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Sabina, Joaquin - Poemas Y Sonetos

Sabina, Joaquin - Poemas Y Sonetos

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Haciendo a un lado la prosa poética, Sabina muestra lo que es ser un autentico poeta, al escribir estos sonetos,
Un soneto es una composición poética que consta de catorce versos endecasílabos, once sílabas, distribuidos en dos cuartetos y dos tercetos. En cada uno de los cuartetos riman el primer verso con el cuarto y el segundo con el tercero, y ambos cuartetos deben usar las mismas rimas

D. Zimmermann
Haciendo a un lado la prosa poética, Sabina muestra lo que es ser un autentico poeta, al escribir estos sonetos,
Un soneto es una composición poética que consta de catorce versos endecasílabos, once sílabas, distribuidos en dos cuartetos y dos tercetos. En cada uno de los cuartetos riman el primer verso con el cuarto y el segundo con el tercero, y ambos cuartetos deben usar las mismas rimas

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Joaquin Sabina, el Genio de Úbeda

Poemas, Poesías y Sonetos de Joaquín Sabina

Joaquin Sabina es un consabido poeta humano, urbano, que trata tema cotidianos teñidos por el olvido, la desidia, el amor cansino, y los sabañoles de la tristeza. Algunas ráfagas podemos degustarlas en sus canciones; otras ocasiones podemos beber de sus sonetos, sus poemas, su poesía que suelen preceder a sus canciones. He aquí muestras de ello;

1) Presentación de "Nos Sobran los Motivos" (Teatro Madrid, Enero 2.000) "Les presento a mi abuelo bastardo. A mi esposa soltera. Al padrino que me apadrinó en la legión extranjera. A mi hermano gemelo patrón de la merca ambulante. A mi tío el marino que tuvo un sobrino cantante. Al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha. A mi chupa de cota de malla contra la desdicha. Mariposas que cazan en sueños los niños con granos, cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos. Me libre de los tontos por ciento de Trento del business, dando clases en una academia de cantos de cisne. Heredé una botella de ron de un clochal moribundo. Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.”

2) Soneto a Enrique Morente (Séptimo de Caballería, 1.999) Esa voz que se juega la vida esos ojos llenando el vacío esos dedos hurgando en la herida esa liturgia del escalofrío Ese orgullo que pide disculpas ese sentarse para estar erguido ese añejo sabor de la pulpa visceral del limón del olvido Esa revolución de la amargura ese inventario de la mala suerte ese tratado de la desmesura Ese como, ese que, ese hasta cuando ese pulso ganado a la muerte ese Enrique Morente cantando

3) Introducción a "¿Quién me ha robado el mes de abril?" (1.995) ¿Quién envenena las palabras? ¿Quién truca el dado del parchís? ¿Quién me asesina por la espalda? ¿Quién llora si me ve reír? ¿Quién va desnudo a la oficina? ¿Quién contamina mi jardín? ¿Quién ha inventado la rutina? ¿Quién coño me ha robado el mes de abril?

4) Versos recitados de "Ahora que" Ahora que tengo un alma que perder Ahora que no te debo ni me debes Ahora que me perfumo cada día Ahora que nos mojamos cuando llueve Ahora que no te engaño todavía Ahora que parecemos colegiales Ahora que sale gratis ser feliz Ahora que no me culpas de tus males Ahora que me han devuelto el mes de Abril Ahora que nos besamos en los parques Ahora que hacemos tantas tonterías Ahora que estas a tiempo de olvidarme Ahora que no te quiero todavía.

5) Presentación de "¿Quién me ha robado el mes de abril?" (Salamanca, 1.999) ¿Quién sangra por do más pecado hubiere?, ¿Quién me cambia por tul desilusión?, ¿Quién sazona el amor con alfileres?, ¿Quién me descorazona el corazón? ¿Quién quema relicarios, pilas, naves? ¿Quién alquila mujeres de alquiler?, ¿Quién ha sacado copia de la llave de los secretos de mi secreter?, ¿Quién oxida el limón de las campanas? ¿Quién se sabe perdido cuando gana? ¿Quién me ha metido el dedo en la nariz? ¿Quién roba, silva, reza, desayuna? ¿Quién planta girasoles en la luna? ¿Quién coño me ha robado el mes de abril?

6) El primogénito del comisario (Para Antonio Muñoz Molina) El primogénito del comisario Florencio Pérez, pulcramente gana su jornal de curtido funcionario y el benjamín nos ha salido rana. Mágina los subleva y los anida, la vida los abreva y los destrona, los hijos crecen, uno por herida, octubre escuece porque no perdona. ¿Raíces? si te he visto no me acuerdo, ¿familia? bien, quitadme las esposas, ¿nostalgia? de las uvas que me pierdo, ¿cansancio? de quererte y no quererte, ¿adicción? a las curvas peligrosas, ¿ganas? de lo contrario de la muerte.

7) Bajo los puentes (Para Luisito y Almudena) Se trata de vivir por accidente, se trata de exiliarse en las batuecas, se trata de nacerse de repente, se trata de vendarse las muñecas. Se trata de llorar en los desfiles, se trata de agitar el esqueleto, se trata de mearse en los fusiles, se trata de ciscarse en lo concreto.

Se trata de indultar al asesino, se trata de insultar a los parientes, se trata de llamarle pan al vino. Se trata de dormir bajo los puentes, se trata de colarse en el casino, se trata de engañar a los creyentes.

8) A Sabicas Ese gitano de faca y sombrero, esa vitola de rey en lo suyo, esos arcanos de tonadillero, ese remanso en mitad del barullo. Ese que pisa quintas avenidas con los caireles de un dios en barbecho, sin la quincalla de las despedidas, con los papeles que nunca le han hecho. Ese despecho de etrusco de Marte, ese bastón para andar por derecho, ese pedrusco en el dedo meñique. Ese que guarda el secreto del arte, en la botica más jonda del pecho, ese Sabicas tocándole a Enrique.

9) Sirva de precedente Por una vez hice lo que tenía que hacer sin contrabando de etiquetas, por una vez viajé donde debía viajar sin doble fondo en las maletas. Por una vez crecí como la gente desde el genoma hasta mi yo más mío, por una vez, sirva de precedente, no hice bromas al borde del hastío. Por una vez, al fin de la jornada, me atreví a tutear a la almohada con solvencia de experto cirujano, por una vez no se me vio el plumero y ejercí de oficial y caballero, como quien doma un corazón villano.

10) Elígeme La noche de Madrid firma postales de ventanas con tedio en cada ojera,

zarcillos de bananas tropicales, fulanas de canana en bandolera. La noche de Madrid, a san Vicente Ferrer enreda en su tisú de araña, la noche de Madrid, bella durmiente que no puede dormir en Malasaña. La noche de Madrid, cuando está seca, se pide en el Elígeme otra copa, harta del chun da chun de discoteca... Los dedos de un cupido tabernario le quitan los tacones y la ropa cuando se sube en pedo al escenario.

