You are on page 1of 19

UOMO NUDO

Dedicato alla storia del movimento –
lunga vita ai rivoluzionari

uomo nudo
esclamazione del cielo che in principio era il Verbo
tu disceso dall’albero con la banana in culo ed un gettone
ansioso da infilare nel vuoto tu scala di caverne pulsanti
d’infiniti anfiteatri di sangue terapie sotterranee
di veicoli impazziti grande ululato caos di sangue
uomo nudo
racchiuso nell’impossibile sfera della forma eiaculante
vitree visioni notturne sul passo asmatico del coito
erezione di babilonia sacrificio del melo in fioriture
di vulcani quando cede il tronco tarlato dalla tua saliva
e travasi bottiglie con colletti di giraffe nella giostra
delle natiche piluccare dal mare alla montagna
il fine della vita stringendo seni tra due dita maestre
sull’alto dell’altare in veste bianca talare
zampilli di stantuffi che ricerchi infantilmente mostruoso
uomo nudo­pasticca uomo nudo­fumato tutti i fiumi
decolorano i tuoi peli crini di cavalli per cuscini
di nuvole appestate ansito cosmico dei tuoi mantici
io ti seguo i continenti ti cavalco sodomita di vita
purulento sputacchio di vertigini
alza il pollice
scavalca il ramo pitecantropo ossuto e scoglionato
mastica fiori in lava verdastra di godere traccia linee
di fuoco con fiammiferi accatastati alle stazioni ferroviarie
tutti i treni arrugginiti loro musi semisdraiati fumano
le ortiche se si alza un suono tra gli angoli delle bolle
una cascata di aperture trafitture di vespe nel water
tutto il plasma si sfalda nella merda con le tue ossa
cattedrali di vento dove hai posato il culo su quale
carta stampata e quale foglia ha raccolto il tuo coito
senza voce spasmodicamente muto ricerca con trapani
delicati di papaveri a tastoni la mammella di dio
la mammella sensibile del dio­verbo che si sieda
su formicai rossi­rossi di linee incongruenti ed ordini
panini alle veneri defigate che camminano erette
non dimenano le chiappe tutto il mondo è opaco
il tuo occhio nell’occhio
uomo nudo abbandonato nella neve
piscia germogli
quando osservi la luna raccogli la tua forfora
per biglietti d’invito all’orgia della chiocciola
non cadere dai trampoli ridi tuoni e tempeste
e spaccate vetrate di bianco improvviso le piramidi rovesciate
con gli uomini che si cercano di caverna in caverna
di lingua in lingua di buco in buco del culo
con testicoli foderati di lamine di quercia
per spaventare i demoni
che liscia la tua sciarpa ti accarezza per mistiche
conclusioni inconcluse riaperture di fori
nelle cortecce del mondo
uomo nudo
traliccio per raccolte di appelli alto e supino
sulle punte del pino grido di uno scoiattolo che raccoglie
sul pube colonnine di ore e ricama le cuffie con i peli
del cazzo uomo nudo capelluto uomo nudo­mani
nel tuo fragile filo d’arianna
malattie di denti montagne resistenti
alla dolcezza e falangi mozzate di atonie uomo nudo terreno
di vasi sacrificali perforato dal sangue goccia a goccia
BUCO VERTICALISSIMO NEL TEMPO che discende e si erge
sulla cima del bastone per poliziotti in mutande
che respirano gas e ti parlano gas e ti legano gulliver
con sottili sbavate di culi infiammati
tu passivo uomo nudo gigante apocalittico
con l’ombellico oratorio se ti si muove un pelo
gli altari si disintegrano s’accatastano per le strade
s’accavallano le strade sulle case si contorcono le case
nel piscio
io mi siedo sulla tua pancia incito alla corsa i cavalli
ci perderemo nella steppa scivolando nelle vasche
occhi dada per le oche selvatiche del verde
volterai immense pagine d’alba scasserai tutti
i letti rotolando per terra i tuoi figli seminati sulle coste
nuovi cestini di creazione immorali imbrattati di pesce
