The Project Gutenberg EBook of Le sorcier de Meudon, by �liphas L�vi This eBook is for the use of anyone anywhere

at no cost and with almost no restrictions whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included with this eBook or online at www.gutenberg.net Title: Le sorcier de Meudon Author: �liphas L�vi Release Date: December 5, 2004 [EBook #14259] Language: French Character set encoding: ISO-8859-1 *** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK LE SORCIER DE MEUDON ***

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�LIPHAS L�VI LE SORCIER DE MEUDON

Les d�vots, par rancune, Au sorcier criaient tous, Disant: Au clair de lune Il fait danser les loups. B�RANGER

A MADAME DE BALZAC N�E COMTESSE �VELINE BZEWUSKA Permettez-moi, Madame, de d�poser � vos pieds ce livre � qui vos encouragements ont fait d'avance tout le succ�s que j'ambitionne. Il sera aim� de toutes les �mes �lev�es et de tous les esprits d�licats, s'il n'est pas indigne de vous �tre offert.

�LIPHAS L�VI (Alphonse-Louis-Constant)

PR�FACE Idiots tr�s-illustres, et vous, tourneurs de tables tr�s-pr�cieux, onques ne vous avis�tes-vous de reconna�tre en la personne sacr�e du joyeux cur� de Meudon, l'un de nos plus grands ma�tres dans l� science cach�e des mages. C'est que sans doute vous n'avez ni lu convenablement, ni m�dit� bien � point ses pantagru�lines prognostications, voire m�me cette �nigme en mani�re de proph�tie qui commence le grimoire de Gargantua. Ma�tre Fran�ois n'en fut pas moins le plus illustre enchanteur de France, et sa vie est un v�ritable tissu de merveilles, d'autant qu'il fut lui-m�me � son �poque l'unique merveille du monde. Protestant du bon sens et du bon esprit, en un si�cle de folie furieuse et de discordes fanatiques; magicien de la gaie science en des jours de fun�bre tristesse, bon cur� et orthodoxe s'il en fut, il concilia et sut r�unir en lui-m�me les qualit�s les plus contraires. Il prouva par sa science encyclop�dique la v�rit� de l'art notoire, car il e�t, mieux que Pic de la Mirandole, pu disputer _de omni re scibili et quibusdam aliis_. Moine et bel esprit, m�decin du corps et de l'�me, prot�g� des grands et gardant toujours son ind�pendance d'honn�te homme; Gaulois na�f, profond penseur, parleur charmant, �crivain incomparable, il mystifia les sots et les pers�cuteurs de son temps (c'�taient comme toujours les m�mes personnages), en leur faisant croire, non pas que vessies fussent lanternes, mais bien au contraire que lanternes fussent vessies, tant et si bien que le sceptre de la sagesse fut pris par eux pour une marotte, les fleurons de sa couronne d'or pour des grelots, son double rayon de lumi�re, semblable aux cornes de Mo�se, pour les deux grandes oreilles du bonnet de Folie. C'�tait, en v�rit�, Apollon habill� de la peau de Marsyas, et tous les caprip�des de rire et de le laisser passer en le prenant pour un des leurs. Oh! le grand sorcier que celui-l� qui d�sarmait les graves sorbonistes en les for�ant � rire, qui d�fon�ait l'esprit � pleins tonneaux, lavait les pleurs du monde avec du vin, tirait des oracles des flancs arrondis de la dive bouteille; sobre d'ailleurs lui-m�me et buveur d'eau, car celui-l� seul trouve la v�rit� dans le vin qui la fait dire aux buveurs, et pour sa part ne s'enivre jamais. Aussi, avait-il pour devise cette sentence profonde qui est un des grands arcanes de la magie et du magn�tisme: _Noli ire, fac venire_. Ne vas pas, fais qu'on vienne. Oh! la belle et sage formule! N'est-ce pas en deux mots toute la philosophie de Socrate, qui ne sut pas bien toutefois en accomplir le mirifique programme, car il ne fit pas venir Anitus � la raison et fut lui-m�me forc� d'aller � la mort. Rien en ce monde ne se fait avec l'empressement et la pr�cipitation, et le grand oeuvre des alchimistes n'est pas le secret d'aller chercher de l'or, mais bien d'en faire tout bellement et tout doucettement venir. Voyez le soleil, se tourmente-t-il et sort-il de son axe pour aller chercher, l'un apr�s l'autre, nos deux h�misph�res? Non, il les attire par sa chaleur aimant�e, il les rend

amoureux de sa lumi�re, et tour � tour ils viennent se faire caresser par lui. C'est ce que ne sauraient comprendre les esprits brouillons, fauteurs de d�sordres et propagateurs de nouveaut�s. Ils vont, ils vont, ils vont toujours et, rien ne vient. Ils ne produisent que guerres, r�actions, destructions et ravages. Sommes-nous bien avanc�s en th�ologie depuis Luther? Non, mais le bon sens calme et profond de ma�tre Fran�ois a cr�� depuis lui le v�ritable esprit fran�ais, et, sous le nom de pantagru�lisme, il a r�g�n�r�, vivifi�, f�cond� cet esprit universel de charit� bien entendue, qui ne s'�tonne de rien, ne se passionne pour rien de douteux et de transitoire, observe tranquillement la nature, aime, sourit, console et ne dit rien. Rien; j'entends rien de trop, comme il �tait recommand� par les sages hi�rophantes aux initi�s de la haute doctrine des mages. Savoir se taire, c'est la science des sciences, et c'est pour cela que ma�tre Fran�ois ne se donna, de son temps, ni pour un r�formateur, ni surtout pour un magicien, lui qui savait si parfaitement entendre et si profond�ment sentir cette merveilleuse et silencieuse musique des harmonies secr�tes de la nature. Si vous �tes aussi habile que vous voudriez le faire croire, disent volontiers les gobe-mouches et les badauds, surprenez-nous, amusez-nous, escamotez la muscade mieux que pas un, plantez des arbres dans le ciel, marchez la t�te en bas, ferrez les cigales, faites le�on de grimoire aux oisons brid�s, plantez ronces et r�coltez roses, semez figues et cueillez raisins... Allons, qui vous retarde, qui vous arr�te? On ne br�le plus maintenant les enchanteurs, on se contente de les baffouer, de les injurier, de les appeler charlatans, affronteurs, saltimbanques. Vous pouvez, sans rien craindre, d�placer les �toiles, faire danser la lune, moucher la bougie du soleil. Si ce que vous op�rez est vraiment prodigieux, impossible, incroyable... eh bien! que risquez-vous? M�me apr�s l'avoir vu, m�me en le voyant encore, on ne le croira pas. Pour qui nous prenez-vous? Sommes-nous cruches? sommes-nous b�tes? Ne lisons-nous pas les comptes rendus de l'Acad�mie des sciences? Voil� comment on d�fie les initi�s aux sciences occultes, et, certes, il faut convenir qu'il doit y avoir presse pour satisfaire ces beaux messieurs. Ils ont raison pourtant, ils sont trop paresseux pour venir � nous, ils veulent nous faire aller � eux, et nous trouvons si bonne cette mani�re de faire que nous voulons leur rendre en tout la pareille. Nous n'irons point, viendra qui voudra! Dans le m�me si�cle v�curent deux hommes de bien, deux grands savants deux encyclop�dies parlantes, pr�tres tous deux d'ailleurs et bons hommes au demeurant. L'un �tait notre Rabelais et l'autre se nommait Guillaume Postel. Ce dernier laissa entrevoir � ses contemporains qu'il �tait grand kabbaliste, sachant l'h�breu primitif, traduisant le sohar et retrouvant la clef des choses cach�es depuis le commencement du monde. Oh! bonhomme, si depuis si longtemps elles sont cach�es, ne soup�onnez-vous pas qu'il doit y avoir quelque raison p�remptoire pour qu'elles le soient? Et croyez-vous nous avancer beaucoup en nous offrant la clef d'une porte condamn�e depuis six mille ans? Aussi Postel fut-il jug� maniaque, hypocondriaque, m�lancolique, lunatique et presque h�r�tique, et voyagea-t-il � travers le monde, pauvre, honni, contrari�, calomni�, tandis que ma�tre Fran�ois, apr�s avoir �chapp� aux moines ses confr�res, apr�s avoir fait rire le pape, doucement vient � Meudon, choy� des grands, aim� du peuple, gu�rissant les pauvres, instruisant les enfants, soignant sa cure et buvant frais, ce qu'il recommande particuli�rement aux th�ologiens et aux philosophes comme un rem�de

souverain contre les maladies du cerveau. Est-ce � dire que Rabelais, l'homme le plus docte de son temps, ignor�t la kabbale, l'astrologie, la chimie herm�tique, la m�decine occulte et toutes les autres parties de la haute science des anciens mages? Vous ne le croirez, certes, pas, si vous consid�rez surtout que le _Gargantua_ et le _Pantagruel_ sont livres de parfait occultisme, o� sous des symboles aussi grotesques, mais moins tristes que les diableries du moyen �ge, se cachent tous les secrets du bien penser et du bien vivre, ce qui constitue la vraie base de la haute magie comme en conviennent tous les grands ma�tres. Le docte abb� Trith�me, qui fut le professeur de magie du pauvre Corn�lius Agrippa, en savait cent fois plus que son �l�ve; mais il savait se taire et remplissait en bon religieux tous les devoirs de son �tat, tandis qu'Agrippa faisait grand bruit de ses horoscopes, de ses talismans, de ses manches � balais tr�s-peu diaboliques au fond, de ses recettes imaginaires, de ses transmutations fantastiques; aussi le disciple aventureux et vantard �tait-il mis � l'index par tous les bons chr�tiens; les badauds le prenaient au s�rieux et tr�s-certainement l'eussent br�l� du plus grand coeur. S'il voyageait, c'�tait en compagnie de B�elz�buth; s'il payait dans les auberges, c'�tait avec des pi�ces d'argent qui se changeaient en feuilles de bouleau. Il avait deux chiens noirs, ce ne pouvaient �tre que deux grands diables d�guis�s; s'il fut riche quelquefois, c'est que Satan garnissait son escarcelle. Il mourut, enfin, pauvre dans un h�pital, juste ch�timent de ses m�faits. On ne l'appelait que l'archisorcier, et les petits livres niais de fausse magie noire qu'on vend encore en cachette aux malins de la campagne, sont invariablement tir�s des oeuvres du grand Agrippa. Ami lecteur, � quoi tend ce pr�ambule? c'est tout bonnement � vous dire que l'auteur de ce petit livre, apr�s avoir �tudi� � fond les sciences de Trith�me et de Postel, en a tir� ce fruit pr�cieux et salutaire, de comprendre, d'estimer et d'aimer par-dessus tout le sens droit de la sagesse facile et de la bonne nature. Que les clavicules de Salomon lui ont servi � bien appr�cier Rabelais, et qu'il vous pr�sente aujourd'hui la l�gende du cur� de Meudon comme l'arch�type de la plus parfaite intelligence de la vie; � cette l�gende se m�le et s'entortille, comme le lierre autour de la vigne, l'histoire du brave Guilain, qui, au dire de notre B�ranger, fut m�n�trier de Meudon au temps m�me de ma�tre Fran�ois. Pourquoi et comment ces deux figures joyeuses sont ici r�unies, quels myst�res all�goriques sont cach�s sous ce rapprochement du musicien et du cur�, c'est ce que vous comprendrez facilement en lisant le livre. Or, �baudissez-vous, mes amours, comme disait le joyeux ma�tre, et croyez qu'il n'est grimoire de sorcier ni trait� de philosophie qui puisse surpasser en profondeur, en science et en abondantes ressources, une page de Rabelais et une chanson de B�ranger. �LIPHAS L�VI.

LE SORCIER DE MEUDON

PREMI�RE PARTIE

LES ENSORCEL�S DE LA BASMETTE

I LA BASMETTE Or, vous saurez, si vous ne le savez d�j�, que la Basmette �tait une bien tranquille et plantureuse jolie petite abbaye de franciscains, dans le fertile et d�votieux pays d'Anjou. Tranquille et insoucieuse, en tant que les bons fr�res mieux affectionnaient l'oraison dite de Saint-Pierre, qui si bien sommeillait au jardin des Olives � tout le tracas de l'�tude et � la vanit� des sciences; plantureuse en bourgeons, tant sur les vignes que sur le nez de ses moines, si bien que la vendange et les bons franciscains semblaient fleurir � qui mieux mieux, avec �mulation de prosp�rit� et de m�rite; les fr�res �tant riants, vermeils et lustr�s comme des raisins m�rs; et les grappes du clo�tre et du clos environnant, rondelettes, rebondies, dor�es au soleil et toutes mielleuses de sucrerie aigre-douce, comme les bons moines. Comment et par qui fut premi�rement fond�e cette tant sainte et b�ate maison, les vieilles chartes du couvent le disent assez pour que je me dispense de le redire; mais d'o� lui venait le nom de Basmette, ou baumette, comme qui dirait, petite baume? c'est de la l�gende de madame sainte Madeleine, qui, pendant longues ann�es, expia, par de rigoureuses folies de saint amour, les trop douces folies d'amour profane dont un seul mot du bon Sauveur lui avait fait sentir le d�boire et l'amertume, tant et si bien qu'elle mourut d'aimer Dieu, lorsqu'elle eut senti l'amour des hommes trop rare et trop vite �puis� pour alimenter la vie de son pauvre coeur. Et ce fut dans une merveilleuse grotte de la Provence, appel�e depuis la Sainte-Baume, � cause du parfum de pieuse m�lancolie et de myst�rieux sacrifice que la sainte y avait laiss�, lorsque J�sus, touch� enfin des longs soupirs de sa triste amante, l'envoya qu�rir par les plus doux anges du ciel. Or, la Sainte-Baume �tait devenue c�l�bre par toute la chr�tient�, et le couvent des Franciscains d'Anjou, poss�dant une petite grotte o� se trouvait une repr�sentation de la Madeleine repentante, avait pris pour cela le nom de Baumette ou _Basmette_, comme on disait alors, d'autant que _Basme_, en vieux fran�ais, �tait la m�me chose que _Baume_. Il y avait alors � la Basmette, et l'histoire qu'ici je raconte est du temps du roi de Fran�ois Ier, il y avait, dis-je, en cette abbaye, ou plut�t dans ce prieur�, vingt-cinq ou trente religieux, tant prof�s que novices, y compris les simples fr�res lais. Le prieur �tait un petit homme chauve et camus, homme tr�s-�minent en bedaine, et qui s'effor�ait de marcher gravement pour assurer l'�quilibre de ses besicles, car besicles il avait, par suite de l'indisposition larmoyante de ses petits yeux qui lui affaiblissait la vue. �tait-ce pour avoir trop regrett� ses p�ch�s ou pour avoir trop savour� les larmes de la grappe? �tait-ce componction spirituelle ou r�action spiritueuse? Les mauvaises langues le disaient peut-�tre bien: mais nous, en chroniqueur consciencieux et de bonne foi, nous nous bornerons � constater que le prieur avait les yeux malades et qu'il trouvait dans son nez camus de tr�s-notables obstacles � porter d�cemment et solidement ses besicles.

Rien n'est tel que l'oeil du ma�tre, dit le vieux proverbe, et le couvent est � plaindre dont le prieur ne voit pas plus loin que son nez, surtout s'il a le nez camus! Aussi, dans le couvent de la Basmette, tout allait-il � l'abandon, selon le bon plaisir du ma�tre des novices, grand moine, long, sec et malingre, mieux avantag� en oreilles qu'en entendement, ennuy� de lui-m�me, et partant acari�tre, comme s'il e�t voulu s'en prendre aux autres de son insuffisance et de son ennui: retors en mati�re de moinerie, scrupuleux en mati�re de br�viaire, grand carillonneur de cloches, grand instigateur de matines, ne dormant que d'un oeil et toujours pr�t � glapir comme les oies du Capitole, ces bonnes sentinelles romaines que les papes devraient donner pour blason � la moinerie moinante, cette ma�tresse du monde moin�. Fr�re Paphnuce, c'�tait le nom du ma�tre des novices, se croyait l'�me du monast�re parce qu'il y faisait le plus de bruit; et il �tait, en effet, comme la peau d'�ne est l'�me d'un tambour. Aussi c'�tait sur lui que tombaient, dru comme pluie, les quolibets clandestins et les tours narquois des novices; ce que leur faisait rendre le saint homme en menus coups de discipline, que le prieur, styl� par lui, leur imposait pour p�nitence quand venaient les corrections du chapitre. Aussi les novices, qui le craignaient autant qu'ils le ch�rissaient peu, cherchaient-ils � opposer aux s�v�rit�s capricieuses du fr�re Paphnuce, l'influence du fr�re Fran�ois, et allaient-ils lui conter leurs chagrins. Nous dirons tout � l'heure ce que c'�tait que le fr�re Fran�ois; mais, puisque nous en sommes sur le chapitre des novices, il en est un surtout avec lequel nous devons d'abord faire connaissance, et cela pour causes que vous conna�trez tout � l'heure. Fr�re Lubin �tait le fils a�n� d'un bon fermier des environs de la Basmette. Sa vocation religieuse �tait toute une l�gende, dont les moines se promettaient bien d'enrichir un jour leur chronique. Sa m�re �tant en travail d'enfant pour lui donner une petite soeur, s'�tait trouv�e r�duite � l'extr�mit�; et, de concert avec Jean Lubin, son bon homme, elle avait vou� � saint Fran�ois son premier enfant, L�andre Lubin, �g� alors de six ans et demi. Que saint Fran�ois ait ou non de l'influence sur les accouchements, ce n'est pas ici le lieu de le d�battre. Que ce soit donc protection du saint ou aide toute simple de la nature, la m�re fut heureusement d�livr�e, et le jeune Lubin livr�... � la discipline des disciples de saint Fran�ois. Or, depuis douze ans d�j�, le jeune Lubin �tait le commensal des habitants de la Basmette. C'�tait un long noviciat. Mais le fr�re Fran�ois avait obtenu du p�re prieur qu'aucun novice ne ferait ses voeux d�finitifs qu'il n'e�t au moins ses dix-neuf ans sonn�s, expression qui, ce me semble, convient surtout aux ann�es de cette vie claustrale, dont tous les instants et toutes les heures se mesurent au son de la cloche. Fr�re Lubin avait donc dix-huit ans et quelques mois, et mieux semblait-il fait pour le harnais que pour la haire. Grand, bien fait, le teint brun, la bouche vermeille, les dents bien rang�es et blanches � faire plaisir, l'oeil bien fendu et ombrag� de cils bien fournis et bien noirs, il donnait plus d'une distraction pendant l'office aux bachelettes qui venaient les dimanches et f�tes accomplir leurs devoirs dans l'�glise des bons p�res. On assure m�me que le fripon profitait plus d'une fois, pour risquer un regard de c�t�, de l'ombre de son

capuchon, o� ses grands yeux �tincelaient comme des lampes de vermeil au fond d'une chapelle obscure. Ce charmant moinillon �tait l'enfant g�t� du p�re prieur et le principal objet du z�le de fr�re Paphnuce. L'un ne le quittait gu�re, et l'autre le cherchait toujours. C'�tait lui qui arrangeait et entretenait propre la cellule du prieur, lui qui secouait la poussi�re des in-folios que le p�re n'ouvrait jamais, lui encore qui frottait et �claircissait les besicles. Il disait les petites heures avec le r�v�rend lorsqu'une indisposition quelconque l'avait emp�ch� d'aller au choeur. Le p�re prieur, alors, s'assoupissait un peu sous l'influence de la psalmodie; son large menton s'appuyait mollement sur sa poitrine, les besicles tombaient sur le livre de parchemin gras aux caract�res gothiques et enlumin�s; alors fr�re Lubin s'esquivait sur la pointe du pied et sortait doucement dans le corridor, o�, presque toujours, il rencontrait fr�re Paphnuce. --O� allez-vous? lui demandait celui-ci. --Dans notre cellule, r�pondait fr�re Lubin; le p�re prieur repose, et je crains de le r�veiller. --Venez � l'�glise, reprenait l'impitoyable ma�tre des novices; l'office ne fait que commencer; j'ai remarqu� votre absence, et je vous cherchais. --Mais, mais, mon p�re... --Allons, point de r�plique. Vous d�nerez aujourd'hui � genoux au milieu du r�fectoire. --Mais, je ne r�plique pas, mon p�re, je voulais vous observer seulement que j'ai laiss� notre br�viaire... --Chez le p�re prieur? allez le prendre et ne faites pas de bruit. --Non, chez le fr�re m�decin. --Chez le fr�re m�decin? et qu'alliez-vous encore y faire? Je vous ai d�fendu d'entrer dans la cellule de ma�tre Fran�ois; je vous d�fends maintenant de lui parler! ce n'est pas une soci�t� convenable pour des novices. L'�tude de la m�decine entra�ne une foule de connaissances contraires � notre saint �tat... Et puis... enfin, je vous le d�fends; est-ce entendu? Le novice tournait le dos et faisait la moue. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . En ce moment un bruit de pas lents et graves mesura les escaliers et la longueur du corridor: un moine de haute taille, ayant de grands traits r�guliers, une bouche fine et spirituelle, entour�e d'une barbe blonde qui se frisait en fils d'or, des yeux pensifs et malicieux, s'approcha de la porte du prieur: la figure boudeuse du fr�re Lubin s'�panouit en le voyant, et il lui fit un joyeux signe de t�te, tout en mettant un doigt sur sa bouche, comme pour faire comprendre au nouveau venu qu'ils ne devaient pas se parler. C'�tait le fr�re m�decin.

Il sourit � la mine embarrass�e du novice et fit � fr�re Paphnuce une profonde r�v�rence en plissant l�g�rement le coin des yeux et en relevant les coins de sa bouche, ce qui lui fit faire la plus moqueuse et la plus spirituelle grimace qu'il f�t possible d'imaginer. Fr�re Paphnuce ne fit pas semblant de le voir, et poussant devant lui le novice, qui regardait encore ma�tre Fran�ois par-dessus son �paule, il descendit � la chapelle et arriva encore � temps pour naziller une longue antienne dont le chantre le gratifia d�s son retour au choeur. Quant � fr�re Lubin, il fourra ses mains dans les manches de sa robe, baissa les yeux, pin�a les l�vres et songea � ce qu'il voulut.

II MA�TRE FRAN�OIS Le p�re prieur �tait donc, ainsi que nous l'avons dit, en oraison de qui�tude; son menton rembourr� de graisse assurant l'�quilibre de sa t�te, marmotant par intervalles et babinottant des l�vres, comme s'il e�t rem�ch� quelque r�ponse, � la mani�re des enfants qui s'endorment en su�ant une drag�e: son gros br�viaire glissant peu � peu de dessus ses genoux, comme un poupon qui s'ennuie des caresses d'une vieille femme, et les bienheureuses besicles aussi aventur�es sur le gros livre que Dindenaut le fut plus tard en s'accrochant � la laine de son gros b�lier. Toutes ces choses en �taient l� lorsque ma�tre Fran�ois, apr�s avoir pr�alablement frapp� deux ou trois petits coups, entr'ouvrit discr�tement la porte, et arriva tout � propos pour rattraper les besicles et le br�viaire. Il prit l'un doctoralement, chaussa magistralement les autres sur son nez, o� elles s'�tonn�rent de tenir bien, et tournant la page, il continua le pseaume o� le prieur l'avait laiss�: _Vanum est vobis ante lucem surgere; surgite postquam sederitis, qui manducatis panem doloris, qu�m dederit dilectis suis somnum._ En achevant ce verset, fr�re Fran�ois �tendit gravement la main sur la t�te du prieur et lui donna une b�n�diction comique. Le bon p�re �tait vermeil � plaisir, il ronflait � faire envie et remuait doucement les l�vres. Le fr�re m�decin, comme homme qui connaissait les bonnes cachettes, souleva le rideau poudreux de la biblioth�que � laquelle le fauteuil du dormeur �tait adoss�, plongea la main entre deux rayons et la ramena victorieuse, arm�e d'un large flacon de vin; sans l�cher le gros br�viaire, il d�boucha le flacon avec les dents, en flaira le contenu, hocha la t�te d'un air satisfait, puis approchant doucement le goulot des l�vres du p�re, il y fit couler goutte � goutte la divine liqueur. Le prieur alors poussa un grand soupir, et, sans ouvrir les yeux, renversa sa t�te en arri�re pour ne rien perdre, puis avec autant de ferveur qu'un nourrisson � jeun prend et �treint la mamelle de sa nourrice, il leva les bras et prit � deux mains le flacon, que ma�tre

Fran�ois lui abandonna, puis il but, comme on dit, � tire-larigot. --_Beatus vir!..._ continua le fr�re m�decin en reprenant la lecture de son br�viaire. Le gros prieur ouvrit alors des yeux tout �tonn�s, et regardant alternativement son flacon et ma�tre Fran�ois d'un air �bahi... il ne pouvait rien comprendre � sa position et se croyait ensorcel�. --Avalez, bon p�re, ce sont herbes; et grand bien vous fasse! dit le fr�re Fran�ois, du plus grand s�rieux. La crise est pass�e, � ce qu'il me para�t, et nous commen�ons � nous mieux porter. --Mon Dieu! dit le moine en se t�tant le ventre, je suis donc malade! --Buvez le reste de ce julep, dit le fr�re en frappant sur le flacon, et la maladie passera. --Que veut dire ceci? --Que nous avons chang� de br�viaire. Le v�tre vous endort, le mien vous r�veille. Je dis pour vous l'office divin, et vous faites pour moi l'office du vin: n'�tes-vous pas le mieux partag�? --Ma�tre Fran�ois! ma�tre Fran�ois! je vous l'ai d�j� dit souvent, si le p�re Paphnuce nous entendait, vous nous feriez un mauvais parti: � vous, pour parler ainsi, et � moi pour vous �couter. Vos propos sentent l'h�r�sie. --Eh quoi! se r�cria le fr�re, le bon vin est-il h�r�tique? Serait-ce parce qu'il n'est pas baptis�? Qu'il p�risse en ce cas, le tra�tre, et que notre gosier soit son tombeau! Mais rassurez-vous, bon p�re, il ne troublera point notre estomac; il peut y dormir en terre sainte; il est catholique et ami des bons catholiques; onc ne fut-il excommuni� du pape, mais au contraire bien re�u et choy� � sa table. Point n'a besoin d'�tre baptis�, pour �tre chr�tien, depuis les noces de Cana; mais au contraire, �tant l'eau pure perfectionn�e et rendue plus divine, il doit servir au bapt�me de l'homme int�rieur! L'eau est le signe du repentir, le vin est celui de la gr�ce; l'eau purifie, le vin fortifie. L'eau, ce sont les larmes, le vin, c'est la joie. L'eau arrose la vigne, et la vigne arrose les moines qui sont la vigne spirituelle du Seigneur. Vous voyez donc bien que les amis de la perfection doivent pr�f�rer le vin � l'eau, et le bapt�me int�rieur au bapt�me ext�rieur. --Voil� un bon propos d'ivrogne, dit le prieur, moiti� riant, moiti� voulant moraliser! --Sur ce, dit fr�re Fran�ois, permettez-vous que je vous fasse quinaut? Dites-moi, je vous prie, ce que c'est qu'un ivrogne? --La chose assez d'elle-m�me se comprend. C'est celui qui sait trop bien boire. --Vous n'y �tes en aucune mani�re et n'y touchez pas plus qu'un rabbin � une tranche de jambon. L'ivrogne est celui qui ne sait pas boire et qui, de plus, est incapable de l'apprendre. --Et comment cela? fit le p�re prieur en allongeant la main pour faire

signe qu'on lui rend�t ses besicles, car la chose lui semblait assez curieuse pour �tre contempl�e � travers des lunettes. --Voici, reprit ma�tre Fran�ois en pr�sentant l'objet demand�. Y sont-elles? Bien; je crois qu'elles tiennent � peu pr�s; maintenant, �coutez mon argument, qui ne sera ni en _barbara_ ni en _celarunt_... --Il sera donc en _darii_? --Non. --En _ferio_? --Non. --En _baralipton_? --Non. --Sera-ce un argument cornu? --Je ne suis point mari� et vous ne l'�tes point, que je sache, pourtant mon argument cornu sera-t-il si vous voulez: cornu comme Sil�ne et le bon p�re Bacchus, cornu � la mani�re du pauvre diable dont Horace parle en disant, � propos du p�re Liber (c'�tait le p�re g�n�ral des cordeliers du paganisme): _Addis cornua pauperi_. Ceci n'est pas mati�re de br�viaire. --_Ergo_, ceci n'est point propos de moine. --_Distinguo_, en tant que science, _concedo_; en tant que buverie, _nego_. --Buverie, soit; mais comment prouvez-vous que l'ivrogne est celui qui ne sait pas boire? --Patience! bon p�re, j'y �tais, et vous allez tant�t en conna�tre le _tu autem_. Mais, d'abord, dites-moi, si bon vous semble, � quels signes vous reconnaissez un ivrogne? --Par saint Fran�ois! la chose est facile � conna�tre. L'ivrogne est celui qui est habituellement ivre, flageolant des jambes, dessinant la route en zigzag, coudoyant les murailles, trimballant et dodelinant de la t�te, grasseyant de la langue; et toujours ce maudit hoquet... et puis n'�coutez pas, monsieur r�ve tout haut: emportez la chandelle, il se couche tout habill�, et honni soit qui mal y pense! C'est affaire � sa m�nag�re si son matelas crotte tant soit peu ses habits. --A merveille, p�re prieur! vous le dessinez de main de ma�tre. Mais d'o� lui viennent, je vous prie, tous ces trimballements, tous ces b�gayements, tous ces �tourdissements, toutes ces chutes? --Belle question! De ce qu'il a trop bu. --Il n'a donc pas su boire assez, et il ne le saura jamais, puisqu'il recommence tous les jours, et que tous les jours il boit trop! Il ne sait donc pas boire du tout; car savoir boire consiste � boire toujours assez. Dira-t-on du sculpteur qu'il sait tailler la pierre s'il l'entame

trop ou trop peu? Celui-l� est �galement un mauvais tireur, qui va trop au del� ou reste trop en de�� du but: le savoir consiste � l'atteindre. --Je n'ai rien � dire � cela, repartit le prieur en se grattant l'oreille. Vous �tes malin comme un singe! Mais changeons de propos, et dites-moi ce qui vous am�ne. Vouliez-vous pas vous confesser? Vous savez que c'est dans trois jours la f�te du grand saint Fran�ois. --Confesser? et de quoi? et pourquoi me confesserais-je! Ne l'ai-je pas fait ce matin, comme tous les jours, en plein chapitre, en disant le _confiteor_? Dire tout haut que j'ai beaucoup p�ch� en pens�es, en paroles, en actions et en omissions, n'est-ce pas tout ce que la loi d'humilit� requiert? Eh! puis-je savoir davantage et sp�cifier ce que Dieu seul peut conna�tre? Le d�tail de nos imperfections n'appartient-il pas � la science de la perfection infinie? N'est-il pas �crit au livre des psalmes: _Delicta quis intelligit_? Ne serais-je pas bien orgueilleux de pr�tendre me juger moi-m�me, lorsque la loi et la raison me d�fendent de juger mon prochain? Et cependant est-il de fait que des d�fauts et p�ch�s du prochain, bien plus clairvoyants investigateurs et juges plus assur�s sommes-nous que des n�tres, attendu que dans les yeux des autres pouvons-nous lire imm�diatement et sans miroir? --Saint Fran�ois! qu'est ceci! s'�cria le p�re prieur. L'examen de conscience et l'accusation des p�ch�s sont-ce pratiques d�raisonnables? A genoux, mon fr�re, et accusez-vous tout d'abord d'avoir eu cette mauvaise pens�e. --Vous jugez ma pens�e, mon p�re, et vous la trouvez mauvaise; moi je ne la juge point, mais je la crois bonne. Vous voyez bien que j'avais raison. --Accusez-vous de songer � la raison, quand vous ne devriez tenir compte que de la foi! --Je m'accuse d'avoir raison, fit ma�tre Fran�ois avec une humilit� comique et en se frappant la poitrine. --Accusez-vous aussi de toute votre science diabolique, ajouta le p�re; car ce sont vos �tudes continuelles qui vous �loignent de la religion. --Je m'accuse de n'�tre pas assez ignorant, reprit ma�tre Fran�ois de la m�me mani�re. --Et dites-moi, continua le prieur qui s'animait peu � peu, comment faites-vous pour �viter les distractions pendant vos pri�res? --Je ne prie pas quand je me sens distrait. --Mais si la cloche sonne la pri�re et vous oblige d'aller au choeur? --Alors je ne suis pas responsable de mes distractions, ou plut�t je ne suis pas distrait; c'est la cloche qui est distraite et l'office qui vient hors de propos. --J�sus, mon Dieu! qui a jamais ou� pareil langage sortir de la bouche d'un moine! mais, mon cher enfant, je vous assure que vous avez l'esprit faux, accusez-vous-en.

--Mon p�re, il est �crit: Faux t�moignage ne diras ni mentiras aucunement! Euss�-je en effet l'esprit faux et le jugement boiteux, point ne devrais m'en accuser: autant vaudrait-il vous faire un crime � vous, mon bon p�re, de ce que votre nez (soit dit sans reproche) est un peu... comme qui dirait l�g�rement camard. (Ici le prieur se rebiffe et laisse tomber ses besicles qui, par bonheur, ne sont point cass�es.) --Tenez, poursuit fr�re Fran�ois, � quoi bon nous emberlucoquer l'entendement pour nous trouver coupables? Ne devons-nous pas suivre en tout les pr�ceptes du divin Ma�tre? et ne nous a-t-il pas dit qu'il fallait recevoir le royaume de Dieu, comme bons et na�fs petits enfants, avec calme et simplicit�? Or, pourquoi, je vous prie, les petits enfants sont-ils de tout le monde estim�s heureux, et � nous par le Sauveur pour mod�les propos�s comme beaux petits anges d'innocence? Les petits enfants disent-ils le br�viaire, et le pourraient-ils d'un bout � l'autre r�citer sans distraction? Aiment-ils les longues oraisons et le je�ne? Prennent-ils la discipline? Tant s'en faut; qu'au contraire ils prient et supplient en pleurant � chaudes larmes et � mains jointes pour qu'on ne leur donne point le fouet, et conviennent alors volontiers qu'ils ont p�ch�; ce qui est de leur part un premier mensonge, car ils n'en ont pas conscience. Mais d'o� vient, je vous prie encore, qu'ils sont appel�s innocents? H�las! c'est que tout doucement et bonnement ils suivent la pente de nature, ne se reprochant rien de ce qui leur a fait plaisir, et ne discernant le bien du mal que par l'attrait ou la douleur. Apprendre la confession aux enfants, c'est leur enseigner le p�ch� et leur �ter leur innocence. Et voulez-vous que je vous dise le fond de ma pens�e? Je crois que les novices du couvent sont bien plus agit�s des reproches de leur conscience, bien plus poursuivis de pens�es impures, bien moins simples et moins candides que la jeunesse de la campagne, qui vit au jour le jour et point n'y songe, n'examinant jamais sa conscience, d'autant c le la conscience d'elle m�me nous avertit assez quand quelque chose lui d�pla�t, laissant couler sans les compter les flots du ruisseau et les jours de la jeunesse, tant�t laborieuse, tant�t joyeuse, quand il pla�t � Dieu, amoureuse: on se marie et point d'offense; les petits enfants viendront � bien: puis quand Dieu voudra nous rappeler � lui, qu'il nous appelle: nous le craindrons bien moins encore � la fin qu'au commencement, nous �tant habitu�s � l'aimer et � nous confier � lui. Je vous le demande, mon p�re, n'est ce pas l� le meilleur, et le plus facile, et le plus assur� chemin pour aller bellement au ciel? Le p�re prieur ne r�pondit rien; il paraissait songer et r�fl�chir profond�ment, tout en frottant le verre de ses lunettes avec le bout de son scapulaire. --Or sus, mon p�re, poursuivit ma�tre Fran�ois, confessons-nous, je le veux bien; confessons-nous l'un � l'autre, et r�ciproquement accusons-nous, non pas d'�tre hommes et d'avoir les faiblesses de l'homme, car tels Dieu nous a faits et tels devons-nous �tre pour �tre bien; accusons-nous de vouloir sans cesse changer et perfectionner l'ouvrage du Cr�ateur, accusons-nous d'�tre des moines; cartels nous sommes-nous faits nous-m�mes, et devons-nous r�pondre de tous les vices, de toutes les imperfections, de tous les ridicules qu'entra�ne cet �tat oppos� au voeu de la nature. Certes je dis tout ceci sans porter atteinte au m�rite surnaturel du s�raphique saint Fran�ois: mais plus sa vertu a �t� divine, moins elle a �t� humaine. Et n'est-ce pas grande

folie de pr�tendre imiter ce qui est au-dessus de la port�e des hommes? Tous ces grands saints n'ont eu qu'un tort, c'est d'avoir laiss� des disciples. --Quelle impi�t�! s'�cria le prieur en joignant les mains. Voil� de quelles billeves�es vous repaissez la t�te des novices de c�ans, et je vois bien � cette heure que le fr�re Paphnuce a raison lorsqu'il leur d�fend de vous parler. --Eh bien! en cela m�me, mon p�re, pardon encore si je vous contredis, mais ce sont plut�t les novices qui me sugg�rent les pens�es que voil�. Et, par exemple, que faites-vous ici du petit fr�re Lubin? Ne vous semble-t-il pas s�raphique comme un d�mon, avec ses grands yeux malins, son nez fripon et sa bouche narquoise? Le beau mod�le d'aust�rit� � pr�senter aux femmes et aux filles! Je me donne au diable si toutes ne le lorgnent d�j�, et si les papas et les maris n'en ont une peur mortelle! M'est avis que vous donniez � ce petit dr�le un cong� bien en forme, et qu'il retourne aux champs labourer, et sous la chesnaie danser et faire sauter P�rotte ou Mathurine. Je les vois d'ici rougir, se jalouser et �tre fi�res! Oh! les bonnes et saintes liesses du bon Dieu! et que tous les bons coeurs sont heureux d'�tre au monde! Voyez-vous la campagne toute baign�e de soleil et comme enivr�e de lumi�re? Entendez-vous chanter alternativement les grillons et les cornemuses? On chante, on danse, on chuchote sous la feuill�e; les vieux se ragaillardissent et parlent de leur jeune temps; les m�res rient de tout coeur � leurs petits enfants, qui se roulent sur l'herbe ou leur grimpent sur les �paules; les jeunes gens se cherchent et se coudoient sans en faire semblant, et le gar�on dit tout bas � la jeune fille des petits mots qui la rendent toute heureuse et toute aise. Or, croyez-vous que Dieu ne soit pas alors comme les m�res, et ne regarde pas le bonheur de ses enfants avec amour? Moi, je vous dis que la m�re �ternelle (c'est la divine Providence que les pa�ens appellent nature) se r�jouit plus que ses enfants quand ils se gaudissent. Voyez comme elle s'�panouit et comme elle rit de florissante beaut� et de caressante lumi�re! Comme sa gaiet� resplendit dans le ciel, s'�panche en fleurs et en feuillages, brille sur les joues qu'elle colore et circule dans les verres et dans les veines avec le bon petit vin d'Anjou! Vive Dieu! voil� � quel office ne manquera jamais fr�re Lubin, et je me fais garant de sa ferveur! Vous �tes triste, mon p�re, et le tableau que je vous fais vous rappelle que nous sommes des moines.... Or bien donc, ne faisons pas aux autres ce qu'on n'e�t pas d� nous faire � nous-m�mes, et renvoyez fr�re Lubin! --Fr�re Lubin prononcera ses voeux le jour m�me de saint Fran�ois! dit une voix aigre et nazillarde en m�me temps que la porte du prieur s'ouvrait avec violence. C'�tait fr�re Paphnuce qui avait entendu la fin des propos de ma�tre Fran�ois. Fr�re Fran�ois fit un profond salut au prieur, qui n'osa pas le lui rendre et qui �tait tremblant comme un �colier pris en d�faut; puis un nouveau salut � fr�re Paphnuce qui ne lui r�pondit que par une affreuse grimace, et il se retira grave et pensif, en �coutant machinalement la voix aigre du ma�tre des novices qui gourmandait sans doute le pauvre prieur aux besicles, et lui faisait comprendre la n�cessit� urgente d'avancer d'une ann�e, malgr� sa promesse formelle, la profession de fr�re Lubin.

III MARJOLAINE Cependant l'office des moines termin�, tandis que deux ou trois bonnes vieilles achevaient leurs paten�tres, non sans remuer le menton, comme si lui et leur nez se fussent mutuellement port� un d�fi, une gentille et blonde petite jouvencelle de dix-sept ans restait aussi bien d�votement devant sa chaise, agenouill�e, et relevait de temps en temps ses grands yeux baiss�s pour regarder du c�t� de l'autel. Elle �tait ros� comme un ch�rubin et avait les yeux bleus et doux comme les doit avoir la Vierge Marie elle-m�me; toutefois, dans cette douceur, �tincelait je ne sais quelle na�ve mais toute f�minine malice: telle je me repr�senterais volontiers madame Eve, pr�te � mordre au fruit d�fendu, sans croire elle-m�me qu'elle y touche: nature, h�las! a tant par sa propre faiblesse de propensions au p�ch�! Or, si jamais p�ch�s peuvent �tre mignons et jolis, tels devront �tre sans contredit les tendres p�ch�s de Marjolaine. Marjolaine est la fille du brave Guillaume, le closier de la Chesnaie; sa m�re en raffole, tant elle la trouve gentille; et le papa, qui ne dit pas tout ce qu'il en pense, se compla�t � entendre et voir raffoler la maman. Tout le monde s'�baudit dans la maison au sourire de Marjolaine, et si elle a l'air de bouder, toute la maison est chagrine. C'est sa petite moue qui fait les nuages et ses yeux qui font le soleil; elle est reine dans la closerie: aussi sa jupe est-elle toujours proprette et ses coiffes toujours banchettes; sa taille fine est serr�e dans un corsage de surcot bleu, et quand, pendant la semaine, elle vient � l'�glise des fr�res, elle a toujours l'air d'�tre endimanch�e. Personne pourtant ne se moque d'elle; elle est si mignonne et si gentille! et puis d'ailleurs les fillettes des environs auraient bien tort d'�tre jalouses, Marjolaine ne va jamais � la danse, Et les amoureux, d�j� �conduits plus d'une fois, n'osent d�j� plus lui parler. Elle ne se pla�t qu'� la messe o� � v�pres, pourvu que ce soit dans l'�glise des moines; et pourtant elle n'a pas la mine triste d'une d�vote ni l'oeil pudibond d'une scrupuleuse. Pourquoi donc, non contente de l'office qui vient de finir, est-elle � genoux la derni�re, lorsque les vieilles elles-m�mes font un signe de croix et s'en vont? Allons, gentille Marjolaine, levez-vous; voici fr�re Lubiri qui vient ranger les chaises, car c'est son tour aujourd'hui de balayer le saint lieu; il s'arr�te pr�s de la jeune fille et semble craindre de la d�ranger; elle l�ve les yeux, ses regards ont rencontr� ceux du novice, il va lui parler; mais il tourne d'abord la t�te pour voir si quelqu'un ne le regarde pas, et, � l'entr�e de la grille du coeur il aper�oit fr�re Paphnuce!... La jolie enfant fait son signe de croix et se l�ve; elle s'en va lentement et sans se retourner; mais, sur son banc, elle a oubli� le livre d'heures de sa m�re. Fr�re Lubin s'en aper�oit, il prend le livre, puis semble ramasser � terre et y remettre une image qui sans doute en �tait tomb�e; puis candidement et les yeux baiss�s, il le rapporte � Marjolaine, qui le re�oit avec une profonde r�v�rence. Fr�re Paphnuce fait la grimace et fait signe � fr�re Lubin de continuer son ouvrage; puis, s'approchant de Marjolaine: --Jeune fille, lui dit-il d'un ton assez peu caressant, il ne faut pas

rester dans l'�glise apr�s l'office; allez travailler pr�s de votre m�re afin que le d�mon de l'oisivet� ne vous tente pas, et priez Dieu qu'il vous pardonne vos p�ch�s de coquetterie tant vous �tes toujours pomponn�e et pinc�e comme une comtesse! Ayant ainsi apostroph� la jeune fille, fr�re Paphnuce lui tourna le dos, et elle s'en allait toute confuse, le coeur gros d'avoir �t� appel�e coquette; le fr�re Lubin se retourna pour la voir sortir, et elle aussi, pr�s de a porte, jeta en tapinois un regard � fr�re Lubin qui devint rouge comme une fraise et qui se mit � ranger l'�glise, s'�chauffant � la besogne et n'avan�ant � rien; car deux ou trois fois commen�ait-il la m�me chose et plus voulait-il para�tre tout occup� des soins qu'il prenait, plus on e�t pu voir que sa pens�e �tait ailleurs et que son coeur �tait tout distrait et troubl�. Or, cependant s'en retournait � petits pas, cheminant vers la closerie, Marjolaine la blonde, le long de la haie d'�glantiers, effeuillant de temps en temps sans y songer la pointe des jeunes branches et pr�tant l'oreille et le coeur aux oiseaux et � ses pens�es, qui faisaient harmonieusement ensemble un concert de m�lodie et d'amour. La douce senteur des arbres fleuris et de l'herbe verte ajoutait � la r�jouissance de l'air ti�de et resplendissant: Marjolaine marcha seule ainsi jusqu'au d�tour du clos de Martin, � l'avenue qui commence entre deux grands poiriers; l�, bien s�re que personne ne pouvait la voir, elle ouvrit bien vite le gros livre d'heures et en tira, au lieu de l'image que fr�re Lubin �tait cens� y avoir remise, un petit papier soigneusement repli�, qu'elle ouvrit avec empressement et qui contenait ce qui suit: �Fr�re Lubin � Marjolaine, �Je fais peut-�tre bien mal de t'�crire encore, Marjolaine, et pourtant mon coeur me ferait des reproches et ne serait pas tranquille si je ne t'�crivais pas. Mon coeur et aussi, ce me semble, la loi du bon Dieu, veulent � la fois que je t'aime, et la r�gle du couvent me d�fend de penser � toi, comme si de ceux qu'on aime la pens�e ne nous occupait pas sans qu'on y songe et tout naturellement. Depuis bient�t quinze ans, je pense, nous nous aimons: car tu m'appelais ton petit mari lorsque nous avions quatre ou cinq ans; croiras-tu que je pleure quelquefois quand j'y pense? Oh! c'est que je t'aimais bien, vois-tu, ma pauvre Marjolaine, lorsque nous �tions tous petits! pourquoi avons-nous �t� s�par�s si jeunes? il me semble que nous serions rest�s enfants toujours, si nous �tions rest�s ensemble! Et maintenant que nous avons grandi tristement, chacun tout seul, fr�re Paphnuce pr�tend que c'est mal de nous regarder et qu'il ne faut plus s'aimer lorsqu'on est grand. Eh bien! moi, c'est tout le contraire; il me semble que je l'aime maintenant plus que jamais! Combien je suis content lorsque je viens tard au choeur et que par p�nitence on me fait rester apr�s les autres � l'�glise! car toi aussi tu restes souvent apr�s les autres, et alors sans �tre observ� je puis te regarder un peu... m'approcher de toi quelquefois, et le coeur me bat alors, je ne sais si c'est de crainte ou de plaisir, mais si fort, si fort, que je crains de me trouver mal. Oh! Marjolaine!... et pourtant il faut rester au couvent; il faut bient�t prononcer mes voeux! Mes parents ont donn� ma vie pour celle de ma soeur: ma soeur est bien jolie aussi, et l'on dit qu'elle mourrait si je ne pronon�ais pas mes voeux, parce que saint Fran�ois serait irrit� contre nous.--Plains-moi, oh! plains-moi. Marjolaine! je ferai mes voeux dans trois Jours!� �Fr�re LUBIN.�

La pauvre fille, jusque-l� si empress�e, si p�lit tout � coup en achevant la lecture de dans sa gorgerette, laissa tomber son livre mains son tablier qu'elle porta � ses yeux, sangloter comme une enfant.

vermeille et si joyeuse, ce billet. Elle le cacha d'heures, et, prenant � deux elle se prit � pleurer et �

Lorsqu'elle arriva � la closerie, elle avait les yeux tout rouges et tout enfl�s. Elle se jeta au cou de sa m�re en lui disant qu'elle �tait malade. Sa m�re voulait la d�shabiller et la mettre au lit; mais elle s'y refusa, craignant de ne pouvoir assez bien cacher, si elle quittait sa gorgerette et son corset devant sa m�re, la missive de fr�re Lubin. Elle se retira donc seule dans sa chambrette, et laissant entr'ouverte la fen�tre qui donnait sur le clos des pommiers, elle se jeta sur son lit, et donna encore une fois un libre cours � ses pleurs, tandis que sa m�re inconsolable mettait � la h�te un mantelet pour accourir � la Basmette et consulter ma�tre Fran�ois, dont le savoir en m�decine �tait connu dans tout le pays. Le p�re et les valets �taient aux champs, en sorte que la d�sol�e pauvre petite Marjolaine resta seule � la closerie.

IV LA CHARIT� DE FR�RE LUBIN En quittant le p�re prieur, ma�tre Fran�ois �tait rentr� dans sa cellule. La cellule du fr�re m�decin n'�tait point situ�e comme les autres dans l'int�rieur du clo�tre; c'�tait une assez grande salle qui servait en m�me temps de biblioth�que, et qui d�pendait des anciens b�timents du prieur�; l'une des fen�tres avait �t� mur�e, parce qu'autrefois elle servait de porte et communiquait avec le clos ext�rieur au moyen d'un vieil escalier de pierre tout moussu, dont les restes branlants subsistaient encore. La fen�tre qui restait �tait en ogive, et tout ombrag�e de touffes de lierre qui montaient jusque-l� et se balan�aient au vent. Une corniche de pierre en saillie, soutenue par une rang�e d'affreux petits marmousets accroupis et tirant la langue, passait sous la fen�tre � trois ou quatre pieds environ, et se rattachait � l'ancien balustre de l'escalier, dont il ne restait plus que trois ou quatre colonnettes. De la fen�tre de ma�tre Fran�ois on pouvait voir le plus beau paysage du beau pays d'Anjou. Le clos des moines, tout plant� de vignes, descendait en amphith��tre et n'�tait s�par� de la route que par une haie d'�glantiers. Plus loin s'�tendaient d'immenses prairies, que des pommiers �maillaient au printemps d'une pluie de fleurs blanches et ros�s; puis, plus loin encore, entre les touffes rembrunies des grands arbres de la Chesnaie, on voyait au pied d'un coteau bois�, joyeuses et bien entretenues, les maisonnettes de la closerie o� nous avons laiss� Marjolaine. La table sur laquelle travaillait le fr�re m�decin �tait aupr�s de la fen�tre, et de gros livres entass�s lui servaient pour ainsi dire de rempart. Des ouvrages en latin, en grec, en h�breu, �taient ouverts p�le-m�le devant lui, � ses c�t�s et jusque sur le plancher, o� le vent les feuilletait � son caprice. Les _Dialogues de Lucien_ �taient pos�s sur les _Aphorisme d'Hippocrate_, la _L�gende dor�e_ �tait coudoy�e par _Lucr�ce_, un petit _Horace_ servait de marque � un immense _Saint

Augustin_, qui ensevelissait le petit livre profane devant ses grands feuillets jaunes et b�nis; le _Satyricon_ de P�trone �tait cach� sous le _Trait� de la Virginit�_, par saint Ambroise, et pr�s d'un gros in-folio de pol�mique religieuse �tait ouverte la _Batracomyomachie_ d'Hom�re, dont les marges �taient tout illustr�es, par le fr�re Fran�ois lui-m�me, d'�tonnants croquis � la plume, o� les rats et les grenouilles figuraient en capuchons de moine, en t�te rases de r�form�, en robes fourr�es de chattemite, en chaperons de formaliste et en gros bonnets de docteur. En rentrant dans sa cellule, ma�tre Fran�ois avait l'air grave et presque soucieux; il s'assit dans sa grande chaire de bois sculpt�, et posant ses deux coudes sur la table couverte de papiers et de livres, il resta quelques minutes immobile, caressant � deux mains sa barbe fris�e et pointue. Puis, se renversant sur le dossier de son si�ge, il �tendit les bras en b�illant, et son b�illement se termina par un long �clat de rire. --Oh! le bon moine qu'ils vont faire! s'�cria-t-il. Oh! la gloire future des cordeliers! Comme il fera cro�tre et multiplier la sainte famille du Seigneur! Oh! le vrai parangon des moines! et combien les femmes et les filles se r�jouiront des voeux qu'il va faire! Car, si � pas une ne doit-il du tout appartenir, toutes, en v�rit�, peuvent avoir esp�rance de conqu�rir ses bonnes gr�ces. Oh! comme il pratiquera bien la charit� envers le prochain, et combien d'indulgence il fera gagner aux maris dont il confessera les femmes, et aux p�res et m�res dont il cat�chisera les fillettes! Dieu garde de mal ceux qui n'en diront rien et qui voudront que pardessus tout et � propos de tout la Providence soit b�nie! �a, voyons un peu o� j'en �tais de mes annotations sur les ouvrages de Luther. Il tira alors d'une cachette pratiqu�e entre le mur et la table un in-folio charg� de notes manuscrites qu'il se mit � �tudier. Parfois il frappait du dos de la main sur le livre et souriait d'une mani�re �trange en disant � demi-voix: Courage, Martin! D'autres fois, il haussait les �paules et soulignait un passage. A un endroit o� �tait pr�dite la destruction de Rome, il �crivit en marge: _Quando corpus destruitur, anima emancipatur._ �Quand le corps est d�truit, l'�me est d�livr�e.� Puis plus bas: _Corpus est quod corrumpitur et mutatur, anima immortalis est._ �Le corps se corrompt et change de forme, l'�me est immortelle.� A une autre page, il �crivit encore: �Il y a une Rome spirituelle comme une J�rusalem spirituelle. C'est la J�rusalem des scribes et des pharisiens qui a �t� d�truite par Titus, et les luth�riens ne pourront jamais renverser que la Rome des castrats et des moines hypocrites, celle de J�sus-Christ et de saint Pierre ne les craint pas.� A la fin du volume, il �crivit en grosses lettres: �ECCLESIA CATHOLICA.--_Association universelle._ ECCLESIA LUTHERANA.--_Soci�t� de ma�tre Luther._� Puis il se prit � rire. Mais bient�t reprenant son s�rieux et devenant r�veur:--Eh bien! oui, murmurait-il, la soci�t� universelle doit respecter les droits de ma�tre Martin, si elle veut que ma�tre Martin se soumette aux devoirs que la soci�t� universelle lui impose!--Br�ler un homme parce qu'il se trompe... c'est sanctifier l'erreur par le martyre. Toute pens�e est vraie par le seul courage de sa protestation et de sa r�sistance d�s

qu'on veut la rendre esclave et l'emp�cher de se produire, et l'on doit combattre pour elle jusqu'� la mort: car la v�rit� ne craint pas le mensonge, elle le dissipe par elle-m�me comme le jour dissipe la nuit. C'est le mensonge qui a peur de la v�rit�: ce sont donc les pers�cuteurs qui sont les vrais sectaires. La libert� g�n�reuse est catholique, parce qu'elle seule doit conqu�rir et sauver l'univers: elle est apostolique, parce que les ap�tres sont morts pour la faire r�gner sur la terre. La vraie �glise militante, c'est la soci�t� des martyrs!... la libert� de conscience... Voil� la base de la religion �ternelle: voil� la clef du ciel et de l'enfer! Ma�tre Fran�ois rouvrit encore une fois son livre, et � un endroit o� il �tait parl� de la pr�tendue idol�trie de l'�glise romaine, il �crivit: _Quid judicas si tu non vis judicari? Libertatem postulas, da libertatem._--Pourquoi juger si tu ne veux pas qu'on te juge? Tu veux la libert�, donne la libert�.� Et plus bas: �Chacun peut renverser ses propres idoles d�s qu'il ne les adore plus. Mais, si ton idole est encore un Dieu pour ton fr�re, respecte le Dieu de ton fr�re, si tu veux qu'il respecte ton incr�dulit�: et laisse-lui sa religion, pour qu'il n'attente pas � ta vie: car l'homme doit estimer sa vie moins que ses dieux.� Au bas d'une autre page, il �crivit encore: �Je proteste contre la protestation qu'on impose, et quand les luth�riens iront torturer les catholiques, les vrais protestants seront les martyrs... Voil� le vrai: le reste n'est que de la brouillerie et du grimoire... Mais que r�pondrons-nous aux sorbonistes, aux subtilit�s d'Eckius, aux doctes fariboles de Melanchton et aux arguments que le diable fait � ma�tre Martin Luther? _Solventur risu tabuloe, lu missus abibis!_� J'en accepte l'augure, et buvons frais, dit ma�tre Fran�ois en fermant son gros livre. Autre argument ne peut mon coeur �lire, Voyant le deuil qui vous mine et consomme: Mieux vaut de ris que larmes �crire, Pour ce que rire est le propre de l'homme. O� diable ai-je pris ce quatrain? Je crois en v�rit� que je viens de le faire. J'ai donc pris au fond du pot, puisque je rime d�j�! En ce moment on frappa discr�tement � la porte, puis le loquet tourna avec pr�caution, et la plus jolie t�te de moinillon qui f�t oncques encapuchonn�e regarda dans la chambre, en disant: --Peut-on entrer, ma�tre Fran�ois? --Comment! vous ici, fr�re Lubin? Mais, petit malheureux, vos �paules vous d�mangent-elles? et voulez-vous que fr�re Paphnuce, demain au chapitre, vous fasse donner du _miserere_ jusqu'� _vitulos_? --Je me moque bien de fr�re Paphnuce, dit le novice en se glissant dans la biblioth�que dont il referma cependant la porte avec soin et sans bruit; il faut absolument que je vous parle; vous savez que je dois faire profession dans trois jours? --Fr�re Paphnuce ne me l'a pas laiss� ignorer, mon pauvre petit fr�re Lubin, et je vous en f�licite de mon mieux; ce n'est pas ma faute si ce

n'est gu�re. Cependant le fr�re Lubin s'�tait vite install� � la fen�tre, et, avec des larmes au bord des yeux, il regardait du c�t� de la Chesnaie. --J'ai eu bien de la peine � m'�chapper, dit-il apr�s un long silence: fr�re Paphnuce me croit en oraison dans la grotte de la Basmette, d'o� l'on a d�j� d�plac� la statue peinte de madame sainte Madeleine, pour mettre � sa place l'image miraculeuse de saint Fran�ois, vous savez, cette statue de bois qu'on habille en vrai franciscain, et qui pleure, dit-on, lorsque l'ordre est menac� de quelque danger; est-ce vrai cela, ma�tre Fran�ois? --Vous pouvez le croire, puisque vous ne l'avez jamais vu, dit le fr�re; moi, je n'en douterais que si je le voyais. --Enfin, je me suis gliss� le long du jardin et j'ai trouv� entre-b�ill�e la porte du prieur�. Je m'y suis gliss� sans que personne me voie... et me voil�. Oh! que j'avais besoin de vous parler!... et puis, des fen�tres qui donnent sur le clo�tre, on ne voit pas la Chesnaie et la closerie o� j'ai jou� tant de fois lorsque j'�tais encore tout enfant! --Ah! oui, je sais avec la petite Marjolaine, n'est-ce pas? --Chut! taisez-vous, ma�tre Fran�ois, s'�cria le novice en rougissant jusqu'aux oreilles; si quelqu'un nous entendait! --Eh bien! que comprendrait-il? pourvu qu'il ne puisse pas voir, comme moi, que vous pleurez en regardant la closerie, et que vous regrettez la charmante enfant, qui est devenue une d�licieuse jeune fille... --Oh! silence! je vous en prie, ne me dites pas de ces choses-l�. Comment pouvez-vous deviner? Comment pouvez-vous savoir?... Je ne l'ai m�me pas dit � mon confesseur! --Si j'�tais votre confesseur, je le saurais pr�cis�ment parce que vous ne me l'auriez pas dit et vous me le dites � moi, pr�cis�ment, parce que je ne suis pas votre confesseur. --Mais, mon Dieu, qu'est-ce que je vous dis donc, mon fr�re? Mais je vous assure bien que je ne vous ai rien dit du tout. --Pas plus qu'� Marjolaine, n'est-ce pas? --Oh! mais vous �tes donc sorcier! Voil� maintenant que vous savez!... Mais au surplus, je pourrais bien vous dire que non. Comment ferais-je pour lui parler, je ne puis la voir qu'� l'�glise? --Aussi y vient-elle bien r�guli�rement, la d�vote petite fillette au nom doux et bien odorant! Et vous l'aimez bien, n'est-ce pas? J'entends d'affection fraternelle et charitable, celle que l'�vangile nous commande de partager entre tous nos fr�res, et ne nous d�fend pas non plus d'�tendre un peu jusqu'� nos soeurs! --C'est vrai que Marjolaine est bien modeste et bien pieuse. --Elle est aussi bien aimable et bien jolie. C'est cela que vous diriez

d'abord, si vous l'osiez. --Oh! pour cela, je n'en sais rien, dit le novice en prenant un air ing�nu et en baissant les yeux. --Aussi vous voil� bien d�cid� � faire profession? --H�las! f�t en soupirant le fr�re Lubin; et tournant les yeux vers la closerie, il laissa tomber deux grosses larmes. --Fr�re Lubin! fr�re Lubin! cria dans le corridor une voix trop facile � reconna�tre et trop bien connue des novices. --Ah! mon Dieu! voil� � pr�sent fr�re Paphnuce qui me cherche dans le prieur�; s'il vient ici, je suis perdu! --Cachez-vous! lui dit ma�tre Fran�ois en se levant et en allant doucement vers la porte. --Mais o� me cacher? Derri�re cette pile de livres, il me verra. Mon Dieu! mon Dieu! que je suis malheureux! --Vite! dit fr�re Fran�ois, il approche; enjambez la fen�tre, mettez vos pieds en dehors sur la corniche et cachez-vous dans l'angle du mur. Prenez garde de tomber dans la vigne, les �chalas vous feraient mal. Le novice accomplit promptement l'�volution command�e par le m�decin, et il avait � peine fini, qu'on entendit heurter assez rudement � la porte de la cellule. Fr�re Fran�ois ouvrit lui-m�me, et vit, comme il s'en doutait bien, la figure bl�me et renfrogn�e du terrible ma�tre des novices. --Fr�re Lubin n'est pas ici? demanda Paphnuce. --Vite, mon fr�re, asseyez-vous. Vous n'�tes pas bien, je vous assure; laissez-moi t�ter votre pouls. Parbleu! cela ne m'�tonne pas, il faut aller vous coucher, vous avez la fi�vre. --Fr�re Lubin n'est pas ici? r�p�ta le ma�tre des novices avec humeur. Ma�tre Fran�ois �clata de rire et demanda � son tour: --Le p�re prieur est-il ici? --Pourquoi cette demande? --Pourquoi la v�tre? Fr�re Lubin est-il plus invisible que le fr�re prieur, et pourrait-il �tre ici sans qu'il f�t possible de l'apercevoir? --Il y est venu du moins. --Doucement, doucement, mon fr�re! Vous me demandez s'il y est venu, bien que vous ne l'ayiez pas vu y venir, et vous me demandiez tout � l'heure s'il y �tait, bien que vous ne le vissiez pas; vous parlez donc m�taphysiquement et en esprit? Or, qu'il soit ici en esprit et qu'il y soit venu en esprit, � cela je puis vous r�pondre que je vous en dirai mon sentiment quand l'Universit� de Paris aura sorbonificalement

matagrobolis� la solution quidditative de cette question mirifique: _Utrum Chimoera in vaciium bombinans possit comedere secundas intentiones._ --Vous �tes toujours moqueur, mon fr�re, dit Paphnuce en radoucissant sa voix, tandis qu'il se mordait la l�vre et lan�ait en dessous au railleur un regard de haine implacable; je d�sire vous voir toujours aussi gai, et qu'au jour du jugement notre Seigneur n'ait pas � se moquer de vous � son tour! --Vrai! je le voudrais, ne f�t-ce que pour le voir rire, ce bon Sauveur, qu'on nous peint toujours pleurant, malingre et meshaign�! Le sourire si�rait si bien � son doux et beau visage! Et ses grands yeux toujours pleins de sang et de larmes s'illumineraient si bien d'un rayon de franche gaiet�! M'est avis qu'alors le ciel attendri s'ouvrirait et que les pauvres p�cheurs y entreraient p�le-m�le, ravis en extase et convertis par la risette du bon Dieu. Si bien que le grand diable lui-m�me ne pourrait se tenir d'en �tre �mu et d'en pleurer; puis, pleurant rirait de voir rire, et riant pleurerait de n'avoir pas toujours ri d'un si aimant et si bon rire, et, pour l'enfer comme pour le ciel, ce jour-l� ce serait dimanche! --Impie! murmura le ma�tre des novices! --Soignez-vous, mon fr�re, dit ma�tre Fran�ois, vous avez de la bile; vos yeux sont jaunes. Prenez des rem�des, vos fonctions naturelles doivent �tre g�n�es. En ce moment, une femme se pr�senta timidement � la porte et fit une profonde r�v�rence. Fr�re Fran�ois, en sa qualit� d'habile m�decin, avait le privil�ge unique de recevoir des visites de toutes sortes, et c'est pourquoi on l'avait log� hors du clo�tre, dans les b�timents du prieur�, qui servaient aussi d'h�tellerie pour les �trangers de distinction lorsqu'il en venait au monast�re. Ce privil�ge d�plaisait fort au fr�re Paphnuce, et c'�tait l� le commencement de sa haine contre le fr�re m�decin. --Entrez, ma bonne, dit fr�re Fran�ois; justement nous ne sommes pas seuls et nous pouvons vous recevoir ici. Fr�re Paphnuce voudra bien rester et nous tenir compagnie. --Non, dit s�chement le ma�tre des novices; que je ne vous d�range pas. Vous �tes en dehors de la r�gle; autant vaut vous y mettre tout � fait. Je vais chercher fr�re Lubin, car il faut que je sache o� il peut �tre cach�. --Bonne chance, mon fr�re! dit ma�tre Fran�ois. Et Paphnuce sortit, en laissait toutefois la porte ouverte. --Eh bien! bonne m�re Guillemette, qu'y a-t-il de nouveau � la closerie de la Chesnaie? dit avec bienveillance le fr�re m�decin en s'adossant � la fen�tre. --H�las! mon fr�re, ma pauvre Marjolaine est malade! Cela l'a prise au retour de l'office; elle est p�le, elle pleure, elle veut �tre seule et ne veut pas dire ce qu'elle a. --Hum!... La petite n'est pas loin de ses dix-sept ans, je pense?

