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P OEMAS al BORDE del RÍO

(Versillos cantados y Aforismos diversos y caricaturescos)

Editado un poco por

ARTBYFLOW

Poemas que viajan lentamente
entre el fluir de aguas aceleradas, y
sobre montañas que anhelan
vivir entre silencios vacíos
habitados aun por los duendes
de la Mar Samaria, soltera y vallenata.
Cuando llueve en la Sierra
la nieve no cae en las cañadas
Es una Sierra sin nieve
los copos blancos, se anhelan
los copos blancos, se desean.
Pero no somos Tayronas con poporo
para poder implorarle a los dioses caribes
por nubes nevadas, que llenen los ríos
de otros tipos de aguas...
Cantábamos juntos al borde de una Quebrada
Nadie sabía si éramos aves serranas
u hojas de palma de Iraka.
Aun así, continuábamos con nuestro cántico.
Al amanecer, el terror de una escopeta
amamantada por las moto-sierras de los olvidos,
nos despertaron, y quedamos al descubierto
y se dieron cuenta todos los habitantes del pueblito
que no éramos nada mágico...
Sólo un par de humanos trasnochados
con una guitarra y un botellín de Agua Mágica.
Por ello, me he preocupado todo este tiempo,
por ti, para que estuvieras bien.
Pero fallé en el encuentro, al darme cuenta
que tu esencia de mujer, estaba siendo mutilada, por una
feminista amachizada o sencillamente
maltratada aun por la cara opuesta de tu esencia...
Por ello, me he tirado a un lado
esperando que te vistas para el encuentro

para que tus prendas, carguen el aroma
recogido desde el fondo de tu planeta acogedor
desde allá, del núcleo de los mares
Del núcleo de las selvas
Del núcleo del Amor de la Galaxia
Del núcleo de los soles en eclipse
Del núcleo cristalino y metálico... de la esfera, Madre.

POEMAS AL BORDE DE UNA CIUDAD DE FUEGO
En el cielo-raso de un edificio horrible
me encontraba medio desamparado
pero con la intención de las sobrevivencias
encendida, buscando donde dormir simplemente,
porque las calles de esa ciudad en decadencia
me podrían fácilmente devorar el alma
como a rata dentro del perímetro de un asesino exterminador.
¡Ciudad de fuego!
Buscada por el ordeño del dinero plástico
para enviar a México y Centro América, la mesada de la vida
Ciudad de fuego, encendida entre odios y amores falsificados
Ciudad empapada de vanidades y salpicones vomitados adrede
Allí en dicha ciudad de fuego,
Me quede dormido una tarde... O tal vez, una mañana entera
El sol bramaba como loco, era verano
Allí, me quede dormido, solitario
Aunque rodeado de gentes extrañas
Sobre una playa infectada de turistas horribles.
Allí, al otro día, en la mañana, después
de haber dormido sobre el techo de aquel edificio horrible
Allí, en esa ciudad inmensa como desierto
Habite tanto tiempo, que ni me recuerdo
Allí, al quedarme dormido, el sol
sin la piedad que tiene él conmigo ahora,
me calcino la lineal piel del rostro
hasta quemarme todos los recuerdos.
Lo mejor de todo, es que ese fuego
me limpio todito, como si fuera un ácido venenoso

como desprendiendo así, la corroída carroña
que habitaba entre los pensamientos interiores.
Allí, nací, no de nuevo
Porque... ¿Cuantas veces me ha tocado nacer,
con el sólo pretexto, de seguir pegado a la vida?
Allí nací, otra vez, empapado de sudores
que no eran míos, ajenos, extraños, sucios, lejanos...
Allí, nací no de una madre... Menos de un padre
Allí, nací del cemento sobre la arena falsa
de ciudad inmensa junto a la mar... Entre ángeles caídos
Allí, en ciudad inmensa, aborte la virginidad de la inocencia
para darle cabida a una especie de porquería sin sabores.
Allí, desnude mi alma en una noche cualquiera
en el amanecer del cuarto piso de la estructura humana
Para darme cuenta, como iluminado por el cielo y los dioses
de que había vivido toda mi vida, dentro de los pañales
del error...
Allí, en ciudad llena de fuego infernal,
Me entró la lágrima al corazón
he inundé el río de mi vida
salpicando al mismo tiempo,
al río de todas las vidas...
Era como un pantano sucio
que me brotaba del pensamiento
haciéndome sentir culpable de muchos crímenes
De muchas crucifixiones
De muchas tardes de luto, bajo el golpeteo de un látigo
que escribía lamentos de odio, sobre mi espalda desnuda.
En ciudad de fuego, me di cuenta entera
de que me estaba muriendo lentamente
podridamente, a pesar de que creía,
que estaba en la mejor forma de mi existencia física.
En ciudad inmensa, morí, pero renací en la misma noche
en la misma noche en que encontré mi fosa
El ataúd, estaba vacío, rodeado de
los que enviaban dinero digital a sus familiares, que
vivían en la dimensión de las flores de los cementerios
Mientras tanto, me sumergía lentamente

bajo el ímpetu del dinero plástico que me pisaba
Reclamándole al portador de la tarjeta plástica
las deudas vencidas a pagar.
Mi nombre sobre la tarjeta fría, replicaba...
era diferente al que me llamaban mis amigos
o, mis conocidos... El Mister que aparentaba ser
Lo reclamaban los bancos de la infamia
Para qué, ¡pagara!, aunque fuese a punta de sangre.
Al otro día, cancele mi cuenta bancaria
tire el dinero horrible al río contaminado
del vecindario más cercano...
Vendí el Camaro con todo y su salvaje motor
lleno de caballos de fuerza agotados de ver tanto mar solitario
Me tome un vaso de agua -no era pura, sólo de botella plástica
porque en ciudad inmensa, el agua, no es potable... ¡Envenena!
Así fui envenenando a mi ego lentamente
dándole agua de botellita, de bolsa, de multinacionales
Así fui envenenando a mi cuerpo
para resucitarlo sin que me diera cuenta
un día cualquiera, de otros veranos lejanos...
Tal vez -deseaba yo en aquel día, estar cerca de un Selva.
Así fue como termine mis días de vivir como enema social
Como lombriz
Como garrapata
Como tentáculo
Como solitaria
Como cucaracha
Como, ente de ciudad inmensa...
y partí hacia una montaña que no conocía
de la que sólo había escuchado en libros de geografía
que había sido, durante toda mi existencia,
sólo un punto en el mapa de referencia
Como cualquier otro punto
Como puntos de un mapa que no me pertenecían
...para nada...
La montaña me atraía de forma inconsciente
La montaña tenía el valor de ser solitaria
La montaña era una pirámide gigante
La pirámide, la gobernaban los Mamos
La montaña, traía un nombre ancestral

los invasores, le habían colocado un nombrecito de esos
Los pobladores, le llamaban antiguamente U’munukunu.

