You are on page 1of 42

 

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
H.E.R.O.  
 
 
HIS EGO RULED on, and just like most people that I knew, death 
had been after Walter since the moment that he was born. 
“Cheated  death  again,  eh?  You  old  bastard,”  I  nudged  him  on 
the shoulder. 
“Nah,”  Walter  rolled  his  head  sideways,  arms  crossed,  pulling 
into  thin  air  the  way  Walter  always  kept  backward,  leaning 
against the inhibited, the unseen, and everywhere else that a door 
sill or a table stood lacking in his open wobble, “Just borrowed a 
few more minutes, I suppose.” 
His hands were in his pockets moving. I could hear the jingle of 
loose change. A briefcase sat between his legs on the cold cement 
swallowing us to quicksand.  
“Well, it’s good that they missed you again.” ( I was referring to 
the  police,  whom  had  been  after  Walter  since  he  got  drunk  one 
night  and  vandalized  forty  two  of  their  police  cars  with  a 
screwdriver  and  a  can  of  spray  paint.  At  age  sixty  five,  this  was 
quite the accomplishment. ) 
2
“Nah,” he would never agree, “They’re not really out to get any 
of us, really,” sad, embarrassed, and always humble, Walter.  
I could still remember Walter, standing outside of my apartment 
that afternoon. Like any other afternoon, we’d meet to figure out 
our act and get our roles right, standing at the phone booth in the 
heat of the wet, underneath these long sliding pulls of bitter rain 
patter,  slicing,  slipping  off  of  the  phone  booth  in  pools  of  round 
water and splattering to roll off toward lower ground, 
always on the move.  
No umbrella, soaking wet.  
Walter, the unfazed.  
Always ready to cheat death.  
My memories were returning to me. Again. 
Today,  I  could  see  Walter  through  the  window.  Outside  in,  I 
watched him closely, not running, but walking quietly, away from 
death., as it dragged its feet to catch up to him. 
“Hey!!      Walter!     You’re early for once!”  
 
I   tapped  on the  window.  
But               he            couldn’t  
hear             me.               Four  
stories  up  and  just a little  
bit                too                  out  
of                 the            picture.  
I pressed up against the glass  
 
with my lips    and blew myself a bubble of gas to fog my vision 
before I pulled away and watched on. I was in no hurry.  
Walter really was quite the character.  
3
 
 
                   D                     e                                 ‐   of    ‐ 
                         r          m                               t                       t 
                              a                                    i                              a 
                         g        w                             c                              c 
                     ‐                  i                            ‐                            ‐ 
                a                           n                             t      o      e 
           ‐                                      g                                 
 
on  the  window  pane,  I  smiled  at  the  thought  of  Walter  down 
there, drunk off of cheap champagne and sticking to the threads of 
his oversized trousers as he shuffled around in his shoes, finding 
snails  rearranging  their  brains  outside  of  their  shells  and  turtles 
taking  to  new  tactics  of  pulling  themselves  to  inside  out,  if  you 
combined  the  two  you’d  have  the  wrinkly  and  oily  match  of  ‘ol 
Walter smiling similar. Starfish on Alka‐Seltzer cinnamon sticks in 
a  near  empty  glass  of  soda  soaking  to  swamp  water  and  toad‐
stools  after  a  long  night  of  blue  rainstorm.  He  looked  jolly  and 
down  there.  Mouse  sized  my  minion  made  me  feel  large  and 
important.  I  wanted  to  reach  out  and  scoop  him  up  and  put  a 
finger  into  his  round  stomach  and  watch  him  cough.  I  was 
excited, and the day was merely beginning. 
Suddenly, from a dark shadow in a bend of the street’s angle, a 
man with a briefcase approached him. Walter lit up to a hat lift.  
They  started  talking.  The  man  looked  nervous  and  Walter  was 
all  touchy.  Like  he  was  reassuring  the  strange  gentleman  of 
something.  

4
I didn’t know exactly who the man of mystery was. Certainly not 
his  name,  but  I  understood  that  he  must  be  another  contractor. 
Hands  shake  and  eyebrows  raise.  The  man  was  well  dressed. 
These  are  the  types  of  men  that  make  money  work.  They  only 
know  its  odor,  its  color,  its  feel  across  the  palm  in  piles  of  cold 
cash.  Not  to  count  its  continue,  but  to  remind  themselves  of  their 
purpose,  counting  themselves.  Walter  always  set  these  things  up. 
The man looked the part. His dark hat and coat to match and all.  
Soon, the briefcase was in Walter’s hand and Walter was on the 
move. Always on the move. CHEATING DEATH.  
And yet, my mind on other things, it never struck me as ‘odd’ as 
to  what  could  possibly  be  in  the  big  briefcase.  We  never  dealt  in 
cash. It was all wrong but my mind was in other places. 
It was perhaps, because I on the other hand, I had started inside 
out  that  day  before  Walter  had  showed  up.  Both  shoes  on  the 
wrong feet. I had woken up on the wrong side of the bed and had 
started  out  headed  down  the  wrong  path,  setting  down  on  the 
wrong  foot  before  I  found  my  shoe‐laces  laced  up  though  the 
wrong slots. Most of us end up like this sooner or later and I was 
starting  out  so  turned  around  and  so  upside  down  that  I  was 
inside out of being inside out of itself.  
But that’s what happens when you see through things.  
At  the  window,  I  stepped  through  the  glass.  I  was  an  airplane 
killer and I was killing the airplanes that were soaring across the 
clouds,  cutting  the  sky  in  two.  Reaching  up  into  the  air  through 
my  living  room  window  I’d  bring  them  down  into  flames  and 
fires to play in the puddles of burning gasoline. A miracle worker, 
I made music with my mouth and hummed tunes of happy across 
my  buzzing  lips  as  I  brought  the  big  metal  flyers  down  into  the 
5
death and the doom. It helped me see things clearly. Get into the 
mind of the enemy.  
The  people  outside  my  room,  the  beggars  and  bums  down  on 
the streets, they walked by and caused commotion, as usual, like 
Walter,  they  ran  from  death  and  toward  life,  across  the  same 
sticky spots on the cement where the gutters collected their tears 
and  sorrows  and  loose  change  and  particle  dust  from  rhinoceros 
tusk and Viagra. Fillers and popcorn moving around to make the 
world  work  the  same  without  anyone  or  anything  there  to 
question it. I wanted to pick them up and pet them but they were 
crass and way too busied to care much. I could pick one up, and, 
in  mosquito  talk,  they’d  order  me  to  leave  them  alone.  On  days 
like this I felt like a giant. 
Naked,  I  stood  there  and  scratched  at  the  window.  In  my 
underwear, without my socks on, I had been reading books from 
yesteryear and books from a thousand ages past and old jokes on 
the  backs  of  bubblegum  wrappers  before  the  spirits  would  enter 
my brain, awareness blaring in spots through updates and deleted 
segments  in  space  and  time  comparing  and  coming  together  to 
coerce  me.  They’d  beg  for  forgiveness  for  borrowing  my  words 
before I was born, and assure me with favors that they’d pay me 
back,  replace  them  inside  of  me  if  I  made  them  my  master, 
summon  them  just  one  more  time.  Fresh  ideas  came  to  me  like 
this.  Spirits  sharing  energy  on  the  wind.  Working  through  space 
and time to bring together the human experience. And not a very 
positive one, alas! 
Yet,  they  were  the  ones  who  helped  me  build  the  machine. 
Knowledge  never  dies.  It  changes  hands  sometimes  and  often 
returns to its hub. Always flowing through the minds of humans. 
6
But as much as I wanted to help out, I just couldn’t. My brain was 
scrambled and things were often fuzzy. Like today, I was a giant, 
a man of massive scales, and everything was wrong, inside out. 
“Damn  it!”  I  cursed  the  mechanical  master  and  wondered  if 
these  weren’t  the  side  effects  that  I  feared,  the  same  ones  that  I 
often  wondered  if  ‘it’  might  incur,  like  I  had  often  wondered  if 
wearing the machine would have repercussions, and if these were 
the repercussions, becoming reality. If so, then I was most likely in 
some real trouble. But really, there was no way to tell. In the name 
of  science,  it  was  all  new.  And  like  men  of  science  know, 
everything  ends  with  a  theory,  and  with  what  one  can 
substantiate  with  themselves.  Existence  is  much  less  communal 
than most will ever admit. Inside out. 
I walked over to the fridge. My counters were covered in books 
and magazines and crumbs and the stray utensils were wiped in 
smears  of  outside  in.  Nothing  to  do  but  look  around  for 
something that hadn’t been tasted or contemplated or figured out. 
The  fridge  door  opened  with  the  suction  of  a  flat  and  clump  to 
show me some vaguely familiar new world of various inside outs, 
chemically  combustible  and  always  just  one  or  two  ingredients 
away from being entirely unstable. BOOM! Everything making up 
the  most  of  me  was  inside  of  that  fridge.  Always  an  arm’s  reach 
away and boxed up in better choices, faux butter before the olive 
oil,  blueberries  prior  to  cashews.  You  know.  Did  the  food  make 
the choices, or did I kind of situations. 
“Hmmm,”  the  hunger  had  me  rumbling  head  to  toe.  My 
stomach  was  inside  out  like  the  rest  of  me  and  expanding,  but 
there  was  work  to  be  done  and  Walter  was  on his  way.  Choices. 
Which ones first? 
7
With  books  falling  to  the  floor,  I  slid  across  the  carpet  into  the 
bathroom to throw on my outfit. Leaning over the sink, I looked in 
the  mirror  at  my  face,  my  hair  uncombed.  Tired  eyes.  Moving 
them  downward,  I  could  see  it.  Down  there,  my  penis,  tucked 
between my legs, it pulled into my flesh like a hang of foreskin. It 
looked like Walter. I laughed and I finished flossing. 
Soon I was back at the window, standing there in my cape and 
in  full  outfit.  The  sun  was  out  and  the  clouds  were  kissing  and 
groping  the  backs  of  the  birds  which  were  dive‐bombing 
pedestrians  for  sidewalk  freebies  and  slick  handouts  from  the 
fingers of old children. 
But I was thinking about the bag. And what was inside of it. 
                                                            It  
                                                 was          the machine            
                                                           that  
                                                          was  
                                                         inside 
                                                     of the bag,  
 
