Ellos corren detrás de las palabras pero apuestan sus yugulares pisoteando cenizas blusas de niñas serafines descalzos

. Los poetas jóvenes no quieren ganar nada ni creen que haya un cielo para ellos. No quieren la posterida pero Revista para la imaginación publican sus antologías personales 01/08/2011 cuando cumplen cuarenta años Cuento, ensayo y poesía porque creen que van amorir al día siguiente. Pero como la vida es vengativa no les pesa y vuelven al meadero de conciencias al aro roto por donde salta el perro. Los poetas jóvenes no lloran no tienen tiempo para jazmines lunas ni putas coloradas. Como dioses de mierda matasue-o@hotmail.com solo se dan con una piedra cada día en la cabeza. ARTIEDA, Fernando.
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ABSOLUTAMENTE AUTORIZADA LA REPRODUCCIÓN PARCIAL O TOTAL DE ESTA REVISTA PARA LA IMAGINACIÓN
ESTA

LO UNICO

PROHIBIDO ES PROHIBIR

2 | Matasueño

DICHO DE LA COSA QUE SE CONTIENE DENTRO DE OTRA

LO QUE SE HACE LLAMAR EDITORIAL………………………………………4

EN LA FIESTA DE LOS CUENTOS, ENSAYOS Y POESIAS
Lo mágicamente urbano………………………………………………………………………………………….7 No soy hércules soy hijo de sesametown…………………………………………….9 Trato y sigo escribiendo poemitas……………………………………………………….10 Poesía enumerada…………………………………………………………………………………………………….12 Tus últimos versos……………………………………………………………………………………………….14 Quizá no es un adiós… es una despedida………………………………………….16 Balada (del perdón)…………………………………………………………………………………………….19 Cosas diarias………………………………………………………………………………………………………………20 Un solo segundo de pasión…………………………………………………………………………….21 Entrada la noche…………………………………………………………………………………………………….22 No pecar de ignorancia…………………………………………………………………………………….24 Sin título…………………………………………………………………………………………………………………….25 Pretexto en fa menor / A la fugacidad de la palabra……….26 Exaltación…………………………………………………………………………………………………………………….27 La ilusión en la ilusión eterna…………………………………………………………….28 Cicatrices…………………………………………………………………………………………………………………….29

3 | Matasueño

ese movimiento inventado aún antes del recuerdo. recta. aún la poseen. El calor los invadía a ambos por sobre la espera del retorno a la tierra. Quizá su memoria genética la retroalimenta cada día. que sigue el viejo e in-visitado camino de mi abuelo. Y la palidez de las cosas era el memorial del re-encuentro funcional de una dualidad aprendida en la agricultura de la misma cultura. inflamando el aire con esa coloración virtual de la leyenda del nacimiento primero. cientos de veces. cuando sentada en el aire. sólo que nosotros decidimos olvidarlo-. Su sombra es una proyección vertical. Vestido por un plumaje infantil. miles e infinitas piruetas de acróstico son reproducidas por una atmósfera que converge en la vulnerabilidad 4 | Matasueño . El sol en sus alas brilla lateral. conversaba con el guambra en el campo.LO QUE SE HACE LLAMAR EDITORIAL APROXIMACIONES A UN VIAJE Editorial del exilio en la casa de uno Un kinde ronda volador en la calle. cuando los presagios eran escritos en el quipu universal del ekuator. Su aleteo de fábula describe la posición absoluta de los astros. con la mágica reminiscencia de un futuro de equilibrio y armonía. perfecta. Comunión del multiverso con el ave. Por sobre la urbe actual. El horizonte es una lentejuela de arbusto. con el ser de cada cosa –cuando todas las cosas eran poseídas por una energía de vida. la avecilla de terráquea compostura juega con las mariposas del tráfico.

