DO GAMES STIMULATE WRITERS                              

Writer’s Beat 



1 2 3 9

CONTENTS PAGE                                               FREEDOM OF THE WRITTEN WORD                             MONTHLY CONTEST WINNERS (APRIL & MAY)              BOOK REVIEW: PRACTICALLY INVISIBLE                      MISUSED, MISPLACED, AND MISSPELLED | PART II      

10 13

CRITICS’ CHOICE                                                   

14 WRITER’S BEAT FEATURED WRITERS                          10 QUICK TIPS FOR WINNING A WRITING CONTEST      JUST FOR FUN!                                                      EDITORIAL STAFF                                                  



15 19 21 22

The Writer’s Beat discussion boards have reached ten thousand threads—a remarkable milestone in the  website’s journey whose life period extends to less than two years. In addition, we, gods at the summit of  Mount Olympus, are brewing plenty of fresh ideas for our dear members. We are not going to let something  slip—like we always did—but expect an announcement some time in August. And you may have also read what  our chief shaman announced—he beseeched the spirits for our community’s benefit and crafted a complete  new layout. We’re uploading it sooner than you think.  As for now, please enjoy the summer issue of Writer’s Club. Don’t think you’re too clever; we made the  crossword puzzle easy this time. It’s for your sake. 

Writer’s Club Editorial Staff
C O N T E N T S   P A G E  

2                                                                                                                                                     Writer’s Beat 

  Should writers be able to write what they feel is right? Should there be  some sort of censorship or should discriminative notions roam free?  Should someone control what needs to be read or should public respect  go with the wind?   Members of the Writer’s Beat community expressed their opinion, and  here is what some had to say. 

“I believe in limiting free expression in cases of  clear and present danger and I also think that  people should have the right to sue for liable and  slander. However, I think that the accusations  people make about being slandered by a fictional  character are a stretch.  I guess prior restraint has its uses, too, but I'm  always afraid of someone taking advantage of it.  There a number of things I'd personally like to  censor, but law shouldn't be based on individual  likes and dislikes. Frankly, the more we silence  people we dislike and don't agree with, the more  power we give them because they become  martyrs. And censorship is something easily  abused.”   ‐ Pen  “Censorship is necessary. I don't see much else that  would spur people into furious writing  motivation.” ‐Dyin Isis  “Not much censorship, no. But it is impossible for  man to comprehend the honest actions of 6 billion  others.” ‐ronoxQ 

We must be free not because we claim freedom, but because we practice it. ~William Faulkner 

Register at 

and take part  in the lively  discussions! 

Artwork by www.thameraltassan.com  F R E E D O M   O F   T H E   W R I T T E N   W O R D  

3                                                                                                                                                    Writer’s Beat 







            F I C T I O N   C A T E G O R Y  
                                O P E N I N G   L I N E S  



look  at  that  naked  hairy  monkey‐ man. Holy jeez, that’s a nasty sight  to ruin an old man’s sleep.”  Ernie  watched  in  amazement  as  Caruthers  shut  the  light  off,  closed  the  door,  and  she  heard  him  engage  the  dead‐bolt.  She turned back toward Frank, who  was  standing  on  the  sidewalk  with  his hands held up. She lowered the  gun  and  started  laughing,  “You  do  look like a monkey‐man. In fact you  remind  me  of  that  Orangutan,  Clyde,  in  that  Clint  Eastwood  movie.”  room,  he  quickly  threw  his  hands  up  again.  She  shook  her  head  in  disgust  and  said,  “Go  put  some  clothes on, your neighbor was right  – no one wants to look at that.”    When  he  turned  and  walked  to  his  bedroom,  she  nodded  in  satisfaction  that  he  had  bleeding  scratches  from  jumping  into the bushes across his buttocks.  While  she  was  waiting  for  him  to  return  she  called,  “You  know,  I’ve  been  on  some  really  bad  blind  dates  in  my  time  but  let  me  tell  you, this one takes the cake.”  He called back, “I’m sorry  about all of this and I’ll make it up  to you somehow, I swear it.”  He  came  out  of  his  bedroom  wearing  a  grey  tee  shirt  that  looked  like  he  had  played  a  bowling  game  that  involved  rolling  sauce  covered  meatballs  from  his  chin to his navel. The shirt was too  small for him and left a gap of hairy  belly  showing  above  the  pair  of  black sweat pants.  He  walked  slowly  toward  her  and  said,  “Now,  can  you  put  that gun down and we’ll talk about  this like  reasonable  adults? What’s  someone like you doing with a gun,  anyway?  You  don’t  seem  like  the  type.”  She fired a round into the  wall  beside  him.  He  covered  both  ears  with  his  hands  and  that  little  girl  scream  came  out  of  his  mouth  again.  “So, what type do I seem  like,  Frank?  Like  the  type  of  girl  who you can steal her wallet from?  The type that won’t mind that you  sneak out the back door of the bar  and  leave  me  with  the  check,  and  no  wallet,  the  only  woman  in  the  place,  with  a  bunch  of  horn‐dog  greasy  biker  perverts?  The  type  of 

rnie,  wearing  an  unzipped  cocktail  dress  and  gripping  an  unfamiliar  handgun,  stood  in  the  street  in  front  of  his  house.  She  heard  a  shaky  voice  from  the  bushes  on  her  left,  “Ernestine?  Come  on,  you  don’t  really want to do this, do you?”  Ernie  fired  two  .38  slugs  in the air. She laughed when Frank  squealed  in  fear  like  a  six‐year  old  girl. “Didn’t I tell you to not call me  Ernestine?  Now  get  out  of  those  bushes, you sniveling coward.”  “Are  you  going  to  shoot  me?”  “There  is  that  distinct  possibility,  however  there’s  a  hundred  percent  probability  that  I  will  fire  the  rest  of  these  bullets  into  that  bush  if  you  aren’t  standing here in ten seconds.”  The bare yellow bug‐bulb  porch  light  blinked  on  next  door.  Old  man  Caruthers  poked his head  out  and  squinted  at  Ernie  standing  on the sidewalk holding the gun on  Frank  as  he  came  out  from  behind  the  bushes.  Frank  saw  him  and  called, “Hey, Caruthers, help me.”  Caruthers  croaked  back,  “Kipler,  I  wouldn’t  piss  on  you  if  you were on fire. You park your car  so  the  bumper  sits  a  foot  over  my  property  line  every  night  and  you  want me to do you a favor? Serves  you  right,  you  bumper  invadin’  bastard.”  The  light  blinked  off  and  Caruthers  shut  the  door.  The  light  came on again, the door reopened,  and  Caruthers  called  out  to  Ernie,  “Go  for  a  head  shot.  You  don’t  want him lingering.”  The  light  went  off  again  and  for  a  third  time  blinked  on.  Caruthers  called  out,  “And  for  God’s  sake  cover  him  up  when  you’re done. Ain’t no one wants to 

“And for God’s sake cover  him up when you’re done.  Ain’t no one wants to look  at that naked hairy  monkey‐man. Holy jeez,  that’s a nasty sight to ruin  an old man’s sleep.” 

Frank  dropped  his  hands  to his side and, “That’s better. This  is  just  a  misunderstanding.  I  can  explain everything.”  Ernie raised the gun back  up and pointed at Frank, “Don’t be  getting  all  comfortable  and  think  your  going  to  sweet  talk  your  way  out  of  this.  Now,  turn  around  and  get your hairy butt into your house  so we can settle this.”  Ernie  followed  Frank  up  the  three  steps,  across  the  hollow  sounding  wood‐floored  porch,  and  into  the  house  through  the  door  that  remained  open  since  she  chased  him  through  it  earlier.  She  pushed it closed and bolted it.  When  she  turned  and  pointed the gun back at him where  he stood in the middle of the living 

A P R I L   C O N T E S T   W I N N E R S  


4                                                                                                                                                    Writer’s Beat 
girl who likes being rescued by the  bouncer  after  those  creeps  unzip  my dress, gives me a gun, and tells  me to come find you and blow your  junk off? Is that the type of girl you  thought I was, Frank?”  “You  know,  Ernie,  I  can  explain  all  of  that.  This  was  all  an  innocent misunderstanding.”  “Oh,  shut  your  lying  mouth, you stupid dipwad. Get me  my wallet, and believe me, there’d  better  not  be  one  dollar  or  one  credit card missing or I’ll come back  here  and  take  your  neighbor’s  advice and make it a head shot.”  Frank  took  his  hands  off  the top of his head, where they had  remained  since  his  last  sissy  scream,  and  tiptoed  across  the  floor  to  roll  top  desk  in  the  corner  of  the  dining  room.  He  pulled  the  middle  drawer  open,  took  her  wallet out with two fingers – as if it  was  going to bite  him,  and  tiptoed  back over to her.  “It’s all there, I swear it is.  I’m  really,  really  sorry.  Please,  just  take it and go. You’ll never see me  again.”  She  turned,  let  herself  out, and walked down the sidewalk  to the street. She assumed that the  beat‐up Oldsmobile, bumper a foot  over  his  neighbor’s  property  line,  was  Frank’s.  She  fired  the  rest  of  the bullets into the radiator, hood,  and  windshield.  At  least  old  man  Caruthers  wouldn’t  be  completely  disappointed in the morning. 