AND                                        THE                             BAG           WAS     ZIPPED 

UP.  

                                                        
                                           Everything was all set.  
                                          I was feeling ‘extra special’. 
                                    I was feeling like a lucky bastard. 
I was feeling high off of this idea of being that  ‘good guy’.  
       The        hero        that       everybody       wanted        to         
be          around. 

8
And then Walter appeared. And then the strange man. And then 
I was there. Down there, down on the street with Walter. 
 
 
YOUR FUCKING CAPE man, he said. 
He  was  reminding  me,  quick,  “Needs  an  iron  put  to  it,”  he 
growled at me, raspy, in his half‐mic accent as I approached him 
with a slight gallop. 
“Yeah??”  I  looked  over  my  shoulder  and  pulled  a  part  of  the 
flannel up to my face. Always something off with me in Walter’s 
eyes.  But  the  device  was  in  the  bag  and  I  was  on  schedule.  Who 
cares? 
“Tight  as  a  door  shim,”  I  picked  off  a  piece  of  lint,  and  then 
reached out to grasp Walter’s clammy hand.  
“Bahhh,” he mocked my movements. 
Shaking  hands,  I  passed  over  his  complaints  and  nodded  at 
Walter. We always met down there in front of the phone‐booth. 
“You’re so full of yourself,” Walter remarked. 
“What’s  wrong  with  that?  Should  I  be  filling  myself  with  you, 
instead?” 
“Might do you some good.” The old man was on to smiling with 
a  short  cough  at  the  end  of  his  words,  “You  ignorant  little  fool,” 
more coughing. Out came a cigar in his fat fingers. 
“Well, I might not have your wisdom, but I’m certainly fine with 
also not having your lungs either.” 
The cigar was half‐smoked. He lit it with a bent match. A dark 
octopus squirting its ink came following forward, falling out of his 
old  mouth,  and  a  puff  of  dark  cloud  tickled  my  nose  to  a  bold 
sneeze.  
9
Another cough  and Walter was puffing away in silence. 
“Enough  with  the  small  talk.  What’s  going  on?”  I  approached 
him differently, quietly, past the unspoken ring of my confidence 
for our bright and forming future, a formal occasion and faint. But 
Walter  was  lost  inside  of  his  mind.  Pondering.  Concocting. 
Waiting for something else to happen.  
Blue air enveloped his grin. After a second he just shrugged and 
the cigar smoked on and the clouds of smoke took to rings and the 
rings  took  to  funny  shapes,  animals,  genitalia,  and  soon  I  was 
feeling  dizzy,  my  cape  blowing  sideways  across  the  curiosity  of 
the wind. I took to holding my breath. 
If  anybody  with  a  mind  was  watching  us  that  day,  they  might 
have found it a bit odd. Standing out there in broad day light on a 
busy city street, a young man in a cape and a costume, holding his 
breath, and an old man in a suit smoking a big cigar, building‐out 
formations on the sidewalk in our line up of various possibilities. 
Guys  like  Walter  and  I,  we  measured  out  everything  and 
contemplated  our    choices,  reactions,  mishaps,  while  trying  our 
hardest  to  pipe‐through  anything  that  had  been  clogged  up  and 
shut‐down or boarded up and made off limits. On a day like this, 
every  directions  and  every  opportunity  was  always  just  a  step 
away.  
But the ways of the world were always some sort of a deterrent. 
Everything  was  already  owned  and  sectioned  off  by  rules  and 
regulations. The mail boxes were like gravestones to remind us of 
our freedom. Fleeting. The buildings were staring down at us like 
responsible parties. Angry parents and we were yet of the womb, 
unplanned pregnancies and disgruntled fetus plotting our escape. 
Things  were  looking  dark,  dark  as  they  often  do  when  a  cloud 
10
floats  by  and  blocks  out  the  sun  from  burning  another  layer  of 
skin off of your ageing face. 
But I…… I was taking charge!  
And this is because I was a   S U P E R  H E R O  ! A man with a 
plan!  
And Walter was my sidekick, WELL, more like my manager.  
He got me all of my gigs. 
But  today,  Walter  was  off,  and  the  hero  always  has  to  have  a 
plan,  regardless.  And  so,  in  Walter’s  silence,  I  was  already 
checking my steps, going over my moves. Re‐checking. 
Looking  down  at  my  shirt,  the  letters  were  sparkling  to  their 
rhinestone outline. 
 
H.E.R.O. 
 
I flicked a speck of dirt off of the label and flexed my pectorals 
down from my lapel to a wobbly fat deposit and cool wrinkle in 
my cold shorts. With a twitch of my nose and my eyes glancing to 
my side, I hopped a quick shuffle until my legs spread apart and 
my  feet  met  the  sidewalk  with  a  slow  slap.  I  felt  the  rush  of  my 
supernatural, the force of my untamed. On target. I was fast!  
I  looked  over  at  the  phone  booth.  I  contemplated,  once  again, 
how long it might take me, maybe, If I decided to change into my 
costume in there. I had done this before, but today it looked more 
doable with the double doors open and inviting, melty ice‐cream 
smeared across the plastic phonebook cover. 
I  could  see  myself,  entering  in  a  smooth  slide  of  the  handle  as 
the  doors  creased  and  crept‐up  across  my  hunch,  soap  stains  on 
the windows to disguise my dance. But the problem always came 
11
around the end of my idea: I could too easily see myself, gangly, 
and just a bit too much of a giant, to fit, falling out of the hinged 
glass  doors  with  my  stretchy  pants  around  my  ankles, 
accidentally  grasping  the  breast  of  an  elderly  lady.  I  could  hear 
her screams. And the police arriving. And the handcuffs. And the 
lack of any reasonable explanation in front of the judge. 
Not gonna work. 
“Just  be  yourself  man,”  Walter’s  words  had  me  snapping  right 
out of my daydream. 
“Huh?” 
“Don’t worry so much. Just be yourself.” 
Oh, I am! Don’t you worry about that Walter, I told him. 
Walter took another puff. He laughed and pulled on the flaps of 
his suit. Puff, puff. 
“It’s  funny  how,  like,  everybody  says  ‘Just  be  yourself’.  Then 
when  you’re  being  ‘yourself’,  everybody  shows  up  to  try  and 
change you into whoever it is that they really want you to be.” 
“Nonsense,”  Walter  said  to  me,  moving  on  to  grabbing  the 
corners  of  my  outfit  and  pulling  out  the  folds,  “Now  stand  up  a 
bit  more  straight  and  remember  all  of  your  manners,  and  all  of 
that good stuff that I taught you to say. Got it?” 
“You’re crazy man,” I rolled my eyes, “We always just wing it. 
Remember?” 
Oh  yeah,  he  spit  on  the  ground.  Quite  correct.  He  stomped  on 
his spit and smeared it across the ground. 
The  cigar  was  in  the  corner  of  his  mouth  and  the  smoke  was 
blinding my stare. 
“How do I look?” I asked my manager. 