POEMAS AL FILO DE UNA MONTAÑA
En el filo de cualquier montaña, los poemas cabalgan
En el filo de los Andes, Bolívar escribió su mejor verso
En el filo del Himalaya, murieron congelados...
los que despreciaban las letras de la vida.
En el filo, de esta montaña con forma de pirámide,
percibo los nuevos jinetes que escaparon al Apocalipsis.

POEMAS AL BORDE DE UN EDIFICIO SAMARIO
No se necesita preguntar qué música es la que cantan
en la edificación vecina a la acera limpia
del Centro Histórico de la capital del Magdalena.
Esa calle, donde el edificio descansa, en
las noches que le pasan desde que fue construida
arquitectónicamente, y al filo de un programa de diseños...
Para jugar, él, a ser centro habitacional al alquiler
Para jugar, él, a estar sobre esa calle que le dicen: Prostiueika
Para seguir jugando, ella, a seguir recibiendo cada día:
mucho, mucho sol...
Para pasar a ser, él, una armonía desarmónica visual de la Vida,
que me aseguraba en porque deserte los estudios de Arquitectura
Abajo, del lugar donde pretendo o trato de dormir
Las horas nocturnas no circulan alrededor de nada sólido
Las horas nocturnas, no circulan, sólo pasa la noche
y luego, llega al cabo de un largo rato, el día.
Llevo horas tratando de dormitar... Sonambuléo un poco
Y dedico la experiencia, en el apartamento de mi amigo Rey
a absorber sonidos, voces, palabras, letras, músicas, gritos, etc.
Es todo lo que se dibuja y colorea en una calle caliente Samaria
-dentro de los cánones decentes de "Centro Turístico"...
Estoy tirado en este momento, o mejor dicho, todos los momentos

dentro de una hamaca color azul cielo exagerado, bonita ella.
A mi derecha, las dos estrellas nocturnas
que me alumbran casi a diario, allá en Üversia.
Abajo, ya suena fuerte y pasa de largo, después de una parada,
el camión de la basura... El ruido, o mejor dicho, el volumen
de la música y la gente, mengua. Son casi la una en el reloj
La música, no menguo nada, sólo cerraron la puerta que iba hacia
la calle Prostiueika -que no se sí es con a o con e...
Les puedo contar de los sonidos que colorearon
algunos ambientes imaginarios...
Gatos, Perros... Ladridos, Maullidos
Separados los unos de los otros, no conflictados entre ellos...
Marucha, parece llamarse alguna chica, a la que llamó un joven.
Las otras chicas, que pasaron más temprano
decía la una a la otra, que fulana quería un novio con estilo
...la descripción se acoplaba a sus intenciones culturales
La otra amiga de la fulana, describía con pena que le salió ladrón
-salían risitas salían carcajadas... Celebraban, porque se
desbocaba, una briznita cómplice que refrescaba al calor, y que
casi me obligaba a dormir, o mejor dicho, a susurrar sueños...
entre la vigilia Samaria.
Siguen siendo más de la una, la brisa llegó tranquila y comienza
otro ritmo: el de una noche junto a la Mar.
Vuelve y se escucha al camión de la basura, al cruzar la esquina.
Todo esto se lo imagina... la imaginación
De abajo, llegan sólo los sonidos
De abajo, no llega, o mejor dicho, no alcanzan a llegar
los aromas, los olores, las miradas, las uñas del gato
el pelambre del perro callejero
el pie sucio de un desechable que busca su hogar,
que me recuerda a alguien que escribió algo,
que... -oh, ya recuerdo quien, Jattin
Decía que, antes de ir a llamarlo a él loco y derribarlo
antes de que... Uhmm... que sepan que él está más allá...
y camina en el más acullá del gran océano de la poesía
Porque él no es desechable, es sólo, producto del progreso social
Allá abajo, pienso que todo es bien para una noche Samaria.
Aunque, más de una noche, con ese sonido Vallenato martillando,
me envolvería entre demencias macondianas insondables

que serían capaz de hasta embarcarme entre sentimientos
primitivos cansados salvajes, de impedimentos de otro nivel
Como retrocediendo al fondo del mar, o de la Mar
Para terminar ahogándome lentamente en una ciudad sin oxígeno
como dice mi amigo Rey...
Porque dentro de lo colateral e imaginario
Podría bajar y untar de semen perpetuo la pintura de las casas
Podría bajar y orinar entre las alcantarillas que no existen
Podría tomarme una canela del filósofo Boliviano caminante
Podría hasta comprarle un Chontico a Víctor, vendedor de Chance
Allá abajo, la brisa, limpia los malos piropos tirados a las prostis
Allá abajo, la brisa enamora a las mujeres que dejaron susurros
Allá abajo, está cerca la plaza de Bolívar, donde celebraron
recientemente, la ida de Gabo, con recitales:
...los colegios, los poetas, los escritores, los autores, los soñistas
Pero también, los que se tomaron alguna vez
una fotico con él... En blanco y negro... A color
Mientras que abajo, un gringo embobado, busca indicaciones
como disculpa, para poder hablarle a la chica con colorete
Abajo, las hoces y las voces de las mujeres
No duermen: que la Paula, que la Cerveza...
Que el amigo nuevo... Que le regalen pa una cerveza,
con voz que carga a esta altura, mucho ron... mucho ron.
Abajo, más temprano, sonaban muchas motos
Abajo, más temprano, se escuchaba el transmisor de la policía
Abajo, tantas cosas, que sólo suceden en... Macondo.
Abajo, huele a Mar Caribe, porque entre todos los mares
cada uno tiene su propio aroma particular
dependiendo de cuantas gotas de sangre, se hallan filtrado
o se hallan colado a través de los arenales.
Abajo, los perros despiden la noche. Entra la madrugada, y
da cabida a las horas permisivas para unos momentos de lujuria...
Desde abajo... No huele a nada, sólo me lo supongo
Porque acá arriba, huele solamente a brisa de puerto
Huele a faro nocturno obligado a regalar luces de colores
mientras el sonido de una chancla de mujer trasnochada
me despide lentamente de la calle Prostiueika.
Trato de dormir, pero las letras siguen taladrando pensares
Los perros continúan ladrando entre sentires de libertad
Las gentes aún accionan movimientos, aunque no hay música