11) Cuando tengas frío (Para la seño) Usa mi llave cuando tengas frío, cuando te deje el cierzo en la estacada, hazle un corte de mangas al hastío, ven a verme si estás desencontrada. No tengo para darte más que huesos por un tubo y un salmo estilo Apeles y páginas anémicas de besos y un cubo de basura con papeles. Ni me siento culpable de tu lejos, ni dejo de fruncir los entrecejos que usurpan de tus ojos la alegría, si quieres enemigos ya los tienes, pero si socios buscas ¿cuándo vienes a repartir conmigo la poesía?

12) Así estoy yo sin ti (Para Luis Alberto, Pichi y sus malitos) Como Buster en el apartamento, con más miedo que Fredo en el padrino, como el marido fiel de lo que el viento se llevó, con guión de Tarantino, como helado de fresa y chocolate, como el acorazado Frankesteïn, como un primate en el empire state, como el magnate de citizen Kane, como el ángel azul sin escolares, como Harpo sin arpa ni bocina, mister president call me Norma Jean,

como polvos de arroz sin calamares, como Tarzampanó sin Gelsomina, como el bastón de Charly sin Chaplin.

13) Sotanas y coturnos (Para Joaquinito Curbelo, con caballitos de cartón) Mi infancia era un cuartel, una campana y el babi de los padres salesianos y el rosario ocho lunes por semana y los sábados otra de romanos. Marcado por sotanas y coturnos, con sangre, para que la letra entrara, párvulo fui, de ardores taciturnos, con tutores de mármol de Carrara. Y el picón del brasero por las tardes, y el acné y el catón y las primeras hogueras a la vera de la nieve. Y los adultos fieros y cobardes y los tricornios por las carreteras y escapar al cumplir los diecinueve.

14) Doble o nada Doble o nada a la carta más urgente sin código, ni tribu, ni proyecto, mi futuro es pretérito imperfecto, mi pasado nostalgia del presente. No tengo más verdad que la que arrasa corrigiendo las lindes de mis venas. Por diseñar castillos sin almenas perdí, otra vez, las llaves de mi casa. Veranos de buen vino y mala sombra, de confundir enanos con molinos, de viajar al abismo con alfombra. Es hora de volver a la autopista por donde van, burlando sus destinos, el zángano, el adúltero, el ciclista.

15) Mon frère (de Luis Gª Montero a Sabina) Vive quinientas noches en un día, se disfraza de rayo y de pregunta, enciende al elegir con quién se junta la sombra de una mala compañía. No admite su mester de juglaría

más balazo que el sol cuando despunta. Siempre pone un soneto donde apunta con el rifle de la melancolía. Por sus canciones cruzan las ciudades, las historias de amor, las soledades, los malditos de buenos sentimientos. Baudelaire con guitarra madrileña, Joaquín Sabina escribe lo que sueña en la rosa canalla de los vientos.

16) Soneto a Julio Anguita Hoy doblan las campanas a rebato, Cördoba ya no está lejana y sola desde que tiene un osico candidato al califato de las amapolas. La Bética de aceite y fandangillo, la de Averroes, Séneca, Adriano, la que borde un encaje de bolillos con judíos, moros y cristianos. El moisés de mis sueños andaluces, la que iba cinco siglos por delante, de la Europa del siglo de las luces, la sultana que adorma su mezquita, con naranjas de seda de turbante, cuando sale a votar a Julio Anguita.

17) Soneto a Alfonso Ussía ¿Ramplón? ¿No es esa la autobiografía de un lameculos a un borbón pegado? ¿ordinario? Su pluma de lenguado, y cursi, ¿no es sinónimo de Ussía? ¿Pelma oficial?, la caspa de su seda, ¿tópica?, su alitosis perfumada, ¿boba?, su sopa, rancia, su cruzada, buen gusto,...¿usted?...don Mendo no se hereda ¿Esteti...cualo?...Chatín, más le vale, antes de sus eructos semanales, lustrarse los colmillos con lejía. Deploro que se pudra usted de celos viéndome derrochar (sírvanse frías) las gracias que no quiso darle el cielo.

18) Soneto a Rafael Alberti

Si digo Rafael digo torero. Si digo cal naufrago en tu bahía. Cabello de ángel, gorro marinero. Si digo barcos nombro tu poesía. Si digo Alberti digo Garcilaso, Federico, la casa de las flores, "No pasarán", Trastévere, Picasso. Si digo Rafael digo Dolores. Si digo luto digo que no quiero. Si digo Juan me abrazo al Panadero del pan azul de la melancolía. Si digo octubre mato a tu asesino. Si se va Rafael se muere el vino del bar del Puerto de Santa María.

19) Versos en memoria de Camarón Como te extraño motín del horizonte, pan de la aurora cincuenta años, uno menos que yo cumplirías ahora. Jondura en vena, anginas con arena verte y no verte, bandera herida Camarón de mi vida muera la muerte.

20) No te nos mueras más (A Maradona) Maldito sea el vómito, la arteria que disloca la coca de los pibes, vivir era un balón de feria en feria, morir... un cero a uno contra River. Maldita sea la carga desalmada que te pitó un penal, letal e injusto, maldita sed de todo siendo nada, no te nos mueras más ¡pucha qué susto! Qué falta de respeto, mundo killer, los penúltimos llegan los terceros, Nápoles, cebollita, Barcelona. Malditos sean Coppola y Zisterpiller, los dealers, las madamas, los banqueros que le chupan la sangre a Maradona.

21) Mano de dios (A Maradona)

Bendito sea el noble colchonero que pierde como sabio con farlopa, para vosotros putas y dinero, para mí Torres, Diego y otra copa. La doce, frente atlético, lo mismo, Caballito, Perón, la última curda, nos une la pasión y el catecismo de los que nada creen y aman tu zurda. Pelotero genial, hincha pelotas, amigo de Fidel, hermano mío, loco, enfermo, cabrón, líbero en zona. Benditos sean los tacos de tus botas, bendita tu receta contra el frío, mano de dios, bendito Maradona. 22) Matar las tardes Esta no es la embajada del reproche ni el vademécum de lo que perdí, para que llueva, para ser de noche, es condición cine qua non to be or not to be , como intuyó el bolero calavera de un príncipe danés, se equivoca la urgencia y el te quiero que no vuelve la urgencia del revés. Escribo sólo para matar las tardes, por no ponerme a deshacer maletas, por no arrastrarme por las estaciones, por no andar, como el rey de los cobardes, mustio, como un ramito de violetas, en el sepelio de las decepciones.

23) Ojalá (a ZP) Ojalá no te crezcan los enanos, ojalá no te embistan las pateras, ojalá no se coman los gusanos, el polen de esta nueva primavera. Ojalá suevos, vándalos y alanos no diseñen tricornios y fronteras, guárdate de los guardias pretorianos, de lameculos, del robacarteras. Ojo con el aliento de Felipe que lleva dentro el virus de la gripe del pollo (dixit Gallardín a Bono). Y a Maquiavelo, Rasputín, Perote,

después de que se aprendan el Quijote mándalos al carajo con buen tono.

