You are on page 1of 73

A

USTED ES LIBRE DE: copiar, distribuir y comunicar públicamente la obra BAJO LAS SIGUIENTES CONDICIONES: Reconocimiento: Debe reconocer los créditos de la obra de la manera especificada por el autor o el licenciador (pero no de una manera que sugiera que tiene su apoyo o apoyan el uso que hace de su obra No comercial No puede utilizar esta obra para fines comerciales. Sin obras derivadas, No se puede alterar, transformar o generar una obra derivada a partir de esta obra. ARGOT & AISTHESIS Guanajuato, México 2011

Edición: Argot & Aisthesis

Diseño: Paola Klug

Imagen: Carteleria Postershop

“Pà ponernos claros”

http://argotaisthesis.weebly.com/index.html

¿Qué es Argot & Aisthesis? Simboliza la palabra nómada que trata de encapsular sensaciones. Es un proyecto que no cree en individualismos, egocentrismos ni esnobismos, fue creada por y para quienes sueñan con arte. Un rincón para poetas, músicos, fotógrafos, artistas gráficos y Activistas del Arte. Argot & Aisthesis no cree en tiempos, ni banderas. Estamos en el sendero usando nuestros siete pares de ojos para captar nuevas perspectivas. Argot & Aisthesis es solo una ventana virtual en un limbo de letras, una palabra que muere en la boca del primer paisano en la fosa común, un machete, una revista, una mosca, una muñeca de cartón, una taza de café vacía.

Argot & Aisthesis es Nada, como Nada es Nadie…

Paola Klug

Colaboraciones, sugerencias, dudas o Jungianismos: argotaisthesisrevista@hotmail.com

CONTENIDO
En poiesis: A veces - karloz atl atl – fando botánica existencial – Eva caeiro creación – José Luis massey Aguirre de muerte- rui caverta de: tan terrible es el odio – Emiliano soler exquisito cadáver – Paola Klug fotografía… ¿del amor? – José miguel rincón b. hoy no tenemos un nuevo sol – davo Valdés i – Leopoldo lugo miquiztli - Emiliano robles noche i – mar Ruiz oscurantismo – azul alegría otro mas – r. Israel Miranda salas

semilla – xio xicaru somos soledades – Víctor sierra soy de… - David h. rambo speechless- Carlos neri en arte grafico fotografía de Víctor sierra FOTOGRAFIA DE M.A. KIU MOROYOQUI FOTOGRAFIA DE EMILIANO SOLER FOTOGRAFIA DE XIO XICARU FOTOGRAFIA DE RAFAEL PALACIOX FOTOGRAFIA DE OPHELIA QUEIROZ En ACTIVISMO NUESTRA TIERRA HUELE A MUERTE – PAOLA KLUG SONETO AL POLICIA- ALAN CERVANTES IMAGEN DE NORMANDUS VANG FOTOGRAFIA DE CELESTINO MONTEIRO CANTO ICONOCLASTA – EKTOR ZETTA EK BALAM LLAMADA URGENTE- MONICA GAMEROS EL ENANO GRIS DE LA MANO ROJA- PÈ DE J. PAUNER

CARTELERIA POSTERSHOP BALAS SOBRE GAZA – FERNANDO TRUJILLO Nueva capital- yuna meza En SONIDOS SON PA LLEVAR Diciembre oval en CUENTA CUENTOS Lluvia en la hora de las brujas- Claudia Marroquín

NO HAY INDICE NI PIE DE PAGINA PORQUE HOY DECLARO LA GUERRA A LOS NUMEROS

RECOMENDACIONES Y DEDICATORIA AL FINAL DE LA EDICION ¡DISFRUTENLA!

POIESIS

Cada Palabra dicha, es una palabra de màs…

Bienvenidos

A VECES

A veces tengo ganas de pintarme un letrero en el cuerpo que diga: poemas tome uno o los que quiera cooperación voluntaria. Otras de doblar en triangulo una cartulina y escribir en ella: se renta para salir a bailar tomar café o cerveza y recitar poesía.

