Payasos: a novel: Chapter 1 

Richard Wilson stared out the window at the streets below.  It was a beautiful day for a circus, he thought next. And indeed  it was. Under the bow tie sun a Dantesque circus had arrived in  Lima,   Peru.   Abimael   Guzman,   the   great   and   feared   leader   of  Sendero   Luminosos...the   Shining   Path   Guerilla   movement...played  the ringmaster. The Peruvian Government conducted the orchestra.  The crowds,  well  they  played  the bit roles:  clowns.  The  circus  began   precisely   at   eight   A.M.   At   this   designated   hour   armed  soldiers   bodily   carried   Guzman   from   his   prison   cell   and   placed  him inside a lions cage that was in turn loaded aboard a flatbed  truck. As soon as the cage was locked, an order was barked, and  the truck began its ponderous journey to the Palazia de Justice.  The   truck   followed   the   wide   recently   washed   clean   boulevards  where   every   mile   serious   faced   statues   of   long   dead   Generals  stood erect...their only claim to fame: deposing a clone of them­ selves.   To   say   the   masses   watched   would   be   an   understatement,  they, numbering in the tens of thousands, thronged the sidewalks  so that they pushed against the wooden barricades in the hope of  catching   a   glimpse   of   Guzman.   Guzman   knew   most   came   to   see   a  lunatic,   and   a   few   a   martyr,   and   he   had   long   decided   to   mix  martyrdom   and   madness;   and   done   so   extremely   well.   Guzman, 


dressed in filthy rags which were the only clothes allowed him,  rattled   the   bars   while   stomping   and   storming   and   ranting   and  raving   about   the   cage,   his   fire   red   night   black   eyes   glaring  hatefully   at   the   thousands   lined   up   behind   the   barricades.   The  people were, except for an occasional tourist, good God­fearing  church   going   middle   class   citizens   of   Lima...stout   house   wives  with wide eyed baby's clinging to their shoulders, men with the  grease of changing oil or the barbers shears washed from their  hands, slim petite girls wearing the latest sample of fragrance  they   sold   over   store   counters   to   the   wealthy   class...who   took  delight at spitting on him and heaving rotten eggs and hatefully  shouting: Son of Puta!  And maybe a whore had sired him. To read 

the   press  releases   the   Peruvian  government  issued   on  almost an  hourly   basis   Guzman's   mother   spread   her   legs   wider   than   Mary  Magdalene, his father the thief who shared the cross with Jesus  and   the   feared   man   himself   a   devil   worshiper   who   sacrificed  children upon communism's black altar.  And  in truth Guzman had sacrificed many men and women and  children. And   in   all   honesty   the   government   had,   in   the   fervor   of  hunting down the last great South American Communist Greuerlla,  sacrificed many.  And Guzman thrived on the attention. Cage me. See me. And  yes, fear me!


And   the   Govement   officials   wallowed   in   the   glory   of  capturing this most feared man. We captured him. We caged him. We  are the victor’s. For four days he had watched the scene, sometimes in person  like now, and at other times on television. He wasn't troubled by  the obvious curlty in locking a man in a lion’s cage and parading  him as a specimen  at  a  zoo.  Nor was he swayed  by the Peruvian  government’s daily propaganda briefings. Had somebody inquired as  to his disinterest, he would have honesty responded: It is not my  job   to   take   sides.   This   was   true.   He   was   the   press   liaison  between   the   American   Embassy   and   the   press   and   his   job   was   to  filter the events, sanitize them so to speak. And he had done his  job well. Right by the numbers. Otherwise known in Embassy jargon  as A. O. (A. for the right answers to the questions thrown his  way. And O. for Opinion...none.) He had done such a good boring  job   that   most   of   the   journalist   had   abandoned   the   daily   news­ conference at the United States Embassy for the more laten thus  more   animated   news­conference   held   at   the   Brazilian   Embassy;  besides the food was better at the Brazilian Embassy. The   scene   played   itself   out   and   the   crowds,   in   two   and  threes shuffled away. Richard blew out a breath and grabbed his  suitcase   and   headed   out   the   door   and   the   airport.   He   took   a  direct flight to Guatemala City, which was home. The flight was  only two hours long and to occupy the time sipped on Bourbon on 


the rocks while reading a week old issue of Time magazine, but he  did   not   read   so   much   as   flip   pages   while   mentally   flipping  through events in Lima. Although he sat in first class, more leg  room,   seat   room,   and   first   class   passengers   were   the   first   to  disembark,   when   the   plane   set   down   at   the   Guatemalan   City  Airport, he stayed in his seat sipping on bourbon while the other  passengers   scrambled   to   grab   their   luggage   from   the   overhead  compartments and push to disembark. He was in no hurry. He was  home.   Another   five   minutes   one   way   or   the   other.   Just   relax.  Actually  it   took   fifteen   minutes  before  the  plane   was   empty  of  passengers.   The   head   stewardess   smiled   at   him.   He   returned  the  smile and pushed up from the seat and briefcase held in left hand  left   the   plane.   He   retrieved   his   single   suitcase   and   left   the  terminal. The moment outside, the familiar dilapidated billboard  greeted   him:   Mi   Guatemala   Es   Asi.   The   round   washed   out   red   on  white Coke logo flanked both sides of the greeting. Usually when  away   on  speical   assignment,  and  upon  returning,   the  Coke  signs  and the greeting brightened his mood. But not this time. Instead  he suddenly felt almost lost. He quickly attributed this to the  airport   itself.   The   stench   of   rotting   garbage   lay   scattered  everywhere.   A   constant   stream   of   dark  gray   exhaust   spewed   from  the   tailpipes   of   ancient   cars   and   rickety   buses   idling   at   the  curb.   The   air,   thick,   tar   like,   burned   his   lungs.   A   bevy   of  street   urchins   begged   for   spare   change.   They   badly   mangled   the 


six words of English they had managed to learn. "ust one Amercan  uarter,   plse   mster."   And   taxi   drivers   hungrily   reached   for   the  single suitcase he carried. They had their seven words of English  down pat. "Come, my taxi is right over here."  He had one phobia. He despised the Indians touching him or  the   street   urchins;   he   couldn't   explain   this   phobia   to  himself...but the mere thought made his skin crawl. And at first  he felt the all too familiar revulsion at the dirty little hands  touching him. Reaching for him. And he shuddered. As quickly as  the feeling had come, it fled. And for a moment the hunger and  the fervor of the street urchins and the taxi drivers carried him  back a few hours earlier to Lima, Peru.  Guzman? The cage. The people jeering. Jesus!  If there really is such a phenomenon as a sudden shock of  self­discovery,   it   hit   the   moment   Lima,   the   lion’s   cage   and  Guzman's image faded. He found himself staring at the Coke logo  while thinking: I can't take this anymore.   And there it was just lying there inside him waiting waiting 

waiting to be a rock turned over, he thought. Turn it over and  inspect the rest of it. The backwater reasons. The other phobias.  The...But he wasn’t afforded another second to inspect what lay  under the rock. Tear it down. Reduce it to the nothing it was.  Instead   he   quickly   learned   that   there   was   a   physical   price  attached   to   such   an   event  as  shock of  self­discovery. He  stood 


frozen unable to move right or left or forward or backward. All  the while the taxi drivers tugged at his suitcase, and the boys  pleaded for spare change. Only his size kept them from sweeping  him   away.   The   boys   were   small   and   underfed,   the   taxi   drivers,  mostly   his   age,   were   of   typical   Ladino   stature:   Five   two,   a  hundred and twenty to a hundred and fifty. He stood five eleven,  and  weighed   in   at   one   eighty. His  weight  leaned  neither  toward  fat or muscle, but instead a sort of out of shape in between. Or  as he saw it when shaving in the morning: a middle age lump. The   arms,   dirty   fingers,   tugged   hungrily   at   the   suitcase.  His   stomach   curled.   And   the   street   urchin’s   voices   grew   more  threatening. He forced a deep in and out breathes, and violently  pushed by the street urchins and taxi drivers and peddled forward  for   the   parking   lot   and   his   car.   Well   chosen   curses  followed...the usual Latin slurs: his mother a whore, his father  a thief. He ignored them and a few minutes later after passing  over   a   wad   of   Quetzals   to   the   youth   who   had   spent   the   days  guarding his car against thieves sat behind the wheel of his 1989  Toyota Supra convertible. The car was a comfort and a sense of  relief filled him. A car can be like that, he tiredly thought.   But   despite   its   comfort   when   he   held   out   his   hands   they  trembled,   so   much   so   the   key   ring   jingled.   A   few   months   ago  before retiring for the night he had started taking a Valium to  help him sleep and also to ward off the occasional hangover from 


imbibing too much hair of the dog. He had never taken one during  the   day,   but   decided   he   needed   something   to   calm   him  down...Bourbon was preferable...later, yes later.  He   removed   the   plastic   pill   bottle   from   the   suitcase   and  broke a ten milligram tablet in half and crushed it between his  molars.  The   pill,   as   usual,   tasted  bitter, and   was   followed  by  the usual involuntary shudder. The boy he had paid sat atop the hood of a burned out Ford  counting, like a miser, the bills. Another boy stood and talked  earnestly   to   the   boy.   He   watched   them,   more   to   forestall   any  decision...which seemed all but impossible right then anyway. He  felt  lucky  to  have  just  made  it  to the car. As  for what to  do  next, the mere thought plagued him. It wasn't that he didn't know  what to do. He knew well enough what he should do. Although late  Friday   afternoon,   it   was   procedure   when   away   on   assignment   to  immediately file a report upon returning. The report was faxed to  Washington.   He   considered   doing   this   for   all   of   a   second,   and  rejected it. Screw them, the report could wait until Monday. He  took another second and considered going to Sam Wall's house. Sam  also worked at the Embassy and was about as close a friend as he  had   at   the   Embassy.   Sam   worked   as   information   officer   for   the  C.I.A. For security reasons the Embassy allotted him an apartment  located on the Embassy grounds. But he rejected this also. As a  deterrent   against   bombs   from   'The   Leftist   Guatemalan   National 


Revolutionary   Front,'   a   fifteen   foot   high   by   two   feet   deep  concrete fence surrounded the Embassy compound. Sam's apartment,  located in the middle of the Embassy complex, afforded a view of  the   well   maintained   grounds   instead   of   the   concrete   fence.   But  after Lima, Guzman, the lion’s cage, the thought of spending the  night   imprisoned   in   Guatemala   City   behind   barbed   wire   and   a  concrete fence further depressed him. He only briefly considered  visiting his girl friend, Crista. She was married to the German  Ambassador and usually the Ambassador hosted an event on Friday:  cocktail party or black tie dinner. Protocol required Crista to  attend these Friday events. Home was his last option. His house  was   a   single   story   Spanish   colonial   built   some   three   hundred  years ago. During that time a couple of earthquakes had damaged  the original structure, but the previous owners had rebuilt the  house. The man who he rented it from had gutted the inside and  had   overseen   a   complete   rehab.   The   lower   floor   held   a   modern  kitchen, bedroom, bath, living room and a study. The roof served  as   a   terrace.   But   home   was   in   Antigua,   a   colonial   town   about  forty minutes outside Guatemala City. But in heavy traffic, or if  the   police   or   the   military   had   set   up   a   road   block   to   check  identity papers the trip could take anywhere from an hour to two  hours.   Although   he   dreaded   the   thought   of   a   long   drive,   the  thought of home comforted him. Celia, his maid would be there. He  could, sipping Bourbon, sit on the roof terrace and gaze at the 


volcano that the natives had long ago christened Aqua. Relax.   A decision finally made, he sat there a few minutes longer. 

The   Valium   had   begun   to   work   its   desired   effect   and   his   mind  began to loosen. As it did he dimly wondered if perhaps Lima and  the barbaric cruelty of parading a caged man for the masses to  ridicule was the beginning of the end for him. He had worked at  the Embassy for a little over four years. During that time he had  followed in detail three coup d'état, an ongoing civil war, and  countless   political   assassinations;   both   by   the   government   and  the Guerrillas. The general consensus amongst Embassy personnel  was that Guatemalan years were like dog years; one for seven, and  five years the max before burnout set in...Inefficiency quickly  followed. The State Department, quick to recognize burnout, just  as quickly reassigned the man to a desk position in Washington.  He   had   always   performed   his   duties   flawlessly,   never  allowing his emotions to bleed though and color his judgment. But  he had almost done so today. Guzman. Funny. He had felt sympathy  for   a   mass   murderer.   Maybe   he   was   ready   for   a   nice   quiet   desk  job, he tiredly mused. He had expected the thought to sadden him.  He   had   roots   in   Guatemala.   Friends.   A   lover.   But   the   thought  didn't sadden him. Quite the contrary, actually, he felt a sort  of relief; the kind of relief a man fears feeling, but once felt  savors it. He sighed, a sigh of completion. A knowing end to the  biggest fear of all: The everyday fear of waiting for the end to 


come. A moment later the thought frightened the hell out of him.  He was fifty six years old now. State would never offer a desk  job to a person his age. State would retire him outright. At best  a three month severance goodbye parachute, and a small pension.  As he pulled away, he savagely thought: 'So s Nada.'


Chapter 2

It   was   the   rainy   season.   And   a   slight   drizzle   coated   the  road out of the city. As the road wove up into the mountains the  rain   increased   in   intensity,   pounding,   like   thumbtacks,   at   the  car.  He paid the rain little heed as he muttered over and over:  'So s  Nada.'  Although  a  Spanish  phrase,  to his  English  trained  mind 'So s Nada' was perfect for the shock he felt. So s Nada: I  am   nothing.   And   the   phrase   stuck   like   glue,   nagging,   taunting.  The  taunt   didn't   die   out  until  he  got caught  behind  a pair of  what were fondly referred to by the tourists and local population  as chicken buses. His hands began to sweat as the buses huffed  along, barely going ten miles per hour. He truly feared the damn chicken buses and with good reason.  They  were  rickety  long  ago used  up  State­side school buses  now  held   together   by   tape   and   glue   and   hope   and   prayer.   The   road  leading out of Guatemala City curved upward into the mountains.  Going around the curves, the brakes smoked under the pressure the  driver's   foot   applied   to   keep   the   bus   under   control,   and   the 


buses   swayed   and   creaked   under   worn   springs   until   it   appeared  they must tilt over. And at least once in a blue moon one went  over the mountain, killing all aboard.  Every few miles along the  side   of   the   road   were   clusters   of   crudely   constructed   wooden  crosses. Draped over the crosses were once bright red and yellow  but now sun­dried dead roses and purple cloth. The crosses and  purple cloth and roses served as testament to the dead. This he  feared   most   of   all.   That   he   would   be   passing   a   bus   when   it  careened out of control and went over the mountain and be swept  along with it to oblivion. The sole consolation: his name carved  on a wooden cross. He fell into his usual habit and cursed them while making a  move to pass; which turned out to be very difficult maneuver. The  moment he made his move, the wet road narrowed, and skirting the  edge of a two­thousand foot drop, his tires kicked up muddy dirt.  All at once the mud gave way and the tires lost purchase and the  rear of the Toyota began to slide. To correct the slide he spun  the wheel and shot forward in front of the bus to his right. He  held   his   breath   and   when   well   past   the   chicken   buses,   softly  whistled it.  It was  past  five  when he reached  the turnoff for  Antigua.  The rain had stopped. But the outside air still had that misty  after­rain   quality   to   it.   Off   in   the   distance   a   white   mist  shrouded   Aqua's   peak.   A   few   rays   of   daylight   lingered,   just 


enough for him to revel in the abstract beauty the mist employed:  shading   the   lush   foliage,   blurring   the   lines   between   trees   and  bushes. He never admitted this to a soul, but he saw Aqua as a she,  and   as   always   there   was   something   beautiful   about  Aqua...enchanting,   mysterious.   Over   the   years   he   had   vainly  attempted to understand this enchanting mistress but her mystery  eluded him. Perhaps if he had a poetic bent this understanding he  sought would come to him. Perhaps not. As   he   pulled   into   the   carport,   Celia,   his   maid,   stood  waiting. He  rarely returned home at a set hour, but she always  stood waiting for him. He had once asked her how she knew, half  expecting her to offer up some crap about how Indians had a sixth  sense. But she was a devout Catholic and far too religious for  such   and   merely   replied   that   she   had   grown   accustomed   to   the  sound of his car. In the car port a gun metal Mercedes sat parked  to one side. Crista, he thought, surprised, why she wasn't at the  German   Embassy.   But   before   he   had   time   to   dwell   on   why,   Celia  opened the passenger door and took out the suitcase.  "You look tired." "Long trip," he commented. She had worked for him since his first week in the house,  and knew him well. And although she sensed more, her dark Indian  eyes...black   pearls,   rarely   if   ever   changed   expressions. 


Especially   around   him.   She   was   the   maid.   He   the   master   of   the  house.   At   first   he   was   uncomfortable   with   this   arrangement   and  attempted  to  engage  her   in conversation.  To ease things,  or to  blur   society’s   boundaries   between   them.   His   middle   class  upbringing, he imagined. But his attempts were to no avail. She  remained   stiff   and   formal.   After   a   few   months   he   accepted   the  order of things. When he did so both of them were relieved. "Señorita   Crista   is   here,"   she   blandly   announced,   showing  her ongoing displeasure at the affair between him and a married  woman. She set the suitcase down on the foyer. "She waits on the  terrace." "Any other messages?" "Señor Sam wants you to call him as soon as you arrive.  It  is urgent." Embassy business. It could wait. "A Bourbon, please." "No food?" "No. And afterwards you can go home." "I unpack your bag first." "Fine," he replied.  Taking   the   stairs   to   the   roof   slowly   and   quietly,   Crista  didn't   hear   him   approach.   She   lounged,   unmoving   so   much   as   a  muscle, in a deck chair, her back to him while facing Aqua. Her  dark full hair obscured her face. But he wasn't prepared to see 


her. The weight of her presence fell heavily upon his shoulders. "Waiting long?" he asked. "No, not really," she answered. "The Ambassador." "Richard." "Yes,   I   know,"   he   wearily   replied.   "Un­proper   to   mention  him." "Richard," she calmly said, "Why? What good will it bring?  We have each other. This is enough." Calm. Logical. Precise. So precisely German. Crista was all  this. What did she see in him who was as typically American as  she was German? They had met while attending a cocktail party at  the German Embassy. He rarely attended such events. He found them  pretentious   at   best,   and   besides   preferred   to   whittle   away   the  evening hours reading or hanging out at his favorite bar. He had  spotted   her   from   across   the   room   talking   to   the   Swedish  Ambassador. She was attractive to be sure and he stared at her a  moment   too   long   and   she   caught   him   looking   at   her;   he   quickly  shied away, telling himself the room was filled with attractive  women. A few hours later, a little drunk, and because he didn't  smoke a little nauseous from the smoke­clouded room, went out to  the balcony for some air. She stood there alone wistfully staring  off at the stars. He wasn't shy around women, nor was he glib and  smooth as other men to him appeared to be. Still he had mumbled 


something inane about stars and romance going hand in hand. She  asked   flat   off   if   he   wanted   to   sleep   with   her.   The   question  sobered   him   and   out   of   self   defense   he   asked,   or   joked,   "Sure  right here on the balcony."  "American humor," she dryly responded and left him standing  there alone wondering if he had imagined the entire conversation.  The demands of work were such that he forgot the encounter  entirely. A few days later, after work, after a few drinks at his  favorite  watering   bar...and  finally while  lounging  at  home,   she  rang. The conversation went short and to the point. "I want to  make love with you. Do you have a bed?" "Yes," he dubiously replied, thinking at the time: The woman  is pulling my leg. But she wasn't and it began just like that. A few words on  the balcony. A doorbell. A yes. A very long silent walk to the  bedroom.   A   nervous   wait   during   the   shedding   of   their   clothes.  Their bodies pressing together while falling on the bed. He had  known his share of women over the years, not a lot but at his age  enough to draw comparisons...likes and dislikes, and although he  thoroughly   enjoyed   her   body,   there   was   nothing   overly   sensuous  about it. The small full breasts, the slight curve of her thighs,  the way her pelvis tilted upward, the crest of its bone stabbing  his groin when he thrust too deep and too hard. There was also  nothing overly passionate about her. No moans. No screams. Just a 


slight movement, and a tiny cry of release. Nothing else.  Afterwards there was a firm goodbye handshake that left him  wondering   later   on   in   the   evening   if   he   had   dreamed   the  encounter. But the next day she called again. And the next, and  next   and   next   until   the   affair   evolved   into   a   relationship.  Neither of them bothered to hide their affair...considering they  both   lived   the   Embassy   life   to   do   so   was   impossible.   So   he  assumed   from   the   beginning   that   the   Ambassador   knew   about   the  affair. But he never outright asked. She had made it clear early  on:   all   conversation   concerning   the   Ambassador   was   off   limits.  Although he accepted these limits, he, from time to time, joked  about them...mostly to get a rise out of her. His antics failed  each time. Their affair had continued for almost three and a half  years and during this time her tiny cry of release during love­ making   was   the   closest   he   had   seen   her   come   to   losing   her  composure. He kissed her on the mouth. Her lips were warm.  "So what brings you up?" "There are guests from Germany. I came to purchase cloth for  them to take home." She touched his leg. Her hand, warm, aroused  him. "I missed you." "Thanks. It's good to be missed." "Yes,"   she   said,   staring   off   at   Aqua,   "How   was   Lima?   I  watched on the news. Horrendous. Such an uncivilized region."


How   was   it?   I   think   I   am   burning   out.   If   so,   State   will  retire   me.   Send   me   packing   back   to   the   States.   You.   My   house.  Celia. My life here. Gone.  Instead, not wanting to face further questions, he avoided  the question entirely, "How long can you stay? An hour?" "I am expected back. But yes, maybe a little longer."  Their conversation paused while Celia brought his drink. She  had   unpacked   the   suitcase   and   put   the   dirty   clothes   in   the  hamper. She would go home now unless he required anything else.  He said no. Celia left. "She will never like me." "It's her religion," he said for the hundredth time.  "Yes. Let's make love here," Crista said. The rain had left the air a bit chilly and he mentioned this  and suggested turning on the electric grate.  "I will lift my dress and sit on your lap. We will hold each  other and gently rock back and forth and create warmth. Yes." A reply wasn't necessary. He wanted her. He wanted her bad.  Because  he felt alone  and frightened, yes, but also because he  always wanted her. He knew the latter was due to the uniqueness  of   their   affair.   She   spent   most   of   her   time   at   the   German  Embassy. He in Antigua. This forced separation kept the so­called  sexual   cooling­off   period   that   most   couples   go   through   from  infecting them.



The   emotions   showed,   and   she,   reading   them,   stood   and 

reached under her dress and pulled her panties down until they  puddled at her feet. She stepped away from them and kneeled and  undid his trousers and rolled them down around his ankles. She  slid his underwear down around his knees, then stood, lifted her  dress   and   slowly   lowered   herself   until   they   touched.   Then   she  gently pushed...nestling him snugly inside her.  He thought: warm, so very warm. She wrapped her arms around his neck and gently rocked.  Their lovemaking, familiar, nice, easy...like returning home  after a long day at work and resting tired feet on an ottoman.  But   not   thoughtless.   Not   blind,   at   least   for   him.   He   wondered  during the entire time who would she make love with after he left  Guatemala. The finish left him longing for more. But afterwards, Crista  had to go. To protest. No. He had done so often over the years,  and always received the same steady even response, "Richard, we  take what we can."


Chapter 3

Darkness   had   fallen,   and   Aqua's   nearness   cast   a   bootblack  shadow over the Mercedes. He stood next to the idling car. The  dashboard   lights   framed   her   face.   Faint.   Soft.   They   always   had  the   same   goodbye   conversation   and   at   first   he   played   his   well  rehearsed part. "Be careful driving."  "Richard," she responded in kind, "You always say this." He  stared   dully   at   the   ground   for   a second   before   resting  tired eyes on her.  "Let's   go   on   a   picnic   tomorrow.   Say   two.   Say   yes,"   he  abruptly suggested.  "Is something bothering you, Richard?" "No," he lied, "Just want to go on a picnic. Saturday is the  day the Ambassador goes duck hunting." "Yes,"   She   replied,   "I   will   instruct   the   maid   to   pack   a  lunch." Bending forward. A question in her eyes, or so he imagined.  She brushed his lips. Shifted into drive. For a moment he watched  the Mercedes effortlessly move along the road. 


Yes Richard, he thought. He brushed the rest of the thought  away and followed the arc from the light in the carport back to  the house. The house felt vacant without Crista and Celia...no,  alone,   almost   as   if   he   wasn't   required.   And   was   he   really?   He  hadn't contributed a damn thing to the house, except for living  there.   Celia   did.   Celia,   yes,   she   provided   godliness   to   the  house. He paid the bills, both bills...Celia and Crista.   "Shit," he muttered, brushing a hand across his mouth. He attempted to fill the void inside him by puttering, first  kneeling   by   the   bookcase   in   the   living   room   searching   for  something  of  interest  to read.  But  the books there held little  interest. The kitchen held promise in the form of a tumbler of  ice and three  fingers  of bourbon. The bourbon tasted flat,  and  with only airlines food in him, went down hard. He carried the  glass, going from room to room searching for something to do. But  there  wasn't  anything  to do.  The dishes  were  neatly stacked in  the   drainer,   and   the   garbage   tied   within   a   plastic   bag   and  waiting by the front door. To put it out at night invited stray  dogs   or   worse,   locals   who   knew   a   gringo   lived   in   the   house  suspected   the   garbage   held  worthwhile   items   and   ripped   the  bag  open   and   spread   the   contents   on   the   street   and   sidewalk.   The  bedroom, no, sleep or watching television propelled him back to  the bookcase. Same books. Same familiarity. For   a   brief   second   he   considered   going   to   Gus's   American 


Bar. But dismissed the notion out of hand. Gus's would be empty  this early.  So  he  went  through  the house again,  the specter of  Guzman clinging...a transparent phantom shadowing him from room  to room. Finally he settled at the desk in the den and called Sam  Wall.   Even   as   his   fingers   punched   out   the   numbers,   he   thought  stupid, stupid. Read a book. But another voice said: Sam left a  message   to   call.   It   must   be   important.   So   call.   After   all   you  still work at the Embassy. The moment Sam answered with a terse,  "Who," he said, "It's me."  Sam stated. "All hell has broken loose in your absence."  "What happened?" he automatically responded "General Rosa." General Rosa, he wearily thought, who else.  "What did the bastard do?" "Remember Black?" It took a moment for him to collect his thoughts. Sam didn't  prod or interrupt during this time. After a few seconds, he had  it.   Black   headed   a   British   forensic   team   who   had   the   tactical  approval   of   the   Guatemalan   president,   Serrano   Elias,   and   had  begun   excavating   a   mass   grave   discovered   outside   the   town   of  Flores.   Black   hoped   to   determine   whether   the   Leftist   Guatemala  National   Revolutionary   Unit   or   the   Army   had   committed   the  massacre. The reason Black's name failed to ring a bell at first  was because Black had begun the project a little over two months 


ago. At the time he, Richard, had questioned why President Elias  had approved of the excavation. To do so was dangerous. Although  President   Elias   was   elected  by the  people,  he  stayed  in  office  through the good grace of the military. "Black's completed his investigation," he ventured. "Yesterday.   The   bastard   failed   to   pay   us   the   courtesy   of  informing   us   first,   and   instead   announced   his   findings   at   a  general   press   conference.   The   gist:   fifteen   bodies   had   lain   in  the shallow grave, eight years, maybe nine. All Indian. Ten men.  Two women. And three infants. All were murdered execution style:  a single bullet to the head. The bullets removed from the victims  were standard military issue. President Elias issued a statement  via the Prensa Libre. He intends to allow Black to continue his  investigation.   General   Rosa,   also   via   the   Prensa   Libre,   issued  his own statement. General Rosa was harsh in his denouncement of  Black   and   his   findings,   indicating   that   he   was   not   only  displeased   about   Black's   allegations,   but   also   displeased   over  the   President's   willingness   to   allow   Black   to   continue   his  investigation. General Rosa was so ticked off he even went so far  as   to   threaten   legal   action.   He   also   blamed   the   U.S.   Said  Washington was attempting to meddle in Guatemalan affairs."  That   President   Elias   and   General   Rosa   had   voiced   their  concerns   and   anger   through   the   Prensa   Libre   didn't   come   as   a  surprise to Richard. The newspaper leaned toward the right. And 


using   the   right­leaning   Prensa   Libre   as   a   propaganda   tool   was  standard procedure: both for the military and the president. The  intent wasn't so much to inform the people, but to pass veiled  threats between the two ruling factions.  "Even though Black is British," he sourly replied. "General   Rosa   doesn't   see   it   that   way.   Black's   group,   via  diplomatic pressure from the British Embassy, had approval from  Washington,   and   the   State   Department   had   threatened   to   cut   off  military   aid   if   Black's   license   to   investigate   the   claims   of  Military Death squads was revoked." He had forgotten that and said so. "Water   under   the   bridge,"   he   replied,   "I   do   find   General  Rosa's behavior interesting." He readily agreed "Good.   We need  to  assess damage control. Figure out what  General Rosa is up to. State wants an analysis on the situation  and   wants   it   yesterday.   I've  come   up   with  several  scenarios.  I  want to pick your brain before I send out the communiqué." For the next hour he sipped on bourbon while they analyzed  the underlying reasons for such a public display by the General.  The   most   obvious   scenario   was   General   Rosa   planned   what  Guatemalans called a retirement party for the President, and what  the world called a military coup. But this being Central America,  the  most obvious  was  oftentimes a ruse.  So they explored other 


possibilities   and   out   of   frustration   readily   agreed   that   the  whole   affair   was   probably  a  silly  game  between   the   two   powers.  But moments after they reached this agreement, Sam came up with  an undiscussed possibility for the General's behavior. Four years  ago   an   American   farmer,   George   Bernard,   was   found   brutally  murdered: shot fifteen times and his body doused with petrol and  set   aflame   and   afterwards   the   charred   carcass   tossed   into   a  shallow grave. The affair had recently reached an unsatisfactory  conclusion.   Four   low­level  military officers were  convicted   and  sentenced to twenty years in prison. The consensus at the State  Department,   where   Bernard   had   many  friends,  was   that  the   trial  was   a   sham   and   that   the   real   culprit,   General   Rosa,   had  escaped...the logic behind this assumption was not without merit.  General   Rosa   had   hated   Bernard   because   Bernard,   a   devout  Christian, was very outspoken over the way the military treated  the Indians. So perhaps the General was attempting to shift the  spotlight from the mock trial to Black. After lengthy discussion,  they decided the latter filled the bill. Sam would write up an  analysis and dispatch it tonight. "By   the   way   expect   some   flak   Monday.   The   Ambassador's  pissed." "Did you tell him I was out of the country covering Guzman?" "You   know   the   Ambassador.   Cocktail   parties   and   State  dinners. He expects the staff to cover anything else. I called a 


general press briefing and announced that the Embassy, and the U.  S. government had no prior knowledge concerning the atrocities." "Thanks," he replied. "It's nothing." "Just the same." "Sound tired. Guzman get to you?" "I I just need a good night's rest." "Probably." For a brief moment he wondered what Sam meant, perhaps Sam  sensed...but let it go. They had a standing habit of meeting on  Saturday. So he asked if he was coming in tomorrow. "Yeah,   sure,   at   Gus's.   Around   noon.   I'll   fill   you   in   on  what's new. Hopefully by tomorrow the mess will cool a bit. Give  us some breathing room." Although the conversation had brightened his mood a little,  he still felt down, and decided to go to Gus's place. If you were  an American living in Antigua, Gus's was the only place to go.  Antigua,   to   be   sure,   was   littered   with   restaurants,   bars   and  cafes. But the majority of these either catered to the tourists  or the Guatemalan residents. Gus tailored his place for the older  American and  European  crowd. From the moment you  walked  in  the  atmosphere at Gus's suggested many things. A comfortable coziness  first sprang to mind. And unlike the restaurants and cafes that  catered to the tourist trade, the coziness wasn't contrived. The 


downstairs was small, barely large enough to hold six tables and  a bar with eight spoke­back stools, and the lighting dim enough  to hide the tell­tale shadows under the eyes...but not so dim as  to make squinting a sport. If the closeness downstairs grew too  stifling, you could take your drink upstairs to the roof garden  and   lounge   at   a   table   and   stare   at   Aqua,   or   the   sky.   But   it  wasn't the roof garden or the confined coziness downstairs that  tuned out the blues. Mildly put, Gus had a fondness for forties  big band music, and except for an occasional Andes flute music,  the tape deck played nothing but Les Brown and his Band Renown,  Xavier Cugat, Artie Shaw, Glen Miller and others of their era.  Coziness and Glen Miller suited his blue mood.   


Chapter 4

Gus's bordered the Central bus terminal. During the day the  station   served   as   the   transit   center   for   Indians   ferrying  everything from produce to handcrafts and was very busy. At night  the   station   was,   except   for   the   few   weather­beaten   wood   rotted  almost falling down Tiendas where cane cutters gathered shoulder  to shoulder on wooden plank benches to drink away the hardships  of working in the fields, deserted. Petty thieves prowled the bus  station   and   the   surrounding   area,   and   things   had   a   habit   of  disappearing   from   cars...radios,   tires,   the   car.   So   to   keep   an  eye on the Toyota, he had parked directly in front of the bar.  A   big   band,   forties,   bluesy   tune   he   failed   to   recognize  drifted   from   the   speakers.   Jun,   the   Indian   girl   who   waited  tables, passed her dark Indian eyes in dull recognition at him.  The   act   was   neither   friendly   nor   hostile.   She   greeted   every  gringo the same way. He passed her a likewise nod before passing  a cursory glance around. Only Doc Wilson was there. He, slouched  on   a   stool,   had   the   bar   to   himself.   Usually   Gus's   hopped   on  Friday evening. But the night was still early, just a little past 


eight. Richard meandered past the tables to the bar and sat on the  stool next to Doc. Gus, the rope taut muscles on his stocky Greek  dock­workers   body   twining,   worked   a   towel   over   the   bar   top.  Terasa stood next to him reading out loud from a letter clutched  in her hands. The letter was from Terasa's husband back in the  States   who,   in   a   vain   attempt   to   convince   her   to   return,  religiously   wrote   her   once   a   week.   Terasa   always   shared   the  letters by reading them out loud. Doc chuckled, a raspy coughing  sound, betraying the three packs of cigarettes he used to smoke  each day.  "Another letter from your husband, huh," Richard commented. Gus   absently   set   the   towel   aside   and   deftly   selected   a  bottle   of   Wild   Turkey   from   a   shelf   behind   him.   He   poured   out  three   fingers   neat   into   a   glass   and   set   the   glass   in   front   of  him. "Sure is," he grunted.   Terasa   firmly   nodded,   and   for   Richard's   benefit   again  recited out loud the letter's contents. The letter, forgoing the  words:   Love,   I   care   for   you,   please   come   home,   etc,   instead  mentioned at least ten times the purchase of a new pasta maker.  To hear her husband tell it, this new pasta maker was the Space  Shuttle   of   Pasta   Makers.   By   the   time   she   finished   reading   the  letter,   Doc   laughed   so   uncontrollably   he   had   to   go   to   the  bathroom. 


"It's your old bladder," Gus yelled out. "It's cheap Guatemalan beer," Doc answered. "Poor man," she said. "Who? Doc or your husband?" Richard inquired. Like a child trying to decide between a candy bar or rock  candy,   Terasa   trapped   her   tongue   between   her   teeth   and   thought  about   it   for   a   second.   She   concentrated   so   that   Richard   could  almost see the wheels in her head working over the question and  couldn't help but smile. She had arrived in Antigua about a year  ago,   running,   as   she   put   it,   from   the   pasta   maker.   The   pasta  maker spent his days prosecuting white collar criminals for the  United   States   Attorney   General's   office.   He   made   pasta   every  night for dinner and talked about teaching history. Just had to  wait   a   few   more   years.   Save   a   few   more   dollars.   Except   it   was  always next year, next year. When she had first told the story,  she   ended   it   with,   "Sometimes   next   year   never   arrives.   So   I  escaped down here to sort my thoughts out."  Shortly   after   arriving,   she   took   up   with   Gus.   Richard   was  surprised at first. Gus had a weakness for young pretty women who  could add two and two while keeping their mouths shut. She wasn't  so young, and a little heavy in the wrong places, and a little  slow   when   it   came   to   adding   two   and   two,   and   rarely   kept   her  mouth shut. But she had a delightful innocence about her. So much  so that a man naturally gravitated to her. And when she had first 


arrived plenty had. But she had chosen Gus. And surprisingly they  worked well together. Terasa, slow and easy going, Gus, raging at  every little thing. "Both. All of us," she replied. Unsure   if   her   response   was   a   question   or   an   observation,  Richard considered inquiring when Doc returned and roosted on the  same stool he recently had vacated. Gus leaned his elbows on the  bar   and   asked   about   the   events   unfolding   in   Peru.   Doc's   ears  perked up at the mention of Peru, as did Terasa's.  Their   concern   and   interest   were   understandable   considering  Guatemala's   history   and   its   own   struggle   with   the   Leftist  Guatemalan National Revolutionary Unit. Leaving out the incident  at the airport, Richard explained what a circus Lima had been.  Guzman.   The   lion's   cage.   The   people   heaving   rotten   eggs   and  fruit. They each sympathetically nodded, saying they had watched  it   on   television.   Terasa   asked   the   one   question   on   all   their  minds, "What about here? Is Guatemala safe?" Richard assured her, them, as much. Since he worked at the  Embassy,   they   accepted   such   assurances   without 

question...honesty, well they could do without that. Terasa  excused    herself and  went  to the bathroom.  Doc  and  Gus immediately began discussing whether Guzman was a goat or a  hero. Doc favored the latter, Gus the former. Within minutes the  conversation grew heated. Richard sipped his drink, not feeling a 


need to offer an opinion either way. Little by little people drifted in until all the tables were  filled.   Richard   knew   a   few   of   the   people   and   greetings   were  exchanged;   a   wave,   a   hi.   Jun   waited   on   the   customers   at   the  tables. But like all Indians, she moved at her own  pace...slow.  Her slowness, as always, exasperated Gus, and he angrily waved at  Terasa to go and help her out. Used to his moods, she shrugged  and did as instructed. "If   I   live   to   be   a   hundred,   I'll   never   understand   the  Indians,"   Gus   remarked.   "A   customer   can   sit   there   for   an   hour  before   Jun   will   wait   on   him.   I   can   yell   and   scream.   Does   no  good...except  to  make  me feel like an  asshole.  Jesus,  Doc,  you  practically live like an Indian. Explain this to me? Can you do  this? Huh?" Although   Gus   always   complained   about   Jun,   the   complaint  about the Indians wasn't a new one in Antigua. In the restaurants  and cafes frequented by foreigners or Spaniards the complaint was  the same...slow service. Apathy, some called it. Revenge, others  said. Nor was Gus's question new. He had asked Doc to explain a  thousand times and Doc always answered by retelling the same worn  parable. Richard, relaxed internally for the first time all day,  sat back and listened, almost reciting by heart the interchange  between them.  "There is this Indian woman who sells oranges. A shriveled 


up ancient woman the color of coffee. As the morning dew evapo­ rates on the leaves and grass she packs eight dozen oranges in a  large piece of canvas. She hauls them down from the mountain and  sits   on   a   corner,   a   different   corner   each   day,   spreads   open   a  cloth   woven   in   the   colors   of   her   village   and   neatly   forms   a  pyramid of oranges on it. She waits for people to come and buy an  orange or two. Were you to arrive at eighty thirty and want to  purchase the entire pyramid, she wouldn't sell them to you. She  would explain that if she did, then what would she do...nothing  for the rest of the day." As   usual,   the   story   infuriated   Gus,   and   he   bellowed,   "Go  back up to the mountain and pick another dozen and come back and  sell them."  With this Gus stormed away. "Were I to cut you open," Doc yelled back, "I would find a  man leading a life of quiet desperation."  Doc's last remark brought a smile to Richard's face, as it  usually   did.   Doc   liked   to   analyze   people,   and   always   used   the  metaphor:   were   I   to   cut   you   open.   The   doctor   in   him,   Richard  imagined.  As Richard motioned Terasa for a refill, John and Terry took  up residence at the bar. John had heard Doc, and yelled at Gus,  "That's   okay,   Gus.   Doc   would   find   a   pirate   in   me.   Told   me   so  yesterday."


"With the Jolly Roger flapping in the breeze and you on the  stern yelling: onward slaves," Doc joked. Doc offered up a raspy chuckle at his own joke. John waved  him   off   with   a   hand.   Terry   leaned   in   Richard's   direction   and  inquired   about   Peru.   Her   concern   was   understandable.   Terry   and  John   had   moved   to   Guatemala   from   the   States   in   1980   and   had  opened   a   bar   in   Antigua.   But   the   times   weren't   right   for   a  foreigner to open a bar or any business. The civil war raged, and  everyday a passing car tossed a bomb out the window into a cafe,  bar, or restaurant. John's bar suffered such a fate. After John's  bar   got   blown   to   smithereens,   they   sought   refuge   in   Honduras.  They had returned a couple of years ago. They had had enough of  the bar business, and started a weekly newsletter geared toward  tourists...the   best   hotels,   where   to   find   a   decent   meal,  etcetera.   But   they   were   weary.   In   Central   America   newspapers  were, depending on the whim of the government, always subject to  closure or bombs. Even little newsletters. So   Richard   offered   the   same   false   reassurance   and   had   no  sooner finished when Foster, a refugee from the sixties, took a  stool   at   the   bar.   He   operated   the   'Cafe   Salud,   y   Amor,'   a  vegetarian restaurant. He also exported hand­woven Indian goods.  He resembled his beliefs: a guru with a constant twinkle in his  eyes.  Same question from Foster. The same false reassurances. 


At   first,   for   Richard,   explaining   the   events   in   Peru   had  helped serve as a catharsis. A way to stand on the sidelines and  examine the events and his feelings. But he had grown tired of  playing the 'soothe our fears guy' and of examining his feelings  and   was   relieved   when   the   conversation   abruptly   shifted   toward  television...specifically   the   Guatemalan   cable   company   and   pay­ per­view   movies.   For   years   Guatemalan   Cable   had   pirated   the  satellite signals from H.B.O and Showtime and in turn charged its  subscribers   a   monthly   fee   to   view   the   movies.   But   a   few   days  earlier   Showtime   and   H.B.O.   had   discovered   a   so   far   fool­proof  method of scrambling their signals. The result: no more English  language movies.  Although Terry had brought the subject up, it was Foster who  carried the ball. The Guru twinkle remained in his eyes, but he  was galled at this injustice and ranted and raved. The source of  his   ire   was   rooted   in   the   fact   that   he   operated   a   make­shift  movie   theater.   He   had   always   had   this   dream,   started   way   back  when he was a child and first saw the M.G.M. lion, to have his  own theater. He had nursed the dream for years, and had hit upon  the solution one night a few months back while passing a joint to  his wife. At the time they were lounging on the bed, along with  their three Irish Setters, watching Godzilla on the television.  Foster leaped up off the bed at the exact instant that Godzilla  stomped   flat   an   old   Japanese   man.   He   screamed:   THAT'S   IT!   To 


refer   to   Foster   as   sedate   would   be   an   understatement,   and   his  wife,  accustomed   to   his   mellow   moods,   swallowed   the   joint.   The  Irish Setters leapt off the bed like smoke and crawled under it.  Thus   six   red   eyes   shone   out   from   under   the   bed   and   his   wife  coughed and choked while he repeated: THAT'S IT. The next day he  rented   a   store   front,   the   following   day   he   installed   fifty  folding chairs and a popcorn popper. The next week a huge crate  arrived   from   Miami   containing   a   projection   television   and   a  V.C.R. He ran movies six times a day and charged two dollars per  show. The movies he ran were pirated from the movies Guatemalan  Cable pirated from H.B.O and Showtime. "You   must've   taped   quite   an   inventory   of   titles   by   now,"  Terry remarked, trying to soothe his feelings. "Hundreds," Foster responded, heavily highlighting the word,  'hundreds.'   "But   eventually   I   will   wind   up   showing   the   same  movies over and over again. Just not right." "What's,"   Terasa   asked,   "not   right?   Guatemalan   Cable  stealing the signal or Guatemalan Cable unable to unscramble the  signal?" As is apt to happen when people are a little oiled, not so  much   as   they   slurred   their   words,   but   just   enough   to   simmer  convictions, a heated discussion ensued on the merits of Terasa's  question.  The   discussion   really   didn't   interest   Richard   and   he 


swiveled   on   the   stool   and   stared   outside.   Rain   and   darkness  splashed the street outside. He saw the Toyota, saw the mirrors  and tires were still attached. Right then for no reason at all,  he   tried   to   think   about   Guzman.   To  summon  up  how   he   had   felt.  But he sat among friends, and   the memory seemed insignificant,  as if it had never happened. Maybe talking about the events had  helped after all, he mused inwardly. A   few   minutes   later   and   still   staring   peacefully   outside,  Doc tapped him on the shoulder. "Give me a ride home?" Doc had a decrepit Ford Galaxy. Richard asked where it was  at. "Jose's shop. Brakes. He's had the car for three days." "Slow workers." "Just their way," Doc replied. "Sure," Richard responded, "And sure. I'm ready to leave." After a flurry of goodbyes, they were on their way.


