You are on page 1of 12



E a s i l y B e a s l e y

                            ater on, at the cold ending  
                          of  some  other  night,  I’m  trying  to  see  if  Beasley’s  correct 
with  his  claims,  and  if  its  true  that  there’s  a  room  up  on  the  fifth  floor 
where the food falls from the ceiling like shower water and grows up from 
the cracks in the floorboards, as a mushroom cap peaks up out of a soggy 
and soiled up pile of stinky‐ass granny panties, stained to the lip with pee. 
Hallelujah,  I’m  amped  up  and  on  the  move.  All  parts  of  my  step  are 
dripping  with  fire  water  and  the  alcohol  that  I’m  lickin’  up  off  of  my 
swollen  finger  tips  has  my  eyes  spinning  counter  clockwise  and  sweating 
out a smoke ridden cloud of some slippery butane fumes.  
Slowly,  Santos  and  I  inch  along  a  baseboard  on  our  two  tired  feet. 
Sneakin’  right  by  a  rowdy  gang  of  the  University  boys  laughing  and 
singing and chanting to a new television set. They goad Skinner into tellin’ 
them allover again how he got so lucky with his big toss, killing a sleepin’ 
stinker,  splitting  his  head  open  like  a  watermelon  fruit  falling  off  of  the 
back of a truck. They also keep remindin’ him about how he got off with no 
ticket on top of it, “It’s just some lucky shit, I guess. I already told you guys. 
Heheheh. They didn’t believe me that it fell off of the sill, but who’s gonna 
press  charges?  The  guy  doesn’t  even  have  a  family.  Poor  old  bastard 
obviously had it coming to him though. Should have been at a shelter and 
not  sleeping  down  there  in  the  dark.  God  rest  his  soul.  Hahahahahha.” 
Uncomfortable in his laugh for once, JD Skinner takes a drink from the big 
mug. Swishing the liquid around in his cheeks, a squirrelly drip slips onto 
his  chin  and  then  he’s  rollin’  back  into  his  slow  sighs  and  his  lengthily 
breaths  after  a  deep  curdlin’  swallow  of  slow.  Some  mean  laughs, 
Masterson’s  shaking  his  head  from  side  to  side  with  a  hopeless  smile, 
flickin’ on the end of a lighter grindstone, fireworks fallin’ from his fingers, 
but Kyle O’Connor looks displeased with everyone else’ responses, as if he 
just  a  whole  lot  better  than  the  rest  of  them.  A  debate  about  passin’  the 
blame  while  shaming  all  parties  not  involved.  How  it  all  gets  done  as 
quickly and as cheaply and with as little effort as possible. Kyle O’Connor, 
small  blonde  curls  twirl  down  from  under  his  hat,  “You’re  a  real  douche 
JD.  You  know  that?”  JD  looks  right  back  at  him.  “Fuck  off.  How  was  I 
supposed to know he was down there!?” Skinner replies.  
“I’m not talking about that. You’re using my rare release Grateful Dead 
CD as a beer coaster. Jeez. What a dick you are.”  
Skinner flinches, falls back into the cushions and he burps. None of them 
have much else to say, polishing their brains with some swank saccharin by 
a strong hand toss during their thoughtless chugging contest and so Santos 
and  I  nod  off  from  our  espionage  and  dance  around  back  into  our  own 
“Who was it anyhow?” I turn and ask Santos, both of us sitting on our 
hinds  like  two  dogs waitin’  for  a  bone,  “Who  did  they  drop  that window 
screen on and kill?” I ask him.  
“That guy with no teeth who’s always singing about rainstorms and sad 
eyes.  I  always  get  them  confused.  The  bearded  guy  who  pees  all  over 
himself while he’s aiming into the drain pipe every morning with his pants 
down and the big black bumps all over his prick.”  
“Smitty?”  I  turn  my  eyes.  Brows  raise  to  the  top  of  my  head,  I’m 
shocked,  “I  dunno.  Like  I  said,”  Santos  scratches  his  chin,  “As  far  as  I’m 
concerned, all of these people could be named after street signs. As long as 
they  foul  up  their  feeding  and  leave  me  a  crumb  or  two,  I  might  even 
decide to remember whether they’re an avenue or a boulevard.” 
“Well  it  certainly  ain’t  Sirus  or  O’Malley.  I  seen  those  two  bums  this 
afternoon collecting up tin cans out by the dumpster shed. Are you sure he 
had  a  beard  on?”  I  say,  but  when  I  turn,  Santos  gone  with  the  canaries.  I 
scan my eyes into the wind, and sure enough there he is.  
