit Bewunderung an. Seine Frechheit geht weit. Aber Riesenfeld is t nicht leicht zu schlagen. Er mu weg! entscheidet er, wie ein rmischer Kaiser. Wer? frage ich. Watzek? Sie! Ich? Warum nicht Sie? Oder Sie beide? Watzek wird wieder kmpfen. Sie sind ein natrliches Opfer. Auf uns verfllt er nicht. Wir haben Glatzen. Also mssen Sie weg. Verstanden? Nein, sage ich. Wollten Sie nicht sowieso weg? Nicht Lisas wegen. Ich habe gesagt sowieso, erklrt Riesenfeld. Wollten Sie nicht ins wilde Leben einer groen Stadt? Als was? Man wird in groen Stdten nicht umsonst gefttert. Als Zeitungsangestellter in Berlin. Sie werden da im Anfang nicht viel verdienen, aber genug, da Sie knapp leben knnen. Dann knnen Sie weitersehen. Was? sage ich atemlos. Sie haben mich doch ein paarmal gefragt, ob ich nichts wte fr Sie! Nun, Riesenfeld h at seine Beziehungen. Ich wei etwas fr Sie. Kam deswegen vorbei. Am ersten Januar vierundzwanzig knnen Sie anfangen. Ein kleiner Posten, aber in Berlin. Gemacht? Halt! sagt Georg. Er hat fnfjhrige Kndigung. Dann luft er eben weg, ohne zu kndigen. Erledigt? Wieviel verdient er? fragt Georg. Zweihundert Mark, erwidert Riesenfeld ruhig. Ich dachte mir doch, da es falscher Zauber wre, sage ich. Macht es Ihnen Spa, Leute zum besten zu halten? Zweihundert Mark! Gibt es so eine lcherliche Summe berhaupt noch? Es gibt sie wieder, sagt Riesenfeld. Ja? frage ich. Wo? In Neuseeland? In Deutschland! Roggenmark. Nichts davon gehrt? Georg und ich sehen uns an. Es hat Gerchte darber gegeben, da eine neue Whrung geschaffen werden solle. Eine Mark soll dabei soviel wert sein wie ein bestimmtes Quantum Roggen; aber es hat in diesen Jahren so viele Gerchte gegeben, das keiner es geglaubt hat. Diesmal ist es wahr, erklrt Riesenfeld. Ich habe es aus bester Quelle. Aus der Rogge nmark wird dann eine Goldmark. Die Regierung steht dahinter. Die Regierung! Die ist doch an der ganzen Abwertung schuld! Mag sein. Aber jetzt ist es soweit. Sie hat keine Schulden mehr. Eine Billion Inf lationsmark wird eine Goldmark werden. Und die Goldmark wird dann wieder runtergehen, was? So geht der Tanz noch einmal l

os. Riesenfeld trinkt sein Bier aus. Wollen Sie oder wollen Sie nicht? fragt er. Das Lokal scheint pltzlich sehr still zu sein. Ja, sage ich. Es ist, als sage es je mand neben mir. Ich traue mich nicht, Georg anzusehen. Das ist vernnftig, erklrt Riesenfeld. Ich blicke auf das Tischtuch. Es scheint zu schwimmen. Dann hre ich, wie Georg sa gt: Kellner, bringen Sie die Flasche Forster Jesuitengarten sofort. Ich blicke auf. Du hast uns doch das Leben gerettet, sagt er. Deshalb! Uns? Wieso uns? fragt Riesenfeld. Ein Leben wird nie allein gerettet, erwidert Georg geistesgegenwrtig. Es ist immer m it ein paar anderen verbunden. Der Augenblick ist vorbei. Ich sehe Georg dankbar an. Ich habe ihn verraten, wei l ich ihn verraten mute, und er hat es verstanden. Er bleibt zurck. Du besuchst mic h, sage ich. Dann mache ich dich mit den groen Damen und Filmschauspielerinnen Berl ins bekannt. Kinder, das sind Plne, sagt Riesenfeld zu mir. Wo bleibt der Wein? Ich habe Ihnen ja soeben das Leben gerettet. Wer rettet hier eigentlich wen? frage ich. Jeder einmal irgend-einen, sagt Georg. Gen au, wie er immer einmal irgendeinen ttet. Auch, wenn er es nicht wei. Der Wein steht auf dem Tisch. Eduard erscheint. Er ist bla und verstrt. Gebt mir au ch ein Glas. Verschwinde! sage ich. Schmarotzer! Wir knnen unsern Wein allein trinken. Nicht deswegen. Die Flasche geht auf mich. Ich zahle sie. Aber gebt mir ein Glas. Ich mu etwas trinken. Du willst die Flasche spendieren? berlege, was du sagst! Ich meine es. Eduard setzt sich. Valentin ist tot, erklrt er. Valentin? Was ist ihm denn passiert? Herzschlag. Habe es gerade am Telefon gehrt. Er greift nach einem Glas. Und du willst darauf trinken, du Lump? sage ich emprt. We il du ihn los bist? Ich schwre euch, nein! Nicht deshalb! Er hat mir doch das Leben gerettet. Was, sagt Riesenfeld. Ihnen auch? Natrlich mir, wem sonst? Was ist hier los? fragt Riesenfeld. Sind wir ein Klub von Lebensrettern? Es liegt an der Zeit, erwidert Georg. Es ist in diesen Jahren vielen gerettet worde n. Und vielen nicht. Ich starre Eduard an. Er hat tatschlich Trnen in den Augen; aber was wei man bei ih m? Ich glaube dir nicht, sage ich. Du hast ihm das an den Hals gewnscht! Ich habe es zu oft gehrt. Du wolltest deinen verdammten Wein sparen. Ich schwre euch, nein! Ich habe es manchmal so gesagt, wie man etwas sagt. Aber do ch nicht im Ernst! Die Tropfen in Eduards Augen werden dicker. Er hat mir ja tatsch lich das Leben gerettet. Riesenfeld steht auf. Ich habe jetzt genug von diesem Lebensretter-Quatsch! Sind Sie nachmittags im Bro? Gut! Schicken Sie keine Blumen mehr, Riesenfeld, warnt Georg. Riesenfeld winkt ab und verschwindet mit einem undefinierbaren Gesicht. Lat uns ein Glas auf Valentin trinken, sagt Eduard. Seine Lippen zittern. Wer htte da s gedacht! Durch den ganzen Krieg ist er gekommen, und jetzt auf einmal liegt er da, von einer Sekunde zur anderen. Wenn du schon sentimental sein willst, dann sei es richtig, erwidere ich. Hole eine Flasche von dem Wein, den du ihm nie gegnnt hast. Den Johannisberger, jawohl. Eduard erhebt sich eifrig und watschelt davon. Ich glaube, er ist ehrlich traurig, sagt Georg. Ehrlich traurig und ehrlich erleichtert. Das meine ich. Mehr kann man meistens nicht verlangen. Wir sitzen eine Weile. Es passiert eigentlich etwas viel im Augenblick, was? sage ich schlielich. Georg sieht mich an. Prost! Einmal mut du ja gehen. Und Valentin? Er hat ein paar Jahre lnger gelebt, als man 1917 htte vermuten sollen.

Das haben wir alle. Ja, und deshalb sollten wir was draus machen. Tun wir das nicht? Georg lacht. Man tut es, wenn man nichts anderes im Augenblick will, als was man gerade tut. Ich salutiere. Dann habe ich nichts aus meinem gemacht. Und du? Er blinzelt. Komm, la uns hier verschwinden, ehe Eduard zurckkehrt. Zum Teufel mit seinem Wein! Sanfte, sage ich gegen die Mauer in das Dunkel. Sanfte und Wilde, Mimose und Peitsc he, wie tricht war ich, dich besitzen zu wollen! Kann man den Wind einschlieen? Wa s wird dann aus ihm? Verbrauchte Luft. Geh, geh deinen Weg, geh zu den Theatern und Konzerten, heirate einen Reserveoffizier und Bankdirektor, einen Inflationss ieger, geh, Jugend, die du nur den verlt, der dich verlassen will, Fahne, die flat tert, aber nicht einzufangen ist, Segel vor vielen Blaus, Fata Morgana, Spiel de r bunten Worte, geh, Isabelle, geh, meine spte, nachgeholte, ber einen Krieg zurckg erissene, etwas zu wissende, etwas zu altkluge Jugend, geh, geht beide, und auch ich werde gehen, wir haben uns nichts vorzuwerfen, die Richtungen sind verschie den, aber auch das ist nur scheinbar, denn den Tod kann man nicht betrgen, man ka nn ihn nur bestehen. Lebt wohl! Wir sterben jeden Tag etwas mehr, aber wir leben auch jeden Tag etwas lnger, ihr habt mich das gelehrt, und ich will es nicht ver gessen, es gibt keine Vernichtung, und wer nichts halten will, besitzt alles, le bt wohl, ich ksse euch mit meinen leeren Lippen, ich umarme euch mit meinen Armen , die euch nicht halten knnen, lebt wohl, lebt wohl, ihr in mir, die ihr bleibt, solange ich euch nicht vergesse Ich trage in meiner Hand eine Flasche Rothschen Korn und sitze auf der letzen Ba nk der Allee mit dem vollen Blick auf die Irrenanstalt. In meiner Tasche knister t ein Scheck auf harte Devisen: dreiig volle Schweizer Franken. Die Wunder haben nicht aufgehrt: eine Schweizer Zeitung, die ich seit zwei Jahren mit meinen Gedic hten bombardiert habe, hat in einem Anfall von Raserei eines angenommen und mir gleich den Scheck geschickt. Ich war bereits auf der Bank, mich zu erkundigen di e Sache stimmt. Der Bankvorsteher hat mir sofort einen Preis in schwarzer Mark d afr angeboten. Ich trage den Scheck in der Brusttasche, nahe dem Herzen. Er ist e in paar Tage zu spt gekommen. Ich htte mir fr ihn einen Anzug und ein weies Hemd kau fen und damit eine reprsentable Figur vor den Damen Terhoven machen knnen. Dahin! Der Dezemberwind pfeift, der Scheck knistert, und ich sitze hier unten in einem imaginren Smoking, ein Paar imaginrer Lackschuhe, die Karl Brill mir noch schuldet , an den Fen, und lobe Gott und bete dich an, Isabelle! Ein Taschentuch aus feinst em Batist flattert in meiner Brusttasche, ich bin ein Kapitalist auf der Wanders chaft, die Rote Mhle liegt mir zu Fen, wenn ich will, in meiner Hand blinkt der Cha mpagner des furchtlosen Trinkers, des Nie-genug-Trinkers, der Trank des Feldwebe ls Knopf, mit dem er den Tod in die Flucht schlug und ich trinke gegen die graue Mauer mit dir dahinter, Isabelle, Jugend, mit deiner Mutter dahinter, mit dem B ankbuchhalter Gottes, Bodendiek, dahinter, mit dem Major der Vernunft, Wernicke, dahinter, mit der groen Verwirrung dahinter und dem ewigen Krieg, ich trinke und sehe gegenber, links von mir, die Kreis-Hebammenanstalt, in der noch ein paar Fe nster hell sind und in der Mtter gebren, und es fllt mir erst jetzt auf, da sie so n ahe bei der Irrenanstalt liegt dabei kenne ich sie und sollte sie auch kennen, d enn ich bin in ihr geboren worden und habe bis heute kaum je daran gedacht! Sei gegrt auch du, trautes Heim, Bienenstock der Fruchtbarkeit, man hat meine Mutter z u dir gebracht, weil wir arm waren und das Gebren dort umsonst war, wenn es vor e inem Lehrgang werdender Hebammen geschah, und so diente ich schon bei meiner Geb urt der Wissenschaft! Gegrt sei der unbekannte Baumeister, der dich so sinnvoll na he dem anderen Gebude gesetzt hat! Wahrscheinlich hat er es ohne Ironie getan, de nn die besten Witze der Welt werden immer von ernsthaften Vordergrundmenschen ge macht. Immerhin lat uns unsere Vernunft feiern, aber nicht zu stolz auf sie sein und ihrer nicht zu sicher! Du, Isabelle, hast sie zurckbekommen, dieses Danaerges chenk, und oben sitzt Wernicke und freut sich und hat recht. Aber recht zu haben ist jedesmal ein Schritt dem Tode nher. Wer immer recht hat, ist ein schwarzer O belisk geworden! Ein Denkmal! Die Flasche ist leer. Ich werfe sie fort, so weit ich kann. Sie fllt mit einem du

mpfen Laut in den weichen, aufgepflgten Acker. Ich stehe auf. Ich habe genug getr unken und bin reif fr die Rote Mhle. Riesenfeld gibt dort heute einen vierfachen A bschieds- und Lebensretterabend. Georg wird da sein, Lisa, und dazu komme ich, d er noch ein paar Privatabschiede zu erledigen gehabt hat, und wir alle werden aue rdem noch einen mchtigen allgemeinen Abschied feiern den von der Inflation.