                  N O N ‐ F I C T I O N   C A T E G O R Y  
                                                E M B A R E S S M E N T



I  had  only  minutes  before  I  had  to  be naked among my peers and was  feeling  physically  sick  by  the  thought. We were running a lap on  the  cinder  covered  track  and  I  seriously  considered  falling  and  ripping  my  knee  open  on  those  sharp  shards  of  power‐plant  coal  residue  just  so  I  wouldn’t  have  to  encounter  my  first  high‐school  mandatory public shower.  I  was  raised  in  an  extremely  prudish  and  strict  evangelical  household.  Our  church  still  regarded  swimming  with  the  opposite  sex  as  a  sin  of  massive  immorality.  I  blame  some  of  my  nudity fear on the church; some of  it  was  simply  the  natural  reaction  of a thirteen‐year‐old boy.  I  know  that  my  aversion  to  exposing  myself  to  strangers  went  back  as  far  as  when  I  was  three years old in the hospital for a  tonsillectomy. I remember lying on  a  stainless  steel  table  with  a  firm  grip on both sides of my underwear  and  refusing  to  allow  the  nurse  to  remove them. Nurses still wore the  little starched white nurse hats and  white  uniforms  back  then.  To  this  day  I  have  a  clear  image  of  her  trying  to  convince  me  that  she  needed  to  take  my  little  fruit‐of‐ the‐looms  off  when  I  knew  that  they  were  working  on  my  throat  –  not  anything  to  do  with  items  beneath  my  underwear.  It  wasn’t  until I was an adult that my mother  told  me  that  she  pulled  the  nurse  aside  and  made  arrangements  to  leave  my  underwear  on  until  they  put  me  under  the  anesthesia  and  then make sure they put them back  on before I woke up.  high  school”  which  was  seventh  and eighth grade. We took showers  after  gym  class  in  elementary  school.  I  had  gotten  used  to  the  public nudity and  it  didn’t seem to  be that big of a deal. A room‐full of  naked  eight‐year‐olds  don’t  even  realize  they  are  naked  after  a  few  minutes. We took showers in junior  high  also,  and  those  boys  who  experienced puberty first were the  oddballs  (excuse  the  pun  –  I  couldn’t  help  myself).  I  can’t  remember  a  single  word  ever  said  about  the  obvious  difference  in  some of those boys, but I did see a  lot  of  looks  that  were  quickly  averted  if  the  hairy  boys  caught  someone staring at their crotch.  By  the  eighth  grade,  more  and  more  of  my  classmates  were  becoming  men  and  we  remaining  boys  were  soon  to  become  the  minority.  I  had  to  assume  that  the  scales  had  tipped  during the final semester of eighth  grade,  because  I  became  sick  with  infectious  mononucleosis,  missed  seven  weeks  of  school,  and  was  excused from gym class for the rest  of the year because I was too weak  to endure it. 

By the eighth grade,  more and more of my  classmates were  becoming men and we  remaining boys were  soon to become the  minority. 
Back  in  those  days,  high  school  began  with  ninth  grade  –  not  tenth  as  most  schools  today.  We also didn’t have anything called  middle school then, we had “junior 

A P R I L   C O N T E S T   W I N N E R S  


5                                                                                                                                                    Writer’s Beat 
I  was  convinced  that  since  I  had  last  been  naked  in  a  room  full  of  my  peers  that  I  alone  had  remained  puberty‐deprived  and  that  I  would  be  the  laughing‐ stock  hairless  wonder  among  a  group  of  fur  covered,  bearded,  deep  voiced  men.  I  thought  of  almost  nothing  else  since  arriving  at school that morning, carrying my  gym  bag  containing  my  official  maroon  shorts  with  Mishawaka  Caveman  stenciled  in  white,  and  my  equally  official  tee  shirt  with  the picture of our school mascot, a  fighting  caveman,  brandishing  a  club.  My  newly  acquired  jock  strap was not in that canvas duffle.  My  mother  actually  took  it  out  of  the box and held it up to me in the  store  before  declaring,  “No,  we’d  better  get  the  extra  small  –  this  one  is  way  too  big  for  you.”  If  it  was  physically  possible  to  turn  to  liquid  and  secretly  flow  beneath  the  door  and  run  away  when  outside I would have done it at that      moment.  It  doesn’t  matter  if  she  was referring to the fact that I was  less than five feet tall and weighed  about  seventy  pounds,  buying  an  extra  small  jock  strap  is  a  scarring  event.  Why  do  they  even  make  an  extra  small?  Couldn’t  they  label  them  something  like,  regular,  big,  extra large, and way to go, dude?  No,  the  jock  strap  wasn’t  in there because I already put it on  at  home  under  my  briefs.  I  wasn’t  completely  sure  how  the  thing  went  on  and  wasn’t  about  to  be  fumbling with in for the first time in  the  locker  room.  I  wouldn’t  even  have had one if it wasn’t on the list  of  required  gym  class  clothing.  There  seemed  to  be  too  many  straps  and  it  took  me  a  few  minutes  to  understand  it.  I  was  glad  that  I  already  had  it  on,  because several of the boys in this,  our  first  gym  class  of  high  school,  struggled with theirs and they were  the butt end of jokes about it (I just  can’t help myself with the puns).  Class  was  over  and  I  just  clenched  my  jaw  and  stripped  down like those around me. I didn’t  want  to  look  down  at  anyone,  but  there  is  no  way  to  avoid  it  in  a  group  naked  situation.  I  knew  not  to  stare,  because  glances might  be  natural  but  open  stares  would  get  your  butt  kicked.  In  trying  to  keep  my eyes up and yet darting around  sizing  up  the  competition,  I  was  relieved  to  find  out  that  I  was  not  the  lone  boy  alongside  the  fully  bloomed  men.  There  were  a  handful  of  us  who  hadn’t  caught  the  puberty  train  yet.  By  either  a  fluke  or  subconscious  compulsion,  we  all  ended  up  together  in  a  clump.  The  hairiest  boy  in  the  crowd  pointed  at  us,  said,  “Looky  at  the  little  boy  weenies”,  and  the  post‐pubescent  joined  in  at  laughing at us. That was the end of  it though. A quick little chuckle and  it was never mentioned again. Sure  we were embarrassed but it wasn’t  nearly as bad as I, and probably all  the  other  late‐bloomer  feared  it  would be. 

                P O E T R Y   C A T E G O R Y                       E P I T A H P H                



             by GARY WAGNER 

Here lies the drunk that killed my son I shot him dead with a loaded gun  To honor my boy, whom I dearly miss  Please stand at this grave and take a piss 

Participate  in  the  Writer’s  Beat  official  contests.  Each  month,  we  present  a  theme  for  you  in  three  writing  genres:  Fiction,  Non‐Fiction,  and  Poetry.  If  you  win,  your  piece  will  be  published  in  Writer’s  Club,  Writer’s  Beat  official  e‐zine.  It’s  this  easy;  no  scams  and  no  hidden fees! 
Go to our contests page. Copy and  paste the link below. 

A P R I L   C O N T E S T   W I N N E R S  


6                                                                                                                                            Writer’s Beat 


A Y  


O N T E S T  




F I C T I O N   C A T E G O R Y  
                                    W I S H E S  

                          SEEING RED by KRAVORKIAN   
Jake watched as the flames danced  up  the  walls.  What  started  as  a  small  fire  was  soon  out  of  control,  and he could do nothing to stop it.  Exactly three years earlier  to the day, on his sixth birthday, he  had  been  riding  his  bicycle  in  the  yard.  Knowing  full  well  that  his  mother  would  punish  him  for  venturing  into  the  road,  he  did  so  anyway. There was an odd sense of  satisfaction  in  disobeying  his  mother  at  times,  especially  when  he  has  been  explicitly  told  not  to  do  whatever  fed  the  craving.  His  lack of riding skill at the time ended  in  a  hit‐and‐run  that  left  him  paralyzed  from  the  waste  down.  His inability to walk now prevented  him  from  extinguishing  –  or  escaping  from  –  the  flames  that  filled his bedroom doorway.  The  crackling  and  popping  that  echoed  through  his  head  sounded  like  nothing  he’d  ever  experienced  before.  The  wallpaper seemed to fold into itself  and  rise in the form  of  smoke  to  a  black,  billowing  cloud  that  now  concealed  the  ceiling.  He’d  always  been taught to stay low to the floor  in case of fires so he could breathe,  or  to  stop,  drop  and  roll  if  he  himself  were  to  catch  fire.  When  the  fire  started,  he  was  already  sitting on the floor in the corner of  his  room.  Some  days  he  just  wanted  to  get  out  of  the  wheelchair  and  enjoy  freedom  from  the  steel  and  wheels.  Unfortunately  the  fire  spread  so  quickly  that  he  couldn’t  have  crawled  out  of  the  room,  dragging  himself  along  the  floor,  before  the  fire  consumed  the  threshold.  This  eliminated  even  the  slightest  chance of him getting back up into  the  wheelchair  and  carting  himself  out.  Though  he  was,  in  a  sense,  lucky  enough  to  have  been  low  to  the  floor  and  offering  himself  that  much  more  time  before  the  smoke  inhalation  rendered  him  unconscious,  he  didn’t think it would buy him quite  enough  time. His shrill screams for  his mother beckoned no one. After  a while, he propped himself up into  the  corner  and  sobbed  quietly  to  himself.  This  probably  wasn’t  normal behavior for a nine year old  child to display in this situation, but  he  couldn’t  see  the  advantages  to  yelling  to  his  drunken,  passed  out  mother would do.  did  buy  him  a  cake,  though.  He’d  celebrate without her.  Portions  of  the  ceiling  were  now  falling  to  the  floor,  and  the  temperature  in  the  room  was  near excruciating. He couldn’t tell if  it  was  the  burn  in  his  eyes,  or  the  hurt  in  his  heart,  that  caused  the  uncontrollable  stream  of  tears.  Trying  to  blink  them  away,  he  glimpsed  down  at  his  half  eaten  piece  of  cake.  The  frosting  melted  and rolled over the edges, puddling  on  the  plate  just  beside  Spider  Man’s  left  eye.  The  plastic  fork  looked soft and limp.  “The  window,”  he  thought.  Overcoming  such  an  obstacle  would  be  impossible  for  him, though. He couldn’t open it. It  was  locked  just  above  the  bottom  pane, and he couldn’t stand up.  He  could  feel  his  skin  blistering as though he were placed  into  a  sauna  with  an  ever  rising  temperature.  His  quiet  sobs  now  turned  into  a  deafening  cry.  Shock  would soon be setting in. He let out  a scream  ‐ one  last attempt to call  for his mother.  Beside  the  plate  on  the  floor  were  pictures,  half  burned.  The faces of his mother and father  stared back at him from days since  lost.  The  good  days,  when  life  was  right.  Days  when  she  didn’t  treat  him like  an inconvenience,  but  like  a  son.  He  thought  back  to  the one  moment in time he most wished he  could reverse.  He  inhaled  with  all  he  had,  prepared  to  blow  out  the  9  candles  he’d  so  carefully  placed  inside the cake and lit with matches  found  in  his  mother’s  nightstand  drawer  next  to  the  pictures  he  planned  to  burn.  “I  wish  the  world  around me would just disappear.” 