I’m watching a shell hopping over some rifts in the floorboards, just as I 
sense something is off. Lucky, I look up to see a foot falling on top of me. 
Just in time, a quick dodge to my left, the sneaker stomps, a big miss. The 
ricochet  knocks  me  back  into  a  prompt  swirl.  Doublin’  up  in  my  spin  I 
shoot  out  into  a  mad  dash,  firing  frontward,  right  toward  a  crack  in  the 
wall,  a  safe  haven  by  the  far  side  of  the  couch.  “Kill  it!”  It’s  Harley,  or 
Garcia, or one of the other boys. Which one, I don’t really know. Neither do 
I  care.  When  somebody’s  out  to  kill  you  to  a  pile  of  guts,  the  rotting 
infection of your face runs through your mind and all of the focus in your 
body shoots into your limited options. He trying to stomp me again, the big 
foot,  but  I’m  too  busy  peelin’  up  floor  lacquer  with  eight  legs  of  fury 
headed for those street signs that Santos been compartmentalizing to a way 
different scheme. Sure enough, the hole closes around me just as I hear the 
thump of the couch pulling out from the wall.  
“Fuckin’ insects. Disgusting. Somebody remind me to call management. 
That’s  the  third  one I’ve  seen today,”  he complains.  Eghhhhhtthhh.  I  hear 
somebody else takin’ to groans as I stand up in the darkness, huff out my 
chest  from  these  vicious  attacks.  “Are  they  roaches?”  Sounds  like 
Masterson smokin’ on his new plug‐in cigar sucker.  
“Yeah. Tina found one of them in her panties this morning. Like he was 
huffing up the stains from her ovulation grease.”  
“Nasty,” the other guy groans.  
A slight pause and my head fills in the blanks by the sensations that nip 
at my ears. A licking noise, I can feel Skinner licking his lips with a smile as 
if that roach had himself a real great idea. 
                                                                                 en,           the  
                                                  st                         in       kers  
                                                 sp                       end se                     veral  
                                                more       minutes  dropp               in’  
                       all                            sorts of crucial informa   tion  
                           on how they     plan     to    do away  with us   while  
                                              I listen from deep in  
                    the walls. Dimwits. So simple, hollerin’ threats  
         about     how they plan to call management              or  
      hire           an exterminator, or, the idiots                even  
talk                about how they want to do                          it  
                        themselves.      With a                                can of  
                              some Fabreeze.  
Yeah right that gonnnn work. Times like these is great to be so small. So 
much  to  be  heard,  listenin’.  Most  of  it  though,  it’s  quite  useless.  These 
stinkers  is  so  predictable.  Last  year’s  calendar  with  all  of  the  holiday 
reminders marked off in ink stains and lead smudge. All adds up like they 
say how the big stinks only use five percent of they brains. Must be cuz the 
other  ninety  five  percent  is  for  all  of  the  room  that  they  need  for  their 
sponsors  and  their  advertisers  and  other  capitalist  comrades  to  shoot  a 
bunch  of  complex  lies  into  their  eyes  and  ears  and  make  them  buy  all  of 
their poisoned foods and other scams. Even us bugs can hardly take in all 
of  their  distractions  and  ridiculous  lies.  Let  alone  the  poison.  Changing 
distances, widening gaps in money flow. Stretching time for creating debt. 
Axing jobs over here to create them over there. The job sooooooo far away, 
nobody  can  afford  a  way  to  chase  the  job.  Like  the  Merger  men  on  the 
television  change  around  the  numbers  every  morning  in  their  ugly  little 
suits just to have their viewers make a couple little mistakes, knock over a 
cup of coffee to keep an increase of their own personal distance away from 
the courtroom and a larger debt spread out amongst the bottom to further 
trap their slaves, walking against human nature, moving closer to the death 
spot where they minus a couple of more moves for themselves on the golf 
course,  added  to  somebody  else’s  trips  to  visit  a  loved‐one  in  jail.  Don’t 
believe me? All one has to do is try not to look while thinking, two things 
accomplished at the same time, behind their five senses, there lies the truth. 