Karloz Atl

ATL
Es de noche y los guijarros del camino, debajo de estos huaraches, ni se inmutan de mi presencia... Se hacen duras -las penas- apenas pasa el cansancio que cargo. El polvo seco y la noche se desvanecen entre el sudor de mis ropas. El olor insumiso de mi cuerpo penetra, taladra el cráneo. Ya no veo el camino sino como destello ausente de mí. ¿Donde perdí la ternura? ¿En qué camino herré las cadenas del tedio? Ayer besé la sombra de los pensamientos míos pensándolos ajenos, y al agacharme vi un insecto hablándome... qué silencio ante tan útiles consejos... Me vuelvo hormiga roja... De tanta sangre que le bulle dentro. ¿Y es qué como le hago para descargar el peso? Si el aliento tan solo, tan solo... ¿Donde erré? Ya me voy desvaneciendo entre letras y palabras... buscando un reflejo ausente de todo, de todos, donde el error sea búsqueda. Ya sé que soy un inconforme. El insomne maníaco. El vulgar noctambulo. ¿Pero como hago pa´ dormir si el sueño me da miedo? Me aterra la noche sin ruido, sin voces consientes de mi que perturban el tedio. Ya sé de la dulzura su pensamiento... pero siempre miento a mi sueño... y lo engaño en pesadilla... en luz... en humo... en vertical sonrisa... en llanto rodado debajo... en puño saliente... en mi prójimo... en silencio... Escucha el ritmo del tiempo, viene de dentro...

Fando

BOTÁNICA EXISTENCIAL
Sangrando la orquídea, estás sombras de árboles desconocidos te cubren, la brisa violeta descansa en tu frente tus ojos trepan como hor mi g a s

y sigues preguntándote:

¿hay un final?

Eva Caeiro

CREACIÓN

…Mágica estrella

de un recorte sombrío, alineando los ríos a la deriva en la eternidad, bañado de polvo, escondido en el humo.

Las estrellas cayeron, luz oscura y segadora. Siento ojos mirando y siluetas fantasmales corren alrededor.

Abrazan el mundo las campanas, creciendo con el eco prolongan la esperanza…

José Luis Massey Aguirre

De Muerte
Se cierre mi garganta y asfixien mis fosas en largo sufrimiento a la poca vida,

Crepiten mis miembros y sujeten la faz de un violáceo rostro convulso,

Inflame el vientre y vomite las plastas de una bilis calcinada.

Dése al vacío mi osamenta en jirones

de cielo.

Será muerte digna y pura. No como la tuya:

Arrebato de ínfimos y tibios Suspiros Penumbra de opacas pupilas,

Macerada la carne, en lloro,

Eso es muerte.

Tu férreo cuerpo, indiferente, altanero, lejano, pudriéndome, en pústulas de olvido.

Rui Caverta

De: Tan Terrible es el odio
Lectura Interrumpida Sobre Una fotografía de Joel Witkin

Una madame desecha interrumpe su lectura. Una luz se enciende. Su cara una producción de sentido.

Emiliano Soler

EXQUISITO CADÁVER Mi corazón no desafina, Es una antena PARCIALMENTE nublada Sin respaldo en el congreso. No hay maniobras de rescate en este túnel mío Invernadero de tequila y de sueños caducos. ¡No soy un cerdo economista! Soy una loba cultural intangible…

¿Adónde vamos? Las Apuestas están abiertas, Nadie detiene la furia de este rumoroso eco, La luna no fracasa, Los perdidos somos nosotros…

Las luciérnagas se ríen de la Trinidad los sábados Mientras los profetas rezan, Estamos hambrientos, moviéndonos en un laberinto. Mambrú se fue a la guerra y regreso en un ataúd… Ahora gateare en la montaña, Entre colores musicales.

-Puede que así seaPaola Klug

Fotografía del... ¿Amor?
Cuando el minutero sigue el compás de tu suspiro puedo percibir con avidez analítica (y algorítmica) todas las paradojas y desalientos preservadas en una autopsica contemplación

de daguerrotipos clasificadas por motivos [des]aprovechados.

En el reverso de tus recuerdos, se acumulan tantos detalles coloridos, pero arrugados como marca paginas; Sueles preguntarme en tu cansada imaginación si seria bueno poner una foto del amor en la presentación de mi preciado informe sobre querellas lógicas en ambigüedades sentidas.

Pero mientras medito la Andrómeda de tu duda tus pies hacen camino por un suave rugoso de sangre hacia la luminosidad monótona de un fregadero

...Solo restriegas tu sensibilidad antes de dormir.

− ¡Bien! ¿Dime el valor de tu incógnita, querido? - Acotas.

− Doy por sentado el amor es un fantasma revelado brevemente no se cual momento propicio reaparecerá en una polaroid, aunque me preocupa que lentamente te desvanezcas mucho antes que esa [in]tangible experiencia. - Afirmé.