costole puntute per orologi asfittici
sui boulevards di parigi risalgono la corrente
i barconi del rodano tutto torna all’indietro ed il naso
sparisce
e le orecchie si fischiano nelle sirene
si dilata il balletto di taylor mead pan anfibio
1000 teste di ginsberg
con postini indaffarati a strappar lettere minatorie al Pentagono
agitazione marasma coito interrotto
la tua lava discioglie le divise i politici riscoprono
la gioia – la grande madre figa riprende il sorriso
del mattino quando il falco trascina il sole alla vittoria
strombettano culi le notizie
del senza­tempo
e l’edera sospira nidi d’uccelli sotto le ascelle
uomo nudo del bosco le tue impronte odorano di cani
che rifiutano la morte del black labbra aperte
alla tromba divorate dalla tromba divorata dal suono
divorata dal silenzio divorato dal tutto
ponte
ellittico gratuito
uomo nudo
TU
affermazione imperiosa che dilata le braccia prende boris
per mano lo accompagna sulle montagne gli distende davanti
l’ombra del fico santo del maestro santo apre piano
le porte del dolore 7 porte di seta per ritornare uomo nudo
e solo nel freddo e nel giorno nel caldo e nella notte
rottami d’unghie in vetrina scampoli di comunicazioni
sui pavimenti angosce viscerali sugli scalini in discesa
E IO VENGO E RIVENGO LANCIO MANI DI SALVATAGGIO
CHIEDO OCCHI LUCENTI DI CORALLO VOGLIO LENZUOLA DI CIELO
uomo nudo tutto nudo su una macchina ruotante
con l’asfalto che cammina SIAMO INDIETRO COL TEMPO
masochismo di sonno per le vie del budello
alla fine della salita con la coda del cuore che martella
nella ghiandola la mia ghiandola ritma il pulsare
del tuo ventre le formicole s’arrostiscono e gli strati
geolitici si formano in cristalli purissimi
con sapone ultra­dolce per il cappio della fame
su una strada senza sogni dove muoiono gli indiani
sul tuo corpo le scalate falliscono ruzzolano i parassiti
cantano orgiastici
i figli della vita s’illumina il living theatre
non c’è posto
per prigioni INGOMBRI GLI UNIVERSI E LE ETERNITA’
SMINUZZI I CODICI RIZZI IL CIUFFO E TRRRRRRRRR
(ahhh!)
scricchiola la tour eiffel
il mar rosso dilaga
mosè fa il maestro di scuola
samuele fa le punte alle matite
il porcaro del texas si discioglie nel water
si trasformano in fiori le guardie rosse del mondo
e la barba di fidel luminaria di festa
(apertura cosmica alla speranza viva)
uomo nudo
mi conti dalle dita agli alluci infinità di rughe
per infinità di ore copulabili ancora –
dal fiammifero acceso
nasce l’iride d’oggi mazzi d’arazzi divergono velocissimi
ambasciatori agli universi extra­solari e s’imbattono
in scatole
babeli intossicate che giocano con i tombini
fiiiiischia nel siiiiibilo il cellulare
un ricciolo di bob
nell’occhio del ministro degli interni
vatti a mettere
il succhiotto
fatti cullare da joan
uomo nudo
palline colorate di sperma cantano canzoni nuove
il tuo seme fruttifica nel deserto
strappano pelle condor missilistici
ombre strappate sulla pietra
segnaletica stradale d’hiroshima
per incentivi di carta
fotografie di lusso elzeviri odorosi di tarme
unghie ritagliate
dai barbieri
composizioni linguistiche di pidocchi stipendiati
masturbazioni di castrati in UNA NOTTE BELLA CON VINO BIANCO
E LUNA
CHE CORREVANO SULLE PISTE DELL’ORO
I CARRIAGGI DELLA PIOGGIA
l’epopea di kerouac in biblioteche rosa
uomo nudo tienti forte
nel pisciare sull’europa NON TOCCARE L’EUROPA COL GLANDE
TUTTI GLI HITLER A RIPOSO NON IGNORANO L’ATTENTI
L’ORTODOSSIA DELLA MORTE PREPARA LE SUE CABALE
LE STRUTTURE SEGRETE FIORISCONO GLI UNCINI
CHI TOCCA I FILI MUORE MUORE MUORE MUORE
e l’arrembaggio è vicino oloturia gigante vomiterà la vita
in scarpe scamosciate ed applausi frenetici di durbans