--Oh! mon fr�re, ce n'est pas ce que vous pensez. La pauvre enfant ne songe pas � mal; elle ne se pla�t qu'� l'�glise. --C'est que probablement celui qu'elle aime ne va pas � la danse? --Fr�re Fran�ois! fr�re Fran�ois! disait tout bas Lubin, cach� derri�re l'appui de la crois�e, ne dites rien, je vous en prie! --Tenez, la m�re Guillemette, poursuivit le fr�re m�decin, il faut marier Marjolaine. --Mais non!... mais non!... dit fr�re Lubin. --Et � qui la marier, mon bon fr�re? La petite coquette ne veut entendre parler de personne. --C'est que vous ne lui parlez jamais de celui qu'elle voudrait bien. --Oh! mon Dieu, elle aurait bien tort de croire que je la contrarierais si elle avait une inclination, et son p�re veut tout ce que je veux. Nous lui donnons peu de chose, mais c'est notre fille unique, et la closerie est � nous: elle restera avec nous tant qu'elle voudra, et nous la croirons toujours assez richement mari�e si elle l'est selon ses d�sirs. --Voil� qui est bien et sagement pens�. En effet, une fille vendue ne sera jamais une femme honn�te, et celle qui se marie pour un �cu trompera son mari pour une pistole, en cas qu'elle soit vertueuse, autrement ce sera pour rien. --C'est bien aussi ce que je dis toujours � Guillaume, et il me comprend bien; car lui, ce n'�tait pas pour ma dot qu'il m'a prise; son p�re voulait l'emp�cher de se marier avec moi et lui avait d�fendu de me parler; le pauvre gar�on avait tant de chagrin qu'il voulait s'enr�ler dans les francs taupins ou ailleurs. La veille de son d�part, du moins � ce qu'il pensait, j'�tais seule dans ma petite chambre, justement comme Marjolaine est seule dans ce moment-ci; j'avais laiss� ma fen�tre entr'ouverte; tout � coup voil� un jeune gars qui saute dans la chambre et qui se jette � deux genoux en pleurant: je viens vous faire mes adieux, me disait il d'un ton de voix � me navrer le coeur. J'�tais toute saisie; mais enfin ne pouvant plus y tenir, je lui ai tendu les bras... et... que voulez-vous que je vous dise?... il a bien fallu apr�s cela nous marier, car tout le monde aurait jet� la pierre aux parents de Guillaume. --Eh! qu'auriez-vous fait si le p�re de Guillaume avait fait comme Jean Lubin, par exemple, s'il e�t vou� son fils � saint Fran�ois? --Ah! oui, j'aurais dit que Guillaume s'�tait vou� � moi, et que saint Fran�ois, �tant le plus raisonnable et surtout le moins compromis dans l'affaire, c'�tait lui qui devait c�der. Et tenez, vous parlez de Jean Lubin; mais croyez-vous qu'il ne se repente pas � l'heure qu'il est d'avoir mis son fils au couvent, un si bel enfant, et qui promettait d'�tre � la fois si doux et si malin! --M'est avis, dit ma�tre Fran�ois, que pour changer la r�solution de Jean Lubin, il suffirait que son fils f�t surpris comme Guillaume dans

la chambrette d'une jouvencelle; mais le moyen? Le portier du couvent ne laisse pas sortir les novices, et il ne leur est pas m�me permis de venir au prieur�, le seul endroit o� il soit possible de sortir en descendant par la fen�tre. En achevant cette phrase, fr�re Fran�ois regarda dans le clos par-dessus son �paule et se mit malicieusement � rire: Fr�re Lubin avait disparu. --Allez, bonne femme, allez, dit le fr�re m�decin, l'indisposition de Marjolaine n'aura pas de suites f�cheuses, mais ne la laissez pas seule plus longtemps, et souvenez-vous de la jeunesse de Guillaume. O� travaille-t-il en ce moment? --Il est justement occup� � la vigne de Jean Lubin qui l'a pri� de lui aider comme son ami et son comp�re, je viens de les voir de loin en passant pr�s des grands poiriers. --Eh bien! allez vite les rejoindre et menez-les avec vous � la chambre de Marjolaine; vous approcherez tout doucement, et si les oiseaux sont au nid vous les prendrez sans les effaroucher. A revoir, m�re Guillemette! --Oh! mon Dieu! vous me faites peur. Mais ce n'est pas possible, et d'ailleurs comment sauriez-vous?... --Tenez, m�re Guillemette, dit fr�re Fran�ois en faisant approcher la bonne femme de la fen�tre, n'est-ce pas l�-bas, au bout de la maisonnette qu'on voit d'ici, qu'est la chambre de la petite Marjolaine?... --Mais oui... mais oui. Ah! mais, qu'est-ce que c'est donc que cela? On dirait qu'il y a quelqu'un qui lui parle par la fen�tre... Je ne distingue pas tr�s-bien... mais je crois voir une robe brune; c'est sans doute la m�re Barbe ou la vieille Marguerite... mais elles ont donc saut� par-dessus la haie, puisque j'ai ferm� la porte � la clef... Bon! la voil� qui entre et la fen�tre qu'on referme. Qu'est-ce que c'est donc? qu'est-ce que c'est donc que cela? --D�cid�ment, il faut que fr�re Lubin ait pris la fuite par-dessus les murs! s'�cria en m�me temps la voix de fr�re Paphnuce qui revenait tout essouffl�, on ne le trouve nulle part. --Je vais le chercher avec vous si vous le d�sirez, mon fr�re, et quant � vous, m�re Guillemette, doucement et de la prudence: vous connaissez le mal et vous en savez le rem�de. Allez vite, et si vous n'arrivez pas assez � temps pour emp�cher une petite crise, faites en sorte qu'elle tourne � bien, et votre malade est sauv�e. LA VIGILE DE SAINT FRAN�OIS Sous le choeur de l'�glise des fr�res, il y avait une crypte assez profonde, au fond de laquelle �tait l'autel de la Madeleine; de chaque c�t� de l'autel �tait figur� un enfoncement dans les roches ferm� par une grille o� l'on entrevoyait les statues agenouill�es et peintes au naturel de saint Antoine et de saint Paul, premier ermite. En face de l'autel, �tait plac�e dans une niche assez spacieuse, dont la porte histori�e et dor�e s'ouvrait et se fermait � deux battants, la statue du grand saint Fran�ois d'Assise.

Or, il �tait d'usage au couvent de la Basmette que les moines vinssent processionnellement �changer les statues de saint Fran�ois et de la Madeleine, Mme sainte Madeleine faisant alors au patron de la communaut� tous les honneurs du grand autel. Les deux statues �taient donc mobiles et portatives, et la force d'un homme suffisait pour les enlever de leur place et les r�tablir au besoin. Tout ceci est assez important � noter pour la suite de cette histoire. Le peuple n'�tait admis qu'aux grands jours de f�te dans la crypte de la Basmette, aussi ne manquait-il jamais de s'y faire force miracles ces jours-l�. Sous la niche de saint Fran�ois il y avait une petite porte cadenass�e et verrouill�e: c'�tait la porte des caveaux. Ces caveaux avaient une double destination, ils devaient servir de s�pulture pour les morts, et de prison pour les vivants. La porte en �tait peinte en noir avec une t�te de mort en relief peinte en blanc, et cette inscription en lettres gothiques au-dessus du cr�ne: _Requiescant_, puis au-dessous, en plus gros caract�res: IN PACE. C'est pourquoi on appelait la porte noire la porte de l'_in pace_. Or, la veille m�me de Saint-Fran�ois, deux jours apr�s les aventures que nous venons de raconter, pendant que les moines chantaient en choeur dans la crypte de la Basmette, un prisonnier pleurait et se d�sesp�rait � vingt pieds au moins sous terre, dans une cellule des caveaux. Dans un espace de quatre � cinq pieds carr�s, assis sur une grosse pierre que couvrait une natte terreuse et humide, pli� en deux et la t�te cach�e dans ses bras, qu'il appuyait sur ses genoux, le pauvre p�nitent involontaire e�t ressembl� � une statue, sans le mouvement convulsif et r�gulier que lui faisaient faire ses sanglots. Un peintre espagnol e�t volontiers pris mod�le sur lui pour repr�senter le d�sespoir de la damnation et l'immobilit� douloureuse et tourment�e du d�couragement �ternel. Tout � coup il tressaillit, et relevant la t�te il pr�ta l'oreille: ses grands yeux noirs se dilat�rent d'�pouvante; un rayon blafard de la lampe suspendue dans l'angle du cachot vint p�lir encore sa figure bl�me. Oh! comme il est chang� depuis deux jours! et qui pourrait reconna�tre l� le s�millant novice de la Basmette, le disciple de ma�tre Fran�ois, ce fripon de fr�re Lubin? H�las! sa bouche lutine avait d�j� d�sappris le rire et la causerie clandestine; ses couleurs ros�es s'�taient chang�es en p�leur; ses yeux seuls �taient brillants encore, mais leur expression avait bien chang�! Ce n'�tait plus seulement le feu de la jeunesse qui les faisait �tinceler � travers les larmes, c'�tait comme l'extase d'une vision d'amour, ou plut�t ce n'en �tait que le souvenir; car au doux songe avait succ�d� un si affreux r�veil, que le pauvre novice h�sitait entre deux pens�es et se demandait si son r�ve d'amour n'�tait pas la r�alit�, et si ce n'�tait pas pour s'�tre endormi trop heureux qu'il luttait maintenant contre une chim�re �pouvantable. Ce qui l'avait fait tressaillir, c'�tait le chant des moines dans la crypte, dont la lente psalmodie retentissait sourdement au-dessus de sa t�te.

--Plus de doute, s'�crie-t-il, ce sont mes fun�railles! je suis mort et enterr� pour toujours... le voeu de mon p�re n'a pas pu �tre r�voqu�. Il faut que je meure ici lentement pour conserver les jours de ma soeur... Oh! Marjolaine, Marjolaine! il m'e�t �t� plus doux de mourir pour toi! Et laissant retomber sa t�te sur ses bras et sur ses genoux, il se prit � pleurer si am�rement que ses larmes coulaient jusqu'� terre. Tout � coup il lui semble qu'un bruit sourd se fait pr�s de lui dans la muraille: quelques fragments de salp�tre et de mousse blanche tombent sur sa t�te nue; il se rel�ve encore une fois avec �pouvante et regarde fixement la muraille... il ne se trompe pas: une grosse pierre remue d'elle-m�me et semble vouloir sortir de la place o� elle est scell�e. Le novice pousse un grand cri... � merveille! la muraille lui r�pond, et une voix sortie d'entre les pierres l'appelle plusieurs fois par son nom: fr�re Lubin! fr�re Lubin! --Qui m'appelle? dit le prisonnier tout tremblant. Oh! si vous �tes un mort, ne descendez pas ici avec vos yeux creux et vos grands bras de squelette, vous me feriez mourir d'effroi! --Je ne suis pas plus mort que vous, lui dit la voix, plus rapproch�e, tirez � vous cette pierre qui s'�branle, et prenez garde qu'elle ne vous tombe sur les pieds; vous la poserez doucement � terre, et si vous entendez venir quelqu'un � la porte de votre cachot, vous la remettrez � sa place le plus proprement possible. Faites vite et ne craignez rien. Fr�re Lubin ne se le fit pas dire deux fois, car il lui semblait bien reconna�tre cette fois la voix de celui qui lui parlait. Il se l�ve donc promptement, et voyant la pierre qui sort d'elle-m�me de sa place, la tire, la soutient de son mieux, car elle �tait lourde, et la fait glisser jusqu'� terre. Alors par l'ouverture qui vient, de se faire, il voit passer une t�te... et cette t�te n'a rien d'effrayant pour lui; car, comme il osait � peine l'esp�rer, c'est celle de ma�tre Fran�ois. --Enfin! s'�crie le fr�re m�decin avec son accent toujours joyeux, vous voici donc, ma�tre renard! et ce n'est pas sans peine qu'on d�couvre votre terrier! Pauvre gar�on, il a bien pleur�! il est bien p�le! Mais courage, courage! c'est demain la f�te, et c'est demain que la gentille Marjolaine s'appellera Mme Lubin. --Que dites-vous l�, mon Dieu! et par o� �tes-vous venu ici? dit fr�re Lubin tout effar�. --�a, avant que je vous r�ponde, donnez-moi de vos nouvelles, dit ma�tre Fran�ois; car dans le couvent on parle diversement de votre aventure. Je ne vous ai point revu depuis que vous avez disparu de ma fen�tre derri�re laquelle vous �tiez cach�. Comment donc vous a-t-on surpris, comme on le raconte, dans la chambre de Marjolaine? Et pourquoi vous a-t-on mis dans ce cachot, vous qui n'�tes encore qu'un novice, et qui, par cons�quent, ne pouvez �tre puni pour avoir enfreint vos voeux, puisque vous n'en avez pas fait? --Mon fr�re, me pardonnerez-vous? dit fr�re Lubin tout confus, j'�tais l'ami d'enfance, le petit mari de ma pauvre ch�re Marjolaine, j'ai entendu dire qu'elle �tait malade... et vous ne savez pas tout ce que cela m'a donn� d'inqui�tude, car c'est moi qui en �tais cause. Le matin m�me, je lui avais �crit que je ferais mes voeux dans trois jours. Quand

j'ai entendu dire qu'elle souffrait, il m'a sembl� d�j� la voir morte, et j'ai eu aussi envie de mourir; mais j'ai cru alors que mon seul devoir �tait de lui dire adieu et de lui r�p�ter encore une fois: C'est pour ma soeur, Marjolaine, c'est pour ma soeur et pour le voeu de mon p�re, que je dois me donner � Dieu, moi qui ne voudrais �tre qu'� vous! Oh! par piti�, pardonnez-moi et ne mourez pas, Marjolaine; que je vous voie encore quelquefois � l'�glise, prier pour moi qui n'oserai plus vous regarder... ou bien, si vous voulez mourir, laissez-moi vous embrasser encore une fois comme nous le faisions, sans offenser Dieu, lorsque nous �tions petits enfants; puis, l'un pr�s de l'autre, reposons-nous, en priant Dieu de nous faire mourir ensemble... Voil� ce que je voulais lui dire, et voil� ce que je lui ai dit; car, apprenant qu'elle �tait seule, et trouvant l'occasion si belle, je me suis gliss� le long de la corniche, je suis descendu par le vieil escalier, qui a failli crouler sous moi, puis j'ai franchi la haie du clos et je suis all� tout courant jusqu'� la chambre de Marjolaine... Oh! si vous aviez vu comme elle �tait triste! et � cette tristesse si grande, quelle joie soudaine a succ�d� en me voyant! Elle a pleur� avec moi, moiti� de chagrin, moiti� de joie; nous nous sommes embrass�s comme quand nous �tions enfants, mais nous avons bien senti que dans ce temps-l� nous n'avions pas encore �t� s�par�s, aussi ne nous embrassions-nous pas alors avec tant de plaisir. C'�tait maintenant un sentiment si doux, que cela nous faisait presque mal � force de nous rendre heureux. Marjolaine a tout d'un coup p�li et chancel�... O mon Dieu! dit-elle, il me semble que je m'en vais... Je mourrai du moins bien heureuse... Marjolaine! Marjolaine! m'�criai-je en pleurant. Et je la tenais dans mes bras, perdant la t�te, ne sachant plus que faire, et l'embrassant malgr� moi mille fois encore pour la faire revenir � elle. Il-me semblait aussi que la t�te me tournait et que j'allais �tre malade; mais je n'y pensais pas, je ne m'occupais que de Marjolaine... Je suis parvenu enfin � d�nouer son lacet et � la desserrer un peu; si bien qu'elle a entr'ouvert les yeux et fait un grand soupir... lorsque tout � coup son p�re et le mien sont entr�s avec la m�re Guillemette. Je ne sais pourquoi j'ai �t� tout honteux, car je ne faisais rien de mal; et pourtant ils m'ont grond�, comme si tout �tait perdu. Mon p�re et la m�re Guillemette se sont m�me interpos�s pour m'�viter des coups de b�ton que voulait me donner le p�re de Marjolaine... �Allons, allons, disaient-ils, il faut vite les marier et tout sera dit: fr�re Lubin n'est encore que novice.� Mon p�re alors a parl� de son voeu; mais la m�re Guillemette lui a dit cette phrase que j'ai bien retenue, car elle m'�tonnait beaucoup: �Saint Fran�ois ne peut pas vouloir qu'une honn�te fille soit d�shonor�e.� Pourquoi donc Marjolaine serait-elle d�shonor�e? Parce que je suis all� lui dire adieu? Il me semble bien que nous n'avons rien fait de mal ensemble, � moins que ce ne soit un si grand crime que de s'embrasser! Et pourtant n'est-ce pas naturel, lorsqu'on s'aime bien? et les petits enfants font-ils des p�ch�s, lorsqu'ils embrassent de toutes leurs forces leurs m�res ou leurs petites soeurs? Il y a dans tout cela quelque chose que je ne comprends pas, mon bon fr�re Fran�ois, et c'�tait pour vous prier de m'instruire un peu, si vous le pouviez, que je voulais toujours aller vous voir, malgr� fr�re Paphnuce, qui m'en emp�chait... Enfin, nous en �tions l�, et tout le monde semblait d'accord; mais mon p�re a voulu me ramener d'abord � l'abbaye pour prendre cong� du p�re prieur. Fr�re Paphnuce s'est trouv� l�: il a jet� feu et flamme, a menac� mon pauvre p�re de la damnation �ternelle, lui a dit que saint Fran�ois seul, par un miracle authentique, pouvait le d�gager de son voeu, et que, le jour de l� f�te, une messe serait dite � cette intention. Mon pauvre p�re n'a rien os� dire, car vous savez qu'il est d�vot et que sa conscience se trouble

assez facilement. Il m'a donc laiss�, malgr� mes pri�res, entre les mains de ce m�chant fr�re Paphnuce qui, sans me rien dire, m'a pris par le bras et m'a conduit dans la crypte, o� il m'a fait faire amende honorable devant tous les saints qui s'y trouvent; puis, se faisant aider du fr�re sacristain et du portier, qui lui est tout d�vou�, ils m'ont descendu ici, o� je pense qu'ils veulent me laisser mourir. --Doucement, dit ma�tre Fran�ois; la Providence ne veille-t-elle pas sur ses enfants, et les m�decins ne sont-ils pas l� pour emp�cher les jeunes gens de mourir? A ceux-l� il faut conserver la vie qui ont des jours de bonheur � vivre en ce monde. Ne vous d�solez donc pas, fr�re, depuis longtemps je veille sur vous et ne veux pas que vous mouriez. Bien plus, je veux que vous soyez heureux, et qu'au lieu de servir le d�mon dans la tristesse du clo�tre, vous serviez Dieu dans la joie des affections l�gitimes et les devoirs de la famille. Ayez patience seulement, et faites bien attention � tout ce que je vais vous dire. De tout ce que vous m'avez racont�, continua ma�tre Fran�ois en s'adressant au fr�re Lubin, rien ne m'�tonne, et les choses jusqu'� pr�sent ont march� par le chemin que j'avais pr�vu: le tout maintenant est de les faire arriver convenablement et � point. Sachez d'abord que j'ai soigneusement examin� l'autel et la statue de saint Fran�ois, car je crains pour la f�te de demain, de la part de fr�re Paphnuce, quelque supercherie en mani�re de faux miracle, pour retourner l'esprit des bonnes gens et obliger votre p�re � acquitter son voeu. --Est-ce possible? dit fr�re Lubin. --Non pas seulement possible, mais tr�s-probable, et de plus tr�s-facile, si nous n'y mettions bon ordre. Voici ce que j'ai d�couvert. La statue de saint Fran�ois est creuse, pour �tre d'un transport plus facile, et elle s'adapte sur l'autel au moyen de quatre pitons en fer qui assujettissent les pieds. Or, l'autel aussi est creux, et l'on y serre les chandeliers et les cierges de rechange. Il s'ouvre par une porte plac�e du c�t� gauche et qui se referme � l'aide d'un petit verrou. Or, dans le gradin sup�rieur de l'autel, juste entre les pieds et sous la robe tra�nante de saint Fran�ois, il y a une petite trappe, juste de quoi passer la t�te, en sorte qu'une personne cach�e dans l'autel pourrait tr�s-bien, sans �tre vue, et gr�ce � la cavit� de la statue, faire parler saint Fran�ois lui-m�me, de fa�on � faire crier miracle � plus de vingt lieues � la ronde. Ne vous inqui�tez pas de tout ceci: cela me regarde et je m'en charge. Seulement, si demain, comme je l'esp�re, on vient vous chercher pour vous pr�senter � l'autel et vous faire choisir entre les voeux de religion et votre aimable fianc�e, ayez soin de vous mettre � genoux du c�t� gauche et de fermer la porte de l'autel au verrou, sans qu'on s'en aper�oive, si vous remarquez qu'elle soit ouverte. Si, contre toutes mes pr�visions, on ne venait pas vous chercher, voici ce que vous aurez � faire. Sachez que depuis longtemps je r�vais au moyen de d�livrer le premier malheureux que la fausse religion des moines condamnerait au supplice de l'_in pace_, et que j'ai profit� pour cela de la libert� assez grande dont je jouis dans le couvent, gr�ce � ma double r�putation de pr�dicateur et de m�decin. Or, voici ce que j'ai trouv�. Il y a derri�re l'�glise, dans le clos du vieux cimeti�re, un puits

� peu pr�s dess�ch� ou du moins rempli de bourbe assez �paisse, qui autrefois, dit-on, a �t� la frayeur universelle du couvent et de tout le pays, attendu que par la bouche de ce puits on entendait les soupirs des �mes du purgatoire. J'ai r�fl�chi � cette chronique et j'ai observ� que le fond du puits ne devait pas �tre loin des caveaux de l'_in pace_. J'ai donc commenc� par jeter dans le puits tout ce que j'ai pu ramasser de fagots, de vieilles planches et m�me une grosse barrique, pour �tre moins en danger de m'y embourber en y descendant. Puis j'ai assujetti fortement � la margelle plusieurs cordes garnies de noeuds. J'avais soin de ne faire tout cet ouvrage que la nuit, ou pendant que les fr�res �taient � l'office, puis j'avais soin de recouvrir l'ouverture du puits avec les vieilles planches qui avaient �t� mises l� depuis un temps imm�morial. Je suis parvenu ainsi � descendre sans trop de dangers dans le puits et � remonter de m�me. J'y allais et j'en revenais sans �tre aper�u, car le mur du vieux cimeti�re est tr�s-facile � escalader, et s�pare seul en cet endroit les b�timents et les jardins du clo�tre d'avec le clos du prieur�. --C'est vrai, s'�cria fr�re Lubin. Suis-je assez sot de ne pas m'en �tre aper�u! --En m'orientant bien, continua ma�tre Fran�ois, j'ai trouv� l'endroit qu'il fallait attaquer et j'ai commenc� un conduit souterrain allant du fond du puits � l'_in pace_; et, en effet, apr�s avoir creus� environ deux ou trois pieds dans la terre, j'ai rencontr� le tuf: c'�tait la muraille de votre cachot. J'avais laiss� mon travail en cet �tat, lorsque votre emprisonnement de ces jours derniers m'a fait sentir l'urgence de continuer mon ouvrage; j'ai donc agrandi mon souterrain, descell� doucement les pierres, et je suis enfin heureusement arriv� jusqu'� vous. --O fr�re Fran�ois, vous �tes mon ange sauveur! Vite, il faut me tirer d'ici... Je veux la revoir, je veux rassurer Marjolaine. --Patience, jeune homme, il faut que vous restiez jusqu'� demain. Le fr�re Paphnuce, que j'ai interpell� ce matin au Chapitre, au sujet de votre emprisonnement, a d�clar� qu'il avait seulement voulu vous effrayer pour vous faire rentrer en vous-m�me; demain, votre famille et celle de Marjolaine seront r�unies pr�s de l'autel de saint Fran�ois, et votre p�re viendra demander l'absolution de son voeu. Ce que d�sire fr�re Paphnuce, c'est qu'il n'en soit pas absous et que vous fassiez profession: mais il a promis de vous remettre ce jour-l� entre les mains de votre famille; s'il tient sa parole, on viendra vous chercher, et je me charge de tout le reste; si, au contraire, la journ�e de demain se passait sans qu'on fut venu vous d�livrer, vous retirerez encore deux pierres, et vous passerez par ici: vous trouverez dans le puits les cordes toutes pr�par�es, et vous vous sauverez chez vos parents. Maintenant, silence. Remettez la pierre � sa place, faites un peu de boue avec l'eau de votre cruche, et bouchez les interstices de mani�re qu'on ne puisse voir qu'elle a �t� d�rang�e, et... � demain. --Oh! fr�re Fran�ois, mon p�re, mon sauveur, que je vous embrasse!

--Doucement! doucement! La peste soit du petit dr�le, qui a failli me d�mancher le cou! Faites vite ce que je vous ai dit, et soyez sage. Fr�re Fran�ois avait disparu, la pierre �tait remise � sa place, et fr�re Lubin, d�j� tout consol�, pensait vaguement � la beaut� de Marjolaine, lorsqu'il entendit grincer une clef dans la serrure rouill�e de la porte de son cachot. --Vient-on d�j� me d�livrer? s'�cria-t-il; mais il recula glac� d'�pouvant� lorsqu'il vit trois hommes couverts de robes noires, et dont les cagoules pointues ne laissaient voir que les yeux. Tous trois avaient des torches � la main, et de plus l'un tenait un crucifix, l'autre une corde et le troisi�me un paquet envelopp� de linge blanc. Fr�re Lubin crut voir trois fant�mes ou trois bourreaux. Il pensait qu'on venait l'�trangler, et que le paquet blanc qu'on portait �tait son linceul. --A mon secours! s'�cria-t-il. Mon p�re! ma�tre Fran�ois! Marjolaine!... --Un rire sinistre lui r�pondit. --D�pouillez-le de ce saint habit qu'il s'est rendu indigne de porter! dit la voix de celui qui portait le crucifix. Lubin reconnut cette voix: c'�tait celle de fr�re Paphnuce. Les deux assistants s'empar�rent du novice, malgr� ses pri�res et ses cris, et le d�pouill�rent de son habit religieux. --Maintenant, dit Paphnuce en lui pr�sentant le crucifix, faites un acte de contrition. --O mon Dieu! que va-t-il donc m'arriver! dit fr�re Lubin, est-ce que vous voulez me donner la mort! --Il va vous arriver quelque chose de bien plus affreux que la mort, dit le ma�tre des novices: vous avez d�j� perdu, par votre faute, le saint habit de religion. Tenez, prenez cela, ajouta-t-il en jetant � celui qui tenait une corde la d�froque du novice, dont il fit aussit�t un paquet; et vous, dit-il � l'autre, d�ployez devant ce petit malheureux sa livr�e d'ignominie... Ah! vous croyez que vous allez mourir! vous le voudriez bien, peut-�tre, pour ensevelir votre honte dans le tombeau. Mais, non, vous ne mourrez pas... On va seulement vous rendre votre v�tement s�culier, et vous laisser � vos r�flexions: puissent-elles amener une conversion salutaire! Vous renouvellerez demain votre amende honorable devant l'autel de saint Fran�ois. --_Deo gratias!_ dit le novice; je l'ai �chapp� belle, et je m'estime assez heureux d'en �tre quitte � ce prix-l�!

VI LE MARIAGE MIRACULEUX Le lendemain, les rideaux du lit de l'Aurore �taient encore parfaitement

tir�s, et cette vieille d�esse mythologique qui se rajeunit tous les matins en prenant des bains de ros�e et en s'enluminant de vermillon, dormait encore profond�ment lorsque les cloches de la Basmette, secouant dans les nuages leurs carillons � grande vol�e, r�veill�rent les petits oiseaux et firent palpiter deux jeunes coeurs qui ne dormaient pas. La porte de la petite chambre de Marjolaine s'ouvrit doucement et laissa arriver la lueur d'une lampe jusque sur le jupon blanc de la jeune fille, qui s'�tait lev�e sans lumi�re et commen�ait d�j� � s'habiller. --Tu te l�ves donc, ma pauvre enfant? dit en entrant la m�re Guillemette. Marjolaine alors courut dans les bras de sa m�re, qui, posant sa lampe sur un bahut, lui souriait avec des larmes dans les yeux, et toutes deux se tinrent longtemps embrass�es, ne pouvant faire autre chose, ni rien trouver � se dire, mais pleurant toutes deux en silence, et go�tant je ne sais quelle triste joie dans cet �panchement douloureux. La m�re fut la premi�re qui s'effor�a de parler pour r�conforter et consoler sa ch�re fille. --Allons, bon courage, Marjolaine, bon courage! Je te crois: je sais que tu es innocente: les hommes ne comprennent pas cela; mais, nous autres femmes, nous savons bien ce que c'est que d'aimer... et vois-tu, Marjolaine... ils ont beau dire et nous en faire un crime... c'est la plus belle chose de la vie. Marjolaine se rejeta alors dans les bras de sa m�re, les joues enflamm�es et les yeux brillants, et l'embrassa encore une fois de toute sa force pour la remercier de ce qu'elle venait de dire. --Je viens t'aider � faire ta toilette, ma ch�re enfant, laisse-moi te soigner encore comme je faisais quand tu �tais toute petite: laisse-moi diviser encore tes grands cheveux sur ton front, et les relever derri�re ta t�te. Allons, essuyez donc les larmes qui troublent vos yeux, mademoiselle, si vous voulez que maman vous trouve jolie! Riez donc un peu qu'on voie vos jolies petites dents blanchettes et si bien rang�es! Mais, vraiment, ce linge blanc et brod� vous sied � ravir, et vous rendriez jalouses de vraies demoiselles du ch�teau! Laissez-moi faire maintenant et ne regardez pas, c'est quelque chose que je vous ai gard� et que je veux vous attacher moi-m�me sur votre beau petit cou blanc que j'ai embrass� tant de fois. --Oh! quoi, m�re, une cha�ne d'or... la v�tre!... --Oui, petite Marjolette... eh bien! pleurerez-vous encore.... Tu fais un gros soupir! oh! va, ne crains rien, je t'aime tant qu'il ne saurait t'arriver malheur: tu es sous la protection de la Vierge, la patronne de toutes les m�res; et si saint Fran�ois, qui n'a jamais eu d'enfants, veut faire le m�chant, le bon Dieu, qui est notre p�re � tous et qui ne refuse rien � Marie, sa digne m�re, le mettra bien � la raison. Pendant que la bonne Guillemette s'empressait autour de sa fille, une teinte de pourpre avait envahi l'horizon, et les feuilles de vigne qui tremblaient � la fen�tre se coloraient d'un reflet de rubis et d'or; de petits bouquets de nuages orang�s et lilas s'�parpillaient dans le ciel, comme on voit jaillir les feuilles de roses des corbeilles de la

F�te-Dieu. Les cloches, qui avaient cess� un instant de chanter matines, comme pour faire place au gazouillement infini d'une multitude d'oiseaux, se remirent � carillonner de plus belle et d'une voix plus claire, comme des chantres apr�s boire. Leur musique, cette fois, �tait plus gaie et portait moins � la r�verie. Toute la campagne fleurissante et verdoyante, toute diapr�e de fleurs, diamant�e de ros�e et recueillie dans le voile de gaze ou s'enveloppait encore la fra�cheur du matin aspir�e par un doux soleil, semblait une jeune mari�e ou tout au moins une charmante fille d'honneur en son bel habit de gala. On frappa alors plusieurs petits coups � la grande porte de la Closerie. Guillaume, � moiti� habill�, s'empressa d'ouvrir, et l'on vit para�tre M. et Mme Jean Lubin avec Mariette, leur petite fille. Mariette �tait une charmante enfant de douze ans, vive, gracieuse et avis�e. Ses beaux cheveux ch�tains tombaient en boucles naturelles sur ses �paules. On lui avait mis pour ce jour-l� une robe blanche toute simple, comme on en voit sur les tableaux aux petits anges qui pr�sentent des fleurs ou de l'encens � la Vierge. La petite fille avait aussi leur sourire doux et confiant, ce pur embl�me de la vraie pri�re, et une couronne de ros�s blanches achevait sa ressemblance avec ces chastes petits amours de la l�gende chr�tienne. La m�re Guillemette, entendant l'arriv�e de son comp�re et de sa comm�re, sortit pour les aller recevoir; et, pendant que les grands parents causaient et devisaient entre eux en grand myst�re et � voix basse, la petite Mariette, l�g�re et furtive comme un beau petit �cureuil, s'�tait gliss�e de porte en porte jusqu'� la chambre de Marjolaine; elle y entra sur la pointe du pied, et vint tout d'un coup la surprendre et l'embrasser de toute sa force, au moment o� la pauvre jouvencelle allait se remettre � pleurer. --Bonjour, grande soeur; comme te voil� brave et bien par�e! Eh mais! moi aussi je suis belle, n'est-ce pas? Quel bonheur! C'est aujourd'hui que mon fr�re va sortir de ce vilain couvent, o� il s'ennuyait toujours, et puis il laissera repousser ses cheveux, et il sera bien plus beau; sans compter qu'il ne portera plus cette robe brune, et qu'il s'habillera en homme comme les autres! Et toi, Marjolaine, comme je serai contente quand tu seras ma soeur! car toi tu ne me taquines jamais, et tu es aussi bonne que gentille. Mais pourquoi donc n'es-tu pas tout en blanc et n'as-tu pas un beau bouquet � la ceinture? Je vais t'en chercher un, et je te ferai une couronne blanche comme la mienne... --Non, reste, dit Marjolaine en retenant dans ses bras l'aimable soeur de fr�re Lubin, puis la prenant sur ses genoux, elle s'effor�a de lui sourire: mais elle ne pouvait s'emp�cher de songer que cette enfant serait peut-�tre un obstacle insurmontable � son bonheur, et des larmes gliss�rent, malgr� elle, jusqu'� ses l�vres souriantes, comme parfois en un beau jour de printemps on voit, par un caprice des nuages, tomber de grosses gouttes de pluie sur les fleurs coquettes et resplendissantes, qui s'�panouissent au soleil. --Eh bien! eh bien! tu pleures! dit la petite Mariette avec un accent enfantin de reproche caressant. Ah! oui, je sais bien. C'est parce que mon fr�re a �t� mis en p�nitence et parce que fr�re Paphnuce a dit � mon p�re que, si tu te mariais avec Lubin, saint Fran�ois me ferait mourir! Ne l'�coute donc pas; c'est un vilain m�chant! Fr�re Fran�ois, le m�decin, est bien plus gentil que lui, et il m'a dit hier, quand je l'ai rencontr� en revenant de l'�cole, que les saints du paradis sont bons

comme le bon Dieu, et qu'ils ne font jamais mourir les petites filles... et puis, il m'a dit quelque chose tout bas que je ne veux pas dire, parce que je lui ai promis que je le ferais et que je n'en dirais rien � personne. Aussi il �tait bien content lorsqu'il s'en est all�, et il m'a dit en me donnant un petit coup de ses deux doigts sur la joue: va, ch�re petite, sois bien sage, et dis � Marjolaine qu'elle ait bonne confiance et que tout ira bien! Tu vois donc bien qu'il ne faut pas pleurer... Allons, viens, puisque tu es pr�te; nos papas et nos mamans sont dans la grande chambre, il est bient�t temps de partir. L'�glise des franciscains �tait tout endimanch�e de tentures, toute papillotante de petits anges et de chandeliers dor�s, toute nuageuse d'encens, toute pomponn�e Je fleurs et toute flamboyante de cierges: l'escalier tournant qui descendait � la grotte de la Basmette �tait festonn� de guirlandes de feuillages, dont la fra�che et verte senteur portait l�g�rement � la t�te. Sur l'autel de la crypte, on voyait saint Fran�ois, immobile, le capuchon baiss� et les mains cach�es dans les manches de son froc. Les moines �taient r�unis en deux choeurs et achevaient de psalmodier l'office de prime, tandis que le p�re prieur, fagott� dans une aube qui le faisait ressembler � un paquet de linge blanc, surmont� d'une grosse pomme rouge, s'appr�tait � commencer la messe. L'affluence du peuple �tait grande; car le bruit confus de ce qui s'�tait pass� et l'attente de quelque chose d'extraordinaire avaient couru dans tous le pays circonvoisin. Le mouvement fut donc universel et les chuchotements gagn�rent de proche en proche, lorsqu'on vit entrer la jolie Marjolaine, qui cachait sa parure de noce sous un ample mantelet de couleur sombre, et qui, tour � tour rougissante et p�lissante, tenait les yeux constamment baiss�s et semblait ne respirer qu'� peine. Aupr�s d'elle �tait sa m�re, qui lui parlait tout bas, comme pour lui faire prendre courage, et la petite Mariette, qui se serrait contre elle et lui prenait les mains pour les caresser, en souriant � la pauvre afflig�e avec une gr�ce charmante. Derri�re ce groupe, agenouill�s et priant avec une grande ferveur, �taient Guillaume le closier et le comp�re Jean Lubin. Tout le monde attendait sans savoir quoi, lorsque fr�re Paphnuce parut accompagn� d'un fr�re convers, qui portait une brass�e de cierges en cire jaune, On les distribua � tous les moines, puis la porte noire de l'_in pace_ s'ouvrit, et tout le couvent, dirig� par le ma�tre des novices, descendit dans les caveaux en chantant d'une voix lugubre et lente le psaume _Miserere_. Un murmure de consternation et de terreur parcourut l'assembl�e. Quelques vieilles se dirent tout bas que fr�re Lubin �tait sans doute mort. Marjolaine fut oblig�e de s'asseoir et frissonna comme si l'on e�t �t� au coeur de l'hiver; la petite Mariette elle-m�me s'inqui�ta et eut presque les larmes aux yeux eu regardant du c�t� du caveau o� l'on entendait toujours se prolonger le chant des moines; enfin on les vit remonter la croix des enterrements en t�te. Le fr�re Paphnuce tenait sur ses mains �tendues le froc et le cordon du fr�re Lubin, qu'il vint d�poser sur l'autel: puis derri�re lui entre les deux files de religieux portant les cierges, parut fr�re Lubin lui-m�me, v�tu de l'habit s�culier et conduit par deux fr�res convers, affubl�s de la cagoule des p�nitents, pour rendre la sc�ne plus terrible. Marjolaine eut besoin, pour ne pas s'�vanouir, de toute la force que lui rendait la pr�sence de son bien-aim�. On fit mettre fr�re Lubin � genoux au milieu du choeur. Fr�re Paphnuce alors commen�a une exhortation qui ressemblait assez � un

exorcisme. Il cria et gesticula, jeta de l'eau b�nite sur le novice et en aspergea lib�ralement le c�t� de la foule o� se trouvait la jeune fille. Puis, apr�s avoir ouvert � son gr� le ciel avec toutes ses joies et l'enfer avec toutes ses griffes et toutes ses cornes, il adjura fr�re Lubin de choisir entre le paradis et la damnation, entre la soci�t� s�raphique de saint Fran�ois et l'affection criminelle d'une cr�ature. Fr�re Paphnuce se livrait avec d'autant plus de libert� � toutes les fougues de son �loquence, qu'il avait remarqu� avec plaisir l'absence de ma�tre Fran�ois, absence dont il ne pouvait deviner la raison, mais qui le mettait infiniment plus � l'aise, car les regards et le demi-sourire du rus� m�decin le g�naient habituellement plus qu'on ne saurait dire, et faisaient expirer sur ses l�vres la moiti� de tous ses sermons. Fr�re Lubin se recueillait pour r�pondre, lorsque la petite Mariette, se glissant entre deux religieux, accourut, sans avoir peur de rien, se jeter au cou de son fr�re; puis se mettant � genoux aupr�s de lui, sans que personne songe�t � l'en emp�cher, elle pronon�a d'une voix claire et argentine ces paroles, que lui avait sans doute sugg�r�es le fr�re m�decin: �Bon saint Fran�ois, je vous prie pour mon fr�re, qui vous a servi pendant douze ans, pour me conserver la vie et me faire grandir; maintenant, c'est � mon tour, et je me donne � vous pour rendre la libert� � mon fr�re! Je sais que vous �tes bon et que vous ne faites pas mourir les enfants. Vous voulez seulement qu'ils soient bien sages et qu'ils aiment bien le bon Dieu. Oh! je vous le promets, grand saint Fran�ois, permettez donc que mon fr�re soit heureux, et je vous en remercierai tous les jours par ma pi�t� et ma sagesse!� Tout le monde fut attendri, except� les moines. Les femmes pleuraient, et Jean Lubin essuyait avec sa main ses grosses larmes aux coins de ses yeux. Fr�re Paphnuce faisait une laide grimace; il imposa silence d'un grand geste de sa main osseuse, et montrant la statue du saint patron: --C'est � saint Fran�ois qu'on a fait un voeu, s'�cria-t-il; c'est saint Fran�ois qui doit d�cider. Jamais la gloire de notre ordre n'eut plus besoin d'un miracle pour instruire les p�cheurs et raffermir ceux qui chanc�lent; j'ose croire que notre saint patron ne nous le refusera pas... Mais d'abord, que fr�re Lubin lui-m�me nous dise ce qu'il a choisi!... Et le ma�tre des novices chercha par l'accent de sa voix et les roulements de ses yeux � intimider le jeune homme. Fr�re Lubin retint dans un de ses bras sa soeur Mariette qu'on voulait �loigner de lui, et, se retournant du c�t� du peuple, il �tendit son autre main et ne dit que ce mot: --Marjolaine! La jeune fille alors se leva toute tremblante d'�motion, et s'avan�a pour rejoindre son fianc� � l'autel..... --Arr�tez! cria fr�re Paphnuce d'une voix tonnante, et se tournant du c�t� de la statue du patron: --Grand saint Fran�ois, continua-t-il d'un ton solennel, b�nirez-vous ce

mariage? --Non! r�pondit une voix qui paraissait sortir du pied m�me de la statue. Tout le monde poussa un cri d'effroi: Marjolaine chancel� et va tomber; fr�re Lubin atterr� s'empresse n�anmoins de la soutenir... Mais voici bien une autre merveille et un autre tumulte!... Tout le monde l'a vu!... la statue a remu�; cette fois c'est bien elle qui parle! --Tais-toi, Satan! a-t-elle dit. Et on la voit contenir un instant sous son pied, puis renfoncer en terre une hideuse t�te de moine, que personne n'a pu reconna�tre tant elle �tait d�figur�e par la frayeur... Fr�re Lubin avait eu soin, selon la recommandation de ma�tre Fran�ois, de fermer au verrou la petite porte de l'autel. Puis voil� que saint Fran�ois �tend ses deux mains sur le jeune couple: --Approchez, mes enfants, dit-il, je vous b�nis et je vous marie! On se ferait difficilement une id�e de la stupeur g�n�rale et de la mystification des moines. Le p�re prieur �tait tomb� � la renverse et avait cass� ses besicles; fr�re Paphnuce avait pris la fuite et coudoyait tous ceux qu'il rencontrait sans pouvoir se frayer un passage; les moines, p�les et croyant r�ver, �taient retomb�s, les uns assis, les autres � genoux, les autres la face contre terre. La foule poussait des cris � faire crouler l'�glise. Miracle! miracle! sonnez les cloches, sonnez! Et une partie des assistants, courant au clocher, avait mis toutes les cloches en branle. Les paroisses voisines ne tard�rent pas � r�pondre, et tout le pays fut en alarme. On ne voyait sur tous les chemins que des troupes de gens qui accouraient vers la Basmette; plusieurs �taient arm�s, pensant que des brigands avaient attaqu� le monast�re; d'autres apportaient de l'eau, comme s'il se f�t agi d'un incendie; mais d�j� des groupes nombreux racontaient dans les environs la grande et merveilleuse bataille qui s'�tait livr�e dans la grotte de la Basmette entre le diable en personne et la statue miraculeuse de saint Fran�ois. Plusieurs avaient vu des flammes bleu�tres sortir des yeux du d�mon et une lumi�re c�leste environner tout � coup le saint patron de l'ordre s�raphique; il n'�tait d�j� bruit partout que du mariage miraculeux de Lubin et de Marjolaine. Ils sortirent de l'�glise des moines port�s en triomphe et presque �touff�s par la foule. On leur faisait toucher des bouquets artificiels et des chapelets comme � des reliques; Marjolaine, d�barrass�e de son mantelet et toute vermeille d'�motion et de pudeur, apparaissait dans tout l'�clat de son bonheur et de sa fra�che parure. La petite Mariette lui avait pos� sur la t�te sa propre couronne de ros�s blanches, et le ci-devant fr�re Lubin ne pouvait se lasser de la regarder ainsi. Le p�re Jean Lubin embrassait de tout son coeur la petite Mariette, qui n'avait nulle envie de mourir, et donnait par-ci par-l� des poign�es de main � ses voisins, ne sachant plus ni ce qu'il faisait ni ce qu'il disait, mais d�lirant et pleurant de joie. Une foule immense les accompagnait en criant: Miracle! en applaudissant et en chantant des chansons de noce, tandis qu'une foule encore plus nombreuse, toujours grossie par les curieux qui arrivaient de tous c�t�s, se pressait et s'�touffait dans la crypte pour voir la statue miraculeuse. Ce fut alors le moment critique, et le pauvre saint Fran�ois se trouva vraiment en danger. Il �tait impossible de contenir cette foule �merveill�e, tout le monde se ruait vers l'autel, prenait la statue par

les jambes et lui arrachait des lambeaux de sa robe pour en faire des reliques. Ce sont des cris � ne pas s'entendre; les uns disent que le saint est vivant et qu'ils ont touch� sa chair; une femme qui lui embrasse les jambes, pr�tend qu'elle l'a senti tressaillir... Enfin, la fureur des reliques va si loin, que le pauvre saint Fran�ois va �tre presque enti�rement d�pouill� de ses v�tements au grand pr�judice de la modestie; mais il pr�vient ce danger et juge � propos de se sauver lui-m�me par une suite de nouveaux miracles; il pousse un grand �clat de rire et saute � bas de son pi�destal, son capuchon tombe sur ses �paules et laisse voir � d�couvert la figure intelligente et narquoise du fr�re m�decin, ma�tre Fran�ois. Nouveaux cris de surprise! les uns le reconnaissent et �clatent de rire � leur tour; les autres font des signes de croix et pensent �tre ensorcel�s; mais le plus grand nombre s'obstine � prendre le fr�re Fran�ois pour une statue miraculeuse; il ne r�ussit � se faire passage que gr�ce � la vigueur de ses poings et gagne � grand'peine la sacristie de l'�glise, o� il s'enferme � double tour, tandis que les cloches continuent � sonner triple carillon, que la foule crie miracle de plus fort en plus fort, et que les bonnes femmes se partagent les lambeaux de son froc, aussi d�votement qu'elles eussent pu le faire pour des parcelles de la vraie croix.

VII LES JUGES SANS JUGEMENT Revenus de leur premi�re �motion, les moines ayant tant bien que mal r�ussi � repousser la foule et � fermer les portes de l'�glise et du couvent, s'�taient r�unis au chapitre, et commen�aient � comprendre dans toute son �normit� l'algarade de fr�re Fran�ois. Le coupable �tait gard� � vue dans la sacristie, o� il s'�tait r�fugi�. Le p�re prieur, qui au fond de son �me ne pouvait s'emp�cher d'aimer le pauvre fr�re m�decin, paraissait constern� et essuyait de temps en temps ses petits yeux rouges et larmoyants; seulement je ne saurais dire si l'�motion seule rendait ses paupi�res humides, ou s'il fallait attribuer une grande part de son attendrissement clignotant � l'absence de ses besicles. Les autres moines, esp�ces de grosses capacit�s digestives, �taient toujours de l'avis du p�re prieur, lequel n'osait jamais avoir une opinion � lui en pr�sence de fr�re Paphnuce. Le ma�tre des novices se d�clara l'accusateur de ma�tre Fran�ois, et demanda qu'il f�t jug� s�ance tenante, et imm�diatement puni des peines les plus rigoureuses. Le p�re prieur n'osa rien dire; les anciens opin�rent de la voix et les jeunes du capuchon en guise de bonnet. Il fut donc d�cid� que le coupable serait amen� sur-le-champ, et interrog� en plein chapitre. Deux gros courtauds de fr�res convers firent l'office d'archers, et, apr�s un instant d'absence, revinrent avec ma�tre Fran�ois, auquel ils avaient li� les mains comme � un tr�s-grand criminel. --H�las! s'�cria-t-il en entrant, voyez l'inconstance des hommes! Ils me traitent maintenant en criminel parce qu'ils m'ont ador� tout � l'heure, et tout mon crime cependant c'est de n'�tre pas un morceau de bois! Fr�re Paphnuce le regarda avec une joie sournoise qu'il ne cherchait

m�me pas � dissimuler, et fit signe � ceux qui le conduisaient de le faire mettre au milieu du chapitre sur la sellette de tribulation. --Mes fr�res, dit alors le ma�tre des novices en saluant � droite et � gauche, j'accuse le fr�re Fran�ois ici pr�sent d'ath�isme, de magie, d'excitation � la d�bauche, d'h�r�sie, de profanation et de sacril�ge! A ces paroles, tous les moines parurent fr�mir; plusieurs firent le signe de la croix, d'autres lanc�rent � l'accus� des regards d'indignation et d'horreur; le p�re prieur leva les yeux et les mains au ciel, puis il dit d'une voix toute tremblante d'�motion: --Fr�re Fran�ois, je ne crois pas que vous puissiez vous d�fendre; toutefois, si vous avez quelque chose � dire, il vous est permis de parler. Et d'abord, que r�pondez-vous � l'accusation d'ath�isme? L'accus� baissait la t�te et semblait ne pouvoir r�pondre. --Vous pleurez? dit le prieur. --Non, dit le fr�re en relevant enfin la t�te et en faisant un effort, mais je voulais m'emp�cher d'�clater de rire... parce que c'e�t �t� mals�ant. --Le mis�rable! hurl�rent tous les moines. --Merci, mes fr�res, dit ma�tre Fran�ois en les saluant. Maintenant, p�re prieur, c'est � vous que je vais r�pondre. On m'accuse d'ath�isme; mais cette accusation est absurde et barbare. Absurde, parce que ma croyance en Dieu est en moi et que vous n'en �tes pas les juges. Les pa�ens accusaient les premiers chr�tiens d'ath�isme, parce qu'ils ne les voyaient point adorer les idoles d'or, d'argent, de marbre, de pierre ou de bois: cependant �tre sans idoles, ce n'est pas �tre sans Dieu: au contraire! le grand Ma�tre n'a-t-il pas dit que Dieu est esprit et qu'il faut l'adorer en esprit et en v�rit�? Or, l'esprit de Dieu peut seul juger l'esprit de l'homme, parce que seul il Je p�n�tre: et quant � la v�rit�, on ne la juge pas, c'est elle qui nous jugera tous. Votre accusation est donc absurde, du moment o� je veux bien vous dire: je crois en Dieu! Je dis aussi qu'elle est barbare. Et, en effet, quelle cruaut� ne serait-ce pas que de citer en jugement un homme qui aurait perdu les yeux, pour lui reprocher d'�tre aveugle et de ne pas voir le soleil! Mais Dieu n'est-il pas le vrai soleil de notre raison et la lumi�re de notre pens�e? Peut-il y avoir une vie intellectuelle et morale en dehors de celui qui est? L'ath�isme, s'il �tait possible, ne serait-il pas la plus �pouvantable des maladies morales et comme une l�thargie de l'�me? L'homme qui y serait tomb� serait-il moins � plaindre, quand m�me ce serait par sa faute, et lui ferez-vous un crime de son malheur? Ne punissez pas la maladie, mais pr�venez-en les causes. Ne d�figurez pas l'image de Dieu, ne pr�tez pas vos erreurs � la v�rit� �ternelle, ni vos col�res � la souveraine bont�. Faites que la croyance en Dieu soit toujours la consolation et le bonheur de l'homme, et l'on n'en doutera jamais. J'ai donc � vous r�pondre que je ne suis pas ath�e, Dieu merci! Mais que, si je l'�tais par malheur, ce ne serait pas � vous de me le reprocher: car sans doute vous en seriez cause.

