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Os ltimos dias

Que a terra h de comer,


Mas no coma j.
Ainda se mova,
para o ofcio e a posse.
E veja alguns stios
antigos, outros inditos.
Sinta frio, calor, cansao:
para um momento; continue.
Descubra em seu movimento
foras no sabidas, contatos.
O prazer de estender-se; o de
enrolar-se, ficar inerte.
Prazer de balano, prazer de vo.
Prazer de ouvir msica;
sobre o papel deixar que a mo deslize.
Irredutvel prazer dos olhos;
certas cores: como se desfazem, como aderem;
certos objetos, diferentes a uma luz nova.
Que ainda sinta cheiro de fruta,
de terra na chuva, que pegue,
que imagine e grave, que lembre.
O tempo de conhecer mais algumas pessoas,
de aprender como vivem, de ajud-las.
De ver passar este conto: o vento
balanando a folha; a sombra
da rvore, parada um instate
alongando-se com o sol, e desfazendo-se
numa sombra maior, de estrada sem trnsito.
E de olhar esta folha, se cai.
Na queda ret-la. To seca, to morna.

Tem na certa um cheiro, particular entre mil.


Um desenho, que se produzir ao infinito,
e cada folha uma diferente.
E cada instante diferente, e cada
homem diferente, e somos todos iguais.
No mesmo ventre o escuro inicial, na mesma terra
o silncio global, mas no seja logo.
Antes dele outros silncios penetrem,
outras solides derrubem ou acalentem
meu peito; ficar parado em frente desta esttua: um
torso de mil anos, recebe minha visita, prolonga
para trs meu sopro, igual a mim
na calma, no importa o mrmore, completa-me.
O tempo de saber que alguns erros caram, e a raiz
da vida ficou mais forte, e os naufrgios
no cortaram essa ligao subterrnea entre homens e coisas;
que os objetos continuam, e a trepidao incessante
no desfigurou o rosto dos homens;
que somos todos irmos, insisto.
Em minha falta de recursos para dominar o fim,
entrentanto me sinta grande, tamanho de criana, tamanho de torre,
tamanho da hora, que se vai acumulando sculo aps sculo e causa vertigem,
tamanho de qualquer Joo, pois somos todos irmos.
E a tristeza de deixar os irmos me faa desejar
partida menos imediata. Ah, podeis rir tambm,
no da dissoluo, mas do fato de algum resistir-lhe,
de outros virem depois, de todos sermos irmos,
no dio, no amor, na incompreenso e no sublime
cotidiano, tudo, mas tudo nosso irmo.
O tempo de despedir-me e contar
que no espero outra luz alm da que nos envolveu
dia aps dia, noite em seguida a noite, fraco pavio,
pequena amplo fulgurante, facho lanterna, fasca,
estrelas reunidas, fogo na mata, sol no mar,

mas que essa luz basta, a vida bastante, que o tempo


boa medida, irmos, vivamos o tempo.
A doena no me intimide, que ela no possa
chegar at aquele ponto do homem onde tudo se explica.
Uma parte de mim sofre, outra pede amor,
outra viaja, outra discute, uma ltima trabalha,
sou todas as comunicaes, como posso ser triste?
A tristeza no me liquide, mas venha tambm
na noite de chuva, na estrada lamacenta, no bar fechando-se,
que lute lealmente com sua presa,
e reconhea o dia entrando em exploses de confiana, esquecimento, amor,
ao fim da batalha perdida.
Este tempo, e no outro, sature a sala, banhe os livros,
nos bolsos, nos pratos se insinue: com srdido ou potente claro.
E todo o mell dos domingos se tire;
o diamante dos sbados, a rosa
de tera, a luz de quinta, a mgica
de horas matinais, que ns mesmos elegemos
para nossa pessoal despesa, essa parte secreta
de cada um de ns, no tempo.
E que a hora esperada no seja vil, manchada de medo,
submisso ou clculo. Bem sei, um elemento de dor
ri sua base. Ser rgida, sinistra, deserta,
mas no a quero negando as outras horas nem as palavras
ditas antes com voz firme, os pensamentos
maduramente pensados, os atos
que atrs de si deixaram situaes.
Que o riso sem boca no a aterrorize
e a sombra da cama calcria no a encha de splicas,
dedos torcidos, lvido
suor de remorso.
E a matria se veja acabar: adeus composio
que um dia se chamou Carlos Drummond de Andrade.
Adeus, minha presena, meu olhar e minas veias grossas,
meus sulcos no travesseiro, minha sombra no muro,
sinal meu no rosto, olhos mopes, objetos de uso pessoal, idia de justia, revolta