24) Benditos Malditos IX Benditos sean los glóbulos rojos, la epidural, el calcio, la insulina, el zotal que extermina los piojos, el ginseng, los condones, la morfina, los cristales de arena de las playas, los árboles frutales, la aceituna, las fiambreras, el termo, las toallas, las gafas, las bombillas, la vacuna, el jabugo, el café, la manzanilla, las migas, el arroz, la ensaladilla, el jabón, las tiritas, la escayola, el botijo, el porrón, la damajuana, el mate, el J.B., la marihuana el cubata de ron sin coca-cola.

25) Malditos Benditos X Maldito amor el nuestro si caemos en la trampa mortal de las parejas, si queremos querer y desqueremos, si empezamos el living por las rejas. Maldito se el hall de los despachos, los ángeles dormidos en la rama, el garrafón del bar de los muchachos, los gajes de los trajes de la fama. Malditas sean las pugnas fraticidas entre el macho y la hembra, resignados el duelo de juzgados homicidas. Malditos sean los gritos destemplados, malditas sea las bocas desabridas, la justicia de los ajusticiados.

En esta página, más poemas de Joaquin Sabina, el musico poeta, o el poeta que también canta. Estos versos nacen de la inspiración que le da el ambiente que el crea.., con su flexo, su cigarro, el humo.., y sus madrugadas que trasnochan..

26) Este ya Este ya no camufla un hasta luego, esta manga no esconde un quinto as, esta precinto no juega con fuego, este ciego no mira para atrás. Este notario avala lo que escribo, estas vísperas son del que se fue, ahórrate el acuse de recibo, esta letra no la protestaré. A este escándalo huérfano de padre no voy a consentirle que taladre un corazón falto de ajonjolí. Este pez ya no muere por tu boca, este loco se va con otra loca, este masoca no lora por tí.

27) Silicona Ni imploro tu perdón ni te perdono, ni te guardo rencor ni te respeto, si tardo en devolverte el abandono repróchaselo al tono del soneto.

Rompe la veda, ensánchate, respira, falsa moneda mancha a quien la acuña, las heces de un amor que era mentira, no merecen el luto de una uña. Ni sembraré de minas tu camino, ni comulgo con ruedas de molino, ni cambio mi mar brava por tu calma. El matasanos que esculpió tus tetas, de propina, lo sé por mis tarjetas, te alicató con silicona el alma.

28) Socorro pido Si nos hundimos antes de nadar no soñaran los peces con anzuelos, si nos rendimos para no llorar declarará el amor huelga de celos. La primavera miente y el verano cruza como un tachón por los cuadernos; la noche se hará tarde, tan temprano, que enfermarán de otoño los inviernos. Cuando se desprometen las promesas, la infame soledad es un partido mejor que la peor de las sorpresas. Si me pides perdón socorro pido, si te sobra un orgasmo me lo ingresas en el banco de semen del olvido.

29) Sin Curro ni Antoñete San Isidro sin Curro ni Antoñete, sin Tomás, sin Paulita, sin Morante, parece becerrada apaga y vete. Sin duende, ni compás, ni pata alante. Ni Ordóñez, ni José, ni Manolete, ni un picador montado en Rocinante, ni un vuelo de pañuelos en el siete, ni un Frascuelo que rime en consonante. Nos queda Serafín Marín, Encabo, César Rincón si vuelve a ser quien daba pases de pecho de pitón a rabo, Caballero, Abellán, Esplá y los oles que soñando soñé que me gritaba Victorino en un quite por faroles.

(Rota, mayo de 2004)(para Interviú)

30) Ripiado de Palacio (A Letizia Ortiz y la Boda Real)(para Interviú)

¿Qué filtro de amor, Letizia, qué palaciega delicia te sedujo, corazón? Ayer le puse dos velas negras a Rouco Varela por bendecir la función. Y, sin cambiar mis principios tricolores, estos ripios quisieran, princesa Ortiz, decirte en esta balada que ya no hay cuentos de hadas que tengan final feliz. Menuda bronca has formado por haber desolterado al heredero de Orce; lo que el gana yo lo pierdo, ¿boda del siglo? De acuerdo, pero del siglo catorce. Princesa, que anacronismo, este gigante es el mismo que derrotó a don Quijote. ¿Para qué sirven los reyes si no les rozan las leyes ni el hambre ni el chapapote? Dile a tu suegra Sofía que imite a doña María y aplauda a Curro Romero. Rostropovich mola mazo, pero el pueblo es un pedazo de pan tosco y zarzuelero. ¡Viva Azaña! repetía la España maldecía monarquías de quita y pon. Procura que don Felipe entre polvo y polvo flipe con Borges, Larra y Platón.

Bajo la tiara de espinas, háblale de tus vecinas, tormentos y desvaríos al principito del cuento que se aprendió el argumento y nunca ha pasado frío. Agárralo por el talle, ponlo en mitad de la calle disfrazado de bufón, de moro sin pasaporte, de cortesano sin corte, de sueño de la razón. Dile que las divorciadas no creen en esas bobadas de la princesita tonta. la Sartorius se quedó corta y la nórdica no supo hacer de Pocahontas. Háblale de usted a tú, dile que la sangre azul cuando sangra es bermelona; que se mezcle con la gente, que no sea tan indolente, al peso de su corona. La familia es un sorteo, Julieta besa a Romeo por no cortarle las alas. Pobrecita lady Di, que quiso cambiarle el chip al RIP de Buckingham palace. Y ojo con la canallesca lisonjera que arma gresa según afines la nota. Madrid bien vale una misa ¿o era París? con las prisas ni Peñafiel mira el Gotha. La corte de los milagros parece un corral de Almagro sin Lopes ni Calderones. Ojalá que los Ortiz maquillen con su barniz ilustrado a los borbones.

Cristínate, elénate, Leti, urdangarínate, pero sin marichalarte. Nadie compra los secretos de aquel marido discreto que no es juez siendo tan parte. Sin ponerme en tu lugar quisiera que por jugar compartieras la primicia de que aquel rojo menos chic alce su trago de Dyc para brindar por Letizia.

31) deSastrones al poder (Para la Simo y José Miguel) (Interviú) Curada la resaca de la boda, fundidas las bombillas Pascua Ortega, queda la flor marchita de una moda Pertegaz que se pasa y nunca llega. Madrid entre los dioses y las furias, lujo y penuria de las buenas gentes que aplauden a los príncipes de Asturias y lloran en Atocha a los ausentes. Viva la poca fe sin protocolos, fuera la hoja de parra del cristiano, muera la muerte en traje de etiqueta. Al fin y al cabo, primo, estamos solos, lo desastrón mejor que lo Mecano, por cierto... la más guapa, Simoneta. (Madrid, mayo de 2004)

32) Consejeros colchoneros para Beckham Para la Spice Madrid apesta a ajo, Concha Espina, a David, le sabe a coño, las Loos chupan merengues a destajo, Nuria Ber hace el oso sin madroño. ¿Fashion?, paren la liga que me bajo. ¿Brooklin, Romeo? Qué par de dos retoños. Que manden a sus papis al carajo, primaveros mimados del otoño.