--Tr�s-bien! dit le fr�re Paphnuce. Il ne prend plus m�me la peine de d�guiser son impi�t�. Fr�re Pac�me, �crivez qu'il justifie l'ath�isme, et qu'il blasph�me les pratiques de notre sainte religion! Ma�tre Fran�ois haussa les �paules. --Venons, dit le p�re prieur, � l'accusation de magie. --O Gaspar, Melchior et Balthasar, venez � mon aide! dit fr�re Fran�ois. --Je crois, dit Paphnuce, qu'il vient d'invoquer les d�mons! --Je me recommande aux trois rois mages, reprit l'accus�, et je les prie de r�pondre pour moi, eux qui lisaient l'avenir dans le ciel et qui savaient les noms myst�rieux des �toiles; eux qui, du fond de l'Orient, saluaient l'astre nouveau dont l'influence allait changer le ciel et la terre, et qui os�rent calculer l'horoscope d'un Dieu fait homme! Ne connaissaient-ils pas les relations du monde visible avec le monde invisible, eux � qui des pressentiments divins parlaient en songe? Et ne savaient-ils pas les propri�t�s secr�tes des m�taux et la vertu mystique des parfums, eux qui offrirent � l'enfant plus grand que Salomon de l'or, de l'encens et de la myrrhe? --Saint Fran�ois! que dit-il l�? se r�cria fr�re Paphnuce; Dieu nous pardonne de l'avoir �cout�. �crivez, fr�re Pac�me, reprenez de l'encre, si vous n'en avez plus, et �crivez, vite �crivez ses nouveaux blasph�mes! Il ose dire que les trois mages �taient des sorciers!... --Ainsi, dit le p�re prieur, vous avouez le crime de magie? --Le crime de magie n'existe pas, r�pondit ma�tre Fran�ois avec dignit�. La science de la nature et de ses harmonies cach�es fait partie de la vraie th�ologie, et c'est pourquoi le Verbe fait homme, apr�s avoir appel� autour de son berceau les pauvres et les simples qu'il venait sauver, a voulu �tre ador� par les mages, qui repr�sentaient la royaut� future de la science, et qui �taient, devant le Dieu fait homme, les ambassadeurs du monde nouveau et du r�gne futur de l'esprit. La science investit l'homme de pouvoir, et � l'aide de ce pouvoir il peut faire du bien ou du mal. Or, interrogez les malades que j'ai gu�ris, les esprits faibles que j'ai �clair�s, les esclaves de la superstition que j'ai d�livr�s, les pauvres � qui j'ai fait comprendre Dieu en leur faisant du bien, et vous n'aurez plus le droit ensuite de m'accuser du crime de magie. --Je ne comprends pas, dit le prieur. Et tous les moines secouant la t�te, firent signe qu'ils ne comprenaient pas davantage. --Passons maintenant, reprit le p�re, au plus �vident et au plus honteux de vos p�ch�s publics: vous avez favoris� les mauvais d�sirs d'un novice, et vous l'avez aid� � se d�tourner de sa sainte vocation pour contracter un scandaleux mariage. L'oeuvre de chair ne d�sireras Qu'en mariage seulement,

r�pondit fr�re Fran�ois. Il n'y a donc de mauvais d�sirs que ceux qui n'ont pas pour objet un bon, chaste et l�gitime mariage! Tels sont les d�sirs des pauvres reclus qui se repentent de l'imprudence de leurs voeux, et c'est de ceux-l� que j'ai voulu pr�server l'innocence du fr�re Lubin, que Dieu n'avait pas cr�� pour �tre moine, mais bien pour �tre bon et honn�te fermier, bien aim� de sa femme et un jour p�re de famille. Croyez-vous que la chastet� puisse demeurer dans une �me contrainte au c�libat et qui sans cesse �touffe ou veut �touffer ses d�sirs sans cesse renaissants, comme les entrailles de Prom�th�e? N'est-ce pas dans le clo�tre que s'acharne apr�s le coeur isol� et d�sol� du mauvais moine le vautour implacable des passions impures? Et j'appelle mauvais moine celui que, par un attrait sup�rieur, immense, irr�sistible, Dieu n'a pas � tout jamais appel� � lui et s�par� du monde; privil�ge seulement de quelques �mes saintement exalt�es et amoureuses de l'id�al. Or, ceux-l� seulement peuvent suivre les traces d'un Antoine, d'un Hilarion, d'un J�r�me; parce qu'un attrait puissant les y porte, et qu'il n'est besoin pour les contraindre ni de cl�tures ni de disciplines forc�es, ni de caveaux o� on les enterre vivants. Quant aux autres, je dis que ce sont les �mes les plus impures, les plus d�bauch�es et les plus incurables qui soient au monde. Les plus impures, parce que leur concupiscence est d�sormais sans rem�de. Les plus d�bauch�es, parce que leur imagination, excit�e par l'ignorance et par la contrainte, franchit les bornes du possible et se cr�e tout un enfer de d�bauches inou�es, extravagantes et contre nature. Les plus incurables, parce que les rem�des ne font qu'irriter le mal. Ils pensent � l'horreur du p�ch� sous pr�texte de s'en repentir, et ne font qu'en stimuler les titillations implacables et en renouveler les fantastiques orgies. Oh! malheur � l'orgueil humain, qui se fait des cha�nes �ternelles en prof�rant les paroles de jamais et de toujours! Que de telles expressions �chappent � l'extase de l'amour divin, ce sont plut�t des aspirations que des voeux: et si plus tard l'humilit� chr�tienne reconna�t la faiblesse humaine, Dieu ne saurait nous punir d'avoir entrevu l'�ternit� bienheureuse et de retomber sur la terre: mais il nous punirait si nous nous obstinions � vouloir sur la terre m�me donner une �ternit� � nos erreurs, car ce serait l'�ternit� de l'enfer! --Ainsi vous condamnez les voeux de chastet�? dit le fr�re Paphnuce � fr�re Fran�ois. --Oui, quand ils sont forc�s ou inconsid�r�s, ou surpris par artifice. Il faut �tre bien puissamment illumin� de Dieu, et par cons�quent bien assur� de l'avenir, pour lui promettre, sans �tre insens� ou criminel, qu'on m�nera jusqu'� la fin une vie ang�lique et surhumaine. Que diriez-vous d'un homme qui ferait voeu de n'�tre jamais malade et de ne jamais mourir par accident? --Mais le libre arbitre! se r�cria un moine. --Pr�cis�ment, dit fr�re Fran�ois, c'est le respect pour le libre arbitre qui doit nous emp�cher de contracter des engagements qui l'encha�nent, et qui, si nous avons pr�sum� de nos forces, l'entra�neront n�cessairement � des chutes irr�m�diables. --�crivez, dit fr�re Paphnuce, qu'il bl�me les voeux de religion, et pr�tend que les moines n'ont pas leur libre arbitre, ce qui est une h�r�sie monstrueuse et abominable. --Nous y voil�, dit le p�re prieur! et qu'avez-vous � r�pondre

maintenant, on vous accuse d'�tre h�r�tique? On a trouv� dans votre cellule les livres diaboliques de l'ex�crable Luther, comment�s et annot�s de votre main. Vous vous livrez � l'�tude du grec et vous lisez les auteurs profanes, comme font les pr�tendus r�formateurs de nos jours. Au lieu de donner au couvent et d'employer, pour l'ornement de l'�glise, vos honoraires de pr�dicateur et de m�decin, vous les employez � acheter un tas de grimoires, que l'ennemi de notre salut doit seul conna�tre, et dont un religieux ne devrait pas m�me soup�onner l'existence. Quels beaux discours allez-vous nous faire pour vous justifier de tout ceci? --Vraiment, dit le fr�re Fran�ois, je ne sais ici que r�pondre; car je ne comprends pas bien clairement l'accusation. Les Latins et les Grecs sont-ils donc entach�s d'h�r�sie � tel point qu'on ne puisse �tudier leurs livres? Mais nos offices ne sont-ils donc pas en latin? --Sans doute, dit le p�re prieur: mais les Grecs sont des schismatiques! --Ceux d'� pr�sent, je vous l'accorde: quant aux anciens. --Ceux-l� c'�tait bien pis; ils adoraient les d�mons. --Toujours est-il que saint Bazile, saint Jean Chrysost�me, saint Gr�goire de Nazianze et saint Athanase ont �crit en grec. --Ce n'est pas ce qu'ils ont fait de mieux! Eh bien! quoi! vous �clatez de rire!... --Oui, je ris! --C'est que vous �tes h�r�tique! --Comme le _Kirie eleison._ --Que voulez-vous dire? --_Agioso Theos! agios a thanatos! eleison ymas!_ --Ceci se trouve dans l'office de la semaine sainte. Mais qu'en concluez-vous? --Que vous �tes absolument incapable de juger si j'ai tort de comprendre le grec, et surtout jusqu'� quel point je suis coupable de ce crime. --Ce n'est point pr�cis�ment de savoir le grec que vous �tes accus�, mais de vous en servir pour autoriser sans doute vos h�r�sies, comme font les iconoclastes et les luth�riens. --Mais vous qui parlez d'h�r�sie, mon p�re, savez vous bien que vous parlez grec? --Qui? moi? par exemple! Dieu m'en pr�serve! --H�r�sie vient du grec et veut dire division, s�paration. Les h�r�tiques sont donc ceux qui divisent l'�glise de Dieu et qui la s�parent en fractions oppos�es les unes aux autres. Or, �coutez-moi, s'il vous pla�t:

Ceux qui excommunient, au lieu de ramener et d'instruire, ne sont-ils pas les vrais et seuls artisans de divisions, de s�parations et de schismes? Ne sont-ils pas les vrais fauteurs d'h�r�sie et les plus dangereux h�r�tiques? Or, je le d�clare ici et je le d�clarerai toujours, je veux ce que J�sus-Christ a voulu, la grande unit� divine et humaine, l'association universelle, car c'est ce que veut dire le nom d'�glise catholique. Et si, au fond de mon coeur, je soup�onnais le moindre germe d'h�r�sie, par moi-m�me serait le bois sec amass�, et, comme le ph�nix, je voudrais me br�ler moi-m�me... pour rena�tre dans l'unit�.--Maintenant, allez-vous �plucher mes paroles, interpr�ter mes actions, torturer mes intentions, troubler mon breuvage et salir mon tonneau? Arri�re, cafards! je vous prends pour des h�r�tiques! car les bons chr�tiens du bon Dieu aiment la concorde et la paix, toujours pensent le bien, ne jugent pas afin de n'�tre pas jug�s, et n'ont pas l'habitude des subtilit�s contentieuses, comme dit l'ap�tre saint Paul. Oh! combien de sectaires on e�t ramen�s par la douceur et la raison, qu'on a pour jamais �loign�s par la pers�cution et l'anath�me! Tout homme peut se tromper; mais voulez-vous forcer un homme � trahir sa pens�e et � professer ce qu'il ne croit pas? Et, si vous le tuez parce qu'il ne veut pas faire une r�tractation hypocrite, vous changez son erreur en raison, car il meurt pour cette libert� de conscience que Dieu nous a donn�e � tous, et qui est la base de toute religion et de toute morale. C'�tait un extravagant peut-�tre, et vous en avez fait un martyr. Son syst�me n'est plus une r�verie, c'est une doctrine �tablie par le sang; ce sont les pers�cuteurs qui ont fond� le christianisme, et ce sont les inquisiteurs qui b�tissent les h�r�sies! Tenez, je me repr�sente toujours la v�rit� comme un g�ant � qui une foule de mirmidons font la guerre, et qui ne s'en soucie nullement; car tous ces petits avortons ne sauraient le blesser. Il prend garde m�me de les avaler tout crus lorsqu'il les trouve cach�s sous quelque feuille de salade; et lorsque, rang�s en bataille autour de lui, ils font rage � grand renfort d'artillerie, il secoue ses cheveux en riant, et fait tomber en se peignant les boulets qu'on lui a lanc�s; voil� le vrai portrait de la force et de la sup�riorit� intellectuelle et morale, et je veux un jour en esquisser le caract�re dans quelque po�me du genre de la _Batracomyomachie_; car les ennemis du bon sens et de la raison ne sont que des avortons dont il faut rire, et qu'il convient de tourner en ridicule pour tout ch�timent de leur folie! --C'est vous-m�me qui �tes fou, dit fr�re Paphnuce; mais voyez ce qu'il ose nous dire et ce que nous avons la patience d'�couter! Les mirmidons, les g�ants, les soldats mang�s en salade, et des gens qui en se peignant font pleuvoir des boulets de canon! Quelles stupidit�s! �crivez, fr�re Pac�me, qu'il a insult� � la gravit� du Chapitre, et qu'il a accus� la sainte Inquisition d'�tre la fondatrice et le soutien des h�r�sies. Vous voyez, mes fr�res, si j'avais raison de me d�fier de cet homme! Les moines donn�rent alors des signes non �quivoques de leur indignation et eurent l'air d'�tre parfaitement convaincus de l'h�r�sie du fr�re Fran�ois. --Maintenant, continua le ma�tre des novices, le fait monstrueux de profanation et de sacril�ge n'est que trop av�r�, que trop malheureusement �vident et public, pour qu'il vaille la peine d'�tre constat� ou discut�... --Sans doute, interrompit fr�re Fran�ois, et la preuve en est que le

fr�re sacristain n'est pas ici, et qu'on le trouvera sans doute encore renferm� dans l'autel, o� il voulait jouer le r�le de saint Fran�ois, et o� je l'ai forc� de rentrer avec confusion et contusion, apr�s avoir fort bien et fort convenablement repr�sent� messer Satanas!... Ah! fr�re Paphnuce, voil� donc vos supercheries! Et vous trompez ainsi le bon peuple fid�le avec de faux miracles! Eh bien! moi, j'ai rempli mon devoir de m�decin et de pr�tre: j'ai rem�di� au mal, j'ai exorcis� le d�mon, et je lui ai fait confesser son mensonge. Je ne justifie pas ce que ma ruse a eu d'irr�gulier et de hardi; je regrette que l'office divin ait �t� troubl�, mais je plains le vrai coupable, car il n'a pas bien compris sans doute toute l'�normit� de son action. Je ne demande pas qu'on le punisse; je d�sire que la confusion lui soit salutaire; car vous comprenez bien que le pauvre fr�re sacristain, qui � cette heure peut-�tre n'est pas encore revenu de sa frayeur, ne s'est pas d�termin� de lui-m�me � cette vilaine action, et qu'en vertu de la sainte ob�issance il doit en rapporter tout l'honneur � qui de droit. --Silence, malheureux, silence! criait fr�re Paphnuce d'une voix enrou�e pendant tout ce discours; mais la voix claire et ferme de ma�tre Fran�ois dominait la sienne, et l'accus� ne s'arr�ta qu'apr�s avoir tout dit. Le ma�tre des novices �tait suffoqu� de col�re; il balbutiait des paroles incoh�rentes, et poussait une esp�ce de cri guttural et �trangl�; il fut oblig� de s'asseoir. Pendant ce temps fr�re Pac�me r�digeait la formule de la sentence et la faisait passer au p�re prieur, qui, faute de besicles, ne put la lire, mais la renvoya � fr�re Paphnuce. Elle portait que les v�pres des morts seraient chant�es apr�s l'office du jour, pour l'�me de d�funt fr�re Fran�ois, qui allait �tre imm�diatement, et pour jamais enseveli dans l'_in pace._ Les moines furent consult�s: ils regard�rent le prieur, qui regardait fr�re Paphnuce, et tout le monde condamna. Il fut d�cid� que le fr�re m�decin serait renferm� dans le m�me cachot, d'o� quelques heures auparavant on avait tir� fr�re Lubin. Fr�re Fran�ois, riant sous cape, parut profond�ment afflig�. On lui ordonna de se mettre � genoux au milieu du Chapitre et de faire amende honorable, en tenant � la main un cierge allum�. --Seigneur, mon Dieu, dit-il quand il fut dans cette humble posture, je vous confesse ma folie, et je vous demande pardon d'avoir fait ce que vous d�fendez dans votre �vangile, o� vous avez dit: �Ne semez pas les perles devant les pourceaux; car ils les fouleraient aux pieds, et leur fureur se tournant contre vous ils vous d�chireraient. Je vous demande pardon de l'ignorance et de la m�chancet� de ces moines; car j'ai v�cu au milieu d'eux, et j'aurais d� essayer de les convertir ou les quitter. Je vous demande pardon de leur avoir parl� s�rieusement et de m'�tre ainsi rendu aussi ridicule que si j'avais voulu donner des le�ons de m�taphysique � des citrouilles.

Je m'en repens sinc�rement, et vous promets de ne traiter d�sormais de pareilles gens que par ce rire inextinguible qui, selon Hom�re, fait le bonheur des dieux, et qui doit-�tre, selon moi, la panac�e universelle des philosophes. Car le rire est un acte de foi: les larmes sont la p�nitence du doute ou de la fausse croyance. C'est la triste pluie qui se forme; quand viennent � se condenser les vapeurs de l'illusion. Depuis bien des milliers d'ann�es, le soleil voit les malheurs du monde, et il rit toujours au printemps. La terre est pleine de cadavres, et elle rit toujours palpitante d'une vie nouvelle et rajeunie, d'ann�e en ann�e, par le luxe de sa nouvelle parure! La vigne pleure sous le fer qui la taille: mais bient�t les larmes sont s�ch�es quand le soleil a cicatris� sa blessure: elle s'�panouit alors en pampres et en grappes vermeilles, elle gonfle de joie et de franc rire ses grappes nombreuses et arrondies, et elle verse � flots dans la cuve l'oubli des chagrins, les franches amiti�s, l'insouciance de tous les maux, la concorde de la terre et la tranquillit� du ciel! --Ce n'est point cela qu'il fallait dire! se r�criait fr�re Paphnuce. --Avez-vous quelque chose � demander avant d'�tre s�par� pour jamais de vos fr�res? lui demanda d'une voix tremblante le p�re prieur presque attendri. --Je demande une tasse de vin frais, r�pondit fr�re Fran�ois: car voici plus d'une heure que je me dess�che la gorge � parler inutilement.

VIII LE SOIR DES NOCES Malgr� l'indignation des moines, le mariage de Lubin et de Marjolaine n'en avait pas moins �t� conduit � bonne fin. Que les jeunes gens fussent mari�s par saint Fran�ois ou par fr�re Fran�ois, qui n'�tait pas saint, mais qui �tait pr�tre, la b�n�diction nuptiale n'en avait pas moins �t� valable dans l'opinion de toute l'assembl�e, et les voisins et amis n'avaient pas manqu� � la f�te qu'on avait improvis�e sous les grands arbres de la Chesnaie. Dieu sait si la journ�e fut bien employ�e et si elle parut longue � aucun des convives! Les jeunes mari�s seulement attendirent le soir avec impatience, mais toutefois sans trop d'ennui, car on s'empressa de toutes les fa�ons pour les distraire; et d'ailleurs ils avaient tant de joie au coeur � s'entre-regarder et � se toucher furtivement la main, qu'il leur semblait faire un trop beau r�ve et qu'ils avaient peur de s'�veiller. Quand le soir vint, des guirlandes de feuillages et de fleurs avaient �t� tendues dans la clairi�re de la Chesnaie; des tables �taient dress�es � la ronde pour les buveurs, et la pelouse du milieu, destin�e � la danse, �tait �clair�e par des lanternes de toutes couleurs. Le son des fl�tes et des tambourins semblait s'accorder avec le chuchotement

des doux propos sur le gazon, les cris joyeux de la table, la musique des verres et des flacons entre-choqu�s, le glouglou des bouteilles et la voix des �clats de rire. Cependant L�andre Lubin n'�tait pas tellement absorb� dans sa joie qu'il en dev�nt ingrat envers son bienfaiteur, et qu'il oubli�t le fr�re m�decin; il �tait grandement inquiet de ce qui pouvait lui �tre arriv�; car il connaissait assez la rancune de Paphnuce et la faiblesse du prieur. Il avait donc d�p�ch� messagers sur messagers � la Basmette, pour s'enqu�rir adroitement de ma�tre Fran�ois aupr�s du fr�re portier, qui, � trois diff�rentes fois, avait assur� ne rien savoir. Sur le soir donc, apr�s avoir bien dans� sur la pelouse aux fifres et aux tambourins, tandis que les jeunes mari�s, laiss�s un instant � eux-m�mes, regardaient de c�t� et d'autre en se serrant la main sans rien dire, et songeaient probablement � s'�chapper pour aller loin de tous les regards causer un instant encore plus � leur aise, voila qu'un jeune gar�on tout essouffl� accourut aupr�s de Lubin, et lui rendit compte de tout ce qu'il venait de voir et d'entendre. En �coutant pr�s d'une petite fen�tre grill�e qui donnait sur la chapelle souterraine, il avait entendu chanter le _De profondis,_ puis les moines avaient dit trois fois d'une voix �clatante: _Requiescat in pace!_ et le chant avait sembl� descendre et se perdre dans les caveaux. Quelques instants apr�s, il avait entendu les fr�res remonter, des portes s'ouvrir et se fermer, puis la voix du prieur qui disait: �Mes fr�res, que cet exemple terrible vous apprenne � respecter votre vocation et � vous d�fier des vanit�s de la science.� Il n'en fallut pas davantage pousse un grand cri, se l�ve noce. Les joyeuses causeries cercle, on se penche les uns � L�andre Lubin pour tout comprendre; il indign� et appelle � haute voix toute la s'interrompent, on accourt, on se range en sur les autres pour �couter le mari�.

--Mes amis! s'�crie-t-il, le bon fr�re Fran�ois, le m�decin des pauvres, le consolateur des bonnes gens, celui qui a fait mon bonheur et celui de Marjolaine, fr�re Fran�ois, qui nous pr�chait si bien la bonne religion de l'�vangile et qui nous instruisait avec tant de patience sans chercher � nous faire peur, le meilleur des hommes, le plus savant des docteurs et le plus indulgent des pr�tres, ma�tre Fran�ois, enfin, vient d'�tre enterr� vivant par ses m�chants confr�res; ils l'ont condamn� � mourir dans les caves de l'_in pace!_ --C'est une indignit�! s'�cria-t-on tout d'une voix. --Il faut le sauver! dit Marjolaine. --Oui! oui! oui! r�p�te l'assembl�e tout enti�re, il faut le sauver! il faut le sauver! --Mais comment faire? dit Lubin. --Il faut aller tous � la Basmette redemander notre fr�re m�decin, et, si on nous le refuse, menacer de mettre le feu au couvent, dit l'un des plus d�termin�s, � qui le vin avait un peu trop �chauff� la t�te. --Doucement, bonnes gens, doucement! dit alors une voix qui fit tressaillir tout le monde; ne vous exposez pas de la sorte � avoir des d�m�l�s avec la justice. La justice ne favorise d�j� pas trop les pauvres gens lorsqu'ils ont raison, mais elle les frappe sans piti�

quand ils ont tort! En m�me temps, un personnage qui s'�tait approch� doucement parut au milieu de l'assembl�e, qui l'accueillit avec de grands cris d'�tonnement et de joie. L�andre Lubin se jeta � son cou, et Marjolaine lui pr�senta son front pour �tre embrass�e, aux grands applaudissements de toute la noce. C'�tait ma�tre Fran�ois en personne. --Eh quoi! dit l'ancien fr�re Lubin; ils ne vous ont donc pas enferm�, comme je le croyais, dans leur vilain caveau mortuaire? --Si fait bien, dit ma�tre Fran�ois, et je vous ai remplac� dans le cachot o� vous avez pass� trois jours. Ils esp�raient bien m'y laisser plus longtemps et ne se doutaient pas que je m'�tais d'avance pr�muni de la clef des champs. --Ah! mais c'est vrai! s'�cria Lubin; je ne pensais plus au puits dess�ch�, au conduit souterrain et � l'�chelle de corde! Oh! que c'est bien fait, et comme ils doivent �tre bien attrap�s! --Vive le fr�re Fran�ois! cria tout le monde. --Vive tout le monde! dit fr�re Fran�ois, Allons, allons, du coeur � la danse! Que chacun reprenne sa chacune; j'aper�ois l�-bas des flacons qui s'ennuient. Ne m'invitez-vous pas � la noce? Foin des moines qui ne savent pas rire, et qui maudissent les plaisirs honn�tes! Soyez b�nis et amusez-vous! Vertu de froc! je crois que vous �tes atteints de m�lancolie! Et gai! gai! gai! allons! allons! et dzig, et dzig, et dzig don don! qui cabriolera le mieux! qui rira de meilleur coeur! qui le premier et le plus bravement me fera t�te le verre � la main? Pas tous � la fois, maintenant! Courage! c'est bien, et buvez en tous, il est frais! Ah! comme il mousse, le fripon! comme il rit dans le verre avec sa petite mine vermeille! A vous, comp�re Guillaume! avalez-moi ce verre-l�, c'est une potion contre la soif! La joyeuse humeur du bon fr�re avait remis tout le monde en train: les danses, les chansons et les menus propos des buveurs recommenc�rent de plus belle; mais tous se pressaient en cercle autour du fr�re m�decin, qui �tait devenu l'�me de la f�te et comme le foyer de la franche gaiet�. --Fr�re Fran�ois, lui disait-on de tous c�t�s, dans les intervalles de la musique et de la danse et lorsque les jeunes gens fatigu�s se reposaient autour de lui,--fr�re Fran�ois, vous qui racontez si bien, dites-nous une petite histoire. --Je le veux bien, dit ma�tre Fran�ois; �coutez de toutes vos oreilles: �Il y a bien loin d'ici un beau pays qui s'appelle le royaume d'Utopie; on y va en traversant l'Oc�an fantastique au-dessus de l'�le Sonnante, et en laissant � droite le pays des Papimanes, toujours gras et b�nis de Dieu, et � gauche les r�gions d�sol�es de Papefigui�re, o� le peuple laboure et travaille inutilement, parce que c'est toujours le diable qui profite de la moisson. Donc, en ce beau pays d'Utopie, qui est voisin du royaume des Lanternes, il y eut un village qui se voua tout entier au service de Dieu, en cas qu'il f�t �pargn� par une maladie mortelle et tr�s-�pid�mique qui

ravageait alors toutes les contr�es d'alentour. Or, le village fut non-seulement �pargn�, mais encore, par une b�n�diction toute sp�ciale, tous les habitants semblaient refleurir de sant�, de force et de beaux enfants, avec un luxe merveilleux. Cependant il s'agissait d'accomplir le voeu g�n�ral, et ce n'�tait pas un petit embarras: car il ne s'agissait pas seulement de mener une bonne conduite ordinaire, on s'�tait vou� � Dieu, c'est-�-dire � la perfection. Et cependant le village entier, hommes, femmes, enfants et vieillards, ne pouvait pas se faire moine. Les bonnes gens r�solurent de consulter � ce sujet le fameux enchanteur Merlin, qui vivait � cette �poque. Car ni leur cur�, ni leur �v�que, ni le pape m�me, n'avaient rien su leur r�pondre qui les satisf�t. Merlin, qui passait justement en ce temps-l� par la capitale des Lanternes, accueillit bien les ambassadeurs des villageois, et leur dit que pour servir Dieu en perfection, il fallait unir ensemble vertu de pauvret� et honneur de richesse, et vivre en famille au _couvent_ dans _une libert� r�guli�re._ Ce qui sembla aux envoy�s trois �normes contradictions; en sorte que, ne pouvant obtenir de Merlin une autre r�ponse, ils s'en retourn�rent chez eux assez mystifi�s et mal contents. Les anciens ayant ou� la r�ponse de Merlin, et ne pouvant rien y comprendre, d�cid�rent qu'en attendant mieux, on doublerait les d�mes, et qu'on s'occuperait de b�tir un couvent o� pourraient se faire moines ceux qui en sentiraient le d�sir. Ils en �taient l� quand le grand Pantagruel, un g�ant fameux, mais non encore bien connu, parce qu'un abstracteur de quintessence, appel� ma�tre Alcofribas, s'occupe seulement maintenant de recueillir ses faits et gestes et d'en composer une histoire, le grand Pantagruel, dis-je, traversa le pays d'Utopie en revenant de la guerre contre les Andouilles farouches, et entendit parler de l'embarras des villageois et de la r�ponse du c�l�bre enchanteur. Il se rendit aussit�t dans le village en question, et, ayant rassembl� toute la population autour de lui, voici le discours qu'il leur tint: --Pourquoi pensez-vous, mes enfants, que Dieu non-seulement vous ait conserv� la vie, mais encore vous donne un surcro�t de vermeille et florissante sant�? pourquoi b�nit-il vos mariages par une f�condit� sans pareille? Est-ce pour que vous laissiez souffrir vos filles et vos gar�ons, en travaillant pour l'�glise qui n'en a pas besoin? Est-ce pour diviser vos familles et enfermer dans des prisons volontaires les meilleurs de vos enfants? Croyez-vous que vous servirez Dieu parfaitement en vous accablant de travail pour nourrir l'oisivet� de quelques reclus? Or, savez-vous quel service Dieu demande des hommes? Il n'a besoin de rien pour lui-m�me, �tant l'�tre souverainement parfait et souverainement heureux; mais parce qu'il nous aime, il a besoin de notre bonheur, et faire du bien � nous et aux autres, voil� le vrai service qu'il nous demande et qui lui pla�t. Or, maintenant �coutez et comprenez bien l'oracle de Merlin: il veut que vous unissiez honneur de richesse � vertu de pauvret�, c'est-�-dire que vous arriviez � l'abondance par le travail, de la m�me mani�re que les moines pensent arriver � une plus grande perfection par la pri�re qu'ils font en commun et pour l'int�r�t g�n�ral. Or, vous savez que le travail est aussi une pri�re. Travaillez donc tous ensemble et les uns pour les autres, afin que chacun profite des efforts de tous. Que chacun apporte � l'association son petit coin

de terre et ses bras, ce sera la bonne mani�re de consacrer vous et votre bien � l'�glise, car la vraie �glise, c'est l'association, ne vous en d�plaise, et non la maison de pierre o� les associ�s se r�unissent. Ainsi, au lieu d'un petit champ, mal expos� peut-�tre et d'une culture difficile, chacun de vous poss�dera toutes les campagnes environnantes, et, la culture se faisant uniform�ment et par tous les soins et tous les travaux r�unis, vous rapportera cent pour un. Chaque terrain sera employ� selon sa valeur, et celui qui aura apport� un moindre capital y suppl�era par un redoublement d'activit� et d'industrie. Ainsi tous seront riches et pratiqueront n�anmoins les vertus de la pauvret�. Voil� pour le premier oracle de Merlin. Maintenant, il veut que vous meniez en famille la vie du couvent; et ne pensez qu'en cela il veuille vous astreindre � chanter matines, car, vivant en m�nage, vous aurez d'autres soins � prendre. Mais voyez ce que font les moines, et pourquoi ils seraient heureux, s'ils pouvaient avoir femmes et enfants et vivre dans une libert� r�guli�re. C'est que, chez eux, tout se fait en commun; ils n'ont qu'une cuisine, qu'un r�fectoire: grande �conomie de feu et d'embarras; car il suffit d'un cuisinier pour dresser le potage de cent personnes. Les moines sont toujours bien v�tus et bien log�s, parce qu'ils habitent de grands b�timents dispos�s pour loger une soci�t�, et parce qu'ils ont un vestiaire, o� l'on a soin de tenir des robes et des scapulaires de rechange. Or, voyez, mes enfants, combien plus heureux et mieux soign�s seriez-vous si, au lieu de faire chacun dans votre petit coin une mis�rable cuisine, vous �tiez s�rs de trouver dans une grande salle bien propre, bien a�r�e et tout ombrag�e de verdure pendant les chaleurs, une nourriture saine, abondante et bien pr�par�e! si, au lieu de loger dans de pauvres huttes, p�le-m�le avec vos troupeaux, vous habitiez une ferme immense, bien entretenue et bien b�tie! Eh bien! cette ferme ne co�terait pas plus � construire que n'ont co�t� vos cabanes, si vous vouliez mettre tous ensemble la main � l'oeuvre. Puis, comme dans les couvents, on fait travailler chaque fr�re selon son go�t et sa science, chacun de vous choisirait le travail qu'il aimerait le mieux et dont il croirait pouvoir mieux s'acquitter; d'ailleurs, la soci�t� le verrait � l'oeuvre. Ainsi, plus de jalousie ni de rivalit�s: chacun serait content de son �tat, et l'envie ferait place � la plus louable �mulation, chacun s'effor�ant de mieux faire dans l'int�r�t de tous et de m�riter plus d'estime. Ainsi, peu � peu le bien-�tre g�n�ral et l'union de tous feraient dispara�tre les vices; il n'y aurait plus de paresseux; car tout homme est bon � quelque chose, ne serait-ce qu'� garder les troupeaux; et d'ailleurs la paresse vient du d�couragement de la solitude, du peu d'estime de soi-m�me et des autres. L'ivrognerie dispara�trait; car tout le monde boirait du vin � discr�tion et prendrait ainsi l'habitude de boire toujours assez, jamais trop, et, de plus, tous �tant heureux, aucun n'aurait besoin de s'�tourdir par la boisson. Le vol deviendrait impossible entre fr�res ainsi unis et travaillant ensemble dans l'int�r�t de tous. L'avarice dispara�trait de m�me, car personne n'aurait de crainte pour l'avenir; puis il n'y aurait plus de mauvais mariages, chacun s'unissant librement � celle qui lui plairait, � la charge seulement pour lui de s'en faire aimer; plus de pr�jug�s de naissance, plus de diff�rences de fortune entre les amants; l'amour seul, devenu pur et l�gitime, devenu parfaitement chaste en devenant vraiment libre, l'amour seul fera les unions et les rendra durables. Partant plus de mauvais m�nages, plus d'adult�res, plus de vengeances, plus m�me d'infid�lit�s; car l'amour libre ne saurait mentir: le mensonge est l'art des esclaves. Les plus parfaits s'aimeront toujours comme beaux tourtereaux; les moins parfaits auront moins parfaites amours, sans d�shonorer de familles; car chacun

trouvera sa chacune, et l'amour n'aura plus les yeux band�s. Du moins pourront-ils cesser d'�tre amants, sans cesser pour cela d'�tre amis comme fr�re et soeur. Alors tout changera en vous, comme autour de vous, et vous deviendrez des hommes nouveaux: ce qui �tait vice quand chacun de vous �tait seul deviendra vertu quand vous serez ensemble. L'orgueil deviendra noblesse d'�me; l'avarice, �conomie sociale; l'envie, �mulation dans le bien; la gourmandise, bon usage de la vie; la luxure, v�ritable amour; la col�re, enthousiasme et chaleur au travail; mais il n'y aura plus de paresse! Ayant ainsi parl� aux villageois �bahis, Pantagruel leur donna une grande montjoie d'argent pour les premiers frais de leur entreprise, et voulut pr�sider lui-m�me � la reconstruction du village; toutes les barri�res furent renvers�es, on arracha les haies et l'on d�planta les �chaliers, on retra�a les routes, et, d'apr�s le conseil de tous et l'exp�rience des sages, on garnit de vignes les coteaux et l'on ensemen�a les plaines; bient�t tout le village ne fut plus qu'une grande maison qui ressemblait � la fois � une ferme, � un couvent et � un ch�teau. Des cours d'eau furent dirig�s o� ils �taient le plus n�cessaires: on d�fricha, on sarcla, on replanta: tout se faisait all�grement au bruit de la musique et des chansons, ceux qui �taient moins forts et moins rudes travailleurs, payant ainsi leur �cot en �gayant et animant les autres; les femmes et les petits enfants travaillaient aussi chacun suivant ses forces, et c'�tait plaisir de les voir, poussant de petites brouettes ou attelant des chiens � de petits chariots, qu'ils chargeaient de mauvaises herbes ou de cailloux, dont on d�barrassait la terre. C'�tait le vrai tableau de l'�ge d'or, et si le p�re Adam f�t revenu des limbes en ce moment-l�, il n'e�t pas regrett� le paradis terrestre. Ainsi fut accompli le voeu des habitants du village de Th�l�me; ils devinrent tous plus riches et plus heureux que des seigneurs, et pourtant rest�rent-ils laborieux et simples comme les bons pauvres de l'�vangile. La vertu leur devint si facile qu'ils ne lui donnaient plus m�me le nom de vertu: ils l'appelaient libert� et bonheur. Le fr�re Fran�ois cessa de parler, et son auditoire semblait n'avoir pas cess� de l'entendre. Plusieurs avaient des larmes dans les yeux, et tous semblaient r�ver comme s'ils eussent �cout� au loin quelque d�licieuse musique... Enfin ils s'�cri�rent tous:--Fr�re Fran�ois, notre ma�tre; fr�re Fran�ois, notre ami, nous voulons vivre entre nous comme les habitants de Th�l�me! --H�las! dit le fr�re m�decin, nous n'avons pas ici la bourse de Pantagruel, et nous n'avons pas le bonheur de vivre dans le beau pays d'Utopie, o� l'on peut faire tout ce qu'on veut pourvu que ce soit bien. Ne parlez � personne de tout ceci, on vous appellerait h�r�tiques, et gare le b�cher! Ne dites pas que je vous l'ai dit; je sens d�j� assez le fagot; patience, mes enfants! plus tard, et qui vivra verra; avant de replanter, il faut d�fricher et labourer. En attendant, prenons notre mal en patience, car le mal am�ne le bien, et rions tant que nous pourrons, car rire fait plus de bien au sang que de pleurer. Et, sur ce, passez-moi du piot, car voici que je gagne la p�pie, cette grande maladie de l'�le Sonnante, qui est le pays des cloches et des moines, lesquels, � la fin de leur vie, se transforment tous en oiseaux pour avoir trop pris l'habitude de chanter? En achevant ces paroles, ma�tre Fran�ois tendit son verre et tint t�te

aux plus r�solus; la nuit �tait avanc�e, les lumi�res s'�teignaient lentement et les �toiles scintillaient dans le ciel pur. Les jeunes mari�s s'�taient esquiv�s pendant l'histoire du bon fr�re; quelques groupes s'�taient enfonc�s sous l'ombre des ch�nes et avaient disparu. Plusieurs paysans, surtout des vieux, dormaient renvers�s sur l'herbe en r�vant du pays de Th�l�me, et il ne se trouvait d�j� plus assez de monde pour reformer la danse; les musiciens, joueurs de tambourins et de fl�te, s'approch�rent de ma�tre Fran�ois, et, rangeant en bataille tout ce qui restait de flacons, lui port�rent un joyeux d�fi. Alors verres de tinter, vin de couler et de mousser dans les verres, et joyeux propos de courir, jusqu'� ce que ma�tre Fran�ois, victorieux, e�t couch� tous ses antagonistes par terre, non pas morts ni m�me pr�cis�ment ivres, mais suffisamment d�salt�r�s et joyeusement endormis.

IX LE DERNIER CHAPITRE ET LE PLUS COURT Cependant une grande d�sunion s'�tait manifest�e parmi les moines. Le prieur, qui bl�mait en secret la s�v�rit� de fr�re Paphnuce et qui redoutait son ascendant, avait ameut� sous main tous ceux de son parti; on ouvrit l'autel de la Basmette que fr�re Lubin n'avait pas manqu� de fermer au verrou, comme nous l'avons dit, et l'on y trouva le fr�re sacristain plus mort que vif, qui se croyait damn� et demandait pardon tout haut de s'�tre fait l'instrument des fourberies de fr�re Paphnuce. Le prieur assembla le soir un conciliabule de moines o� Paphnuce ne fut pas admis, et il fut d�cid� qu'on tirerait ma�tre Fran�ois de sa prison pour l'entendre encore une fois. Le prieur se transporta donc lui-m�me et descendit dans l'_in pace_, il appela ma�tre Fran�ois, et personne ne lui r�pondit; enfin il ouvrit la porte du cachot, et n'y trouva personne. L'�vasion du prisonnier l'alarma encore plus que tout le reste; il craignit la fureur de Paphnuce et le scandale de cette affaire, et revint tout essouffl� conter aux moines ce qui arrivait. Il fut d�cide tout d'une voix que fr�re Paphnuce serait enferm� d�s cette nuit m�me dans l'_in pace,_ et qu'on lui choisirait un cachot plus imperm�able que celui de ma�tre Fran�ois, mais que, pour le fr�re m�decin, on le laisserait aller o� il voudrait et sans rien dire, pour ne pas faire de scandale. La sentence secr�te des moines fut ex�cut�e sur-le-champ, et lorsque la communaut� se coucha, le m�chant Paphnuce �tait enferm�, comme il le m�ritait bien, dans la cellule la plus noire et la plus profonde de l'_in pace._ Le lendemain, comme on ouvrait l'�glise avant le dans les t�n�bres un homme qui paraissait charg� feuillage et qui vint la suspendre � l'entr�e de Basmette. On pensa que c'�tait un villageois qui d�votion. jour, on vit entrer d'une guirlande de la grotte de la voulait faire preuve de

Mais quand le jour fut venu, on vit avec �tonnement une guirlande de feuilles de ch�ne entrelac�e de flacons bris�s, de verres encore vermeils, de bouquets � demi fl�tris, de jarreti�res perdues � la danse,

puis quelques fl�tes et quelques tambourins enlev�s furtivement aux villageois endormis sur la pelouse. Autour de ce singulier troph�e, serpentait une bande de parchemin sur lequel on lisait en gros caract�res d'une belle et grande �criture: EX VOTO DE MA�TRE FRAN�OIS RABELAIS. FIN DE LA PREMI�RE PARTIE

DEUXI�ME PARTIE I LES DIABLES DE LA DEVINI�RE Le plus doux pays qui s'�panouisse sous le plus doux ciel de France, chacun sait que c'est la Touraine; et s'il est dans tout ce florissant jardin, nomm� Touraine, un petit nid bien abrit� o� puissent couver en paix et donner tranquillement la becqu�e � leurs petits, tous les oiseaux de bon augure, c'est la bonne vieille petite ville de Chinon. Assise au penchant d'un coteau tout chevelu de for�ts, elle se mire dans la Vienne qui vient lui c�liner les pieds, et elle se trouve toujours jolie malgr� la vieillesse de ses murs et les rides de ses pignons, car elle a le secret de beaut� des bonnes m�res, et l'amour de ses enfants ne cesse de la rajeunir. Qui croirait que cette bienheureuse cit� soit une fille de Ca�n? Rien n'est plus vrai, pourtant, s'il faut en croire son vieux nom de Ca�no et sa l�gende plus vieille encore. Suivant cette l�gende, Ca�n, repentant et cherchant par tout le monde une terre ignorante de son crime et un ciel qu'il p�t regarder sans frayeur, ne trouva qu'en notre belle Touraine la nature assez indulgente et le ciel assez apais�. Aussi s'endormit-il, pour la premi�re fois, d'un bon sommeil sur les bords de la Vienne, sa triste pens�e se ber�ant aux voix m�l�es de la rivi�re et de la for�t qui chantaient comme deux nourrices. A son r�veil il crut se sentir pardonn�, et voulut b�tir en ce lieu m�me une retraite pour y mourir. C'est ainsi que Chinon prit naissance et fut comme la beno�te abbaye o� le diable se fit ermite en la personne de fr�re Ca�n. Or, comme toutes les villes c�l�bres du monde ont leurs monuments et leurs merveilles, il serait mals�ant de mentionner Chinon sans parler de la Cave peinte an cabaret de la Lamproie: c'�tait dans le bon temps le vrai temple de cette divinit� sereine, vermeille et fol�tre, qui se couronne de pampres, s'enlumine de lie et presse la grappe � deux mains; l� aussi, et non ailleurs, se trouvait le si�ge de cet oracle de la dive bouteille dont les r�ponses n'�taient jamais douteuses, et dont les pronostics �taient toujours certains. On y descendait par cent marches, ni plus ni moins, divis�es par dix, vingt, trente et quarante, selon la t�trade de Pythagore. Au-dessus de la porte, faite en ogive et toute festonn�e de pampre et de lierre artistement cisel�s dans la pierre et peints ensuite au naturel, se voyaient trois sph�res superpos�es, figure pleine de myst�res et de secrets horrifiques, r�sumant toute philosophie

et symbolisant � la fois toutes choses divines et humaines. La sph�re d'en bas �tait plus large, celle de dessus plus rebondie, celle d'en haut plus petite, mais plus vivement color�e. La sph�re d'en bas communiquait avec celle du haut par l'entremise de celle du milieu. En bas �tait le r�servoir, tout en haut la fiole pr�cieuse o� se recueillaient les esprits, et entre deux le savant alambic o� s'�laborait la divine liqueur. La sph�re d'en bas �tait un tonneau, la sph�re du milieu une large et pro�minente bedaine, et la sph�re sup�rieure enfin �tait la t�te d'un Bacchus riant � travers les pampres et les raisins, lesquels faisaient � son front un diad�me plus divin que les nuages et les �toiles qui pendent en touffes et en grappes sur les noirs cheveux de Jupiter. Sur le tonneau on lisait en lettres gothiques: _Ici l'on boit_; sur la bedaine se tordait une l�gende en bandouli�re o� l'on pouvait lire: _Ici l'on vit_; et enfin, sur le front m�me du Bacchus on d�couvrait entre les feuilles ces mots non moins lisiblement trac�s: _Ici l'on rit_. Ainsi, par trois fois trois mots et quatre syllabes se r�sumait en nombres sacr�s toute cette sagesse hi�roglyphique, selon laquelle le ciel n'�tait qu'un �ternel sourire, la vie humaine un travail de digestion panth�istique, et la mati�re un vin en �bullition o� l'esprit monte et o� la lie descend, le tout resserr� et contenu par les cercles plan�taires sous les douves du firmament. Que de profondeur et de science dans l'enseigne d'un cabaret! Ce n'�tait point aussi un cabaret ordinaire que l'auberge de la Lamproie, ainsi nomm�e encore en souvenir de sa premi�re enseigne, qui datait du temps des Romains, grands amateurs de lamproies, comme le savent bien ceux qui ont lu l'histoire de Vedius Pollion. Or, l'esclave de Vedius Pollion, le m�me qui faillit si bien �tre mang� par les mur�nes ou lamproies, ayant �t� affranchi par Auguste, vint se r�fugier dans les Gaules et s'�tablit aubergiste � Chinon. L�, pour venger les pauvres gens que les grands seigneurs romains faisaient manger aux lamproies, il jura de faire manger des lamproies aux pauvres gens; et tr�s-bien sut-il effectuer par adresse ce que par force ouverte avait inutilement tent� Spartacus, un de ses anc�tres, voire m�me son grand-p�re, si l'on en croit la l�gende ferr�e: les pauvres, pour peu d'argent il festoyait tr�s-bien; s'assurant ainsi leur amiti� et leur pratique; les riches payaient pour les autres et �taient de tous les plus mal servis, non sans un grand empressement moqueur et force r�v�rences patelinoises, et bien souvent leur servait-on couleuvres pour anguilles, tandis que le menu populaire des bons vivants �tait toujours bien venu, bien vu et bien trait� � l'auberge de la Lamproie. On assure que l'affranchi cabaretier h�bergea Ovidius Naso, lorsque ce po�te, bien avantag� en nez et favoris� des amours, traversa les Gaules pour s'en aller en exil, prenant, comme on dit, le chemin des �coliers; et bien e�t-il voulu s�journer longtemps en Touraine. Il resta toutefois assez longtemps pour emporter ensuite les regrets du ma�tre et surtout de la ma�tresse de la maison, qui, en souvenir du pauvre exil�, donna un nez d�mesur� � l'enfant qu'elle mit au monde, neuf mois environ apr�s le d�part du po�te, nez qui resta dans la famille et se transmit d'a�n� en a�n� et de g�n�ration en g�n�ration. Au premier cabaretier de la Lamproie succ�da Bibulus l'Oriflant, qui, le premier dans les Gaules, fit reposer le Juif errant au commencement de son voyage; car il le fit tant rire par un conte de sa fa�on, qu'il le contraignit de s'asseoir, se d�boutonnant le ventre et se tenant les c�t�s; et il y serait tr�s-bien rest�, n'e�t �t� que le tonnerre gronda

et que les cinq sous perp�tuels manqu�rent tout � coup dans la poche de l'Isra�lite. A Bibulus l'Oriflant succ�da Gorju le chanteur, qui fut le doyen des troubadours de France et fit le voyage de Rome, dont il eut � se repentir, car il y prit � la fois femme et enfant, celle qu'il y �pousa se trouvant grosse lors de son mariage, pour avoir trop go�t� les plaisanteries d'un homme de lettres, nomm� Lucien, natif de Samosate et peu estim� des augures. A Gorju le chanteur succ�da Siffle-Pipe-le-Franc-Gautier qui, � l'article de la mort, fut baptis� par saint Christophe; et c'est ainsi que le domaine de la Lamproie comptait aussi et rem�morait avec grande reconnaissance son premier baron chr�tien. Mais, en ce qui concerne le culte de Bacchus, la Cave peinte resta toujours pa�enne, car jamais le bon vin n'y fut baptis�. D�duire tout au long la g�n�alogie des grands pontifes de ce temple de la gaiet� serait chose instructive certainement, utile peut-�tre, mais � coup s�r fastidieuse. Nous nous en d�partirons donc, et il nous suffira de dire qu'au moment o� vont se passer les faits relat�s dans cette nouvelle chronique, la Cave peinte et l'auberge de la Lamproie appartenaient par droit de succession l�gitime � ma�tre Thomas Rabelais, apothicaire de Chinon et seigneur de la Devini�re, homme honn�te, mais bien d�g�n�r� de la gaiet� de ses a�eux, tant les moines, attentifs � son d�clin d'�ge, l'avaient circonvenu et presque h�b�t� de la peur du grand diable d'enfer; si bien que le pauvre homme, apr�s avoir consacr� son fils unique � saint Fran�ois, dans le couvent de Fontenay-le-Comte en bas Poitou, d'o� le jeune Rabelais �tait parti pour la Basmette, pr�s d'Angers, n'avait plus voulu en entendre parler, par suite de mauvais rapports qui lui en avaient �t� faits, et s'en allait mourant parmi les paten�tres et les tisanes, ne voulant plus voir que des moines, et pour cela m�me, avec quelque raison peut-�tre, se croyant entour� de diables. Nous n'avons pas besoin de dire que le d�vot apothicaire, renon�ant depuis longtemps � la profession de cabaretier, ne logeait plus � la Lamproie; il s'�tait retir�, comme dans un ermitage, � sa m�tairie de la Devini�re, pr�s de Seuill�, dont il �coutait surtout et voulait � toute heure recevoir et consulter les moines. La Devini�re �tait situ�e � une bonne lieue de Chinon, entre Tis�, Cinais et Chavigny, vis-�-vis de la Roche-Clermaud; c'�tait une grande maison isol�e au milieu des champs, enferm�e dans un double mur, celui de son jardin et celui de son clos; car elle avait un petit jardin d'arbres fruitiers et un grand clos plant� de vignes. Or, ce clos convenait merveilleusement aux bons religieux de Seuill�, dont les possessions s'�tendaient depuis Lern� et le Coudray jusqu'aux murs de la Devini�re. Il est certain que c'�tait un beau petit coin de terre � b�nir, et qu'un aussi notable surcro�t de vendange ne pouvait d�sobliger en rien la soif des v�n�rables p�res. Pendant que ma�tre Thomas �tait malade � la Devini�re, le cabaret de la Lamproie �tait tenu par son neveu, jeune homme de peu d'esprit, mais grand viveur. Deux servantes, et un grand chien, composaient tout le domestique de la Cave peinte; or, il est temps, je crois, maintenant, d'entrer en mati�re et de commencer notre r�cit. Par une chaude journ�e de la belle saison, vers deux heures de l'apr�s-midi, huit jours environ apr�s le miracle de la Basmette, dont nous avons parl� dans la chronique pr�c�dente, un voyageur, tout couvert de poussi�re et assez mal en point, s'arr�ta devant le seuil de la Cave

peinte et en salua l'enseigne philosophique avec toute l'apparence d'un profond respect; puis il secoua son chapeau blanchi, ses gros souliers et ses larges chausses, et se mit � descendre lentement les degr�s en regardant attentivement les peintures � fresque dont les parois de l'escalier �taient d�cor�es. C'�tait �ung arceau incrust� de piastre, painct en �dehors rudement d'une danse de femmes et satyres accompaignans le viel Silenus riant sur son asne�, comme dit un auteur du temps. L'ouvrage n'�tait ni d�licat ni recherch� d'invention, mais la composition �tait na�ve et l'ex�cution vaillante, l'artiste ne bronchant devant aucune difficult�, mais les enjambant � merveille, ou mieux les sautant � pieds joints; l�, l'inexp�rience du pinceau n'avait rien de timide, et pouvait souvent, � force d'audace, se faire accepter comme un caprice du talent. C'�tait surtout dans le luxe des arabesques et dans l'entortillement infini des chicor�es, des acanthes et des foug�res, que se r�v�lait la fantaisie du peintre, toujours plus folle � mesure qu'on approchait du bas de l'escalier, comme si les �manations de cet antre proph�tique avaient dessin� elles-m�mes sur la muraille toutes les hallucinations de l'ivresse, ou plut�t, comme si le peintre se f�t enivr� graduellement � mesure qu'il descendait, et n'avait quitt� le pinceau que quand sa main n'avait plus assez �t� s�re pour tenir m�me le pied de son verre. Le voyageur dont nous venons de parler descendait lentement en suivant et caressant des yeux les fantaisies bachiques de cette mirifique peinture. Cependant du fond de la Cave peinte montait au-devant de lui une fra�cheur pleine de voix joyeuses avec le tintement des verres, le cliquetis des assiettes et le gazouillement des cruches. L'�tranger s'arr�ta comme en extase, humant cette fra�cheur et ce bruit, et je ne sais combien de temps il y serait demeur�, sans le grand chien de la maison, vieux serviteur qu'on laissait vaguer dans le cabaret o� il se nourrissait de bribes, v�ritable fr�re mendiant, si ce n'est qu'il avait du coeur et ne se rapprochait jamais de ceux qui l'avaient injustement rudoy�. Ce grand chien donc quitta tout � coup un os dont il s'occupait dans un coin, et remplissant tout le caveau de ses aboiements joyeux qui couvrirent le chant des buveurs, il s'�lan�a vers la porte, et sur le seuil rencontrant le voyageur arr�t�, il se dressa tout droit devant lui les pattes pos�es l'une de��, l'autre del� sur ses �paules, le souffle haletant, la queue fr�tillante, autant que le permettait son grand �ge, et de lui l�cher la figure, les mains, les pieds; et de se frotter � ses jambes, et de tournoyer autour de lui avec des grognements de plaisir et des petits cris entrecoup�s, comme si la pauvre b�te e�t pleur� et sanglot� d'aise. L'�tranger, de son c�t�, lui rendait bien toutes ses caresses. --C'est donc toi, lui disait-il, mon pauvre Lichepot, tu vis toujours et tu te souviens encore de moi! oh! la bonne chienne d'amiti�! L�! l�! voyons, ne meurs pas de joie, comme fit le vieux chien d'Ulysses. O, mon mignon, mon bedon, mon grognon! ouaf! ouaf! c'est bien toujours sa voix: seulement elle est un peu cass�e! H�las! nous sommes tous mortels, et ta vieillesse me vieillit d�j�, mon brave ami, mon pauvre nez camus! Comme passe le temps! il me semble y �tre encore, � cette �poque o� nous faisions m�nage ensemble! j'allais te trouver dans ta niche, et tous deux ensemble, l'un sur l'autre, nous nous roulions, sens devant derri�re, sens dessus dessous, et jamais de f�cherie! tu buvais avec moi du lait dans mon �cuelle, je trempais mon pain dans ta soupe, je

te mordais les oreilles, tu me d�barbouillais n'importe o�, n'importe comment, et nous �tions parfaitement contents l'un de l'autre. Oh! les beaux jours de mon enfance, pourquoi sont-ils � tout jamais pass�s! Pendant ce monologue, ou plut�t pendant ce colloque de l'homme et du chien, tous les buveurs avaient tourn� la t�te, et une vieille servante s'�tait approch�e, tenant un torchon d'une main et de l'autre une pinte vide. --Allez coucher! allez coucher! cria-t-elle en frappant le chien de son torchon. Puis jetant sur le nouveau venu un regard d'investigation inqui�te: --Que faudra-t-il vous servir? lui demanda-t-elle. --Eh quoi! la m�re Maguette ne me reconna�t pas? dit � demi-voix l'�tranger. --Non, dit s�chement la vieille, un peu confuse et d�tournant les yeux. --Eh quoi! dix ans d'absence ont-ils pu me changer � ce point que tu ne me reconnaisses plus, toi qui m'as si souvent donn� le fouet? Je n'aurais peut-�tre pas d� commencer par te montrer mon visage... --Silence! silence! reprit Maguette en baissant la voix. Je vous reconnais peut-�tre bien, mais il ne faut pas que je le dise. Il n'y a pas de place ici pour vous; allez vous-en, allez vous-en! --Comment! que je m'en aille! Laisse-moi donc arriver d'abord. Comment donc se porte mon p�re? --Vous n'avez plus de p�re, monsieur Fran�ois; notre vieux ma�tre est si en col�re contre vous, qu'il a d�fendu de prononcer votre nom, et d'ailleurs il n'est plus ici; il demeure � la Devini�re. --Eh bien! qu'est-ce qu'il y a donc, et que demande cet homme? Si c'est la charit�, qu'on lui baille un morceau de pain et qu'il s'en aille, cria du fond du cabaret la voix aigre de l'autre servante qui, en l'absence du patron, faisait quelque peu la ma�tresse. --Merci, ma bonne, dit ma�tre Fran�ois, que nos lecteurs ont sans doute d�j� reconnu; merci de votre charit�, j'y avais droit en ma qualit� de fr�re mendiant, quand j'�tais chez les franciscains; mais je vous avertis que, pour le moment, je sens quelque peu le fagot; ainsi placez mieux vos aum�nes. --Que veut dire ce bon pendard, se r�cria la maritorne furieuse, et comprenant seulement qu'on venait de se moquer d'elle. N'est-ce pas quelque parpaillot ou quelque coupeur de bourse? Allons, arri�re! arri�re! et que l'on d�campe de c�ans, ou je vais chercher les archers. --Allez-moi plut�t querir un pot de vin frais, et faites place pour que j'entre et puisse m'asseoir; je suis le fils de votre ma�tre. --Taisez-vous donc, pour Dieu! taisez-vous donc, et allez vous-en, lui r�p�tait tout bas la vieille Maguette. Dire ainsi tout haut ce que vous �tes, c'est vouloir vous faire chasser � coups de balai!