Once they find it, sad faces stare back at them, other stinkers on to knowing 
that  they  math  is  correct,  just  behind  that  gloomy  stare  of  jealousy 
shrinking  them  into  their  next  nightmare.  Mean  looks,  I  watch  ‘em  pass 
around a lazy ogle’ like a ugly baby that nobody wants to tickle, a face that 
could  make  a  mother  look  into  a  ashtray  and  pick  out  a  smile.  That’s  the 
eyes for ya. Powerful. Revealing. Plucked. A head is hardened through the 
eyes. The face one makes reflect the feelings and the life one’s had. Dreams 
inserted and encapsulated in the honeycomb of a big brainsack, shaping the 
mind,  passing  from  person  to  person  by  a  million  and  one  kinds  of  stare. 
Cold eyes contagious to their cataracts, at night I crawl up onto a mustache 
and  wipe  my  feet  off  to  a  prickly  massage,  wondering  when  that  skull  is 
gonna cave and let me in to see the other side of his dream. Never a reason 
for time, never a reason more than what is and what isn’t and who knows 
what’s what with no starting point for the next plan. You start off at a place, 
two  eyeballs  and  no  reason.  You  can  only  follow  your  feelings  and  ideas, 
guessing.  Reason  has  to  start  with  something  solid  and  you  also  have  to 
remember where and what it even is. Memories come in handy here. Stand 
on them, bend them in pieces, move them around, massage them through 
fingers,  put  them  in  containers,  bury  them  in  sand,  talk  to  them  in  your 
sleep,  promises  them  the  world,  put  them  into  an  order,  take  them  out of 
their order, any way you slice it, memories take you to what you know is 
true and what isn’t, who the hell knows what the rest of it is, and here you 
have him, Beasley, the new man on the block, the crazy beetle who’s taken 
reason and memory into his eyes, a hundred percent of him taking it in and 
then he’s changing it all around. 
“Stop!” But then memory shows pointless when the big bug shows up. 
Each  and  every  time  reason  wins,  there  she  is,  butting  in.  Stretching  a 
moment  into  a  thousand  movements,  Big  Perse  stretches  her  neck  down 
into  our chattering  with  a  shivering  crawl.  From  up  there  she  stops us  all 
with  one  shrieking  sound  of  her  fickle  words,  “Stoppp!”  she  calls  at  us 
This  morning  time’s  been  stretching  us  all  to  a  shard  of  ourselves. 
Beasley  and  me  and  Balthazar  and  some  of  the  others  wander  into  the 
garden,  already  well  in  on  a  plan  to  fill  in  the  cracks  of  the  toaster  boxes 
with roach poo and fly dung, stop them dead at their moves. 
“You!”  she  calls  down  from  a  leaf  way  up  in  the  sky,  “I  can’t  ever 
remember seeing you around here and nobody gets by my memory bank. 
Not  without  first  reminding  me  who  they  are  and  what  their  job  is,”  Big 
Perse, in her kinky dialect, stop us all dead in our tracks. 
 “Oh.. Hey Mrs. Persephone,” I make sure to greet her first. I know she 
just  gonna  get  to  me  at  some  point  and  so  I’m  itching  to  just  get  it  done 
with and gone.  
“Mr. Mordecai. Just who I was looking for. They told me that one of the 
roaches  may  have  chewed  through  a  moving  picture  box  wire  that  was 
used to kill a poor harmless human being. My eyes tell me that our village 
spy  might  know  more  about  this  than  he’d  like  to  be  up  front  with  me 
about. I’ll be getting to you next, but first... I wanna know who he is,” she 
spins around pointing a hoof. 
All of us turn and look at each other, uncomfortable. Like we all know to 
cover for him. The garden itself seems to bend into a moment of protection, 
a  fierce  wind  howling  over  the  leaf  edges  spread  about  the  bushes  and 
grass.  Everything  green  moves  and  cuts  through  the  sounds  of  Big  Perse 
hollering as a few of the bugs scurry off into the dark underbrush below the 
shade of the leaves.  
“Wait!” she yells, as the cool green bug stands there sliding off into his 
slinks,  “Who  are  you  and  how  come  I’ve  never  seen  you  around  here 
“Ahhh,” Beasley stops and turns, “You caught me,” throws his hands up 
in the air.  
