Poemas Favoritos

Desnuda

Desnuda eres tan simple como una de tus manos, Lisa, terrestre, mínima, redonda,
transparente,

Tienes líneas de luna, caminos de manzana,

Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba,

Tienes enredaderas y estrellas en el pelo,

Desnuda eres enorme y amarilla

Como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,

Curva, sutil, rosada hasta que nace el día

Y te metes en el subterráneo del mundo

Como en un largo túnel de trajes y trabajos:

Tu claridad se apaga, se viste, se deshoja

Y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Pablo Neruda

El futuro

Y sé muy bien que no estarás.

No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,

en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Julio Cortázar

Con el tiempo ( Borges J.L.)

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y
encadenar un alma; y uno aprende que el amor no significa acostarse y que una compañía
no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar
sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus
caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y
los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.
Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que
alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno
realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa
que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin
pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu
soledad, irremediablemente acabarás deseando no volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha
por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir
lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas
grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente
la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta de que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás
por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es
irrepetible.

Borges.J.L.
El mar

De nuevo el mar, el mar cantado y eternamente inédito, otra vez su luz grande en mis ojos y su
don de olvido. El mar lava del pasado como la comunión lava de su miseria al creyente; el mar de
la única libertad perfecta. Viene de él un verdadero estado de gracia, es decir, de inocencia y de
alegría. Olvida el hombre su oficio y sus limitaciones; deja caer el dolor y la alegría que le dio la
tierra como cosas vergonzantes que se destiñen en el mar, que tienen existencia solamente sobre
las costras de la tierra. Cuanto hay en él de circunstancial, cuanta cosa es producto de la hora y del
lugar, todo eso se desbarata sobre el agua maravillosa. Somos solamente el ser desnudo, hombre
o mujer, sin otro nombre ni contingencia. Somos el cuerpo que ama los yodos y las sales, y nació
para ellos; el ojo que goza sobre el horizonte y el oído que recibe ritmos y ritmos. Nada más. Es
una redención que vuelve a perderse —como la otra— en un puerto, redención de las ciudades
viles y de las acciones torpes, del sucio tejido de la vida que, por misericordia, podemos a veces
cortar en un tajo, dejándolo caer como túnica vieja que se desgarra en los hombros. Después de
un año, yo siento ahora en la tierra que la vida se pudre en mí, se ablanda y se afloja como el higo
caído de la rama, como si, entre los frutos humanos, yo fuera un fruto marino que chupa savia
amarga y ha de ser devorado por el pico de los albatroces. Me parece ahora la montaña la criatura
deshumanizada por excelencia, que nada tiene de común con la carne, que la rechaza y no le
entrega respuesta ni confidencia. Baja de sus faldas la locura hacia el que la ama, allá abajo. El mar
simula palabras y parece, en los buenos días, que hiciese su fiesta para nosotros... Pero el viaje, el
verdadero, no es éste; ni el que hace aquel viajero, dueño de vacadas (que no le vuelven dueño de
su vida) ni el del marinero que ansía costa y mujer, ni el mío. El viaje es aquel sin puerto
deliberado de destino, sin día. Viaje por el mar y para él, sin más objeto que el horizonte desnudo
y las olas en eterno abotonamiento. Pero ese viaje no es para los forzados, corresponde a
hombres libres que existen en no sé qué planeta y que no tienen más objeto de vida que la vida:
conocer y gozar sin prisa los elementos con sus pulmones y sus ojos amantes.