Spt in der Nacht bewegen wir uns wie ein betrunkener Trauerzug die Groe Strae entla ng. Die sprlichen Laternen flackern. Wir haben das Jahr etwas vorzeitig zu Grabe getragen. Willy und Rene de la Tour sind zu uns gestoen. Willy und Riesenfeld sind in einen heftigen Kampf geraten; Riesenfeld schwrt auf das Ende der Inflation un d auf die Roggenmark und Willy hat erklrt, da er dann bankrott sei, schon deshalb knne es nicht sein. Rene de la Tour ist darauf sehr schweigsam geworden. Durch die wehende Nacht sehen wir in der Ferne einen zweiten Zug. Er kommt die G roe Strae entlang auf uns zu. Georg, sage ich. Wir wollen die Damen etwas zurcklassen Das dort sieht nach Streit aus. Gemacht. Wir sind in der Nhe des Neumarkts. Wenn du siehst, da wir unterliegen, renne sofort zum Caf Matz, instruiert Georg Lisa. Frage nach Bodo Ledderhoses Gesangverein und sag, wir brauchten ihn. Er wendet sich zu Riesenfeld: Sie stellen sich besser so, als gehrten Sie nicht zu uns. Du trmst, Rene, erklrt Willy an ihrer Seite. Halte dich weit vom Schu! Der andere Zug ist herangekommen. Die Mitglieder tragen Stiefel, die groe Sehnsuc ht des deutschen Patrioten, und sie sind, bis auf zwei, nicht lter als achtzehn b is zwanzig Jahre. Dafr sind sie doppelt so viele wie wir. Wir gehen aneinander vorbei. Den roten Hund kennen wir doch! schreit pltzlich jeman d. Willys Haarkrone leuchtet auch nachts. Und den Kahlkopf! schreit ein zweiter un d zeigt auf Georg. Drauf! Los, Lisa! sagt Georg. Wir sehen ihre wirbelnden Abstze. Die Feiglinge wollen die Polizei holen, ruft ein semmelblonder Brillentrger und will hinter Lisa hersetzen. Willy stellt ein Bein vor, und der Semmelblonde strzt. Gleich darauf sind wir im Gefecht. Wir sind fnf ohne Riesenfeld. Eigentlich nur viereinhalb. Der Halbe ist Hermann L otz, ein Kriegskamerad, dessen linker Arm an der Schulter amputiert ist. Er ist im Caf Central mit dem kleinen Khler, einem anderen Kameraden, zu uns gestoen. Pa auf , Hermann, da sie dich nicht umschmeien! rufe ich. Bleib in der Mitte. Und du, Khler, bei, wenn du am Boden liegst! Rckendeckung! kommandiert Georg. Der Befehl ist gut; aber unsere Rckendeckung sind im Augenblick die groen Schaufen ster des Modehauses Max Klein. Das patriotische Deutschland strmt gegen uns an, u nd wer will schon in ein Schaufenster gepret werden? Man reit sich den Rcken an den Splittern auf, und auerdem ist da noch die Frage des Schadenersatzes. Sie wrde an uns hngenbleiben, wenn wir in den Splittern sen. Wir knnten nicht fliehen. Vorlufig bleiben wir dicht beisammen. Die Schaufenster sind halb erhellt; wir knne n unsere Gegner dadurch recht gut sehen. Ich erkenne einen der lteren; er gehrt zu denen, mit denen wir im Caf Central schon einmal Krach gehabt haben. Nach dem al ten Gesetz, die Fhrer zuerst zu erledigen, rufe ich ihm zu: Komm heran, du feiger Arsch mit Ohren! Er denkt nicht daran. Reit ihn raus! kommandiert er seiner Garde. Drei strmen an. Willy schlgt einem auf den Kopf, da er umfllt. Der zweite hat einen Gummiknppel und schlgt mir damit auf den Arm. Ich kann ihn nicht erwischen, er abe r mich. Willy sieht es, springt vor und kugelt ihm den Arm aus. Der Gummiknppel fl lt auf den Boden. Willy will ihn aufheben, wird dabei aber umgerannt. Schnapp den Knppel, Khler! rufe ich. Khler strzt sich in das Durcheinander am Boden, wo Willy im hellgrauen Anzug kmpft. Unsere Schlachtordnung ist durchbrochen. Ich bekomme einen Sto und fliege gegen d as Schaufenster, da es klirrt. Zum Glck bleibt es heil. Fenster ffnen sich ber uns. Hinter uns, aus der Tiefe der Schaufenster, starren uns die elegant gekleideten Holzpuppen Max Kleins an. Sie tragen unbeweglich die neuesten Wintermoden und st ehen da wie eine sonderbare, stumme Version der Weiber der alten Germanen, die v on ihren Wagenburgen die Kmpfer anfeuerten.

Ein groer Bursche mit Pickeln hat mich an der Kehle. Er riecht nach Hering und Bi er, und sein Kopf ist mir so nahe, als wollte er mich kssen. Mein linker Arm ist lahm von dem Schlag mit dem Knppel. Mit dem rechten Daumen versuche ich, ihm ins Auge zu stoen, aber er verhindert das, indem er seinen Kopf fest gegen meine Back e pret, als wren wir zwei widernatrlich Verliebte. Da ich auch nicht treten kann, w eil er zu dicht an mir steht, hat er mich ziemlich hilflos. Gerade als ich mich, ohne Luft, mit letzter Kraft nach unten fallen lassen will, sehe ich etwas, was mir bereits wie eine Illusion meiner schwindenden Sinne erscheint: eine blhende Geranie wchst pltzlich aus dem pickeligen Schdel, wie aus einem speziell potenten M isthaufen, gleichzeitig zeigen die Augen einen Ausdruck milder berraschung, der G riff an meiner Kehle lockert sich, Topfscherben purzeln um uns herum, ich tauche , komme los, schiee wieder hoch und spre ein scharfes Knacken ich habe sein Kinn m it dem Schdel von unten erwischt, und er geht langsam in die Knie. Seltsamerweise haben die Wurzeln der Geranie, die von oben auf uns herabgeschleudert worden is t, den Kopf so fest umrahmt, da der pickelige Germane mit der Blume auf dem Haupt in die Knie sinkt. Er wirkt so wie ein lieblicherer Nachkomme seiner Vorfahren, die Ochsenhrner als Kopfzier trugen. Auf seiner Schulter ruhen, wie Reste des ze rschlagenen Helms, zwei grne Majolikascherben. Es war ein groer Topf; aber der Schdel des Patrioten scheint aus Eisen zu sein. Ic h fhle, wie er, auf den Knien noch, versucht, mir mein Geschlecht zu beschdigen, u nd ich ergreife die Geranie samt Wurzeln und daran klebender Erde und schlage ih m die Erde in die Augen. Er lt los, reibt sich die Augen, und da ich ihm so mit de n Fusten nichts tun kann, gebe ich ihm den Schlag ins Geschlecht mit dem Fu zurck. Er knickt zusammen und fhrt mit den Pfoten nach unten, um sich zu schtzen. Ich hau e ihm das sandige Wurzelgeflecht zum zweitenmal in die Augen und erwarte, da er d ie Hnde wieder hochbringt, um das Ganze noch einmal zu wiederholen. Er aber geht mit dem Kopf herunter, als wolle er eine orientalische Verbeugung machen, und im nchsten Augenblick drhnt alles um mich herum. Ich habe nicht aufgepat und von der Seite einen mchtigen Hieb erhalten. Langsam rutsche ich am Schaufenster entlang. Riesengro und teilnahmslos starrt eine Puppe mit gemalten Augen und einem Biberpe lz mich an. Durchschlagen zur Pibude! hre ich Georgs Stimme. Er hat recht. Wir brauchen eine bes sere Rckendeckung. Aber er hat gut reden; wir sind eingekeilt. Der Gegner hat von irgendwoher Verstrkung bekommen, und es sieht aus, als wrden wir mit zerschnitten en Kpfen zwischen Max Kleins Mannequins landen. In diesem Augenblick sehe ich Hermann Lotz am Boden knien. Hilf mir den rmel auszi ehen! keucht er. Ich greife zu und streife den linken rmel seines Jacketts hoch. Der blinkende knst liche Arm wird frei. Es ist ein Nickelgerst, an dem unten eine sthlerne knstliche H and in einem schwarzen Handschuh befestigt ist. Hermann hat danach den Beinamen Gt z von Berlichingen mit der eisernen Faust bekommen. Rasch lst er den Arm von der S chulter ab, ergreift dann mit der natrlichen Hand seine knstliche und richtet sich auf. Bahn frei! Gtz kommt! rufe ich von unten. Georg und Willy machen rasch Platz, so da Hermann durch kann. Er schwingt seinen knstlichen Arm wie einen Dreschflege l um sich und erreicht mit dem ersten Schlag einen der Anfhrer. Die Angreifer wei chen einen Augenblick zurck. Hermann springt unter sie, dreht sich im Kreise, den knstlichen Arm weit ausgestreckt. Gleich darauf wirbelt er den Arm herum, so da e r ihn jetzt am Schulterstck festhlt und mit der knstlichen sthlernen Hand zuschlgt. L s! Zur Pibude! ruft er. Ich decke euch! Es ist ein ungewhnlicher Anblick, wie Hermann mit der knstlichen Hand arbeitet. Ic h habe ihn schon fter so kmpfen sehen; unsere Gegner aber nicht. Sie stehen einen Moment da, als ob der Satan zwischen sie gefahren wre, und das kommt uns zugute. Wir brechen durch und strmen zum Pissoir auf dem Neumarkt hinber. Im Vorbeilaufen sehe ich, wie Hermann einen schnen Schlag auf der aufgerissenen Schnauze des zwei ten Anfhrers landet. Los, Gtz rufe ich. Komm mit! Wir sind durch! Hermann dreht sich noch einmal. Sein loser Jackenrmel flattert um ihn herum, mit dem Rest des Armstummels macht er wilde Bewegungen, um das Gleichgewicht zu halt en, und mit Staunen und Grauen glotzen zwei Stiefeltrger, die im Wege stehen, ihn an. Einer bekommt einen Hieb gegen das Kinn, der andere, als er die schwarze kns tliche Hand auf sich zusausen sieht, kreischt voll Grauen auf, hlt sich die Augen

zu und rennt davon. Wir erreichen das hbsche viereckige Sandsteingebude und verschanzen uns an der Dam enseite. Sie ist leichter zu verteidigen. Bei der Herrenseite kann man durchs Pi ssoir einsteigen und uns in den Rcken fallen bei den Damen sind die Fenster klein und hoch. Die Gegner sind uns gefolgt. Es mssen jetzt mindestens zwanzig sein; sie haben Zu zug von anderen Nazis bekommen. Ich sehe ein paar ihrer scheifarbenen Uniformen. Sie versuchen, auf der Seite, wo Khler und ich stehen, durchzubrechen. Im Gedrnge merke ich aber, da Hilfe fr uns von hinten kommt. Eine Sekunde spter sehe ich, da Ri esenfeld mit zusammengelegter Aktentasche, in der, hoffe ich, Granitproben sind, auf jemand einschlgt, whrend Rene de la Tour einen hochhackigen Schuh ausgezogen u nd an der Vorderseite ergriffen hat, um mit dem Hacken loszudreschen. Whrend ich das sehe, rennt mir jemand den Schdel in den Magen, da mir die Luft mit einem Knall aus dem Munde springt. Ich schlage schwach, aber wild um mich und ha be irgendwoher das sonderbare Gefhl einer vertrauten Situation. Automatisch hebe ich ein Knie, weil ich erwarte, da der Rammbock wiederkommt. Gleichzeitig sehe ic h eines der schnsten Bilder, das ich mir in dieser Lage vorstellen kann: Lisa, di e wie die Nike von Samothrake ber den Neumarkt heranstrmt, neben ihr Bodo Ledderho se und hinter ihm sein Gesangverein. Im gleichen Augenblick spre ich den Rammbock aufs neue und sehe Riesenfelds Aktentasche wie eine gelbe Flagge niedergehen. G leichzeitig macht Rene de la Tour eine blitzschnelle Bewegung nach unten, der ein Aufheulen des Rammbocks folgt. Rene schreit mit markiger Generalstimme: Stillgest anden, Schweine! Ein Teil der Angreifer fhrt unwillkrlich zusammen. Dann tritt der Gesangverein in Aktion, und wir sind frei. Ich richte mich auf. Es ist pltzlich still. Die Angreifer sind geflohen. Sie schl eppen ihre Verwundeten mit. Hermann Lotz kommt zurck. Er ist dem fliehenden Gegne r wie ein Zentaur nachgesprengt und hat noch einem eine eiserne Ohrfeige verabre icht. Wir sind nicht schlecht weggekommen. Ich habe eine birnenartige Beule am K opf und das Gefhl, mein Arm sei gebrochen. Er ist es nicht. Auerdem ist mir sehr be l. Ich habe zuviel getrunken, um an Magensten Gefallen zu finden. Wieder qult mich die sich nicht erinnernde Erinnerung. Was war das doch? Ich wollte, ich htte einen Schnaps, sage ich. Den kriegst du, erwidert Bodo Ledderhose. Kommt jetzt, bevor die Polizei erscheint. In diesem Moment ertnt ein scharfes Klatschen. Wir drehen uns berrascht um. Lisa h at auf jemand eingeschlagen. Du verfluchter Saufbruder! sagt sie ruhig. So sorgst d u fr Heim und Frau Du gurgelt die Gestalt. Lisas Hand klatscht zum zweitenmal nieder. Und jetzt, pltzlich, lst sich mein Erin nerungsknoten. Watzek! Da steht er und hlt sich merkwrdigerweise den Hintern fest. Mein Mann! sagt Lisa ins allgemeine ber den Neumarkt hin. Mit so was ist man nun ver heiratet. Watzek antwortet nicht. Er blutet stark. Die alte Stirnwunde, die ich ihm geschl agen habe, ist wieder aufgegangen. Auerdem rinnt Blut aus seinen Haaren. Waren Sie das? frage ich Riesenfeld leise. Mit der Aktentasche? Er nickt und betrachtet Watzek aufmerksam. Wie man sich manchmal so trifft, sagt e r. Was hat er am Hintern? frage ich. Weshalb hlt er den fest? Ein Wespenstich, erwidert Rene de la Tour und befestigt eine lange Hutnadel wieder in einem eisblauen Samtkppchen auf ihren Locken. Meine Hochachtung! Ich verneige mich vor ihr und trete auf Watzek zu. So, sage ich, j etzt wei ich, wer mir seinen Schdel in den Bauch gerannt hat! Ist das der Dank fr m einen Unterricht in besserer Lebensart? Watzek starrt mich an. Sie? Ich habe Sie nicht erkannt! Mein Gott! Er erkennt nie jemanden, erklrt Lisa sarkastisch. Watzek bietet einen betrblichen Anblick. Dabei bemerke ich, da er meinen Ratschlgen tatschlich gefolgt ist. Er hat sich seine Mhne kurz schneiden lassen mit dem Erfo lg, da Riesenfeld ihm einen hrteren Schlag versetzen konnte , er trgt sogar ein weies , neues Hemd aber alles, was er damit erreicht hat, ist, da sich das Blut nur noc h deutlicher darauf abzeichnet als auf einem anderen. Er ist ein Unglcksrabe!