From down at the bottom of one of the cement edges where a loose stone 
pulls  out  from  a  large  gap,  wide  cracks  in  the  brick  surfacing  shake  and 
crumble,  salamanders  live  in  the  brink  of  those  holes  and  it’s  here  that  I 
debate  ditching  out  on  taking  a  deep  reaming  session  from  the  angry  old 
wretch  speaking  straight  out  from  her  nose.  I  could  step  off  into  my  day 
and there’s barely a thing she could do about it. But something else has me 
stuck like a stone, solid, my eyes peeled open, watchin’ the mad man in the 
green shell send out his answers to the old hag. A face off between two cold 
cowboys,  pistoleers  using  wit  and  dominance  to  one  up  each  other  in 
winks,  the  sunshine  returns  just  as  some  of  the  other  bugs  walk  over  to 
listen in weird little ways pretending to be busy doin’ something else. Big 
Perse  standing  up  on  the  leaf,  a  preacher  at  a  podium  and  the  rest  of  us 
stand around to back up Beasley, see what he gonna do. 
“I’ve heard quite a bit about you, Ms. Perse they say that your name is,” 
he clears his throat as some of the bugs are on to whispering about how she 
doesn’t like being called ‘Perse’.  
“Excuse me for not being direct and seeking you out earlier,” he goes on 
without a care in the world, “But I guess I’m kind of shy when you get right 
down to it,“ a few of the bugs let out a little laugh, “Now, as  I’m a guest in 
your territory, a traveler from afar, I was hoping to join in your ranks and 
bed down here for a while. Lend a hand while I’m at it. I’m quite good with 
the human taming. Permissions, back massages, I’ll barter with whatever I 
have for whatever it takes. Although I must warn you.. I travel lightly and 
I’ve come with little more than six empty hands. I’m Beasley by the way, or 
that’s  what  they  call  me  anyhow,”  he  says  in  a  raspy  slow  tone,  echoing, 
For  a  brief  silence  the  time  passes.  Quiet  winds  and  small  whispers, 
something  finds  me  enchanted  and  moved  by  this  small  gathering  of  my 
comrades suiting up  under some sunshine and ready to face the day.  
After he’s done with his shpeel, Big Perse leans back from her prayer, a 
hand  digging  into  the  wind  like  she  thinking  through  what  he  just  said, 
talking to the air, feeling around. 
“Beasleyyy,”  it  scoots  down  from  her  face,  her  lips  sucking  it  into  a 
wobble,  “Something  tells  me  that  you’re  a  man  of  your  wisdom,  well 
cultured  for  your  years.  Probably  missed  somewhere  else,  wherever  it  is 
that you come from. I sense that you know how to sniff out food amongst 
the residents and we can always use another set of hands. As long as you’re 
slim with your mouth,” her voice willows, a warm thought erupting from 
her  lips,  “Plus,”  it  lingers,  “..that  beautiful  suit  of  green  that  you  wear  so 
elegantly  could  come  in  handy  around  here  hauling  out  some  of  the  leaf 
litter  from  the  garden  paths  while  keeping  you  hidden  from  prying  eyes. 
I’ll make you a deal. Keep away from the chaos crew...” she turns and looks 
right at me and Balthazar and Santos, all three of us look at the walls by the 
light of a few whistles, “..and make sure not to get involved with switching 
the  humans  around,”  Beasley  lets  out  a  slight  nod,  “Now,  head  to  the 
eighth floor with Quentin and Lynn immediately,” a snob to her nasaling, 
“There’s  renovations  happening  at  the  far  end  of  the  hall.  Measurements 
that need taken. For security purposes.” 
A  lot  of  us  is  shocked.  Shocked  that  he  so  easily  obeys.  Nobody  says 
much, scattering starts in. Beasley coughs, another nod. Not  so much as  a 
disagreement in his eyebrows, raised up as he runs off with Quentin, some 
young troops and a few ladies from the Ass Patrol tag along to their tails. 
“I  don’t  know  Santos,”  I  say  to  my  man,  “How  he  can  just  switch  like 
that  from  bein’  all  cool  and  slippery.  A  real  pimp  stepper  of  a  genuine 
trouble  maker  switchin’  to  playin’  the  part  of  some  kind  of  obedient  yes 
man, it just seems weird. Am I wrong?” 
“I dunno Mord,” Santos is deep in thought, “I was with him all morning. 
He’s  been  quiet  and  keeping  to  himself  all  day.  I  just  assumed  that  he’s 
tired  from  all  of  the  scouring  that  we  did  last  night  in  the  garbage 
dumpster.  But  maybe  you’re  right.  He’s  certainly  a  clever  one.  Albeit 
extremely  aggressive  around the  hive.  But  he  could  just  be  tired.  And  the 
youngling  have  been  bothering  him  since  he  showed  up.  Riding  his  coat 
tails, reaching for his nut sack. Kids..” 