en esa proxeneta sinfonía de promesas. inclusive. No de los clásicos. abdicamos de una posición para ubicarnos en otra. sabiduría recreadora. Este es su país. pensar demasiado. “una cantinflada”. Como satélite en la evocación de su intercomplementariedad con el astro en el que orbita. sólo sirven para cagadero de palomas. o bien renunciamos hipócritamente de la realidad para pasar a la tergiversación consumista de la “verdad absoluta”. el kinde. Dejo de cavilar. Se va. Razón de equilibrio. aún duerme en el eclipsante esnobismo de su auto-reproducción. sensibilidad infinita. dejando a un lado a los otros. Es esta la tiranía de las masas. Literatura y vida. Se va. la existencia reducida a la simplicidad de tomar posiciones. como sonajero lunar versifica una maroma en el tapiz de mi vista. Belleza. “no decir mayor cosa”. por una obra mesiánica hecha con el sacrificio más arduo –el que es digno de ejemplo-. el continuar ahí con su mágica música y estar en todas partes. “redundar”. enumeración de necesidades. “no hacer nada”… Sobre mi hombro. Y la ciudad en su posmodernidad degradante. Tristeza. Las relaciones sociales son la antítesis al movimiento armónico de la tierra –madre progenitora y fecunda. en un remoto e inverosímil pretérito desconocido por todas y todos. el monumental ordenamiento de la naturaleza y el ser humano sin un credo de por medio. Es un monumento.de los extremos.en la unción filial del hijo: la sabiduría del amor.y del sol –padre rector. Al final de cuentas. Su ausencia no es el ya no estar ahí. O bien. cuando los arbitrajes son los shows des-legitimadores de las minorías. si no. que sólo el egoísmo y la ambición verifica. de esos a los que se nos malacostumbrado a rendir pleitesía. El que me poseyó en mi alumbramiento es un triangular 5 | Matasueño . La proposición epistemológica es un aburrido “ir a lo mismo de siempre”. destrucción de opositores… Es este. no el mío. en cambio.

camino. Voy hacia él. Vomito. Después. 6 | Matasueño . El de él. Hacia el sol. Y desnudo. Cuando la situación es otra. Rebusco los bolsillos. El camino del sol. Nuestros antepasados. Lo busco entre la maraña de libros que se atoran en mi garganta. El país del colibrí. Extraño la incandescencia con que vibra. emprendo su búsqueda. Voy hacia él. Cuando la circunstancia es no propicia. Hacia mis abuelos. Introduzco las manos en mi boca.intervalo de fronteras y guerras. el equinoccio y solsticio. Su fuga representa la fatuidad de la existencia contemporánea. El estremecimiento es un psicotrópico bohemio. El reino de los colibríes. Arribista. en sí. Lo extraño. El llanto emerge desde la pupila de mi cráneo. Una primitiva añoranza me habita. Me desprendo del ropaje costumbre. la individualidad de un individualismo frustrante. Soy. la moneda se ha caído. Vegeto de dolor.

el año donde se dice que es el amanecer de una nueva era. sobre los libros de Jhon Fante. Luego de unas cuantas cervezas. inclusive tener tres citas semanales gracias al chat alucinatorio. Una vez soñé que Charles Buskowski le invitaba unas cervezas en un bar de mala muerte a Gabriel García Márquez en el año 2012. Gabo por su parte le contaba sobre el realismo mágico. donde los viejos paradigmas caducarán de una vez por todas. Podemos informarnos de muchas culturas diferentes con tan solo hacer clic. quien lo descubrió en la Biblioteca mientras estaba huyendo del pago del alquiler. de la magia que tuvo en su memoria al leer la metamorfosis de Franz Kafka y la revelación que en la literatura se puede jugar con todas las realidades. también le habló de Juan Rulfo y lo mágico de sus relatos dentro de pueblos imaginarios como Comala. además le contó sobre lo que llamaban el realismo sucio.EN LA FIESTA DE LOS CUENTOS. los vagabundos y los trabajos basura Mientras tenía que pagar el alquiler para sobrevivir. ENSAYOS Y POESIAS Lo mágicamente urbano Pasamos una época mágicamente urbana. ya que con ayuda del internet y la tecnología las relaciones están cambiando. Lo que antes era un mito ahora es una realidad. el 7 | Matasueño . El viejo Buk le contaba todo lo que había sufrido en las calles con las mujeres de ambiente.