Nach Hause! Du Saufaus und Raufbold! sagt Lisa und geht. Watzek folgt ihr gehorsam . Sie wandern ber den Neumarkt, ein einsames Paar. Niemand folgt ihnen. Georg hil ft Lotz, seinen knstlichen Arm wieder halbwegs zurechtzubiegen. Kommt, sagt Ledderhose. In meinem Lokal knnen wir noch trinken. Geschlossene Gesells chaft! Wir sitzen eine Zeitlang mit Bodo und seinem Verein. Dann gehen wir nach Hause. Der Morgen schleicht grau herauf. Ein Zeitungsjunge kommt vorbei. Riesenfeld win kt ihm zu und kauft ein Blatt. Mit groen Lettern steht auf der Vorderseite: Ende der Inflation! Eine Billion ist eine Mark! Nun? sagt Riesenfeld zu mir. Ich nicke. Kinder, es kann tatschlich sein, da ich pleite bin, erklrt Willy. Ich habe noch auf B isse spekuliert. Er sieht betrbt auf seinen grauen Anzug und dann auf Rene. Na, wie gewonnen, so zerronnen was ist schon Geld, wie? Geld ist sehr wichtig, erwidert Rene khl. Besonders, wenn man es nicht hat. Georg und ich gehen die Marienstrae entlang. Sonderbar, da Watzek von mir und Riese nfeld Prgel bekommen hat, sage ich. Nicht von dir. Es wre doch natrlicher gewesen, we nn du und er gekmpft htten. Natrlicher schon; aber nicht gerechter. Gerechter? frage ich. In einem verzwickten Sinne. Ich bin jetzt zu mde, es herauszufinden. Mnner mit kahl en Kpfen sollten sich nicht mehr schlagen. Sie sollten philosophieren. Da wirst du ein sehr einsames Leben vor dir haben. Die Zeit sieht nach Schlagen a us. Ich glaube nicht. Irgendein scheulicher Karneval ist zu Ende gegangen. Sieht es he ute nicht nach einem kosmischen Aschermittwoch aus? Eine mchtige Seifenblase ist geplatzt. Und? sage ich. Und? erwidert er. Irgend jemand wird eine neue, mchtigere blasen. Vielleicht. Wir stehen im Garten. Grau rinnt der milchige Morgen um die Kreuze. Die jngste Kn opf-Tochter erscheint, halb ausgeschlafen. Sie hat auf uns gewartet. Vater sagt, fr zwlf Billionen knnen Sie den Grabstein zurckkaufen. Sagen Sie ihm, wir bieten acht Mark. Und auch das nur bis heute mittag. Geld wird sehr knapp werden. Was? fragt Knopf aus seinem Schlafzimmer heraus. Er hat gelauscht. Acht Mark, Herr Knopf. Und heute nachmittag nur noch sechs. Das Geld geht herunte r. Wer htte das je gedacht, was? Anstatt herauf. Lieber behalte ich ihn in alle Ewigkeit, ihr verfluchten Leichenruber! krchzt Knopf und schlgt das Fenster zu. XXV Der Werdenbrcker Dichterklub gibt mir in der altdeutschen Stube der Walhalla einen Abschiedsabend. Die Dichter sind unruhig und tun, als wren sie bewegt. Hungermann tritt als erster auf mich zu. Du kennst meine Gedichte. Du hast selbst gesagt, d a sie eines deiner strksten dichterischen Erlebnisse waren. Strker als Stefan Georg e. Er sieht mich intensiv an. Ich habe das nie gesagt. Bambuss hat es gesagt; dafr h at Hungermann ber Bambuss gesagt, da er ihn fr bedeutender als Rilke halte. Aber ic h widerspreche nicht. Ich sehe den Dichter Casanovas und Mohammeds erwartungsvol l an. Also gut, fhrt Hungermann fort, wird aber abgelenkt. Woher hast du brigens diesen neu en Anzug? Ich habe ihn mir heute von einem Schweizer Honorar gekauft, erwidere ich mit der B escheidenheit eines Pfauen. Es ist mein erster neuer Anzug, seit ich Soldat Seine r Majestt wurde. Kein umgearbeiteter Militrrock. Echtes, richtiges Zivil! Die Infl ation ist vorbei!

Ein Schweizer Honorar? Du bist also bereits international bekannt? Nun ja, sagt Hu ngermann berrascht und sofort leicht verrgert: Von einer Zeitung? Ich nicke. Der Autor Casanovas macht eine abschtzige Bewegung. Dachte ich! Meine S achen sind natrlich nichts fr den Tagesverbrauch. Hchstens fr literarische Zeitschri ften ersten Ranges. Was ich vorher meinte, ist, da ein Band Gedichte von mir unglc klicherweise vor drei Monaten bei Arthur Bauer in Werdenbrck erschienen ist! Ein Frevel! Hat man dich dazu gezwungen? Ja, moralisch. Bauer hat mich belogen. Er wolle enorme Reklame machen, den Verlag erweitern, Mrike, Goethe, Rilke, Stefan George, vor allem Hlderlin mit mir ersche inen lassen und nichts davon hat er gehalten. Er hat Otto Bambuss herausgebracht, erwidere ich. Hungermann winkt ab. Bambuss unter uns, ein Pfuscher und Nachempfinder. Hat mir n ur geschadet. Weit du, wieviel Bauer von meinem Werk verkauft hat? Nicht mehr als fnfhundert Exemplare! Ich wei von Bauer, da die Gesamtauflage zweihundertfnfzig Exemplare war; verkauft w orden sind achtundzwanzig, davon heimlich von Hungermann angekauft neunzehn. Und zum Druck gezwungen wurde nicht Hungermann, sondern Bauer. Hungermann, als Deut schlehrer am Realgymnasium, hat Arthur erpret, da er sonst einen andern Buchhndler an seiner Schule empfehlen wrde. Wenn du jetzt in Berlin an der Zeitung bist, erklrt Hungermann, du weit, da Kameradsc aft unter Knstlern das edelste Gut ist! Ich wei es. Hungermann zieht ein Bndchen seiner Gedichte aus der Tasche. Hier mit Wi mung. Schreib darber in Berlin. Und schick mir zwei Belegexemplare. Ich werde dir dafr hier in Werdenbrck die Treue halten. Und wenn du drben einen guten Verleger f indest der zweite Band der Gedichte ist in Vorbereitung. Gemacht. Ich wute, da ich mich auf dich verlassen kann. Hungermann schttelt mir feierlich die Hand. Bringst du nicht auch bald etwas heraus? Nein. Ich habe es aufgegeben. Was? Ich will noch warten, sage ich. Ich will mich erst einmal in der Welt umsehen. Sehr weise! erklrt Hungermann nachdrcklich. Wenn nur mehr Leute das machen wrden, ans att unreifes Zeug zu schmieren und den Knnern dadurch im Wege zu stehen! Er schaut scharf im Raume umher. Ich erwarte irgendein belustigtes Zwinkern von ihm; aber er ist pltzlich seris. Ich bin fr ihn eine Geschftsmglichkeit geworden; da hat ihn der Humor sofort verlassen. Sag den anderen nichts von unserer Abmachung, schrft er mir noch ein. Sicher nicht, erwidere ich und sehe Otto Bambuss sich heranpirschen. Eine Stunde spter habe ich von Bambuss die Stimmen der Stille mit schmeichelhafter Widmung in der Tasche, dazu in Schreibmaschinen-Durchschlgen die exotischen Sonet te Die Tigerin, die ich in Berlin anbringen soll von Sommerfeld trage ich die Absc hrift seines Buches vom Tode in freien Rhythmen bei mir von anderen Mitgliedern ein Dutzend weitere Arbeiten in Kopien und von Eduard den Durchschlag seines Pans auf den Tod eines Freundes, hundertundachtundsechzig Zeilen, die Valentin, dem Kameraden, Mitkmpfer und Menschen gewidmet sind. Eduard arbeitet schnell. Es ist pltzlich alles weit weg. Es ist so weit weg wie die Inflation, die vor zwei Wochen gestorben ist oder die Kindheit, die von einem Tage zum andern in einem Militrrock erstickt wurde. Es i st so weit weg wie Isabelle. Ich sehe die Gesichter an. Sind es noch die Gesichter staunender Kinder, die dem Chaos oder dem Wunder gegenberstehen, oder sind es bereits die Gesichter betrieb samer Vereinsmeier? Ist in ihnen noch etwas von dem hingerissenen und entsetzten Antlitz Isabelles, oder sind es nur die Imitatoren und geschwtzigen Wichtigtuer des Zehntel-Talents, das jede Jugend hat und dessen Verglimmen sie grosprecherisc h und neidisch besingen, anstatt ihm schweigend zuzuschauen und einen Funken dav on in ihr Dasein hinberzuretten? Kameraden, sage ich. Ich trete hiermit aus eurem Klub aus. Alle Gesichter wenden sich mir zu. Ausgeschlossen! Du bleibst korrespondierendes

Mitglied des Klubs in Berlin, erklrt Hungermann. Ich trete aus, sage ich. Einen Augenblick schweigen die Poeten. Sie sehen mich an. Irre ich mich, oder se he ich in einigen Augen etwas wie Angst vor einer Entdeckung? Du meinst das wirkl ich? fragt Hungermann. Ich meine es wirklich. Gut. Wir nehmen deinen Austritt an und ernennen dich hiermit zum Ehrenmitglied de s Klubs. Hungermann blickt sich um. Er erhlt rauschenden Beifall. Die Gesichter entspannen sich. Einstimmig angenommen! sagt der Dichter des Casanova. Ich danke euch, erwidere ich. Es ist ein stolzer Moment. Aber ich kann das nicht an nehmen. Es wre so, wie sich in seine eigene Statue zu verwandeln. Ich will nicht als Ehrenmitglied von irgend etwas in die Welt gehen, nicht einmal als das von u nserem Etablissement in der Bahnstrae. Das ist kein schner Vergleich, erklrt Sommerfeld, der Poet des Todes. Es sei ihm gestattet, erwidert Hungermann. Als was willst du dann in die Welt gehen ? Ich lache. Als kleiner Funke Leben, der versuchen wird, nicht zu erlschen. Du lieber Gott, sagt Bambuss. Steht das nicht hnlich schon bei Euripides? Mglich, Otto. Dann mu etwas daran sein. Ich will auch nicht darber schreiben; ich wi ll versuchen, es zu sein. Es steht nicht bei Euripides, erklrt Hungermann, der Akademiker, mit freudigem Blic k auf den Dorfschulmeister Bambuss. Du willst also fragt er mich. Ich habe gestern abend ein Feuer gemacht, sage ich. Es brannte gut. Ihr kennt die a lte Marschregel: leichtes Gepck. Sie nicken alle eifrig. Sie kennen sie nicht mehr, das wei ich pltzlich. Also dann, s ge ich. Eduard, ich habe hier noch zwlf Emarken. Die Deflation hat sie berholt; aber ich glaube, ich htte noch ein legales Recht, wenn ich es vor Gericht durchfechte n mte, dafr mein Essen zu verlangen. Willst du sie in zwei Flaschen Johannisberger umtauschen? Wir wollen sie jetzt trinken. Eduard kalkuliert blitzschnell. Er kalkuliert auch Valentin ein und das Gedicht b er ihn in meiner Tasche. In drei, sagt er. Willy sitzt in einem kleinen Zimmer. Er hat es gegen seine elegante Wohnung geta uscht. Es ist ein mchtiger Sprung in die Armut, aber Willy ertrgt ihn gut. Er hat seine Anzge gerettet, etwas Schmuck, und er wird dadurch noch lange Zeit ein eleg anter Kavalier sein. Das rote Auto hat er verkaufen mssen. Er hatte zu waghalsig nach unten spekuliert. Die Wnde seines Zimmers hat er selbst tapeziert mit Geldsc heinen und wertlosen Aktien der Inflation. Es war billiger als eine Tapete, erklrt er. Und unterhaltender. Und sonst? Ich werde wahrscheinlich einen kleinen Posten bei der Werdenbrcker Bank bekommen. W illy grinst. Rene ist in Magdeburg. Groer Erfolg im ,Grnen Kakadu , schreibt sie. Schn, da sie wenigstens noch schreibt. Willy macht eine grozgige Geste. Macht alles nichts, Ludwig. Weg ist weg und hin is t hin! Auerdem in den letzten Monaten konnte ich Rene nie mehr dazu bringen, nacht s einen General zu markieren. So war es nur noch halb der Spa. Das erstemal, da si e wieder kommandiert hat, war in der denkwrdigen Schlacht am Pissoir auf dem Neum arkt. Leb wohl, mein Junge! Als Abschiedsgeschenk Er ffnet einen Koffer mit Aktien und Papiergeld. Nimm, was du willst! Millionen, Milliarden es war ein Traum, was ? Ja, sage ich. Willy begleitete mich bis zur Strae. Ich habe ein paar hundert Mark gerettet, flster t er. Noch ist das Vaterland nicht verloren! Der franzsische Franc ist dran. Werde da auf Baisse spekulieren. Hast du Lust, mit einer kleinen Einlage mitzugehen? Nein, Willy. Ich spekuliere nur noch auf Hausse. Hausse, sagt er, als sage er: Popokatepetl. Ich sitze allein im Bro. Es ist der letzte Tag. Nachts werde ich fahren. Ich bltte re in einem der Kataloge und berlege, ob ich zum Abschied noch den Namen Watzeks auf einem der von mir gezeichneten Grabsteine unterbringen soll da klingelt das T elefon.