Pasa la moto de la policía... Buenas noches, unos papeles ahí, por
favor... A lo lejos, el camión de la basura deja escuchar los
tornillos, una vez más
A lo lejos, no se escucha a la Mar.
Ahora, me toca dormir con el ipad
porque la letras siguen fluyendo y fluyendo
Ahora, pienso en el quinto piso
Y me llegan pensamientos de vuelo
de letras a través de un salto desde el balcón,
para poder volar entre la noche
como me imaginaba el vuelo cuando niño:
Con la piyama puesta y yo nadando por entre un cielo nocturno...
Ahora, una voz de borracho murmura algo
Ahora, suena una puerta metálica al abrirse
Ahora ha entrado el toque de queda
la ley seca de no más rumba
Ahora, los perros se sienten como en casa
Mientras los gatos desaparecen... Y las gatas también.
Ahora, todo comienza a dormirse
Abajo y Arriba.
Es y fue todo entre las calles Díez y la Doce
Porque por aquí mismo transitó con otros aforismos
con otros versículos o versillos contados,
Pipo, el más grande de la Samaria
Tal vez también las cruzó, Jattin
Tal vez también las cruzó, Troncoso
Tal vez, los Unicornios violetas no han llegado aún...
Y la mañana se me asoma muy despacio
Cargada de una continuidad de otros sonidos
nacidos de la noche anterior
La continuidad de la música, se convirtió
en sonidos de taxis asurados y azorados y azorrados
para la sobre-vivencia del programa que tiene un taxímetro
que llevan entre las venas, los choferes de Samaria...
La mañana sigue entrando, y mis susurros nocturnos
se transforman en una gran bienvenida hacia los rayos de Sol.
Pegado de mis espaldas, el muro, antes blanquecino
ahora muestra una sesión de otros aforismos como jeroglíficos
Aforismos de colores que juegan a ser pinturas rupestres

Con versillos que pasan desapercibidos entre la confinación
de formas inconclusas taladas, haladas y esquinadas
por otros poetas de las grandes luces...
La mañana entra, y las luces sobre o entre las nubes
es lo más bonito que le regala a uno Samaria...
Las aves marinas, van y vienen diciendo algo
Los olores están aún frescos, el sol no los ha calcinado todavía
El discurso de los borrachos, o mejor dicho, las borrachas
cesó hace muchas horas, deben haber quedado
por ahí empotradas entrepiernadas con otros Pipos.
Una música hindú suave y cristalina
revienta lentamente desde el interior del apartamento
Aún no me he levantado a mirar hacia abajo
hacia arriba, hacia el oeste colombiano
hacia la salida del sol... Aún sigo cohabitando
Dentro del azul pegajoso de la hamaca samaria
Dentro del balcón con los jeroglíficos multiformes
Dentro de mis sonsonetes de pensamientos
Dentro de los pasos nocturnos que pudieron haber dejado
los ecos de unos zapatos costeñoles untados de Pipo, untados
De otros poetas filosóficos noctámbulos
De otros aforísticos Samarios
De otros versos contados por agentes callejeros
entre las calles Díez y Doce... De la famosa: Prostiueika.
Las Palomas anidan en el desierto de las protuberancias
de los edificios, de sus lechos, y sobre los techos de los techos
Mientras que a la distancia, en la lejanía... wow, la Sierra
La Sierra Samaria, la grandeza de ella, mostrando su perfil fémina
Rodeada de nubes que la adoran con encanto
Penetrada por los primeros rayos de sol de un invierno
que allá en la Sierra, los Mamos predijeron
que sería de muy pocas gotas, porque el verano estuvo largo...
Da comienzo este paisaje a la hora de las aves.
Miro sobre el balcón hacia abajo, ¡al fin!
Allá abajo, un combo tremendo de palomas
Allá abajo... sobre las azoteas de los edificios blancos
Allá abajo, me llama la ciudad, a terminar labores comenzadas
Para poder volver al hogar de la Sierra, a Üversia...
Aunque allá abajo, y allá arriba... ¡No halla Agua por ahora!

POESÍA AL BORDE DE LA LLUVIA
Dos poetas respetuosos
Se reúnen bajo lluvias,
la misión: observar detenidamente
el comportamiento de la poesía
cuando está siendo arremetida por goticas
de lluvia repentina.
La poesía, que metamorfosea bajo esa lluvia
es de comportamiento espontáneo.
Los ingredientes que trabajan,
los dos poetas respetuosos,
son de expresión libre.
La poesía, de esta forma
Sale solitaria a remojarse
Como una serpiente que busca
el nido donde descansan los dioses.
La lluvia espontánea que hace de remojador público
a las letras desnudas que desean bañarse
y que desean ardientemente ser observadas
para que sus desnudeces no las delate
como apócrifas de los cementerios convalecientes,
corren desaforaditas, tímidas y femeninas
bajo un manto húmedo que regala
la Sierra Samaria en una tarde de domingo,
implorando ellas ser acariciadas suavemente
por la mano delicada de un artista
que sepa o conozca
El verbo Amar.
El contenido del fraseo evolutivo
va llevando lentamente los corceles
de las letras recién nacidas
hacia el río desbordado
por dónde bajan las otras aguas,
las que buscan la Mar, la Mar de las aguas.

La conclusión a la que llegaron
los dos poetas respetuosos,
fue de que la poesía fluctuante
que arremete en días de lluvia,
no es afectada en lo más mínimo
por los catastróficos tormentos
que originan las lluvias... allá arriba en los picos nevados.
Dado que ese drama es obsequiado,
sólo para aquellos que disfrutan del verbo Llover.
POESÍA MAL INTERPRETADA
Como creer que el río de las palabras alegres
o, el caudaloso torrente de las frases tristes,
se puede incorporar a algo llamado: Poesía,
cuando lo único que se frasea a lento paso
son segmentos, a veces erráticos,
de versillos cantados en Re mayor abducida
entre un formato de aforismos irreales.

POESÍA MAL ESCRITA
Como dejar de ver la tele
Si me pego unas aburridas tremendas... A veces.
Como dejar de desnudarme
Si hace un calor inmenso,
y además, se me calienta el pensamiento
la sangre dice que debo desfogar,
o bañarme en las frías aguas de un río.
Como escribir bien, si Gabo, como ejemplo,
a los veintitrés años, ya había realizado
seis semestres para aprender a novelar;
mientras que este servidor, sólo se limita
a teclear letras a un tablero dentro de una tableta extraña...
Que no sabe de literatura un bledo,
Que no sabe realmente ni como firmar su nombre,
y que a estas alturas, la juventud se le ha convertido
en sinónimo de reflexión arremetida por otras cosas...
aunque a decir verdad, me siento un joven maduro,
pero no escritor.

POESÍA ESCONDIDA Y SUAVE
Los versos que venían entre enlatados de conservas
Decidieron no salir al aire en vivo, ni en directo
La tele me absorbió toda la creatividad en este día
y pase de ser un pintor escultor, a televidente futbolero.
Los cables que se pintaron como señales de tránsito cerebral
No han podido dar paso a las emociones humanas más bajas
Antes de descubrir -a muy pesar mío,
que soy aún, animal humano con instintos y pensamientos
todavía muy rudimentarios,
que aunque no florecen... se sienten.
Me dedique a leer cuentos y leyendas de otros planetas
Para poder entender para mí mismo
Las locas ideas cósmicas que me borondeaban la cabezota.
Así fue como pude concluir -para mi satisfacción
De qué no soy el único loco en este universo.
No pude caminar con chanclas costeñitas
Las calles de la Samaria ruidosa
Porque mis dedos se llenaban de un mugre oscuro
Del mercado donde venden de todo
Aunque en realidad, a nadie pude leer mis cuentos,
que era mi intención inicial,
Ni en la calle Díez ni en la Once
Por no saber hablar Costeñol enchancletado.

