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LUIS DE TEJEDA

Sta Rosa de Lima

Nace en provincia verde, y espinosa,

tierno cogollo apenas engendrado

entre las Rosas sol es ya del prado,

crepúsculo de olor, mayo de Rosa.

De los llantos del Alba apenas goza,

quando es del dueño singular cuidado

temiendo se le tronche, o rudo arado

o se le aje mano artificiosa.

Mas ya que del cairel desaprisiona

la virgen hoja, previniendo engaños,

la corta, y pone en su guirnalda o zona.

Así esta virgen tierna en verdes años

cortó su Autor y puso en su corona:

¡oh bien anticipados desengaños!

JOSE MARMOL

Ctos del proscrito

Al 25 de mayo de 1849

LUGONES

ALBA

Lánguido nudo de tul

en la bruma se desata,

apunta un claror de plata

y el mundo se pone azul.

Parece que la hermosura,

en su prístina evidencia,

no es más que una transparencia

de aire, rocío y frescura.

Hasta que el rayo oriental

dilata un temblor de oro,

como un guijarro sonoro

en un árbol de cristal.

EL HERMOSO DÍA

Tan jovial está el prado

y el azul tan sereno,

que me he sentido bueno

con todo lo creado…

El sol, desde su asomo,

derramó por mi estancia

el oro y la fragancia

del polen del aromo.

Sentimental el asno,

rebuzna su morriña,

y ayer, como una niña,

Tormenta de salmo pluvial Érase una caverna de agua sombría el cielo. el trueno. canto al jardín azul de tus pulmones y a tu tráquea elegante y anillada. se acidulaba en tenue frescura de limón. a los epiplones. BALDOMERO FERNANDEZ MORENO Harto ya de alabar tu piel dorada. como un inmenso techo de hierro y de cristal. y una remota brisa de conturbado vuelo. sobre la tierra atónita cruzó un pavor mortal. colgada en denso fleco. Canto a tu masa intestinal rosada al bazo. al doble filtro gris de tus riñones y a tu matriz profunda y renovada. tus externas y muchas perfecciones. al páncreas. rodaba su peñón.floreció ya el durazno. Una fulmínea verga rompió el aire al soslayo. se vio el cardal con vívidos azules florecer. y el firmamento entero se derrumbó en un rayo. Como caliente polen exhaló el campo seco un relente de trébol lo que empezó a llover. Bajo la lenta sombra. . a la distancia.

HÉCTOR PEDRO BLOMBERG La Pulpera de Santa Lucía Era rubia y sus ojos celestes Reflejaban la gloria del día Y cantaba como una calandria La pulpera de santa lucía.. Le cantó el payador mazorquero Con un dulce gemir de vihuelas En la reja que olía a jazmines. Yo soy un sapo negro con dos alas. al acre olor orgánico que exhalas. "con el alma te quiero. Era flor de la vieja parroquia. a la linfa que embebe tus tejidos. La llevó un payador de lavalle Cuando el año cuarenta moría. pulpera. Quiero gastar tus vísceras a besos.Canto al tuétano dulce de tus huesos. En el patio que olía a diamelas. .. vivir dentro de ti con mis sentidos. Mientras llenan las noches del barrio Las guitarras de santa lucía". ¿quién fue el gaucho que no la quería? Los soldados de cuatro cuarteles Suspiraban en la pulpería. Y algún día tendrás que ser mía.