José Miguel Rincón Benítez

HOY NO TENEMOS UN NUEVO SOL
Vox vomitiva I Hoy no tenemos un nuevo sol brillando hacia el futuro sobre las masas. No habrá nunca más nuevos comienzos ni REVOLUCIONES. Nada podrá disipar las tinieblas porque son eternas. El cielo se ha mordido la lengua intentando ser todo nuestro horizonte-allá afuera en otros universos se ha escuchado nuestro canto-en-otras-estrellasnuestro-canto-es-luz vamos a derribar no hay espacio para crear hablo del mundo de los edificios de las plataformas en el océano de las oficinas de correo. No hay espacio en esta tierra para más hijos de Dios necesitamos derrumbar, roer los colchones apagar las luces del tiempo, tragarnos cada envase que contenga el vacío. Si hemos de construir será con poesía un poema por día habrá de salvarnos II SOMOS poetas TODOS y cada uno de nosotros ¿has escuchado a la hiena reír, el ulular del viento seco, mi dedo entrando en la cavidad de tus piernas, tus ojos volando en la estratosfera? ESTAMOS sordos TODOS y cada uno de nosotros, hay un núcleo de magma bramando un engrane que gira hay un engrane, un circuito y un motor arrastrándonos a vivir y no hemos escuchado. El tiempo de partir ha llegado hacia las costas grises subamos a los navíos allá nos esperan Buda y Gandalf, Humphery Bogart y Cobaines tiempo de llevar a nuestras cuestas las aves que murieron en Arkansas a principio de año vamos jalando a los muertos en Libia, los pergaminos del Mar Muerto hay que quemar todo lo que retrase nuestro paso, dejarlo atrás en cajitas de colores. El viaje será largo pues vamos hacia la eternidad. Davo Valdés

I

Me recuerdas alguien llamada miedo, Con ojos noche y manos lija. Me recuerdas alguien muerto, Con saliva azufre Y brazos mármol. Me recuerdas alguien infame, Con gestos muerte y risa blanda, Con orgasmos fríos Y piernas flacas. Te recuerdo sin aire, Acumulando enojos y despidiendo sexos. Te recuerdo sin alma Y sola. Sola… Viendo espacio y viviendo otoño. Me recuerdas a mí, Tan llena de miedo Y cautelosa de tu sombra; Con hambre cruel, Hambre de amar, De amor, De imaginar.

Me recuerdas tanto al cielo Que no quiero pisarlo Tanto a la calle, no quiero salir. Me recuerdas alguien llamada miedo, Me recuerdas alguien llamada tedio, Me recuerdas alguien llamada olvido, Me recuerdas el silencio… Tanto a mí como a nadie, Tanto a nadie como a la noche, Tanto al espejo como al llanto que nos huye.

Leopoldo Lugo

MIQUIZTLI *

El fin y el principio conjugas en tu ser transformando el presente para un nuevo amanecer.

*Muerte

Emiliano Robles

NOCHE I
Te habito en la hora del olvido madre insaciable de palabras cae tu sombra en las tazas de café, dictas los días en el recuento de la oscuridad los sonámbulos te penetran cansados, cómplices de tu presencia. A esta hora donde todo lo circundas el espejo me abarca desnuda, crucificada, con la corona de espinas en la memoria, eres mi presencia. Madre que abandona a los débiles, les consume la sangre para ser tiempo, el segundo abraza el aire alguien llega a una ciudad nueva transformada en el monstruo que la consume, los dioses de han ido ante tu presencia, los amantes jadean en parques abandonados, los miras sedienta. Noche, mártir de las cenizas de los poetas alguien tomo el estandarte de tu cuerpo para escribir la historia guardada bajo tu falda.

Sentada con los ojos entreabiertos le pregunto a lo que queda de mi ¿Quién soy? lo sabes tú noche virgen acorralada por las plegarias y los rezos. ¿Cuánto tiempo serás la prostituta de los abandonados? ¿Cuánto tiempo seré la amante cómplice que te paga las horas con palabras?

Mar Ruiz

OSCURANTISMO

Las noches sabían a mar Por que tus besos son de playa De ron De mulatos y sabor Pero también de frío y de dolor Me besabas cuando tu gata No nos veía Me hablabas de Nietzsche De Borges,Neruda y Sabina Pero también de Keroauck y El viejo indecente Me enseñaste que una Buena peli de soft porno Puede prender al más ñoño… Follaban a las tres de la mañana En un hotel Tu en pijama Que tu madre amablemente Planchó El no sabía que habías mentido Y quizá tu tampoco lo recordabas Las noches olían a mar Como del negro Oscurísimo mar de su mirada… Azul Alegría

Otro Más I Escribo, llevo algunos libros y sé que aún no he dicho nada importante. Nada trascendente. Esgrimo un corazón roto, otro más. Es demasiado simple. Como la luz de un cigarrillo extinguiéndose en el pavimento. II He cambiado algunos poemas por cervezas, por una bacha, por sexo, el mejor de los negocios (al menos para mí). Prefiero beber que escribir, prefiero escribir que leer, me refiero a leer en público. Leer es como exhibirse.

