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APRESURADA

CICATRIZ

Instantáneas de poesía centroamericana

Selección y compilación:
L auri García Dueñas Jocelyn
Pantoja Gema Santamaría.

Apresurada cicatriz, instantáneas de poesía centroamericana
Compilación de Laurí García Dueñas, JocelynPantoja, Gema Santamaría.
Primera Edición en México, julio 2013.

APRESURADA
CICATRIZ

Instantáneas de poesía centroamericana

Coordinación editorial: Jocelyn Pantoja
Colección
Edición:Proyecto Literal
Literatura y Alternativas
en Servicios Editoriales S.C.
Tulipán 122, Ciudad Jardín,
Coyoacán C.P.04370,
México, D. F., México.
proyecto.literal@gmail.com
www.libroalacarta.com
Dirección de arte: Hernán García
Digramación: Lucero Zaldivar
Imagen de portada: Alejandro Meléndez Ortíz
ISBN: 978-607-9088-50-7

Todos lo derechos reservados.
Impreso en México

Selección y compilación:
L auri García Dueñas Jocelyn
Pantoja Gema Santamaría.

Tbilisi desde el aire
es una apresurada cicatriz de mármol.
(La alegría camina por las calles
como una múltiple muchacha,
moja su cabeza en el río y canta bajo los puentes,
y nos hace dormir cuando la noche es vieja
y solamente escucha a lo lejos
el cuerno ronco de algún anciano pastor
que anuncia su llegada.)
Si no fuera por la alegría,
diría que Tbilisi tiene algo del rostro de mi patria…
Roque Dalton, Georgia, I.

COSTA RICA
Camilo R etana (San José, 1983):

Imagino a Foucault mientras escribe
esas líneas
que llevo siempre conmigo:
gentes a las que no conocíamos y que no nos conocían
hicieron que un día empezásemos a existir
Foucault era un cuervo delgado
que la mayoría del tiempo escribía y con razón
Yo que tengo la lengua morada como él
también sueño con la muerte
Que no me encuentre
que llegue yo hasta ella
que nadie me reciba
y así hacer una fiesta
con mi polvo
(De Mala estirpe)

Fue en septiembre
Yo juntaba flores
que luego vertía sobre tu espalda
como hijos felices
que no iban a nacer
(De Mala estirpe)

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Víctor M. León Leitón (San José, Costa R ica, 1981)

La caída del muro
Con la disciplina de un samurái
me preparo el desayuno.

El bronceado sólo es trofeo lejos de aquí
Anoche tuvimos otra pelea tonta.
Hoy el vecino reconstruye la pared
que hace unos meses había derribado.

Jacó es una playa sin amanecer
fingido hedor a coco
aturde
el tedio del almanaque

Sonrojado dice
que después de todo
no era tan inútil
aquella división.

y se empoza noche
en las huellas
de días confabulados
en insomne víspera de bar

Yo me pregunto si acaso no es eso
lo que hacemos nosotros:
dividirnos
para luego juntarnos,
levantar muros que nos separan
solo por el placer
de verlos caer.

No es raro que más niños
se ahoguen en el mar ofuscado

con todo y sus castillos./

(Inédito)

San José
El Sol se descalabra
entre las copas de los edificios
sin que los celajes conmuevan
el hormigueo a sus raíces
Las vías deambulan la espesa ciudad
en la que los buses se internan
sacudiéndose los pasajeros del lomo
Humo rapaz sucede la estampida de carros
esculcando la basura como otro mendigo
que se tambalea de picada al caño

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/ El día pasa mira la tarde cremarse y se abriga en las cenizas de su chal negro mientras sepultan al Sol.Con las vitrinas al acecho feroces tiendas acorralan la avenida muestran sus filosos dependientes en los umbrales hambrientos y sus fauces repletas babean música popular Bajo algún bolsillo ileso pies ansiosos de casa palpitan acelerados contra la acera y los cables de alta tensión donde alguien colgó las tennis aplauden la luz atónita ilumina los caminos fluorescentes que abrió el pudor con su sombra su bata es telón de este instante dilatado en los ojos que vuelven a casa luego de pasear por donde el Sol tan sólo codicia./ Marquisette Quizá el universo se desviste para nadie Una mirada sale al barrio vestida con el marquisette de la cortina al otro lado de la calle como encaje íntimo en su ventana es lo único que lleva puesto ahí de pie frente al espejo sin titubeos desencadena su pelo empapado de negro 10 11 .

Volví a verte. Sé que no hubo tiempo. Allá en el fondo sé que hay un perro y sé que no hay nada. Editorial Germinal) Tratado minúsculo No me voy. Sé que no hubo lluvia. 1979) Lo que sé Temperatura 2_____ _ _ _ _ ___ _ _ _ _ 1_____ _ _ _ _ ___ _ _ _ _ 0_____ _ _ _ _ ___ Sobrepasé mi límite Algo me mordía Soltáme la oreja El frío es una costumbre Hacia abajo el deseo la ira. Tengo el pelo largo. sí. Editorial Germinal) (inédito) 12 13 . Comprendo que hay días verdugos y otros días. Sé que en la esquina muerde la calle. inventar una secuencia que me lleve a la ciencia. Sé que no lloré abrazada a una mula. Fui a tu casa de noche. (No importa existe el viento. Que si tuve convicciones.Silvia Piranesi (San José. Sé que volver a casa es llorar como perro. las aclaraciones de la vagancia. Sé que no estoy perdida. Voy midiendo el paralelo erguido en mi cuerpo. Respiro disimulando el artefacto de mis facciones. pero nunca las anoté. No hay mejor excusa para la tarde. ni odio. Decido al menos no ceder ante las pocas horas. Abolir entonces el eco y lo que anda diciendo. ladrar como mula. Sé que perdí la habilidad de recordar la cronología lenta de mis eventos. la música De arriba el descanso eterno Cuerpo a medias Cuerpo escaso No se muerda los labios Tengo techo por debajo de las nubes Llámenlo cielo Extremo abajo El efecto verdadero es hacia allá No hay vuelta atrás ¿Dónde fue que compré aquellos zapatos? Los pies negros Menos diez menos quince Las líneas de tierra ¿Dónde están? No los veo El agua de los caños vuelve de arriba Soltáme la oreja Lloré abrazada a una mula. Acumulo con cada pausa más años de vida. Sé que todo ladra. Disimulo también las certezas. El perro sin cuerpo que ladra desde la calle. Ni eco. perderlos de vista. luego soy yo con pelo corto. no solo. Costa R ica. (No importa existe el viento. Sé contar los números.

(Escribimos cartas de perdón a hombres disfrazados de payaso. 1985) Nos acostumbramos dulcemente al crujir de los insectos en la noche. y al cinismo de hacer las bodas con las mismas trompetas y violines de los funerales. 14 15 . Bitácora Dios sabe despertar a mis bestias. en el café de siempre. sus latidos al borde de los días. Llega a los almacenes con la fatiga de no llegar a ningún sitio. Aún no olvida mis pasos esparcidos en los lugares del rencor y del beso. que el aire que respira es cadena y jaula. a los partos de mujeres sin vulvas ni bocas. Lo que trae es lo que le falta. Lame sus manos y sabe que tiene el cuerpo entero y mutilado. Todo fue tan ordinario y vulgar que sonreímos con náusea. Un viudo Errante. Se arrastra por donde ayer extendía sus músculos plateados. y sólo me lo dirá el día de mi muerte. ya no revuelve los abrigos de los escaparates. loco del silencio: Él es el muerto. Ya no busca. Hace sus cuentas. Nos acostumbramos sí.EL SALVADOR Adefesios y residuos Vladimir A maya (San Salvador. Es en mí la palabra que no dije y repartí a todo aquel que se acercó a mi costado sangrante. Ya no quiere saber más su nombre. al crujir de los insectos. Él tendrá un nombre para mi vida. Nunca hubo paz en quienes nos dieron el abrazo. Sabe cómo clavarme al borde de mis escombros. Conoce mis entrañas sucias antes del crimen. a los poemas más tristes. compra comida para la semana –misma ración aunque los platos sean menos–. el mismo gesto inválido: una mirada sin ganas de ojos.) Nos acostumbramos dulcemente a no olvidar. A la misma hora. en esta patria. Pesadas sobras. él es el fantasma. No dijimos nada ante los ventanales rotos. No hubo un amor que valiera el amor de aquellos que nos odiaron alguna vez.

Me conoce. Se llamó “sangre”.Dios se llamó “viento”. 16 Roger Guzmán (San Salvador. Dios soñó en mis ojos cerrados que un día le despertaba a sus bestias. Conmigo estuvo solo por primera vez en un domingo de resurrecciones. Me conoce. Y la muerte me habló de Dios en las cartas y en los telegramas que acumulé en los cumpleaños y en los sepelios. “máquina de afeitar”. sabe que lloro sobre las heces del charlatán y del hombre honesto. “semen”. en la calamidades del mundo ha colgado para mí una esperanza. Quiere perdonarmey se vuelve mi pecado más terrible. Y mi madre me habló de Dios mucho antes que los hombres me hablaran de la muerte. Me mostró en sus manos los ojos masticados de mi madre. 1981) A pesar tuyo Jamás las piedras ni el agua anclada a la tierra Ni los pájaros en los que habita el cielo Jamás los murciélagos y sus gritos de luz Atravesados por las estrellas a la hora de la tormenta Jamás el cañón y sus terribles estornudos Ni el dromedario de cuya joroba bajan los ríos y océanos Jamás las paredes ni la billetera Ni la lluvia ni el estremecimiento Ni el último gesto ni la cólera ni la alegría Jamás las piedras de todos los templos Ni las arenas ni las agujas en los relojes Ni los cuerpos lapidados ni las manzanas recién caídas Ni la ternura ni la voz ni las olas Ni los deseos y mucho menos los deseos Ni nuestro polvo muerto de batallas Ni las migajas que constituyen al mundo Ni los ateos ni las prostitutas Ni todos los que perdieron la cabeza Ni los grandes obispos ni sus violados ni sus violadores Ni la tierra partida ni los hombres desmembrados Ni las teorías ni los feligreses de todas las tabernas Jamás los sordos ni los mudos ni los sordomudos Jamás las piedras ni el plomo Ni el oro ni la plata ni el cobre Ni los muy pocos que saben pelear Ni los muy muchos que causan las guerras Ni vos mismo a pesar tuyo Ni todos los elementos constituidos en armas Ni vos mismo hombre humano 17 .

que es la ceniza y su memoria.Ni vos podés arrancarte el ombligo De este lugar de cielos prometidos y despojos De los muchos infiernos y muchos dioses De éste que era el lugar de un árbol En el que había un nido Para unos pájaros En los que habitaba un cielo Que cruzaba por las nubes Que nos halan por su lado Siempre al contrario de las otras De esta multitud en guerra siempre De este cuerpo tuyo A pesar tuyo Muy contrario al de todos manos. que siempre fue la vida y su espacio sin contexto. que son nuestros ojos. que son nuestras bocas insaciables de permanecer. Puede que tomés contento tu herida y te digás que sólo se es libre al perder las esperanzas. O que es la luz hecha agujero. Y pensás en los contornos de lo que uno dice que existe o en el polvo vuelto piedra o al contrario. que hay algo de incompleto en nuestros labios. que quizás la muerte o tal vez no o de seguro no hay final. que tus lágrimas se quiebren y tu luz se haga agujero. puede uno llorar de alegría o sonreír de tristeza. Y volvés a repetirte que tus manos sólo saben sentirse en otras 18 19 . Insaciables de permanecer Puede que tus manos sólo sepan sentirse en otras manos. que es la vida y el polvo. Puede uno simplemente aterrarse y repetirse que tus manos sólo saben sentirse en otras manos. que es la vida y nuestros ojos con sus redes de luz. Puede que nuestros mayores temores sean nuestros mayores deseos. que son nuestras lágrimas quebradas y hechas vida. Y te podés decir que es la vida la que duele y nos engaña. Y te decís que quizás ni aunque los relojes corrieran al revés. y tus gritos y todos los gritos y sus respectivos silencios. que es la rabia y nuestra rabia y sus heridas con rabia.