Ya no alumbran sus ojos celestes La parroquia de santa lucía. No volvieron los trompas de rosas A cantarle vidalas y cielos. Las guitarras de santa lucía! La mazorquea de Montserrat Cumplió quince años la primavera del año rojo de la ciudad. Y volvió el payador mazorquero A cantar en el patio vacío La doliente y postrer serenata Que llevábase el viento del río: ¿dónde estás con tus ojos celestes. Eran sus ojos negros. y los sargentos restauradores le dedicaban ese cantar: "Cuida la vida del que te quiera porque cien dagas lo buscarán por tus amores de mazorquera . y la llamaban "La Mazorquera" en todo el barrio de Monserrat. y lastimaban como un puñal. Oh pulpera que no fuiste mía?" ¡cómo lloran por ti las guitarras. En la reja de la pulpería Los jazmines lloraban de celos. traidores.

la daga roja de sus cien duelos. y en el suspiro de su agonía el mazorquero creyó escuchar estas palabras. Estoy solo. cayó una estampa de entre su chal. . roncas." Bajo el rebozo. mientras moría. Mazorquera de Monserrat!" Y fue un sargento loco de celos que hirió una tarde con su puñal.. oh. PEDRO MIGUEL OBLIGADO MELANCOLÍA Es otoño.. Caen las hojas… Vaga la melancolía de una pena que ignoro.. sangrientos." Y al expirar besó en la estampa la faz de Rosas la Mazorquera de Monserrat. la Mazorquera de Monserrat. llorosas: "Sólo a ti amaba. rojos.en la parroquia de Monserrat. El viento que estremece marchitas congojas. Pienso en ti. los labios de ella reían más y las guitarras de los sargentos así volvían a suspirar: "¡Por tus amores degollaría hasta el porteño más federal! ¡Juan Manuel mismo te adoraría.. Llena de sangre.

Estoy solo. y entremezcladas ruedan en un mismo torrente. Se siente que el otoño es un viaje… Hay un alma que llora porque alguien se despide. Este ocaso de plantas que enrojece el paisaje. la floresta marchita quiere subir al cielo. un destino que ignoro. deshojas. Tú eres como una brisa para mi huerto sonoro. Es otoño. Mi vida es una rama. La selva trágica se derrumba. Las hojas más diversas tienen la misma tumba. a tu paso. Estoy solo. la música del vuelo.pasa como un recuerdo por el bosque sonoro. Parece que un ensueño renuncia. Caen las hojas. Caen las hojas… MARÍA ELENA WALSH ¿QUIÉN? ¿Quién pinta. oyendo un canto perdido en lontananza. Pienso en ti. Cantan las cosas muertas. que un desencanto esparce las efímeras galas… Una dorada pompa que a la muerte denuncia. Como mi amor caído conserva su esperanza. Es otoño. con mi desalentada serenidad coincide. Desparrámase un sauce cual generosa fuente. con el follaje mustio forma una lluvia de alas. y que tendrá a los vientos. quién pinta la flor con rocío . Pienso en ti.

y el cielo con tinta? ¿A quién se le pierde encima del árbol su pintura verde? ¿Quién mueve. Y. ¿quiere decir algo el marrón de aquel grillo? El blanco de la espuma al blanco de la nube sube. amarillo. quién marcha con gorro de nube. . quién mueve la cola del viento y la de la nieve? ¿Quién marcha. con capa de escarcha? CECILIA PISOS LO QUE DICEN LOS COLORES Si el enojo es rojo y el brillo. si la nube es negra..

gratis en el este y el oeste. . en sus cabellos traía las mariposas que rondan el alfalfar. La verde siempre tenía los cabellos llenos de algas que recogía del mar. que le cueste. CELESTE El que quiera muy celeste que le cueste. (Los demás colores.) EDITH VERA ERAN TRES LAS NIÑAS Eran tres las niñas: una era verde. la otra amarilla y la otra azul. La amarilla. ¿cuál es? El color de la pena mirado al revés.¿es de nube o de tierra? Y el color de la risa. Y la azul en su cabeza enredaba el claro cielo y las canciones del mar.