Chapter 5 

They   only   got   as   far   as   the   sidewalk.   The   rain   came   down  hard and mean and they sought shelter under the roof overhang to  wait for it to lessen before making a dash for the car. Dozens of  parked buses littered the bus terminal. Most were painted school  bus   yellow,   but   a   few   were   painted   day   glow   red,   green   and  orange. Beyond the terminal lay an open field where the homeless  had   set   up   tarp   sleeping   quarters   for   the   night.   Despite   the  rain,   cook   fires,   fueled   by   red   hot   coals,   glowed   in   the   open  field.   Much   shouting   and   hollering   came   from   the   Tiendas,  including strains of American songs, of which few if any of the  merrymakers   knew   the   words.   A   few   stray   dogs,   skeleton   thin,  lounged  just   outside   the  Tiendas.  Their  heads  hung  beaten  down  low, they searched for a scrape of food. Somewhere in their dog  brain the overriding  thought was: just a crumb. Please. Just a  crumb. For a few seconds, Richard and Doc stared hopefully at the  sky.   Richard   was   about   to   say   the   hell   with   it   when   Lt.   Oscar  walked   up,   an   umbrella   growing   out   of   one   hand.   The   Lt,   the 


highest   ranking   police   officer   in   Antigua,   was   a   short   man,  barely five foot two. He had a long comical upturned mustache, of  the kind often portrayed in Mexican comic books. The Lt. had been alone as he approached them from the dark  confines of the bus terminal and this surprised Richard. It was  dangerous  to  venture  behind  the buses to the dark endless void  beyond...even   for   the   police.   But   a   moment   later   he   saw   three  other officers; each carried carbines. So the Lt was looking for  somebody. Richard ventured as much. "Such a night to be out," The Lt. said in response. With his  free   hand,   he   fished   out   a   package   of   Payasos   from   his   breast  pocket, pulled out a cigarette and cupping a match lit it. The  brand was a local Guatemalan brand and on the package stood an  arms­out­in greeting laughing clown in a green polka dotted clown  suit. "The rain," the Lt continued, "Fools. They be better off in  jail." "So you are looking for somebody." Doc stated. "I   am   always   looking   for   somebody.   It   is   a   policeman's  nature." One   of   his   men   motioned   to   him.   He   sighed   and   tossed   the  cigarette   in   the   water   streaming   in   the   gutter.   "I   stop   by  tomorrow, Doc. Chess. I beat you this time." "Never!"   Doc   retorted,   "The   Latin   mind...too   romantic   for  chess."


A chuckle from Lt. Oscar, and he was gone, swallowed up by  the   darkness   hiding   out   in   the   bus   terminal.   Several   voices  yelled, "Stop!" And a shot rang out. "The hell with the rain," Richard said, "Let's go."  "Aren’t you curious, Richard?" Doc asked. "It's not my job to be curious," he replied and dashed for  the car. Despite Richard's comment, Doc hesitated, peering toward the  shadows playing in and around the parked buses. At last he also  ran for the car. As Richard pulled away he saw Lt. Oscar emerge  from the shadows. With him were his men. They held a third man by  the elbows. And it wasn't until the Toyota turned up Calle Toto  that Doc too turned away.


Chapter 6  

Usually   chatty,   Doc   was   quiet   during   the   ride.   He   lived  about   ten   minutes   outside   of   town   on   the   grounds   of   an   old  rundown   Hacienda   owned   by   an   Indian   family   who   farmed   the  land...growing   bananas   and   oranges.   Doc   lived   there   free   of  charge in exchange for treating their various cuts and bruises.  By   the   time   they   arrived   the   rain   had   stopped.   Richard  parked   the   car   along   the   side   of   the  road.   A  huge   rusted  iron  gate blocked the entrance to the Hacienda. The moment Doc swung  it   open,   Poco,   a   Pekinese   owned   by   the   family   who   farmed   the  land, greeted them by licking at their shoes...first Doc's then  Richard's. Doc stooped to pet Poco on the head, then straightened  and started walking. The dog ran along side, yapping and jumping.  Although they skirted the dirt path keeping close to the banana  trees and orange trees leading to his house to avoid the mud, mud  quickly caked their shoes. Richard cursed and Doc chuckled.  "Why don't you move?" he complained.  But   they   had   reached   Doc's   hut   and   his   complaint   fell   on  deaf ears. That, as Gus had put it, Doc lived like an Indian was 


an understatement. The hut, about ten by fourteen feet in size,  had   a   tin   roof.   Despite   the   smallness   of   the   space,   Doc   had  managed to stuff years of living...boxes and papers and clothes  and Indian artifacts filled almost every inch of the space. The  only exception was a self constructed criss­cross pathway leading  from   the front door to the bed to his desk. The desk wasn't a  real desk, but a makeshift thing constructed from two waist high  filing cabinets and a large sheet of plywood. Doc loved children  and   years   ago   had   started   a   one­man   charity   to   educate,   feed,  clothe   and   medically   treat   the   indigenous   Guatemalan   children.  Consequently he was a consummate letter writer. An old Underwood  typewriter   set   atop   the   plywood.   Stacks   of   letters   were   neatly  arranged   next   to   the   typewriter.   The   stacks   were   divided   into  outgoing and incoming. The incoming letters contained a promise  to   sponsor   an   Indian   child   for   a   year   or   two.   The   outgoing  letters   were   either   a   thanks   for   the   sponsorship   or   a   plea   to  recommend to a friend or relative the sponsoring of a child.  Why Doc chose to live like this befuddled Richard. Doc could  certainly afford better. The first time Richard had visited Doc  he assumed Doc chose to live like an Indian because most of his  clients were Indian and Doc wanted them to feel at home. But the  Indians   never   came   to   his   house.   Instead   Doc   traveled   to   the  mountain villages.  Once Richard had briefly considering asking him why he chose 


to live like an Indian, but decided against it. Where he lived  was his business. Doc only had one chair, an ancient desk chair of the kind  built seventy years ago for the large frames of the robber barons  of  old:  three   inch   oak   all   around,   and  a  seat  large  enough   to  hold two people of normal stature. After pouring a few ounces of  rum in two glasses and handing Richard one, he took the chair. As  usual the chair swallowed him up so only his face showed.  Richard sat on the edge of the bed. A lamp atop the plywood  afforded the only light in the room. The dim light caused trace  shadows to play off Doc's face, and only his eyes, as if masked,  shone out. The eyes were old and the years of living behind them  had bleached the whites of the eyes to a pale yellow. But behind  those yellow eyes lay a mind as sharp as a tack.  Doc's age was a perennial question bandied about at Gus's.  And the regulars at the bar didn't have so much as a clue as to  how   old   Doc   was.   Oh,   they   knew   he   practiced   the   fine   art   of  healing   people...Indians   mostly.   But   beyond   this   they   weren't  even   sure   about   his   age.   Gus   guessed   him   to   be   about   seventy  five.   Foster   said,   'Eighty   easy,'   always   adding,   "Doc's   been  around forever." Terasa just enjoyed listening to him and never  offered an opinion either way. The subject didn't interest John  and Terry. Doc, laughing whenever the subject was broached, never  offered so much as a hint. But if Doc's age remained a mystery at 


Gus's, there was one general consensus in the bar concerning him:  that Doc had surely been a dashing, handsome man in his youth.  They all based this observation on his bushy white eyebrows, and  thick unkept snow white hair. But the rest of him hadn't fared so  well.   The   years   had   taken   their   toll   on   him...stripping   away  everything but skin and bones and leaving in its wake a bent over  reed of a man; a thin reed whose clothes, always a brown suit,  hung loosely around him.  However   old   he   was,   Richard   thought   right   then,   the   man  behind those eyes had witnessed a great deal of living and dying.  Of this he was sure. "How goes the pledges?" he asked, settling  against the wall.  "Slow   time   of   year,"   he   replied,   "Christmas   is   better.  People in the States feel more giving around the holidays." "People everywhere." Doc's bony fingers toyed with a stack of letters. "My  children. Hunger knows no season. Birth, this bloody entry." "Doc,"   he   half   pleaded,   "Please.   No   poetic   nonsense  tonight." "Yes Richard. Not tonight. You and Sam. Both alike. No time  for   such   nonsense.   Sam,   our   local   C.I.A.   operative.   You,   our  local...What?" "Sam's   the   Embassy   information   officer,"   he   reiterated,  repeating a well worn lie.


"Richard,   you   looked   tired   tonight,"   Doc   commented.   "Is  toiling for the jackal finally wearing on you?" He sighed. Doc was drunk. There was no getting away from it.  Not after the incident at the bus terminal.  "No. The Guzman trial." "Yes. Cage the fierce beast for all to feast upon." Next Doc would ramble on about birth. Babies. He wasn't in  the mood. He finished the drink and stood. "I got to go. Long day Doc." "Yes Richard, seeing a man paraded around in a cage makes  for   a   long   day.   Go.   Go   home.   I apologize   for  being   such  a bad  host." Fifteen minutes later Richard lay in bed. Sleep eluded him.  After an hour of tossing and turning he went to the bathroom and  took   the   other   half   of   the   ten   milligram   Valium   and   ground   it  under   his   molars...suffered   the   momentary   bitterness...and  returned to bed and within ten minutes sleep's breast fed him. 


Chapter 7

Saturday and Sunday were the two days Richard had the house  to  himself. Saturday was market day and Celia took the day off  from the household chores to do the grocery shopping for both her  households; his and her family's. She was very religious and on  Sunday she attended mass. Consequently he had slept a good eight  hours uninterrupted by pots or pans banging...Celia used the pots  as an alarm clock, or so he believed...and the rest had mended  the fractured spirit within him. As he lay staring at the ceiling  and   listening   to   the   sounds   outside,   he   took   stock   of   how   he  felt.   After   several   minutes   he   concluded   that   yesterday's  indecision   and   fear   were   gone.   The   calm   decisive   man   he   had  always relied upon was back. He could now look back and logically  examine yesterday's events. Guzman. His feelings of disgust. Were  the overwhelming emotions he felt real?  No doubt about that. But  maybe   they   were   due   to   the   strain   of   flying   to   Lima.   Seeing  Guzman treated like a dog. Hell, watching that circus would put a  kink in anybody's day. But if they were real, then it was time to  call   it   quits.   And   waiting   for   State   to   pension   him   out   was 


unacceptable.   He   would   monitor   his   performance   over   the   next  several weeks. If he found it lacking in any manner whatsoever,  he would submit his resignation.  Here,  his  spirits  sank. He  liked the  job.  And  believed he  did it well. But he accepted the decision. Decisive men were like  this. Or so he attempted to convince himself.   After an invigorating shower, he went though the usual 'keep  away   the   kidney   stones'   routine   in   the   kitchen.   He   cut   five  oranges in half, placed an eight ounce glass under the juicer and  one   by   one   squeezed   the   juice   from   the   orange   halves   into   the  glass.   As   he   swallowed   down   the   orange   juice,   he   imagined   the  juice   doing   its   assigned   work.   He   had   a   grave   fear   of   kidney  stones. And believed that drinking eight ounces of fresh squeezed  orange  juice  each   day   retarded  the growth  of kidney stones.  He  had learned this fact from an article in the New York Times. The  article detailed the findings of a research project undertaken by  the University of Texas Medical school in Austin concerning the  retardation of kidney stones. The study established that a daily  intake   of   fresh   orange   juice   retarded   the   growth   of   kidney  stones.   At   the   time   he   had   read   the   article,   he   had   had   two  recent   occurrences   of   kidney   stones.   The   pain,   excruciating,  almost drove him mad. He had yet to suffer a recurrence of kidney  stones since incorporating orange juice into his morning diet.   He next hard­boiled three eggs and washed them down with a 


cup of very strong black coffee. The food filled a void in his  stomach and, nourished both in mind and body, washed the dishes  and headed out to meet Sam at Gus's.  Finding   a   parking   place   within   the   vicinity   of   the   bus  station on   Saturday   was   all  but   impossible.  Spanish   cities   and  towns  were designed  around a Central Plaza, and Antigua was no  exception. The Central Plaza formed a square. Businesses thrived  here: mostly banks and cafes. A park rested in the middle of the  square.   During   the   week   the   Parque   Central   Plaza   and   the   park  were fairly quiet. A nice place to sit and watch the world go by.  Or   get   a   shoe   shine.   Or   buy   cloth   from   the   occasional   Indian  peddler. But on Saturday and Sunday the Plaza and park took on a  festive carnival atmosphere. Pullman tour buses unloaded hundreds  of tourists who in turn mobbed the area in search of a bargain.  Indians from the mountain highlands flocked to the Plaza and the  park. They used the Plaza and the park as an open­air market and  sold   handcrafts...brightly   colored   cloths,   dolls,   pottery...to  the tourists. The Indians, when not peddling their wares, cooked  on makeshift coal stoves a host of maze and bean dishes to sell  to   each   other.   The   Plaza   sidewalks,   narrow   and     barely   wide  enough to hold two people walking abreast, were no match for the  throngs of people. So as usual the streets on the east and west  side of the Plaza  were closed to traffic to allow for the crush  of people.  


He   parked   the   Toyota   in   front   of   the   Augustan   Spanish  Academy   on   3a   Avenida   Sur,   two   blocks   away   from   the   Parque  Central Plaza. He had a half hour to spare before meeting Sam,  and after making sure the doors were locked, headed to the park  to sit on a bench and listen to whatever traveling minstrels were  in   town.   He   approached   the   Plaza   from   the   old   Palacio   de   los  Capitanes...centuries ago the seat of government in Guatemala but  now housing the armory and the police station. From there he cut  across the street to the park itself. The Park was a gardener's  nightmare. Dozen of trees, vines weaving over the cement pathways  and lush bushes, fiery and wild,  created a jungle atmosphere; of  course the most dangerous creature prowling about were the rats  and   they   only   showed   themselves   at   night.   Growing   out   of   this  lush garden and in the center of the park was a stone fountain.  The fountain cascaded in circles, each one larger than the last  until   at   the   bottom   lay   a   pool   of   water.   At   the   top   of   the  fountain,   water   spouted   from   the   breasts   of   four   naked   bronze  women. The women, as they had for centuries, abundantly fed the  cascading circles.   He searched for a vacant seat on a bench near the fountain  when he spotted Ruth Lehto sitting on a bench. Smoke drifted from  a cigarette in her hand. An Indian child sat with her. As soon as  he approached, the child scampered off the bench and pointed for  him   to   sit.   From   beneath   the   bench   the   child   hefted   a   wicker 


basket filled with handcrafts and held the wicker basket out so  he could see the wares inside. "Special price just for you."   The pitch, 'Special price,' was a common refrain heard all  day   around   the   sidewalks   bordering   the   Plaza   and   in   the   park.  Ruth laughed. The child's face, anticipating a sale, dropped. "Maybe next time," he said to cheer the child up. Her face immediately brightened. "Go play," Ruth fondly instructed.  The   child,   after   first  tucking   the   basket   under   the   bench  for safe keeping, giddily ran away.  Ruth took a long pull off the cigarette in her hand, blew  the smoke out and said right off, "You are just the man I want to  see." She wanted a favor and he couldn't help but chuckle. She was  in her late seventies and after spending forty years working for  Catholic Charities in St Louis had retired in Guatemala to work  for...Catholic  Charities. She believed that since he worked for  the   Embassy,   his   position   afforded   privileges,   and   was   always  asking for a favor...and always for a young Indian boy or girl.  Usually   it   was   to   sponsor   a   particularly   gifted   child   for  enrollment   in   the   American  School   which  reserved  six   slots   for  indigenous   youths.   Although   assisting   citizens   was,   without  proper   authozation,   against   Embassy   policy,   he   helped   whenever  there was an opening...but, feeling ill at ease, always swore her 


to   secrecy   beforehand.   He   knew   other   Embassy   personnel   traded  favors   in   exchange   for   a   better   apartment   or   preferential  treatment at a restaurant in Guatemala city, or a few dollars, or  whatever   the   person   had   to   offer.   But   except   for   Ruth,   he   had  never done so. So to him it wasn't so strange that he felt ill at  ease   in   assisting   Ruth.   He   was   breaking   an   Embassy   rule.   The  guilt  went along  with  helping. He always supposed this was the  price he paid, and believed he assisted her because she reminded  him   of   his   long­departed   grandmother;   hair   gray,   yes,   but   a  lively,   sincere   twinkle   in   her   eyes.   The   young   Richard   Mason  could   never   refuse   his   grandmother,   and   now   at   fifty­six   the  older   Richard   Mason   found   it   difficult   to   refuse   Ruth.   He  wondered if the American Ambassador would understand. "I know there is a slot open," she stated. "One," he responded. "I only require one," she pointed out. "Boy or girl?" "A boy." "So far so good. The slot calls for a boy," he replied, then  joked, "Equal opportunity and all." She absently nodded and began explaining about the boy. Her  voice   was   earnest,   and   she   only   paused   to   pull   hard   on   the  cigarette. "The boy is barely fourteen. Just a child, really. Far  too young to be conscripted in the Army...


On she spoke. He listened while at the same time soaking in  the   lazy   afternoon   going   on   around   them.   By   the   fountain   an  Indian   trio   played   Andean   music   while   an   American   girl   passed  around   a   basket   for   donations   to   a   group   of   tourists   gathered  there. Along the sidewalks joining the Palacio de los Capitanes a  group   of   boys   played   a   game   of   racing   their   bicycles   at   a  screaming   speed   upon   unsuspecting   tourists.   Almost   always   the  tourists would jump in wide­eyed fright, see it was just a game  and laugh and, a little pale in he face, wander away. When he had  first arrived in Antigua, he had been the recipient of the game.  He had witnessed it often since then.    "Are you listening to me?" She was something, he thought, and probably a hell­raiser in  her  youth.   But   in   this   case  help  was  out  of  the  question.   The  Guatemalan Army had a habit of taking young boys and men off the  streets   and   forcing   them   to   serve   three   years   of   military  service. According to her the Army had snatched the boy. End of  story. There wasn't anything he could do. She knew this. "Heard every word." "Please. Do this and I will refrain from asking for a favor  for at least a month."  "Ruth,"   he   declared,   "You   know   I   can't   interfere   in   the  internal politics here. It's against Embassy policy." "Oh   pooh,"   she   snorted.   Her   upper   lip   had   curled   up   much 


like a rabbit nibbling on a carrot and he laughed out loud. "Go  ahead and laugh," she retorted. "But helping the boy will soothe  your troubled soul." Today his soul wasn't troubled, yesterday yes, he started to  reply,   but   right   at   the   moment   he   ceased   paying   any   real  attention to her because directly across the way from where they  sat General Rosa strolled along the sidewalk joining the Palacio  De Los Capitanes. His arms swung at his side, as if he hadn't a  care in the world, and a smile rested on his otherwise chiseled  hard   stone   features.   He   wore   a   white   tee­shirt   and   brown  trousers.  Richard was very surprised to see him out of uniform, and  briefly wondered what General Rosa was doing in Antigua and why  he   was   out   of   uniform.   But   General   Rosa   had   a   girlfriend,  Señorita   Basoane,   a   beautiful   Spaniard   who   operated   a   horse  breeding farm a few miles outside of Antigua. He, Richard, had  attended  several cocktail parties  at her house and found her a  delightful,  charming   woman.  He  also  questioned  what  she  saw in  General Rosa, and had once, in a moment of drunkenness, done so  to   her   face.   General   Rosa   was   standing   next   to   her   and  laughed...a harsh thin crackle. She politely declined an answer,  instead steering the conversation toward horse breeding. But the  laugh was answer enough. She had position, yes, but true power  rested in General Rosa's harsh thin crackle and she knew it and 


knew Richard knew it and was graceful enough to humor him.  Concluding   that   General   Rosa   had   spent   the   night   with  Señorita Basoane, and uninterested in his sex life, Richard began  the slow swing back to Ruth who was saying something, when out of  the corner of his eye he saw a boy race toward General Rosa on a  bicycle. The boy probably thought General Rosa was a tourist, he  thought, and had time to think that the boy was in for a hell of  a tongue lashing. That was all he had time for. A loud explosion  erupted and the bicycle went skidding one way while the boy, arms  flaring to his chest, fell stone to the ground at General Rosa's  feet.    "Jesus," he heard Ruth mutter while quickly making the sign  of the cross,"Jesus Christ have mercy." Automatically she started to rise. He maintained a forceful  hand on her shoulder, pressing her down upon the bench. "Don't be  a fool," he murmured. "Let go of me!" "No." "Let go of me!" "No!"   He   repeated,   "You   are   a   U.S.   citizen.   A   guest   of   a  foreign country. Now act like one." He had spoken rather harshly  and placed his other hand on her shoulder, gently, softly, as a  friend   might.   "Medical   help   will   arrive   shortly.   So   will   a  priest. There is nothing either one of us can do. Just, Ruth, let 


it go. Please." As he surveyed the Plaza, he saw that things were very much  the same as before General Rosa had gunned down the boy. The band  played...the   music   a   sad   pipe   and   flute   melody.   Obviously   the  musicians had failed to hear the gunshot above the music and had  also   failed   to   see   the   event   because   of   the   crowd   of   tourists  gathered in a circle around them. A few tourists who were caught  strolling   on   the   sidewalk   joining   the  Palacio  De  Los  Capitanes  stood statue stunned. From the armory men wearing pea green army  fatigues poured out at a full run. Just outside the gate, sat an  idling   half   truck:   bolted   to   the   flatbed   was   a   thirty   caliber  machine gun. A few Indians, sensing something was amiss, moved in  the  same direction as  the soldiers. But the soldiers were well  trained and had formed a protective shield around General Rosa.  The  half  truck   had   moved   out  into the  center   of  the  street.  A  soldier kneeled on the flatbed, his hands atop the thirty caliber  machine   gun.   Soon   well   over   a   hundred   Indians,   mostly   women  dressed   in   the   ceremonial   colors   of   their   respective   villages,  faced the soldiers and the half truck. The faces on the Indians  wore   a   sense   of   confusion,   unsure   of   what   had   happened.   But  history and experience told them something was amiss, and usually  this amiss involved them.   Richard uttered the F word. He should have noticed the half  truck and machine gun before...General Rosa never went anywhere 


without heavy protection...and mentally kicked himself.  "We must do something," Ruth whispered, "SOMETHING!" A visible strain was evident in her voice.  "Okay," he replied, and carefully chose his next words. "Sam  should be at Gus's. I want you to go to the Indians. But stay on  the periphery of the crowd. Send one of the boys to fetch Sam.  Choose the women you know are leaders of their villages and have  them   quietly   disburse   their   neighbors.   Now   promise   me.   This   is  all you will do. You do this and I will see about the boy. See  how he is. Promise!"  "Yes," she weakly responded.  Although disgust covered her, he saw in her eyes she would  do as asked. She stood and crushed the cigarette under her left  shoe and began moving toward the crowd. But she moved slow and  painfully,   her   elderly   limbs   sick   with   arthritis.   The   seconds  moved at half speed. He cursed her age. Finally she reached the  periphery   of   the   crowd,   and   bent   over   to   whisper   in   an   Indian  boy's ear. The boy, about ten or eleven, nodded and on a dead run  headed toward the bus station.  It was Richard's turn. He had also promised. A part of him  wanted to disregard the promise. This wasn't his problem. He had  no business becoming involved. Another part longed for a drink.  He disregarded all his thoughts and stood all at once, as if to  do otherwise impossible, and headed toward the nearest break in 


the  crowd  of  Indians.  Indians are usually polite people and as  soon as they saw a gringo, parted to let him pass. He supposed a  few of them also figured he knew what the hell was going on and  would do something to at least satisfy their curiosity. Fools, he  thought. They placed their trust simply because he was a gringo.  Jesus what idiots.  The second he reached the front row of soldiers he removed  the Embassy identification card from his pocket. The soldier he  approached was young, no more then fourteen or fifteen. The boy,  holding   a   carbine   at   arms   length   with   the   butt   end   pressed  against   his   left   knee,   vainly   attempted   to   rally   his   instilled  soldier  belief   in   machismo  and   passed  over  a  threatening   stare  and muttered something harsh in Spanish.  "I want to see General Rosa," Richard ordered in Spanish and  with authority.  The use of Spanish and General Rosa's name surprised the boy  and for a second his mock machismo fled leaving behind the scared  face   of   an   Indian   youth   who   not   too   long   ago   played   the   same  scare­the­tourists game. But a sharp order from behind him jerked  him back to starched attention and he glared, or tried. But he  couldn't quite pull it off; the frightened face of a boy shone  fourth. "Move along," the young soldier beseeched. The man who had issued the order wore the elite blue uniform  of General Rosa's personal guard and special forces. And unlike 


the boy who was of Indian blood, this was a man of about thirty  and of obvious Spanish descent: tall, razor thin mustache, dark  proud no­nonsense eyes. Upon his head lay a smartly placed blue  beret.   A   machine   gun   was   slung   loosely   in   his   right   hand.   He  studied Richard, his dark intense eyes cold and hard.  Move along, move along, Richard thought. But as much as he  wanted to, he was stuck. He could attempt to bluff by spilling  out a meaningless long sentence echoing his importance and about  how   General   Rosa   would   be   displeased   if   he   wasn't   allowed   to  pass.   But   the   soldier   appeared   the   type   to   sneer   at   such   an  obvious bluff. So he opted for the more abrupt route, hoping to  confuse him long enough for either Sam to arrive or for General  Rosa   to   notice   him.   Although   General   Rosa   disliked   him,   the  General was a rooster, and loved to strut his importance. To do  so the General needed an audience. Not just his soldiers but a  real audience. He hoped he qualified. "General Rosa!" he shouted as loudly as he could in the hope  the  General would  hear above the noise. He shouted again, this  time waving the Embassy identification card high above his head.  "U.S. Embassy! General!"  His   ploy   momentarily   succeeded   for   both   the   young   Indian  soldier   and   the   older   experienced   soldier   were   confused   as   to  what to do. General Rosa pushed between them. The moment he saw  Richard a soft mean smile crossed his face.


"What do you want?" he demanded, speaking in English. Although General Rosa carried a hell of an ego, he was also  a cautious man. And had used English because his men only spoke  Spanish.   If   he   failed   to   come   out   on   top   with   this   gringo   he  would save face.  Richard   had   spent   hours   studying   General   Rosa's   folder   at  the   Embassy,   and   knew   why   General   Rosa   had   used   English.   He  briefly considered answering him in Spanish, but decided against  doing so. As much as he detested the man...embarrassing him was  stupid. Especially in front of his men. "I want to see the boy." "Why? He no concern of you." "General   Rosa,"   he   replied,   "I   only   want   to   see   the   boy.  What's it matter?" General Rosa had indeed, as Richard had guessed, spent the  evening at Señorita Basoane's ranch. The memory of her fragrance  lingered,   leaving   him   in   a  good   mood...but   this  foolish   Indian  boy had gone and ruined the mood. Stupid Indians. Now this stupid  American wanted to play the important man. Foolish Gringo. He had  let the insult at the party pass. But now. Now was the time to  teach the man a lesson.  Smiling   he   withdrew   his   side   arm   from  the   holster   and   placed   the   cold   steel   of   the   barrel   against  Richard's  forehead.  His men laughed. He smiled and ran the gun  barrel down the right side of Richard's face until it touched his 


lips...here the gun lingered. The metal was cold and sent shivers down Richard's spine and  his heart pounded hard in his chest. But the sad flutes coming  from the plaza, not the gun, filled his senses. He saw, tasted  the   music.   And   heard   a   funeral   dirge.   Holding   his   breath,   he  searched out of the corner of his eyes for assistance. But he saw  that Ruth had done her work well. Most of the Indians had drifted  away. The stunned tourists had also hurried off. It was now only  him and General Rosa and of course the boy. But he lay somewhere  out   of   sight...the   sidewalk   he   lay   on   a   three­deep   depth   of  soldiers. And in all likelihood the boy was dead.   "So you want to see the boy, huh," General Rosa said, only  this time he spoke in Spanish and his men laughed harder. "Holster the gun, General," Richard heard Sam order. Sam's voice served to quiet the desperation growing inside  Richard. But still the gun restricted movement, keeping him from  actually   seeing   Sam...which   in   itself   would   have   offered   a  tremendous  comfort.  Then he saw Sam's tall, just over six two,  lean frame side up next to General Rosa. Out of the corner of his  eye he also saw Doc Wilson. But all he could see was his face,  the   thin   red   lips   wore   an   amusing   smile,   as   if   saying:   You  Richard, of all people in this predicament. He dearly wanted to  say:   Fuck   you   Doc!   Just   fuck   you!   But   General   Rosa   had   yet   to  remove the gun.


"I said holster the gun," Sam repeated, "And if I have to  say it again I will speak in Spanish and your men will think you  are a woman if you don't shoot me and you won't you know, shoot  me. I know this. You do also. So holster the goddamn gun!" General Rosa said, "But I can shoot him. What is he but a  drone. You, you are C.I.A. So I shoot him." "I   am   not   C.I.A.   The   C.I.A.   isn't   allowed   by   Guatemalan  charter   to   operate   in   Guatemala,"   Sam   pointed   out,   "I   am   the  Embassy information officer. Now holster the mother fucking gun!  I won't ask this nice again." "Of course not," Lt. Oscar softly entered. Richard didn't have so much as a clue as to where Lt. Oscar  had come from but the sound of his voice, soft as it was, visibly  startled him and he jumped. Just a little start, but enough. Just  enough so General Rosa pressed the gun harder against his lips,  reinforcing his authority...at least in Richard's mind. "This   is   a   military   matter,"   General   Rosa   commanded,   "Not  the police." "Yes," Oscar replied, his voice still soft, "But I have to  file an official report." "The boy attempted to shoot me. I killed him. My men have  the gun the boy carried. This is all the report you need." "Unless   there   are   witnesses   to   say   otherwise,"   Oscar  ventured.


"There are none." Lt. Oscar moved a few inches so Richard could see him. He  took a pack of Payasos from his shirt pocket and slowly removed a  cigarette.   He   held   the   pack   so   the   silly   clown   faced   Richard.  Both the clown and the Lt. wore a bemused smile.  Richard's thoughts raced. Slow down, he cautioned. Just take  it easy. The General is not going to shoot you. Why? Because he  would have done so by now. So the main question is?: Tell Oscar  that   the   General   killed   the   boy,   or   remain   silent.   Had   the  General   seen   him   watching   him   stroll   along   the   sidewalk   just  before shooting the boy? No. Too many people and trees. Lots of  trees. But what did it matter. To him? To General Rosa?  Besides   this   wasn't   the   time   to   even   consider   such   a  possibility. There was a gun pressed against his mouth. But his  lips   would   be   just   as   sealed   even   if   the   gun   wasn't   pressed  against them. He justified this thought by telling himself it was  not his place to accuse General Rosa of murder. So he just stared  back blankly at Oscar and the silly clown. "It   is   enough,   yes,"   Oscar   replied,   a   detected   note   of  relief in his voice. "Now why don't you put the gun away and let  us   take   charge.   An   important   man   such   as   you,   General,   has  important matters to attend to." General   Rosa   stored   the   gun   in   the   holster:   a   swaggering  downward   motion   of   his   left   hand,   followed   by   a   cock­sure 


placement of the gun into the holster harness.  So   swiftly   had   General   Rosa   removed   the   gun   that   Richard,  who had up until then held himself rigid, almost fell over. As he  steadied himself, he inhaled, actually tasting the bitter sweet  air. The fear of death gone, suddenly he was angry. At Ruth. It  was   because   of   her   he   had   become   involved   in   this   foolery.   At  Doc. Just out of general principles. And at Sam. But most of all  he was angry because he was shaking all over. And oh how he must  look the fool right now. And he wanted to tell General Rosa off.  Wanted to punch him in the chops. If he could do either then the  shaking would cease. But what he wanted most of all was a drink. The   fun,   or   ruckus,   such   as   both   were,   had   ended   and   as  General   Rosa   climbed   without   further   word   into   the   cab   of   the  half truck, the contingent of his elite guard took up positions  on   the   flatbed.   The   regular   soldiers   drifted   away   to   take   up  positions at the armory. And it was only after most of them had  dispersed that the boy came into view. Forgotten, now remembered,  he   lay   an   unmoving   heap...a   jagged   hole   drilled   through   his  chest. A pool of blood had collected on the sidewalk. Lt. Oscar  ordered several of  his men to take up position around the boy.  Doc knelt by the boy and checked his pulse, shook his head and  stood.  The soldiers gone, the few remaining Indians came forward.  The   police   let   an   older   Indian   woman   pass.   The   woman   touched 


Richard's hand as she passed. Just a touch. Perhaps the touch was  a thank you for intervening; he didn't know. But if so, he felt  guilty. He had done nothing to deserve her thanks.   The Indian woman, black hair tied back in a bun, knelt by  the   boy.   Her   bronze   face   emotionless,   she   touched   the   boy's  forehead. The act, tender in nature, was also an act of a mother.  Ruth   stood   at   the   woman's   side...and   momentarily   glanced   at  Richard;   her   eye's   held   a   thank   you.   But   also   something   else:  blame.  He gave her a fast hard curl of his lips.  "No," she said, shaking her head, "I wasn't blaming you. You  should know me better. But I kept my promise." "Sorry,"   he   replied,   nervously,   because   they   felt   dirty,  rubbing his hands together, "I'm angry." She looked at his hands. "At me?" He let his hands fall by his side. "Yes. No, no, no, no," he  murmured, "At myself. Just myself." "This is the boy's mother." "Yes," he replied for lack of anything else. "A   mother's   life   is   a   hard   lot,"   she   murmured,   "But   God  shall reward their suffering in Heaven." "And   hallowed   be   thy   name,"   he   cynically   added,   again  rubbing   his   hands   together.   She   stared   at   them,   but   he   didn't  care.  "You  see   now.  You   see what  comes of  trying to interfere. 


The army is the power here. Not God."  "Yes," Ruth replied and knelt next to the woman. The woman  raised her head and a low continuous murmur came from her barely  parted sun cracked and peeled lips. The sound low, almost hush,  continued   in   a   rattle   and   hum,   never   growing   in   intensity   nor  subsiding.  At   first   Richard   thought   she   murmured   out   of   grief.   But  after a moment he realized she was speaking in an Indian dialect.  He directed his gaze to follow hers; Aqua, her peak sheathed in a  thin   sheer   almost   transparent   mist.   She   was   praying   to   Aqua.  Aqua's gods would take her son. Keep him until her time came to  join him. Together the mist would carry them to heaven. It was an  old Indian belief.  But he didn't believe in old Indian customs, nor God, and  turned   to   leave.   A   few   police   impeded   his   departure   and   he,  mindless of Sam and Doc, angrily pushed past them. At first he  wasn't sure of where he headed. He wasn't in the mood for company  and briefly considered going home, locking the door and getting  stone   drunk.   But   he   desperately   needed   a   drink   and   needed   one  bad. His hands shook and a baseball size knot of fear pained his  stomach. Gus's was a few blocks away whereas his car lay three  blocks away and his house a good mile. So he headed to Gus's.  


Chapter 8

As   if   alive   instead   of   just   concrete,   the   bus   terminal  throbbed in a chaos of activity. Dirty­faced men pulled creaking  wooden  carts   along   the   street,  bus  drivers  attempting   to  wedge  one more passenger aboard a departing chicken bus yelled, "GUATE!  GUATE!" Beggars stacked up along the boardwalk’s wall leading to  Gus's. Their silent, bandaged hands urging for a Centavos or two.  One of the bandaged hands managed to snag Richard's pants cuff.  Richard, on most days, managed to walk a wide berth around the  beggars, but such was his anger he failed to notice the slight  yank or the hand slipping away. He stormed into Gus's, right past  John   and   Terry   and   Foster   who   sat   at   a   table   littered   with   an  advertising layout and went straight to the bathroom and scrubbed  his   hands.   But   they   still   felt   dirty,   and   he   scrubbed   them   a  second time. Then scrubbed them dry on his pants.  When he came out of the bathroom Gus read the look on his  face and lifted the bottle of Wild Turkey and removed the plastic  spout and set the bottle on the bar. Richard drank straight from  the   bottle.   The   raw   whiskey   burned   all   the   way   down.   But   he 


continued   drinking   until   the   bottle   didn't   shake.   Little   by  little the sad flutes and pipes in his head and the sight of the  Indian woman kneeling by her slain son gave way to the big band  music  of Les  Brown. By  this time Sam and Doc had slid next to  him. Wordlessly Gus served them a drink. As they picked up their  glasses   Gus   rested   his   elbows   on   the   bar,   the   sinewy   muscles  bulging.  They   all   glanced   at   Richard   who   ignored   them   and   took  another long pull from the bottle.   "What was all the excitement about?" Gus at last inquired.  "I mean the way that Indian boy came running in here I figured  the army had invaded the town." "General Rosa murdered an Indian boy," Doc replied. He added. "And almost me. Not that Sam gave a damn." "You're all wrong," Sam declared. "Bullshit!" he yelled, "What the fuck. The asshole had a gun  at my head." "Lips!" Doc pointed out. "Listen, Doc," he angrily replied, "Stick to your babies." "Richard," Sam said. "No,"   he   retorted   and   pushed   the   bottle   across   the   bar  toward Gus. He stood and snarled, "You are full of shit Sam, you  know that. Gus, put it on my tab. Doc's too. And this asshole's  also." The last was directed at Sam.


Like a blind bull in a china shop, he rushed for the door  and  stumbled   against  the table  where  Foster  and John  and Terry  sat.   They   gawked   at   him.   Oblivious   of   them,   he   rushed   out   the  door.   It   was   raining   outside.   Just   a   slight   drizzle.   But   the  drizzle   was   enough   to   send   the   tourists   and   the   peddlers  scurrying for shelter. Consequently he had the narrow sidewalks  to   himself,   and   bowed   his   head   and   muttering   curses   under   his  breath   hustled   across   the   street.   To   avoid   passing   the  Plaza...the memory of the dead boy and the gun against his lips  still sensitive...he went up Five Calla Poniente. The buildings  here   offered   shelter,   and   he   kept   within   the   confines   of   the  shingled roofs that overhung. After about a block Lt. Oscar fell  by   his   side.   The   Lt.   held   an   umbrella   and   offered   to   shield  Richard with it. He shook him off.  "So much rain," The Lt. commented, matching his steps. "It is the rainy season," he commented back. "Yes." "The   General   killed   the   boy.   The   boy   was   just   playing   a  game. The boys always play the same game. You know?" "I know." "Yes," he grunted, "You know everything." There was no answer to that and, both knew. So they walked  in silence until they reached Richard's car.  "About   the   rain,"   the   Lt.   expressed,   "You   really   should 


carry an umbrella. Rain all day and night. Well, I best get back  to   the   station.   Death   causes   so   much   work.   Paper.   Funeral.  Flowers. So much work."  Lt.   Oscar   loved   dramatics.   The   Latin   in   him,   Richard  imagined. But despite the LT.'s little warning, which had nothing  at all to do with rain...and everything to do with staying out of  the General's way, he angrily shrugged it off.  But   it   was   impossible   to   forget   the   rain.   Day   in   and   day  out. Rain. Just damn rain. And mud everywhere. Everything dirty.  Always dirty. Impossible to keep clean. Damn them all.


Chapter 9

By the time he made it home, the drizzle had turned into a  downpour and a river of mud­rinsed water rushed along the gullies  in the cobblestones. A dirty mist swelled about Richard. Gritty.  Ugly. But the water that dripped from where the convertible top  met the windshield onto the steering wheel annoyed him the most.  And he angrily brushed at it with one hand while tapping the horn  with the other, honking for Celia to open the carport. But there  was no response and he honked again, and again and again. Still  no   response.   Where   the   hell   is   she,   damn   her.   Then   angrily  sighed, forgot...it  was Market day.  He   cursed,   jumped   from   the   car,   fumbled   the   keys,   almost  dropped   them,   caught   them   at   the   last   moment   and   unlocked   the  carport. The moment the Toyota was tucked away, he, out of habit,  put the top down so the inside would dry, cursing the car while  doing this because the latch skinned his knuckles.  By the time the convertible top was secure in its boot, he  was  pissed   off   at   the   entire   world   and     stormed   inside   to  the  kitchen and took an unopened bottle of Wild Turkey from the shelf 


and sat on the living room floor and rested against the couch. He  pried the cap off and took a long swig. Followed the first with a  second long swig and another and another until half the bottle  was  gone.   By   this   time   he was  plenty   drunk, head   full  of   evil  thoughts, when a knock came at the door. Sam, he thought. Good.  He would tell the son­of­a­bitch off good and proper.  "Come on in asshole!" he hollered. Crista entered. Expecting Sam, he stared disbelieving at her  at  first,  uncomprehending. Suddenly laughed out loud, thinking,  of course they had planned a picnic...he had planned a picnic; a  sort   of   going   away   picnic.   Yesterday's   breakdown   bleeding   into  today's breakdown, he, in rare poetic license, drunkenly thought.  She wore a red cotton dress. Black hair in a pony tail. A  bright   I   am   ready   smile   in   her   eyes.   A   wicker   picnic   basket  dangling from her left hand.  He snickered. "You look like Little Red Riding Hood." If disappointed in his condition, she hid it well behind a  quick  ready  smile.  But  she was  German,  he thought.  "Aren’t you  angry at me!" He goaded. "Why?" "I am soused."  "You are a little boy." "Yes,   yes,   I   know,"   he   replied,   waving   the   bottle   in   the  air, "All men are little boys."


When   she   was   angry   or  annoyed  there  was  a  way she   had  of  showing  this   by   curling   her  face  up,  sponging  away  the  beauty,  and for a moment she did so...unnoticeable almost, a jerking of  her head to one side while pulling the cheek muscles toward her  ears. But he noticed and flashed a victorious grin. She saw this  and shook her head at. "It is raining. So we will picnic here," she said, "Unless  you want me to leave. I will. Leave." A moment's hesitation in answering was reply enough for her  and before he could answer she disappeared in to the kitchen, and  a few seconds later returned carrying a towel. He watched, in an  amused drunken sort of way, as she spread the towel on the floor.  She   unpacked   the   contents   of   the   picnic   basket   one   by   one   and  arranged each item in proper of what her mind deemed methodical  order   on   the   towel.   The   salt   and   pepper   shaker   went   in   the  middle.   The   wine   was   placed   to   the   left   along   with   two   wine  glasses.   The   silverware   followed   by   butter   followed   by   cheese  followed   by   black   bread   were   placed   to   the   right   of   the   wine  bottles.  "Why not just dump everything in the middle?" "Because life must have order. Especially when you live in  such a country." "What if I just lean over and do so." "You are mad. Angry. So if doing so will ease your anger. Go 


right ahead." "What if I slap you?" "You won't." "Are your sure?" "Yes." "How can you be so sure?" he asked, annoyed that she knew  him so well. "You are not this type of man." "Is the Ambassador?" "Let us not speak of him." "We never speak of him." "When I am with you I am with you." So   matter   of   fact.   So   precise.   So   god­damn­composed.   Damn  her! He wanted to break her composure; just once, and bent over  until the towel loomed under him and with a boarding house reach  swept everything aside. The salt and pepper shakers went skidding  to the far wall. The rest just sort of collapsed into a jumbled  pile.   He   leaned   back   against   the   couch   and   looked   at   her  triumphantly...or more aptly a lopsided drunken smirk of victory. "I better clean this up," she calmly said, and reached for  the wine bottles first. Before she could move, he lunged forward and wrapped a hand  around   her   neck   and   pulled   her   close.   She   came   willingly,   and 


half lying on the towel brought her face to his, breathing at her  the   sour   smell   of   whiskey.   The   dress   had   ridden   up   around   her  thighs and her white panties showed. He reached over and ripped  at them until they came apart from her body. Then buried a hand  in   her   crotch,   searching,   found,   and   roughly   inserted   four  fingers   in   her   pussy.   She  gasped,  a  little  squeak.  This  wasn't  enough. He wanted to hurt her. Hear her cry out.  As   suddenly   as   these   flurry  of   emotions   had   overtook   him,  the energy from them evaporated and he was ashamed and disgusted  and withdrew  his  fingers. They were  sticky from  her  juices.  He  meekly rested the hand on her bush. "You are right," he whispered, "I am not that kind of man."  His   hand   fell   away   from   her.   She   stood,   the   cotton   dress  cascading around her ankles. She was going, he thought, and was  glad.   The   sight   of   her   made   him   sick.   Not   at   her.   At   himself.  Were   she   to   leave   maybe   he   could   drink   some   more   and   lie   to  himself   and   eventually   turn   away   from     his   actions.   But   she  didn't leave. She stooped and took both his hands in hers. To do  this   she   took   the   bottle   from   one   hand   and   placed   it   on   the  floor. He let her, guilt the driving force. She urged him up, and  together they went to the bedroom, her leading, him following. As  if he were a child, she undressed him, folding his clothes into a  neat   stack   on   the   dresser.   While   he   lay   naked,   she   undressed  letting her cloths fall at her feet.  


He was very drunk, vision blurred, but not so as he couldn't  make   out   her   pink   erect   nipples.   When   she   lay   on   the   bed,   an  overwhelming need to take her filled him, and he started to mount  her,   clumsily   so.   She   held a  restraining  hand   against  his   bare  chest. Confused, he lay back. She rolled over so the peach crack  of her buttocks nestled within his stiff penis.  "Fuck   me   there,   Richard,"   she   lightly   whispered.   Then  screamed, "Fuck me hard! Hard! Make me cry out! Fuck me!" The   passion   in   her   voice,   so   unlike   her,   momentarily  confused him. She must have felt as much because she fell into  speaking German...a low unmistakable moan spoken in the harshness  of the German language. "Fuck me Richard! Shove your cock in my  ass!" Her harsh command fired his passion. 


Chapter 10

I'm dying. God I am dying. Help me. Take the host my son.  Jesus cleanse my soul. Here my son.  Was blind but now can see Taws Grace that taught my heart to fear. And Grace that fear relieved. "Wake up Richard." "Wake up Richard." Amazing Grace how sweet the sound. "Richard wake up!" As if coming out of a fog, he awoke without memory of where  he was. Although no longer drunk, the whiskey clogged   his mind  and the room focused slowly, then through a haze Crista appeared.  She was propped up on one elbow, staring down at him. In return,  he attempted a lopsided smile up at her.  "I was dreaming." "Yes.   You   were   talking   out   loud.   I   know   the   host.   I   am  Catholic. But what is Amazing Grace?" "An old Negro hymn."