prostitutas. el hambre. sino una realidad tangible donde lo urbano se vuelve mágico y la magia se vuelve urbana. Después de varias discusiones llegaron a la conclusión que los dos término serán válidos y expresaban el panorama de la realidad ajustada a las exigencias de la literatura. En el sueño nunca llegaron a definir aquel realismo. ladrones. Las nuevas relaciones. la desclasificación de información prohibida gracias al internet y las nuevas tecnologías es la magia. Finalmente se mezclan las dos realidades y obtenemos magia por un lado y realidad por otra. la carencia de amores la realidad. La calle llena de mendigos. Santiago Quelal Pasquel 8 | Matasueño .representante del realismo visceral. la pobreza. El viejo Bukowski decía que el nombre del nuevo movimiento se llamaría realismo urbanamente mágico. simplemente estaban describiendo la nueva realidad en que se halla la literatura. que debía llamarse realismo mágicamente urbano. pero creo que por medio de mi intuición estaba más que claro. la nueva conciencia del 2012. el conocimiento de nuevas culturas. vagabundos. que algunos críticos llaman sucio se puso de acuerdo con el mayor representante del realismo mágico para formar un nuevo movimiento de acuerdo a las exigencias del panorama literario actual de la nueva era. por otra parte García Márquez decía que debía ser al revés. ya no desde el punto de vista de crear mundos ficticios.

Aníbal Castillo a_daniel_castillo@hotmail.com 9 | Matasueño .no soy hércules soy hijo de sesametown nací hace cinco minutos amé hace tres moriré pronto en mi juventud miré una araña compartí una taza de café tuve el privilegio de reconocer el preciso instante en que se esconden los rayos de sol quise ascender a la condición de idea acaricié con delirio mis heces luego fui vencido en el campo de batalla de los mercados municipales extraviado entre grietas de adoquines conozco la adrenalina bajo la suela de unos zapatos y aquel paso fue mi exilio mi besar la piel caliza mi ama de casa alejándose para siempre extrañé mi sombra mezclada con la sombra de una espiga olfateé el olor del pan soñé con estanterías luego con unas manos estrujando harina para terminar asistiendo al espectáculo de descomposición cuando los hombres se hacen piedra los ojos para mí eran simplemente ojos no constelaciones no océanos donde quisiera hundirme no ciudad de peces lágrimas en el desierto escarbé mi propia fosa y ahora espero manoseando unos segundos unos fonemas unos electrones en la eternidad.

de reuniones y desencuentros de huelgas. atractiva la burocracia. Se rechazan los grandes relatos. para leer en la sede. la unión comunitaria. de frustraciones sexuales. Narraciones unilaterales. al tiempo ido. Digerible la miseria. la convicción. la puta poesía. Describir. los recuerdos memorables. en la palestra. entre más raro suene. de horizontes. relatos desdichados. Las novelas purísimas. 10 | M a t a s u e ñ o . es más latín. puta nuestra de la sangre impropia. la visibilidad de los sueños.Trato y sigo escribiendo poemitas ¡Pugta! Se pueden contar historias de colores. La poesía. al destiempo huido y al calor ajeno. Referir a la guerra. de los latidos hiperbólicos. el coloquio. al licor prestado. de diarreas. composiciones. de aspiraciones. Hacer elegante las puteadas. denunciar cursiladas. de anécdotas subcutáneas. de caminos muertos. ensayos. Plasmar el tráfico en general. en el café. la belleza de los contrastes. Al desfile de las más montañas entre el viento y as sus actores “intralavumm”. de sudores. Para hablar en las chumas. la poesía. hasta de estupefacientes.

el ansiolítico. Desiglesiar los mates. mirar las fieras y hasta limpiarse el culo. Kalambre al clítoris 11 | M a t a s u e ñ o . Para recoger el alma y correr. uñas en la sopa de arveja y dormir. pulir los metales. que de patas y leche no entiende. se cocina y prostituye. lavar los calzones. Se retoman espacios.del desorden. el ardid y el suero… Se esfuma imperceptible la acción. el tono y la marca. desdiosar los vinos. con el papel arrugadito para mitigar su firme forma. tragar las piedras. el lápiz piz. Se desvía la voluntad. Con la insecta oscura que repica al golpearse de pared en pared. conejos. Entre la combinación diferida de las letras. Pero no se puede cabalmente dejar de escupirme. se romantiquita. se vomita. Afinar sentidos y transferir secretos. La gran perra. se extravía el miedo y la rebeldía. Para encontrar astros.