apunta un claror de plata y el mundo se pone azul. no es más que una transparencia de aire. LUGONES ALBA Lánguido nudo de tul en la bruma se desata. derramó por mi estancia el oro y la fragancia . la otra amarilla y la otra azul. EL HERMOSO DÍA Tan jovial está el prado y el azul tan sereno. Hasta que el rayo oriental dilata un temblor de oro. desde su asomo. como un guijarro sonoro en un árbol de cristal. Parece que la hermosura.Eran tres las niñas: una era verde. rocío y frescura. en su prístina evidencia. que me he sentido bueno con todo lo creado… El sol.

ni raso.del polen del aromo. Los sueños se dan la mano. canta como un grillo. y en torno mío danzan su ronda. Sueño. Los sueños se dan la mano. cantan. floreció ya el durazno. Su traje no es seda. rebuzna su morriña. …Luna lejana. y ayer. Las ranas verdes en el pantano. de paja ni lana. Se duerme en mi mano o en mi bolsillo y si está contento. su canto llena la honda quietud. ni tul. ELSA BORNEMANN MI COLOR Tengo un color vestido de azul. Si tú eres mi amigo te daré un poquito . Suspira lejos la fronda. NALE ROXLO RONDA Sueño. campo en verano. pero no es de fruta. La luna se alza blanca y redonda sobre el oscuro bosque lejano. Mi color es suave como una manzana. como una niña. Sentimental el asno.

¡El color es el color! rojo verde azul amarillo mi dedo detrás de las manzanas la remera el limón como si fuera necesario. ¿Crees que el color está en las cosas o en la luz? ¿o en los ojos que miran las cosas tocadas por la luz? ¿qué color tienen los ojos de tu madre? . RUTH KAUFMANN ¿DE QUÉ COLOR ES SU RÍO? El camionero me mira toma un trago no dice nada.envuelto en un beso. ¿No lo sabe? ¿Qué es el color? dice el camionero. ¿De qué color es su río? Nada. dentro de un trapito.

me doblo por saber si te me entregas. Las tempestades mías. ALFONSINA STORNI El divino amor Te ando buscando. Me aguzo por saber si me adivinas. . se han aquietado sobre un haz de espinas. andariegas. amor que te mezquinas. amor que nunca llegas. Como gurí criado frente al río siempre creí que todas las cosas valiosas son así como es el agua difíciles de ver casi imposibles de nombrar.Me muerdo una uña lo miro no digo nada odio perder pero no puedo decir gris ni verde ni marrón. te ando buscando. El color del río me dice el camionero es un problema para los ojos no encuentras palabras ni ideas con qué llamarlo.

te me niegas. tú me quieres alba. de frutos y mieles . Tú que hubiste todas las copas a mano. me quieres de espumas. amor. tú me quieres blanca. me quieres de nácar. casta. que a veces bastan unos pocos sueños para encender la llama que me pierde Sálvame. Tú me quieres nívea. Que sea azucena Ssbre todas. Mira que estoy de pie sobre los leños. Ni un rayo de luna filtrado me haya. Tu me quieres blanca Tú me quieres alba.sangran mis carnes gotas purpurinas porque a salvarte. Ni una margarita se diga mi hermana. De perfume tenue. oh niño. y con tus manos puras trueca este fuego en límpidas dulzuras y haz de mis leños una rama verde. Corola cerrada .

alimenta el cuerpo con raíz amarga. me pretendes casta (Dios te lo perdone). vive en las cabañas. límpiate la boca. . vete a la montaña. ¡me pretendes alba! Huye hacia los bosques. Tú que en los jardines negros del Engaño vestido de rojo corriste al Estrago. Tú que en el banquete cubierto de pámpanos dejaste las carnes festejando a Baco. me pretendes blanca (Dios te lo perdone). toca con las manos la tierra mojada.los labios morados. Tú que el esqueleto conservas intacto no sé todavía por cuáles milagros.

entonces. IREMOS A LA MONTAÑA A la montaña. y cuando hayas puesto en ellas el alma que por las alcobas se quedó enredada. buen hombre. En sus laderas el árbol crece. a la montaña para jugar. renueva tejidos con salitre y agua: Habla con los pájaros y lévate al alba. preténdeme casta. la flor se mece. brilla el arroyo. Y cuando las carnes te sean tornadas. preténdeme blanca. duerme sobre escarcha. preténdeme nívea.bebe de las rocas. . nos vamos ya. Qué lindo el aire.