uomo nudo
il flauto sta chiamando a raccolta i bhikku
della circonferenza – uomo nudo siamo pronti a sciogliere
le catene per altalene di stagioni (nel mio sonno un puntino
mi richiama alla vita nel centro della fronte
dove riposa il Tao)
uomo nudo ruggisci
col cazzo sollevato a benedire il mondo
uomo nudo­parabola di strade caverna di sigarette e pus
grande magazzino di COSE ritagli d’acqua e di sostanze
organiche della foresta camminando sotto la lampada
di quarzo le rondini si fermano tracciano punti per reticolati
di gioia covano sotto le ali le morti delle uova satireggiano
l’atmosfera con campanelli squillanti tra le vertebre
uomo nudo­triste titillante gocce di birra
nella corsa all’ombra dell’ombra
le mie dita parlano pulsazioni
il mio sonno allatta draghi scantona i pilastri
delle metropolitane e dei sotterranei
galleggia
nel giallo dell’india
aureola l’ettore­buddha gioioso
si divincola dagli abbracci sudati dei critici cammina
incontro all’immagine astrale dell’andrea e semina chicchi
di riso sulle labbra formicolanti di alberto tutta la mia
casa è piena di lacrime macchie di caffè quadretti di sperma
sgocciolature di conserva note di dylan sotto il letto sfasciato
dormo sul fianco dell’himalaya il mio cuscino è un mandala
della veste dei bonzi
uomo nudo
apertura votiva nella morte della vacca
la tua pista rincorre il cavallino di manitou
brucia hashish nei falò segnaletici
se un uomo cammina piegato sotto la pelle
minotauro destinato al macello uomo­aquila nel vento divino
il tuo becco si sfascia coi kamikaze
sopracciglia increspature di oceani
seduto sulla sedia del pioniere con chitarre che ingoiano
i tramonti rossi dell’ultimo quacchero auto­arso
nella figa del mattino col ritorno alla madre
dalle tiepidi pareti
NO WAR
e coriandoli di cartoline­precetto sulle labbra di luther king
e di gianni
la grande Voce ridesta i crisantemi
sfarfalla i girasoli illumina i binari
solleva i santi dalle loro nicchie
versa zucchero nel caffè
elettrizza i bastoncini
uomo nudo
sulle antenne dei galli selvatici folgorazione atomica a catena
sutra odorosi di sandalo
haiku del cielo che rotola nelle vene
e tu rotoli nella neve seguendo le linee della mano
miliardi elevati a miliardi per una sola notte di neve
quando adamo sbadigliò la prima volta e tremò tutto l’universo
al primo velo violato al primo sangue versato
che colorò col buio i bramiti dei cervi
che pascolavano col buddha e gli leccavano le palme dei piedi
dove brillava la ruota della vita
uomo nudo mammellare
occhio di latte che riempi la bocca se il tuo cuore saltella
sul telegrafo apri gli opercoli del nepal dissotterra
i bulbi oculari sprigiona innocente amore gratuito
gràttati i coglioni e lascia che i fiumi scorrano lungo le chiappe
uomo nudo
UOMO CHE SEI
ESCLAMAZIONE DEL CIELO CHE IN PRINCIPIO ERA IL VERBO
modula i tuoi richiami
che ti sentano i fratelli
e i desperados della strada
e i minatori della marijuana
noi uomini nudi sotto le brezze delle cicogne
che nascano le montagne su di noi
ed il fico ci fuoriesca dal naso
con la nostra anima gentile
che busserà ai vetri delle vostre case per un angolo caldo
nel vostro letto pulito nel vostro cuore aperto
una casetta di legno –
REGALEREMO UN BIGLIETTO SENZA RITORNO
E SENZA DESTINAZIONE
IAHHH LA CORSA HA INIZIO
tenetevi saldi ai crini dei cavalli
L’A P O C A L I S S E
E’
U B R I A C A
1966
Il testo è stato pubblicato per la prima volta nel 1974 presso Tampax Editrice, Torino,
di   Giulio   Tedeschi.   E’   apparso   poi,   letto   dall’autore,   su   cd,   presso   la   TOAST
RECORDS, nel 1999. Un ringraziamento a Giulio Tedeschi.