“It’s fucked my man,” I say back to him, “Really fucked. How a guy can 
just  show  up  out  of  nowhere  and  tap  all  of  the  asses  in  the  Patrol  in  less 
than a day.” 
“For  real,”  Santos  says.  For  real,  all  he  can  say.  Santos  drifts  into  his 
Santos  face.  Always  the  first  one  of  our  group  to  play  compliant  with 
whatever  ‘is’.  A  realist  at  heart,  Santos  ‘ll  think  on  in  silence  until  it  gets 
dark. For the rest of the morning, I split up with Santos and the other guys 
to  sniff  around  behind  the  Ass  Patrol,  zigzagging  over  old  carpet,  laying 
out  new  trails.  Following  another  group  over  the  shambling  walls  of  an 
apartment  on  the  eighth  floor,  I  find  myself  fondling  peanut  shells  and 
fumbling  over  light  fixtures  tangled  to  their  wiring  stuffed  into  boxes 
stacked  up  on  the  ground.  Patience  games  and  sharing  issues  turn  to 
bickering  as  the  lady  roaches  all  beggin’  Beasley  to  lay  the  pipe  to  them 
over and over again. Hassle him for a roll in the dust while skippin’ out on 
they  chores.  “Oh  Beasley.  Would  you  do  that  to  me  again?  I  don’t  know 
how you learned to use your antennas like that but there ain’t nuthin’ in the 
whole wide world like it. What a real man you are.”  
                             Lois’ has eyes for him like glue slippin’ out of her  
                             pupils and stuck to his scales. Attractin’ attention  
                             comes natural to the guy, glue gettin’ between all  
                             else. The sun  
                             slips behind a cloud and the shadows climb out  
                             from  the  corners  to  shade their mating games,  
                             but  one  new  guy  is  never   enough.  I can still  
                             r e m e m b e r  
                             when Balthazar  
                             first flew in on the wind from a hive across town.  
                             He  barely  got  anything  left  swinging between  
                             his     legs,    they used his   equipment   so much.
Beasley, the ‘ol hind herder, twice as popular already. Every time Mildred 
and Lynn catch Lois cornerin’ him over a quickie, there’s these little scuffles 
and Quentin has to step in to stop it, “Enough now ladies. Please,” a sigh. 
“I know the new guys are always something fresh and novel, but you heard 
Big Perse. The room gets mapped out and covered in scent by the evening, 
fished out by the upwind source of it’s odor, or come hell and high‐water, 
she’ll  cut  off  all  of  our  legs.  Don’t  be  getting  me  into  trouble  over  here 
ladies. Please. I need my damned legs, ” Quentin throws his mouth to the 
side and pleads with the ladies, wild daughters, climbing out windows and 
down  bed‐sheets  to  party  with  hairy  skeeves.  When  he  talks  in  his  horse 
voice, his teeth are wide and curved. Big help in keeping spit glossing over 
the  red  veins  bulging  from  his  watery  fried  eyes.  A  big  bug,  one  of  the 
oiliest  of  the  bunch,  if  a  mustache  from  an  afro  picker  came  off  a  face 
during a cold season you’d have Quentin, black and prickly and sucked out 
of his wrinkled manhood. Quentin little more than a old man. Once upon a 
time he was a behemoth of a gladiator like Nigel. Without the ass pats and 
the confusions though. Quentin’s still head of the roach army. Technically. 
But  technically,  the  roach  army  barely  more  than  a  weakened  group  of 
young roaches who want war with other species but don’t have a strong leg 
to  stand  on  from  spending  their  days  seekin’  out  a  scratch  ‘n  sniff 
adventure  game  from  the  Ass  Patrol  who  put  a  stop  to  the  troops, 
everybody  humpin’  everybody  else,  spreading  germ  and  disease.  “I  just 
ain’t  satisfied,”  Beasley  approaches  me  after  fending  off  the  ladies  with 
some harsh words and warnings about not getting too much spatter on his 
spurs.  “Satisfied  with  what?”  I  raise  a  wary  eye  for  the  wandering  lady’s 
man,  the  lunatic  with  all  sorts  of  new  plans  and  plots  for  our  finicky 
foraging  rituals  and  scam.  “Not  satisfied  with  the  ass  around  here.  They 
can  breed.  They’re  tight  and  they’re  shapely.  Most  of  ‘em  anyhow.  They 
smell nice. Love the perfume assortment that you guys have accumulated. 