Vivan mis valles. Está la tarde de terciopelo. ronda de niños. rosa en los cielos. abren sus dedos finos de humedad y silencios detallados. ronda redonda.qué bello el sol. abren sus ojos turbios y grises. azul el cielo se siente a Dios. Se desperezan mis angustias como los gatos. A la montaña formemos ronda. . FIJMAN El Otro Tarde de invierno. se acuestan. los Calchaquíes y mis montañas que al sol se ríen. se despiertan. malva en la piedra.

Se ha sentado el dolor como un cacique en el banquillo de mi corazón. y encendieron sus velas los absurdos! Ahora el Otro está despierto. se pasea a lo largo de mi gris corredor. . Revuelo de perezas sobre la torre de un anhelo que tañe sus horizontes. ALDEA Mi blanca soledad- aldea abandonada. ¡La esperanza juega a las cartas con los absurdos! Terminan la partida tirándose pantuflas. Es muy larga la noche del corazón.Bien dormía mi ser como los niños. y suspira en mis agujeros. y toca en mis paredes viejas un sucio desaliento frío. Yunques abandonados y puentes solariegos. Las lluvias estancadas de mis sueños se han cubierto de musgo. Pintadas negras de la desolación.

Perdí mi itinerario en el desierto.. Mi corazón es blanco de ternura. Un árbol canta como un niño piadoso todo blanco de estrellas. ¡Hospedería triste de mi vida en donde sólo se aposentó el azar! En una pradería de cansancios balan estrellas mis ovejas grises. Lugarón sin destino. VÍSPERAS Toque de vísperas de fiestas. las calles andariegas beatas de mi ser son manos contemplativas que van perdiendo soles. Mi corazón es blanco de ternura. .En el horno apagado del silencio mis frutos maduraron estérilmente. ¡Solemnidad! Hablamos en voz baja. Presentimientos..

. El bosque —lumbre mágica� respira sus resinas gloriosas. húmeda espuela! Su elemento.VICENTE BARBIERI RESUMEN DEL BOSQUE CADA hoja que cae es un metal que se posa en la esfera y se resuelve en substancias eternas. su duro ministerio brota del estupor hondo y geológico como una lámpara de hierro frío �como mil lámparas: diamantes fríos�. en salados tronos de su quietud: ¡qué claros dioses resuelven su fragancia. o Primavera. Sus herrajes se forjan en rumores de líquidos virtuales. y en el viento lo nocturno pasea en los perfumes que hieren los costados virginales. -con los sándalos tallados a puñales y a rocíos. Y puede ser Otoño. El Verano es feliz en sus incendios y cruel con las maderas. o accidentes de Invierno en las cortezas.

terso liquen! Arde el elemental árbol de Apolo �laurel y flechas rotas� con sus lágrimas de antig�edad heroica. en labrados corazones y lianas armoniosas. y qué feliz en esta sangre abierta que mueve mis raíces! . ¡Qué lentitud. infausta heráldica de tallados escudos memorables. Yo amo el bosque. musgo sabroso.y vuelca sobre tierras espectrales cabelleras de horror. ¡qué ausente de mis ojos aquí sobre la piedra mal labrada. cuando las manos suben por los troncos hacia un altar de limos pensativos. Quiero nombrarlo en especiales hojas. sacerdote mortal. las hojas. y su fiel expresión diurna y nocturna! Cuando madura en sombras apenas un murmullo manifiesta su total pesadez. ¡oh Bosque.