Conozco muchos que gustan de exhibirse, se autonombran POETAS y recitan eufemismos a dos de tres caídas el entierro del verso. III Escribo, llevo algunos libros. Sus páginas sirven perfectamente para anotar direcciones o teléfonos apresuradamente. Para forjar enormes toques, envolver pescado, limpiarse el culo, comenzar un incendio en la estación de policía, pulir el revólver que apuntará a la cabeza del próximo presidente.

Esgrimo un corazón roto, otro más. R. Israel Miranda Salas

SEMILLA

Los ojos cerrados, el vientre hinchado. Dos lágrimas caen, recorriendo, vistiendo mi desnudez. Suena el grito interno, abochornado, de alguien humillado, desencajado, informe y oxidado. Las flores de la ventana se secaron. esta noche la luna no salió. los niños ya no están en las calles. mis manos no se reconocen frente a ti. la pesadez de mi ombligo se desploma.

mis piernas deshacen el camino. las muñecas no tiene expresión. las manos jóvenes, que arrugan los pensamientos nefastos, entre los dedos, los sustos continuados. se me escapa una gota de vida, inexorable, inatrapable, inadvertida... mente, me hace daño, me cruje, me observa, me penetra...

historias inadvertidas, que dejan lapsos irreales, fantasmagóricos, incesantes, en la memoria de una vieja guitarra, que nadie quiere agarrar, que ya nadie quiere tocar.

Xío Xicarú

Somos Soledades

¿Existe más absurdo objetivo,

que el de la serpiente que pretende seducir con una flauta mágica? Sean las palabras del tamaño de un árbol de lamentaciones y la voz un turbio y luminoso flujo bajo la tierra ¿Existe nuestra voluntad después de la orilla? Solo en horas amarillas, rojas y azules con las que madrugadas de ala cerrada tiñen nuestra tumba Y en el eterno cielo de Septiembre en su definitivo temblor de una vida sin muros que sonríe sobre nuestro siglo de insomnios Somos soledades coronadas, placeres cautivos y el eco donde resonó el hastío Somos el ruido de casas viejas que el roce de una imaginación infantil convierte en monstruos, gigantes y tiranos el hielo sordo que florece en los murmullos y un abismo que gira locamente buscando el instante de los cuerpos ¿Existe mejor veneno que los días largos de noches cortas? ¿Que la palabra ardiente y desoída? ¿Que los hombres más valientes abandonados? ¿Que las virtudes de vírgenes hipócritas? Solo despertar con nuestro cuerpo aun caliente entre las manos mientras la noche busca sus estrellas en estos labios entre abiertos Víctor Sierra

Soy De

Soy de una isla nublada por ideas y eternamente atormentada por lluvias de nostalgia, gotas constantemente contaminadas con crisis, paranoia y errores.

Una isla flotante que parece producir más vueltas que líneas rectas.

Soy de un barco que navega el mar de una existencia in-auto-gobernable, con un pirata al mando.

"Disponibilidad para acoger y hasta para apropiarse lo que considera válido en el mundo de las otras culturas" -Westphalen-

Soy de (inédito e interminable)

Soy de la semilla de una diáspora. Nací en cualquier hospital y por debajo de los puentes

de la globalización, crecí en las vías del consumo global y sigo consumiendo las mismas vías en que crecí.

Crecí por dos calles y me volví esquina.

La Moneda esq. El Volado(estas dos calles nunca van en la misma dirección, pero siempre van).

Soy el volado, la pregunta en el aire. Soy la moneda, que sólo hasta caer decide.

Un autobús es la respuesta a varias preguntas. ¿Cómo ir? ¿Qué hacer? ¿Dónde dormir?,

Del barrio nómada. Por las vías del tren y la terminal de buses, cerca el aeropuerto.

De los que viajan solitos a tu lado en el metro, chiken-bus, avión, lancha, micro, pecera, en la misma vida, y sobre la acera en tenis.

De una pregunta y de su respuesta. De los que

buscan ambas.

De donde existencial y absurdo. De donde tomar es ser, viajar es ser, escribir es ser.

Si bien una patria propia andante y alternante una colonia del imperio de la globalización.