Bist du der, der Ludwig heit? fragt eine rauhe Stimme. Der, der die Frsche und Blinds chleichen gesammelt hat? Kann sein, erwidere ich. Kommt darauf an, wozu. Wer ist denn da? Fritzi. Fritzi! Natrlich bin ich es. Was ist los? Hat Otto Bambuss Das Eiserne Pferd ist tot. Was? Ja. Gestern abend. Herzschlag. Bei der Arbeit. Ein schner Tod, sage ich. Aber zu frh! Fritzi hustet. Dann sagt sie: Ihr habt doch da bei euch ein Denkmalsgeschft, nicht ? Ihr sagtet doch so etwas! Wir haben das beste Denkmalgeschft in der Stadt, erwidere ich. Warum? Warum? Mein Gott, Ludwig, dreimal darfst du raten! Die Madame will den Auftrag na trlich einem Kunden geben. Und du hast doch auch auf dem Eisernen Pferd Ich nicht, unterbreche ich sie. Aber es kann sein, da mein Freund Georg Einerlei, ein Kunde soll den Auftrag haben. Komm raus! Aber bald! Es war schon ei ner hier, ein Reisender von der Konkurrenz er weinte dicke Trnen und behauptete, er htte auch auf dem Pferd Trnen-Oskar! Kein Zweifel! Ich komme sofort! sage ich. Die Heulboje lgt! Die Madame empfngt mich. Wollen Sie sie sehen? fragt sie. Ist sie hier aufgebahrt? Oben, in ihrem Zimmer. Wir gehen die knarrenden Treppen hinauf. Die Tren stehen offen. Ich sehe, da die Md chen sich anziehen. Arbeiten sie heute auch? frage ich. Die Madame schttelt den Kopf. Heute abend nicht. Die Damen ziehen sich nur an. Gew ohnheit, verstehen Sie? Ist brigens kein groer Verlust. Seit eine Mark wieder eine Mark ist, ist das Geschft wie abgeschnitten. Kein Aas hat mehr Geld. Komisch, wa s? Es ist nicht komisch; es ist wahr. Die Inflation ist sofort zur Deflation geword en. Da, wo es vorher von Billionen gewimmelt hat, rechnet man jetzt wieder mit P fennigen. Es herrscht berall Geldmangel. Der entsetzliche Karneval ist vorbei. Ei n spartanischer Aschermittwoch ist angebrochen. Das Eiserne Pferd liegt zwischen grnen Topfpflanzen und Lilien aufgebahrt. Es hat pltzlich ein strenges, altes Gesicht, und ich erkenne es nur wieder an einem Gol dzahn, der an einer Seite kaum sichtbar zwischen den Lippen blinkt. Der Spiegel, vor dem es sich so oft zurechtgemacht hat, ist mit weiem Tll verhngt. Das Zimmer r iecht nach altem Parfm, Tannengrn und Tod. Auf der Kommode stehen ein paar Fotogra fien und eine abgeflachte Kristallkugel, auf deren flacher Seite ein Bild klebt. Wenn man die Kugel schttelt, sieht es aus, als seien die Leute auf dem Bilde in einem Schneesturm. Ich kenne das Stck gut; es gehrt zu den schnsten Erinnerungen me iner Kindheit. Ich htte es gern gestohlen, als ich noch in der Bahnstrae meine Sch ularbeiten machte. Fr euch war sie ja fast wie eine Stiefmutter, was? fragt mich die Madame. Sagen wir ruhig eine Art Mutter. Ohne das Eiserne Pferd wre ich wahrscheinlich Bio loge geworden. Sie liebte aber Gedichte so sehr ich mute immer neue mitbringen , d a ich die Biologie links liegenlie. Richtig, sagt die Madame. Sie waren ja der mit den Molchen und Fischen! Wir gehen hinaus. Im Vorbeigehen sehe ich auf dem Schrank die Kosakenmtze liegen. Wo sind denn ihre hohen Stiefel? frage ich. Die hat Fritzi jetzt. Fritzi hat keine Lust zu was anderm mehr. Prgeln strengt wen iger an. Und es bringt mehr ein. Auerdem mssen wir ja eine Nachfolgerin haben. Wir haben einen kleinen Kundenkreis fr eine strenge Masseuse. Wie ist das mit dem Pferd eigentlich passiert? Im Dienst. Sie hatte immer noch zu viel Interesse an der Sache, das war der eigen tliche Grund. Wir haben einen einugigen hollndischen Kaufmann, einen sehr feinen H errn, er sieht gar nicht so aus, aber der Mann will nichts als Prgel und kommt je den Sonnabend. Krht, wenn er genug hat, wie der beste Hahn, sehr drollig. Verheir

atet, drei se Kinder, kann natrlich von der eigenen Frau nicht verlangen, da sie ihn durchhaut ein Dauerkunde also, dazu die Devisen, er zahlte in Gulden wir haben den Mann fast angebetet, mit der hohen Valuta. Na, da ist es denn gestern passie rt. Malwine hat sich zu sehr aufgeregt und pltzlich fllt sie um, die Peitsche in d er Hand. Malwine? Das ist ihr Vorname. Wuten Sie nicht, wie? Der Herr natrlich, so was an Schrecken! Der kommt nicht wieder, sagt die Puffmutter wehmtig. So ein Kunde! Reiner Zucker! V on den Devisen haben wir immer das Fleisch und den Kuchen fr n ganzen Monat kaufen knnen. brigens, wie ist das denn jetzt? Sie wendet sich mir zu. Das ist dann ja nun gar nicht mehr so viel wert, was? Ein Gulden ungefhr soviel wie zwei Mark. Ist das mglich! Und frher waren es Billionen! Na, dann ist es mit dem Kunden nicht so schlimm, wenn er wegbleibt. Wollen Sie nicht noch irgendeine Kleinigkeit mitn ehmen als Andenken an das Pferd? Ich denke einen Augenblick an das Glas mit dem Schneegestber. Aber man soll keine Andenken mitnehmen. Ich schttle den Kopf. Dann wollen wir unten eine Tasse guten Kaffee trinken und das Denkmal aussuchen. Ich habe auf einen kleinen Hgelstein gerechnet; aber es stellt sich heraus, da das Eiserne Pferd durch den hollndischen Kaufmann Devisen hat sparen knnen. Es hat di e Guldenscheine in eine Kassette getan und nicht eingewechselt. Jetzt sind sie d a, und es ist eine stattliche Summe. Der Kaufmann war seit Jahren ein treuer Kun de. Malwine hat keine Verwandten, sagt die Madame. Dann natrlich, erwidere ich, knnen wir in die groe Klasse der Grabdenkmler einsteige In den Marmor und den Granit. Marmor ist nichts fr das Ro, sagt Fritzi. Das ist doch mehr fr Kinder, was? Lngst nicht immer! Wir haben schon Generle unter Marmorsulen zur Ruhe gebracht. Granit! sagt die Puffmutter. Granit ist besser. Pat besser zu ihrer eisernen Natur. Wir sitzen im groen Zimmer. Der Kaffee dampft, es gibt selbstgebackenen Kuchen mi t Schlagsahne und eine Flasche Curacao. Ich fhle mich fast in die alten Zeiten ve rsetzt. Die Damen schauen mir ber die Schultern in den Katalog, wie einst in die Schulbcher. Hier ist das beste, was wir haben, sage ich. Schwarzer schwedischer Granit, ein Kre uzdenkmal mit zwei Sockeln. Es gibt davon nicht mehr als vielleicht zwei oder dr ei in der ganzen Stadt. Die Damen betrachten die Zeichnung. Es ist eine meiner letzten. Ich habe den Maj als 1915 an der Spitze seiner Truppe ge or Wolkenstein fr die Inschrift verwendet fallen , was mindestens fr den ermordeten Tischler in Wstringen besser gewesen wre. W ar das Pferd katholisch? fragt Fritzi. Ein Kreuz ist nicht nur fr Katholiken, erwidere ich. Die Puffmutter kratzt sich den Kopf. Ich wei nicht, ob ihr so was Religises recht g ewesen wre. Gibt s nicht was anderes? So eine Art Naturfelsen? Mir setzt einen Augenblick der Atem aus. Wenn Sie so etwas wollen, sage ich dann, d ann habe ich etwas ganz Besonderes. Etwas Klassisches! Einen Obelisken! Es ist ein Schu in die Nacht, das wei ich; aber mit pltzlich vor Jagdfieber eifrige n Fingern suche ich die Zeichnung des Veteranen hervor und lege sie auf den Tisc h. Die Damen schweigen und studieren. Ich halte mich zurck. Es gibt manchmal ein Fin derglck im Anfang oder am Schlu, wo einem mit der Kinderhand Dinge gelingen, an de nen Spezialisten verzweifelt sind. Fritzi lacht pltzlich. Eigentlich nicht schlech t fr das Pferd, sagt sie. Die Puffmutter grinst ebenfalls. Was kostet das Ding? Der Obelisk hat, solange ich im Geschft bin, nie einen Preis gehabt, da jeder wute , da er unverkuflich war. Ich kalkuliere rasch. Tausend Mark offiziell, sage ich. Fr uch, als Freunde, sechshundert. Ich kann mir erlauben, diesen Schandpreis zu mac hen, da heute ohnehin mein letzter Tag im Bro ist sonst wrde ich entlassen. Barzah lung natrlich! Und die Inschrift extra. Warum eigentlich nicht? sagt Fritzi. Von mir aus! Die Puffmutter nickt.

Ich traue meinen Ohren nicht. Also abgemacht? frage ich. Abgemacht, erwidert die Puffmutter. Wieviel sind sechshundert Mark in Gulden? Sie beginnt, die Scheine abzuzhlen. Aus der Kuckucksuhr an der Wand schiet der Vog el und ruft die Stunde aus. Es ist sechs Uhr. Ich stecke das Geld ein. Ein Gedchtn isschnaps, sagt die Puffmutter. Fr Malwine. Morgen frh wird sie beerdigt. Wir brauch en das Lokal wieder fr morgen abend. Schade, da ich nicht zur Beerdigung bleiben kann, sage ich. Wir trinken alle einen Kognak mit einem Schu Pfefferminzschnaps. Die Puffmutter w ischt sich die Augen. Es geht mir nahe, erklrt sie. Es geht uns allen nahe. Ich stehe auf und verabschiede mich. Georg Kroll wird das Denkmal setzen lassen, sage ich. Die Damen nicken. Ich habe nie soviel Treu und Glauben gesehen wie hier. Sie win ken aus den Fenstern. Die Doggen bellen. Ich gehe rasch den Bach entlang der Sta dt zu. Was? sagt Georg. Unmglich! Ich ziehe schweigend die Gulden hervor und breite sie auf dem Schreibtisch aus. W as hast du dafr verkauft? fragt er. Warte einen Augenblick. Ich habe eine Fahrradklingel gehrt. Gleich darauf ertnt ein gebieterisches Ruspern vor der Tr. Ich raffe die Scheine zusammen und stecke sie wieder in die Tasche. H einrich Kroll erscheint in der Tr, die Hosensume leicht mit Straenschmutz beklecker t. Nun, frage ich. Was verkauft? Er starrt mich giftig an. Gehen Sie mal raus und verkaufen Sie! Bei der Pleite. Ke in Mensch hat Geld! Und wer ein paar Mark hat, hlt sie fest! Ich war drauen, erwidere ich. Und ich habe verkauft. So? Was? Ich drehe mich so, da ich beide Brder im Auge habe, und sage: Den Obelisken. Quatsch! sagt Heinrich kurz. Machen Sie Ihre Witze doch in Berlin! Ich habe mit dem Geschft hier zwar nichts mehr zu tun, erklre ich, da ich heute mitta g um zwlf Uhr meinen Dienst beendet habe. Trotzdem lag mir daran, Ihnen mal zu ze igen, wie einfach es ist, Denkmler zu verkaufen. Direkt eine Ferienbeschftigung. Heinrich schwillt an, hlt sich aber mit Mhe. Gottlob, wir brauchen diesen Unsinn ni cht mehr lange anzuhren! Gute Reise! In Berlin wird man Ihnen schon die Fltentne be ibringen. Er hat den Obelisken tatschlich verkauft, Heinrich, sagt Georg. Heinrich starrt ihn unglubig an. Beweise! faucht er dann. Hier! sage ich und lasse die Gulden flattern. Sogar Devisen! Heinrich glotzt. Dann hascht er nach einem der Scheine, dreht ihn um und prft, ob er echt sei. Glck, knirscht er schlielich hervor. Bldes Glck! Wir knnen das Glck brauchen, Heinrich, sagt Georg. Ohne diesen Betrag knnten wir den echsel nicht bezahlen, der morgen fllig ist. Du solltest lieber herzlichen Dank s agen. Es ist das erste wirkliche Geld, das wir hereinkriegen. Wir brauchen es ve rdammt ntig. Dank? Fllt mir gerade ein! Heinrich verschwindet trenschmetternd, ein echter, aufrechter Deutscher, der niem andem jemals Dank schuldet. Brauchen wir den Zaster tatschlich so dringend? frage ich. Dringend genug, erwidert Georg. Aber jetzt la uns abrechnen. Wieviel Geld hast du? Genug. Ich habe das Reisegeld dritter Klasse geschickt bekommen. Ich fahre vierte r und spare damit zwlf Mark. Mein Klavier habe ich verkauft ich kann es nicht mit schleppen. Der alte Kasten hat hundert Mark eingebracht. Das sind zusammen hunde rtzwlf Mark. Davon kann ich leben, bis ich mein erstes Gehalt bekomme. Georg nimmt dreiig hollndische Gulden und hlt sie mir hin. Du hast als Spezialagent gearbeitet. Damit hast du Anrecht auf eine Provision wie Trnen-Oskar. Fr besondere Leistung fnf Prozent Zuschlag. Es entsteht ein kurzer Wettstreit; dann nehme ich das Geld als Rcklage fr den Fall , da ich im ersten Monat bereits aus meiner neuen Stellung rausfliege. Weit du scho n, was du in Berlin machen mut? fragt Georg. Ich nicke. Feuer melden; Diebsthle beschreiben; kleine Bcher besprechen; Bier holen fr die Redakteure; Bleistifte anspitzen; Druckfehler korrigieren und versuchen,