12
“Like god’s gift to all those ugly women out there, dreaming to 
sit on your face,” he answered me in his slur. 
“God  doesn’t  give  gifts  to  women,”  I  reminded  him,  “Just  the 
same dirty tricks that he gives to the rest of us,” I smiled, “So he 
can get the women for himself.” 
“Just  you  make  sure  to  give  them  your  ‘positivity’.  Don’t  need 
any bite‐marks or press‐on nails stuck in my sides,” moaning and 
groaning Walter. 
I waved away the cloud of smoke to breathe‐in some life again. 
“My  positivity!?”  I  mocked  him  with  a  high  voice.  I  mocked 
them all. 
“Your positivity!!” he mocked them also. 
Positivity!! I repeated the talk on the wind. Positivity!! 
The  cigar  was  now  smoldering  on  the  cement.  I  thought  about 
airplanes  burning‐down  on  the  ground  below  us  and  the  little 
people down there calling up to me. 
“Be positive! Be positive!” 
Walter  and  I,  we  were  the  negative  ones.  Negativity  was  our 
shtick.  We  were  left  with  no  other  options.  Positivity  was  an 
outright  fucking  lie.  What  was  there  to  be  positive  about  in  this 
world?  I  had  to  throw  on  a  superhero  suit  for  any  chance  of 
getting laid.  
Negativity  was  the  truth.  It  smoldered  and  burned  throughout 
our  bodies  the  same  way  that  the  cigar  smoke  followed  Walter 
wherever  he  went.  It  was  death,  it  was  honest,  and  if  we  were 
going  to  save  the  day  as  superheroes,  we  were  going  to  need  as 
much of that negative energy as we could find. 
We  were  in  luck.  It  was  finding  us  from  everywhere  and  it  fit 
like a glove. 
13
“C’mon Maxi. Get your damn glove on, the bus is gonna be here 
any minute.” 
My fingers were searching for a way in. 
“Did  you  know  that  a  glove  can  fit  on  either  hand?”  I  asked 
Walter. 
Yeah? He played interested. 
Most people don’t know that. All you have to do is turn it inside 
out. 
“Or  backwards,”  Walter  was  on  to  reminding  me,  there  was 
more  than  one  way  to  get  something  done.  Like  slipping  on  a 
condom. Inside out. 
But the people! the people would never agree! 
“Be positive!” 
I thought about my fingers, wiggling into my warm mitten, one‐
through‐five on one side. And I thought about my cock wiggling 
into  some  tight  shaft  of  a  jagged  shape,  half  deflated  in  wrapper 
and  strapped  to  the  rubber  and  ready  to  puncture  the  liver  of 
some  cute  little  ‘positivity’  princess  high  off  of  the  shit  fumes  of 
some  scammer  like  Deepak  Chopra  or  Oprah  Winfrey.  (And,  as 
those  two  famous  names  scrolled  across  my  mind,  they  looked 
like  one  giant  bat‐winged  gargoyle,  shaped  into  a  dark  form  of 
shadows, swarming my ears and entering into my brain with the 
plan of stealing my time and replacing it with a lack of creativity). 
How  many  people  had  they  gotten  to,  lied  to,  and  turned 
around into some sort of ‘posititvity’ drone looking to keep guys 
like Walter and I from making our choices as well. Capitalist liars. 
Oh the little bitches were in for quite a surprise today! 
I thought about the world and I grit my teeth. My glove was on 
and  my  hands  were  at  my  sides.  The  wind,  blowing  hard,  it 
14
stopped  at  my  chest  and  knocked  on  my  flex  like  I  was  a  large 
metal door, begging for permission to pass around me. I growled. 
Because I knew the truth.  
Every time a man is in the process of getting laid with anyone, 
other than a potential wife, and/or mother of his child, the people 
who  own  everything  cringe  and  squint  their  eyes  below  their 
wiggling lines of dry wrinkles, cave markings on their foreheads 
telling  stories  of  ancient  times  and  their  out‐dated  ideas,  while 
they  sniff‐at  their  upper  lips  in  horror  at  the  thought  that  one  of 
their little slaves might be stealing from them. 
“We’re paying for it!” I could hear them screaming. 
A helicopter popped down out of the clouds and circled around 
the buildings like a dragonfly searching for the landing circle of a 
lilly‐pad, some place where the action was happening, somebody 
stealing something or breaking a little rule. We were all so used to 
it. Overgrown children playing with guns. The police were on the 
move. 
God forbid the people who own the pornography empire loose 
one of their little jackers for fifteen minutes of some real flesh and 
live lady giggles. Or the people who run the churches don’t meet 
their quota in arranging divorces by count of the summer solstice 
pulling people’s star‐charts out of the sky to have them sitting on 
the sofa, arms folded, watching, you guessed it, porn! 
These were the same types of people that lacked the imagination 
unless  it  came  stamped  with  a  pretty  picture  of  Andrew  Jackson 
or Benjamin Franklin. 
But we had people on our side as well.  
Giants. 

15
I  looked  up  at  the  window  that  I  had  been  standing  at,  not 
fifteen minutes before. The glass painted a reflection of the rolling 
city‐scape.  The  helicopter  on  the  horizon  left  a  shimmering  hope 
in  its  string‐dance  of  a  movement  refracting  back  in  the  glassy 
surface of its sheen. In the glass, I could also see the sun blinding a 
spot  of  cover‐up,  a  wipe  of  lipstick  and  make‐up  running  bright 
across  a  thousand  flinches  and  winces  and  people  looking  away, 
pretending that they didn’t see the truth. And, somewhere behind 
that  window,  a  porno  was  playing  at  low  volume  across  my 
computer screen, and there was a dirty napkin filled with gooey‐
stuff sitting lonely on the cushions of my couch. 
I thought about what had to be done. 
I looked over at Walter. He was snoring, standing up, asleep. 
And then the wind came back, taking off his hat. 
He was awake. Grabbing at the air. 
Then the bus showed up. 
And then we were there. 
In a room full of our adversaries. 
Talking to them. 
 