Luminosas migajas…diminutas.. Ignora mi figura ante el espacio -mi tamaño es ínfimoQué repercusión tiene mi existencia en éste coloso. querer contarlas Mas las ideas cambian junto al giro de las aguas. abismo de la miseria? la tristeza… ¿Tiene fin? Solo. leo molesto Las estrellas yacen anárquicas en la sábana negra. Intentarán atraernos de nuevo. una nebulosa. proclive a morir. Como abofetear a un dios. ser fiel a la conciencia”. un quásar. “soy un grano de arena”.. . Pero ellas persisten en mi cabeza. Por el momento…mis dudas me guían. Aunque ellas inmóviles parezcan. Verlas en antaño habrá de producir temor.Poesía enumerada (Fragmentos) I En la compleja y sideral configuración De estrellas salvajes Que admiro asombrado a mi alrededor. Biográfico -es la esencia de mi escribir- 12 | M a t a s u e ñ o . olvidado. ¿Será por ello que ya no inspiran como antaño? Siempre calladas…odiosas. Éste mundo…un caldo de cultivo En el que buscaré una laguna de metal IV Escuché una “No resulta sencillo ¿Tiene fondo el El largo camino de melodía poderosa.eventos se suceden. Las ideas siguen revoltosas. Tal vez una estrella fugaz.

Al poema lastimero. Se es lo suficientemente cobarde para negar la invitación. egocéntrico. Roberto Brito 13 | M a t a s u e ñ o . Tantas veces lo he hecho. Podría aniquilar el dolor. pero ya es inútil traste. Incapaz. A terminar con el martirio maldecido Odio este presente… lacerante Odio mi pasado… derruido. Su torrente simpático me quiere atraer. Podría empezar a reírme. sedándome de risas. siento mi propio odio Y si esto no fuera bastante. El salino vientre de una lágrima Parte su mejilla en dos. con un par de cervezas.Ardiendo por dentro en temible hoguera infernal El río queda ladera abajo. terco. Temo el futuro… intrascendente Por esta noche larga… todo es decadencia Podría evadir esta pena anulándome.

en papel empapado y deformado por las gotas de ansiedad sabor a sal. de tu vientre y piernas firmes y lisas como la espalda de un lago quieto al tocarse con el dorso de la mano inquieta. las formas ocultas tras la piel ajena se tornan fantasías semi-artísticas. la tierra y el mar. Escribe o déjame escribirte y dibujarte la forma de tus senos y caderas suaves y exquisitas. esquiando por las llanuras de tu espalda. como el árbol. te quiero natural. y perderme entre los bosques mas prohibidos. de fuego desbordante. despojada de todo aquello que no te pertenece: desnuda como la flor. de deseo febril.Tus últimos versos Luces un vestido blanco cegador ceñido a tu cuerpo dorado. mirando a lo lejos las colinas con cima inalcanzable de fresas y anillos color café. 14 | M a t a s u e ñ o . dormirte bajo el sol del verano primaveral. Quiero recorrer tu mundo danzarina. hacer un cielo con formas delirantes que enardezcan las pasiones mas ocultas. entre aromas y perfumes de pasión. Déjame verte danzarina. como el cielo. como la fruta. una escultura de carne tentadora. bienvenida al mundo sin prejuicios ni burlas. déjame tu rostro tentador con tus grandes labios inmisericordes y tu cabello de polvo volcánico que se escapan serenos por entre los dedos. que atacan los sentidos íntimos y los vuelven prehistóricos e irracionales.

en dulce perversión. de tus senos. y enamórate del vicio popular que tantos reprimen por las dudas sarcásticas… Dulce danzarina. quiero mirarlo sin mantas. sin cadenas. te deseo natural como el paisaje. siguiendo la música del ríos y pájaros ciegos. al son de mis ojos perdidos. cantar juntos en la gloria más excelsa. tu rostro y tus colinas. tu vientre. mis manos ansiosas. la canción que brotan de la unión desenfrenada de los cuerpos… Leonardo Zúñiga 15 | M a t a s u e ñ o . virgen o conquistado. que urges el deseo. que el santo caiga en perversión. olvídate que existe el mundo “decoroso”. encadéname. tus caderas.Danzarina tu mundo. ¡Ética infame! ¡Moral tediosa! ¿Cómo pueden negar la naturaleza humana con sus tesis egoístas? Tu mi danzarina. tus piernas. que no entienden el morir de la paciencia y el nacer del vicio… ¡Baila! ¡Baila! sin detenerte. mi cuerpo ardido. en suaves movimientos de tornado. y preso de tu seda fina.

