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AUDITIONS/TRY-OUTS for a Major Theatre Production by KINETIK productions & MASRAH AL MADINA in collaboration with AGONISTIK for performing arts (A.F.P.A) "..THE WITCHES OF SALEM" inspired by the play written by Arthur Miller directed by Nagy Souraty

Please find below the texts in ARABIC, ENGLISH & FRENCH

Choose your text(s) in your preferred language(s) and prepare it for the auditions on November 19 and November 20, 2011

Arabic Text

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English Text
Lines go off in all directions. Silence! There are shiftings, vertical lines in rotation, manuscripts burning; every flame annihilates a word, then a sentence, secrets unread, secrets unpublished, leaps of thoughts, immaterial discoveries lying down on paper; there are logarithms burning, conversations recorded between persons long gone, exchanges of anger, nocturnal voyages, excavations undertaken by imagination, inside the boundless limits of imagination; on the burning manuscripts the course of moving planets and their position in the universe had been recorded, inside their ephemeral nature. All that lying right next to fragments of political theories defying sovereigns and leaders; on these manuscripts are jotted down physical love transformed into divine love, war handing out adultery and chastity; and attempts made by blood to find arteries of clay; fire consuming old brains belonging to the past because it is preoccupied with destroying a civilization; Al Hallaj savagely running across smoldering stakes, proclaiming “I am God” before any amplifier still standing, while fire is reaching his toes, his fingernails and hair, and all will be forever ignored because of the rape perpetrated against Baghdad on this April day when the Tigers takes a toll of apprehension, and is now dreading its merger with the deceptive waters of the Gulf. Houses die faster than people. It’s planes that make them die. Planes are strong. As for me, I didn’t want them to take a picture of me so I don’t become more popular than the president of the war, because I saw. Like on TV. I saw. I won’t talk again, except in my head, where it talks all the time. It’s the screams, I can still hear them, it’s very loud, I’m not talking. My father, my sisters, my brother and the little one in the womb, they’re all hiding in my head, because there wasn’t enough space behind the portrait. I will not say where they’re hiding. I’m not saying anything under torture. I’m mute. I’ve decided. When I got out of the portrait, I saw. I won’t be a war weapon. I want to be able to forget. I don’t want to be famous, to do interviews, to answer questions for the rest of my days, to see myself speechless with fear on TV for 6 hours when they talk about my country. I don’t want my picture to be as popular as those of the president of war. I don’t want to be famous because I saw. I will not be spitting a word. I am forgetting. I wish they would stop screaming. One day, war will end and pictures of the presidents of war will drop from planes, from the sky, the same pictures behind which I hid. Behind each picture, someone will be hiding, no one will ever have died. Me, I’ll have a plane, I’ll go up and see the comfortable clouds, high up, and they will stop screaming in my head, they will show up and I’ll stay with them, with the clouds, with Bouddah. I’ll take a plane, I’ll go far up, and will never come down again. I never knew it before. I never knew anything before. When she come into the court I say to myself, I must not accuse this woman, for she sleeps in ditches, and so very old and poor. But then- then she sit there, denying and denying, and I feel a misty coldness climbin' up my back, and the skin on my skull begin to creep, and I feel a clamp around my neck and I cannot breathe air; and then, I hear a voice, a screamin' voice, and it were my voice- and all at once I remembered everything she done to me! So many times, Sir, she come to this very door, beggin' bread and a cup of cider-and mark this: whenever I turned her away empty, she mumbled. But what does she mumble? You must remember, Sir. Last month-a Monday, I think--she walked away, and I thought my guts would burst for two days after. Do you remember it? And so I told that to the Judge , and he asks her so. "Madam," says he, "what curse do you mumble that this girl must fall sick after turning you away?" And then she replies "Why, your excellence, no curse at all. I only say my commandments; I hope I may say my commandments," says she! Then the Judge say, "Recite for us your commandments!" And of all the ten she could not say a single one. She never knew no commandments, and they had her in a flat lie!