(su Uomo Nudo)

Il   poemetto   è   del   1966   ed   è   un’antologia   “fisiologica”   degli   umori   pulsioni   sogni   e


rabbie   dell’underground   che   in   Italia   muoveva   i   primi   passi.   Una   profonda
“inspirazione”   d’aria   nuova,   proveniente   dal   mondo   delle   origini,   dalla   realtà
germinante in cui tutto è ancora possibile e la vita si identifica con la Vita, fuori d’ogni
clausura censura repressione. Si percepisce una inspirazione ampia, di gusto, come
dopo una prolungata sosta in un ambiente asfittico. Una inspirazione provocata dallo
stupore,   dalla   scoperta   di   un   mondo   più   vero   e   fantasmagorico   rispetto   a   quello
normante e castrante, muto e con l’indice puntato, moralista e castigatore nel quale si
viveva   in   quegli   anni.   la   sorpresa   si   identifica   con   la   nudità   dell’uomo   e   diviene
“esclamazione   del   cielo”,   la   parola,   libera,   emissione   organica,   eiaculazione   grafico­
sonora, il Verbo appunto, aprì la porta che dava sul mondo antico­nuovo, generando
stupore, frenesia, coinvolgimento. Fu la scoperta d’un Alfa in continua trasformazione,
come   in   un   caleidoscopio,   a   mutare   radicalmente   l’ottica   e   la   percezione   consueta.
Microcosmi i più vari ruotavano come un Universo senza mai collidere ma donando
energia, la stessa che traduceva le visioni in parole. E la visione è caotica, energetica,
flusso magmatico di immagini­emozioni, liberazione di kundalini Per questo motivo la
“inspirazione”   si   identifica   con   l’   “ispirazione”.   Lo   scrivere   diviene   ponte,   medium,
tangibile partecipazione. Come in un vortice si è risucchiati fino alle origini e poi si è
risputati nel kaos robotico del presente (anno 1966) . La velocità dei messaggi percepiti
non permette connessioni. Le immagini giungono e si dispongono le une accanto alle
altre, tutte sorelle, tutte figlie della stessa madre vita: procedimento non intenzionale,
non   studiato   quale   tecnica,   ma   superamento   dei   procedimenti,   delle   tecniche.   E’
un’invasione di umori che fanno fatica ad identificarsi con le parole, con i suoni forse,
meno con i concetti. “La grande madre figa riprende il sorriso/ del mattino quando il
falco trascina il sole alla vittoria”. E questo immenso uomo nudo a braccia spalancate
quasi a proteggere gli psiconauti in viaggio ospita i camminanti tribali dell’epoca, i
gentili americani  poeti  e cantori, il Living Theatre, i camminanti italici  mentre, al
contrario,   rabbioso   ed   indignato,   urla   contro   la   guerra   ed   i   guerrafondai,   contro   i
missili e le cravatte. “Uomo nudo ruggisci / col cazzo sollevato a benedire il mondo”.
Tra   speranze   e   delusioni,   cittadino   del   mondo,   accoglie   gli   stimoli   provenienti
dall’oriente,   quelli   di   un   Buddha   severo   e   generoso   ,   fuori   dalle   mode   ma   usa   i
suggerimenti sapendo d‘essere un cucciolo della Terra, un orfano per un certo tempo,
ingabbiato dalla matrigna società ma ora decisamente sulla strada del ritorno a casa .
Attenti, però!
“REGALEREMO   UN   BIGLIETTO
SENZA   RITORNO
E SENZA DESTINAZIONE….

L’APOCALISSE
E’
UBRIACA”

Chi si mette in strada, chi ha avuto accesso alle visioni, non può più tornare come
prima.   La   vita   che   si   fonde   con   la   Vita   non   ama   le   separazioni:   rimodella   in
continuazione.
Per   questo   motivo   la   lettura   ha   da   essere   fisica:   inspirazione   –   espirazione,   come
consigliava Siddharta quale tecnica di meditazione.

Gianni Milano

1° Maggio

In questo spaccato del mondo,
in questa fessura del tempo,
il 1° Maggio infantile attizza la vita
nelle nervature in attesa.

Bambini di latta smaltata,
con secche rotonde movenze,
sotto il pendolo rintanati,
bambini con guance di collirio
ed occhi di smeriglio luminoso, cavalcano –

cavalcano locuste
cavalcano grilli
cavalcano coccinelle
sfilando per la Città.