Y, sin embargo, si se relajara la Vicky y si el inglés se la tirara y el Ritz más que galaxia fuera nido, se comerían vivo al Osasuna y al Mónaco y al Depor y ninguna le tocaría la polla a su marido. (Junio de 2004) 33) De catorce Denle al lector recién desembarcado sano en tal puerto el Nóbel en agallas; lo cierto es que esta playa me ha salvado la vida que perdí en otras batallas. Cuajé novillos, orillé la escuela, defraudé tanto al santo sacramento que, apunto de firmar la última esquela, me sabe el paladar a testamento. La carne se hizo verbo transitivo, la semántica impúdica alambrada que separa a Bill Gates del Rey de Orce. ¿Mi lema? no me queman luego escribo, mi tormento el acento y mi coartada estos ciento volando de catorce.

34) Matar las tardes Esta no es la embajada del reproche ni el vademécum de lo que perdí, para que llueva, para ser de noche, es condición sine qua non to be or not to be, como intuyó el bolero calavera de un príncipe danés, se equivoca la urgencia y el te quiero que no vuelve la ausencia del revés. Escribo solo para matar las tardes, por no ponerme a deshacer maletas, por no arrastrarme por las estaciones, por no andar, como el rey de los cobardes, mustio, con un ramito de violetas, en el sepelio de las decepciones

35) ¿A quien hay que matar? A menudo lo noble no es lo bello ni el camello peor el más barato,

calizas son las manos de pilato, de ceniza el tumor de tu cabello. El caballero la prefiere tonta, las mademoiselles nos quieren poderosos, así que, monta tanto - tanto monta, hombre y mujer... que atajo de tramposos. ¿Golfa, hermosa, ilustrada, casadera? ¿a quien hay que matar? no lo permita la ermita de las pecas del pecado. Mejor hacerse fraile o tortillera que encoñarse con una serranita que te devora sin probar bocado.

36) Otra vez en Madrid Otra vez en Madrid, de matinada, desenchufado, lúgubre, beodo, dueño de mi, quiero decir con nada, fuera de tí, quiero decir sin todo. Otra vez con el tic estrafalario de embridar taquicardias cimarronas, otra vez sobornando al calendario, otra vez blanqueando las neuronas. Otra vez las abyectas navidades, con su almidón, su nuera, su chupete, su turrón de xixona y su maceta, y Mama Inés contando necedades, y las noches de paz, apaga y vete, y el billete de ida a otro planeta.

37) De pie sigo Ni abomino del mundo por sistema ni invierto en los entuertos que desfago. El aire que respiro es un problema que no tienen los muertos. Cara pago la prorroga roñosa de la vida con su ya, su enfisema, su albedrío, sus postres con tufillo a despedida, sus álamos, su prótesis, su río. De pie sigo, lo digo sin orgullo pero con garapullos de cobarde que todo espera porque nada es suyo: el sabotaje de las utopías, la amnistía que llega mal y tarde,

el chantaje de las radiografías.

38) ¡Que bueno era! Que no falte un buen pisco en mi velorio ni un jalisco chingón de despedida, respirar es un lujo transitorio hay vida más allá pero no es vida. Evitadle al fiambre, ¡Que bueno era!, el rip de la portera y el pariente, el gori-gori de la plañidera que no tenga mi cuerpo tan presente. Quise viajar a todas las ciudades, divorciarme de todas las casadas, robarle al mar su agónico perfume. Y apuré, vanidad de vanidades, después de demasiadas madrugadas, el puré de cicuta que resume.

39) Coitus interrupto Ojalá quién visite este folleto sea lego en Chaquespiere y en sor Juana, no compite mi boina de paleto con el chambergo de Villamediana. Sacando chispas donde falta lumbre si un verso crispa su reverso ampara, mientras dispara contra la costumbre de ponerle al buen tiempo mala cara. Muchos quieren brindar con los amigos, varios desactivar un exabrupto, dos o tres avivar el avispero. Todos , obviando premios y castigos, duran menos que el coitus interrupto de tantas despedidas de soltero.

40) Tercetos encabronados (I) (Joaquin Sabina en Interviu) Hay que tener dos huevos escalfados para llamarse Matamoros, Coto, con la que está cayendo en Algeciras. Por no hablar de los Lequios repeinados, de los Boris que van como una moto entre choris, chaperos y mentiras.

Mal pagado y, jugándose la piel, pobrecito negrito de Ana Rosa que plagia lo que firma su madama. Sostuvo Dinio, jódete Fidel, la carne de cañón no es tan morbosa sin cóctel de talón y mala fama. Yo reto a quien me llame moralista a dueto singular, a rumba en pedo, a callejón, a timba, a cabarete. El caso es que me paga esta revista por ahondar con la daga de Quevedo la llaga de la tele caga y vete. Big brother, Hotel Glam, vómito en vena, Kiko, Malena, Crónicas Marcianas, ¿Dónde estás, corazón? ¡Qué disparate! Tómbola, Mamma mía, qué cadena de eructos iletrados, de fulanas, de chulos lameculos con tomate. La noche es un fantoche, un coche bomba, una media lunita kamikaze, una estufita helada en primavera. Un paparazzi, un inModesto Lomba, un Endemol que sabe lo que hace un finstro pecadol de la pradera. Cayó Napoleón, el Sha de Persia, los zares, Constantino, el de Saboya, puño a la virulé en infante ojo. En cuanto a mí, ninguna controversia, me importa dos cojones con quién folla la novia de la novia del Pantojo. Por cierto, qué pasada, Carolina, heredera del rey de la ruleta, fané y descangallada en plena boda. Si supiera la Kelly, tan divina, que Hannover no se abre la bragueta más que para mear güisqui sin soda. Por lo demás la arena está que arde, Doña Elena, en su palco de Las Ventas, soñando que el torero cuaja un toro. Y el porvenir tan póstumo y cobarde embargando mis luces y mis rentas del coño al corazón, del caño al coro.

Maldita sea la oferta y la demanda quien manda es el que da, no el que recibe, lo dice un teleadicto a la tortura. Mientras mimen los focos al baranda, se tira el moco y compra al que suscribe aunque se cisque en la telebasura.

41) Tercetos encabronados (II) (Sabina en Interviu) Nos vais a defraudar, maldita sea, pero, mientras, huid hacia adelante, por vuestros muertos y por nuestros hijos. Bailad el cha cha cha con la más fea y, ojo, que ya se burla del talante risueño el otro dueño del cortijo. Los Jiménez Losantos, los Ussía, los Albiac, los Campmany, los Herreros, los Burgos, los Botines de la usura. Los costaleros de Santa María, los Acebes tan leves y tan hueros, los Jiménez de Parga con tonsura. Cruzados del pasado, articulistas del ABC, de La Razón, del Mundo, arqueólogos del siglo diecinueve. Juanes con Tierra, guerracivilistas de un campo de Agramante nauseabundo, Zeta Pe no es Moisés... pero se mueve. Convénzase, Rajoy: el del bigote nos cavó una trinchera vil e injusta haciéndole un Lewinski a mister Bush. Bastaba el decretazo, el chapapote, la boda de la niña, (¡qué me gusta que le supiera a mierda el chupa chus!). Que pesen más las filias que las fobias, que se jubile el dios de las batallas, cateto emperador, gringo demente. Que duerman los horteras con sus novias, que salga el sol y brillen las medallas de Bono en la pechera de la gente.