This probably wasn’t normal  behavior  for  a  nine  year  old  child  to  display  in  this  situation,  but  he  couldn’t  see  the  advantages  to  yelling  to  his  drunken,  passed out mother. 
He  tried  to  wake  her  up  shortly before coming to his room,  but  to  no  avail.  Her  mouth  gaped  open,  drool  streaming  from  the  corner  and  down  her  cheek,  breaths  audible  enough  to  hear  in  the next room over – there was no  waking  her  up.  He  dealt  with  this  day  in  and  day  out,  but  he  really  thought  she  would  give  him  just  one day. He hoped and prayed she  would  spend  more  time  with  him  today  than  she  would  with  the  bottle  she’d  found  such  company  with since divorcing his father. She 

M A Y   C O N T E S T   W I N N E R S  

7                                                                                                                                                     Writer’s Beat 
    N O N   F I C T I O N   C A T E G O R Y                                 T H E   P A R A N O R M A L         MY PARANORMAL EXPERIENCE by JOSIE HENLEY   
I’d  like  to  say  that  my  astral  projection  experience  was  exciting  and  adventurous.  Perhaps  it  involved  sexual  exploration  with  other astral projectors, or travel to  distant  lands  on  the  wings  of  an  alternate plane. However, as this is  a  non‐fiction  piece,  I’ll  stick  to  the  truth.  My  story  may  be  seen  as  mundane,  but  in  its  own  way  it  is  groundbreaking. Until this point I’d  been  a  sceptical  semi‐believer.  I  was  prepared  to  consider  that  paranormal  experiences  seem  real  to  the  person  undergoing  them,  but  that  there  must  be  a  perfectly  rational  biological  explanation  for  the phenomena.  From  childhood,  I  had  always  wanted  to  believe  that  some  things  exist  outside  of  our  everyday  world,  but  my  scientific  brain  demanded  proof.  In  the  spring  of  1995,  at  the  age  of  twenty‐four and sleeping erratically  while working night shifts, I was to  be given the proof I needed.  I  had  been  enduring  some  interesting  sleep  patterns.  The  shifts  I  worked  were  9pm  to  3am, physical work in a warehouse.  I’d  get  to  bed  at  around  3.30  and  sleep  till  7,  when  my  lover  would  rise to begin her day. Then I’d drift  off  again  till  about  11  and  drag  myself  out  of  bed  to  pursue  my  daytime  work  of  writing,  editing  and proofreading. The phone might  wake  me,  or  the  postman.  Sometimes  I  wouldn’t  be  able  to  get  back  to  sleep,  the  sun  on  my  window.  I’d  go  downstairs  and  snooze on the sofa. My cats would  help  out  here,  arranging  themselves  into  the  various  pockets  in  the  duvet  and  purring  me to sleep.  Overnight  I  slept  like  a  dead  dog,  but  during  these  mornings  I  had  several  disturbing  experiences.  Bizarre  nightmares  of  the  sort  that  I’d  never  had  before,  where  everything  was  exactly  as  it  was  in  reality:  I  was  asleep  in  my  bed,  it  was  daylight  and  the  clock  displayed  the  correct  time.  Yet  there  was  another  presence  in  the  house – sometimes walking up the  stairs  to  my  room,  sometimes  sitting  on  the  bed  next  to  me.  Although  this  person  never  identified  themselves,  or  did  anything  worrying,  I  had  an  overwhelming  sense  of  menace  and  fear.  Occasionally  I  felt  someone  pressing  down  on  my  chest while I slept.  I had other experiences –  lucid  dreams  where  I  would  find  myself  aware  that  I  was  dreaming  and  able  to  control  events.  These  were some of the best times in my  life,  where  I  flew,  breathed  underwater,  was  a  rock  star  and  performed magic. I read up on lucid  suddenly  break  through  and  jolt  upright,  my  limbs  jerking  involuntarily.  But  I  wasn’t  truly  awake  and  would  fall  asleep  again  only  to  repeat  the  process  a  few  minutes or a few seconds later. To  an  observer  it  must  have  seemed  that  I  was  having  some  sort  of  seizure.  Commonly, I would wake  several  times  in  the  space  of  an  hour,  each  time  returning  to  the  same  point  in  a  nightmare.  Now  I  found  that  I  was  waking  so  much  that  when  I  eventually  rose,  I  felt  that  I’d  not  slept  at  all  but  been  involved  in  a  fight  or  danced  all  night.  The  culmination  of  this  episode  of  my  life,  and  the  event  that  drove  me  to  visit  the  doctor,  was  a  true  out‐of‐body  experience  that  I  cannot  explain  in  any  other  way than that I astral projected.  I  hadn’t  been  able  to  sleep  in  my  bed,  and  had  come  downstairs  with  the  duvet  as  was  my  habit.  I’d  switched  on  the  gas  fire,  got  myself  a  milky  drink  and  curled  up  on  the  sofa.  Eventually  I  fell  asleep,  warm  and  snug  in  just  my  knickers,  with  the  fire  on  low  and the duvet wrapped around me.  I  don’t  remember  whether  I  dreamed, but I began to notice that  I  was  floating  above  the  sofa.  The  duvet  was  still over  me,  but  it was  dangling,  the  edge  brushing  the  floor.  This  was  disconcerting,  and  more  so  as  I  drifted  towards  the  fire.  I woke and landed on the  sofa  with  a  thud,  hunched  up  my  shoulders  and  fell  back  to  sleep.  This  repeated  several  times,  each  time I glided closer to the fire. I got  the  feeling  that  I  was  being  drawn  to  the  chimney  and  would  be  sucked  up  and  out  of  the  house.  I  began  to  panic,  thinking  that  the  duvet  would  catch  against  the  fire  and be set alight. I tried to pull it up 

These were some of the  best  times  in  my  life,  where  I  flew,  breathed  underwater, was a rock  star  and  performed  magic.

dreaming  and  other  sleep  phenomena  as  I  was  fascinated  by  what was happening to me. I began  to enjoy my mystical mornings, but  was  never  able  to  predict  whether  they would be ecstatic or terrifying.  Gradually,  the  frightening  dreams  occurred  more  often  than  the  pleasant ones.  A  few  months  into  this  job, I experienced sleep paralysis. I  would  wake  abruptly  and  find  myself  unable  to  move.  Straining  against  an  unknown  force,  I  would 

M A Y   C O N T E S T   W I N N E R S  

8                                                                                                                                            Writer’s Beat      
and  tried  to  turn  away  from  the  fire,  but  I  seemed  to  have  no  control  over  the  inevitable  drift  away from where I should be.  It  didn’t  occur  to  me  to  look  down,  to  see  if  my  body  was  still  there.  Nor did  I wonder  at the  time how the duvet had come with  me. I simply accepted that this was  happening.  Afterwards  I  tried  to  dismiss  it  as  another  strange  dream,  however,  the  feeling  of  being  sucked  out  of  my  body  was  very  real  and  it  has  remained  with  me.  The  next  time  I  experienced  sleep  paralysis,  I noticed this  same  feeling  –  a  disassociation  between  ‘my  body’  and  ‘myself’  which  would  return  with  a  jolt  to  the  correct alignment.  I  was  not  epileptic,  and  once my sleeping pattern returned  to  normal,  the  frequency  of  these  phenomena  waned  until  I  was  finally free of them. The experience  has  left  me,  though,  with  the  lasting  belief  that  there  is  something  other  than  pure  physicality  in  the  human  experience,  some  sort  of  soul  or  spirit,  however  it  is  expressed,  which  can  separate  itself  from  the  body under certain conditions. 

                                    M O T H E R S  
                        P O E T R Y   C A T E G O R Y

Framed by a shock  of pure white hair,  hazel eyes have begun to stare,  as she goes away for a few moments,  she still comes back…  for now,  but no one knows how much longer  until she leaves her mind behind  and sees the present no more.    What will she see  in her Alzheimer’s daze  when she stares at us  but only sees her memories?    Perhaps she’ll see  her parent’s farmhouse  with its big wide porch  and the faded white  Adirondack chairs  her grandfather made,  the John Deere tractor  plowing tobacco fields,  her little brother, Charlie,  denim overalls,  no shirt, bare feet,  chased and terrorized  by the mean white goose,  yelling, “Help me, sissy,  he’s going to bite my butt.”    Maybe she’ll see us as children,    revisit family vacations,  or sit again through our weddings,  bounce her grandbabies  on her mind’s knee,  go hand in hand  on walks with Dad,  relive every happy moment.    The solid steel cell door on reality  is creaking closed, the lock will turn  and her remaining time on earth  in solitary confinement will soon begin.    I pray, I beg, I plead  with God, with fate, with karma  that the memory of me  that gets locked inside her cell  is a rambunctious little boy  who made her laugh,  gave her hugs and kisses,  fell asleep cradled in her arms  and that the troubled youth  that caused her pain and heartache  is left outside forever. 