Él irá mudando de a poco el semblante. Pero nadie quiso dejar el pueblo. bajo las aguas que el viento riza cada vez que sobre ellas pasa. del florero a la Biblia. y seguirá aprendiendo a odiarlo menos. olvidará que ignoramos su voz por extrañas razones. Aún habla. como si lo viera. por pequeño y manso. a esa ciudad abandonada por los hombres. de la plancha al molino. porque volver es ahora un imposible. Los vientos rizarán las aguas por donde él pasa con la misma frecuencia de hace años. del perro y la hierba. para que no lo excite la idea de volver. 1976) Apareciste un día con un saco de legumbres «Que me hiciste un poema dice tu madre». Han pasado tantos años. a no darle espacio en sus sueños. espejo que ocultó las tierras y nos dio los peces. creo. y mamá. la verdura que poblaba las riberas amadas. la luz de un candil en la mesa de los dones. Me hablaste en cambio de lo hermoso que crece el maíz en hileras. Yo no sabría decir si otro pecho alimente nostalgia semejante. donde azotó impía la guerra. del gran cocodrilo del río. embrujo que sometía al hombre y su rifle. las casas. que aprendíamos a poner cerco a nuestra voluntad. Cruzará una y otra vez el lago. si el viento huele a tierra fresca y lejanía. los pasajes para mí indescifrables. o porque cada cual a su modo iba haciendo un lugar a sus primeros amores. Para entonces habrá una dicha inexplicable. una familia en cada casa. animal misterioso como feroz tronco en el agua. del arroyo y los pájaros. de la sílaba al amor. infinita. iba amando lo simple de sus causas. dijiste. volando del arroz a la escoba. y quisiste escucharlo. y volvía ilusionado por llevarnos al otro lado. Como mi padre. iba construyendo un hogar en cada barrio. porque existen solo en sus privados mapas. 21 . de cómo el sol sobre el lago es un puente de fuego entre los cerros. de la máquina de costura al lavadero. a mamá Recuerdo aquella casa profunda y silenciosa. que al final nuestros motivos eran los motivos de todos. amo los viajes si hay llovizna y anochece. Leí conmovido y esperé tu sentencia. 20 Hace más de treinta años que vio por última vez su tierra. tu respuesta.Osvaldo H ernández (Chalatenango. a sacarlo de sus noches. cuando era más fuerte y más severo. y siguen allí los senderos.

las montañas oscurecen. y en la sangre la roja maldición de Medea. Como animal que reconoce la mano que lo abriga. los hijos y la razón. panal de espejos. Cruzo los brazos. pero la Fortuna no perdona el engaño   y mueren jóvenes. 22 23 . Cuando cumplen la suficiente edad para florecer se les niega el amor. exactamente el día en que soñaron morir. y se les clasifica como mutantes-suicidas. Tomado de (E l colecc ion i s t a de Br í s tol (2008-2009. Tienen en la piel la blindada belleza de Afrodita. El don de crecer con un lazo en la cadera es la herencia de un padre que sólo conocen en calidad de fantasma. y la ciudad. 1980) –Me quedaré en casa tengo que pensar en el horror de vivir:  en la disciplina de la hija del tiendero que quiere ser actriz cuando el vecindario se despierta con el sonido de un disparo es jueves santo tendré que cenar la espina dorsal del fugitivo se acabaron los cigarrillos. el pie de la mañana que sale de las paredes –¿qué sale de las paredes? –no te lo quería decir: yo era una gaviota y anudé mi cuello al mar Sin embargo. lejanas. como mi padre. hay mujeres que nacen para no ser felices. mientras.   Algunas llegan a enamorarse. el café. porque le basta con hundirse en su vigilia. sí. o llegan tarde a su propio entierro.Cierro los ojos. Vienen al mundo como estrellas desabridas   y el traje les queda demasiado estrecho para regresar al cielo. y el corazón se siente a gusto y no vacila. se ilumina. o tocan muy temprano la puerta de su nacimiento. Inédito) K risma M ancía (San Salvador. mi corazón se queda humilde y complacido porque su sitio está en mi pecho y en mi sangre. y son terriblemente talentosas para llorar hasta la muerte de un insecto. respiro.

la esperanza. armó un puente hacia mi abuela. 24 25 .   No sé si es cierto. Mujer que sabe ama a otra mujer en un sofá rojo sin remordimientos de arena. Húmeda. Un obelisco que le rasca al cielo las costillas plásticas es él. Entonces. arrancando al cielo lluvioso los recuerdos Mi abuelo soñó. Quizás el último.   Una mujer que sirve de consuelo doblada en un pañuelo.Cuentan que después de muertas siguen llorando la pena de los otros. Toda mutante. ya olvidada. como una hormiga que besa un terrón de azúcar.   Dibujada en un graffiti o en una corcholata. ceniza. Eso fue a las cinco de la tarde cuando su cuerpo era un grupo de mariposas migrantes y hablaba como si cada palabra fuera una uva que se mastica bajo el tamboreo de la lluvia sobre el techo. Mujer de fino rostro que tiene una garganta de mariposa. de hierba buena. 1982) 86 años La vajilla. L aura Zavaleta (San Salvador. con delicadas manos acariciando con placer una melena felina. toda una película sucia. como yo. con restos de cerdo. Mujer paralingüística que conversa con los muertos. de esencia de melocotón. resplandece. que mamaba de la teta de una diosa y entonces me dijo: nos gusta el sabor de la ceniza. No lo sé. carcomida. Él y su historia se hinchan Mientras nosotras en la mesa vemos hacia arriba. Habla el abuelo y en los ojos rezuma alcohol en 30 grados. Fresca. Mujer de tomillo. Cuento los días y los dedos no me alcanzan para calcular el tiempo que llevamos con las lágrimas adentro y el pulso detenido. toda igual. Te busco mujer de cintura musical. De El olor de las piedras I El pan es negro. se mutila de horror cuando se mira en un plato. que sabe usar sus alas para imaginar un paraíso. abren sus tumbas y las encuentran flotando en agua salina. ya rumiante de todas sus verdades. amontonada y suicida.   Mínima. Una mujer con un guante ajeno. Mujer acuática que odia el pescado y que se desmaya.

Mirar por la ventana el polvo que flota. como sábana de hotel —las leves olas que nos llevan lejos— Cosas sin importancia.Nadezhda krupskaya es fría como los ojos de la lechuza sus dedos blancos escudriñan a Ogariov. las paredes se pueblan de animales hechos con las manos. Gibraltar. El Pacífico se dobla sobre Centroamérica como un pañuelo sucio. los racimos vivos del mundo. río bravo. Abrir los ojos y en el techo. Tirarse en la cama tener minúsculos los minutos de la historia y el sueño aprisionado con tu sueño. la mordida de un pájaro enorme Un espíritu plural tan lejano y de geografías profundas que al final logro calzar. “Debajo del manzano explotó una bomba”. Hacer sombras de animales y acordarse de Pol Pot. un continente Hierba por doquier. 26 27 . Ginebra. La danza de las horas Hacer sombras con las manos y hablar de la guerra. Krupskaya tiene la cabeza de un tigre y los ojos de una lechuza. a Pushkin Ahoga los textos en saliva y estos crean un mundo debajo de su lengua construyen algo que sube con la sangre Su lengua es un río de historia que se monta en la escuela de obreros y un estamento de mujeres. Las sombras crecen en los campos. el sol nos sonríe. Leer los manuscritos tirados en la cama.

Sientes que todo vuelve a empezar. te deprimes. sales de tu casa llegas al trabajo firmas documentos te entretienes viendo a la gente ir y venir. de un lado a otro sin mayor remedio. Lees las noticias. (Del libro inédito Grafiti) 28 ahora soy luz yo ya fui rockstar (Del libro inédito Terrible) 29 .GUATEMALA me preguntan por david foster wallace no respondo a preguntas que no tienen respuesta Pablo Bromo (Guatemala. 1980) al parecer todo es pasajero todo es un teatro el postpunk regresa con sus tibias decadencias los himnos del desasosiego son frasecitas torpes columpios interesantes puras estupideces nunca nada es suficiente la noche está estallando en cien mil cristales de anemia fogonazos de miradas a destiempo narices trémulas inhalando el vacío cualquier escote es un alejandrino perpetuo un endecasílabo que no dice nada al parecer los suicidas insomnes y los amigos falsos padecen los mismos dolores. y que los círculos eternos de la vida son promesas abiertas autopistas desoladas sin fin nuevas cajetillas de cigarro respuestas de correos lejanos nuevos tickets de parqueo proyectos incandescentes a los que pones todo tu empeño. te entusiasmas. Te sientas a beber café y a esperar. Sabes que nada está perdido. los mismos desaciertos vamos a recoger los vicios de otros los tatuajes ya están pálidos los maniquíes visten strecht en las megatiendas las muñecas barbie parlotean con sus kens en sus blackberries vuelven los peinados raros que son cárceles de intolerancia que son primaveras marchitas que son verdades infinitas yo no quiero una libertad sin canas con aire acondicionado con películas que no conozco yo no quiero una pista de baile para mí solito Lunes Un lunes como hoy. tu fuerza y tu fe.

La literatura me ha refugiado en su vientre y es delicioso contar con un exilio mutante. Ya nada me importa. Hoy ya nada me importa mucho. mi Querida Alicia. Me duele el amor. Me duele tu ausencia y la mala literatura. Alicia. Me duelen los dedos de tanto apuntar pendientes. Lloriquearemos con poemas nuevos.II (Fragmento del libro Alicia. El clamor del Infierno. La poesía me ha cobijado y sin pedir nada a cambio. Con una cuna. Me duele el pasado. 2010) Then love. tipo búnker. Estos ojos están colmados de chubascos y la lluvia al parecer es sinónimo de esperanza. me ha recordado que los barrancos del alma son catapultas obscenas. Alicia. El vacío de la Vida Misma. 30 31 . Hoy ya nada me importa. Lloriquearemos mientras la vida cruje tiernos paraísos. Lloriquearemos como recién nacidos. Me estoy doliendo por dentro. Tiernos Trampolines para atravesar la profundidad del Cielo. babeando y gimiendo fonemas tercos. Ian Curtis Me duelen las manos de tanto teclear pájaros contra las paredes de la nostalgia. will tear us apart again. para lanzar rabietas al aire mientras la madrugada se ilumina y veo de nuevo la luz del mundo: como un bebé hermoso que renace.

somos la luz de esta casa que no existe en ninguna parte pero que nos pertenece como territorio. como santuario. algunas. el clamor del destino que se aferra a nuestros rostros. Volveré entonces a parirme con los ojos abiertos volveré a cicatrizar como gusano de fuego volveré a estirar mi lengua para hacerle cosquillas al pasado ya no soy esta piel abandonada contraigo los músculos con dolor estoy naciendo. 33 . sortilegios. somos los ojos que brillan los soles de otros mundos. Somos la luz de esta casa. Me juego la vida lo sabés. 1980) Nos quitan la cabeza y el corazón sigue latiendo nos arrancan el pellejo y el corazón sigue latiendo nos parten a la mitad y el corazón sigue latiendo beben nuestra sangre y el corazón sigue latiendo estamos criados para latir sin descanso. como lugar sagrado al que volvemos para nacer. somos la descarga eléctrica de las tormentas. diciendo si cuando todos dicen no. En esa paranoia tenue que domestica a los demonios. 32 A lejandro M arré (Guatemala. somos la duda que se responde por nuestra boca. que nos hace el desayuno y nos da la bendición. la pequeña estrella que brilla en las alcantarillas. eso que nos sale a borbotones cuando estamos callados. llorando. Dejo tirada esta piel que ya no me pertenece esta piel abandonada testiga de otra muerte alguien encontrará mis escamas tiesas en el corazón de las sombras alguien me quitará tres colmillos para su medicina. 1978) Poemas Century Ghotic punto 10: 1 Somos islas encalladas en esa panorámica de sueños húmedos. las luciérnagas del inframundo. ------ 3 Cuando las palabras tengan el alcance de los misiles. somos la luz de esta casa. somos las manos que amarradas sostienen el recuerdo. Somos islas. me juego las palabras inquietas del [teclado. ----- 2 Me gano la vida sonriendo.Rosa Chávez (Guatemala. Invento lo innombrable. designios. Anteayeres soberbios almacenados en el inbox. somos la luz de esta casa. somos la duda que se responde por nuestra boca. palabras que repetidas son mantras.