En effet, la parole ne fut pas plut�t l�ch�e que la grosse servante-ma�tresse devint rouge comme une cr�te de coq, et se rengorgeant comme une poule en col�re: --Que dites-vous l�, menteur, affronteur, vagabond? notre ma�tre n'a point de fils qui soit fait comme vous. Son fils, s'il en a un, est un saint pr�tre et un honn�te religieux, et non pas un coureur de grands chemins. Allons, en route! et que je ne vous le disions plus, vermine du diable! Et joignant l'action aux paroles, la truande s'avan�ait arm�e d'une vieille po�le � frire. Le pauvre vieux chien se rua entre elle et son jeune ma�tre en poussant des aboiements plaintifs; mal lui en prit, car il re�ut sur la t�te un coup de la hallebarde improvis�e, dont le fer arrondi ne pouvait pas lui faire une bien profonde blessure. Toutefois, il en porta sur-le-champ la marque, non pas sanglante, mais d'un beau noir de suie, et se retira du combat en hurlant d'un ton de voix d�sesp�r�. Les buveurs de la Cave peinte, riant aux �clats, s'�taient rang�s en demi-cercle et encourageaient la col�re comique de la servante par ce sifflement de langue et des dents avec lequel on excite les dogues � la bataille. La vieille Maguette, sous l'influence de la peur que lui inspirait sa compagne, s'�tait mise aussi dans une attitude offensive, et avait pris un balai derri�re la porte. --Touchant accueil fait � l'enfant prodigue! s'�criait ma�tre Fran�ois en joignant les mains. Oh! les bonnes �mes, et comme je reconnais bien les excellents fruits du saint �vangile! --J�sus, mon Dieu! dit la vieille, il parle du saint �vangile! C'est donc bien vrai qu'il a reni� la religion pour se faire huguenot. Qui aurait pens� cela lorsqu'il �tait petit, et quand, � le voir si gourmand et si polisson, tout le monde disait: �Ce sera un jour un bon moine.� --A la porte! � la porte! cri�rent alors tous les buveurs; il est de la vache � Colas! Ma�tre Fran�ois s'appr�tait � les haranguer, lorsqu'une voix forte se fit entendre sur les degr�s de la Cave peinte, chantant sur un air alors connu ce couplet d'une chanson � boire: De l'huile des savants la lumi�re est trop terne Pour nourrir la ga�t�, ce lumignon divin, Et si mon ventre �tait une lanterne, Je voudrais �clairer le monde avec du vin! --Bis! r�pondirent avec des applaudissements et des acclamations toutes les voix du cabaret. --C'est fr�re Jean! c'est fr�re Jean! r�p�t�rent tous les buveurs. Ma�tre Fran�ois se retourna, et se trouvant face � face avec celui qui descendait, il poussa � son tour une exclamation joyeuse et ouvrit ses deux bras, dans lesquels fr�re Jean, qui le reconnut tout d'abord, se pr�cipita tout d'un �lan.

--C'est lui! c'est parbleu bien lui! �a, que je l'�touffe une bonne fois � force de l'embrasser! --Fr�re Jean, mon ami! --Fr�re Fran�ois, mon comp�re! Oh! le roi des frapparts! --Oh! la cr�me des penaillons! --Toujours franc gautier? --Toujours joyeux compagnon? --Et la science de votre paternit�, comment va-t-elle? --Et la soif de votre rotondit�, qu'en faites-vous? --Pardienne! je vais t'en faire avoir des nouvelles les plus r�centes, docteur, mon mignon. Boirons-nous frais? Eh! parbleu, les belles, qu'est-il affaire ici de balais et de po�le � frire? Il sera temps de balayer quand nous serons partis, et pour la po�le, c'est sur un feu clair et bien flambant qu'il faut la mettre; j'entends avec bonnes andouillettes et menues tranches de lard pour saler la soif. Allons, vite � l'ouvrage, notre sainte religion ne souffre point les fain�ants... surtout en mati�re de cuisine! En attendant, exhibez-nous un pot du meilleur. Je viens ici de la part du r�v�rend prieur de Seuill�. --Mais c'est que vous ne savez pas que ma�tre Thomas a d�fendu que... --Que! que! que! poursuivit fr�re Jean en poussant les deux servantes chacune par une �paule. En cuisine et � boire! voil� le mot de passe. --Mais c'est qu'il nous est d�fendu de reconna�tre ma�tre Fran�ois si par hasard il se pr�sentait, et comme monsieur n'est pas c�ans... --Eh! mille tonneaux! qui vous force � reconna�tre autre chose que vos jambons et vos bouteilles, et qui parle ici de ma�tre Fran�ois? Vous ne l'avez pas reconnu, n'est-ce pas? puisque vous le mettiez � la porte; car ainsi n'eussiez-vous pas trait� le fils de la maison. Maintenant le repoussiez-vous, parce qu'il vous est inconnu et qu'il vous semble en assez mauvais �quipage? Je le connais et je r�ponds pour lui. C'est le docteur Hypothad�e Rondibilis Trouillogan, th�ologien, m�decin et philosophe: que tout le monde boive � sa sant�! Mais quoi! n'ai-je pas en descendant ici entendu murmurer les mots de huguenot et de vache � Colas? Croyez-moi, les enfants, quand la vache � Colas aura fait des veaux vous pourrez les reconna�tre � un certain air de famille qu'ils auront avec vous, et libres serez-vous alors de leur tremper la queue dans l'eau b�nite pour vous en faire des goupillons dont ils vous aspergeront en chassant les mouches. Mais, foin des h�r�tiques et des buveurs d'eau! sachez tous que celui-l� doit �tre r�put� catholique et bon chr�tien qui entre � la Cave peinte, bras dessus, bras dessous avec fr�re Jean des Entommures!

II

LE PATENOTRES DE FR�RE JEAN Les paroles joyeusement imp�ratives de fr�re Jean parurent avoir sur tout le personnel de l'auberge la m�me influence que le _quos ego_ de Neptunus sur les flots mutin�s et sur les turbulents �coliers d'Eolus, c'est-�-dire, sans mythologie, que chacun retourna tranquillement � sa place, que la m�re Maguette quitta son balai pour reprendre sa pinte et son torchon, et quels grosse Mathurine se mit � essuyer sa po�le et monta vers le garde-manger pour couper du lard. Fr�re Jean et fr�re Fran�ois s'install�rent triomphalement � la table la plus apparente et la mieux entretenue du cabaret, o� ils se mirent � deviser � voix haute, tant�t riant � gorge d�ploy�e, tant�t plus graves et se rembrunissant le front � la mani�re des docteurs, mais toujours finissant leurs propos par trinquer et boire d'autant. Il ne sera que bien de faire maintenant plus ample connaissance avec ce joyeux personnage, qui, sous le nom de fr�re Jean, se faisait si bien ob�ir et si magistralement traiter � l'auberge de la Lamproie. De tous les moines de Seuill�, nul n'�tait plus connu dans tout Chinon que le bon fr�re Jean Buinard, surnomm� Jean des Entommures ou Entamures, parce qu'�tant toujours le premier � l'attaque des gigots les plus monstrueux et des plus gigantesques p�t�s � tous les festins de noces ou de bapt�me, on lui rapportait toujours l'honneur de l'entamure en lui offrant le premier morceau. On pr�tend aussi que, dans toutes les n�gociations, r�conciliations et arrangements � l'amiable, nul ne savait mieux que lui accoster les parties adverses et entamer la conversation sur les mati�res �pineuses; et de fait on ne pouvait lui refuser cet avantage naturel d'�tre homme de bonne compagnie et de bon conseil, sachant toujours prendre les choses du bon c�t�, et fraternisant volontiers avec le menu populaire; aussi �tait-il v�n�r� jusqu'� dix-huit lieues � la ronde par les campagnes, et tous les villageois disaient-ils en fa�on de proverbe, quand ils avaient entre eux quelques diff�rends difficiles � bien accorder: Je m'en rapporte � fr�re Jean. Le fr�re Buinard, pour bien sentir et discerner toutes choses, avait beaucoup de nez, soit dit au physique aussi bien qu'au moral; de telle sorte qu'on l'avait m�me soup�onn� de quelque consanguinit� anonyme avec la dynastie r�gnante des seigneurs de la Devini�re et de la Lamproie. Il n'�tait, du reste, ni grand ni maigre, comme le dit par antiphrase et par plaisanterie la chronique de Gargantua; c'�tait, au contraire, un petit homme replet et trapu, aux sourcils noirs et bien fournis, aux yeux vifs et brillants, au teint fortement color�; c'�tait une t�te du Midi sur le corps d'un bourgmestre de Flandres. Il portait la ceinture tr�s-basse, pour soutenir sa panse un peu plus rebondie que le bon exemple ne l'exigeait pour un pr�dicateur de car�me. Son froc �tait assez mal boutonn�, et son capuchon, en s'abaissant, laissait voir une t�te toute d�pouill�e de cheveux et tonsur�e par la nature. Il portait toujours, en sa qualit� de sommelier de son couvent, un trousseau de clefs et une escarcelle � sa ceinture; il s'appuyait en marchant sur un gros b�ton qui avait servi autrefois de manche � la croix de la procession, et sur lequel on voyait encore en demi-relief quelques fleurs de lis presque effac�es. Toujours riant et en belle humeur, distribuant volontiers aux n�cessiteux des aum�nes, aux petits enfants des images, et aux malades de joyeux contes; ch�ri de tout le monde, se garant avec soin des cafards et des faux d�vots, franc comme l'or et fin comme l'ambre, mais beaucoup plus assidu � la bouteille qu'� son br�viaire, tel �tait fr�re Jean des Entommures, un des meilleurs amis de

notre joyeux ma�tre Fran�ois. Or, en attendant la friture, tous deux assis � la m�me table et buvant � la m�me pinte, ils entr�rent en joyeux propos. Oh! le gentil vin blanc! s'�cria ma�tre Fran�ois en lorgnant � travers son verre plein; c'est de la Devini�re sans doute? Je reconnais bien l� nos excellents raisins pineaux! --Bren! bren! disait entre ses dents la grosse servante qui allait et venait autour d'eux, la Devini�re n'est pas pour toi. Mais un regard de fr�re Jean suffisait pour lui imposer silence, et cette femelle si acari�tre et si hautaine avec tout le monde, filait doux devant lui comme une petite sainte Genevi�ve, ce dont ma�tre Fran�ois semblait quelque peu s'�tonner. --�a! dit fr�re Jean, racontons-nous un peu nos aventures. Il ne tient qu'� nous de commencer ici un po�me �pique et de nous donner mutuellement le commencement de nos faits et gestes h�ro�ques, car je me doute bien que vous avez eu � soutenir de grands combats, tant � Fontenay-le-Comte qu'� la Basmette. --Fr�re Buinard, dit ma�tre Fran�ois, je te renie pour mon fr�re en moinerie si tu me dis vous comme � un �tranger; je veux bien te raconter mes aventures de la Basmette, mais tu me diras ensuite tout ce que tu sais des nouvelles de c�ans, et pourquoi messire Thomas, mon p�re, est si fort irrit� contre moi. ---C'est pr�cis�ment, dit fr�re Jean, pour tes exploits de la Basmette; mais raconte-les-moi, car je n'en suis pas bien inform�. Et l�-dessus ma�tre Fran�ois lui raconta ce que nous avons d�j� vu dans _Rabelais � la Basmette_. --Vivat! fr�re Lubin, dit le moine, et buvons frais � la sant� de la gentille Marjolaine. Si jamais je vais en Anjou, je veux lui apprendre mes paten�tres. --Bon! et en quoi tes paten�tres diff�rent-elles des paten�tres du monde chr�tien? --Ce sont les paten�tres de quintessence, dit fr�re Jean: mais revenons � nos moutons.--Voici qu'on nous apporte des grillades. --Bien! nos moutons, � ce qu'il nous para�t, portaient de la soie pour de la laine. C'�taient des rustres parvenus. --Ou bien des moines enrichis: mais parlons d'autre chose. Tu veux, n'est-ce pas, savoir des nouvelles de ton p�re et de ta famille, qui te faisait tout � l'heure assez rudement accueillir? --C'est ce que je te demande, fr�re Jean mon ami, par les houseaux de saint Beno�t. --Pardieu, tu n'avais besoin d'adjurer personne. Me voici pr�t � parler si tu l'es aussi � m'entendre. --Parle, dit gravement ma�tre Fran�ois en coupant une tranche de lard.

--Tu sauras donc, dit fr�re Jean, que la maison d'ici et celle de la Devini�re sont dans le plus grand d�sarroi. --Je m'en doutais, mais va toujours. --Eh bien, c'est que ton pauvre p�re est � moiti� fou. --Il s'est donc d�j� dessaisi de la moiti� de son bien en faveur des moines? --Non, mais il compte bient�t leur donner tout s'il ne tient qu'� fr�re Mac�-Pelosse, et voici comment la farce se joue: --L�ve le rideau, dit ma�tre Fran�ois. --Tu sais ce que c'est que ton cousin J�r�me. --Parfaitement. C'est une barrique d�fonc�e.... --Oui, mais qui ne perd pas d'esprit faute d'en avoir jamais �t� pleine. Le dr�le n'en a pas moins s�duit une petite fille que convoitait fr�re Mac�. Le moine voudrait bien se consoler de cette d�convenue en buvant du meilleur aux d�pens du cousin J�r�me, et il voudrait souffler la Devini�re � celui qui lui a souffl� sa belle. Aussi s'est-il empar� de l'esprit de messire Thomas, et sous le pr�texte de le garder dans sa maladie, il ne laisse p�n�trer personne jusqu'� lui, attendant sans doute que le bonhomme ait rendu l'�me pour lever le masque et exhiber un bon testament bien en forme, o� le cher neveu sera d�sh�rit� � cause de son inconduite. Quant � ta part, on y a mis bon ordre en te faisant prononcer tes voeux de pauvret�; mais on a peur de ton retour, car ton p�re a re�u une longue lettre du prieur de la Basmette, et toutes les mesures sont prises pour que tu ne parviennes pas jusqu'� lui, si tu voulais le voir et lui parler, attendu que ton �loquence et ta finesse naturelle leur sont bien connues. Et tu vois que des ordres avaient m�me �t� donn�s pour te mal accueillir ici, o� les premiers venus doivent cependant �tre bien re�us pour leur argent. --Bien m'en a pris, en ce cas, de te rencontrer; mais comment donc as-tu sur la f�roce Mathurine un ascendant aussi prodigieux? Je crois, en v�rit�, qu'elle baisse les yeux quand tu la regardes. --C'est que je suis son confesseur, et de plus.... --Assez, fr�re Jean, mon comp�re; n'en dis pas tant, j'en comprendrais davantage encore. Tu lui apprends sans doute tes paten�tres? --Oh! pour cela, je n'ai pas grand'peine; c'est une fille accommodante, et elle dit souvent amen avant que je commence l'oraison. J'en fais tout ce que je veux, je t'assure, et au fond elle n'est pas m�chante. --En ce cas, elle �conomise bien son fonds, et je la crois femme de m�nage. Mais ne parlais-tu pas d'une petite qui avait �t� tromp�e par mon cousin J�r�me? --Ah! oui, la petite Violette, charmante fille, en v�rit�, et qui m�ritait de meilleures amours. Il l'a abandonn�e, pensant qu'il recouvrerait ainsi les bonnes gr�ces de son oncle; puis, le

m�contentement de lui-m�me et la paresse l'ont pris au corps, si bien qu'il n�glige maintenant � la fois et Violette qui pleure dans sa cabane aupr�s de la Roche-Clairmaud, o� elle attend toujours qu'il vienne la prendre pour l'�pouser, comme il le lui a si souvent promis, et son vieil oncle, qui agonise entre les pilules de sa propre composition et les sermons de p�re Mac�, et l'auberge m�me de la Lamproie, o� presque jamais maintenant on ne le rencontre. Les vieilles des environs pr�tendent qu'il court le garou; moi, je crois qu'il pense de l'ivrognerie ce que l'on dit ordinairement des proph�tes: personne ne peut l'�tre chez soi; et le cousin J�r�me suppose qu'il ne se griserait pas si bien avec le vin de la Cave peinte. Plus d'une fois, en m'en retournant � Seuill�, je l'ai rencontr� chancelant au bord d'une route, et je ne pense pas que ce f�t de la di�te ou de la fi�vre. Honni soit, d'ailleurs, qui mal y pens�! la petite Violette n'a pas trop � se plaindre. On la quitte pour la bouteille: c'est la traiter assur�ment comme j'ai souvent trait� mon br�viaire. Or, le br�viaire, comme on sait, est la femme des gens d'�glise. --Et tes paten�tres, fr�re Jean, les laisses-tu pour la bouteille? --Non, fais-je, en v�rit�, car le ventre de la bouteille est un des gros grains de mon rosaire. Vois-tu, fr�re Fran�ois, mon ma�tre, n'en d�plaise � ta m�decine, j'enfile dans une m�me cha�ne de gaiet� franche mes jours tels que Dieu me les donne, et de tous les plaisirs qu'il m'envoie, je le b�nis en les comptant. Tout ce que ma main touche d'agr�able � saisir, soit le goulot d'une bouteille, soit une vermeille et app�tissante grappe du beau clos de la Devini�re, je le prends pour sujet de mon oraison, et j'en remercie d�votement le ciel. C'est ainsi que j'�gr�ne la vie, prenant volontiers pour chapelet cette couronne de raisins qui dessine la tonsure du vieux Sil�ne. N'est-ce pas une bonne chose que de b�nir Dieu � propos de tout? et le bon moyen de faire que les choses de ce monde n'emp�chent en rien notre sanctification, n'est-ce pas de les sanctifier elles-m�mes? Je te dis en v�rit�, ma�tre Fran�ois, mon bel ami, que je ne chante pas une chanson que la reconnaissance de mon �me pour la divine Providence qui nous donne le piot n'en fasse en intention un vrai cantique, un verre de bon vin me fait presque pleurer de joie; il me semble que je go�te la bont� m�me du bon Dieu, et que son amour me r�chauffe le coeur. Alors, je suis indulgent pour toute la terre; le diable serait assis aupr�s de moi que j'�tendrais un coin de mon froc pour m'emp�cher de voir sa queue. La grosse Mathurine elle-m�me me para�t alors aimable et belle comme la plus jeune des sir�nes! ��, combien de paten�tres avons-nous d�j� d�fil�es? deux, trois, quatre; d�bouchons celle-ci, et il ne nous en faudra plus qu'une autre; mes paten�tres sont � l'usage de Rome et doivent avoir six gros grains. Ce sont des ventres de bouteilles; les menus suffrages sont des petits verres. Continuons et ne n�gligeons rien. --C'est tr�s-bien, dit ma�tre Fran�ois, j'estime assez tes paten�tres, mais je vois qu'il faut que je parte pour la Devini�re, et que j'essaye de d�livrer mon pauvre p�re de tous ces tirelopins qui l'obs�dent. Comment ferai-je pour parvenir jusqu'� lui? Je compte sur toi, fr�re Jean, tu me serviras d'introducteur l�-bas comme c�ans: _clericus clericum_... tu sais le proverbe. Or, ce n'est pas du bien que je me soucie. Je ne m'arr�te pas ici, je veux aller � Montpellier o� je trouverai plus d'argent qu'il ne m'en faudra; mais, en v�rit�, je ne saurais laisser mourir mon p�re entre les mains de ces gens-l�.

--Je le con�ois, dit fr�re Jean, et je t'aiderai de tout mon pouvoir; attends que je dise deux mots � l'oreille de Mathurine.... Bien, la voil� toute � ton service. Tout est convenu; personne ne te conna�t ici. Tu es un savant de mes amis, venu de tr�s-loin pour me voir; tu reprendras pour ce soir ton ancienne chambre, au-dessus du jeu de boules, je t'y ferai tenir tout ce dont tu as besoin, et d�s demain je viendrai te chercher pour aller � la Devini�re. C'est entendu, n'est-ce pas? Eh bien! plus rien dans les bouteilles? Eh! Mathurine! Mathurine! va nous remplir la dame-jeanne, mes paten�tres sont finies pour aujourd'hui; passons au dernier _oremus_!

III LE SEIGNEUR DE LA DEVINI�RE Le pont de Chinon r�unit � la ville le bourg de Parill�; � un quart de lieue de l�, toujours sur la rive gauche de la Vienne, on trouve, en passant par Vaubreton, le chemin de la Roche-Clairmaud. Des hauteurs de la Roche-Clairmaud, on d�couvre le plus beau paysage qui se puisse voir; c'est l� que les plus riches campagnes de France �tendent leurs magnifiques tapis verts sur un terrain d�licieusement accident� et tout brod� de bouquets de bois au milieu desquels s'�panouissent des bourgs et des villages. L�, les aiguilles des clochers semblent percer la mousse des roches et pousser comme des pari�taires; plus loin, de petites maisons blanches s'�parpillent au penchant d'un coteau et se rangent aux bords de la rivi�re comme des brebis qui descendent � l'abreuvoir. Des cours d'eau serpentent de tous c�t�s, et les rivi�res qui baignent ces contr�es heureuses semblent vouloir y d�penser toutes leurs eaux, comme si elles esp�raient y mourir, et, de fait, nulle part elles ne r�fl�chiraient le sourire d'un ciel plus doux, et les s�ductions d'un climat ti�de et caressant ne les endormiraient nulle part sous des rives plus enchant�es. D'un c�t�, c'est la Vienne qui va se r�unir � la Loire entre Claye et Mont-Soreau, non loin de l'�le bienheureuse o� devait s'�lever l'abbaye de Th�l�me; plus loin, sur la droite et en arri�re, coule tranquillement la V�de, dont le gu� fut sond�, dit-on, par les soldats de Picrochole. Au pied m�me de la Roche-Clairmaud passe la petite rivi�re de Fresnay, qui se jette dans la Vienne, au-dessous de Potill� et de Cinais, et qui se forme d'une multitude de petits ruisseaux. La campagne, de ce c�t�, est v�ritablement merveilleuse: c'est un jardin du pays des f�es. Aussi loin que le regard peut se porter, on ne voit que luxe de la nature et d�lices des yeux; l� aussi les clochers se multiplient et les villages se rapprochent en signe de concorde de la terre et du ciel. C'est au milieu de ce paradis terrestre qu'on aper�oit tout d'abord, de la Roche-Clairmaud, les b�timents gothiques et les tours aigu�s de l'abbaye de Seuill�, tout entour�e de vignobles et de champs, plant�s de pommiers et de poiriers, qui s'�tendent, comme nous l'avons dit, jusqu'au clos de la Devini�re. C'est � la Devini�re que nous allons. Apr�s avoir travers� le gu� du Fresnay, on continue de suivre � rebours le chemin de la Roche-Clairmaud, et � l'endroit o� il se croise avec le chemin de Seuill�, on voit appara�tre, au-dessus d'une muraille assez haute, le pignon le plus �lev� du grand b�timent de la m�tairie. Ce b�timent ressemble assez � une �glise de campagne, car le premier �tage

est comme � cheval sur un rez-de-chauss�e beaucoup plus vaste; une petite maisonnette, adoss�e au front m�me de cette singuli�re construction, semble servir de p�ristyle au grand portail, qui n'existe cependant pas. Une autre maisonnette, un peu plus grande et enti�rement s�par�e du corps de logis principal, sert de retraite au m�tayer; le premier �tage de la grande maison est habit� par le seigneur de la Devini�re. Le lendemain de la rencontre de fr�re Jean et de ma�tre Fran�ois, le vieux Thomas Rabelais �tait assis dans un immense fauteuil, pr�s du feu, malgr� la belle saison et la grande chaleur, car il avait toujours besoin de tenir chaudes ses potions et ses tisanes. Il �tait donc envelopp� dans une grande robe de laine � grandes fleurs rouges et jaunes, un bonnet de nuit enfonc� jusque sur ses yeux, et les lunettes attach�es au bonnet; un de ses pieds, tout emmaillott� de linges, �tait �tendu sur un tabouret, car il avait des acc�s de goutte; il appuyait ses deux mains et son menton sur une canne � bec de corbin qui semblait parodier son nez; une petite toux s�che le secouait par intervalles; il regardait les tisons d'un air m�content, et semblait quereller tous bas les coussins dont son dos et ses coudes �taient, selon lui, mal rembourr�s. Pr�s de lui, sur un si�ge de bois sculpt� et garni d'un ancien velours vert � clous dor�s et � bordure noire, se pr�lassait le fr�re Mac�-Pelosse, le pourvoyeur du couvent de Seuill�. Fr�re Mac� �tait un petit moine sec et brun, aux yeux sournois, � la peau luisante et bise; ses grosses et flasques paupi�res emb�guinaient de leur mieux ses regards per�ants et rancuniers: il plissait habituellement ses l�vres, comme pour rapetisser la fente d�mesur�e de sa bouche et prot�ger l'incognito d'un r�telier d�garni et d�chauss�; car bien rarement les cafards sont-ils porteurs de belles dents, � cause des exhalaisons fortes de leur vie int�rieure, qui consiste assez souvent en un mauvais estomac et en un foie engorg� et malade. Fr�re Mac� avait, de plus, la tenue modeste et les mains jointes dans les manches de sa cuculle d'un beau drap fin et mal bross�; un chapelet de J�rusalem �tait pass� dans son �troite ceinture de cuir, et faisait tinter, au moindre mouvement qu'il faisait, toute une grappe de t�tes de mort, de reliquaires et de m�dailles miraculeuses. Il tenait ouvert sur ses genoux un gros et gras bouquin reli� en parchemin jaune, c'�tait la fleur des exemples; il venait de faire au vieux Thomas sa petite lecture du matin, et il en �tait au commentaire. --Consid�rez bien, disait-il, d'apr�s les divers exemples que je vous ai lus, combien les saints ont toujours abhorr� la chair et le sang, et les cha�nes de la parent� et les tendresses de la famille. Ici, c'est un saint Sim�on Stylite qui, apr�s dix-huit ans d'absence, refuse de descendre de sa colonne pour recevoir les adieux d'une m�re qui se meurt; l�, c'est un saint Alexis qui, le jour m�me de son mariage, quitte sa femme et ses parents, pour s'en aller mendiant et courant le monde. Plus loin, c'est un pieux solitaire qui, pour ob�ir � son sup�rieur, jette son propre enfant dans un puits; Dieu est jaloux de nos affections, et maltraiter ceux qu'il nous soup�onnerait volontiers d'aimer, c'est lui donner des preuves d'amour! Heureux le saint enfant qui compte pour rien les larmes de sa m�re, et qui marcherait sur les cheveux blancs de son p�re, plut�t que de s'arr�ter une seule minute sur le chemin glissant de la perfection! La religion est une doctrine de mort qui tue et sacrifie tout sans piti�. Dieu n'a pas �pargn� son propre fils; il l'a abandonn� au supplice

quoique innocent, et nous aurions piti� de nos enfants coupables! Eh! que nous importent les fruits impurs de la chair et du sang! Nos enfants, ce sont nos bonnes oeuvres, nos mortifications, nos aum�nes � l'�glise et nos incessantes pri�res. Quant � ceux dont la naissance doit nous faire rougir en nous rappelant des instants de concupiscence satisfaite, nous devons leur laisser de bons exemples � suivre: voil� tout l'h�ritage d'un chr�tien. Mais pour cet argent mal acquis, pour cette richesse d'iniquit�, prenons garde qu'elle ne crie contre nous apr�s notre mort en perp�tuant nos d�sordres; sanctifions cet argent afin qu'il ne p�risse pas avec nous; suspendons aux colonnes du temple de Dieu les d�pouilles de B�lial; mourons pauvres pour expier le crime d'avoir v�cu riches, et laissons � nos enfants et � nos hoirs la pauvret� chr�tienne comme le plus grand de tous les tr�sors. Fr�re Mac� s'arr�ta un peu pour souffler au bout de cette lourde p�riode, et, roulant les yeux de c�t�, il �piait sur les traits du p�re Thomas l'effet de sa pieuse harangue. Le vieux Thomas avait l'air toujours plus impatient et plus ennuy�. --Pardieu! dit-il enfin d'un ton qui fit tressaillir le moine, si la pauvret� est un si excellent bien, pourquoi ne la laisserais-je pas aux bons religieux de Seuill� plut�t qu'� mon pendard de neveu? et si l'argent est une chose si pernicieuse, pourquoi donc les moines sont-ils en g�n�ral si empress�s pour en avoir? --Saint Beno�t! que dites-vous, reprit fr�re Mac� en se signant deux fois, les moines et les religieux ne sont-ils pas toujours pauvres au milieu m�me des richesses, puisqu'ils ne poss�dent rien en propre, pas m�me le v�tement qui les couvre! C'est � la communaut� que vous laisserez votre h�ritage: aucun de nous en son particulier n'en aura rien, mais tous s'en trouveront mieux et prieront Dieu pour vous. Donner � la communaut�, c'est donner � Dieu; car c'est � Dieu seul qu'appartient r�ellement ce qui est � tous. --Peut-�tre bien, fr�re Mac�, peut-�tre bien! je ne soutiens pas le contraire. Et vous savez, de reste, que je pr�tends donner � la sainte abbaye de Seuill� cette m�tairie de la Devini�re. Je l'ai promis, et je ne m'en d�dis pas; mais j'ai l'entendement tout troubl� de doutes et de scrupules. Vous savez que la pauvret�, qui est la bonne nourrice de la vertu des saints, est une mauvaise conseill�re pour les �mes faibles. Ainsi me voil� en perplexit� touchant mon neveu; car je ne vous parle pas de mon fils, qu'il faudrait peut-�tre cependant assister dans l'extr�mit� o� il doit se trouver. Mais parlons de mon neveu; il est faible d'esprit et paresseux de son naturel; si je le laisse dans la mis�re, il se fera peut-�tre bateleur ou larron, � la honte de sa famille. Vous me dites que Dieu a frapp� son fils bien-aim�: sans doute, mais c'�tait pour lui ouvrir ensuite le royaume de sa gloire et le constituer h�ritier de sa toute-puissance; de plus, s'il a voulu soumettre sa propre divinit� � la mort, c'�tait pour nous, qui sommes ses enfants: il a donc bien aim� les siens, et nous donne son exemple � suivre. Je ne sais comment le grand saint Sim�on Stylite arrangeait sa saintet� avec le commandement de Dieu qui nous dit d'honorer p�re et m�re. Saint Alexis savait sans doute que r�pondre � cette parole de notre Seigneur: Celui qui se s�pare de sa femme, la voue lui-m�me � l'adult�re. Et une lumi�re surnaturelle lui avait sans doute garanti la vertu de sa nouvelle �pouse. Quant � ce solitaire qui jetait son fils dans un puits, je le f�licite de n'avoir pas eu � se garder dans ce

temps-l� d'un bon lieutenant criminel; mais de notre temps pareille ob�issance serait appel�e par les juges de la Tournelle ou du Ch�telet de Paris, complicit� d'assassinat. Ce sont toutes ces r�flexions qui me tourmentent depuis hier soir, et qui font que je ne comprends plus rien � vos histoires et � vos sermons. Vous aurez commis quelque p�ch� d'orgueil contre Dieu, dit s�chement le fr�re Mac�; c'est pourquoi votre �me est malade. Faites un bon examen de conscience et renoncez � votre propre jugement. Accusez-vous d'avoir raisonn� comme un h�r�tique, et frappez-vous humblement la poitrine en disant trois fois: C'est ma faute. En ce moment on frappait assez fort � la porte de la chambre. --Entrez, dit ma�tre Thomas en toussant. --Non, cria fr�re Mac�, n'entrez pas, attendez; qui �tes-vous et pourquoi frappez-vous si fort � la porte d'un malade? Fr�re Mac� s'�tait lev�, et courait vers la porte qui s'ouvrit avant qu'il e�t le temps de la retenir.... Mais il se rassura en voyant appara�tre la face vermeille de fr�re Jean. --Ah! dit-il en allant se rasseoir avec un geste de m�pris, c'est ce lourdaud de fr�re Buinard. On sait que les bigots pardonnent bien plus volontiers � leurs confr�res la goinfrerie que l'intelligence. Or, fr�re Jean qui avait des vices et de l'esprit, ne laissait para�tre que ses vices en pr�sence des autres moines, aussi n'�tait-il pas regard� par eux comme un homme dangereux; il se moquait bien un peu quelquefois des pratiques de la religion, mais comme il avait soin de m�nager les gens d'�glise et qu'il se montrait fort z�l� pour la richesse du couvent et le bon entretien de la vigne, on l'aimait mieux ainsi que s'il e�t �t� vertueux et raisonneur. D'ailleurs, il se confessait r�guli�rement, et s'il ne disait pas fid�lement ses heures, il passait du moins pour les dire. Il �vitait d'ailleurs les esclandres, ne se brouillait jamais avec les p�res ni avec les maris, m�nageait la ch�vre et le chou, et n'avait jamais eu d'enfants; c'�tait donc un excellent moine dans l'opinion m�me de fr�re Mac�. Jean Buinard entra tout essouffl�, s'assit lourdement, renifla bruyamment et s'essuya le front � deux ou trois reprises. Je viens... ouf, je viens... ah! quelle chaleur! je boirais bien un coup, mais pouah! je ne vois ici que des tisanes! je viens de la part... mon front ruisselle.... --Voulez-vous un verre d'eau fra�che, dit fr�re Mac�? --Non, merci, je n'ai que faire de gagner une pleur�sie. Je viens de la part du p�re prieur qui a besoin de parler tout de suite � fr�re Mac�, et qui m'envoie le remplacer pendant quelques heures, c'est pour une affaire importante � ce qu'il m'a dit. Ah! ouf!... je voudrais bien un verre ou deux de bonne pur�e septembrale. --Je vais vous faire donner cela, dit le vieux Thomas, mettez-vous � la fen�tre et appelez le m�tayer.

--Du tout! du tout! dit fr�re Mac�, fr�re Jean n'a pas besoin de boire; qu'il dise tierce, cela le rafra�chira. Tenez, voulez-vous mon br�viaire? --Grand merci, dit fr�re Jean, je puis me servir du diurnal de messire Thomas, il est en latin et en fran�ais. --En fran�ais, dit fr�re l'h�r�sie! Bient�t, chez catholiques, on trouvera la confusion des langues l'Apocalypse. Mac� en soupirant. Voyez les progr�s de les gens qui se croient les meilleurs la Bible en fran�ais, et ce sera bien alors de Babel et le r�gne de la b�te annonc� dans

--Pardieu! dit tout bas fr�re Jean, quand le roi sera une b�te il te prendra pour son premier ministre. --Hein? que dites-vous? --Je dis que le r�gne de la b�te ne viendra pas tant que Dieu aura d'aussi bons ministres. --C'est bien! c'est bien! ma�tre fr�re Jean, vous �tes un flatteur. Je vous laisse donc ici; veillez bien � ce que le malade ne voie personne, c'est n�cessaire pour sa sant�. Faites-vous apporter un peu de vin, si bon vous semble, et usez-en mod�r�ment. Je ne fais qu'aller et revenir. --Allez, � votre aise, dit fr�re Jean, ne suis-je pas fait pour attendre? --� revoir, ma�tre Thomas; chassez avec soin vos mauvaises pens�es, et que je vous trouve repentant � mon retour. --Va, va, dit fr�re Jean en refermant la porte sur les talons du fr�re Mac�, je travaillerai mieux que toi � la conversion du bonhomme... Ah! continua-t-il en b�illant de toute sa force et en �tendant ses bras, en voil� un qui est ennuyeux! --C'est bien vrai ce que vous dites l�, r�pondit alors le vieux Thomas qui avait entendu cette derni�re exclamation. D�cid�ment, fr�re Mac� m'obs�de. C'est un saint homme, sans doute, et je le r�v�re; mais il ne sait que me gronder comme un enfant, au lieu d'�claircir mes doutes. Eh! par Bacchus... non, je me trompe, je voulais dire par saint Beno�t, j'ai soixante-deux ans pass�s. Je suis malade, c'est vrai: mais je ne suis pas un imb�cile. Je connais mon cat�chisme aussi bien que personne, et l'on ne m'en fera pas accroire! Tenez, fr�re Jean, je ne sais si vous pensez comme moi, mais il me semble que le r�v�rend fr�re Mac� n'est pas aussi savant qu'on pourrait bien le croire: qu'en dites-vous? exprimez franchement votre pens�e, je ne le lui r�p�terai pas. --Qu'il soit savant ou non savant, c'est ce que je ne vous dirai pas, et pour cause. Votre fils, ma�tre Fran�ois, s'y conna�trait mieux que moi, sans doute, mais vous avez jur� de ne plus le voir, et c'est un vilain jurement que vous avez fait l�. --Ah! ne m'en parlez pas, fr�re Jean, ne m'en parlez pas: je suis assez tourment� � son sujet. Hier soir le m�tayer avait emport� mon diurnal pour en nettoyer les fermoirs: quand il me l'a remis et que je l'ai ouvert, il en est tomb� une lettre dont je ne reconnaissais pas d'abord

l'�criture. Cette lettre m'a bien donn� � penser. --Et cette lettre venait de ma�tre Fran�ois? dit le moine faisant l'ignorant (car c'�tait lui-m�me qui, la veille, avait cach� la lettre dans le livre, pendant que le m�tayer tournait le dos.) --Si elle vient de lui, je ne sais trop comment, dit le malade, car le m�tayer m'a jur�, par tous les saints, que personne autre que lui n'avait touch� au livre, et que d'ailleurs, except� fr�re Mac� et vous, que nous voyons presque tous les jours, personne n'est venu � la maison; cela me confond, en v�rit�: et je suis presque tent� de croire que mon malheureux fils est devenu sorcier, comme les moines de la Basmette l'en accusent. --N'en croyez rien, dit fr�re Jean. Ce serait plut�t un miracle du ciel pour faire �clater l'innocence d'un bon religieux qu'on calomnie. --Croyez-vous cela, fr�re Jean? Mais vous savez bien que Fran�ois est un �cervel� qui ne peut rester nulle part. Lors de ses d�m�l�s avec les moines de Fontenay-le-Comte, n'ai-je pas cru bonnement qu'ils �taient jaloux de lui � cause de ses grandes �tudes? Fr�re Mac� m'a bien fait changer d'avis; il conna�t un peu les religieux de Fontenay, et d'ailleurs il pose en principe une maxime fort sage: c'est qu'un moine a toujours tort lorsqu'il ne s'accorde pas avec ses sup�rieurs. Enfin, n'importe; j'ai cru que mon vaurien avait raison, et j'ai fait expr�s le voyage de la Basmette pour m'assurer qu'il y serait bien. Lui-m�me m'a �crit qu'il y jouissait d'une grande libert�, et qu'il �tait au mieux avec le prieur... et puis voil� que j'apprends des algarades, des profanations, des impi�t�s! Mais � l'entendre, cependant, c'est toujours lui qui a raison, et ses sup�rieurs qui ont tort. Il m'�crit un tas de belles choses et proteste de sa foi en J�sus-Christ et en son �glise, de son inviolable attachement pour ses devoirs, de sa tendresse pour son p�re. Tous les huguenots et tous les impies en disent autant... Cependant, je ne sais pourquoi, je suis dans une grande perplexit�. Je me m�fie du beau langage, et voil� que je m'y laisse prendre; car depuis que j'ai lu, pour mon malheur, la lettre de ce libertin, je go�te beaucoup moins les sermons de fr�re Mac�, et je crois en v�rit� que tout � l'heure je raisonnais contre lui; enfin, mon pauvre fr�re Jean, que vous dirai-je? me voil� tiraill� de droite et de gauche; car d'un c�t� j'ai promis � fr�re Mac� de ne jamais plus m'occuper de cet indigne fils, et de l'autre pourtant je ne dois pas, comme dans sa lettre il le dit tr�s-bien, le condamner pour jamais sans l'entendre. J'ai eu tort de lire cette maudite lettre... Je ne sais quoi s'est remu� dans mes entrailles, et faut-il que je vous l'avoue? oui, je vous l'avouerai tout bas si vous me promettez que fr�re Mac� n'en saura rien, eh bien! en v�rit�, j'ai pleur� apr�s avoir lu cette lettre. Il est bien difficile de ne pas les aimer toujours un peu, ces pauvres dr�les qu'on a vus si petits... Tenez, fr�re Jean, tenez, grondez-moi, car voici que je redeviens tout b�te... Le fripon!... le pendard! ajouta le vieillard en �levant la voix et en sanglotant, qu'il ne revienne jamais, que je ne le voie plus. C'en est fait, c'est fini pour toujours; il a trop abus� de ma bont�! --Si pourtant il revenait en ce moment, dit fr�re Jean, et suppos� qu'il ne soit pas sans reproche, s'il venait comme l'enfant prodigue se jeter � vos pieds en vous disant...

--Non! non! non! cria le vieux avec col�re, apr�s avoir essuy� une larme au coin de son oeil, je le pleure, mais je le maudis. Je ne l'�couterai point, il m'a assez empoisonn� l'esprit de sa lettre pernicieuse. Si notre bras droit nous est un sujet de scandale, l'�criture dit qu'il faut nous le couper; qu'il soit innocent, je le souhaite pour lui; mais ses sup�rieurs le condamnent. Arri�re! loin de moi l'h�r�tique, je lui dis Raca! --Celui qui dit � son fr�re Raca sera condamn� par le jugement, dit fr�re Jean. --Eh! non, ce n'est pas cela, vous citez mal l'�vangile. D'ailleurs, ce qu'on ne doit pas dire � son fr�re, on peut bien le dire � son fils... A�e! a�e! voil� un acc�s de goutte qui me prend! Ah! pendard de fils! ah! vaurien! je te renie! je te d�sh�rite! je d�sh�rite tout le monde! A�e! a�e! mis�ricorde! mon Dieu! _confiteor_! j'ai p�ch�! Ah! chienne de lettre! maudite lettre! je vais te jeter au feu. Au secours! on me tenaille, on me mord, on me br�le! --Je citais mal l'�vangile, en effet, dit fr�re Jean; il y a: �Celui qui dira: vous �tes, fou sera condamn� � la g�ne et au feu. C'est sans doute pour cela que vous br�lez la lettre. Vous agissez mal envers ce pauvre ma�tre Fran�ois, et voil� que le bon Dieu vous punit. --A mon secours! � mon secours! poursuivit eu criant le vieux Thomas; fr�re Jean, mon ami, je crois que je vais en mourir; ce fr�re Mac� n'entend rien � ma maladie, le m�decin du couvent non plus. Je veux un m�decin qui sache quelque chose. --Attendez, dit fr�re Jean, voici un merveilleux coup de hasard, ou pour mieux dire de Providence. Hier, en me rafra�chissant � la Cave peinte, j'ai rencontr� un grand docteur qui arrive de Perse, o� il a gu�ri toutes les femmes et m�me les chats et les chiens du grand sophi... --Le sophi de Perse? --Ma foi, le Grand Mogol, si vous voulez, ou le grand schah. Aussi bien, je vous disais qu'il avait gu�ri tous les petits chats, ce sont probablement les enfants de ce grand seigneur. Pour en revenir � mon m�decin, c'est un homme prodigieux qui ressusciterait des morts; mais je ne sais s'il voudrait bien venir ici, car il ne fait que passer dans le pays, et je crois qu'il repartira aujourd'hui m�me. Et tenez, cela me rappelle que je devrais aller tout pr�sentement le voir � la Roche-Clairmaud, o� il doit �tre venu pour visiter une personne qui lui est fort recommand�e; j'avais promis de boire avec lui le coup du d�part, mais je ne puis quitter ainsi cet excellent ma�tre Thomas, surtout au moment o� ses douleurs le font le plus souffrir. --Et comment s'appelle ce grand m�decin, je vous prie? --Ma�tre Rondibilis-Panurgius-Alcofribas. --Fr�re Jean, vous �tes de mes amis? --Je suis tout � vous et aux v�tres. --Voulez-vous me rendre un grand service?

--Je veux tout ce que je puis pour vous. --Eh bien! il faut tout de suite que vous partiez pour la Roche-Clairmaud; c'est tout pr�s d'ici. Allez vite et revenez plus vite encore, mais ne revenez pas seul, entendez-vous! Amenez-moi, ma�tre Risibilis... Cacofribas... Comment l'avez-vous appel�? Dites-lui que j'ai des �cus au soleil qui font liti�re pour la science. Dites-lui que je souffre, que je meurs, que je voudrais bien gu�rir et vivre encore un peu, ne f�t-ce que pour ne pas laisser prendre si t�t la Devini�re � ce fr�re Mac� Pelosse, et � vous tous, m�chants frocards que vous �tes! Ah! le pied! a�e! a�e! a�e! Courez vite, fr�re Jean, vous �tes un brave et excellent religieux, et les moines ne sont pas de m�chants frocards; mais courez, pour l'amour de Dieu! --Vous allez me faire des affaires avec le fr�re Mac�, dit Jean Buinard en se grattant l'oreille. Il m'a d�fendu de vous laisser seul et de laisser entrer personne. Vous savez bien qu'il vous garde � vue, pour qu'on ne vienne pas vous d�tourner de vos bonnes dispositions pour le couvent. --Il me garde � vue! dit le p�re Thomas furieux et se soulevant � demi sur sa chaise. Ah! il me garde � vue! Je trouve l'aveu na�f et la chose bonne � savoir. Il me croit donc bien bas, et il voudrait donc bien me voir mort! Le m�decin! vite le m�decin! qu'il me gu�risse seulement pour un an, et je lui donnerai bonne part de l'h�ritage des moines! Doucement, doucement, mes bons p�res! vous ne la tenez pas encore, la bourse du vieux Rabelais; et le raisin de la Devini�re ne m�rira peut-�tre pas encore cette ann�e pour vous!... Ce n'est pas � vous que je parle, fr�re Jean, mon excellent ami, et vous en boirez toujours avec moi tant que vous voudrez, si jamais je puis boire encore... Allez vite, et dites en passant � Guillaume qu'il en tire du frais; vous boirez � votre retour. Mais ne perdez pas un instant, je vous prie. --J'y vais donc, dit fr�re Jean; aussi bien m'e�t-il �t� p�nible de laisser partir ce fameux docteur sans le revoir. Mais si fr�re Mac� revient pendant que je n'y serai pas?... --Prenez la clef de la grande porte; vous la fermerez en sortant, et dites � Guillaume de monter ici: je veux qu'il n'ouvre � personne avant votre retour. Ah! l'on me garde � vue! Je suis bien aise de l'apprendre! Eh bien! fr�re Mac� gardera la porte si bon lui semble; et d'ailleurs il ne reviendra peut-�tre pas de si t�t. --Allons, je vais faire toute diligence; mais, si vous m'en croyez, �conduisez doucement fr�re Mac� sans le mettre � la porte; il ne faut jamais f�cher un saint homme, cela fait loucher le bon Dieu. Surtout gardez-moi le secret!... --Courez donc vite et ne craignez rien: me prenez-vous pour une pie borgne? --Je vous prendrais plut�t pour un rossignol aveugle, quand la goutte vous fait chanter; car vous vous plaignez alors comme devait se plaindre Philom�le... lorsqu'elle �tait enrhum�e. Je cours sans m'arr�ter, et il n'y aura pas de ma faute, si bient�t je ne vous am�ne Panurgius Alcofribas.

IV L'ORDONNANCE D'ALCOFRIBAS Depuis le matin, ma�tre Fran�ois attendait fr�re Jean dans une cabane � demi cach�e dans un massif de verdure, au pied de la Roche-Clairmaud. Cette cabane �tait celle d'une pauvre orpheline, la fille de Jacques Deschamps, le manouvrier mort � la peine. On la nommait Violette, � cause de sa modestie, et peut-�tre aussi parce qu'elle �tait bonne et jolie comme les petites fleurs de mars. Elle semblait aussi tout parfumer autour d'elle de simplicit� et de fra�cheur, vivant seule et cach�e, fleurissant en secret sous la feuill�e, au pied de la montagne, pleurant � la ros�e d'amour, et baissant doucement la t�te. Pauvre petite Violette Deschamps! La cabane de l'orpheline �tait toute pauvrette et d�labr�e en dehors, proprette et bien entretenue au dedans, autant que le permettait l'indigence de la jeune fille. Mais pourquoi l'appeler jeune fille encore? La pauvre belle ne l'est d�j� plus, et son visage n'a chang� que pour s'attrister et p�lir. Seule et sans protecteur presque au sortir de l'adolescence, elle avait d'abord langui de la soif d'amour; car c'�tait un brave petit coeur, plus d�licat et plus aimant qu'on ne s'attend d'ordinaire � les rencontrer au village, sans exp�rience aucune, et jugeant de tout d'apr�s elle-m�me; elle avait bien vite aid� � la tromper le premier qui s'en �tait donn� le passe-temps. Mais pour ne trouver qu'un passe-temps � tromper une aussi bonne et g�n�reuse enfant, il fallait �tre une brute ou un m�chant-; J�r�me n'�tait pr�cis�ment ni l'un ni l'autre: c'�tait un paresseux et un ivrogne. Qui se ressemble s'assemble, dit un proverbe trivial. Cependant, en d�pit de la sagesse des nations, la sympathie quelquefois, et l'amour tr�s-souvent, rapprochent des naturels oppos�s comme �taient ceux de Violette Deschamps et du cabaretier de la Lamproie. Elle s'�tait prise � lui d'ailleurs par les liens de la reconnaissance; le seigneur de la Devini�re avait pay� les dettes de Deschamps, pour emp�cher que sa maisonnette ne f�t vendue � sa mort. J�r�me avait �t� le messager de son oncle, et s'�tait fait l'entremetteur dans cette affaire de bienfaisance, par bont� de coeur d'abord, puis apr�s par int�r�t de convoitise. Il �tait toujours joyeux et grand parleur; la jeune fille �tait triste et timide. Faute de mieux, elle s'habitua � lui et crut l'aimer, parce qu'elle le parait de tout ce qu'elle imaginait elle-m�me de plus agr�able. Elle s'�tait enfin donn�e � lui les yeux ferm�s et souriante � sa chim�re, comme ces jeunes veuves qui croient en r�ve tenir l'�poux qu'elles regrettent, et se r�veillent en embrassant leur traversin. A l'�poque o� se passent les faits de ce r�cit, Violette Deschamps s'�tait d�j� r�veill�e, mais son mauvais r�ve d'amour lui avait malheureusement laiss� autre chose encore que le d�senchantement et le veuvage: les preuves de sa faiblesse avaient paru sous la forme d'un bel enfant. Le seigneur de la Devini�re lui avait impitoyablement retir� sa protection, � l'instigation du m�chant fr�re Mac�, qui d'abord avait essay� lui-m�me de prot�ger l'orpheline, et avait �t� mis par elle � la porte de sa cabane � la suite d'une conversation un peu vive qu'ils avaient eue on ne sait trop sur quel sujet. J�r�me avait peu � peu cess�

de venir voir Violette d�s qu'il l'avait vue compromise, et s'�tait content� de lui envoyer des secours, qu'elle refusa avec fiert�, disant qu'elle saurait vivre de sa quenouille et mourir de faim plut�t que de rien accepter de celui qu'elle n'estimait plus. Ainsi, autant la fortune la rabaissait, autant son �me se tenait-elle �lev�e et fi�re, et comme dans ce temps-l� les moeurs de l'�ge d'or semblaient encore s'�tre attard�es et comme oubli�es dans les campagnes de la Touraine, ce n'�tait pas sur la pauvre fille qu'on faisait g�n�ralement retomber le bl�me; et la punir encore d'avoir �t� si malheureuse aurait sembl� aux bonnes gens de la Roche-Clairmaud quelque chose de trop cruel. Ma�tre Fran�ois, rev�tu d'une ample robe noire, la t�te enfonc�e dans une profonde calotte � la Louis XI, et la moiti� des traits cach�s par une barbe blanche postiche, avait d'abord fait grand'peur � la pauvre abandonn�e; mais il lui avait parl� si doucement � travers la cloison en lui disant qu'il �tait un m�decin et un vieillard; ses paroles �taient � la fois si bienveillantes et si bien dites, que Violette entr'ouvrit doucement la porte. --Vous �tes m�decin? dit-elle, entrez si c'est la Providence qui vous envoie: car aujourd'hui je ne me sens pas bien, et maintenant j'ai peur de mourir; ma vie n'appartient plus � moi seule. Ma�tre Fran�ois entra gravement et s'assit pr�s de la jeune femme; il la regarda attentivement, lui prit le bras, puis promena son regard autour de la pauvre chambrette; il sourit alors avec amertume, et reportant son regard sur Violette, il surprit deux larmes pr�tes � s'�chapper de ses grands yeux noirs. --Est-ce que vous l'aimez encore? lui demanda-t-il � voix basse et de son accent le plus doux. A cette question, Violette tressaillit. --Qui donc? demanda-t-elle d'une voix tremblante. --Celui qui vous a rendue m�re. --Laissons en paix les morts, dit la femme en baissant les yeux. Le m�decin � la barbe blanche parut �tonn� � son tour, ma�tre Fran�ois �tait surpris en effet de rencontrer dans une si modeste condition cette dignit� de visage et de caract�re. Il admirait cette fleur rare et pr�cieuse perdue dans les champs et bless�e par le pied d'un rustre. La r�ponse de Violette parut le faire un moment r�fl�chir, puis, essayant de sourire: --Les morts ne reviennent pas, dit-il, et les infid�les peuvent revenir quelquefois. --Qu'est-ce que c'est que d'�tre infid�le? dit la jeune m�re, on aime ou l'on n'aime pas; et quand on aime, c'est pour la vie. J'ai fait une chute comme en peuvent faire ceux qui marchent en dormant, voil� tout. Je ne reproche rien � personne, car c'est moi qui me suis bless�e... Parlons d'autre chose, monsieur le docteur: je suis m�re et je voudrais nourrir mon enfant; mais je crains que la langueur qui me consume ne tarisse bient�t mon lait. Que faut-il faire? que m'ordonnez-vous?

--H�las! dit le docteur en hochant la t�te, si j'avais le pouvoir de vous procurer l'objet de l'ordonnance, je vous ordonnerais d'�tre heureuse. --Heureuse, ne le suis-je pas? s'�cria Violette Deschamps, dont les yeux noirs se ranim�rent. Et courant vers les rideaux de serge qui cachaient son lit, elle les tira avec vivacit� et d�couvrit un petit enfant qui dormait envelopp� de pauvres langes; vous voyez bien, docteur, continua-t-elle, que le bon Dieu m'a visit�e et que No�l a pass� dans ma cabane! Et ce disant, elle prenait doucement et avec soin le poupon tout endormi, et le soulevant sur ses bras, elle restait tout occup�e � le regarder, et ne semblait plus se souvenir que ma�tre Fran�ois �tait l�, tant elle �tait �namour�e de son cher petit nourrisson. Ma�tre Fran�ois se leva et la salua profond�ment en souriant et en disant: --Je vous salue, vous, qui �tes b�nie entre les femmes; le Seigneur est avec vous, et le fruit de votre sein est b�ni. --Vous avez raison, lui dit simplement Violette; le bon Dieu est dans le coeur des femmes lorsqu'elles regardent leur premier enfant. J'aurais bien voulu rester vierge toujours comme Marie; mais, que Notre-Dame me le pardonne, je me trouve encore plus heureuse d'�tre m�re quand je regarde mon pauvre cher petit J�sus. --Ainsi, vous pardonnez � J�r�me? --Qu'est-ce que c'est que J�r�me? Je ne connais pas cet homme-l�? --Comment donc se nomme alors le p�re de cet enfant? --Dans le ciel, il s'appelle Dieu, dit la jeune m�re, qui en ce moment �tait sublime, et dans mon coeur, il s'appelle amour. J'ai con�u cet enfant parce que j'ai aim�, et je me suis tromp�e d'abord; mais d�sormais je ne me tromperai plus, car celui-ci je le connais, et il s'est form� aupr�s de mon coeur. C'�tait lui que j'aimais et que je cherchais: je l'ai trouv� et ne m'en s�parerai plus. Et Violette attachait avidement ses l�vres au front de son fils. En ce moment, les couleurs de la sant� avaient reparu sur son visage; ses yeux brillaient d'un �clat extraordinaire; elle �tait belle comme une jeune mari�e qui re�oit le premier sourire de son �poux, lorsque leurs yeux se rencontrent pour la premi�re fois � leur r�veil du lendemain; mais tout � coup Violette p�lit et fut oblig�e de s'asseoir; � peine lui restait-il assez de force pour pr�senter le sein � son enfant qui s'�veillait, et qui ouvrit sa petite bouche vermeille � la mani�re des oisillons lorsqu'ils attendent la becqu�e. --Pauvre m�re! disait tout bas le fr�re m�decin, comme elle est loin de cet animal de J�r�me! Mais le sentiment chez elle est trop exalt�; elle mourra d'amour maternel; son enfant lui sucera l'�me. Comment le cabaretier de la Lamproie l'e�t-il comprise? elle ne se conna�t pas elle-m�me, et je l'observe comme un ph�nom�ne de l'ordre moral. Telles ne sont pas en v�rit� les femmes ordinaires, et c'est un bonheur pour les m�nages, car les hommes seraient � refondre, et pas une �pouse peut-�tre ne daignerait d�tourner les yeux de dessus son premier enfant pour reconna�tre son mari. Le monde ressemblerait � la r�publique des

abeilles; les femmes gouverneraient tout, et les pauvres frelons de maris seraient chass�s � coups d'aiguilles et de fuseaux. Le sceptre alors ne d�g�n�rerait jamais en quenouille; mais la quenouille s'�rigerait en sceptre. Pauvre Violette Deschamps, tu n'es pas de ce monde-ci; et quand ton fils n'aura plus besoin de toi, ta vie se perdra dans la sienne! Je ne veux pas te croire sage; car je ne rirais plus, et voil� d�j� que je pleure. Je te prends pour un paradoxe: je le vois et je n'y crois pas. Apr�s ces r�flexions du penseur, le m�decin conseilla doucement � Violette de se calmer, et d'�viter autant qu'elle pourrait les divagations de la pens�e et les �motions trop vives de l'amour. --Dormez, lui dit-il en lui passant la main devant les yeux; dormez, apaisez-vous, soyez calme, rafra�chissez votre sang, pour que le lait du cher petit soit doux et pur. Nous songerons � votre enfant et � vous; vivez pour lui, et laissez reposer votre �me, nous allons travailler pour vous. En ce moment, fr�re Jean vint frapper � la porte de la maisonnette. --Je suis � vous, dit ma�tre Fran�ois. --Que me veut ce moine? demanda Violette avec inqui�tude. --Il ne vous veut rien; il vient me chercher pour le seigneur de la Devini�re qui est malade. --Ah! fit Violette avec douceur, j'en suis f�ch�e, car il a �t� bon pour moi. --Le seigneur de la Devini�re est mon p�re, dit ma�tre Fran�ois en �tant un instant sa calotte et sa longue barbe qu'il remit aussit�t; ou du moins il �tait mon p�re. Je sais qu'il a �t� rigoureux pour vous comme pour moi. Je veux qu'il cesse de reconna�tre son fils, et qu'il reconnaisse le v�tre; je l'adopte d�j� en son nom, ce cher petit! Mais quoi! il nous fait la grimace! il pleure, il refuse de t�ter! Allons, je crois que vous allez le mettre dans de nouveaux langes, et je sors assez � propos, Croyez-moi, ch�re enfant, vivez sur la terre, puisqu'il le faut et sachez bien que les poupons ne vivent pas seulement d'amour maternel. Vous avez un brave coeur dont je comprends bien toute la fiert�, et je vous f�licite de ce que le malheur ne vous abaisse pas. Vous souffrez cependant, et vous �tes en langueur: c'est du regret pour le pass�, de la dignit� bless�e pour le pr�sent et de l'inqui�tude pour l'avenir. Reposez-vous sur nous, tout s'arrangera, et si vous croyez une bonne fois que votre enfant sera heureux, vous ne serez pas f�ch�e de l'avoir mis au monde. Il vous tiendra lieu de tout, et vous serez fi�re s'il profite de vos soins. A revoir bient�t; je vous laisse, faites la toilette du poupon. Il sortit et referma la porte. --Eh bien! lui dit fr�re Jean, que dites-vous de la petite fille? --Je dis que la petite fille est une grande femme. --Mais pas d�j� si grande, ce me semble.