POESÍA AL BORDE DE LA LUNA
Luna lunera
Señora viajera
Dime cuando te asomas
Para vestirnos juntos del blanco
Luna lunera
Suave y delicada
Vestida siempre de fiesta
Vestida siempre de luces

Dicen que en tu reino
Habitan seres que no respiran
No tenés una atmósfera como esta
Por eso pasas llenita de recuerdos entre tu piel
Luna lunera
Amiga viajera
Cuanto tiempo mirándote
Cuantas horas sintiéndonos
Luna lunera
Amiga nocturna
Hilemos un vals
En medio de los ríos
Para que nos recuerden
Los hijos del mar
Luna lunera
Amiga viajera
Estoy sólo mirándote
Estas sola, mirándome
Es la telepatía de los dioses
Es el amor de los vecinos
Luna lunera gran telonera
Abres el concierto de las estrellas
Duermes las noches entre mis sueños
Cantas sobre el abanico de mis ideas
Luna lunera, dime esta sola vez
Si la constelación de mi cosmos
Esta presente en nuestros sonetos
Esta ausente en nuestros días...
porque tú y yo, Luna lunera
Somos como el poeta y su ninfa...
amados y amantes.

POESÍA AL BORDE DE LA NOVIA
La novia me lo decía
Cada vez que le sonreía al Alma
Que yo le sacaba lo mejor de ella,
pero como no sacarle esa miel
Si se me colocaba al frente
con su trenza rojiza
moviendo sus pies descalzos blancos y juguetones
y dibujando formas invisibles en el aire con sus dedos...
Como no sacarle ese dulce que traía oculto.

POESÍA ENTRE UN PARTIDO DE FÚTBOL
El partido iba empatado dos a dos
Los jugadores de nuestra camiseta,
habían prometido que lo entregarían todo
El sudor bajaba por entre la frente cansada
Se jugaban los últimos segundos
En la etapa complementaria
En los minutos del descuento...
Sólo era cuestión de segundos... Cuando un pase de esos
voladores, se emergió en el aire... Al fondo, la tribuna suspiraba
Al tiempo que el carrilero en su último esfuerzo,
Se lanza de una y paralelamente por la línea de Occidente.
El tablero arriba del estadio remodelado
marcaba el 2 a 2. El balón giraba en cámara lenta
El árbitro mira su cronómetro
pensando en acabar el partido... Pero no cogió el silbato.
La esfera seguía cayendo, el contrario había enviado
dos de sus defensores, a contrarrestar la acción...
A ellos, les convenía el empate.
El balón continuaba girando en su eje, cae y rebota
La línea de Occidente esta muy próxima...
Entre desesperos, el carrilero lo alcanza con un guayo amarillo
Y de forma heroica, de una, patea al centro
Por encima de los dos defensas contrarios, que la miran pasar
por encima de ellos...
En el centro hay diecisiete jugadores... Dos arqueros
Los tres restantes, quedaron en la línea occidental,
el carrilero va al piso

los dos defensas aún miran la órbita del balón
Entre los diecinueve jugadores, se levanta uno
más alto que los demás... en una fracción de segundos
piensa en dios, en su esposa embarazada, en su papa
en su madrecita que quiere una casita de estrato tres,
Con el pensamiento en la punta de sus crespos mulatos
le da al balón con toda potencia y seguridad
Como si fuera Pelé... Como si fuera Falcao...
Y la esfera, que ya no gira, sino que anda a toda
con la violencia y la necesidad de ser campeona del mundo,
penetra como en cámara lenta
A romper el empate
A romper la red
A romper las expectaciones
A romper los récords
A romper los tabúes
A romper la agonía
A romper
Si, sólo a romper el silencio del estadio
Entre setenta u ochenta mil espectadores que gritaban
Más alto que una ola marina
Más fuerte que un trueno
Más hermoso que un Zuana cerca al Mar Caribe
Más elevado que la Torre Eiffel
Más armonioso que el mismo cosmos
que es de dónde llega el deseo
de dónde provienen las ganas
de dónde se entregó a un país como Colombia
un campeonato de fútbol mundial
porque esa tierra está es bendecida por los dioses
Estaba santificada para ser escogida
Estaba llovida por cincuenta años de dolorosos surcos y glorias
para qué al fin, descansara en la paz que le obsequiaban
un onceno de chicos de barriada llenos de sueños
Que ahora comprendía bien...
Las palabras
Del qué
Murió
En
La Cruz.

POESÍAS AL BORDE DE LOS IMPOSIBLES
Nadie puede saberlo todo por sí mismo
Nadie podría encontrarse inmediatamente con sigo mismo
Nadie es capaz de conocerse dentro del todo en un instante
Aún los filósofos modernos más profundos que leen bastante,
como Foucault y Chomsky, les queda casi imposible
encontrar las orillas del río donde navegan...
Una vez que se convierte en pez cósmico, el filósofo o el poeta,
las orillas tienden a desaparecer de sus horizontes adyacentes
y se les manifiesta otro tipo de orillas
Otro estilo de ríos
Otros poemas
Otros pensamientos de lugares, de sitios
Porque a medida que el pensamiento sobre emerge... O
profundiza, va buscando con ganas amores diferentes,
playas de ríos desconocidos, donde sus mentes puedan sufragar
los votos de los deseos de los tiempos por donde transcurren
ideas visuales de acontecimientos ambientales vitales... ¡Nuevos!
Por ello, este tipo de peces navegantes, son inherentes solamente
a sus espacios y a sus épocas...
Aunque para los humanos convalecientes que les rodean
les son incomprensibles casi todos estos pensares...
Las virtudes del subjetivismo abstracto
Depende inmediatamente de la metafísica de otro filósofo
De otro poeta en otro espacio tiempo
De otro admirador de la vida... Que materialice verdades
De ese alguien sensible a la vida
que haga nacer y haga florecer las cosas, porque
un sino a la vida que muere o agoniza en desiertos objetivistas,
ya sean de animales comunes y silvestres
ya sean árboles o ríos
ya sean humanos al borde de sus abismos internos... es ¡fatal!
Por ello es casi imposible
Escribir los versos más hermosos esta noche u otra noche
Porque la violencia oculta entre los silencios de las razas
confabula contra la posible paz y tranquilidad subjetiva que anhela
sobrevivir este objetivismo de nuestro devenir salvaje,
oculto, auto destructivo... violento... Lleno de dolores

Por ello es casi imposible recitar otro verso hermoso
Por ello es casi imposible recordar las fábulas infantiles
Por ello, se escudriñan los versos en medio de otras selvas
En medio de otros desiertos...
En medio de análisis a veces abstractos
A veces multiformes
A veces basados no en pensamientos humanos discernidos
sino, acudiendo a jardines externos
de dónde provienen flores y semillas de otros universos
Como prestando los ingredientes
Para sobrevivir este ahora objetivo y salvaje...