Quizá no es un adiós… es una despedida… es verdad en denigrantes palabras de furia hoy termina la deglución de una realidad deplorable yo buscón del egoísmo apátrida infiel del auto-consumo verbo lastimero henchido en metáforas absurdas incomprensibles apenas limitadas en la orfandad del aplauso yo enterodesmantelador de caricias ausencia provocada en mi gloria yo vaga ensoñación de un posible misterio mentira anonadada en la burla metralla cansada de engaños postreros yo embustero papanatas cruz satisfecha en la intriga yo domador del sonido en que viaja tu silencio inconforme como agua en la roca nuestro mar-amor desemboca -desde aquel pasado jurásicoen la aridez de la promesa incumplida es un hilo lagrima y sangre historia que aburre la denominación de los nuestros contemporáneos 16 | M a t a s u e ñ o .

a los que repudio en mutua consolación para no sentirme tan mal -porque quizá nadie intentara leermepara no reconocerme en el espejo de mis gritos tan falto de aquello por lo que me dejas de esa valentía épica emancipación de los versos en una rima intocable la que se formula en imagen de vida pasión por la muerte el adiós de los sueños y las cosas que han sido de las que no fueron mas que un desencanto patético de este mi comportamiento infantil que no conoció gula ni toxico que remediara su destrucción lastimera conocimos un placer musical cuando el oleaje de tu carne me ahogó sempiterno en la domesticación del instinto y mi carne en la tuya borracha de placer musitaste perversidades a mi oído musicalmente sin palabra que valga el desencuentro nos emuló con el pasar de los días fue una farsa cruel soplo terráqueo que fornica en la vera de lo imposible fabulé una lamentación 17 | M a t a s u e ñ o .

de ulterior agonía el epígrafe perfecto para el mayor de los suicidios pero la cosa acaba con un pleito que no se yo como considerarlo idiota o despreciable tal vez ambas como tú muy bien afirmas todos conocen la historia ya no hay por que seguir intentándolo -dicesyo soy yo tú eres tú una generación siempre nos ha separado pero a la vez nos ata en la nada medardoborva 18 | M a t a s u e ñ o .

a los gustosos insultos de quien no ha de ser voz.pues estoy sentado. que temen la sobriedad de las razones. a los intelectualoides. a todos del pido perdón. haría por ellos pedos y eructos. que desfloran la historia con aire de sabiondos. de frente en alto. con traslúcido sentido de amor que no se cansan de litigar el tiempo en la ausencia de sí mismo. no con la tragedia cobarde. a las pélvicas razones del enfurecido. a mi doncella de nariz torcida. a locos y a locas. Menos a los traidores. a todos les pido perdón. que harán harapos y vivirán de mis primas mocosas. a los drogadictos que deleitarán el exceso. a vanidosos. Total para evitar mi pesado conflicto. B________N________ 19 | M a t a s u e ñ o . a los bullicios que provocan alborotos.Balada (del perdón) A honorablesde la desquicia del otro. a todos les pido perdón. a los cómicos que enlazan mis labios y me provocan un gesto amable. que me han hecho roer duras cortezas. sino con caballerosos. a los hombres de sueños encorvados con sutileza de cambio. pero no puedo. poniendo en relieve el letargo de su odioso sentido de elocuencia. y masticar las muchas ficciones. y que harán más borradas la ansiedad de mi sexo. A los alcohólicos. a papanatas y a presumidos. apuntuosos y desequilibrados. a todos les pido perdón. a servidores de supuesta cortesía. A las putitas que enseñan las tetas. a mendicantes y a devotas.

De repente. tomó su labial y se lo comió.Cosas diarias No sabía que escribir. Y como buena profesional. ¿Qué le digo? Se agarraba la cara y el cabello pensando en qué momento perdió el cauce de su vida. Y recordaba la noche anterior y la anterior a esta que llegaba al día. Que lo atienda la Ximena. Tomó las hojas. el lápiz. pensaba mientras golpeaba el lápiz entre las hojas. sólo miraba el blanco del papel y se perdía en él. Escuchó como la muchacha bajó las escaleras y el sonido de sus tacos se perdió entre el barrullo del salón. tomó el lápiz y los guardó. la puerta… Dale una cerveza más y dile que me espere que ya bajo. Ximena ya tiene un cliente y las otras no quieren. Y por qué no va con cualquiera de las chicas. ella siempre agarra lo que venga. en que todavía tenía sueños azules donde todos eran felices. Hizo sus facciones de puta cansada en los ajetreos de esta vida alegre. ¿Quién es? Acaba de llegar el calvo de José. Athor 20 | M a t a s u e ñ o . Se paró frente al espejo y miró a sus espaldas esa cama donde sumaba las ansias y frustraciones de sus clientes. Miraba la hoja. quiere que le atienda usted. Ese colchón con más huellas que una playa en pleno verano. Está más borracho de lo normal y sólo pregunta por usted. un golpe en la puerta detuvo su divagar.