--De la t�te aux pieds, non; du coeur � la t�te, oui. --Elle ressemble en ce cas � ces dives bouteilles au long col qui renferment les vins du Midi. Pour moi, dans les bouteilles, j'aime mieux le ventre que le goulot; dans les volailles j'aime mieux la croupe que le col, et dans les femmes j'aime mieux le coeur que la t�te. Mais qu'avez-vous donc, ma�tre Fran�ois! Vous voil� tout songe-creux et tout pensif: faisons-nous banqueroute � la joyeuset�? Vive la botte de Saint-Beno�t, monsieur le docteur, vous porterez tout seul le bonnet vert, si bon vous semble; pour le moment je m'en d�pars, et je soutiens qu'il vaut mieux rire. --Je pense comme toi, fr�re Jean, et cesse encore une fois de me dire _vous_. Je veux prendre tout en ris�e, mais on rit quelquefois aux larmes, et je crois que je viens de pleurer. --Oh! _Lacryma Christi!_... Mais, h�tons-nous, le vieux goutteux nous attend; p�re Mac� est consign� � la porte, et, d'ailleurs, il ne viendra point. Je lui ai pr�par� de l'occupation au monast�re et ailleurs, il aura de quoi exercer son z�le et peut-�tre sa patience, si Dieu lui en conna�t un peu. Laisse-moi te dire _vous_ pour m'y habituer: tu n'es plus le fr�re Fran�ois, vous �tes le grand docteur Rondibilis Panurgius Alcofribas, m�decin du Grand Mogol et autres chats de Perse. Vous poss�dez surtout des recettes infaillibles pour la gu�rison des goutteux. --Albaradim Gotfano deehmin brin alabo dordio falbroth ringnam abaras, dit gravement ma�tre Fran�ois. --Arr�tez, dit fr�re Jean. Ne faites point venir les diables avant que nous ne soyons dans la chambre du bonhomme, car s'ils doivent entrer avec nous, il ne voudra jamais nous faire ouvrir la porte. --Ils tardent bien � venir, disait le vieux Thomas en s'agitant dans son fauteuil. Guillaume, va donc voir s'ils viennent... non, verse-moi d'abord de cette tisane dans mon hanap... Au diable l'imb�cile! elle est trop chaude, il y en a de la froide dans cette cruche; non, pas dans celle-ci, c'est l'eau de mon rem�de.... Allons, bon! voil� qu'il renverse tout dans la cendre! oh! le damn� garde-malade! --Pardienne! murmurait tout bas le gros Guillaume, je sommes le m�tayer de la Devini�re, et je ne sommes ni apothicaire ni m�decin! --Que parles-tu d'apothicaire? dit le vieux goutteux qui d�testait presque autant ce mot que celui de cabaretier. Je crois qu'il me dit des injures. --Moi! je crois qu'on frappe � la porte, tant vous devenez quinteux et difficile. revient. Justement le voil� qu'il entre; grande porte! Un grand sorcier tout noir montent. Vous n'avez plus besoin de moi, b�tes. et ce n'est pas malheureux, C'est sans doute fr�re Jean qui il avait donc la clef de la entre avec lui, les voici qui je m'en retourne soigner mes

--Va, et que le ciel te confonde! tes b�tes ont plus d'esprit que toi. D�cid�ment il faudra que fr�re Mac� me trouve quelque valet intelligent; je suis trop isol� ici. On m'enferme avec ce butor, on veut me faire

mourir plus vite.... Entrez, fr�re Jean, entrez, monsieur le m�decin, et pardonnez si je ne me l�ve pas; vous voyez que ce coussin et ces chiffons me tiennent par la jambe. Avant d'entrer, ma�tre Fran�ois avait plac� en �quilibre sur son nez une large paire de lunettes vertes pour d�guiser ses yeux. Il entra lentement et sans parler, prit le bras du malade, lui t�ta le pouls, fit deux ou trois grimaces, haussa les �paules autant de fois, leva les doigts comme s'il �crivait en l'air, versa du contenu du pot � tisane dans le creux de sa main, le flaira, le go�ta, jeta le reste en faisant une nouvelle grimace plus expressive que les autres; puis, faisant signe � fr�re Jean, qui se tenait le menton pour ne pas rire, de lui avancer un fauteuil, il s'approcha d'une table, s'assit, posa les deux coudes sur la table, prit sa t�te dans ses deux mains, et parut m�diter profond�ment. --Fr�re Jean, mon ami, dit tout bas le goutteux au moine qui s'�tait rapproch� de lui, je me repens, ou peu s'en faut, d'avoir fait venir ce pa�en. M'est avis qu'il est en commerce avec le diable. Avez-vous vu comme sans rien dire il a devin� ma maladie et l'�nerie du m�decin de Seuill�? O le savant homme! mais je crains qu'il n'y ait p�ch� de le consulter; j'ai peur qu'il ne m'en dise trop, et je tremble de l'interroger. --Il n'a encore rien dit, observa fr�re Jean. --C'est ce qui prouve son grand savoir: un ignorant aurait parl� tout d'abord. Mais croyez-vous qu'il n'ait rien dit? N'avez-vous pas vu flamboyer ses lunettes, et sa grande moustache se mouvoir pendant qu'il me t�tait le pouls? Ses doigts m'ont comme br�l� la main. Ce doit �tre le diable ou l'un de ses �missaires. Je voudrais bien lui dire de s'en aller. Arri�re, Satanas! Sainte Brigitte, priez pour nous! --Si c'est le diable, c'est un bon diable; je le connais, dit fr�re Jean. Cependant, voici le docteur qui se l�ve, fait deux ou trois tours par la chambre, puis d'une voix magistrale: --Qu'on emporte ces drogues, dit-il en montrant les tisanes, qu'on tire ces rideaux et qu'on laisse le soleil entrer. Fr�re Jean se h�ta d'accomplir l'ordonnance, et le soleil jaillissant � travers les treillis des fen�tres, inonda de son reflet d'or la chambre poudreuse et enfum�e. --Faites apporter du linge blanc, du vin dans des flacons bien clairs et bien brillants, et des fleurs pour cette chemin�e. Le vieux Thomas ne revenait pas de sa surprise. On se moque de moi, se disait-il en lui-m�me. Il crut donc � propos d'interpeller le docteur en termes scientifiques, autant que le pouvait sa propre science d'apothicaire, sur les vertus des m�dicaments; il balbutia m�me quelques barbarismes latins, ou du moins qui pr�tendaient au latinisme; mais il fut si �tourdi des r�ponses qu'il re�ut en beau fran�ais plein d'expressions techniques, en latin cic�ronien, et m�me en grec convenablement prononc�, qu'il s'inclina tout �bahi devant la science du docteur.

Cependant, par les soins de fr�re Jean, la chambre du malade avait pris un nouvel aspect; une nappe blanche avait �t� �tendue sur la table, des flacons brillants comme des rubis ajoutaient � l'�clat du linge la gaiet� de leur reflet vermeil. Des fleurs apport�es par les enfants de Guillaume garnissaient la chemin�e et les vieux bahuts. Le p�re Thomas demanda au m�decin ce que signifiaient tous ces pr�paratifs. --Il faut bien f�ter, votre gu�rison, dit le docteur, et rajeunir un peu cet appartement dont je vais rajeunir le ma�tre. --Vous allez me rajeunir, dit le vieux Thomas. --Voyez d�j�, dit ma�tre Fran�ois, en d�crochant et en lui pr�sentant un assez lourd miroir qui �tait suspendu dans un coin de la chambre. Le vieux Rabelais avait en effet les yeux plus brillants que de coutume, son front semblait se d�rider, et le reflet des flacons pos�s sur la table aupr�s de lui semblaient enluminer ses joues. --Faites maintenant apporter de l'eau l�g�rement parfum�e de menthe, continua le m�decin, et lavez-vous-en les mains et le visage. D�gagez votre t�te et votre cou de ce bonnet et de ces linges, mettez un peu de vin sur ce mouchoir, et bassinez-vous-en les tempes et la paume des mains; aspirez l'odeur de ce flacon; n'�tes-vous pas d�j� mieux? Pensez maintenant aux beaux jours de votre jeunesse: ils sont loin les gaillards! Vous souvenez-vous du temps o� vous avez aim� celle qui devint madame Rabelais? Dieu la b�nisse, la bonne ch�re �me! elle n'engendrait pas la tristesse. Vous rappelez-vous ses chansons, lorsqu'elle ber�ait sur ses genoux son gros joufflu d'enfant, son petit Franciot que vous aimiez tant voir, lorsqu'il prenait votre grand verre � deux mains et s'y plongeait le nez et les yeux pour humer la derni�re goutte! --Vous l'avez donc connue? dit le vieux Thomas tout �tonn�. --La science fait conna�tre toute chose, dit gravement le m�decin. --Eh bien! vous devez savoir que le petit Franciot est devenu un mauvais sujet et un dr�le que je ne reverrai jamais... et voil� ce qui me mettra bient�t en terre.... A�e! a�e! je crois que ma goutte me reprend. --Non, ce ne sera pas votre fils qui vous mettra en terre. Les moines de Seuill� ne veulent pas qu'il accomplisse ce devoir, dit le docteur en faisant semblant de lire la destin�e dans la main gauche du malade. --Fr�re Jean, vous avez parl�! s'�cria alors le vieux Thomas. --Ce n'est toujours pas dans mon int�r�t, dit le moine. Mais en v�rit�, c'est qu'il m'est p�nible de voir que fr�re Mac� voudrait vous enterrer vivant. Moi je vous aime mieux que votre h�ritage. --Vous avez donc fait votre testament? dit le docteur � ma�tre Thomas. La mort, selon vous, ne venait donc pas assez vite? Vous l'appeliez de toutes les mani�res: cette chambre transform�e en tombeau, ces m�decines � faire vomir Satanas, votre confesseur toujours pendu � vos c�t�s comme

un chapelet de sottise, et votre testament d�j� remis peut-�tre entre les pattes de ce bon raminagrobis!... --Non, pas encore, il est ici, dit le malade; mais j'ai promis sur le saint �vangile que je le lui remettrai quand il viendra me le demander. --Fort bien. Or ��, maintenant, voulez-vous gu�rir ou mourir? --Je veux gu�rir, si c'est possible, et le plus t�t qu'il se pourra. --Vous conformerez-vous en tout point � mon ordonnance? --Je le promets, car d�j� il me semble que vous m'avez fait un grand bien. --Je vous ordonne donc, dit ma�tre Fran�ois, de changer absolument de r�gime, et d'�loigner de vous tout ce qui peut sentir la maladie. Il faut changer d'air, de matelas, de fauteuil, de chambre, s'il se peut, et surtout de confesseur. --Pourquoi de confesseur? --Parce que, si je suis bien inform�, le v�tre est malade et d'une mauvaise haleine. Vous pourrez le reprendre quand vous serez gu�ri; en attendant, vous avez fr�re Jean, qui est vermeil et bien nourri, vous pouvez le consulter sur vos scrupules de conscience. --J'aimerais mieux quelqu'un de plus savant et de plus s�v�re, dit le vieux en faisant la moue. --Eh bien! voulez-vous que je vous envoie un de mes grands amis qui voyage avec moi et qui se trouve en ce moment � Chinon? C'est le r�v�rend p�re Hypothad�e, professeur en th�ologie, qui se rend � Rome pour �clairer la conscience du pape, et matagraboliser la r�conciliation des papefigues. --Je le veux bien voir, et recommand� par vous il ne peut �tre qu'un savant homme.... Oh! si mon fripon de fils avait voulu �tudier! --Comment! votre fils n'�tudiait pas! Mais j'avais entendu dire que les moines de la Basmette l'avaient chass� � cause de son grand savoir. --N'en croyez rien, docteur; il s'est enfui apr�s avoir commis des sacril�ges, et s'il est devenu savant, c'est dans la science des ivrognes. Qu'on ne me parle jamais de lui! --Soit. Mais calmez-vous et t�chez de vous distraire. Pensez � la sant� plut�t qu'� la maladie, � la vie plut�t qu'� la mort; ayez devant vous tant que vous pourrez les images de la jeunesse; �vitez tout ce qui peut vous porter � l'impatience, et pour cela, au lieu de vous faire servir par le gros m�tayer Guillaume, �coutez ce que dit la Sainte �criture quelque part, dans les livres sapientiaux: �O� la femme n'est point le malade languit.� Faites-vous soigner par une femme, et qu'elle soit jeune et gentille, pour mieux vous r�jouir l'esprit. La beaut� d'ailleurs est faite pour donner de bonnes pens�es; c'est une image de Dieu et une confusion pour la laideur du diable. --Mais que dira fr�re Mac�?

--Ne m'avez-vous pas dit que vous vous en rapporteriez � mon docteur Hypothad�e? Je vais le chercher et je le ram�ne. Je me charge aussi de vous trouver une garde-malade. J'esp�re que vous serez content de mon choix. --Vous conduirai-je? dit fr�re Jean. --Non, restez ici, et veillez � l'accomplissement de l'ordonnance. Puis, s'approchant de son oreille, prenez garde surtout que fr�re Mac� n'arrive sur ces entrefaites. --Ne craignez rien, dit fr�re Jean, je l'ai fait envoyer par le prieur au ch�teau du seigneur de Basch�, sur un faux avis que le seigneur �tait malade et voulait se confesser � fr�re Pelosse. Je crois qu'il sera bien re�u; car vous connaissez le seigneur de Basch�? --Oui, oui, dit fr�re Fran�ois, celui qui daube si bien sur les chicaneaux. Gare aux �paules de fr�re Mac�. --A lui le soin de ses �paules; � vous le soin du bonhomme. Mais comment ram�neras-tu le docteur Hypothad�e? --Je l'enverrai seul. Fr�re Jean, mon bel ami, tu aurais d� le deviner.

V LA QUENOUILLE DE P�N�LOPE Le docteur Rondibilis Alcofribas avait fait environ cent pas en longeant la muraille du clos de la Devini�re, et il �tait arriv� au point o� le chemin de Seuill� se croise avec celui de la Roche-Clairmaud, lorsqu'il vit venir � lui un quidam assez mal en point, qui paraissait �tre l� pour attendre quelqu'un. Cet homme �tait �beau de stature et �l�gant en tous lin�aments du corps, mais tant mal en ordre, qu'il semblait �tre �chapp� des chiens, ou mieux ressemblait un cueilleur de pommes du pays du Perche.� Ma�tre Fran�ois, que nous venons de citer ici, regarda attentivement cette figure, croyant bien y trouver quelque chose de connaissance; et de fait, le quidam avait, quant aux Rabelais, un air de famille si prononc�, qu'il e�t �t� difficile de le m�conna�tre longtemps pour un des leurs. A part qu'il marchait un peu en poussant le ventre en avant et en laissant trimbaler sa t�te comme le Sil�ne de la Cave peinte, il avait dans toute sa personne un certain air de distinction mal gard�e. Ses regards un peu ternes pouvaient passer pour tr�s-doux avec un peu de bonne volont�; et c'est ce qui expliquerait l'illusion de la pauvre Violette qui, en un beau jour de printemps, avait embelli ce garnement de toutes les tendresses de son �me, et s'�tait prise � l'aimer d'amour. Nous avons d�j� reconnu ce fripon de neveu qui tenait alors pour son oncle le cabaret de la Lamproie, ou plut�t qui le laissait g�rer par cette grosse servante aux mains rouges, devenue ma�tresse chez lui, au grand profit de fr�re Jean. --Monsieur le docteur, dit-il en prenant un air c�lin, et en rajustant les boutons de son pourpoint, vous venez de la Devini�re?

--Vous m'avez vu sortir? dit ma�tre Fran�ois. --Comment se porte mon oncle tr�s-honor�, messire Thomas Rabelais de la Devini�re? --Que n'entrez-vous le lui demander � lui-m�me? --On ne me laisserait jamais parvenir jusqu'� lui. Vous ne savez donc pas que le damn� de fr�re Mac� Pelosse... mais vous ne connaissez pas peut-�tre fr�re Mac� Pelosse, le grand z�lateur, ou je me donne au diable, de la religion de saint Beno�t? Il s'est empar� de l'esprit de mon oncle et de sa porte, vous avez d� le voir; c'est un petit moineton jaun�tre et sournois, qui ne sort pas de la chambre du malade. Il a donn� le mot au m�tayer Guillaume, qui est tout � sa d�votion depuis qu'en mourant sa femme se confessa au fr�re Mac�; ce qui, je crois, la fit mourir huit jours plus t�t de la peste, tant le fr�re a mauvaise bouche. Vous comprenez cependant bien, monsieur le docteur, que je veux savoir des nouvelles de mon oncle, et que je ne voudrais pas le laisser mourir sans m'�tre r�concili� avec lui. --Que lui avez-vous donc fait? --Rien, sur mon honneur! Mais j'ai fait, je crois, quelque chose � une petite qu'il prot�geait sans l'avoir jamais vue, bien qu'elle f�t presque notre voisine. Mais vous devez bien savoir tout cela, docteur, puisque vous avez pass� quelques instants chez elle, � la Roche-Clairmaud, avant de venir voir mon oncle. Tout se sait bien vite dans la campagne. --Je suis all� en effet ce matin chez une belle jeune femme qui vient de mettre au monde, il y a un mois � peine, un enfant beau comme un Cupidon et vermeil comme un Bacchus. Est-ce vous qui en �tes le p�re? --Mais... c'est selon. Cela d�pendra beaucoup de mon oncle. Dites-moi, cependant, est-il bien bas? a-t-il la fi�vre? parle-t-il? garde-t-il le lit? --C'est selon, dit � son tour le docteur en souriant, cela d�pend beaucoup de son neveu qui le rajeunirait, dit-il (c'est de ma�tre Thomas que je parle), si lui, le neveu, voulait prendre une conduite plus r�guli�re. Mais parlons, s'il vous pla�t, de cette pauvre Violette. Comment diable, grand mauvais sujet que vous �tes, avez-vous pu s�duire et tromper une si sage et si bonne fille? --Bon! ce n'est pas moi qui l'ai s�duite. Je ne m'en flatte pas, et je la crois plus s�duisante que moi de toutes mani�res. Quant � la tromper, je m'en suis bien gard�, et si je ne lui convenais pas, c'�tait elle-m�me qui se trompait. Ai-je pris un nez de carton pour aller la voir? ai-je exag�r� l'�l�gance de mes braguettes? lui ai-je propos� de br�ler ensemble des cierges devant sainte Nytouche? Point. J'ai voulu faire avec elle un transon de ch�re-lie. Mais je n'ai jamais pu lui �gayer le coeur. En se laissant embrasser elle pleurait. Le soir, quand j'�tais pr�s d'elle et que je voulais batifoler, elle me faisait taire et passait des heures � regarder les �toiles en me serrant la main, tandis que de l'autre j'�touffais sur ma bouche des b�illements d�mesur�s. En honneur, elle est bien gentille, mais elle est aussi par trop ennuyeuse.

--Que ne la laissiez-vous tranquille. --Eh! que ne me laissait-elle en repos? est-ce ma faute � moi si pendant deux mois et demi ses yeux m'ont fait tourner la t�te? ---Non, sans doute, mais c'est bien votre faute si vous l'avez abandonn�e apr�s l'avoir rendue m�re. --Eh bien, c'est ce qui vous trompe encore: je ne l'ai pas abandonn�e; c'est elle qui ne veut plus me voir. --Vous l'avez sans doute offens�e? --Oh! mon Dieu, non; elle s'est offens�e elle-m�me en s'apercevant � la fin que je b�illais � n'y plus tenir quand je restais longtemps pr�s d'elle. --Elle a pens� alors qu'elle vous ennuyait. --Probablement; et voyez l'injustice! Ennuyer les gens, c'est leur rendre un mauvais service; mais leur en vouloir de l'ennui qu'on leur cause; n'est-ce pas faire payer l'amende � ceux qui sont battus? --En v�rit�, dit � part lui ma�tre Fran�ois, ce gar�on-l� n'est pas si b�te qu'on avait bien voulu me le dire. --On vous a dit que j'�tais b�te, dit J�r�me qui avait entendu cette r�flexion faite � demi-voix. Qui vous a dit cela, Violette, peut-�tre? Si c'est elle, je le lui pardonne; elle m'a vu bien b�te en effet quand je roucoulais l'amour � ses genoux comme une tourterelle malade; et puis, quand j'allais la voir, j'avais toujours peur de sentir le vin, et je ne buvais pas. Or, quand je n'ai pas bu, je suis sot comme une cruche qui a perdu son anse. Mais, � propos de cruche, parlons de mon oncle, s'il vous pla�t. --Jeune homme, songez bien que vous �tes de sa famille. --J'y songe beaucoup, et je m'inqui�te fort de la sant� du vieux p�re Thomas; car vous saurez que je fais valoir le cabaret de la Lamproie pour son compte et que, tout bien r�gl�, il ne me reste pas un sou de b�n�fice. --Surtout quand vous venez de boire. --Quand je viens de boire! Ah! voil� le grand mot l�ch�! Je vois bien qu'ils vous ont fait mon portrait, et que vous en savez long de nos affaires. Ainsi, � les entendre, je bois! tandis que je pousse la d�licatesse jusqu'� me refuser, � la Cave peinte, une seule bouteille du vin de mon oncle!... --C'est bien ce qu'on m'a dit. Mais on pr�tend aussi que vous �tes moins scrupuleux hors du logis, et que pour une bouteille que vous vendez chez vous, vous en buvez cinq dans les cabarets des environs. --Cinq! oh! les calomniateurs! je ne proc�de jamais que par trois, six, neuf et douze; ce sont des nombres sacr�s, comme dit Paracelse.

--Vous connaissez les ouvrages de Paracelse? en v�rit�, vous m'�tonnez! --Je n'ai jamais sais m�me pas ce qu'il disait des pour la garantir pineau. lu Paracelse, comme bien vous pouvez croire, et je ne qu'il �tait; mais j'ai trouv� quelques mots sur ce nombres dans une page qui avait servi � envelopper, des oiseaux et des mouches, une grosse grappe de

--Voyez comme la science est toujours bonne � quelque chose! --Sans doute, et je voudrais bien �tre aussi grand clerc que vous, ne f�t-ce que pour savoir si mon cher oncle penserait d�j� � faire un mot de testament. --Je crois, entre nous, qu'il y pense, dit myst�rieusement Alcofribas. --Et il donne tout aux moines de Seuill�, n'est-ce pas? m�me la Devini�re, m�me le cabaret de la Cave peinte, d'o� je vais �tre chass� comme un intrus! --Je ne sais rien de ses dispositions testamentaires; mais il demande � voir Violette Deschamps et son enfant qu'elle garde comme un beau petit J�sus, ne le laissant voir � personne. Je vais de ce pas chez elle pour la d�cider � venir. Je fais une indiscr�tion en vous le disant, mais vous me paraissez un bon vivant et un bon buveur, et je me sens tout dispos� � vous obliger. --Grand merci! docteur, nous boirons ensemble; et ce soir nous nous retrouverons bien, puisque je sais � quel endroit de Chinon vous avez pris logement, et que fr�re Jean est de vos amis; je rentrerai aujourd'hui m�me � la Cave peinte expr�s pour vous. Mais vous allez donc voir cette petite Violette? Pauvre fille! elle est bien jolie, n'est-ce pas? un peu triste seulement, et des id�es!... comme on n'en a pas. C'est � la croire folle; mais sa folie n'est pas amusante, c'est dommage; elle ne parle que par sentence; on la dirait ensorcel�e. Je voudrais pourtant bien la revoir... et son enfant... Pauvre petit, que je n'ai pas m�me entrevu depuis qu'il est au monde... �coutez, docteur, je veux que vous lui parliez pour moi; puisque mon oncle veut la voir, moi je veux ce que veut mon oncle. J'ai cess� de voir Violette parce que nos amourettes d�plaisaient � mon oncle; il ne m'a pas encore pardonn�, et le d�sespoir depuis ce temps-la m'emporte � travers tous les cabarets du pays. Je ne m'�loigne que de la Cave peinte, qui me rappelle trop vivement le souvenir de mon bon oncle... Mais est-il possible qu'il demande � voir Violette? il va lui faire quelque avantage pour me faire pi�ce et me narguer. Pauvre fille! j'ai toujours pens� � l'�pouser cependant! elle ne le croit pas, et cela n'en est pas moins vrai. C'est cette grosse sotte de Mathurine aussi qui m'en a d�tourn�. Ne veut-elle pas aussi que je l'�pouse, celle-l�? Que n'�pouse-t-elle fr�re Jean? Je vais avec vous, docteur, allons � la Roche-Clairmaud, je veux revoir ma pauvre petite Violette. --Elle ne voudra pas vous parler. --Eh bien! vous lui parlerez pour moi. Promettez-lui.... --Quoi? --Que je l'�pouserai si mon oncle lui donne une bonne part de son bien.

--Je pense qu'elle sera touch�e de votre bon vouloir. --Vous pouvez compter sur ma gratitude, docteur, si vous prenez mes int�r�ts dans cette affaire, ajouta le comp�re J�r�me en faisant mine de fouiller � son escarcelle. --Fi donc! dit Alcofribas en passant d�daigneusement devant lui et en tendant la main derri�re le dos comme un vrai m�decin de com�die. Mais il n'y avait rien dans l'escarcelle du cabaretier, et il crut se tirer d'affaire en mettant sa main vide dans celle du docteur qui la retira brusquement en disant encore une fois: Fi donc! Puis ma�tre Fran�ois continua sa route en pressant le pas d'un air f�ch�, tandis que le cousin J�r�me le suivait � la piste en le suppliant de l'entendre. --Vous serez h�berg� tant qu'il vous plaira � la Lamproie, vous y serez comme chez vous, et eussiez-vous aussi peu d'argent qu'il y en a pour l'heure dans mes gr�gues et dans ma gibeci�re, on se tiendra pour bien pay� et tr�s-honor� quand il vous plaira de partir. --Je pars ce soir m�me, dit le docteur, et c'est messire Jean Buinard qui s'est charg� de mes d�pens. Se disputant ainsi, ils arriv�rent par del� le gu� de Fresnay, au pied de la roche Clairmaud. --Restez � distance, dit vivement ma�tre Fran�ois, je parlerai pour vous, mais n'approchez pas: voici la cabane de Violette; elle est assise sur le seuil. En effet, la jeune m�re �tait assise devant sa porte, son petit enfant dormait couch� sur ses genoux, abrit� du soleil par un petit lange bien blanc. Elle filait avec pr�caution sa quenouille, en chantant � demi-voix un No�l dont le refrain �tait: Dormez, mignon, Dormez, gentil Petit poupon. Elle sourit m�lancoliquement en voyant revenir le docteur. Quant � J�r�me, il s'�tait cach� derri�re un gros arbre. --Eh bien! dit le docteur, nous devenons donc moins sauvage? nous prenons un peu de soleil, et nous ne cachons plus le petit J�sus que voil� au fond de notre maisonnette. --Non, dit Violette avec douceur, je sais bien maintenant que personne ne veut me le prendre. J'avais peur dans les premiers jours qu'un homme ne pr�tendit �tre le p�re de mon enfant, ce qui e�t �t� un grand mensonge, car c'est le bon Dieu qui m'a donn� mon enfant � la suite d'un beau r�ve que j'ai fait. Je suis encore ce que j'�tais avant, puisque je n'ai pas aim� d'homme, et qu'aucun homme ne m'a aim�e! Tout ce qui est rest� vrai de mon joli songe d'amour, c'est toi, mon bel enfant ch�ri! et Violette effleura de ses l�vres le front paisible de son enfant. Maintenant, ajouta-t-elle, pourquoi le cacherais-je? je n'ai pas honte de lui; j'en suis fi�re! Il faut bien que je le montre au soleil pour que le soleil le r�chauffe et le caresse. Tout le ciel doit l'aimer et

lui faire gracieux accueil, puisque c'est l'enfant du bon Dieu. --Ma ch�re Violette, dit ma�tre Fran�ois un peu �mu, ne seriez-vous pas bien aise de donner un nom � ce petit ange? --Oh! certainement! dit na�vement la m�re; je veux le faire baptiser. Si j'ai tard� jusqu'� pr�sent, c'est que je craignais de parler � M. le cur�, car je ne comprends jamais rien � ce que les pr�tres me disent, et il me semble toujours qu'ils me regardent comme une folle. --Je suis pr�tre et je vous comprends. Je me charge du bapt�me, mais ce n'est pas de cela que je voulais vous parler. Vous savez que devant la loi un enfant, pour �tre l�gitime, doit porter le nom de son p�re. --Nous l'appellerons donc _Amour tromp�,_ dit tristement la jeune femme... Oh! non cependant, pas tromp�; puisque c'�tait mon enfant que je d�sirais! Si ce cher mignon doit porter le nom de son p�re, il faudra lui donner le plus joli de tous les noms du bon Dieu. --Je vois que vous ne pardonnez pas � celui qui vous a tromp�e. Mais s'il �tait repentant, et qu'il voul�t vous �pouser, le refuseriez-vous? --Qui donc? dit Violette, comme sortant d'un r�ve. --Moi, dit alors J�r�me en sortant tout � coup de sa cachette et en se jetant assez gauchement aux genoux de la jeune femme. --Mon enfant! prenez garde! ne touchez pas � mon enfant! dit-elle en se levant avec pr�cipitation. --Imb�cile! dit ma�tre Fran�ois, vous avez tout g�t�; qui vous priait de venir ici? Violette �tait rentr�e dans sa cabane et avait referm� sa porte. --Eh bien! tant pis! disait J�r�me: il faut que je lui parle. Et il frappait en appelant: Violette! ma ch�re petite Violette! --Que me voulez-vous, monsieur? J�r�me dit une voix de l'int�rieur. --Vous demander pardon, Violette, et faire ma paix avec vous. --Je n'ai rien � vous pardonner, et je ne suis en guerre avec personne. Laissez-moi travailler et allez-vous-en. --Violette, ma pauvre Violette, j'ai bien des torts envers toi, mais je veux tout r�parer. Je reconna�trai ton enfant. --Comment reconna�triez-vous mon enfant? Vous ne m'avez jamais connue, et moi, lorsque j'ai cru vous conna�tre, c'est que je vous prenais pour un autre. --Vous voyez bien qu'elle bat la campagne, dit alors le cousin en se retournant du c�t� d'Alcofribas. Le docteur ne l'�coutait pas et se promenait devant la porte en tenant sa longue barbe dans une de ses mains, et murmurait tout bas: �Sublime, sublime nature! bizarre exception qui confirme la r�gle!... Combien tu

vas me faire m�priser les femmes! --Ne craignez rien et ouvrez-nous, Violette, dit-il enfin � son tour; si J�r�me vous est d�sagr�able, il s'en ira. Violette ouvrit tout � coup la porte, mais elle ne tenait plus son enfant; elle l'avait d�pos� sur son lit et avait ferm� les rideaux. Elle parut sur le seuil de sa cabane avec un visage calme. --Je ne crains pas monsieur J�r�me, dit-elle; pourquoi me ferait-il du mal? Nous ne sommes rien l'un � l'autre. Pourquoi pense-t-il encore � moi, quand je ne pense plus � lui? --C'est que je m'inqui�te de vous, dit effront�ment l'ivrogne. Il faut bien que vous viviez, et votre quenouille ne peut suffire pour vous et votre enfant. --Monsieur, r�pondit Violette, ne me faites pas rougir en me rappelant que j'ai re�u autrefois quelques secours de votre oncle. Il a d� regretter de n'avoir pu me les apporter lui-m�me. Toutefois, je ne vous reproche rien; ce qui est arriv�, Dieu l'a permis. Quant � vous, permettez-moi de ne plus vous conna�tre. --Mais enfin, comment pourrez-vous �lever cet enfant, si vous n'avez pas un mari? Et comment ferez-vous pour que votre fils ne soit pas toute sa vie... un b�tard? --Un b�tard! dit la jeune femme avec hauteur. Les b�tards sont les enfants qui font rougir leurs m�res, les enfants des femmes qui se sont vendues � des hommes qu'elles n'aimaient pas! Les b�tards, ce sont les enfants qui font horreur � leurs m�res elles-m�mes. Le mien est l�gitime, car je l'aime et j'en suis fi�re! J'ai eu assez d'amour pour justifier et ennoblir sa naissance. Cet amour, je le donnais � qui ne pouvait le recevoir ni m�me le comprendre; il m'est donc rest� tout entier! J'aimerai mon enfant pour deux. J'ai sans doute un amant ou un mari quelque part, dans le ciel peut-�tre: je ne sais, mais je sens qu'il existe, puisque j'aime de tant d'amour! C'est � celui-l� qu'appartient l'�me qui est sortie de mon �me, c'est lui qui adoptera cet enfant de moi toute seule, cet enfant qui m'est venu comme je m'oubliais en songeant � mon v�ritable bien-aim�. Vous riez, monsieur J�r�me, et vous ne comprenez rien � ce que je dis. Vous voyez bien que vous n'�tes pas le p�re de mon enfant, et que je n'ai jamais pu �tre rien pour vous? --La pauvre petite a la fi�vre, dit tout bas J�r�me au docteur; c'est une suite de ses couches probablement, car avant elle �tait loin de parler ainsi. C'�tait une jeune fillette toute douce et toute timide. --En effet, dit ma�tre Fran�ois, je la trouve un peu exalt�e. Retirez-vous, croyez-moi; votre vue lui fait mal; nous ferions peut-�tre mieux vos affaires en votre absence. --Je me recommande � vous et je m'en vais. Adieu donc, m�chante Violette. --Merci, monsieur J�r�me, et ne vous d�rangez plus pour moi.

Le cabaretier de la Cave peinte s'�loigna lentement, et ma�tre Fran�ois se rapprochant de la jeune m�re: --Enfant, lui dit-il, o� avez-vous puis� ces id�es �tranges? et pourquoi �tes-vous sans piti� pour un homme que vous pourriez peut-�tre rendre meilleur? je vous le confesse, j'ai pens� au respect qu'on doit � la Vierge Marie en vous voyant si fi�re de bien aimer votre cher enfant, et je vous crois pure de coeur et vierge d'�me, ce qui vous anoblit comme femme et comme m�re. Pourquoi donc ne seriez-vous en tout semblable au divin mod�le des femmes? Au lieu de m�priser les petits que ne les grandissez-vous en les �levant sur vos bras? Je vous le dis, Violette, vos id�es sont folles, parce qu'elles sont � moiti� sublimes; vous avez voulu �tre amante et vous n'avez �t� que m�re, vous l'�tiez m�me pour celui qui n'�tait pas digne de vous, car semblable � la femme qui aime le petit enfant, lorsqu'il ne peut encore ni penser � elle ni la conna�tre, vous rev�tiez la pauvret� de son naturel de toutes les richesses du v�tre; est-ce donc parce que la mis�re de votre prot�g� a paru plus grande que vous avez d� cesser d'�tre g�n�reuse envers lui? un amour comme le v�tre, Violette, ne se trompe jamais que lorsqu'il se lasse. Vous ne pouvez peut-�tre plus �tre l'amante de J�r�me, mais vous pourriez encore �tre sa m�re, et �tendre jusque sur lui un peu de cet amour que vous avez pour votre enfant. --Si J�r�me �tait malheureux, abandonn� ou malade, dit Violette en baissant la t�te et en essuyant une larme, je me d�vouerais volontiers pour lui. --Je le crois sans peine, vous devez �tre le bon ange de ceux qui souffrent. --Les gens des environs me consultent assez volontiers quand ils sont malades; je ne saurais dire si c'est qu'ils me supposent un peu sorci�re. Mais je leur donne simplement les conseils qui me viennent au coeur, et je suis heureuse de leur �tre utile. --Eh bien! si je vous proposais de remettre la paix dans la conscience d'un vieillard, de r�concilier une famille, de gu�rir peut-�tre un malade, viendriez-vous avec moi? --J'irais: car vous avez gagn� toute ma confiance. --Venez donc chez le seigneur de la Devini�re. Chemin faisant je vous expliquerai pourquoi... ou plut�t attendez-moi ici, car il faut d'abord que je retourne � Chinon, et que j'y change de costume; dans une heure je serai ici, et je vous prendrai avec moi; nous t�cherons de faire en sorte que votre journ�e ne soit pas perdue. --Oh! que cela ne vous inqui�te pas, lorsque je perds un jour � visiter des malades ou � pleurer, je regagne en veillant la nuit ce que j'ai perdu le jour. --Voil� pourquoi vous �tes souffrante, ch�re enfant, vous usez le fil d'or des Parques sur la quenouille de P�n�lope. Laissez-moi vous parler en p�re; je suis pr�tre et j'en ai le droit; je suis m�decin et vous m'avez consult�; je suis homme enfin, et vous m'avez tout �mu; aussi, devant vous seule, et pour la seule fois de ma vie peut-�tre, je d�pose le masque de plaisanterie et de ris�e que je me suis fait pour d�rober la franchise de mon visage � la malveillance des hommes; plus tard nous

nous conna�trons peut-�tre mieux, et si je ne puis alors vous faire rire avec moi, je viendrai pleurer avez vous. Je vais revenir d�guis� en th�ologien, et j'aurai bien du malheur si vous ne riez pas un peu de mon costume et de ma tournure. Je vous dirai, en cheminant avec vous vers la Devini�re, pourquoi je suis forc� de faire cette mascarade. C'est pur devoir d'amour filial. --Eh bien! donc, je vais vous attendre, dit Violette, et j'irai avec vous o� vous me conduirez.

VI LES SENTENCES D'HYPOTHAD�E Une heure ne s'�tait pas �coul�e que ma�tre Fran�ois ayant chang� de barbe, s'�tant coiff� d'un chaperon quelque peu gras et rempla�ant ses lunettes par un garde-vue de taffetas, v�tu, comme Janotus de Bragmardo, d'un liripipion � l'anticque, portant sous le bras un gros et gras in-folio qui plus fort sentait, mais non mieux que roses, arriva chez Violette Deschamps et lui expliqua de son mieux le personnage d'Hypothad�e, qu'il allait faire pr�s du vieux Thomas. La confiance s'�tait d�j� �tablie entre elle et lui, car les �mes au-dessus du vulgaire se comprennent d�s qu'elles se rencontrent. La jeune femme expliqua � l'homme d'esprit pourquoi elle se tenait habituellement renferm�e, ne parlant � personne, parce que personne ne parlait comme elle. Ma�tre Fran�ois apprit alors que le pauvre manouvrier Deschamps n'�tait pas n� dans ces belles campagnes de la Touraine, et que son langage et ses mani�res vulgaires avec les profanes cachaient dans l'intimit� de ses entretiens avec sa fille la plus parfaite distinction; mais qu'il l'avait toujours instruite � ne tenir aucun compte de ce qui �tait dans le monde, se pr�occupant seulement de ce qui devait �tre. Violette n'en savait pas davantage, et son p�re avait sans doute un secret qu'il avait emport� en mourant. --Je crois le deviner, dit ma�tre Fran�ois; c'�tait sans doute un de ces hommes que l'esprit d'avenir tourmente, et qui ont peur d'eux-m�mes. Mais pourquoi, lui qui savait si bien prendre l'apparence des id�es communes, ne vous apprenait-il pas � vivre au milieu de ce monde? --Il le voulait, dit Violette, mais j'aimais mieux les id�es de mon p�re; et puis il ne croyait sans doute pas mourir si t�t. --Pauvre digne homme! murmura ma�tre Fran�ois, livr� aux angoisses de la pens�e et aux fatigues du travail, il ne devait pas compter sur la dur�e de sa chandelle; il la br�lait par les deux bouts. Chemin faisant pour la m�tairie de la Devini�re, ma�tre Fran�ois aussi se confiait � Violette, et lui parlait de ses projets pour l'avenir. Il n'avait qu'un but, la libert� de sa conscience; qu'un espoir, l'ind�pendance de sa pens�e. Il esp�rait parvenir, � force d'adresse, � l'impunit� de l'intelligence et du talent. Violette �tait vivement �mue et pressait doucement son enfant contre sa poitrine; car on peut bien avoir suppos� d�j� que le marmot n'avait pas �t� laiss� seul dans la cabane. --D'ailleurs, disait ma�tre Fran�ois, je veux lui donner le bapt�me.

Nous trouverons pour lui sans doute un parrain � la Devini�re. Je veux porter bonheur � ce que vous aimez le mieux. En arrivant chez le vieux Rabelais, ma�tre Fran�ois, devenu le docteur Hypothad�e, donna � sa voix une lenteur solennelle et un accent un peu nazillard qui le d�guisaient parfaitement, et l'emp�chaient de ressembler en rien � celle du m�decin Alcofribas. Si l'on me demande o� il avait pris ces divers d�guisements, je r�pondrai que fr�re Jean les avait emprunt�s, moyennant une pistole, chez un fripier de Chinon, et les avait port�s lui-m�me secr�tement au logis de la Cave peinte, dans la chambre de ma�tre Fran�ois. Le r�v�rend p�re Hypothad�e fut donc re�u par fr�re Jean, qui le conduisit � la chambre du malade; quant � Violette, on la fit asseoir dans une chambre du rez-de-chauss�e, en attendant que le vieux Thomas voul�t la voir. Le m�tayer Guillaume ne comprenait rien � tout cela, et se demandait si on allait remettre son propri�taire en nourrice. Toutefois, il ne disait rien, pensant que tout se faisait d'accord avec les moines de Seuill�, puisque fr�re Jean des Entommures semblait diriger toute l'affaire. Il prenait donc tout en patience, et profitait de l'ordre qu'il avait re�u d'exhiber du vin de la cave et de remplir les flacons du meilleur, pour go�ter un peu si le piot se conservait bien et ne sentait pas le moisi. Pendant l'absence un peu longue de ma�tre Fran�ois, fr�re Jean avait �gay� les esprits du vieux goutteux en lui racontait des histoires � rire. Il lui avait dit, entre autres, celle de ce paysan qui fut m�decin malgr� lui, et qui gu�rit la fille du roi rien qu'en se grattant le haut des jambes devant un feu clair, puis rassembla tous les malades de la ville et leur fit crier � tous qu'ils �taient gu�ris, rien qu'en leur proposant de br�ler le plus malade d'entre eux, et de mettre sa cendre en tisane pour la gu�rison des autres. Le vieux Thomas riait � gorge d�ploy�e, car l'acc�s de goutte �tait pass�; et l'assurance du docteur, qui avait promis de le rajeunir, l'aspect nouveau de sa vieille chambre, le grand air ivre de soleil et tout parfum� des senteurs de la belle saison, le souvenir de son jeune temps, et je ne sais quelle envie, dont le vieillard s'�tonnait lui-m�me, de secouer l'ennui qu'avaient appesanti sur sa t�te emb�guin�e les capucinades de fr�re Pelosse, tout cela regaillardissait le bonhomme, et, comme rien n'est meilleur pour les goutteux que de se distraire et de rire, comme la maladie de vieillesse s'aggrave toujours par le chagrin, il s'ensuivait naturellement que l'ordonnance de Rondibilis op�rait d�j� des merveilles. --Dieu nous prot�ge, fr�re Jean, mon grand ami, dit l'ex-apothicaire, en essuyant au coin de son oeil une larme de gaiet�; je vois bien maintenant que le docteur, votre ami, est un grand homme, et qu'il ne gu�rit pas ses malades par des balivernes; je crois que les bons p�res de Seuill� ne vendangeront pas encore cette ann�e dans le clos de la Devini�re. Buvez � ma sant�, mon bon fr�re; si j'osais, j'en boirais une goutte: mais, � propos de goutte, je ne veux pas f�cher la mienne. Elle passera, mon gros ami, elle passera, notre p�re en Dieu, et alors nous ferons ch�re-lie! fr�re Mac� n'en aura rien. Mais voil� bien longtemps que le docteur Alcofribas tarde � revenir; n'aurait-il plus trouv� � Chinon le r�v�rend Hypothad�e? --Je crois plut�t qu'il est fatigu�, et qu'il se repose: voil� bien du

chemin qu'il fait aujourd'hui. Ou bien, peut-�tre, il aura �t� arr�t� � Chinon par quelque autre goutteux de bon aloi. Il faut bien partager avec ses fr�res les ressources que Dieu nous envoie, et vous �tes trop bon chr�tien pour vouloir du soulagement pour vous seul. Mais je crois que le voici; ne bougez, je vais lui ouvrir. Un moment apr�s, fr�re Jean introduisait Hypothad�e. --Que la paix soit dans cette maison, dit en entrant le th�ologien d'une voix grave et lente; je viens de la part de mon docte confr�re le docteur Rondibilis Alcofribas, qui est rest� � Chinon pour soigner le ma�tre de l'auberge de la Lamproie, atteint soudainement d'apoplexie. --Quoi! dit le vieux Thomas, mon neveu! le malheureux est-il en danger? Voil� pourtant la suite de son inconduite. Le docteur le croit-il en danger?... J'avais bien pr�vu que tout cela finirait mal. Allons! je n'aurai plus besoin de le d�sh�riter, et s'il en meurt je lui pardonne. --Puisse le bon Dieu, notre Seigneur, ne point vous pardonner vos p�ch�s � une si dure condition, dit en saluant Hypothad�e. --Monsieur notre ma�tre, reprit le bonhomme Rabelais, je vous ai fait mander pour que vous me tiriez de toute perplexit� d'esprit; afin que la nature op�re sans obstacle pour ma gu�rison, selon le bon vouloir de notre docteur Rondibilis. Et d'abord, dites-moi si vous ne pensez pas que du bien amass� pendant toute la vie d'un homme lui soit une lourde charge � sa mort? --La mort nous d�charge de tout, except� de nos mauvaises actions et de nos m�rites. --H�las! mon p�re, c'est pr�cis�ment cela qui m'effraye. Quand je mourrai, j'aurai �t� riche, et notre Seigneur a cri�: Malheur aux riches! C'est pourquoi je pensais � me d�pouiller de tout avant de mourir, afin de sauver ma pauvre �me par la vertu de pauvret�. --Lisez saint Paul, il vous dira que la pauvret� volontaire n'est rien sans la charit� qui la vivifie. --C'est bien pour cela que j'ai r�solu de faire la charit� de tous mes biens aux pauvres moines de Seuill�. --Voil� une charit� qui me semble peu charitable. --Pourquoi donc? --Vous voulez vous sauver par la pauvret� en risquant de perdre les bons moines par la richesse. --Mais, que voulez-vous que je fasse! Je ne veux plus entendre parler de mon vaurien de fils, et j'ai un neveu qui est un mauvais dr�le; l'enrichir serait mettre l'argent du bon Dieu dans l'escarcelle du diable. --L'argent du bon Dieu, dites-vous! oh! oh! qu'est ceci? Ne savez-vous pas comment notre Seigneur appelle le Dieu de l'argent? il le nomme _Mammona_, et en fait le dieu de l'iniquit�. Je ne connais, pour moi, d'autre argent du bon Dieu que les trente deniers au prix desquels on le

vendit, et qui servirent ensuite � ouvrir l'auberge de la mort; c'est Haceldama, le champ du sang, la s�pulture des �trangers. --Que dites-vous donc � votre tour, mon p�re? Quoi! l'argent appartient au diable! Mais n'est-ce pas l'argent qui paye la pompe des �glises et les sacrements qu'on y donne? car s'il est d�fendu de vendre les sacrements, on les donne gratuitement � ceux qui font volontairement quelque aum�ne � la sainte �glise. Or, afin que les fid�les ne soient pas embarrass�s, les tarifs sont fix�s d'avance, et tout se fait pour la gloire de Dieu. --Je n'en disconviens pas; car, en ma qualit� de th�ologien ordinaire du pape, je suis avant tout l'enfant soumis de l'�glise. Judas a �t� un grand criminel de vendre son Ma�tre, parce que l'�glise infaillible n'avait pas encore autoris� ce commerce. Il exer�ait sans lettre patente. D'ailleurs, maintenant, comme vous dites, on ne vend plus J�sus-Christ, on le donne pour de l'argent, et c'est bien diff�rent; et puis, � cet �change tout g�n�reux, c'est la sainte �glise qui perd, puisque l'argent n'est que fumier du diable, pour lequel elle nous donne le bon Dieu et toutes ses gr�ces. --Vous dites bien, ma�tre Hypothad�e; oh! que vous dites bien! Partant, vais-je donner certainement tout mon argent aux bons moines, puisque l'argent n'est que fumier de Satanas: la question n'�tait que de savoir si, pour mon salut, volontiers ils se feraient les palefreniers du diable. Fr�re Mac� m'a d�j� rassur� sur ce point. --Voyez la charit� du saint homme! Mais ne craignez-vous pas d'en abuser, messire Thomas? Est-il charitable, encore une fois, de mettre son prochain en p�ril? N'avez-vous pas peur que cet argent ne p�se sur la conscience du fr�re Mac�? --Oh! tant s'en faut; qu'au contraire il acceptera volontiers pour son couvent, non-seulement tout mon argent comptant, mais encore la Devini�re et jusqu'au revenu de l'auberge de la Lamproie; il assure que plus le couvent devient riche de biens, plus les fr�res sont pauvres d'esprit, et que c'est l� r�ellement ce que le Sauveur recommande. --Fr�re Mac� est, � ce que je vois, un connaisseur en fait de pauvret�s d'esprit. Il aime mieux que les moines se grisent que de penser � mal, et il tire merveilleusement la conclusion de l'argument _qui bene bibit bene dormit_. Revenons � votre neveu: le voil� donc bel et bien d�sh�rit�? --Et c'est juste, n'est-ce pas? un ivrogne! --Un d�bauch�! --Oui, qui s�duit les petites filles. --Et qui ne les �pouse pas. --Ah bien, oui! il ne lui manquerait plus que de vouloir les �pouser. --Il ne lui manquerait que cela pour �tre excusable, n'est-ce pas? En effet, le mariage r�pare l'offense faite � Dieu et aux parents. --Des parents! ah bien, oui! la donzelle n'en a pas; c'est une

orpheline. --A laquelle vous avez servi de p�re; on m'a racont� cette histoire. Mais est-il bien vrai que vous ne l'ayez jamais vue? --Qui? --La petite Violette Deschamps. --Je l'ai vue toute petite, et je ne croyais pas alors qu'elle grandirait pour me faire tout ce chagrin! Depuis, elle n'est pas venue une seule fois � Chinon ni � la Devini�re; mon fripon de neveu se chargeait de m'en donner des nouvelles, mais il me cachait bien celles qui le concernaient, le paillard! Bref, ils m'ont bien tromp�, les sournois. --Comment aussi chargiez-vous votre neveu, un jeune homme, un mauvais sujet, de voir chez elle votre petite prot�g�e? N'�tait-ce pas envoyer le loup dans la retraite de la brebis? --Mon Dieu, nous autres bonnes gens de la Touraine, nous ne croyons au mal que quand il est arriv�. --Mais alors le r�parez-vous? --Quoi r�parer? et que voulez-vous que je r�pare? l'honneur d'une fille? c'est un bijou qui ne se raccommode jamais. D'ailleurs chacun doit r�pondre de ses fautes, et j'ai assez des miennes. --Pardonnez-nous nos offenses comme nous pardonnons � ceux qui nous ont offens�s, disent les paten�tres. --Mais... en tout ceci personne ne m'a offens�, que je sache. --Eh bien! alors, pourquoi vous chargez-vous de punir? --Mon bien est � moi, monsieur notre ma�tre, et j'en puis faire ce qui me pla�t, dit ici le vieux Thomas impatient�. --Fort bien, messire; voil� qui est parl�. Et si tous les p�nitents disaient de m�me, point ne serait besoin de tant de docteurs pour diriger les consciences. Je fais ce que bon me semble; voil� qui r�pond � tout en mati�re de morale. Le bon Dieu ne dirait pas mieux. Vous n'aviez pas besoin, en ce cas, de nous faire venir; je vais, s'il vous pla�t, retourner � Chinon et je vous renverrai le m�decin. --Ne vous f�chez pas, voyons: je veux faire de ce qui est � moi le meilleur usage possible; et puisque tout nous vient de Dieu, c'est � Dieu que je voudrais rendre ce qui m'est venu de lui. Je sens bien que lui seul est le grand propri�taire, et que nous sommes ses petits fermiers. Quand nous mourons il nous fait rendre gorge, et nous n'emportons rien qu'un vieux drap, quand notre h�ritier nous le donne. Cela est bien triste, docteur! --Oui, triste pour le mauvais riche, et consolant pour le pauvre Lazarus qui doit avoir son tour et se r�jouir, tandis que l'autre va pleurer et grincer des dents; tout cela est dit en parabole et se r�alisera en v�rit�; c'est pourquoi les sages qui pr�voient l'avenir ont horreur du

bien mal acquis, et aiment mieux vivre d�nu�s de tout que de mourir voleurs. --Est-ce donc qu'� votre avis, notre ma�tre, tous les riches sont des voleurs? --Oh non! car vous savez qu'il en entre dans le royaume du ciel autant qu'il passe de chameaux par le trou d'une aiguille. Ceci est parole d'�vangile. --Voler c'est prendre ce qui appartient aux autres. --Ou le garder. --Mais bien des riches n'ont rien pris � personne. --Beaucoup gardent du superflu, tandis que les pauvres manquent du n�cessaire. Que diriez-vous d'un fr�re qui gaspillerait le reste de son pain apr�s avoir mang�, tandis que son fr�re � c�t� de lui mourrait de faim? --Je dirais que c'est un mauvais coeur, mais il serait dans son droit. --Peut-�tre. Mais si son fr�re expirant se redressait dans le d�lire d'une derni�re convulsion et voulait �trangler son bourreau avant de mourir, que diriez-vous de celui-l�? --Ah mon Dieu! vous me faites peur! mais je dirais que c'est une b�te f�roce, qu'il faut l'encha�ner et le pendre. --Avec tous ses complices? --Sans doute, s'il en avait. --Fort bien. Il faudrait pendre alors avec l'assassin celui qui l'aurait exasp�r� et provoqu� un crime; mais le malheureux affam� serait d�j� mort et se soucierait peu de la potence; resterait, monsieur, le beau mangeur qui aurait de l'argent pour se payer une corde neuve. Il aurait bien mieux fait de donner du pain � son fr�re. --Docteur Hypothad�e, il me semble que ces propos ont je ne sais quoi qui sent l'h�r�sie. Cependant me voil� tout perplexe et tympanis�. Je ne veux point arriver � la porte du ciel avec une bosse de chameau. Je donne tout aux pauvres, et les vrais bons pauvres ce sont les moines, ils prieront pour le repos de mon �me. --Et ils boiront votre bon vin � votre r�surrection future. --_Amen!_ Je ne pourrai alors leur faire raison.... C'est une triste chose que la mort! Ah! le docteur Rondibilis? O� est le docteur? voil� que je revieillis; je crois que mes acc�s de goutte vont me reprendre. --Pourquoi aussi pensez-vous sans cesse � ces diseurs de _Requiem_? Ne vous semble-t-il pas que placer votre h�ritage entre leurs mains, c'est comme si vous donniez d'avance votre mesure au fossoyeur? Donnez ou plut�t restituez � Dieu votre fortune, rien de mieux; mais si vous aimez encore un peu la vie, pourquoi cherchez-vous votre Dieu sous la figure de la mort? Vive la jeunesse, la sant�, la beaut�, la vie! ce sont

les vraies images de Dieu! Regardez ce soleil, le prenez-vous pour un h�r�tique? Il est catholique si jamais on le fut, car est-il quelque chose de plus universel que la lumi�re? Eh bien! lui trouvez-vous le visage blafard de fr�re Mac�? Ne rit-il pas mieux que fr�re Jean? n'est-il pas resplendissant et vermeil? Tous les jours il se rajeunit et s'�veille, comme un beau petit enfant, dans les linges blancs de dame Aurora, qui le fait jouer avec des roses et lui passe entre les boucles naissantes de ses cheveux d'or une main toute humide de ros�e; la ros�e est la s�ve des roses; leur nom atteste leur parent�, et la dive ros�e du flacon fait refleurir les joues et les l�vres des vieillards. Les roses de la jeunesse sont belles � voir aussi sur les joues des jeunes filles et des petits enfants. Que ne faites-vous comme le bon Sauveur qui aimait � se voir entour� de bambins et de jeunes m�res. On dit que des femmes le suivaient partout, et qu'il embrassait les petits enfants. Cela me rappelle que je ne suis pas venu seul, et qu'une jeune femme attend en bas qu'il vous plaise de lui parler. C'est ma�tre Alcofribas qui l'a choisie et qui vous l'envoie pour vous soigner. Il a pr�f�r� pour cela � tout autre une jeune et belle nourrice, parce que celle-l� sait comment il faut soigner un vieillard qui soigne un petit nourrisson; et puis, d'ailleurs, il s'agit de vous rajeunir, et c'est un petit fr�re de lait que le docteur va vous donner. Le r�v�rend dom Buinard veut-il bien dire � la jeune dame de monter? --Appelez-moi fr�re Jean des Entommures, dit dom Buinard, je ne r�ponds qu'� ce nom-l�. Un moment apr�s la jeune femme �tait introduite; sa beaut� et sa modestie parurent faire une vive impression sur le vieux Rabelais, qui dans sa jeunesse avait pass� pour aimer beaucoup les femmes. Violette s'empressa pr�s du vieillard, se souvenant qu'il lui avait autrefois voulu du bien; mais elle se garda bien de lui dire son vrai nom, car ma�tre Fran�ois lui avait fait la le�on en route, et s'�tait empar� compl�tement de son esprit. Le vieux ne sentit pas sans tressaillir d'aise, ses petites mains d�licates lui soutenir la t�te, en arrangeant ses coussins derri�re son dos; Hypothad�e, pendant ce temps, tenait le poupon dans ses bras et d�ridait son front magistral en le ber�ant, comme e�t fait une bonne nourrice. --Il me semble, dit le p�re Thomas, que je vois la b�ate Vierge Marie venir elle-m�me � mon secours, et que pour remuer mes coussins, elle a donn� son fils � garder � M. saint Joseph. --Saint Joseph est de trop dans l'affaire, dit le faux Hypothad�e, je ne suis ni charpentier, ni mari�, ni... rien de ce qu'�tait le grand saint Joseph. Mais la jeune femme que voici est vraiment l'image vivante de la m�re de Dieu, et cet enfant! qu'en dites-vous, bonhomme Rabelais? N'est-il pas joli comme un vrai bon Dieu nouveau-n�? Voil� une image de Dieu plus gracieuse que fr�re Pelosse! --Je conviens avec vous que fr�re Pelosse n'est pas beau, et je vois que vous le connaissez. Mais, grand Dieu! j'y pense; il va revenir! Que dira-t-il? Voil� de belles �quip�es! Comment l'emp�cher de rentrer et lui expliquer pourquoi le docteur Alcofribas... Mais fr�re Jean s'en chargera, n'est-ce pas, fr�re Jean? Et vous, monsieur notre ma�tre Hypothad�e, vous qui avez une langue dor�e, je compte sur vous pour l'apaiser. Tenez, prenez cette clef, ouvrez ce tiroir, prenez dans le

coin � droite un paquet de parchemin, c'est mon testament. J'ai jur� de le lui remettre; nous le lui donnerons quand il viendra, et il consentira volontiers � tout.