"Ak," she replied in German. The expression indicated that  she failed to understand the English meaning, or couldn't find a  German equivalent. It was just a dream and he left it at that. "How long?" "Two hours. Maybe a few minutes more." "Time?" "Three." "What day is it?" Crista kissed his forehead. "I'll go make you a bite. Eggs?  Scrambled?" "Sounds good." A fleeting peck on his lips, a smooth slide off the bed, a  deft lifting of her dress off the floor, and a last sight of firm  white buttocks...and she, except for her smell, was gone. He lay  listening to the rain outside. Slowly the events of the past few  hours came back to him. Their violent love making. Ruth. General  Rosa. The boy. But most vivid was the anger directed at Crista.  He   was   horrified   at   first   and   refused   to   believe,   sure   all   a  dream,  a  very   bad   dream.  But  it  seemed  so  real.  The  shot,  the  bicycle   skidding,   the   boy   lying   on   the   pavement,   General   Rosa,  the   gun   tickling   his   lips,   the   outburst   at   Gus's,   Crista,   the  picnic basket, ripping her panties off. All at once he knew it  wasn't   a   dream...and   no   amount   of   wishing   would   change   it  otherwise.  


As   the   initial   shock   wore   off,   he   easily   justified   the  outburst at Gus's. He had been frightened and angry. Sam was a  friend   and   would   understand.   He   would   apologize.   This   left  Crista.   There   were   no   avenues   open   to   justify   his   actions;  ripping   her   panties,   oh   hell   just   come   right   out   and   call   it  almost raping  her...and  maybe he had raped her...her submission  in   bed   and   her   cries   as   he   had   penetrated   her   anal   cavity.   He  supposed he could just apologize. No he couldn't, he knew. Oh he  could apologize easily enough...he had no illusion, he was that  shallow,  at   least  if   he  had to be.  But SHE,  she would  find  an  apology   most   distasteful...she   who   considered   apologies   weak  excuses fostered by weak men seeking to justify their actions. He  had begrudgingly in the past agreed with her assessment, yet at  times had also felt neutered by the inability to apologize...the  act soothed whatever guilty feelings he had at the time. And he  felt plenty guilty right now.  Slowly, as if prolonging time added a grace period to going  and facing Crista, he got up and went to the bathroom and broke a  ten   milligram   Valium   in   half   and   crushed   it   between   his  molars...shuddered. As he turned the shower on, he heard a knock  at the front door and Doc's voice acceding to Crista's offer of  coffee. He supposed Doc was worried about him and had come over  to see if he was alright. As much as he could have done without  the visit, he more than appreciated the sentiment. With Doc there 


he wouldn't have to face Crista alone.    A   sad   trueness   struck   him   as   he   entered   the   shower:  Yesterday wasn't a fluke incident. He had lost it. It was over.  On Monday he would submit a letter of resignation. 


Chapter 11

By the time he finished showering and dressing the rain had  stopped. He found Crista and Doc on the roof terrace sitting on  deck   chairs   sipping   coffee.   Doc   wore   his   customarily   wrinkled  suit. Although Crista had donned her dress, she was uncustomary  relaxed, hair falling to her shoulders, and bare­footed. Although  the   roof   was   damp   from   the   rain,   the   mountain   elevation   had  turned the air humid and crispy spider webs of mildew had already  begun to form in the corners of the roof. Even with the humidity,  a damp chill lay in the air and Crista had turned on the electric  grate and the heat from it was enough to chase away the chill.  "Isn't it beautiful," Crista said upon seeing him. She meant Aqua, and indeed she was. Like a woman her moods  changed   depending   on   the   weather.   And   like   a   beautiful   woman,  Aqua was at her most enchanting after a healthy rain. Obscuring  the peak, dark storm clouds unfolded a sheet of gray for as far  as the eye could see. Lush vegetation sprouted out from under the  grayness   of   the   storm   clouds.   The   varying   shades   of   green  sparkled.  Sitting, avoiding her eyes, he answered, "Yes." The yes came 


out almost a sigh. He glanced at her, seeking a sign, anything,  hurt, anger  over his rough treatment of her, but she was was…all  smooth, happy.  "She's like a woman," she softly said, " A steady source of  comfort. Yet?" "Yet what?" Doc inquired. "Yet nothing," she murmured.  A  soft smile  flickered across her lips. The smile was for  Aqua, Richard was sure. Certainly not for him. He did glean a sad  message in her smile. Did she sense the end of them, as he did?  Out of the blue he wished Doc wasn't there. Maybe alone he could  talk to her, try to explain.  She   sang   softly   in   a   whisper,   "Taws   Grace   that   taught   my  heart to fear. And Grace that fear relieved." The   splendor   of   her   voice   fit   perfectly   the   still   life  painting   they   each   watched   and   for   a   second   they   were   silent.  During that second he knew absolutely and positively it was over.  And a sadness overcame him and out of desperation he needed to  say something, answer the words she had heard while he slept and  dreamed,   and   he   desperately   searched   for   words.   But   all   to   no  avail. Before he could speak, she broke the moment by standing.  "I have your eggs warming on the stove. I will bring them  up." A moment later she was a pair of bare feet descending the 


staircase. "There goes one special woman," Doc stated. Richard ignored Doc. "How she can love that bastard is a mystery to me." "She doesn't?" Richard automatically replied. "Figure of speech," he answered, waving a hand in the air,  "Love as in stay married." "Class breeding," he replied. Again the annoying hand. "Sometimes you disappoint me." "If   you   have   something   to   say,   come   out   and   say   it!"   he  snapped. "The woman loves you. She'd find a way to walk on water for  you. Take her and run before this place claims you, chains you." "What a comfort," he sarcastically retorted, "Advice on love  from a life­long bachelor. As for chains? Doc, you've spent the  past thirty years rotting away in a tinned roof hut." Hurt flashed across Doc's face.  And Richard had already hurt enough people today and wanted  to reach out and take the retort back.  "Best   kind,"   Doc   quickly   quipped.   "A   bachelor   has   yet   to  fail at marriage. As for the other, who knows the chains better  than the rug beater who wears them?"  "Huh, hu Doc, let it go," Richard said as Crista returned.  She   set   a   plate   of   eggs   on   the   table   in   front   of   him   and   lay 


knife and fork next to the plate. He forked up a bite, the eggs  tasted  like  sand…losing  someone will do that to you, he mused,  and he had lost Crista.  "I leave you men to talk," she announced, "I will run to Don  Vasquez's and buy the paper. Maybe I will also sit and enjoy a  cup of coffee. Yes. I will. I will be back in about an hour."  During   the   week   Richard   received   daily   at   the   Embassy   in  Guatemala  City the New  York Times. But on the weekend the only  Stateside   paper   that   arrived   with   any   degree   of   regularity   in  Antigua was the Miami Herald. Don Vasquez, who operated a restau­ rant   and   cafe,   sold   the   paper.   He   did   this   to   service   the  English­speaking clientele who frequented the Cafe. The Saturday  edition of the Miami Herald arrived by chicken bus from Guatemala  City around five, and usually was sold out by six. She knew he  enjoyed sitting   reading  the paper, and he  was  heartened  by her  willingness   to   go   to   Don   Vasquez's   and   thought   maybe   he   was  reading too much into their situation. After all he had acted the  fool when drunk many times before, and she had always taken him  in hand, playing whatever role suited the situation, and in the  end forgiven him.  Lost Crista? Ludicrous! Delusion! Who was he fooling? He was  leaving the Embassy which meant a Stateside job. Which meant no  more Crista. Who would she make love to when he was gone? A damn  sight better than him, he imagined.


"Sure,"   he   readily   answered,   attempting   to   add   a   carefree  tone to his voice. After all what did it matter, really? "Yes," she  replied, "And you Doc? A loaf of Don Vasquez's  raisin bread? Hot out of the oven. Yes?" Doc loved Don Vasquez's raisin bread and his eyes lit up at  the   mention   of   it.   But   he   sighed.   "No.   I   would   feel   too   much  guilt. The children." She smiled knowingly. A peck on the cheek and she was gone.  Richard managed a few forkfuls of eggs, but they tasted like  heartbreak....and   why   not:   love   lost   tastes   bitter.   A   bit  dejected,   he   pushed   the   scrambled   eggs   around   the   plate,   not  really   hungry   anyway,   while  Doc   stared   at  Aqua.  When   he  pushed  the plate aside, Doc looked his way.  "Amazing Grace how sweet the sound. Not a German hymn." "No," he replied, not bothering to explain. "You surprised me this afternoon," he said. "You mean by getting involved?" "Yes. A fashionable new you?" "No,"   he   answered   right   off,   shaking   his   head,   "Getting  involved is a sucker's game." "Why?" "You came all this way for this?" "Sure. When a man acts out of character I am curious. When a  man I know well acts out of character I am very curious."


"Really.   You've   lived   in   Guatemala   for   thirty   years,   and  you're   curious.   Funny,   but   I   was   always   curious   about   you   and  what brought you here. What were you running away from?" "An overbearing father." "We seem to be evading each other's question." "Not I," he replied, shrugging his shoulders. "Please,"   Richard   replied   knowingly,   "Every   foreigner   here  is running away from something." "And   you?"   he   asked,   his   bushy   eyebrows   upturned   into   an  inverted V, "What are you running away from, Richard?" "Nothing.   I   am   the   exception   to   the   rule.   I   work   at   the  Embassy. When I quit I return to the States." He   waved   an   annoying   hand.   "I   am   still   curious   why   you  allowed yourself to become involved?" For a moment he considered telling Doc About Ruth's request,  how he had helped her in the past...helped because she reminded  him of his grandmother. He considered this if only to get him off  his back. But instead he answered Doc's annoying hand in kind, an  annoying dismissal to this bent to the conversation.  "Such   a   harsh   land,"   Doc  recited,  "Such  a beautiful   land.  Such a land. Pity such a land." "Keats," he inquired. "No. I just made it up. Missed my calling I imagine." "Chess," he asked.


"One   game,"   he   answered,   "A   short   one.   I   must   be   off.  Another   child   to   deliver.   You   see   nature   replenishes.   One   dies  and one is born." As   he   descended   the   stairs   to   fetch   the   chess   board,   he  called   out   over   his   shoulder,   "Doc,   save   the   poetic   crap   for  later." "Sure," he called out, "While we play we can talk about what  brought you to Guatemala. Be good for your soul." The game lasted about half an hour. As usual, Doc won. He  left, muttering some poetic nonsense about love. During the game  their   conversation   about   why   each   of   them   had   settled   in  Guatemala   had   become   forgotten   over   the   actions   of   the   chess  pieces. But although he may have lost the chess game, he was one  up   on   Doc.   He   knew   why   Doc   had   settled   in   Guatemala.   While   a  young doctor, he had botched an abortion at a time when abortions  were illegal in the States. The woman had died. Doc had lived in  Cleveland  at  the  time  and  the Ohio State Medical Board revoked  his license to practice medicine. Central America, Guatemala in  particular, welcomed him with open arms. He knew all this because  Doc, when very drunk, told the story with bitterness and bitterly  retold the story  until he passed out. Doc never remembered, or  pretended not, the telling of the story the next morning and out  of respect for him nobody bothered to bring it up. With   Doc   gone   he   found   himself   alone   on   the   terrace.   He 


gently   sipped   on   bourbon   and   watched   Aqua   fade   into   twilight  lines and shadows while waiting for Crista to return, and thought  about   love   and   Crista   and   himself...partly   because   of   Aqua's  enchantment,  but mostly because of what Doc had said about  her  loving him. He had never remotely considered the word 'Love' in  conjunction   with   their   relationship   before   and   the   thought   was  startling to say the least. But as startling as the observation  was, he readily accepted that Doc was right. As proof of this he  didn't   have   to   look   any   further   than   a   few   hours   ago.   Her  acceptance of the violence of their lovemaking. Meekness really.  So unlike her.  He   wondered   why   Doc   had   seen   this   and   he   hadn't.   But   he  supposed that he had never consciously entertained the thought of  Crista and himself loving each other before because the word love  had   tactfully   been   left   unspoken   between   them.   For   sure,   they  liked each other, and beyond that they filled an empty space in  each   other's   life.   She   had   a   husband   who   collected   beautiful  things and hung them on the wall for all to see; and he had so  many beautiful things, each commanding his total attention until  captured,   but   once   captured   quickly   forgotten...his   attention  focused on the next acquisition. But Richard's walls were bare,  and in him she commanded attention, even when nursing his drunken  moods   or   running   errands,   or   giving   of   herself   to   satisfy   his  self­anger and fear.  


The next thought came naturally. If she loved him would she  move to the States?  Now there was a truly startling thought. And he laughed out  loud...he must be losing it...a few hours ago he was hurting this  woman. Now he wanted her to run away with him. 


Chapter 12

By the time Crista had returned a lush blanket of dusk had  settled over Aqua. Although he had drank very little, he was a  bit fuzzy, but not so much as to be drunk. She murmured something  about laying the newspaper on his desk in the study. He stood and  cut her off by greeting her warmly, hugging her and kissing her  lips. She responded in kind and after they separated, sat on a  deck chair. He reseated himself. "Doc told me about the boy. And General Rosa pointing a gun  at you. Why didn't you tell me?" "I was angry," he admitted. "At the boy?" "At   the   boy?   Nonsense.   The   boy   died.   At   myself,   yes,   for  becoming   involved.   My   actions   failed   to   change   the   events.   In  fact made them worse." "Yes, anger. I understand such anger." "The Ambassador?" "Richard." "Richard, yes Richard we do not discuss the Ambassador," he  replied, "Well Richard wants to know if you love him?" "I  have   never   loved.   I  was  not  bred   for  love.   But   yes,  I  love you. Is this what you wanted to hear. Or do you now want me 


to leave. Return to Guatemala City. Never return. You want this?" "No," he replied, "I want to go away with you. Move to New  York. Spend my life with you." "Richard.   This   is   liquor   speaking.   No?   On   the   morrow   you  will regret these words." "No,"   he   retorted   with   as   much   conviction   as   he   could  muster,   "Over   the   past   few   days   my   life   has   changed.   I   can  attribute part of this change to Guzman. But only a small part.  The   gun   at   my   head.   This   act   irrevocably  changed  me  and  how  I  feel about Guatemala. I guess the thought of one's death will do  this. Through the experience I discovered several things. One, I  don't want to die in Guatemala. Two, I love you. Three, I want to  spend my life with you. Grow old together. What do you say?" To jump for joy wasn't her way. But he expected something. A  glow   in   her   eyes.   Or   a   smile,   perhaps   similar   to   the   one   she  earlier had bestowed upon Aqua. Instead she just sat there, the  same expression on her face as was always there: calm, reserved,  beautiful. And as he watched her for a moment he thought he had  badly   miscalculated.   And   although   his   heart   sank   during   the  moment, he forged forward. "Is it the Ambassador? Do you love him?" "Richard it is not so." "What is it?" "Why does there have to be a what? Why can I not just sit 


and savor the thought. We are adults, are we not? Not children." "So the answer is yes?" "Of course." Still,   she   hadn't   really   said   she   loved   him...not   really.  And he thought he detected a note of hesitancy as if she agreed  out   of   duty,   not   love,   and     wondered   if   he   wasn't   fooling  himself. In him she had both, her position as the Ambassador's  wife, and a man to care for. He immediately told himself that he  was imagining things. Attaching old  baggage to a new beginning.  But he needed to know, and leaned forward and cupped her face in  his hands and stared deep into her eyes. "Do you love me?" "Richard."  "Answer the question," he harshly stated. "Yes Richard, I love you." "And   you   won't   miss   acting   the   Ambassador's   wife?   The  supervising   of   the   Embassy?   The   Cocktail   parties?   The  dignitaries?" "Acting,"   she   said   and   outright   laughed,   "Yes   acting.   All  the human race acts. You. Me. But no when the time comes I will  not miss acting."  Hushing her words, he kissed her full on the mouth, a tender  kiss of warmth and love, and she responded in kind. The embrace  lasted a good five minutes. Passion fired inside them. They knew  she   had   to   go.   It   was   late.   But   they   had   to   have   each   other; 


Richard felt this. Not so much because of the passion building up  inside him, but as affirmation of their love. When his hand slid  under   her   dress   and   up   her   leg,   he   braced   for   the   expected  protest of, 'No Richard, I must go. It is late."  But protest wasn't forthcoming, only a low moan of pleasure.  Their love making had been gentle, sweet, slow...so unlike  the   brutalities   of   earlier.   Afterwards   they   lingered...lying   in  each other arms making plans like two starry eyed kids, and it  was well past eight by the time they stood in the driveway. He  had said that there were of course plans to be made. Two people  who had ties to work and family did not just up and leave without  a word or a farewell. He had to submit a letter of resignation  and at the very least give two weeks notice. Crista laughed when  he explained this and shook her head.  She had no plans to make.  Nobody to say goodbye too. Throw a few things in a suitcase was  about all.  As he gazed at her in the splash of yellow spraying from the  single overhead light of the car port, he wanted to say the hell  with it, let's just drive until we reached the Mexican border.   Instead he kissed her, thinking the prim and proper Crista  had changed into a new carefree woman. "Be careful driving." "Oh, Richard, the only people to fear are the police and the  military.   The   Mercedes   has   German   Embassy   plates.   Even   in   this  horrendous country the police and military are not fools."


After what had happened to him this afternoon, he carried a  very   persuasive   argument   against   what   she   had   just   said.   But  these   were   his   fears   not   hers.   Still   as   she   drove   away,   he  worried   on   a   different   level   than   before   love   had   entered   his  life. He feared for her. And he guessed this was love. But love  was a new commodity to him. Unfamiliar.


Chapter 13

Minutes after Crista had left, he donned a wind breaker and  rushed out the door, as if a fireman going to fire, to Gus's. The  sky,   clear   and   star   studded,   indicated   a   rain­free   evening   lay  ahead...if   luck   held.   He   bubbled   over   with   excitement,   and  decided   to   walk.   The   streets   were   empty,   void   of   even   a   stray  dog.   The   people   who   lived   this   far   from   the   City   Center   were  working people and retired early. As protection against thieves,  they   closed   off   every   possible   entrance   to   their   houses.   Wood  shutters closed off windows. Cars were locked in carports. Iron  gates   locked   behind   cars.   The   narrow   cobblestone   streets   and  ancient   sidewalks   thrice   echoed   your   footfalls;   so   much   so   you  found   yourself   constantly   looking   over   your   shoulder.  Occasionally you spotted another person walking who returned your  questioning glance in kind.  Because of the possible danger when out at night on foot, he  had when walking to Gus's long ago devised the most expedient and  well   traveled   route,   and   didn't   detour   from   it   tonight.   He  rehearsed, as he walked, a little speech. A very short speech:  Crista and he were leaving...screaming the news out the moment he 


entered Gus's was out of the question. Antigua was a close­knit  community.   Playing   the   town   crier   in   such   a   public   place   was  insanity.   The   news   would   gossip   its   way   back   to   the   German  Ambassador.   Or   worse,   General   Rosa.   Rosa   had   spies   everywhere.  Rosa would use the news as trading material, playing the German  Embassy   off   against   the   American   Embassy...So   he   rehearsed   the  short speech to only Gus, Teresa, Doc, and Sam. They'd be shocked  at   the   news.   Disbelief   at   first.   Especially   from   Doc.   But  congratulations   were   in   order.   Drinks   all   around.   Yes,   he  thought, this would be a night to remember.  "Yes a night to remember," he mouthed out loud. Right then a  hulking shape of a dog hiding in the shadows of the ruins of a  church sprang at him, fangs bared, a low menacing growl escaping  from   between   its   fangs.   Stray   dogs   were   a   common   sight.   But  usually they were frightened creatures who, tail curled between  their legs, lurked off. To have a dog jump out at him like this  was   both   frightening   and   unexpected   and   he   automatically  screeched, "Alto! Alto!"  The   word   meant   stop   in   Spanish   and   the   dog   immediately  slowed its threatening advance. The   dog   paused,   unsure.   Its   black   nose   flexed,   sniffed.  Fear.   The   man   was   afraid.   Of   me?   Why.   I  thought   he   was   a   cat.  That's why I jumped out so.  Unhidden by shadows of the ruins, he saw that the dog was a 


huge   black   Rottweiler   with   a   head   the   size   of   a   bowling   ball.  Although he wasn't afraid of dogs, its size caused his stomach to  curl up in a knot of fear, and his hand crawled in to the right  hand   pocket   of   the   wind   breaker   and   reassuringly   touched   the  canister   of   mace   always   kept   there.   Standard   Embassy   issue.   He  also had a permit to carry a gun. Again standard Embassy issue.  But he had refused the gun. He had never fired a gun in his life  and was afraid he would shoot himself in the foot. The mace he  carried because of stray dogs. Rabies were epidemic in Guatemala  and   he   saw   the   mace   as   a   line   of   defense   against   such.   But  considering the size of this dog, he wished he had a gun because  despite his command  the  dog began a slow forward movement, its  fangs once again bared. Although it would take but a second to  withdraw  the  mace  and  spray the dog, he hesitated  because  long  ago while protesting against this or that during his student days  a   cop   had   sprayed   a   good   dose   of   mace   at   him   and   he   had   gone  screaming in pain with mad thoughts of blindness to the nearest  restaurant and spent a good twenty minutes flushing out his eyes.  This dog, he reasoned, couldn't flush its eyes out. It would just  go blind or mad. Fear, the dog thought. This man is afraid. He is not like  the  other  man.  His  color  is  even  different.  He  is  taller. Pale  skin. And the fear. HE IS AFRAID OF ME. ME!  "Alto," Richard said again. As he spoke he raised his left 


hand, and replaced the fear he felt with a hard firmness.  Wait. Stop. Not fear. I will lower my head. He will be nice  to me. He won't hurt me. Just lower the head like with the other  man. Then he will be nice.  Richard   was   astounded   at   the   sudden   transformation   in   the  Dog. Docile replaced menace, and the huge black head dropped in  submission.   And   there   meekly   stood   this   huge   black   beast   who  could   rip   his   throat   out.   Machismo,   he   disgustedly   thought,   a  Guatemalan   man   had   trained   this   dog   to   obey.   With   disgust,   he  walked away, the Rottweiler no longer a threat. But to be sure,  he   glanced   over   his   shoulder.   The   huge   dog   stood   on   the   damp  cobblestones, confused by this man's departure.  The streets ahead, like the streets behind, had a shuttered  feel   and,   apprehension   and   hunched   shoulders   not   Crista   dogged  his thoughts and echoing footfalls all  the way to Don Vasquez's  Cafe.  Here  he  relaxed.  And here the  streets  came  alive:  gringo  students loitered in threes and fours talking and laughing. The  cafe, the interior brightly lit, held dozens of people enjoying  coffee   and   pastries.   The   life   inside   loosened   his   hunched  shoulders. But he walked briskly from there, intent on reaching  Gus's.   At   the   Plaza,   he,   out   of   a   macabre   curiosity,   suddenly  altered his course and crossed over to the park. He rarely went  in to the park at night; here the homeless slept, and rats, under  darkness's   cover,   roamed   freely...one   carried   rabies   and   the 


other   would   just   as   soon   cut   your   throat   as   not.   The   park's  Colonial street lamps played more toward shadows than affording  light.   The   sparse   light   highlighted   a   couple   making   out   on   a  bench.   A   rat   darted   from   under   a   bench   to   the   safety   of   the  darkness   of   the   lush   foliage   behind   it...but   he   wasn't   really  sure it was a rat: it could have been a cat. A few feet later a  woman squatted under the branches of a tree, her dress hiked up  around   her   ankles,   urine   splashing   the   grass.   He   felt   like   an  intruder and hurried along. But a few feet further, his eyes fell  upon an elderly Indian couple squeezed between two bushes. They  huddled together, wrapped in a filthy blanket. At first he wasn't  sure of what he saw, but as the woman's hand moved beneath the  blanket where the man's penis lay, he was sure and red faced once  again hurried along. After a few steps, he slowed, thinking why  not. Why be ashamed. The park was their bedroom as much as the  bedroom at his house was the bedroom where Crista and he shared  intimate moments.  A   'things   will   be   different   in   New   York   City,'   smile  flickered over his lips, and he crossed out of the park, across  the   street   to   the   Plaza   and   paused   along   the   sidewalk   where  General   Rosa   had   gunned   down   the   boy.   He   wasn't   sure   what   he  expected  to   see.   Blood.   The   mangled   bicycle.   The   boy.   But   only  the dirty pavement stared up at him.  Yes,   New   York   City,   he   firmly   planted   in   his   mind   and 


continued toward Gus's. At he bus station he looped around a few  beggars who hadn't given up for the night the hopes of a Centavos  or two.


Chapter 14 

Gus's hopped.  The usual big band music, Glen Miller, poured  from   the   speakers.   All   the   tables   were   filled   with   chattering  happy people. A raucous hum came from the roof garden. Jun lazily  stood   at   the   foot   to   the   stairs   leading   to   the   roof   garden,   a  tray in one hand. She smiled at Richard the moment he entered,  not the usual how are you smile, but a happy faced bright radiant  smile;   the   kind   reserved   for   a   friend.   Then   she   touched   his  shoulder and spoke. Just four words, "How are you Richard?" For   a   moment   he   was   taken   aback   at   Jun   addressing  him...speechless   really.   Aside   from   taking   his   order,   she   had  never so much as said hello over the years; he, after all was a  gringo. Before he could regain his composure, she shuffled away  to wait on a customer. He quickly guessed it was because of his  actions this afternoon. He had defended an Indian.  The greeting was rather pleasant, especially after all the  years   spent   frequenting   Gus's...to   be   accepted   by   Jun,   well  flattering...and as he made his way to the bar he flashed a smile 


at   her.   She   returned   the   smile.   Foster   and   John   and   Terry   who  occupied a table near the door, waylaid him.  "Heard   about   this   afternoon,"   Foster   said   right   off.   He  drank from a bottle of beer. A ring of foam circled his mustache.  His tongue deftly sponged the foam up. "How you holding up?" "It was nothing," he merrily replied. "A fluke incident?" Terry asked, her forehead wrinkled. Worried, he thought. Couldn't blame them. Then for a second  he grew angry. Why should they be worried. His lips sucked on the  gun, not hers. The anger faded as quickly as it had come. He was  leaving Guatemala. They were staying. "Just a fluke. The boy mistook General Rosa for a tourist." "Yeah," John muttered, and morosely stared at the glass in  his hand. "All this macho shit is over. The Generals know this." "Right," Richard agreed and looked about and noticed Doc in  his wrinkled suit slouched at the bar talking to Teresa. At the  same   time   he   noticed   Alexia   and   Sam   and   was   delighted.   They  shared   a   table   near   the   bar.   Sam,   his   long   gangly   legs   hung  loosely out to one side. And Alexia, a German woman who was doing  her thesis on nutrition and spent her days monitoring the dietary  intake of an Indian village in the mountains. She had drifted to  Gus's because Gus's was one of the few bars the German community  in   Antigua   didn't   frequent.   She   said   that   she   disliked   their  chatter   in   German,   which   she   called,   using   an   English   idiom, 


'prattle,' and also their pretentious. She followed this by often  complaining that if  she wanted to listen to German prattle she  would return to Germany. Both he and Sam had met her about a year  ago while enjoying  coffee at Gus's, and found  her  a delightful  conversationalist. The moment she discovered they worked at the  Embassy,   she   asked   for   permission   to   use   the   Embassy   Archives;  Sam readily agreed, and had arranged it. Sam and she had quickly  become   good   friends   and   he   often   wondered   about   them,   but   Sam  never offered information, and he didn't pry.  They   saw   Richard   and   waved.   He   held   up   two   fingers,  indicating he'd be right over. "I need a drink," he said to John,  Terry,   and   Foster.   Right   then   and   there   and   for   no   reason  whatsoever,   he   decided   to   let   them   in   on   the   news.   "But   don't  leave. I have great news to announce." Foster briefly raised his eyebrows, as if to say we'll all  be here. John and Terry dully nodded.  He  had  failed   to   alleviate their fears,  he thought, as  he  went to the bar. Although  Jun worked the tables, as  busy as the  place was he saw that only Teresa worked the bar, and momentarily  wondered about Gus. It wasn't like him to be away on a Saturday  night. At the same time he saw him at a corner table, his head in  his arms...already passed out.  The moment he sat on a stool he inquired about Gus.  "Received   a   letter   from   his   ex­wife,"   Teresa   commented, 


while  setting a  glass on the bar. Lifting the Wild Turkey from  the back shelf, she filled the glass neat. "Wants to put the boy  in an exclusive residential boarding school. Tore him up. Made a  reservation   for   the   morning   flight   to   Miami   and   from   there   to  Philadelphia."  "Poor Gus," Doc commented, "He doesn't understand. Back in  his day kids went to the wood shed or if the family was wealthy a  military   school.   Today   they   go   to   McDonald's   or   residential  boarding schools." A bit confused, Richard implied as much. Doc   leaned   over   close   and   whispered,   "They're   residential  treatment   centers.   Patterned   after   Gateway   House.   Ever   hear   of  Gateway house?." "Yeah   Doc,"   he   replied,   "I've   heard   of   Gateway.   But   Gus's  boy isn't a junkie. At least he wasn't the last I heard." "They ever get a hold of the likes of us," Doc chuckled, a  raspy   tin   foil   on   tin   foil   sound,   "And   we'd   come   out   walking  talking zoned out zombies." "Sounds like a new variation on an old theme," he commented. "Shows   what   you   know,"   Doc   snorted,   "About   anything!"   And  picked up his glass and joined Sam. "What's   really   bothering   Gus?"   he   asked,   ignoring   Doc's  abrupt   departure.   He   had   often   seen   Gus   drunk,   but   never   this  early. 


"His son. Really," she replied, her tongue trapped between  her lips in thought, as if she was trying to figure the mess out.  "Well, I wouldn't make too much out of it," he cautioned,  "The   boy's   almost   eighteen.   Be   at   the   school   six   months,  graduate. Gus will figure this out come morning. This and a hell  of a hangover." "I   hope   you're   right,   Richard,"   She   replied,   obviously  worried, "You know how he loves the boy." Richard   did.   Gus   flew   to   the   States   and   visited   his   son  every   month.   Gus   had   also   brought   him   to   Antigua   a   few   times.  Richard found him a likable kid. A little overly fond of fancy  clothes,   fast   cars,   and   girls...but   what   the   hell,   at   sixteen,  which was the last time the boy had visited, life revolved around  such things. At least it did when he, Richard, was sixteen. Tenderly, he patted Terasa's hand. "Anything else bothering  you?" "Just   those   damn   Indians  who   hang  around  the  bus   station.  They  stole   two   chairs  while  I wasn't watching.  Gus was awfully  angry   at   first.   Ranted   and   raved   about   how   I   wasn't   paying  attention. I was. But damn them sneaks, they just appear out of  nowhere. And disappear into nowhere" "Quit fretting. An order from your State Department."    "Aye, aye, sir," she said and saluted. "Good,"   he   replied.   He   had   just   about   finished   his   drink. 


"How about a refill?" "And   mine,"   Sam   said.   He   sat   sideways   on   the   next   stool  over. "Have you seen the headlines?" "No, not yet, busy," he answered. "Why?" "The Nobel Committee awarded the prize to Rigoberta Menchu." Richard   wasn't   surprised   by   this.   Rigoberta   Menchu   was   an  uneducated, but self­taught Indian woman who had written a book  about life growing up in a village and how the military had come  one night and killed her father, mother and sister. The book, her  first of many, tugged at the heart and tear ducts; although its  accuracy and truth depended on which side was to be believed: the  Indians or the government who maintained that Menchu worked hand  in hand with the Leftist Guatemalan National Revolutionary Front.  She had at one time, but still he leaned toward her version of  the events as opposed to the government's. "In literature, good," he responded. "The Peace Prize," Sam countered. "What!" he uttered, the mere thought incredulous. "Yeah,   me   too.   Could  have   knocked  me  over  with   a  feather.  Explains a lot." And it did, and Richard immediately thought: General Rosa,  what a crafty bastard. A few months ago when the Nobel Committee  had leaked the list of potential candidates for the Nobel Peace  Prize,   Menchu   had   been   on   the   short   list.   State   wanted   an 


assessment   on   her   chances   of   winning.   Sam   and   he   had   spent   an  entire   afternoon   discussing   the   odds   of   her   winning   the   Nobel  Peace Prize. They had rejected the idea. The rejection was based  on the fact that Menchu, although a spokesperson for her people,  wasn't exactly Gandhi. Photos aplenty existed showing her wearing  pea green Guerrilla fatigues and holding a carbine. But they, he  and Sam, had made the wrong assessment. And right now some high­ level   suit   at   the   State   Department   in   Washington   was   probably  fuming. But General Rosa had guessed it, he savagely thought, the  bastard had put together two and two. The son­of­a­bitch guessed  it. And he begrudgingly admired General Rosa right then...a sly  old   fox,   and   far   smarter   then   he   had   given   the   General   credit  for.   But   he   wasn't   dumb   either.   General   Rosa's   statement  condemning   Black   wasn't   meant   to  shift   attention   away   from   the  Bernard trial. As Sam had said, it explained a lot. And it did.  General Rosa was either planning a damn coup, or paving the way  for a vicious crackdown on the Indians. The high level suit at  the   State   department   in   Washington   would   want   an   accurate  assessment as soon as possible.  "God," he said angrily, slamming his fist on the bar causing  the glasses to shake, "Damn him." Teresa had set their drinks on the bar. "Who?" she curiously  asked. Befuddlement covered her face. The befuddlement made her  more attractive than otherwise.


"General Rosa." "Who?" "Nothing to worry about, Teresa," Sam said. She shrugged, as if to say: hey I am  missing something, but  this is okay, and went off to serve a customer who had pulled up  at the bar. "And   my   sentiments   exactly,"   Sam   replied.   "Also   explains,  somewhat, General Rosa's actions this morning. By the way sorry." "Same,"   he   replied,   thinking   about   Crista   and   himself   and  their plans.   Sam nodded. They joined Doc and Alexia. Also at the table  sat Edwardo. On the way, Richard told Sam he had some news of his  own to announce.  "Really," Sam said, taking a seat. "But it can wait a few minutes. "You two are back," Doc bitched, "Finished conspiring, huh." Doc was drunk.  So   Richard   paid   little   attention   to   him...Doc   always   grew  testy   when   drunk.   Instead   he   nodded   at   Edwardo.   He   was   one   of  Antigua's local characters, a tall thin stick figure, face gaunt,  reading glasses hanging from a well worn and faded leather, hand­ made   case   via   a   strap   around   his   neck.   He   had   often   seen   him  walking around Antigua  and seeing a familiar face had nodded a  polite  hello. But  he had yet to be formerly introduced to him. 


Nor, as far as he knew, had Sam. Doc knew him well but slurred he  was leaving the fucking formal introductions to Alexia. Doc then  scooped up his drink and went over to the bar and engaged Teresa  in   conversation.   He   wondered,   thinking   about   Doc's   abrupt  departure   a   few   minutes   earlier,   what   had   happened   between   now  and the last time he had seen Doc which was while playing chess a  few hours ago. But the introductions were taking place and he was  forced to let curiosity wait for later.  After hands were shaken all around, they settled in to their  drinks   and   conversation.   As   it   turned   out   Alexia   knew   Edwardo  exceedingly   well.   Although   both   Sam   and   Richard   spoke   fluent  Spanish,   she   insisted   they   speak   English   and   Edwardo   balked,  hands   genuflecting   madly.   She   teased   him   about   his   English,  insisting   he   could   speak   English   better   then   a   Yankee.   He  insisted   that   although   he   could   understand   English   well,   after  all he had spent a year in New York City, a year spent washing  dishes while waiting for a Yankee news organization to hire him,  he had failed to grasp the subtleties of the damn language." "Si," Sam joked. "No, speak only English," Alexia ordered.  "Alexia," Edwardo pleaded. But his dark eyes danced, lively,  aware of the game.  "No, Edwardo," she said, unrelenting, "You hide behind your  language. Speak English."


There   were   a   few   more   words   between   them   spoken   in   rapid  Spanish, Alexa's face firm and unyielding, Eduardo’s exaggerated,  as   only   a   true   Spaniard   can   be.   This   was   an   old   game   between  them. Edwardo was old enough to be her grandfather, and she was  fond   of   him   as   a   granddaughter   is.   This   showed   in   her   voice,  soft, yet firm, yet yielding as she bantered with him, but also  her face betrayed love, love for this man whom she had adopted as  her grandfather.  Richard found himself envious of Edwardo, of this love. Of  her   too,   he   supposed.   Like   Crista,   she   was   German,   and   like  Crista, the unmistakable German pride showed, the iron will and  spirit,   yet   there   the   similarities   ended.   Alexia,   younger,   was  willing to openly show love, and perhaps even give love; Crista,  born   when   Germany   had   risen   to   unprecedented   heights   before  plummeting to the deepest depth, was mechanical...much like the  society that had spawned her. He concluded this while observing  them   banter,   and   with   an   inward   sigh   kept   to   myself,   also  concluded he, like Crista, was also a product of his generation,  and that truly the world belonged to the young.   "Ah the young,"   Edwardo replied as if echoing Richard's  thought,   but   also   resigned,   hopeless   against   Alexia’s  persistence, "God, what...how you say, women." Sam   snickered,   "Yes,   Edwardo,   we   say...God   followed   by  women, and often."


"At least I do," Richard added, thinking about Crista.  "Yes, it is the same in my country. The world. Women. Men."  He hunched his shoulders for dramatic effect. "Ah," he said and  waved a hand. "So we speak English. Yes, we are speaking English,  no. So. I am Edwardo."  He   laughed,   a   soft   chuckle   really,   and   Richard   warmed   to  him, as did Sam. "What country are you from?" Richard asked. "Ah you, how you say, picked up on when I said, 'Is the same  in my country.' Yes?" Richard nodded. "Yes. Argentina."  "Long way from home," Sam remarked. "Si," he wistfully replied, eyebrows arching.  "Edwardo," Alexia admonished. "Si,   Yes,   is   all   the   same,"   he   replied.   He   pulled   a  cigarette from a pack of Montana's in his shirt pocket and lit  it. "Yes, a long way from home." A natural break occurred in the conversation when Jun came  to ask if they needed anything. Yes they did, and each ordered a  refill. Richard had to piss and excused himself and went to the  bathroom. After he washed his hands, he stared at his reflection  in the mirror for a few seconds. "Hey by the way, he said, I have  an announcement to make. Crista and I are leaving for New York." 


No, he thought, too bland. Just come right out and say it.  "Crista and I are leaving for New York forever."  Then  sit  back  and  savor the  surprise on their  faces.  Yes,  this was the way to go about it. He returned in time to hear Alexia explain that Edwardo was  a journalist. He was also surprised to see that Jun had already  served their drinks. Sam passed him a glance, the essence being:  Looks   like   you're   receiving   special   treatment   tonight.   He  shrugged. "Was," Edwardo corrected. "Long time ago. No more. I quit.  How   you   say,   no   do   for   money.   I   worked   in   Mexico   and   the  journalist   there   are   putas.   Whores.   They   write   what   the  government tells them. You see, the paper mills are owned by the  government. You write what the government says or your magazine  gets no paper. No paper no magazine. My editor send me to see the  Minister of Information. The Minister give me things to write and  a handful of money. I no puta. No whore. I quit. No more." The   intensity   in   his   voice   was   overwhelming   and   Richard  almost reached over and patted him on the back, as if to say, yes  he   understood.   But   he   caught   himself   in   time.   To   such   a   proud  man, such an act would be an affront. So instead he yelled at Jun  to  bring  another   round.   Jun  smiled.   This  was  okay, he   thought,  help out a little and you get prompt, friendly service.  "Yes,   we   drink,"   Edwardo   said,   finishing   his   drink   in   a 


single swallow. "No talk about such matters. They are past, away,  vanished like the wind." Drinking   worked   for   Richard.   He   felt   like   drinking.   Like  getting   drunk.   It   had   been   a   hell   of   a   day.   General   Rosa.   The  boy.   Crista.   The   damn   dog. Gus  lying  over  at  the  table.  Foster  and John and Terry worried. Now Eduardo’s story. Sad. Sad. Sad.  But like all good scripts, this one had a happy ending. At least  for him. He laughed. Now was the time. This was it. Just open up  and announce the news.     As   he   was   rehearsing   the   little   speech   while   at   the   same  time   imagining   whispering   the   news   to   only   the   people   he  selected,   Lt.   Oscar   walked   in   carrying   a   worried   frown   pasted  around   his   comical   handlebar   mustache.   He   went   to   the   bar   and  leaned close to Doc's ear.   As he talked to Doc, people, as if  reading a cue card, filed out of Gus's. Jun disappeared up the  stairs to the garden. John, Terry and Foster slid out the front  door. "Time to go home," Edwardo said, glumly glancing at Oscar. "They never close this place," Richard remarked, aggravated  that the Lt. had interrupted his announcement. "There is always a first time." "No,"   he   replied,   "The   tourist   and   Indian   bars.   But   here.  No."  But Teresa wasn't pouring their drinks and after a moment, 


he left the others in conversation and went over to the bar to  see what was taking so long. "I see you haven't taken my advice," Oscar said, and gave a  upward twist of the corners of his mustache, "to stay out of the  rain." "This is home to me. A second home." "Yes,"   he   replied,   shrugging   his   shoulders,   "Is   why   I  stopped. I should be home, wife is lonely, but I stopped. I know  how important the C.I.A. is." This was an old game, and Oscar enjoyed playing it.  "I am the press liaison to the embassy. Nothing else." "Yes,   and   Sam   is   the   assistant   to   the   Ambassador.   But   I  still know how important the C.I.A. is. Now, General Rosa, there  is man who only sees importance in the mirror. Such men. Such men  are often very foolish, or depending on their line of work, very  dangerous. You see. You do see. Right now. In this moment. As we  speak. Right now, General Rosa's finest are canvassing the bars.  They are all closed for the night. You see." Yes,   he   saw.   "No   gringo   fines   tonight,"   he   said,   not  unkindly, knowing the police department depended on the revenue.  "Yes. The drunken gringos who have left their passports or  papers   at   their   hotel   keep   their   dollars   tonight.   But   this   is  Guatemala. Generals come and go. Police Lt's. stay...as long as  they   know   their   limitations.   Well   I   go   home.   Make   wife   happy. 


You." The   Lt.   left   it   at   that.   On   the   way   out   he   paused   and  exchanged a few words with Sam.   The 'what should I do,' look in Teresa's eyes told Richard  the   night   was   over.   He   briefly   thought   about   Crista,   the  announcement.   But   the   thunder   had   been   stolen.   It   was   probably  just   as   well,   he   mused,   General   Rosa   was   up   to   something.   The  wise   route   was   to   keep   the   news   about   their   leaving   to  himself...for the time being.  "Close up," he instructed.  "Better," she replied. Gus   and   Teresa   lived  in   a three­room   apartment   behind  the  bar, and he asked if she wanted help in putting Gus to bed. She  shook her head, saying she could handle it.  Slouched at the bar, Doc wore a glum sour face.  "Let's go Doc," he said, "we'll go to my place." "You know she came in town to see you?" "What are you talking about?" "The boy who General Rosa murdered. His mother came in town  to see you. Otherwise she stays in the village. So does the boy." "How do you know this?" "After I left you, I went to a village to tend to a case of  meningitis.  It was her  village. Ruth was there. They both told  me. I assisted with the boy's birth. assisted with the birth of 


all   three   sons   for   that   matter.   The   murdered   boy   was   the  youngest. Just ten. A good woman. Husband killed by the military.  Raised the children by selling handcrafts. Good woman. A woman of  the Lord." Richard   was   momentarily   stunned   by   the   news   that   the  murdered boy and the woman who touched him were the mother and  brother of the boy Ruth wanted him to help.  "So   that's   why   you're   down   in   the   dumps,"   he   replied,  growing angry. "I didn't ask her to come and see me. Ruth did.  Blame Ruth. Or better yet, blame God. Or yourself for assisting  in the boy's birth. Or the mother for chasing rainbows. Or just  let it go." "But you could help? The one son. Is this asking so much?" "Doc,"   he,   curbing   his   anger,   responded   as   gently   as  possible, "First you praise me for involving myself, now you damn  me." "Her middle son has already left to join the guerrillas. The  army has her oldest son. She hasn't a son left now. You know what  this is like in a village.   No husband. No daughters. No sons.  You   know   the   village   system.   Each   member   must   contribute.   The  mother will wind up on the streets."  "Doc," he said, sitting on the stool next to him, "You heal  people.   This   is   nice.   You   wax   poetic...nice   poetry,   corny   but  nice. All I am is a liaison between the Embassy and the press. 


Period." "But Sam?" "Sam. Jesus, Doc. Let's go home. It's late." As   Doc   lifted   his   skinny   frame   off   the   stool,   he   did   so  resignedly. "Sorry. I guess I want to blame someone. But you are right.  Blame is for idiots, fools and knaves." With that he left Gus's.  Richard  considered running after him, but stopped, still a  little   stunned   by   the   news   and   still   angry.   What   did   people  expect, he thought, what did they expect? There wasn't an answer  to   his   thoughts,   and   he   returned  to  the  table  in  time  to  hear  Edwardo   boast,   "Thanks   for   the   offer,   but   I   will   walk.   I   fear  nothing.  Not  because  I  am  Brave. No. No. I am an old man from  Argentina. The military cares nothing of me. They, like cats in a  house,   search   for   guerrillas,   but   all   the   mice   are   in   the  mountains. So I walk. Is good for the body. Is good to meet you  Sam and Richard. We see each other again, no."  His face broke into a smile. He planted a frayed straw hat  on his head, hoisted a stick that served as a cane and proudly  walked out of Gus's. The straw hat was silly looking, what with  edges   all   sort   of   sticking   out   every   which   way,   and   on   almost  anybody   else   the   hat   would   have   looked   dumb.   But   resting   atop  Edwardo, the hat looked dignified. Richard mentioned as much. "I love him," Alexia replied.


"It shows." "Good," she answered. He   squeezed   her   hand.   She   smiled.   They   all   stood.   Teresa  turned off all but the lights behind the bar. While they prepared  to leave, she gingerly shook Gus. He abruptly came awake and shot  up from the table and shouted, "What! My son is..."  "Go to bed," Sam ordered. For a moment Gus wavered, saw it was Sam, smiled sheepishly  and staggered, assisted by Teresa, toward the rear apartment.


