Hans Christian Andersen

El Ave F�nix

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En el jard�n del Para�so, bajo el �rbol de la sabidur�a, crec�a un rosal. En su

primera rosa naci� un p�jaro; su vuelo era como un rayo de luz, magn�ficos sus
colores, arrobador su canto.
Pero cuando Eva cogi� el fruto de la ciencia del bien y del mal, y cuando ella y
Ad�n fueron arrojados del Para�so, de la flam�gera espada del �ngel cay� una
chispa en el nido del p�jaro y le prendi� fuego. El animalito muri� abrasado, pero
del rojo huevo sali� volando otra ave, �nica y siempre la misma: el Ave F�nix.
Cuenta la leyenda que anida en Arabia, y que cada cien a�os se da la muerte
abras�ndose en su propio nido; y que del rojo huevo sale una nueva ave F�nix, la
�nica en el mundo.
El p�jaro vuela en torno a nosotros, rauda como la luz, espl�ndida de colores,
magn�fica en su canto. Cuando la madre est� sentada junto a la cuna del hijo, el
ave se acerca a la almohada y, desplegando las alas, traza una aureola alrededor
de la cabeza del ni�o. Vuela por el sobrio y humilde aposento, y hay resplandor de
sol en �l, y sobre la pobre c�moda exhalan, su perfume unas violetas.
Pero el Ave F�nix no es s�lo el ave de Arabia; aletea tambi�n a los resplandores
de la aurora boreal sobre las heladas llanuras de Laponia, y salta entre las
flores amarillas durante el breve verano de Groenlandia. Bajo las rocas cupr�feras
de Falun, en las minas de carb�n de Inglaterra, vuela como polilla espolvoreada
sobre el devocionario en las manos del piadoso trabajador. En la hoja de loto se
desliza por las aguas sagradas del Ganges, y los ojos de la doncella hind� se
iluminan al verla.
�Ave F�nix! �No la conoces? �El ave del Para�so, el cisne santo de la canci�n? Iba
en el carro de Thespis en forma de cuervo parlanch�n, agitando las alas pintadas
de negro; el arpa del cantor de Islandia era pulsada por el rojo pico sonoro del
cisne; posada sobre el hombro de Shakespeare, adoptaba la figura del cuervo de
Odin y le susurraba al o�do: �Inmortalidad! Cuando la fiesta de los cantores,
revoloteaba en la sala del concurso de la Wartburg.
�Ave F�nix! �No la conoces? Te cant� la Marsellesa, y t� besaste la pluma que se
desprendi� de su ala; vino en todo el esplendor paradis�aco, y t� le volviste tal
vez la espalda para contemplar el gorri�n que ten�a espuma dorada en las alas.
�El Ave del Para�so! Rejuvenecida cada siglo, nacida entre las llamas, entre las
llamas muertas; tu imagen, enmarcada en oro, cuelga en las salas de los ricos; t�
misma vuelas con frecuencia a la ventura, solitaria, hecha s�lo leyenda: el Ave
F�nix de Arabia.
En el jard�n del Para�so, cuando naciste en el seno de la primera rosa bajo el
�rbol de la sabidur�a, Dios te bes� y te dio tu nombre verdadero: �poes�a!.