VII LA VENDANGE DU DIABLE On en �tait sur ces menus propos, lorsque, dans le clos m�me de la m�tairie, un bruit horrifique se fit entendre. C'�taient des cris �touff�s renforc�s par des tumultes confus de grelots et de sonnettes; des voix qui n'avaient rien d'humain se m�laient � tout ce tapage: Hho! hho! hho! brrrourrrs, rrrourrrs, rrrourrrs! Hou, hou, hou! A l'aide! au secours! drelin din din! Une fum�e sentant le souffre et la r�sine entrait en m�me temps par les fen�tres. --Qu'est ceci? s'�cria le vieux Rabelais. Violette courut � son enfant. --Le voici, ne craignez rien, dit ma�tre Fran�ois; je ne sais ce que signifie cette farce. Tenez bien votre poupon; je sors et vais voir ce que c'est. --Grand saint Beno�t! dit fr�re Jean, qui s'�tait mis � la fen�tre; c'est fr�re Mac� Pelosse assailli par une l�gion de diables; ils le poursuivent dans le clos comme ceux du myst�re de la tentation pourchassent le compagnon de saint Antoine. --Ma�tre Fran�ois faisait signe de l'oeil � fr�re Jean pour savoir si cette plaisanterie venait de lui; mais dora Buinard paraissait franchement et na�vement �tonn� d'abord, puis le rouge de la col�re lui monta au visage. --Ils saccagent la vigne! s'�cria-t-il. Attendez, attendez, brigands de diables, je vous donnerai sur les oreilles et je vous applatirai les cornes. O� est mon b�ton de la croix? --Fr�re Jean! fr�re Jean! � mon secours! mis�ricorde! criait d'une voix langoureuse et d�sesp�r�e fr�re Pelosse, cern� par les diables et tr�buchant � travers les ceps en renversant les �chalas. --Fr�re Jean, mon ami, disait le vieux Thomas, ma�tre Hypothad�e, mon p�re spirituel, voyez ici mon gros livre d'heures, apportez-le-moi, fermez bien la porte, restez pr�s de moi, et r�citons ensemble alternativement les Psaumes de la p�nitence. --P�nitence! dit fr�re Jean; il sera temps de la faire quand le piot nous manquera l'ann�e prochaine. Vive Dieu! le beau clos de la Devini�re! La vigne qui alimente la Cave peinte, le meilleur vin de la Touraine! les diables ne le ravageront pas impun�ment; je le jure par les houzeaux de saint Beno�t! Ma�tre Hypothad�e, restez ici pour rassurer ma�tre Thomas; mettez-vous seulement � la fen�tre et regardez-moi faire, vous allez voir comme j'entends les exorcismes. Ce disant, il met son froc en bandouli�re, empoigne son b�ton de la croix qui �tait en coeur de cormier, se pr�cipite hors de la chambre, et presque au m�me instant on le voit tomber dans le clos comme la foudre.

Les diables qui poursuivaient fr�re Mac� �taient tout capara�onn�s de peaux de loup, de veaux et de b�liers, passement�es d'os de mouton, de t�tes de chiens, de ferrailles, de cha�nes et d'ustensiles de cuisine; ils �taient ceints de grosses courroies auxquelles pendaient de grosses cymballes de vaches et des sonnettes de mulets, ils tenaient en main et agitaient en l'air de longs b�tons noirs pleins de fus�es; d'autres portaient de longs tisons allum�s sur lesquels ils jetaient de temps en temps de pleines poign�es de souffre et de r�sine en poudre. C'�taient les gens du seigneur de Basch� qui, � l'instigation de leur ma�tre, faisaient cette momerie, et �taient venus attendre le moine sur la route de Seuill�, pr�s du clos de la Devini�re, dans lequel le fr�re Mac� cherchait vainement un refuge. Ils �taient donc l� pi�tinant la vigne, cassant les bourgeons, renversant les ceps, enfumant et faisant jaunir le pampre, lorsque fr�re Jean, plus formidable que Samson arm� de la m�choire d'�ne, se rua sur eux sans dire gare, et frappant � tort � travers, lourd comme plomb et dru comme gr�le, envoya les premiers qu'il rencontra la t�te en bas et les pieds pardessus la t�te, ratisser les cailloux avec leurs dos. Fr�re Pelosse plus mort que vif �tait tomb� la face contre terre et n'osait plus lever la t�te, fr�re Jean des Entommures enjamba bravement par-dessus lui et donna avec une nouvelle furie sur les malheureux diableteaux, qui commen�aient � l�cher pied et � regarder du c�t� de la porto. Le b�ton de la croix tournoyant en l'air comme l'aile d'un moulin, semblait frapper partout � la fois, de ci, de l�, d'estoc, de taille, sur les t�tes, sur les bras, sur les jambes, sur les bedaines rembourr�es de filasse, sur les griffes qui portaient les torches et les brandons, faisant voler le bois en �clats et le feu en nuages d'�tincelles; aux uns il accrochait en passant leur nez postiche et d�couvrait le visage camus d'un pleutre, aux autres ils abattait les cornes, et enlevant leur perruque de crin, il mettait � nu le cr�ne chauve d'un cuisinier dont la femme avait des amants. Les sonnettes tintaient sec sous les horions, comme des armures � l'assaut lorsqu'il pleut des b�ches et des pierres; l'un s'enfuyant en tenant � deux mains sa t�te; l'autre sautillant sur une jambe et faisant piteuse grimace, s'en allait criant son genou; l'autre s'esquivait � quatre pattes et recevait du pied du fr�re Jean un argument � posteriori; un autre qui voulait monter sur un arbre, se croyait embroch� par le terrible b�ton, qui l'atteignait au d�faut de son haut de chausses; c'�tait une d�route g�n�rale! Jamais diables ne furent si bien ross�s. Le champ de bataille, �tait jonch� de masques, de tisons �teints, de torches bris�es, de cornes fracass�es; les fuyards jetaient bas leurs peaux de b�tes pour courir plus vite, plusieurs saignaient du nez et se barbouillaient toute la figure en voulant s'essuyer; quelques poignets furent foul�s, quelques os meurtris, quelques cervelles �tonn�es; il n'est point de victoire sans carnage, quand c'est la force qui triomphe! fr�re Jean avait vraiment l'air d'un Alcide. Rouge et le front ruisselant d'une noble sueur, les yeux �tincelants d'�clairs, la bouche superbe et souriante de d�dain, il respectait la vigne souffrante dans les plus grands efforts de sa col�re, et sachant diriger ses coups pour ne pas atteindre la jeune anche � demi bris�e. On assure qu'il fut moins attentif pour le dos de fr�re Pelosse, et qu'en le prot�geant de trop pr�s, il laissa quelquefois son b�ton lui fleurer les c�tes: le pauvre Mac�, qui mourut huit jours apr�s des suites de son saisissement, n'a jamais parl� de cette circonstance et se trouva alors trop heureux d'�tre d�livr�, pour chicaner ainsi sur les exc�s de z�le du moine et sur les anicroches du b�ton lib�rateur. Voici maintenant, si vous voulez le savoir, comment �tait survenue cette

algarade. Le seigneur de Basch� �tait un viveur, une esp�ce de comte Ory, qui conservait les traditions de Villon, et faisait refleurir les compagnons de la franche lip�e. Grand d�pensier, il mangeait comme Panurge son bl� en herbe, et ne payant jamais ses dettes, il avait souvent maille � partir avec les chicaneaux. Ceux qui voudront savoir comment il les traitait n'ont qu'� relire attentivement les chapitres 13, 14 et 15 du quatri�me livre de Pantagruel. Il vivait aussi assez mal avec les moines de Seuill�, avec lesquels il avait proc�s, mais s'il en �tait un qu'il d�test�t par-dessus tous, c'�tait sans contredit ce malencontreux fr�re Mac�. On peut juger de son �tonnement et en m�me temps de sa maligne joie lorsque ce moine, tromp� par un faux message de fr�re Jean, arriva au ch�teau de Basch�, et dit qu'il venait pour entendre la confession du seigneur. Les valets voulurent d'abord le chasser en lui riant au nez, mais le sieur de Basch� ouvrit lui-m�me sa porte, et fit entrer le moine dans son cabinet; puis, sous pr�texte d'aller se pr�parer dans l'oratoire, il vint r�unir ses gens dans la cour, leur dit de se d�guiser en diable et d'aller attendre le moine pr�s du clos de la Devini�re; rentrant, ensuite pr�s du fr�re Mac�, il s'excusa de se confesser, all�guant que les diables le tourmentaient et chassaient de sa m�moire le souvenir de ses p�ch�s. --Si vous vouliez vous d�vouer � ma place et r�pondre pour moi aux mauvais esprits, ils trouveraient � qui parler, et ils seraient oblig�s de s'enfuir dans la mer Morte. Car jamais n'oseraient-ils assaillir un si saint personnage! --Fr�re Mac�, flatt� dans son amour-propre de saint homme, s'engagea un peu inconsid�r�ment; le seigneur de Basch� alors le remercia, le festoya, ordonna qu'on le fit manger et boire, et dans ses aliments fit m�ler des poudres capables d'exag�rer les effets naturels de la peur qu'il avait pr�par�e au pauvre frocard, puis il le renvoya tr�s-satisfait, et ne s'attendant � rien moins qu'� ce qu'il devait rencontrer. Tandis que fr�re Jean abattait ainsi les puissances de l'enfer, le vieux goutteux, tout tremblant, disait aux faux docteur Hypothad�e: --Donnez-moi l'absolution, notre ma�tre, ils vont venir chercher ma pauvre �me! Oh! que ne prennent-ils plut�t celle de fr�re Mac�! Mon pauvre clos! mes belles vignes! je me repens, _confiteor_! j'ai mal fait de donner mon bien h ces moines. Voyez quelle compagnie ils am�neront dans mon clos, et pour qui sera la vendange! Approchez-vous, ma belle, prot�gez-moi, avec votre petit enfant innocent! Ma�tre Hypothad�e, sauvez-nous! je refais mon testament en votre faveur, si vous exorcisez ces diables, je ne veux faire tort � personne: Convertissez mon coquin de neveu, et je lui donnerai la part, seulement, pour Dieu, d�livrez-nous. --Voulez-vous, dit ma�tre Fran�ois, faire tout ce que je vous dirai? --Dites vite, et que ces diables s'en aillent. Ah! mon Dieu, j'entends des cris et des lamentations; ils tordent sans doute le cou � fr�re Jean et � fr�re Mac�. --Prenez ce petit enfant dans vos bras; vous croyez, n'est-ce pas, � la vertu de l'innocence contre l'enfer?

--J'y crois, j'y crois! mais faites vite. --Qu'allez-vous donc faire? dit Violette. --Vous allez voir, r�pondit Hypothad�e; c'est un charme infaillible pour chasser le diable des maisons, et y faire entrer la gr�ce de Dieu. Ma�tre Thomas, r�citez-nous votre _credo_. --Volontiers. Et le vieux Thomas pronon�a toute la formule. Ma�tre Fran�ois, s'approchant alors d'une aigui�re, y trempa ses doigts, et, les secouant trois fois sur le front de l'enfant: --Thomas-Fran�ois, dit-il, je te baptise au nom du P�re, du Fils et du Saint-Esprit. Puis, reprenant le nouveau baptis� des bras de son parrain improvis�, et l'�levant comme une sainte image; --Voil�, dit-il, comment le bon Dieu se fait voir aux hommes; adorez le fr�re nouveau-n� du Sauveur. En ce moment le bruit avait cess� dans le clos, tous les diables �taient en fuite, et fr�re Jean s'occupait � faire bassiner avec de l'eau-de-vie les contusions de fr�re Mac�, auquel, pour certaines raisons, il fallait aussi faire changer la chemise et les chausses. Le vieux Thomas �tait attendri jusqu'aux larmes; il criait miracle, et s'inclinait du mieux qu'il pouvait devant le petit ange que lui pr�sentait ma�tre Fran�ois. --Vous voyez, lui dit le docteur, qu'il vient de sauver votre vigne, et que les diables n'y sont plus. Maudiriez-vous votre neveu, s'il vous avait rendu un tel service avec une pareille innocence? --Ah! le dr�le! r�pondit le p�re Rabelais, que n'est il encore un petit enfant innocent comme celui-ci! Dire que je l'ai vu na�tre!... (Et ici la voix du vieillard s'attendrit.) Je croyais qu'� d�faut de mon vaurien de fils ce serait lui qui me fermerait les yeux... Me voil� seul maintenant... et je ne veux plus entendre parler ni de mon fils, ni de mon neveu, ni de fr�re Mac�... Quel est le p�re de ce ch�rubin? --Son p�re est mort, dit Violette, en baissant les yeux. --Eh bien, je l'adopte!... pour qu'il continue � prot�ger ma maison contre l'enfer. N'est-ce pas, ma�tre Hypothad�e? Je suis d�j� son parrain, et je ne veux pas m'en d�fendre; je ferai plus, je serai son p�re adoptif. Je ne sais pourquoi il me pla�t, et il me semble que mon coeur est tout remu� � sa vue. D'ailleurs, il a chass� le diable de c�ans, il est juste que la maison soit un jour � lui. Je l'avais bien donn�e � ce damn� fr�re Pelosse, qui vient d'y amener tout l'enfer. --Je vous approuve, dit Hypothad�e, faites vite, car les diables reviendraient peut-�tre. �crivons en deux mots votre volont�, pour mettre tous vos biens sous la sauvegarde de la sainte enfance. Tenez,

voici du v�lin et de l'encre; moi je ferai l'acte de bapt�me. --�crivez vous-m�me, je signerai, dit le vieux Thomas. J'ai eu tant de peur de ces diables, que j'ai la main toute tremblante. Ma�tre Fran�ois se mit � �crire. --Un instant, dit Thomas Rabelais en se ravisant; de qui cet enfant est-il le fils? --De Dieu, dit gravement Hypothad�e. De Dieu, qui vient de l'adopter par le bapt�me, et de ma�tre Thomas Rabelais, qui l'adopte par religion, et pour sanctifier sa vie, en �levant un enfant de Dieu, qui a re�u le bapt�me entre ses bras. Tenez, voici l'acte, signez. --Mais fr�re Jean ne revient pas, observa le vieillard. --C'est que les diables ne sont peut-�tre pas encore bien �loign�s, ou peut-�tre le gardent-ils en otage. En ce moment on frappa assez fort � la porte de la chambre. Le vieux Thomas tressaillit. --Le verrou est-il mis? dit-il d'une voix effar�e. N'ouvrez pas, ce sont eux. --Qui est l�? dit Hypothad�e. --C'est fr�re Mac� et sa compagnie, r�pondit du dehors fr�re Jean en contrefaisant sa voix. --Arri�re! arri�re la compagnie! s'�cria le vieux goutteux. Je me voue � la sainte Vierge, repr�sent�e par cette jeune m�re, je donne tout � ce petit ange, et que son innocence nous prot�ge. Donnez vite, je vais signer. --Mais ouvrez donc, criait le fr�re Mac� avec un accent plaintif. --Vite maintenant, mon p�re, donnez-moi l'absolution, dit le vieillard; j'ai satisfait pour mes p�ch�s, que me reste-il encore � faire? --B�nir votre ni�ce et embrasser votre petit neveu. Votre bien ne sortira pas de votre famille. --Qu'est-ce � dire! s'�cria le vieux Thomas tout �bahi. --Mais ouvrez donc! �tes-vous morts? criait � son tour fr�re Jean de sa voix naturelle. --Ah! c'est notre ami fr�re Jean, dit Hypothad�e. Nous sommes en paix avec Dieu et avec les hommes. Maintenant nous pouvons ouvrir.

VII L'ANCIEN ET LE NOUVEAU TESTAMENT

Fr�re Jean, en attitude de triomphateur romain, son b�ton de la croix sur l'�paule et soutenant d'une main le malheureux fr�re Pelosse, entra dans la chambre, faisant un grand bruit de fanfares. --Baoum! baoum! Turlututu! tutu! tutu! Place au vainqueur des Philistins et � son arm�e! Ne regardez pas pour cela la m�choire de fr�re Mac�; pour vaincre les diables d'enfer nous n'avons pas jou� de la m�choire: c'est le b�ton de la croix qui les a chass�s avec l'aide des bonnes pri�res de ma�tre Thomas ici pr�sent et du grand docteur Hypothad�e! --Von, von, vrelon, von, von, bredouillait fr�re Mac�, voulant parler et craignant de cracher ses dents. --Arri�re! arri�re! criait le vieux Thomas; vous, sentez le roussi. Ne me touchez pas, vous sortez des griffes du diable! --Dieu nous soit en aide, dit ma�tre Fran�ois; tenez buvez ce verre devin frais, notre fr�re, cela vous raffermira le coeur et vous d�liera peut-�tre la langue. Mais fr�re Mac� ayant aper�u Violette et son enfant, fit mine de vouloir sortir, et, comme personne ne le retenait, il revint sur ses pas, se laissa tomber lourdement dans un fauteuil avec des soupirs � �branler les solives, joignit les mains en levant vers le ciel des regards d�sesp�r�s, et regarda ma�tre Thomas avec fureur. --Voyez, voyez, docteur Hypothad�e, notre ma�tre, il est encore ensorcel�! il a respir� des diableteaux; il me semble que j'en vois sortir par ses yeux, par son nez et par ses oreilles. Ne le quittez pas, fr�re Jean, tenez-le bien; j'ai peur qu'il ne se jette sur nous! Onc je ne vis un aussi vilain chr�tien. Il va nous donner quelque sort. Ma�tre Hypothad�e, chantez-lui un mot d'exorcisme. Il doit �tre devenu h�r�tique pour que le diable s'attache ainsi � lui. Faites-lui baiser mon reliquaire. --Eh! non, disait ma�tre Fran�ois, fr�re Mac� est bon chr�tien, il a renonc� � Satan, � ses pompes et � ses oeuvres; il a fait voeu et le fait encore de chastet�, d'ob�issance et de pauvret�; n'est-il pas vrai, monsieur mon fr�re? Fr�re Mac� fit signe de la t�te que c'�tait vrai. --Que lui voulaient les mauvais esprits? continua le docteur Hypothad�e; il n'est ni pa�en ni juif et croit � la sainte �criture. Il respecte l'Ancien Testament et croit � toutes les promesses y contenues; mais il pr�f�re le Nouveau, et adh�re de tout son coeur � tous les articles qu'il renferme, n'est-il pas vrai, fr�re Mac�? Fr�re Mac� s'�tranglant pour dire oui, et crachant du sang deux ou trois fois, fit encore signe de la t�te que c'�tait vrai. --L'Ancien Testament, dit le docteur Hypothad�e, n'est qu'une figure des biens � venir, c'est la c�dule des promesses dont se sont rendus indignes ceux auxquels elles �taient faites. Le second, c'est la r�conciliation du p�re avec sa famille, c'est l'adoption de l'homme nouveau, c'est l'enfant de la femme rendu l�gitime par la destruction du p�ch� originel; vous le croyez comme moi, et vous l'approuvez de tout votre coeur, n'est-il pas vrai, fr�re Mac�? --C'est... c'est vrai!... toussa fr�re Pelosse qui s'�tait d�cid� � avaler un verre de vin.

--Oh bien, dit le r�v�rend Hypothad�e, je vois que nous nous entendons et que vous �tes bon chr�tien. Je vous le fais dire, pour rassurer ma�tre Thomas auquel votre aventure d'aujourd'hui avec les diables semble avoir caus� des scrupules. Moi, je ne doute pas de vous, car je vous connais de r�putation et je suis sur que ce que je viens de dire sur les deux Testaments, vous seriez pr�t � le signer. --De mon sang, grogna fr�re Mac� en cherchant une seconde fois la salive rouge de ses gencives. --Je le crois certes de tout mon coeur; mais nous le prouverons � ceux qui pourraient en douter, afin que cette affaire de diablerie qui va faire bruit dans le pays, ne cause � personne de scandale, en faisant � tort suspecter la foi d'un tr�s-v�n�rable religieux, Or, sus! voici ce que j'�cris et ce que vous allez signer: �Moi, fr�re Mac� Pelosse� (et � mesure que ma�tre Fran�ois pronon�ait ces paroles, il les �crivait sur le revers m�me du parchemin que le vieux Rabelais venait de signer) �religieux et procurateur de l'abbaye de Seuill�, afin que personne ne suspecte mes intentions, d�clare en pr�sence de..., etc. (ici �taient nomm�es les personnes pr�sentes), que je crois � l'existence de deux testaments, l'Ancien et le Nouveau: je reconnais que l'Ancien �tait une figure et contenait des promesses et des menaces d'un p�re qui voulait ramener ses enfants; je crois que le Nouveau Testament a abrog� l'Ancien, et a rendu � l'enfant de l'homme p�cheur, lav� par le bapt�me des p�ch�s de son p�re, tous les droits � l'h�ritage du p�re de famille, en le faisant membre de la soci�t� des chr�tiens et de la sainte �glise catholique, apostolique et romaine, dans la foi de laquelle je veux vivre et mourir.� Que dites-vous de cette formule? --Je la signe les yeux ferm�s, baragouina fr�re Pelosse, � la gloire de saint Beno�t et � la confusion de tous les diables. --Amen! dit ma�tre Fran�ois en lui tendant le parchemin et en lui pr�sentant la plume. --Fr�re Mac� relut la profession de foi des yeux et la signa. Le vieux Thomas, qui avait compris tout cet apologue, ne put se retenir de rire. --Nous nous en tiendrons donc � ce que dit le Nouveau Testament, dit-il en regardant Violette. --Sans pr�judice, toutefois, du respect qu'on doit � l'Ancien, dit fr�re Pelosse avec effort. --Certainement, dit Hypothad�e, et prenant sur le prie-Dieu aupr�s du lit deux gros livrer reli�s en parchemin gothique, il mit dans l'un la donation faite pr�c�demment de tous les biens du vieux Thomas aux moines de Seuill�, et dans l'autre l'�crit en faveur du fils de Violette, sign� par Rabelais le p�re et contre-signe par Mac� Pelosse. --Respect � l'Ancien Testament, dit-il en pr�sentant le premier volume au procurateur de Seuill�, nous croyons l'honorer comme il le m�rite, en

le remettant entre vos mains. Quant � nous, le Nouveau Testament nous suffit, ajouta-t-il en remettant le second volume avec l'�crit qu'il contenait, entre les mains de Violette. Fr�re Mac�, se doutant un peu tard de quelque chose, ouvrit pr�cipitamment la Bible qu'on venait de lui remettre: le premier testament de Thomas Rabelais en tomba, � la stup�faction du moine. Les �clats de rire des assistants lui firent deviner tout le reste. A cette vue, � cette pens�e, il oublie toutes ses douleurs; il se l�ve, il verdit, ses yeux jettent des flammes; il ne sait � qui s'en prendre d'abord: ma�tre Thomas est effray� d'avance du sermon que son ancien confesseur va faire. --Fr�re Jean, vous m'avez tromp�! s'�crie enfin Pelosse avec explosion... Mais, � ce premier mot, il s'arr�te, il se tord, il se replie sur lui-m�me. --Ah! je suis empoisonn�, s'�crie-t-il d'une voix qui sort � peine du gosier. --Vous ne l'�tes pas seul, dit fr�re Jean en faisant mine de se boucher le nez, et c'est moi-m�me qui me serai tromp�, quand j'ai cru tout � l'heure vous avoir fait changer de linge. --Emmenez-le! emmenez-le! cria tout le monde tout d'une voix. --Maintenant, dit ma�tre Fran�ois ou ma�tre Hypothad�e, comme nous voudrons l'appeler, ouvrons � notre tour le livre que nous avons choisi, et faisons une petite lecture. Ouvrant alors le volume � l'endroit qu'il avait marqu� en y glissant l'extrait de bapt�me du petit Fran�ois, il lut avec une voix distincte et les plus douces inflexions l'histoire de l'enfant prodigue. Le vieux Rabelais l'�coutait attentivement, et essuya m�me une larme qui glissait au coin de son oeil. --Merci, dit-il � ma�tre Hypothad�e en lui serrant la main; je comprends ce que vous voulez dire; vous �tes v�ritablement un homme de Dieu, et vous m'avez mis aujourd'hui en grande paix avec moi-m�me. Vous m'avez rendu un fils � la place du mien qui s'est perdu; je vous en remercie, et je me sens joyeux comme le p�re de famille de la parabole. Je me crois rajeuni de dix ans, et le docteur Rondibilis avait raison lorsqu'il parlait de me rajeunir. Mais pourquoi donc ne vient-il pas? On dit qu'il soigne mon neveu qui est mourant. Envoyez quelqu'un � Chinon dire � mon neveu qu'il meure en paix et que je lui pardonne; mais sur toute chose qu'on me ram�ne ici le docteur Rondibilis Alcofribas. --Je dois vous dire la v�rit�, reprit humblement Hypothad�e: ce n'est pas aupr�s de votre neveu qu'est occup� en ce moment mon savant ami le m�decin Alcofribas: il soigne dans un galetas de Chinon un pauvre voyageur arriv� derni�rement de l'Anjou dans le plus piteux �quipage; c'est un pauvre orphelin de la religion qui l'a m�connu, et de la maison paternelle qui le repousse; c'est un enfant prodigue qui demande � quelle condition il pourrait esp�rer le pardon de son p�re. A ce discours, le front du vieillard s'�tait rembruni:

--Qu'il me prouve son repentir par une conduite meilleure, dit-il, et je le recevrai peut-�tre; qu'il �tudie et qu'il devienne un m�decin comme Rondibilis, ou un th�ologien et un sage comme Hypothad�e, et je le recevrai � bras ouverts! --Qu'� cela ne tienne, dit ma�tre Fran�ois. Aussit�t, jetant bas sa coiffure de sorboniste et sa robe de dessus il tire de sa poche une barbe blanche et des besicles, voil� le docteur Rondibilis, dit-il; vous venez de voir Hypothad�e, et maintenant, ajouta-t-il en �tant le reste de son accoutrement et sa barbe postiche, voici le pauvre Fran�ois Rabelais, qui se jette aux pieds de son p�re, dont il n'a pas m�rit� le courroux. Que fit alors ma�tre Thomas? justement ce qu'avait fait bien avant lui le p�re de l'enfant prodigue. Il pleura de joie, ouvrit ses bras, et embrassa tendrement son fils. Tous les assistants �taient �mus de cette sc�ne comme il convenait de l'�tre; fr�re Jean pleurait en riant et se versait un grand verre de vin, lorsqu'un nouveau personnage qu'on n'attendait pas se pr�cipita dans la chambre; et resta tout �bahi et comme p�trifi� devant ce groupe de reconnaissance mutuelle, de paternelle joie et de r�jouissance filiale.

IX LA DOT DE LA DIVE BOUTEILLE Le bruit de l'invasion des diables dans le clos de la Devini�re s'�tait d�j� r�pandu au loin � la ronde, et le neveu de ma�tre Thomas en avait �t� instruit un des premiers. Il n'ignorait pas non plus la pr�sence de Violette Deschamps et de son fils pr�s du malade, car il ne s'�loignait gu�re ce jour-l� de la demeure de son oncle, attir� qu'il �tait par je ne sais quelle odeur de testament qui le mettait en app�tit. Il profita donc du moment o� le m�tayer Gros-Guillaume, encore tout boulevers� de ce qui venait d'avoir lieu, se d�partait malgr� lui de ses habitudes de sauvagerie et laissait entrer dans le clos la foule des voisins accourus au bruit du combat; il en profita, dis-je, pour se glisser entre les curieux et arriver inaper�u jusqu'� la chambre de son oncle, o� il entra pr�cis�ment comme le p�re et le fils s'embrassaient. --Et moi donc? et moi? cria J�r�me. M'est avis que j'arrive � propos, et puisque l'on s'embrasse ici, point n'ai-je besoin de pleurer longtemps mes p�ch�s et de crier mis�ricorde. Ah! sainte bouteille! comme le docteur est rajeuni! Enchant� de vous voir, cousin; je ne vous aurais pas reconnu. Eh bien! mon oncle, � mon tour maintenant! Ne voulez-vous pas m'embrasser? --Arr�tez, monsieur, dit le vieux Rabelais, moiti� s�v�re, moiti� pleurant et riant � la fois d'avoir revu son fils, car le sentiment paternel venait de s'�veiller et de se manifester d'autant plus vivement dans son coeur, qu'il l'avait plus longtemps comprim�; arr�tez, dit-il � son neveu en lui montrant Violette; mettez-vous d'abord � genoux devant cette charmante femme et t�chez d'obtenir son pardon, si vous voulez avoir le mien.

--En v�rit�, mon oncle, je n'ai pas d'autre d�sir; et elle peut vous dire que je lui ai offert de l'�pouser; elle m'a refus� avec m�pris: que voulez-vous que je lui dise? --A genoux, te dis-je, et demande-lui pardon. --Je n'ai rien � pardonner � monsieur, dit Violette; s'il croit faire quelque chose pour moi en m'�pousant, j'ai le droit de le remercier et de ne pas accepter ce qu'il regarderait comme un bienfait. J'aime � donner plus que je ne re�ois, et je n'accepterai jamais la main d'un homme � qui je ne pourrais pas donner mon coeur en �change. Le monde dira que je suis d�shonor�e parce que je ne rach�terai pas son estime au prix de la mienne, mais j'en crois plus ma conscience que le monde, et je me chagrinerai peu d'�tre d�shonor�e pour lui si je suis honor�e par elle. --Entends-tu, vaurien, comme elle parle? Mais c'est donc une f�e ou une princesse d�guis�e que ce tr�sor de petite femme-l�! Imb�cile! qui avait trouv� une si jolie bague � son doigt et qui l'a perdue! --Je ne le m�ritais pas, dit le vaurien un peu attendri. --Voil� du moins une bonne parole, dit le vieux Thomas. --Pardieu! aussi, pourquoi est-elle si s�v�re apr�s avoir �t� si bonne? continua J�r�me: elle a plus d'esprit que moi, je le vois bien. Je n'en suis pas moins un bon enfant; s'il ne tenait qu'� me mettre � ses genoux pour faire la paix, je le ferais bien tout de suite; mais j'ai d�j� essay� et je n'ai pas r�ussi. Le docteur, ou plut�t le cousin, car je vois bien que c'est la m�me personne... le cousin donc m'avait promis de parler pour moi... --Et c'est ce que j'ai fait, dit ma�tre Fran�ois: Violette m'a r�pondu que si vous �tiez malheureux et abandonn� de tout le monde, elle se d�vouerait encore � vous. --Tu as dit... Vous avez dit cela, mademoiselle Violette? Oh! tenez, croyez-moi si vous voulez, je suis mauvais sujet, c'est possible; mais je n'ai pas un mauvais coeur!... Pourquoi ne voulez-vous pas vous appeler Mme Rabelais? vous savez bien comme le monde est b�te. Si ce n'est pas pour moi, faites cela du moins pour vous. Je vous laisserai tranquille tant que vous voudrez, et je n'entrerai m�me jamais chez vous si vous ne me le permettez pas... Tenez, voyez-vous... bon... voil� maintenant que les larmes me viennent aux yeux... je suis donc b�te aussi, moi? Eh bien, tant pis: j'ai le temps d'�tre un chenapan, je veux �tre honn�te aujourd'hui... Voyez-vous, il faut que je vous le dise... j'avais d'abord des id�es int�ress�es en vous parlant de mariage; car vraiment je suis un cuistre et je n'ai jamais su ce que vous valiez... Eh bien! tenez aujourd'hui, Violette, rien que de vous voir si douce et si belle, avec ce pauvre ch�rubin qui devait m'appeler son p�re... cela me bouleverse tout le coeur... Faites de moi ce que vous voudrez, Violette, et que mon oncle vous donne tout; vous en m�ritez encore davantage! si vous voulez mon nom, je vous le donnerai; mais vous serez libre de me jeter � la porte comme un chien crott�, si je ne r�pare pas par ma conduite tous mes torts envers vous... Violette, votre main seulement en signe de pardon, et qu'il me soit permis d'�tre p�re au moins une fois et d'embrasser notre cher enfant.

Violette pleurait et regardait ma�tre Fran�ois. --Acceptez du moins sa promesse, dit en souriant l'ex-m�decin Rondibilis, et donnez-lui un peu de temps pour se corriger. Puisque vous �tes meilleure que lui, c'est vous qui lui devez de l'indulgence: le bon Dieu nous attend bien, lui: pourquoi n'attendriez-vous pas J�r�me? --Eh bien, c'est cela, dit le vieux Thomas, corrige-toi, mon gar�on, et nous verrons plus tard. Mme Violette n'a pas besoin de toi, d'ailleurs, pour donner un nom � son poupon: il s'appelle Fran�ois-Thomas Rabelais, entends-tu? et si tu n'es pas digne de lui servir de p�re, c'est moi qui veux �tre le sien. T�che de bien faire � la Lamproie, surveille un peu plus ta pharmacie; mais sache bien que tout cela appartient � Mme Violette, qui t'y donnera part si tu deviens sage. Fais en sorte, enfin, qu'elle puisse encore t'aimer. Car pour lui donner un mari en peinture, merci pour elle, mon gros; le mariage donne toujours des droits, et plut�t que de la fiancer � un coureur et � un ivrogne, je l'�pouserais plut�t moi-m�me. --Vivat, le p�re Thomas! dit le fr�re Jean. Nous danserons tous � la noce. --Je crois, en v�rit�, que j'y danserai aussi, dit le p�re Rabelais, tant je suis regaillardi en me retrouvant en famille. Oh! mes vauriens d'enfants! Mon Franciot! ma belle petite Violette, que j'aimerais tant depuis longtemps, si je l'avais connue plus t�t! et toi mon poupon nouveau-n�! Vous voil� tous vermeils, bien portants et le sourire sur les l�vres; comment serais-je encore malade? Nous n'allons plus nous quitter, n'est-ce pas? C'est pourtant ce pauvre Fran�ois qui nous a tous rendus heureux! Et moi qui �coutais les rapports de ces faux moines de la Basmette! Voyez comme il a grandi, le vaurien; et comme il a l'air malin! Il me ressemble un peu, n'est-ce pas, mais il ressemble davantage � sa m�re. Savez-vous qu'il est m�decin comme saint Thomas, et th�ologien comme Hypocrate... Non... si fait... Je ne sais plus ce que je dis et j'embrouille tout, tant que je suis joyeux! Embrasse-moi encore mon grand enfant. �a, que ferons-nous pour lui? H�las! on ne peut ni le marier ni le doter; mais puisqu'il n'est plus au couvent, on peut lui donner quelque chose. --J'y compte bien, dit ma�tre Fran�ois: donnez-moi tous votre amiti�. Quant � rester ici, ce n'est point possible; je suis connu dans le pays, non pas de figure, mais de nom, les moines pourraient m'y poursuivre. D'ailleurs je suis m�decin sans avoir pris mes degr�s, et je ne veux pas qu'un �ne approuv� par quelque facult� peu difficile vienne me traiter de charlatan. Je pars demain pour Montpellier, o� j'esp�re que je ferai honneur � ma famille et � mon nom. Si vous voulez me prouver votre bon vouloir, accordez-moi seulement � perp�tuit� une petite place � la Cave peinte et ici, � la Devini�re; mais conservez-moi toujours une bouteille du meilleur et du plus frais. --Nous n'y manquerons point, dit J�r�me; et je veux que la bouteille soit faite expr�s et demeure toujours expos�e comme une relique au plus noble endroit de la cave. Je la ferai garnir de ciselures et de peintures; elle sera c�l�bre dans tout Chinon, et, avant qu'il soit quelques ann�es, je veux qu'elle fasse des miracles.

--Elle en fera, dit fr�re Jean; elle r�conciliera les parents divis�s d'int�r�t, elle rajeunira les vieillards, gaudira et regaillardira l'humeur des goutteux, rapprochera les amoureux, voire m�me en viendra-t-elle peut-�tre jusqu'� ressusciter les morts! Elle consolera les veufs et sera la femme des c�libataires; mais c'est le clos du p�re Thomas qui fournira la dot. --L'id�e est belle, dit ma�tre Fran�ois, et la Cave peinte doit d�sormais �tre plus c�l�bre que le sanctuaire d'Apollon Delphien; car c'est le bon vin qui d�couvre la v�rit�, et partant il rend des oracles. Soit donc la dive bouteille ma fortune et ma fianc�e! Elle a des embrassements qui ne trompent jamais, ses amours ne manquent jamais de chaleur, son glou glou, jamais de franchise. C'est � ses douces vapeurs que je laisserai le soin de dissiper les nuages de la science et de la philosophie. Le vin n'est-il pas fils de la lumi�re? N'est-ce pas l� le rayon du soleil rendu potable que cherchaient tous les alchimistes? Lorsque de tout les semences premi�res Dormaient encore sous un limon bourbeux, Quand du chaos le manteau t�n�breux Flottait sur l'eau des froides grenouill�res, Survint l'amour, qui grisa le chaos Et de nectar lui barbouilla la trogne. Le vieux dormeur alors devint ivrogne, Et de la terre il s�para les eaux. Pour les garder plus longtemps sans les boire, Il les sala, si l'on en croit l'histoire. Ainsi naquit cet ab�me des mers, Qui vit plus tard na�tre V�nus, plus belle Que son azur, et souvent plus cruelle Que la tourmente et les gouffres amers. --Encore une surprise! s'�cria le vieux Rabelais �merveill�. Mon fils n'est pas seulement th�ologien et m�decin, il est encore po�te, et fait des vers aussi jolis que ceux de ma�tre Villon! --Je fais, dit ma�tre Fran�ois, bien davantage; je sais faire de la ficelle, tresser du jonc, tailler la vigne, �goutter le fromage et �caler des noix. Mais � ce propos, n'est-il pas temps de mettre la table? Nous allons d�ner en famille, et mon estomac sera antidot� pour mon voyage de demain. Monsieur mon tr�s-honor� p�re voudra bien �tre le roi du festin, Violette en sera la reine et fr�re Jean sera sommelier! FIN DE LA DEUXI�ME PARTIE

TROISI�ME PARTIE LE M�N�TRIER DE MEUDON

I UNE SOIR�E AU PRESBYT�RE

C'�tait le plus beau pied de vigne qu'on e�t vu depuis No�, tordu, noueux et vigoureux comme les membres du vieil Atlas; il semblait se pressurer lui-m�me pour gonfler plus abondamment ses raisins; adoss� au vieux mur noir�tre et moussu que d�coraient encore �� et l� quelques d�bris de colonnettes, il pliait sous ses branches puissamment attach�es et d�ploy�es en �ventail, ombrag�es � peine par quelques feuilles �claircies; jaunes comme l'or ou rouges comme le vin, ses grappes pleines, rebondies et press�es les unes contre les autres, ressemblaient au sein de la nature avec ses innombrables mamelles. Les unes � demi cach�es sous ce qui restait de feuilles, �taient fra�ches, dodues et fleuries, d'autres moins honteuses et plus aventur�es au soleil, d�gageaient leurs grains brunis et � demi fendus o� brillait un jus plus doux et plus blond que le miel. Elles semblaient sucr�es � l'oeil, et rien qu'� les voir on les savourait en id�e. Cette vigne, ma�tre Fran�ois l'avait plant�e, elle venait du clos de la Devini�re et s'�tait acclimat�e dans le petit jardin du presbyt�re de Meudon. Sur le mur ombrag� par ses branches, le l�zard tant�t courrait en glissant comme une fl�che � travers les feuilles, ou dormait aux rayons ti�des, en relevant avec volupt� sa petite t�te de serpent; le lima�on, portant coquille au dos comme un beau petit p�lerin de Saint-Jacques, s'y promenait en tra�nant sa queue; les mouches bourdonnaient, les oiseaux voletaient, sans que personne songe�t � les effaroucher, car tout le monde �tait bien venu dans le presbyt�re de Meudon. Aupr�s de cette vigne, sous un berceau form� par des branches de lilas et des touffes de lierre, une table �tait dress�e. Sur cette table, on voyait encore une assiette de fruits, un hanap du bon vieux temps et une grande pinte � demi pleine de cidre, car le bon cur� r�servait presque toujours son vin pour ses malades; puis un �critoire, des feuilles �parses et un assez gros cahier sur lequel, ont e�t pu lire en belle et grande �criture: LES AVENTURES DE PANTAGRUEL LIVRE CINQUI�ME Un homme �tait assis � cette table. C'�tait un pr�tre d'assez haute stature, au front large et grisonnant, au regard malicieux et doux, sa barbe taill�e en fourche descendait entre les deux pointes de son rabat toujours blanc, mais un peu recroquevill�. Il �tait v�tu d'une soutane boutonn�e � moiti�, une barrette pos�e un peu de travers, se rejetait sur le derri�re de sa t�te et laissait � nu son grand front calme et pensif. C'�tait notre ami Rabelais; d'une main il tenait une plume, de l'autre il �grenait une grappe de raisin ou froissait sans y songer, quelque quartier de noix: il achevait son dessert et il �crivait une page de _Pantagruel_. Autour de lui, gloussait, trottait, becquetait et caquetait tout le menu peuple de la basse-cour. Les poules venaient entre ses pieds ramasser les miettes de son pain, et alors il avait soin de ne point d�ranger ses pieds qu'elles ne fussent parties, de peur de les blesser ou de leur faire peur. La porte du jardin �tait ouverte, et une demi-douzaine d'enfants jouaient et se tra�naient sur le seuil. Un gros chien se roulait avec les plus petits qui l'embrassaient des jambes et des bras, riant � coeur

joie, et m�lant les boucles de leurs t�tes blondes � ses longs poils noirs et soyeux. Tous avan�aient peu � peu vers la table du bon cur�, sans en faire semblant et comme si un aimant les e�t attir�s. Mais un grave personnage, � la panse respectable et � la trogne vermeille, les tan�ait de l'oeil lorsqu'ils riaient trop fort ou lorsqu'ils avan�aient trop pr�s, c'�tait le sacristain de ma�tre Fran�ois, qui remplissait de plus, au pr�s de sa personne, les fonctions d�licates de cuisinier et de sommelier. Ma�tre Buinard �tait le gardien fid�le de son patron, et s'acquittait du soin de le faire respecter, mieux que le chien du presbyt�re, animal un peu paresseux et insouciant de sa nature, puis d'humeur beaucoup trop facile pour les mendiants et les marmots. Tout � coup cependant, ce d�bonnaire animal (c'est le chien que nous voulons dire), se mit � dresser les oreilles et � japper de toute sa force. Dom Buinard se leva alors du banc o� il �tait assis comme absorb� dans la contemplation de la vigne ou de ma�tre Fran�ois, car l'un �tant si pr�s de l'autre, on ne pouvait savoir au juste, ce qu'il regardait avec tant d'amour. Ma�tre Buinard, disons-nous, se leva, mena�ant le chien d'un torchon qu'il tenait � la main, et regardant curieusement vers la porte o� bient�t se pr�senta un personnage couvert de poussi�re, comme un voyageur qui vient de loin. C'�tait un jeune homme inconnu dans le pays, et que dom Buinard ne se rappelait pas avoir jamais vu. C'�tait un gar�on de moyenne taille accoutr� comme un �colier de Montaigu, c'est-�-dire assez pauvrement; il n'en �tait pas moins de belle et fi�re mine: peu de r�gularit�, mais beaucoup d'�nergie dans les traits, le front d�j� un peu chauve, bien qu'il f�t encore jeune; le regard doux et pensif, l'air d'un homme qui a �t� bien triste, mais qui ne l'est plus, et qui au besoin saurait encore rire comme les bienheureux du bon Hom�re, domin� toutefois par quelque pr�occupation absorbante comme la pierre philosophale ou la r�alisation de la beno�te abbaye de Th�l�me. A peine ce nouveau venu eut envisag� ma�tre Fran�ois qui avait relev� la t�te en le voyant entrer, qu'il courut � lui les bras ouverts avec l'imp�tuosit� d'un coup de vent: c'est lui, enfin! je le retrouve! mon p�re! mon ami, mon sauveur, ma�tre Fran�ois. Eh quoi! vous ne reconnaissez pas votre ancien prot�g�! au fait il y a dix ans au moins que vous ne m'avez vu. Mais je vous reconnais bien moi! vous n'avez gu�re chang�; aussi pourquoi changer lorsqu'on est bien... --Eh mais, dit le cur� de Meudon en paraissant rappeler de loin un souvenir qui �panouissait tout son visage en un joyeux sourire, il me semble, au contraire, que je te reconnais bien, ma�tre fripon, tu �tais le fr�re Lubin!... --Silence, ma�tre, et ne m'appelez plus de ce nom maudit. On m'appelle Guilain le m�n�trier, et tenez, souffrez maintenant que je reprenne mon instrument que j'ai d�pos� � la porte, il me semble que d�j� les enfants vont r�der autour et je crains un peu pour mon pauvre violon leur go�t pr�coce pour la musique. Il �tait temps, en effet, car les marmots avaient ouvert la bo�te d�pos�e sur le banc � la porte du presbyt�re, et le plus hardi en avait d�j� tir� l'archet dont il commen�ait � s'escrimer comme d'une �p�e � deux mains.

Guilain, apr�s avoir repris son bien de vive force et avoir appuy�, pour ch�timent, un bon gros baiser sur la joue rose du petit paladin, revint avec son violon s'asseoir pr�s de ma�tre Fran�ois. Pendant ce temps, fr�re Jean ou dom Buinard, car c'�tait bien notre ancien ami qui �tait devenu le majordome du cur� de Meudon, fr�re Jean �tait descendu � la cave et en avait rapport� une grande pinte de vin frais. --Allons, fr�re Jean, dit ma�tre Fran�ois, ne faites pas le d�go�t�, et venez trinquer avec nous, je vous pr�sente mon ancien �l�ve, un ami de jeunesse, qui va nous conter toute son histoire. --Permettez que d'abord nous parlions de vous, dit Guilain. Cher bon ma�tre, vous qu'on a tant pers�cut�, et que je retrouve heureux autant que j'en puis croire les apparences. On m'a d�j� bien parl� de vous, car depuis longtemps je vous cherche. Je suis all� � votre poursuite, � Montpellier, � Rome et ailleurs. Partout les honn�tes gens vous aimaient, les cafards vous disaient sorcier et le menu populaire faisait des contes � n'en plus finir. --Par la dive bouteille, dit Rabelais, je vais donc bient�t �tre saint, puisque les bons me canonisent, les diables enragent, et les bonnes femmes font ma l�gende. --C'est plus vrai que vous ne pensez, reprit Guilain; et de tout ce qu'on m'a dit, croyez que je n'en ai re�u comme bon argent que la moiti�. Ainsi on m'a dit qu'� Montpellier, vous �tes arriv� d�guis� en rustre, et qu'ayant souri aux discours des recteurs de de la facult�, ils vous ont invit� d�risoirement � dire votre avis; qu'alors, vous avez devant eux, dissert� en beau latin et en grec convenablement accentu�, dans le dialecte le plus pur, de tout ce qu'il est possible � l'homme de savoir... --Et de bien autre chose, interrompit Rabelais en riant. Mais poursuis ce propos, mignon. --Puis, que vous avez �t� re�u docteur par acclamation (que n'�tais-je l� pour crier plus haut que les autres!) ensuite que la facult� vous a charg� de ses affaires et s'en est bien trouv�e (de cela je ne doute pas); mais on ajoute que vous vous �tes d�guis� en marchand d'orvi�tan, et que par une s�rie de farces dignes tout au plus d'un bateleur, vous avez obtenu pour elle tout ce que vous avez voulu de M. le chancelier Duprat. --Le marchand d'orvi�tan est de trop, dit Rabelais, mais pour le vrai de l'aventure je t'en ferai lire le r�cit dans mon _Histoire de Pantagruel_. --Croyez-vous donc que je ne l'ai pas lu, poursuivit Guilain. Je sais � quoi vous faites allusion: il s'agit de Panurge parlant toutes les langues devant le fils de Gargantua et captivant ainsi son attention, ce qui lui valut plus tard son amiti�. --Tu dis vrai, moinillon de mon coeur, mais ach�ve. --De tout ce qui pr�c�de, � part la farce que vous d�savouez, rien ne

m'�tonne. Voici maintenant le c�t� absurde de la l�gende. --Ho! ho! dit ma�tre Rabelais en s'accoudant sur la table et en ramenant sa barrette de c�t�. --On m'a dit que votre grande r�putation de m�decin s'�tant r�pandue partout, un gentilhomme de la cour, dont la fille avait les p�les couleurs, vous fit venir en d�sespoir de cause apr�s avoir consult� tous vos confr�res. Ils s'accordaient tous � ordonner une potion ap�ritive, mais pas un n'en avait su donner convenablement la formule. Ce que sachant, vous f�tes mettre un chaudron sur le feu avec de l'eau, dans laquelle vous f�tes infuser et bouillir toutes les vieilles clefs de la maison, assurant que rien n'est ap�ritif comme les clefs puisqu'elles ouvrent toutes les portes. Puis, que vous f�tes r�duire cette inf�me d�coction de rouille, que vous la f�tes s�rieusement prendre � la pauvre jeune malade, et, pour que l'histoire soit compl�te, on ajoute qu'elle fut gu�rie. --Et c'est cela, demanda Rabelais, que tu n'as jamais voulu croire? --Le moyen de supposer la possibilit� d'une pareille �nerie lorsqu'on vous conna�t. --Guilain, mon ami, parlons d'�neries tant qu'il te plaira devant fr�re Jean qui n'est pas un �ne, devant fr�re Jean qui pouvait �tre un gros prieur, voir m�me un abb� mitr�, et qui s'est pris d'amiti� pour moi au point de vouloir �tre mon bon et fid�le serviteur; mais devant les autres, jamais: il ne faut point parler de corde dans la maison des pendus. --Que voulez-vous dire, fit Guilain? --Je veux dire que l'histoire est vraie, compl�tement vraie, plus vraie que le reste. La jeune fille fut gu�rie, non pas parce que les clefs sont ap�ritives, mais parce qu'elles sont en fer. Or, le sang de la pauvre enfant �tait d�bile et malade parce qu'il lui manquait du fer. --Du fer dans le sang! se r�cria Guilain; mais je croyais que toutes les maladies du sang se gu�rissaient seulement par la vertu des simples. --Ce sont les simples qui font courir ce bruit-l�, dit Rabelais. Mais la v�rit� est que les corps s'alimentent du moins parfait, et se gu�rissent par le plus parfait, en nature. Ainsi les v�g�taux se nourrissent de la terre, moins parfaite qu'ils ne sont, et se gu�rissent par les substances animales; ainsi les animaux, et surtout le plus parfait de tous, qui est l'homme, se nourrissent de v�g�taux, et doivent chercher leur gu�rison dans la nature min�rale, plus parfaite et plus durable dans la s�rie des corps form�s par les influences du soleil. Fallait-il dire � ces bonnes gens que, chez leur fille, les d�bilit�s de V�nus avaient besoin de l'influence de Mars, et que chez elle la lymphe, ou l'eau mercurielle de la vie, avait besoin de la copulation du soufre lumineux, dont la chaleur se concentre surtout dans le fer? C'e�t �t� parler en alchimiste et l'on m'e�t d�nonc� infailliblement comme n�cromancien et sorcier. --Vous �tes toujours mon grand ma�tre, r�pondit Guilain en s'inclinant. Mais continuons mon histoire ou plut�t la v�tre. J'ai lu que vous �tiez devenu l'ami du cardinal du Bellay, et que vous aviez fait avec lui le

voyage de Rome. J'y suis all�, esp�rant vous trouver, mais vous veniez de partir, en prenant la route de Lyon. J'�tais d�sesp�r�, mais je vous ai suivi toujours. A Lyon, des bruits myst�rieux se r�pandaient sur votre compte. Vous aviez �t� arr�t�, disait-on, et trait� en prisonnier d'�tat. On parlait de complot contre le roi et la reine. Cette fois vous ne me direz pas que l'histoire �tait vraie. --Vraie quant � l'arrestation, dit Rabelais, fausse quant � l'histoire de l'empoisonnement. Voici le fait: J'�tais parti de Rome pr�cipitamment par suite d'une brouillerie passag�re avec le cardinal. --Qui vous laissa partir sans argent, interrompit Buinard. --Cela est vrai, continua Rabelais; mais les grands, lorsqu'ils honorent les petits de leur amiti�, leur font aussi l'honneur de croire qu'ils n'ont jamais besoin de rien. Poursuivons. J'arrive � Lyon, et je me repose dans une h�tellerie; l�, grand embarras pour payer. Je n'avais pour toute fortune que le manuscrit de la chronique gargantuine, l'�bauche de mon _Gargantua_. --C'�tait plus pr�cieux que de l'or, se r�cria fr�re Jean. --Tais-toi, majordome, dit en riant ma�tre Fran�ois, ton z�le t'emporte trop loin, et les aubergistes de Lyon n'eussent certainement pas �t� de ton avis, si je n'avais eu l'id�e de prendre � part le jeune gar�on de mon h�te, et de lui faire �crire en grand secret sur l'enveloppe de mon manuscrit: LES MYST�RES DE LA COUR DE FRANCE. Je lui recommande de se taire, il parle, me voil� d�nonc�. Les gens de justice pour faire preuve de z�le me font garder � vue dans l'auberge, o� je continue � me faire bien servir; mes bagages sont visit�s, mon paquet saisi, on l'envoie � Paris, et les gens du roi ne comprenant rien � mes fanfreluches antidot�es, les font parvenir au roi lui-m�me, qui lit le manuscrit, en rit comme un dieu d'Hom�re, le relit, et en rit encore davantage; enfin, il s'informe de moi et ordonne qu'on me ram�ne � Paris avec toutes sortes de soins et d'�gards; on me pr�sente � lui, il m'interroge, me prend en amiti�, me choisit pour l'un de ses m�decins, et me recommande si bien, comme peut le faire un roi, c'est-�-dire d'une mani�re toute-puissante, que me voici pourvu de deux b�n�fices et cur� de Meudon, pour te servir. Maintenant tu vas me dire pourquoi tu me cherchais, et ce que je puis faire pour toi. Tu vas me parler de toi, de ce que tu es devenu, de ta femme, de ta gentille Marjolaine: pourquoi n'est-elle pas avec toi? Ici le visage de Guilain devint s�rieux et il p�lit l�g�rement. --Je n'ai plus de femme, dit-il. --Oh! pauvre ami! serait-elle morte? --Oui, morte pour moi, bien morte, car elle ne m'aime plus. Elle a tout

oubli�, elle m'a quitt� en me pr�tant des torts chim�riques. Mais, quand une femme renonce aux devoirs du mariage, elle ne renonce pas pour cela au chaperon que lui pr�te le nom de l'�poux; et lorsque ces dames se sont montr�es l�ches et cruelles, c'est nous tout naturellement qui devons en �tre responsables. Il y eut ici un silence de quelques instants. Une larme roulait dans les yeux de Guilain, et Rabelais baissait les yeux d'un air pein�, n'osant l'interroger davantage. --J'avais �t� �lev� chez les moines, reprit Guilain en faisant un visible effort; j'avais �t� � la veille de faire mes voeux, et le nom de fr�re Lubin m'�tait rest� comme la tache originelle. D'ailleurs, je n'avais appris ni � penser, ni � parler, ni � travailler comme les autres. Je faisais triste figure � la veill�e; on se taisait et l'on chuchotait quand j'entrais. Je finis par ne plus voir personne, et la coquette Marjolaine ne s'accommodait pas de cette solitude. Souvent je la voyais se parer en soupirant, et quand je lui demandais pour qui, elle disait que c'�tait pour moi; mais les yeux d�mentaient la bouche. Puis, si je voulais l'embrasser, elle se d�tournait en disant: �Fi! vilain, vous avez la t�te d'un moine et vos habits sentent le froc!� Pourquoi donc m'avait-elle aim� pr�cis�ment quand j'�tais moine? Oh! c'est qu'alors j'�tais pour elle l'impossible, le r�ve fantastique, le fruit d�fendu. Tant que les enfants voient � l'�talage d'un marchand un beau jouet qu'on leur refuse, ils le convoitent de tous leurs yeux, de tous leurs gestes, de toutes leurs larmes; mais, si une fois on le leur donne, l'objet de tant de voeux perd tout son prestige. Il n'�tait donc ni si rare, ni si d�sirable puisqu'on pouvait l'avoir! Des jouets! il y en a bien d'autres, et lorsqu'on les poss�de � quoi sont-ils bons? A briser. Marjolaine me brisa un jour, et je me trouvai seul au monde. Elle partit avec un vieux chevalier d'industrie qui lui promettait de faire sa fortune et de la produire � la cour. S�re d'ailleurs, disait-elle, que le monde respecterait son honneur et trouverait sa conduite irr�prochable, parce que son protecteur �tait vieux et laid. Pendant quelque temps, je crus que j'allais en mourir, mais je me ressouvins de vous. On est ingrat lorsqu'on est heureux; le malheur nous rend la m�moire. Je pensai � votre science si �tendue et si profonde, � votre ind�pendance d'esprit; � votre s�r�nit� olympienne, et je r�solus de vous retrouver et de me faire votre disciple. En attendant, je me mis � lire, � �tudier. Je lus et j'�tudiai beaucoup. La vente du petit bien de mes parents, morts peu de temps apr�s mon mariage, me fournit les moyens de vivre un certain temps sans travail. La tristesse me donna le go�t de la po�sie, cette musique de la pens�e qui endort le coeur en faisant chanter les larmes. J'appris � jouer du violon; je composai des chansons dont j'improvisai la m�lodie. Ainsi ma douleur s'apaisa. Je partis pour vous retrouver. Ma premi�re station fut au beau pays de Chinon, dans votre verte et plantureuse Touraine. L�, j'ai eu le bonheur de conna�tre une jeune femme dont je n'oublierai jamais ni le noble coeur, ni le grave et m�lancolique visage. Elle aussi avait bien souffert, mais elle �tait m�re, et le sentiment d�licieux de la maternit� la consolait de toutes ses peines. Elle devina les miennes, me parla comme vous m'auriez parl�, mais avec une autre gr�ce que la v�tre. Je ne me lassais pas de l'entendre, et si je n'avais craint pour elle

les mauvaises langues du pays, il me semble que j'aurais voulu ne la quitter jamais. --Pauvre ch�re Violette, dit Rabelais, je la reconnais bien l�. --On a quelque raison de vous croire sorcier, cher ma�tre, car vous devinez � merveille. C'est votre cousine qui m'a re�u avec bont� quand je lui ai dit combien je vous aimais. Nous avons parl� de vous avec admiration, avec respect... et puis je l'ai quitt�e pour continuer mes recherches. Pourquoi l'aurais-je vue davantage? Elle est mari�e, elle est m�re et elle comprend le devoir bien mieux que le sentiment et le plaisir. A Montpellier, je fis connaissance avec un vieil homme qu'on croyait fou, parce qu'il avait p�n�tr� les myst�res de la nature; il me parla des analogies, des sympathies �quilibr�es et proportionnelles. Je comprenais tout, car mon intelligence s'�tait agrandie pendant les tortures de mon coeur. La vraie science est comme un vin d�licieux qui tombe goutte � goutte des �mes violemment pressur�es. Je compris les lois occultes de la lumi�re et le grand clavier des harmonies; j'essayais de faire dire � mon violon tout ce que ma pens�e osait atteindre, tout ce que ma bouche n'osait ou ne pouvait r�v�ler. Souvent, le soir, jouant du violon au clair de la lune, j'ai �t� tent� de prendre � la lettre toutes les fables de l'ancien Orph�e; il me semblait que la lune se penchait pour m'�couter. Je la voyais plus grosse, plus brillante, plus pr�s de moi, je lui voyais un visage doux et maternel qui me rappelait celui de la bonne Violette, le vent se taisait tout � coup dans les arbres, les chiens errants venaient bondir en cercle autour de moi, car mon violon parlait toutes les langues de la nature. Sa musique r�p�tait celle des �toiles, elle caressait le vent, elle chuchotait aux arbres des choses verdoyantes et pleines de s�ve; elle chantait aux animaux de la campagne les myst�res de l'instinct et les �lans de la vie. C'�tait quelque chose d'universel, de sublime ou d'insens�; je finissais par m'enivrer moi-m�me, j'oubliais tous, je ne me sentais plus vivre et quand je revenais � moi je me trouvais baign� de larmes. --C'est tr�s-bien, dit ma�tre Fran�ois, mais c'est comme cela qu'on devient fou. --Je passai simplement pour sorcier, r�pliqua Guilain. Dans le Midi on est curieux et cr�dule. Je fus �pi�. On affirma que je donnais le signal aux sorciers pour se rendre au sabbat, et que j'�tais le grand m�n�trier de la danse des loups. Craignant quelque mauvaise affaire je me h�tai de partir pour Rome. Je voyageais en p�lerin, jouant du violon et chantant des cantiques le long des routes, mais parfois l'archet entra�nait la main, le cantique finissait par une chanson, et tout mon d�vot auditoire me suivait en dansant. C'�tait ensuite � qui m'h�bergerait. C'est ainsi que par un des plus beaux soleils de l'ann�e (c'�tait le jour de la Saint-Jean), sur la place d'un village de Provence, devant l'�glise, j'avais commenc� � chanter le patron du jour: Du bon saint Jean voici la f�te, Berger, prends garde � ton troupeau. Mets des guirlandes sur la t�te Du plus joli petit agneau.