POEMAS AL BORDE DE LA CAMA
Camuflajes internos repletos de ideas
Se amontonan pidiendo salir sobre valles solitarios sin eco
Pero, las olas de los malos tiempos,
no permite que se despierten en este ahora
no permite, que se levanten de sus camas
no permiten que afloren y nazcan sencillamente...
Los encierros asfixian las ideas... creen ellos
Pero la realidad de las ideas, es otra
Ellas sobreviven como la maleza entre el cafetal,
que por más machete y guadaña que le tiren
Perdura perenne a un descuido del campesino
Al borde de la cama, no nacen poemas
Al borde de la cama, no nacen ideas
Esos pensares vienen rebotando lentamente
desde los lugares del sueño... y desde hace rato ya
La cama es solamente la isla donde descansa
el poeta cuando termina de filosofar
La cama, es el lugar sagrado de los encuentros
La cama, rodeada del mar de las ideas
fluye solitaria en las noches, entre el infinito del cosmos...
La cama sólo observa al ser
salir de su cuerpo entre lo desconocido
a danzar como luciérnaga nocturna.

Ella permanecerá muchos días
Esperando
Ovulando
Calentando el lecho sagrado
a donde llega y descansa un dios en progreso
Desde donde ama, la verticalidad de las energías
divididas en átomos silvestres, y el sentir de su Alma
Al borde de la cama
Sólo se llega, cuando el Sol naciente
llama a las puertas de las luces y los colores.

POEMAS ENTRE EL SILENCIO DEL VIENTO
Podrían ser mil doscientos vientos invisibles
Podrían, tal vez, ser ocho visibles en lugar de cuatro,
los vientos que pasan por entre las celdas
de un pensar, y del calor cósmico del espíritu.
Podrían ser como silencios dibujados en la atmósfera
Podrían ser en forma de canciones sus propuestas
Podrían encaminarse hacia el altar del invisible superior
Podrían tantas cosas y tantas otras magnificencias,
que sería prudente, encontrar la llave que abre
los portales donde habitan los vientos,
antes de que empiecen a circular sin brújula
y nos dejen a todos otra vez confundidos
como hace millones de años.
Podría ser... Puede ser.

POEMAS LAPIDADOS POR CORTA EVOLUCIÓN
Hay veces, en que nos detenemos
un poco más de la cuenta
a formar rompecabezas
en lugares donde no existe la lógica de la evolución
...y terminamos como estancados en lagunas
que están como empapadas del pantano del costumbrismo...
Vivimos lapidados por las cadenas de los temores y la necesidad
que nos mantienen atados a cosas invisibles que llamamos
folclorismo o tradiciones...

Allí, en esa invisible prisión, corremos desesperaditos
persiguiendo sueñitos intermedios que abortan desde el volcán
de nuestras preocupaciones insulsas...
Perdemos el tren acelerado de la evolución, así de repente
no estamos aptos para aceptar cambios radicales
que impulsen nuestras naves de la personalidad
hacia el profundo océano de algunos "más allas"
porque nos producen incertidumbres...
Y así, en el bote lento de nuestras percepciones
Navegamos el acelerado mar de la existencia...

POESÍA QUE NO ES REALMENTE POESÍA
Cuentos y metáforas se unen en la mitad de una fiesta
Juegan el baile infantil de los escritos ambulantes
que no ven las reglas de las escuelas estrictas
ni los deseos de los escolastas que añoran los pasados gloriosos
donde residían los grandes poetas de antaño...
Esta pluma es el reflejo de una rebeldía cósmica
que deambula haciendo remixes de letras
sin preocuparse por los pensamientos puristas...
Esta pluma es Nadaista y Cósmica
...porque proviene de allá lejos
...porque viene de allá cerca
...porque es dueña de nada
...porque se baña entre la Nada.

POEMAS AL BORDE DE UNA MUJER EXTRAÑA
Ella habita en la casa de campo que tengo alquilada
Ella dice que tiene la mirada entre las leyes de la lógica
Ella camina como si fuera la dueña de los críticos
Ella está convencida de algunos anhelos parisinos oscuros
Ella viste de tigre y de loba decente
Ella promueve el kaos y la desarmonía
Ella dice que pertenece al grupo elite de los hackers del sonido
Ella tiene una cuenta bancaria gorda
Ella piensa que el sistema está enfermo

Ella se contradice... pero aun así, me produce desconfianza
Ella levanta eléctricas reacciones físicas dentro del semen
Ella me mira a veces de forma "enfermiza"
Ella produce sentires como si la hubiera conocido en Hollywood
Ella no encaja en el paisaje de la selva verde
Ella viste de verde citadino y juega al campo
Ella tiene los ojos verdes como de serpiente...
Ella se sonríe de forma extraña, como una tijera
Ella, si me preguntarán, diría que es: fruta acida biche y agria.

POESÍA AL BORDE DE UNA VENTANA ABIERTA
Me asomo, como buscando aire para acariciar
Me asomo, respiro y alcanzo las partículas cercanas
Me asomo y me encuentro no sólo con el aire
Me asomo, y me encuentro con una orquesta de aves matutinas
que deliciosamente entonan versillos que alivianan los Chakras
Miro silenciosamente, recostado sobre la ventana
y penetran colores verdes de diferentes matices
por entre el iris de las recién abiertas pupilas...
¿Qué miro en mi primer encuentro?
Aromas colores luces cantos sensaciones vientos
¿Tal vez un portal abierto hacia umbrales superiores?
No sé, se sienten algunas electricidades nuevas
Se sienten algunos circuitos deseosos de intercambios
Se sienten algunas energías que llegan de repente
con los tempraneros rayos del Sol
Me quedo entonces, colgado entre el pensamiento
de la ventana abierta de mi cuarto Serrano
Me quedo entonces, mirando como hipnotizado
a través de él casi toda la mañana
Me quedo, es como si estuviera desayunando vida
a cada sorbo de mis pensamientos,
que mirándolos bien,
están es como nadando entre las ventanas
de las imaginaciones que desprende el Alma.