weiterzukommen. Die Tr wird mit einem Futritt geffnet. Wie ein Gespenst steht der Feldwebel Knopf i m Rahmen. Ich verlange acht Billionen, krchzt er. Herr Knopf, sage ich. Sie sind aus einem langen Traum noch gar nicht ganz aufgewach t. Die Inflation ist vorbei. Vor vierzehn Tagen htten Sie acht Billionen fr den St ein bekommen knnen, den Sie fr acht Milliarden gekauft haben. Heute sind es acht M ark. Ihr Lumpen! Ihr habt das absichtlich getan! Was? Mit der Inflation aufgehrt! Um mich auszurubern! Aber ich verkaufe nicht! Ich warte auf die nchste! Was? Die nchste Inflation! Gut, sagt Georg. Darauf wollen wir einen trinken. Knopf greift als erster nach der Flasche. Wetten? fragt er. Um was? Da ich schmecken kann, woher die Flasche kommt. Er zieht den Korken heraus und riecht. Ausgeschlossen, da Sie das rausfinden, sage ich. Bei Korn vom Fa vielleicht wir wissen, da Sie darin der beste Kenner der Provi nz sind , aber nie bei Schnaps in der Flasche. Um wieviel wetten Sie? Um den Preis des Grabsteins? Wir sind pltzlich verarmt, erwidert Georg. Aber wir wollen drei Mark riskieren. Auch in Ihrem Interesse. Gut. Geben Sie mir ein Glas. Knopf riecht und probiert. Dann verlangt er ein zweites und ein drittes Glas vol l. Geben Sie es auf, sage ich. Es ist unmglich. Sie brauchen nicht zu zahlen. Dieser Schnaps ist aus dem Delikatessengeschft von Brockmann an der Marienstrae, sag t Knopf. Wir starren ihn an. Es stimmt. Her mit dem Zaster! krchzt er. Georg zahlt die drei Mark, und der Feldwebel verschwindet. Wie war das mglich? sage ich. Hat die alte Sch napsdrossel bersinnliche Krfte? Georg lacht pltzlich. Er hat uns reingelegt! Wie? Er hebt die Flasche. Auf die Rckseite ist unten ein winziges Schildchen geklebt: J. Brockmann, Delikatessen, Marienstrae 18. So ein Gauner! sagt er vergngt. Und was f Augen er noch hat! Augen! sage ich. bermorgen nacht wird er daran zweifeln, wenn er nach Hause kommt un d den Obelisken nicht mehr findet. Auch seine Welt wird fr ihn einstrzen. Strzt deine ein? fragt Georg. Tglich, erwidere ich. Wie sollte man sonst leben? Zwei Stunden vor der Abfahrt glauben wir drauen Trappeln, Stimmen und Tne zu hren. Gleich darauf geht es auf der Strae vierstimmig los: Heil ge Nacht, o giee du Himmelsfrieden in dies Herz Wir treten ans Fenster. Auf der Strae steht Bodo Ledderhoses Verein. Was ist denn das? frage ich. Mach Licht, Georg! Im matten Schein, der vom Fenster auf die Strae fllt, erkennen wir Bodo. Es gilt di r, sagt Georg. Ein Abschiedsstndchen deines Vereins. Vergi nicht, da du dort Mitglied bist. Schenk dem mden Pilger Ruh, holde Labung seinem Schmerz tnt es mchtig weiter. Fenster ffnen sich. Ruhe! schreit die alte Konersmann. Es ist Mitternacht, ihr besoffenes Gesindel! Hell schon erglhn die Sterne, leuchten in blauer Ferne Lisa erscheint im Fenster und verneigt sich. Sie glaubt, das Stndchen gelte ihr. Kurz darauf ist die Polizei da. Gehen Sie auseinander! kommandiert eine markige St imme.

Die Polizei hat sich mit der Deflation gendert. Sie ist scharf und energisch gewo rden. Der alte Preuengeist ist wieder da. Jeder Zivilist ist ein ewiger Rekrut. Nchtliche Ruhestrung! schnauzt der amusische Uniformtrger. Verhaftet sie! heult die Witwe Konersmann. Bodos Verein besteht aus zwanzig handfesten Sngern. Dagegen stehen zwei Poliziste n. Bodo, rufe ich besorgt. Rhrt sie nicht an! Verteidigt euch nicht! Ihr kommt sonst fr Jahre ins Zuchthaus! Bodo macht eine beruhigende Geste und singt mit weit offenem Munde: Mchte mit dir so gerne ziehn himmelwrts. Ruhe, wir wollen schlafen! schreit die Witwe Konersmann. Heda! ruft Lisa den Polizisten zu. Lat doch die Snger in Ruhe! Warum seid ihr nicht d a, wo gestohlen wird? Die Polizisten sind verwirrt. Sie kommandieren noch ein paarmal: Alles zur Polize istation! aber niemand rhrt sich. Bodo beginnt die zweite Strophe. Die Polizisten tun schlielich, was sie knnen sie verhaften jeder einen Snger. Verteidigt euch nicht ! rufe ich. Es ist Widerstand gegen die Staatsgewalt! Die Snger leisten keinen Widerstand. Sie lassen sich abfhren. Der Rest singt weiter, als wre nichts geschehen. Die Station ist nicht weit. Die Polizisten kommen im Laufschritt wieder und verhaften zwei weitere Snger. Die and ern singen weiter; aber der erste Tenor ist recht schwach geworden. Die Polizist en verhaften von rechts; beim drittenmal wird Willy abgefhrt, und damit ist der e rste Tenor zum Schweigen gebracht. Wir reichen Bierflaschen aus den Fenstern. Hal te aus, Bodo! sage ich. Keine Angst! Bis zum letzten Mann! Die Polizei kommt wieder und verhaftet im zweiten Tenor. Wir haben kein Bier meh r und stiften unsern Korn. Zehn Minuten spter singen nur noch die Bsse. Sie stehen da, ohne hinzuschauen, wie verhaftet wird. Ich habe einmal gelesen, da Walroherde n so unbeteiligt bleiben, whrend Jger unter ihnen mit Keulen die Nachbarn erschlag en und gesehen habe ich, da ganze Vlker im Kriege dasselbe tun. Nach einer weiteren Viertelstunde steht Bodo Ledderhose allein da. Die schwitzen den, wtenden Polizisten kommen zum letztenmal angaloppiert. Sie nehmen Bodo in di e Mitte. Wir folgen ihm zur Station. Bodo summt einsam weiter. Beethoven, sagt er kurz und summt wieder, eine einzelne musikalische Biene. Aber pltzlich ist es, als ob Windharfen ihn aus unendlicher Ferne begleiteten. Wi r horchen auf. Es klingt wie ein Wunder aber Engel scheinen tatschlich mitzusumme n, Engel im ersten und zweiten Tenor und in den beiden Bssen. Sie umschmeicheln u nd umgaukeln Bodo und werden deutlicher, je weiter wir kommen, und als wir um di e Kirche biegen, knnen wir die fliegenden, krperlosen Stimmen sogar verstehen. Sie singen Heil ge Nacht, o giee du , und an der nchsten Ecke erkennen wir, woher sie kom en: aus der Polizeiwache, in der Bodos verhaftete Kameraden furchtlos stehen und weitersingen, ohne sich um etwas zu kmmern. Bodo als Dirigent tritt zwischen sie , als wre das die alltglichste Sache von der Welt, und weiter geht es: Schenk dem md en Pilger Ruh Herr Kroll, was soll das? fragt der Vorsteher der Wache perplex. Es ist die Macht der Musik, erwidert Georg. Ein Abschiedsstndchen fr einen Menschen, der in die Welt hinausgeht. Harmlos und eigentlich zu frdern. Das ist alles? Das ist alles. Es ist nchtliche Ruhestrung, erklrt einer der Verhafter. Wre es auch nchtliche Ruhestrung, wenn sie ,Deutschland, Deutschland ber alles sngen age ich ihn. Das wre was anderes! Wer singt, stiehlt nicht, mordet nicht und versucht nicht, die Regierung zu strzen, erklrt Georg dem Vorsteher der Wache. Wollen Sie den ganzen Chor einsperren, weil er das alles nicht tut? Werft sie raus! zetert der Vorsteher. Aber sie sollen jetzt ruhig bleiben. Sie werden ruhig bleiben. Sie sind kein Preue, wie? Franke. Das dachte ich mir, sagt Georg.

Wir stehen am Bahnhof. Es ist windig, und niemand ist auer uns auf dem Perron. Du wirst mich besuchen, Georg, sage ich. Ich werde alles daransetzen, die Frauen dein er Trume kennenzulernen. Zwei bis drei werden fr dich da sein, wenn du kommst. Ich komme. Ich wei, da er nicht kommen wird. Du bist es allein schon deinem Smoking schuldig, s age ich. Wo sonst knntest du ihn anziehen? Das ist wahr. Der Zug bohrt ein paar glhende Augen in das Dunkel. Halte die Fahne hoch, Georg! Du weit, wir sind unsterblich. Das sind wir. Und du, la dich nicht unterkriegen. Du bist so oft gerettet worden, da du die Verpflichtung hast, weiter durchzukommen. Klar, sage ich. Schon der andern wegen, die nicht gerettet wurden. Schon Valentins wegen. Unsinn. Einfach, weil du lebst. Der Zug braust in die Halle, als warteten fnfhundert Leute auf ihn. Aber nur ich warte. Ich suche ein Abteil und steige ein. Das Abteil riecht nach Schlaf und Me nschen. Ich ziehe das Fenster im Gang auf und lehne mich hinaus. Wenn man etwas a ufgibt, braucht man es nicht zu verlieren, sagt Georg. Nur Idioten tun das. Wer redet schon von Verlieren, erwidere ich, whrend der Zug anzieht. Da wir sowieso am Ende verlieren, knnen wir uns erlauben, vorher zu siegen wie die gefleckten Wa ldaffen. Siegen die immer? weil sie gar nicht wissen, was das ist. Ja Der Zug rollt bereits. Ich fhle Georgs Hand. Sie ist zu klein und zu weich, und i n der Schlacht an der Pibude hat sie Schrammen bekommen, die noch nicht heil sind . Der Zug wird schneller, Georg bleibt zurck, er ist pltzlich lter und blasser, als ich dachte, ich sehe nur noch seine blasse Hand und seinen blassen Kopf, und da nn ist nichts mehr da als der Himmel und das fliegende Dunkel. Ich gehe in das Abteil. Ein Reisender mit einer Brille rchelt in einer Ecke; ein Frster in einer andern. In der dritten schnarcht ein fetter Mann mit einem Schnur rbart; in einer vierten gibt eine Frau mit Hngebacken und einem verrutschten Hut seufzende Triller von sich. Ich spre den scharfen Hunger der Traurigkeit und ffne meinen Koffer, der im Gepckne tz liegt. Frau Kroll hat mich mit belegten Butterbroten bis Berlin versehen. Ich fingere danach, finde sie aber nicht und hole den Koffer aus dem Netz. Die Frau mit dem verrutschten Hut und den Trillern erwacht, sieht mich wtend an und trill ert gleich darauf herausfordernd weiter. Ich sehe, weshalb ich die Butterbrote n icht gefunden habe. Georgs Smoking liegt darber. Er hat ihn wahrscheinlich eingep ackt, whrend ich den Obelisken verkauft habe. Ich sehe eine Weile auf das schwarz e Tuch; dann hole ich die Butterbrote heraus und beginne zu essen. Es sind gute, erstklassig belegte Butterbrote. Das ganze Abteil wacht einen Augenblick vom Ge ruch des Brotes und der herrlichen Leberwurst auf. Ich kmmere mich um nichts und esse weiter. Dann lehne ich mich zurck auf meinen Sitz und sehe in das Dunkel, du rch das ab und zu Lichter fliegen, und ich denke an Georg und den Smoking, und d ann denke ich an Isabelle und Hermann Lotz und an den Obelisken, der angepit wurd e und zum Schlu die Firma gerettet hat, und zuletzt denke ich an gar nichts mehr. XXVI Ich habe keinen von allen wiedergesehen. Ich wollte ab und zu einmal zurckfahren, aber immer kam etwas dazwischen, und ich glaubte, ich htte noch Zeit genug, aber pltzlich war keine Zeit mehr da. Die Nacht brach ber Deutschland herein, ich verl ie es, und als ich wiederkam, lag es in Trmmern. Georg Kroll war tot. Die Witwe Ko nersmann hatte weiterspioniert und herausbekommen, da Georg ein Verhltnis mit Lisa gehabt hatte 1933, zehn Jahre spter, hat sie es an Watzek verraten, der damals S turmfhrer der SA war. Watzek lie Georg in ein Konzentrationslager sperren, obschon er schon fnf Jahre vorher von Lisa geschieden worden war. Ein paar Monate spter w ar Georg tot.