Su vestidura primordial es tiempo medido por el paso y por la forma. que nunca he visto? El bosque es bien pensante: eternidades como el rumor del agua en la cabaña: su ciencia virginal. Aquí se entrega el ser a los olvidos más puros y callados� como los dioses. Su armonioso conjunto es tan exacto y tan enumerado del origen. en la piedra. Sus estaciones cumplen los colores dramáticos y tiernos y livianos. majestad. y en el hilo del agua se distrae Artemisa fugaz. si no es con el misterio y los jardines del mar. arco de música: Es el comienzo. dicen. ¡oh primitivo!. la substancia impar que le da densidad y laberinto.¿Con qué podré igualarte. es el grave caer de la manzana sobre el misterio. .

nace el rocío. Yo digo: estoy cansada de la lluvia. con un rumor eterno de cenizas... . Y se puebla lo diurno y lo nocturno de cosas del horror y del encanto cuando se incendia el bosque: Dios lo mira volver a su sabor y su resumen. copa de corteza� hasta la altura de los ojos neutros con que miran los ángeles fructuosos. ¡oh sombras ejemplares!. nace en otro un leve amor de flauta en el Otoño: desciende su marea de hojas muertas y álzase un vaho virginal y tibio. Los ángeles que el liquen elaboran: cuando van a caer. Allí comienzan cosas y terminan.y la mano levanta la corola �oh. y hacia un vaso mortal bajan las sierpes. Se endurecen las hojas de las lanzas y las puntas de escudo y de laurel. Cuando muere algún ruido.

. cansada de llevar el duelo de todas las penumbras. Toda la vida fue un interrogante sin eco ni respuesta. esta oscura certeza de vacío: mi corazón. ni de quemarse en ella. y las nieblas. mi corazón ya es mío . Este amor que se va. quiero un cielo con nubes en retazos y una noche de estrellas. ni de arder. de la neblina. una presencia. Quiero mares de añil. Quiero volver al sol y estar contigo simplemente. y no estos ríos hechos como de lodo y de miseria. Comienzo a odiar el gris. Ah. que se me pierde. Este amor que se va. todas las horas fueron lejanías: hoy quiero ser por fin. que se me pierde. de la bruma incierta.. en la arena. no sentir temor de ser la llama: no.JULIA PRILUTZKY FARNY Yo digo: estoy cansada de la lluvia. me estorba el humo y sé que la ceniza es harapienta.

Pero no existen ya ni la alegría ni la embriaguez radiante ni la lumbre ardiendo en la mirada y en los labios. Y que persiste. No estás. ni aroma en el rocío: ay del que quiere apresurar su estío. que por ti nace y existe. De pronto. .sin nada que le implore ni recuerde. Este sabor de lágrimas Gris y más gris. ceniza abominable. Yo sé que algo persiste. y yo estoy triste de una tristeza apenas explicable con palabras. Ni exaltación ni búsqueda ni agravios: apenas una cálida costumbre. Siempre de gris. ay de aquél que lo besa o que lo muerde. todavía. mi corazón se viste: polvo y humo. vuelve a ser un fruto verde sin madurez. Y hoy. y de una imperturbable soledad. y la envolvente bruma irrenunciable que estaba ayer.

. y llueve. ya no los veo. Tal vez te odio un poco porque está gris. y no has venido. no está encendido y hay niebla en lo que miro y lo que toco. Las gentes van juntando más palabras: yo no sé de sus voces ni sus ecos. derramado. Porque la tarde es gris y todos hablan yo escucho dilatarse un gran silencio. Porque la tarde se va haciendo noche los murmullos son más. Ah. yo no sé. .. Contra mi mano la nube espesa se va abriendo en vano porque el fuego que soy. Tanto sonido inútil. Porque la tarde es gris y todos hablan. Los árboles se alejan lentamente entre la tibia niebla del paseo mientras las frases caen como gotas y apenas van cambiando los acentos.Gris a mí alrededor. los ruidos menos y los pájaros se hunden en la sombra: aún los oigo cantar...

.si dos palabras bastan hoy: te quiero.

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