Chapter 15

There  wasn't  a soul on the street. Sam noticed this right  off. Sam also took note of the quietness around him. Accustomed  to   the   scratching   sound   of   American   music   coming   from   ancient  jukeboxes   followed   by   drunken   laughter,   he   found   the   quiet   so  unexpected that it loudly stood out. But the Tiendas were shut­ tered...even   the   usual   stray   dogs   searching   for   scraps   of   food  were   absent.   All   at   once   he   noticed   the   military   Jeep   doing   a  slow crawl up the otherwise deserted cobblestones. He nodded to  himself, as if confirming a thought, then unlocked the doors to  the Mercedes. As they, Richard in the front, Alexia the rear, Sam behind  the   wheel,   climbed   in   the   Mercedes,   the   Jeep   came   abreast   and  stopped. To see inside the Jeep was impossible. The Jeep sported  a hard top and the windows were tinted black. The Jeep blocked  their   departure   and   after   Sam   started   the   Mercedes,   he   rolled  down his window and made a motion with his hand for the driver to  move.  Richard   could   scarcely   believe   they   would   hassle   them,  thinking   the   car   carried   U.S.   Embassy   plates   and   as   such   was 


considered U.S territory. But as he thought this, the passenger  window on the Jeep came down and Captain Farabundo, a man he knew  well as General Rosa's right hand man in Antigua, stared out. His  heart fluttered. Farabundo had a fondness for gold fillings. When he smiled  they shone in the dark night. "Sam," he said, his voice friendly,  "What are you doing in Antigua?" "Move the Jeep Farabundo," he ordered. "Who is in there with you?" Farabundo asked. "Move your Jeep." "Sam," he said and broadened his smile, "I am doing my job.  Searching for guerrillas. Please. You and me. We are in the same  line of work." "I   am   in   a   mean   mood.   Had   a   long   day.   Now   this   car   is  sovereign U.S. territory. Now move the mother­fucking Jeep." "Or what!" he challenged." "Or I file a report in the morning." "So file your report. But now I want to search your car to  see if there are guerrillas." "Sam," Richard urged, "Let him." "No!" "Sam, please," Alexia cried. "No!" he replied, and angrily pounded a finger on the dash,  "This car is American territory."


Because both vehicles blocked each other, there appeared to  be a Mexican standoff: Sam couldn't move the Mercedes, nor could  Farabundo open his door. Of course, Farabundo had the option of  climbing   out   the   driver's   door.   But   he   wouldn't   do   this.  Machismo. "Move the Jeep," Sam repeated.  Farabundo had lit a cigarette and blew smoke in Sam's face. "Listen,   you   grease   ball   mother   fucker!"   Sam   replied,   his  tone steady, while picking up the mobile phone. He punched in a  series of numbers. "I just called in my position and used a code  that indicates I am in danger. I have five seconds to cancel the  code. Unless I do so a contingent of U.S Marines always on alert  will roll out and via a Huey gunship lift off from the Embassy  Heliport. Be here in say four minutes, six at the outset. It's  your play, greasball."  Sam didn't believe the threat frightened Farabundo. He did  believe   that   Farabundo   weighed   the   options   and   in   the   end  considered   it   a   no­win   situation.  He  believed  this  because   the  cigarette glowed as he pulled hard on it, blew the smoke out and  snorted, and issued an order to the driver and the Jeep moved on  up the street.  Sam calmly punched in another series of numbers on the phone  before replacing it in the cradle. He swung a U turn and after a  block went up 6 Calle Poniente. 


Their   original   intent   was   to   drop   Alexia   off   at   home.  Tomorrow was Sunday, and Alexia had to accompany a UNICEF health  specialist   to   a   mountain   village   and   assist   in   administering  polio vaccinations. And they didn't veer from this. But Richard  had expected the ride to her house to be gay, full of chatter.  Instead he was silent as Sam drove through the deserted streets,  as was Alexia. They both thought about Sam. This was a new Sam to  Richard. Tough, unrelenting, and unforgiving. Like this afternoon  while confronting General Rosa. Although he knew Sam worked for  the   C.I.A.,   he   had   never   believed   that   Sam   had   engaged   in  anything more nefarious than information gathering. Now he wasn't  so sure.  At Alexia’s house, Sam brought the Mercedes to a stop. She  lived a good seven blocks from the City Center. Across from her  house lay the darkened ruins of a church. A single street light  dimly burned on the block. Shadows flickered over the street. A  dog howled in the distance. Wordlessly, she exited the car. They  waited until she was safe behind locked doors before driving on  to Richard's house. And it wasn't until they reached his house  and  were  safely   behind  the locked  car port,  that Richard found  the words to convey his anger. "What is the matter with you? What  the hell is going on? It's not a full moon. What the fuck!" Sam, in the glow of the dashboard lights, sat there waiting  for him to finish. 


But Richard was finished and exited the car and rushed into  the house. The first thing he did was pour a stiff drink to calm  his nerves.


Chapter 16

True anger blocks out everything. Such it was with Richard.  He   blocked   out   the   entire   day,   both   the   sadness   and   the   joy.  Instead   he   stewed   plenty   while   sitting   on   the   roof   terrace  drinking   Wild   Turkey.   And   the   more   he   stewed   the   more   anger,  frustration,  and self­righteous indignation filled him. At some  point   he   condensed   all   these   feelings   into   a   single   point   of  unspoken thought, "You son­of­a­bitch, you lied to me. You're not  a benign arm of the C.I.A. simply gathering information." During this time Sam sat across from him drinking straight  from  a   bottle   of   Jack   Daniel's.   He  wore,   as  a  priest  might,  a  soft smile. An innocent smile. A patient smile. A smile that said  he would wait for Richard to speak and wait a good long time.  And Sam did wait a good long time. Two hours. By this time  Richard   was   good   and   drunk.   "You   lied,"   he   said   finally,   and  without anger or rancor, for the bourbon had burned away all such  feelings. Instead a child­like hurt filled his voice. "I never lied to you," Sam replied. "You're C.I.A.," he sneered. "Sure," he readily admitted.  


"Jesus," he bemoaned, "What a fool I've been." "Richard," he said patiently, "Who do you work for?" "The   Embassy,"   he   replied,   "but   I   am   the   liaison   to   the  press, not an assassin." "I   am   the   C.I.A.'s   information   officer.   I   don't   kill  people." "Please," he sneered, "You were ready to tonight." A hand, as if waving off a pouting child. "You work for the  United   States   Embassy,"   he   spelled   out,   "As   do   I.   In   short   we  both   represent   our   country's   interest   in   Guatemala.   And   in  Central America, Guatemala is a forgotten country. Nicaragua, the  people   back   home   love   it.   Almost   nightly   on   their   televisions,  Congressional hearings concerning the Iran­Contra cover­up flash  across the screen. El Salvador the same. Panama, hell, the people  watched the  entire  invasion minute­by­minute via  satellite. But  Guatemala. Nobody cares back home. Or in the world. You know the  statistics as well as I do. The civil war in Nicaragua incurred  about one hundred thousand lives. In El Salvador the toll for the  twelve year civil war incurred around seventy thousand lives. In  Panama,   about   fifty   thousand   lives.   Guatemala,   the     so­called  civil   war   has   over   the   past   thirty   years   claimed   over   three  hundred and fifty thousand lives. You read the newspapers back in  the States or watch Rather at six and not a word about this. You  know why? The Generals. They run this country with an iron fist. 


All information comes through the Minister of Information. Hell,  the leftist Guatemala National Revolutionary Front is a joke." None   of   this   was   news  to  Richard,   and  it   was   his  turn  to  raise   a   hand,   as   if   dismissing   a   yapping   child.   "What's   your  point?   And   what   does   all   this   have   to   do   with   what   happened  earlier?"  "Like I said," he continued. "We represent U.S. interests.  Now I don't know what this means to you, but to me it means three  things. First and foremost, the safety and secure passage of all  U.S. citizens. Secondly, my finger on the pulse of what the hell  is going on, and last but not least, to maintain a short leash on  idiots like General Rosa. A couple of years ago the man who held  my   current   post   loosened   that   leash,   and   Bernard   was   brutally  murdered. I don't intend to let such butchery occur on my watch.  And the only way I can accomplish this is to play hard ball when  necessary.   Believe   me   I   was   scared   shitless   tonight,   but   scum  like   Farabundo   are   like   mad   dogs   and   once   you   allow   him   to  frighten you, he'll bark in your face every chance he gets until  one day just for kicks he'll cut you into little pieces. And sure  State will file a very angry and very official report demanding a  full scale investigation...but the investigation won't do whoever  is dead any good. End of speech."  Even in his drunken state, or maybe on account of it a lot  of  what Sam  had said  made sense. And as for Sam's role in the 


C.I.A.,   Richard   wanted   to   believe   him.   Wanted   to   because   he  refused to believe he could be so wrong about a man. Wanted to  because they were friends. But as he sat there he realized they  weren't close friends. They were working friends. When he stayed  in   Guatemala   City   he   bunked   in   at   Sam's   place   at   the   Embassy  compound.  Sam   did  likewise when  spending the night  in Antigua.  And   they   enjoyed   each   other's   company;   the     company   of   men  enjoying   men:   imbibing   too   much   hair   of   the   dog   and   loudly  closing Gus's or a bar in Guatemala city. Or staying up half the  night shooting the bull, trading Embassy gossip, highlighting the  current dirty joke making the Embassy rounds, or quietly dining  at   a   restaurant   while   discussing   business.   But   he   really   knew  very little about Sam. And Sam him. "How did you get started in the C.I.A?" he asked, but even  in   his   drunken   state   the   question   sounded   more   like   an  interrogation.   To   interrogate   a   friend,   to   demand   he   justify  himself to you is a terrible thing. And when Sam threw him a hard  hurt look, Richard shied away and pretended to glance at Aqua.  "In   Budapest,"   he   replied,   his   tone   dry.   "In   ninety,   when  the   whole   mess   fell   apart.   I   had   played   the   oil   game   back   in  Texas, went bust...blonds and  creative accountants. I called in  a favor and was hired as the Embassy information officer." "Why you?" "Beats me. Political. Never trained for the job. All I can 


figure   is   the   heads   at   the   C.I.A.   and   State   attached   little  significance to the position. Probably had more experienced men  working the field." "What   the   hell   brought   you   down   here?"   he   asked,   growing  interested.  "In Budapest the ball of string unraveled," he answered, his  eyes clouding over in memory; a painful one. "While working as a  journalist, did you know, or hear of Dick Waterson, Daniel Logan,  Katrina School?"  Richard   knew   the   names,  Waterson   and   Logan.  But  had  never  met   them.   They   were   journalists.   Katrina  School,   he  knew   well.  They   were   lovers   too   many   years   ago   to   want   to   remember:   when  youth traveled hand in hand with romance.  That Sam had known them surprised him and it showed. "They  are all dead."      Sam's eyebrows arched. "Yeah."  Picturing   Katrina's   face,   he   slurred,   "Each   members   of   an  honorable profession." "Yes. There was also a kid, Peter..." "Also   dead.   Along   with   Katrina.   Same   fire   fight.   This  honorable   profession   they   practiced...well,   their   press  credentials didn't do them much good." "No. I was the one that got them into Romania." He breathed  deep, and sighed. "Waterson and Logan came out. Katrina and the 


kid   stayed.   I   caught   hell   from   State.   But   I   liked   Logan   and  Waterson,  and  Katrina,  for a woman  she  had  guts...and  the kid,  well. Young. But a gamer." His voice grew too choked to continue. "A gamer." "Yes,   a   gamer.   Rare   in   the   young.   Anyway,   the   Texas  creditors   still   hounded   me,   so   my   connection   at   the   State  assigned   me   to   Guatemala.   The   assignment   appeased   the   nerds   at  State who wanted my head on a platter...like I said earlier, who  cares about Guatemala."  Richard stared stupidly at the drink in his hand. Just brown  colored   water.   Fire   water,   as   the   American   Indians   called   it.  Stupid   fire   water,   he   thought.   Stupid   fire   water   and   stupid  Guatemala.   But   soon   he   would   leave  Guatemala  behind.  Leave   her  without remorse.  "So what brought you to Guatemala?" Sam asked, breaking into  Richard's thoughts. So   he   told   him.   The   early   years   spent   as   a   journalist  working   the   obits   on   the   Chicago   Tribune   while   yearning   for   a  more exciting assignment overseas because that was where the real  journalist   worked.   The   wife,   the   promotion   to   city   editor,   the  house   in   the   suburbs,   the   divorce,   the   early   retirement,   the  boredom of lounging at home working crossword puzzles, or sitting  at   local   bars   with   other   retired   journalist   reminiscing   about 


their glory days in the news business. When he was sure life had  dealt him a sour hand the offer as liaison in Guatemala came his  way.   The   job   was   one   that   no   self   respecting   journalist   would  take. Or as Edwardo put it, only a puta took such jobs. But he  jumped   at   the   opportunity.   The   crossword   puzzles,   he   self­ justified at the time, and the repetitious retelling of the past  that was never that damn glorifying to begin with.  But he left out the last part. Pride. He had never cut the  mustard, never, unlike Katrina, made it out of Chicago to a post  overseas.  He left out the last because his story seemed, at least to  him, boring, stupid, and so middle­class sad.


Chapter 17 

Maybe it was the whiskey, or maybe the remembrance of years  of a life fled from...for both. But for whatever reason they fell  silent and remained silent for a very long time...long enough for  the sun to rise high enough to hide away yesterday's losses and  reveal   dreams   that   hide   in   Aqua's   lush   forest   foliage.   In   any  event, it was finally Sam who broke the ensuing silence. "You worried about General Rosa?" "You mean because I saw him shoot the kid in cold blood?" "Yes." Richard hadn't told Sam about Ruth, or seeing General Rosa.  "Doc tell you?" "Yeah," he replied. "About Ruth?" "All of it. About the kid also. And Ruth. Nice woman." "Yes. Hell of a thing to happen. Stupid. Just stupid." "So you worried about General Rosa?" "No.   He   doesn't   care   about   this.   Does   it   matter?   No,  probably not. He was just pissed I had interfered. And wanted to 


scare me. Besides, you are right. Let a bully like him push you  around and everyday at the school yard he is there asking for a  quarter or impressing the other kids by strutting his stuff at  your expense."   "I want to pull his chain," he stated. "General Rosa?" "Right. General Rosa. I hate the bastard.  "Why?" "Because the bastard thinks he is king," Sam replied. "You  must feel the same way. Like I said Doc told me why you became  involved. The Indian woman, her son forcibly conscripted into the  Army.   The   other   son   taking   off   for   the   hills   to   join   the  guerrillas. How she came to town to see you. Not your fault, I  mean what occurred. But you must also hate the bastard." Hate   was   probably   too   tame   a   word   for   how   he   felt   about  General Rosa, and he said as much. "General   Rosa   hates   the   Indians,"   Sam   replied,   "He'd   burn  every Indian village to the ground if he could. So we give the  Indian   woman   back   her   boys.   Enroll   them   both   in   the   American  school. Think of it. Educate them. When the time comes secure a  grant  to   send   them   to   an  American  university.  They  return  home  educated, but Indian, remembering General Rosa and what he did.  Just think of it." Richard did think. And the fact that he was drunk, both on 


Aqua's   beauty   and   on   whiskey,   helped   to   fuel   the   obvious  question.  "How?" Sam   leaned   forward,  his  arms  resting  on  his  knees,  "Right  under his nose without him ever knowing he is being manipulated.  General   Rosa   doesn't   know   about   the   Indian   woman   and   the   fact  that all three sons are connected. He doesn't know the Indian boy  who was conscripted into the army. We give Ruth what she wants.  We have her submit a request to the American School for the son  who's in the Army. I have the request expedited, rubber stamped  and approved. The director of the school forwards to the Minister  of   Defense   a   referral   for   the   boy   so   he   can   attend   school.   I  happen   to   know   that   the   Minister   has   a   mistress   with   very  expensive   tastes.   A   few   dollars   requisitioned   from   the   Embassy  slush pool passes hands and the boy goes from soldier to student.  General Rosa is out of the picture." "What about the other son?" "Doc is the key. He works the mountain villages. Knows the  people.   The   guerrillas   move   through   the   mountains   and   villages  with  ease.  And  I've  long  concluded  that Doc offers his medical  services to them. Nothing fancy. Penicillin. Minor operations. If  Doc can arrange a meeting with Jorge, the main rebel leader, I am  sure I can work a deal for the other boy." Doc and Jorge! The thought was incredible, comical, absurd. 


To the Indians Jorge was a mythical figure. Real but not so. A  ghost who commanded the forces of historic righteousness against  evil. In short he would salvage defeat from the jaws of victory.  To the U.S. State Department he was real enough flesh and blood.  The Leftist Guatemalan National Revolutionary unit was made up of  several   guerrillas   groups.   Amongst   the   groups,   Jorge   was  considered the leader. To Richard he was a statistic.  Richard grew excited, but contained his composure. Earlier  thoughts   of   mistrust   resurfaced.   C.I.A.   Did   the   C.I.A.   finance  Jorge? No. Thinking dumb.  "You're   not   talking  about  arms,"  he  said,  falling  back  on  his years at State. "No, something like that requires State approval. We would  be on our own. But I haven't thought it out that far. Possibly  cash, or a promise to push his cause with State...legitimize him  so   to   speak.   Never   met   Jorge,   few   people   outside   the   Leftist  Guatemalan   National   Revolutionary  Unit  have,  but   I hear   he's a  vain bastard. He might go for the latter, if only to further gain  stature amongst the Indians." Exhausted from all the thinking and speaking, Sam sighed and  leaned back in the chair and stared at Aqua. Clouds   had   slid   in  over   Aqua,   and   daylight   shadows   covered   the   upper   half   of   the  volcano.  The more Richard had listened, the more the idea intrigued 


him. He saw it as sort of a way of saying goodbye to Guatemala.  While at the same time firing a shot at General Rosa...something  he   could   never   do   while   working   at   State.   Yet   a   part   of   him  hesitated.   Not   out   of   fear.   But   caution.   And,   mind   whiskey­  clouded, he couldn't lay a name to this caution just then.  "If State finds out it's your job? Like in Budapest?" "Your job too," he reminded. He almost said, no, I am going off with Crista. Why he held  back   confused   him.   Again   caution,   he   supposed   for   lack   of   a  better explanation to himself. But hold back he did.  "I   will   speak   with   Doc..."   Sam   started   to   say:   in   the  morning. But realized it was morning. "Later today." Sam stood and after a long stretch, shaking the kinks away,  stared down at Richard who   met his stare. Sam's face, like the  flip side of playing cards, was emotionless.  "Are we foolish?" "Maybe," Richard replied, "Maybe we should sleep on it." "Yeah," he listlessly agreed. His earlier enthusiasm seemed  to have vanished, "Well, I am heading home." "Home," he echoed, surprised.  "Yeah,   a   lot   has   happened.   Rosa.   Menchu.   I   want   to   get   a  jump   on   Monday.   Feel   Doc   out.   I'll   see   you   on   Monday.   However  events play out, Monday promises to be a bitch. By the way, what  was it you wanted to tell me at Gus's?"


"What?" he asked, a bit confused. "You said you had news." "It was nothing," he replied. Sam   didn't   pry.   Richard   walked   him   to   the   car   port   and  watched as the Mercedes disappeared around a bend in the road. He  went to the bedroom, undressed and lay spread eagle on the bed.  He closed his eyes but was too troubled to sleep. Crista lost was  now   found.   And   her   smell   lingered   on   the   pillow   case,   rose  perfume. So lingered too the aura of raw sex: fuck me there. He  found  himself   growing   stiff and   excited,  but   was   too   tired   for  the   passion   to   take   hold   and   after   a   second   it   settled   back  inside and lay still. Against all this, lingered General Rosa's  face and the cold steel gun. And facing General Rosa stood Sam.  For   the   first   time   he   knew   what   had   bothered   him   about   Sam's  idea.   Sam   did??   Although   they   had   exchanged   life   stories,   he  still   mistrusted   his   intentions.   Was   Sam   using   him?   Was   State  using? But why him? Because he had gotten involved today? A first  for him.  Stupid. He was thinking stupid. But he answered himself: If  it is so stupid why didn't you tell Sam about Crista? He replied  to himself: Because I was tired. Because I was drunk. Because I  carried an as yet un­named caution.  Disgusted by his thoughts and mistrust, he stood and went to  the bathroom and took the other half of the ten milligram Valium 


and ground it between his molars, barely noticing the bitterness.  He   returned   the   other   half   to   the   container.   The   pill   rattled  around  the   bottom   of   the   bottle,   and   he   made   a   mental   note  to  pick up a fresh supply, then placed the bottle in the medicine  cabinet and returned to his prone position on the bed. He waited  for   a   deep   sound   sleep   to draw in,  but  instead  fell  prey to a  shallow   dream   state   where   the   events   of   the   past   few   days  replayed themselves over and over.


Chapter 18

The   religious   'Let's   raise   Jesus   Christ,'   as   Richard   long  ago had dubbed the pipe bombs, woke him.  The   explosions   reverberated   throughout   the   entire   house,  shaking the windows, dishes, pots and pans. The pipe bombs were  crudely   made   fireworks:   eight   ounces   of   gunpowder   stuffed   in   a  cloth   sack.   A   fuse   was   attached   to   the   mouth   of   the   sack.   The  sack then was stuffed into a three­foot iron pipe. The fuse lit,  the pipe acted as a mortar and the sack of gunpowder rocketed out  of the pipe and once airborne exploded. Kabooom! It was an old  religious custom and every church in town set them off on Sunday  from   six   a.   m.   to   noon.   Kaboom!   Kaboom!   All   fucking   morning.  Kaboom! Kaboom! Kaboom! There had been some Sundays Richard just wanted to go out to  a graveyard and dig up a skeleton and carry the rotting bones to  the nearest church and say: Here, Christ has risen. Now let me  sleep. But   although   the   'Jesus   Christ   bombs'   had   woken   him,   he  didn't   feel   at   all   like   going   to  a   graveyard   and   digging   up  a  skeleton. He truly felt like shit. And it wasn't because of the 


pipe bombs...he had long ago grown accustomed to them, and in a  masochistic way actually derived pleasure from lying in bed and  cursing   Jesus   Christ   and   every   saint   that   came   to   mind.   What  troubled   him   was   that   he   had   a   for­real   hangover...temples  pounded, eyes throbbed, teeth ached. But of greater concern was  the sharp pain in his right side. He stumbled out to the kitchen  and through bleary eyes and shaking hands sliced several oranges  in   half   and   placed   them   in   the   juicer   and   squeezed   until   the  glass   brimmed   over,   and,   hands   trembling,   quickly   drained   the  glass. After the orange juice, he set about scrambling four eggs;  but cooking wasn't his forte: egg shells spilling onto the floor,  couldn't   find   the   margarine,   damn   couldn't   find   the   pan,   damn  Celia.   Where   was   she   when   he   needed   her.   At   god   dam   church.  Probably lighting a fuse for a god dam, let's­raise­Jesus­Christ­  from­the­dead pipe bomb.  Frustrated, he slouched over the sink. A second   later the  orange juice backed up and he gagged and threw up in the sink. He  lay   his   head   against   the   cold   porcelain   and   gasped   in   air   for  several minutes, wondering why he felt so miserable. He had only  had two drinks at Gus's, and although had finished off almost a  fifth   of   Wild   Turkey   while   talking   to   Sam,   had   swallowed   the  time­honored hangover slayer Valium before going to sleep.  But the mere thought of why  he had such a terrible hangover  hurt.   Hell,   just   thinking   hurt.   So   as   soon   as   he   felt   stable 


enough   to   move,   he   went   to   the   bathroom   and     dealt   with  showering,   shaving,   and   dressing...the   three   thoughtless  repetitious actions he had dealt with for years. The pipe bombs  continued   overhead,   but   he   paid   then   scant   attention.   Moving  around   eased   the   pain   in   his   side,   and   the   familiarity   of   the  actions   restored   an   exceedingly   meager   semblance   of   thought.  Before he left the bathroom, he decided to take another half a  Valium.   The   lone   half   pill   in   the   bottle   reminded   him   of   the  mental   note   to   purchase   more.   He   ground   the   pill   under   his  molars...again   not   noticing   the   bitterness...while   stuffing   the  empty bottle in his pocket.  He was sure within the hour the pill would do the trick.  As  he bathed in this reassuring thought a knock came at the door.  The knock turned out to be Doc. As usual his suit was wrinkled,  looking  like   it   had   been  slept  in   and  his   hair  was  frayed  and  uncombed. "I don't see the Mercedes. Sam leave?"  Because   of   Richard's   condition,   he   responded   in   single  words. "Yes. Menchu. The Prize. Rosa. Work." Absently he nodded. "You look like shit." "Feel like it too." "And it smells like vomit in here." "Is this what you came over for?" "No. Came by to see if you wanted to go for coffee."


"Sure," he replied, "Salud?" Doc nodded, "Let's walk." The   thought   of   the   cobblestones,   the   shock   of   his   feet  striking them, and the ensuing vibration rattling his head were  too much to consider, and he suggested they take the Toyota. Even  as ill as he felt, he  noticed Doc eyeing the Toyota. The top was  down, and knowing how much Doc hated riding in a open car...said  it   messed   his   hair...he   expected   an   argument,   and   wasn't  disappointed. Doc raised his head toward Aqua. Dark thunderclaps  obscured the peak.  "Rain," he said, "So let's put the top up." "The   rainy   season   is   over,"   he   idly   remarked,   thinking   he  needed the top down, needed the fresh air, "Those are just fool's  clouds, much like fool's gold." A visible shudder passed through Doc. Over the years Richard  had  come  to  know   the   shudder  well.  Doc   dreaded  the  end   of  the  rainy season. A long period of dry weather followed and with it  disease.   Soon   from   wherever   water   collected   and  stagnated...discarded tires, rusted tin cans and buckets...scores  of   transparent   mosquito   hatchlings   would   spread   malaria,   and  yellow   fever.   As   the   dry   season   deepened,   the   remaining   ground  water would become black water foul, and the Indians, desperate  for water, bathed, cooked, and drank what they could find. This  began   the   spread   of   dysentery.   Sanitation   being   what   it   was, 


hepatitis followed. Meningitis flew on hepatitis's deadly wings.  Doc   dreaded   meningitis   the   worst.   Meningitis   killed   the   very  young, he would bemoan, and not quickly, but slow, painful, as if  suffering to die was their short but cruel bitter­sweet destiny.  The   first   slip   of   the   day,   Richard   thought,   regretting  bringing   up   the   end   of   the   rainy   season.   "You   can't   stop   the  seasons," he said. "Yes. Seasons in the sun, in rain, and in death." "The top down will bring us good luck," he assured. "Be like  waiting for a bus that won't come...just light up a cigarette."   "Bad   metaphor,"   Doc   glumly   replied   and   settled   in   the  passenger seat.


Chapter 19 

The Cafe Salud was located in the heart of Antigua's tourist  district. As it was Sunday, tourists would be rushing to find a  last minute bargain before returning to Guatemala City. Richard's  condition   poor   at   best,   he   sought   to   avoid   this   rush   by  meandering side streets. The cobblestones rocked the Toyota about  as   if   a   small   boat   on   a   rough   sea.   The   pitching   caused     a  seasick sensation in the pit of his stomach and twice he became  so nauseous he pulled over to puke out the window a mucus colored  stream;   each   time   he   breathed   in   deep   forcing   the   nauseous  feeling away only to feel it return a few blocks later.  If Doc noticed, and he did and chuckled inwardly, he kept it  to himself, and spent the ride with one hand holding the top of  his   head   so   the   wind   wouldn't   rearrange   and   thus   comb   his  uncombed hair. The other hand drummed steadily on his thigh. By  the time they reached the Cafe Salud, Richard felt so ill he was  ready to return home. Doc could examine him, he thought, maybe he  had picked up dysentery or worse cholera. The mere thought made  him shudder. He reassured himself he wasn't sick. No dysentery or  cholera. The self reassurance wasn't working. Cholera had taken 


root in his mind. He had cholera. Damn it. But how? The woman.  She had touched him. Or maybe in Lima.  At   the   Cafe   Salud   luck   circumvented   his   all   but   decided  decision to return home by offering a parking space directly in  front.   He   opted   for   a   cup   of   coffee.   After   the   coffee,   if   he  still felt like shit he would tell Doc and Doc could examine him. As   soon   as   he   turned   off   the   ignition,   he   ungracefully  spilled out of the car and bumped into a boy selling straw hats.  The   stack   of   hats   the   boy   carried   went   flying.   The   boy  apologized.  Richard heard Doc mention putting the top up and locking the  car. "We'll watch the car from the balcony," he mumbled. Like   Gus's   bar,   Foster's   cafe   mirrored   his   personality.  Where   Gus   was   obsessed   with   big   band   music   and   dim   lighting,  Foster's   cafe   thrived   on   the   Greenwich   Village   hippie­of­ yesteryear   coffee­house   atmosphere.   The   ground   floor   sold  clothing   and   Indian   handcrafts.   The   upstairs   cafe   sported  unvarnished wooden tables, and mismatched chairs. An old grade­ school   chalkboard   nailed   to   the   wall   served   as   the   menu.   The  fare,   all   vegetarian,   wasn't   Richard's   nor   Doc's   style.   But  Foster   served   the   best   coffee   in   Antigua,   and   perhaps   all   of  Guatemala, and rightfully bragged about it.  They took up roost on the second floor balcony. Aqua loomed  far ahead. The cries of street peddlers hoping to catch the last 


of the weekend tourists rang out below. Richard took it all in,  the   peddlers   and   Aqua,   and   a   half   hour   later   along   with   three  cups   of   coffee   the   nausea   cleared.   So   it   was   just   a   hangover  after all, he mused. But he couldn't accept this explanation. He  had   drunk   far   more   whiskey   in   the   past   and   had   never   woke   up  feeling   like   he   had   felt   this   morning.   He   briefly   considered  stress,  what   with   the   decision   to  leave   Guatemala.   He   rejected  this out of hand. The decision to leave had alleviated his stress  not added to it. So he added scrutiny to the conversation between  Sam   and   himself   the   previous   evening...hoping   to   find   a   clue  there for his illness.  As   he   did   so   Doc   continued   speaking,   as   he   had   been   all  along,   working   over   his   favorite   subject:   child   birth.   Richard  only half listened. "A bloody affair, even in a well equipped hospital, but on  an earthen floor, termites, roaches, flies...god awful. And you'd  be   surprised   at   how   often   the   walls   of   the   uterus   tear...like  paper...blood   pours   out   and   the   insects,   carnivorous   little  bastards   they   are,   smelling   blood   hungrily   scurry   toward   the  source. Within moments the ground beneath the woman is awash in  insects...who   themselves   are   drowning   in   the   food   source   they  sought;   sort   of   poetic   justice.   But   that   is   another   story...or  nature.   But   why   the   uterus   tears   is   a   more   fascinating   story.  This   happens   of   course   because   a   baby   is   too   large   to   squeeze 


though  such   a   small   orifice.   The  babies,   large   as  watermelons,  and god the mess they create while clawing to enter the squalor  awaiting them. Screaming and..." Richard   made   a   snap   decision   and   a   bit   too   forcefully  interrupted him. "Doc!" "Sorry,"   he   quickly   apologized,   knowing   how   much   Richard  disliked when he ran on about such matters, "Gory subject. But  Doctors. Well, this is shop talk for us." "No, no" he assured, waving a hand, "I want you to take me  to the village the dead boy came from. Want to meet his mother.  Can you do this? Will you?   "So you are human after all my boy." "Dooooooc," he said in a slow steady tone. "Sorry, sorry," he said, fussing with his cup, "So wrong of  me. When do you want to leave?"  "Soon   as   we   finish   our  coffee,   and..."   He   quickly  clamped  shut.   He   had   started   to   add:   and   stop   at   the   pharmacy   and  purchase   some   Valium.   The   way   he   felt   about   the   decision,   he  could   have   used   one   right   now.   But   if   Doc   knew   he   was   taking  Valium,   a   lecture   was   sure   to   follow.   So   he   blandly   repeated,  "Soon as I finish my coffee." "Fine, fine," he clucked like a chicken, obviously delighted  with himself. "Yes, jolly fine," he mumbled.


"Just so," he cheerfully sang out in an off key baritone. A   few   minutes   later   only   a   sip   remained   in   the   cup,   and  Richard savored it while Doc happily drummed his fingers atop the  table. He began to think that going to the village was stupid. As  he thought this he found Doc's drumming fingers annoying and was  about   to   tell   him   to   stop   it   when   Foster   appeared   on   the  balcony...his eyes were sad. And the sad eyes surprised Richard.  He   had   never   seen   Foster   sad.   Angry,   yes.   Frustrated   at  conducting   business   in   Guatemala,   sure...this   was   after   all  Guatemala. But Sad? He started inquire as to what troubled him,  but  Doc spoke first. "I figured it out."  "The   chess   move?"   Foster   replied.   But   still   his   eyes  remained sad.  Richard expected Doc to notice Foster's mood. But wrapped up  in his own joy, he continued. "No, no. I figured out what I would  find if I cut you open." The lost sparkle in Foster eyes returned and crawled down to  his lips and he laughed out loud. "What, Doc?" "An upside down Buddha." Foster had girth and his belly rolled in laughter. Richard   said,   just   to   add   two   cents   to   the   conversation,  "The Buddha would be stamped, 'Made In Thailand.' But exported to  Guatemala." The remark, made in jest, was due to Foster's rather lengthy 


exportation of handmade Guatemalan clothes and jewelry. Foster's  eyebrows   rolled   sideways,   and   those   gentle   confessional   eyes  smiled   at   him.   "And   what   would   you   find   inside   Richard?"   he  asked. "Just kidding, Foster," he quickly replied. "I know," he remarked, but continued staring at him. Doc took a moment to consider this. As he did, he finished  the coffee and stood, then sat back down. "Skip it," Richard said. "A tarnished seeker of truth," Doc shot out, and leaned back  to see the reaction from Foster. Foster pointed a questioning finger at Richard. "Wrong,"   Richard   sighed,   "You'd   find   a   Chinese   fortune  cookie. Inside the fortune would read: do not take kindness as a  weakness." "I'll work on it," Doc playfully answered. "Work   on   it   later,"   he   replied,   "For   now   let's   go.   It's  getting late and I want to be home before dark." "Where you off to?" Foster idly inquired. "Truth," Doc sang, "We tarnished seekers,  of truth,  depart,  for there be untarnished truth out there." "And there be dragons," Richard dryly added.


"Amen,"   Foster   replied.   "And   while   you're   searching   for  truth, be careful truth doesn't find you. In short the town is  full   of   men   in   crisp   blue   clothing."   His   eyes   changed   to   the  sadness that had been there when first appearing on the balcony.  "Because of this I have removed all politically sensitive movies  from   the   schedule.   I   hate   doing   this.   Makes   me   feel   like   a  coward.  But   one   must   exercise  caution.   Still."  He   shrugged.   "I  come close to hating the generals. I work against this hate. But  we are so different." The reason for the sad upturned eyes, Richard thought. Poor  Foster.   The   happy   Cafe   Salud   y   Amor.   Translated   to   English,  Health and Love. Foster's little bit of peace on earth. Foster's  yoga beliefs stuffed in a coffee cup. "I am sure it's nothing,"  he assured him. "Hope you are correct," he responded.   "Ready Doc?" he asked.  But Doc remained silent. Instead he stared at his cup, his  mood   now   somber   at   hearing   Foster's   news.   After   a   second,   he  stood.   Richard   paid   the   bill   and   they   went   downstairs.   But  Foster's   warning   rang   ominous,   and   they   lingered   within   the  entrance   and   surveyed   the   street.   But   if   General   Rosa's   storm  troopers   were   there,   they failed   to  spot  them.  There  were  only  peddlers   and   tourists   maneuvering   their   way   along   the   narrow  sidewalks. 


Still,   Richard   believed   Foster.   Foster,   like   the   wily   Lt.  Oscar,   had   his   finger   on   Antigua's   pulse.   But   the   presence   in  Antigua of General Rosa's special forces two days running puzzled  him.   If   General   Rosa   was   planning   a   coup,   he   most   certainly  wasn't going to storm the Presidential Palace in Guatemala City  from   Antigua.   But   the   Indians.   They   flocked   here   from   the  mountains   to   sell   their   wares.   So   it   was   a   crack   down   on   the  Indians,  he   concluded.   But his  conclusions  on  General  Rosa   and  what  he  was   up   too   were  Embassy   business,  and   he  kept  them  to  himself. He did wonder if Doc had come to the same conclusion,  and if he would pass the news on to Jorge; if he even knew Jorge.  Perhaps Sam had been mistaken.  He   filed   away   a   mental   note   to   mention   the   troops   to   Sam  first thing Monday morning. But decided to leave Doc out of the  picture. "What is the name of the village?" "Santa Pina. A few miles up the slope from Santa Maria De  Jesus." If   ignorance   is   bliss,   ignorance   can   also   leave   a   person  feeling stupid, and Richard was both right then.  "Where   is   the  village located and how do we get there?" That   Doc   harbored   disdain   for   what   he   considered   to   be  Richard's apathy concerning the Indians over the years, a disdain  thinly veiled by his little jokes, and digs, was ever apparent.  But if he was surprised by the extent of Richard's ignorance of 


the locations of the surrounding villages, he hid it well.  "High on the slopes of Aqua," he explained, "We go to Santa  Maria Jesus, from there we hike to Santa Pina. I think it best we  go by chicken bus. General Rosa's elite band of not­so­merry men  knows your car well." Doc's suggestion that they forgo driving the Toyota and take  a chicken bus struck two chords in Richard. The first he filed  for later examination. Thinking of the second, he glanced at the  sky. The thunderclaps above Aqua had spread out over Antigua. And  the air static dry, as it is before a sudden downpour. "It's going to rain," he ventured. "Maybe we should wait it  out." "You've never ridden on a chicken bus have you?" he teased. Speaking harshly, Richard admitted as much. "But that's not  it," he added. "Come," he said, taking Richard by the elbow and pulling in  the direction of the bus station, "It will be fun. An experience.  Besides   the   rainy   season   is   over.  You   said   so   yourself.   Fool's  rain.   Fools   gold.   So   we're   just   two   old   fools.   General   Rosa's  fleas won't bother two old fool's." Actually Doc was correct. Riding on a chicken bus. Richard  shuddered at the mere thought. But there was no backing out now.  He had committed. So he allowed Doc to steer them toward the bus  station.   They   were   two   blocks   from   the   bus   station   working 


through   the   throngs   along   the   narrow   sidewalk,   when  simultaneously   buckets   of   water   dropped   from   the   sky   and   the  unmistaken crisp blue uniforms of General Rosa's special forces  appeared.   These   weren't   just   soldiers   but   General   Rosa's   elite  and they moved arrogant, cocksure, unafraid of everything around  them.  They walked  three  abreast, and every living thing on two  and four legs spilled off the sidewalk to the harsh cobblestones  in deference to them.  Doc   saw   them   first,   and   suddenly   released   Richard's   arm,  who,   sensing   something   was  amiss  looked   about,   and   spotted  the  troops.   They   both   slid   under   the   overhang   of   a   shingled   roof;  partly because of the rain, but also to watch the soldiers. The  sight   of   armed   soldiers   wasn't   an   anomaly   on   the   streets   of  Antigua...even General Rosa's elite prowled about now and again.  Richard     had   watched   them   many   times   before,   on   streets,   at  official functions, during parades, and always the same feeling  overcame him: this was what it was like to watch the Nazi Storm  troopers march along the wide boulevards of Berlin.  A   moment   later   the   troops   disappeared...becoming   a   rain­ swept   illusion.   He   had   no   idea   where   they   had   ducked   into   for  cover. And didn't care, and instructed, "Let's go." "The rain," Doc protested. "Follow me."   Three   buildings   out   of   four   had   an   overhanging   shingled 


roof. The trick was to kitty jump from one side of the street to  the other and slide back flat against a building that held slim  shelter from the rain. As Richard had often gone from Gus's to  the Cafe Salud in the rain, he was experienced at this and was  very nimble and apt at crossing from sidewalk to sidewalk in two  leaps. Doc, because of his age, wasn't as nimble and arrived at  the bus station soaking wet. They stopped at Gus's so Doc could  towel off his hair and arms. Gus wasn't there. Nor was Teresa.  Only one couple sat at a table. Jun worked the empty bar. When  she   saw   Richard   her   dark   eyes   lit   up.   She   gladly   produced   a  towel.  "See what comes from helping the Indians?" Doc said.  He ignored him and asked her where Gus and Teresa were. Jun  explained that Teresa had driven Gus to the Airport in Guatemala  City. He was going to see his boy.  "Dumb Gus, just plain dumb," Doc muttered under his breath.


Chapter 20

Whatever   fears   Richard   harbored   concerning   chicken   buses  began   to   unfold   within   him   the   moment   he   boarded.   The   first  obstacle that confronted him was how the system worked: paying,  seating, calling out stops. A part of him expected it to be the  same  as  in   the   States.   You  pay and  take a seat  and  the  driver  calls out each stop. Washington street next. Jackson street next.  Madison Ave. Twenty Eight and Archer. And he politely, to a man  sitting   in   the   driver's   seat,   inquired   about   the   fare...the  amount, but the driver ignored him. Doc physically shoved him up  the aisle. The bus appeared to be full, two people to each seat.  And he protested this to Doc, thinking they could take the next  bus. But Doc just grunted and positioned his rear on a seat where  an Indian woman and two children sat who paid Doc no attention  whatsoever and simply scooted over a few inches allowing him room  enough   so   half   his   ass   occupied   the   seat   while   the   other   half  hung   out   in   mid   air.   Two   rather   gaunt   Indian   men   occupied   the  seat across from where Doc sat.  "Sit down," Doc instructed. "I'll stand."


"Richard sit. They won't bite you."  A  bit  dismayed,  he  cautiously perched on the  very edge  of  the seat so he had to grasp Doc's seat to keep from falling to  the   floor.   The   Indian   men   saw   this   and   slid   over   and   huddled  close together. He thankfully scooted over a few inches, but felt  guilty about forcing the men to huddle close. Rain pelted the tin roof, sounding like pebbles. Feeling out  of place, he avoided the other passengers eyes, and gazed at the  front of the bus which was adorned with a collage of stickers and  ornaments.   A   faded   picture   of   Jesus   dangled   from   the   rear­view  mirror. A  rosary  also hung there. Pasted in an arch across the  top   of   the   windshield   was   the   logo:   Oakley   Thermonuclear  Protection. Two silhouette stickers of naked women were pasted on  the upper corners of the windshield. He didn't find the little  homilies...as   the   driver   must   of   saw   them...comforting   at   all.  Then his eyes were instantly drawn to English letters etched in  black on metal casing which was riveted above the center of the  windshield:   You   will   be   expelled   from   this   bus   and   a   written  report submitted to your parents if you:  Stick your head or arms out of the window. Strike the child next to you Talk in a loud manner Move about while the bus is in motion Chew gum


Act unruly Remember these rules. Although   the   rules   represented   idiocy,   especially  considering where he was, for a millisecond the rules shocked him  back fifty years in time. He was a child going to school and was  very   very   impressed   and   scared   by   the   importance   of   what   his  eyes read. The second passed and he laughed out loud, momentarily  startling the Indians next to him. They passed a passive bland  dark­eyed stare before returning  to gazing straight ahead. Doc,  who had obviously been watching   out of the corner of his eye,  glanced fully at him and smiled knowingly, as if to say: Only you  and I speak or read English. Just one of life's little jokes.   A few minutes later, the bus crammed full, Indians standing  in the aisle breast to breast, ass to ass, the driver maneuvered  the   bus   out   of   the   station.   The   engine   wheezed,   as   if   had   it  smoked too many cigarettes and had emphysema, and the worn brakes  squealed as  they scraped against metal. At the scraping of the  brakes, a fear gripped Richard. A fear so huge, he grew short of  breath. He sat there trying to catch a breath and force it deep,  but an empty choking cavity lay at the bottom of his lungs. He  willed himself to relax. Just relax. But relaxing was impossible.  The damn bus rattled and pitched, nearly dislodging him from his  perch. And the Indians standing in the aisle brushed against him,  or   to   steady   their   balance,   touched   his   shoulder...each   touch 


made him cringe. He resolved to endure and dug his fingers into  the vinyl seat.   As   the   bus   chugged   along,   the   driving   rain   spanking   all  sides, windshield, windows, and roof, of this obstinate machine  for daring to brave its onslaught, he was dimly aware that a man  pushed through the aisle collecting fares. Doc paid for both of  them.   He   was   also   aware   of   the   bus   stopping   often   to   pick   up  Indians waiting alongside the road, and to discharge others. At  some point the two men seated next to him edged past to the aisle  and   disembarked.   He   slid   over   to   the   window.   Two   Indian   women  plunked   down   on   the   seat   and   immediately   began   speaking   in   an  Indian dialect. One of the women held a chicken, its beak stapled  shut,   its   feet   steel­wired   together.   He   stared   out   the   window,  thinking  that   the   ride   couldn't  last  much longer. Just have  to  wait it out as best he could. Occasionally the dark stupid eyes  of the chicken would reflect at him in the window, and the woman  holding the chicken would smile his way when she saw him staring  back at the reflection. The poor animal looked  miserable, and he  vowed to never eat chicken again...a vow he knew he would never  keep.  The   rain   had   petered   out   by   the   time   they   reached   Santa  Maria   De   Jesus.   He   was   overjoyed   to   be   shed   of   the   bus.   His  nerves were frayed, and for the past twenty minutes he repeatedly  had asked himself over and over: What the hell am I doing here?


The answer was that insanity led him here. There could be no  other explanation. He shook away both question and answer and rushed into the  nearest   Tienda   and   purchased   a   pint   of   cheap   Rum,   immediately  pried the cap off and took a good long swallow. The rum burned  all the way down to the pit of his stomach. But he took another  long   swallow   for   good   measure.   The   second   swallow   warmed   the  chill inside him.  Feeling not quite so shaky now, he stepped outside and for a  full minute enjoyed the crisp mountain air. Almost by accident,  he happened to glance about and gazed upon Aqua. The sight of her  took his breath away. For years she lay a far distance mystery; a  sun lighted, moon darkened enchantress who comforted his moods.  And he had come to accept her presence as much as he accepted the  pillow on the bed at night behind his head. But standing there,  close to her, near yet so very distant, her true beauty hit. And  hard, much like an ocean gust. He didn't gaze upon her so much as  she gazed upon him. During this moment every pore in his body was  part of Aqua: his breath her breath, his arms her arms, his legs  her legs and his eyes her eyes. In short he was her messenger,  arriving from a place she could only gaze upon from a distance.  All along she knew he would come to her one day, and sure enough  she was right: here he was. "Magnificent huh," Doc whispered as if in a church. 