POEMA DESDE UN RECUERDO
Cae un papel color amarillento
Huele un poco a rancio
Cuando él puede tirarle un guiño indirecto
Ve que es un dibujo de su madrecita abuela...
Ella con gafas
busca introducir una aguja
entre las telas que siempre acarició
Es una poetisa de las metáforas.
Toda su vida, mientras existían las cartas escritas
estuvo conectada con él, su hijo...
Entre el papel le hablaba del jardín
El papel parlaba de flores
El papel hablaba del jardinero mayor
El papel hablaba de la jardinera...
Las cartas iban y venían
Desde Alemania
Desde California
Desde Medellín
Desde Cali...
Él recoge al fin
el papel del piso
Y lo pega en la pared
¿Por qué? o ¿para qué?
...son los síntomas de un recuerdo
Son los síntomas frescos de un adiós
Son los recuerdos, para él,
pero no lo atan a estos
sólo adornan la pared...
...las cartas... Quedaron entre una caja de cartón

POEMA AL BORDE DE LA MUERTE... ¡Descansa Janis!
(Escrito con frustración)
Lo único que puedo hacer por ti, es,
escribir un poema de letras en tu memoria.
Que incapaz soy, debí haber estudiado veterinaria
Janis, te llamaron desde nena
¿Te acordas cuando te recogieron de la calle?
Ayayay, como duele la vida Janis
Tirada sobre el piso yace Janis
La gata de tres colores que llegó hoy
Herida de muerte a Uversia
Que impotencia... Mueve sus brazos
Los extiende... Busca a la vida, no sé qué tan lejos...
Yo, miro a través de la noche
Hacia las estrellas
Entre el Universo... Todo es silencio
Así es la vida nuestra
Entre nuestro estado primitivo y salvaje
Así, es la vida en nuestro planeta
Así se desenvuelven las especies
Así nos movemos entre nuestras formas físicas...
Es el nivel escaso y bajo... Es sentir la impotencia
de NO PODER HACER NADA... ¿qué podrías hacer?
La vida de la gata Janis, se le va
Mientras ellas araña la tierra amarilla
Hala, hala... Aún respira...
Pero en su mirada, esta el dolor silencioso
De qué le duele todo, de que se le atravesaron
los cables internos del cuerpo
desde cuando fue atacada, tal vez
Por otro animal... o, por un humano
Piel rota y no sé de hace cuantos días, olía a carroña desde antes
De adentro, gusanos emergen al toque del medicamento
Janis, Janis, es aquí...
No te tenés que ir a ningún otro lado
No te arrastres más entre el polvo
Déjate ir... Estás herida de muerte
Tu agresor te envió al dolor
...ese sufrimiento vivencial, es lo que frustra.

Es la historia de nuestra civilización
Es la epopeya de nuestras vidas
~si la vida individual humana es menos valiosa
que el propósito de ella como conjunto social,
...¿que podría valer la vida de un animal?
Cerca de ella, Plink y Plank observan
Sólo miran, tan consternados como yo
los movimientos de apego a la vida de Janis... ¿O son instintos?
y los movimientos de dolor corporal de ella.
Ella se sigue agitando
...aún respira
...aún... pero su mirada sabe lo que viene
El frío silencio de la muerte
La vida tan cerca
La muerte tan cerca
Un momento único de unión
¡Entre la vida... y la muerte!
Miro a tu collarcito colgado del cuello
Si tu mama estuviera aquí, sus lágrimas
serían el mejor aliciente, Janis
para que partieras en paz...
Yo, sólo me compenetro dentro de la impotencia
como escapando a la realidad de la muerte...
Y pienso: ¿a dónde irán los animales después de muertos?
Y me respondo a mí mismo... A ningún lado boludo
Se desintegraran, se volverán polvo... ¿qué sí será?
Janis, Janis, no muevas más los bracitos...
Quédate estable sobre la tierra amarilla
Sólo un milagro, te restituiría los quebrantos
Ya vivisteis tu vida intensa
entre los humanos... Te dieron alimento
Te cuidaron lo mejor posible, a su alcance
Te quisieron con lágrimas y sonrisas... A su alcance.
Plink me mira directo a los ojos
En su mirada hay algo de entendimiento
Por la situación que está sucediendo...
Su mirada es más sabía que la mía
si me miran ahora, verán a lo mejor

la estupidez de uno sentirse impotente ante la muerte
la estupidez del que no acepta el curso normal de la vida
...porque así es la vida nuestra en nuestra comunidad social...
La muerte tan cerca de la vida... Y la Vida... ¿Olvidada?
POESÍA JUNTO AL ABISMO DE UN ACCIDENTE AÉREO
Las noticias están calientes
En Ucrania se cae un avión con casi trescientas vidas humanas
Se le perforó el movimiento a diez mil metros de altura
Desde abajo, un misil, tal vez, lo mando a su misma muerte
Abajo, sólo escombros, humo, algo de fuego
Abajo, el recuerdo de seres humanos calcinados
Arriba, en el universo
Los seres celestiales mirando nuestro caos terrenal
Matamos y nos asesinan también
Unos mueren arrebatados por el deseo salvaje
de perpetuar deseos de guerra...
Porque abajo, hay es una guerra separatista
Los intereses... los de siempre: el posicionamiento del capital
Arriba, siguen observándonos
No hay comunicación directa con los superiores
Los circuitos del sistema al que pertenecemos
Fueron cortados hace millones de años
Desde qué Lucifer dio la orden a Satanás
para qué bajara a la Tierra
a proclamar su argumento de libertad rebelde, mientras que
aquí abajo, donde morían lento los que trataban de evolucionar,
recibieron entre ellos el edicto con beneplácito
Al menos un sesenta por ciento de los que gobernaban
¿Y qué paso? Que nuestro avance civilizador
se trocó todito, y fallaron los planes de todos ellos
Y falló el plan de Adán y Eva
Y fallaron los descendientes... al realizarse todo más lentamente
Y fallamos todos, y seguimos fallando en busca del cambio
Y la muerte nos sigue acompañando
Es, como la recompensa de nuestras acciones
Y... Le seguimos dando la bienvenida,
porque continuamos llamando es... a la muerte
a la muerte, con más muertes...
Y la vida corta se nos escapa a soplidos de angustia
Y no nos damos cuenta de ella, sino cuando nuestra
mente, divisa por primera vez e internamente
el panorama de la desolación del desierto de los moribundos

Aunque todo ello, lo habíamos buscado con achico
...y por encima de todo, es claro, que todo esto es necesario
todo esto, es indispensable y normal en el propio desarrollo social
Todo este juego, es lo único que conocemos... ¡Hasta ahora!
POESÍA INCONCLUSA AL BORDE DE NADA (mezcolanza)
Esperando en silencio que Janis descanse
Que deje de agonizar
Que deje de mover sus piernitas -que buscan algo
como escapándose de los brazos de su propia agonía
...esperando, en silencio.
Podría esta noche de Julio
Gritar grandes ofensas por culpa de nuestras limitaciones
Podría, podría, pero no llegaría a ningún lugar
Porque ella, todavía se mueve
Mueve las extremidades... y por bruto, no entiendo
Y no hay nadie alrededor, es la soledad de un aprendizaje
Es el silencio macabro de algo que se debe aprender
Es algo indispensable que debe de rescatarse
Cada segundo, su respiración es más corta
...de lejos, de cerca, llega la burla de un voz fría
desde las razas que desayunan la prepotencia
se burla de los hechos no hechos
se burla de cualquier existencia no existencial
A lo lejos... A lo cerca, estoy es sólo
Estamos es solos... Nos llegamos a unir como sociedad
por las necesidades, por los miedos, por el hambre.
Cuando nos matamos los unos a los otros, en Palestina
lo hacemos por las mismas razones...
Y los vientos de cambios no nos llegan
No estamos en este momento recibiendo info nueva
Que nos declare mejores o nos dé nuevas direcciones...
Estamos simplemente... ¡Desconectados!
Por ello, Palestina tiene que ser atendida también
por Colombia... porque somos también sangre oriental
Somos Palestinos, Sirios, Judíos, Hebreos, Libaneses, Árabes
Somos parte de ese etcétera. Porque debemos realizarnos
o inventarnos lo mejor posible... sin repetir efemérides antiguas,
en nuestro Futuro este que se mueve.