“You know  you've read a  good book  when you turn  the last page  and feel a little  as if you have  lost a friend.”   
Paul Sweeney 

M A Y   C O N T E S T   W I N N E R S  

          involvement, all the equations their  survival  change  by  the  addition  of  an  old  friend  and  an  older  and  deadlier enemy, the law.  Although  the  story  is  good,  the  protagonists  themselves  fall  flat.  Christian,  the  boy  who  binds  the  novel  together  seems  too  mature  for  his  fourteen  years.  His  nervousness  in  front  of  the  girls  is  well‐portrayed,  but  in  other  aspects,  he  fails  to  deliver.  His  motivations  seem  false  and  at  times his blind trust creates a sense  of disbelief.  Danielle falls short of the  benchmark  for  the  same  reason.  Her  unquestioning  faith  in  a  new  boy she has never met raises more  than  a  few  eyebrows.  She  might  have  been  right  about  Christian  from  the  start,  but  it  is  never  satisfactorily  explained  why  she  trusted  him  in  the  first  place.  Her  tragic  background  is  convincingly  written,  probably  because  of  McDonald’s prior experience in this  field.  For  all  her  other  shortcomings,  she  is  his  most  heartrending character.  The minor characters like  Dylan, Johnny and the other Locals  deliver  well.  Their  chilling  stories– again  a  sign  of  the  author’s  experience in this field–will not fail  to  scare  you.  Their  courage  in  the  face  of  all  adversities  might  be  a  mask  for  their  real  vulnerability,  but  they  are  yet  strong  characters  who deserve to be lauded.  Kevin  McDonald,  born  in  Southern  California  in  1967,  is  a  multi‐talented  man.  He  is  not  only  a  writer,  but  a  master  goldsmith 

Writer’s Beat
and business strategist. He spent a  term  as  an  elected  member  of the  National  Center  for  Missing  Children’s  California  Advisory  Board.  This  tenure  was  what  woke  him  up  to  the  plight  of  missing  children  all  over  the  USA  and  instilled  a  desire  in  him  to  communicate  this  to  others.  He  wrote  Practically  Invisible,  the  first  in  the  China  Doll  Trilogy  over  the  course of several years.  The  novel  completely  reverses  all  conceptions  anyone  might  have  about  runaways  and  throw‐offs.  It  is  a  powerful  message  to  all  of  us  to  sit  up  and  start  caring.  The  story  transcends  borders; people from USA to Japan  and  every  country  in  between  will  be  able  to  relate  to  the  themes  conveyed  by  it.  Children’s  welfare  is  a  universal  issue  and  this  powerful  novel  will  move  you  deeply.  The foreword contains an  anecdote  about  McDonald’s  inspiration  for  writing  Practically  Invisible.  He  saw  a  group  of  teenagers  playing  music  on  the  street and went up to talk to them.  After  talking  to  them  in  detail  about  their  lives,  he  asked  one  of  them if she could change one thing  about  her  life,  what  it  would  be.  Her  answer–something  that  has  haunted  me  over  these  past  few  months–was,  “I  would  stop  being  practically  invisible.”  This  is  the  most  poignant  line  in  the  entire  novel  and  for  this,  if  not  anything  else,  I  would  highly  recommend  reading it.  FOR MORE INFO. 


     received  Practically  Invisible,  written by Kevin McDonald, last  December, but it has taken until  June to get this review written. The  book  itself  had  nothing  to  do  with  this—events  simply  conspired  against  it.  As  I  finally  write  this,  I  have  the  benefit  of  hindsight  and  an enjoyable re‐read.  Practically  Invisible  is  a  touching novel set in and around a  small  town  in  Virginia,  USA.  At  its  core, it is a tale of teenage survival.  The novel is essentially the story of  Christian  and  Danielle,  two  youngsters  from  opposite  worlds.  Christian,  the  pampered  ‘city  boy’,  is  caught  up  with  the  traumatized  and  abused  Danielle  and  her  motley  group  of  outlawed  teenage  runaways  better  known  as  the  Locals.  At  first  treated  with  hostility,  Christian  soon  earns  the  respect of the Locals and Danielle’s  love.  His  forays  into  lawlessness,  from  truancy  to  heists  tie  him  closer than ever to them—drawing  him  away  from  the  safety  of  his  own  family.  At  the  height  of  their 



Books were always a constant in my life. I had a very chaotic childhood and my favorite  books were predictable—I knew what was going to happen in them because I'd read  them so many times. I would pull a book out and the characters would always be there  for me, ready to share their adventures. It was comforting. 
piperdawn, from Why Do You Want to be a Writer  The Inkster Incorporated Forum 


B O O K   R E V I E W  

10                                                                                                                                                  Writer’s Beat   






Jillian C, Mridula C, Hakeem D 


ast  issue,  we  presented  Misused,  Misplaced  and  Misspelled:  a  series  of  articles  on  writing  issues  we  have  noticed  over  months  of  critiquing.  This  time  around,  we  will  be  continuing  with  the  theme  of  Writing  Techniques  with  excellent  inputs  on  e‐speech  and  the  use  of  foreign phrases in English writing.    Oh,  the  Horror!  The  Detrimental  Side of Language: Compaction and  Net‐Speak.    Net‐Speak. E‐speech. Text Lingo.    Call  it  whatever  you  want,  but  these  words  describe  a  growing  problem.  Net‐speak  is  undermining  the  literacy  of  our  youth.  Under our very noses the  English  language  is  gradually  being  processed, compacted and pressed  into  a  nearly  unreadable  form  of  communication.  Kids  seem  to  be  able  to  write  in  it  fluently,  while  their  parents  stand  back  and  scratch  their  heads  in  confusion.  While  all  this  head‐scratching  is  going  on,  our  kids  are  really  learning  to  forsake  articulated  thought in favor of efficiency.  You're  probably  thinking,  "Yeah,  right."  Fact:  Some  schools  in  America  have  been  in  the  news  as  of  late,  with  their  teaching  staff  openly  admitting  that  they’ve  allowed students to turn in written  assignments  that  include  text‐ messaging  and  internet  shorthand,  also known as Net‐Speak. 

Most would probably still  say  this  use  of  text‐message  shorthand  is  no  big  deal.  After  all,  it’s only a form of shorthand, right?  People  don’t  actually  look  at  each  other  and  say  "L‐O‐L"  instead  of  laughing  out  loud,  are  they?  Besides,  who  wants  to  type  full‐ length  sentences  with  punctuation  into  the  tiny  keyboard  of  a  hand‐ held  device  like  a  Blackberry?  We  don't  like  to  compose  long  sentences  in  forums  and  chat  rooms,  either. Hence,  we  have  the  rapidly  spreading  phenomena  of  Net‐speak. 

Fact: Some schools in  America have been  in the news as of  late, with their  teaching staff openly  admitting that  they’ve allowed  students to turn in  written assignments  that include text‐ messaging and  internet shorthand,  also known as Net‐ Speak. 
When  people  are  online,  they spend a lot of time writing and  they  want  to  do  so  as  fast  as  possible.  This  is  understandable.  But while we're chatting away, our  young  people  are  doing  the  same  thing  and  taking  to  Net‐Speak  like  tadpoles  to  water.  Unfortunately,  this  form  of  communication  is  turning up in more ‘formal’ school‐ related  writing  projects  where  it  simply  doesn’t  belong.  There  are  signs  of  it  everywhere  nowadays.  This writer can’t help but wonder if  Net‐speak  will,  in  the  long  term,  affect  the  overall  literacy  of  young  people.  One of the main gripes in  the  first  installment  of  Misused, 

Misspelled  and  Misplaced,  Part  I  was the recurring problem of what  could  be  called  Homonym  Confusion  Syndrome,  or  in  Net‐ speak, ‘HCS.’    HCS  is  a  curious  disorder,  preventing  people  from  being  able  to  tell  the  difference  between  ‘There’  and  ‘Their,’  ‘Its’  and  ‘It’s,’  and  the  long‐standing  trifecta  of  ‘Too,’ ‘Two’ and ‘To.’ One can spot  an  HCS  sufferer  when  a  sentence  like the following shows up within a  work  of  writing  posted  on  the  internet:  ‘Hank  wanted  too  go  to  the  store  over  their  and  he  wanted  Frankie  to go with him to.’  When  read  out  loud,  the  sentence is understandable, if a bit  clunky.  The  HCS  individual  knows  what  they  wanted  to  write,  but  others  stumble  over  the  word  misuse  while  reading.  Though  a  little  fun  is  being  had  here,  the  syndrome is a real one. Fact: Based  on  recent  numbers  from  test  scores  brought  about  by  the  'No  Child  Left  Behind'  Act,  there  is  a  growing  number  of  young  people  engaging  in  Net‐speak  (from  the  age  of  ten  and  up)  who  have  problems  differentiating  between  Homonyms  and  lack  the  ability  to  spell as well as the inability to write  a proper sentence.  Some  might  say,  "Who  carez ALA it gets the mssg across?"  (Translation  in  proper  English:  "Who  cares  as  long  as  it  gets  the  message across?")  A  sentence  like  the  one  above  calls  to  mind  George  Orwell’s  1984,  where  the  reader  is  introduced  to  "Newspeak"  and  "Doublethink,"  tools  the  Big  Brother regime uses to quell radical  thought amongst the population. In  Chapter  Four,  the  protagonist  Winston  is  busily  rewriting  books  and  newspaper  articles,  changing  history by translating Oldspeak into  Newspeak  while  at  his  job  within  the Ministry of Truth:  Winston was good at this  kind  of  thing.  On  occasion  he  had  even  been  entrusted  with  the 