Solo ai grulli la persiana è chiusa,
per gli altri le mammelle debordano
dai davanzali assieme ai gerani stupiti, e saltano –

saltano le locuste
saltano i grilli
saltano le coccinelle
nell’arena di cipria dorata.

Sfondano con agile nonchalance
l’immane il glorioso il lucido
cerchio di prosciutto,
l’OdiGiotto rappreso in letizia.

Solo ai grulli la persiana è chiusa,
per gli altri è domenica,
domenica di rivoluzione.

1977

A una bambina
Impara a dipingere
fiori, nuvole,
bellezze varie,
ma anche i manifesti,
perché senza giustizia
non basta, per volare,
la bellezza delle ali.

1979

Oscar

Oscar dai baffi bruni, in una bolla di vetro opaco,
lievemente sospeso sul selciato,
santo di barriera alle sette di mattino.

Mentre la nuvola al di sopra dell’Asilo
s’ingrigia e s’adagia sul sofà del cielo – il cane
si scansa flemmatico
annusando nell’aria una storia d’amore –
ippocastani immobili come ussari in pensione
tra di loro sorseggiano tazzine di pettegolezzi,
scodellandosi gli uni agli altri minutaglie
di passeri, cuori con le ali, fragili come la pioggia –
un cappello di carta, la rapida
coreografia della foglia che cade.

Oscar dai baffi bruni, con occhi d’onice brillante,
alla piazza concede uno sguardo,
una pietà operaia con cirri d’Internazionale.

Sgrappola il fumo tra il lacrimoso e la sciarpa,
quando la porta s’apre
e ritaglia nel buio un buco di calore,
un’aspirazione tentatrice
di grappa e caffè nel covo degli specchi –
e là si posa la metafora del sapere
e la ruga s’allenta
ciondolando sul giornale in un’altalena d’emozioni stente –
mentre ad arco
la voce della ragazza dietro al banco lucente
s’incontra
col sornione complimento
del vecchio gatto grigio ronfante.

Oscar dai baffi bruni, che trattiene nella memoria
profili di pugni sollevati
in una festa equamente divisa tra il rosso e il nero
dell’inverno,
attraversa lo spazio,
come una poesia, come un flusso grumoso
d’epopea e di sogno,
Oscar dell’oggi operaio in tuta
e di ieri anche promanazione, passo leggero e preciso:
dove l’attende il drago?

Oscar dai baffi bruni, saluta
con sofferenza agli angoli del vedere
le accosciate presenze degli amici al caffè,
e subito l’agguanta
un abbaiare di freddo, una bestemmia
fumata via dal naso, una ridda
di vegetali tentazioni, ultimi spasimi degli alberi,
ultime dita che segnavano il ritmo del tram
scampanellante.

Oscar dai baffi bruni, che incarna il pastrano
rivoltato,
l’altra faccia della storia,
che si specchia in spiccioli di vetro,
e si lava le mani in lavandini a conchiglia,
orinando contro gli alberi,
bofonchiando saluti, Cincinnato manovale
con la fronte a ragnatela.
Che ogni giorno è la prova,
il muro color del chi se ne frega
là davanti,
con inferriate e mosche morte, qualche petalo secco
di geranio e il guardiano in divisa
dove naufraga il volto
e rimane l’azzurro,
una macchia incisiva
che controlla
all’entrata.

Ha l’aspetto d’un vecchio cane prossimo a finire
e grintoso
e non cede e trattiene con la saliva
delle gengive afflosciate
la sua caparbia volontà di vivere –
Manifattura Tabacchi, avvolgente amore odiato,
che sta
e sbarra il flusso,
l’ipotesi dell’avvenire,
il volo ascendente di Oscar dai baffi bruni,
il ricciolo barocco della bandiera rossa.

Oscar dal mattino nebbioso – Oscar dalle mani in tasca
Oscar della barriera – Oscar dell’oltre­ferrovia
Oscar del cicchetto al bar – Oscar della grinta indolente
Oscar per tutti dai baffi bruni
pronto a bollare la cartolina
e a incidere di minuti suoi
la pelle rugosa del drago
mentre fuori le lampade si spengono
e solo i pensionati osservano il cielo
in attesa che qualche superiore disegno
concluda in un applauso il quotidiano spettacolo.

Torino, Regio Parco, 1980

Quartetto del disamore
1.