 
YOU’RE AN EGOTISTICAL bastard! she cried. 
High  pitched,  her  ego  ruled  on.  Gina’s  voice  was  sharp.  It  slid 
out  of  her  shirt  from  every  place  where  there  was  an  opening, 
except from between her breasts, off limits and hidden by another 
shirt.  Like  tentacles,  or  chastity  chains,  the  other  shirt  wrapped 
around her where her arms were pressed together over her chest, 
until  she  was  red  in  the  face,  attacking  me  during  my  opening 
speech and introduction. Her face was pasty and her short patch 
16
of  white  hair  looked  like  a  baby’s  bonnet  shading  her  dark  blue 
eyes. Nobody would believe that she’s the organizer of this event. 
Not even some kind of US citizen, brain dead and reanimated to 
do  what  its  told,  like  most  people  are,  if  they  couldn’t  only  stop 
believing anything else, I said to myself in a sarcastic tone. 
“You’re a son of a bitch negative asshole!” another lady from the 
back row started to holler. I couldn’t see it so clearly, but it looked 
like her name tag had her down as ‘Annette’. She had a big nose. 
“Who  are  you  guys?  And  who  let  you  in  here?  You  perverts 
need to get out of here, none of this is funny.” 
Soon more of them were hollering and chanting and calling me 
names. I felt a slight dig in my left breast and a chasm opening‐up 
to  sting  me  with  a  slight  ache.  But  I  was  soon  regaining  my 
composure. We had been through this before. 
“Ladies! Ladies! Please!” Walter stepped in front of me to cough 
into  the  microphone,  doing  his  cheery  best  to  try  and  shut  them 
up so we could move on into the better parts of the program.  
But  Gina  had  other  ideas,  “What  do  you  know  about  women! 
You’re a kid!” 
She was real pissed‐off. On something fierce. Rabid practically. 
“I’m  not  a  kid,  I  graduated  last  year,”  I  had  grabbed  the 
microphone out of Walter’s hands to make sure that the facts were 
straight. 
“And  who’s  the  meatball  sub?!”  a  skinny  lady  with  bad  teeth 
standing  up  all  the  way  to  the  side  of  the  front  row  cupped  her 
hands together and hollered. 
“Yeah?!”  Walter  grabbed  the  microphone  back  to  defend 
himself,  “And  you’ve  got  a  dirty  little  mouth  for  an  old  bag  of 
asses!” he screamed back at her in self defense. 
17
“Meatball!” Another lady laughed. 
I  laughed.  They  insulted  him  some  more.  Heckling.  The 
‘meatball  sub’  they  were  calling  Walter.  He  did  look  like  a 
meatball sub. An old sandwich with round chunks of brown beef 
sticking out of the bun and smothered in saucy sweat.  
Looking  over  at  my  sidekick,  I  could  feel  his  look  of  hurt, 
scratching his head. Walter seemed to be searching for better ways 
to offend the toothy women with the dirty blonde hair in defense 
of his round figure. 
“Better be careful. He’s a pervy meatball.” With a loud whisper 
she started talking to the lady by her side.  
“Who  the  hell  are  these  guys!?”  said  another  feminist  busting 
our  balls,  “I  didn’t  come  here  for  this!  This  isn’t  part  of  the 
program!”  some  of  the  others  started  chattering  and  making 
accusations.  A  room  full  of  angry  ladies,  perhaps  thirty  middle 
aged women in their yoga‐squats and soccer‐mom stances, many 
seated in closed captioning, and the negativity wafting about the 
rafters, like Walter’s cigar smoke, it was at an all‐time high for the 
special  event  of  this  marvelous  evening.  We  were  at  a  book  club 
event for Oprah fans of the lesbian brood and taking over. 
Everything was going great. 
But what was actually happening?  
It  was  a  captive  breeding  project  started  by  yours  truly.  Well, 
that would be a polite way of putting it.  
It  was  more  so  our  way  of  adding  a  masculine  voice  to  these 
new  get‐togethers  for  women  gathering  in  public  places  to 
strengthen  their  numbers,  after  finding  commonality  in  their 
absence  of  pubic  hair  at  Meetup  dot  com  groups,  banding 
together to swap homemade sausage recipes at Craigslist goup‐a‐
18
thons,  and  during  their  heart‐warming  hissy  fits  at  feminist 
crowd‐funding  events  and  local  Sunday  charity  bake  sales  for 
buffed‐up hussys and soccer‐mom  sirens. Women who hate men 
who  can’t  find  a  woman  to  love,  always  because  it’s  something 
wrong  with  the  man,  and  not  the  society,  out  to  find  the  best 
looking people and pay them to fuck on video. To be streamed on 
every website, to keep others from feeling good in reality, because 
it’s  too  expensive,  and  much  easier  to  have  them  remain 
psychologically  cornered,  guilted,  used,  and  tormented  into 
spending.  If  they  wont  agree  to  have  a  nice,  normal,  Christian 
family  and  let  God  take  them  for  the  marriage,  the  divorce,  the 
funerals, the sad holiday family gatherings, the mean community 
events, and the rest of the other scams, that is.  
As  a  man,  you  lose  every  which  way.  Well,  some  of  us  men  I 
guess. 
Walter and I, we decided to make a stand.  
We  went  out  looking  to  hunt  down  those  places  where  all 
women who hate men gather and speak out.  
Really,  it  had  all  started  out  as  a  small  prank.  As  a  way  to  test 
my new machine, and then it just sort of, took off.  
Next  thing  we  knew,  Walter  and  I,  we  had  investors  and 
backers.  People  interested  in  what  we  were  up  to.  Walter  and  I, 
two  men  with  righteous  minds  and  brilliant  ideas  and  a  magical 
machine to make it all into real. 
And we were the true  heroes who save the day! Villainized by 
women  and  a  sham  government  built  to  by‐pass  our  needs  and 
our  desires,  yet  we  were  still  upholding  honesty  and  love  and 
truth.  Upholding  justice  in  our  own  innocent  wonder  of  finding 
that  last  bit  of  freedom  for  men  hoping  to  find  themselves 
19
separate  from  the  mathematical  plans  of  an  entirely  staged 
society. Ritualistic masturbators. Both him and I, unpopular with 
the ladies, but why? It was designed this way. For them. For those 
few who had it all. Capitalism is a ruthless mathematical plan that 
divides  people  in  awful  ways  I  couldn’t  even  begin  to  get  into. 
And now, as women had more and more rights, they were on to 
blaming more and more men like us, as opposed to the guilty men 
who, when you examine it, never stop getting their way. Finding 
more and more of our faults, because guys like Walter and I, we 
were the ones who actually took the blame. To help pay for those 
who got it. 
Countless  nights  we  sat  up  hearing  voices  behind  the  alcohol, 
women  cursing  us  and  pushing  us  out  of  the  way  to  get  to  their 
wealthy‐healthy  boy‐toys  and  over‐fit  playdough‐face  ideal 
lovers,  as  we  masturbated  alone  in  the  dark  to  tears  and  broken 
hearts. But that’s just the laws of nature, I guess. Walter was old 
and wrinkled and drunk most of the time, and I was fresh out of 
high  school,  a  bit  nerdy  and  not  very  well  hung.  Our  enemies 
were  everywhere.  And  they  were  so  powerful!  They  even  had 
your average women of the world going after us.  
But we needed a voice! A plan! 
The machine.  
It was the machine that turned it around for us. 
One  click  of  a  button  and  we  were  now  getting  paid  to  stir  up 
trouble amongst all of these mad, mad women of the world.  
Most  of  the  men  who  hired  us  represented  a  higher  echelon  of 
society,  looking  to  shift  things  towards  their  limp  perspective. 
Many  of  them  were  just  average  Joes  when  you  got  down  to  it 
though.  Some  of  them  could  have  just  been  looking  for  better 
20
karma to come back to them in some sort of nonchalant, through 
the subtle and simplest of forms. By the kind little things that their 
trophy  wives  were  turning  to,  now  quickly  and  quietly  catching 
on  to  the  local  buzz  of  our  program,  giving  back  by  breakfast  in 
bed,  foot  massages.  Road  head.  Nods  to  a  female  companion 
thrown into the bedroom mix. 
Yes,  we  had  heard  it  was  working,  we  were  something  of  a 
success! Women from everywhere were changing.  
Proof  came  as  we  were  getting  more  and  more  work.  At  least 
once a week now we were getting called to do these seminars and 
speeches  in  front  of  the  trim.  On  top  of  it,  we  had  even  received 
several  well  typed  personal  thank  you  letters  from  our  clients, 
mostly  married  men  with  minds  for  freedom  and  choice.  People 
who appreciated pleasure and feeling good, even as life is one hell 
of a bitch. For us all.  
Yes, things were looking up, thanks to my machine. 
“Just  a  few  more  moments  of  your  time  and  we’ll  be  gone,” 
Walter had removed a flask from his pocket and was pulling hard 
to a tilt of his head. 
“I’m not ok with any of this!” a squealing Gina had stood up to 
a lunge from her fold‐up chair and was crawling over the people 
in  front  of  her.  She  was  one  of  those  burly  feminists  with  short 
hair  who  couldn’t  stand  the  sight  of  an  old‐man  with  a  drink  in 
his hand or a handsome young hunk in a cape. Flipped.  
The  chair  she  was  standing  on  soon  fell  to  a  thump  and  she 
slipped  on  top  of  the  lady  with  curly  hair  directly  in  her  path  to 
the stage. They both went down to the ground behind some of the 
other women.  