POESÍA ERRÁTICA ENTRE ERRORES HUMANOS
Descubre él, que el baúl de sus pensamientos
Que el baúl de sus sentires,
esta plagado de errores que no descubre a tiempo
...es errático el error, es erróneo el sentir
Desde acá, se cree que esos sentimientos son los mejores
Desde acá, se cree que esos pensares son los más honestos
aunque se penetre en un peldaño de errores.
En la esquina, a la vuelta de esta
parece decirse que se viene, un viento que gira
un viento de cambios...
Para los sentires erráticos
Para los pensares erróneos...

DESCANSA JANIS
~y déle pues mijito con el sonsonete
(Escrito con serenidad)
Descansa Janis,
ya vivisteis tu buena vida de gatita
Descansa Janis
ya tuvistes tus increíbles momentos entre el campo
Descansa Janis
Que los recuerdos que nos dejastes
fueron agradables y cariñosos
Descansa Janis
que las estrellas en el cielo nocturno
ya se despidieron de ti
Descansa Janis,
tu collarcito dice que fuisteis amada
Descansa Janis
que tu mirada aún serena frente a la muerte
dice que fuisteis una madre ideal
Fuisteis una gatita llena de privilegios
Fuisteis una gran compañía para tus amigos
...descansa Janis,
que de día y de noche
serás recordada por tus papas.
Chao Janis, gracias por acompañarnos con tu vida.

POEMAS NADAISTAS QUE NO SON POEMAS
Unos escritos aparecen desde el umbral al frente de la mesa
No vienen de otro planeta
No están untados de la sabiduría que se anhela
No saben a nada, son simples, son cortos
parecen que hubieran sido remojados
en el gran jardín de las novedades simplificas
Parece que hubieran sobrevivido las guerras humanas
Parece que estuvieran cargados como nubes de lluvia,
de las pequeñas gotas de la Nada... Son Nadaistas y simplones.

POEMAS AL BORDE DE UNA RULA
Tres individuos aparecen tempraneros
sobre la loma del cafetal
Llevan consigo al machete y a la rula.
Están untadas sus manos de cayos del trabajo
Uno de ellos, el mayor, es el padre
Los otros dos, los hijos que deben ruliar
porque se portan mal en el colegio...
Dice el padre, que es la enseñanza del machete
...si quieren estudiar, o quedarse burros como él.

POESÍA BURDA AL BORDE DE UN SENDERO MONTAÑEZ
Es una montaña repleta de árboles
La que se levanta al mismo tiempo que tu
Ella, no está preocupada de nada
ya superó el exterminio que le propinó el hombre sobre sus curvas
y le demostró, que después de talarle el bosque,
con los años, volvió y lo lleno de árboles...
En medio de esa montaña que se levanta con vos y voz
pasa un senderito microscópico que parece un hilo desde lejos
por allí, va un grupo de hombres
huelen al campo
tienen el caminado del labriego
cargan las herramientas de la sobrevivencia
y en un par de días, la montaña
la misma que tenía un senderito como hilo
la misma que estaba tupidita de árboles y verde
Se levantó en llamas como encendida por el infierno
Al cabo de los otros días,
amaneció la montaña que se levanta con tu,
color marrón y negro repletica de cenizas y carbones
humaredas le salían de los poros
De los animales de ese bosque tupido
no dicen nada las noticias
La montaña, es la misma, sólo que le cambiaron el ropaje
La montaña es la misma, sólo que ya no huele a vida verde
La montaña es la misma, sólo que tú y vos, no somos los mismos
...se nos acorta el oxígeno
...se nos acorta el tiempo
...se nos abultan las deudas con el banco
...y el préstamo nos ató más a la esclavitud de las condiciones
Y las aves, ¿que cantan ahora?...
Sobre la montaña que tenía un hilo de sendero
yace en el horizonte otro color verde, es más corto
...es menos espeso que el olor de antes
Huele a tomate, huele a fertilizante, huele a negocio
Los animales no entran a su piel
La montaña no extraña la diferencia
Ella, obedece las órdenes del amo
Ella permanece silenciosa entre mandato y mandato
Y el sendero montañés de hilo burdo, desapareció así también

POEMA COLOMBIA

Pertenecemos a una amalgama de razas
Pertenecemos a un cono verde y suramericano...
Pertenecemos al sendero unido de los caminos
Pertenecemos a un grupo social de orígenes tribales
Pertenecemos a un conjunto de pensamientos que se aúnan
como telaraña invisible en un centro elíptico aprendiendo de las
experiencias que vamos descubriendo a medida que evoluciona el
conjunto de las memorias que van aprendiendo a convivir juntas...
Somos una nación nueva perteneciente al post conflicto
Somos una nación nueva experimentando la Paz...
Dentro del rango de las evoluciones primitivas, y después de
millones de años transformándonos mutando y generando
conexiones con cada elemento en que nos fuimos transformando
de apoco; no nos olvidamos en lo posible de cada etapa evolutiva
por donde hemos pasado con anterioridad.
Vivimos ahora en una tierra de los multiformes, y múltiple de
alegrías tan variadas y de diferentes orígenes, que a fuerza del
destino, nos ayuda a transformarnos dejando atrás aquellas
tendencias originales y primitivas conque comenzamos en los días
en que éramos un mar inmenso de aguas rodeado de kaos.
Vivimos en una comunidad producto de las experiencias de
muchas familias convertidas en tribus y estas emigrando viajando
y de a poco cambiando y convirtiéndose en Colombia.
Pero también somos ritmo, sabor, deportes, arte, creatividad,
emprendimiento, campo, mares, montaña, llano, selva, desierto y
toda es gama de canciones, olores, sabores, vientos, espacios y
un himno nacional que nos eriza la piel cuando salen nuestros
compadres a jugarse el temple el valor y la personalidad contra
otros grupos en contiendas deportivas pacíficas.
Somos además un sueño que viaja dentro de la infinita creatividad
visitando todo circuito que no solamente proviene naturalmente
desde la Tierra, sino también del Cosmos inmenso al que
pertenecemos todos juntos.