Pirata a todo lo otro ser de. Navegar la vereda de todo lo visto soy,

El ¿qué hacer? sin respuesta, y pues,

"voy por más palabras porque las que traía, se acabaron" -Payasa en el Metro, Línea 2-

David H. Rambo

SPEECHLESS
...Pero se siente Es más paisajes y sentires que palabras Es más estar parado frente a la sierra Y dejarse llevar por la vista y la mano que esta junto Es mas como el viento en la cara O la gota reventando en el suelo Es más como estar Y así, solo estar. Compartir Dejar las palabras en el carro Y cerrar los ojos Y sonreír al ritmo del calorcito que te trae esa mano Aunque este nublado y grisáceo como hoy Es más piel y labios Es más vida Más vida sin limitantes de conceptos De rojo o azul o alto o ancho o papel o miedo Es más otra cosa que todo esto, y más Que no cabe en palabras Porque ahí no sirven las palabras, Parado a la orilla de la sierra Con ese aire y con ese cielo, Siempre te quedas corto...

Carlos Neri

ARTE GRÀFICO

Una imagen dice más Que mil Palabras…

Victor Sierra

M.A. Kiu Moroyoqui

Emiliano Soler

Xío Xicarú

Rafael Palaciox

Ophelia Queiroz

¡ACTIVISMO! LETRAS E IMÁGENES RADICALES (Imagen de Carteleria Postershop)

NUESTRA TIERRA HUELE A MUERTE

Nuestra tierra huele a muerte, con balas, con machetes, con cuchillos, con metrallas… Muerte encapuchada, muerte cobarde. Y la carne es secuestrada, torturada, mutilada en silencio, en la oscuridad. La muerte que elige al azar en los camiones del norte, Que vomita casquillos en la cabeza de inocentes, Que desangra en las carreteras y en los malecones… Nuestra tierra huele a sangre, A dolor, a ira, a incomprensión. Y la muerte nos vigila cerca, Nos hace cómplices temerosos, pusilánimes egoístas… Y corremos, nos hincamos, nos callamos y huimos. Nuestra tierra huele a muerte, De retenes, revisiones, violaciones, e interrogatorios. Huele a muerte de fosas, de cabezas, de amenazas, de terror. La muerte llamada gobierno, instituciones, violencia, apatía, bancos, dinero, mentira, televisión, periódicos, radio, democracia… ¿Cuánto vale nuestra dignidad? ¿Un plasma de 20 pulgadas? ¿Un carro del año? ¿Un contrato, una planta, un certificado, unos gramos de silicón? ¿El cuerpo inerte de un hermano? ¿Padre, madre, hijo? Nuestra tierra huele a miedo, a balazos, partidos, alianzas, poder… Y miramos por la ventana tímidamente después de oír los gritos, después salimos al llegar las sirenas y caminamos por la acera ensangrentada donde yace muerto nuestro vecino.

Entramos a casa, ponemos doble cerrojo y dormimos como animales irresolutos, incompletos… Nuestra tierra huele a indiferencia, Mañana le pagaremos tributo a esa muerte, con los impuestos, el banco, el súper, la hipoteca y rogaremos por un día más en esta patética subyugación, que huele a huérfanos, a diesel, a debates de circo, a niños quemados, a llanto de madre, a gritos de hermano, a sueños rotos, a vidas quebradas, aviones caídos, cascos con sangre, piernas rotas, caras desfiguradas, miembros castrados… Nuestra tierra huele a tortura, ambición, a sicarios, a corruptos, a políticos, a desinterés, a insensibilidad a manos atadas, y nosotros hemos vendido a esa muerte nuestro sentido del olfato… Paola Klug

Soneto al policía

Tenéis cien años de perdón, exhorto, tenéislos bien ganados por derecho propio, vos que sois cicuta disfrazada, el opio de la sensatez, de la justicia aborto.

Lustrabotas de las botas que pisan estiércol, nos cuidas para podernos robar lo que nos falta a costa del pago de tu sueldo, que ironía: bajeza alta que traga de lo que carece en su escueto perol. Qué mal os sienta en el talle ese azul marino: color omnipresente del viviente mar con sus corolas que no miran redundancias. ¿Qué nos roba oficial de este camino? sois un perro mal parido, para acabar, que muerde el hueso de las mierdas altas.

Alan Cervantes

Normandus Vang

Celestino Monteiro

“Manifesto para uma democracia real”

CANTO ICONOCLASTA

No tengo dioses ni faldas de serpiente ni pies de barro ni hasta luegos ni equipos de fut boll ni boxeadores con cerveza o sin corona No tengo códices de augurios ni profetas ignorados ni héroes infalibles No tengo tango para el fango de fracasadas ideologías No tengo Cids campeadores ni Atilas ni Sansones ni templos para derribarles sus columnas No espero la muerte del mundo de sobra se lo están matando No acepto el juicio de mis pecados al arribo de celestiales invasores ni pido perdón ni perdono las ofensas No tengo tumba de día ni sangre para la sed de la noche ni revólver de Cow Boy ni bala de plata ni vena para abrirla a navajazos No tengo canicas de vidrio para el chiras pelas ni trompo chillador para la uña No tengo luna llena para aullarle ni menguante cimitarra en el manto desteñido de mi cielo

No tengo estrella ni roja ni marina ni hija de Sión ni logia ni boina negra ni me porte bien en mis épocas de escuela Solo tengo la boca rota de una botella para cortarle la suerte al gemido del viento en mi cardiaco templo de musas perdidas

EKTOR ZETTA EK BALAM

Llamada Urgente … A los patriotas que sonríen desde los escombros y la miseria, resignados a su destino, con la mirada baja y el orgullo putrefacto.