Te consumes por un solo instante de libertad. sólo un instante de purísima verdad. lugar donde se fecunda la eterna y maldita soledad. Es difícil escapar de tu silueta. más te llego a odiar. Cada vez que esparces en mi tu hipócrita y seductora Mirada. Sin retorno. envenena mi alma segundo a segundo y la lleva a un camino. Nunca quise odiarte. ¡Y ahora! Ahora que estoy más vivo. pues me has entregado al purgatorio. Yo. entregas Tu vida por una vanidad material. querido Cortázar Cada vez que te veo en tu éxtasis más puro. mi alma. en tu rostro más original. disfrazas tu realidad en un vacío sabor a muerte. Solo… solo te pido un segundo de pasión. mi corazón se llena de un simple egoísmo. en tu animal más vivo. cada molécula. ahora que respiro aire mío. Cada vez que deambulas en mi mente. imagino ser Una puta que se satisface con el olor a amor impuro. Monito 21 | M a t a s u e ñ o .Un solo segundo de pasión A la salud de los enfermos. Yo solo quería la verdad. cada átomo de la humanidad. como esclavo. te he entregado. cual vestida de linaje perla. nunca quise escribirte con tinta sangre. Eres capaz de cegar cada parte.

Un poco perturbado por el recuerdo ke generé le pregunto al patito: . tenía brazos de boxeador y látigos ke le salían de la espalada. cual bulla??. rodeados de un borde de metal brillante.Entrada la noche Entrada la noche. no comía niños. las 22 | M a t a s u e ñ o . xke te dio miedo??.digo harto de no poder dormir. moviéndoles a su placer podía ver 360º. escucho un sollozo en la cama de abajo: -ke pasa???. nadie lograba huir de él. todavía despierto. cua cuaPienso: la bulla??. solo los golpeaba. la boca la llevaba tapada. Detiene de nuevo sus pocas lágrimas y me dice: -la bulla. en ese momento un tráiler pasa zumbando mi ventana. ke pasa???-cua teno meyo. cua cuaSus palabras y lágrimas me llevaron a volar. con los ojos clavados en el techo recuerdo: de pekeño le tenía miedo a un monstro. sus ojos saltones parecían enmarcados. en la oscuridad y el silencio los otros sentidos te ayudan a vivir. era verde y no tenía pelo.oye…. viste algo o ke??-. pero esta vez sentí ke se estremeció el cielo y la tierra. hubiera preferido ke me coma en realidad. El sonido se calla un poco y una voz trémula y triste me dice: -cua cua cuaTratando de respondo: asimilar lo ke me pudo haber dicho le -habla bien patito no te entiendo. se escondía en el cuarto de mis papás y salía a pegarme cada vez ke me portaba mal.

ven te cuido de los carrosMe abrazo muy fuerte y se durmió. cuando logré hacer eso recuerdo ke me di cuenta ke ya tenía 15 años. metros de la calle.yo soy un monstro verde. ya era más grande ke él. un sonido a casi 20 salido del Con ese ruido latente y las lágrimas del patito en mi cabeza. Desde el piso kería seguirme pegando. la sangre me salía de la espalda y la nariz hasta ke me di cuenta ke sus piernas eran de cristal. ahora si pueda dormir. solo esperaba ke con mi hermanito “el Patito Patricio” a mi lado. pero no soy malo. volví a esa noche y pensé en voz alta: -gracias a Dios tú le tienes miedo a los carros y no al monstro verdeSolo sentí como un pekeño bulto con agilidad de ardilla se metió entre mis cobijas. sentí ke akel bólido infierno pasó a lado mío. Francisco Bedoya 23 | M a t a s u e ñ o . su rostro salió junto a mí y clavando sus ojos de capulí en los míos me dijo: -ke monsto vede???? cua cuaAguantándome la risa de la tontería ke acabé de decir respondo: .llantas retumbaron en la habitación y ensordecedor hizo temblar todo mi cuerpo. de una patada destruí sus pilares y vi como el monstruo cayó. regrese a cuando el monstro me pegaba por portarme mal. pero era tarde.