Hans Hungermann wurde Kulturwart und Obersturmbannfhrer der neuen Partei. Er feie rte sie in glhenden Versen und hatte deshalb nach 1945 etwas Sorgen, da er seine Position als Schuldirektor verlor inzwischen sind aber seine Pensionsansprche vom Staat lngst anerkannt worden, und er lebt, wie unzhlige andere Parteigenossen, se hr behaglich davon, ohne arbeiten zu mssen. Der Bildhauer Kurt Bach war sieben Jahre im Konzentrationslager und kam als arbe itsunfhiger Krppel zurck. Heute, zehn Jahre nach dem Zusammenbruch der Nazis, kmpft er immer noch um eine kleine Rente, ebenso wie unzhlige andere Opfer des Regimes. Er hofft, wenn er Glck hat, auf eine Rente von siebzig Mark im Monat etwa einem Zehntel dessen, was Hungermann als Pension bezieht, und auch etwa einem Zehntel dessen, was der Staat dem ersten Chef der Gestapo seit Jahren an Pension bezahlt dem Mann, der das Konzentrationslager gegrndet hat, in dem Kurt Bach zum Krppel g eprgelt wurde , ganz zu schweigen natrlich von den noch wesentlich hheren Pensionen und Schadenersatzabfindungen, die an Generle, Kriegsverbrecher und hohe frhere Par teibeamte gezahlt werden. Heinrich Kroll, der gut durch die Zeit gekommen ist, s ieht darin mit viel Stolz einen Beweis fr das unerschtterliche Rechtsbewutsein unse res geliebten Vaterlandes. Der Major Wolkenstein machte eine ausgezeichnete Karriere. Er wurde Mitglied der Partei, war bei der Judengesetzgebung beteiligt, lag nach dem Kriege einige Jah re still und ist heute mit vielen anderen Parteigenossen im Auswrtigen Amt beschft igt. Bodendiek und Wernicke hielten in der Irrenanstalt fr lange Zeit einige Juden ver steckt. Sie brachten sie in die Zellen fr die unheilbaren Kranken, schoren sie un d lehrten sie, wie sie sich als Verrckte benehmen muten. Bodendiek wurde spter in e in kleines Dorf versetzt, weil er sich darber ungebhrlich aufgeregt hatte, da sein Bischof den Titel eines Staatsrates angenommen hatte von einer Regierung, die de n Mord als heilige Pflicht pries. Wernicke wurde abgesetzt, weil er sich weigert e, tdliche Einspritzungen an seinen Kranken vorzunehmen. Es gelang ihm, die verst eckten Juden vorher noch herauszuholen und fortzuschaffen. Man schickte ihn ins Feld, und er fiel 1944. Willy fiel 1942, Otto Bambuss 1945, Karl Kroll 1944. Lis a wurde bei einem Bombenangriff gettet. Ebenso die alte Frau Kroll. Eduard Knobloch berstand alles; er servierte Gerechten und Ungerechten gleich ers tklassig. Sein Hotel wurde zerstrt, ist aber wieder aufgebaut worden. Gerda hat e r nicht geheiratet, und niemand wei, was aus ihr geworden ist. Auch von Genevive T erhoven habe ich nie wieder etwas gehrt. Eine interessante Karriere machte Trnen-Oskar. Er kam als Soldat nach Ruland und w urde zum zweiten Male Friedhofskommandant. 1945 wurde er Dolmetscher bei den Bes atzungstruppen und schlielich fr einige Monate Brgermeister von Werdenbrck. Danach g ing er ins Geschft zurck, zusammen mit Heinrich Kroll. Sie grndeten eine neue Firma und hatten groe Erfolge Grabsteine waren damals fast so gesucht wie Brot. Der alte Knopf starb drei Monate, nachdem ich Werdenbrck verlassen hatte. Er wurd e von einem Auto nachts berfahren. Seine Frau heiratete ein Jahr spter den Sargtis chler Wilke. Niemand htte das erwartet. Es wurde eine glckliche Ehe. Die Stadt Werdenbrck wurde whrend des Krieges durch Bomben so zertrmmert, da fast ke in Haus unbeschdigt blieb. Sie war ein Eisenbahn-Knotenpunkt; deshalb wurde sie s o oft angegriffen. Ich war ein Jahr spter einmal einige Stunden auf der Durchreis e da. Ich suchte nach den alten Straen, aber ich verirrte mich in der Stadt, in d er ich so lange gelebt hatte. Nichts war mehr da als Trmmer, und ich fand auch ni emand von frher wieder. In einem kleinen Laden, der sich nahe dem Bahnhof in eine r Bretterbude befand, kaufte ich ein paar Postkarten mit Ansichten der Stadt aus der Zeit vor dem Kriege. Das war alles, was briggeblieben war. Wenn jemand frher sich seiner Jugend erinnern wollte, ging er an den Ort zurck, wo er sie verbracht hatte. Heute kann man das in Deutschland kaum noch. Alles ist zerstrt und neu au fgebaut worden und fremd. Postkarten mssen es ersetzen. Die einzigen beiden Gebude, die vllig unbeschdigt sind, sind die Irrenanstalt und d ie Gebranstalt hauptschlich deshalb, weil sie etwas auerhalb der Stadt liegen. Sie waren sofort wieder voll belegt und sind es noch. Sie muten sogar betrchtlich erwe itert werden.

Unser Golgatha1 Nachwort von Tilman Westphalen I

Remarque, von seinem Verleger Joseph Caspar Witsch gefragt, worum es in seinem n euen Buch gehe, antwortet in einem Brief vom 1. Juli 1956 aus Porto Ronco: Den Inhalt des Buches kann ich Ihnen nicht beschreiben. Knnte ich es, brauchte ic h nicht ca. 380 Seiten dazu.2 Mit diesem Antwortbrief sendet Remarque einen weiteren Manuskriptteil von Der sc hwarze Obelisk, der mit Kapitel XI endet. Den Umfang und die voraussichtliche Za hl der Kapitel kannte Remarque aus seiner Rohfassung.3 Der schwarze Obelisk als Titel dieses Romans stand fr ihn von Anfang an fest.4 Was ist der schwarze Obelisk? Wofr steht er? Ist er ein verbindendes Symbol fr eine Gesamtdeutung der verwirrenden Vielfalt von Themen und Perspektiven in diesem Ro man? In einer Besprechung kurz nach Erscheinen des Romans heit es: Der schwarze Obelisk steht als dunkler Spiegel in diesem Werk, leibhaftig und rts elhaft, wie dieses reiche Buch selbst.5 Die Basler Nachrichten formulieren im Au gust 1957: ... das Prunkstck (des Grabsteingeschfts), der schwarze Obelisk, ist Zeichen und F anal fr eine verlogene, prunkende und vllig tote brgerliche Ideologie.6 Der seit den Schultagen mit Remarque bekannte Osnabrcker Hanns-Gerd Rabe betitelt seine Kritik in der Osnabrcker Neuen Tagespost mit: Dunkles Spiegelbild des Osnab rck von 1923.7 Das Rtseln in der Kritik ber den Sinn des Obelisk-Symbols, soweit es b erhaupt als solches zur Kenntnis genommen wird, fhrt zu keinen schlssigen Lsungen. Die Zitate lieen sich in groer Vielfalt und Widersprchlichkeit ergnzen. Was bedeutet der schwarze Obelisk als das titelgebende, den Roman durchziehende Zentralsymbol, als mglicher Eckpfeiler der Romanstruktur? Auf welche Weise mag de r schwarze Stein den Autor inspiriert haben, der ihm schon frh beim Schreiben als ein Leitelement des Romans diente? Was fngt der heutige Leser damit an? Was war seine Funktion fr die Lektre in den 50er Jahren? Schwarze Obelisken stehen fr Remarque berall in einer Welt, die in seinen Augen auf dem Hhepunkt des Kalten Krieges in den 50er Jahren den Dritten Weltkrieg als unausw eichlich zu akzeptieren schien: Die Welt liegt wieder im fahlen Licht der Apokalypse, der Geruch des Blutes und der Staub der letzten Zerstrung sind noch nicht verflogen, und schon arbeiten Lab oratorien und Fabriken aufs Neue mit Hochdruck daran, den Frieden zu erhalten du rch die Erfindung von Waffen, mit denen man den ganzen Erdball sprengen kann.8 So wie die Menschen es nicht vermocht hatten, den Zweiten Weltkrieg nach der Kat astrophe des Ersten Weltkriegs zu verhindern, so bedrohlich ist auch heute noch die Lage, in der zahllose Interkontinentalraketen auf ihren Abschurampen fr den Kn opfdruck zum atomaren Holocaust bereitstehen. Der schwarze Obelisk wird im Roman an einer Stelle als der finstere Steinfinger, der aus der Erde in den Himmel zei gt9 beschrieben. Ein vielleicht prophetisch zu nennendes Bild Remarques? Denn der O belisk ist mit den Worten des Autors der dunkle Anklger, den ja bereits zwei Generat ionen von Krolls, d. h. von Grabsteinhndlern, die fr die Toten Mahnmale verschacher n, nicht verkaufen haben knnen.9 Das Raketen-Grabsteinlager der Toten-Gedenker ber i Generationen ist jetzt auch wieder in der dritten Generation (so belegt der Vo rspruch des Romans) gut gefllt. Somit klagt der dunkle Obelisk die vom Rstungswahn b efallenen Menschen vor dem Himmel, auf den der Obelisk drohend verweist, solange a n, bis er vielleicht eines Tages doch verkuflich , d. h. abrstbar erscheint? Mir schei dies eine zulssige Assoziation, wenn man dem Hauptanliegen des Autors, der Warnu ng vor der nchsten Kriegskatastrophe, folgt. Der Erzhler des Romans, der wohl zugleich als der seine Leser direkt ansprechende und mahnende Autor Erich Maria Remarque zu begreifen ist, erinnert mit bitter-s arkastischer Ironie im Vorspruch des Buches an seine Erfahrung der Unbelehrbarke it deutscher Mitmenschen in den frhen 20er Jahren. Als Teilnehmer am Ersten Weltk rieg hatte ihn das Kriegserleben zum unbedingten und in dieser Frage zu keinen K ompromissen bereiten Friedensfreund gemacht, wie seine Romane Im Westen nichts N

eues (1929)10 und Der Weg zurck (1931) bezeugen. Deshalb blendet der Autor/Erzhler zurck zu den sagenhaften Jahren, als die Hoffnung noch wie eine Flagge ber uns we hte und wir an so unverdchtige Dinge glaubten wie Menschlichkeit, Gerechtigkeit, Toleranz und auch daran, da ein Weltkrieg genug Belehrung sein msse fr eine Generat ion. Die Pest des Faschismus und der Verbrechen des Zweiten Weltkriegs sind aus der Tiefe der deutschen Reichsgrndung von 187111 hervorgegangen, aus dem Gromachtstr eben und der Rechthaberei, vielleicht auch aus einer verdeckten Katastrophensehn sucht der schwerbltig-metaphysisch trumenden, der kompromi- und alltagsunwilligen, der immer so grundstzlich und kaum je pragmatischen, sich fr gro haltenden Deutsche n. In dem eingangs genannten XI. Kapitel geraten die Brder Georg Kroll, der lebensfr eudige Realist und Liberale, und Heinrich Kroll, der verbissene Nationalist und glubige Revanchist gemeinsam Inhaber der Grabdenkmalfirma Heinrich Kroll & Shne be en Totschlag des Arbeiters bei der Einweihung des Kriegerdenkmals in Wstringen in den heftigsten Streit ber die Allgemeingltigkeit der Humanitt einerseits und die n ationale Frage andererseits.12 Georg beklagt, da in Wstringen ein Leben untergegang en, eine Welt fr jemand zerstrt worden ist. Und er fhrt fort: Jeder Mord, jeder Totschlag ist der erste Totschlag der Welt. Kain und Abel, imm er wieder! Wenn du und deine Genossen das einmal begreifen wrden, gbe es nicht so viel Kriegsgeschrei auf dieser an sich gesegneten Erde! Darauf Heinrichs wutverzerrte Antwort: Sklaven und Knechte gbe es dann! Kriecher vor dem unmenschlichen Vertrag von Vers ailles! Das gibt Georg Gelegenheit, Heinrich die aggressiven Kriegsziele des Deutschen R eichs vorzuhalten: Htten wir den Krieg gewonnen, dann htten wir unsere Gegner natrlich mit Liebe und G eschenken berhuft, was? Hast du vergessen, was du und deine Genossen alles annekti eren wollten? Die Ukraine, Brie, Longwy und das gesamte Erz- und Kohlenbecken Fr ankreichs? Frankreich sollte ein Staat dritten Ranges werden, riesige Stcke Ruland s muten annektiert werden, und alle Gegner hatten zu zahlen und Sachwerte abzulie fern bis zum Weibluten! Abschlieend richtet sich Georgs ganze Emprung gegen die Selbstgerechtigkeit, das Se lbstmitleid und das Rachegeschrei der nationalen Phariser, die nicht bereit sind, ein ustehen fr das, was sie angerichtet haben. Diese anscheinend unbeirrbare Selbstgewiheit, die Ludwig Bodmer auch im unerschtte rlichen Glauben des Pastors Bodendiek sieht und die er bei dem khl kalkulierenden Wissenschaftler und Arzt Wernicke erfhrt, diese Art, recht zu haben, ist jedesmal ein Schritt dem Tode nher, wie er sagt. Bodmer fhrt fort: Wer immer recht hat, ist ein schwarzer Obelisk geworden.13 II.

Der verdammte Obelisk14 wurde vor 60 Jahren bei der Grndung des Geschfts vom Firmengr er Heinrich Kroll eingekauft, der berlieferung zufolge.14 Da der Roman 1923 spielt, wre dies im Jahre 1863 gewesen. Bismarck war 1862 preuischer Ministerprsident und etwas spter Auenminister geworden. Die Blut- und Eisen -Phase der Grndungspolitik des Deutschen Reichs begann um diese Zeit: 1864 der Dnische Krieg, 1866 der Preuisch-s terreichische Krieg, 1870-71 der Deutsch-Franzsische Krieg, und dann die Reichsgrn dung mit dem ersten deutschen Reichskanzler Frst Otto von Bismarck. Die Grabdenkmler stehen im Hof der Firma Kroll wie eine Kompanie, die angefhrt wird v on dem Obelisken Otto!15 Ein Zufall der Namensgleichheit? Wohl kaum. Die alte Frau Kroll wirft ab und zu einen wehmtigen Blick auf den Obelisken das einz ige, was von den Einkufen ihres toten Gemahls briggeblieben ist.16 Was war, so scheint die Frage des Autors zu lauten, im Inflationsjahr 1923, im E lend der Kriegsfolgen aufgezeigt von Remarque insbesondere an den Kriegskrppeln u nd den bis zum Verhungern ehrlichen einfachen Leuten briggeblieben von einer Reic hsidee, die dem deutschen Volk eine Fhrungsstellung unter den Vlkern der Welt vers prach, die die Deutschen einigen und Wohlstand bringen sollte? Ein unverkuflicher Ladenhter der Geschichte, mit Wehmut zu betrachten, und ein dunkler Anklger fr eine