e sono, adeus,
adeus, vida aos outros legada.
Carlos Drummond de Andrade

Fragmentos 1
"O corao, se pudesse pensar, pararia."
"Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar at que chegue a
diligncia do abismo. No sei onde me levar, porque no sei nada. Poderia
considerar esta estalagem uma priso, porque estou compelido a aguardar nela;
poderia consider-la um lugar de sociveis, porque aqui me encontro com outros.
No sou, porm, nem impaciente nem comum. Deixo ao que so os que se fecham
no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os
que conversam nas salas, de onde as msicas e as vozes chegam cmodas at
mim. Sento-me porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da
paisagem, e canto lento, para mim s, vagos cantos que componho enquanto
espero.
Para todos ns descer a noite e chegar a diligncia. Gozo a brisa que me do e a
alma que me deram para goz-la, e no interrogo mais nem procuro. Se o que
deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entret-los
tambm na passagem, ser bem. Se no o lerem, nem se entretiverem, ser bem
tambm."
Fernando Pessoa
Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa: "Navegar preciso; viver no
preciso." (*)
Quero para mim o esprito desta frase, transformada a
forma para a casar com o que eu sou: Viver no
necessrio; o que necessrio criar.
No conto gozar a minha vida; nem em goz-la penso. S
quero torn-la grande, ainda que para isso tenha de ser o
meu corpo e a minha alma a lenha desse fogo.
S quero torn-la de toda a humanidade; ainda que para
isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso. Cada vez mais ponho na
essncia anmica do meu sangue o propsito impessoal de
engrandecer a ptria e contribuir para a evoluo da
humanidade.
(texto do livro "Fernando Pessoa - Obra Potica")

Fernando Pessoa

Livro do Desassossego
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Carta a Mrio de SCarneiro

Escrevo-lhe hoje por uma necessidade sentimental - uma nsia aflita de falar consigo.
Como de aqui se depreende, eu nada tenho a dizer-lhe. S isto - que estou hoje no fundo
de uma depresso sem fundo. O absurdo da frase falar por mim.
Estou num daqueles dias em que nunca tive futuro. H s um presente imvel com um
muro de angstia em torno. A margem de l do rio nunca, enquanto a de l, a de c; e
esta a razo ntima de todo o meu sofrimento. H barcos para muitos portos, mas
nenhum para a vida no doer, nem h desembarque onde se esqueca. Tudo isto
aconteceu h muito tempo, mas a minha mgoa mais antiga.
Em dias da alma como hoje eu sinto bem, em toda a minha conscincia do meu corpo,
que sou a crianca triste em quem a vida bateu. Puseram-me a um canto de onde se ouve
brincar. Sinto nas mos o brinquedo partido que me deram por uma ironia de lata. Hoje,
dia catorze de Marco, s nove horas e dez da noite, a minha vida sabe a valer isto.
No jardim que entrevejo pelas janela caladas do meu sequestro, atiraram com todos os
baloucos para cima dos ramos de onde pendem; esto enrolados muito alto; e assim nem
a ideia de mim fugido pode, na minha imaginaco, ter baloucos para esquecer a hora.
Pouco mais ou menos isto, mas sem estilo, o meu estado de alma neste momento.
Como veladora do "Marinheiro" ardem-me os olhos, de ter pensado em chorar. Dime a vida aos poucos, a goles, por interstcios. Tudo isto est impresso em tipo muito
pequeno num livro com a brochura a descoser-se.
Se eu no estivesse escrevendo a voc, teria que lhe jurar que esta carta sincera, e que
as coisas de nexo histrico que a vo saram espontneas do que me sinto. Mas voc
sentir bem que esta tragdia irrepresentvel de uma realidade de cabide ou de
chvena - chia de aqui e de agora, e passando-se na minha alma como o verde nas
folhas.
Foi por isto que o Prncipe no reinou. Esta frase inteiramente absurda. Mas neste
momento sinto que as frases absurdas do uma grande vontade de chorar.
Pode ser que, se no deitar hoje esta carta no correio amanha, relendo-a, me demore a
copi-la mquina, para inserir frases e esgares dela no "Livro do Desassossego". Mas
isso nada roubar sinceridade com que a escrevo, nem dolorosa inevitabilidade com
que a sinto.
As ltimas notcias so estas. H tambm o estado de guerra com a Alemanha, mas j
antes disso a dor fazia sofrer. Do outro lado da Vida, isto deve ser a legenda duma
caricatura casual.