Mets des rubans � ta houlette, Voici le plus beau jour de l'an! Donnons-nous-en! (_bis_.) Du bon saint Jean voici la f�te, Dansons en l'honneur de saint Jean. Apr�s ce couplet, qui finissait d�j� trop gaiement pour un cantique, je ne trouvai rien de mieux � chanter que ceci: Voici la saison des cerises, On en fait de petits bouquets; Puis bient�t elles seront mises En jolis paniers bien coquets. Oh! les charmantes friandises! Bijoux des plus grands jours de l'an! Donnez-nous-en! (_bis_.) Voici la saison des cerises, Des cerises de la Saint-Jean. A leurs l�vres presque pareilles Nos fillettes et nos gar�ons Les suspendent � leurs oreilles, Les m�lent � leurs cheveux blonds; Elles tombent dans leurs chemise Lorsqu'ils s'agitent en dansant... Donnez-nous-en! (_bis_.) Voici la saison des cerises, Des cerises de la Saint-Jean. A ton moineau, gentille Annette, N'en offre pas entre tes dents; Car ta l�vre, autre cerisette, Recevrait des baisers mordants. Que vos �pingles soient bien mises, Vierges au double fruit charmant... Donnez-nous-en! (_bis_.) Voici la saison des cerises, Des cerises de la Saint-Jean. Aux oiseaux faisons la morale Pour qu'ils n'osent pas tout manger. Sur l'arbre on met le manteau sale Et le chapeau d'un vieux berger. Les mannequins sont des b�tises! Siffle un vieux merle intelligent. Donnons-nous-en! (_bis/_.) Voici la saison des cerises, Des cerises de la Saint-Jean. J'avais � peine fini, qu'une belle et riante jeune fille, aux tresses noires, abondantes et brillantes, comme les gros raisins du Midi, vint � moi avec ses deux mains brunes toutes pleines des fruits que j'avais chant�s. �Tenez, dit-elle dans le patois si doux de la Provence, vous les avez bien m�rit�es.� Les enfants, de leur c�t�, ces jolis petits com�diens de la nature, mettaient en sc�ne ma chanson et dansaient de toutes leurs forces avec des cerises dans les cheveux; des gar�ons montaient sur les arbres et cueillaient � pleines mains les grosses perles rubicondes du cerisier; les fillettes tendaient leurs robes pour

les recevoir, sans se trop soucier de montrer un peu leurs genoux. Annette, malgr� ma recommandation, prenait une cerise entre ses l�vres et semblait d�fier les moineaux; mais son ami Colin ne leur laissait pas le temps d'approcher et t�chait de mordre au fruit d�fendu. Le tout finit par une danse g�n�rale, et, quand je voulus partir, on me mit sur la t�te une couronne de feuilles de cerisier enrichie de grosses touffes des plus belles cerises du pays. Jamais saint Jean ne fut, que je sache, aussi joyeusement f�t�. --Guilain, mon ami, dit Rabelais, tu n'es pas cur� comme moi, mais je te trouves pass� ma�tre en d�votion bien entendue et en bonne th�ologie. --Vous me faites honneur, cher ma�tre, aussi, comme je vous le disais, ai-je fait le voyage de Rome. Une grande tristesse me prit � la vue de ces ruines et de ces palais. Je passais des journ�es, assis sur des d�bris de colonnes, ne pensant � rien de pr�cis, mais l'�me oppress�e comme d'une montagne de choses vagues. Je regardais les moines aller et venir � travers ces grands monuments, comme les rats et les l�zards entre les pierres du Colis�e. Je n'osais pas, le soir, toucher � mon violon, comme si j'avais eu peur de voir la poussi�re s'agiter, les tombeaux s'ouvrir, et de faire danser les ombres. Quant aux habitants du pays, ils me paraissaient semblables � ces gens endormis qui vont et qui viennent en r�vant. Je n'osais leur faire entendre les sons joyeux de mon instrument enchant�, de peur de les r�veiller; car ils eussent alors rougi d'eux-m�mes devant les d�bris de l'ancienne Rome, et ils se seraient trouv�s trop malheureux. A Rome, comme partout, j'ai trouv� votre nom populaire, mais nulle part on ne vous a bien compris. On vous prend pour un bouffon, parce que sur les hauteurs sereines de la philosophie o� vous vivez, vous avez le courage de rire de tout. Ainsi l'on m'a cont� d'une mani�re bien ridicule votre premi�re entrevue avec le saint-p�re... --Oh! je sais parfaitement ce qu'ils disent, s'�cria Rabelais; il y a du vrai, mais ils ne disent pas tout. Voici comment les choses se sont pass�es: le cardinal mon ma�tre venait de baiser les pieds du pape, c'�tait mon tour. Je recule au lieu d'avancer: --Eh bien, qu'est-ce donc, dit le pape? --Tr�s-saint-P�re, lui dis-je en me prosternant, c'est qu'il est impossible que je sois trait� avec autant d'honneur que le cardinal mon ma�tre. Que puis-je faire lorsqu'il vous a bais� les pieds? Toute la cour romaine se prit � rire; le pape lui-m�me avait souri gracieusement. --Ma�tre Rabelais, me dit-il, nous avons entendu parler de votre m�rite et vous voulez que nous soyons � m�me d'appr�cier votre esprit un peu satirique et malin. Nous comprenons votre embarras. Mais, ajouta-t-il, qu'� cela ne tienne. Quand la grandeur commence en bas, il faut remonter pour descendre. Vous pouvez baiser notre anneau. Le cardinal pin�a les l�vres. Le soir, il ne m'adressa pas la parole. Je vis qu'il �tait bless� de la faveur que j'avais re�ue en sa pr�sence. Le lendemain, il me querella sous le plus faible pr�texte; je le saluai

alors profond�ment sans rien dire, et je revins en France sans argent, comme tu sais. Je t'ai racont� le reste. Le roi, plus tard, me r�concilia avec le cardinal, qui est rest� mon protecteur et mon ami. Or ��, ma�tre Guilain, puisque nous voil� r�unis, je ne veux plus que tu quittes mon presbyt�re, � moins que grande envie ne te prenne d'ailler ailleurs, car le r�glement de ma maison est celui de l'abbaye de Th�l�me: �Fais ce que voudras.� Bien entendu aussi que je n'y re�ois seulement que les personnes de bon vouloir. Je comprends que tu ne veuilles plus �tre appel� fr�re Lubin, ce nom-l� t'a port� malheur. Il sent le froc, comme disait ta charmante ennemie; rassure-toi, je ne te parlerai plus d'elle ni des moines de la Basmette; mais tu dois avoir besoin de repos. Un dernier verre de ce vieux vin et rentrons, il commence � se faire tard. Pendant qu'ils parlaient, en effet, la nuit �tait descendue, non pas toute noire, mais resplendissante d'�toiles. La lune blanchissait les pampres doucement agit�s par un vent frais et donnait aux grappes, nagu�re si bien dor�es, la blancheur mate de l'argent, l'herbe devenait sombre et humide, un rossignol, cach� dans un grand arbre voisin, pr�ludait � la romance de toutes les nuits. Fr�re Jean se h�ta de desservir et alluma la lampe dans la salle basse du presbyt�re. Rabelais se leva, et, la main appuy�e sur l'�paule de Guilain, il se dirigea vers la maison.

II LE PR�NE DE RABELAIS Or, le lendemain �tait un dimanche, et de plus un jour de grande f�te pour les paroissiens de Meudon. C'�tait la f�te de Saint-Fran�ois le patron de leur bon cur�. Tous avaient donc des fleurs � la boutonni�re. L'�glise �tait par�e comme aux grands jours, les saints bien �pousset�s semblaient se r�jouir dans leurs niches, on leur avait attach� des bouquets aux mains avec des rubans de toutes couleurs dont les bouts bien frais et coquettement �tal�s flottaient comme des banderoles. L'�glise �tait pleine lorsque la messe commen�a, le duc et la duchesse de Guise pr�c�d�s d'un petit page qui portait leurs livres d'heures �taient entr�s dans leur chapelle. Un valet de madame de Guise avait apport� d�s le grand matin pour parer l'autel deux vases magnifiquement dor�s avec de gros bouquets, des fleurs les plus pr�cieuses et les plus rares. L'office se faisait � Meudon, depuis que ma�tre Fran�ois en �tait cur�, avec gravit� et d�cence. Point de chantres braillards et mal accoutr�s, point d'enfants de choeur effront�s, polissonnant pendant le service divin et criant leurs versets ou leurs r�pons avec des glapissements de chien qu'on fouette. Rabelais avait mis ordre � tout cela. Il donnait lui-m�me � ses enfants de choeur des le�ons de plain-chant et leur faisait le cat�chisme. Il sermonnait et morig�nait ses chantres, ne leur permettant d'�tre ivrognes qu'apr�s v�pres et jamais avant. Fr�re Jean s'occupait de la sacristie, sonnait les cloches, faisait diacre � la messe, chantait au lutrin � v�pres, semblait se multiplier tant il avait de z�le et d'activit� et se trouvait un peu partout. Rabelais n'exigeait pas de lui qu'il f�t � jeun, mais il lui recommandait de s'observer et de ne jamais boire plus d'une bouteille le matin. Aussi tout allait-il

pour le mieux. Le cur� de Meudon entra ce jour-l� dans l'�glise pr�c�d� d'un nouvel acolyte. C'�tait Guilain qui prit place dans une des stalles du choeur o� bient�t il attira tous les regards. Nous avons dit qu'il �tait beau et bien fait de sa personne, et puis il chantait d'une voix si pleine et si douce qu'on croyait toujours n'entendre que lui seul. Quand vint le moment du pr�ne il prit le livre des �vangiles, et monta dans la chaire derri�re le bon cur� pour lui pr�senter le saint livre au besoin. Rabelais �tait beau � voir en chaire, il avait une de ces figures qui attirent le respect et la sympathie de tous lorsqu'elles paraissent au milieu des assembl�es, une double lumi�re int�rieure semblait l'�clairer: celle d'un bon esprit et d'un bon coeur. �Bonnes gens, dit-il en commen�ant son pr�ne, bonnes gens o� �tes-vous, je ne vous saurais voir, attendez que je chausse mes lunettes. Or, bien; maintenant je vous vois, Dieu vous b�nisse et moi aussi, et qu'il nous tienne tous en joie. �Le monde dit ordinairement que quand le diable fut devenu vieux il se fit ermite, d'o� vient le proverbe. Onc ne l'ai pu savoir, faute d'avoir � qui me bien informer et du pourquoi et du comment, tout ce que je sais, c'est que j'ai connu des ermites qui, en se faisant vieux devenaient diables. �Point n'en fut-il ainsi du s�raphique p�re saint Fran�ois dont nous faisons aujourd'hui la f�te. Aussi ne restait-il point solitaire et reclus, ce qui est contre le voeu de nature. Il n'est pas bon que l'homme soit seul dit la _Gen�se_. Mais il se m�lait � la foule des pauvres gens, les instruisant, les consolant et leur donnant de vaillants exemples de courage dans la pauvret�. �Plus s�v�re envers lui-m�me qu'un philosophe sto�cien, il n'avait pour toutes les cr�atures que d�bonnairet� et bienveillance sans �gales; il appelait ses fr�res et ses soeurs non-seulement les boiteux, les ladres, les ribauds, les femmes p�cheresses et les b�guines, mais encore les animaux, les �l�ments, le soleil, la lune, les �toiles.--Oh! mon fr�re le loup, disait-il un jour les larmes aux yeux, comment es-tu assez cruel pour manger ma soeur la brebis? �Un jour �tant sorti de son couvent, il vit ou plut�t il entrevit derri�re une feuill�e deux jeunes gens qui s'embrassaient. Point ne chercha le bon saint s'ils �taient de sexes diff�rents et si la malice du diable y pouvait trouver prise. Jamais il ne songeait � mal. Dieu soit b�ni, dit-il en continuant tout doucettement son chemin, je vois qu'il est encore de la charit� sur la terre! �Croyez-vous, bonnes gens, qu'il f�t triste et rechign� en son maintien comme certaines bonnes �mes de c�ans, qui, au lieu des paten�tres de l'�vangile semblent babinotter toujours la paten�tre du singe et font continuellement la mine � la nature de ce qu'elle les a faits si laids et si sots? Oh! que nenni! Le bon saint Fran�ois composait souvent de pieuses chansonnettes, les chantait volontiers et dansait m�me parfois au besoin, comme il fit en certaine ville d'Italie dont je veux vous conter l'histoire. �Vous savez que les Italiens passent pour vindicatifs et rancuniers,

toujours divis�s par familles ennemies et par factions rivales: ainsi furent autrefois et sont encore Guelfes et Gibelins, c'est-�-dire ceux qui voudraient que le pape f�t l'empereur et ceux au contraire qui veulent que l'empereur soit le pape. Gens faciles � accorder au fond, la chose n'�tant que de bonnet blanc � blanc bonnet, n'�tait que l'on a beau vouloir que le soleil soit la lune et que la lune soit le soleil, toujours tant que le monde sera monde, la lune et le soleil seront et resteront le soleil et la lune. �Donc en une ville d'Italie, le nom de la ville ne fait rien � l'histoire, tout le monde �tait en guerre: la moiti� des habitants d�testait l'autre moiti�. Un jour fut pris pour en venir � une explication. Savez-vous comment? Avec pierres, b�tons, �p�es et autres arguments de cette force. Voil� les parties en pr�sence, les uns d'un c�t� de la place, les autres de l'autre, se mesurant de l'oeil, chacun retroussant ses manches et pr�parant ses armes.... Voil� que tout � coup, dans l'espace laiss� vide entre les deux bandes ennemies, arrive un moine, la guitare � la main, chantant et dansant. Ce moine c'�tait saint Fran�ois. Tout le monde le regarde, on l'�coute, et voici ce qu'il leur chanta: �Seigneur, je voudrais vous louer et vous b�nir, mais je ne suis rien devant vous. Je suis pauvre, je suis ch�tif, je suis ignorant et je ne sais pas l'art de bien dire; j'aime cependant l'�loquence du ciel, j'admire la grandeur de votre ouvrage. Soyez lou� par les grandes choses que vous avez faites, soyez honor� par tout ce qui est harmonieux et beau! Soyez b�ni par mon fr�re le soleil, parce qu'il est rayonnant et splendide, mais aussi parce qu'il est doux et indulgent: il mod�re l'�clat de ses rayons pour ne pas br�ler la pauvre petite herbe qui fleurit, il donne sa lumi�re aux m�chants pour leur montrer la route du bien et les inviter au repentir; il regarde en piti� les fr�res qui se ha�ssent et leur distribue �galement sa lumi�re comme s'il d�chirait en deux, pour le leur partager, son riche manteau de drap d'or. Soyez b�ni, mon Dieu, par ma soeur la lune, parce qu'elle est vigilante et silencieuse comme une pieuse femme � son foyer, ne conseillant ni la guerre ni la haine, mais remettant dans la route le p�lerin attard� et r�jouissant sur la mer le coeur du pauvre matelot! Soyez b�ni, mon Dieu, par mon fr�re le feu, non parce qu'il br�le, mais parce qu'il r�chauffe les mains des pauvres vieillards. Soyez b�ni par ma soeur l'eau, qui lave les plaies du pauvre bless�, et qui semble pleurer en disant: H�las! comment les hommes peuvent-ils navrer et d�chirer leurs fr�res les hommes! Soyez b�ni, Seigneur, par tout ce qui bon, par les m�moires qui oublient les injures, par les coeurs qui aiment et qui pardonnent, par les mains qui jettent le glaive et qui s'�tendent pour s'unir, par les ennemis qui se souviennent qu'ils sont fr�res, que le sang du Sauveur a coul� pour eux tous, et qui rougissent de leurs fureurs et qui se rapprochent doucement les uns des autres, qui s'�tonnent enfin de se regarder avec malveillance, qui �tendent leurs bras les uns vers les autres, non plus pour se battre, mais pour s'embrasser.... O Dieu, soyez b�ni! soyez b�ni!�

�Saint Fran�ois chantait ainsi, les traits illumin�s, les l�vres souriantes, les yeux pleins de larmes. Peu � peu les deux partis s'�taient rapproch�s et faisaient cercle en l'�coutant; quand il eut fini, toutes les �p�es �taient remises au fourreau et les ennemis s'embrassaient. �O bonnes gens, que je vois si bien quand j'ai chauss� mes besicles, que n'avons-nous maintenant un saint Fran�ois dont la guitare soit assez puissante pour toucher l'oreille dure des luth�ristes, des calvinistes, des casuistes et des sorbonistes! Oh! Janotus de Bragmardo, toi qui es n� pour �tre un homme et qui devrais apprendre de saint Fran�ois que les baudets m�me sont tes fr�res, quel cantique nouveau te d�cidera et te fera humblement prier pour ton fr�re �gar� M�lanchton? Se battre � propos d'�vangile n'est-ce pas folie furieuse, quand l'�vangile ne veut, n'enseigne et ne montre que charit�! �Disputeurs de religion vont ressembler � ces plaideurs de la fable, qui ayant trouv� une hu�tre, la font gruger � Perrin Dandin et s'en partagent les �cailles. �Heureux et sages sont ceux-l� qui font le bien sans disputer, ils ont trouv� la pie au nid. �Vous autres, mes bons paroissiens, vous �tes tous catholiques et ne sentez en rien l'h�r�sie, ce dont je me r�jouis du fond de mon coeur. Mais s'il y avait entre vous quelque levain de rancune, si toutes les familles ne sont pas d'accords, s'il existe des bouderies entre fr�res ou entre �poux, je vous convie aujourd'hui, jour de Saint-Fran�ois � vous r�unir apr�s v�pres sous les charmilles devant la porte du presbyt�re. Nous y trinquerons ensemble � l'union de tous les coeurs, et voici derri�re moi mon ami Guilain qui, avec son violon et ses chansonnettes, nous donnera peut-�tre une bonne repr�sentation du miracle de saint Fran�ois.� --Ainsi soit-il, murmura joyeusement l'assistance. Puis Rabelais acheva gravement et convenablement la messe. Quand il se rendit � la sacristie pour d�poser ses ornements, il y trouva monsieur et madame de Guise qui le compliment�rent sur son prone, ajoutant que monsieur Pierre de Ronsard avait beaucoup perdu de ne point l'entendre. Car le po�te vend�mois sachant que c'�tait la f�te du cur�, n'�tait point venu ce jour-l� � l'�glise de sa paroisse et s'en �tait all� d�s le matin entendre la messe � Paris.

III LE ROI DU RIGODON --Mais, puisque je te dis, ma ch�re, que ce n'est pas un m�n�trier naturel, que c'est un diable d�guis�, et le joueur de violon de la danse des loups. --Comment le sais-tu? --Comment je le sais? eh, ne suis-je pas de Montpellier? Il y �tait bien connu, va, et peu s'en est fallu qu'il ne f�t br�l� comme il convient;

mais un beau jour Lucifer l'a emport� et l'on n'en a plus trouv� vestige. --J�sus, mon Dieu! et comment se retrouve-t-il maintenant � Meudon? --Tais-toi, parlons plus bas.--Tu sais bien ce que disent les r�v�rends p�res, c'est � savoir que notre cur� sent le fagot. --Allons, allons, que grognez-vous l�, les vieilles, pendant que tout le village est en danse? Voyez-vous se tr�mousser toute cette jeunesse? ne la croirait-on pas endiabl�e? --Vous avez bien trouv� le mot, c'est bien endiabl�e qu'il faut dire. --Allons, la m�re, il ne faut pas garder rancune � la jeunesse parce qu'elle s'amuse; nous avons �t� jeunes aussi. --Malheureusement, pour notre salut �ternel, dit une des deux vieilles en faisant le signe de la croix. Celui qui interpellait les deux sempiternelles �tait un gros fermier aux longs cheveux grisonnants, � la bedaine rebondie. C'�tait ma�tre Guillaume. C'�tait le grand ami de fr�re Jean. Fr�re Jean, en ce moment, �tait fort affair� autour des tables o� se rafra�chissaient les danseurs, car on avait dress� des tables autour des charmilles. Rabelais avait fait apporter une pi�ce de vin de sa cave, et dom Buinard distribuait les brocs. Guilain avait pr�lud� sur un air simple et doux, un peu triste m�me comme la campagne en automne, puis son archet s'�tait anim�, l'automne se refaisait un printemps � force de raisins, les vendangeurs chantaient, la cuve d�bordait, les visages s'enluminaient, puis on entendait crier le pressoir et la vendange bouillonner. Ce n'�taient que chansons de buveurs t�tant le vin nouveau; c'�taient les muses barbouill�es de lie. Puis l'ivresse devenait lucide, l'oracle de la dive bouteille faisait entendre son dernier mot: trinquez! Guilain alors est la sibylle sur le tr�pied, son visage p�le s'illumine, il proph�tise, il chante... et voici � peu pr�s la chanson qu'il improvisa: LA CHANSON DE GUILAIN AIR: _Des Flons-flons._ En remplissant leurs verres, Le gentil Rabelais Disait � ses confr�res Marot et Saint-Gelais: Trinquons donc, la rira dondaine, Gai, gai, gai, La rira dond�, Trinquons donc, la rira dondaine, Et flon flon flon,

La rira dondon! Malgr� les balivernes, Des cracheurs de latin; Nous sommes des lanternes Dont l'huile est le bon vin. Trinquons donc, etc. Le syst�me du monde, Je vais vous l'expliquer: C'est une table ronde, O� l'on vient pour trinquer. Trinquons donc, etc. De la bonne nature, Le sein qui nous attend Est une source pure De nectar indulgent. Trinquons donc, etc. Est-il de mauvais fr�res Est-il des gens aigris? Vite emplissons leurs verres; Puis, quand ils seront gris. Trinquons donc, etc. Gr�ce au vin charitable, Ils vont n'y plus penser; Et bient�t sous la table, Ils iront s'embrasser. Trinquons donc, etc. L'un croit et l'autre doute, Tous les deux ont du bon; Le plus fin n'y voit goutte, Le plus simple a raison. Trinquons donc, etc. Vous passez sur la terre, Jouvencelle et gar�on; La fille avec un verre, L'autre avec un flacon. Trinquons donc, la rira dondaine, Gai, gai, gai, La rira dond�. Trinquons donc la rira dondaine, Et flon flon flon, La rira dondon! Au refrain, les verres se choquaient en cadence, les applaudissements, les rires montaient aux nues, bient�t la gaiet� gagna de proche en

proche, le violon chante comme un rossignol, et tout le monde danse; on d�serte les tables, on renverse les brocs (ne craignez rien, ils �taient vides!), chacun prend sa chacune, les vieux m�me se regaillardissent et font sauter les grand'm�res. Ce n'est plus une ronde, c'est un vertige, tout tourne, les arbres dansent, les �toiles font des pas �tincelants et filent en tra�nant leur queue. La lune semble pirouetter comme une grosse toupie d'argent. Tous les chiens du village commencent par hurler, puis sautent par-dessus les cloisons et viennent se m�ler � la f�te. Les deux vieilles qui grondaient dans un coin se mettent � crier au sorcier et au loup, mais la ronde, qui s'�parpille et se reforme, les atteint, les enferme, les envahit. Fr�re Jean, qui dansait avec son broc faute de jouvencelle, rencontre une des m�g�res; et comme � la nuit, o� tous les chats sont gris, en revanche tous les cheveux gris sont noirs, il la prend pour une jeune femme, passe l'anse du broc � son bras gauche, entra�ne la vieille enlac�e dans son bras droit, et saute comme un �ne qui rue en secouant ses deux paniers. Ma�tre Guillaume, l'ami de fr�re Jean, prend l'autre v�n�rable f�e. Les m�chantes comm�res se d�fendent d'abord ou font mine de se d�fendre, puis la danse les ranime, la po�sie de la f�te les saisit. Fr�re Jean et ma�tre Guillaume en passant pr�s d'une torche qui br�le accroch�e � l'orchestre de Guilain, voient les monstres qu'ils font danser, et les l�chent en criant comme s'ils eussent vu tous les diables. Mais les vieilles sont lanc�es, elles ne s'arr�teront plus, elles se prennent l'une � l'autre avec fr�n�sie, et dansent � jupons volants, � coiffes d�tach�es, � cheveux gris flottants, � jambes rebindaines. On les remarque, on se les montre, on rit, on s'arr�te, on fait cercle pour les voir. Des applaudissements unanimes les encouragent; le violon de Guilain fait bondir et sautiller des notes chevrotantes et nasillardes, les deux intr�pides danseuses s'arr�tent enfin, et s'enfuient en montrant le poing et en jurant qu'elles se vengeront du m�n�trier de malheur qui les a si fort ensorcel�es.

IV CHEZ MADAME DE GUISE --Je ne saurais go�ter, disait gravement Pierre de Ronsard, tous les propos de beuverie. Ils sentent leur vilain et leur rufian. J'aime mieux la face f�minine et couronn�e de pampre de Bacchus, que la panse du vieux Sil�ne; mais � la m�le beaut� du vainqueur de l'Inde, je pr�f�re la radieuse figure du Patarean et les anneaux cr�pel�s de sa perruque d'or. --Voil� Ronsard qui, pour assi�ger le paradis de beuverie, va entasser des mots lourds comme des montagnes, dit en souriant Rabelais. Ronsard lan�a au bon cur� un regard formidable. --Ils seront lourds peut-�tre, dit-il en relevant sa moustache, lorsqu'ils p�seront comme des marbres �ternels sur la cendre des faiseurs de gaudrioles. ---Alors on pourra �crire dessus: Ci-g�t la gaudriole �touff�e � jamais sous des po�sies de marbre. La plaisanterie est froide, convenez-en, mais elle est de moins en moins l�g�re.

Ces propos avaient lieu au ch�teau de Meudon, dans le salon de Mme la duchesse de Guise. Curieuse comme il convient � une fille d'�ve et indulgente comme on peut l'�tre � la campagne, elle avait voulu voir de pr�s le fantastique m�n�trier dont il �tait bruit partout aux environs. D'apr�s une invitation expresse, Rabelais avait amen� Guilain qui ne disait mot, et de toutes ses oreilles �coutait la discussion commenc�e entre le prince des po�tes et le philosophe des princes. --Monsieur le cur�, dit Mme de Guise, je vous demande gr�ce pour Ronsard. Ne le f�chez pas, car vous ne sauriez plus tirer de lui ensuite une seule parole de raison; lorsqu'il se f�che, il pindarise. --Et lorsque Ronsard pindarise, Apollon se f�che, dit Rabelais. --Monsieur Rabelais, lorsque je pindarise, je ne crois pas f�cher Apollon, mais � coup s�r je n'offense pas Dieu comme certains cur�s qui enivrent leurs paroissiens et leur font ensuite danser jusqu'� minuit la danse des loups avec le violon du diable. --Oh! oh! Guilain, dit le cur�, ceci est un paquet � ton adresse. Que vas-tu r�pondre au sire de Ronsard? --Je lui r�pondrai, dit Guilain, qu'on peut �tre grandement po�te sans �tre grandement charitable; mais que c'est dommage, car la po�sie, suivant moi, �tant la musique des bons coeurs, il est triste de s�parer ainsi la musique de la chanson. --Je ne croyais pas, grommela Ronsard entre ses dents, qu'on v�nt chez les duchesses pour �tre affront� par les manants. Puis s'�tant lev�, il salua profond�ment et sortit. --Laissez-le aller, dit en riant la duchesse, je suis accoutum�e � ses incartades. Je suis m�me assez contente qu'il soit parti; nous causerons plus � notre aise. Or �a, Guilain, nous sommes seuls et vous n'avez ici rien � craindre. Dites-moi franchement s'il est vrai que vous entendez quelque chose au grimoire, et que votre violon fait danser les loups? --Bien mieux que cela, madame, il fait danser les mauvaises langues. Quant au grimoire, je n'en connais d'autre que le livre de la nature, et j'avoue que je le d�chiffre un peu. --Le livre de la nature est bon, reprit la duchesse, mais nos docteurs pr�tendent que celui des �vangiles est meilleur. �tes-vous bon chr�tien, Guilain? Je sais que vous allez � la messe et je vous y ai vu; mais allez-vous aussi � confesse? --Madame, dit Guilain, voici monsieur mon ma�tre et mon cur�. C'est � lui de vous r�pondre. --Point du tout, se r�cria Rabelais; la confession est un myst�re, et si vous vous confessez, c'est vous seul qui avez le droit de le dire. La th�ologie ne nous enseigne-t-elle pas que, nonobstant le commandement de l'�glise, la confession n'est obligatoire que pour ceux qui se sentent charg�s de quelque p�ch� mortel? Irai-je donc, moi, ensevelisseur de vos secrets, les d�terrer et d�clarer � qui ne le sait pas, que vous avez peut-�tre p�ch� mortellement? Cela est entre Dieu et vous, et vous seul pouvez, si bon vous semble, en instruire madame la duchesse.

--Alors, dit Guilain, � cette question tant d�licate, je demande la permission de r�pondre avec accompagnement de violon. --Oh! vous �tes charmant, dit la duchesse, et vous pr�venez mon d�sir. Je br�lais de vous entendre faire parler votre merveilleux instrument. Elle sonna; un de ses gens parut. --Qu'on aille chercher au presbyt�re le violon de Guilain, dit-elle. Le violon apport�, Guilain, improvisant musique et paroles, chanta la chanson que voici: LA CONFESSION DE GUILAIN A Rabelais, oui, je vais � confesse; A Rabelais, qui sut me convertir, Je vais conter mes erreurs de jeunesse, Dont le regret ressemble au repentir. Lorsque pour moi l'horizon devient sombre, J'aime � pleurer les r�ves d'un beau jour, De mes p�ch�s j'aime � savoir le nombre: La p�nitence est encor de l'amour. (_Bis_) En m'accusant d'une tendre folie, Je vois souvent rougir le bon pasteur; Il dit tout bas: �tait-elle jolie? Bonne raison d'excuser le p�cheur! Je lui r�ponds: Je la trouvais si belle, Que j'abjurais la vertu sans retour. --Ah! dit le pr�tre! il faut prier pour elle, La p�nitence est encor de l'amour. (_Bis_) Quand je lui dis: Mon p�re je m'accuse, D'avoir dout� contre mes int�r�ts. Il me r�pond: C'est peut-�tre une excuse; Mon pauvre enfant, le faisiez-vous expr�s? --Non; mais toujours j'ai gard� l'esp�rance, La vierge, au ciel, f�tera mon retour. --Aimez-la donc, et faites p�nitence, La p�nitence est encore de l'amour. (_Bis_) Quand je lui dis: J'aime un peu la bouteille, Il l�ve au ciel des yeux pr�ts � pleurer: --N'abjurons pas le doux jus de la treille, Buvons-en moins pour le mieux savourer! Rappelons-nous qu'� la sainte abstinence, De l'app�tit nous devons le retour; A petits coups, buvons par p�nitence, La p�nitence est encore de l'amour. (_Bis_) Si je lui dis: J'aime encore une femme, Mais c'est un ange, un id�al r�v�, Et cet amour est un culte de l'�me Que feu Platon lui-m�me e�t approuv�. Il me r�pond: Pas tant de confiance, L'esprit est prompt, mais la chair a son tour;

Dites trois fois, pour votre p�nitence La p�nitence est encore de l'amour. (_Bis_) --C'est �trange, dit la duchesse quand Guilain eut fini, cela ressemble aux id�es de Cl�ment Marot, mais ce n'est pas de son langage. Il y a l� une muse inculte, et vraiment gauloise, qui promet beaucoup. Quant � votre d�votion, elle doit �tre catholique; car il me semble qu'elle effaroucherait bien fort la rigidit� de messieurs les huguenots. Mais qu'en pense notre cur�? --Je pense, dit Rabelais, que Guilain est un assez mauvais p�nitent, et qu'il exag�re quelque peu ce que Ronsard, dans son langage � moiti� latin, pourrait appeler _la tol�rance_ de son pasteur. --Le mot me pla�t, dit Mme de Guise, mais croyez-bien qu'il ne sera jamais invent� par Ronsard. Or, croyez-vous, ma�tre Rabelais, vous, si indulgent et si bon, que votre _tol�rance_ puisse �tre exag�r�e? --Oh! madame, dit Rabelais, parlons d'indulgence et nous nous entendrons. L'indulgence est catholique, elle est chr�tienne, elle est divine, et c'est en quoi ce malheureux Luther a bien mal compris la vraie religion. Il a os� attaquer les indulgences! Il a cru que l'�glise en abusait lorsqu'elle les donnait � pleines main. Mais l'indulgence ne transige pas avec le mal, elle le gu�rit, et si l'�glise et une m�re, peut-on lui reprocher trop d'indulgence? Quant � _la tol�rance,_ laissons en paix ce vilain mot, et si Ronsard ne l'invente pas, ce ne sera certes pas moi qui lui donnerai cours. Tol�rer le mal c'est �tre indiff�rent pour le bien. Aussi r�clamerai-je, madame, toute votre indulgence pour la mauvaise petite chansonnette de Guilain. Pour ce qu'il pr�tend, que la p�nitence est encore de l'amour, cela s'entend un peu trop chez lui de l'amour profane, comme cela n'arrive que trop souvent chez les po�tes et les femmes. Mais pour les bons et fid�les chr�tiens, s�rieusement touch�s de la gr�ce de Dieu, il ne faut pas dire que la p�nitence est encore de l'amour, mais bien, qu'elle est un commencement de charit�. --Je l'entends ainsi, cher ma�tre, dit humblement Guilain, et je partage de tous points votre doctrine sur l'indulgence et m�me sur les indulgences, car cette douce vertu qui pardonne doit se multiplier comme nos fautes. Vous parlez comme un sage th�ologien, et j'ai chant� comme un po�te un peu fol�tre. --Vous avez conquis votre pardon, dit Mme de Guise, et nous ne le dirons pas � M. Pierre de Ronsard. Or �a, Guilain, voulez-vous nous faire un plaisir en �change de notre indulgence? --Si je le veux, madame! mais je vais vous prier � genoux de me donner ce contentement. --Eh bien! je veux que vous veniez � la cour. Le roi s'ennuie et se lasse un peu de ses po�tes. Je veux que vous fassiez sur lui l'�preuve de votre violon enchant�. Nous verrons si les loups dansent plus facilement que les rois. --En v�rit�, je le crains, madame, et je n'ose croire que vous parliez s�rieusement. Moi, para�tre � la cour! mais songez donc, madame, que je suis un pauvre sauvage, mal �lev� d'abord par des moines, puis un peu

corrig�, mais non civilis�, � l'�cole de la nature. Il est vrai que j'ai beaucoup lu, mais la gr�ce et les mani�res du monde ne s'apprennent pas dans les livres, et je craindrais... --Eh! qui vous demandera, interrompit la duchesse, les mani�res d'un gentilhomme? Vous serez pr�sent� � la cour comme le m�n�trier de Meudon. Je vous annoncerai au roi, et ma�tre Fran�ois Rabelais voudra peut-�tre bien vous y conduire. --Oh! pour cela non, madame, se r�cria ma�tre Fran�ois. Guilain est mon ami, presque mon enfant, et s'il veut se noyer pour vous plaire, je ne saurais l'en emp�cher; mais ce ne sera pas moi, s'il vous pla�t, qui le jetterai � la rivi�re. --Je suis enti�rement aux ordres et � la discr�tion de madame la duchesse, dit Guilain en s'inclinant. --Eh bien! nous en reparlerons, et ce ne sera pas � monsieur le cur�, mais � vous seul que je m'adresserai pour cela. --Guilain, Guilain, disait Rabelais en revenant le soir au presbyt�re avec le m�n�trier tout pensif, te voil� engag� dans un mauvais pas. La cour est pour les po�tes sans nom et sans fortune ce que le miroir tournoyant du chasseur est pour les pauvres petites alouettes. Puisses-tu ne pas laisser dans quelque filet cach� les plus belles plumes de tes ailes? Mais Guilain n'�coutait pas ou plut�t n'entendait pas son ma�tre, et il r�p�tait, � part lui, le coeur gros et la t�te en travail: Je para�trai devant le roi.

V LES AMBITIONS DE GUILAIN En rentrant Rabelais, trouva au presbyt�re une lettre venue de Touraine. Elle �tait de Violette et lui annon�ait que J�r�me, son mari, l'ancien cabaretier de la Lamproie, actuellement seigneur de la Devini�re, �tait assez gravement malade et d�sirait ardemment revoir son cousin. Ma�tre Fran�ois lui seul, disait-il, pouvait le gu�rir. �Vous le connaissez, ajoutait Violette, en finissant, vous savez combien son imagination est prompte, ce qui a fait de lui pendant toute sa vie un homme facile � tous les entra�nements. Il est capable de se laisser devenir tr�s-malade, s'il croit ne pas pouvoir r�sister � la maladie, depuis que, par le mariage, il est devenu plut�t mon enfant que mon mari. Il a eu, malgr� bien des bonnes volont�s, � souffrir plus d'une fois de cette mobilit� de caract�re; je vous supplie donc, cher ma�tre, de venir le rassurer, le consoler, le gu�rir. Mon fils, � qui nous parlons souvent de vous, aurait tant de joie � vous conna�tre. Je suis s�re qu'en venant seulement vous ferez entrer chez nous la sant� et la prosp�rit�; car si J�r�me avait toujours pu �tre conseill� par vous, nous serions tous certainement plus heureux � l'heure qu'il est.� Votre cousine, VIOLETTE RABELAIS. Tu vois, Guilain, dit le cur�, que je ne te saurais accompagner � la

cour, quand bien m�me ce serait mon d�sir, et qu'il me faut partir pour la Touraine. Je te laisse ici en compagnie de fr�re Jean, et je m'absente seulement pour quelques jours, car ma paroisse r�clame mes soins. Te voil� engag� avec Mme de Guise, et je ne sais trop ce qui en adviendra. Je d�sire ardemment que ce ne soit rien de mal pour toi, mon pauvre Guilain; car je t'aime � la mani�re de nous autres pr�tres qui, n'ayant jamais eu d'enfants, adoptons volontiers les amiti�s de jeunes gens et les affections de paternelle sympathie. Je te vois tout troubl� et tout �mu de ce que tu crois �tre pour toi un honneur insigne et un commencement de grande fortune. Or, cela me f�che int�rieurement plus que je ne te saurais dire, non que je trouve la chose �trange, ou que je t'en fasse reproche; mais parce que la petite et ch�tive grenouille de notre amour-propre est bien expos�e � crever lorsqu'elle voudra se faire aussi grosse que le boeuf. Tu connais la fable d'�sope? --Je la connais, mon ma�tre, et vous sais gr�s de vos louables intentions, dit Guilain un peu piqu�, mais vous vous m�prenez sur le motif de mes ambitions. Si je suis un Orph�e rustique je veux devenir un Amphion urbain et b�tir peut-�tre, qui sait? une nouvelle Th�bes avec l'archet de mon violon. L'harmonie est reine du monde, elle doit commander aussi aux rois. Je veux, moi qu'on dit sorcier ensorceler de telle sorte le roi notre sire, qu'il fasse danser les grippeminaux, les chats fourr�s et tous les autres mangeurs du menu populaire, en sorte que l'�ge d'or revienne au monde en commen�ant par la France; que justice soit rendue � tous; qu'il y ait place pour tous au soleil et que la hideuse mis�re soit d�finitivement supprim�e. --Oh! oh! mon, fils et mon ami dit Rabelais, ce sera chose bonne � voir, car alors les petits enfants nouveau-n�s gagneront eux-m�mes leur pain, ou celui de leur nourrice, ce qui est tout un, et ne saliront plus leurs langes. Tu supprimeras du m�me coup l'ignorance, la b�tise, le mauvais vouloir, la paresse, qui sont autant de sources de mis�re; car je ne suppose pas que tu veuilles faire travailler les honn�tes gens pour nourrir gratuitement les truands et les ribotteurs, leur travail d'ailleurs n'y suffirait pas; tu peupleras d'abord la terre de prud'hommes et de gens de bien, puis tu laisseras les choses aller d'elles-m�mes, et pas ne sera besoin je te le jure, que le roi de France veuille s'en m�ler. La grande Th�l�me universelle se b�tira par enchantement, pendant que tu joueras de ton violon avec un flacon de vin frais aupr�s de toi, pour te rafra�chir de temps en temps... --Vous avez l'air de vous moquer, mon ma�tre, mais cette abbaye de Th�l�me, n'est-ce pas vous, qui l'avez invent�e? N'en donniez-vous pas l'id�e aux paysans de la Basmette, le soir m�me de mon mariage? --Autant valait, dit ma�tre Fran�ois, leur faire ce conte-l� qu'un autre. Quoi de plus amusant et de plus consolant pour les hommes du si�cle de fer que les r�ves de l'�ge d'or? --Ainsi, vous ne croyez pas qu'on puisse supprimer la mis�re? --Guilain, mon ami, je vais te lire un vieux conte qui m'a tant r�joui quand je l'ai entendu, que je l'ai mis par �crit afin de ne pas l'oublier. Rabelais, alors, prit dans la biblioth�que une liasse de papiers, les d�ploya et lut � Guilain ce qui suit:

L'ORIGINE DE MIS�RE[1] OU L'ON VERRA CE QUE C'EST QUE LA MIS�RE, OU ELLE A PRIS SON COMMENCEMENT, ET QUAND ELLE FINIRA DANS LE MONDE [Note 1: Ce petit conte digne du g�nie de Rabelais est tir� de la biblioth�que bleue.] Dans un voyage que j'ai fait avec quelques amis autrefois en Italie, je me trouvai log� chez un bonhomme de cur� qui aimait extr�mement � rapporter quelques historiettes. J'ai retenu celle-ci, qui m'a paru digne d'�tre mise au jour, et comme elle ne roule que sur la _mis�re_, dont il nous avait rompu la t�te auparavant que de nous la raconter, je la rapporterai telle qu'il nous l'a donn�e pour lors, ainsi que vous allez la lire. Vous trouverez � redire, messieurs, commen�a notre bonhomme de cur�, de ce que je ne vous entretiens que de _Mis�re_. Chacun, dit-il, a ses raisons, et vous ne sauriez pas les miennes si je ne vous les expliquais. Vous n'en �tes, sans doute, pas inform�s: ce mot _Mis�re_ ne se dit pas pour rien, et peu de gens savent que ce nom est celui d'un des principaux habitants de ma paroisse, lequel assur�ment n'est pas riche, mais honn�te homme, quoique ce ne soit que _Mis�re_ chez lui. C'est dommage que ce cher paroissien y soit si peu aim�, lui qui est tant connu, dont l'�me est toute noble, qui est si g�n�reux, si bon ami, si pr�t � servir dans l'occasion, si affable, si courtois, enfin que vous dirai-je! lui qui n'a pas son pareil dans la vie, et qui n'en aura jamais. Vous allez peut-�tre croire, nous dit-il, messieurs, que ce que je vais vous dire est un conte fait � plaisir, car quoiqu'on parle tant du pauvre _Mis�re_, on ne sait gu�re au juste son histoire: mais je vous proteste, foi d'honn�te homme, que rien n'est plus sinc�re, ni plus v�ritable, et je doute m�me, dans tous le voyage que vous allez faire, que vous appreniez rien de plus s�rieux. Je vous dirai donc que deux particuliers nomm�s _Pierre_ et _Paul_ s'�tant rencontr�s dans ma paroisse, qui est passablement grande, et dont les habitants seraient assez heureux, si _Mis�re_ n'y demeurait pas, en arrivant � l'entr�e de ce lieu, du c�t� de Milan, environ sur les cinq heures du soir, �tant tous deux tremp�s (comme on dit) jusqu'aux os:--O� logerons-nous, demanda Pierre � Paul? --Ma foi, lui r�pondit-il, je ne connais pas le terrain, je n'ai jamais pass� par ici. --Il me semble, reprit Paul, que sur la droite voici une grande maison qui para�t appartenir � quelque riche bourgeois, nous pourrions lui faire la pri�re, si c'est sa volont�, de nous vouloir bien retirer pour cette nuit. --J'y consens de tout mon coeur, dit Pierre; mais il me para�t, sauf votre meilleur avis, qu'il serait bon auparavant que d'entrer chez lui, de nous informer dans le voisinage, quelle sorte d'homme c'est que le ma�tre de ce logis, s'il a du bien et est ais�; car on s'y trompe assez souvent, avec toutes les belles maisons qui paraissent � nos yeux, nous trouvons pour l'ordinaire que ceux qui semblent en �tre les ma�tres les

doivent, et n'ont pas quelquefois un liard dessus � y prendre; pour bien conna�tre un homme et juger pertinemment de ses biens et facult�s, il faut le voir mort; mais si nous attendions apr�s cela pour souper, nous pourrions bien dire notre _Benedicite_ et nos _Gr�ces_ dans le m�me moment. --Cela n'est que trop commun, r�pondit Paul, mais la pluie continue toujours, je vais demander � une bonne femme qui lave du linge dans ce foss�, ce qu'il en est. --Eh bien! bonne m�re, lui dit Paul, s'approchant d'elle, il pleut bien fort aujourd'hui. --Bon, lui r�pondit-elle, monsieur, ce n'est que de l'eau, et si c'�tait du vin, cela n'accommoderait pas ma lessive. --Vous �tes gaie, � ce qu'il me para�t, repartit Paul. --Pourquoi pas? lui dit-elle, il ne me manque rien au monde de tout ce qu'une femme peut souhaiter, except� de l'argent. --De l'argent, dit Paul: H�las! vous �tes bien heureuse si vous n'en avez point, et que vous puissiez vous en passer. --Oui, lui r�pondit-elle, cela s'appelle parler, comme saint Paul, la bouche ouverte. --Vous aimez � plaisanter, bonne femme, lui dit Paul; mais vous ne savez pas que l'argent est ordinairement la perte de grand nombre d'�mes, et qu'il serait � souhaiter pour bien des gens qu'ils n'en maniassent jamais. --Pour moi, lui dit-elle, je ne fais pas de pareils souhaits, j'en manie si peu, que je n'ai pas seulement le temps de regarder une pi�ce comme elle est faite. --Tant mieux, dit Paul. --Ma foi tant mieux vous-m�me, lui r�pondit-elle. Voil� une plaisante mani�re de parler: si vous avez envie de vous moquer de moi, vous pouvez passer votre chemin, aussi bien voil� votre camarade qui se morfond en vous attendant. --Nous nous r�chaufferons tant�t, reprit Paul. Mais, bonne m�re, ne vous f�chez point, je vous prie, je n'ai pas intention de vous rien dire qui vous fasse de la peine, et vous ne me connaissez pas, � ce que je vois. --Allez, allez, lui dit-elle, monsieur, continuez votre chemin, vous n'�tes qu'un enj�leur. Pierre, qui avait entendu une partie de la conversation, dont il �tait fort ennuy� � cause d'un orage extraordinaire qui survint, s'�tant approch�: --Cette femme devrait se mettre � couvert. Quelle n�cessit� de se mouiller de la sorte? Est-ce un ouvrage si press�? Cela ne se pourrait-il pas remettre � une autre fois?

--Courage, dit-elle, l'un raisonne � peu pr�s comme l'autre: besogne du monde comme cela en votre pays? Malpeste! vous ne gu�re les gens de ces quartiers. S'il manquait, dit-elle, en Pierre, ce soir, une coiffe de nuit, de tout ce que j'ai ici _Richard_, je ne serais pas bonne � �tre jet�e aux chiens.

on remet la connaissez regardant � monsieur

--Cet homme est donc bien difficile � contenter, lui demanda Pierre? --Oh! monsieur, s'�cria-t-elle, c'est bien le plus ladre vilain qui soit sur la terre. Si vous le connaissiez... c'est un homme � se faire fesser pour une ba�oque[2]. [Note 2: Monnaie d'Italie qui vaut � peu pr�s un sol] --Comment! dit Pierre, n'est-ce pas celui qui demeure � cette belle maison qu'on d�couvre d'ici? --Tout juste, r�pondit la bonne femme, et c'est pour lui que je travaille. --Adieu, lui dit Pierre, le temps qu'il fait ne nous permet pas de causer davantage. Ayant rejoint Paul, ils se mirent � couvert sous un petit auvent � quatre pas de l�, et se consult�rent ensemble de ce qu'ils feraient en cette occasion. Apr�s avoir �t� un quart d'heure un peu embarrass�s: --Voyons, dit Pierre, ce qu'il en sera; risquons le paquet. Si vilain que soit cet homme, peut-�tre aura-t-il quelque honn�tet� pour nous; ces sortes de gens ont quelquefois de bons moments. --Allons, dit Paul, je vais faire la harangue; je voudrais de tout mon coeur en �tre quitte, et que nous fussions d�j� retir�s. Ils arriv�rent enfin � la porte de M. Richard, comme il s'allait mettre � table. Ils heurt�rent fort doucement, et un valet �tant venu � la h�te, et ayant pass� nue t�te au bout de la cour, se sentant mouill�, leur demanda fort brusquement ce qu'ils souhaitaient; Paul, qui �tait oblig� de porter la parole, le pria avec toutes sortes d'honn�tet�s de vouloir bien demander � son ma�tre s'il aurait assez de bont� que d'accorder un petit coin de sa maison � deux hommes tr�s-fatigu�s. --Vous prenez bien de la peine, leur dit-il, mes bonnes gens, mais c'est du temps perdu, mon ma�tre ne loge jamais personne. --Je le crois, dit Paul; mais faites-nous l'amiti�, par gr�ce, d'aller lui dire que nous souhaiterions bien avoir l'honneur de le saluer. --Ma foi, dit le valet, le voila sur la porte de la salle, parlez-lui vous-m�me. --Qui sont ces gens-l�? dit Richard � son valet d'une voix assez �lev�e. --Ils demandent � loger, r�pondit l'autre. --Eh bien! maraud, ne peux-tu pas leur r�pondre que ma maison n'est pas une auberge? --Vous l'entendez, messieurs, ne vous l'ais-je pas bien dit?

Paul se hasardant d'approcher Richard: --H�las! monsieur, dit-il d'un air pitoyable, par le mauvais temps qu'il fait, ce serait une grande charit� que de vouloir bien nous donner, s'il vous pla�t, un pauvre petit endroit pour reposer deux ou trois heures. --Voil� des gens d'une grande effronterie, dit-il, en regardant son valet; pourquoi laisses-tu entrer des canailles? Allez, allez, dit-il d'un air m�prisant � Paul, chercher � loger o� vous l'entendrez, ce n'est pas ici un cabaret; puis leur fit fermer la porte au nez. Le mauvais temps continuant toujours; --Que deviendrons-nous? dit Paul. Voici la nuit qui approche, si on nous re�oit partout de m�me que dans cette maison-ci, nous courons risque de passer assez mal notre temps. --Le Seigneur y pourvoira, r�pondit Pierre, nous devons, comme vous le savez aussi bien que moi, nous confier en lui. Mais, dit-il en se retournant, il me semble que voici � deux pas d'ici notre blanchisseuse, avec laquelle nous avons caus� en arrivant, laquelle para�t bien fatigu�e, et qui se repose sur une borne avec son linge. --C'est elle-m�me, dit Paul. --Il serait bon, continua Pierre, de lui demander o� nous pourrons loger. --J'y consens, lui r�pondit-il. En m�me temps, Paul, s'approchant de cette pauvre femme, lui demanda dans quel endroit de la ville les passants qui n'avaient point d'argent pouvaient �tre re�us pour une nuit seulement. --Je voudrais, leur r�pondit-elle, qu'il me f�t permis de vous retirer, je le ferais de bon coeur, parce que vous paraissez de bonnes gens; je suis veuve, et cela ferait causer. Cependant si vous voulez bien attendre, et avoir un peu de patience; dans mon voisinage et pr�s de ma petite chaumi�re, qui est au bout de la ville, nous avons un pauvre bon homme nomm� _Mis�re_, qui a une petite maison tout aupr�s de moi, et qui pourra bien vous donner un g�te pour ce soir. --Volontiers, r�pondit Paul; allez faire � votre aise vos affaires, nous vous attendons ici. La bonne femme �tant entr�e chez M. Richard, et ayant remis son linge dans le grenier, revint trouver nos deux voyageurs qui exer�aient toute leur vertu pour ne pas s'impatienter. --Suivez-moi, dit-elle, et marchons un peu vite, car il y a un bon bout de chemin � faire; il fera assur�ment nuit avant que nous soyons � la maison. Ils arriv�rent enfin, et cette charitable femme ayant heurt� � la porte de son voisin, ils furent tr�s-longtemps � attendre qu'elle f�t ouverte, parce que le bonhomme �tait d�j� couch�, quoiqu'il ne f�t pas au plus six heures et demie. Il se leva � la voix de sa voisine, et lui demanda fort obligeamment ce qu'il y avait pour son service?

--Vous me ferez plaisir, lui r�pondit-elle, de donner � coucher � deux pauvres gens qui ne savent de quel c�t� donner de la t�te. --O� sont-ils? lui demanda le bonhomme en se levant promptement. --A votre porte, r�pondit-elle. --A la bonne heure, lui dit-il, allumez-moi seulement un peu ma lampe, je vous en prie. Ayant de la lumi�re ils entr�rent dans la maison; mais tout y �tait sens dessus dessous, l'on n'y connaissait rien au monde. Le ma�tre de ce logis logeait seul. C'�tait un grand homme maigre et p�le, qui semblait sortir d'un s�pulcre. --Dieu soit c�ans, dit Pierre. --H�las! dit le bonhomme, ainsi soit-il: nous aurions bien besoin de sa b�n�diction, pour vous donner a souper, car je vous proteste qu'il n'y a pas seulement un morceau de pain ici. --Il n'importe, dit Pierre, pourvu que nous soyons � couvert, c'est tout ce que nous souhaitons. La voisine qui s'�tait bien dout�e qu'on ne trouverait rien chez le pauvre _Mis�re_, �tait sortie fort doucement, rentra aussit�t apportant quatre gros merlans tout r�tis, avec un gros pain et une cruche de vin de Suze. --Je viens, dit-elle, souper avec vous. --Du poisson, dit Pierre: oh, nous voila admirablement bien! --Comment, monsieur, dit la voisine, est-ce que vous aimez le poisson? --Si j'aime le poisson! reprit-il, je dois bien l'aimer, puisque mon p�re en vendait. --Je suis fort heureuse, reprit la voisine, cela �tant de la sorte, d'avoir un petit morceau de votre go�t, et qui puisse vous faire plaisir. L'embarras se trouva tr�s-grand pour se mettre � table, car il n'y en avait point; la bonne voisine en fut chercher une, enfin on mangea; et comme il n'est viande que d'app�tit, les poissons furent trouv�s admirablement bons; il n'y eut que le ma�tre de la maison qui ne put pas en prendre sa part. Il n'avoit cependant pas soup�, quoiqu'il f�t couch� lorsque cette compagnie �tait arriv�e chez lui; mais il lui �tait arriv� une petite aventure l'apr�s-midi qui l'avait rendu de tr�s-mauvaise humeur; aussi ne fit-il que conter ses peines, ses douleurs et ses afflictions durant tout le repas, � quoi les deux voyageurs furent fort sensibles, et n'oubli�rent rien pour sa consolation. L'accident qui lui �tait survenu n'�tait pas bien consid�rable; mais comme on dit, il n'est pas difficile de ruiner un pauvre homme. Dans sa cour, o� l'on pouvait entrer facilement, n'y ayant qu'une haie � sauter, il avait un assez beau poirier, dont le fruit �tait excellent, et qui fournissait seul presque la moiti� de la subsistance de ce bonhomme.