gewisse Zukunft? Zugleich ist der schwarze Obelisk das Freiluft-Pissoir17 des Quar talssufers und kaiserlichen Feldwebels Knopf, unbertroffen in seiner Treue zum Kai ser und den alten Werten. Ihm gegenber bezeichnet Bodmer den Obelisken als eine he ilige Sache, woraufhin Knopf ungerhrt antwortet: Das wird erst ein Grabstein auf de m Friedhof.18 Der unverkufliche Ladenhter bedarf zu seiner Wirksamkeit, um eine heilige Sache zu w erden, also der Aktivierung im Totenkult. Die menschliche Trauer verlangt nun ein mal nach Monumenten und, wenn das Schuldgefhl oder die Erbschaft betrchtlich ist, n ach dem Kostbarsten berhaupt, dem schwarzen, schwedischen Granit, allseitig poliert. So heit es schon im dritten Satz des Romans.19 Auf die hervorragende Stellung die ses Werkstoffs, aus dem der schwarze Obelisk besteht, weist vor allem auch der D enkmalsfabrikant Riesenfeld hin20, der im Roman 56 Jahre alt ist, d. h. etwa im Alter Remarques bei der Arbeit an diesem Roman. Der Obelisk hat nur scheinbar ausgedient. Der Obelisk ist der Ort, an dem der Pf erdeschlchter und Frh-Nazi Watzek Ludwig Bodmer abzuschlachten sucht. Heinrich Kroll stellt eher zufllig, so scheint es die Verbindung her zu dem komme nden Symbol des Todes, der Vernichtung, der Perversion, des dster-glnzenden Pompes , des potenzstrotzenden Mnnlichkeitswahns, des Schwarzen und Schauerlichen der SS des Hitlerreichs und ihrer Todesernte. In groer Sorge um den kostbaren Obelisken versucht Heinrich Kroll den Feldwebel Knopf als Mann, Kameraden, Soldaten und De utschen dazu zu bringen, das Idol der Firma loszulassen, um es vor einem evtl. St urz zu schtzen. Heinrichs Begrndung, von Ludwig genau notiert, lautet: Es sei wertvoller hochpolierter S.-S.-Granit, der beim Fallen bestimmt beschdigt wrde.21 Fr Heinrich ist dies nur eine Abkrzung fr schwarz und schwedisch, aber wohl kaum fr Autor, der diese Abkrzung nur an dieser einen Stelle verwendet. Der Sturz des mgli chen Symbols der Reichsidee durch den seiner Sinne nicht mehr mchtigen und als un zeitgem lngst pensionierten Feldwebel der Kaiserzeit kann vermieden werden und der S .-S.-Granit bleibt unangekratzt fr das, was folgen sollte. Natrlich ist der schwarze Obelisk auch ein gewaltiges Phallus-Symbol. Ludwig Bodm er offeriert den Steinfinger im Bordell als klassisches Grabmal fr die strenge Masseu e, das Eiserne Pferd mit hohen Lederstiefeln, schwarzer Reizwsche und Peitsche, fr Ma lwine, die Mnner versorgt, die nichts als Prgel wollen. Sex, Sadismus und Masochis mus traut vereint. Fritzi, die Jugendfreundin Bodmers, meint zu der Abbildung des Obelisken, die Ludwig vorzeigt: Eigentlich nicht schlecht fr das Pferd. Und die Puff mutter grinst ebenfalls und fragt: Was kostet das Ding?22 Mit hintergrndigem, aber durchaus bitterem Humor entlarvt Remarque die finstere F eierlichkeit heroischer Totenkulte im SS-Stil als pervertierten Sex. Wenn Knopf den Obelisken nach seiner Aufstellung zur neuen Bestimmung nicht mehr findet, so mutmat Bodmer, wird seine Welt fr ihn einstrzen23, die alte Welt des Kai erreiches, die der SS-Welt weichen mu. Als Gerda Schneider Ludwig zum ersten Mal besucht, verharrt sie angesichts des Grabsteinlagers neben dem Obelisken und blic kt auf unser Golgatha, wie Ludwig Bodmer formuliert.24 Die Grabdenkmalsfirma Heinrich Kroll & Shne, im ersten Satz des Romans so benannt, mit einem Firmengrnder, der den Vornamen des faustischen deutschen bermenschen trgt und der diesen an seinen national gesonnenen Sohn weitergegeben hat, mit dem Ob elisken Otto als Anfhrer der Kompanie der Grabdenkmler, erlaubt dem Leser die Assozia ion mit der deutschen Reichsidee. Ludwig Bodmer, der viele biographische Zge Rema rques trgt, verweist nicht ohne Grund auf die Schdelhhe des Neuen Testaments und den Kreuzigungsort Christi, den Ort, an dem der Frieden der Welt auf grausame Weise zu Tode gemartert wurde und immer noch wird. Entsprechend heit es im Vorspruch: Den Frieden der Welt! Nie ist mehr darber geredet und nie weniger dafr getan worde n als in unserer Zeit; nie hat es mehr falsche Propheten gegeben, nie mehr Lgen, nie mehr Tod, nie mehr Zerstrung und nie mehr Trnen als in unserem Jahrhundert, de m zwanzigsten, dem des Fortschritts, der Technik, der Zivilisation, der Massenku ltur und des Massenmordens. Das zwanzigste Jahrhundert unser Golgatha? III.

Der schwarze Obelisk trgt den Untertitel Geschichte einer verspteten Jugend. Es ge ht offenkundig um die Jugend des Protagonisten Ludwig Bodmer und zugleich des Au tors Erich Maria Remarque, denen die eigentliche Jugend durch die bittere Erfahr ung des Ersten Weltkriegs genommen wurde. Es geht um das Denken, Fhlen und Handel n bzw. Nicht-Handeln der verlorenen Generation , ber die Remarque in allen seinen Ro manen der zwanziger Jahre anklagend, aber zugleich resignativ berichtet.25 Frhe E ntwrfe zu einzelnen Szenen fr den erst 1956 erschienenen Roman finden sich in Nach lamanuskripten vom Ende der zwanziger, Anfang der dreiiger Jahre, parallel zu Manu skripten zu Drei Kameraden. Der Roman aus dem Jahre 1923, der eine nahtlose Folg e zu Der Weg zurck gewesen wre, war als Fortsetzung geplant. Aus welchen Grnden auc h immer blieb diese Idee liegen, als Remaque dann die Berliner Phase seiner Biog raphie in Drei Kameraden verwendete. Von dem Titel Der schwarze Obelisk gibt es allerdings noch keine Spur.26 Die bereinstimmung zwischen dem Lebenslauf des Auto rs und der Biographie des Helden Ludwig Bodmer ist allzu offenkundig. Bodmer war siebzehn, als er in den Krieg hineinging, jetzt (1923) ist er fnfundzwanzig.27 Gena ie Remarque, der 1898 geboren wurde. Bodmer wurde verwundet, nicht lebensgefhrlic h, und kam ins Hospital, genau wie Remarque. Er wurde schlielich Schulmeister, sein e kranke Mutter hatte das gewollt, und er hatte es ihr versprochen, bevor sie starb, und zwar vor Kriegsende. Bodmer machte trotzdem seine Lehrerprfung nach dem Krie ge und wurde auf ein paar Drfer in der Heide geschickt, bis er genug davon hatte, Ki ndern Sachen einzutrichtern, an die er selbst lngst nicht mehr glaubte.28 Das liest sich fast wie ein authentischer autobiographischer Bericht des Autors.29 Die Bei spiele lieen sich vielfltig vermehren. Am 6. August 1956 schreibt Remarque an sein en Verleger: Fr den Publicity Vermerk auf dem Buchumschlag ist es vielleicht interessant, da ic h whrend der Inflation in einem Grabdenkmalsgeschft gearbeitet habe und auch einig e Zeit Organist an einer Irrenanstalt war.2 Remarque wollte also durchaus den Hinweis auf sein eigenes Leben fr die Buchwerbu ng. Die Stadt Werdenbrck im Roman ist das kaum verhllte Osnabrck der zwanziger Jahre, all erdings ein dunkles Spiegelbild, wie H.-G. Rabe meint.30 Die Osnabrcker lesen den R oman auch heute immer noch als einen Schlsselroman ber ihre Stadt und ihre Brger und das mit Recht. Hier sei nur ein Beispiel genannt: Eduard Knoblochs Vorbild hie Ed uard Petersilie und war Hotelier des im Zweiten Weltkrieg zerstrten Hotel Germania3 1 (nicht des Walhalla, eines noch heute in Osnabrck existierenden Hotels in der Alt stadt). Wie im Roman im nach dem germanischen Gtterhimmel benannten Walhalla, so di chtet Petersilie in der Realgeschichte. Das nachfolgende Schmhgedicht verffentlich te er 1931 im Stahlhelm: Chaplin. In den Straen eine Menschenmenge! Schubsen, Hlserecken und Gedrnge. Seht: Hier steht das geistige Berlin und erwartet ungeduldig Ihn. Tschakoblitzend steht die Schupomauer. Photographen liegen auf der Lauer. Weiber kreischen voller Hysterie: Hurra, Charlie! Hoch und Kikriki! E r umhllt von einer Weihrauchwolke, zeigt sich huldvoll dem entzckten Volke. Seht doch! Seht doch, wie sein Auge glht: Jeder Zoll ein kleener Flimmerjd . Peter Silie32

Der Verweis auf die historische Figur des Eduard Petersilie verdeutlicht die Int ention Remarques, die Wurzeln des Nationalsozialismus im Kleinbrger- und Brgertum seiner eigenen Heimatstadt, typisch fr zahllose Mittelstdte dieser Art, blozulegen. Dazu dient ihm u. a. der Werdenbrcker Dichterclub, der im Hotel mit dem Namen der germanischen Gtterburg Walhalla tagt. Nach der von Richard Wagner ausgestalteten hi nlnglich bekannten Version des Mythos geht Walhalla in der Gtterdmmerung , das heit eltuntergang, zugrunde. Auch ein mgliches Bild des Untergangs des Deutschen Reich es von 1871 ? Die Werdenbrcker Intelligenz wie der Akademiker und markige Runendichter Hans Hunger n, spter Kulturwart und Obersturmbannfhrer der neuen Partei33, berauscht sich am Wel tschmerz, ihrer verklemmten Sexualitt und am nationalen Pathos. Der Eduard Peters ilie der Realgeschichte begrt am 24. Juli 1932 Adolf Hitler bei seiner Landung in Osnabrck auf dem Klushgel.34 Am 4. Januar 1919 hatter er im Osnabrcker Tageblatt un ter dem Titel Den heimkehrenden Kriegern gedichtet: Jubelnd grt die Heimat ihre Shne: Seid willkommen Niedersachsenhelden! Was der bermcht ge Feind auch hhne, Euren Ruhm wird die Geschichte melden. Habt die Wacht so lwenstark gehalten, Standet treu und fest im Schlachtengrauen, Strmtet gegen hllische Gewalten. Helft uns nun, ein neues Deutschland bauen!35

Das ist die Mentalitt, die fr Remarque in Gtterdammerung endet und die das alte Golga ha zu neuem Leid wiederbelebt. Der schwarzpolierte Obelisk und Grabstein fr das ge hobene Brgertum war fr Remarque ebenfalls ein sehr reales Objekt der Osnabrcker Zei t, als er bei den Bildhauer- und Steinmetz-Werksttten Hermann Vogt36 (im Roman Kroll & Shne) ttig war. Im Nachla findet sich ein Postkartenphoto mit der rckseitigen Aufs chrift, vermutlich als Erinnerung an Remarque nach seinem Weggang von Osnabrck na ch Hannover oder Berlin gesandt: Obelisk v. schwarz, schwed. Granit poliert 2,10 hoch./MK 2800/zur Erinnerung an den Wschepfahl. /H. V.37 Hinweise dieser Art auf realgeschichtliche Hintergrnde sollen die Remarqueschen F iktionen keinesfalls auf historische Faktizitten reduzieren. Die Analyse der Arbe itstechnik Remarques ergibt, da dies vom Autor auch nicht gewollt ist. Bewut integ riert er tatschliche Namen, fiktive Namen und neue Namensbildungen durch Abwandlu ng realhistorischer Namensformen (z. B. Hungermann statt Hungerland, Bodendiek s tatt Bodensiek etc.)38. Er verlagert Handlungsschaupltze und geht im fiktiven Han dlungsort Werdenbrck nicht mit der geographischen Przision vor, die ein historisch genau nachgestellter Handlungsort Osnabrck verlangen mte. Dieses ist allerdings Ab sicht. Remarque schafft eine neue fiktive Wirklichkeit, in der das Typische der Figuren und Handlungsorte abstrahierend getroffen werden soll, bei der zugleich aber so viel Realhistorsiches anklingt, da es zumindest den Osnabrcker Leser verfhr t nachzuspren, was oder wer denn gemeint sein knnte. Das Beispiel des realen Grabs teins durchschnittlicher Art, wie er dutzendfach auf den Friedhfen Osnabrcks und s einer Umgebung zu finden ist, macht klar, da hier die gestaltende Kraft des Autor s eine vllig neue Symbolik schafft. Allerdings, so ist einzugestehen, ist der in Osnabrck arbeitenden Remarque-Forschung noch nicht gelungen, zu entschlsseln, wora n der auf der Rckseite des Photos genannte Wschepfahl erinnern soll. Auffllig ist, da Ludwig Bodmer, schon im Zuge auf der Reise nach Berlin, einen Zus ammenhang zwischen dem Obelisken und Georgs Smoking herstellt. Whrend Ludwig den Obelisken verkauft, hat Georg in Ludwigs Koffer den Smoking gepackt. Vielleicht ist das so zu deuten, da Remarque mit seinem Abschied von Osnabrck und dem spter fo lgenden Exil endgltig alles das, wofr der Obelisk steht, hinter sich lt, um der Welt des Smokings zuknfig mehr zugetan zu sein als einem Deutschen Reich von der humo rvoll und satirisch-bitter beschriebenen Art des Vaterlands des Autors.