He   wasn't   religious,   and   hadn't   engaged   in   such   beliefs  since   a   child.   But   this   was   a   church.   A   far   older   and   more  majestic   church   than   mere   man   could   build   out   of   brick   and  mortar.   And   within   the   core   of   his   soul,   a   place   he   hadn't  visited in a long time, he understood why the old Indian woman  had gazed upon Aqua while kneeling over her slain son. "Yes," he whispered back. "Yes," Doc said, "Well we better get moving. The village is  a good half­hour hike." They began walking. What there was of  Santa Maria De Jesus,  dirt   roads,   bamboo   fences,   and   huts,   quickly   petered   out.   Once  outside Santa  Maria  De  Jesus,  they followed  a narrow dirt path  and   soon   found   themselves   surrounded   by   lush   forest   and   deep  underbrush. Despite his age, Doc was at home here and navigated  the path as nimbly as Richard had earlier navigated the rain and  the overhanging shingles. Contracting the warmth of the rum, the  wet earth soaked Richard's shoes, and because of the altitude the  air was chilly. He wished he had brought a jacket and mentioned  this.  "You   should   get   out   more,"   Doc   replied,   "Good   for   the  heart...literally." Richard elected not to respond. Instead he drank some rum.  As he drank, he maintained a slow but steady pace, and after a  few minutes he asked Doc about the thought he had that had struck 


him when Doc had mentioned taking the chicken bus instead of the  Toyota. "You commented that it was best to take the chicken bus." "A trip of the tongue over words," he joked without breaking  stride. "Yeah   Doc.   A   slip   a   man   with   reason   to   be   cautious   would  make.   A   man   who   didn't   want   to   be   followed,   "   he   responded,  taking a long pull from the bottle of rum, "So don't play it off.  Don't play me for a fool. Or I turn around right here." "Sure," he replied, again without breaking stride, "I have  contact with the guerrillas. I am a doctor. The Hippocratic oath  and all such." "And that is all?" "It is enough. You will tell Sam now." Tell Sam, he wanted to shout: You old fool, Sam told me! "No," he replied, "Your business is yours. Just be careful." "I am a little old for careful." Falling silent, Doc quickened his pace, pulling a few paces  ahead. Richard knew Doc pulled ahead to avoid conversation. So he  didn't pursue the matter. Instead, he thought about Sam. And Doc.  And himself. He was beginning to feel like the weak link in the  middle of a chain: Doc on one end and Sam the other.  He finished off the pint of rum and tossed the bottle at a  tree. The bottle shattered. Doc glanced over his shoulder at the  noise.


"Cheap Guatemalan bottle," he commented. Without comment, Doc continued walking.


Chapter 21

The  wet had  soaked through to Richard's socks by the time  they reached the village of Santa Pina. The forest, its trees and  underbrush, had blocked the sun. But once out of the forest, the  sun   shone   brightly   and   he   welcomed   its   warmth.   The   village  consisted of a few dozen huts. A stone well and washbasin lay in  the   center   of   the   village.   Away   from   the   washbasin,   four   dirt  paths   veered   away   in   a   crisscross   fashion   toward   each   of   the  huts. A half dozen women, their arms stretching and pulling and  pressing,   scrubbed   clothes   at   the   basin.   The   women   each   wore  Huipies   with   the   village   colors:   a   pattern   of   hand   woven   maze  stalks and roses. He knew enough about the Indians and village  life   to   understand   that   the   pattern     probably   dated   back   a  thousand  years   or  more.   Off by one  of the huts,  a few men  sat  cross­legged, talking and smoking.  So this is what a mountain village is like, he managed to  observe. But the observation lasted a second. At first their, his  and Doc's, presence had gone unnoticed. But upon seeing them a  toddler wailed and the women and men stared at them all at once. 


Slowly the men stood and glared suspiciously, just as slowly the  women dropped their laundry and inspected them, and the children  ran to the women and clutched at their legs.  Richard   had   always   strictly   dealt   with   the   Indians   on   a  servitude level: at restaurants, at Gus's, and with Celia. They  often times were slow while serving food or a drink. But usually  they  were friendly. But  not now. And he was taken aback by the  hostility in their eyes. And was frightened, aware that he was on  their ground now.  "Do something Doc," he heard himself say.  For   a   moment   Doc   was   disgusted   by   the   fear   in   Richard's  voice and showed as much by shaking his head back and fourth. But  he didn't vocalize this disgust. Instead he went over and shook  the hands of the men. His lips moved. They glanced at Richard.  Doc's lips moved again, his arm shaking above his head. All the  men nodded at once.  Richard   took   the   nod   to   mean   his   presence   was   to   be  tolerated and was relieved, and  consoled himself that he wasn't  so much afraid as embarrassed at intruding on them. The lie felt  hollow and he let it go when Doc returned. "Wait   here.   The   woman,   her   name   is   Chusa,   is   being   sent  for." "They don't like my presence." "It's   not   that,"   he   explained,   "You   are   an   unknown.   They 


fear the unknown." Perhaps the men feared the unknown, and the women also. But  children were fearless and quickly left the protective circle of  their mothers  and  flocked around Doc. Or perhaps  they were not  fearless.   Perhaps   they   know   Doc.  Had   seen  him   before.   And  were  responding to him as a known friend. What­ever the case, not a  single one of them was over five. They tugged at his trousers,  squealing   in   an   Indian   dialect.   Doc   stooped,   and   taking   hard  candy from his pocket, answered each one by name while handing  the child a piece of candy. As the child's hand closed around the  candy, he or she scampered away like a dog with a prize bone and  in the distance unwrapped the candy and popped it in their mouth.  This went on for a long ten minutes.  Watching Doc, the way his eyes lit up, the gentleness in his  voice,   the   joy   in   handing   the   child   the   candy,   and   the   all­ consuming   smile   as   they   ran   gleefully   away,   Richard   knew   Doc,  knew all his hidden secrets, knew why he talked of child birth,  knew   why   he   lived   in   a   simple   tin   roofed   hut:   the   Indian  children,   these   children   were   his   penance   for   botching     the  abortion years ago in Cleveland. Almost on cue, as the last child ran away screaming in joy,  a woman approached them. Richard recognized her as the woman who  had knelt over the slain boy. She, unlike the other women, wore  black. She greeted Doc respectfully by bowing her head. He spoke 


in an Indian dialect, gently, but firmly, and she raised her head  at Richard. "I am Chusa," she said in Spanish. "I am Richard," he answered.  "Yes, Ruth pointed you out," she replied. "I   am   sorry   about   your   boy,"   he   said   for   lack   of   better  words to say. "Death,"   she   whispered,   her   bronze   face   emotionless,   "is  part of life. Aqua gives. Aqua takes." "Yes," he replied, "And Aqua is returning your sons." "All   my   sons,"   she   asked,   her   smooth   bronze   face   suddenly  filled with wrinkles. "No,"   he   replied,   realizing   his   mistake.   "Your   son   in   the  army." "You can do this?" she asked, unbelieving. "I promise it." Whether by disbelief or out of joy, a joy demanding solitude  and prayer, she turned and shuffled away. It wasn't until after Doc said his farewells and they were  on their way back down Aqua that Doc spoke. His question seemed  after the fact, or an idle thought. "You said her sons. One is  dead,   yes.   But   one   is   in   the   army   and   the   other   is   with   the  gurreles. So? A slip?" "No," Richard lied, "Her son in the army. I can do nothing 


about the dead son. Or the son who has joined the gurrelas. But  the   son  in   the   army.   When  we  return to Antigua,  I want  you to  contact Ruth. Do not use my name. Just tell her to call Sam at  the Embassy and give him the name of the boy who is in the army.  Sam   will   arrange   the   rest.   Have   her   call   first   thing   tomorrow  morning." Doc   grunted,   and   he   wasn't   sure   if   the   grunt   meant   he  didn't believe him or because the air at this altitude was thin,  making breathing difficult which in turn made talking difficult. A cold chilled Richard to the bone by the time they reached  Santa   Maria   De   Jesus.   Although   the   warmth   of   a   bus   waited,   he  lingered outside a second before boarding and gazed at Aqua. She  told him he had done well. He silently thanked her for a chance  to meet her up close. Note: His shoes are wet; look forward and backward. endnote.


Chapter 22 

A dog tiredness settled over Richard the moment he boarded  the   bus:   an   unexplainable   to   him,   let­me­lay­my­head­down­and­ sleep tiredness. The tiredness chased away whatever inner fears  he may have still harbored about chicken buses. In fact he really  didn't   give   the   bus   a   second   thought   and   headed   for   a   seat.  Because  the day was closing, instead of beginning, most of  the  Indians   were   leaving   Antigua   instead   of   going   to,   and   the   bus  wasn't   nearly   as   crowded   as   before   and   he   shared   a   seat   with  another   man.   The   driver   thankfully   had   the   heater   going   full  blast   and   the   bus   was   toasty.   It   was   late   and   darkness   had  descended   over   Aqua.   For   a   while   he   watched   the   thick   forest  outside the window while attempting to sort out where the truth  lay   in   this   mess,   but   the   truth,   like   the   trees   outside   the  window, were all lines and shadows.  At   last   he   turned   away from  the  window, thinking  to close  his eyes for just a few minutes. But right then the man sharing  the seat held out his hand and introduced himself; Richard did 


likewise  and they  engaged in conversation. The other man was a  congenial man of medium build and mixed Spanish­Indian blood who  did most of the talking. His name was Marti. Traded in blankets.  Visited the mountain villages buying hand woven­blankets which he  in   turn   shipped   back   to   the   States.   Paid   a   fair   price   of   five  dollars a blanket and sold them to a wholesaler for ten dollars,  the wholesaler in turn sold the blankets for fifty dollars. "Ah,  but this was life. I make a little profit and the wholesaler a  big profit. But better a little profit, no?" He   agreed,   and   started   to   add   the   obligatory   few   choice  words   about   the   unfairness   of   the   situation,   but   Marti,   and  probably like most traveling salesmen a learned trait, kept right  on   talking.   By   the   time   the   bus   came   to   a   halt   at   the   bus  terminal in Antigua, he had proudly shown Richard a fat weather  beaten brown leather wallet stuffed full of pictures: his sons,  four, daughters, three, and wives, two, and ancestors dating back  two   hundred   years.   The   crowning   glory   of   the   lot   was   a   badly  faded   picture   of   an   Indian   chief...but   all   Richard   saw   was   a  wizened old Indian looking about a hundred years old with a W.W.  I One single­action carbine cradled in his hands. The old man's  name   was   Zeeee.   Just   Z   with   four   E's.   He   fought   with   Poncho  Villa.   Many   Guatemalan   Indians   had   fought   along   side   Poncho  Villa. Did he, Richard, knew this? "No," he managed to admit.


"Is true," Marti explained, "Poncho had promised that when  Mexico was free, he would gather a force of ten thousand and free  Guatemala." He swiped a hand over his eyes, as if brushing away  tears. "But Poncho lost and Zeeee, well Zeeee's heart died." "What of?" he foolishly asked. "A bullet." "Ah," Richard sympathetically said, "Sorry. But you have the  picture." "Yes. I  will take  it to my grave. A remembrance. You have  pictures? Of your family?"   "No," he admitted.   "A man needs family," he said.  He started to reply but Marti abruptly stood, said goodbye  and walked toward the front of the bus, then out to the waiting  terminal. When   Richard   looked   around,   he   saw   that   only   Doc   and   he  remained   on   the   bus.   "Let's   go,"   he   tiredly   said.   Doc   stared  strangely at him. "Let's go," he repeated. "Who were you talking to?" he asked, eyebrows arched. "The   man   next   to   me,"   he   replied,   growing   irritated,   "He  sells blankets." "The person next to you got off quite some time ago in the  middle   of   nowhere.   And   he   was   a   she.   An   old   shriveled   Indian  woman."


For a moment Richard was sure that Doc was pulling his leg,  but Doc's face said otherwise. He blinked several times, rapidly,  confused.   At   last   he   shook   his   head.   "I   must   have   dozed   off.  Dreaming. Now can we go!" "Sure, sure."  They   headed   across   the   pavement   of   the   darkened   terminal  toward   Gus's.   Along   the   terminal's   periphery,   where   the   grassy  field lay, the flickering lights of coal cook­fires glowed in the  darkness. Hoping  for  a  last customer or two,  candles  burned in  the market stalls bordering the terminal, the shadows showing a  sparse assortment of wares...mostly cheap bottles of shampoo, or  bars   of   soap,   or   bags   of   peanuts;   anything   of   real   value   had  already   been   safely   locked   away   to   be   returned   to   the   wooden  shelves   in   the   first   light   of   the   morning.   A   handful   of   taxi  drivers leaning on the bumpers of ancient cars hawked a ride into  town. The usual dogs loitered nearby.  At Gus's, Teresa stood behind the bar looking about as down  as Richard had ever seen her. He heard voices above on the roof  garden, young, speaking German. Students. A few people occupied  the tables downstairs. Foster was the only customer at the bar.  The moment Foster saw Doc, he challenged him to a game of chess.  Doc looked at Richard, a glance that asked if he was suffering  from post­traumatic, seeker­of­truth depression. "Go play your game," he said. "A dream. What do you want? A 


Freudian analysis?  "Freud, he was a quack," he jested and like freshly kneaded  dough on a bakers block, placed his rear on a stool and accepted  the challenge. "I never resist a game of chess." "Usual," Teresa said to Richard. "No,"   he   replied,   "And   give   away   the   lost­puppy­dog   look.  Gus will return." "I know," she replied, but didn't really believe it. Not for  a moment.  Weary, he said a flurry of goodbyes and headed for his car  and home. Evening had brought cooler air, and he felt the chill,  especially his feet where his socks were still damp from walking  to   the   village.   Walking   briskly,   he   longed   for   the   warmth   of  home. It was only a little past seven, but already the streets  were, except for an occasional student, or a drunken Indian who  mumbled to himself, empty. Gone were the Indian vendors and the  weekend tourists.  He had reached the car when the empty pill bottle shifted  position   in   his   trousers   pocket,   biting   the   flesh.   Tired,   and  just wanting to go home, he sighed, and crossed kitty corner to  the   pharmacy   opposite   the   Plaza.   The   pharmacist   knew   him   well  and  when  he   silently   shoved  the bottle across the counter  top,  didn't even bother to look at it, and instead reluctantly shook  his head. 


"What's   the   problem?"   he   asked,   thinking   he   was   out   of  Valium. "Orders   from   the   police.   You   must   have   a   prescription   for  these. I am sorry." "That   is   a   prescription   bottle,"  he  pointed  out,  and  none  too kindly.  "Please. Richard. I am but a small business. The police. I  listen. I do not ask questions." "To me listen," he said, "Don't shit me. You don't even need  a prescription for morphine in this country." "Richard. Please." "Please nothing. Fill the damn bottle up!" "Richard." "Fill it!" "Five. I do this because you are an old customer. But you  tell no one. Richard, okay?" "Fill it!" he demanded. Richard, Please." "Fill it!" "Ten," he desperately countered. "Fine,"   He   replied,   too   tired   to   argue.   He   was   sure   the  pharmacist   was   mistaken   and   would   straighten   things   out   come  morning. He was more than a little peeved when leaving the pharmacy, 


but cursed out loud when he saw that he had left the top down on  the Toyota. The vinyl seats were wet, and a puddle of water had  collected around the brake peddle. The moment he started the car  he put the top up, hunched his shoulders and revved the engine  for a few minutes before turning on the heater. While revving the  engine, he fished the pill bottle from his pocket and placed a  full ten milligram Valium in his mouth and sucked on the pill,  rather   enjoying   its   bitterness.   As   he   sat   there   he   considered  calling   Crista.   Just   to   say   hello.   Or   to   say:   I   love   you.   But  this was Sunday. The Ambassador reserved Sundays for staying at  home   and   reading   over   reports.   He   briefly   supposed,   were   the  Ambassador to answer, he could manufacture an excuse for calling.  The Ambassador would of course see through the excuses. But even  so,   he   would   be   courteous,   part   of   his   upper­class   German  upbringing. Or something. In the end he decided against it. He would call her tomorrow  and take in lunch. As he drove toward home, a lukewarm blast of air warmed his  feet. The warm air did little against the chill in his bones, and  he looked forward to a hot cup of coffee. 


Chapter 23

The moment he entered the house the foul odor served as a  grim reminder of how sick he had been earlier. The house, closed  up   all   day,   had   the   unmistakable   odor   of   damp   vomit.   The   odor  disgusted him, and the fact that the odor was of his own doing  further disgusted him. And he thought: I should go to the kitchen  and clean this mess up. But as foul as the smell was, the encounter with the dead  boy's mother  had tired  him, leaving a listless shell. That and  the   cold   damp   odor   chilled   so   he   visibly   shook   all   over.   He  needed   a   drink,   but   the   bourbon   was   in   the   kitchen   and   he  couldn't face the kitchen just then. He sighed tiredly, wishing  Celia were here, and went to the study and threw four logs along  with a handful of kindling into the fireplace, balled a wad of  old newspaper from the stack kept beside the fireplace and placed  it between the kindling and the logs. Kitchen matches were stored  in a six­inch­long stone box kept next to the newspapers and he  took   one   from   the   box   and   lit   it   and   tossed   it   on   the   wad   of  newspaper and waited until the flames licked outward. He rubbed 


hands   out   at   the   fire   and   after   a   few   minutes   the   warmth  penetrated, chasing away the ghost. Feeling better, he stood and  woodenly went to the kitchen to face a most unpleasant task. The  odor   here   was   intense,   gagging.   He   quickly  swallowed   back,  and  opened up the windows. A breeze ruffled the curtains. He lit a  burner   and   put   the   coffee   pot   on   and   afterwards   set   about  cleaning the mess up. He used ammonia found under the sink and  fifteen scrubbing minutes later the odor still lingered but faint  and now mixed with ammonia. The   work,   mindless,   satisfying,   had   served   to   put   the   day  behind him. He filled a cup with half Wild Turkey and half coffee  and carried the cup back to the study. He had a large oak roll­ top desk that he had picked up at an antique store in Guatemala  City.   He   loved   all   the   cubby   holes   it   had.   Little   burrows   to  squirrel   things   away.   Paper   clips,   pens   and   pencils,   business  cards, and other once­useful but now­relegated­to­oblivion junk.  He   also   loved   the   feel   of   the   wood...a   well   used   worn   feeling  indicating   a   long   useful   life.   He   set   the   cup   next   to   the  Saturday   edition   of   the   Miami   Herald.   It   took   the   full   cup   of  coffee  and  Wild  Turkey to fully relax him. During this  time  he  leafed through the newspaper. The stories were all too familiar  and at last he set the paper aside and leaned back, hands clasped  behind neck, and fixed Chusa in his mind's eye. She only wanted a  son   to   go   to   school.   He   supposed   this   wasn't   too   much  to  ask. 


Although the price was very high indeed. One son dead and another  fighting  for   the   guerrillas. But  this is  what Chusa  wanted  and  this was what she would get. But what did Sam want? Doc? General  Rosa?  For   a   few   minutes   he   drummed   fingers   atop   the   desk,  thinking.   He   didn't   think   about   Sam,   or   Doc.   They   would   come  later. He thought about the Wild Turkey in the kitchen. Mindful  of the hangover this morning, he knew he should leave the bourbon  be.   Just   take   a   night   off   from   drinking.   But   he   muttered,   the  hell with it, and   abruptly got up and went to the kitchen and  returned with the bottle of Wild Turkey. He filled the cup, set  the bottle on the desk and leaned back and steered his thoughts  long   and   hard   toward   the   events   of   the   weekend.   Taking   little  sips from the cup, he kicked the events around, placing them all  out   of   order.   He   realigned   the   pieces   and   played   the   scenario  game   and   came   up   with   a   host   of   different   combinations.  Doc=guerrillas.   Sam=C.I.A.   Conclusion:   Sam   wants   to   trick   Doc  into leading him to Jorge. Or: Doc=guerrillas. Sam=C.I.A General  Rosa=coup.   Conclusion:   Sam  wants  to  stop   General   Rosa  and  sees  using   Jorge   as   the   tool.   Or:   Doc=guerrillas.   Sam=Benign   arm   of  C.I.A.   Conclusion:   Sam   truly   wants   to   stick   a   rose   bush   up  General   Rosa's   ass.   Doc   is   a   sentimental   old   fool.   I=In   dark.  Conclusion: Sam+State intended on using his naïveté, and Doc just  wanted to help out the Indians. Or: State was as much in the dark 


as he was. Conclusion: Sam was on the level. Or: General Rosa,  the crafty bastard, stood on the sidelines manipulating them like  puppets on a string. Or, and or and or.  He wasn't a spy, for crying out loud, and gave the game up.  The possibilities were just too endless. But he had reached one  firm conclusion. Since he was unsure of the game playing out, he  intended on keeping Crista's and his departure a secret until the  day   they   departed.   He   reasoned   this   was   best   for   Crista,  especially since she was the wife of the German Ambassador. If he  was being  used, he  could not let General Rosa   or Sam use her  against him.   Buoyed by at least one firm decision, he stood and went up  to the roof. He had carried the cup along and sipped as he stared  at Aqua. A brisk cold wind blew.   The sky was clear and a full  moon burned. Silver halos bathed Aqua's surface. The Aqua God, he  thought,   has   the   moon   for   a   light   bulb.   The   thought   warmed  him...inside. And he guessed it was  because he now felt a part  of Aqua.  "Well   Aqua   God,"   he   murmured,   "It   doesn't   matter   who   is  playing what game. I am getting out. Crista and me. We will miss  you. And you me." He  left   it   at   that   and   went  to the  bathroom   and  popped   a  full ten milligram Valium in his mouth and went to bed. The sheet  and the blanket blocked out all possibilities except sleep.


Chapter 24

Richard wasn't good at these sort of things, spy things, but  while he slept all seemed to sort itself out, and awoke Monday  morning with a clear vision of what to do. Celia was quiet as she  served   him   breakfast.   He   didn't   mind,   as   his   thoughts   were  elsewhere. An hour later he left for work. As he drove to the Embassy,  for   the   first   time   in   recent   memory   he   wasn't   annoyed   by   the  chicken busses...and took this as a good sign that the right path  lay before him. Once in his office, he went quickly through the  stack of work that had piled up during his absence in Lima. Aside  from a stack of mail, and the usual requests for information from  various   news   organizations,   there   was   a   memo   from   Sam:   Please  stop by his office as soon as he arrived. Another memo outlined a  press   briefing   scheduled   for   noon   concerning   Menchu   and   her  winning   the   Nobel   Peace   Prize.   Yet   a   third   memo   was   from   the  British  Embassy's   Liaison   to the  Press,   a Thomas   Thornburg.  He  wanted   to   discuss   Black.   Could   Richard   be   free   about   three?  Please phone to confirm. 


He consciously set all three memos aside and removed a white  sheet of paper from the desk drawer. The paper was for his letter  of resignation and bore the Embassy letter­head. During the ride  to   the   Embassy   he   had   given   the   resignation   a   great   deal   of  thought. (For a few brief moments he had considered forgoing the  required letter  of  resignation...but only briefly; after  all, a  certain   decorum   in   such   matters   was   expected   and   to   be  respected.)   There   were   three   strict   procedures   to   follow   when  resigning. The first instructed all personnel to draft a letter  outlining the reasons for resigning, the second instructed State  be given two weeks' notice while also agreeing to help break the  new man in...brief him  on past, present, and future files, the  third ordered all letters of resignation to be submitted through  proper   channels;   which   meant   through   Martha   Chaps,   the   duty  secretary, who in turn forwarded the letter to the proper office  at the State Department in Washington.  As much as it pained his conscience to do so he had to break  with procedure. After all procedure was all well and good. But he  wanted   to   keep   the   resignation   a   secret   for   as   long   as  possible...from Sam, General Rosa, and the Ambassador. And if he  followed procedure, Sam would know about the resignation within  the   hour,   so   would   General   Rosa   and   also   the   German   Embassy.  Retirements, or resignations, or outright dismissals traveled the  Embassy gossip wire quickly. The Ambassador, an astute man, would 


figure  Crista  was  leaving with  him.  So  would General Rosa.  Sam  was   a   given.   So   to   buy   time,   he   had   decided   to   dispatch   the  letter   of   resignation   via   diplomatic   pouch   to   the   Government  General   Service   Administration   in   Washington.   A   low   level  government   drone   would   receive   the   letter.   Read   it,   and   layer  through   layer   pass   it   upward   until   it   reached   the   proper  department at State. This method would take at least two weeks.  By this time Crista and he would be settled in New York. He  did  feel guilty about not staying to break in the new man. Show him  the   little   coffee   shop   a   block   away,   the   bakery   up   the   block  where wealthy Guatemalan women lounged hoping to meet and marry a  foreigner, introducing him to the bar scene: the rat joints and  the class joints.  The letter took a good half hour and when it was finished,  he   reread   it   three   times,   inserting   a   few   minor   corrections.  Lastly, he added the date. To give himself a few extra days, he  predated   it   to   the   previous  Friday. The  final  act  was  to place  the letter in an envelope. He  removed one from the middle desk  drawer,   folded   the   letter   and   placed   it   in   the   envelope.   He  paused a moment before sealing the envelope and stared at it as a  man might stare past the past to the present to the future. He  expected a collage of emotions; or as Shakespeare said: Parting  is   such   sweet   sorrow.   But   there   was   neither   sweetness   nor  sorrow...just a willingness to seal the beastly thing and lay it 


in the out basket on the desk for the mail boy to deliver to the  mail room where the letter would be added to a diplomatic pouch  headed   for   the   States.   He   did   this,   quickly,   efficiently,  thoughtlessly.  The   moment   he   lay   the   letter   in   the   out   basket,   a   weight  fell  from  his  shoulders. Cheer filled  his  voice when he called  Crista. He had expected the maid to answer, as was protocol, but  Crista herself answered, a crisp and simple, "Yes?" She always answered like this and it annoyed him...usually.  "Hello," he said. "Richard." "Yes, can you talk?" "Of course. The Ambassador left for the Palace to speak with  the President." Although curious, he resisted an urge to question her about  what   the   Ambassador   and   the   President   were   meeting   about.   He  had, so far, resisted using Crista as a pipeline to the German  Embassy and didn't intend to begin now. "I wanted to phone you last night." "Richard love, you should have. I was alone." The   addition   of   the  word 'love,'  used  in  conjunction  with  his name sent tingles up and down his spine. Always before when  addressing him, she had used just, 'Richard.' "Sunday. You know."


"Yes. But yesterday was different. The Ambassador dined at  the Palace. I feigned a headache and stayed home. I called you  three times. But the house was empty. At eight I went to bed." "Alone," he joked. "Richard." "American humor." "Yes, American humor. I will understand never such. American  humor." "Or fast foods." "No." "It is what America excels at," he replied, "fast foods and  humor."    "Fast foods, yes," she replied, "But humor, I am not so  sure." "While in New York City, we will go see Saturday Night Live.  You will change your mind." "Saturday night what?" "Never mind," he chuckled, "Speaking of food, can you break  away for lunch?" "Yes, but why not come here? We can lunch on the balcony." By   balcony   she   meant   her   bedroom.   She   and   the   Ambassador  slept   in   separate   bedrooms.   Crista's   bedroom   had   a   balcony  overlooking   a   garden.   A   Japanese   gardener   imported   from   Japan  maintained   the   garden.   Just   Tulips.   Red.   Pink.   White.   And   the 


prized   jet   Black.   He   disliked   dining   on   the   balcony.   Or  afterwards   in   the   bedroom   making   love   on   the   king   sized   bed.  Jealousy   the   reason.   Although   Crista   and   the   Ambassador   hadn't  engaged in sexual relations in years, he figured they must have  at one time, and had done so on the king sized bed. But he wanted  to see her, and readily consented.  "Make it a late lunch. Say two." "Yes, Richard love," she replied, ending the conversation as  she had begun it. Short. Crisp. But with the word 'Love.' It   was   a   little   past   ten.   He     decided   to   blow   off   the  meeting   with   the   British   liaison   to   the   press   and   called   his  office. Thornburg's secretary answered. Mr. Thornburg was out. He  explained who he was and that he needed to reschedule the meeting  for   next   week.   She   sounded   disappointed.   Mr.   Thornburg   was   so  looking forward to discussing the Black issue. (Voice official,  high   British   accent   accenting   the   importance.)   Could   he   not  reconsider?   (Cajoling.)   Maybe   squeeze   him   in.   (A   slight  hesitation   at   the   word   squeeze,   as   if   she   was   imagining  Thornburg squeezing into her...and since he, Richard, knew they  were   lovers?)   Just   a   few   moments.   (Oh,   Thomas   Dear,   I   simply  begged the poor man until he consented. Oh, Thomas, I even used  the   word   squeezed.   I   was   thinking   about   us...a   proper   ear   to  cheek blush.)  "No." "Oh," she replied, typical British resignation in her voice, 


"I guess next Monday at noon it will be. Thank you very much and  goodbye." As   he   went   to   Sam's   office,   he   inwardly   chuckled   at   the  conversation.   Partly   because   she   was   so   obvious,   and   partly  because he disliked Thornburg. Thornburg was so god dam proper,  Graham­Green­character British that dealing with him was akin to  fondling   a   starched   collar...and   just   the   thought   chapped  Richard's hands.   He   found   Sam   sitting   at   his   desk   staring   at   the   door.   He  had entered without knocking, and at first Sam failed to notice.  When he did so, his eyes blinked trice, doing a triple take. "Woolgathering," he said by way of explanation. "You're wearing a polyester shirt," Richard joked. "Funny. Very Funny." "American humor," he replied. "No shit." "No shit." "Ruth   called   me,"   he   said,   "She   is   the   reason   I   was  woolgathering." "And?" he asked.  And   before   Sam   answered,   Richard   rallied   all   his   years   of  observation as a journalist...minimal as they were...and studied  him.   The   other   night   they   were   drunk.   Booze   stimulated   the  conversation. Conversation stimulated by booze is often forgotten 


the next day.  "I set the wheels in motion," was all he said. "Oh," he replied, disappointed. If Sam hid behind a veil of  secrecy or a hidden agenda, he failed to detect it. And at this  failure that there was disappointment in his voice, at least to  him, was evident.  "You want to know about Doc?" Richard asked "Not   now.   Ruth   and   Doc   can   keep,"   he   replied,   "We   have   a  larger   problem.   Menchu   is   in   Guatemala   City.   Flew   in   this  morning.   Black   is   complaining   about   interference   from   General  Rosa. Amnesty International has scheduled a rally at the Palace  against the Bernard verdict. State wants a complete analysis of  the situation and wants it yesterday." "Than we have little time to waste," Richard replied, "Some  fool scheduled a press briefing for noon." He nodded, "I know. The Ambassador's secretary scheduled it  before   I   had   a   chance   to   intervene.   Wants   us   to   spin   control  Menchu. Shouldn't be too difficult. Menchu is hot...now. Bernard.  Black. They are yesterday's news." "Thornburg is pressing for a meeting." "Fuck the pretentious bastard," he replied sourly. Richard's   sentiments   exactly.   But   he   didn't   say   this.  Instead   he   said,   "General   Rosa's   special   forces   were   all   over  Antigua Sunday."


"Shit," he murmured, "What the hell is the bastard up to? A  coup? Or a crackdown on the Indians?" He   shrugged,  "We better find out. The last communiqué to  State was obviously inconclusive."   "I sent out an update last night. Should cover things for a  few days anyway, at least until we have time to figure out what  the   hell   is   happening.   I  have   feelers  out.  Give  them   a  day   or  two." For   a   moment   Richard   considered   sharing   his   observation  yesterday while with Doc. That General Rosa was planning a crack­ down on the Indians. But was unsure now. Besides Menchu occupied  the   spotlight   for   the   moment   and   for   the  next  hour  and  a  half  they discussed how best to deal with her. Sam removed a bottle of  Jack  Daniel's  from  his  desk  and  two  glasses. Gently sipping on  the whiskey, they lounged across from each other, legs crossed.  To   recognize   her   and   the   Peace   Prize   was   saying   that   the   U.S.  State   Department     was   willing   to   legitimize   her   cause.   On   the  other hand, to completely disregard the award, went against one  of the most prestigious awards in the world.   Also against the  claim of atrocities committed by the Guatemalan government. They  both knew well enough that these two views represented opposite  extremes.   They   had   to   find   a   middle   ground   where   State   wasn't  seen as siding with Menchu or the government. About ten minutes  before   the   press   conference,   they   had   managed   to   explore   every 


possible avenue, each  one leading back to a choice between  the  two extremes. "Fuck it," Sam exploded in exasperation, "Just flow with the  questions. We will estimate damage control later and then attempt  to smooth over any hurt feelings."  "Shit," he replied, just as exasperated, "Black, yes. Even  Bernard.   But   Rigoberta   Menchu?   The   press   will   eat   me   alive.  Rigoberta   Menchu   is   a   heroine.   She   represents   freedom   for   the  Indians. She is a lone woman, a woman of color, fighting against  four hundred years of Spanish persecution. I can't spin control  such a force. State won't like this." "Fuck State! Fuck Rosa! Fuck em all! Just do the best you  can   do.   Give   the   press   what   they   want.   Rosa   is   killing   the  Indians. Has been doing so for years. Give it to them. Just lay  the whole mess out." Much to Richard's surprise, Sam stormed past him and out of  the office. He expected Sam to return shortly and sat sipping the  drink. When the seconds passed all too quickly, he found himself  involuntarily staring at the office door. He  waited a full five  minutes before realizing Sam wasn't returning anytime soon, and  that he had to face the press alone. A part of him dreaded the  prospect of facing them. A few were intelligent people who were  aware of the politics involved. But most were kin to piranha, and  would gladly eat him alive. 


But he could handle the press. That was his job. It was Sam  who worried him. He mentally reworked his earlier assessment of  Sam.   Sam   was   on   the   level.   This   was   no   longer   a   game   between  State   and   Guatemala,   nor   between   General   Rosa   and   the   Indians;  but between Sam and General Rosa.  Before   leaving   the   office,   he   left   a   note   on   Sam's   desk  asking him to stop by his office as soon as possible.


Chapter 25   

All   during   lunch   Crista   discussed,   like   a   child,   their  elopement, as she jubilantly had christened it. New York City was  the   perfect   place   to   begin   a   new   life.   She'd   pack   a   single  valise.   A   small   one,   just   large   enough   to   hold   a   few   dresses,  underclothing, and toilettes. Outside on the street a taxi would  sit   waiting   for   their   escape   to   the   airport.   The   word   escape  rolled nicely off her tongue, and she liked its sound and invoked  it   often.   Escape   the   Embassy,   escape   the   drudgery,   escape   the  role of host, escape the woman on the pedestal.  This   new   Crista,   carefree   and   ethereal,   was   so   unlike   her  that  at first  Richard had preached caution. But soon her ardor  infected   him,   and   he   too   became   caught   up   in   planning   their  escape.   He   would   pack   very   little.   They   could   purchase   new  clothing in New York City.  Yes,   she   exclaimed,  new   clothing   for   a new  life.   Yes,  she  exclaimed again, new clothing for a new life. That was when she  stood   and   glided   across   the   balcony   to   the   bedroom,   and   as   if  riding on air, to the bed. Slowly her clothes tumbled down around 


her   ankles   until   only   the   white   sheen   of   her   panties   shone  against   her   skin.   Her   nipples   pointed   and   hard,   throbbed.   She  gently commanded, "Come to bed my love." Not   unexpectedly,   he   grew   aroused.   But   it   wasn't   just   her  nakedness   that   aroused   him.   He   had   seen   her   naked   many   times  before,   and   her   body   had   become   more   familiar   to   him   than   his  own.   There   was   a   tension   about   her,   a   passion   that   had   been  absent until now. A wild, free passion. A caged bird now uncaged  and   flying   high...testing   the   newfound   heights   of   her   freedom.  And he managed to think: so unlike the old Crista, before passion  won out over such thinking and he went over to her.  "Lay still, my love," she declared. She rose up on her knees, face bearing down, tongue trapped  passionately   between   her   lips.   Slowly,   button   by   button,   she  undid his shirt and spread it open laying his chest bare. She ran  her hands down  his  chest, gently scraping  her  nails  across  the  skin. When she reached the clasp on his trousers, she unbuttoned  it,   then   teased   the   zipper   down.   He   was   sure   she   intended   on  sucking on him and, breath held, waited. But she teasingly paused  for   a  long   moment.  Then   smiled wickedly and  rolled  the trouser  and   underpants   down,   bunching   both   up   around   his   shoes.   For   a  moment   she   slid   her   mouth   over   his   stiff   cock.   He   lay   still  expecting more of the same, but she straightened up and reached  one   hand   behind   her   and   tore   a   hole   in   her   panties...and   the 


sound was like a piece of paper tearing in a silent prayer laden  church. She placed both hands on her buttocks and lowered herself  until his cock rested against the warm folds of her ass. "Fuck me Richard my love," she hoarsely whispered, "Fuck me  there like before." Despite his inflamed passion, he hesitated. "You puritan bastard!" She prodded in German," Fuck me! Fuck  me!" The woman above him unfamiliar. A stranger. And for a second  he longed for the old Crista, crisp, cool, in control. But she  did command, and she plunged down instantly breaking through. An  animal cry of pain...painful pleasure escaped her lips. "Plunge   deeper   Richard   Love,"   she   murmured   and   leaned  forward so the nipples of her breast lightly brushed against his  chest. "Plunge my love." Soon   emotion   overtook   reluctance   and   he   thrust,   driving  deep, her passionate cries fueling each renewed thrust. 


Chapter 26

It was half past four by the time Richard returned to the  office   at   the   Embassy.   If   he   expected   to   accomplish   any   work  after the passion between him and Crista, he was sadly mistaken.  Her  smell   loitered   around  him:  he  tasted  and  breathed  her. And  their   escape   crowded   his   thoughts.   Menchu,   Bernard,   Black,   all  lay in the background. Finally in disgust, he left the office. He  stopped   at   Sam's   office   and   saw   the   note   he   had   left   earlier  still on  the  desk. The  note laying there broke the grip Crista  had   over   his   thoughts.   The   note   indicated   that   Sam   hadn't  returned since storming out of the office. To shrug off work like  a slacker was uncharacteristic. Sam usually burned the midnight  oil,  dissecting   every   scrap  of  information  and  adding  two  plus  two   or   subtracting   four   from   six...in   short   siphoning   off   the  most obscure meaning or intent. Worried,   he   left   the   Embassy   and   went   to   the   rear   of   the  compound where the Embassy apartments were. He  knocked on Sam's  door. No response. He   knocked again, this time hard enough to  send a tingle of pain though his knuckles. Still no response. He 


tried the door and as expected found it open. Sam never locked  it, saw no reason to. The Embassy was a heavily guarded fortress.  He   went from room to room. Everything was in order except Sam  wasn't there. There were several haunts that Sam frequented in Guatemala  City,   but   the   most   likely   was   the   European   Bar.   The   bar   was   a  magnet for mercenaries, soldiers of fortune and Embassy security  personnel. The bar also served  as a sieve for information.  Sam  maintained   contacts   and   met  them   there.  He  considered  going  to  the bar, but  quickly decided against this. Sam obviously wanted  to be alone or would have returned to the office or at the very  least called and left a message for him.  By the time he left the Embassy, rain battered the roads. He  expected   to   be   home   within   the   hour,   but   got   trapped   behind   a  pair   of   chicken   buses   that   crawled   along   mindless   of   him.   He  followed along behind them, thoughts occupied by Sam and Crista.  Almost  suddenly   overnight  they  appeared   like  strangers.   Crista,  cool calm Crista had transformed; to be sure she remained cool,  but now with abandon...a cool, precise abandon. A contradiction  in   terms,   he   knew.   But   true   nevertheless.   The   only   reason   he  could   conjure   up   for   this   radical   departure   was   the   impending  escape from life spent as a trophy. As for Sam. He was baffled,  he  had to  admit. Was  Sam losing it as he himself was? Was Sam  playing   a   game?   He   wished   he   knew.   But   did   he   really?   He 


wondered. Did he care? Soon he was out. He was gone. So what did  it matter if Sam was playing a game or was losing it?  "Because   something   is   in   the   air   and   I   need   to   know,"   he  said aloud in exasperation, and pounded on the horn at the buses,  "Damn it I need to know! It is my job to know." Or was it because Sam was a friend? God, he didn't know. But   he   had   enough   of   thinking   and   following   behind   the  chicken buses and made a move to pass them. The rain belted down  and the drivers in anger or annoyance flashed their high beams at  him. He  noticed not without satisfaction that after flashing his  high   beams   the   headlights   on   the   bus   on   the   right   went   out  entirely. Probably a blown fuse, he thought.  The rain beat down harder than ever by the time he arrived  at home. As usual Celia stood at the carport waiting. Muddy water  splashed at her feet. He  pulled in and shut down the engine.  "Lt. Oscar waits in the study," she said right off. Although he was surprised by this, he nodded as if he had  expected him. "Shall I hold supper?" "Yes," he replied, "But bring me a drink. One for the Lt.  also." "And Sam called. He will be at Gus's. He will wait." At this he was unable to hide surprise, and Celia smiled. 


Something she rarely did around him. He   shook his head at her  and grinned and went to the study. A fire raged in the fireplace.  Oscar sat on the chair at the desk, his legs crossed, a cigarette  dangling from his lips, his head tilted toward the fire to one  side in thought. "Better watch you don't singe your mustache," he joked. The Lt. tilted his head toward Richard. "American humor?" "No," he replied, "Russian." "Funny. Russians funny. Yes." "They   used   to   be   loads   of   fun,"   he   replied,   "But   things  change. No?" "Yes. Things change. Except in Guatemala. Here things stay  the same always." "So you've told me many times," he replied, "What brings you  out on a night like this?" The explanation waited while Celia entered carrying a tray.  She handed each of them a glass, paying a little extra courtesy  to Lt. Oscar. After she departed, the Lt. mentioned he knew her  family.   "Fine   girl.   Very   religious.   Good   thing   she   worked   for  Richard. Other gringos, you know...use their maids. Both gringo  women and men. The stories I could tell. Curl your hair." "Lt. Oscar," he interrupted, "This is all well and nice. But  you didn't come here in the pouring rain to talk about Celia and  her family."


"No.  I  am  on  my  way home and decided to pay you a visit.  Such an esteemed citizen." "Lt. I am not on your route home. You live completely on the  other side of town. Or did you forget?" "You see through me, no," he said, furling five fingers in  the air, "You gringos are too smart for old Oscar." "Smart, probably no, impatient, yes." "Yes impatient." He straightened up in the chair and paused  to sip on his drink. "I really am on my way home. Truth. On my  deceased mother's grave. I had business in Santa Maria De Jesus." The Lt. paused, and laying deep in those dark eyes Richard  saw,   or   thought   he   saw,   him   gauging   his   reaction.   He   lazily  sipped the drink, thinking two can play this game. "It's   a   little   village   on   the   slopes   of   Aqua,"   The   Lt.  explained,  smiling  slightly, "Probably never had an occasion to  visit it?" "I visited there on Sunday," he replied, "I've heard for a  long time how the weavers there are the finest crafts people in  all Guatemala. Thought it was time I saw for myself. Why leave  all the fun to the tourists?" He shrugged indifferently. "I can't speak for the tourists.  My visit, police business. A woman murdered by her husband. Not  fun. No. He hacked her to death. The husband used his prize cane  cutting machete. The village, very small and poor, has only one 


police   officer.   The   fool   had   arrested   the   husband   the   previous  night   for   hitting   his   wife.   You   know   we   never   do   this   here   in  Guatemala. We never arrest a man for hitting his wife. Not the  Guatemalan way. So I asked the fool officer why he arrested the  man for hitting his wife. You know what he says?" He  shrugged, sure he soon would. "As you know the movie channels are gone, but CNN remains  and in Spanish no less. The fool officer never watched CNN in his  life.   He   always   watched   a   movie   when   returning   home   at  night...even though they were in English and he didn't understand  a word. But no more movies. So to keep from listening to his wife  complain,   the   fool   officer   takes   to   watching   CNN.   He   hears   a  story about a town in the United States, Madison, Wisconsin. Know  where it is?" "Yes. In the Midwest." "Good. I don't know this and the fool officer doesn't know  this. But the news story is about how the police in this town,  Madison,   arrested   men   whenever   they   so   much   as   yell   at   their  wife.   The   announcer   calls   this   progressive   law   enforcement.   So  the fool officer takes out a worn English­Spanish dictionary he  had   confiscated   off   an   American   student   and   looks   up   the   word  'progressive.' The fool likes the meaning of the word. He wants  to be progressive, like the police in Madison. So he arrested the  man for hitting his wife."


The Lt. shook his head in disbelief. "The next day when the man is released, he goes home. He is  angry. His machismo is wounded. His friends laugh at him. He gets  drunk   and   hacks   his   wife   to   death.   So   now   there   is   a   family  without mother or father. Had this fool officer just let matters  be, the next morning the man would have apologized to his wife  and gone to work. There is a lesson here, no?" Knowing   full   well   what   he   meant,   Richard   replied,   "You  shouldn't watch television." "More Russian humor!" "No," he dryly answered. "Sorry."  "Yes  you  do   see,"  he  replied and  leaned forward and fixed  his   dark   eyes   on   him.   "To   become   involved   is   stupid.   Like   the  C.I.A. in El Salvador. Here." "Sam   is   the   Embassy   information   officer,"   he   automatically  replied   and   knew   straight   away   he   had   screwed   up.   But   he   told  himself   the   slip   didn't   matter.   Lt.   Oscar   knew.   General   Rosa  knew. It was just a game they all played.  "Yes, well, I must go. The wife. She worries so when I am  late.   Besides   Sam   waits   for   you   at   Gus's.   Gus   flew   to   the  States." He stood, gave the curled ends of his mustache a twirl,  and smiled. "Why?"  "Gus has his reasons." "Yes. By the way. Chimmaltenango."