Escuchen todos aquellos que fabrican sus historias, que viven venerando al dinero.

Ahora sólo son unos pobres diablos.

Ésta es una llamada urgente a la memoria oxidada, a la cordura y la decadencia, a la discreción y la hipocresía. a las buenas maneras de sonreír y fingir que no pasa nada, que todo sigue viento en popa, que nadie se hunde.

Habría que bajarnos del barco sin suspirar por los buenos tiempos; sin piedad ni misericordia por nadie.

El gigante podría tragarnos uno a uno, reloj en mano; atados a las prisas por seguir viviendo,

sólo para no darnos cuenta de que en realidad, ya estamos muertos.

Habría que convertirnos en una horda de locos y todos, a un mismo tiempo, apretar el botón que destruye la cordura del otro. Pero, ¡momento! que alguien más nos desenchufe del código que nos encierra de 9 a 8 Mónica Gameros

El Enano Gris de la Mano Roja

(Tragicomedia mexicana en un acto) PÉ DE J. PAUNER Escenario: Un escenario blanco, luminoso. En la pared de enfrente una de las caricaturas que representan el mapa de la República Mexicana antropomorfa y acribillada a balazos o el águila del escudo nacional en las mismas condiciones. En medio y frente a la caricatura, la Silla Presidencial, sobre la que se encuentra el enano con un par de anteojos, vestido de riguroso gris y pensativo. Personajes: El enano gris de las manos rojas. Un sacerdote. Un niño y una niña menores de edad. Coro. Entra coro con máscaras que representan personajes de la sociedad, desde ejecutivos a putas: “Tengo las manos lavadas”, dijo el enano sentado en su trono de Chapultepec. “De Chapultepec no, ahí quiso vivir el asno en dos patas”. Desaparece coro. Sale el sacerdote vestido de negro, bajo la larga sotana se agita algo que asoma las caras de repente. Son una niña con los labios pintados de rojo y un niño que llora lágrimas negras. El sacerdote trata de meterlos a la fuerza bajo sus ropas, diciéndoles: “Escóndanse amados míos, cuando estemos en la intimidad de mi cuarto…” Lo interrumpe la mirada preocupada del enano a quien se dirige. El enano se le arroja a los pies, arrodillado y besándole el anillo. Sacerdote: Herba terrestris… Enano:

Caulibus erectis… acúseme padre de que por las noches SÍ puedo dormir pero sueño que mi manita derecha, antes azul, ahora está roja… y mi manita izquierda, antes amarilla, ahora está agrietada como tierra reseca, como si se hubieran quemado millones de hectáreas de bosques y no hubiese hecho nada… aparte me acosan gritos de gente y niños que lloran. Sacerdote: Bueno, hijo, si yo tuviera que oír a todos los niños que lloran en mi cama… (se aclara la garganta)… a ver, a ver, ¿has rezado a la Santísima Muerte? Enano: Sí, padre y nada… sigo teniendo la mano roja… Sacerdote: ¿Le has puesto veladoras rojas a Santa Blandina, mártir de los hipócritas? Enano: Sí, padre y nada… Sacerdote: ¿Te has azotado con un látigo de nueve colas y martillado en el yunque clavos benditos? Enano: Sí, padre y nada… Sacerdote: ¡Ay, hijo, pues entonces manda tapiar las ventanas, hazte duro de oídos y tan sólo preocúpate de mantener la supervivencia del sistema!... ¡Ah, y no te olvides de socavar poco a poco el estado laico que, lentamente, ni se siente…! (Se aclara la garganta otra vez). A ver, a ver ¿has inventado que creaste cien mil nuevos empleos como te dije? Enano: Sí, padre y acabo de vender un estado más a los coreanos, a los españoles y el alma a los gringos. Desaparecí algunos sindicatos como el cometa que extinguió a los dinosaurios. También reforcé a las televisoras con más “libertades” y…