42) Coplas de pie quebrado para Neruda (Interviú, 7 de Julio, Homenaje a Neruda)

En Parral están de fiesta, cien años cumple San Pablo, panza de buda, chile que se me indigesta, pongamos, Matilde, que hablo de un tal Neruda. Cueca, valsecito y son, brindando con vino tinto, uvas y viento, España en el corazón, dijo el capitán del quinto regimiento. Qué puñal contra el olvido, qué radical en la guerra del diccionario, qué confieso que he bebido, qué residencia en la tierra, qué extravagario. Malditos sean los tiranos, malditas sean las medallas del desgobierno, benditos los aurelianos que perdieron mil batallas contra el invierno. Qué boina gris maldoror, qué querencia, qué almohada incandescente, qué veinte poemas de amor, qué canción desesperada, qué delincuente. Isla Negra, capital del farewell, del te quiero, de la duda, del azúcar y la sal, de las cartas del cartero de Neruda.

43) Que tenemos que hablar de muchas cosas -Para José Hierro, 17/12/2002No te nos mueras, Pepe, que te mato, no nos dejes la vida tan viuda, ofende más la sangre que la duda, no nos digas adiós quédate un rato. Rezando estoy por ti como un beato de hinojos ante Cristo y ante Buda, a los pies de una virgen sordomuda que empapa de diptongos tu retrato.

Que se joda la puta desdentada, que suspendan en hierro a los doctores, que vean amanecer las mariposas. Que vuelva a trasnochar la madrugada, que hagan puente los viernes de dolores, que tenemos que hablar de muchas cosas.

44) Soneto recitado en los Premios Ondas 2.000 A quién vas a engañar con gorgoritos y esa pos de gallito de taberna la voz, vete a cagar si es un hilito y no me hagas hablar de la entrepierna Confiesa de una vez que estas quemado de bordar la parodia de ti mismo que un pendejo te quita lo bailado que el espejo en lugar de un espejismo te devuelve una ojera, un higo chumbo una tos con goteras en la olla un calavera cincuentón sin rumbo un hortera con joyas, un villano uno más del montón de soplapollas que no follan por ver el gran hermano

45) Coplas a la muerte de Kowalski (Interviú, 17 de Julio 2.004) Se escaqueó Marlon Brando, padrino de mi madrina, con sus ochenta volando, eau de sobac, gabardina con lamparones viudos, con mantequilla en el recto, con jadeos sordomudos, con su pasado imperfecto. Poca gente lo quería pero al abajo firmante le enseñó que se podía joder a los comerciantes y engordar y envejecer como un pirata inclemente que sabe ser y no ser eterno y adolescente. Recuerden su camiseta de efebo predinosaurio

o aquel solo de trompeta sin condón ni escrapulario. Me puso cuernos con Rita, con Marilyn, con Marlen, con Vivian y con Sarita, antes de estar todo a cien. A más de un putón apache le alicató el paraíso, los dioses no ven los baches del estanque de Narciso. Yo que no salgo en la foto del día del orgullo gay ni me ha tocado en la moto de paquete de Doris Day, por calle melancolía canto el responso del feo, a la sombra de un tranvía que se llamaba deseo. Último tango en París de huerfanitos gemelos, qué entierro, qué vis-à-vis, qué solterones en celo. La muerte es un ripio zafio que no desperdicia un tiro, vaya mierda de epitafio, quedan Torrente y De Niro.

46) Tercetos encabronados (III) (Interviú, 28 de junio) Qué antiguas las vanguardias de diseño, fibra óptica y caspa, ¿a qué jugamos más lejos cada vez del horizonte? La duda es la razón, la sed mi dueño, paso ligero, tronco, que nos vamos antes de que Mahoma suba al monte. ¿Qué queda de la sarna y la anarquí, los maquis, los Durrutis, las Dolores que se jugaban todo y el pellejo? Miré los muros de la patria mía, ayer tan rojos, hoy tan sinsabores, y me puse a llorar contra el espejo. Las niñas sólo quieren ser famosas, modelos, putas, qué más da, azafatas de la ONG de ricos sin fronteras,

calientapollas, mantis religiosas, Lolitas, Mesalinas, garrapatas, mulatas que te roban la cartera. Y yo, en un laberinto de secano, convicto de humedades imposibles, adicto al aquelarre del deseo, viudo de una nube de verano, perdido en una selva de imperdibles, sin más fe que el derecho al pataleo. Lima, junio de 2004 47) Una canción para las chicas malas (Joaquin Sabina, Interviú, 17 de Julio '04) El porno que me excita es cutre y casero, mejor la Maritornes que la Afrodita, jartito de subir la cuesta de enero y que me diga nasti la Margarita. Yo butanero, usted amita de casa, hablo del siglo veinte, cuando era un pibe, un polvo en la cocina y si no ¿qué pasa? Lo imaginan las pajas del que suscribe. Pongamos un enfermo por bulerías y una dulce enfermera de azul y cofia y una puta en la cárcel de Yeserías soplando las velitas de la bazofia. Si te invitan a un porro y una papela puedes decir que sí, que no, que depende, en Europa también existen favelas y coños que se compran y que se venden. Benditas las braguitas que se dejaban ondear a media asta en un descampado, y en la misa de doce se confesaban de dos mentirijillas y tres pecados. Las tontas de la clase, las más horteras, doctas de un evangelio que no está escrito, las hijas naturales, las peluqueras que bailan con cualquiera el vals de san Vito. Las madres de Lolita, las cuarentonas, con faldita escocesa de colegiala, las primas inter pares, las calentonas, las viuditas alegres, las chicas malas.

48) Antonio después de vivo (Para María Esteve y Carlos Saura) (Joaquin Sabina, Interviú, 26 de Julio '04)

Viudito de la Pepa, libre y cautivo después de vivo, Pilar López del trepa de los tiovivos, rojo de pura cepa del verde olivo. Marqués republicano, yate y patera, enredadera que enreda a los gusanos en su bandera. Yo también soy cubano a mi manera. Con un pie en la sepultura heredé una partitura de postreras voluntades: ni plañideras ni curas. Firmado: Gades Carmen, amores brujos, bodas lorquianas, sangre gitana, payo de verde luna, golfo cartujo, carajillo de orujo, Fuenteovejuna. No da gato por liebre, sueña temprano, culto pagano, no abreva en el pesebre de los cristianos. Si te sube la fiebre, te echa una mano. Qué miel para las abejas, Qué corazón entre rejas, Qué desierto de humedades, Qué huelga de candilejas, Antonio Gades. Patadita en la jeta de los barandas, tango y parranda, machitos con bragueta, Lolita y Lola, coñitos carambolas a cuatro bandas. Sudor macho extrafino, rosas marrones, mis emociones

con pan y con tocino se disparatan, hay tacones que matan a los matones. Resumiendo y con la venia de mi señá doña Eugenia, póstuma de mi cofrade, que se mueran los cabrones, ¡Que viva Gades!