5 8 Sos lo que sos. sin el send de los seguidores. Un poema salmón. como evidencia común. sin estado. Este muro lleno de preguntas escritas con espray. los recorridos. sin venta. luego del manto. Sin mala sangre. Los ríos nos plantean los asombros. Jugaremos a vernos claramente. Las estrellas siguen muertas y alumbran. Sin el mañana y sobre todo: sin Raiting. defender verdades que se dicen con menos de 10 letras. sin el delete de los sensatos. contabilizadas en el libro de actas de los sonámbulos. nuestra voz. Este manual improvisado. el salmón inerte deja su semilla río arriba. El lenguaje es materia inorgánica. un rato más. Este instante. La corbata es una jaula mona. prefiero encontrar tesoros sin energía eléctrica. luego del manto. No busco más en Google. 4 sin decirlas por supuesto. carne transparente. camino de serpiente vieja que lo ha visto todo. 6 Nos convertiremos en lunes. Esta mi armazón de tiempos y joyas de mentira sin prisa. que se pone de moda a cada cierto tiempo. desde donde sonreís todos los días. Este escarabajo plateado que busca sosiego. Esta búsqueda de manos tibias y la sonrisa más bella del mundo. de melodía que no suena si no hasta la medianoche. 8 horas al menos. eso es innegable. es un juego que se resuelve al final de la colina. dos segundos. cinco. como un tratado de huesos que truenan 8 horas diariamente. sin el forward de los creyentes. Sin el searching de los santos.los poetas saldremos a pasear bajo [la lluvia sin ese impermeable de los ingenuos. diremos cosas absolutas 34 7 35 . pero materia. Las teclas que no me dejarán mentir previenen al lector: La poesía se vuelve manto. los ojos siempre nos traducen. a más tardar el lunes por la mañana.

me concierne únicamente a mí. Seguiré sin pretensiones ni citas al pie de página. Diré lo que quiera… Si al final seguimos siendo un insistente jugueteo de palabras. Para no entender nada más que lo que no entiendo. ni conatos. No tengo tiempo que perder. para llenar los espacios entre una y otra tragedia. 37 . 36 3 Habría que gritar media hora diaria para conciliar ese maravilloso pecado del instinto. con los ojos abiertos. Trataré de entretenerme con los zigzags existenciales que no le deben nada a los Sartres ni a los otros. 1 Me citaré a mí mismo para no meter las manos en la melancolía prestada de algún muerto. No pretendo tampoco elucubrar sobre un ademán o un además. o para saber que lo que sé.9 Poemas de Times New Roman Punto 12 Decidí el tramo más largo sin escalas. Podría ser. la realidad como prueba y el camino ya transitado por los necios. El clímax posterior a los aplausos es tibio e incomprendido. porque simplemente ya no tengo tiempo. y los anteriores a esos otros. la cortina más espesa. que sólo puede jurar por sí mismo. que no sé nada… O simplemente para no pagar las cuentas de los otros. ni resucitaré en seguida. los pies donde no tenían que estar y la firma en cheques posfechados. Habría que gritar los días de guardar y los otros. habría que gritar dos horas frente a los que no gritan y 24 frente a los que gritarán en el primer segundo de sus vidas. 10 2 No ordenaré armazones. Podría ser el más cursi de los poetas. desnudo como un ignorante. seguiré diciendo lo que quiera. Decidí con los ojos cerrados y creyentes. la catarata de los buenos días justo cuando concilio el sueño. habría que gritar hasta que todo recobre su sentido en silencio. es una arritmia personal y silenciosa. y de los otros anteriores a esos otros anteriores. Entonces diré cualquier cosa. el plato más caro. hasta encontrar lo que quiero. ni ruinas. Y aquí estoy. una forma discreta de avisarle al señor de la taquilla que me he colado en su show.

sobre todo cuando esté muerto. la distancia concreta entre las viejas huellas y las nuevas distancias. Ahora soy un stiker. y el espasmo en donde habito se llena de tus llantos por cobrar. mientras el suelo mínimo me repite incesantemente la falacia de la libertad. la ignorancia venerada para pasar el tiempo. el poder de la visión ciega. 9 6 La llamada número 29 de las tres y media es tan determinante como la 45 de las cinco y cuarto. un oquey. nuestra forma de dormir. una t-shirt. ropa de marca. 39 . hago kaboom en el destierro. en la mira. en las maneras agudas de los individuos. que se deja vencer para vencernos a todos. Pasos en ondue… Camino de los poderosos. la teoría del camino crítico. Una línea incosteable. es una palabra mojada. en las ganas. 38 Ahora venero a los cohetes que vuelan en pedazos lo que hubiese volado en pedazos por sí mismo sin la necesidad de un cohete. Yo salgo después de las seis. Nuestros sueños de niño. seguimos sitiados por una manera que profana los días y sus instantes. porque aquí es más importante el silencio. para vencer a dios.4 8 Incauto sostengo una palabra aún en la punta de lengua. 7 Sin más nada que una vida de alquiler. pero salgo con los ojos cerrados y el alma dentro de una bolsa de plástico. un espacio adornado entre los muertos. Es una palabra sencilla. 10 Manejo un cochebomba. y mis palabras sean respetadas con ese aire mortuorio que tanto nos excita. Algo sobre todo. a cambio un trofeo. 5 A veces sólo a veces diré un poco la verdad. Luego hago cola para el matadero.

1983)  A un cuerpo en una sala de espera La madre corre en dirección a casa cargando en sus brazos al niño. 41 . No corran caminen no corran caminen lento no corran caminen lento y no miren atrás no corran caminen lento y simplemente no miren. acompañen al personal de migración a la sala donde nadie pregunta la hora. Pasajeros sin visa que pierden el vuelo por favor acompañen al personal de migración a la sala donde las ventanas dan a un cuarto con la luz apagada. 40 Es fácil imaginar una mano recostada y la mirada perdida en el cielo -donde no lo hayo en las luces neón que se reflejan blancas esterilizadas.Julio Serrano Echeverría (Xelajú. “pasajeros sin visa acompañen al personal de migración” pasajeros sin visa corran corran como si de verdad pudieran llegar corran como si en cada paso se fuera la vida como la estela de su paso fugaz por esta tierra cometas corran sin visa como esta madre y su bebé corren corren a media noche corren los dos y con ella corremos todos y pierden el vuelo y todos lo perdemos. Personal de migración el niño tiene fiebre personal de migración el niño tiene fiebre personal de migración que el niño tiene fiebre personal de migración el niño tiene los labios morados personal de migración el niño tiene los párpados negros personal de migración el niño tiene la boca abierta personal de migración el niño el niño el niño el niño Aeropuerto internacional Benito Juárez viernes trece de julio de dos mil doce la madre se llama Schuanda el bebé se llamaba John Ronaldo y todos nos llamaremos así aprenderemos a escuchar en medio de la noche de la noche oscura de la más oscura de las noches cuando nos llamen de vuelta y correremos en la noche oscura en la más oscura de las noches cargando en nuestros brazos el diminuto bulto con que volvamos a casa cuando nos llamen cuando nos griten Ronaldito vuelve a la casa.

la del uniforme deportivo. Se pierde en el vértigo 43 . Cierra la mano y aprieta el puño. Ediciones Espiral CR-2012) IV Abre la mano. solo queremos que de tu último retrato broten dulces como flores. Recuesta la cabeza. Línea cicatriz como un cactus de alambre en Ceuta o Nicosia como alacranes eléctricos entre India y Paquistán como costillas de un coyote de concreto cisjordano ahí la línea desmemoriada borrosa como se ven los abismos marinos desde el cielo borrosa como la sombra de un saharaui caminando por un campo minado en Marruecos como una polaroid que se cae de la bolsa de una pareja de surcoreanos en el Puente de la libertad. Una línea la atraviesa perpendicular por el centro. Se llena lentamente de arena vacío anunciado la noche oscura del plexo solar. Así en paredes de cartón y en las puertas de los clóset fuiste armando tu propio catálogo de sonrisas instantáneas como esas caricaturas que se hacían al borde de los cuadernos. Se pierde y no va al horizonte ni al ímpetu de las olas al atardecer ni a la textura de la tierra y sus pliegues de polvo enmudecido. el registro de la moda que cae siempre como hoja seca sobre un río. No lo tomes a mal. Vertiginosa parte las líneas para formar una cruz con las placas de la Tierra seca y salada atraviesa las montañas como el fantasma de un viejo arriero que ya no habla espectral parece la línea un cadáver que se astilla transversal a los ríos de la mano. la del bebé desnudo en la tina.A un cuerpo que se reconoce a sí mismo en un periódico La familiar costumbre de guardar fotos en un álbum. Piensa en el cadáver seco de una serpiente agrietándose en medio del desierto abandonada ahí muerta ahí 42 podrida ahí en el centro de su mano en el centro justo del desierto. Se pierde. De actos de magia (Catafixia Editorial GT-2011. La última foto que le tomaron a tu cuerpo no la pondremos en el álbum. piel de muñequitos. Está la línea como una cicatriz en el destino como un cuerpo dormido que se desentierra como las máquinas que se abandonan en medio de los caminos juguetes de la nada. esta dejaremos que sirva para hacer piñatas.

El sonido de la arena es el de un riachuelo sobre el que flotan retratos amarillos como hojas muertas. No va a ningún lado la vista perdida en cielos que ahora son ventana. 2013) 44 M anuel Gabriel Tzoc Bucup (Totonicapán/ciudad de Guatemala 1982) 2 Alambre en tensión donde caminan los deseos de los poetas muertos crayones de madera escriben mis poemas grises rayando calles de un centro histórico amaneciendo bajo mi piel ebria ecos de pasos en los rieles abandonados de un lokomotor fantasma su silbato de horror sobre mis sueños sobre mi mesita de desayuno sobre mi caja de lustrar zapatos sobre mi cama deshecha y mi cuerpo deshecho sobre mi banco de parque ecológico donde una vez leí los poemas de Monzón y me dije estos son poemas lo demás son mentiras entonces me pregunte qué hago escribiendo mentiras y quebré mi cajita de crayones de madera de la furia porque soy un mentiroso un farsante un doble cara que lo único que quiere escribir son mentiras verdaderas de un corazón en llamas patee todo lo que pude personas a mi paso perros a mi paso árboles a mi paso amigos a mi paso saque toda la rabia contenida de mis crayones deshonestos insulté lloré me tiré al suelo maldiciendo al corazón 45 . Las piedras que caen en el desierto suenan como puertas cerrándose a la espalda. De Central América (Magna Terra Editores. No se queda en silencio sosteniéndose el rostro para ser descubierto sentado en silencio sosteniéndose el peso inmenso que no disimula en el rostro. No están abiertos sus ojos para dejar escapar el tiempo. Se va la mirada por la infinita vertical que comienza en la mano y se abre como placa tectónica a la oscuridad. Trata de dormir. No quedan ya luces de la ciudad.de asomar el cuerpo entero a la orilla.