No pecar de ignorancia Las palabras esperanzadas de gloria Deslizan silenciadas por el cerebro vacío de mi padre sin sabiduría. ¿Por qué no sonreír? ¡a carcajadas! observando la esperanza renacer en el corazón de mis hermanos y de aquel que escribe sin saber ir a clases…. Juan 24 | M a t a s u e ñ o .! Levantando los polvos utópicos de los viejos luchadores obreros y hermanos intelectuales que ¡Murieron sin morir! ¡que plantaron sin saber! ¡caminaron descalzos por las avenidas mojadas de tanto llorar!…. ¡Manda al carajo! A cualquier sirvo inexistente… Sabiendo que la lucha revolucionaria acabará ¡la injusticia creada!. ¡la tiranía machista! ¡con el sudor mal pagado….

hasta dejarlas sangrantes en carne viva como las del Cristo después de los azotes. si no quieres q lo haga… ¡Por favor no me dejes!Mientras de sus ojos brotaban diáfanos cristales en cuyo reflejo se apreciaba el destello del siniestro engaño… Porque con su corazón leproso en una mano y los cristales de sus lágrimas en la otra. pidiendo. Y un hombre desolado caminaba por las frías y negras calles. hambrientos. que han perdido toda esperanza… Que han olvidado a su Dios. y van cual lebreles rabiosos de fauces espumeantes. rasgando sus espaldas con sus grotescas garras. hasta inundar el ambiente del putrefacto vaho de su calcinación… Y se acercaron. pero apuntándolos a los cielo. pues la crapulenta sinfonía de susurros era un vino embriagador… Perro taciturno 25 | M a t a s u e ñ o . eran sus propios pies los que lo guiaban… Eran sus propios pies los que querían ser poseídos por esa deliciosa pero calcinante melodía del Vals de los Infiernos… Finalmente llegó al conciliábulo demoniaco y los reunidos al percatarse de la presencia mortal. hambrientos de almas inermes. materializando sus intensiones con cada desliz de sus gráciles pezuñas al ritmo del baile maldito. con sus reptiles ojos fueron quemando su roja carne. con los ojos húmedos y ciegos de luz.Sin título El día caminaba descalzo sobre las piedras púrpuras del peñasco del ocaso. Lo tomaron! Despojándolo de su hombría. la tierra se va vistiendo de luto. mas este hombre no sentía en su cuerpo el dolor. suplicando… -Señor. listo para inmolarse una vez más… Mientras. y llora la luna lágrimas plateadas que apenas confortan las melancólicas tinieblas que abrazan a los mortales… Y es en esas horas fúnebres que los demonios se regocijan de esa muerte.

porque nada vuelve ni se está quieto. En columpios. Yo pienso Que nunca serás la que amaron mis manos. y me pregunto esta inútil búsqueda. basta enredarme en la telaraña eléctrica de la sombra y la nube En el secreto de un fa menor o el jajajeo de un muro. Anderson Núñez 26 | M a t a s u e ñ o .Pretexto en fa menor Empiezo buscándote En los átomos incendiados de mi mano. cafés y memoria ¿hasta cuándo? A la fugacidad de la palabra Me abismo en la fiebre de colores. Me abrazo al polvo como queriendo llevarme algo de ti. Entonces grito. Muerdo entonces la penúltima piedra de tu sexo. en la carne de tus vocales a filo de domingo y luego como una injuria el viento te adormece las vibraciones. Que son la curva del arco y la punta de la flecha. Grito que ya no existes. te cose la boca. Porque sé que Anidas en las ojeras de mi lápiz En la geografía anoréxica de la memoria y el silábico viaje de los libros. Si deseo encontrarte. en la que estalla el recuerdo de tu muslo Y termino en la roca que tiembla de vida bajo la axila de la tierra. Pedir mí deseo antes que el silencio devore tus senos. averiguación de ti. Que se tragó la fugacidad. Como este último añico de mi sílaba.