Un de ses voisins qui avait guett� le quart d'heure qu'il n'�tait pas � la maison, lui avait enlev� toutes ses plus belles poires, si bien que cela l'avait tellement chagrin� par la grosse perte que cela lui causait, qu'apr�s avoir jur� contre le voleur, il s'�tait de d�pit all� coucher sans souper. Sans cette aventure, il courait encore le m�me risque, puisque dans toute la journ�e il n'avait pas pu trouver un seul morceau de pain par toute la ville. Il avait assur�ment raison d'avoir de l'inqui�tude, il y en a bien d'autres qui se chagrineraient � moins. Paul en regardant Pierre: --Voil� un homme, lui dit-il, qui me fait compassion; il a du m�rite et l'�me bien plac�e, tout mis�rable qu'il est, il faut que nous prions le ciel pour lui. --H�las! monsieur, vous me ferez bien plaisir: pour moi, dit le bon Mis�re, il semble que mes pri�res ont bien peu de cr�dit, puisque quoique je les renouvelle souvent, je ne puis sortir du f�cheux �tat auquel vous me voyez r�duit. --Le Seigneur �prouve quelque fois les justes, lui dit Pierre, en l'interrompant; mais, mon ami, continua-t-il, si vous aviez quelque chose � demander � Dieu, de quoi s'agirait-il? Que souhaiteriez-vous? --Ah! dit-il, monsieur, dans la col�re o� je me trouve contre les fripons qui ont vol� mes poires, je ne demanderais rien autre chose au Seigneur, sinon: _Que tous ceux qui monteraient sur mon poirier y restassent tant qu'il me plairait, et n'en pussent jamais descendre que par ma volont�._ --Voil� se borner � peu de chose, dit Pierre: mais enfin cela vous contentera donc? --Oui, r�pondit le bonhomme, plus que tous les biens du monde. --Quelle joie, poursuivit-il, serait-ce pour moi, de voir un coquin sur une branche demeurer l� comme une souche en me demandant quartier! Quel plaisir! de voir comme sur un cheval de bois les mis�rables larrons! --Ton souhait sera accompli, lui r�pondit Pierre et si le Seigneur fait souvent, comme il est vrai, quelque chose pour ses serviteurs, nous l'en prierons de notre mieux. Durant toute la nuit, Pierre et Paul se mirent effectivement en pri�res; car pour parler de coucher, le pauvre _Mis�re_ n'avait qu'une seule botte de paille qu'il voulut bien leur c�der, mais qu'ils refus�rent absolument, ne voulant pas d�coucher leur h�te. Le jour �tant venu, et apr�s lui avoir donn� toutes sortes de b�n�dictions ainsi qu'� la voisine, qui en avait us� si honn�tement avec eux, ils partirent de ce triste lieu, et dirent � Mis�re, qu'ils esp�raient que sa demande serait octroy�e; que dor�navant personne ne toucherait � ses poires qu'� bonnes enseignes, qu'il pouvait hardiment sortir; que si durant son absence quelqu'un �tait assez hardi que de monter sur l'arbre, il l'y trouverait lorsqu'il reviendrait � sa maison, et qu'il ne pourrait jamais descendre que de son consentement. --Je le souhaite, dit Mis�re en riant. C'�tait peut-�tre la premi�re

fois de sa vie que cela lui arrivait; aussi croyait-il que Pierre ne lui avait parl� de la sorte que pour se moquer de lui et de la simplicit� qu'il avait eue de faire un souhait aussi extravagant. Enfin les deux voyageurs �tant partis, il en arriva tout autrement qu'il ne l'avait pens�, et il ne tarda pas � s'en apercevoir; car le m�me voleur qui avait enlev� ses plus belles poires, �tant revenu le m�me jour dans le temps que l'autre �tait all� chercher une cruch�e d'eau � la fontaine, fut surpris, en rentrant chez lui, de le voir perch� sur son arbre, et qui faisait toutes sortes d'efforts pour s'en d�barrasser. --Ah! dr�le, je vous tiens, commen�a � lui dire Mis�re d'un ton tout � fait joyeux. Ciel! dit-il en lui-m�me, quels gens sont venus loger chez moi cette nuit! Oh, pour le coup, continua-t-il en parlant toujours � son voleur, vous aurez tout le temps, notre ami, de cueillir mes poires; mais je vous proteste que vous les payerez bien cher, par le tourment que je vais vous faire souffrir. En premier lieu, je veux que toute la ville vous voie en cet �tat, et ensuite je ferai un bon feu sous mon poirier pour vous fumer comme un jambon de Mayence. --Mis�ricorde! monsieur Mis�re, s'�cria le d�nicheur de poires, pardon pour cette fois, je n'y retournerai de ma vie, je vous le proteste. --Je le crois bien, lui r�pondit l'autre, mais tandis que je te tiens il faut que je te fasse bien payer le tort que tu m'as fait. --S'il ne s'agit que d'argent, r�pondit le voleur, demandez-moi ce qu'il vous plaira, je vous le donnerai. --Non, lui dit Mis�re, point de quartier; j'ai bien besoin d'argent, mais je n'en veux point; je ne demande que la vengeance et te punir, puisque j'en suis le ma�tre; je vais, dit-il en le quittant, toujours chercher du bois de tous c�t�s et ensuite tu apprendras de mes nouvelles; ne perds pas patience, Car tu as tout le temps de faire des r�flexions sur ton aventure. Ah! ah! gaillard, continua-t-il, vous aimez les poires mures? on vous en gardera. Mis�re s'en �tant all� et laiss� le pauvre diable sur son arbre, o� il se donnait tous les mouvements du monde et faisait toutes sortes de contorsions pour en sortir sans y pouvoir parvenir, il se mit � lamenter, et cria si fort qu'on l'entendit d'une maison voisine. On vint au secours, croyant que dans cet endroit �cart� ce pouvait �tre quelqu'un qu'on assassinait. Deux hommes �tant accourus du c�t� o� ils entendaient qu'on se plaignait, furent bien surpris de voir celui-ci mont� sur l'arbre du bonhomme Mis�re, et qui n'en pouvait descendre. --H�, que diable fais-tu l�, comp�re? lui dit un de ses voisins, et que ne descends-tu? --Ah! mes amis, s'�cria-t-il, le mis�rable homme � qui appartient ce poirier est un sorcier, il y a deux heures que je suis sur cette branche sans en pouvoir sortir. --Tu te trompes, lui dit l'autre, Mis�re est un tr�s honn�te homme, il n'est pas riche, mais il n'est assur�ment pas sorcier: autrement nous le verrions dans un autre �tat que celui auquel il est depuis tant d'ann�es. Peut-�tre que c'est par permission de Dieu que tu es demeur� branch� de la sorte pour a voir voulu lui voler ses poires. Quoi qu'il en soit, la charit� chr�tienne nous oblige � te soulager.

Disant cela, ils mont�rent, l'un � une branche, l'autre � une autre, et se mirent en devoir de d�barrasser leur voisin, mais ils n'en purent jamais venir a bout; ils lui eussent plut�t arrach� tous les membres l'un pr�s l'autre que de le tirer de l�. Apr�s toutes sortes d'efforts inutiles: --Il est ma foi ensorcel�, se dirent-ils, il n'y a rien � faire, il faut en avertir promptement la justice, descendons. Ils se mirent en effet en devoir de sauter en bas, mais quelle fut leur surprise pour ces pauvres gens de voir qu'ils ne pouvaient non plus remuer que leur voisin! Ils demeur�rent de la sorte jusqu'� vingt-trois heures et demie [3], que le bonhomme Mis�re �tant rentr� avec un bissac plein de pain, et un grand fagot de broussailles sur sa t�te, qu'il avait �t� ramasser dans les haies, fut terriblement �tonn� de voir trois hommes au lieu d'un seul qu'il avait laiss� sur son poirier. [Note 3: C'est environ midi; en Italie, les heures se comptent de suite jusqu'� vingt-quatre, puis recommencent par une.] --Ah! ah! dit-il, la foire sera bonne, � ce que je vois, puisque voici tant de marchands qui s'assemblent. H�! que veniez vous faire ici, mes amis, commen�a � demander Mis�re aux deux derniers venus? Est-ce que vous ne pouviez pas me demander des poires, sans venir de la sorte me les d�rober? --Nous ne sommes point des voleurs, lui r�pondirent-ils, nous sommes des voisins charitables venus expr�s pour secourir un homme dont les lamentations et les cris nous faisaient piti�; quand nous voulons des poires, nous en achetons au march�, il y en a assez sans les v�tres. --Si ce que vous me dites l� est vrai, reprit Mis�re, vous ne tenez � rien sur cet arbre, vous en pouvez descendre quand il vous plaira, la punition n'est que pour les voleurs. Et en m�me temps leur ayant dit qu'ils pouvaient tous deux descendre, ils le firent promptement sans se faire prier, et ils ne savaient que penser de l'autorit� qu'avait Mis�re sur cet arbre. Ces deux voisins �tant � terre remerci�rent M. Mis�re de ce qu'il venait de faire pour eux, et le pri�rent en m�me temps d'avoir compassion de ce pauvre diable, qui souffrait extraordinairement depuis tant de temps qu'il �tait ainsi en faction. --Il n'en est pas quitte, leur r�pondit-il, vous voyez bien par exp�rience qu'il est convaincu du vol de mes poires, puisqu'il ne peut pas descendre de dessus l'arbre, comme vous venez de faire; et il restera tant que je l'ordonnerai, pour me venger du tort que ce larron m'a fait depuis tant d'ann�es que je n'en ai pu recueillir un seul quarteron. --Vous �tes trop bon chr�tien, M. Mis�re, reprirent les deux voisins, pour pousser les choses � une telle extr�mit�; nous vous demandons sa gr�ce pour cette fois; vous perdriez en un moment votre honneur, qui est si bien �tabli de tous c�t�s, depuis tant d'ann�es que votre famille

demeure en cette paroisse; faites tr�ve � votre juste ressentiment, et lui pardonnez selon votre bon coeur, � notre pri�re; au bout du compte, quand vous le ferez souffrir davantage, en serez-vous plus riche? --Ce ne sont pas les biens ni les richesses, reprit Mis�re, qui ont jamais eu aucun pouvoir sur moi: je sais bien que ce que vous me dites est v�ritable; mais est-il juste qu'il ait profit� de mon bien, sans que j'y trouve au moins quelque petite r�compense? --Je payerai tout ce que vous voudrez, s'�cria le voleur de poires; mais au nom de Dieu, faites-moi descendre, je souffre toutes les mis�res du monde. A ce mot, Mis�re lui-m�me se laissa toucher, dit qu'il voulait bien oublier sa faute, et qu'il la lui pardonnait; que pour faire conna�tre qu'il avait l'�me g�n�reuse, et que ce n'�tait pas l'int�r�t qui l'avait jamais fait agir dans aucune action de sa vie, il lui faisait pr�sent de tout ce qu'il lui avait vol�; qu'il allait le d�livrer de la peine o� il se trouvait, mais sous une condition qu'il fallait qu'il accord�t avec serment: c'est que de sa vie il ne reviendrait sur son poirier, et s'en �loignerait toujours de cent pas, aussit�t que les poires seraient m�res. --Ah! que cent diables m'emportent, s'�cria-t-il, si jamais j'en approche d'une lieue. --C'en est assez, lui dit Mis�re; descendez, voisin, vous �tes libre; mais n'y retournez plus, s'il vous pla�t. Le pauvre homme avait tous les membres si engourdis qu'il fallut que Mis�re, tout cass� qu'il �tait, l'aid�t � descendre avec une �chelle, les autres n'ayant jamais voulu approcher de l'arbre, tant ils lui portaient de respect, craignant encore quelque nouvelle aventure. Celle-ci n�anmoins ne fut pas si secr�te, elle fit tant de bruit que chacun en raisonna � sa fantaisie. Ce qu'il y eut toujours de tr�s-certain, c'est que jamais depuis ce temps-l�, personne n'a os� approcher du poirier du bon homme Mis�re, et qu'il en fait lui seul la r�colte compl�te. Le pauvre homme s'estimait bien r�compens� d'avoir log� chez lui deux inconnus, qui lui avaient procur� un si grand avantage. Il faut convenir que dans le fond il s'agissait de bien peu de chose; mais quand on obtient ce qu'on d�sire au monde, cela se peut compter pour beaucoup. Mis�re, content de sa destin�e telle qu'elle �tait, coulait sa vie toujours assez pauvrement; mais il avait l'esprit content, puisqu'il jouissait en paix du petit revenu de son poirier, et que c'�tait � quoi il avait pu borner toute sa petite fortune. Cependant l'�ge le gagnait, �tant bien �loign� d'avoir toutes ses aises, il souffrait bien plus qu'un autre; mais sa patience s'�tant rendue la ma�tresse de toutes ses actions, une certaine joie secr�te de se voir absolument ma�tre de son poirier, lui tenait lieu de tout. Un certain jour qu'il y pensait le moins, �tant assez tranquille dans sa petite maison, il entendit frapper � sa porte, il fut si peu que rien �tonn� de recevoir cette visite, � laquelle il s'attendait bien; mais qu'il ne croyait pas si proche: c'�tait la Mort qui faisait sa ronde dans le monde, et qui venait lui annoncer que son heure approchait: qu'elle

allait le d�livrer de tous les malheurs qui accompagnent ordinairement cette vie. --Soyez la bienvenue, lui dit Mis�re, sans s'�mouvoir, en la regardant d'un grand sang-froid et comme un homme qui ne la craignait point, n'ayant rien de mauvais sur sa conscience, et ayant v�cu en honn�te homme, quoique tr�s-pauvrement. La Mort fut tr�s-surprise de le voir soutenir sa venue avec tant d'intr�pidit�. --Quoi! lui dit-elle, tu ne me crains point, moi qui fait trembler d'un seul regard tout ce qu'il y a de plus puissant sur la terre, depuis le berger jusqu'au monarque? --Non, lui dit-il, vous ne me faites aucune peur: et quel plaisir ai-je dans cette vie? quels engagements m'y voyez-vous pour n'en pas sortir avec plaisir? Je n'ai ni femme ni enfants (j'ai toujours eu assez d'autres maux sans ceux-l�); je n'ai pas un pouce de terre vaillant, except� cette petite chaumi�re et mon poirier qui est lui seul mon p�re nourricier, par ces beaux fruits que vous voyez qu'il me rapporte tous les ans, et dont il est encore � pr�sent tout charg�. Si quelque chose dans ce monde �tait capable de me faire de la peine, je n'en aurais point d'autre qu'une certaine attache que j'ai � cet arbre depuis plusieurs ann�es qu'il me nourrit; mais comme il faut prendre son parti avec vous, et que la r�plique n'est point de saison, quand vous voulez qu'on vous suive; tout ce que je d�sire et que je vous prie de m'accorder avant que je meure, c'est que je mange encore en votre pr�sence une de mes poires; apr�s cela je ne vous demande plus rien. --La demande est trop raisonnable, lui dit la Mort, pour te la refuser; va toi-m�me choisir la poire que tu veux manger, j'y consens. Mis�re ayant pass� dans sa cour, la Mort le suivant de pr�s, tourna longtemps autour de son poirier, regardant dans toutes les branches la poire qui lui plairait le plus, et ayant jet� la vue sur une qui lui paraissait tr�s-belle: --Voil�, dit-il, celle que je choisis; pr�tez-moi, je vous prie, votre faux pour un instant, que je l'abatte. --Cet instrument ne se pr�te � personne, lui r�pondit la Mort, et jamais bon soldat ne se laisse d�sarmer; mais je regarde qu'il vaut mieux cueillir avec la main cette poire, qui se g�terait si elle tombait. Monte sur ton arbre, dit-elle � Mis�re. --C'est bien dit si j'en avais la force, lui r�pondit-il; ne voyez-vous pas que je ne saurais presque me soutenir? --Eh bien, lui r�pliqua-t-elle, je veux bien te rendre ce service; j'y vais monter moi-m�me, et te chercher cette belle poire dont tu esp�res tant de contentement. La Mort ayant mont� sur l'arbre, cueillit la poire que Mis�re d�sirait avec tant d'ardeur, mais elle fut bien �tourdie lorsque voulant descendre, cela se trouva tout � fait impossible. --Bonhomme, lui dit-elle en se retournant du c�t� de Mis�re, dis-moi un

peu ce que c'est que cet arbre-ci. --Comment! lui r�pondit-il, ne voyez-vous pas que c'est un poirier? --Sans doute, lui dit-elle, mais que veut dire que je ne peux pas en descendre? --Ma foi, reprit Mis�re, ce sont l� vos affaires. --Oh! bon homme, quoi! vous osez vous jouer � moi, qui fais trembler toute la terre? A quoi vous exposez-vous? --J'en suis f�ch�, lui dit Mis�re; mais � quoi vous exposez-vous vous-m�me, de venir troubler le repos d'un malheureux qui ne vous fait aucun tort. Tout le monde entier n'est-il pas assez grand pour exercer votre empire, votre rage et toutes vos fureurs, sans venir dans une mis�rable chaumi�re arracher la vie � un homme qui ne vous a jamais fait aucun mal? Que ne vous promenez-vous dans le vaste univers, au milieu de tant de grandes villes et de si beaux palais? vous trouverez de belles mati�res pour exercer votre barbarie. Quelle pens�e fantasque vous avait pris aujourd'hui de penser � moi? Vous avez, continua-t-il, tout le temps d'y faire r�flexion; et puisque je vous ai � pr�sent sous ma loi, que je vais faire du bien au pauvre monde que vous tenez en esclavage depuis tant de si�cles! Non, sans miracle, vous ne sortirez point d'ici que je ne le veuille. La Mort ne s'�tait jamais trouv�e � une telle f�te, et connut bien qu'il y avait dans cet arbre quelque chose de surnaturel. --Bonhomme, lui dit-elle, vous avez raison de me traiter comme vous faites; j'ai m�rit� ce qui m'arrive aujourd'hui pour avoir eu trop de complaisance pour vous; cependant, je ne m'en repens pas, mais aussi il ne faut pas que vous abusiez du pouvoir que le Tout-Puissant vous donne dans ce moment sur moi. Ne vous opposez pas davantage, je vous prie, aux volont�s du ciel. S'il d�sire que vous sortiez de cette vie, vos d�tours seraient inutiles, il vous y forcera malgr� vous: consentez seulement que je descende de cet arbre, sinon je le ferai mourir tout � l'heure. --Si vous faites ce coup-l�, lui dit Mis�re, je vous proteste sur tout ce qu'il y a au monde de plus sacr�, que tout mort que soit mon arbre, vous n'en sortirez jamais que par la permission de Dieu. --Je m'aper�ois, reprit la Mort, que je suis entr�e dans une f�cheuse maison pour moi. Enfin, bonhomme, je commence a m'ennuyer ici: j'ai des affaires aux quatre coins du monde et il faut qu'elles soient termin�es avant que le soleil soit couch�; voulez-vous arr�ter le cours de la nature? Si une fois je sors de cette place, vous pourrez bien vous en repentir. --Non, lui r�pondit Mis�re, je ne crains rien; tout homme qui n'appr�hende point la Mort est au-dessus de bien des choses; vos menaces ne me causent pas seulement la moindre petite �motion, je suis toujours pr�t � partir pour l'autre monde, quand le Seigneur l'aura ordonn�. --Voil�, lui dit la Mort, de tr�s-beaux sentiments, et je ne croyais pas qu'une si petite maison renferm�t un si grand tr�sor. Tu peux bien t'en vanter, bonhomme, d'�tre le premier dans la vie qui ait vaincu la Mort. Le ciel m'ordonne que de ton consentement je te quitte, et ne reviendrai

jamais te revoir qu'au jour du jugement universel, apr�s que j'aurai achev� mon grand ouvrage, qui sera la destruction g�n�rale de tout le genre humain. Je te le ferai voir, je te le promets; mais sans balancer, souffre que je descende, ou du moins que je m'envole, une reine m'attend � cinq cent lieues d'ici pour partir. --Dois-je ajouter foi, reprit Mis�re, � votre discours? n'est-ce point pour mieux me tromper que vous me parlez ainsi? --Non, je te jure; mais tu ne me verras qu'apr�s l'enti�re destruction de toute la nature, et ce sera toi qui recevra le dernier coup de ma faux: les arr�ts de la Mort sont irr�vocables, entends-tu, bonhomme? --Oui, dit-il, je vous entends, et je dois ajouter foi � vos paroles, et pour vous le prouver efficacement, je consens que vous vous retiriez quand il vous plaira, vous en avez � pr�sent la libert�. A ce mot, la Mort ayant fendu les airs, elle s'enfuit � la vue de Mis�re, sans qu'il en ait entendu parler depuis. Quoique tr�s-souvent elle vienne dans le pays, m�me dans cette petite ville, elle passe toujours devant sa porte, sans oser s'informer de sa sant�, c'est ce qui fait que Mis�re, si �g� soit-il, a v�cu depuis ce temps-l� toujours dans la m�me pauvret�, pr�s de son cher poirier, et suivant les promesses de la Mort, il restera sur la terre tant que le monde sera monde. --Comprends-tu, Guilain, dit Rabelais apr�s avoir achev� cette lecture, que les fruits de Mis�re sont sacr�s, m�me pour la mort, qui n'y toucherait pas impun�ment? Or, quels sont ces fruits, sinon salutaires avertissements pour les nonchalants et les couards, fruits de repentir pour les fautes que la mis�re punit, fruits de sagesse pour les prudents � qui la mis�re fait peur? Qu'est-ce que Mis�re, sinon le chien de ce grand berger qui m�ne les hommes, chien vigilant et affam� qui mord les brebis paresseuses. Et tu veux museler le chien du berger? tu veux l'endormir? tu veux le tuer, tu veux enfin couper le poirier de Mis�re? Oh! oh! Guilain, tu y �br�cheras ta cogn�e. Cet arbre a l'�corce dure, car il est vieux comme le monde. C'est l'arbre de la science, du bien et du mal, et il durera, je puis t'en r�pondre, jusqu'au jour du jugement dernier. Maintenant, allons nous coucher. Demain je pars pour la Devini�re et j'ai besoin de dormir cette nuit. Pour toi, je sais que tu ne dormiras gu�re que d'un oeil, mais tu pourras � loisir achever les beaux r�ves que je te vois en train de commencer tout �veill�. Bonsoir et bonne nuit, Guilain!

VI GUILAIN A LA COUR Rabelais �tait parti depuis deux jours, quand Mme de Guise fit dire � Guilain de se tenir pr�t � la suivre, et que le soir m�me il serait pr�sent� au roi. Elle lui envoyait en m�me temps un beau pourpoint de velours noir fait � sa taille ou � peu pr�s, une fraise bien empes�e, et tout ce qu'il fallait pour lui donner l'air d'un apprenti gentilhomme. Guilain sentit qu'il serait ridicule sous cet accoutrement; mais pouvait-il aller au Louvre v�tu en paysan? D'ailleurs, il ne voulait pas

d�sobliger sa protectrice. Il arriva au palais du roi, en marchant avec autant de pr�cautions, pour ne pas chiffonner sa fraise, que s'il e�t port�, comme saint Denis, sa t�te dans ses mains; seulement sa t�te, au lieu de ressembler � celle de saint Denis, figurait plut�t le chef de saint Jean-Baptiste au beau milieu d'un plat. Il fut introduit suivant l'ordre qui en avait �t� donn� aux gardes et aux huissiers; mais les valets ne purent se tenir de rire en le regardant passer. Le roi �tait dans un de ses petits appartements; il avait autour de lui assez nombreuse compagnie de jeunes seigneurs et de belles dames. L'une de ces dames �tait la favorite du roi; elle �tait par�e et semblait honor�e comme si vraiment elle e�t �t� la reine, et avait autour d'elle, non pas des dames d'honneur, mais des suivantes fort gorgiases et tr�s-richement �toff�es. Guilain, qui dans sa vie avait peu fr�quent� les dames du grand monde et celles qui servent aux hommes du grand monde, se trouva un peu d�contenanc�. Le rouge lui monta au visage. Cette timidit� ne d�plut pas; mais elle fit circuler les bons mots et les sourires. --�a, dit le roi, ma�tre Guilain, on nous dit que vous �tes grand m�n�trier, chansonnier bizarre et un peu sorcier par surcro�t. Nous ne vous d�noncerons pas aux gens d'�glise, et vous allez nous montrer votre savoir-faire, car tel est notre bon plaisir. --Sire, dit Guilain en s'inclinant... Puis s'arr�tant tout � coup, voici notre homme qui reste court, redresse la t�te et p�lit en regardant d'un air tout effar� � l'une des extr�mit�s de l'appartement. C'est qu'un regard froid et per�ant comme l'acier venait de l'atteindre en plein coeur. Une femme jeune encore, mais d�j� fard�e, belle, mais enlaidie par la haine; une femme blonde et mignonne, avec un regard de vip�re dans deux magnifiques yeux bleus, lui avait dit de loin en le regardant: --Je te reconnais. Et lui aussi il venait de la reconna�tre. C'�tait l'ingrate, c'�tait l'ambitieuse Marjolaine, devenue, non pas grande dame, mais suivante d'une grande dame, suivante un peu ma�tresse au dire des m�disants, car la grande dame avait un mari, et par beaucoup de complaisances achetait la paix du m�nage. A cette vue, tout se brouilla dans la t�te du pauvre Guilain. Il n'aimait plus cette femme, mais il se souvenait de l'avoir ardemment aim�e, et il voulait la croire honn�te, laborieuse et repentante. Elle regrette, j'en suis s�r, le mal qu'elle m'a fait. Elle ne reviendra jamais, car elle est orgueilleuse et fi�re, mais elle voudrait me savoir heureux. Le bon Guilain en jugeait ainsi d'apr�s son propre coeur. --Remettez-vous, Guilain, dit le roi, et prenez votre violon; nous vous faisons gr�ce de la harangue. Guilain avait oubli� tout ce qu'il voulait chanter au roi. Il

s'abandonna alors au hasard de l'inspiration, et accordant son instrument, il se mit � chanter sur un air triste et plaintif: LE CRAPAUD Dou�, dit-on, de l'instinct proph�tique, Il est au monde inconnu de nous tous, Un �tre affreux dont l'oeil est sympathique, Le coeur aimant, les instincts purs et doux. Ce roi proscrit d'un monde qui l'ignore, C'est le crapaud... puisqu'il faut le nommer, Triste animal que tout le monde abhorre, Pauvre crapaud, permets-moi de t'aimer. (_Bis_) Il est sans fiel, sans haine et sans d�fense Et comme nous, cr�ature de Dieu. S'il est horrible � noire concurrence, C'est que peut-�tre il nous ressemble un peu. En vain la nuit sa plainte claire et tendre, De son bon coeur cherche � nous informer, Nos pr�jug�s l'on maudit sans l'entendre... Pauvre crapaud, permets-moi de t'aimer. (_Bis_) Il se nourrit des vapeurs de la terre, Dont il absorbe et d�truit les poisons, Aux colibris il ne l'ait point la guerre, Contre la peste il d�fend nos maisons. Mais, il ne rend ni la mort, ni la haine, A nos enfants unis pour l'opprimer... Martyr obscur de la justice humaine, Pauvre crapaud, permets-moi de t'aimer. (_Bis_) J'ai trop creus� ce que l'orgueil adore, J'ai trop du monde �prouv� les faux dieux; Pour ne pas croire aux vertus qu'on ignore, Et pour douter de l'erreur de nos yeux. J'ai de l'amour connu l'ingratitude, Et sur un front que je n'ose nommer, De la beaut� j'ai vu la turpitude... Pauvre crapaud, permets-moi de t'aimer. (_Bis_) Qu'ont-ils besoin de moi, tous ceux qu'on aime; Ils sont trop beaux pour ne pas �tre ingrats, Je rends mon culte aux autels qu'on blasph�me, Et mon amour � ceux qu'on n'aime pas. Tombeaux form�s d'un marbre qui respire, Des coeurs de femme ont l'air de s'animer, Puis vous sentez le baiser du vampire!... Pauvre crapaud, permets-moi de t'aimer. (_Bis_) Ainsi qu'� toi l'on m'a jet� la pierre, Sans me conna�tre et sans m'interroger; Et bienveillant pour la nature enti�re, Je serai mort sans savoir me venger. Toi que du moins, malencontreux ap�tre, Je n'ai jamais tent� de r�former; Quand tu devrais �tre ingrat comme un autre, Pauvre crapaud, permets-moi de t'aimer. (_Bis_)

--Oh! l'affreux animal et l'affreuse chanson, dit la favorite du roi quand Guilain eut fini de chanter, il n'y a que les n�cromants et les sorciers du sabbat qui puissent aimer les crapauds. --Et il n'y a que les crapauds qui puissent les payer de retour, r�pondit fi�rement marjolaine. --Certes, dit un jeune gentilhomme en frisant sa moustache, Guilain s'y prend � rebours des autres sorciers, ceux-l� ont, � ce qu'on assure, toujours sur eux quelque crapaud, mais il le cachent avec soin. Celui-ci n'a rien de plus press� que de nous montrer le sien tout d'abord. Cela ne nous rago�te gu�re. --Un �clat de rire g�n�ral accueillit cette plaisanterie. --Ce m�n�trier que je soup�onne d'�tre huguenot, dit tout bas un autre bel esprit parlant � l'oreille de son voisin, mais assez haut pour �tre entendu de tout le monde, ce m�n�trier vient de dire que le crapaud est un roi proscrit, ou cela ne veut rien dire, ou il pr�tendrait insinuer par l� que les rois sont des crapauds non proscrits. Ce qui serait une grande insolence et une grosse injure. --Ma�tre Fran�ois Rabelais vient de nous jouer un tour de sa fa�on en nous servant ce beau m�n�trier, dit une dame en pin�ant les l�vres. --Oh! pour cela, dit un autre � qui Marjolaine venait de parler � l'oreille, il faut s'attendre � tout de la part d'un homme qui, �tant jeune, prenait la place de saint Fran�ois et improvisait des mariages miraculeux. --Madame, dit le roi, vous n'�tes pas cl�mente envers notre cher docteur Rabelais. Les indulgences du saint-si�ge ont effac� toutes ses folies de jeunesse. Ne parlons donc plus, s'il vous pla�t, des scandales de la Basmette et du mariage de fr�re Lubin. --Guilain tressaillit � ce nom et se sentit pr�t � se trouver mal. Il trouva cependant la force de dire, en s'adressant au roi: --Sire, puisque Votre Majest� a entendu parler de fr�re Lubin, oserais-je la supplier de me dire ce qu'elle pense de son mariage? --Je pense qu'une com�die sacril�ge n'est pas un mariage, dit le roi. Les couleurs revinrent rapidement sur le visage du m�n�trier. Un �clair de joie brilla dans ses yeux. C'�taient les couleurs et la joie de la fi�vre... --Marjolaine, cria-t-il en s'adressant � son ennemie confondue, adieu pour jamais, nous sommes libres. J'aurai le droit d�sormais d'aimer quelque chose de mieux que les crapauds. Puis saluant le roi, il reprit son violon et sortit comme un fou sans que personne songe�t � lui disputer le passage.

VII

MALADIE ET MORT DE GUILAIN En arrivant � sa chambrette, au presbyt�re de Meudon, Guilain se mit au lit avec la fi�vre. Pendant toute la nuit il eut le d�lire. Il r�vait qu'il �tait sur un char de triomphe, � c�t� du roi, il jouait du violon et un peuple immense suivait le cort�ge en dansant; mais peu � peu le roi changeait de figure et de costume, le char de triomphe devenait un hideux tombereau: le roi �tait devenu le bourreau. Le tombereau �tait men� par un d�mon, qui ressemblait � Marjolaine, et la foule suivait en chantant et en dansant toujours. Le paysage devenait sinistre et d�sol�, la route, au lieu d'arbres, avait des potences, le tombereau, enfin, s'embourbait et ne marchait plus. Guilain ne voyait plus ni le peuple, ni Marjolaine, ni le bourreau; il �tait tout seul et abandonn� dans le d�sert de la mort. Tout � coup une femme venait � lui en lui tendant la main. Cette femme, il la reconnaissait: c'�tait la bonne et douce Violette; mais au moment o� elle allait le sauver, une voix rude se faisait entendre et criait: �Allons! allons! madame, vous �tes mari�e, ne vous amusez pas en chemin, allez soigner votre mari.� Guilain alors se r�veillait en sursaut, tout tremblant et tout baign� de sueur. Alors, il fut assi�g� par les plus d�solantes pens�es; peut-�tre avait-il compromis son bienfaiteur, l'excellent cur� de Meudon. Pouvait-il rester au presbyt�re? Oserait-il se montrer encore � l'�glise? Comment Mme de Guise allait-elle le regarder? Elle �tait pr�sente lors de son affront � la cour, et n'avait pas dit une seule parole en sa faveur. Le roi sans doute ne lui pardonnerait pas d'avoir offens� la suivante de sa favorite, et voul�t-il lui pardonner, comment, lui, Guilain, accepterait-il cette bienveillance? Ne croirait-on pas qu'il profite de la faveur de Marjolaine? Irait-il encore courir le monde? Rentrerait-il dans le clo�tre? Mais il e�t pr�f�r� mille fois le tombeau. O Violette! Violette! pourquoi faut-il que vous soyez mari�e? Il �tait donc bien seul au monde, perdu sans ressources, exil� de partout, comme le Juif errant, et il se prenait alors � r�ver le tombeau, en le regardant au fond de sa pens�e avec convoitise et amour. Et puis il se prenait de grande piti� pour cette pauvre jeune femme qu'il avait tant aim�e. Il la plaignait d'autant plus qu'il ne pouvait plus l'estimer. A l'amour �teint avait succ�d� une tendresse presque paternelle. Il e�t voulu la sauver au p�ril de sa vie. Il e�t voulu se jeter � ses pieds et lui demander pardon de tout le mal qu'elle lui avait fait. Mais il savait trop que ce mal-l� est celui que les femmes pardonnent le moins. Combien la nuit est longue lorsqu'on est travaill� par l'insomnie! Guilain pensa que, comme lui, le soleil �tait d�courag� et qu'il ne se l�verait plus. --Sans doute, pensait-il, le soleil, trahi par la lune, qui l'aura reni� et d�daign� � la face de toutes les �toiles, aura trouv� en s'arrachant le coeur le courage de lui dire: �Vous n'avez jamais �t� ma femme! vous n'�tes qu'une coureuse de nuit, qui avez rencontr� ma lumi�re et l'avez refl�t�e par hasard, puis vous m'avez quitt� dans l'espoir qu'une com�te plus riche que moi vous �clabousserait d'or avec sa queue...� Oh! pauvre soleil, s'�cria-t-il tout haut, que tu as d� souffrir en lui disant de si tristes choses!

Puis, Guilain, qui avait toujours la fi�vre, se prit � faire une belle morale au soleil. --Tu n'as jamais �t� un vrai flambeau du monde, lui disait-il, si tu te laisses �teindre pour une lune de plus ou de moins. Beau miracle, en effet, qu'un astre qui te fait les cornes, tant�t � droite, tant�t � gauche! une lune p�le et toujours malade, qui, pour toute noblesse, compte ses caprices par quartiers! Oh! soleil! soleil, mon ami, tu manques vraiment de caract�re! Puis, Guilain se leva, saisit son violon, ouvrit la fen�tre, et commen�a une musique inou�e. C'�taient des gerbes de lumi�re, c'�tait une m�lodie � �blouir les oreilles, et, par sympathie, les yeux nyctalopes de D�mogorgon. Bonnes gens, croirez-vous comme moi que l'orient en blanchit plus vite, et que les premiers petits nuages dor�s de l'horizon se lev�rent plus matin pour l'entendre? Bient�t des milliers d'oiseaux lui r�pondirent, et il ne s'interrompit que quand des voix humaines, se m�lant au concert des oiseaux, acclam�rent sous sa fen�tre, avec de nombreux applaudissements, le m�n�trier de Meudon. Guilain alors pr�ta l'oreille, non pas aux applaudissements, mais � la cloche de la paroisse qui tintait le glas de la mort. Cependant le presbyt�re �tait envahi: Guilain ne put refuser d'ouvrir la porte. Il dut subir les compliments des autorit�s de Meudon qui n'avaient pas dout� un instant de ses succ�s � la cour. Puis deux jeunes mari�s se pr�sent�rent, ils esp�raient que Guilain, pour leur porter bonheur, ne se refuserait pas de conduire la noce � l'�glise. --Allons, c'est bon, mariez-vous, s'�cria Guilain, j'entends l�-bas geindre la cloche, on croirait que l'�glise est en mal d'enterrement. Dieu soit lou�, ce n'est qu'un mariage, la mort y gagnera plus tard. Allons, enfants, c'est vrai, je reviens de la cour et j'ai tant de joie et de bienveillance au coeur, que je voudrais marier tout le monde. Il me semble voir cette peinture qui est � Paris, dans le charnier des Innocents; la mort est en habit de f�te et conduit le bal du genre humain, dansant de toutes ses jambes noueuses et d�charn�es, riant des dents jusqu'aux oreilles qu'elle n'a plus. Vite des rubans et des fleurs pour le chapeau du beau m�n�trier, et en avant la danse macabre. Vrai Dieu! je veux qu'on m'enterre avec mon violon, pour que je le trouve � mon r�veil dans la vall�e de Josaphat. Quel bal je veux mener autour des tombes du genre humain qui seront alors en mal d'enfant et qui laisseront sortir des vivant � la place des morts qu'on avait cru y renfermer! Ah! bonnes gens, vous voil� tout interdits de ce qu'en ce jour de noce je vous ai parl� de la mort: vous ne savez donc pas que l'on donne le nom de mort � la g�sine de l'humanit�, au grand laboratoire de la vie? La mort, c'est � proprement parler, cette fontaine de Jouvence o� l'on entre vieux et caduc et d'o� l'on sort tout jeune, tout frais et tout rose. Quand le genre humain d�pose ses morts dans le tombeau, il se marie avec la terre, alors la bonne �pouse �labore dans son sein la vie nouvelle, elle gonfle de lait ses �pis, elle remplit de jus ses raisins et le tout en dansant et pirouettant sur elle-m�me au milieu du bal des �toiles, au son de l'harmonie des sph�res, � la lueur splendide du soleil. Tenez le voil� qui brille et qui nous invite � la danse! En marche, enfants, je tiens d�j� mon violon. �coutez....

Et Guilain se mit � jouer des choses tour � tour tristes et gaies, des pleurs � faire rire et des rires � faire pleurer.... c'�tait sa fi�vre de la nuit qui passait dans son violon. Le cort�ge arriva ainsi devant l'�glise et dut traverser le cimeti�re o� l'on achevait de rendre les derniers devoirs � un tr�pass�. Ici les chroniqueurs de notre Guilain ont �trangement alt�r� la v�rit� de son histoire. Ils ont dit que l'enterrement et le mariage s'�taient rencontr�s en allant � l'�glise, et qu'au coup d'archet du m�n�trier de Meudon, le pr�tre (c'�tait un cur� du voisinage qui rempla�ait Rabelais pendant son absence), le diacre (c'�tait fr�re Jean), les enfants de choeur, les fossoyeurs, les pleureuses, tout le convoi s'�tait mis � danser laissant l� le pauvre corps se morfondre dans sa bi�re, il ne leur manquait plus que de faire monter Guilain sur cette bi�re comme sur un tonneau afin de mieux dominer le bal. La v�rit� est que le mort �tait enterr�, que le clerg� �tait rentr� dans l'�glise et que les gens de l'enterrement sortaient du cimeti�re pour retourner chez eux lorsqu'ils rencontr�rent la noce conduite par Guilain. Comme ils �taient presque tous de la connaissance des nouveaux mari�s, ils se joignirent � la noce, et comme aussi, rien ne pr�dispose si bien � la joie que la tristesse, on remarqua que le soir ils dans�rent plus joyeusement que tous les autres. Guilain, d'ailleurs, les y encouragea par une chanson qu'on nous a conserv�e et que voici: L'AMOUR ET LA MORT La mort pourchasse le jeune �ge, Et l'amour tend le traquenard: La mort conduit le mariage, C'est un m�n�trier camard. L'amour assemble les colombes, Pour doubler la part du vautour, Mais les fleurs naissent sur les tombes, Et la mort couronne l'amour. Dansez donc, Tr�moussez-vous donc. Voici le roi du rigodon. La mort est la grande moqueuse, Elle rit de toutes ses dents, Et vient de la jeunesse heureuse Compter les baisers imprudents. Mais cette imprudence est f�conde, Malgr� les menaces du sort, Les caresses peuplent le monde Et l'amour se rit de la mort. Dansez donc, Tr�moussez-vous donc, Voici le roi du rigodon. De ce cr�ne aux dents mena�antes, Ne craignons pas l'affreux baiser; Des t�tes blondes et naissantes Entre nous vont s'interposer.

La t�te de mort qui sommeille, Ouvre un matin ses blanches dents, Et se change en verte corbeille, D'o� sortent des petits enfants. Dansez donc, Tr�moussez-vous donc, Voici le roi du rigodon. Ils dans�rent en effet et se tr�mouss�rent tant et si bien que l'aurore surprit, dit-on, toute la noce encore en train. Le mari�, plus d'une fois d�j�, avait voulu persuader � la mari�e qu'elle �tait fatigu�e.--Non, encore une contredanse, disait celle-ci; et la voil� repartie, sautant, bondissant et tournant � se donner le vertige. Guilain lui-m�me jouait comme un fou, et personne ne remarquait qu'il avait les yeux fixes et qu'il �tait p�le comme un linge. Tout � coup les cordes du violon firent entendre un grincement aigu semblable � un cri de douleur. Les bras du m�n�trier se roidirent et il tomba � la renverse. Je laisse � juger des cris et de la confusion. Pendant l'esclandre, le mari� et la mari�e s'esquiv�rent, et Guilain fut rapport� au presbyt�re, escort� de toute la noce. Ce fut une consternation g�n�rale dans Meudon; mais les vieilles disaient tout bas qu'il �tait arriv� � l'�ch�ance de son pacte et que les sorciers, t�t ou tard, devaient toujours finir par avoir le cou tordu. Il commen�ait d'ailleurs � se r�pandre des bruits singuliers sur l'apparition de Guilain � la cour. La femme de chambre de Mme de Guise avait �cout� aux portes, et suivant ce qu'elle avait cru bien comprendre, quand Guilain avait voulu jouer de son violon devant le roi, il �tait sorti de l'instrument un gros crapaud qui avait saut� sur une dame et l'avait fait �vanouir. Le m�n�trier avait alors disparu, sans qu'on p�t savoir par quelle porte il �tait sorti. Tout cela �tait fort extraordinaire et donnait beaucoup � penser. Fr�re Jean soignait Guilain � sa mani�re et voulait � toute force lui faire avaler une grande tasse de vin chaud. Mais les dents du malade �taient serr�es et les extr�mit�s commen�aient � se refroidir. Fr�re Jean le br�lait sans pouvoir le r�chauffer et buvait lui-m�me par d�sespoir tout le vin qu'il ne pouvait lui faire prendre. Il e�t fallu un m�decin; mais quand Rabelais �tait absent, il n'y en avait pas � Meudon. Guilain resta dix heures sans connaissance; il respirait � peine et son pouls ne battait presque pas, enfin on ne le sentit plus du tout. La respiration cessa, les traits prirent une p�leur de cire, les membres devinrent enti�rement froids. Fr�re Jean lui rabattit le drap sur le visage, et joignant pieusement les mains sur le goulot d'une bouteille qu'il venait de vider jusqu'� la derni�re goutte, se mit pesamment � genoux et commen�a le _De profundis_.

VIII LA R�SURRECTION --Que fais-tu donc l�, fr�re Jean, dit en entrant ma�tre Fran�ois qui

arrivait de Touraine. H�! qu'est-ce que je vois? Guilain, mon pauvre Guilain, mon ami Guilain serait mort! Le deuil me poursuit donc? Et de quoi me sert d'�tre un habile m�decin, si tous les miens s'en vont sans que je puisse les arr�ter? Or �a, fr�re Jean, cesse ta pri�re et l�che un peu cette bouteille; ouvre ces fen�tres, donne de l'air ici. De quoi Guilain est-il mort? Comment a-t-il �t� malade. Malheureux! tu as bu, tu ne sais que r�pondre; tu t'es enivr� pendant que ce pauvre homme mourait!... --C'est le chagrin! bredouilla fr�re Jean. --�te-toi de l� et va faire passer ton chagrin en dormant. Oh! mon pauvre, mon pauvre Lubin! car je puis bien maintenant l'appeler par son nom, moi qui l'ai connu si espi�gle et si bien vivant � la Basmette! --Venez, entrez, ma ch�re cousine, dit ensuite le cur� de Meudon en allant ouvrir la porte. Vous �tes une courageuse femme et le spectacle de la mort ne vous fait pas peur. Venez prier pr�s de ce pauvre enfant qui vous aimait. Oui, il vous aimait, et ne vous l'e�t jamais dit, parce que vous �tiez mari�e. Il n'e�t m�me jamais cherch� � vous revoir. Oh! c'�tait un bon et noble coeur, et son amour, �gar� d'abord, puis repouss� par une passion du premier �ge, avait �t� d�finitivement ravi par vos s�rieuses et durables qualit�s. Venez, vous qui �tes m�re, les morts sont les nouveau-n�s de la vie �ternelle, et peut-�tre sentent-ils encore, du moins par l'affection survivante, les soins qu'on donne et les honneurs qu'on rend au berceau qu'ils viennent de quitter. Alors une femme en deuil suivie d'un charmant jeune gar�on entra dans la chambre mortuaire. Elle voulait renvoyer son fils, mais il la supplia du regard et il resta. Cette femme c'�tait notre ch�re Violette; des ann�es avaient pass� sur sa t�te sans changer la douce s�r�nit� de son visage; la beaut� de l'�me, qui fait le charme de la physionomie, avait remplac� sur sa noble figure les attraits fugitifs de la jeunesse. --Pauvre Guilain, dit-elle en prenant la main du tr�pass�, pourquoi ne nous sommes-nous pas connus plus t�t? moi aussi je t'aurais aim�. A cette douce parole, et � la pression de cette douce main, Rabelais, qui �tait aupr�s du lit, vit distinctement le pr�tendu mort trembler un peu. --Il n'est pas mort, s'�cria-t-il, ch�re Violette; ne soyez pas bienfaisante � moiti�, penchez-vous sur lui, soufflez doucement sur son visage, mettez votre main sur sa poitrine: il vivra, je vous assure qu'il vivra! Violette fit ce que Rabelais lui demandait; et combien il lui en co�ta peu de le faire! Violette n'avait gu�re �t� �pouse que de nom pr�s de J�r�me Rabelais, et ne s'�tait d�cid�e � l'�pouser que pour r�gulariser la position de son enfant. Enfin, Guilain respira et ouvrit faiblement les yeux: il allait les refermer lorsqu'il aper�ut Violette, Violette pench�e sur lui comme un bon ange, et r�chauffant ses mains, � lui pauvre moribond, dans ses bonnes et charitables petites mains.

Affaibli par sa longue l�thargie, Guilain croyait r�ver, et r�vait � demi en effet. Il lui semblait qu'il revoyait une ancienne amie, et qu'apr�s un cauchemar de passion coupable et agit�e, il se retrouvait au sein de ses premi�res amours. Il croyait avoir aim� Violette la premi�re, puis l'avoir quitt�e pour une indigne rivale qui l'avait trahi et assassin�. Violette, alors, �tait revenue pour lui sauver la vie; elle le pansait et le soignait en lui souriant comme une m�re, et lui aussi il lui souriait en fondant en pleurs. --Violette, s'�cria-t-il enfin, vous me pardonnez! Vous �tes revenue. Vous m'avez gu�ri, je vais �tre � vous pour toujours... Mais, que dis-je? je r�vais. Oh! pardon! pardon, madame, voici la raison qui me revient, et je regrette mon d�lire, parce qu'alors j'osais vous dire: Je vous aime! Pourquoi ne m'avez-vous pas laiss� mourir? --Parce que je veux que vous soyez heureux Guilain; parce que je veux bien vous entendre dire que vous m'aimez. --Mais vous �tes mari�e, Violette? --Je suis veuve, dit l'indulgente femme en baissant les yeux.

IX LE GRAND PEUT-�TRE Cinq ans apr�s, dans la m�me saison, c'est-�-dire au d�clin de l'automne, ma�tre Guilain, Mme Violette, sa femme, et leur fils arrivaient en h�te de Touraine pour visiter leur cher parent malade, et le parent c'�tait notre illustre ami, le bon et savant Rabelais. Aux premi�res atteintes du mal, on l'avait fait transporter de Meudon � Paris pour le mieux soigner. Mais il en savait plus � lui tout seul que tous les m�decins ensemble, et il avait d�clar� d�s le commencement qu'il ne s'en rel�verait pas. Il avait fait de vive voix son testament: --Je n'ai rien � moi, avait-il dit, car les biens d'un pr�tre sont aux pauvres. Ce qu'il d�pense pour son entretien, il le leur emprunte. Je leur dois donc beaucoup, et ne pouvant les payer, je leur abandonne du moins tout ce qui me reste. C'est ce testament si chr�tien qu'on a travesti, en lui faisant dire: �Je n'ai rien, je dois beaucoup et je donne le reste aux pauvres.� Oh! chers grands hommes populaires, lorsqu'il vous vient � la pens�e quelque belle parole, ne la dites pas, �crivez-la, faites-la imprimer de votre vivant et corrigez deux fois les �preuves! Une religieuse hospitali�re �tait au chevet du malade; elle avait obtenu des sup�rieurs de son ordre la permission d'assister et de soigner monsieur le cur� de Meudon. Cette religieuse �tait soigneusement voil�e, suivant la r�gle de son

institut, et laissait � peine entrevoir le bas de son visage. On annon�a le vicaire de Saint-Paul, qui apportait les derniers sacrements � son confr�re, et bient�t entra un vieux pr�tre, sec et vilain, qui, tenant en main un crucifix, s'approcha du lit d'un air furieux comme s'il e�t voulu exorciser le diable. --Me reconnaissez-vous? dit-il d'un ton tragique � ma�tre Fran�ois. --Comment le ferais-je, si je ne vous ai jamais vu, dit le mourant. --Je suis fr�re Paphnuce de la Basmette que vous avez fait mettre en prison. --Eh! vraiment! dit Rabelais, je suis enchant� de vous voir, cela me rappelle des souvenirs de jeunesse. Seulement les miens sont plus fid�les que les v�tres, et, si je ne me trompe, c'est vous qui m'aviez fait mettre en prison et non pas moi qui vous y ai fait mettre. --On m'y a mis � cause de vous et j'en suis sorti par miracle. --Eh bien, mon fr�re, vous pourrez concourir un jour � la canonisation de M. le cardinal de Belley, car c'est lui qui a fait ce miracle-l�. --A votre recommandation, peut-�tre? --Si cela est, dit ma�tre Fran�ois, vous me permettrez de n'en rien dire. --Or, sus, mon fr�re, dit Paphnuce en raidissant le bras et en mettant le crucifix presque sur le visage de ma�tre Fran�ois, le temps est venu d'abjurer enfin vos impi�t�s et vos h�r�sies. Croyez-vous � la col�re de Dieu? Croyez-vous aux supplices �ternels de l'enfer? Reconnaissez-vous le Sauveur du monde?... --Je le reconnais � sa monture, dit en souriant ma�tre Fran�ois. --Sa monture? que voulez-vous dire? Est-ce � son crucifiement que vous pensez? --Non, mais � son entr�e dans J�rusalem. --Il a le d�lire dit Paphnuce, d'une voix fun�bre. Je suis venu trop tard. Eh bien, que la justice du ciel ait son cours, j'abandonne cet imp�nitent � lui-m�me. --Adieu Paphnuce, dit Rabelais, vous m'excuserez, si je ne vous reconduis pas. Le vicaire sorti, tout le monde s'agenouilla autour du lit, et fr�re Jean n'y pouvant plus tenir, �clata en bruyants sanglots. --Qu'est-ce que j'entends? dit Rabelais; fi, qu'il est laid le gros vilain pleurard! il est moins amusant que fr�re Paphnuce. Est-ce ainsi, lourdaud, que tu me r�confortes et que tu me r�jouis l'esprit � l'instant de mon dernier passage? que ne prends-tu en main un flacon? que ne bois-tu � mon heureuse d�livrance? crois-tu qu'il ne me serait pas meilleur, voir ta grosse face enlumin�e, rire � la bouteille, que se distiller tout en larmes?

--Parbleu, dit fr�re Jean en col�re, laissez-moi pleurer tranquille, ce n'est pas pour votre compte que je pleure, mais pour le mien. --�go�ste! dit ma�tre Fran�ois. Puis s'adressant � Guilain et � sa famille: Approchez, enfants, que je vous fasse mes adieux. Je ne me suis jamais indign� de rien; les m�chants sont des maladroits, j'ai ri de leur sottise pour les en avertir, en ne les nommant pas, de peur de les f�cher et de les irriter. L'indulgence et la patience valent mieux que le z�le. Il ne faut pas aller, il faut faire venir; souvenez-vous de ma devise. --Ainsi, cher ma�tre, dit Guilain, vous pardonnez � tous vos ennemis? --Pardonner! qui? moi? jamais! reprit Rabelais, en �levant la voix, puis plus doucement: Eh! mon pauvre Guilain, � qui veux-tu que je pardonne? personne ne m'a jamais offens�; ceux qui ont mal fait contre moi, ne savaient ce qu'ils faisaient et souvent m�me croyaient bien faire. Je dois les en remercier; ils m'ont exerc� � patience. --Vous �tes sublime, dit Guilain. --Et toi tu es b�te de trouver cela sublime. Je vais supposer que tu te crois offens� par quelqu'un ou par quelqu'une et que tu ne lui pardonnes pas. --Vous connaissez la quelqu'une, r�pondit Guilain, et vous savez bien que c'est elle qui ne me pardonnera jamais. --Guilain, vous vous trompez, dit alors une voix de femme, qui fit tressaillir tout le monde. C'�tait la religieuse hospitali�re, qui, jusque-l�, �tait rest�e silencieuse au chevet du lit, priant et disant son chapelet. Alors elle releva son voile: --Pardonnez � Marjolaine, comme elle vous pardonne, ajouta-t-elle. Marjolaine est morte au monde et la soeur Marie priera pour vous. Pas n'est besoin de dire que la soeur Marie c'�tait la pauvre Marjolaine. --B�nissez ma famille, madame, dit Guilain, en lui pr�sentant Violette et son fils. --C'est � notre bon pasteur de nous b�nir tous dit soeur Marie en s'agenouillant. --Enfants, dit Rabelais, je grondais fr�re Jean tout � l'heure, et voici que j'ai les larmes aux yeux. Mais, rassurez-vous; ce n'est pas de chagrin, c'est de joie. Je vous vois tous r�unis en bonne amiti�, vous �tes au nid de la pie, gardez bien ce que Dieu vous donne, c'est mon souhait et ma b�n�diction derni�re. Pour moi, je vais chercher LE GRAND PEUT-�TRE. --Le grand peut-�tre, se r�cria Guilain! O mon ma�tre, douteriez-vous en ce moment de l'immortalit� de l'�me?

--On ne va pas chercher le n�ant, dit Rabelais, et quand je dis en m'en allant, que je vais chercher quelque chose, c'est que je compte bien survivre � mon pauvre corps. Mais qui peut �tre certain d'avance de ses destin�es �ternelles? La vie, ici bas, me semble une �cole o� nous apprenons � vivre; j'en conclus que nous devons vivre ailleurs. Ce ne sont ici qu'essais et jeux d'enfants. C'est une farce th��trale qui pr�c�de le grand myst�re... eh bien, mes enfants, � revoir ailleurs, et souvenez-vous un peu de moi. Et maintenant: TIREZ LE RIDEAU, LA FARCE EST JOU�E.

FIN TABLE D�DICACE PR�FACE PREMI�RE PARTIE LES ENSORCEL�S DE LA BASMETTE I. La Basmette. II. Ma�tre Fran�ois. III. Marjolaine. IV. La charit� de fr�re Lubin. V. La vigile de saint Fran�ois. VI. Le mariage miraculeux. VII. Les juges sans jugement. VIII. Le soir des noces. IX. Le dernier chapitre et le plus court. DEUXI�ME PARTIE LES DIABLES DE LA DEVINI�RE I. Le cabaret de Lamproie. II. Les paten�tres de fr�re Jean. III. Le seigneur de la Devini�re. IV. L'ordonnance d'Alcofribas. V. La quenouille de P�n�lope. VI. Les sentences d'Hypothad�e. VII. La vengeance du diable. VIII. L'ancien et le nouveau testament. IX. La dot de la dive bouteille. TROISI�ME PARTIE

LE M�N�TRIER DE MEUDON I. Une soir�e au presbyt�re. II. Le pr�ne de Rabelais. III. Le roi du rigodon. IV. Chez madame de Guise. V. Les ambitions de Guilain. VI. Guilain � la Cour. VII. Maladie et mort de Guilain. VIII. La r�surrection. XI. Le grand peut-�tre.

End of the Project Gutenberg EBook of Le sorcier de Meudon, by �liphas L�vi *** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK LE SORCIER DE MEUDON *** ***** This file should be named 14259-8.txt or 14259-8.zip ***** This and all associated files of various formats will be found in: http://www.gutenberg.net/1/4/2/5/14259/ Produced by Carlo Traverso, Renald Levesque and the Online Distributed Proofreading Team. This file was produced from images generously made available by the Biblioth�que nationale de France (BnF/Gallica) Updated editions will replace the previous one--the old editions will be renamed. Creating the works from public domain print editions means that no one owns a United States copyright in these works, so the Foundation (and you!) can copy and distribute it in the United States without permission and without paying copyright royalties. Special rules, set forth in the General Terms of Use part of this license, apply to copying and distributing Project Gutenberg-tm electronic works to protect the PROJECT GUTENBERG-tm concept and trademark. Project Gutenberg is a registered trademark, and may not be used if you charge for the eBooks, unless you receive specific permission. If you do not charge anything for copies of this eBook, complying with the rules is very easy. You may use this eBook for nearly any purpose such as creation of derivative works, reports, performances and research. They may be modified and printed and given away--you may do practically ANYTHING with public domain eBooks. Redistribution is subject to the trademark license, especially commercial redistribution.

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