Sacerdote: A eso se le llama globalización, hijo, no es culpa tuya sino de los que te precedieron… Déjame revisar el repertorio de oraciones vanas. ¡Ah, sí! Repite conmigo… Ambos: En México hasta el frío está de luto. Tengo la boca rellena de tierra. Saturan los muertos el viento. Interrumpe el coro, van saliendo con máscaras de campesinos, ejecutivos, putas, intelectuales, políticos, ancianos desdentados. Caminan como zombis, rodeando al sacerdote y al enano que fingen no verlos. El coro lleva las manos al frente, la boca abierta, babeando, van diciendo, de uno en uno, mientras miran al público, varias frases intercaladas con lo que dice el enano. Coro: No tengo tiempo, voy a abordar al metro. Enano: He socavado el estado laico… Coro: El sábado beberé cervezas… Enano: Extinguí cinco sindicatos… Coro: ¡Jajaja, jajaja, que divertidos chistes dan en la tele… qué golazo metió pulgarcito… jajaja, jajaja! Enano: Vendí otro estado barato a los españoles y una ciudad a los japonecios… Coro:

(Hablando por teléfono celular): Sí, jefe, lo que usted diga jefe, usted siempre tiene la razón mientras no me despida… Sale de entre el coro un personaje con máscara negra de piel, que pinta sobre la caricatura de México una letra Z con pintura en aerosol. Un personaje del coro lo mira y dice: ¡El número dos! Coro (otro personaje mirando la Z): ¡La marca del Zorro! Desaparece el personaje de la máscara negra. Los integrantes del coro siguen caminando como zombis. Hablan a la vez: este sábado me emborracho, tengo una fiesta, lo que usted diga jefe, el pulgarcito metió otro gol… ¡Tengo las manos lavadas, dijo el enano! El coro queda en silencio, sólo se escucha el arrastrar zombi de pies, van con las manos delante, babeando. Sacerdote: Repite conmigo: para que mis hijos duerman de noche y no tengan rivales, de los niños he acallado más voces. Interrumpe coro: Tengo las manos lavadas dijo el enano… Enano, confesándose: Para que mis flores puedan crecer mierda de abono necesitan tener… El loto surge del fango… Soy el Churchill mexicano… Para que a los que me dieron la silla pueda pagar…

Coro: Tengo las manos lavadas, dijo el enano. Salen de debajo de la sotana del sacerdote los niños. Se ponen a cantar: ¡A, B, C! ¡A, B, C, van los niños a arder! Regresan bajo la sotana. Todos se inmovilizan. Se escuchan voces provenientes de emisiones de radio y televisión. Son voces como rumor de olas, van y vienen con el viento. Hoy, marcha de las putas. Los jóvenes indignados… El sindicato de electricistas… 40 mil víctimas y seguimos contando… 10 mil desaparecidos… La francesa acusada… La niña bajo la cama… La epidemia de influenza… Karnestein, candidato al FMI… En México no pasa nada hasta que te pasa.

Se escuchan detonaciones seguidas de balazos, niños que lloran, perros que ladran, campanas sonando al viento. La voz del enano, gritando: ¡La historia me absolverá!

Sacerdote:

¡Por el momento yo te absuelvo, hijo mío! Voz en off: Saturan los muertos el viento… Se apaga de súbito el escenario. Silencio.

Pé de J. Pauner

Carteleria Postershop

Balas sobre Gaza

Balas sobre Gaza Tiñen de sangre las calles Siembran el miedo Las ametralladoras rugen Lloran los padres por sus hijos Y lloran los hijos por sus padres El terror llega a Gaza Bajo la forma de una Estrella Los tanques aplastan los cadáveres Como soberbios invasores Balas sobre Gaza Sobre los que oran Sobre los viejos Niños mutilados Cuerpos amontonados En un festín de llamas y sangre Balas sobre Gaza Matan la inocencia Devoran la paz En un lugar llamado Franja de Gaza Fernando Trujillo

NUEVA CAPITAL

I Eres vuelo de misiles Tú , nueva capital de piel Qué se encuentra debajo? Maquinaria pesada, ligera caballeria II Eres vuelo de mí Sí! leéte! Eva ! Vaca ! Anagoge! Decapitada; con tu vagina, forma de media manzana Madre vientre Madre felación Cruz Madre ************

Nouvelle capital T'es l' envole des missiles T' es nouvelle capital de la peau, laquelle se trouve dessous? La Manigancer lourde, la légere monture II T' es l' envole de moi Oui! lis-toi! Eva! vache! Decapite! avec ta vagin, en forme de 1/2 pomme mere ventre croix mere

Yuna MEZA

Sonidos…

“Sin música la vida sería un error”
Nietzsche

La trupé Son pa’ llevar es un esfuerzo artístico, colectivo e individual, que provoca encuentros musicales, poéticos y visuales, en el espacio público y privado, a través de intervenciones musicales en diversos lugares (calles, vecindades, mercados, parques, entre otros) de barrios y colonias de la Ciudad de México. Registrados en video y lanzados a la comunidad internauta para el libre disfrute, los conciertos son pa’ llevar.