que lo único que quiere es escribir mentiras verdaderas con estos crayones acabados De “Constante huida o crimen de un corazón que no recuerdo” 1 Me enamoré de un poeta de un niño poeta tenía la actitud de un infante terrible me enamoré como se enamora del silencio y la oscuridad (miedos que no he superado) como se enamora de ciertas canciones tristes que te acercan a la muerte bello gusano rosa devorando una manzana verde Me enamoré de un poeta extranjero sombrero alto y botas mineras es un cazador de libros limitados es un tipo extraño y súper bello habla muchas lenguas idiomas raros dice palabras en latín y saca espuma por la boca un hombre poseído por imágenes negativas me enamoré de este poeta que a veces viste todo de plateado a veces de dorado se sienta en lugares de accidentes por ocurrir y me susurra al oído: “sos seco y vacío/vacío y seco” por eso te quiero y yo también te amo le digo al poeta 46 Me enamoré de un poeta lleno de tatuajes que vuela suspendido de ganchos prensados de su espalda como carne de cerdo en un salón de sangre lee sus poemas sadomasoquistas mientras se balancea suspendido con el dolor de sus sueños pesados y extremos me enamoré de un poeta modificado corporalmente de hombre a animal de animal a hombre mi poeta animal Me enamoré de un poeta que se vende por sexo en una esquina de supermercado el más barato de la ciudad me enamoré de él por que me dijo: “estoy por nacer/pero tambien estoy por morir no tengo ni para hartarme y necesito un trago soy un poeta fracasado que lo único que tiene son estos poemas para que los publiqués y después quemés estos poemas son para vos me dijo” y la noche era pálida y yo decidí dejarlo y seguir el camino por mi lado Me enamoré de un poeta que no sabe que es poeta que nunca ha publicado por que no cree en ello del que tiene muchos libros pero no tiene NADA mi poeta no tiene nombre/edad/domicilio/ni origen ni pasaporte a ninguna parte 47 .

pero tiene una bolsa llena de palabras que recortamos de revistas de moda periódicos amarillistas/notas rojas/farándula/y relatos eróticos y pegamos en una libreta mental que amamos demasiado a la tierra a llorar por todos nosotros De “Me enamore de un poeta” Me enamoré de un poeta que lee sus poemas en k´iche ´ con el entusiasmo de verdades absolutas y prolongados silencios convincentes imágenes y demasiada soledad en sus ojos “el muchacho de los ojos tristes” diría Jeannette Me enamoré de unos poetas malditos unos usan frac y corbatín de seda rosa con labios pálidos mis poetas de traje y casco espacial unos usan trajes indígenas y escafandra güipiles de san Andrés Xecul faldas de Quetzaltenango perrajes de Totonicapán y blusas de Quiché y otros abrigos de cuero negro y animal print mis poetas espaciales realizan ceremonias mayas en los cráteres de la luna piden por nosotros –la humanidad triste y autodestructiva– a los dioses mayas recitan versos del popol-wuj en megáfono y después regresan montados en su nave de globo en su cápsula de peluche rosa en su zeppelín de vainilla en su nave 01010110 48 49 .

la vida y yo. jamás el cielo púrpura –ni recorrer enfermo cada salvaje verano–. 1979) Espero alegre la salida y espero no volver jamas. como un indómito relámpago. Frida La estación tardía Estábamos solos. eran los días del plomo y la codicia. nos consternaba el impreciso día de acondicionada vergüenza. Nos envolvía el juvenil desaire de la existencia. tengo el odio bífido y sediento de centenares de seres. esconderse. las cosas comunes. la brutalidad imponente. el amor vencido en la estación tardía que encumbró cada temporada en la necrópolis que no vencimos. nos devoraba la materia en su dualidad moral y espiritual. el odio fatal. negar batallas. Jamás la sangre nuestra por los ríos en un país de bestial reflejo. aprender esas verdades infinitas. tengo una herida letal y mis coléricos embriones ebrios dispuestos a borrar la infamia. experimentábamos la brutalidad humana como una condición inalterable.000 fragmentos de cenizas 50 de cada mediodía doblegado. nos invadía el único motivo. la sensación cronológica y los 5. atropellada. tengo la existencia pulida de muerte y rencor. 51 .HONDURAS Murvin A ndino Jiménez (San Pedro Sula. Nacer era volverse universal. Jamás esa venganza o las calles imprecisas como átomos distantes o esos falsos momentos y sus abismos que no importan ni alumbran ni esa canción de criminal recuerdo. tengo sueños para un país desnudo y fulgurante que se acaba. de la violencia atroz y la cruz insaciable del destino. el óxido radiante de los años y la soledad infinita. y que inyectó el vacío como un veneno lento e inverso. Tengo amor. Éramos jóvenes aún. ¡oh Dios!. Despertaba el orden cotidiano de las cosas. Desistir o castigar.

de bastardos atroces. del sueño. se consuma la batalla con el tiempo y el gran espejismo que atrapa la ciudad atiborrada por una intolerable muralla. el pecado y la agonía estrechan las palabras. cuando quise quedarme vino el viento. miradas. Carga la gente su dolor –la espuma enardecida reconoce el agua que derrama a grandes mares con insondable medida–. del castigo de la cíclica serpiente y su fatal movimiento de reloj o sus minúsculos incendios nocturnos capaces de percibirlo todo. una visión carnal del paraíso -el paraíso subterráneo del corazón y la menguante penumbraque acostumbre a desaparecer al transeúnte flagelado que delimite el poder absoluto y la indiferencia. irrumpe con el horror de las complejas relaciones. canciones. un yaraví quebrándose en las piedras. pero la noche también es una inválida memoria donde cada situación nos desdibuja. El hedor -ingrata mirada del amor insano-. Atahualpa Yupanqui Oscurece. palabras. La gran metáfora de la vida expira con el caserío reflejando su inocente fulgor y la lluvia ejerce su castigo en la catástrofe imaginaria del ser que. Se llena la calle de silencio.Irreversible Yo siempre fui un adiós. de la mañana. incuestionable. y me llevó con ella. 53 . y sonríe a pesar de su delirio. estamos en el instante que devasta todo y cegamos al mítico cíclope con la materia destruida y la elegancia de los pobres en su trajín cotidiano.. Estamos en el instante que dejó la carne erguida y la inútil luna que esparció en la noche sus criaturas de fatales abrazos de acero y vísceras de plomo. la noche es un jardín de infinitas mariposas y para morir se necesita una palabra. Un brazo en alto. Viajamos en el camino de los magos y otras subespecies imaginarias que no escapan del diluvio. de reflejos intermitentes y miserables que transitan el olvido. vino la noche. Estamos de pie ante el equinoccio en ese frenético mar de estatuas y corceles de ensueño. La escasa luz se va difuminando. desaparece la multitud poseída de infinitas preguntas y las llagas de la carne son emblemas inhumanos.. ajeno y elocuente. 52 cambia su vergüenza por monedas y coronas de piedra o cartón. El hambre azota a la solemne figura -el hambre es un monólogo transparente que quebranta la belleza-.

la sangre. No tengo el amor de quienes dejaron todo como un secreto y escribieron sueños para el río que abraza y devasta las horas y la soledad y las sonrisas hermosas de amantes impulsivos. (Del libro: La estación tardía) La estación tardía 55 . el irreversible laberinto de la muerte que. sediento y nauseabundo. la concéntrica teoría de la misericordia prometida y las falsas aves que van cegándose. La noche inexplicable viaja oculta en el rostro inverso de los enigmas cotidianos y es la misma desnudez encantadora que esparce las esquirlas. el metal. No tengo el dolor de todos.la continua mentira que destruye mientras la heroica falacia aguarda en las prisiones y otros resquicios de la noche sinfónica. pero siento el miedo del rotundo ser. la tormenta. la absoluta mentira. la desdicha y cada noción de sentimiento transgredido o advertido o escupido en las vertiginosas islas de la noche que derrama su espesor 54 como una vieja lámpara que se oculta con el efecto definitivo de lo que ya es eterno. la arteria. arrastra todo con el asombro del destierro entre visibles heridas y la sustancia que exalta la arena.

un río de grafito. piedras que reboten como ecos. ¿Quién fue el primero en librarse del pecado? ¿Quién fue el que dijo ¡basta! y regresó para luchar toda la noche contra las sombras? El muro apenas tiene grietas para incrustarle poemas. nuevo santuario para el panal vibrante. su áspero papiro. es un abultado capullo de tinta que al lanzarla refunda el alfabeto y tatúa lenguas puritanas. Rotan y hacen vibrar los vidrios. 1974) un abismo que se traga oraciones y jaurías. Los libros han desaparecido pero nos quedan las murallas. DC09 Las libélulas copulan en grupos concéntricos. Una bala supera las sentencias de cualquier filósofo o profeta. rotan silenciosas en los túneles. Sus castillos resbalan 57 . La respiración. Escupimos. pasamos las montañas. sudamos copiosamente y de la arena volvemos a formar la piedra. y luego. piedras para alzar el muro. se meten por la comisura de los labios como tábanos esplÉndidos. se sacan chispas unas con otras. Todos los cuerpos tienen colonias de balas bullendo entre sus huesos. Todos los pesebres han sido saqueados y no hay lugar para esconderse. octubre. alguien corrió la voz y alcanzó el tiempo para despedidas y llantos.Fabricio Estrada (Sabanagrande. En las calles buscamos. Nuestra piel se ha vuelto un muro. Un muro ha ido creciendo con la tarde. al igual que una bestia va y se esconde en lo más profundo de una caverna. familias enteras huyen de las nubes terribles. Encuadra. abrigando al victimado. una estrella lacrimógena guía rojos magos vagabundos. Una bala es una palabra impaciente. él incrusta caracoles en los mapas de la humedad. Por la noches se multiplican. Precisa. El poema es una cuña de madera que la lluvia hincha para separar el obelisco de la cantera. 21 Cuando busqué imitar a las casas. Las libélulas bajan a probar el agua cristalina de nuestros ojos y los ojos se secan como un pozo al que han cegado con arena. nuestra piel desollada se extiende y demarca la tierra de nadie y su crepúsculo. el interminable lienzo. Su impacto desencadena crónicas brutales que van aglomerándose en el papel hasta ser estrujadas por la multitud. Yo le he cedido amplios corredores para crear su reino y sin más. saciadas hasta el asco. se impregnó de palabras… Cubro mi rostro. Francisco Morazán. el sudario que. La perfecta y última palabra. La grieta es un trazo. Mi hijo juega con su sombra toda la tarde. Era un firmamento lo que mostraba en mi frente y los jardines levitaban sin remedio. Muchas veces. es como el viento que se cuela entre las ruinas. Otra mañana. licuan plomo y epidermis. y sobre el desierto. noria siniestra. y no sentimos el enjambre de balas que zumban en nuestras heridas. bandadas de pájaros se estrellaron contra las ventanas. Honduras. nuestro éxodo tiene las piedras suficientes para que cada uno aporte varias columnas al templo. 56 15 Al menos estamos muertos. salen disparadas hacia el sol. Los niños santos corren. vueltas bolas inmensas. Vamos por la noche. es un puño. Nunca nacimos en este lugar y por lo tanto habrá que salir a buscarlo.