Le erbe arrugginite
sul greto della Dora stanno in guardia.

Al comando di Boudienny,
sull’attenti, consumano la linfa –
e talvolta un’amara acqua di fogna
le avvolge,
sentinelle dell’ultima riva,
le abbandona
con vinti e corrosi cimeli.

Fanno la guardia all’alba –
piccoli topi s’annidano nell’alba.

Si stringono in sciarpe di nebbia
e l’unica stella che sigla l’assunto
su una vuota struttura di vuoto
s’insedia –
la Mole è ad un tiro di sputo
ma eoni di tempo le vietano il fiume:
dov’inerte si consuma un manifesto
rosso
di Vladimir Il’ic Lenin, serigrafato,
senza sonoro,
senza messaggi da scagliare
nel brivido dell’inverno
ov’ìlare e tragica ruota
la vecchia donna dai capelli strinati,
contratta in geolitici strati di scialli
ad insultare il mattino
che illumina la storia
della sua randagità.

Compagne! All’erta!

2.

Al fumo!

senza arrosto
dove bruciano le speranze della tuta blu
che il mattino spalanchi occhi di sole
e le fabbriche ronzino con stecchini tra i denti
producendo oltre al pane anche un bouquet di rose
un frinfrinin da niente che solletica il riso
e t’accomoda il ritorno
l’acciaccarsi sul tram nell’ora della diaspora.

In via Lassalle quest’oggi non giungono i pompieri
a smorzare gli ardori d’un camino irruente.
Ci ha pensato il padrone stringendo
per il collo con due dita accurate
il gozzuto pretendente al mattino solare.

Giù, nell’umida oscurità del capannone!
Giù, sul cemento del pavimento sporco
a scaldarsi le mani col fuoco della stufa
dove bruciano e arricciano e stridiscono un poco
i volantini del tempo degli scioperi fruttuosi!
Oggi è giorno di clava. La pioggia cade.
Il fumo devia violento. Da via Lassalle irrompe
sulla schiena del fiume, imbizzarrisce un attimo,
nitrisce e s’inabissa con sbrendoli di carta
che non sanno più dire.

3.

La falce e il martello
appesi al cancello –
sdruciti tutti:
lo sciopero è fallito.

La pioggia cancella
il martello –
rimane la falce:
malinconia di luna calante,
di volto magro e stranito alla Hulot.

Di colpo il mattino
starnuta:
un volo di passeri
si frantuma.

Gli operai riprendono il lavoro.

4.

Dalle montagne del tempo
la Dora trascina
detriti di sogni operai
avvolti in compatte lenzuola
di foglie gialle – e piove.

Ma c’è del canagliesco
nello scheletro della poltrona
che ondeggia, saltella, si squassa
prima d’essere ingoiato dal ponte
e risputato, poi, come residuo tra i denti –
la bambola sbucciata affiora qualche volta
nel biondo dei suoi capelli
e il cielo la mitraglia
di gocce ostinate.

La Rivoluzione accorata
dipinge sugli argini del fiume
SII PROTAGONISTA
VIENI CON NOI.