But...  something  lacks  in  their  motivation.  That  Big  insect  on  the  leaf  ‘s 
warped their feeble old minds. Like a big dress ‘ll turn a young woman into 
a  bloated  bag  of  hot  air  and  if  you  force  her  to  keep  wearing  it  she’ll 
eventually  blow  off  into  the  wind.  I  mean,  what  kind  of  a  lady  roach  just 
lays  there  like  a  log  when  you  put  down  into  her  with  a  hard  push?  A 
proper lady. A lady who doesn’t know her own body. What I’m looking for 
is  a  real  dirty  scant.  A  corruptible  keepsake  of  something  firm  and  filthy. 
Some  rubby  butter  in  a  cup,”  he  throws  his  eyes  toward  Mildred,  movin’ 
around  across  the  room,  tryin’  to  pull  the  edge  of  the  carpet  up  off  the 
ground,  grunting  and  panting  as  if  it’s  a  dollar  bill  painted  onto  a  slap  of 
tiling. When he looks at her, I look at her, and a tear grows firm in my eye. I 
try  to  hide  it,  but  I  can’t.  Something  he’s  said  is  burnin’  up  at  my  neck, 
stinging at the simple of my sweaty eyes. It sinks into my ears, the way he 
says her name. Watching her struggle over there even worse. Especially cuz 
he right. 
Then I remember. I turn to catch him watchin’ me lost in my daydream, 
shaking off my expression.. but it’s too late. I been spotted, “Oh, that’s just 
cuz they put out to breed so often. You know its hard work keepin’ us men 
happy,”  I  try  to  cover.  Tryin’  to  be  sure  that  he  doesn’t  catch  on  that 
Mildred, one of the quieter more obedient lady roaches from the Ass Patrol, 
is also my birth mom.  
“Ahhh,” Beasley’s eyes squint and he slips into a long breath. It wheezes. 
“Wait  a  minute  here,”  he  smiles,  “She’s...”  he  looks  at  me  again,  a  mild 
chuckle, “Say nothing else,” he goes on, ““Look, that’s not even really what 
I meant. It’s not the ass as much as it’s this song that all of you listen to.” 
“The  great  song?”  I  perk  up,  a  good  chance  to  cover  for  my 
“Yeah. That’s what you call it?” 
“You guys back east can’t hear her?” 
“Afraid not,” he says. 
I stop to think for a minute. It just doesn’t make any sense. How he can’t 
know about the magnificent lady who coaxes us through our days and puts 
us to sleep when the sun crawls down behind the hills. 
“What exactly is her purpose? It’s not bad. A bit operatic and soothing in 
sounds. I like it but it seems hmmmmmmmm. Misleading,” he says with a 
squint of his whole squishy face. 
“She  sings  us  into  reminders  of  what  we  got  to  do,  where  we  goin’. 
When we die, she shows up to help us find our way into the burning thing 
up in the sky. What a lady. They say that she the voice of god. Been around 
since  the  beginning  of  time.  What’s  the  matter  with  her  though?  Never 
heard anybody complain about her before.”  
Crossing his arms, Beasley looks around. His lips scrunch up and he sits 
there deep in his thoughts. Then, “And how did you find out about all of 
this?” he asks me. I think for a second. That’s a good point, “I don’t really 
know. We all been told about her since we were young.” 
“And you don’t think that’s strange? That nobody knows for sure? That 
nobodies  disagreed  with  her  purpose?  Or  tried  to  change  their  ideas  of 
what she might be doin’, other than what you’ve been told she is?” he asks 
me. Change their ideas, I think again. Just how he says it. For a moment I’m 
puzzled.  New  light  shedding  on  old  news.  Sometimes  its  like  that. 
Everything  will  be  a  certain  way  one  day  and  then  it  changes.  All  of  a 
sudden,  a  downpour  of  something  else.  But  before  that  something  gets  it 
happening. And happening is what he is. All day I was looking for a way to 
describe him. All day I wanted to have that word that says what he about. 
And that was what it was. Change. A changing man of a jive azz roach with 
big ideas and new ways of looking at our purpose. 
“I dunno,” I say, “I guess I never really questioned it.” 
And just as we about to talk a bit more, find our way into new questions, 
there’s a big  long ear  splitting  scream  of  bloodcurdling murder. The  front 
door to the place is gushing open and a hideous lady in a big flowery dress 
is yelling. Everybody scatters for the walls. 

Related Interests