Blog: http://www.sonpallevar.blogspot.com/ Canal de Youtube: http://www.youtube.com/user/Sonpallevar

DICIEMBRE OVAL

“El que escucha música siente que su soledad, de repente, se puebla.” Robert Browning Convencidos de que la música es un acto solitario, que en un punto se vuelve compañía, Diciembre Oval es una inquietud, una forma de llevar a sonidos aquello para lo que no alcanzan las palabras. Surge en el año 2007, como la necesidad de expresión que toda persona puede tener y el deseo de logar materializarla. Apela a la sencillez expresiva como una forma de hablar de las cosas, inspirado en sensaciones como el vacío, la nostalgia, el frío, la melancolía, y también la luz. En ese 2007 sale el demo “Sinindad”, apenas distribuido de mano en mano, el título refiere a una palabra con la que se busca decir la ausencia interna. De alguna forma, es hablar de esas horas en que se pareciera no tener sensación alguna dentro, y precisamente los sonidos que componen el trabajo son esos estados antes y después de la experiencia de la soledad y el vacío. A principios de Diciembre de 2010, el segundo proyecto ve la luz después de contratiempos. "La Tristeza de Demeter" es el nombre de esté segundo trabajo, es un pequeño viaje por dos estaciones del año, que según la mitología griega, tienen su origen en la tristeza de la diosa Demeter. Este periodo de tristeza es el definido por el otoño y el invierno. Así, la música nos lleva de momentos dulces, aunque melancólicos, a sonidos que remiten al frío del invierno, y también al anuncio de la primavera cuando ésta se acerca, haciendo de todo el proyecto un viaje redondo; es pues, a través de sus canciones, un tránsito por la tristeza, y no un estado permanente. En la actualidad, se encuentran preparando el tercer trabajo llamado “Thalassa”, un tributo sonoro al mar, al imaginario que siempre ha despertado, como un lugar de belleza y paz, al igual, que lleno de misterio; peligroso. http://soundcloud.com/diciembreoval http://www.myspace.com/diciembreoval

CUENTA CUENTOS…

¡Y sin embargo, algunas personas dicen que se aburren! ¡Démosles libros! ¡Démosles fábulas que los estimulen! ¡Démosles cuentos de hadas! Jostein Gaarder

Lluvia en la Hora de las Brujas
Ancianas y jóvenes, las brujas pueden oler la humedad en el ambiente media hora antes de que las gotas caigan. Hoy lloverá. Noche de agua y fiesta, baile y rezos en idioma desconocido. El agua es más importante que la sangre. Pero esta noche es especial, es la primera lluvia de la época de luna gemela, las gotas son curativas y tranquilizadoras de espíritus. Los elementales salen de los huecos de árboles para iniciar danzas, libélulas con cara de mujer se posan en hongos azules para cantar melodías que recuerdan tiempos que los hombres ya no recuerdan. La fiesta ha iniciado la hora es marcada por sendas gotas de lluvia, las brujas salen con capuchas y escobas de cedro finamente lijadas y untadas con los secretos de las viejas, ungüento con olor a bosque y al polvo fino de las centurias. Frascos escarlata son preparados con hierbas por las brujas viejas mientras brujas más jóvenes inician rituales con las escobas. Caen las gotas diamantadas y se detiene por un momento el movimiento. Cada una de las brujas que está en la reunión atrapa alguna gota entre sus dedos, le susurra algunas palabras y es colocada en uno de los tantos frascos de color escarlata. Lo hacen una y otra vez hasta que no quede frasco vacío.

Al finalizar, cualquier ser vivo o distante, puede acercarse a las brujas sabias que están en transe y buscan cura para los males propios del bosque, sobredosis de luna, mal de ojo de sirena, amores estancados en rama de pino. Y si la antigua madre está de acuerdo, cuatro brujas sabías, levantan tordos y gorriones de sus cajas de cristal. Las brujas ofrecen los frascos escarlata fuera del bosque en noches de luna menguante, los compran los seres sin magia, los que son inmunes al mal de ojo de sirena, los inadaptados del corazón, las gotas quitan males de recuerdo y jaquecas del sueño. Claudia Marroquín.

Todo lo que podemos decidir es qué haremos con el tiempo que nos dieron. Gandalf

DEDICADA A: Ricardo M Klug Mayo 1986- Octubre 2010

http://infraarteeditorial.blogspot.com/

http://sabinodelospoetas.weebly.com/

Related Interests