Los pájaros me siguen. M agdiel M idence (Tegucigalpa. Un salto y han temblado las frutas en suspenso. susurrándome viejas nanas que escuché cuando era mi hijo quien jugaba en mí. La mordida es un eclipse funesto que revela gusanillos blancos e irresistibles.o huyen.1984) Underwear Blues Sus ojos me avisaban sobre el demonio la camisa verde en el suelo y el aliento a vino tinto y cerveza la madrugada despedazó el miedo a morir El tren llegaba a Chernóbil y mi boca se ahogaba en el océano más dulce y ¡boom! el látex se desgarraba Era una ciudad descubierta cuatrocientos besos en el mismo punto Underwear Blues la miel se deslizaba delgada entre la blancura del poema y la estrella del poniente Sus ojos me amenazaban y Pizarnik me defendía –Emerson Like & Palmer era una gota que caía en la nuca de los que atrás quedaban y Brahma entre ellos ejercitaba su juicio (eso fue un flashback)– Underwear Blues era un ocaso ya y las almas estaban desnudas más allá de donde existe la carne cuatrocientos besos al litoral de su locura y una legión de trastornos arrodillados ante la belleza pude sentir el ardor de los clavos en la piel de la oscuridad Underwear Blues era un recuerdo 58 59 . Nada puede evitar que choque contra los postes del alumbrado una vez que decido irme al bosque. Algo vivo quedó en el nácar que no se resigna a ser espejo de las maravillas. como una visión.

Lectura Sobrevuelo de un Joven Capitalino (visión Cósmica de un Payaso) Noches de auténtico canibalismo y baba hierve bajo el pubis de Suyapa. quien trastorna hambre. muerte y políticos atormentados. si usted. es un virus perpetuo bajo el instinto de supervivencia de usted. II los alaridos de la belleza mueven los hilos de las marionetas que bailan música de manicomios pienso en la piel de la oscuridad y el tormento cae al suelo dividido en sílabas derramando la sangre de esta ciudad mi alma es una orgía de pecados quiero matar o matarme en un cuarto oscuro las calles no ven ni sienten mis manos mutiladas el horror está en mi espejo ensangrentado como una fiera después de comer las vísceras a su presa no me despido… monotonía y sublevación. Suyapa.las manos estaban juntas y desnudas hablando de cosas que se vislumbraban la jodida canción se había consumado las caricias tenían otra carga semántica. es aquella hermosa niña que ahora vende orgasmos y se traga a tus hijos. es Río Grande.. los que darían sus vísceras por tener saliva europea entre las nalgas. Suyapa. “Fast-food” y estupidez son el agradecimiento de padres a hijos y viceversa. Suyapa es el Cerro de Plata con legiones de miserables. los desvencijados por la voracidad de Suyapa. los que sufren enfermedades venéreas en el pensamiento. la marihuana es un salvador mítico para los nuevos bipolares. Los alfileres sacuden legiones de cerebros ensordecidos por el alcohol y la cocaína.. una anomalía en los bulevares donde el fuego y los tacones son la imagen de Dios. Los histriónicos adoradores de Xenos. nueve horas bastan para dragarse de 60 61 . los de cutículas amarillentas. Suyapa Tan chiquita y milagrosa. Suyapa. los rabiosos.

Al mar también echamos. dentadura. antes de verlos hundirse despacio en un hueco que habías hecho. le reclamé. siempre en fuga. me sumerjo en la silueta oscura que pende de una soledad que ahora solo a mí pertenece. 1987) Ya no me importan tu arrogancia. Uno por uno arrojamos al océano tus ojos. rugir y huir de mi dura. tus cabellos. 62 —como los nuestros y como nosotros—
 yo como.
 Se aleja al descubrirme. Me levanté sin remedio del nido de tus camanances. Y ahí mismo la volví a marcar. Ya tus brazos. la perfecta mudez de tus formas con una frase que únicamente juntos podemos decir.10 Omaríada
 para herir. No quedó siquiera el aroma a dulce ceniza de tu boca. a mí no me gusta que me vean la cara de pendejo. serpiente que deglute su propio cuerpo. Me tenía enturcado. ves. a mi profetizante
mano sin guante. Se desmayó. así te acercabas a tu esencia de estrella implotada. Aquí te pronuncio por última vez. Tu voz se tragó a tu voz.03. tu 63 . Desprendimos tu carne. costumbres
de hacha. ¿Olvidaba que soy su hombre? Yo la hice mujer. con su estela pura y sus ondas de radar imburlable. La enterré. Yo no aguanto nada. charadas). oídos. La transeúnte Ella es la muerte que regresa
de hacer compras en el mercado negro. piedras que saltaron rectas hasta el horizonte y más lejos. ¡se miraba rica! Y quería irse con otro cabro. entre León y Managua / 21. inexistentes ante cualquier ojo. discutimos. Así perdimos tu rostro. Está solo tu sombra. acuosos. rancia
estrategia de tragedia ni media
cubriéndote la pierna tierna mientras
la otra trota de vista en vista lista Microbús en marcha. Me la gané de un leñazo en la nuca. intoxicantes. ¡Enturcado! Le metí dos leñazos más. devolvimos. la esperé en el camino cuando estaba a punto de escapar. ¡juguemos! Destrucción de tu cuerpo Está solo tu sombra.
pues. Regresé. Enredos y locos La maté porque se iba a ir con otro maje. definitiva. la encaré. tus labios marítimos.
Tengo restricción judicial por acoso:
no acercarse si hay intención poética. Le quité la ropa y con ella misma la amarré y le tapé la boca. Me fui al caserío y pedí prestadas una pala y una piocha a los vecinos. Yo los oí platicar. tus dedos los enredos hacen por diversión para ambos bobos (bosques
que caben en gestos toscos. Así que al otro día la embosqué. tus manos.
en mis idos. tus dedos fueron borrados de toda hoja. Comé comamos comámonos
que no me importan tus dudas. En ese momento no estaba muerta todavía. Estoy un poco arrepentido. línea enrollada sobre sí misma hasta hacerse punto y luego nada. La vi venir.NICARAGUA Cronopia Carlos M-Castro (M anagua.

has escapado del movimiento de agarre de mis uñas. Paradoja e historia revolucionaria Prolegómenos a la paradoja: El Comandante. está solo tu sombra. nunca más mi lengua melancólica se castigará contra la inflexibilidad de tus pezones. No te pronuncio. en el acto. diputado y poeta 64 65 . huís de mi ávida pupila. Se va apagando tu sombra. No más cuerpo. a tu aroma de ventisca en desbandada. usted mismo. No más aroma ni voz ni sonido. Se equivoca usted… Y yo. No existen tus piernas. por última vez tu ausencia. toda mi piel renuncia a tu sonido. se desvanece asimismo tu sombra. restregando lo mejor de mí entre tus piernas. Dejaste de ser real. jamás mis dedos filosofarán nuevamente en torno a tu ombligo.espalda cayó como árbol talado y se reventó en seis mil millones de pedazos contra la dureza del enladrillado. Declaré la rendición de mis manos. ahí muere. ha de ser prueba indubitable de la abundancia de homúnculos materializados. Ezequiel D´ León M asís (M asaya. mágico cubo policromo que se me escapa. le indiqué que. La bestia y el bestiario Cierto sujeto maleante –erudítico hasta el abuso de confianza y de quien se oye decir es perseguidor de mitos– hablome del homúnculo con un interés casi doctoral. no más nombre. a lo peor. no estaré una vez más. testarudo: –Que no. Jamás tuviste un nombre. Lentamente. Pero él. ahora sos verdadera. agosto de 2002. una última vez antes de dormir(nos). No volveré a mirar tus pechos. 1983) Carlosmartineanas para hoy I. II. Nicaragua. Con tu cuerpo exterminamos también todas tus letras. imposible mirar a la vez tus seis caras. He olvidado tu nombre. Está usted en lo correcto. esparcida por el viento cómplice tuyo. con la velocidad de una renuncia. consumido ya en mi intolerancia: –Va pues. en el Infierno de Bruegel el homúnculo es inmaterial. Por mi parte (corrijo: por la parte que me corresponde). según entiendo. pulverizada. Veo tu nada. Managua. a lo mejor. Pero aún hay sombra. no te llamás. indescifrable puzzle.

La plaza: médula continua en mi cabeza. la lucidez está en el ojo sensor del Bartender. por las altas horas compartidas . lo hubiera aceptado de inmediato. No la distracción convertida en ceremonia de artificio. 67 . Los licores. 66 Más que en el malabar o en la súbita pirueta incólume. perpetua. 2004 El bartender O las leyes de este mundo A Jorge y a Ixchel. toca. ojo anterior a la imagen: insuperable lector de rostros y de rastros. cada encaprichado desvarío. hay un cielo vertebrado de fijeza que desde entonces nos fue propicio. Junio. sitio sitiado a pleno golpe de su forma. hacen de lo preciso la ley de quien observa y sirve. Paso a texto lo que veo: cada objeto. La paradoja: …pensar que Reinaldo Arenas sobrellevó el hostigamiento. Gasto el trapo de las conjeturas. Después de nada. Quedo en tanto me opino signo: cubilete sordo sin sentido. Ojo anterior al ojo. un minuto radical por sí deciso. El ojo que olfatea. no. anoto. y es más ojo que sí mismo. lágrima fecal que conspira contra la miniatura oxidada de Winston Churchill.Tomás Wigberto Borge Martínez. resuelve pronunciarse: “Si Julio Cortázar me hubiera pedido hacer el amor con él. la condena de la Cuba fideleana por desear la carne verde de los hombres. resueltos en aleación química o pócima de dominio. No ser más por la ciudad hoy y estar solamente. hastío de cobre a la intemperie. Plaza churchill “Cada hombre es un signo”. Y quedo. sino el tacto alcanzando condición visual irremediable. de suyo. estable de todo sí: fluyente. Eso. en Panamá. es el poema. con mucho gusto”. Thomas Carlyle Con Astrid Apoyados los cuerpos sobre la banca no hacen cosa distinta que asumir el tránsito de la materia y su dominó combinatorio.

sin carne. 1982) Vintage A veces cuando me amarro los zapatos me tengo que hacer doble nudo. pues el que ha entrado a la fonda o la taberna –la disco. digamos. clases. de i z-q u i e r-d a a d e-r e-c h a Al final nos desprendemos de todo. son sólo migajas de lo que al final digerimos como vida.B 97 años después intentó comprender la teoría de la relatividad. pre y next relaciones de joven adulta. Eran demasiados compromisos pendientes. en eternos paneos d e d e-r e-c h a a i z-q u i e r-d a. Sus poros se agrietaban por la grasa y suciedad 68 69 . 1905 Para E. Natalia hernández (M anagua. Esos días de mentira. o el bar. pero entre Sex and the City y el insomnio no hubo tiempo. Sin piel..La barra –muro horizontal interminable– es el croquis del sigilo y la maniobra. también me debo hacer doble nudo para poder vivirlos. un código.. sin nada (o con nada). Días que recordamos en blanco y negro. perforaciones Y sus pos. como personas sin rostro.. a secas– es apenas un signo. sin huesos.. Hay días que al levantarme. una sigla para el descifrador de gentes. terminamos desnudos.

Y antes de noviembre manda a un trabajador a ponerle una. porque el dos se pone muy lleno. se agradece a si mismo el favor y me deja algo para la placa familiar.2 años y tantos meses de relación continua. su saliva acumulada en la esquina izquierda del labio mientras yo comía. la recuerdo a ella. el “¡come mierda!” a Daniel cada vez que salía en la tele. fueron los dos mejores entre él y yo. y por supuesto la paloma que enterramos en el patio trasero por la cual siempre le he tenido asco a las aves.. taquearon sus pupilas gustativas. y sus ex-presidentes. Se acuerda de la historia de Nicaragua. Del día de los muertos Mi abuelo ve las tumbas del cementerio occidental. esos repiques de pelota que sólo una vez llegaron a mi memoria. 3 Entre él y mi madre. luego ancianos y ni siquiera un par de pláticas con buenos amigos te los borran. 4 los complejos adolescentes se vuelven adultos. Lleva flores a su papá el primero de noviembre.. Así la deshidratación se haría sentir pronto. Secuencia histórica en 4 partes 1 Entre tanto. Luego el dos. A lo anterior le unía dos moléculas de alcohol para perder una de agua. 70 71 . Pacientemente. aunque no tenga placa.. recuerda la tumba de René Schick. aún espero decirle que esos repiques de pelota y aquel día que me permitió no ir al colegio. 2 Demasiadas legislaciones equívocas y un gobierno que a mí nunca me lastimó se deformaron en esta adulta joven. yo esperaba con mi pava pelo de lluvia y un oído en la ventana.