"What?" "Go to Chimmaltenango for your prescription. The pharmacists  in Antigua  now  must  file with  the police all prescriptions  for  dangerous pharmaceutical drugs. The town is only a half hour by  car." "Why?" He shook his head sadly, "Our youth are being corrupted. The  Central Plaza. The park. Much drugs sold there." He   wanted to say bullshit, but held back. The Lt, in his  way, was doing him a favor. "I'll do that." "Good. What you do is your business. And thank you for the  drink   and   the   conversation.   I   hope   we   understand   each   other  better. I have nothing against you. I like you. You are the only  Embassy   person   who   chooses   to   live   in   Antigua.   The   others,  Antigua not good enough for them. But this is my town and I want  a peaceful town. You understand?" He  did and said so.  As the Lt. left, shuffling, and far more shrunken than his  five feet two, he felt sorry for him. The Lt. truly loved Antigua  and wanted it to thrive. But he was caught between a rock and a  hard place. And he understood this because the Lt. had cleared up  a few things for him. General Rosa, a creature of habit, either  used the guerrillas or drugs as an excuse to take control of a  town. General Rosa and his special forces now controlled Antigua. 


Chapter 27 

The rain had stopped by the time Richard left for Gus's to  meet Sam. He drove slow, methodical, searching for the presence  of General Rosa's special forces. But it was well after nine and  the   streets   held   nothing   but   a   few   students   and   drunken  stragglers.   The   armory,   usually   bustling   with   soldiers   at   all  hours, appeared to be at ease. A single soldier stood out front,  his   carbine   lazily   cradled   in   his   arms.   He   yawned.   The   street  lamps in the park were off, casting the trees and shrubbery in  ominous shadows. Even the bus station was its usual self. Dogs  scrounged for food. Tinny American music blared from the Tiendas. This calmness surprised him and he wondered more than ever  what General Rosa was up to. At Gus's he parked behind Sam's Mercedes. From the speakers  a   bluesy   big   band   played   softly   enough   to   allow   conversation  without shouting. Although it was Monday, an off day for bars in  Antigua,  and the  world  for that matter, it seemed like most of  the   regulars,   Alexia,   Foster, Sam,   Doc,  and   John  and   Terry  had  gathered shoulder to shoulder around the bar. They all appeared 


subdued,   especially   Teresa.   She   wore   a   long   face,   bottom   lip  slack,   eyes   dull.   A   few   of   the   tables   were   occupied   by   German  tourists. But the subdued atmosphere at the bar had affected them  as   well   and   they   spoke   in   almost   a   hushed   whisper.   The   lights  upstairs   were   dark,   indicating   the   roof   garden   was   closed.   The  lone empty stool at the bar rested next to Alexia, and he sat on  it. "Celebration?" he quipped. "American humor?" Alexia stated. "Something like that!" he testily answered, growing tired of  the question. "Sorry," she replied. "No need," he assured. "American honesty," she joked. "A question?" "Bad night," she explained. He  leaned across the bar and stared at everybody at once.  "Somebody want to explain the merry mood?"  "The military," Doc declared, "have relocated all the Indian  peddlers to the Convento de las Capuchinas. Chain gangs from the  city prison have begun tearing the Central Plaza Park apart. They  have already removed the beautiful old concrete benches, not to  mention cutting down a dozen or so trees." He   muttered,   "So   that's   why   the   park   was   dark."   Then   he 


said, "Already?" "Imagine it," Foster replied. He  tried to, but at first it was unimaginable. Just getting  an answer to a yes or no question from a bureaucrat in Guatemala  took   a   month.   But   he   quickly   regained   his   senses.   This   was  General   Rosa's   doing...only   he   had   such   power.   And   he   joined  them, subdued yes, but very baffled by the turn in events. Teresa  set a drink in front of him and he took a few thoughtful sips.  The Convento de las Capuchinas was a hulking, roofless shell that  had been all but destroyed by an eighteen century earthquake. All  that remained were the stone walls and underbrush. Oddly, it was  an ideal location  for  the Indian peddlers.  The  Convento de  las  Capuchinas was located on the corner of 2 Calle Oriente and 2a  Avenida Norte; which was midway between the bus terminal and the  Central   Plaza.   The   stretch   between   the   two   served   as   the   main  tourist  thoroughfare;   restaurants,  tiendas  and  shops  filled   the  area. And had anybody but General Rosa instigated the affair, he  would have applauded him. The location was ideal for the Indian  peddlers who couldn't afford a shop of their own. But instead of applauding the move, he shook his head: What  the hell is General Rosa up to?  "I hate this," Foster commented, "The park is beautiful. The  benches over two hundred years old. Why change it?" From   Foster's   idle   comment,   a   heated   conversation   ensued. 


Soon Doc, and Alexia joined in. The park was beautiful. The Plaza  attracted people from all over Guatemala. The conversation moved  from  'why'   to   who   orchestrated   the   change,   and   the   responsible  parties ranged from Lt. Oscar to the mayor, to the army.  He motioned to Sam, pointing at an empty table. Sam nodded  and  picked up  his glass  and followed.  The bitching had reached  such   a   crescendo   they   were   not   missed.   The   moment   they   were  seated,   he   leaned   close   to   Sam.   "What   happened   to   you   this  afternoon?" "Overload," he explained. "Like I said earlier, I had sent  out the fucking update to State when you told me about General  Rosa's special forces patrolling Antigua on Sunday. I just burned  out trying to figure out why. Menchu. Bernard. Black. I hit the  streets,   stopping   at   every   watering   hole   where   information   is  passed about. I even stopped at the University. Zip all around.  Now this. It's all too much. It just doesn't figure. General Rosa  is doing the Indians a favor." Richard   agreed,   and   added   frankly,   "Are   you   on   a   vendetta  against General Rosa?" Sam reacted as if he had socked him in the face. His head  shot back, and his eyes clouded over, as if filled by pain, or  anger or both. "You think I bullshitted you the other night? Just  booze talking? Using you to get at General Rosa? Is this it?" No. Yes. Fear. I am afraid, Richard thought. He seemed to be 


always afraid now...and could remember a time when he wasn't way  back..."Well, yeah, the thought had vaguely crossed my mind," he  admitted. "We call it a draw," he murmured. "We give the woman one son  and   let   the   other   take   his   chances."   He   had   spoken   into   the  table, but now he lifted his head and faced Richard. Hard. Cold.  Unfeeling. "I could hate you." His words hit Richard hard. Hard as Richard's had hit him.  And for a long moment he stared at his glass. Teresa had lousy  timing.   She   changed   the   tape   and   put   on   Andes   flute   music.  Usually the simplicity of the music calmed him. But the whistling  flutes and the hard driving drums seeped into his soul, sending  emotions asunder. He saw the boy lying on the pavement. Listened  to the mother thank him for saving her son. "Don't,"   he   defensively   said.   He   held   a   hand   midway   up.  "I..." "You what!" "Apologize." "Me too," Sam said. "We go for the other son. Agreed?" "No more bullshit?" "Just the boy. No bullshit." "You won't back out?" Breath held, Richard sat motionless.


"I retract that," he said. "Fine." "You talk to Doc?" "Obviously   I   talked   to   him,"   he   snapped,   "Otherwise   Ruth  wouldn't have called you." "Perhaps we better call it off," Sam expressed. "No,"   he   declared,   "I   talked   to   Doc   but   in   the   way   you  meant, no. But your assessment on him is correct. He knows the  guerrillas." He explained the ride to Santa Maria De Jesus. The  onward walk to Pina. And the trip back down and his observations.  He only omitted the rather strange conversation with the blanket  trader.   Sam   listened   attentively,   saving   observations   or  questions   for   later.   He     ended   with,   "If   we   know   about   Doc,  General Rosa certainly knows." "Of course," Sam replied. "General Rosa hasn't arrested him. Why?" "It's   a   mystery   to   me.   And   State.   Rumor   says   Doc   has   an  angel placed high in the government. A very important man." "How do you know this?" "A file exists on Doc. The file goes back a long way. But  there's no mention of who the angel is." "You've seen it?" "Sure. Part of my job. Seen your file also." Upon  hearing  this,  a part of Richard  wanted to be  miffed, 


but   he   had   nothing   to   hide.   Besides   as   Embassy   information  officer   for   the   C.I.A.,   part   of   Sam's   job   entailed   security  clearance for all Embassy employees. But why Doc? As far as he  knew   the   Embassy   didn't   routinely   maintain   a   file   on   American  citizens living in Guatemala. So he asked. "Oh   no,"  Sam   replied, holding  up a pausing finger, "I  had  nothing to do with it. My predecessor, Bush. Bush held the post  for   almost   twenty   years   and   came   from   the   old   school   and   saw  spooks   in   his   sleep.   He   maintained   a   file   on   every   permanent  foreign  resident.   Most   were   outdated,   the   people   dead   or   moved  on,   and   I   destroyed   them.   Others   I   destroyed   because   although  they still lived in Guatemala, the files were, well, filled with  silly stuff. But Doc. Now there is an interesting file. You know  why he came here of course. The abortion. And after going to the  village with him, you figured why he's always talking about child  birth  and   lives   in   a   tin   roofed   hut  on   the   outskirts   of  town.  Lives alone too. Has for thirty years. But when he first arrived  here he was young, and as such had carnal desires. Once a week he  went   to   the   local   bordello   and   satisfied   these   desires.   Always  chose   the   same   girl.   An   Indian   girl.   She   became   pregnant.   The  baby   could   have   been   any   john's.   But   Doc,   the   guilt   over   the  abortion   raging   within   him,   became   convinced,   the   file   says  obsessed, that he was the father. To make a long story short, he  delivered the baby...a boy. The girl, the mother, barely fourteen, 


hemorrhaged. Doc wanted to perform a blood transfusion, but, well  she died. He blamed himself...but thirty years ago in Guatemala  there wasn't even a blood bank. Anyway, Doc wanted to raise the  child but the girl's grandmother took the child and disappeared  into the mountains."   "Jesus," he muttered.  "Yeah, bitch huh." "Explains a lot." "A hell of a lot." "Do you think he will help?" "If he trusts us. And there is no reason why he should." "Now?" "Later, at your house or his." A few more words were passed before they rejoined the others  at the bar. Since they both worked at the U.S. Embassy, Richard  expected a comment or two about what they were discussing alone,  especially   considering   the   nature   of   the   conversation   bandied  about at the bar. But the debate on the Plaza raged, indicating  their  absence   had   gone   unnoticed;  except   by  Alexia,  who   passed  him a questioning glance. As he reseated himself next to her, he  said, "Embassy business." "Oh," she replied, "You weren't talking about me?" "German humor?" She   laughed.   A   clean   laugh.   Real.   Unimpeded   by   cynicism. 


"Of course." "Are you still angry at Sam?" "About the other night? "Yes." "No. I thought it over. I have spent a year in Guatemala,  long   enough   to   know   that   the   army   and   the   police   are   here   to  create   disorder,   not   solve   it.   Sam   took   the   correct   action.  Farabundo is a bully. Bullies must always be stopped. So no I am  not. And you?" Her maturity surprised him. He had assumed her to be about  twenty­four   and   tried   to   remember   if   he   had   been   as   mature   at  twenty­four. No, he decided. properly." She swiveled her head and looked behind her at the street.  He detected a wistfulness in her gaze and said as much. "Yes. I leave Guatemala in a week." He was  taken  aback  by her statement. But there wasn't  any  reason why he should be. They only knew each other through Gus's,  and although had shared a few drinks and conversation really knew  very little about each other. "So your research is complete?" "Yes. I return home and write my thesis" "You will teach." "Oh no," she said, scrunching  up her face, as Crista did,  "Was.   But   I   agree.   Sam   acted 


"Yuck." What he said next escaped without forethought. "Parting is  such sweet sorrow."  "More sorrow then sweet," she replied, then shrugged, "I may  not see you again." "Why?" he replied, surprised, "You said a week." "Yes I know," she answered, "But I want to spend a few days  at the coast. Monterrico. Ever visited there?" He had not and admitted as much; wasn't even sure what part  of Guatemala it was located in...but kept this to himself. "Very beautiful. And deserted. A place to think." "And when you return?" "Alvaro.   My   boyfriend.  I  will  spend   my last  few  days  with  him." So she wasn't seeing Sam, he immediately thought. He shook  his head and thought how little he knew about her. She held out her hand and he shook it. Her fingers long, her  clasp   was   firm.   In   case   they   never   saw   each   other   again,   he  wished   her   well.   She   did   likewise.   He   was   about   to   add,   'yes  and,'  but  she   excused  herself and  went to the bathroom.  Foster  took   her   spot.   "I   was   just  telling  Sam  that   since   you   and   him  worked at the United States Embassy you should investigate this  mess." His   thoughts   were   on   Crista   and   Alexia,   and   momentarily 


confused, he asked, "What mess?" "The park. Wake up." A   hard   reproachful   sting   resounded   in   Foster's   voice,   and  for   a  brief   second  the  ever­present  twinkle left his  eyes. But  only   for   a   second.   But   during   that   second   a   mean­spirited   man  sprang out. Richard had a moment to reflect on Foster's sad eyes  of yesterday before the second passed and the happy instructive  guru   once   again   took   up   residence   in   Foster's   eyes.   Richard  thought: People I have known for years are suddenly different. Or  is it me? Or have I been blind all these years? "You   and   Sam   carry   influence."   Foster   said,   cutting   off  Richard's thoughts. Richard motioned Teresa for a refill while appearing to mull  the request over. "You're really serious about this?" "Darn right!"  Teresa smiled at him as she filled his glass. "I never get to spend much time in the park," she commented,  "What with the bar and Gus." "Nor does Foster," he commented in return. But the response  was perfunctory. He watched Alexia come out of the bathroom. She  saw Foster had occupied her stool, and took the same stool Foster  had   occupied   a   few   minutes   earlier.   She   tapped   Sam   on   the  shoulder.   Teresa   moved   Alexia’s   drink   to   where   she   sat.   He  supposed Alexia was saying goodbye to Sam.  


"That's beside the point," Foster replied, "The Plaza, the  park is beautiful. Why destroy it?" Things change, Richard wanted to say, but said instead, "I  have   never   seen   you   so   worked   up   before.   Hell   even   losing   the  movie channels didn't bother you this much." "The   destruction   of   flowers   and   trees   do   this   to   me,"   he  replied. Before Richard could think of an answer, Doc rudely wedged  between them. "Let's go to my place."  "What's the rush?" he responded, annoyed at Doc. "I suggested it," Sam, leaning across the bar, said. "Think about what I said," Foster instructed. Richard, surprised by such a quick turn in events, absently  nodded as one does when trapped. He finished the drink and stood.  Foster   stood   and   joined   John   and   Terry.   He   reached   over   and  touched   Teresa's   shoulder   and   told   her   to   cheer   up.   Gus   would  return   soon.   She   nodded,   but   the   glum   look   on   her   face   told  another tale. Sam and Doc were at the door by this time and Doc  called out to hurry up. By the time he reached the door they were  on the sidewalk. He paused for a moment, unsure he wanted to go  through with this.


Chapter 28

A fight played out in front of a Tienda across from the bus  station...a good three hundred feet from where Richard, Doc, and  Sam   stood.   The   two   men,   etched   in   the   shadow   from   the   light  shining   from   the   Tiendas,   stood   splayed   legged   while   flinging  fists   at   each   other   and   shouting   loud   insults   involving   each  others   mothers   and   the   street corner  the  mothers had  worked  on  before conceiving the bastard child.  They,   Richard,   Sam   and   Doc     paid   scant   attention   to   the  fight...they were  a common occurrence...and instead discussed a  problem of their own which involved the three cars. None of them  wanted  to   leave   their   cars  parked   outside   Gus's   overnight.   Doc  said that the solution was simple. Each of them drive their own  car.   Richard   dissented   here and   explained   he  wanted  to stop   at  the Plaza and view the park and would meet them shortly at Doc's  house.  Indifferent,   Doc   shrugged,   but   Sam   understood.   Richard  wanted time. And wanted to prove to himself that he was taking  the correct path. Sam was right.


One   by   one   they   filed   away.   Doc's   Ford   Galaxy   first,   the  car's   worn   shocks   and   springs   swaying   and   bouncing   on   the  cobblestones, Sam's Mercedes smoothly following.  Richard sat, the Toyota idling, while waiting. A few minutes  later he spun a U­turn and went up 4 Calle Poniente. He slowed to  a   crawl   while   going   past   the   Armory.   The   same   soldier   stood  outside,   only   this   time   the   carbine   rested   against   the   Palace  wall as did the soldier, and appeared asleep. Richard continued a  slow crawl circling the Plaza. The usual dark shapes huddled in  blankets slept under trees. It occurred to him that he was about  to   enter   the   park   at   night   for   the   second   time   in   as   many  days...more than he had done during the past several years. Snorting   at  the  irony, he pulled  over and  shut the engine  off   and   exited   the   car   and   went   into   the   park   itself.   The  darkness that earlier had from the confines of the car shielded  the   changes,   faded,   exposing   gaping   holes   where   trees   used   to  root. Ruts also lay in the ground where the concert benches once  sat. Startled by his presence, rats scurried searching for hiding  places that were now gone. One particular rat, about the size of  a   large   field   mouse,   scampered   under   a   concert   bench,   saw   the  bench was gone and just rested its red eyes glowing up at him in  puzzlement.   He     felt   sorry   for   the   rat.   The   shapeless   figures  wrapped in blankets would, come first light, track and catch the  older  of the  rats, or  the infirm too sick or weak to outrun a 


larger, yet slower pursuer. A cook fire made out of thin branches  would  quickly  be   made  and the  only meat of  the  day or week  or  month  enjoyed...he didn't know this for sure but had heard the  stories.   Although he never believed them, the stories were true. The   morning   light,   he   thought   ruefully,   returning   to   the  car, would bring a moveable feast. The darkness all around, he sat in the confines and warmth  of the car wondering what the hell General Rosa was up to. His  thoughts worked way around to: And why should I care? Because I  had promised an old Indian woman? Because Sam and I had made a  deal? Because Sam and I were friends?   The last thought wormed into him, and out of frustration he  took   the  pill   bottle   from  his   pocket  and  sucked   on   a  full   ten  milligram   tablet.   He   sat   there   a   while   longer,   thinking,  dissecting, reasoning, adding...at last he viciously turned the  key and the ignition caught. He   shifted into first and headed  for Doc's house.


Chapter 29

Leisurely they had sipped on rum and discussed General Rosa  and   what   his   intentions   were   for   about   an   hour   when   a   bird,  sounding like tiny pebbles, scampered over the tin roof. Sam and  Richard sat on opposite ends of the bed, using the wall as a back  rest. Sam's long lanky legs ran off the end of the bed with shoes  almost touching the floor; he tilted his head in the direction of  the noise. Doc rested on the oak chair, its back to the desk so  he faced them. He held a bottle of rum steady in his hand, filled  his glass, and set the bottle on the floor and checked the watch  on his wrist, and nodded as if confirming an appointment. "Buzzard," he commented, "I leave scraps of meat out. Like  clock­work he arrives at midnight." "A buzzard?" Richard asked. "Of   course   not,"   Doc   chuckled,  "It's   a raven.  I  nicknamed  him Buzzard. He first appeared about a week ago, such a racket it  woke me. I came out to see what it was...nothing but darkness. So  the  next night  like  a  peeper, I hid in the  bushes  and  when  he  landed on the roof I trapped him in the beam of a flashlight. The 


light   momentarily   hypnotized   him,   and   he   froze.   A   large   black  raven. I laughed and said, 'hey stupid, the only food on the roof  is   you.'   A   moment   later,   wits   collected,   large   black   wings   an  open cape, he glided away. But he returned the next night. So I  began to leave a few scraps of meat on the roof for him. I guess  he figured he had found a sucker."  "You are a strange man," Richard remarked.  Doc   laughed   at   himself.  A hearty  laugh.  When  his  laughter  died down he nodded, "And Buzzard has." But you are a strange man, Richard thought, looking around  at  the   years   of   accumulated  clutter. While  doing  so,  he  looked  back at how many times he had wondered why Doc chose to live like  this. He now wondered why he hadn't seen the answer long ago. The  plywood desk. The stacks of correspondence. The boxes filled with  letters and notes from as far back as nineteen fifty. The answer  had rested in all this. He had been too blind to see it. He caught a glimpse of Doc's yellow cagey eyes studying him  from across the room. Penetrating eyes. Yellow penetrating eyes.  And he suddenly knew that they all knew why they were there. Sam  and him. And Doc too...those yellow cagey eyes of his eyes taking  them in for the past hour weren't fooled for a moment.  "You didn't take me up to Santa Maria De Jesus just to see  the boy's mother. Did you, Doc?" he expressed.  A skeptical smiled crossed his lips. "Would you really have 


called out the Marines, Sam? Doc   knowing   about   Farabundo   detaining   them   surprised  Richard. But only for a moment. Doc knew the Indians. The Indians  knew everything that went on. "Farabundo will never know," Sam responded. "You know Sam," Doc announced, "I could never read you. When  I   first   met   you   I   thought:   Sam   doesn't   seem   at   all   like   the  C.I.A. type." "I am not. I am the Embassy information officer." "Sure. But indulge an old man, please. For the sake of the  conversation." Sam   nodded,   but   straightened   upright   from   his   half   prone  position. "For the sake of the conversation." "After a few months, I thought: Sam. A new breed of C.I.A. A  few more months went by and I thought: No. Sam is too straight­ forward to be C.I.A. No bullshit in him." He wagged a thin finger  in   the  air,   drawing   at   it,   as   if   creating   his   words,   "My   last  assessment   heartened   me   and   became   confirmed   when   due   to   the  Bernard  fiasco,   the   U.S.  cut  off all  military aid."  Doc  tipped  his glass at Sam. "Your doing, Sam, of course." "State's doing," Sam rebutted.  Richard expected further from Sam, but he had said what he  wanted to say and sat studying Doc. "Yes,   yes,   of   course,"   Doc   replied,   "But   nevertheless   I 


thought:   At   last   the   U.S.   is   leaving   the   peepers   and   paranoid  seekers   at   home.   But   when   Richard   surprised   me,   first   by  confronting General Rosa...Richard is renowned for never becoming  involved,   one   could   even   say   he   was   the   last   of   the,   'the  Indians'   problems   are   theirs   and   my   problems   are   mine.'   type.  Well, Richard stunned me to say the least." "Doc," he said, "I am sitting right here. I am not a third  person. Don't address me as such." "Quite   right,   Richard.   Sorry.   You,   you   dumfounded   me   when  you asked to see the dead boy's mother. At first I thought that  all the Valium you were taking had addled your brain." Richard's eyes did a slow roll toward the ceiling, as if to  say: Are there no secrets? "No,   Richard,   there   are   not.   Not   in   Guatemala.   But   as   a  Doctor,   when   you   and   Crista  reach  New   York  City, I  suggest  you  withdraw slowly...Valium is a muscle relaxer and the heart is a  muscle and sudden Valium deprivation can cause cardiac arrest." "Are Crista and I going to New York?" "Damn Indian maids. Talk talk talk...like colorful parrots." "Okay   Doc,"   he   coldly   stated,   "Story   time   is   over.   Get   to  it!"  "I am," he said and placed a hand over his mouth and yawned.  When the hand fell, he snatched the rum bottle from the floor and  deftly rolled the chair over to the bed. He lay the bottle on the 


floor and leaned so his elbows rested on the mattress. "So you,  Richard, suddenly want to help. But do you say, 'have Ruth call  you?' No. You say, 'have Ruth call Sam,' and give me a cock­and­ bull story about how you don't want Ruth knowing it is you who is  helping." He nodded, "And I almost bought it. I mean, it fit you.  The man who never involves himself, involved himself by staying  behind the scenes. Like I said, I almost bought it. But I thought  on   it   for   a   bit.   Sure   you   were   angry   at   General   Rosa   for   the  little   incident   with   the   gun.   And   Crista,   you   and   her   running  away. It fit. But it wasn't you. So it had to be Sam. So I asked  myself what did Sam want? What did the C.I.A. want? To embarrass  General   Rosa?   Sure.   But   yanking   one   Indian   kid   out   of   General  Rosa's   clutches...well   not   much   of   an   embarrassment.   So   I   was  back where I started. A lot of questions and no answers. So you  two tell me." "The   problem,"   Sam   said   before   I   could   speak,   "is   you're  seeing spooks where there are none. You're right, Richard and I  planned on springing the kid from the army. But State's out of  the   loop.   It's   just   Richard  and  me.   And  we  want  to spring   the  other son also. The one who joined the guerrillas. And we want  you to put us in contact with Jorge, the rebel leader for this  region. That's what I am up to, Doc." "My God," Doc exclaimed, flabbergasted. "Surely you..." "Cut   it   out   Doc,"   Sam   coldly   ordered.   "You   sat   there   and 


boldly   impressed   us   with   your   vault   of   little   secrets   and  thoughts and also the breadth and width of your intellect. I am  impressed, but don't in turn play me for an idiot." Doc gave an ugly smirk. "The file. I had heard there was one  on me. That bastard Bush. Had spies everywhere." "You evade the question." Doc   reached  for  the bottle. He  held the bottle in  midair,  his eyes nestled on the floor: helpless, old, a very old man. "And if I say no? My resident visa is revoked. Sent back to  the   States.   Or   worse   a   Guatemalan   prison.   No,   exiled   to   the  States is worse. This is my home, these people my people."   How   something   so   simple   had   gone   so   badly   confounded  Richard. He said this. Doc looked up at him. "Simple? The C.I.A  wants to destroy me. Simple. Yes. Simple." "Damn   it   Doc,"   Sam   shouted   and   leapt   off   the   bed,   "I   am  going to tell you this once more. State is out of the loop. If  they   find   out,   it's   my   ass.   Not   yours.   Nor   Richard's...he's  leaving for New York. But my ass. Now if you want to help, fine.  If not just say so and that will be the end of it. You were all  so damn fired up to help the one son. Well what about the other  son?   He's   dead.   Maybe   not   tomorrow,   or   the   next   day   but  eventually General Rosa's troops will line him up and shoot him.  You know the statistics. Ninety percent of the rebel recruits are  killed within the first six months." 


Richard   had   to   admire   Doc's   resiliency.   A   moment   ago,   the  thought of his little world torn away had devastated him. But as  he looked up at Sam, the old fire was back in his eyes. "Just for  the sake of the argument?" "Like me and the C.I.A." "Well if I could reach Jorge, and I can't of course, but if  I could why should he release the boy? What's in it for him?" Sam strode along the path of boxes to the makeshift desk and  toyed   with   the   edges   of   some   papers   there   for   a   moment   before  picking one up. "To Jan Vine. Springfield, Illinois. Concerning  The Child Project," Sam recited, reading while facing the desk.  "Your   sponsor   child's   name   is:   Michael   Ruano.   Father's  occupation:   Farmer.   Monthly   family   income:   $40.00.   School:  Studies   in   house.   Grade:   1.   Brothers   and   sisters:   Nine.   Home:  Borrowed. Rooms: 1. Walls: Wood. Roof: Tin. Floor: Dirt. Water:  Well.   Waste:   Outside.   Lights:   Candles.   Kitchen:   Rustic.   And   so  on."  When   he   turned,   the  paper  held  in  his  hand,  a full  broad  smile covered his face.  Doc   looked   pained.   He   still   held   the   bottle   of   rum   and  Richard   reached   over   and   took   it.   Doc   relinquished   it   without  protest,   his   fingers   going   slack.   Relegated   to   spectator,   and  relieved,  Richard   leaned  back against the  wall  and  watched  the  two of them.  "I hear Jorge's an arrogant bastard. Machismo from head to 


toe. Like General Rosa." "So they say," Doc replied. "Wants to be an important man." "He is," Doc proudly replied. "In   the   hills,   yes.   Little   children.   Young   girls.   He  impresses these, but so does the Cadillac pimp and drug dealer  in East Harlem." "Jorge   doesn't   sell   drugs   or   women,"   Doc,   head   high,   and  voice hard and firm, angrily retorted. Sam shrugged. "Comparison. But the two, the pimp drug lord  and Jorge long for the same thing...legitimacy" "And you can offer this," Doc cynically replied, "Only the  State department or the C.I.A." Sam flung the paper aside and covered the distance between  them in three steps. He leaned forward, resting his hands on the  arms of Doc's chair. His face contorted, angry and hard. "Listen  you pompous ass, in Guatemala I am the State Department!" At that very moment, Richard had taken a full swig from the  rum and, realizing Sam's admission, almost choked. "So you really are the C.I.A," Doc stated back. "No.   I   said   I   am   the   State   Department   in   Guatemala.   The  reports I send to Washington are taken as gospel. And I am tired  of people thinking I am lying. You got that Doc? You hear me! You  follow?"  


"So many babies to deliver," Doc murmured, "So many. Did you  know that sixty percent of Guatemala is under eighteen? So many  babies. Sometimes ten a day. The dirt. The flies. The blood.  The  blood.   I   must   go   to   bed.   Tomorrow   the   babies   will   come.   They  always come. And the blood. The blood. So many babies." His body had slumped over, his murmuring head resting on the  bed,   the   skin   slack,   pale,   but   still   he   murmured   on   about   the  babies.  "Doc!" Richard said. He scooted to the foot of the bed and  slid off to the floor and stood. "Doc!" "So many babies," he whispered, "Come back Tomorrow. Please.  So many babies. And the dead ones. The umbilical cord, the life­  saving   cord   becomes   entangled   around   their   little   necks   and  chokes life out of them. But still the blood. They struggle to  live,   but   in   the   end   only   blood   and   a   strangled,   innocent,  darkened, death­black dead face. Go home now. Leave me. So many  babies. Go home. So many babies. Go home. The blood. If you could  only see the blood you would understand. The blood. Not red at  all. Almost purple..." Doc's voice had fallen into a haunting whisper. And Sam and  Richard fled the hut. It was nearly one in the morning and the  air   was   so   dark   even   the   fan   leaves   on   the   banana   trees   were  invisible.   Their   heads   down   partly   to   avoid   brushing   against  leaves, and partly due to guilt and shame they followed the dirt 


path to the front gate. Poco yelped along at their heels. A two­ by­four   lay   wedged   against   the   gate   to   securely   keep   it   shut.  Disgusted, Sam kicked it away and opened the gate. Richard closed  the gate behind them.   The   air,   cool,   and   clean...both   of   them   took   in   a   long  cleansing breath. Goodbyes. See you tomorrow at work. Goodnight.  Have   a   good   night.   So   long.   They   said   none   of   these   farewell  greetings.   They   wordlessly   entered   their   respective   automobiles  and drove away. Richard drove aimlessly for a while before going  home. The picture of Doc muttering under his chin, his skin slack  and  pale,   rode   with   him.  He   assured   Doc  he   would   be  okay come  morning. Not to worry. No harm would come to you or your papers  or your babies or your hut...your life. Doc grunted, yes, yes, I  am an old fool who worries too much.  Richard   told   himself   that  saving   one   boy  was  enough.  What  more could he do? What more could anybody do? Doc agreed. It was well past two when the headlights sprayed across the  house. Celia had left the light on in the car port. He tucked the  car away for the night and went to the kitchen and fixed a drink.  Drink in hand, he climbed the stairs to the roof. He positioned  two chairs across from each other and stretched out as best he  could. A chill was evident. At first he considered turning on the  electric grate, but was too tired to move. It was just as well  because the bourbon and the sight of Aqua soon warmed him. 


He awoke to the first light stretching out like bunting over  Aqua. His right side ached and half asleep, he tumbled more then  walked down the stairs to the kitchen and sliced four oranges in  half and hand squeezed the juice into a glass. Most of the juice  spilled through his palms to the counter top. He gulped down the  half­full glass and set it down in a puddle of orange juice. He  trudged to the bathroom and ground a ten milligram Valium under  his molars and went to the bedroom, fell on the bed and quickly  slipped back asleep.  


 Chapter 30

The clanging of Celia banging pots and pans in the kitchen  woke   Richard.   He   glanced   at   the   clock   on   the   night   stand   and  through bleary eyes saw it read seven. The time seemed way out of  proportion   to   the   stiffness,   joints   painfully   locked,   thigh  muscles   charley   horsed...things   that   came   with   sleeping   ten   or  more   hours.   He   looked   at   his   left   wrist,   but   the   watch   wasn't  there,   dimly     remembered   leaving   it   on   the   roof   terrace,   and  called out to Celia for the time.  "Noon," she yelled back. Power outage, he thought.  "The   power   went   out.   Just   returned,"   Celia   yelled,  confirming his thoughts. "I figured," he yelled back. "Miss Crista send boy with note," she yelled. "Bring it to me," he yelled back. "You want note you come out of the bedroom." Her   refusal   brought   the  first  smile   of   the  day.  She   never  entered   the   bedroom   while   he   was   in   it.   Her   religion   preached 


against such behavior. He  got out of bed and went to the shower.  As   the   water   beaded   over   him,   he   thought   about   what   Doc   had  stated  the   previous   evening.   "The   damn   Indian   maids,   talk   talk  talk...like colorful parrots." He found this difficult to believe  about Celia, and dismissed the notion out of hand. She took her  religion  and   her   position  as   head  of   the   house  very seriously.  There were many ways Doc could have learned about the Valium and  about Crista and him leaving. And yes, the Indian maids talked,  but Celia wasn't one of them. And finally and at last, as he went to the kitchen, thought:  And what did it matter anyhow?    "Do you want breakfast on the terrace?" Maybe  it was visiting the Indian village. Or maybe it  was  because he had decided to leave Guatemala. He really didn't know  himself.   But   whatever   the   reason,   he   looked   at   Celia   in   a   new  light.   She   stood   at   the   stove,   back  to  him.   She   wore   a  powder  blue blouse and white skirt and her black hair fell almost to her  waist. By western standards she wasn't attractive. She had bronze  skin, smooth, and was short and plump, but this was the nature  of most Indian woman...bronzed smooth skin and short and plump.  The Indians seldom applied makeup or went on diets; their time  was spent working leaving little time for such vain foolery.  She knew him as well as anyone: habits...what time he ate  supper,   what   day   he   holed   up   in   the   study,   how   to   fix   a  drink 


just the way he liked it, and more importantly his moods, when to  walk   softly,   or   when   to   stand   firm;   but   he   really   knew   little  about   her,   her   thoughts.   He     knew   that   she   was   nineteen,   and  looked fourteen. Worshiped God. Had so far remained unmarried. He  also   knew   her   family   but   only   because   she   invited   him   to   her  house   for   Christmas   dinner.   A   virtual   feast   of   turkey   and  vegetables   and   home   baked   cake...a   feast   they   had   to   work   and  save for all year to serve.  Yes,   Crista   served   one  part of  him,  and  Celia  another.  If  only he could take them both to New York.   "Yes, I will dine on the terrace." "Of course," she responded without turning from her chore.  "I   have   already   set   the   table.   The   note   from   Crista   is   there  also. The electric grate is on." Of course he thought. He  had never taken the trouble to sit down and spend a few  moments   just   chatting   with   her   and   decided   now   was   the   time.  "Dine with me." "You have a nice visit?" "Pardon me?" he replied. "Santa Maria De Jesus." At   first   he   wondered   how   she   knew.   But   of   course,   he  thought, she had overheard Lt. Oscar the other day. He   briefly  reconsidered Doc's words. Quickly rejected them. 



"Very." "I   am   sorry,"   she   said.   "But   I   cannot   dine   with   you.   It 

would not be proper." "Just this once?" "No.   Besides   you   want   to   know   about   the   Indians.   You   are  curious." "Yes." A soft sigh. "Go to church." "Celia." "It would do your soul good." "What   would   do   my   soul   good   is   for   you   to   take   breakfast  with me." "Is not proper." "Damn your proper." "No," she firmly responded.  He  knew better than to argue. As he went to the terrace, he  consoled   himself   by   wondering   what   kind   of   family   Celia   would  work   for   next.   He     would,   of   course,   write   her   a   glowing  reference and give her a hefty severance check.  The sky over Aqua lay overcast and cloudy. He   paid scant  attention to Aqua or the threat of rain. Instead his eyes strayed  to the folded piece of paper nestled between the salt and pepper  shakers.   A   second   later   she   wordlessly   placed   a   plate   on   the  table.   She   had   cooked   a   cheese   omelet   and   he   spread   the   note 


open, reading it while he ate.  Dearest Richard: Although I long to stretch out, my head nestled deep on your  chest, I have other obligations today. The Ambassador arranged an  afternoon   luncheon   with   the   President   and   his   wife.   I   am   to  attend. So in spirit I send these borrowed lines: How do I love thee Let me count the ways From the breath and width of my soul I love thee?  Crista. The entire page was typewritten including her name, and he  couldn't help but smiling at this. So Crista. Yet so unlike her.  The old Crista would never send a poem. This Crista would...but  with   a   touch   of   the   old   Crista.   Perhaps   he   judged   her   too  harshly. Love was a new and exciting experience for her. For him  too,   he   reminded   himself.   And   wondered   how   she   found   the   new  Richard. Did she find this person strange, yet at the same time  similar; as he found her? He made a mental note to ask her. He reread her words, and was basking in their glow when the  phone rang. It was Sam. He expected him to say: Why aren’t you  here? All hell is breaking loose!  "Are   you   okay?"   Sam   asked  instead. "Actually yes," Richard replied, "I feel like Doc lifted the 


responsibility of the other son from us. You?" "Angry. Just angry!" "Are you angry at me?" "You mean about you and Crista? No. I knew. Maids talk talk  talk...as Doc so ineloquently put it. I figured you were playing  it low key to keep the Ambassador from discovering." "I was," he half lied, "You think he knows?" "No.   He   doesn't   hire   Guatemalan   maids.   He   imports   his  domestic   help   from   either   Japan   or   the   Philippines.   Crafty  bastard.   They   only   speak   their   own   language.   Consequently   what  goes  on in  the German  Embassy stays right there. But sometimes  craftiness works in reverse. No information comes out, but very  little goes in...at least along the help grapevine." "So why are you angry?" he inquired. "Doc. So self­righteous. Pisses me off. I wanted to save the  other son. Without Doc's help...well fuck it." Although   Sam   couldn't   see,   Richard   involuntarily   shrugged,  "Let it go. He's a crazy old coot. A likable crazy old coot. But  a crazy old coot nevertheless." "I suppose," Sam replied, resignation in his voice. "Anything going on?" "Not   really,   he   said,   "Same   old   scenario.   Menchu   is  yesterday's news. Ditto for Bernard. You know how it goes." He   knew. Sam had a framed quote in his apartment clipped 


from the 'Book Of Laughter,' by the Czech writer Milan Kundera.  The quote went as so: "The Bloody massacre in Bangladesh quickly  covered   over   the   memory   of   the   Russian   invasion   of  Czechoslovakia,   the   assassination   of   Allenda   drowned   out   the  groans of Bangladesh, the war in the Sinai desert made the people  forget Allenda, the Cambodian massacre made the people forget the  Sinai,   and   so   on   and   so   on   and   so   fourth   until   ultimately  everyone lets everything be forgotten."  Black ate Bernard, Menchu ate Black, and already all three  were forgotten. He wondered if the Nobel committee knew this when  year after year they awarded their grand Peace Prize. "So what's on the burner now?" "El   Salvador.   The   village   of   El   Mozote.   The   army.   A   mass  grave.   A   fucking   massacre.   Over   four   hundred   men,   women   and  children   and   priests.   Hands   tied   behind   their   backs.   A   single  shot to the head. For years Reagan's State department insisted it  never   happened.   Now   State   is   pulling   out   all   stops   to   damage  control the situation. You know, the usual: that happened on the  last watch. I don't know why State doesn't tell the truth and say  they blew it. But as much as I hate to say it, gruesome as it may  sound,   thank   God.   Gives   me   breathing   room   to   figure   out   what  General Rosa is up too." "Gives us time," Richard replied. "Thanks," he answered, "But you're out of it. I intercepted 


your resignation to State. As of now you're officially on leave  until the final papers are processed. A going away wedding gift.  Spend your time packing, kissing Crista, walking around. Enjoy.  You earned it."  The letter, note, poem from Crista lay before within touch.  He     thought:   later   I   will   call   her   and   tell   her   we   can   leave  right away.  But for now Sam waited on the phone. Richard waited in his  mind for something to say, the proper words, words to convey what  he was feeling: words of regret, but something more...a few days  ago, hell yesterday, he had distrusted Sam and now he realized a  true friend lay on the other end of the phone. "Drinks   all   around   tonight   at   Gus's.   Gus   should   be   back,  glum as always. Be there by eight." His voice had grown husky and he pushed the disengage talk  switch on the portable phone before Sam could respond.


Chapter 31 

Richard   sat   in   the   study   drinking   coffee.   A   bittersweet  hollow rested where his heart lay. Yesterday he had rejoiced at  the mere thought of leaving...and yesterday he was afraid and the  day before that and... But today was different. Things change. My  how things change. Such a marvel a day makes. The fear? Gone. The  desire   to   leave,   just   scoop   Crista   up   and   run   like   hell?  There...but. But his emotions were torn asunder at the thought of  leaving his house and job and friends. Sad one moment, happy the  next.   Twice   he   caught   his   hand   reaching   for   the   phone   to   call  Crista. A happy call. Joyous. Crista love, we can leave tomorrow.  She would be overjoyed. Maybe even shout out. But she was at the  Palace with the Ambassador. To keep from thinking, he busied himself. A half­dozen times  he rummaged   through  the  cubby holes in the  roll­top  desk. Each  time  he  discovered   a  long­forgotten, buried  treasure.  Memories,  really.   Little   things   that   were   once   useful,   but   had   become  either obsolete or replaced by a new, improved version. A three­ year­old   pocket­size   phone   book.   Upon   leafing   through   it   he 


discovered   that   most   of   the   names   and   phone   numbers   written  within had moved back to the States. A polished rock. When the  desk had been delivered he had discovered the rock hidden away.  For two years he had used the rock as a paperweight. He retired  the rock when Crista, as a Christmas present, had presented him  with   a   crystal   paper   weight.   A   few   dozen   knobby   pencils.   One  broken   fountain   pen.   A   matchbox   filled   with   paper   clips.   And  other things. Many other things.  Except for the rock, he dumped all the years of accumulated  junk in the wire trash can next to the desk. In a rare moment of  poetic license, he put the rock back in the hiding place where he  had  originally   discovered  it. The  rock seemed  to belong to  the  desk.   And   perhaps   the   next   person   who   used   the   desk   would  discover it and use it as a paper weight. Perhaps after a while  the   person   would   receive   a   gift.   A   paper   weight.   Perhaps   the  person would put the rock back in its hiding place. Perhaps the  next person who bought the desk would discover it and use it as a  paper weight. Perhaps not. After a while he had to go, get the hell out of the room,  the house. But go where? It was too early to meet Sam at Gus's.  But he had to get out. Where? Anywhere. Just walk. Say a silent  farewell to the town.   He   said   goodbye   to   Celia   and   started   walking.   Briskly   at  first.   A   gringo,   passing   a   bent   over   woman   carrying   firewood, 


housewives slow­walking a toddler or two. Men buried beneath the  hood   of  ancient   rickety   cars,   the  silent  respectful   passage   of  Mercedes.   The   orderly   school   children   outfitted   in   blue   shirts  and   slacks,   or   blue   blouses   and   skirts.   The   crumbled   ruins   of  churches,   the   tin   huts,   the   stucco   Haciendas.   He   slowed   upon  reaching   the   Central   Plaza,   then   paused.   The   usual   weekday  activity buzzed on the sidewalks surrounding the Central Plaza. He crossed over to the park and headed for the center and  the   stone   fountain.   The   darkness   of   the   previous   evening   had  shielded the extent of the changes and in the light of day he was  appalled by the destruction. A good twenty percent of the trees  were cut off at the trunk. The bushes surrounding the park were  trimmed   nearly   clean   of   their   overgrowth.   The   fountain,   the  smaller   circles   at   the   top   cascading   into   larger   and   larger  circles finally giving way to a pool were each in turn dry. The  four   bronze   naked   women   whose   breasts   fed   the   fountain   seemed  rather   sad.   Perhaps   the   sculptured   women   were   sad   because   the  park lay void of the usual children selling handcrafts and shoe­ shine men. But dozens of Indian men had replaced the latter. The  workers   deftly   hacked   away   using   machetes   at   the   remaining  undergrowth surrounding the park's periphery. The work was hard,  tedious,   and   hot   as   evidenced   by   the   sweat   pouring   off   their  brows.   At   their   sweat,   he   glanced   up   at   the   sky.   The   sky   lay  overcast and cloudy, as it had during breakfast, but the air was 


hot, humid, sticky...indicating the change between seasons, late  to be sure, was soon to arrive. The flies and mosquitoes seemed  to sense the change also. They were bolder, less afraid and more  numerous. Several times he involuntarily slapped at a mosquito or  fly. Soon, he thought, if he wasn't leaving, he would be cursing  them   with   every   four   letter   word   in   his   vocabulary.   Then   he  thought of Doc. The coming black water. Hepatitis.  Dysentery. He  envied him...disease and death made up his life and without them  Doc would have withered up and died long ago.  As   he   stood   there   thinking   about   Doc,   Ruth   walked   up   and  said   hello.   She   appeared   older   than   the   last   time   he   had   seen  her: her face was hollow as if she hadn't slept much, and a gray  tiredness ringed her eyes. "You look tired," he commented. "Yes," she replied, "I haven't felt up to snuff the past few  days."   She   attempted   a   smile,   bright   for   a   second   before  flickering   out.   "First   time   I've   seen   a   person   killed.   Seen  deaths.   Natural   causes.     Many   deaths.   But   never   a   person  murdered. Worst of all is the silence. You know? The silence. But  I promised you. I did go to confession though. My faith allows  this. This was okay wasn't it?" "Ruth," he said, "There is nothing you could, can do. But  yes   it   was   okay.   And   I   understand   the   silence.   To   quote   Doc:  Death is silence."