49) Oración descreída para Carmen (Joaquin Sabina, Interviú, Agosto '04) No fue madame Curie, ni Pasionaria, pobre Paquirri, qué malabajío, pedir la mano de una legionaria con vicios parecidos a los míos. Ordóñez, Dominguín, pinchazo en hueso, Wellwa, Cocteau, Hemingway, genio y miura, una noche en Sevilla, con un beso tiró mi Baudelaire a la basura. Pobre Belén, pobre Fran, pobre Quico, pobres moritos de la morería, ´dita sea la muerte y el perico que nos quitan el ya y el todavía. No me caía mal y bien tampoco, ni divina, ni Callas Atenea, si retrato su muerte desenfoco la suerte porque el luto me marea. Tú solita te diste malos tratos, con tu novio, tu amante, tu marío, el Chuli, el Pai, el Cabra, los contratos, tu Franco, tu trianera, tu Rocío. Las mamas compañías son las mejores y las peores... sálvese quien pueda, lo dice quien se queda en Relatores aunque los monos se vistan de seda. Qué Reggianí, qué Gades, qué semana, qué muerte natural, qué desvarío, qué soledad, qué Carmina Burana, qué manual de ardores contra el frío. Lo conseguiste, no llegaste a vieja pescaílla que se muerde la cola, si una quiere estar viva no se deja robar una exclusiva inerte y sola.

(Benditos muertitos)

50) Décimas del escenario (Joaquin Sabina, Interviú, Agosto '04) ¿Dónde hallar una coartada para este eclipse de musa, de fusa, de semifusa, de joie de vivre, de almohada? El ictus, agua pasada, me brindó perfecta excusa para un mutis por el foro, y, mi otro yo, como un loro, vomita ante el calendario: ¿para cuándo el escenario? El caso es que la escritura, desván de la desventura, me cura de algunas cosas: candilejas caprichosas, mariposas de Talía, do re mi sol que solía desbravar la mar bravía y desfierar a las fieras. Ojalá que las aceras me hagan sitio todavía. Porque nada me consuela, porque todo me extravía, porque duelen las duquelas y llego tarde al tranvía, porque quiero seguir siendo sin saber cómo ni cuándo y bendigo maldiciendo y espero desesperando. Mi venganza de don Mendo será mintiendo y cantando.

51) Sonetos crepusculares (Joaquin Sabina, Interviú, Agosto '04) (Base de Rota, Cadiz) 1. Por calderilla Mejor será callarse de una vez por todas, al carajo la poesía, si es ley que por la boca muere el pez, yo vivo de prestado todavía. Lo firmo contra nadie y a favor de la diosa razón, laica matrona, que amortigua el silencio bienhechor que grita alrededor de mi persona.

Con lo que me excitaba discutir, qué desastre, en lugar de maldecir, dejar morir la muerte sin guerrilla. Con lo que me gustaba decir no, qué marrón admitir que el propio yo, se cuelga en internet por calderilla. 2. Playas del sur Aquí me tienes, casi mineral, leyendo a Borges y pensando en nada, soñando que, al llegar la madrugada, me derrumbe otra dosis de Orfidal. ¿Qué fue de aquel cobaya de animal que se comía todo a dentelladas, que firmaba con sangre la balada malcriada del Bronx de Fuencarral? Heme aquí, frente a un mar que no se moja, haciendo crucigramas en la hoja de parra que maquilla mi pasado. Con malas compañías y buen costo, en las playas del sur hago mi agosto de narcotraficante derrotado.

52) Olímpicos sonetos (Joaquin Sabina, Interviú, Agosto '04) Playas del sur 1. Hasta la meta Acrópolis con sauna p’Al Capone, medallas con padrino y alcahueta, canallas que diseñan los calzones de atletas con futuro en la bragueta. ¿A quién le importan Sócrates, Platones, faltas de ortografía, gamma, beta, controles antidoping? Mis cojones conocen un atajo hasta la meta. Efebos con pecados veniales, ceñidos por laureles virtuales, esclavos del kung fu y el bakalao. Y la peña, en lugar de hacerse pajas, mendigando en la tele las migajas de Ulises, Jenofonte y Menelao. 2. Espartatenas El himno, el pasaporte, la bandera,

son el único dios, la patria, el amo, el negro que naufraga en la patera será español si corre como un gamo. La llama olímpica no hará carrera si no se va a la cama con su amo, si no alega, cruzando la frontera de Samaranch, que no le sobra un gramo. Espartatenas, bienes gananciales que se disputan multinacionales de lycras, hamburguesas y basura. Maratón, disco, salto, jabalina, la riqueza mass media es la ruina que mina el corazón de la cultura..

53) En lugar de (Joaquin Sabina, Interviú, Agosto '04) Cadiz En lugar de inmigrantes a la carta, que desmadeje el viento las fronteras, Cartagena es sinónimo de Esparta, el mundo una naranja con banderas. En vez de sopa boba y poca tarta, Europa sin Le Penes ni pateras. En lugar de aviones y misiles, escuelas, hospitales y museos, que los guardias civiles sean civiles, que folle igual don guapo que don feo. En vez de en bajos fondos de reptiles que inviertan en Macondos y Ateneos. En lugar de vestirse, las ministras, que se desnuden para el pueblo llano: una de cal, con verdes aspidistras, otra de arena, con el pelo cano. En vez de acicalarse cuelguen ristras de ajos a la vuelta del verano. En lugar de sermones, compañero, Cumpla usted lo que dijo en la campaña, el sol aplaude el brindis de un torero, si es hijo natural de un tal Azaña. En vez de acicalarse cuelguen ristras de ajos a la vuelta del verano. En lugar de sermones, compañero, Cumpla usted lo que dijo en la campaña, el sol aplaude el brindis de un torero, si es hijo natural de un tal Azaña. En vez de amoncloarse, Zapatero, desaznare Melilla y Malasaña.