Un día las calles quedaron desiertas de mujeres tristes que sonreían por haber visto morir el miedo en sus pechos. Pensó en los desaires que provocaba la maternidad prematura. la revolución de los miedos era el triunfo sepultado en el vientre de las madres solteras. pero no fue obstáculo para que enrollase la cuerda de la caja de música en la silla mecedora. los hombres y mujeres olvidaron que la paz era la gloria perdida de los años y que entonces.M ario M artz (León. 72 Mamá está orgullosa de mí porque a mis veinte años no he probado ni una sola gota de alcohol por eso cedió darme permiso de venir a este mundo. 73 . Mi ciudad se encendió luego que las rocas fueron manchadas de sangre. Confesión de una mujer cualquiera A Regina Llegó a un asilo de ancianos muerta de miedo: La guerra la sorprendió en el parto. Y todavía hay misterios de goteras que caen en la garganta del niño muerto: —el invierno que lejos llegó de las colinas de sal. Lo que ella no sabe (qué tristeza mamá) es que el orgullo que siente por la ingenuidad que Dios le imprimió en su frente se proyecta en la falta de confianza de ese doble mía que anuncia la llegada de la siguiente ronda de cervezas. Me da miedo evocarla a como quiso ser un día. 1988) A Julie Vallejo Primera y última evocación contra el miedo Yo también recuerdo a mi madre.

los marineros y los barcos declinan en una hoja manchada en sangre porque cada vez que viajan al reino de los tristes comprenden que la vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer y yo he creído que tu sonrisa es una lágrima sembrada en mis ojos cuando mi tristeza muere en tu cama de algas.La orfandad del mar El mar se ha quedado huérfano.  mientras ella  insiste nacer de tu vientre:  «!silencio! la tierra va a dar a luz un árbol»  74 75 . el sarcástico silencio (ríe de tristeza)  duerme junto a ti  muere de alegría  y en ti sepulta el nombre  de quien escribió este poema. También un vientre llora de alegría (patrimonio de la tristeza) A este cementerio  de pájaros  a este niño muerto encontrado en el basurero municipal lo han declarado patrimonio de la tristeza —nada extraño para mujeres como tú:  Te ves al espejo  y eres una  anoréxica  ante esa muerte que te ampara  insistes en burlarte  de ella.

árboles estáticos durmiéndose homogenizándose en el oscuro océano-pavimento que los atrapa como moscas. en la oficina en el rincón las flores artificiales continuarán acumulando el polvo de los años. la muerte no detiene los relojes. Los teléfonos el café oscuro. despidiéndose a través de las sirenas. que incómoda concederá una hipócrita sonrisa. La gran avenida y sus estériles luces una prostitución de lujo. maldiciendo la hora del estribo… Llega Navidad 76 A las seis pm cuerpos en movimiento. el hijo que no tuve no me echarán de menos. dos borrachos beberán su último trago. Pasan ya de las seis pm En la cantina. La muerte no detiene relojes Mi hijo ha muerto y el mundo no se detendrá. Nada nuevo hay bajo sol. Al atardecer. 77 . La avenida parece cerrar sus arterias como ojos y dejarnos dentro: gentes. los autos seguirán su bullicio rutinario los pájaros resignados dormirán en sus urbanas arboledas y dos hombres en la calle asediarán a una adolescente. Belmont.A lejandra Sequeira (M anagua. 1982) y yo sin ti. autos. prostitutas emperifolladas no entenderán lo que sucede y justificando el ocio. 6:00 PM Moriré de cáncer y el mundo no se detendrá mi esposo seguirá viviendo. febriles temblores del rojo al verde en la luz ámbar de un semáforo en plena calle. aturdidos. encenderán su quinto cigarrillo. A las seis pm cantinas de humo y cigarrillos y cerveza y coca. Mientras. ardiente. seis personas morirán en el río y las ambulancias marcharán por la ciudad nocturna. La segunda noche de octubre. preparándose. A las seis pm el trance. lujo de anémicos neones y paisajes nauseabundos. A las seis pm la vida y también la muerte y la publicidad te conduce. Ron Flor de Caña. encontrará una nueva amante mi madre muerta. en la esquina. no las calles: Coca-Cola. en esta soledad…sonará en la rockonola. cruzaremos la avenida y escucharemos sus nombres.

M. Wyslawa Szymborska qué iba a saber yo que la muerte podía ser también un muchacho alegre que te espera al salir de la oficina un encuentro los jueves por la noche una hora recurrente en la avanzada madrugada: Otra vez las 4 A. incapaz de traspasar la linde. sin sorpresa qué iba a saber yo que la muerte había decidido respirar por las manos apacibles de este hombre.ya todo es un orgasmo sepia y la avenida queda como mar abierto. frenado por la claridad de la mañana. que incuestionable me albergó a su lado La muerte puede ser ahora lo que desee: colillas como incendios prematuros apagados en la noche las botellas erguidas y ociosas pernoctando en la alacena el beso en la frente. triste signo indiviso. otra vez el bar que cierra la esquina oscura y la cama baldía que finalmente nos aguarda. el lago que impreciso se avista en la ciudad profusa la resaca el olvido La muerte puede ser también Las cuatro de la madrugada (…) Hora en que la tierra niega nuestros nombres. siempre el taxi que se aleja y la mano que despide 78 79 .

No mires hacia atrás. Somos. en los días con sudor de aguardiente. quedarnos sería la muerte. 81 . con la sangre derramada de la huida. quizá el presente más próximo sea el que se encuentra en nuestra mente»                               Gaspar Galaz  Nos paraliza. esa es la trampa. Debemos volver. Esta ciudad nos persigue. se convierten en historias  de fantasmas. con los cadáveres del tiempo arrimados a mi pecho. y yo volví a casa. 80 Cuando cierres la puerta y me dejes aquí como campo de batalla malherido. Me niego a convertirme en el eco de estos días: escupitajos de vacíos y murallas. sin saberlo. 1981)  “¿Cuánto le toma a la luz de la luna alcanzarnos?. Fractura Eterno retorno  El tiempo sólo regresa en la casa del ferrocarril. apenas escombros. Sabe como al deseo que ha estado siempre escrito a lápiz.Sólo un segundo ¿Y al sol?.Ocho minutos ¿Entonces no vemos las cosas en el instante que las miramos? No. con tu voz que me llama desde un corazón en guerra. gajos de otros cuerpos. El presente no existe. No nombres este cuerpo. Allí las horas se pudren  y rompen  en las manos de otro hombre. bajo el móvil que colgaba  del cuello de la estufa. abierta: Yo. He traspasado tantas veces el tiempo que ya no me sabe amargo. En estos tiempos. A veces las voces del desierto crecen como espuma.PANAMÁ M ar A lzamora (Panamá. como los huesos de Atacama. Todos se mudaron lejos. llegaré a deshora.

       Tras de mí se enciende una constelación de jaspe. La línea podría ser una cuerda  que está sostenida en sus dos extremos por la nada. y porque hay cosas que están dadas solo para el frío la flor se abre y de sus pétalos se derrama el agua. 1987) Insomnio A veces. un océano vacío de toda criatura que en su extensión yace ajeno al límite trazado por las costas. lo sé. y señala en la mitad del todo un lugar preciso. M agdalena Camargo (Szczecin. luego de una larga noche de insomnio.Sabe a ese silencio que no es más que la soledad disfrazada de incontables muertes. Ahí. porque no podría ser de otro modo. un dedo delgado y blanquísimo. Solo entonces comprendo que llevo mucho tiempo recorriendo aquella línea. Bien podría ser un dedo que señala el horizonte. ando en medio de la noche sobre un cuchillo infinito. una flor cerrada como un puño diminuto se yergue lentamente apartando los oscuros minerales de la tierra. y por eso tensa. La brisa ha descendido únicamente para tocarle. Recuerdo entonces una línea. hasta que los pétalos se vuelven agua y en torno a la flor hay un mar recién creado. 82 83 . Polonia. Su tallo y sus raíces son un fuego verde y no posee espinas ni hojas que alguna vez tengan que caer. descubro que he soñado. y descalza. casi hasta la ruptura. símbolo inequívoco de toda travesía.

lee libros.Retrato de mujer en la colina Carta al hijo que no tendré La muerte está. cuando lanzas de golpe el rastrillo y riendo te sumerges en la pila de hojas secas y recoges con ternura las lechuzas que han caído de sus nidos. El pecho te hierve de velocidad y atrás las orquídeas florecen porque han bebido de tu miedo. cayendo como cuentas. Y por eso. es cierto también. corriendo cuesta abajo como una libre. y una mañana encontrarás que la colina está frente a ti. Todos los caminos llevan a aquella colina. de pie. magníficamente umbría y verde al mismo tiempo. con el bosque de plástico preparado para el juego. en la repisa sigue completa la caja de soldados. Sé cuántas veces soñamos con ese mismo verde resplandor en el vacío. mientras las máscaras de humo fueron endureciéndose año con año y sus palabras fueron hilvanándose. Por eso al verla reconoceremos un poco de ella en nosotros. Eres bello pues no lo sabes. antes de que incubara sus huevecillos luminosos y alimentara a sus hijos y que esos hijos aprendiesen a volar y nos atreviésemos a decir por primera vez que somos capaces de recordar las cosas. Ella vive en la cima de la colina. si la noche anterior las lechuzas han cazado en su jardín. pues la única vez que soñé contigo te había abandonado. ahí vienes. siempre espera. Perdóname. no haberte obligado a ponerte de rodillas para masticar sin tregua las raíces de la culpa. Pequeño. si fuimos separados de alguien era ella quien estaba unida a nosotros y era su rostro la otra cara del nuestro. Hijo. frente a la casa. les prepara el té a las visitas. No tenemos otro gemelo que ella. sorteando las piedras y el tronco de los árboles. teje suéteres con destreza.  algunos le temen. escucha el tocadiscos por la tarde. he envejecido. Toma mi corazón disminuido por el tacto del invierno. Incluso. Podrías detenerte. No necesita de viajes o búsquedas. Perdóname no haberte mostrado otro dios que la belleza. una sobre otra. pero esta es la primera vez que rompes a correr para salvarte. No sabes lo grande que te haces. creces como un alud en el descenso. es pequeño como un broche y tan liviano que es incapaz de causar daño. 84 85 . Querido mío. estar de pie toda tu vida. Eres bello también. Yo te espero abajo. Estamos vinculados a ella desde antes que la memoria comenzara a recolectar racimos de cristal para construir sus nidos dentro de nosotros.

el solitario golpe del humo en los pulmones. Llévalo hasta el mar y entiérralo en la arena. y viviré así. 86 87 . La Costra Esperar la noche. 1983) Te Vas Te vas. Oiré latir la lluvia en la frecuencia de un disparo. la confesión que subirá de tu saliva hasta la mía. el ladrido del perro que no me permite dormir y me recuerda que aún no saco tu cadáver de mi cama. coloca frente a ti una cuesta ominosamente pronunciada y échate a correr con tanta fuerza como puedas. medio podrido. Vuelve a decir en voz baja ese poema que repetimos cada noche en lugar de las plegarias. la extrañeza de mirarte bajar por una calle que también es una puerta sin aldaba. mi niña. cubierto mi esqueleto de pétalos sulfúricos y alambre. De tu sombra van colgando mis entrañas. Con tus manos que ahora llevan dos maletas con el peso exacto de mi muerte.Tómalo sin miedo. ya no puede herirte. La noche es una costra que me arranco con tus manos. De ¼ de >poezja madgadelanacamargolemieszek Jhavier Romero( L a Chorrera. Entonces imagina la más poderosa de todas las metáforas.