tómate el tiempo. quehabrás hecho con nuestro origen. el mundo es perpetuo y la calma es el desvío de la presión. dejad entrar dichosas virtudes. jóvenes y novicios. tened piedad de mi. amantes. correr. Todo lo que hecho. a Dios lo remito. B________N________ 27 | M a t a s u e ñ o . tened piedad de mi. tomar el delirio del sutil vivir. de colmados desatinos. Hombres fracasados. galantes. no hay lugar para mi. Soy lujurioso. y empezar a llorar. por el dicho valor de vivir. desprovistos de la razón. tomar el regocijo de la válvula del tiempo. doncellas.Exaltación ¡Tened piedad. que sonríes y agradecéis con dichos. la lujuria me persigue. cantantes que cantan por el placer sin ley. al que he sido enviado. salvo en el equivalente de la mala palabra. como barco sin ancla. tengamos calma: sabemos que este mundo es una prisión. llenos. toma tu sed. con arrogancia al marcharte. deja que cada uno vea en si mismo su error y nos venguemos. No tengo razón ni vergüenza. a los que cantan y lloran. correr como hombres sensatos. en este exilio. locos abuzados.

mis ojos cansados. mi rosa. me morderé los labios para callar mis rosas. hacer un jardín con tus hermosos labios. Miramos al horizonte perdidos en las tinieblas: mi gato. aun estaré allí con el rostro distinto golpeado por tanta pena… Regresa… tan solo regresa y juro que haré de tu mirada una leyenda. por favor. de dolor. mis ojos traviesos. por el sendero mudo para que no te escuche. ni en el rostro de la rosa que ha perdido la sonrisa. cerraré mis ojos para enmudecer mi llanto. y solo te miraré sonriente como se mira el ocaso. aun hallarás en mi maleta una carta de besos para tu boca.La ilusión en la ilusión eterna Ya no te veo… Te has marchado caminando entre lunas menguantes. entre infidentes días de melancolía. no volveré a pedirte amor si así lo quieres. mis ojos llorosos… ya no te veo. Te has ido a ninguna parte para que no te invente. montada en una carroza tirada por diez gorriones. dejándome sobre el alma. entre sollozos de mi corazón delirante… ¡Y me sorprende querida mía! ¡Se desvanecen mis ojos…! Ya no te veo en mi ropero junto a tu regalo. me lo repiten las palabras repentinas. del corazón. ya no estas para morir de amor cada mañana deslizándote como lagrima. diez mil canciones. ni me arranques. pincelada del cielo? Regresa. y las violetas de mi corazón por tu pecho ausente. entre atardeceres de niebla. ha comenzado a secarse mi jardín de nardos. la ansiedad de mis pupilas… ¿A dónde has ido? ¿A dónde están mis esperanzas? ¿A dónde los besos que soñaba aunque nunca prometiste? ¿A dónde la delgadez. como beso. aun encontrarás las cenizas de amor sobre la fogata que no compartimos. es cierto. y de tu risa una balada… sin que lo sepas para que no te afecte Vuelve. por mi ventana. esta ilusión en la ilusión eterna… Leonardo Zúñiga 28 | M a t a s u e ñ o . cuando muere el día en el poniente… Déjame soñar con el aroma de tus cabellos. déjame tocarte las manos y la piel de tus mejillas en tu imagen borrosa que conservo en mi derrota… No me arrebates el ángel que me deja hallarte en las noches. el pecado de amarte… Déjame. las repetidas lágrimas.

Ahora tal vez lo puedo definir. Pero nunca pensé que era esa. un amante. ahora son la reseña de una mujer. Poseo tantas cicatrices más de lo que la mayoría de personas que conozco poseen. ellas me recuerdan que ese momento fue real y que lo que viví. las miro y recuerdo a quienes me las causaron. Pero todas tienen memoria propia. la cicatriz de mi vida. Cada vez que la veía. Athor 29 | M a t a s u e ñ o . quién la hizo marcó mi existencia de una u otra forma. sentía rabia y venia a mi cabeza toda la escena cruel donde se provocó. Pasé odiándola durante 10 años. un amigo. Era de todas las que tenia la más notoria. hasta un perro. la que no se niega a desaparecer porque por más que mi subconsciente trate de borrar esos momentos de mi cabeza por haber sido dolorosos o simplemente porque el tiempo va cumpliendo su misión de borrar todo a su paso. Antes no me gustaban. Para bien o para mal no puedo negar que sigo viva. tal vez por eso la detestaba.Cicatrices Siempre detesté mi cicatriz. la recordaba a ella y lo que fue en mi vida luego. cada vez que la veía.

AÚN HAY MUCHO QUE CAMINAR 30 | M a t a s u e ñ o .