IV. Remarques Romane der fnfziger Jahre (Der Funke Leben, 1952 Zeit zu leben und Zeit zu sterben, 1954 Der schwarze Obelisk, 1956) bemhen sich um die Aufarbeitung deu tscher Geschichte mit der Intention, die Leser zu einem wirklichen Neuanfang zu bewegen. Sie lesen sich zugleich auch als stndige berprfung der Grundgesetzwirklich keit der neuen Republik und der Verankerungen der Menschenrechte an der Spitze d er Verfassung im Umgang mit der Bewltigung der Vergangenheit. Remarques Mittel, die Schilderung der Vergangenheit als Prfstein fr die Gegenwart zu verwenden aus deren Differenz sich die Aufgaben der Zukunft herleiten wird be sonders deutlich in Der schwarze Obelisk. Im letzten Kapitel berichtet der Ich-Erzhler aus der Sicht von heute, 10 Jahre nac h dem Zusammenbruch der Nazis, das heit aus der Sicht des Jahres 1955. Dieser Roma n trgt zudem, zum zweiten Mal nach Im Westen nichts Neues, einen Vorspruch. Dort gibt Remarque die Position des bloen Berichterstatters auf und appelliert nachdrck lich an seine Leser mit einer unberhrbaren Warnung vor der mglichen Wiederholung de r Geschichte. Diese Warnung, die Remarque Mitte der fnfziger Jahre niedergeschrieben hat, geht einher mit der Bestandsaufnahme der Entwicklung der Bundesrepublik aus seiner Si cht. Trotz des Neubeginns mit einem die Erwartungen Remarques erfllenden Grundges etz im Hinblick auf Menschenrechte und Menschenwrde, unterblieb die von ihm schon frh geforderte Aufarbeitung der Vergangenheit.39 So heit es noch in einem Brief v om 15. Juni 1961 an seinen Verleger: Zunchst eimal vllig reinen Tisch zu machen le eren Tisch und dann vorsichtig prfend und noch einmal prfend an alles heranzugehen , das scheint mir keine schlechte Grundlage zu sein.2 In dem einzigen Romantext Remarques, den er deutlich auf einen Zeitraum 10 Jahr nach dem Ende des Zweiten Weltkriegs datiert, das heit im Schlukapitel des Schwarzen Obelisken, sieht Remarq ue nichts von der Bereitschaft, vllig reinen Tisch zu machen und wirklich neu anzuf angen. Er schildert, wie die Liberalen wie Georg Kroll und die einfachen Arbeiter wie Kur t Bach in der Nazizeit ermordet oder zum Krppel gemacht wurden. Lakonisch zhlt er die Opfer des neuen Golgatha auf: Wernicke fiel 1944, Willy fiel 1942, Otto Bambuss 1945, Karl Kroll 1944. Lisa wu rde bei einem Bombenangriff gettet. Ebenso die alte Frau Kroll. Im Kontrast hierzu spricht er von den Pensionen und Schadenersatzabfindungen, die an Generle, Kriegsverbrecher und hohe frhere Parteibeamten gezahlt werden. Erfhrt f ort: Heinrich Kroll, der gut durch die Zeit gekommen ist, sieht darin mit viel Stolz einen Beweis fr das unerschtterliche Rechtsbewutsein unseres geliebten Vaterlandes. 40 Der sarkastisch-satirische Ton Remarques ber das unerschtterliche Rechtsbewutsein in Deutschland ist das Ergebnis der Negativbilanz, die Remarque in Sachen Aufarbeit ung der NS-Zeit Mitte der fnfziger Jahre ziehen mute. In dem einzigen ausgesproche n politischen Artikel, den Remarque publiziert hat, Be Vigilant (Seid wachsam)41, erschienen 1956 im gleichen Jahr wie Der schwarze Obelisk, zitiert er diesbezglic he Skandalflle aus der Basler Nationalzeitung, einem serisen Blatt, wie er ausdrckl ich anmerkt (Der Bonner Rehabilitationsskandal). Remarques Versuch, auf die ungebrochene Kontinuitt des milden Umgangs mit nationals ozialistischen, spter nazistisch eingestellten Ttern von Weimar bis in die Nachkri egszeit der Bundesrepublik hinzuweisen und an das berwiegend konservative unerschtt erliche Rechtsbewutsein zu erinnern, wird immer wieder deutlich in seinen Schrifte n der fnfziger Jahre. Mit Der schwarze Obelisk, so scheint es, erkennt Remarque das Scheitern seines a ufklrerischen Programms und resigniert. Die Bilanz des ersten Nachkriegsjahrzehnt s im Schlukapitel von Der schwarze Obelisk ist negativ. Daher die Mahnung, ein le tzter Versuch, mit erhobenem Zeigefinger auf das Versumte und Drohende aufmerksam zu machen. Danach kehrt Remarque mit seinem folgenden Roman Der Himmel kennt ke ine Gnstlinge (zunchst als Geborgtes Leben 1959 als Fortsetzungsroman) zu seinen A nfngen als Schriftsteller zurck. Mit dieser Rennfahrer- und Liebesgeschichte knpft Remarque unmittelbar an seinen 1927/28 verffentlichten Fortsetzungsroman Station

am Horizont an. Vielleicht erklrt dies die zugleich heitere und schwermtige Rckkehr zur Lebensphilo sophie seiner frhen Schaffensperiode vor Im Westen nichts Neues. Dies ist verbund en mit einer scharfen Absage an die Rationalitt und Vernunft. Gleich zu Beginn vo n Der schwarze Obelisk heit es: Der Mensch lebt zu 75 Prozent von seiner Phantasie und nur zu 25 Prozent von Tat sachen Das ist seine Strke und seine Schwche 42 Zum Schlu sagt Bodmer resignativ, er habe einmal gelesen, da Walroherden so unbeteiligt bleiben, whrend Jger unter ihnen mit Keulen die Nachba rn erschlagen und gesehen habe (er), da ganze Vlker im Krieg dasselbe tun.43 Daher der Rckzug Bodmer in die Irrenanstalt, in der Isabelle die wahre Vernunft reprs ntiert. Alfred Antkowiak bemerkt hierzu: Isabelle verkrpert von ihrem Wesen her den Mythos der Lebensphilosophie, die schl ichte, tiefe mitreiende Gewalt des Lebens, von der auch der Held des Schwarzen Ob elisken gepackt wird. Am Beginn des Romans fragt Bodmer noch: Wozu lebe ich? Am En de wei er es: Um zu leben. Er hat erfahren, was das Leben ist, und er sprt es durch Isabelle Er erfat dieses Eigentliches das Leben, intuitiv, im Zusammensein mit Isabelle. A uch das ist typisch lebensphilosophisch: Die Erkenntnis wird durch die Intuition ersetzt.44 Isabelle hat den wahren Zugang zum Sein. Dies ist der Traum von Ludwig Bodmer un d die wahre Geschichte der verspteten Jugend. Remarque allerdings wei, da dies eine v rsptete Reaktion auf die Geschichte ist. Er lebt in der Jetztzeit, und er will als politischer Schriftsteller etwas bewirken. Daher verknpft er die Rckennnerung an d ie Jugendzeit zugleich mit einer Absage, die auf raffinierte Weise die Wirklichk eit der fnfziger Jahre immer wieder durchbrechen lt. Der durch die zahlreichen zu be rbringenden Todesbotschaften irregewordene Brieftrger Roth verkndet, die Totgeglaub ten seien noch am Leben Bald kmen sie heim.45 Aber wenn er dann sagt: Sie kommen jetzt bald heim aus Ruland, unsere Soldaten, so weist Remarque auf die Realitt der Jahre 1955-56 hin: Adenauers Moskaureise und d ie Entlassung der letzten Gefangenen aus russischer Kriegsgefangenschaft im Jahr e 1956. In dieser Verflechtung und Integration der unterschiedlichsten Motive is t Der schwarze Obelisk, alles in allem, eines der besten Bcher Remarques, ein Meis terwerk der Zeitgeschichte, das die dumpfe Enge deutscher Metaphysik und Teutonenh aftigkeit mit der Hoffung auf eine andere Lebensform verknpft.46 Remarque beendet sein Buch mit einem Hinweis auf die Irrenanstalt und die Gebranst alt, die beide im Krieg unzerstrt geblieben sind (es ist die Gebranstalt, in der Re marque selber geboren wurde): Sie waren sofort wieder voll belegt und sind es noch. Sie muten sogar noch betrcht lich erweitert werden. Dies ist der letzte Satz des Romans, den ich mit einem Ausspruch Valentins, des Lebensretters von Eduard Knobloch und jetzigem stndigen Gast fr Essen und Trinken im Walhalla, kontrastieren mchte: Fhrt man auch mehr Kriege, weil mehr Menschen gebo ren werden?47 Anmerkungen 1 Der schwarze Obelisk. Geschichte einer verspteten Jugend. Roman, S. 102 2 Fr die Einsicht in den Schriftwechsel ist dem Verlag Kiepenheuer& Witsch zu danken. 3 Remarque pflegte zunchst eine erste handschriftliche Fassung sein er Romane zu erstellen, die dann, in ein Typoskript umgesetzt, solange korrigier t wurde, bis er die fr den Druck vorgesehene Fassung beim Verlag ablieferte. In d er Zeit der Publikationen seiner neuen Romane bei Kiepenheuer & Witsch (1952-196 2) erfolgte dies immer nur in Kapitelpartien, so da der Satz bei den knappen Fris ten bis zur vorgesehenen Publikation schon beginnen konnte. Der schwarze Obelisk erschien im Oktober 1956. (Nheres ber Remarques Arbeitsweise siehe: Thomas Schnei der: Der unbekannte Remarque. Der Erich-Maria-Remarque-Nachla in der Fales-Library , New York Ergebnisse und Aufgabenstellungen. In: Erich Maria Remarque 1898-1970.

Hrsg. von Tilman Westphalen. Redaktion: Angelika Howind, Thomas Schneider. Bram sche: Rasch 1988, besonders S. 31 f.) 4 Dies ergibt sich eindeutig aus dem Nachla. Bei anderen Romanen wu rde die Titelfestlegung hufig erst kurz vor der Publikation imZusammenwirken mit den jeweiligen Verlagen entschieden (z.B. bei Liebe Deinen Nchsten, Zeit zu leben und Zeit zu sterben, DerHimmel kennt keine Gnstlinge). 5 Die Leih-Bcherei, Frankfurt, November/Dezember 1956 6 Basler Nachrichten, 9.8.1957 7 Neue Tagespost, Osnabrck, 13.11.1956 8 Der schwarze Obelisk, S. 5 9 S.318 10 Im Westen nichts Neues. Mit Materialien und einem Nachwort von Tilman We stphalen. Kln: Kiepenheuer & Witsch 1987 (KiWi141). 11 Vgl. Ralph Giordano: Die zweite Schuld oder Von der Last Deutscher zu se in. Hamburg 1987, S. 42 (in dem Kapitel: Absage an das Deutsche Reich 1871-1945. Zur Geschichte des Verlustes der humanen Orientierung). 12 Der schwarze Obelisk, S. 155-156. Giordano spricht von jener fatalen Misc hung aus nationalem Grenwahn und weinerlichen Minderwertigkeitskomplexen, die den niederschmetternden Geschichtsverlauf, bar jeder realistischen Einsichtsfhigkeit, allein dem Neid und der Migunst der Gegner zuschrieb (S. 42). 13 S. 359 14 So nennt ihn Bodmer, S. 15 15 Der schwarze Obelisk, S. 19 16 S. 95 17 S. 197 18 S. 63 19 S. 7 20 Haben Sie denn berhaupt eine Ahnung, was schwarzer schwedischer Granit kos tet? (S. 264). Beim Verkauf im Bordell preist Bodmer dann auch den schwarzen schwe dischen Granit als dasBeste, was wir haben (S. 374) an. 21 S. 301 22 S. 375 23 Der schwarze Obelisk, S. 378 24 S. 102 25 Im Westen nichts Neues (1929), Der Weg zurck (1931), Drei Kameraden (1938 ) 26 Remarque-Collection 1.84/003 (nach der Numerierung des 1989 in Osnabrck e rscheinenden dreibndigen Verzeichnisses des 62.000 Blatt umfassenden Remarque-Nac hlasses in der Fales Library, New York). Eine mgliche Notiz fr einen Titelwurf ist Staub im Winde, eine andere S.d.L. (Stadt der Liebe?). 27 Der schwarze Obelisk, S. 52-53 28 S. 29. Aushilfsttigkeit als Lehrer in Lohne bei Lingen/Ems, Klein-Berssen/ Hmmling und Nahne bei Osnabrck (s. Kurzbiographie in Daten in: Erich Maria Remarque 1 898-1970, Anm.3). 29 Vgl. zur frhen Biographie besonders H.-G. Rabe: Remarque und Osnabrck. In: O snabrcker Mitteilungen, Band 77, 1970, S.196-246. 30 S. Anm. 7. 31 Vgl. die Zerstrung des Hotels Germania in Zeit zu leben und Zeit zu sterben in der in diesem Roman Werden genannten Stadt mit vielen topographischen hnlichk eiten zu Osnabrck. S. hierzu: Peter Junk: Ort zu leben und Ort zu sterben: Osnabrck 1943. Fiktion und Realitt am Beispiel eines Romans. In: Erich Maria Remarque 1898 -1970 (s. Anm. 3). er fngt immer an zu s 32 Abgedruckt in: Man kann alten Dreck nicht vergraben tinken. Materialien zu einem E. M. Remarque-Projekt. Hrsg. von Lothar Schwindt u nd Tilman Westphalen. Osnabrck 1984 (Schriftenreihe der E. M. Remarque Dokumentat ionsstelle, No. 2), S. 209. Dieser Band enthlt ein Werdenbrck- und Osnabrck-Registe r zu der Der schwarze Obelisk, das Personen, Lokalitten und Sachbegriffe aus dem S charzen Obelisken den realen Namen und Bezugsobjekten gegenberstellt und diese er lutert. Die im Roman mehrfach genannte Rote Mhle befandsich allerdings nicht in Osna brck, sondern in Hannover, wohin Remarque als Werbetexter und Redakteur zu den Co

ntinental-Gummiwerken im Oktober 1922 ging. 33 Der schwarze Obelisk, S. 383. In: Man kann alten Dreck nicht vergraben ( s. Anm. 32), auf S. 208 erlutert. 34 Abbildung in: Man kann alten Dreck nicht vergraben, S. 213. 35 Im Osnabrcker Tageblatt sind insgesamt 4 Strophen dieses Gedichtes abgedr uckt. Die letzte lautet: Was die Zeit auch sende: unverdrossen/Wirket, da das Blut der Heldenscharen/Nicht umsonst im Kampfe ward vergossen,/Trage reiche Frucht i n spten Jahren! 36 Man kann alten Dreck nicht vergraben, S. 214-16 37 Vorder- und Rckseite abgebildet in: Erich Maria Remarque 1898-1970, S. 20 (s. Anm. 3). Die genaue Datierung dieses Dokuments steht noch aus. 38 Zu Pastor Bodendiek vgl. die ausfhrliche Notiz in: Man kann alten Dreck n icht vergraben, S. 203. 39 Vgl. hierzu das Nachwort zu Der Funke Leben in der KiWi-Ausgabe (Band 16 5). 40 Der schwarze Obelisk, S. 383 41 In: Daily Express (London), 30.04.1956. Teilweise ist der Artikel in der bersetzung abgedruckt in Die letzte Station (Schriften der E. M. Remarque Dokume ntationsstelle, No. 3). 42 Der schwarze Obelisk, S. 17 43 S. 346 (Ullstein TB) 44 Erich Maria Remarque. Leben und Werk, Berlin/DDR 1980, S. 132. 46 Der schwarze Obelisk, S. 305 47 Telegraf, Berlin, 13.01.1957. 48 Der schwarze Obelisk, S.169