21
“Don’t  touch  me!”  Gina  was  screaming,  then  the  other  lady. 
Another chair clapped and several of the ladies around them stood 
up  as  we  listened  to  what  sounded  like  fighting  and  biting  and 
hair pulling. It all happened so fast. 
Several of the women around them suddenly broke into a loose 
friendship hug, with their hands grabbing onto Gina’s shoulders, 
which  was  really  their  polite  way  of  not  getting  involved  in  the 
little scuffle, but using their ‘positivity’ for looking like they were 
trying to make a difference, as they tried to stop Gina from getting 
away. But why?  
The  police  were  somewhere  in  the  not  too  distant  future. 
Somewhere  on  the  horizon,  past  our  perimeter  of  sight  and 
lurking.  I  could  sense  these  things  often.  When  people  have  to 
step  in  to  make  peace,  this  is  usually  the  case.  I  noticed  it 
immediately that night, and as soon as I noticed it, I went right for 
the bag. Today … I was lightning quick.  
Now was my time. 
But, Gina was faster. 
“I know what you’re doing!” she was up on the stage as I bent 
down to reach my hand into the bag. 
The  truth  was  she  didn’t  know  what  I  was  doing,  but  it  was 
going to work better than all of this. Fucking bitches. 
To feel, to form opinions, to protest, to talk with conviction and 
to decide, Gina, who wanted only what all women want but can 
never  have,  which,  of  course,  is  everything  in  the  world  they 
want, was flipping out on my backside, shaking and shoving her 
fingers into my broad shoulders. But, I was bent over the bag and 
ignoring her.  
“Hey!!” Walter moved in to pull her off.  
22
“Back off meatball!!” she screamed off some hot‐air in his face, 
reaching back to slap him across his arm. 
Why  the  lady  was  so  pissed,  I  couldn’t  get  it.  As  a  scientist,  I 
should  have  known  these  things.  But,  sometimes,  for  all  reasons 
unknown,  things  just  happened  like  this.  Chaos  amongst  the 
crowd due to the unknowns of negative circumstances.  
And I had barely said a word in those minutes before. Certainly 
nothing  too  offensive  or  overly  chauvinistic.  And  the  device  was 
barely out of the bag. 
Who knew? 
Suddenly I heard a smack, louder than the others.  
“Bitch!!!  I  oughta..”  Walter  yelled  out,  and  in  a  whirlwind  of 
hysteria, hell came in waves of hate, hot, scorching to bad breath 
and  putrid  old‐lady  perfume,  and  the  other  ladies  were  on  the 
move,  surrounding  us,  circling  hens  and  elderly  crows  heckling 
and shouting more threats at our act. 
STOPPPPPPPP!!!!!!!!!! 
I  was  on  my  feet.  My  hands  were  in  the  air.  Everybody  was 
quiet. 
With my right hand, I brought the machine down on my raised 
arm. A turn of my waist and it was swinging up around the other 
as I dropped my hand. A vest closing to angel wings, the machine 
clapped  and  closed  and  was  now  wrapped  around  me,  and  I 
brought  it  to  the  front  with  a  locking  clasp,  a  push  of  the  button 
and  the  machine  powered  up  with  a  siren  blare  and  a  low  hum 
that lit up my eyes. 
For  that  moment  after  I  had  yelled,  they  all  stood  there.  Silent. 
Watching. All of them. Including Gina and Walter. 

23
A big guy in a pervy costume and a cape, putting on this strange 
machine  made  out  of  a  wrap‐around  tool‐belt  with  orgone 
crystals, parts from an electrostatic generator, and topped off with 
a homemade EMP fashioned from an old disposable camera flash. 
Plus all of the wiring and shiny metal components. Wrapped tight 
around my hand like a giant glove. 
Their  eyes  were  covered  in  shadows  and  I  felt  the  intensity  of 
these angry ladies phase out to fright. Their fear and stun was at a 
noticeable notch above the flouros flickering at ceiling level when 
the machine clicked on to its dull buzz.  
Soon  I  was  attaching  the  cord  from  the  glove,  circling  around 
and around my arm, wires to man the machine of the device from 
my hand and bring the crowd in under my control of the thumb. 
Working like a charm already.  
It was a goddamn sex machine.  
Literally.  
I had spent a whole half of a summer testing it on female cats in 
heat that I borrowed from a local animal shelter. I had to kill them 
when  I  was  done,  but  that’s  another  story.  Still  tear  up  when  I 
remember.  
The machine though, it was something of a perfect invention for 
these  kinds  of  moments  and  moods.  Although  the  effects  were 
never  instantaneous,  things  often  began  to  change  almost 
immediately.  Subtle  at  first.  It  took  a  few  minutes  for  the  good 
stuff to start happening. 
Now, I had never been anything but a quiet nerdy kind of guy, 
but I guess I excelled in science for a reason. A purpose. And that 
purpose, was to develop this machine. The machine worked more 
like  a  negative  ion  generator  built  for  targeting  the  female 
24
erogenous zones than it actually did anything positive for anyone 
else, and in all senses of the common definition of the word, it was 
a  negative  little  bastard  like  both  Walter  and  I.  But  it  produced 
positive  results.  The  machine,  radiating  waves  of  love  and  light 
and  ‘positivity’  from  its  center,  it  tuned  the  female  cranial  cavity 
into  a  throbbing  pulsing  hot  and  horny  center  of  frazzled  mess. 
An  old  Nintendo  ‘Power  Glove’  to  hook  the  wires  to  the  device 
and with a wave of my magic hand, the ladies were turning into a 
very different group of curvy inhabitants in this small gymnasium 
at an all‐girls school that had long ago closed down its doors.  
My hand moved about the air like I was mixing a smoke cloud 
of  hypnotic  haze.  The  several  sexier  members  of  the  group,  a 
skinny blonde thing with bad make‐up and a bi‐racial exotic little 
bully with a short curl were already on to looking frumpy. Their 
shirts were falling out of their creases and their foreheads leaked 
out  a  thin  slime  of  sweat  where  their  nostrils  puckered  up  and 
flared forth to a portly gloom. 
The  ‘sex’  machine  was  warming  up  to  its  throttle  of  full‐force 
and  throwing  its  essence  around  the  room  in  rays  of  humming 
call. 
“My  god,  what  is  that  thing?”  Gina’s  eyes  were  bulging  and 
blasted  out.  She  had  lost  all  interest  in  fighting  with  Walter  and 
was  now  rubbing  the  machine,  strapped  across  my  chest,  like  a 
pet ferret or a small dog in a sling braced across my breast.  
I stood up straight and pushed it out forward. Proud. 
Some  of  the  other  ladies  snickered  and  I  caught  at  least  three 
pairs of eyes blushing at my pretty pose. 
Glowing, I felt so damn proud.  
I liked to tell myself that it was my cape.  
25
Or my costume.   
Or  my  biceps,  big  and bulging.  But  I  knew  what  it  was. It was 
the machine. 
Gina  was  still  petting  it,  lost  in  thought.  Several  of  the  other 
women were asking what else I had to say before they moved on 
to the …the …the ..Wait, why are we here again?  
A  mind‐fart,  she  had  forgotten  all  about  the  Oprah  books  and 
man hating as my machine marveled and made into her my little 
pal. 
I looked over at Walter. Walter was smiling ear to ear. His face 
was red “Cheers Maxi!” he spoke over one of the giggling girls, as 
he lifted his flask to his stubbly face, and in a long gulp, took his 
three‐second‐plus pull to a lick of his wet lips. 
Walter  and  I  had  done  it  again.  Guys  like  Tony  Robbins,  Neil 
Strauss,  they  couldn’t  touch  us.  Forget  ‘positive  mindsets’  and 
‘promotional  optimism’  and  ‘encouraging  motivational  videos’. 
They were old news. We were two weirdoes messing with science 
to  up  our  game  with  the  ladies,  and  it  was  working!  Who  could 
blame us? The ladies were sure coming around, acting all nice and 
polite, complimenting each other and acting like none of the other 
stuff  from  before  had  ever  happened  at  all.  Everybody  was  calm 
and  in  good  spirits  and some  of them  were aroused  and  excited. 
There was nothing wrong with it, nothing wrong with any of it at 
all.  
Except  for  our  carelessness.  When  you  have  something  that 
produces results like that, the authorities and other shady groups 
of  vagabonds,  the  conniving  capitalist  thieves  crawling  out  from 
the cob‐webbed corners, are often quick to follow.  