French Text
Je jette le bleu du mauvais œil sur toi, pilleur de cadavres. Je te jette le bleu, moi, fille de l’islam, femme du viol, concubine bafouée de la haine, dépotoir de la colère. Je suis un cadavre aux jambes grandes ouvertes et de la bouche de mon sexe sort le serpent de la rancune. Il vient te mordre. Je te jette le venin bleu des remords, de la sécheresse, du mortier effrité, j’implore le vent pour qu’il balaye la ville fantôme, pour qu’il apporte l’abandon. Je suis la malédiction. Lorsque les tombes de mes ancêtres seront les seules capables de serrer la main tatouée de Fatma, lorsque tous boiront le vin maudit du désespoir et qu’ils disséqueront tous le porc des cauchemars, lorsque les affiches se fatigueront au soleil et prendront la couleur du temps honteux, vous vous rappellerez de moi. Vous saurez que je ne suis pas partie, que je vis dans les tombes sans sépulture, vous verrez le bleu du mauvais œil et vous vous souviendrez de moi. Moi qui jamais n’oublie. Qui jamais ne manque une des cinq prières pour vous maudire, qui ne laisse aucune rivière sans poison, aucun rêve sans démon. Vous verrez le bleu des vieux tatous, le bleu de la mémoire, du sang huis-clos, des cadavres sans nom et des lèvres serrées des femmes sans amour. Le bleu de la peur. Et vous aurez peur, casques bleus. Vous qui nous avez garanti votre protection, vous qui nous avez abandonnés. Vous sentirez la morsure du serpent refroidir vos veines bleues. Alors peut-être vous souviendrez-vous de l’emplacement des fosses communes de nos hommes. Et quand ils s’assoiront tous à la table pleine de sang de vos souvenirs, alors peut-être serez-vous aptes à les nommer. Peut-être serez-vous aptes à mettre un nom sur vos crimes. Moi, je sais comment nourrir les monstres et comment manger les lions. Des lignes partent dans toutes directions, silence! Il y a des déplacements, des verticales en rotation, des manuscrits qui brûlent; chaque flamme annihile un mot, puis une phrase, des secrets ni lus ni publiés, des bondissements de pensées, des découvertes immatérielles bien que couchées sur du papier; il y a des logarithmes qui brûlent, des conversations notées entre personnes depuis mortes, des échanges de colères, des voyages nocturnes, des excavations faites par l'imagination à l'intérieur des limites illimitées de l'imagination; sur les manuscrits qui brûlent avaient été consignés des mesures du mouvement des planètes et de leurs divers emplacements dans l'univers ainsi que l'intérieur de leur nature éphémère, cela à côté de fragment de théories politiques défiant souverains et dirigeants; sur ces manuscrits sont mentionnés l'amour physique transformé en amour divin, la guerre que se livrent adultère et chasteté, et des tentatives faites par le sang pour se trouver des artères en argile; le feu mange de vieux cervaux appartenant au passé parce qu'il est occupé à déconstruire une civilisation; Al Hallaj court sauvagement à travers des bûchers allumés, proclamant "je suis Dieu" devant tout amplificateur tenant encore debout, pendant que le feu gagne ses orteils, ses ongles et ses cheveux, et tout sera à jamais ignoré à cause du viol perpétré contre Bagdad ce jour d'avril quand le Tigre est lourd d'appréhension et qu'il redoute sa fusion avec les eaux trahissantes du Golfe. Les maisons meurent plus vite que les gens. C'est les avions qui les font mourir. Les avions sont forts. Moi, je ne voulais pas qu'on me prenne en photo pour que je sois plus populaire que le président de la guerre, parce que moi j'ai vu. Comme à la télé. J'ai vu. Je ne parlerai plus, à part dans ma tête, où ça parle tout le temps. C'est les cris, je les entends encore, c'est très fort, je ne parle pas. Mon père, ma mère, mes sœurs, mon frère et le petit dans le ventre, ils se sont cachés dans ma tête, eux, parce qu'ils n'avaient pas assez de place derrière le portrait. Je ne dirai pas où ils sont cachés. Je ne dirai rien sous la torture. Je suis muet. J'ai décidé. Quand je suis sorti du portrait, j’ai vu. Je ne serai pas une arme de guerre. Je veux pouvoir oublier. Je ne veux pas être célèbre, passer des interviews, répondre aux questions pour le restant de mes jours, me voir muet de peur à la télé à six heures lorsqu'on parle de mon pays. Je ne veux pas que ma photo soit aussi populaire que celle du président de la guerre. Je ne veux pas être célèbre parce que j'ai vu. Je ne dirai plus un mot. J'oublie. J'aimerais bien qu'ils arrêtent de crier. Un jour, la guerre va finir et les photos du président de la guerre vont tomber des avions, du ciel, les mêmes photos que celles derrière lesquelles je me suis caché. Derrière chaque photo, il y aura quelqu'un de caché, et plus personne ne sera mort. Moi, je vais avoir un avion, je vais monter voir les nuages confortables, très haut, et ils vont arrêter de crier dans ma tête, ils vont sortir et je vais rester avec eux, avec les nuages, avec Bouddha. Je vais prendre un avion, je vais monter très haut, et plus jamais je vais redescendre.

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