M I S U S E D ,   M I S P L A C E D ,   A N D   M I S P E L L E D   |   P A R T   I I  

11                                                                                                                                                  Writer’s Beat   
rectification  of  The  Times  leading  articles,  which  were  written  entirely  in  Newspeak.  He  unrolled  the  message  that  he  had  set  aside  earlier. It ran:    times  3.12.83  reporting  bb  dayorder  doubleplusungood  refs  unpersons  rewrite  fullwise  upsub  antefiling    In  Oldspeak  (or  standard  English)  this might be rendered:    The reporting of Big Brother's Order  for  the  Day  in  The  Times  of  December  3rd  1983  is  extremely  unsatisfactory  and  makes  references  to  non‐existent  persons.  Rewrite  it  in  full  and  submit  your  draft  to  higher  authority  before  filing.  Notice  how  the  Newspeak  message  given  to  Winston  very  much  resembles  common text‐message language, or  Net‐Speak.  The  resemblance,  in  this  writer’s  view,  should  be  downright  scary.  The  message  Orwell is trying to get across here is  that when writing is compacted too  much  in  the  pursuit  of  more  efficient  communication,  the  thoughts  behind  the  writing  are  eventually  rendered  confusing  and  meaningless.  So, do you still think Net‐ Speak simply an innocuous form of  shorthand?  You’re probably right, but  still, let’s take another look at it.  Shorthand  originally  came  about  due  to  a  need  for  those  working  in  the  secretarial  fields  to  take  quick  notes  during  dictation.  It  was  used  widely  between  1870  and  the  1950's‐ 1960's,  prior  to  the  advent  of  the  Dictaphone,  which  was  basically  a  recording  device.  After  that,  shorthand  began  to  go  by  the  wayside  as  tape  and  digital  recording became more available.  These  days,  most  people  either  compose  letters  themselves  or  else  they  simply  record  what  they  want  written  into  a  digital  recorder and have it transcribed by  a  secretary.  Shorthand  was  necessary  before  the  Dictaphone,  as  it  was  the  only  way  for  a  secretary  to  keep  up  with  the  supervisor’s spoken words.  If  a  university  student  learned  shorthand  and  used  it  to  take notes during a college lecture,  this  was  both  acceptable  and  advantageous.  But  would  it  have  been  acceptable  for  this  same  student  to  turn  in  a  term  paper  written  completely  in  shorthand?  No,  it  was  not.  Apparently,  in  the  interest  of  trying  to  ease  students  through English and other standard  classes,  some  teachers  are  now  allowing  Net‐speak  within  term  papers  rather  than  taking  the  initiative  and  forcing  these  same  students  to  learn  how  to  write  a  proper  sentence.  These  teachers  are  not  teaching,  they  are  letting  children  down  by  not  instructing  them  on  how  to  write  clearly  and  effectively.  When  we  begin  to  allow  such  a  change  in  school  curriculum,  we  are  growing lazy  as  a  society.  Our  children  are  not  learning how to write.  It’s  not  a  crime  if  you  don’t know how to spell when you  venture into writing your first short  story,  essay,  article  or  novel.  It’s  not a crime if you don’t have a firm  grasp  on  grammar.  It’s  not  even  a  crime  if  you  use  text‐messaging  shorthand on occasion. It is a crime  if  you  don’t  make  the  effort  to  crack  the  books  and  learn  a  little  grammar  along  the  way.  Who  is  affected by this "crime?" You—and  the reader who's giving up on what  you've  written  because  they  don't  understand  it.  If  you  are  a  good  speller  and  know  how  to  string  together  a  proper  sentence,  and  yet  choose  not  to,  you  have  a  bad  habit and need to break it.  Think about this: In many  non‐English‐speaking  countries,  students  are  often  taught  English  as  a  second  language  as  a  part  of  their  regular  curriculum.  In  most  cases,  these  same  students  have  mastered  English  at  a  relatively  early  age  and  by  the  time  they’re  adults  they  can  communicate  in 

The Beat Goes  On… 
On who is the most  memorable fiction  character, ronoxQ  says:  “Count Olaf from A  Series of Unfortunate  Events. Not the best  character, not the  most­realized. But  things about that  caricature of a villain  struck true for me. He  also introduced me to  This Be The Verse, a  poem I now cherish.”  … and writing Kim  says:  “Topaz from I Capture  the Castle by Dodie  Smith. There's  something quite  fabulous about a  artist's model, who is  so beautiful she could  marry anyone, yet  she's married to a  man who barely even  knows she's there.”    TAKE PART IN THE  ACTIVE DISCUSSIONS  AND JOIN WRITER’S  BEAT NOW! 


M I S U S E D ,   M I S P L A C E D ,   A N D   M I S P E L L E D   |   P A R T   I I  

12                                                                                                                                                  Writer’s Beat   
our  language  far  better  than  we  can.  They  tend  to  avoid  Net‐speak  and  take  the  time  to  write  clearly.  Why?  Because  it’s  important  to  them  that they and  their ideas are  understood. If your native language  is  English,  this  should  be  both  a  sobering and humbling thought.  Are  we  gradually  forgetting  how  to  properly  speak  our  own  language  simply  because  we have too little time to spend on  it?  Are  we  shoving  aside  the  ‘big  words’  because  they’re  too  inconvenient and hard to type into  a  Blackberry?  Maybe  the  ability  to  articulate one’s thoughts in written  form is a dying art.  As  a  writer,  it’s  your  job  to make your point in written form.  Make sure you have the tools to do  so.  Most  computers  have  spelling  and  grammar‐check  programs.  Even  though  these  programs  are  not  perfect  and  often  can  suggest  several  different  choices  for  one  word,  it’s  a  way  to  catch  most  of  these kinds of errors. If you’re new  to writing and want to do it for fun  and profit, it behooves you to learn  more about the form, function and  structure  of  your  native  language.  It  also  behooves  you  to  avoid  the  use  of  Net‐speak.  Sure,  abbreviations  and  contractions  create  a  sense  of  ease  in  getting  a  message  across,  but  in  doing  so,  are  you in  fact eroding  your  ability  to  articulate  in  written  communication?  Orwell  tried  to  warn  us  about  this very  thing  back  in 1948.  Abbreviated  communication  leads  to  abbreviated thought.  There  is  far  more  to  the  art of writing than getting the nuts  and  bolts  of  spelling/grammar  right.  Communication  can  be  defined  as  the  literal  act  of  taking  that  which  exists  in  our  minds and  getting  it  out  into  the  world  in  spoken  or  written  form  for  others  to  experience.  Next  time  you  get  online  and  find  yourself  slipping  into  Net‐Speak,  stop  yourself  and  ask this question: "Is this really the  best  way  to  get  my  message  across?"  And,  the  very  next  time  you  catch  a  young  person  writing  something like, "I lv U v/m & hp 2 C  U  sn.  BB,  TTFN,"  give  them  a  big  hug,  hand  them  a  fifteen‐pound  textbook  on  English  composition  and  urge  them  to  learn  to  write  about how they really feel.    Besides  E‐speech,  the  usage  of  foreign  words  in  English  poses  a  problem  to  many  up‐and‐ coming writers. Familiarize yourself  with  foreign  roots  in  this  short  piece:    How Do We Do That? The Usage of  Foreign Phrases in English.    All  family  languages  are  rife  with  words  that  have  foreign  roots.  You  will  be  surprised  to  know  that  quite  a  lot  of  English  words  are  the  final  form  of  unfamiliar  phrases  which  have  evolved through time. Yes, most of  those words have Germanic origin,  but  many  are  impacted  by  Latin  suffixes.  It’s  nothing  but  likely  that  actual Latin phrases and words slip  into our writing.  We’re  not  telling  you  to  translate  the  novel  you’re  writing  to  Latin;  we’re  merely  protecting  you  from  the  misuse  of  Latin  phrases.  The  case  may  appear  unproblematic,  but  believe  us,  it’s  quite tricky.  “etc.”  is  probably  one  of  the  most  used  Latin  abbreviations  in  English.  It’s  derived  from  the  phrase  et  cetera,  which  means  “and  so  on”  or  “to  the  rest”.  A  common  mistake  is  to  combine  et  cetera  with  ellipses  points:  ‘Books,  pens, pencils, … etc.’ However, the  ellipsis  can  replace  an  et  cetera:  ‘Books, pens, pencils….’  Some  publishing  houses  do  not  require  a  period  after  et  cetera  or  a  comma  before  it.  But  it’s  better  to  stick  with  the  conventional  use  unless  told  otherwise.  Another popular example  is  exempli  gratia,  which  in  fact  means  “for  example”.  The  abbreviation  is  “e.g.”  There  is  no  rule  on  how  to  use  it;  British  English  dictates  that  a  comma  should  be  used  after  the  abbreviation  while  American  English does not.  It  should  also  be  noted  that “e.g.” is entirely different than  “i.e.”—the latter is an abbreviation  for  id  est,  which  means  “in  other  words.”  It  is  completely  erroneous  to use it in place of “e.g.”  The acronym “R.I.P” does  mean  Rest  In  Peace in  English,  but  the original is requiescat in pace, a  Latin phrase which means “may he  rest  in  peace.”  There  are  no  common  mistakes  with  this  one,  but  we  thought  we  should  let  you  know.  Quod  erat  demonstrandum  (“Q.E.D”),  Nota  bene  (“N.B”),  Et  alii  (“et.  al.”),  Versus  (“vs),  etc.  are  all  used  extensively in the English language,  but  the  trick  is  when  and  how  to  use them. It may not matter to you  as  it’s  only  a  simple  abbreviation,  but  knowing  the  origins  of  words  will  expand  your  knowledge  of  foreign  phrases  and  will  also  sharpen your skill as a writer.  Always  consult  a  person  who  is  knowledgeable  of  the  language  in  question  before  borrowing  from  it.  Adding  to  that,  it  would  also  be  wise  to  warn  you  that  the  overuse  of  Latin  and  foreign phrases in your writing is a  sign  of  an  incompetent  writer.  So  before  you  jump  to  other  languages, practice English first!  That’s  all  we  have  for  now. Don’t forget to check out the  next  issue  for  more  about  writing  issues.            What do you think of    Writer’s Club? We would    love to read your feedback.    Send to    hakeemd@writersbeat.com      or use the contact us forum    located at the bottom of the    forum’s main page. 

M I S U S E D ,   M I S P L A C E D ,   A N D   M I S P E L L E D   |   P A R T   I I  

13                                                                                                                                                 Writer’s Beat 
I C H E L L E  


A C I O C C O   W R I T E S

    This is the true question. Do games stimulate writers? In a recent 
survey at Writers Beat, ten voters selected among four choices as 

  follows:     A: Yes, they do; B: No, they don't; C: Maybe, sometimes; D: I 
don't know. 

  Six out of ten people chose "Yes, they do" as their answer. Two   
picked "No, they don't." Two picked "Maybe, sometimes" as  their choice. No one picked that they didn't know.  Some things that have been noticed are that, yes, they do 


  stimulate writers. When members of Writers Beat log on, they    the games. Why is that? Some members just like to use the 
current work.  check their own recently published works then go to check out  games to help them get over some writer’s block, or give them a 

  new idea for another story or even some more details in their    How do games help writers? Well, that can be both a simple and    in their work. They can also offer a “break time” for some writers 
to just let go and have some fun. Most online forums have games  a hard question. They can help writers to become more focused 

Some games featured on Writers Beat  such as “Count to Million” and “What  are you listening to” don't really help  any writers but they do help the  members have fun. Most of the games  on Writers Beat, however, are writing‐ related or help writers, such as,  “Coupling Words,” “Book Titles,” and  “Word Association." Those are just a  few of the many games on Writers Beat.  Even though only ten people voted, it is  apparent that games still have an impact  on members of Writers Beat. 

  to break ice or lighten the moods. It also helps boost vocabulary.     
Writing games can also help writers think more, to think outside  the box.   