Las claves de la lengua -veloces electrones – surcaban el primer silencio que ningún oído humano escuchará. antes de que el sexo tomara su ración de sentimiento. gestos. en mi se iniciaba un rito. la Bioquímica danzaba en los caminos del origen. He vivido en ti como la voz obnubilada del instinto. Los ácidos nucleicos eran dioses diminutos que esparcían pensamientos. no era la vida ni la muerte. Yo vivía en ti como tú en mí desde antes de las invasiones del esperma. arcángeles proteicos me cuidaban. sólo un pulso.” Lao Tse I Como toda buena Teogonía primero fue la oscuridad. entonces fue el crepúsculo. el soplo de la espuma..Palabras de un clon ¿Aún no lo comprendes? “.. como aquella nada innominable que engendró la totalidad de tu existencia. 88 89 . un insistir desde lo eterno. rescataban antiguos planos de ensamblaje. aguardaban el momento de la profecía. el ser y la nada se engendran. la creación de lo divino en los laberintos del genoma: ¡El verbo estaba vivo! Fui un lejano sueño sin recuerdo. la historia y el fusil entre las manos. cosmos celular. una dinastía. la pupila y la imagen de la sombra.

radica en M éxico desde 2007): Escritor. Además compiló el texto Otros que levantan la mano: tres ensayos sobre Roque Dalton (Arlekín. Publicó su primer libro No importa existe el viento (Ediciones Perro Azul. Ha sido publicada en varias antologías de poesía. (conocido simultáneamente en Puerto Rico como El color de la velocidad. 1983): Es profesor de filosofía en la Universidad de Costa Rica.F. Actualmente escribe en varios medios electrónicos y realiza sus estudios doctorales en la Universidad Nacional de La Plata. Costa R ica. Actualmente es profesor de poesía y guion de cine para la Coordinación Nacional de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes y Poesía I la Escuela de escritores de SOGEM. semanario cultural del periódico La Nación de su país. Argentina. gracias a una beca otorgada por la Universidad de Costa Rica. Es licenciado en psicología y egresado de la Escuela de escritores de la Sociedad general de escritores de México (SOGEM).San José 2009). México. Ediciones Perro Azul) y en ensayo Pornografía: la tiranía de la mirada (Arlekín. 2007. 1981. Silvia Piranesi (San José. en varias revistas impresas y digitales y en suplementos de periódicos. D. León Leitón (San José. Colabora con Áncora. Ha colaborado en algunas revistas mexicanas con artículos y poemas. 2009). En poesía publicó Mala estirpe (San José. Es promotor de la poesía costarricense en México. Costa R ica. 2011). 1979): Es escritora y bibliotecóloga.Ha publicado artículos de filosofía en revistas especializadas de distintos países iberoamericanos y ha sido incluido en algunas antologías de poesía costarricense. San José. 2012. Ganó el Premio de Poesía de la Universidad de Iberoamérica de Costa Rica (2001). Espejitos de papel editores).COSTA RICA Camilo Retana (San José. Víctor M. Tiene publicado en poesía: Paisajes remotos (Ediciones Fósforo. y una segunda edición con( 90 91 .

1985): Fue miembro fundador del extinto taller literario El perro muerto. Chile. Revista Cultura 94. 2004). Santiago. Fue miembro del taller literario El Cuervo y del proyecto artístico multimedia El verbo en la ventana.(disco de 92 Poeta. 1976): Vladimir A maya (El Salvador. programa de formación para nuevos escritores desarrollado por la Universidad Dr. 2010. 2013). Roger Roberto Guzmán Rodríguez (21 de julio de 1981. de Barcelona. San Salvador. Las otras voces. perteneciente a la llamada generación de posguerra. segunda edición. Tiene publicado el libro de poemas Parqueo para sombrillas (San Salvador: Dirección de Publicaciones e Impresos. El Salvador. 2011. la revista Ars de SECULTURA. denominado “Estampas en el Cafetal” (2013). tallerista. San Salvador. el boletín de poesía “La huesera colectiva” en el Departamento de Letras de la UES. DPI. Agua inhóspita (Colección Revuelta. En 2004 publicó su primer libro. Memorias de la casa. Dirigió. por su libro Viaje al Imperio de las Ventanas Cerradas (La Garúa. K risma M ancía (San Salvador. disco 93 . como:45 poetas. Consejo Nacional para la Cultura y el Arte. El Salvador. En los años 2002 formó parte de la primera generación del taller de talentos literarios de La Casa del Escritor en El Salvador dirigido por el escritor Rafael Menjívar Ochoa.2007). la revista Cultura de CONCULTURA (ahora Secretaría de la Cultura). 2010) y Perdidos y delirantes: 36-34 poetas salvadoreños olvidados (Zeugma Editores. además de en varias antologías poéticas. Aparece en las antologías Trilces trópicos (Ed. y teatro en la Escuela Arte del Actor. Además. San Salvador. La era del llanto (Dirección de Publicaciones e Impresos. José Matías Delgado y el Ministerio de Educación de El Salvador. San Salvador). La Garúa. San Salvador. Dirige el proyecto Laberinto Editorial. 4M3R1C4: Novísima poesía latinoamericana. 2006) y Cruce de poesía: Nicaragua-El Salvador (Managua: 400 elefantes. Una madrugada del siglo XXI. 2010. Primer lugar en la rama de poesía en el “Primer Certamen Literario Nacional del Café”. 2011) y Las perlas de la mañana siguiente: antología del taller literario “El perro muerto” (Ediciones Caró. 2006) y en las revistas mexicanas Viento en Vela y Punto de Partida. Estudió licenciatura en Letras en la Universidad de El Salvador. 2011). 2012). Ha participado en varios festivales internacionales de poesía a nivel nacional. Colección Nueva Palabra. Barcelona. 1980): Estudió letras de la Universidad de El Salvador. (DPI). Dirige. 2010) y La ceremonia de estar solo (Leyes de Fuga Ediciones. editor y gestor cultural. Barcelona. y en noviembre de 2005 ganó el primer premio internacional de poesía joven de la editorial La Garúa. Fue profesor de escritura creativa en la Escuela de Jóvenes Talento en Letras. Poesía emergente en Nicaragua y El Salvador (Barcelona: La Garúa. 2006). Desde el 2011 empezó a incursionar en la poesía visual. El Salvador): Perteneció al taller de poesía de La Casa del Escritor que dirigió Rafael Menjívar Ochoa. Cruce de poesía Nicaragua-El Salvador (Managua. 2013). Osvaldo Hernández (Chalatenango. 2006). San Salvador. San Salvador. 45 poetas. Algo de su obra aparece en los libros colectivos Las otras voces (Dirección de Publicaciones e Impresos. 2010. Ha publicado los poemarios Los ángeles anémicos (Editorial EquiZZero. El Salvador. Antología. la Editorial Ambigú EL SALVADOR audio. la creación de collages y libros-arte. cuando aún era estudiante. Parte de su obra aparece en las antologías Trilces trópicos. Antología (Revista Cultura 94. 2012). 2011. compiló las antologías Una madrugada del siglo XXI: poesía joven salvadoreña (San Salvador. Sus poemas han sido publicados en el Suplemento Tres Mil del Diario Colatino. San Salvador. junto con el poeta Esteban Chinchilla.Editorial Germinal. 2006).

San Salvador. Actualmente está a cargo de un proyecto de poesía sonora y regularmente colabora para periódicos y revistas de arte latinoamericano. Alicia (2010). obras de teatro. donde publica periódicamente obra en proceso al igual que entrevistas y otros artículos periodísticos. DPI. 1998). 2006. Editorial Catafixia y UNESCO. 2011). 2010).  Guatemala 2010). El Salvador. gestora cultural. teoría y edición literaria. 1999). 2009) El corazón de la piedra (Editorial Monte Ávila Editores Latinoamericana. Timeless punto 11 (Catafixia Editorial 2011). Una madrugada en el siglo XXI (San Salvador. Terrorismo Moral y Ético (Editorial Mundo Bizarro. 2011). Latinoamérica y Estados Unidos. el primer lugar del certamen Letras Nuevas en la rama de poesía. 1978): Poeta. 1980): Poeta. 2009). 2006). Se puede leer en su blog personal (www. Ha sido publicada en revistas de diversos países y participado en varios festivales. Memorias de la Casa (Ed. Guatemala 2013). artista visual y comunicador (guatemalteco-salvadoreño). 2013). Las otras voces (Dirección de Publicaciones e Impresos. 2006. Su obra aparece en distintas revistas.de audio. Ha publicado los libros: Times New Roman punto 12 (Editorial Cultura. Miami FL. a distintos encuentros de poesía en Latinoamérica y España. San Salvador. Una madrugada del siglo XXI. Ha publicado los libros: SPAM (2012.blogspot. Europa y  Estados Unidos. 2008). Tiene una columna musical en la página de periodismo www. Sin Casaca. Festival internacional de poesía. 1982): Obtuvo. 1998). revistas.net L aura Zavaleta (San Salvador.pablobromo. 2008). 2011) y Voces de mujeres en la literatura centroamericana (Universidad Alcalá de Henares. Su obra 95 . periódicos y páginas web entre Guatemala. Ha publicado los poemarios Casa Solitaria (Editorial Oscar de León. 2012). 2006. y ha sido antalogada en Nuevas voces femeninas salvadoreñas. 1980): Poeta. Guatemala 2005). Colección poesía.com). Ha publicado “Sentada sobre todo lo imposible” con la Editorial Universitaria. Quitapenas (Editorial Catafixia. (El Salvador. Guatemala 2013. GUATEMALA Pablo Bromo (Guatemala. España. Antología de relatos breves(Instituto de Cultura Hispánica en Guatemala. Guatemala. El futuro empezó ayer. San Salvador. Voces de mujeres en la literatura centroamericana. memorias y antologías de festivales de poesía en Latinoamérica. y España (El turno del ofendido. Antología de poesía joven salvadoreña (Dirección de Publicaciones e Impresos. punto 10 (Vueltegato Editores. Poesía Latinoamericana. recitales y conferencias relacionados con la literatura y la poesía a nivel nacional e internacional. 2010). Arbitraria Muchedumbre (2009). Voces de Posguerra (Embajada de Suiza en Guatemala.Ha realizado de manera individual y colectiva distintas intervenciones de poesía escénica en centros culturales y espacios públicos. Antología poética (Editorial Universitaria. 2010). Ministerio de Cultura y Deportes de Guatemala. México. Dirige la editorial Vueltegato Editores y ha sido publicado en antologías. Poetas por el Salvador (Editorial Delgado. (Editorial Catafixia.  2011) y en Las otras voces. Ha participado en antologías de poesía y cuento como: Auto-homicidio semántico (Editorial Mundo Bizarro. Diafragma Numérico (1999) y Cometas Breves (1997). Tanta imagen tras la puerta (Editorial Universidad Rafael Landívar de Guatemala. en el año Rosa Chávez (Guatemala. El Salvador 2008. Ha participado en encuentros de poesía de El Salvador. Índole. Da talleres de escritura creativa. Piedra Abaj’ (Editorial Cultura Guatemala. 2007). A dos pasos (2010). Ha participado en diversas exposiciones de arte y ha asistido 94 A lejandro M arré (Guatemala. 2000). 2007.esquisses. Venezuela 2010). narrador y editor. Vértigo de los Aires. Microfé. (Editorial EGO Group. Antología de poesía joven salvadoreña. Century Ghotic.