Isto no bem a loucura, mas a loucura deve dar um abandono ao com que se sofre, um
gozo astucioso dos solavancos da alma, no muito diferentes destes.
De que cor ser sentir?
Milhares de abracos do seu, sempre muito seu,
FERNANDO PESSOA
P.S. - Escrevi esta carta de um jacto. Relendo-a, vejo que, decididamente, a copiarei
amanha, antes de lha mandar. Poucas vezes tenho to completamente escrito o meu
psiquismo, com todas as suas atitudes sentimentais e intelectuais, com toda a sua
histero-neurastenia fundamental, com todas aquelas interseces e esquinas na
conscincia de si-prprio que dele so tao caractersticas...
Voc acha-me razo, no verdade?
(em 14 de Marco de 1916)
Carta a Joo Gaspar Simes
(...) Estou comecando - lentamente, porque no coisa que possa fazer-se com rapidez a classificar e rever os meus papis; isto com o fim de publicar, para fins do ano em que
estamos, um ou dois livros. Sero provavelmente ambos em verso, pois no conto poder
preparar qualquer outro to depressa, entendendo-se preparar de modo a ficar como eu
quero.
Primitivamente, era minha intenco comecar as minhas publicaes por trs livros, na
ordem seguinte: (1) Portugal, que um livro pequeno de poemas (tem 41 ao todo), de
que o Mar Portugus (Contempornea 4) a segunda parte; (2) Livro do Desassosego
(Bernardo Soares, mas subsidiariamente, pois que o B. S. no um heternimo, mas
uma personalidade literria); (3) Poemas Completos de Alberto Caeiro (com o prefcio
de Ricardo Reis, e, em posfcio, as Notas para a Recordaco do lvaro de Campos).
Mais tarde, no outro ano, seguiria, s ou com qualquer livro, Cancioneiro (ou outro
ttulo igualmente inexpressivo), onde reuniria (em Livros I a III ou I a V) vrios dos
muitos poemas soltos que tenho, e que so por natureza inclassificveis salvo de essa
maneira inexpressiva.
Sucede, porm, que o Livro do Desassossego tem muita coisa que equilibrar e rever, no
podendo eu calcular, decentemente, que me leve menos de um ano a faz-lo. E, quanto
ao Caeiro, estou indeciso. (...)
(em 28 de Julho de 1932)
Carta a Adolfo Casais Monteiro
(...) Como escrevo em nome desses trs?... Caeiro por pura e inesperada inspiraco, sem
saber ou sequer calcular que iria escrever. Ricardo Reis, depois de uma deliberaco
abstracta que subitamente se concretiza numa ode. Campos, quando sinto um sbito
impulso para escrever e no sei o qu. O meu semi-heternimo Bernardo Soares que

alis em muitas coisas se parece com lvaro de Campos, aparece sempre que estou
cansado ou sonolento, de sorte que tenha um pouco suspensas as qualidades de
raciocnio e de inibico; aquela prosa um constante devaneio. um semi-heternimo
porque, no sendo a personalidade a minha, , no diferente da minha, mas uma simples
mutilaco dela. Sou eu menos o raciocnio e a afectividade. A prosa, salvo o que o
raciocnio d de "tnue" minha, iqual a esta, e o portugus perfeitamente igual; ao
passo que Caeiro escrevia mal o portugus, Campos razoavelmente mas com lapsos
como dizer "eu prprio" em vez de "eu mesmo", etc., Reis melhor do que eu, mas com
um purismo que considero exagerado. (...)
(em 13 de Janeiro de 1935)
Pessoa, Fernando, Livro do Desassossego por Bernardo Soares,
recolha e
transcrico dos textos: Maria Aliete Galhoz, Teresa Sobral
Cunha,
prefcio e organizaco: Jacinto Prado Coelho, tica, Lisboa
1982,
pp. XLIIIXLVII
20.10.03

Posted 13:11 by WILSON T

da Leitora um texto que tenho de partilhar. obrigado Leitora.