  AND IF GAMES CANNOT HELP YOU   try writing about one of the following prompts: 
  Is there an afterlife? What if you could travel there and come back? What would you  see?  Open a book, close your eyes and pick a page at random, then open your eyes. Read one  paragraph, close the book. Use that paragraph as the start of three paragraphs of your  own.  Pick three characters that have nothing in common. Place them together in an unlikely  setting and describe what they talk about as well as what happens.  Think ahead in time. If you lived to be 100, describe a typical day in your life as a journal  entry. 

D O   G A M E S   S T I M U L A T E   W R I T E R S ?  

14                                                                                                                                                  Writer’s Beat

Critics’ Choice 

"A chilling and an intense read.  I'm left speechless.” 


The Worst Thing That Could Happen to a Marriage  by piperdawn 
  I used to think that the worst thing  that  could  happen  to  a  marriage  was  being  left  by  the  person  you  loved.  I don't think that anymore.  The  worst  thing  that  can  happen to a marriage is loving your  spouse  just  enough  that  you  don't  want  to  hurt  him  by  leaving‐‐but  not  loving  him  enough  to  want  to  stay.  So  you  sacrifice  your  own  happiness  because  leaving  him  would  be  like  kicking  a  puppy‐‐it  would be cruel.  I'm  starting  to  wonder  if  that's  what  marriage  actually is‐‐  a  slow chipping away at the woman's  happiness  to  fulfill  the  man's  needs.  I've  seen  so  many  women  stay in their marriages from a sense  of duty. Not a duty to God or their  vows;  thankfully,  my  friends  are  too  progressive  to  believe  puritanistic  guilt  trips.  My  own  mother  stayed  married  to  a  man  she  despised  because  she  couldn't  bear  the  shame  of  a  divorce,  not  out  of  fear  for  her  immortal  soul.  But  most  of  my  friends  aren't  ashamed of divorce, either.  I'm thinking of one friend  in  particular,  who  stays  because  her  husband  is  basically  an  overgrown child.  He  forgets  to  pay  their  bills.  He  doesn't  eat  breakfast.  He  would  probably  skip  lunch,  too,  or  eat  a  bag  of  chips  or  M&Ms  from  the  vending machines if she didn't pack  a  healthy  lunch  for  him.  He  has  a  history of heart disease and yet he  never goes to the doctor. He's had  an infected tooth  for months now.    She's  the  one  who  makes  sure  the  cars have brakes, and gas, and oil in  them. He goes to work as diligently  as a school boy and then he comes  home  to  her.  This  is  when  her  job  begins.  She  protects  him,  feeds  him, and takes care of him.  children, staying in this passionless  and  unfulfilling  marriage.  The  children  are  actually  one  of  the  reasons  she  wants  to  leave  him.  She  wants  her  children  to  see  that  marriage isn't something you settle  for  or  cling  to,  like  a  pair  of  shoes  that you've outgrown so that every  step  you  take  pinches  your  toes.  Marriage  should  be  about  passionate  kisses  and  soul‐ nourishing  moments.  If  you've  outgrown the passion and the love  that  brought  you  together,  then  you owe it to yourself to move on.  She  wants  to  teach  her  children  that  life  is  about  fulfillment  and  joy‐‐not guilt and resentment.  Hers is about keeping the  lights  turned  on  and  making  sure  her  husband  shows  up  for  his  physical, and finally gets that tooth  extracted. And then, when she has  tucked  her  children  and  her  husband into bed, she screams into  her pillow.  So,  the  thing  that  would  be  the  worst  to  him‐‐her  leaving‐‐ has  been  replaced  with  the  thing  that is worst to her, this slow death  of  her  soul,  this  building  of  resentment  in  her  heart;  the  burst  blood vessels around her eyes from  her  nightly  pillow‐muffled  screaming.  That  is  the  worst  thing  that  could  ever  happen  to  a  marriage,  not  adultery,  not  being  left  because  your  spouse  didn't  love you enough. The worst thing is  staying  because  you  don't  love  yourself enough to leave. 

She  wants  her  children  to  see  that  marriage  isn't  something  you  settle for or cling to, like  a  pair  of  shoes  that  you've outgrown so that  every  step  you  take  pinches  your  toes.  Marriage  should  be  about  passionate  kisses  and  soul‐nourishing  moments.  If  you've  outgrown  the  passion  and  the  love  that  brought  you  together,  then  you  owe  it  to  yourself to move on. 

And  she  resents  the  hell  out of it.  They  have  children,  which  complicates  things  even  more.  But  really,  she  doesn't  stay  for  them.  She  thinks  that  she  is  setting  a  bad  example  for  her 

“The representation of the husband as a child produced a prominent effect throughout the story, which  led to a fantastic ending. Great writing.” 

C R I T I C S ’   C H O I C E    

15                                                                                                                                                   Writer’s




S   B E A T






Click Clack Clock by Josie Henley 
 climb  the  slime  encrusted  wall.  Bricks crumble beneath my feet.  I fight for a foothold. The gun is  in  my  hand  before  I  stand:  I  have  been  here  before.  I  am  on  top  of  the  wall.  Looking  down  I  pan  my  gun  around  the  dingy  alley  below.  Packing  cases  litter  the  yard,  spilling  their  contents  like  ratguts.  A fire in the corner blazes eternally,  intended  to  distract  me  from  the  real danger.  One  movement  and  I  know  they  are  here.  I  shoot.  Wide  arcs  over  and  over.  I  pause.  Don’t  jump:  some may be left alive. I made this  mistake  last  time.  I  was  killed.  Those  rats  have  sharp  teeth:  poisonous.  Must  shoot  them  all  to  get the ring. Need the ring for level  three.  One  time  I  skipped  this  courtyard, jumping packing case to  packing  case.  Got  out  before  they  came.  Thought  I  was  clever,  till  I  got  to  level  three;  didn’t  have  the  rat  ring;  could  have  kicked  myself.  Here  they  are  –  time  to  sniper  them  off  one  by  one.  Clack,  clack,  clack. Gotcha. One lovely gold ring,  spattered in stinking rat blood. Not  that I care. Not my fingers, is it? Ok,  jump  over  the  cases,  case  to  case,  out  the  other  side.  Skip,  skip,  skip.  Save game and time for a break.  Click.  I’m  standing  on  the  landing.  She’s  in  there  I  know:  I  can  hear  her  breathing. Is she in the land of the  living  or  away  with  the  fairies?  Who knows? Who cares?  What’s  for  dinner,  skinner?  Nuke  puke or pot rot. I’ll boil the kettle. If  the funky junkie wakes up I’ll offer 


her  one.  Head  out  the  window  to  get  my  fresh.  Dark  already.  Look  out Brum, here I come!  Can  see  the  tower  from  here.  Dad  taught me when I was tiny: always  look  for  the  tower  then  you  know  where  you  are.  Brum  Brum  Bubblegum.  Tower  tall  silhouette;  dark  angel  wings;  lights  flashing  stop planes crashing. On off on off.  Look up, down, roundabout. We in  the  middle,  same  above  same  below,  heaven and  hell, smell,  fell.  Bell.  Ding‐dang‐dong  not  church  bells.  Ice‐cream  van,  man.  No  night‐cream  man,  they  make  their  profit  from  other  treats,  sweets.  Mother knows best the treats they  sell.  Shoot  it  up,  chuck,  muck;  still  the  same  old  game.  Carbon  monoxide,  breathe  it  in.  Five  deep  breaths  (five‐a‐day).  Then  in  again  for  snack, crack.  Fork  it up; schlap,  schlop, schlup. Kchshsssss.  Click‐click.  Check  phone:  no  messages.  Sister  blister  late,  mate.  What’s  she  doing?  sister,  missed  her,  kissed  her.  Online; plug‐in. Cruise cityscape.  The only city that never sleeps;  keeps on line all night, right. Click  cyberbabe. Of all the bars on all the  net…Star_Eyes ‐ Yo punk, how u?  Black_Punk ‐ Notsobad. Urself?  Star_Eyes ‐ Beenbetter.  Click90 ‐ Hey newbie, what’s ur asl?  Me 16/f/uk how bout u?  Newb92 ‐ <private>what is asl?  Click90 –  

I am a published writer  having fiction and non­ fiction in magazine and on­ line format. I also have  poetry published, and have  had scripts made into  animations, as well as  making my own animations.   Seven Days is my first book  publication. I have a large  portfolio of short stories, four  unpublished novels, several  feature scripts and am open  to offers from agents.  Josie Henley 

<private>age/sex/location, wow  you really new!  Newb92 ‐ ok, 15/m/nyc…  Click90 ‐ nyc 8‐) coooooool must be  great to live there.  Star_Eyes ‐ notso cool if u go to  school :‐(  Click  unclick. 