POEMAS AL BORDE DE UNA ESQUINA HISTÓRICA...
Poesía sutil después del grito de independencia
Poesía monolíticamente hablando, esculpida suavemente por un
hecho histórico, que fue, la revuelta que dio origen a la Libertad de
un país. Aunque lo único válido, es...
El pensamiento científico y filosófico sobre ese acontecer ideal
que se va transformando en un Florero de Llorente del futuro...
Porque el futuro actual, está bien regido por las exquisiteces:
Exquisitez de varias mentes intelectuales con capacidad moral y
de ética, y que rayan en lo perfecto que se ajusta al nuevo devenir
de una época, y quienes al tiempo, regirán los cordeles de la
legislatura de una sociedad moderna que renace de los conflictos
de su propio pasado que se desvanece.
Exquisitez de nuevas voluntades, nuevos pensares, nuevos
sentires, nuevas canciones, nuevos sueños y deseos, nuevas
formas invisibles de compatibilidad de creencias que fueron
renaciendo solitas desde su propio origen evolutivo del
pensamiento que nace así de ese futuro que se esculpe.
Exquisiteces de sonidos que se materializan
Exquisiteces de aromas que se conjugan a la hora de un almuerzo
Exquisiteces de deseos de un país que dejo de ser selectivo de
intereses individuales hasta que elásticamente entró en los
circuitos del gran Amor...
Exquisiteces de La Paz y por ende, su prosperidad
Exquisiteces de una Plaza de Bolívar Samaria
Exquisiteces de los deseos de un cambio, en donde los gatos,
ladran... en dónde una sola golondrina no hace verano...
Poesía integral que absorbe también el deseo de las masas
Poesía que no olvida el tema central de la convivencia
Poesía que actúa desde, en, y para la imagen de ella misma
Poesía que recopila datos informáticos para crear su propio guión
Poesía que no cae en los errores de un principiante... son más de
204 años desde que se pensó en una sublevación heroica hacia
las Libertades... ¡Perdones y Reconciliación!

POETICOS AL BORDE DE LA MUJER
En la esquina donde se refugia la mujer
cuando no vive bajo el ala protectora de la madre
o dentro del tan conversado estado protectivo del amante,
es definitivamente, la arena combativa del mundo de las hembras.
Despierta allí sus recién descubiertos impulsos de confiabilidad
Desahoga tendencias sensuales de caricias besos y convivencias
Destapa el baúl de las palabras y la lengua no se le cansa
Se imagina poderosa y se siente entre las ellas, protegida
Sus impaciencias parecen encontrar el hogar anhelado
Se une emocionalmente a la protección y al cuidado de las otras
Si le dan a escoger -con justicia o sin ella, entre las ellas de su
colmena y cualquier otro él del medio ambiente, escoge la ella
Es la sobrevivencia inconsciente de los siglos inscrita en su ADN
Son millones de años desde que apareció con forma de simia y al
tiempo maltratada como animal hembra, por un varón dominante
primitivo que vivía entre sus medios ambientes salvajes
Son sólo algunos años, pocos, desde que respira la libertad total
en la que disfruta y manosea con una sonrisa el siglo del futuro.
Sus etapas de disfrute de la libertad, no le retienen el deseo de
atracción que siente por el otro género... parece que entre el
andén de las calles del barrio donde navegan sus tacones, las
manchas de las contradicciones están aún alumbrando la
cabellera de sus sentires y pensares.
Cuando comenzó Adán y Eva a rodar el proyecto experimental
Edén al que venían programados, demostraron que el trabajo de
ellos era de a iguales. No se había desarrollado la desconfianza
de los géneros aún. Ella salía y laboraba la tierra pareja con él. Él
enseñaba al igual que ella: el desarrollo de las ideas evolutivas
progresivas y prácticas a los estudiantes que eran capacitados
para incursionar, ellos al final del aprendizaje, pasos de maestros
dentro de sus propias tribus. Y aún me atrevo a decir que los dos,
cocinaban y lavaban la loza juntos...
No se necesita dialogar sobre la naturaleza humana perteneciente
No se requiere de altos pergaminos para aclarar las rutas de las
fuentes de influencia venidera, tan sólo se necesita de cinco
minutos sentada con otra de su género, para que absorba
inmediatamente los pormenores a seguir en un campo sin
explorar...
Entre todas las contradicciones humanas, es indispensable de que
el camino que está al frente, sea caminado por los dos... ya sea
cogidos de la mano, tomando fotos juntos o haciendo el amor

carnal, que es en resumidas, el mejor intercambio que el uno hace
por el otro... el mejor modo de sentir la energía cósmica dentro de
ellos... Por ello, los relajados promocionaban: "haz el amor y no la
guerra", porque las otras actitudes, son como hijas de la violencia.

POÉTICAS LETRAS EN FORMA DE...
Hay quienes necesitan separar las metáforas, de las historias
Un poema, no puede cargar a la prosa, dicen ellos
Aunque un cuentico, si puede arrastrar a lo poético
Se alejaron los poemas de las letras
Se distanciaron las palabras untadas de poesía
Se vienen acariciando juntas, la metáfora y la historieta poética
Y juntas están formando el hogar del poético solar de los escritos
¿Y en resumidas, que es lo que se está formando?
Le pregunta un agente radial, al superintendente de las literaturas
no volitivas... Nada, ¡absolutamente nada! Todo es Nadaísmo.

POETRÍA AL BORDE DE OTRO ATAQUE DE AMOR
Poetría, porque el amor que sentía por ella
se terminó agriando, como un dulce amargo...
Como duele la convivencia comunal
cuando la prepotencia, el egoísmo, las iras y los controles
terminan fraguando lo que hubiera podido ser una gran
experiencia vivencial de grupo.
Poetría, porque se va el recuerdo
Poetría porque se olvida que no hubo nada
Poetría, porque antier la deseaba con la carne, y
Poetría, porque no parece dejar nada agradable entre el aire
Pero ya superaron los dioses caídos el experimento amoroso
Ya el viento del oeste llama a la guardia por otro empeño
Y las olas del mar abajo del avión trans-Atlántico, llaman para que
se unan otras sangres con el adiós de las partes suicidas del amor
entre el plasma vital evolutivo que llegó hasta estas instancias en
formas separadas ...las que no están listas para adherirse con la
idea de una danza cósmica del amor de las esferas.

POETRÍA AL BORDE DE LA AMISTAD
Cuando el amig@ que confía en nosotros
se acerca al borde de nuestros pensamientos
consultando dudas, o compartiendo pensares,
no dudamos en derramar en ese espejo
de nuestras intimidades conjuntas reflectivas
las flores que han venido naciendo
entre el jardín de las semillas de las palabras...
Una mano cálida e invisible que nos toma la nuestra
Es símbolo de sello de amistad y fraternidad
Con una mirada que nos entrega a través del espacio,
por dónde estamos compartiendo caminos y sentires,
el fruto de ayuda que necesita esta fraternidad humana.

2014
FIN

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