Actualmente prepara otros libros-objeto de poesía a publicar.a.P. Ha obtenido premios en los Juegos Florales de Santa Rosa de Copán. Publico su primer libro Escop(o)etas para una muerte en ver(sos) b-a…l…a en 2006 por la editora artesanal Folio 114 (Guate) Publicaciones alternativas en S. 2009) y Extranjero (Mimalapalabra. Forma parte del colectivo Cuatro Caminos. Nicaragua y en Brasil por el poeta Antonio Miranda. Cuba. crónicas y reseñas sobre cine y literatura en revistas de la región. 2001. Argentina. públicas y privadas. antología Poesía 97 . 1979): Fabricio Estrada (Sabanagrande. en 2009. antología luso –española( Alfredo Pérez Alencart. espacios públicos y departamentos. Primer lugar en el premio Óscar Acosta año 2001. Su obra ha sido antolagada en : Cien Años de Poesía Política en Honduras.  TRANS 2. Colaborador del área gráfica de las Editoriales Cataxifia. Ha publicado los libros de poesía Corral de locos (Mimalapalabra. 2011. www. licenciado en Letras con orientación en Literatura por la Universidad Nacional Autónoma de Honduras en el Valle de Sula. en Centroamérica. Blancas Piranhas.  Actos de magia  (2012).blogspot./www. Honduras). zador audiovisual guatemalteco. Vueltegato. performer. 2001. Francisco Morazán. 1983): Escritor y reali- Poeta. (Sociedad Optativa de Poetas Anónimos) desde el año 2. Parte de su obra poética y narrativa ha sido publicada en revistas literarias de Honduras.op. Poemas contra el miedo. Mención de honor Instituto Cultural Latinoamericano. México. 2011 y 2012. España.  M anuel Gabriel Tzoc Bucup (Totonicapán/ciudad de Guatemala. Imposible un Ángel (antología). com/ gabrielmayhu@yahoo. Madrid.plástica forma parte de varias colecciones de arte. 2010. Nicaragua.0  (2009). Ha participado en los festivales internacionales de poesía de Pereira.O.007. Ha impartido talleres de redacción y poesía a niños de su ciudad. Honduras.com/elotromarre de fotografía.  Fractal(2011). com/www.alejomarre. 2005 Poemas de Onda Corta. Junín. Ha sido antologado en los libros Muestra poética (2002. 2012. Chuleta de Cerdo en Guatemala y Encuentros Imaginarios en Suecia. y modelo 96 HONDURAS Murvin A ndino Jiménez (San Pedro Sula. Colabora con la participación de diversas lecturas de poesía en centros culturales.artemarre. / http://poemaanimal.A. Ha sido becario de la Fundación Carolina y de la Residencia para Artistas de Iberoamérica FONCA-AECID. Publica periódicamente ensayos. San Pedro Sula. 1974): Entre sus libros se encuentran: Sextos de Lluvia. San Pedro Sula. 2011). Colombia. 2008.twitter. y en Managua. Ha publicado los libros  Las palabras y los días  (2006). y San Pedro Sula.com. (Guate 2011). 2005). Holguín.com /manutzoc @gmail. Es articulista de Diario El Heraldo. (Roberto Sosa. 1998. con quienes produce diversos proyectos audiovisuales. Dirige los proyectos Baja Resolución Films de videoarte. Un siguiente titulo “El ebrio mar y yo” por s. narrador. Sus textos aparecen en revistas y antologías latinas de poesía. Su segundo libro es publicado por el movimiento artesanal latinoamericano cartonero “Santa Muerte Cartonera” De textos insanos (México 2009) Publico su tercer libro de poemas titulado GAY(0) con la editorial porteña Milena-Caserola (Argentina 2010). Las Rutas del Viento. 1982): Poeta y viajero. en los años 2006. 2004 . Honduras. 2009. San Pedro Sula) y Cuarta dimensión de la tarde (2011.blogspot.com Julio Serrano Echeverría (X elajú. México y Estados Unidos. Editorial Mala Palabra de poesía concreta.blogspot. Tambien es artista conceptual. La Herida en el Sol. 2003). Solares. Terminó sus estudios de Literatura hispanoamericana en la Universidad de San Carlos de Guatemala. Central América  (2013)   además su obra aparece en varias antologías.

blogspot.1983): Ha publicado el poemario Trasgo (2000). entre ellos el V Festival La Poesía Tiene la Palabra. 1984): Estudiante de Lenguas Extranjeras de la Universidad Nacional Autónoma de Honduras.0: Novísima poesía latinoamericana (Monterrey: UANL-Bonobos. En Nicaragua. Poesía Hispanoamericana Contemporánea( Gustavo Guerrero . Estados Unidos. 2011 Cuerpo Plural. así como en revistas literarias de Chile. Está incluido en Flores de la trinchera. También de Mayagna y posteriormente dewww. La escritura vigilante (2005) y Ciudad sin álamos (2010). Casa de América. publicación en línea realizada por escritores jóvenes. Puertas Abiertas. UNAH. Su obra también ha sido publicada en suplementos literarios de su país y blogs literarios.Centroamericana Contemporánea UNAM. México y Cuba. participó en el taller de literatura Edilberto Cardona Bulnes. Centro Nicaragüense de Escritores. 2013). 98 M ario M artz (L eón.me/carlos. 1982): Fue miembro de los grupos y revistas El pozo del paroxismo y Literatosis. y El sueño de Billy Blue. con el que fue uno de los ganadores del Certamen para Publicación de Obras Literarias que convoca anualmente el Centro Nicaragüense de Escritores. Más información: http://about. Marilyn Project: Ser rubia no es tan cool.com Natalia Hernández Somarriba (M anagua. 2008.mcastro. presentado en la fundación Casa de un Mundo. cuentos). Ha sido incluida en diversas antologías centroamericanas y de México. 1987): Es autor de Antropología del poema (Managua: Leteo ediciones. Colabora con artistas performáticos y de las artes visuales.com.Instituto Cervantes de Madrid 2010). aparece en El Hilo Azul. Muestra de la nueva narrativa nicaragüense (Managua: Fondo Editorial Soma. trabaja como editor en MeraV Magazine. Formó parte de la Academia Literaria Carpe diem. Ha participado y organizado lecturas con mujeres privadas de libertad y personas con discapacidad auditiva. de la ciudad de Jena. revista dirigida por el escritor nicaragüense Sergio Ramírez y Soma. 1988): Es autor del poemario Viaje al reino de los tristes (2010). Ha escrito también los guiones performáticos Para que nos llamen ángeles caídos.wix. http://midence. Ha publicado Quien me espera no existe (poesía). Fundó Malàdive Editores. M agdiel M idence (Tegucigalpa.com A lejandra Sequeira (M anagua. Colombia 2008). Ezequiel d´ León M asís (M asaya. com/@laalesequeira lucia. junto a dos compañeros de su generación. Madrid-España.1982): Poeta. 2012) y Best seller. de UPOLI. 2006. coordinado por el poeta Fausto Maradiaga y en el taller de dramaturgia El carromato. entre otras. Ha sido invitado a los principales festivales de poesía iberoamericanos. 2005. Alemania. [Álbum promocional] (inédito.lamaga@facebook. Escribe la columna semanal Rincón del malabarista en el periódico La Prensa de Nicaragua. Obtuvo en 2006 el Primer Lugar en poesía del XII Certamen de Literatura José Coronel Urtecho.mariomartz. Website: www. Es miembro del PEN-Nicaragua.Ha participado desde el 2006 en el Festival Internacional de Poesía de Granada y otros encuentros de la región centroamericana. Dirigió por dos años la revista literaria Voces Nocturnas. Nicaragua. Actualmente es director editorial del portal NotiCultura. Antología de Poesía Centroamericana (Sergio Ramírez-Fondo de Cultura Económica-México. Cuba (Casa de las Américas) y Centroamérica. 2012) y en 4M3R1C4 2. México.com/magdiel-midence NICARAGUA Carlos M-Castro (M anagua. México.http://lilasbajoeltren.com. Mención de honor en el IV Concurso Nacional de Poesía Mariana Sansón 2006.marcaacme. Memoria del XVIII Festival Internacional de Poesía de Medellín.com /gatocalculista@gmail. 99 . entre sus publicaciones están: Autorretrato de un payaso adolescente y Poemas de Infierno.

enfocado en la difusión de música latinoamericana. Entre líneas. M agdalena Camargo (Szczecin. Su obra ha sido incluida en “Con mano de mujer. dramaturgo. Madrid. 2011. Ha dictado talleres infantiles y dirigido proyectos en la editorial artesanal Diablo Rojo Cartonera. Panamá) Músico y poeta. investigación de Magda Zavala González.com/ @clicknatalia/ natalia. desaparecido en el 2001. los atrapasoles y los gatos. entre otras. mientras estudió Mercadeo y Publicidad. Me vibra. comerciales. En 2008 gano el Concurso Nacional de Poesía Joven Gustavo Batista Cedeño con su poemario Malos Hábitos (Mariano Arosemena INEC. es co-directora y productora del colectivo musical PAISAXE. Amante del yoga.en la Universidad Americana (UAM) de Managua. Mención de Honor y la tercera Mención de Honor en el concurso Premio Universidad Tecnológica de Panamá a la Promesa Literaria 2007. cortometrajes y videos institucionales. Universidad Complutense de Madrid y el Instituto Oficial de Radiodifusión y Televisión. Nicaragua . Granada. Pertenece al Comité Organizador del Festival de Poesía Internacional Ars Amandi y al Festival San Francisco de la Montaña.hernandez@gmail. Antología de poetas centroamericanas contemporáneas (1970-2008)”. Mención de Honor en el Concurso de Poesía Joven Gustavo Batista Cedeño (2004 y 2006). poesía latinoamericana (2012). ha trabajado en producción en series de televisión. director de teatro y profesor de Literatura. en la Audioteca de Poesía Contemporánea de Argentina y en la Revista Cultural MAGA de Panamá. Poemas suyos han sido publicados en revistas literarias como Letralia (Venezuela). En el 2000. documentales.. Mar Alzamora-Rivera (1981. Catedrales de Hormigas (Cuba).1987): Actualmente realiza estudios de Lengua y Literatura en el Departamento de Español en la Universidad de Panamá. Quezaltenango. Premio de Poesía Demetrio Herrera Sevillano (2002). Panamá (2010) 101 . San Francisco de la Montaña y II Encuentro Interoceánico de Escritoras. Curadora de los blogs Afinidades Electivas-Panamá y El otro lado del Xanadú. obtiene el Premio Gustavo Batista Cedeño por su libro Lluvia inflamable. Cursó el Diplomado en Creación Literaria de la Universidad Tecnológica de Panamá en el 2007. Polonia. además sus poemas han sido publicados en la revista virtual La estafeta del viento. el cine. España. Brevísima Antología Arbitraria Chile-Panamá (2011). blogspot. de Casa de América. En el año 2009.  Ha sido 100 publicada en la revista virtual costarricense Las Malas Juntas. Es productora. Antologia80 (2010). Guatemala. En el año 2006. el 2 de septiembre de 1983): Poeta. la Editorial 9 signos publicó un volumen compilatorio de su trabajo poético bajo el título de Meditación en un laberinto y otros extravíos. Ha sido publicada en la Antología Panamericana (“Poetas nacidas después de 1976”) de la revista virtual sèrieAlfa y ha sido traducida al catalán. Desde 2008. Forma parte del libro colectivo Contar no es un juego (2007). entre otras. 2009) y en 2012 el mismo premio con el poemario El espejo sin imagen. Ha participado de los más importants festivales de poesía en la región centroamericana como: Ars amandi.com PANAMÁ Jhavier Romero (L a Chorrera. cuenta con una maestría en Realización de Programas de Televisión. formando parte de un nutrido grupo de jóvenes artistas que poco tiempo después constituyeron el grupo Mayagna. http://lanataescuchandome. y 4M3R1C4. debutó en el recital. Panamá. Ha representado a Panamá en Festivales Internacionales de Poesía tanto en América como en Europa. Mención de Honor en el Concurso de Poesía Joven Gustavo Batista Cedeño en 2011 con su libro El día que no tuvo noche. de Diablo Rojo Cartonera. Tiene 8 años de experiencia en producción audiovisual. ABRIL (Luxemburgo-Madrid).

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