W R I T E R ’ S   B E A T   F E A T U R E D   W R I T E R S  

16                                                                                                                                                   Writer’s  





In The Torrid Zone by Starrwriter 
n  rare  occasions  in  Hawaii  the  tradewinds  stop  blowing  and  an  equatorial  air  mass  creeps  north  to  cover  the  islands for a few days. The tropical  belt  just  north  and  south  of  the  equator  is  known  as  the  doldrums  or  the  horse  latitudes.  Without  a  breath  of  wind,  the  stagnant  air  is  unbearably  hot  and  humid  ‐‐  fit  only  for  dolphins  and  whales,  according  to  sailors  who  are  sometimes trapped in it for weeks.  On  land  it  feels  even  worse,  like  drowning  in  honey.  The  sky  often  has  a  sickly  yellowish  tint  reminiscent of jaundice.  In  my  second  year  in  Honolulu  I  caught  a  raging  fever  during  one  of  these  awful  heat  waves.  I  had  fever  for  an  entire  month  and  I  was  forced  to  try  to  sleep  sitting  upright  since  it  was  too  painful  on  my  joints  to  lay  down.  Dengue  is  also  called  breakbone  fever  because  the  joint  pain  makes  it  feel  like  your  bones  are  broken.  I  was  so  delirious  I  could  barely  function.  I  lost  my  apartment  keys  twice,  ate  practically  nothing  and  I  took  two  or  three  cold  showers  each  day  to  bring  down  my  temperature.  I  sat  on  the  sofa  with  two  fans  blowing  when  the  mid‐afternoon  heat  made me swoon. I felt like I existed  outside  my  body.  My  apartment  seemed  unfamiliar  and  I  was  sometimes paralyzed by a sense of  unreality.  After  my  doctor  misdiagnosed  the  illness  as  influenza,  I  discovered  I  had  dengue  fever,  a  mosquito‐born  disease  which  hadn't  been  seen  in  Hawaii  for  half  a  century.  There  were lasting effects ‐‐ perhaps even  brain  damage  from  the  dangerously  high  fever.  I'm  not  sure  and  I  no  longer  trust  doctors 


to  make  judgments  about  my  health condition.  I  sweat  24  hours  a  day  now. I have learned to despise the  tropical  heat  more  than  ever  because I feel as though I am living  in  some  sort  of  hell  from  which  there  is  no  escape.  I  pray  for  the  cooling rain that seldom comes, yet  I shiver with chills whenever the air  temperature  drops  below  80.  My  body is addicted to the very thing I  hate.  I  sleep  fitfully  during  the  worst  heat  of  the  day  and  stay  up  all  night  like  a  bat.  I  feel  more  animal  than  human.  I  walk  the  lonely  city  streets  at  night,  looking  for  other  creatures  of  darkness:  stray  cats,  prostitutes,  muggers  who might take pity on me, anyone  with  whom  I  can  make  a  connection.  I  can't  relate  to  day  people  anymore.  They  seem  like  suntanned  freaks  in  a  speeded‐up  movie.  The  sun  is  my  enemy.  Solar  rays  sear  my  skin  with  heat  and  ultraviolet  radiation  and  suck  the  breath  out  of  my  lungs.  I  have  nightmares  of  dying  from  melanoma,  covered  with  carcinogenic  blotches  like  a  rotted  prune.  Even  at  night  I  wear  sunglasses  to  guard  my  eyes  against  the  reflected  sunlight  of  a  full moon. If only this hot ball of gas  could disappear from my horizon ‐‐  but I know it's impossible.  I  dream  of  blizzards  and  lakes frozen in ice. After fleeing the  arctic  Michigan  winters  as  a  teenager, I now look back on those  days with a nostalgic longing. I ache  to feel the bite of sleet on my face  and  numbing  cold  in  my  toes,  to  leap  head‐first  into  a  snow  bank.  These  fantasies  comfort  me  on  sweltering nights. 

  William Starr Moake grew  up in Michigan and began his  writing career as a 19­year­ old cub reporter for a daily  newspaper in West Palm  Beach, Florida. After several  years in journalism, he  became a travel writer.  Three of his fiction books  have been published, two  novels and a short story  collection. Moake has lived in  Hawaii since 1972 and  retired last year.    Why I write Fiction     I started writing fiction  when I was a young man  because I thought it was a  good way to make a living by  staying at home and  drinking beer. My wife didn't  agree with this plan.    After abandoning fiction  writing for two decades, I  resumed in middle age  because I had personal  stories to tell which I thought  would be interesting to  readers. It took me 9 years of  struggle to get my first  fiction book published. None  of my books made much  money and I write fiction  now mainly for my own  enjoyment.    Starrwriter 

W R I T E R ’ S   B E A T   F E A T U R E D   W R I T E R S  


17                                                                                                                                                   Writer’s  
But  I  can't  return  to  the  cold  country.  Living  here  so  long  has  thinned  my  blood  and  I  would  die  with  chattering  teeth.  I  am  condemned  to  live  in  the  torrid  zone  until  this  terrible  heat  finally  consumes  my  body  like  a  smouldering flame.  My  intellectual  dreams  are dead. When I was a young man,  I  wanted  to  become  a  famous  writer.  I  foolishly  thought  I  could  find  adventures  to  write  about  in  the  tropics,  not  realizing  this  was  the exception among writers rather  than  the  rule.  For  every  Joseph  Conrad  there  are  a  thousand  would‐be authors who venture into  jungles and exotic islands but never  write  a  single  worthwhile  line.  The  tropical  regions  of  the  world  represent  a  vast  intellectual  void  painted  in  bright  colors.  Real  literature  is  native  to  temperate  climates  and  doesn't  feel  at  home  under  a  palm  tree.  To  write  about  the  human  condition  from  a  hammock  is  a  sham.  Why  write  about  anything  when  frangipani  blossoms  fill  the  air  with  soporific  perfume?  The  majority  of  island  Kanakas  know  this  truth  and  have  absolutely  no  interest  in  books.  They  are  semi‐literate  on  purpose,  even  speaking  a  sort  of  baby  talk  called  pidgin  with  stubborn  pride.  Like  bronzed  gods,  they  thrive  on  emotions,  not  words.  They  are  violently impulsive, as quick to take  offense  as  to  love.  They  are  perfectly  adapted  to  the  strange  subtleties  of  life  in  the  tropics.  I  envy  them,  but  I  also  fear  them  because  they  are  suspicious  of  people  like  me  who  live  largely  inside  our  minds.  Locals  give  me  "stink  eye"  when  they  notice  me  reading a book at the beach or on a  bus,  as  if  they  had  caught  me  masturbating  in  public.  To  them  reading  is  little  more  than  mental  masturbation.  I  never  wrote  the  great  novel  I  imagined,  but  what  is  worse,  I  saw  through  my  dream.  The  natives  are  right.  Words  don't  really  matter  in  the  tropics.  They  are  superfluous  sounds  and  symbols  compared  to  the  immediate  realities  of  island  existence.  Yet  I  can't  help  myself.  Out  of  habit  I  waste  precious  time  reading  and  writing  when  I  could  be  surfing  or  spear  fishing  or  pig  hunting  in  the  mountains.  Or  making  love  to  a  bright‐eyed  coconut girl like Kini Hoopai. 


When  I  was  a  young  man,  I  wanted  to  become  a  famous  writer.  I  foolishly  thought  I  could  find  adventures  to  write  about  in  the  tropics,  not  realizing  this  was  the  exception  among  writers  rather  than  the rule.
Kini  is  the  Hawaiian  equivalent  of  Cindy,  but  she  hates  that haole name, even if it is on her  birth certificate. Kini is hapa‐haole,  part  white  on  her  mother's  side  of  the  family  and  somewhat  embarrassed by this lineage. Along  with  countless  other  young  locals,  she  has  gotten  swept  up  in  the  sovereignty  movement  in  Hawaii  which  teaches  a  return  to  local  language  and  culture  and  hopes  (unrealistically)  for  the  American  government  to  relinquish  ownership of the islands.  Kini  is  an  enigma  to  me,  as many island girls are. On the one  hand she has a stunningly beautiful  physique:  perfect  face  with  dark  almond‐shaped  eyes  and  a  gleaming  smile,  long  black  hair  down  to  her  waist,  a  voluptuous  figure and small feet. She looks like  the quintessential Hawaiian beauty  worthy of any magazine cover. But 

she  is  also  a  rabid  tomboy  with  distinctly  unfeminine  traits.  She  speaks too loudly and often curses  like  a  sailor.  In  spite  of  her  hula  lessons  she  is  clumsy  and  moves  without  a  hint  of  gracefulness.  When  she  drinks  too  much,  Kini  tells  filthy  jokes  that  embarrass  even me and she sleeps around too  much.  I  think  of  her  as  a  gorgeous  mess  and  this  contradiction  has  a  troubling  effect  on  me.  In  some  respects  she  scares  the  hell  out  of  me.  She  is  too  intense  and  direct  for  me  to  feel  comfortable  when  we  are  together  because  I  never  know what she might do or say.  Kini  would  rather  go  barefoot than go to heaven. She is  more  competitive  than  an  all‐pro  linebacker  and  I  mean  physically.  Although  all  women  have  a  small  amount of testosterone, I think she  has  more  of  this  male  hormone  than  any  three  average  men.  She  likes  to  ridicule  me  for  reading  books  and  she  makes  fun  of  my  writing  if  I  show  it  to  her.  She  doesn't respect me at all, thinks I'm  a  haole  wimp.  But  in  her  quiet  moments, when she is relaxed with  a  far‐off  gaze,  she  reminds  me  of  an  angel.  I  can't  get  over  her  exquisite  beauty,  even  if  it  only  goes skin deep. I could sit for hours  and just stare at her as long as she  didn't  talk.  I  wish  I  was  a  painter  like  Gaugin  or  at  least  a  photographer  so  I  could  capture  her still form for posterity.  On  my  night  prowls  I  sometimes  go  visit  Kini  at  her  apartment  in  Kalihi.  If  I  have  to  awaken her, she grouses at me.  “Don't  you frickin'  haoles  ever sleep?”  “Only  in  the  day  time.  We're all vampires, you know.”  “Shit,”  she  mumbles,  reaching for a cigarette.  “Do  you  have  any  beer?  It's past take‐out time.” 

W R I T E R ’ S   B E A T   F E A T U R E D   W R I T E R S  


18                                                                                                                                                   Writer’s  
“Look  refrigerator.”  in  the  “Next  time  bring  your  own beer,” she snaps.  “You're  in  a  good  mood  tonight.”  “I got fired today.”  “Why?”  “You  didn't  say  you  wanted one.”  “What's  the  difference?  I  have to find another job now.” 


From  the  kitchen  I  ask  her  if  she  wants  one.  No  answer,  but  she  shakes her  head  in  disgust  when  I  return  to  the  living  room  with only one can of beer. 