(comentrio ao post As mais belas palavras...)
Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras so para mim corpos tocveis, sereias visveis, sensualidades incorporadas.
Talvez porque a sensualidade real no tem para mim interesse de nenhuma espcie - nem sequer mental ou de sonho -, transmudou-se-me
o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outros. Estremeo se dizem bem. Tal pgina de Fialho, tal pgina de
Chateaubriand, fazem formigar toda a minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingvel que
estou tendo. Tal pgina, at, de Vieira, na sua fria perfeio de engenharia sintctica, me faz tremer como um ramo ao vento, num delrio
passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delcia da perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas
vezes, escrevo sem querer pensar, num devaneio externo, deixando que as palavras me faam festas, criana menina ao colo delas. So
frases sem sentido, decorrendo mrbidas, numa fluidez de gua sentida, esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem,
tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trmulas de expresso, passam por mim em cortejos
sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.
No choro por nada que a vida traga ou leve. H porm pginas de prosa que me tm feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo,
da noite em que, ainda criana, li pela primeira vez numa selecta o passo clebre de Vieira sobre o rei Salomo. Fabricou Salomo um
palcio... E fui lendo, at ao fim, trmulo, confuso: depois rompi em lgrimas, felizes, como nenhuma felicidade real me far chorar, como
nenhuma tristeza da vida me far imitar. Aquele movimento hiertico da nossa clara lngua majestosa, aquele exprimir das ideias nas
palavras inevitveis, correr de gua porque h declive, aquele assombro voclico em que os sons so cores ideais - tudo isso me toldou de
instinto como uma grande emoo poltica. E, disse, chorei: hoje, relembrando, ainda choro. No - no - a saudade da infncia de que
no tenho saudades: a saudade da emoo daquele momento, a mgoa de no poder j ler pela primeira vez aquela grande certeza
sinfnica.
No tenho sentimento nenhum poltico ou social. Tenho, porm, num sentido, um alto sentimento patritico.Minha ptria a lngua
portuguesa. Nada me pesaria que invadissem ou tomassem Portugal, desde que no me incomodassem pessoalmente. Mas odeio, com dio
verdadeiro, com o nico dio que sinto, no quem escreve mal portugus, no quem no sabe sintaxe, no quem escreve em ortografia
simplificada, mas a pgina mal escrita, como pessoa prpria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia sem psilon, como
o escarro directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia tambm gente. A palavra completa vista e ouvida. E a gala da transliterao greco-romana veste-ma do seu
vero manto rgio, pelo qual senhora e rainha.
Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.I. Fernando Pessoa.

Escreva (0)
Bernardo Soares
Ainda no consegui terminar o Dirio da Viagem, seja como for assim que tiver uma
parte considervel pronta vou coloc-la aqui, at l deliciem-se com este pequeno texto
que arranjei para vocs=P Beijos Sara

"Bernardo Soares

Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. (s.d.)


L. do D.
Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras so para mim corpos tocveis,
sereias visveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real no tem para
mim interesse de nenhuma espcie - nem sequer mental ou de sonho -, transmudou-se-me o
desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de outros. Estremeo se
dizem bem. Tal pgina de Fialho, tal pgina de Chateaubriand, fazem formigar toda a minha
vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um prazer inatingvel que
estou tendo. Tal pgina, at, de Vieira, na sua fria perfeio de engenharia sintctica, me faz
tremer como um ramo ao vento, num delrio passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delcia da perda de mim, em que o gozo da
entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar, num
devaneio externo, deixando que as palavras me faam festas, criana menina ao colo delas.
So frases sem sentido, decorrendo mrbidas, numa fluidez de gua sentida, esquecer-se de
ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre outras, sucedendo a si
mesmas. Assim as ideias, as imagens, trmulas de expresso, passam por mim em cortejos
sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia bruxuleia, malhado e confuso.
No choro por nada que a vida traga ou leve. H porm pginas de prosa que me tm feito
chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criana, li pela primeira
vez numa selecta o passo clebre de Vieira sobre o rei Salomo. Fabricou Salomo um
palcio... E fui lendo, at ao fim, trmulo, confuso: depois rompi em lgrimas, felizes, como
nenhuma felicidade real me far chorar, como nenhuma tristeza da vida me far imitar. Aquele
movimento hiertico da nossa clara lngua majestosa, aquele exprimir das ideias nas palavras
inevitveis, correr de gua porque h declive, aquele assombro voclico em que os sons so
cores ideais - tudo isso me toldou de instinto como uma grande emoo poltica. E, disse,
chorei: hoje, relembrando, ainda choro. No - no - a saudade da infncia de que no tenho
saudades: a saudade da emoo daquele momento, a mgoa de no poder j ler pela
primeira vez aquela grande certeza sinfnica.
No tenho sentimento nenhum poltico ou social. Tenho, porm, num sentido, um alto
sentimento patritico.Minha ptria a lngua portuguesa. Nada me pesaria que invadissem
ou tomassem Portugal, desde que no me incomodassem pessoalmente. Mas odeio, com dio
verdadeiro, com o nico dio que sinto, no quem escreve mal portugus, no quem no sabe
sintaxe, no quem escreve em ortografia simplificada, mas a pgina mal escrita, como pessoa
prpria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia sem psilon, como o escarro
directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia tambm gente. A palavra completa vista e ouvida. E a gala da
transliterao greco-romana veste-ma do seu vero manto rgio, pelo qual senhora e rainha."

Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.I. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrio
dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefcio e Organizao de Jacinto
do Prado Coelho.) Lisboa: tica, 1982.
23:55 Escrito em Memorial | Permalink | Comentrios (0) | Email this

"A minha ptria a lngua portuguesa..."


Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras so para mim corpos
tocveis, sereias visveis, sensualidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade
real no tem para mim interesse de nenhuma espcie - nem sequer mental ou de sonho
-, transmudou-se-me o desejo para aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta
de outros. Estremeo se dizem bem. Tal pgina de Fialho, tal pgina de Chateaubriand,
fazem formigar toda a minha vida em todas as veias, fazem-me raivar tremulamente
quieto de um prazer inatingvel que estou tendo. Tal pgina, at, de Vieira, na sua fria
perfeio de engenharia sintctica, me faz tremer como um ramo ao vento, num delrio
passivo de coisa movida.
Como todos os grandes apaixonados, gosto da delcia da perda de mim, em que o gozo
da entrega se sofre inteiramente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar,
num devaneio externo, deixando que as palavras me faam festas, criana menina ao
colo delas. So frases sem sentido, decorrendo mrbidas, numa fluidez de gua sentida,
esquecer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem, tornando-se sempre
outras, sucedendo a si mesmas. Assim as ideias, as imagens, trmulas de expresso,
passam por mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de ideia
bruxuleia, malhado e confuso.
No choro por nada que a vida traga ou leve. H porm pginas de prosa que me tm
feito chorar. Lembro-me, como do que estou vendo, da noite em que, ainda criana, li
pela primeira vez numa selecta o passo clebre de Vieira sobre o rei Salomo.
Fabricou Salomo um palcio... E fui lendo, at ao fim, trmulo, confuso: depois
rompi em lgrimas, felizes, como nenhuma felicidade real me far chorar, como
nenhuma tristeza da vida me far imitar. Aquele movimento hiertico da nossa clara
lngua majestosa, aquele exprimir das ideias nas palavras inevitveis, correr de gua
porque h declive, aquele assombro voclico em que os sons so cores ideais - tudo isso
me toldou de instinto como uma grande emoo poltica. E, disse, chorei: hoje,
relembrando, ainda choro. No - no - a saudade da infncia de que no tenho
saudades: a saudade da emoo daquele momento, a mgoa de no poder j ler pela
primeira vez aquela grande certeza sinfnica.
No tenho sentimento nenhum poltico ou social. Tenho, porm, num sentido, um alto
sentimento patritico.Minha ptria a lngua portuguesa. Nada me pesaria que
invadissem ou tomassem Portugal, desde que no me incomodassem pessoalmente.
Mas odeio, com dio verdadeiro, com o nico dio que sinto, no quem escreve mal
portugus, no quem no sabe sintaxe, no quem escreve em ortografia simplificada,
mas a pgina mal escrita, como pessoa prpria, a sintaxe errada, como gente em que se
bata, a ortografia sem psilon, como o escarro directo que me enoja independentemente
de quem o cuspisse.
Sim, porque a ortografia tambm gente. A palavra completa vista e ouvida. E a gala
da transliterao greco-romana veste-ma do seu vero manto rgio, pelo qual senhora
e rainha.
(Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.I. Fernando Pessoa)

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