Ruth said, "I wanted to thank you." "No need." "Yes, I wanted to thank you. And apologize. You see I blamed  you at first. Or I tried to. But in the end the blame lay at my  feet.  Had   I   not   convinced   Chusa   to   come   to  town,   none   of   this  would have happened. You ever read Don Quixote?" "Long time ago in school." "You   remember   the   part   where   Don   Quixote  happens   across   a  master whipping his servant and stops the master? Don Quixote is  so   proud.   He   had   done   a   good   deed.   And   he   rides   away,   head  high...thinking   he   is   now   a   true   Knight.   But   as   soon   as   Don  Quixote   is   out   of   eye's   range,   the   master   beats   the   servant  harder." "Vaguely," he lied. "I felt so much like Don Quixote..." There   are   no   knights,   he   wanted   to   say,   but   sensing   she  needed a release, remained silent.  "...Like a knight. Can women be knights? I don't remember.  But probably not. knighthood sounds so male. Anyway, I wanted to  be. But the master, you can't win over a master...that is why he  is the master." "You saved one son." "Oh yes, I know this now. But at the time. At the time! Now  I know. The Father told me so."


For   lack   of   anything   else   to   say,   he   said,   "It   is   the  Guatemalan way." "I wanted to thank you," she replied and shuffled away. As   he   watched   her,   the   arthritic   movements,   he   got   the  impression   that   she   hadn't   heard   a   word   he   had   said.   But   he  really hadn't said anything worth hearing, so what did it matter?  She had confessed, once in church and now to him. Her soul was  cleansed. All forgiven. He  crossed the street. The construction in the park had not  deterred the vendors who sold food cooked over makeshift stoves  filled  with  burning  embers of coal, or the  men  who,  cigarettes  lined up on cardboard boxes, sold them one at a time for twenty  five  centavos.   Out  of   habit, he  looked  for  General Rosa's men,  but they were nowhere to be seen. He  did see Lt. Oscar. He stood  within   the   shadows   of   the   door   to   the   police   station.   The   Lt.  watched the men work in the park, his handlebar mustache looked  frayed, the upturned ends listing in the wrong direction.  As if reading Richard's thoughts, the Lt. raised two fingers  on both hands and gave the ends a neat twist, and once again the  ends twirled upward.  There, Richard thought, is a proper handlebar mustache. He continued walking aimlessly around the square, searching  for a familiar face: Foster, John, Terry, anybody; spend a second  and   say   hello   and   exchange   gossip.   Tell   them   about   him   and 


Crista...and why not, what did it matter now? But nobody. But of  course they had things to do, he thought. Abruptly   he   turned   and   headed   for   Foster's   Cafe.'   Maybe  Foster was there. Sit on the balcony. Chit chat. Tell him about  leaving.   After   all   what   did   it   matter   now?   Foster   would   be  pleased that he would be the first, well discounting Sam and Doc,  to know.  


Chapter 31

"I  feel   for   Gus,"  Teresa  stated, "But  enough is  enough. I  told him so. Told him he was taking advantage of my good nature." At   Gus's,   Jun,   in   the   slow   way   she   worked,   waited   on   the  dozen or so people who filled the tables. Richard alone occupied  the bar and had sat there nursing a drink for about an hour while  listening to Teresa complain about Gus.  He,   finding   Foster's   totally   empty,   had   headed   for   Gus's,  knowing that at least Teresa would be there. He would tell her  the   news,   watch   the   joy   for   him   explode   across   her   face.   The  moment he walked in he noticed that the tape player was silent.  No big bands.  No Andes  flutes.  Just the  street noises  outside.  The   groaning   of   wooden   carts,   the   rumblings   of   chicken   buses,  the pounding of feet on the sidewalk. He had made the mistake of  asking   about   the   music,   and   Teresa,   longing   for   an   ear,   had  readily   explained.   Gus,   according   to   Teresa,   had   returned   from  the   States   and   had   taken   up   roost   at   a   table   upstairs.   For  company he carried along two fifths of Ouzo. Richard didn't need  to be told about the Ouzo. He could hear Gus up there cursing.  Loud.   Obnoxious.   Mean.   Hopefully   soon   the   Ouzo   would   have   the 


desired effect and Gus would pass out on the table and sleep off  whatever ailed him. Which was obviously his boy.     "Give him a day." "I'll   gladly   give   him   a   lifetime.   I   love   him.   He's   the  gentlest  man   I   ever   met   in   my  life.   You   wouldn't   know   this   by  watching   him   rage   all   day   at   every   little   thing.   But   late   at  night he reads  to  me.  Mostly poetry, poems he wrote,  and  poems  from poets like Browning, Thomas, and others. Sometimes he reads  from books, whole chapters at a time out loud. That booming voice  of his becomes soft, mellow, peaceful. Like he's found a place, a  safe clean place...and I am part of his safe clean place. It's  all he wants, you know. A place where the past doesn't call on  him." "Did he say anything at all about his son?" "Has a letter from him. Waved it in the air. But wouldn't  show me the letter. Just went upstairs and started drinking. He  wasn't   even   upset   when   I   told   him   about   two   more   chairs   being  stolen." While Teresa spoke, the ranting and screaming upstairs had  died out. "Maybe he's asleep," he ventured. "God   I   hope   so.   But,   she   firmly   continued,   "Tomorrow.   No  more. I'll move out. I've had it." Little locks of brown hair fell over her forehead. She shook  her head, tossing the locks this way and that way, highlighting 


she   meant   it.   But   as   she   excused   herself   and   went   to   the  storeroom, he knew she wasn't trying to convince him but herself.  She loved Gus. Gus loved her. In a strange way they were made for  each other. Gus the seething raging poet, and Teresa, gentle slow  Teresa.   If   he   returned   in   ten   years   he   would   find   them   still  together. Find Gus's the same. Gus. Teresa. The music. He laughed  nervously   at   the   image,   and   wondered   whether   he   could   say   the  same of Crista and himself. Teresa came out of the storeroom carrying two bottles of Jim  Beam.   Placing   them   on   the   bar,   she   asked   what   he   was   laughing  about. "Nothing." She ran a towel over each bottle. "You always say that." "Because   I   always   am."   he   pointed   at   his   glass.   It   was  empty. "Refill, please." "Only if you go up and check on Gus." Gus   was   quiet.   So   he   agreed,   and   slid   off   the   stool   and  walked up the stairs. Like a wounded bear, Gus lay slumped head  against a table, his shaggy beard resting in a pool of Ouzo. The  letter from his boy lay on the ground. Richard moved his head so  he   wasn't   lying   in   Ouzo.   Gus   groaned,   and   tiny   bubbles   burped  from his lips...but he slept on. Richard   picked up the letter.  Gus, Gus, he whispered. He folded it and stored it away in Gus's  pants'   pocket.   He     did   consider   reading   it,   but   the   contents 


weren't his business.  Teresa   had   refilled   his   glass.   As   soon   as   he   sat   on   the  stool, she worriedly inquired about Gus. "Fine. Have a hell of a  head  when he  wakes. But fine. Breathing. Stinking of Ouzo. But  fine." "Maybe I should put him in bed." Her eyebrows arched, as if asking for help. Gus was a heavy  man and he had no intention of straining his back trying to cart  him down a dozen stairs. "Let him sleep. In a few hours, we'll  drag him to bed."   "Got   a   new   letter   from   my   husband,"   she   announced.   "He  bought a new pasta machine. He's so sad. Do you think anybody is  happy?   I   mean   most   of   the   time   Gus   and   I   are   happy.   But   is  anybody truly happy?" Bar talk, or the famous sucker question. He started to tell  her about him and Crista, first chance he had had, and how happy  they   were...this   news   would   certainly   cheer   Teresa   up.   But  Edwardo sided up at the bar. "Is Alexia around?" he inquired in  Spanish. "No," he answered, "Left for the coast." A   visible   sigh   of   comical  relief  flashed  across   his   face.  "Good, I can speak Spanish. But I am an innocent victim. English  so   difficult.   Oh   well.   Alexia.   Such   a   woman.   Too   much   for   one  man, no?"


"Yes," he answered, grinning at his antics. "So I have a rum. Teresa a rum. No water. No ice. No glass  if you don't want to wash it. Just bring the bottle. I drink it  all." "Silly," she answered. "Ah   Teresa,"   he,   his   hands   dancing   magically   in   the   air,  replied,   "Give   a   poor   man   a   bottle.   A   rich   man   drinks   by   the  glass.   Ah,   but   a   rich   man,   he   needs   but   a   glass,   a   poor   man  requires a bottle to wash away life's heartaches." Much to Richard's surprise she set a bottle of Ron Botran on  the bar. "Señorita   you   obviously   have   Latin   blood   running   through  your veins." "Edwardo," she said. She leaned forward planting her elbows  on the bar and fixed those deep brown eyes of hers on him. "You  are   the only   real  character in  this  town. Everybody  else fakes  it." "No,   Señorita,"   he   replied   in   all   seriousness,   "I   fake  faking   it."   Although   his   hands   lay   on   the   bar   he   raised   one  finger, a gesture so Latin Richard almost laughed out loud. "You  see." Teresa had a good hearty laugh, a laugh incapable of false­ hood. And she threw her head back and gave a good example of it.  They   enjoyed   watching   her   so   much   they   didn't   see   Doc   and   Sam 


until they were almost upon them. Richard attempted to hide his  surprise   behind   heightened   foolery...comically   so...and   sprang  off the stool and held both hands welcoming wide. "Doc! Sam! What  a delight!" "You're full of shit," Doc replied, "You about as delighted  to see me as a snowman a blazing sun." "Doc, Doc," he cajoled, and pulled one shoulder back in mock  injury. "Enough   foolery,"   he   ordered,   "You   are   obviously   in   good  spirits   because   you   think   you   are   home   free.   Your   obligation  sated,  you expect  to celebrate. You are not. You will not. Not  just yet. I decided to take you up on your offer of last night. I  want to see the kind of metal you and Sam are made of." To   say   unpleasantness   was   evident   in   Doc's   voice   and  demeanor, would be an understatement. Even Teresa admonished Doc.  "Doc what's got into you?" Edwardo had seen too much of life to be confused or amazed.  His   dark   eyes   were   trained   on   them   all,   taking   it   all  in...digesting the events and the vocal tones.  Richard   turned   to   Sam   who   shook   his   head,   and   pointed  upstairs. "Teresa, have Jun bring Doc and me a drink. Please." "Sure," she answered. Without further word, Sam trailed behind Doc up the stairs  to the roof garden.


"And   another   for   me,"  Richard   said,   "And   Edwardo,  I  leave  you in Teresa's loving hands. Later." "Friend,"   he   said,   "The   Doc   is   a   good   man.   But   there   are  rumors. The guerrillas. These fools who kill a soldier or two and  run to hide in the mountains. The Doc, he has a fire burning in  his stomach. Let it go. If it true you have reason to celebrate,  stay and help me finish off this bottle of Rum. I am but a small  man. The bottle is big. Take two men. You say yes, no?" "Thanks Edwardo," he replied, "But I have to hear what Doc  has to say." "Ah well, I will work on the bottle while you are gone. I  save you a little." "Sure,"   he   replied   without   enthusiasm   and   went   upstairs.   He   found   Doc   and   Sam   occupying   a   table   a   few   tables   away  from where Gus snored. He straddled the chair opposite Doc so he  could study him. He was angry. As much as he felt sorry for Doc,  he   wasn't   going   to   take   any   more   of   his   shit.   Last   night   was  enough. "What's on your mind Doc," he said right off, "more secrets?  About me? Sam? Huh? There are no more. Crista and I are leaving.  I pop a valium or two to help me sleep; it's this God­forsaken  country...damn country makes a man fear even fear. And Sam is in  the C.I.A. And Gus over there is a drunk because he's a poet at  heart and has a kid who's an asshole. Now do you want to start 


muttering about babies and blood? Go ahead. I don't give a damn  anymore." "Richard," Sam soothed. "No, no, fuck him!" "You   know,   Richard,"   Doc   said,   "I   never   liked   you.   Too  unemotional. Too indifferent. At first I thought it was an act.  But as time went by, and I got to know you better, I realized you  weren't acting at all." Richard stood to leave. "I don't have to take this shit from  you." "Richard," Sam said, "Sit." But he remained standing. "Please. Time is short." He   acquiesced,   but   sat   only   half   on   the   chair,   ready   to  stand at a moment's notice. "Tell me now what the hell is going  on. And Doc, no more comments from you or I am out of here...Sam  not withstanding." "Doc," Sam ordered, "Shut up for five minutes or I am out of  here also."   They   were   interrupted   by   Teresa   who   carried   a   tray   with  three glasses on it. Sensing that she had intruded on a heated  conversation, she murmured on about wanting to check on Gus as  she placed the drinks on the table. The moment the drinks were  placed on the table she went over and bent over Gus. She stood 


and   awkwardly   pronounced   him   stone   drunk   and   sleeping.   She  grinned sheepishly and left the roof garden. "We're going to meet with Jorge," Sam announced the moment  Teresa was gone. "The hell you say!" Richard incredulously replied. "Doc arranged it," Sam stated. "I..." Doc started to say. "Just shut up Doc. Just shut the fuck up!" Why Doc didn't resent Richard and lash out for speaking so  harshly, was a mystery. Instead he nodded, not meekly or out of  defeat, just a simple nod, then sipped on his drink while fixing  yellow eyes on Sam. "We leave in fifteen minutes," Sam said. "Where?" "The coast. A town called Monterrico. Fifteen kilometers to  the north lays the Mexico, fifteen Kilometers. to the south lays  El   Salvador.   Probably   why   Jorge   picked   the   location.   If   it's   a  trap, and he has to make a run for it, he stands a fifty­fifty  chance of making either border. Home free...so to speak. "Ever hear of the place?" Doc sneered at Richard.  "Yeah   Doc,"   he   replied   thinking   about   Alexia.   "Although   I  haven't   traveled   the   mountains   and   outlying   regions   I   am   well  aware of Guatemala's boarders. So stuff it." "There are several chicken buses that can take us part way. 


Three   changes   in   all.   The   first   in   Guatemala   city,"   Sam  explained,   "But   there   is   only   one   direct   bus   that   leaves   from  Antigua. And even this bus drops its passengers at a dirt road,  at a sort of town called La Avellana. From there we have to take  a   dugout   to   Monterrico.   Jorge   says   it   is   tonight   or   never.   So  tonight   it   is.   The   bus   leaves   in   fifteen   minutes.   Departs   the  next   morning   for   the   return   trip   at   ten.   The   trip   takes   about  three hours. We're suppose to check into the Ocean Hotel, a cheap  dive. But it's on the beach. There we wait patiently for Jorge to  contact us." Even Richard, who had only ridden on a chicken bus once, was  aware   that   riding   on   a   chicken   bus   at   night   was   a   dangerous  affair. After dark the buses were open game; bandits, guerrillas  and the military prayed on them and the passengers. But he said  nothing of these fears, instead he asked, "Why? After last night  why   should   we   do   this?   Why   believe   Doc?   Maybe   Jorge   wants   to  kidnap us? We do work for the Embassy. Give him leverage." "I don't trust Doc," Sam, a visible strain stitched across  his   eyebrows,   replied.   "And   I   rather   this   had   worked   out   last  night...trust between friends. But this is the way it played out.  So if it's a trap, so be it. If so Jorge is wasting his time. As  hostages, we're small fry." And according to State, expendable.  But Sam kept this to himself. "You failed to answer my question. Why?"


"Because I promised. Call it a Texas thing, or Machismo with  honor. Choose which one suits you. So I am going. I would like  you to tag along in case it blows up in my face. Like I said, I  don't trust Doc. So how about I say  please real nice." "Why the hurry? What's the rush? We can leave tomorrow?" "Doc   arranged   it.   Even   came   to   the   Embassy   and   took   me  outside and explained about the meeting. Insisted I leave my car  and  take  his back to Antigua. Makes sense. Only us three know.  And Jorge." "You two are talking like I am a third person. Like I did  last night," Doc complained. "That's right Doc," Richard coolly replied. "Remember, I am  the one who is indifferent. You are the savior. Sam, I'll go. Do  I have time to call Crista?" "Probably," he answered, "But you better not. We'll be back  in the morning." It   was   good   advice,   and   he   decided   to   take   it.   He   stood.  "Doc,"   he   said,   "While   we   are   gone   you   can   do   a   good   deed   by  taking care of Gus. I realize he isn't Indian. But he is a human  being." Up   until   then   Doc   had   withstood   Richard's   onslaught,   the  attack on his character. But the effect of Richard's last words  were apparent on him. The skin around the eyes grew ashen, and  the yellow rims stared out blankly as if lost. 


Richard expected Sam to say he was being too harsh on Doc,  but   Sam,   expressionless,   stood.   They   left   Gus's   for   the   bus  terminal. On the way they stopped at a lean­to with bottles of  Shampoo, bars of soap, and toothpastes and toothbrushes lined up  on   a   single   wooden   shelf.   At   Sam's   instruction,   they   each  purchased a tooth brush and tooth paste. As they were in a hurry,  they   didn't   bother   to   haggle,   and   the   kid   working   the   stand,  about  nine   and   wearing   a   frayed  tee­shirt  that  read,   'Vote  For  Lyndon   Johnson,'   overcharged  them  by  double.  A  broad   smile   ran  across his young face as they walked away.  "You   come   back,"   he   cheerfully   said.   "Many   special   prices  just for you. You my friends now. You come back I always here.  Day and night. I never sleep. Special prices just for you."  "Vote for Johnson," Sam threw over his shoulder. The   kid   yelled,   "Special   price   just   for   you.   Mr.   Johnson.  Special price for him also."



Chapter 32

The chicken bus was a blood brother to the one Richard and  Doc   had   taken   to   Santa   Maria:   the   rosy   beads   for   good   luck  hanging from the rear­view mirror, the stern rules in English, a  miniature statue of the Virgin Mary replacing Jesus, Bart Simpson  replacing   Bugs   Bunny.   The   bus   also   was   stuffed   full,   three  Indians to a seat and the aisle standing­room only, and the usual  assortment of chickens with blank­eyed, stapled­shut beaks. Sam  edged and shoved his way to the rear in search of a seat, while  Richard got lucky and managed to barely squeeze on a seat with  three   slender   Indian   women   on   it.   Almost   from   the   moment   they  boarded,   the   driver   headed   off,   taking   a   route   half   circling  Antigua, gears meshing and springs groaning while turning onto a  dirt back road that veered away from Antigua. The dirt road was  littered   with   ruts   and   every   half   second   the   bus   jounced   so  Richard had to lean inward to keep from sliding off the seat.   Events had moved too quickly for him to gather his thoughts  and he swiveled his head attempting to find Sam and shoot a few 


questions   his   way.   Sam's   six­feet­plus   frame   was   a   good   five  inches taller then the average Indian. But he couldn't find him  in the sea of people crammed toward the rear of the bus; not even  his  head  or   his  hair.   So he  settled in  as best he could.  Like  before, the closeness in the bus made him uncomfortable. He felt  penned in and also fumed inside, and chastised himself: he had to  be the biggest idiot in the world. A fool. All he had to do was  call Crista and in the morning they were off, gone, this insanity  behind him. But no, here he was heading to god only knew where to  meet a man the Guatemalan army would give their balls to capture.  God damn it to hell.   He   still fumed when an hour later, the bus turned again.  This   road   was   also   dirt   and   so   narrow   that   the   lush   jungle  vegetation   brushed   the   sides   of   the   bus.   Within   minutes   two  things   happened   that   unnerved   him.   They   had   been   riding   in  darkness for about a half an hour and the night had brought with  it   cool   outside   air.   The   cool   air   blowing   through   the   open  windows had helped to ease the crushing closeness inside the bus.  But suddenly a tropical heat invaded the bus. Hot and humid, the  heat assaulted the sweat glands, and perspiration beaded on his  arms. He   was still penned in by people and was unable to move  his arms more than a few inches in any direction. He wore a long  sleeved shirt and careful not to elbow the woman sitting next to  him or the man standing with his knees pressed against his leg 


managed   to   roll   the   sleeves   up.   But   it   didn't   help.   Sweat  trickled   off   his   forearms.   If   he   sweated,   so   did   the   other  passengers   and   within   minutes   the   interior   of   the   bus   quickly  reeked of perspiration...a sticky foul odor akin to the odor in  the kitchen the other night. The heat and the foul odor emitted  by everybody on the bus made him nauseous. The second thing was  the noise. A thunderous rattle and hum of parrots and birds rang  out. The rattle and hum was so unnerving he wanted to stand up  and scream. But the bus was too crowded to stand. He breathed in  deep, choking on the foul air, and wedged a hand in his pocket  and   took   out   the   pill   bottle.   As   he   sucked   on   a   Valium,   he  soothed silently: Just relax.  He     repeated   this   over   a   hundred   times   and   slowly   grew  accustomed to the rank air in the crowded bus and to the rattle  and   hum.   As   he   did   so,   eventually   the   noise   outside   became   a  soothing vibration. A few minutes later he felt calmer, and for  the first time settled in. He   watched the other passengers and  began to notice an ethnic change taking place. They had started  out with  mostly  Indian  women, hair braided, and clothed  in  the  traditional   bright   colors   of   their   villages.   But   as   the   bus  creaked   and   bounced   toward   the   coast,   it   stopped   every   few  minutes and one by one or sometimes in twos or threes the Indian  women   disembarked   and   were   quickly   swallowed   up   by   the   deep  jungle   denseness.   Stop   by   stop,   the   ethnic­make   up   of   the   bus 


took   on   a   Mexican   flavor,   and   soon   held   mostly   men,   rough  characters, leathery, sun­burned, bronzed faces shielded by straw  cowboy   hats,   faded   jeans   and  leather  belts   sporting   huge  brass  buckles   molded   in   the   shape   of   a   gun   or   a   naked   women.   The  changes also were apparent in the occasional village outside the  window; more Mexican in flavor then Guatemalan. The men loitering  on   the   streets   had   a   Mexican   meanness   to   them:   lanky,   gaunt  faced,   thumbs   shoved   in   the   side   pockets   of   their   jeans.   The  women   were   lighter   skinned   than   their   Indian   counterparts   and  wore dresses, or blouses and skirts and suggestively laughed at  the men talking to them.   At some point the jungle vanished, and Richard couldn't say  when because he had drifted off. He   was jolted awake when the  bus hit a deep crevice in the road. He came awake thinking they  had hit a tree or worse: guerrillas or bandits or the army were  attacking the bus. He automatically glanced out the window. Flat  open land lay outside. A full moon highlighted cane stalks. When  the breeze stroked the stalks, they wavered, resembling   people  waving   at   the   passing   bus.   The   wavering   stalks   hauntingly  stretched for miles upon miles. "Jesus, what an eerie sight," he remarked. "Sure is," Sam commented. He looked away from the window at him, surprised. First of  all because Sam sat next to him...legs hanging out in the aisle, 


and secondly because only a few people remained on the bus.  "When the three Indian women edged by you, I jumped forward,  almost knocking over an old man, and took the seat. You just sort  of instinctively moved over without waking." "A quickly acquired habit on these buses," he replied. "An inherent traveler's habit period. Planes. Trains. Buses.  The mind and body lean with the curves. I was watching you when  the bus entered the stretch of jungle. The sudden heat. Your face  turned green. The guy standing next to me commented that this was  probably your first trip to the lowlands. I said it was. Feeling  better?" "Lowlands, huh," he said in response. "Well it is beautiful  out there." "Yeah. I traveled this way many times. The first time was a  long time ago. Just a kid, eighteen. Came over the border from  the Mexican side. Three of us. We were young and full of jumping  hormones and came looking for pussy." "Find any?" "Give me a break." He   grinned and glanced out the window at the fields. His  nerves were a bit frayed, either by waking suddenly or by riding  for   several   hours   aboard   a   cramped   bus.   So   he   fished   the   pill  bottle out and chewed on another Valium and was in the process of  replacing the bottle when Sam asked for one. He was surprised and 


showed as much. "Listen,"   he   said,   "You're   not   the   only   one   who   takes   a  Valium. So give me one. My muscles are all cramped up. I'd rather  have Bourbon, but I'll take anything right now." He   handed   the   bottle   over   to   him.   At   the   bitterness,   Sam  winced while crushing the tablet between his teeth. "Much longer?" "God I hate the taste of these things," he said and handed  the bottle back. "About ten minutes." "You too, huh?" "Yeah," he remarked, "If Doc's on the level, all is fine. If  not, we're in deep water." "Why we going?" "Because we said we would, or because we want to save a kid,  or because we want to meet the mysterious Jorge or because we are  fools." "I   vote   for   the   latter,"   he   replied.   "By   the   way   Alexia  might be at Monterrico. Told me the other night she intended on  spending a few days there before leaving for Germany. Shouldn't  be a problem though. Probably staying at a different hotel." "Yeah,   she   told   me   also.   But   don't   count   on   it,"   Sam  replied. "There are only three hotels; all dives. The hotel we're  meeting Jorge at is the best of a bad lot. The place is owned by  an American woman who spent time in the Peace Corps. She married 


a   Guatemalan   man.   The     beach   at   Monterrico   is   unspoiled.   She  figured   the   place   was   perfect   for   tourists;   especially  considering Monterrico is so close to Mexico's   wealthy tourist  beaches.   So   they   opened   a   hotel   and   waited   for   the  tourists...even   planned   on   adding   a   riding   stable   and   a   pool.  Never panned out." "You seem to know a lot about her." "The files. She's in there."  "So what you're saying is we might run into Alexia; if she's  there?"  A worried silence came over Sam and his brow deepened and he  stared straight ahead.  As the bus continued its journey, Richard too found himself  worrying   about   Alexia.   Ever   since   Sam   and   he   had   drunkenly  planned   this   venture,   a   series     of   mishaps   had   dogged   them.  Alexia   was   just   one   more   mishap;   unfortunately   she   was   an  innocent. But there is a point beyond caring. Tiredness seeps in.  Doc, Ruth, Gus, Alexia. He  pushed them away as the bus pushed on  and was fantasizing  about Crista and how  wonderful  it  would be  when they were in New York City when the bus, brakes screeching,  reached   as   far   as   it   could   go   without   falling   into   water.   The  sudden stop rattled him...he jerked his head and looked out the  window.   The   headlights   swept   over   La   Avellana,   framing   in   a  single sweep a dusty oasis entrenched in the middle of nowhere. 


What there was of it consisted of a river bank where a good dozen  tethered   wooden   dugouts   gently   rocked   side   by   side,   a   few  thatched huts, and a tienda. An overhead bulb burned inside the  tienda. A few men sat inside drinking rum.  They and an old man were the only other passengers left on  the bus. The old man moved ahead of them, slow, as if tired after  a   hard   day's   work.   After   the   long   ride   Richard's   limbs   were  cramped, and he mentally urged the old man along...to no avail.  At last the man cautiously stepped off the bus and continued his  slow pace toward one of the huts.  "Wait   here,"   Sam   tiredly   instructed.   He   headed   toward   the  Tienda. A few seconds later when he returned, with a man, pale  crescent face and dirty coveralls, followed him. The man reeked  of rum. "He will take us to Monterrico. Double the price." "How much is double," he asked, not really caring.  "Two Q." "Forty cents," he muttered. "Each," Sam replied. The man untied one of the dugouts and, one hand flying up in  disapproval,   motioned   for   them   to   climb   in.   A   tattered   canvas  awning   stretched   out   above   the   length   of   the   dugout.   Wooden  planks   built   a   foot   up   from   the   hull   lined   both   sides   of   the  dugout. Sam and Richard took opposite sides and stared past each 


other.   To   keep   from   thinking   at   all,   Richard   followed   the  reflection of the full moon on the water.  If the man was drunk, his actions didn't show it. He stood  steady at the helm and using an eight­foot­long pole guided the  dugout along the waterway. The man knew the route like the back  of   his   hand   and   quietly   steered   the   dugout   up   one   channel   and  another.   They   arrived   at   Monterrico   fifteen   minutes   later,  fifteen   minutes   of   maneuvering   water   and   reeds.   The   man   docked  the dugout by clamping five blackened fingers to a rotted two­by­ four at the pier to steady the boat. They climbed off. Sam paid  him. The man, without so much as a thank you, guided the dugout  out back along the waterway. They stood on the pier. Mosquitoes buzzed. Richard  brushed  at the air, at them. The heat, stifling, hung in the air. He gave  up  on  the   mosquitoes   and  mopped  at  his  brow  and  the  hand  came  away damp. "This is hell," Sam said. Was there resignation in Sam's voice? An attitude of defeat?  Or  just  the  weariness that comes after a long tedious journey?  Richard couldn't tell, so he  asked, "What's wrong?" "I hate this place. Hated it the first time too." "Why?" "Look around you. Take a good look." Sam's voice held a command, the first time he had ever used 


such on Richard. But he wasn't annoyed by it or angry, and did as  instructed.   Two   Tiendas   anchored   both   sides   of   the   dock.   They  were closed. They were built of wood, and in the light from the  moon   he   saw   how   rundown   they   were.   The   wood   splintered   off   in  spots,   revealing   dark   gaping   holes.   Within   the   shadows   of   the  Tienda on his right something moved, and at first he thought it  was a dog, but as his eyes adjusted to the shadows, saw it was a  pig,  a   huge   fat   pig.   The pig   sauntered   out,  and   roamed   up  the  street, its snout brushing against the dirt road like a vacuum  cleaner. "Hundreds of them," Sam dryly commented.  "Where's the hotel?" "About four blocks up." Richard sniffed in deeply, expecting to smell salt air, but  dust clogged his nostrils and he coughed. "Lets go," Sam said. "It's cooler there. The ocean." There were no street lights and the moment they stepped away  from   the   pier   total   darkness   engulfed   them   so   only   the   vague  shapes   of   buildings   bled   through,   that   and   the   rooting   pigs.  Richard looked up for the moon, but palm trees blocked out its  light. Sam maintained a steady but slow gait. After a block their  eyes adjusted to the darkness and the buildings took on a sandy  substance, grainy in nature, as did the pigs, unmistakable rotund  shapes...shapes   that   would   have   frightened   Richard   had   he   not 


known what they were.  Still he was cautious, unsure whether pigs were dangerous or  not. For three blocks he searched for signs of human life, but  saw   none.   It   was   late,   he   reasoned,   almost   nine,   and   like  Antigua, the residents probably retired early.  A few moments later they came upon an open Comador where men  sat   at   tables   eating   and   drinking.   The   smell   of   the   sea   was  strong here. Seeing the men eat reminded Richard that he hadn't  eaten since breakfast, and mentioned as much. "From here there will be a half dozen or so tiendas. Buy a  candy bar or a bag of Tamale chips or anything prepackaged," Sam  instructed.     "Black   water.   Malaria.   Dysentery.   Don't   eat   here.  Me, I am buying a liter of rum." "Jesus Sam," he echoed, already frightened enough. "Trust me on this. Come morning you'll see." Richard declined further comment. And true to Sam's word, a  half dozen Tiendas lined the next bock. There was also the ocean,  the   resounding   crash   of   waves.   Sam   chose   a   Tienda.   A   big   fat  woman   sat   posted   on   a   stool.   Cockroaches   the   size   of   water  beetles   crawled   on   the   walls   and   counter.   Richard   stood   a   few  inches away from the counter as did Sam. Sam purchased a liter of  Rum.   Richard   followed   suit,   adding   three  bags  of  Tamale  chips.  The woman had cold dark eyes and it was obvious she didn't like  serving   them.   When   they   left,   she   just   grunted   at   Sam's   thank 


you. He added in English, 'Bitch.' "The entire town is like that," Sam remarked. "Why?" They   had   walked   a   few   feet   and   had   reached   a   stone  embankment leading down. The smell and sound of the ocean, strong  and pungent, cleansed the dust and dirt of the town from their  lungs. The embankment sloped, and they slid down and landed on  sand. Richard took a few steps and looked behind him. The town  had vanished, engulfed in its own darkness. The ocean faced them.  For   as   far   as   the   eyes   could   see,   spaciousness   greeted   them.  Unencumbered shoreline stretched endlessly in both directions. Richard muttered, "What a contrast." "Yeah," Sam replied, jerking a thumb behind him, "Heaven and  hell. Let's go, we're almost there."    As   they   walked   up   the   beach,   shoes   sinking   in   the   sand,  Richard asked Sam again why the people were so strange. "I   never   could   figure   it   out,"   he   replied,   relief   in   his  voice.   "Rebel   stronghold,   maybe.   But   that   doesn't   begin   to  explain it. You saw the men. All drunk. They drink all day. The  women, beaten, both figuratively and literally. Doesn't make any  sense.   Back   in   the   States   people   crawl   all   over   each   other   to  live in such beauty." They had walked a good three hundred yards when Sam stopped.  Heat   lightning   flashed   over   the   horizon.   He   pointed   straight 


ahead,   and   Richard   looked   to   where   he   was   pointing.   At   the  entrance to a hotel, a light shone. "That's it. I hope Jorge is there so we can get this over  with. I want to get drunk." Stones were set in the sand leading to the hotel, and they  followed them until they entered a courtyard. A golden retriever  ran up to them barking. Sam patted him on the head and the dog  ceased   his   yapping,   and,   tail   wagging,   wandered   off.     Several  lamps   burned   on   the   hotel's   veranda.   Alexia   lay   in   a   hammock  reading   a   book.   Her   shoulder   length   hair   was   tied   back   bun  fashion.   A   long,   white­tee   shirt   fell   to   her   thighs   where   the  edges   of   a   red   swimsuit   peeked   out.   She   waved   a   hand,   chasing  away persistent mosquito’s and flies. A beefy man wearing only a  blue bikini swim suit lay in another hammock. He stared at the  ceiling while puffing on a huge cigar. The smoke from the cigar  kept   the   mosquito’s   and   flies   at   bay.   Several   salt   eaten   green  tables and chairs bordered the wall of the veranda. A man sat on  a   chair   at   one   of   the   tables.     He   was   casually   dressed,   tan  slacks, white poppin shirt.  "Jorge," Sam announced. Richard knew this instinctively, but was taken aback by his  appearance.   He   had   expected   Jorge   to   be   Indian.   But   he   was   so  fair skinned that he could pass as white or at the very least a  Spaniard. And even in his sitting position, Richard could tell he 


was  in  good  physical  shape:  a chiseled  face,  dark intense eyes  and   lean   but   muscular   forearms.   But   truth   be   told   it   was   the  other man who worried him.  


Chapter 33

For Alexia their arrival amounted to an eye­opener. "What?"  she uttered, sitting upright in astonishment.  "Ah   you   brought   rum,"   Jorge   announced,   merrily,   happily,  cheerfully, as if a party was planned.  He   stood   and   leaned   over   the   veranda   and   searched   up   and  down the beach. Satisfied they were alone, he turned and smiled.  Richard knew it was a silly thought, but he noticed that Jorge  had a full set of sparkling white teeth.   "I have waited a long time. I thought you wouldn't show." "Long trip," Sam replied. "For   you,   yes.   For   me,   no.   But   time   is   short.   We   walk.  Drink. Talk." "Just you and me?" Sam inquired. "Two people," Jorge replied, and tightly clenched his fist,  "Two people become one. Three, like the father, son and the holy  ghost...a body cannot hold three."  "I don't like it," Richard countered. "It   is   the   only   way,"   Jorge   declared.   "Make   up   your   mind 


now. Yes? No?" Sam   motioned   by   nodding.   "He's   right.   Out   there   lies  darkness and safety. Here on the veranda a light burns. I'll be  all right."  "By the way I paid for two rooms for you. My treat." Together they went out to the beach. Richard leaned over the  veranda and watched them until the deep ocean darkness swallowed  them up. He still didn't like it, but there was nothing to do.   When   he   moved   away   from   the   veranda,   Alexia   stared  inquisitively. The man smoking the cigar hadn't budged an inch,  his gaze never straying from the ceiling while Sam and Jorge had  talked. The man worried him, and he motioned toward the table and  chairs   that   Jorge   had   vacated.   Alexia   deftly   slid   off   the  hammock. A host of mosquitoes and flies followed them. He set the  rum and the Tamale chips on the table. The ocean breeze was cool  but still the air was humid...heavy and sticky. But even so he  rolled   his   shirt   sleeves   down   to   protect   the   skin   from   the  mosquitoes.   Then,   although   feeling   foolish,   took   a   seat   so   he  faced the man on the hammock. Silly really. If the man had a gun  and was one of Jorge's men and decided or had orders to kill them  there wasn't a damn thing he could about it. He had even left the  mace at home.  Alexia took a seat facing him. "What are you and Sam doing  here?"


He   had   no   idea   how   to   answer   that.   Hey,   Sam   is   meeting  Jorge, the guerrilla leader the entire country is searching for.  No. A lie was in order. No. Vagueness. He decided on vagueness.  "Embassy business," he explained. He fully expected her to pry further. But she accepted the  short   two­line   explanation   with   a   firm   nod,   indicating   no  further inquires would be made. "Who's the guy?" he asked while prying the cap off the rum.  For a moment the cap wouldn't budge. But he wasn't in a mood for  resistance from a damn cap and yanked it off with such force it  flew over the wall of the veranda out to the nothingness darkness  beyond. He grinned foolishly and offered the bottle to her. She  shook her head at his antics, took a sip, made a face...wrinkled  up nose and lips...and handed the bottle back. He busted open a  bag of Tamale chips and ate a few.  "The   second   sip   goes   down   smoother,"   he   explained,   "The  third smoother yet, and after that you feel nothing." "I am sure," she responded. "But I still like it Cuba Libra  fashion." "Could go to town for a few Cokes." She made the same face. "Too ugly." He  nodded. "The guy?" She glanced in his direction. "Antonio. Italian. Spent the  past three weeks here. Recovering from malaria."


"Was he here when you arrived?" "Yes,"   she   answered,   and   anticipating   the   next   question,  followed with, "and I arrived early this morning." Up   until   then   he   had   held   himself   rigid,   expecting   the  worst, and relaxed, not much but enough to ease the butterflies  in   his   stomach.   She   noticed   this   and   lay   a   comforting   hand   on  his. The gesture was real and made him think of Crista. Again the  differences between them sprang to mind. This wasn't the time and  he elbowed the thought away. "How many other guests are there?" "Just   us   two.   And   now   you  and   Sam.  And   that   man  Sam   left  with." "He won't be staying. Another?" He offered her the bottle,  "And have some Tamale chips." "Why not," she replied, and took a drink. Still she made the  same face while handing over the bottle. "You are wrong about the  second one." He chewed on a few more Tamale chips and   washed them down  with a long hard pull. The Tamale chips and the rum filled the  hunger pains...a little anyway. He smacked his lips and set the  bottle on the table between them.  "Let's   hope   I   am   not   wrong  about the third." "Let's test your theory out." She grabbed the bottle by the  neck and took a large swallow, compressed her lips and looked at  him...waiting. At last she smiled. "Good."


"So, are you relaxing here?" "Uselessly   so,"   she   replied.   She   reached   behind   her   and  unfastened   the   rubber   band.   She   shook   her   head   and   her   hair  filled out and fell to her shoulders. "Much too hot during the  day to wear it down." "Not much to do here, I imagine." She   slapped   at   a   mosquito.   "Imagine   less."   Again   she  slapped a mosquito. "They don't bother you." "Sometimes   no,   sometimes   yes,"   he   replied.   "Light   a  cigarette. Sometimes it helps, sometimes not." She said she was trying to quit but kept a pack with her,  and excused herself and went to her room. While she was gone, he  leaned over the veranda and searched for Sam.  "They   won't   be   back   for   awhile,"   the   man   on   the   hammock  offered. He stared at him inquisitively. "It is simple," he said. He struggled to stand. The hammock  closed in and he finally fell off and stood and walked over. "In  bocca al lupo." "Pardon?"   Richard   said,   thinking   the   man   was   speaking   bad  Spanish. "Italian.   It   means:   Into   the   mouth   of   the   wolf.   In   Italy  when two men take a bottle and walk off in the darkness it means  this.  They won't be  back until they reach whatever accord they 


came here to reach. My name is Antonio." Cigar clamped firmly between his teeth, he held out a beefy  hand.   Richard   grasped   it.   The   return   grasp   was   both   firm   and  friendly. "Join us," he offered. "Rum?" "A   pleasure,"   he   replied,   and   seated   himself   next   to  Richard. "But I must refuse the offer of a drink...painfully so.  I am recovering from malaria." He   busted   open   the   other   bag   of   Tamale   chips.   "Then   have  some Tamale chips." "Thanks." "Catch it here?" "El   Salvador.   I   got  piss­faced   drunk   one  night   and  like a  woman   missing   a   birth   control   pill   I   missed   a   malaria  tablet...and the Virgin Mary mosquito visited me and presto. Only  instead   of   blowing   up,   I   deflated.   Look   at   me.   Fat.   But   you  should have seen me five weeks ago. Huge. I lost over a hundred  stone. But the worst is over." Richard reached for the bottle, then hesitated. "Drink!   Drink   for   me!"   Antonio   insisted.   As   he   did   so   he  leaned his head back and puffed on the cigar until the end glowed  and blue clouds circled above him. At last he grasped the cigar  between thumb and forefinger. "Keeps the mosquitoes away." "One liked cigar smoke," he joked.


Antonio   laughed,   a   huge   throaty   sound   rolling   up   and   out  from his gut.  Alexia returned and charmed Richard with a smile. She had a  soft   youthful   face,   pretty,   but   not   overly   so,   but   in   the   dim  lighting   and   the   music   of   crashing   waves   the   smile   made   her  beautiful...or   so   he   imagined.   But   the   rum   had   warmed   him  considerably and he thought that it could just be the rum. The   plume   of   cigar   smoke   had   chased   away   mosquitoes   and  flies alike. She saw this and said so. "Yes, no," he remarked, stroking his chin. "I   will   smoke   anyway,"   she   announced.   But   she   waited.   And  for a while they fell silent each enjoying the crashing of the  waves and the occasional bolt of heat lighting. During this time  Alexia and Richard took turns at the rum and the Tamale chips.  Antonio puffed on the cigar chasing away the lone brave mosquito  or fly. The rum added a soft red glow to Alexia’s cheeks and she  finally   joined   Antonio   by   lighting   up   a   cigarette,   laying   her  head back and creating a cloud of smoke. Soon they made a contest  of   it.   The   cigar   against   the   cigarette.   But   Antonio   said   this  wasn't fair. His  cigar  was much bigger. So he would let Alexia  smoke two cigarettes at once. She agreed.  Richard leaned back and watched them, their antics amusing  enough to make him forget Sam and Jorge. When the air around them  was   sufficiently   polluted   to   give   even   a   mosquito   a   mile   away 


cancer,   Richard   was   about   to   pronounce   a   winner   when   Antonio  ceremoniously lay the cigar aside. "She wins, no?" "Yes," he answered. "Wait here," he said and stood and went to a room bordering  the veranda. "Wait   ti'llyou   see   this,"   she   said   and   lifted   the   bottle.  She took a good long slug before setting it on the table. "I want to show you this," Antonio announced coming out of  his   room.   At   the   table   he   handed   Richard   three   passports:  Italian,   Guatemalan   and   Venezuelan.   Richard   was   duly   impressed  and lifted his eyebrows to show as much.  "That is nothing," he said and handed Richard a bright red  card. On it was a photo of him. Heavier, to be sure, taken before  the malaria had eaten the pounds away. The fine print identified  him   as   a   Major   in   the   Guatemalan   military.   A   chill   ran   down  Richard's spine. How could he be so dumb? "Is fake, of course. As are the passports...except for the  Italian one." The chill fled, and he breathed a sigh of relief. "Why?" "I  am   retired.   Worked as  a pipe  fitter  in  Italy. The  wife  died   and   I   grew   bored.   So   I   came   down   here.   I   liked   it.   The  passports allow me to cross borders without hassle. The military  card, well in Guatemala...you know what I mean."


He said he did. "Ah   well,"   he   said,   and   gathered   up   the   passports   and  military card, "I go to bed. The malaria or the doing nothing all  day. Makes me tired. Good to meet you." He said likewise and they shook hands and he was gone. "Quite a fellow," he idly observed. "Like Edwardo," she replied. "I can see the character resemblance." "You think I was too hard on him...you know, forcing him to  speak English?" He hesitated. "He   is   denying   his   life.   Hiding   behind   alcohol.   He   was   a  great journalist once." "I think maybe he's just old and tired." "But this is my point," she heartily exclaimed. "He lies to  himself   saying   he   is   dead   while   still   alive."   She   laughed   and  said, "Sorry. I get all worked up. It is the German in me." "I never thought Germans to be particularly emotional," he  replied, thinking of Crista, "Analytical, yes." "I   am   analytical   too,"   she   declared.   "But   I   am   emotional  also." He raised a half hand as if to say: okay. "Do you like the American flag?" she abruptly asked. The   question   caught  him   off  guard  and   without   thinking   he 


automatically answered yes. "I love Germany but I cringe at the German flag." "Allow   me   to   rephrase   my   statement,"   he   said,   "I   love  America." He paused and laughed.  "What's so funny?" "I   always   feel   stupid   when   I   say   America.   Guatemala   is  America also. It would be like you saying you loved Europe, when  meaning   Germany.   I   should   say   the   United   States.   Arrogance   or  ignorance?" "Yes, yes, I understand," she passionately replied, "I feel  the same way. Germans. They all see only Germany, the flag. I am  sickened by this." "Because of the Nazis?" he cautiously ventured. "Sure.   Before   I   was   born   my   father   escaped   from   East  Germany. When the wall fell he was very excited. He had plans to  return and help rebuild Eastern Germany. But, well he is old, and  the old cling to ideals much like the young."  As before at Gus's, he was struck by her maturity. "How old  are you?" "Twenty­eight." "I thought twenty­four." "Thanks. And you?" "Fifty six," he answered. "That is..."


A long moment passed while she searched for the right word. "...A nice age." "And thank you," he kindly responded. For   a   moment   they   grew   quiet,   both   calculating   the   years  between  them.  She broke  the ensuing silence. "I told you about  Alvaro. Remember?" "Sure." "He owns a restaurant in Antigua. A small place. Lately we  fight too much. He complains about everything. Things like I use  the wrong knife when cutting onions. I think he come to Germany.  But something is broken between us. Now I don't know." "These things happen," he replied. "Yes maybe you are right." "Broken things can be glued." "Maybe." You are very beautiful, Alexia, so very beautiful. And the  waves are out there singing for us. And we are alone. Let's... "Trust me," he said, ignoring his thoughts, "They will work  out." "Yes. Well...I am drunk and I better go to bed. I see you in  the morning." "Maybe," he answered, "We leave early." At   his   response,   her   face   grew   stoic,   hard,   and   he   was  reminded of Crista.