26
The  phony  heroes  in  their  crappy  costumes  with  orders  to  kill 
you unless you were the Catholic choir boy of a cliché hero with 
the answers of a perfect machine.  
They  were  the  little  drones  who  worked  for  the  big  rich  guys 
that showed you movies for your entire life, chalk full of heroes.  
Arnold  Shwarzenneger  and  Sylvester  Stallone  copycats.  Two 
more  gargoyles  trying  to  get  you  to  devote  your  life  to  helping 
others  while  they  raked  in  the  dough  and  did  whatever  they 
wanted. It was all psychology. Use your conscience! Do the right 
thing! But don’t forget to pay us first and follow the plan without 
questioning anything! Got a problem? Be a bad‐ass and pick up a 
gun  first.  Ask  the  questions  after  the  shooting  and  once  you’re 
dead or in jail. 
Once  you’re  inside  out,  like  Walter’s  pockets,  hanging  at  his 
hips, they looked like an extra set of dog ears and he was drooling 
down his chin from the bourbon like a broken bottle, wafting with 
women and drunk off of the lady vibes emanating from the magic 
machine. 
But  I  had  been  so  used  to  the  inside  out  treatment.  I  could 
remember,  the  good  ‘ol  days,  before  the  machine.  I  was  just  this 
nerdy  guy  who  did  average  things  and  the  day‐to‐day  people 
would pass  by me, not even stopping to first ask for permission. 
Wanting to come inside of me to change me around so they could 
get their way at the expense of my wishes and will power. Always 
pushed aside. 
But now, I spoke the orders and I made the rules. 
“Careful!” I had to warn her away. 
Gina was in some sort of trance state as two of the other women 
huddled around her like a back‐up chorus of fans in small outfits. 
27
She was getting close to the hot points where the machine fired off 
at  its  energy  center  from  the  spear‐tipped  point  of  the  crystals 
where  they  launched  the  surge  of  love  into  the  cylinder  shaped 
end  of  the  electro‐magnetic  capacitor.  The  bends  in  the  metal 
brought  the  bright  blue  beam  across  two  points  of  resistance  in 
ohms and amps to big smile the lady’s brain‐waves into a pleasure 
soup of small steps in the right direction. Gina moved up further 
on  my  body,  caressing  my  arm  until  the  hairs  were  standing  up 
straight in their excitement. The little blue zapper at the end of my 
finger tips, like a stun gun, put fire and smoke into the soul when 
touched.  A  few  times  my  hand  caught  its  bite  and  I  jumped  up 
from  the  jolt  to  a  foul  taste  of  battery  acid  fletching  off  between 
my  teeth.  But  right  now,  Gina  was  grabbing  at  the  flame  as  she 
gazed  into  my  eyes,  to  show‐off  her  brave  poise  for  taking  the 
pain.  I  could  see  sparks  flickering  off  the  back  of  her  hand  and  I 
could smell the smoke of singed flesh, but she was too captivated 
to  stop  it,  like  people  who  catch  on  fire  when  they  walk  across 
hot‐coals. 
I could do nothing but smile back and feel proud. 
Feelings everywhere jumping out of neon sweat‐suits and tight 
jumpers,  one  woman  at  the  back  of  the  crowd  and  down  below 
the stage was nodding her head like she had a set of rave‐speakers 
blasting  full‐force  into  her  ears  as  she  grabbed  at  her  boobs 
through her button‐up shirt. 
Some of the women had come to tears in their ecstatic rejoicing 
and  rejuvenation.  The  air  was  full  of  forgiveness  and  feelings  of 
mercy and unconditional love in its liquid thaw.  
Practically a small orgy, we were getting careless and I knew it. 
As  much  as  everything  felt  great,  the  room  was  certainly  full  of 
28
this positive vibe, but the more I got used to it, the more I noticed 
it really was an unnatural group of feelings. Like coming upon a 
random  circle‐jerk  in  the  middle  of  the  day  on  the  back  patio 
behind  a  restaurant.  Or  watching  two  very  old  retarded  people 
kissing on a school bus amongst six year old boys dressed out in 
leotards.  Everything  looked  green  and  everybody’s  teeth  looked 
shiny  and  sticky  and  there  was  a  soft  ‘fuzz’  hanging  around  the 
façade of their flat auras. Like something turned inside out for too 
long.  An  old  glove,  turned  back  outside‐in,  still  misshapen  and 
crooked. 
“Can  I  touch  it?”  Gina  asked  about  the  Power  Glove  of  my 
master  control  enclosing  the  surface  of  my  cold  hand,  “Please? 
Just a little bit..” 
“Yes! Yes you can. Just be careful.” Gently, I reminded her that 
although I was of some superhero form, I was still human. 
Here  time  slowed  down  to  a  freeze  frame.  Everything  was 
structuring to blurring colors and blahzay. 
I was lost in thought. Thinking about this place that we call our 
country. I looked at all of these women, so confused, so convinced 
that men were the enemy, just to keep the divorces happening for 
the dollars and the STDs down to a small blip. There wasn’t even 
a map anymore. Just lines and rules. 
How could I be a hero to these people? 
 It just wouldn’t be fair to me. 
America’s already ruined, a big garbage dump. Churning.  
It really is a place of constant inside outs. A place where the four 
corners of the earth have come together with no more room to put 
up our lies and so we crafted a perfect set of conditions for every 
wrong answer to find its own place to live: inside of people going 
29
inside  of  each  other,  trying  to  sell  each  other  their  garbage. 
America, where everybody from everywhere else comes to change 
everything  until  it’s  hardly  recognizable  as  anything  other  than 
something ready to crumble to crap.  
Inside out.  
Everything.  
Been turned around on the people, in every which way possible, 
including  through  language,  time,  movements,  politics,  religion 
and  chemically,  such  as  with  the  teasing  touches  of  hand  cream, 
soaking through your flesh to get on your nerves.  
I looked down at the top of my hand. I could feel my mortal and 
my  manhood  throbbing  in  pulse  form  from  below  my  anxious 
feelers.  Right  down  to  the  bone.  Human.  The  blue  flame  buzzed 
and fired off to a zap at the tip of my finger. Godlike. I could see 
the  smooth  of  my  flesh  in  the  gaps  between  the  Power  Glove’s 
stretchy enclosure. My hand was soft and very unlike the hand of 
a superhuman god built for crushing his enemy’s wind pipe in a 
grip of death.  
My  hands,  they  were  made  for  handling  money  and  caressing 
nipples  across  a  pair  of  buxom  boobs,  made  for  feeling  over  the 
places  we’ve  made  inside‐out  to  count  up  the  change  to 
correctness.  
The  exactness  of  cash  handling  until  it  all  disappeared.  Once 
money  found  its  ultimate  answer  through  math  and  moral 
principal, it was the only solution left for it to continue its course 
in movement.  
                                                      Inside out.  
And  the  rest  of  the  world  followed.                                      Inside  out, 
everything you know.  
30
                                                      Backwards.  
                                                        In ‘debt’. 
Wording is the obvious one.  
For  instance,  we  call  the  cops  pigs  but  we’re  actually  the  pigs 
being  fattened  up  for  the  kill.  Carefully  tricked  and  baited  to 
commit  crimes  and  make  mistakes  without  having  all  of  the 
correct  information, as we flip‐out  and go nuts when the lies fail 
to  pay  the  bills.  And  if  they’re  lucky  enough,  the  cops  find  that 
perfectly  suitable  situation  where  they  have  us  cornered  without 
options and taking to their tasers before swallowing bullets when 
the  brunt  of  their  batons  become  too  much  to  bear.  Turning  to 
melt  and  boil  on  the  end  of  a  rotisserie  stick,  we  fry.  OINK  OINK! 
The word pig that we use to label them by is merely a sneaky part 
of  their  program.  America,  the  big  behavior  camp  to  keep  the 
slaves  working.  A  quiet  little  place,  ultimately  run  by  the  CIA, 
which  is  really  just  a  more  modernized  Priory  Of  Scion  outfitted 
with guns and the fastest minds for turning everything around on 
the  freeloading  citizens  –  these  are  the  head‐honchos  out  to  kill 
the  same  freedom  that  they  profess  is  what  they’re  protecting  – 
and that freedom – is ‐ you and I!  
I looked over at Walter on the opposite side of the stage. Women 
were everywhere and Walter was right in the middle of it. Loving. 
“You fucking pig,” I called over to him. 
Pretending not to hear me, Walter was motor‐boating his mouth 
across the breasts of a young girl. Her shirt was up and covering 
her lower face bandit‐style and right below her nose. Her breasts 
looked  like  little  lemons  fashioned  out  of  marshmallows  and 
dipped in bubblegum ice‐cream. Nipples so red, they could breed 