Dialoghetto sull’ombrello che ripara dalle sventure“
Secondo te, è il padrone che fa il servo od è il servo che fa il padrone?”
“Non saprei… così, su due piedi…e poi questi termini d’una volta… padrone…servi…!”
“Li trovi forse superati?”
“Ma non lo sai che il mondo cambia? Non siamo più nell’ottocento! Sveglia!… Oggi ci 
sono gli ‘imprenditori’, che hanno fatto i soldi per merito loro, perché sono svegli, 
intelligenti…”
“Chi te l’ha detto? La televisione? Quella che tu paghi perché ti convinca che le mie 
domande sono superate?”
“Ma dai! Siamo mica più nel medioevo!”
“E qui ti sbagli. Il tempo fa il suo mestiere, va avanti, ma i rapporti sociali, gira e 
rigira, non sono cambiati, e tu ne sei un esempio. Ti ho fatto una domanda. Non hai 
risposto. Hai svicolato. Preferisci non vedere, non sentire, non dire… Perché?”
“Lascia perdere che adesso abbiamo la crisi e devo darmi da fare per arrivare alla fine 
del mese, altro che!…”
“Tu fai questa vita, se vita si può chiamare, e non ti interroghi sulle responsabilità. 
Come tanti altri. Come troppi. Tu sei in crisi, altri ne sono la causa ma non hanno 
problemi di fine mese. Però questo è un problema che non ti passa per la testa. Dici 
che sono quelli che governano a dover risolvere la questione, quasi che fosse un 
episodio di passaggio…”
“Ma non è così? Siamo in democrazia oppure no? Noi eleggiamo qualcuno a 
governarci…”
“Bravo furbo! Tu deleghi ad altri la gestione della tua vita e di quella dei tuoi figli. 
Credi di decidere ma non puoi, solo lamentarti puoi, brontolare… Il governo decide e 
tu ubbidisci. Come lo chiami questo rapporto? Aspetti, come quando eri bambino, che 
ti dicano cosa devi fare e chiami tutto ciò democrazia, governo della gente. Peccato che 
la gente, di fatto, subisca o speri di cambiare la sua vita delegando ad altri, e ad altri 
ancora, il proprio destino…Mi sembra una strana ipotesi di libertà e di maturità!”
“Mi stai confondendo le idee. Credevo che il massimo di democrazia consistesse nella 
libertà di votare ed invece tu…”
“Invece io ti chiedo ancora: è il padrone che fa il servo od è il servo che fa il padrone?”
“Ed io ti rispondo che mi pare una domanda fuori posto, di quelle provocatorie che non 
aiutano il progresso ed il lavoro dei governanti…”
“Allora?”
“Allora niente. Rispondi tu se lo sai…”
“Ti rispondo perché me lo chiedi ma dovresti tu fare uno sforzo, un ragionamento 
approfondito. Non farti mai indirizzare da altri. Pensa con la tua testa e infòrmati. 
Comunque… Vediamo un po’! Il cosiddetto ‘padrone’ ha proprietà, soldi e potere. Il 
cosiddetto ‘dipendente’ ha fatica, rischio, ed un magro ed instabile salario. Come è 
arrivato un uomo con due gambe e due braccia, come noi, ad avere tanta proprietà da 
potere esercitare comando sugli altri? Mi dirai che magari l’ha ereditata. Certo. Può 
essere. Ma tu, io, non siamo padroni, non abbiamo ereditato niente. Perché? Di certo 
qualcuno l’ha accumulata, questa proprietà. Una volta magari con la forza, poi, in 
seguito, con il lavoro altrui, quello dei tuoi, miei antenati. Ma qui c’è un problema. Se i
nostri antenati sono stati con il loro lavoro capaci di produrre così tanta ricchezza 
com’è che noi non abbiamo ereditato niente e non siamo come i padroni? Ti sembra 
giusto? A me no. Ma allora perché continuare a vivere nella precarietà, noi che 
sappiamo lavorare mentre il padrone no? Di tutta la ricchezza che i vecchi in tempi 
andati e noi ai tempi d’oggi produciamo quanto ci è toccato? Ragiona, amico mio. La 
risposta puoi dartela da solo…”
“Eh ma lui, il padrone…. è roba sua…. ci dà il lavoro…”
“Prova un po’ tu ed i tuoi compagni ad incrociare le braccia. Vedrai dove andrà a finire 
la ricchezza di cui parli. Il tuo padrone probabilmente non sa nemmeno farsi da 
mangiare… Ne parli, del padrone, come se fosse, non lo so, uno che appartiene ad un 
altro mondo ed ha solo diritti, anzi i diritti non deve neanche sudarseli perché qui da 
noi sono morti giovani e non, sui monti, per realizzare quella che chiamiamo 
democrazia, addirittura hanno difeso con le armi le macchine utensili in fabbrica… Ma
lui, il padrone, è uno come te e me. Che cos’è questo atteggiamento di ubbidienza e di 
accettazione! Magari muori bruciato e lui, il boss, ha il coraggio di dire in tribunale che
non capisce la lingua… Dentro di te, immagino, mentre ne parli, fai un inchino, pieghi 
la schiena, svendi la tua dignità e, assieme, la tua libertà. Non te ne accorgi ma questo
atteggiamento moltiplicato per migliaia e migliaia di persone non fa che rendere più 
forte il padrone ed anche la dipendenza. Non te ne accorgi ma ti comporti come se 
fosse naturale essere servo, come se fosse naturale che qualcuno decida della tua 
vita…Non te ne accorgi ma copi il padrone in famiglia, con tua moglie, con i tuoi figli. 
Dai piccoli pretendi obbedienza, ma non hai tempo per offrire gentilezza, ascolto, 
tenerezza. Deleghi tutto questo alla scuola, molli tuo figlio a scuola, incrociando 
magari le dita, sperando che il bambino comunque segua il suo destino e poi, colmo dei
colmi, paghi anche gli insegnanti con le tasse, che tu le tasse le paghi sempre, te le 
trattengono sullo stipendio o sul salario…”
“Forse, forse…hai ragione… Non ci avevo mai pensato, per lo meno in questo modo. Il 
padrone, il presidente, il capo sono intoccabili, ma è vero che siamo noi ad avere 
costruito il piedistallo ed ora subiamo, brontoliamo e diciamo che non c’è niente da 
fare…”
“Qualcosa la stai già facendo. Pensi, ed è importante. Io non voglio decidere al posto 
tuo. Non ho neanche un tempo di vita così lungo per vedere eventuali cambiamenti ma
ritengo che siccome la vita è mia, e nessuno verrà a morire al mio posto, tocchi a me 
decidere che farne. Mi sforzo da sempre di non essere servo, e nemmeno padrone, ma 
non c’è problema… I miei nonni erano emigranti e mio padre carrettiere…Vedi un po’ 
tu!”
“Credo di avere la risposta. In effetti è l’atteggiamento servile che dà ad un altro il 
potere di comandare e sfruttare…”
“Amico mio, questo nostro dialoghetto prendilo come un ombrello che non risolverà 
tutti i problemi ma ci riparerà almeno da alcune sventure, la più grave delle quali è 
d’essere responsabili delle sofferenze altrui, è di plaudire a chi risponde picche alle 
richieste di soccorso e di aiuto, menefreghisti squallidi, apprendisti­padroni senza 
dignità… Facciamoci gli auguri. Mi stringo, c’è posto anche per te sotto il mio povero 
ombrello!” 