Kini  had  worked  as  a  waitress  in  the  restaurant  of  a  Waikiki  hotel.  Since  I  met  her,  she  had also been an office receptionist  in the business district, a sales clerk  at a jewelry store and a groom for a  dog trainer. She changes jobs once  or twice a year and new employers  keep  hiring  her  because  of  her  looks.  Read more:  (http://www.writersbeat.com/t orrid‐zone‐t5519.html?t=5519) 



Are you good at reading quotes?  Then try to decipher this one:             ilve eilk oyu liwl eid owrotmo,  laenr eilk oyu liwl evil feveror. 

W R I T E R ’ S   B E A T   F E A T U R E D   W R I T E R S  


19                                                                                                                                                   Writer’s    


Writer’s Beat Advice 


Writing  contests  can  be  found  brimming  everywhere  —  it  has  never  been  easier  to  find  one,  no  matter  what  type  of  prose  you’re  good at. In this issue, it’s  10 Quick  needed  information  about  the  story,  and  B.,  to  reveal  something  about their own personality or that  of  another  character.  Keep  it  snappy and to‐the‐point.  be  as  clear  as  they  should  be)  and  double‐check  that  the  underlying  theme  of  your  story  is  something  readers  can  understand  and  relate  to.  Your  story  may  be  about  a  Martian whose only goal in life is to  meet an Earth woman, but be sure  that  the  theme  is  something  that  the  everyday  reader  can  understand  and  glean  from  the  story once they’ve finished reading. 

Tips  For  Winning  a  Writing  Contest by Jillian C. 
  Thinking  about  entering  a  Writing  Contest?  Here's  a  few  tips  to  help  you along the way. 

4.  Make  your  story  as  unique  as 
possible.  Take  a  couple  of  unusual  characters,  people  who  wouldn’t  normally  associate  in  everyday  life  and  throw  them  into  a  situation  where  they’re  forced  to  deal  with  each  other.  Make  their  circumstances  unique  as  well.  Think of the strangest situation you  can  and  write  about  it.  Be  sure  to  include  setting  information  using  all  five  senses  to  put  your  reader  deep into the scene.  Mood,  tone  and  setting  are  important  to  help  the  reader  get  into a story. Make yours unique but  also  make  sure  it  adds  to  your  story. For instance, if you're writing  a  horror  story,  maybe  choosing  a  setting that's not normally found in  a horror piece would give  it a new  twist.  Rather  than  having  your  characters  explore  a  haunted  house,  have  them  look  for  a  ghost  in a well‐lit shopping mall busy with  shoppers.  Most  stories  contain  a  Key Object that is important to the  main character(s) for a reason that  adds  to  the  theme  of  the  story.  Make  sure  any  object  that  your  character  notices,  owns,  covets  or  otherwise  needs  is  factored  into  your  theme  and  not  there  simply  for 'window dressing.' If you give a  character a knife or if he just walks  around  carrying  a  bottle  of  air  freshener,  make  sure  it  adds  something  to  the  story—whatever  that might be. 

7. When selecting a theme for your 
story  (in  other  words,  what  your  story  is  REALLY  ABOUT),  you  can  draw  ideas  from  recent  headlines  or  events  and  put  your  own  twist  on  it.  What  lessons  do  your  characters learn by the end of your  story? Who changes? Who remains  the  same?  Why?  If  you  say  that  your  story  is  about  Justice,  then  give  us  your  full  take  on  that  subject.  Don’t  hold  back.  Anything  that makes your story stand up and  above the rest will keep the judges  reading.  Make  sure  your  point  is  clear. 

1.  Have  an  opening  line  or  first 
paragraph  that  reaches  out  and  grabs  the  reader’s  attention.  Remember, in a contest, judges will  typically only glance at the first few  paragraphs.  If  the  story  is  boring,  they’ll  set  your  entry  aside  and  move  on  to  the  next.  Experiment  with  opening  lines,  and  keep  in  mind  that  the  crazier  and  more  fascinating  they  are,  the  better  your  chances  are  that  the  judges  will keep on reading your story. 


2.  Make  sure  your  first  few  pararaphs  force  the  reader  to  ask  questions  about  your  story  right  away.  In  other  words,  make  sure  they’re  asking,  "Wow!  What  happens  next?"  Inject  as  much  tension,  conflict  and/or  suspense  into  it  as  you  can.  This  is  called  a  ‘hook.’  Make  sure  it’s  nice  and  sharp.  3.  Make  sure  your  characters  are  as  close  to  living  and  breathing  people as you can make them. Give  them  mannerisms,  unique  personality  quirks,  an  interesting  relative or spouse. Make sure your  dialogue  reveals  much  more  than  just  simple  conversation.  Remember  in  stories,  people  only  speak  to  reveal  two  things:  A., 

8.  Make  sure  your  submission  has 
an ending that an everyday person  can  understand.  It  need  not  necessarily  be  a  "happy"  ending  but  it  should  make  a  concrete  point. 

9.  Pay  heed  to  the  contest’s  word 
limits.  Don’t  necessarily  trust  your  word  processor’s  word  counter,  as  they  tend  to  underestimate  true  word  count.  For  instance,  if  you  have  Word  2000  and  your  story’s  word count comes to 2,000 words,  cut  it  down  by  at  least  250.  Most  reputable  contests  demand  standard  submission  format  of  25  lines per page, 250 words per page,  double‐spaced. Check the contest’s  submission  guidelines  and  follow  them to the letter. 

6.  When  writing  your  story,  check  it  multiple  times  for  any  story  ambiguities  (things  that  might  not 

W R I T E R ’ S   B E A T   A D V I C E    

20                                                                                                                                                   Writer’s  


10.  Last,  but  certainly  not  least, 
check  your  work  for  typos,  grammar errors and any loose ends  left  hanging  in  your  story.  Check  also  for  clichés  popping  up  in  your  narrative.  If  you  find  any,  try  twisting  them  into  something  new  and fresh. If you’re not sure what’s  cliché and what isn’t, have a friend  look through it. A fresh set of eyes  on  your  story  can  sometimes  help  point  out  things  you  might  not  ordinarily  catch  for  yourself.  Let  the story ‘cool’ for a few days after   

you’ve  written  it.  Sometimes  you  can  catch  problems  after  you  take  a break from it for a little while.  The  Eleventh  Rule  is  really  only  Common  Sense.  Before  you  send  anything off to a contest, always be  sure  to  check  out  the  company  that’s  holding  the  competition and  make sure  they’re reputable. Most  well‐known  writers’  magazines  hold contests and also have links to  other  reputable  contests  on  their  websites.  An  Editors  and  Preditors  site will also have a list of ones best 

to avoid. Most contests will charge  a  small  fee  for  entry,  but  the  fee  should  only  be  around  $5.00  to  $25.00  (US  Dollars)  or  that  equivalent  in  your  country’s  currency.  Never  pay  more  than  that.  Contests  are  a  good  way  to  get  your  work  out  there  and  get  publishing  credits.  If  you  don’t  win  the  first  time,  keep  trying.  Sooner  or  later  you  will  win.  Persistence  and creativity always pays off in the  end.




“Put it before them  briefly so they will read  it, clearly so they will  appreciate it,  picturesquely so they  will remember it, and  above all, accurately so  they will be guided by  its light.” 
Joseph Pulitzer 

“I write because I need to tell a story. I don't do  it for fame or fortune and I don't imagine doing  book tours, I'm reticent, really. In person, I'm  shy, I let others have the floor.    On many levels, writing is difficult for me. I have  to go in and face the same character's who've  hurt me. I cry a lot when I write, I exhaust  myself.     So, when I write, I feel like I'm working very hard  because I'm being so damn truthful and I know  down deep, if I lie ‐‐ well, I can't, so I'm truthful  when I'm writing and it's so, so painful  sometimes.  So writing isn't easy for me. Because it calls for  reaching down, going deep and sometimes I'm  scared.” 




W R I T E R ’ S   B E A T   A D V I C E    

21                                                                                                                                                   Writer’s    




Would you be able to  write a story about the  picture on the left?  Imagine that the person  is your friend; what  would he be thinking? 

All the words you have to guess are  novel names. They are all classic  novels except for one. Below are the  clues you have to follow in order to  guess the words and eventually solve  the crossword puzzle. Each clue has  the number of its corresponding bar  in the figure. Go ahead; prove to us  that you are well‐read! 

Down:  Across:  1  Author: May  6  Author: Austen    2  Author: Ernest  10  Novel: 1984  3  Character: Heathcliff  11  Character: Watson  4  Animal: Whale  5  Author: Leo  7  Author: Dickens  8  Characteristic: Half‐Blood  9  Author: Charlotte 

J U S T   F O R   F U N :   P I C T U R E   P R O M P T   &   C R O S S W O R D   P U Z Z L E  

22                                                                                                                                                  Writer’s Beat    COLUMNISTS & CONTRIBUTORS                                    


COVER DESIGN                                   

Practically  Invisible  available for  purchase  from  Amazon.com




PAGE EDITING & LAYOUT                                  





If you’d like to see your artwork on the  cover of the next issue of Writer’s Club,  submit it to us by either using the “Contact  Us” form located on the bottom of the  Writer’s Beat Forum main page, or contact  tinac@writersbeat.com for more details. 


JOIN  NOW!  $2.99 

1‐ Little Women 2‐ Old Man and the Sea 3‐ Wuthering Heights 4‐ Moby Dick 5‐ Anna Karenina 6‐ Northanger  Quote answer:   "Live like you will die tomorrow, learn like you will live forever." Mahatma Gandhi  Crossword answers:  

  Abbey 7‐ A Tale of Two Cities 8‐ Harry Potter 9‐ Jane Eyre 10‐ Animal Farm 11‐ Sherlock Holmes 

All writing works and photos contained within are either property of Writer’s Beat or used with  permission by the authors/artists noted. NO PART OF THIS PUBLICATION MAY BE COPIED, PRINTED,  REPRODUCED OR OTHERWISE CIRCULATED WITHOUT PERMISSION FROM THE AUTHORS.   
For questions, suggestions, or comments, send to hakeemd@writersbeat.com