31
with lobsters. She was laughing as her friend encouraged her bad 
behavior.  
Ignoring  my  harsh  words  of  judgment  he  continued  on  like  he 
was deaf. But I knew Walter, ears like a Chihuahua and a nose for 
the ocean like an old row‐boat, motoring away. 
With  Gina  still  petting  and  groping  my  show,  I  started  to  get 
that  feeling  again.  I  raised  a  fist  and  smacked  the  side  of  the 
machine  as  it  jolted  and  sizzled  and  let  off  a  low  ring  before 
blaring  up  bright,  and  Gina’s  hair  was  taking  to  a  static  charge, 
lifting up in the air all on its own.  
But still, everything was all wrong.  
A  disco  party  chalk  full  of  cocaine  and  champagne  allover  our 
trousers.  Watching  Walter  go  at  those  boobies  with  such  a 
tenacity,  he  shook,  he  shlapped,  and  he  shlepped,  he  lapped‐up 
and he lathered, his hair was wet, and he grunted as he whiffed‐
up  a  sensible  know‐how  for  feeling‐up  her  foreground  with  his 
brambly face. It was comical and very Water‐like, but it also kind 
of bothered me though. Then again, I had never been the type to 
get too affectionate in public.  
But there was something else.  
Something abnormal and contrived. 
I felt like everything was about to go terribly wrong.  
Then I noticed, Walter drawing a smiley face on the young girl’s 
stomach with her lipstick. Man, we were in a big mess. Something 
told me the machine, in all of its humming and sexual ‘positivity’, 
finely tuned for honing‐in on the female pleasure spots, would be 
seen  as  something  of  a  highly  illegal  and  controversial  piece  of 
equipment in the eyes of all of the wrong people.  

32
In the sixties, this all would have been fine. But in the height of 
the tech age, these women were all on cell phone leashes and had 
corporations  time‐slotting  them  into  their  next  important  affairs 
during tug‐of‐war games to pull them from place to place to place 
and  part  them  out  for  their  gold  and  sexual  energy  like  junk 
vehicles on the assembly line.  
I  remembered  thinking  to  myself,  “All  of  these  lawmakers  and 
phony authority figures and political scum would have a field day 
if they walked in and saw all of us getting along by the buzzing of 
our bodies over‐loaded with such delight. Just gotta be a matter of 
time,” and then,  
 
just    as     the    thought  
seemed  like  it could be  
that  answer  that  I  was  
looking  for  –  my latest  
suspicions were confirmed. 
The  door  swung   open  
with  a  wide  flap.   The  
buzzing       from       the  
machine      seemed    to  
shrink  back  and wheez,  
but  the   people   –   we  were  
all   too   happy  and  too  
horny        to              care.   
 
“Everybody  please  stop  what  you’re  doing  and  place  your 
hands in plain sight!!” It was an arrest and they had warrants. 

33
The  men  in  blue  suits  waltzed  into  the  room  like  they  had  an 
invitation.  Like  everything  had  been  set  up  decades  before  and 
was acted and re‐enacted daily for many years, just to make it all 
perfect. Eight or nine officers, burly men with shaved heads and a 
few  politically  correct  coloring  box  crayons  shaped  to  similar 
appeal,  a  woman  thrown  in  there  for  added  style,  we  were  all 
staring  at  a  line‐up  of  officers  in  their  nazi  blue  attire.  Complete 
silence. 
“Is this a joke?” a few of the women were puzzled. Most of the 
rest  were  still  coming  awake  from  their  slight  giggles.  Several 
small  groups  of  these  great  ladies  were  making  out  in  various 
postures and small formations around the room, on a coffee table 
by  the side of  the stage.  At  least  one  pair  of  women  were  on  the 
floor  with  their  tops  off  and  touching  to  the  taste  of  their  most 
inappropriate  of  places,  and  those  two  continued‐on  with  their 
kissing  as  one  of  the  policemen  stepped  right  over  them  and 
threw  the  handcuffs  on  an  elderly  butch  woman  in  glasses  who 
screamed  as  the  officer  then  tossed  her  face‐first  into  the 
hardwood floor.  
Everybody stopped and watched at that instance.  
                 At that instance  
we all knew          ‐            this was for real. 
The cop wrenched her hands as the plastic restraints zipped up 
to  the  top.  It  sounded  like  a  giant  garbage  bag  full  of  leaves  and 
lawn‐care  getting  ready  to  be  tossed  into  a  dumpster,  as  the 
woman screamed to her heaving back bend.  
“You think this is a fucking joke!!!!!!??” the officer was howling 
into  her  face,  and  she  screamed  back  “Nouuuhhhh!!!  Nouhhh! 

34
Pleeeeeeeeeeeeeeeezzzeee!”  to  tears,  and  her  head  shook  as  she 
moaned with her teeth stuck into the wood of the floor. 
Everybody was silent, except for Gina, who was still petting the 
machine. 
The  machine’s  effects  were  wearing  off  when  it  came  to 
everybody else. 
I pushed Gina’s hand away, wearing my superhero look of full‐
compliance.  These  are  the  moments  where  you  just  stand  still. 
You  don’t  move  and  just  hope  that  everything  will  all  be  over 
quick. 
Everybody looked like all of the people looked like, staring up at 
the television, when the twin towers went down. Silent. 
The other policemen started to fan‐out around the room, looking 
every which way to make sure all  bases were covered.  A tactical 
plan in the making and all of the nazis seemed to know just what 
to do. Two of the pigs covered the side exit, and another one was 
moving  to  the  far  side  of  the  room  where  there  weren’t  any 
people. 
Everybody was compliant. Especially me.  
I knew it was all too good to be true.  
And I knew it was me that they were after in the end.  
Frozen, I stood there motionless, and then, something happened 
that I just didn’t expect. 
It happened when I looked over at my partner in crime, my side 
kick, Walter. 
Other  than  the  police,  Walter  was  the  only  one  on  the  move. 
Covered in lipstick head‐to‐toe, on all fours, he was fumbling over 
the  briefcase  that  had  been  by  his  side  for  the  entire  time.  What 
was in that fucking bag? 
35
My eyes suddenly widened, I knew it instantly! Not a moment 
of  bad‐catch  in  the  brain  where  I  didn’t  know  what  was 
happening. My superhero powers pushed to the max, I just knew 
it! There was a weapon in that bag! 
“Sir!” one of the officers yelled, “Step away from the bag!” 
The officer had his hand on his hip by his shiny black gun. 
Now, as a kid, like most kids, I thought the cops were the good 
guys.  Doing  what  the  government  wanted,  all  for  us,  they  loved 
us. They had even constructed our entire thought processes, built 
to make you gamble everything and then blame it all on god when 
it didn’t work out. They were full of shit, once you grew up and 
realized it. Working to help people on the other end doing you in. 
I didn’t get to age ten before I figured it out and maybe that’s why 
I  took  to  science.  I  wanted  to  concoct  something  to  help  me 
escape, fly away to some other planet. And science had taken me 
to  today.  A  machine  across  my  chest  to  turn  the  ladies  hearts  to 
mushy  squares  of  warm  Jello  and  terrorists  with  badges  using 
math  to  do  away  with  us  all.  The  world  only  made  sense  to  me 
one  way.  They  were  selectively  prosecuting  the  people  that  they 
didn’t choose to selectively do away with. If you weren’t worth it 
to them, you were as good as gone. 
And  I  knew  the  rest  of  it  also.  People  create  and  mold  other 
people, scapegoats, people molded into people hostile and angry 
citizens, shooting it all back at the police. And, most of us know, 
most  policemen  are  big  assholes  who  really  are  worth  hating. 
None  the  less,  it  was  all  a  trap  to  have  the  little  hater  killed  off. 
The setups and connivers of society, always passing along the lies 
on  the  wind  to  set  up  their  fellow  men.  Many  of  them,  without 

36
even  knowing  it.  I  understood  this,  but  no  matter  how  I  always 
tried to explain it to him, Walter could not. Too emotional.  
At sixty five, in most of his brilliance and wisdom, he was just 
too sentimental and sweet. He had a special pent‐up hatred for the 
police.  And  although  he  hid  it  well,  it  really  came  out  when  he 
was drunk. Perhaps it was the alcohol that did it.  
Alcohol talking through Walter.  
Yeah, it was the alcohol that did it.  
Or the fucking machine.  
Oh, Walter! Why did you have to go and do that!? 
It was too late. 
When  Walter  brought  the  gun  out  of  the  bag,  several  other 
officers  from  the  side  of  the  stage  had  started  to  fire.  Faster  to 
draw  their  guns  than  the  commanding  officer  who  ordered  him 
away from the bag, soon several more were emptying rounds into 
old Walter. 
I closed my eyes.  
I couldn’t watch it.  
Yet,  my ears told me everything. 
The shots and chatter from the bullets penetrating Walter’s hide 
and tearing up the wood on the stage brought many of the ladies 
to ear‐clasping screams. Many of them were diving for the ground 
as smoke filled the stage. In my mind, the chaos ensuing had some 
form  of  strange  order  to  it  with  the  ladies  lying  about  on  the 
ground in piles of perfect pose. I could feel them, trapped in some 
form of confusion, mid‐orgasm and moved, a tense pile of bodies 
searching  for  softness  and  safety  huddle  amongst  each  other  on 
the floor. Eels on deck of the motorboat. 