"I will see you at 'Gus's,' before you leave." "Yes,   please   do,"   she   responded,   her   face   once   again   soft  and young. She entered the room next door to Antonio's. Her departure  left him alone...feeling alone, and probably for the first time  in years. A quarter of a bottle of rum remained. He  lifted the  bottle and drank it down in two gulps. As he set the bottle down,  he lied to himself and said he had done the right thing. He  was  fifty six years old. He was in love with Crista. Alexia was in  love with Alvaro. Than he told himself all sorts of things and  was still doing so when Sam appeared next to him. Sam was alone.  Richard wasn't sure whether it was the dim lighting or what,  but Sam's face was sunken in and drawn. "How did it go?"  "The boy will be home by morning." "Thank God." "God   I   hate   this   country,"   he   muttered.   He   tossed   a   key  across the table. "Drape   the   mosquito   netting   over   the   bed,   otherwise   they  will eat you alive." He     started   to   say,   sure,   but   Sam   was   moving   toward   the  rooms bordering the veranda. Richard sat for a while enjoying the  end of it while listening to the sing­song ocean waves pounding  the surf. The mosquitoes annoyed him. But he was drunk enough to  ignore them. Clouds had moved in, blocking out the moon. Beyond 


the   bootblack   night,   distant   bright   flashes   of   heat   lightning  filled  out   an   otherwise   tranquil  sky. He  too  felt  tranquil,  at  ease.   At last he picked up the key and glanced at the number on  the   plastic   tag.   The   room   was   next   to   Alexia’s.   The   room   was  basic,   five­dollar­a­night,   backpacker's   bargain:   small,   walls  white­washed, a combination cubical toilet­shower, and a thatched  roof. He  noticed right away the roof was a common roof shared by  all   the   rooms.   A   light   glowed   from   Alexia’s   room.   He   shed   his  clothes   on   the   floor,   glad   to   be   rid   of   them.   They   stank.   The  weather   was   hot   enough   outside   that   the   cold­water   shower  sprouted out luke­warm water. He let the warm spray cascade over  him   while   brushing   his   teeth   and   watching   the   pale   stream   of  light   coming   from   Alexia’s   room.   Mosquitoes   buzzed,   but  maintained   a   safe   distance  from  the   meager   spray  of  the  water.  Suddenly Alexia’s light went out. "Goodnight Alexia," he whispered. "Richard," she whispered back.  "Yes." "Fifty­six isn't so old." "It's not that." "What?" "I too have somebody." "Do you love her?"


"Yes, but like you, I am unsure." "Unsure is worse than not knowing, no?" There wasn't an answer to that.  After   showering,   he   quickly,   while   mosquitoes   buzzed  overhead, untied the mosquito netting above the bed and let it  fall pyramid fashion over the length of the bed. He slid under  the netting and lay there, staring at the roof. The ocean breeze  was  cool   against   his   wet  body. But  in  no  time  at  all  the  heat  quickly evaporated the water before squeezing more water from his  sweat glands. It   was   a   very   long   time   before   he   fell   asleep.   He   tried  lying to himself. It was the heat. The unfamiliar sound of the  ocean waves crashing against the shoreline. But still he couldn't  sleep.   So   he   tried   lying   to   himself   some   more.   He   missed   the  familiarity of his house, bed and Aqua. But these were all lies  or excuses. It was Alexia. Next room over. He was a man. She a  woman. The ocean. The beach. Here. Now. At last he crawled out from the netting and fished the pill  bottle out  of  his  pants'  pocket. The valium had a bitter­sweet  taste.  Once back under the netting, he was asleep within moments.


Chapter 34

During   the   night   the  tropical   heat  sweated  every  ounce  of  rum, and everything else both pure and impure, out of Richard's  system   and   he   awoke   feeling   better   then   he   had   felt   in   a   long  time.   But   the   heat   did   nothing   for   his   clothes   and   after  showering   and   brushing   his   teeth,     cringed   at   the   thought   of  wearing them...but  did. He found Sam on the veranda along with  Antonio. A  young  Indian  girl passed him a cursory glance  while  mopping the tiled floor. Antonio was showing Sam his collection  of passports and military card.  "Seen Alexia?" "She   goes   every   morning,"   Antonio   answered,   "to   look   for  dead sea turtles." "What?" "The turtles emerge from the ocean at night to bury their  eggs in the sand. The natives kill the turtles for the eggs and  sell the  eggs  for  one  Q. apiece in town. She goes to cry over  them." "Alone," Richard asked?


A sorrowful look. "One   must   go   into   the   mouth   of   the   wolf   alone,"   Richard  replied to the look. "Is so." He leaned over the veranda searching both directions of the  beach for her. There wasn't a soul out there. Miles upon miles of  black   sand   stretched   out   only   giving   way   to   the   crashing   of  waves. "One morning she walked all the way to El Salvador. I think  she went that way.  "Hunting sea turtles?" Antonio gave him an expression as only an Italian can, sad,  down­turned love­begotten eyes.  "Have I got time?" Richard asked Sam "We have to go. The bus," reminded Sam. "God damn I hate this fucking country," he angrily retorted.  "Hate it to hell and back." "I will tell her you looked for her." "Please do." Sam handed over the passports and military card.  "Good   to  meet you, Antonio." "Likewise," He replied. They each shook Antonio's beefy hand.  "In bocca al lupo," Sam said.


"For men such as us there is no other way, no?"


Chapter 35

The moment they entered the town, the ocean breeze died out  and a high blistering sun plastered their clothes against their  body.   The   pungent   odor   of   rotting   stench   pigmented   the   air.  Richard   looked   around   for   the   source   of   the   stench   and   saw  nothing   but   stench.   If   night's   darkness   hides   every   blemish,  daylight   exposes   them.   Such   it   was   with   Monterrico.   The   vague  shadows and shapes of last night became reality. Sam's assessment  of hundreds of pigs was incorrect...there were thousands of pigs  of   all   sizes,   their   ribs   protruding   like   they   were   already  barbecued. They roamed at will, rooting and pissing and shitting  on   the   dirt   streets   and   sidewalks   and   inside   the   tiendas   and  comedors.   Joining   the   pigs   were   dozens   of   bone   thin   dogs,   and  filthy chickens.  Although   twenty­four   hours   had   elapsed   without   any   real  food, and Richard expected to be hungry, the combination of the  stench and the heat stifled such desires.  "Ugly." "What?" Sam asked.


"Alexia called the town ugly." "Wrong adjective. Repulsive." A few minutes later they boarded a worm holed dugout for the  ride   to   La   Avellana.   The   dugout's   canvas   awning   sheltered   them  from the sun and a wet breeze splayed, cooling them. An inch of  water sloshed around the bottom of the dugout. They curled feet  under the benches to keep them dry. A half­dozen men sat along  the   benches,   each   carrying   a   machete.   Cane   cutters,   Richard  thought, going to work. A kid boarded carrying an old tin pail  that   had   the   faded   lettering   on   it:   Untied   States   Food   Aid  Program. The pail was filled with ice and Cokes. They both bought  one. The kid offered a straw, Sam accepted, Richard declined. The  Coke tasted good. Cool. Refreshing. As the boat pulled away from the dock, the town more than  the boat drifted away until it was just gone, lost in the winding  channels.   If   the   daylight   had   exposed   the   town's   ugliness,   it  also   lifted   last   night's   cover   of   darkness   over   the   channels.  That cover lifted, the water bloomed like a peacock spreading his  feathers...before them lay utter magnificence: Lush Mango groves  skirted  the  shoreline.  As did  towering  stocks of  reeds.  But  it  was   a   massive,   for   as   far   as   the   eyes   could   see,   floating  flotilla of blue flowers which took Richard's breath away. As the  dugout   glided   through   the   stretch   of   flowers,   the   flowers   gave  way   temporarily,   opening   a   path,   then   like   hands   clasping, 


rejoined flower to flower as the boat passed.  Such   was   the   utter   beauty   that   had   Crista   or   Alexia   sat  alongside   him   right   then,   Richard   would   have   proposed.  "Magnificent," he murmured.  "And   between   this   and   the   ocean   lies   hell.   God's   little  joke, I imagine," Sam offered. But Richard was too stunned by the sheer beauty to answer. He   kept   the   thought   of   Crista   and   the   floating   flowers  firmly painted in his mind and it wasn't until they were on the  chicken   bus   and   on   the   way   toward   Antigua   that   he   asked   about  Jorge.   The   bus   was   the   same   bus   that   had   carried   them   from  Antigua.  Same   driver.   Same fare  collector. Before  boarding  they  purchased at the tienda two more cokes and a large bag of tamale  chips. As the bus wasn't very crowded yet, they shared a seat.  Sam munched on a Tamale chip and took a moment to swallow before  answering.  "Arrogant. Sure of himself. A very dangerous man. I neither  liked him nor trusted him." "But he went for the deal?" "He haggled. He said he could not order a man to go home.  His men were revolutionaries not conscripted soldiers. They were  free  men,   not   prisoners.  How  could   he  do   such  a thing.   No,  he  would not. So I explained about the mother. The one son murdered  by   General   Rosa.   He   knew,   of   course.   He   pretended   to   relent   a 


little,   saying   he   understood   such   matters.   A   mother   needed   her  sons. Especially in her old age. A son was all a mother had. But  still,   his   men   were   free   to   choose.   What   could   he   do?   A  revolution. Did I understand? A revolution. Sacrifices had to be  made.   I   said,   yes,   I   understood   revolution   and   sacrifices.   But  what was one man more or less? He nodded, and said, yes it was  true, one man more or less. But?" "I realized he wanted me to convince him. In short he wanted  me   to   beg,   without   actually   begging.   So   I   played   him.   His  machismo. I told him that recognition of him and his cause would  do far more for the revolution then one unskilled foot soldier. I  told   him   this   was   my   last   word.   He   walked   ahead   of   me   on   the  beach,   very   serious,   very  somber,  his  hands  clasped  behind  his  back. At last he stopped and turned and smiled. We had a deal." "So it's really over," he said with relief. Sam shrugged, "It's never over." But it was over for Richard. He had had all he could take.  As the bus continued toward Antigua, he began once again to plan  his departure in earnest; what to take back to the States, what  to   leave   Celia.   And   was   still   doing   so   when   the   bus   stopped  suddenly,   throwing   him   forward   against   the   seat   ahead,   head  banging   against   the   metal   rail.   Dazed   by   the   impact,   he   saw  stars.   Sam muttered, "Shit." 


As   Richard   blinked,   shaking   away   the   stars,   three   men  wearing   crisp   green   uniforms   boarded   the   bus,   Farabundo   in   the  lead. "Keep cool," Sam instructed. At   the   sight   of   the   soldiers,   the   other   passengers   sat  passive, head down. The two men who accompanied Farabundo carried  machine guns. That they had known Sam and Richard were on the bus  became apparent when they stopped at where they sat and pointed  the machine guns at them. "Follow us," they ordered. For   the   barest   moment   Richard   overcame   the   initial   fear  building   inside   him   and   dwelled   on   how   General   Rosa   knew   they  were on the bus. Only Doc and Jorge knew. But he was only allowed  a moment to think. Farabundo ordered harshly, "Now! Move!." Richard expected Sam to resist, to curse Farabundo. Go fuck  yourself.   Something.   Anything.   Like   in   the   Mercedes.   But   Sam  stood   and   Richard   automatically   followed   suit.   So   much   for  resistance,   he   thought.   They   followed   Farabundo   and   the   other  troops off the bus. They seemed to be at the junction between the  flatland and jungle. A green troop carrier blocked the road. The  bobbing   heads   of   cane­cutters   who   worked   the   fields   paid  absolutely   no   attention   whatsoever   to   the   scene   playing   out   on  the highway. He thought to call out to them, but the thought lay  fallow,   a   desperation   unuttered.   This   wasn't   the   States.   The  workers would not help. They had been cowed by hundreds of years 


of oppression.  The   two   soldiers   ushered   them   into   the   rear   of   the   troop  carrier.   A   canvas   flap   came   down,   extinguishing   the   outside  light.   The   air   inside   smelled   moldy,   almost   putrid.   Wooden  benches were bolted to the floor, facing each other. They sat on  one side, Farabundo and his men on the other. The gears mashed  and the truck moved, laboriously at first. As the truck gradually  picked up speed, Farabundo grinned at them. Not saying anything,  just grinning, those obnoxious gold fillings shining.  "You're making a mistake," Sam asserted. Farabundo grinned broader. "So is your boss General Rosa." At   the   name   of   his  boss,  Farabundo  laughed.  "General  Rosa  doesn't make mistakes. And you don't have a phone to call out the  Marines." "Really," Sam coolly replied. Farabundo resumed grinning.  The truck had picked up a good head of steam by this time  and  bucked   while   going   over ruts  in   the  road.   They  all  had  to  clutch the underside of the benches to keep from sliding from one  end to the other. All during this time Farabundo maintained his  grin.   Sam   and   Richard   stared   flatly   at   him.   Richard   stared  because   he   hated   that   damn   grin   and   Farabundo   knew   it,   and  continued to grin because of this. What Farabundo didn't know was 


that Richard knew for him to grin for so long, especially with  the weight of the gold in his mouth, had to hurt. But the longer  Richard   stared   at   Farabundo   the   more   he   wondered   which   one   of  them   was   dumber.   Farabundo   or   him.   Farabundo   grinned   to   annoy  them.   He     stared   to   keep   Farabundo   grinning   and   stared   for   so  long he developed a painful crick in his neck. But he refused to  massage   it   and   in   his   refusal   miserably   concluded   he   was   the  dumber one.    It   wasn't   until   the   truck   came   to   an   abrupt   halt   and   the  engine went quiet, that fear renewed its assault in Richard...up  until  then the game of  one­upmanship had kept fear at bay.  Now  the canvas flap commanded his total attention, and he stared at  the canvas covering the rear of the truck and wondered what lay  out  there.   Suddenly   all  the stories  of mass  executions came  to  mind.   He   shivered   a   little.   He   hadn't   really   believed   General  Rosa   intended   on   killing   them,   but   now   was   uncertain.   General  Rosa was unstable. The little sideshow, the gun at his lips, had  proven that much.   Never quite believing the old shoe that seconds could last a  lifetime, Richard learned, just as he had learned that there was  a physical price attached to the shock of self discovery, right  there and then that seconds can last a very long time indeed, and  during the few seconds it took for the flap to open the fear of  what lay out there almost paralyzed him. The moment the flap was 


thrown  open,  the  fetid  air escaped and cool crisp mountain  air  entered. His fingers ached from gripping the bench, and the crimp  in   his   neck   had   traveled   up   to   his   temples   causing   them   to  throb...but because of being cooped up like this, his sense of  smell was heightened and he recognized the mountain air and know  they   were   near   Antigua.   As   they   stepped   out,   prodded   by   the  soldiers,   the   sunlight   momentarily   blinded   him,   and   he   blinked  several times before his vision cleared well enough to see...his  car parked off to one side. He knew then that they would leave  there alive. And the knowledge that he would live, he and Crista,  he and Crista in New York City, made him dizzy and light headed  and he giggled at the second thing he saw. The giggles grew until  he doubled over in laughter, sides hurting.  All   bent   doubled   over,   he   briefly   supposed   the   release   of  fear caused the outburst, or pain, or hunger, but most probably  it was the absurd object.  "What?" Sam asked, an infectious involuntary grin creeping  across his face. But   he   laughed   too   hard   to   speak,   and   pointed   a   dancing  finger at the object. "You've never seen it before?" His head shook: no.  "That   damn   thing   is   the   embodiment   of   machismo,"   Sam   ex­ plained.


There was no need for Sam to explain this. Richard had heard  of   it,   even   seen   black   and   white   grainy   pictures   in   the   local  newspapers. But he had never really seen it, not up close. But  there it sat a hundred meters away. Two soldiers stood at rigid  attention beside the absurd object. They were men, Indian, and of  average height, but even if they stood nine feet tall they still  would have been comically out of proportion when measured against  the   absurd   object.   The   object   served   as   the   entrance   to   the  military   compound,   and   was   a   sculptured   steel   army   helmet   and  boots. Like a grotesque joke, the steel sculpture grew out from a  concrete   pedestal.   The   helmet,   painted   jungle     green,   was   the  size of a small helicopter. Peaking out from beneath the helmet  were a pair of green army boots about the size of a Sherman tank.  The   steel   sculpture   dwarfed   the   guards,   towering   over   them,  rendering   them   comic   bit   players   in   General   Rosa's   own   comic  drama.  That   Farabundo   found   his   laughter   an   affront   became  instantly apparent when he angrily grabbed the machine gun from  one   of   the   soldiers   and   pointed   it   in   at   Richard.   "Stop  laughing!" he ordered. "Take   it   easy,   Farabundo,"   Sam   cautioned.   "And   take   us   to  General Rosa. That's your job. Right? So do it."  No,   No,   Richard   wanted   to   scream.   I   won't   laugh.   And   he  straightened upright without so much as a trace of a smile on his 


face; which didn't take too much effort. Farabundo wasn't General  Rosa. He would shoot. Kill.  A jeep waited, smoke trailing from the exhaust. Richard had  ridiculed   Farabundo's   god.   Shooting   the   gringo   would   displease  General Rosa. Maybe later. Next week. Month. In his bed. A knife.  Yes. He lowered the gun. "In the jeep," he ordered, "The rear." They complied. Farabundo climbed in next to the driver and  harshly   issued   a   command.   The   driver   did   a   U­turn,   and   drove.  Staying   within   the   compound,   the   driver   followed   a   concrete  fence. Razor sharp barbed wire curled above it. Soldiers loitered  along   the   route.   At   last   he   veered   away   from   the   fence,   and  headed toward a bank of trees. The trees quickly turned into a  forest. Lush.  Dense.  The  Jeep  drove on, following a dirt road.  After   a   few   minutes,   they   entered   a   clearing.   A   large   house  loomed ahead. "Rosa's headquarters," Sam said in English. "I figured," he replied, "What do you think he has in mind?" "A deal." As the Jeep came to a halt outside the house, Sam wondered:  what kind of deal? What did General Rosa want that they had?


Chapter 36 

"Bienvenida a mi casa, Hombres," General Rosa greeted. Although he stood on the porch waiting for them, he had been  lounging, and wore bathing trunks and a white­tee shirt. He was  as large as Antonio, but unlike Antonio, General Rosa's body was  taut, muscles firm.  "What do you want?" Sam, speaking English, demanded. "Talk." "You   are   holding   two   U.S.   Embassy   personnel   against   our  will," Sam responded. "Plain stupid."  If   Sam's   statement   impressed   General   Rosa,   he   didn't   show  it. Instead he motioned to Farabundo. Farabundo issued an order  to the driver of the Jeep. The Jeep backed up, and in a cloud of  dust shot forward heading toward the forest. "Come in," he invited, "I have something I want to show you.  Something that will change your mind." That General Rosa had expensive taste was evident the moment  they entered the house. Either that or he had a good decorator.  Richard opted for the latter. He insisted, as he said a good host 


does,   showing   them   the   house   room   by   room.   He   pointed   out   the  vaulted  ceiling   in   the   living  room,   sunlight   streaming   in   from  the glass panels, from there the gun room; a polished oak cabinet  holding various rifles and handguns, onto the three bedrooms, the  master bedroom where he winked and pointed at the king size bed,  "Sin amor." And on and on.  While giving them a grand tour of the house he had appeared  friendly, almost graceful even...his strutting machismo gone. But  finally Sam had had enough. "Get on with it, Rosa." "Impatience.   A   gringo   failing,"   he   remarked.   He   crooked   a  finger. "Follow me. We go to the den and talk. Man to man." Sparsely decorated, the den held a black leather couch, two  black leather easy chairs, and a desk and chair. Two young Indian  boys sat huddled shoulder to shoulder on the couch. They shared  facial   features:   eyes   close   together,   pinched   in   nose.   And  appeared confused and frightened. One wore an Army uniform, the  other peasant clothing. Wearing just white shorts, Jorge, a glass  in one hand, lounged on one of the easy chairs.   "Surprised?" General Rosa asked.  It wasn't really a question, but had it been, Richard would  have overwhelming responded: YES! But to Sam, Jorge's appearance  answered the question on how General Rosa knew they would be on  the bus. But Sam ignored Jorge and instead glanced at the kids.  "You two are the sons of Chusa?" he asked in Spanish.


Meekly they nodded. "I thought as much," Sam muttered and directed his attention  on Jorge. "We speak English," General Rosa ordered while perching on  the edge of the desk. His voice had held a harsh command.  Although a part of Richard was confused, there was also a  part that recognized following Sam's lead. So he stole a glance  at   him.   Sam   ignored   General   Rosa   so   completely   it   immediately  frightened him. Sam seemed to be staring at Jorge's very soul. "Sam," he said.  "We had a deal," Sam, voice emotionless, stated. "Shut up," General Rosa commanded, "You are a fool!" "We had a deal," Sam repeated in the same flat dead tone. For a man of his build General Rosa was surprisingly spry;  and   like   a   cat   springing   at   an   errant   mouse   leapt   forward   and  struck Sam across the face with the barrel of a revolver.  The   gun   caught   Richard   by   surprise.   One   moment   General  Rosa's hands were empty and the next they held the gun. But he  didn't have time to dwell on where the gun had come from. Like a  rock Sam dropped to the floor, blood pouring from a large gash on  the right side of his face. He bent over to help Sam. Two loud  explosions   rang   out.   The   noise   was   deafening   in   the   enclosed  space. The air was riff with the acrid odor of spent gunpowder.  Half bent over, one hand on Sam's shoulder, he glanced up at the 


source of the noise. General Rosa glared down at him. Jorge sat  impassive.   It   was   then   that   he   saw   the   boys.   They   had   slumped  sideways one against the other. Blood gushed from their temples.  The   blood   mesmerized   him   and   he   thought:   Doc,   you   are   right,  blood   is   purple.   The   thought   wavered,   then   shattered   and  uncontrollably he started to tremble all over. Dry heaves racked  his body. He doubled over and clutched at his stomach.   "Pollo Puta," General Rosa sneered.   Bent over, gasping for air, he managed to gain a smidgen of  self   control   and     sat,   legs   up   against   his   chest,   arms   around  legs. "Why General Rosa?" he gasped. By this time Sam had stood. He wiped the back of his hand  against his cheek, sponging away the blood. The moment he removed  his hand a new stream of blood appeared. "Jorge, we had a deal,"  he coldly replied. Jorge yawned. "You are such a bore. Deals come and deals go.  We make a new deal." "We had a deal," Sam repeated. General Rosa said. "You now have a deal with me." "Jorge and I had a deal," Sam repeated. And even to Richard  he sounded like a broken record. "A   deal   with   Jorge   is   a   deal   with   me,"   General   Rosa  continued, and laughed cruelly, "He is the enemy of the people.  It is good for the people to have an enemy. Good for Jorge. Good 


for   me.   Good   for   Guatemala.   Jorge   controls   the   peasants.   I  control the upper class. Everybody is happy. You see?" "I see nothing," Sam replied. "We had a deal." In one long stride General Rosa stepped forward and pointed  the gun directly at Sam's forehead. Sam bore through General Rosa  at Jorge. "You're not going to shoot me. Or Richard. So put the  gun down." "Your   deal   is   dead!   Look   at   it!   Go   ahead!   Your   deal   is  dead,"   General   Rosa   screamed,   his   face   contorting   into   ugly  lines.   "We   will   have   a   new   deal   or   I   will   shoot   you!   I   am   in  charge here! You are not! You understand?" Sam   breathed   in   deep,   slowly   expelled   the     breath   and  motioned   by   raising   a   hand.  General  Rosa   backed  away,  his   eyes  steady  on   Sam.  At  the  desk, he  lay the gun  aside and  opened a  drawer  and  came  out  with  a handkerchief  and  calmly walked  over  and handed it to Sam. To stem the flow of blood, Sam pressed the  handkerchief against the gash on his forehead.  "Good.   We   can   all   be   friends,"   he   said,   controlling   his  voice, "Anger. No good. We make new deal. I tell you what I want.  You listen. All right?" "Sure," Sam replied in a steady voice.  "I   only   want   a   little   thing,"   he   explained.   "I   want   your  government   to   restore   the   satellite   transmission   for   all   the  Movie Channels."


Incredible, Richard thought and blurted the word out. "What?"   General   Rosa   asked,   the   word   unfamiliar   to  him   in  English. He uttered, "You did this for movies? Movies!" "You expected Rosa to ask that the U.S. restore Guatemalan  aid?" Sam commented. "Yes, no, hell...movies!" "I care nothing about the money the U.S. has cut off because  of this stupid Bernard thing." Suddenly   Richard     understood.   General   Rosa   controlled   the  military.   The   military   controlled   the   media   and   airwaves.   The  Guatemalan   cable   company   charged   a   monthly   fee.   The   revenue  generated millions of dollars monthly. The money funded not only  General Rosa but Jorge.  "For movies," he muttered. "You will talk to State," General Rosa said to Sam, ignoring  Richard. "I will certainly talk to State," Sam replied. Richard was appalled at the mere thought of Sam interceding  with State on General Rosa's behalf. And he shot Sam a hard look,  ready to protest. But Sam stared at General Rosa but was actually  staring at Jorge. Jorge sat, silent, a soft smile on his face.   The reality of Sam's cold hard stare slapped Richard in the  face and he thought: Sam is staring at two dead men. At first the 


thought thrilled him. He tasted the sweet dish of revenge. Just  as   suddenly   the   thought   sickened   him.   General   Rosa   and   Jorge.  Both human beings. What was he thinking? Had he become like them?  Like Sam?  He  stood, legs wobbly, and walked out of the room. General  Rosa   let   him   go,   and   why   not.   They   were   within   the   compound.  Where   could   he   go?   Outside   to   wait   for   Sam.   He   did.   A   hard  driving rain fell. He stood in the rain, clothing drenched within  moments. It felt good, almost  clean. He wanted to go home. Pack  a few bags. Pick up Crista and leave Guatemala forever. 


Chapter 37 

How long did he stand in the rain? Long enough for a good  size puddle of water to gather at his feet. Eventually Farabundo  pulled up in a Jeep. Sam and General Rosa came out and stood on  the porch. Somebody had taped a white gauze bandage over the gash  on   Sam's   forehead.   General  Rosa  said  something   and   Sam   nodded.  General Rosa smiled. Sam walked to the Jeep and got in. Richard  followed.   They   were   both   quiet   as   Farabundo   took   them   to   the  Toyota.   Wordlessly,   they   exited   the   Jeep   and   climbed   into   the  Toyota.   Richard   left   the   compound   and   drove   the   Toyota   at   a  steady   twenty   miles   an   hour   through   the   pouring   rain,   staring  straight ahead at the highway, afraid to look at Sam or speak to  him.   Afraid   of   what   he   might   say.   What   he   might   accuse   Sam   of  planning.  They were about eight kilometers outside Antigua, when Sam  whispered something Richard failed to catch. "What?" he asked. "How does Jorge get in and out of the compound undetected?" Richard  shrugged, thinking what did it matter. "The   house   is   set   back   away   from   the   compound,"   Sam 


continued in a whisper.  "What?" "Which   means   Jorge   comes   and   goes   through   the   forest.  Probably has a Jeep waiting." "What the hell you mumbling about?" he angrily asked. "Thinking out loud," he replied. You're   going   to   kill   them,   he   thought,   that's   what   you're  planning.  He  drove on, the rain pounding at the car.  Just   sneak   in   there  and   shoot  them   both.   Or  will   it  be  a  helicopter raid? Marines? No. Just one man. You or somebody else.  You. What did you tell Doc? State was out of the loop. You were  on your own.  Water dripped from where the convertible top met the wind­ shield  and collected  on the steering wheel. He was soaking  wet  from standing in the rain, but still unconsciously he brushed at  the water on the steering wheel. Will you lay their bodies next to the dead boys? Four bodies  on a couch. Just four people chatting. Or leave them where they  fell? "I need your car," Sam said. So you can drive back and kill them. "Why?" he asked.  "I left my car at the Embassy. I need a change of clothes 


and some sleep." "Stay   at   my   place,"   he   offered,   "I'll   loan   you   clean  clothing."  "Richard!" "What!" he screamed. "Nothing. I will take a taxi." Silent,   he   drove   past   San   Felipe,   and   arrived   outside   his  house a few minutes later. Celia must have heard the car drive up  because she stood outside the car port, an umbrella in her hands.  "Take the car, Sam," he said. As   he   got   out,   Sam   slid   over   behind   the   wheel   and   drove  away.  He     stood   watching   the   car   while   Celia   yelled   to   come  inside. It's raining. Come inside. When the Toyota was gone, he  followed   her   inside.   She   held   the   umbrella,   shielding   out   the  rain. Once inside, she ushered him toward the bedroom. "You are all wet. You change clothes. I will fix you a drink  and some food. Men." Tiredly   he   nodded   and   woodenly   walked   on   stick   legs  belonging to a puppet to the bedroom and  shed the wet clothes as  if shedding skin and climbed under the covers. The bed became a  sort of sanctuary and the covers a shield from General Rosa. But  even in bed, warm, and shielded, he couldn't shake the image of  the   two   dead   boys   nor   Sam   driving   away   in   the   car.   The   bed 


creaked and Celia sat there on the edge. She had fixed a glass of  Bourbon.   He     finished   it   in   three   swallows.   But   the   images  stayed.  "People will talk," he feebly joked. She lay a hand on his forehead. Hot. "You   have   fever,"   She   explained,   "My   religion   say   I   must  help the sick. You stay. Rest. I bring some soup." Sleep was the drug he sought, not bourbon or soup. And he  escaped   into   it.   If   he   dreamt,   he   awoke   without   memory   of   the  dreams. It was dark outside. Rain fell, beating on the roof. The  lamp on the bed stand burned and Celia sat on a chair reading a  bible.  "What time?" he hoarsely asked. "Eight." He came awake in blinks. His right side ached. As did his  head. "Celia. Orange Juice and aspirin." Without question, she stood and left the room. While she was  gone, he stared at the ceiling mentally replaying the events of  the day. General Rosa and the dead brothers wouldn't go away. The  brothers were dead, and dead was dead. And General Rosa, alive,  an   unslayable   beast.   And   Sam.   State.   Out   of   the   loop.   Sam   was  acting outside the loop. He could stop him if it wasn't too late.  Call State. Report what had happened. But would they believe him?  No. Sam was C.I.A.  But Sam had said that Doc had an angel in the 


government. A very important man. Who? General Rosa? Jorge? The  President?   Well,   he   savagely   thought,   Doc   had   sucked   him   into  getting   involved   and   he   intended   on   finding   Doc   and   squeezing  from   him   who   his   angel   was.   Then   he   would   find   the   angel   and  press the bastard into calling State to stop Sam. A part of him  said   the   hell   with   it,   let   Jorge   and   General   Rosa   go   down.  Certainly they deserved it. And...   It all seemed so impossible. Celia returned. She handed over a glass of orange juice and  two aspirin. He washed one down with the other. She patiently sat  on the chair waiting for him to finish the orange juice. "Crista called. I told her you were sick. She coming." "How long ago?" "About ten minutes ago." She should be here soon, he thought.    "Go home, Celia," he said, "Call a taxi. Take the money from  my desk. Go home." "But you are sick." "Was. Better now. Go home to your family. And thanks."  A doubtful look on her face. "Unless you want to see a naked gringo." She wordlessly left the bedroom. Fifteen minutes later he had showered and dressed. Although  his   side   still   ached,   the   throbbing   in   his   temples   had   eased 


somewhat. Celia had emptied the contents from his wet and dirty  clothes onto the nightstand. He took two Valium from the bottle  and   sucked   on   them   while   going   to   the   window   to   search   for  Crista's Mercedes. It wasn't raining so much as misting. A thick  mist. The mist hugged Aqua. He thought about Doc. Where to find  him. At this time of night, Gus's seemed the likeliest place. As   cars   passed,   headlights   flashing   across   the   window,   he  suddenly cursed. What the fuck! What the fuck!  Finally   he   could   wait   no   longer   and   decided   to   walk   to  Gus's. Crista had a key and she could let herself in. He went to  the   closet   and   donned   a   yellow   raincoat   and   took   an   umbrella.  Still hopeful, he ran to the window and cursed once more before  leaving the house. The   light   mist   continued.   Little   pools   of   water   had  collected   between   the   crevices   of   the   cobblestones   turning   the  street   and   sidewalks   muddy.   The   streets   were   deserted   and   not  even a stray dog wandered them. As he walked, head down against  the mist, little gobs of mud clung to his shoes until by the time  he reached the Plaza, they were covered with mud. Except for the  usual  dark   masses   huddled  against  each  other  asleep,   the   Plaza  was void of people. Even the steel door to the armory was closed.  The only sign of life was a thread­bare light shining out from  the window of the police station.   He   headed   for   Gus's.   The   street   ahead,   like   behind,   was 


completely void of  people. Gus's was closed. He pounded on  the  door, wondering what the hell was going on. No answer. He pounded  harder, shouting out Gus's name. The cry echoed along the street,  detached, a voice riding the falling mist.  He   left   in   disgust,   retracing   his   route,   searching   for   a  taxi as he went. He   walked all the way and was soaked by the  time   he   returned   home.   Crista   greeted   him   at   the   door   with   a  glass of Bourbon. He kissed her, a light brush across the mouth.  As he backed away from her, he swallowed the bourbon down.  "Let's go," he said and set the glass on the floor.  "Richard, you are all wet. Come inside first." "No time," he replied. "I need to go to Doc's house. Sam has  my car. I will explain on the way." Efficiency her forte, she didn't argue. He  drove. The mist  became a steady downpour, making it difficult to see the road. He  explained as they went. About Doc. Sam. General Rosa. Jorge. The  dead brothers. And the movies. Most of all he ranted about the  movies.   She   listened,   patiently,   quietly,  never   once   uttering  a  word. By the time the story was told, he felt drained, almost as  if, he imagined, a Catholic felt after confessing. And he envied  Celia and Ruth their faith. Above all else, they had that. He had  nothing. Crista sensed his distress and laid a comforting hand on his  knee. 


No, not nothing, he thought, he had Crista.


Chapter 38

Crista had never visited Doc's hut and exclaimed the moment  they walked in, "Doc lives here?"   Richard stood by the bed surveying the room. There   had 

always  been  an  order  to  the  clutter, but  now  papers lay strewn  everywhere,   cluttering   even   the   tiny   passageway   Doc   had   carved  out between the bed the desk and the door. Doc was gone. Richard  felt   this   and,   hands   shoved   in   his   pockets,   discouragingly  nodded, and  sat  on  the  bed.  But  Doc  was  his  only hope, and he  stubbornly refused to believe it. "We wait for him." The bed creaked as she sat next to him. "Richard." "Just   a   few   minutes,"   he   wearily   replied.   "If   Doc   doesn't  come we can leave. For good. Fly out tomorrow. Just pack a few  things. Underwear and such. Bear with me Crista." He   was   rambling,   and   continued   for   several   minutes   not  really saying anything. Crista kissed his lips, stopping the flow  of   chatter.   Sex   is   a   funny   thing,   he   thought   as   an   ember   of  passion began to burn. She gently pushed him back on the bed and  kissed his forehead.


"Poor Richard," she murmured. She kissed his nose. "So tired. Just lay there." Slowly she undressed him, whispering and murmuring all the  while. We can't leave tomorrow. In a few weeks. Three maybe four.  But let's not worry about this now.  When   he   lay   naked,   she   straddled   him   and   deftly   shed   her  dress. It cascaded around her ankles and she kicked it out from  under her. "Tomorrow," he insisted, staring up at her. "Hush Richard," she murmured and lay next to him. "Crista," he said, "We leave tomorrow." She rolled over on her side so she faced away from him and  brought to bear her ass against his cock. "Crista? "Fuck me Richard. Fuck me in the ass." "Crista," he said, but found his body instinctively sliding  closer and closer until the folds of her ass closed around his  cock.  "Fuck me," she whispered in German, "Fuck me Richard!" He entered her. "Oh yes Richard!" All at once a suffocating desire to get up and run gripped  him. Just run, legs pumping up to chest, until he was far away 


from right now. But he couldn't run. Crista lay next to him. He  had   just   entered   her   and   her   thin   fingers   in   anticipation  clutched the pillow behind her. He   was trapped. The feeling to  flee was replaced by an urge to hurt her. The urge overwhelmed  him. He  could smell it. A primal urge to cause her enough pain  to hear her cry out: Stop!  He   raised   his   face   so   he   could   see   the   weather   beaten  ceiling beams and above them the corrugated metal roof. A bird,  perhaps Buzzard, sounding like tiny pebbles, scampered across the  roof. He withdrew from within her, sickened.  "What is the  matter," she said not asked. "We're   never   leaving   together,"   he   replied.   "This   is   all  just an act. Isn't it?" As   if   his   response   meant   nothing   to   her,   she   pressed   the  folds of her ass against his cock.  "Stop,"   he   said,     "We're   never   leaving.   It's   all   an   act.  Your whole life is an act. Tell me I am wrong?" "No   Richard,"   she   said   pulling   away.   She   rolled   over   and  faced him. "You are right." He leaned up on one elbow and slapped her with such force  her head rocked back.  "Yes Richard, hit me again," she, voice husky, replied. Disgusted, he stood.  "Go home, Crista," he asserted, "Go home and find somebody 


else to offer you penance. Or go see a shrink." "You are such a little boy," she said. "Right," he scornfully replied, and started dressing. "Richard, don't do that. Come here." He   was   buttoning   his   shirt   by   this   time.   "Go   home   to   the  Ambassador." "You   really   are   a   little   boy,"   she   snorted.   She   stood   and  pulled the dress up over her. "I will go home to the Ambassador.  He is a man. While you and Sam were out playing save the Indians,  the Ambassador was actually doing something constructive. This is  the difference between you and him, Richard." Puzzled, he asked her what she meant. "The   Plaza   Park.   The   Ambassador,   Germany,   is   funding   the  renovation.   The   Ambassador   pledged   a   million   Marks.   The  surrounding Plaza and the park will be beautiful when finished.  Like   in   Europe.   Those   ugly   concrete   benches   gone   replaced   by  wrought iron and polished wood benches. The overgrowth cut out,  and maintained to avoid further overgrowth. The fountain restored  to  its  original   grandeur.  The  Ambassador   is  doing   this   for   the  many German tourists who visit Antigua. This way they can feel at  home." He   laughed   so   harshly   that   the   pride   and   joy   on   her   face  from telling her story fell away. And he saw how she would look  when old. An embittered woman.


"You're   right,"   he   replied,   "The   park   will   be   beautiful.  Like   you.   And   like   you   it   will   be   another   trophy   on   the  Ambassador's   wall.   But   as   for   the   German   tourist.   There   is   a  woman, her name is Alexia, who might differ with you on the park.  You   see,   the   park   is   for   the   people,   not   just   the   German  tourists. The children selling hand crafts. The bums. The drunks.  The lovers. For everybody. Even the homeless." She   stepped   forward   and   kissed   him   on   the   mouth.   "My  idealist." "Go home Crista." "Yes, I go." "By the way," he said, "I am a fool, I admit as much. Just a  boy. An American little boy. But don't underestimate Sam or other  Americans   like   him.   If   so   you   may   discover...well,   you   may  discover what by now General Rosa has discovered." "You talk crazy now." "Yes. I am crazy right now." "Goodbye Richard." "More acting," he said, "Go. Go. Go." She did, leaving him alone with Doc's clutter. He sat on the  bed, drained. It seemed like he didn't have the energy to go on.  He lay back. Only for a moment. Soon, he would get up and start  the long walk home. 


Chapter 39

Richard   awoke  to  Lt. Oscar's face.  At first he  thought  he  was dreaming him. The Lt. kept saying, a hand poking: wake up,  Richard, wake up, Richard.  After awhile, he realized he wasn't dreaming and slapped at  the   poking   hand.   The   Lt.looked   down   at   him,   the   ridiculous  mustache grinning. "A dog in the morning." Daylight   streamed   in   through   the   hut's   only   window.   He  checked his watch. Eight. He shook his head while sitting up.   "What the hell are you doing here?" The   Lt.   shrugged   his   shoulders.   "I've   been   here   for   an  hour." "An hour!" he echoed in surprise. He stood and ran a hand  through his hair. "Doing what?" "Searching through Doc's desk. I found this." He held out a  sheet of paper for him to read. He reached for it, but the Lt.  pulled his hand away. "Not so fast Richard. Do you know what has  happened?" "I could guess," he said, and sighed.


"General Rosa and Jorge. Both dead," He said, "The official  government version is they killed each other. General Rosa is now  an honored hero of the Government. Jorge is now an honored hero  of the people. Two heroes." "And Sam?" "Sam? What does Sam have to do with two heroes. Sam is the  U.S. Embassy information officer, no." "Yes," he lied. "Ah,"   he   said,   and   waved   the   paper   out   before   me,   "This  paper says otherwise. Doc wrote it." "You going to let me read it, or just talk." He shoved the paper at him. "Here, read read." It was in Doc's scrawl, and like most doctor's, his writing  was   difficult   to   read.   So   he   went   over   by   the   light   of   the  window. The letter was addressed to Sam. "Jorge is dead. So is General Rosa. Sam, either you or your  C.I.A   cronies   killed   them   both.   I   expected   no   less.   I   am   sure  Jorge was tortured before he was killed and you found out he was  my son; or maybe you knew this all along. How you must loathe me.  I had a bastard son who was no better then General Rosa; worse,  at least General Rosa never pretended to be anything but what he  was:   a   butcher,   but   Jorge...enough.   Loathe   me   if   you   must.   I  protected him because he was my son but also because he allowed  me to save the children. I don't expect you to understand this. I 


do expect you to come for me. But I am old and for the few years  I   have   left   the   mountains   are   now   my   home.   So   you   will   find  nothing but this letter.  Sam I want to hate you, but can't. In murdering my son you  have lifted a great burden from my shoulders."  Doc had signed the letter. He handed it over to Lt. Oscar.  "Now what?" They stood inches apart. He took a pack of Payasos from his  pocket   and   held   them   up   so   the   silly   dancing   laughing   clown  mocked Richard. He laughed and took out a cigarette, lit it, with  his hand shaded the match and lit the edge of the letter. As the  flames  licked  up   the   paper, he  dropped  it to the floor. Within  seconds the paper burned leaving a charred mess. He stamped on  it, grinding his shoe back and forth, laughing. "Guatemalans love  the sense of the dramatics, no." "Yes," he replied. "You look sick. Come Richard. I take you home. Celia nurse  you. Nursing men is what Guatemalan women are good at, both in  spirit and body."


Chapter 40

A month later Richard sat on the terrace eating breakfast. A  clear   blue   sky   spread   over   Aqua.   He   hadn't   left   the   house   in  this   time   and   had   spent   a   full   three   weeks   in   bed   with  dysentery...which   he   later   figured   he   had   caught   at   Monterrico  from the unwashed neck of the Coke bottle...the Coke he had drunk  without a straw. The first two weeks he was feverish and slept,  only   waking   to   use   the   toilet   or   to   have   Celia   spoon   feed   him  soup.   Slowly   he   healed   enough   to   sit   up,   and   spent   the   time  resting and catching up on long overdue correspondence. Letters  to friends in the States and such. Sam had called several times,  but   he   had   Celia   tell   him   he   wasn't   home.   Sam   finally   stopped  calling. He knew that sooner or later he would have to go to the  Embassy   and   clear   out   his   desk.   He   would   see   Sam   there,   and  didn't have so much as a clue as to what he would say to him. He  had expected Crista to call, but she never did. A part of him,  the part where a piece of his heart bitterly rested, lay fallow  and sad.  His only companion during this time, aside from Celia, was 


Lt.   Oscar.   He   stopped   by   every   evening   for   conversation   and  chess,   and   through   him   he   kept   abreast   of   events.   The   Lt.'s  assessment   in   the   hut   had   proved   correct.   General   Rosa,   amid  great pomp and ceremony, was declared a national hero. Posters of  Jorge   were   pasted   on   the   walls   at   the   university   and   in   the  ghettos. He too was a hero.   He had also done a great deal of soul­searching. But he did  this soul­searching without the aid of Valium, or for that matter  self­induced stress or boyish beliefs.   Doc. Sam. Life. And had  decided to stay in Guatemala a while longer. He had the severance  pay from the Embassy so money wasn't the question. When he told  Lt. Oscar this, the Lt. Replied, twirling the ends of his silly  mustache for dramatics, that Guatemala, like a beautiful woman,  had him in her grasp. Richard had smiled a condescending smile at  him. But perhaps he was right. He had first made the decision while ill. But slowly as his  mind   cleared   the   thought   had   become   rather  frightening.  He   was  fifty­six years old. What would he do after the severance pay ran  out? He quickly realized that he could live well enough off his  combined pensions. But was just living enough? Or would he in the  end   become   what   he   had   tried   to   escape   from   when   moving   here?  Would he become an American version of Edwardo? Sit at Gus's and  bitch or glory the old days. Would he don a frayed straw hat and  a   cane   and   walk   around   town...eventually   becoming   the   kind   of 


local character that people gossiped about during polite cocktail  conversation? The thought worried at him, gnawing. Relief came in the form  of   Foster.   He   don't   know   how,   but   Foster   had   learned   of   his  departure from the Embassy, and had stopped by when he was well  enough to sit up and offered him a job in his export business.  When he was well enough of course.  He   had   replied   that   he   would   consider   the   offer,   but  inwardly the offer was a relief.    But out of everything he had feared and thought about over  the past month, it was Doc who came to mind as he stared at Aqua.  He was somewhere up there. The rainy season had ended. A hot dry  climate   had   moved   in.   The   black   water   would   follow.   The  mosquitoes. Malaria. Cholera. He wished Doc well. He, out of all  of them, had found, as Teresa had put it, his safe clean place.


Sign up to vote on this title
UsefulNot useful