En lugar de qué poco, demasiado, a cambio de la víspera, el depsués, más vale arrepentirse del pecado soñado que no pude cometer. En vez de hacer un máster a los dados, saber que uno más uno suman tres. En lugar de McDonalds, Sancho Panza, o Michael Moore (Woody Allen me perdone), la muerte es el infiel de la balanza contra el luego, el ozono, las canciones. En vez de Schwarzenegger, la esperanza de que no gane Bush las elecciones. Campos de soledad, Fabio, son estos, ay dolor, palcolor, que tan mal huelen, no se le olvide al comité de sabios predicar al revés del padre Apeles. En vez de triste coño y torpe labio, cambien, con dos cojones, nuestra tele. 54) Extravagario (Joaquin Sabina para Javier Rioyo, Interviú 06-09-2004) Un obispo con mierda en el bolsillo, un colibrí con uñas en os codos, un corazón de plástico amarillo, un condón sin usar de Quasimodo, una monja con guantes de boxeo, un Leonardo con tanga de pantera, un cojo con derecho al pataleo, un nieto de Boabdil por peteneras, un desfile de puntos suspensivos, un concejal cosido a una medalla, la soledad de un fumador pasivo, un marciano tostándose en la playa, un mapa de los ojos de tripas, una lengua de nieve con lunares, un Dorado provincia de Arequipa, un rufián ascendiendo a los altares, una corbata negra azul marino, un asesino en traje de etiqueta, un huevo de Colón precolombino, una mancha de tinta en la bragueta, un Domecq escarbando en banderillas, una escuela de adultos sin recreo, un iceberg con caries y cosquillas, un esternocleidomastoideo, un tratado de leyes del embudo, un mercado de perros con collares, un panteón de reyes sordomudos,

un Chernobyl con piojos nucleares, un malecón sin mar ni jineteras, un banco sin usura ni ambición, un estanco sin Camel ni estanqueras, una hortera soltera en Benidorm, un cielo de carbón, una oficina, un pendón sin pasión ni canesú, una ventana al viento de la esquina, una semana más en interviú. (Rota, septiembre de 2004)

55) Tan cerca de Fulano (Joaquín Sabina para Bob Dylan) Dylan es tantos hombres que me pierdo. Apenas aprendido, te despista: el folksinger, el duro, el loco, el cuerdo, el francotirador de la autopista. El máster de las vísceras urgentes; el novio de la Virgen del Asombro que esconde una gillette entre los dientes cuando sale a cantar manga por hombro. Qué tormenta de otoño en primavera; otra vuelta de tuerca, otro verano por los de abajo, desde tan arriba. Más joven y más viejo que cualquiera. Tan lejos y tan cerca de fulano: Roberto Zimmerman en sangre viva.

56) Mi primer Pasaporte (Joaquin Sabina a la memoria de Mariano Zugasti, que le regaló el suyo a este indocumentado, sin conocerlo...) Mi primera manzana se llamaba quién eres mi primera hipoteca se llamaba después mi primer laberinto se llamaba mujeres mi primer adjetivo se llamaba al revés. Mi primera guitarra se llamaba extranjero mi primera moneda se llamaba real mi primer mandamiento se llamaba no quiero mi primer uniforme se llamaba papá. Mi primer apellido se llamaba Martínez mi primer desconsuelo se llamaba Lulú mis primeros Abeles se llamaban Caínes mi primer don Quijote se llamaba Mambrú.

Mi primer espejismo se llamaba verano mi primera fulana se llamaba por fin mi primer pasaporte se llamaba Mariano mi primer aeropuerto se llamaba París. Mi primera estación se llamaba horizonte mi primera venganza se llamaba perdón mi primer cigarrillo se llamaba Bisonte mi primer crucigrama se llamaba canción. (De vuelta a Madrid, septiembre de 2004) 57) Mis primeros desconciertos (Mis primeros penúltimos) (Joaquín Sabina, Interviú, 21-09-04) Mi primer desconcierto se llamaba destino mi primer hasta luego se llamaba good bye mi primer Al Capone se llamaba Al Pacino mi primer sonotone se llamaba Compay. Mi primer cumpleaños se llamaba posguerra mi primer seminario se llamaba Berceo mi primer planetario se llamaba la tierra mi primera Julieta se llamaba deseo. Mi primer molotov se llamaba Bilbao mi primera viuda se llamaba Vietnam mis primeros naufragios se llamaban Callao mi primera esperanza se llamaba l’espoir. Mi primer desencanto se llamaba febrero mi primer esperanto se llamaba español mis primeros pinchazos se llamaban torero mi primer zapatero se llamaba charol. Mi primera madrastra se llamaba gran vía mi primera nostalgia se llamaba baúl mi primer oui, je t’aime, se llamaba algún día mi primer punto g se llamaba Interviú. Mi primer crisantemo se llamaba sudario mis primeras gardenias se llamaban Machín mi primer gatillazo se llamaba Inventario mi primera resaca se llamaba Albayzín .Mi primer afterhour se llamaba vigilia mi primer ateísmo se llamaba Jesús mi primera gestapo se llamaba familia mi primer islamismo se llamaba couscous. Mi primer vis a vis se llamaba cualquiera mi primera bohemia se llamaba Pigalle mi primer boca a boca se llamaba enfermera mi primera amateur se llamaba fatal.

Mi primer carpe diem se llamaba otra raya mi primer equipaje se llamaba hashís mi primer kamikaze se llamaba canalla mi primer trío de ases se llamaba Police. Mi primer arzopisbo se llamaba Yupanqui mis primeros cincuenta se llamaban stop mi primer Nosferatu se llamaba Polanski mi primera blasfemia se llamaba oración. Mi primer virgo potens se llamaba vagina mi primera chistera se llamaba bombín mi primer enemigo se llamaba Sabina mi primera frontera se llamaba Joaquín. Mis primeros setenta se llamaban Guevara mi primer Vaticano se llamaba Fidel mi primera faldita se llamaba dispara mis primeros vaivenes se llamaban andén. Mi primer aguacate se llamaba pomelo mi primer crecepelo se llamaba champú mi primer disparate se llamaba consuelo mi primer desconsuelo se llamaba Moscú. Mi primer bandoneón se llamaba García mi primera cadena se llamaba la dos mi primera ecuación se llamaba sandía mi primera Jimena se llamaba hola adiós. Mi primera coartada se llamaba domingo mi primer Odiseo se llamaba Dublín mi primer filisteo era el capo de un bingo mi primer gay trinar se llamaba arlequín. Mi primer primo hermano se llamaba Chavela mi primera madonna se llamaba Lucía mi primera persona se llamaba a dos velas mi primer cul de sac, calle melancolía. (Madrid, septiembre de 2004)

58) Sextinas corrientes para Cualquiera (Para Adolfo Castelo) Comprendo todos los modos de procurarse un potaje, pero sin uñas ni codos ni deshonores ni ultraje, entre la nada y el todo hay sitio para un viaje. Con la iglesia hemos topado díjole a Sancho Quijote,

ante un templo profanado con sangre de chapapote. Coronita, coronado, el que no es tonto es cipote. Lo digo como lo siento, lo pienso como lo digo, piso el santo sacramento por defender a un amigo, yo también vivo del cuento, ciento cobrando es testigo. Camacho pasó a la historia dejando a García Remón solo frente a la memoria de un merengue campeón; última vuelta a la noria, galaxia sin corazón. Dicen que el lince peligra como espécimen impar, yo sé que la peña emigra del páramo a la ciudad, y que el blanquito denigra al negro sensemayá. Qué ingenuo san Zapatero brama Aznar en Jorgetón, su afrodita es el dinero, la mía, la diosa razón. Brindis al sol de un torero, rabo de un viejo león. Los de la boina galega no se tragan el birrete, Rajoy va, pero no llega, ¿Manuel Fraga? caga y vete. Qué folletín por entregas entre Charlín y el retrete. Lo que agoniza, doctores, somos todas y ninguno, pececitos de colores, cibelitos de Neptuno, las zurrapas de alcanfores y las capas de los tunos. Resumiendo, acelerando, del purgatorio a la mierda, sesenta y nueve volando, viva mi gen manque pierda. La derecha mangoneando al bies de mi mano izquierda.