Aubert e Angélique

Se ne andava gioviale tra le nuvole a cavalcioni della sua ghironda.
Il cavaliere Aubert, signore della musica e della danza, dopo una ricca bevuta insieme 
ad amici e musicanti, diveniva leggero e saliva, saliva… In cielo saliva, dove vanno le 
note, le parole d’amore e di amicizia. 
Così stanno le cose tra coloro che nutrono speranza.
Mentre in tal modo vagolava, quasi si scontrò con Angélique che, assorta, le gambe 
penzolanti, sedeva su una nuvola rosata. Angélique lanciò un trillo, acuto. Non di 
spavento ma di sorpresa. Pensava d’essere la sola capace di cavalcare le nuvole ed 
invece…
I due si intesero ben presto.
“Sono Aubert. Piacere…”.
“Sono Angélique. Il piacere è mio…”.
La storia potrebbe concludersi come tutti i finali di favole. 
Aubert ed Angélique ebbero tanti bambini, rotondi e giocherelloni. 
Divennero vecchi e, quando giunse il momento, si fusero con l’aria e solo negli 
arcobaleni o nei fulmini li si intravide ancora.
Ma così non fu.

Aubert e Angélique scoprirono di avere molte cose in comune. 
Lui suonava e danzava, lei cantava e distribuiva sorrisi. 
Per questo motivo decisero di diventare coppia, di condividere i loro giorni. 
Li si vide insieme durante le feste, sull’aia o nelle stalle. Luci nel buio di vite dure. 
Non si seppe mai dove fosse la loro casa. Di certo perché nessuno avrebbe loro creduto 
se avessero spiegato che riposavano tra le nuvole, dalle quali scorgevano quel che sotto
accadeva.
E fu così che scoprirono come la festa durasse un solo giorno mentre diffuse erano 
invece la violenza, la sopraffazione, l’ignoranza e la bruttezza. Videro con sgomento i 
roghi sui quali donne e uomini morivano tra le fiamme, le forche con scheletri 
pendenti. Udirono lamenti e pianti disperati tra contadini e operai sfruttati mentre 
alle corti dei signori e dei principi, nelle case dei mercanti, il lardo, gli sghignazzi si 
sprecavano.