37
When  I  finally  opened  my  eyes,  the  smoke  was  clearing  from 
Walter’s corpse.  
The gun he held onto was still firing. 
Shaped  like  a  small  machine  gun,  it  had  a  dark  blue  colorful 
cock on the end of it. Rubbery and transparent and lolly like. Still 
spinning,  the  cock  was  half‐limp  and  it  was  pressed  against 
Walter’s face, smooshed to the ground in a pool of his blood, his 
hat  still  half‐on  and  hitched  to  the  side  of  his  head.  The  cock 
slapped him over and over as it went around and around. 
 His finger still on the trigger, it was an awful sight. 
A  policeman  walked  over  and  kicked  the  gun  out  of  Walter’s 
hand. It slid across the stage for several feet.  
The  trigger  was  jammed  and  it  continued  to  spin  as  the  cop 
stomped on the cock. It sputtered out to a smoking stop. 
Everybody  was  still  silent,  minus  a  few  cries  and  moans  from 
random places about the floor. 
I  wasn’t  so  far  away  and  I  was  one  of  the  few  people  left 
standing.  Across  my  chest,  the  machine  was  flickering  its  blue 
glow, and suddenly I remembered the glove. I reached my hands 
up, high‐up above and over my head. Like I was getting ready to 
dive into a pool of piss warm water, cheeks full of gagging air. 
 “I  give  up.  It  was  all  me!  Please  don’t  hurt  these  people!”  in 
superhero  squeal,  being  brave,  playing  responsible.  I  was  less  so 
frightened and more so sure that I was a dead man. 
The  police  didn’t  seem  to  care  who  was  responsible  and  who 
wasn’t.  A  few  of  them  seemed  to  be  coming  under  the  effects  of 
the  machine,  still  on  and  buzzing  about  my  chest,  as  they 
removed it with slight smiles, asking me how to turn it off.  
When I tried to show them, they tightened the cuffs.  
38
Soon it was off, and often, as nothing is what it seems, it seemed 
to  all  be  coming  back  to  normal  in  that  hot  and  darkly‐lit  little 
room. 
Some  of  the  other  officers  were  cleaning  up  about  the  room, 
making arrests, taking statements. I looked at Walter.  
They hadn’t even put a sheet or a coat over him.  
The  look  on  his  face,  smooshed  between  his  old  hat  and  the 
stage,  he  wore  that  same  look  as  the  first  night  that  I  met  him: 
alone in the bar, passed out in the corner on an old chair, leaning 
up against the wall. 
Today he wouldn’t be getting up to take shots of vodka two‐at‐
a‐time and bothering everybody for a smoke. 
I  took  a  gulp.  Ashamed  to  be  related  to  these  other  beings 
standing  around  me,  treating  this  like  some  sort  of  a  science 
experiment.  
Were we all just a bunch of test subjects from the very start?  
A few other people had arrived. They weren’t in blue uniforms 
but suits of gray. Soon they were on to taking photos. 
“Look  at  his  shirt.  Inside  out.  Like  his  pockets,”  one  of  the 
douches,  standing  slick‐haired  and  scraggly  in  his  gray  suit  was 
making jokes about Walter to the other guy. 
“Leave him alone you cowards!” 
They winced at me and kept prodding and poking him like an 
alien crash lander, a new breed of some rare species sent to wreak 
havoc from beyond the stars. But it was just Walter, a funny and 
harmless old Drunk. 
“Your name please.” 
One of the sergeants wanted my very basics, and then some. 

39
“Max.  Max  Baumgarten.  And  I’m  not  saying  anything  else  to 
you without my lawyer.” 
 
 
AFTER  THE  DAY  was  over,  the  cops  had  the  machine  and  my 
lawyer  had  me  out  of  jail,  although,  I  was  in  for  a  whole  new 
program  full  of  all  sorts  of  problems.  Some  of  the  other  women, 
who played it out perfectly like they had been unknowingly taken 
advantage  of,  were  on  to  filing  lawsuits  against  me.  My  legal 
problems  were  something  else.  (Somewhere  near  to  where  hells 
freezes  over  and  people  scream  into  the  frozen  spaces  of  their 
frigid bodies, and everything is cold and screaming and frozen.)  
I was alone now, not even Walter around to bitch to. 
Several  months  later,  Walter’s  estranged  children,  who  hadn’t 
spoken to him since he had taken to alcohol and left his wife many 
years  before,  and  once  they  figured  out  that  he  was  penniless, 
were  finally  all  agreeing  with  my  ideas,  and  everything  was  all 
set.  
The old man’s ashes were laid to rest in a permanent place at the 
back of an old cemetery where he used to camp out when in the 
mood for contemplating nothing. 
 I  couldn’t  afford  to  buy  a  fancy  gravestone.  I  could  barley 
afford  the  shovel  I  was  using  to  dig  him  his  hole,  after  the  court 
troubles took every last penny.  
But I was working hard.  
I dug that hole deep, to the soft wet stuff and moist clay. 
“Hey what are you doing over there?” a man called out, just as I 
placed  the  little  wooden  steak  into  the  spongy  surface  of  the 
ground. 
40
“Fuck off! You want my money also!?” I yelled back at the guy. 
“I was talking to my dog!” he yelled back, and sure enough, the 
little dachshund came trotting back to his owner, a dead squirrel 
in his mouth to drop at the man’s feet.  
 Sometimes  I  wondered  if  Walter  chose  this  spot,  many  years 
before, as a last‐ditch joke on life itself.  
He knew he was on his way out. 
That’s why he reached for the gun. 
But how did he know that the police would be there? 
Just like Walter. 
He knew things that I did not. Or did he? 
I made sure that the grave marker that I erected for Walter was 
left appropriate in wording to how he would have wanted it:  
  
                                  Nobody gave a fuck about him 
 while everybody was proving it, 
                                saying the exact opposite, to see 
who could be the best at using him. 
                    Like most decent people who have a good heart, 
Walter just went along with it from the start. 
 
I  left  his  hat  on  top  of  the  marker,  some  flowers  in  a  little  bag 
propped up against it. I walked off with my hands in my pockets 
and  a  different  take  on  the  truth.  But  that  was  somewhere  way 
back then. In the past.  
They took a lot from me, but they didn’t get my apartment.  
Standing at the window and peering out over the street, I looked 
down  into  the  shapes  of  humans  criss‐crossing  and  fretting  over 
their money and time. 
41
They were so ordinary. Dull.  
Most of them weren’t speaking, nor smiling. Just moving about 
like  little  programs  in  a  giant  machine.  Without  the  positivity. 
Without the negativity. Without the sexual energy. 
Without  Walter,  even  the  phone  booth  that  I  used  to  smile  at, 
wondering how I might conquer it to a pile of clothes behind the 
close of a bright cape, it looked like a big box to trap me inside of 
and torture me by. Sadness had turned me inside out. A shell of a 
man at age eighteen and barely alive.  
Life goes on.  
The pigs are still after me.  
I’m still a bit of a pig myself. 
I still play superhero from time to time. The sidekicks come and 
go. 
But never any like Walter. 
Walter,  the  great  American  hero,  champion  of  an  inside  out 
society. 
His ego rules on… 
 
 
© Will McCoy 2016 

42

Related Interests