59) Historia de Seis Ciudades

(Joaquin Sabina, Interviú 11-10-2005) Madrid Madrid insomne, gata extraviada entre Navalcarnero y Kansas City, rubia de bote, cortesana, pretty woman que besa y pide nada. Larra, Galdós, Umbral, viernes, febreros, tarteras de hojalata en la Gran vía, novena capital de Andalucía, parada y fonda de los forasteros. Zarzuelera corrala de vecinos, casa de nadie, cruce de caminos, madre de huerfanitos sin bandera. Andén de maletillas sin futuro, no acostumbro a jurar pero te juro que en Tabernillas tienes quien te quiera.

Barcelona La rambla es una puta ultramarina que desafina al vent de l' Empordà ¿El seny? Maragall amb barretina ¿Y la rauxa con boina? Josep Pla. Ronda del Guinardó, brother, charnego, Carvalho en la caverna de Cambó, Nano del Poble Sec, te cuento luego, lo de Foix, lo de Espriu, lo de Miró. Tirant lo blanc, quiero decir azul, els països catalans de Raimon Llul, Gaudí, Brossa, Durruti, Pi i Barral. Cuando me ponen cuernos los madriles paso de ministerios y alguaciles y me alquilo una suite en el Raval. (Puente aéreo, octubre 2004) La Habana (Para Fabelo) La Habana es el pendón de las Antillas, un volcán con acuse de recibo, mulata con Caribe en las rodillas, perla de una corona verde de olivo. Fidel, Martí, Guevara, sangro y vivo, barbas de plata, fotos amarillas, vedado malecón por donde arribo

al siglo veintiuno de puntillas. Patio de columnas anteayeres, tan bella que hasta el ya del deterioro le sienta como nunca a las mujeres. ¿Lo mejor?, tu crepúsculo de oro, ¿lo peor?, que no sabes lo que quieres, la patria, no la muerte, dice el coro.

Buenos Aires (Para Juan Gelman) Porteño fui desde que, en Caminito, coincidí con Malena en un fandango y Boca le dio teta al huerfanito que arrastraba dos velas y un tamango. Venus arrabalera, flor de fango, Maipú esquina Corrientes, compadrito, Colón de gala, pibes sin un mango, Fangio, Discepolín, Borges, Dieguito. Por don carnal contra doña cuaresma líbrate del fantasma de la Esma, del asma con Evita trabucaires. Canta con el Polaco y con García el tango añil de la melancolía, que tengas buenos sueños, Buenos Aires. Joaquin Sabina, Ultramarino, octubre 2004

Lisboa (A la memoria de Zeca Afonso) Amalia, Grándola Vila Morena, Alfama, terra da fraternidade, cuarto menguante de la luna llena, Magallanes vacuna antisaudades. Balcón de las espaldas de Castilla, confín peninsular, pulpito a feira; lusitano, aunque doble la rodilla, no se humilla, sostiene don Pereira. Atlántica Babel apolillada, sueño de don Enrique el navegante, Camoens, Saramago, Reis, Pessoa. Chiado que manque arde olvida nada, cien claveles atrás, un paso alante, desconsolado fado de Lisboa.

Venecia (Para Isabel) Venecia es un diván donde atardeces, un noble catafalco descosido, el palco de una góndola sin peces, un Tadzio patinando por el LIdo. Venecia es un Otelo a la deriva, un San Marcos de chicle americano, un Canaletto gris en carne viva, un nenúfar beodo en un pantano. Y, sin embargo, Woody, qué bien sabe, qué máscara, qué puente, qué arquitrabe, qué Mahler, qué Visconti, qué museo, qué sábana de seda en triste alcoba, qué plaza del placer de Casanova, qué tumba de la Venus de Romeo. Joaquin Sabina, Otoño velazqueño, 2004

60) Dolor de Arabia (Joaquin Sabina, a la Guerra de Iraq) Mierda de gato al coronel que mata guante de seda al que discurso muda, toque de queda al culo de culata, puente de plata al desertor que duda. Palo de ciego al tuerto que no mira, beso de novia al casi muerto vivo, vino de misa de uvas de la ira, monte de venus en desierto altivo. Pan luego nutre más que sangre pronto, sopa de letras para el hijo tonto, alma en armario para el desalmado. Dolor de Arabia, canto de sirenas, gas lacrimógeno para las hienas tiro desgracia para el desgraciado. 61) Viendo llover en Madrid (Joaquín Sabina, Interviú 02-11-2004) El Gabo García Márquez acaba de publicar (¡cuánto ha tardado!) ´Memoria de mis putas tristes'. Mercedes Barcha Pardo, la Gaba, aunque no los aparenta, anda cumpliendo años estos días. Estas son las mañanitas que el canta el tío Joaquín. Todas putas y tristes menos Mercedes, todas tan listas, sufragistas de Saba, todas vinagre, afeites y sal si puedes, todas culipardando menos la Gaba.

Todas Sierra Maestra si es necesario, todas viudas alegres de los Buendía, todas moviendo el móvil crepuesculario, todas menos la Barcha que no se fía. Todas realismo mágico de segunda, todas macondeando en Aracataca, maquillando Perfiles de Segismunda, en Miami a la mierda le llaman caca. Todas máster en cómo subir peldaños, todas pescando un dálmata que les ladre, todas cumpliendo un siglo cada dos años, todas menos la Pardo que es mi comadre. Todas agonizando de nacimiento, todas allons enfants de fin de semana, todas entre Parménides y el cemento, todas menos mi socia la colombiana. El coronel... Joaquín Sabina Madrid, otoño 2004

62) Oiga Doctor (Joaquín Sabina, al Al matasanos de Serrat, Interviú 17-11-2004) Ojo con mi primo el Nano que está una mica malito, cósalo con cuidadito, doctor, que lo necesito como el invierno al verano, como el barquito a la mar, como la leña al hogar, para seguir aprendiendo de nuestro oficio, para sacarlo de quicio, para llorarnos riendo, para crecer compartiendo los pocos vicios que nos permiten las canas y el riñón, para que vuelva mañana temprano a los escenarios a cantarnos el diario bilingüe del corazón, a enseñarnos a decir tres veces sí y una no; doctorcito, le repito, ojo con el bisturí, porque, hoy por hoy, tiene usted,

a su merced, al más noi del poble sec, a las cuerdas de la voz de un ser humano más sabio que Salomón, més germà que el meu germà, més d'ara amb més de demè més català que un gitano. La última vez coincidí en un japonés con el marido de Penépole y Lucía, y la Yuta,mare mía, que siempre ha sido la novia que yo quería, se fue con Víctor Belén a triunfar en la Gran Vía, la musa de las esrellas de aquellas pequeñas cosas que, alrededor, de mi tron ajardinó blaugranas rosas; oiga, doctor, por favor, trátelo bián que es númber uán, del pay pay del Paraguay mi compay el mestre Joan.

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