Navidad peronista en el Microcentro

Por Juan Terranova
Buenos Aires, 2010. Año del Bicentenario de la Patria.

Un poema power point dedicado a Alfred Jaramillo,  el poeta desperdiciado,

por los buenos momentos que pasé leyéndolo.

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En los comienzos, el pesebre argentino era como un grupo de rock.


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Juan Domingo, el manager astuto, Eva, la estrella virgen que muere joven, También felicidad, promesas, bestias de carga y luces en el cielo.

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Mientras tanto en la noche, la masa obrera renacía como el Gran Baterista. El hijo del carpintero, el artesano talentoso, El niño-industrial, dado a luz en un establo.

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Los Reyes Magos eran tres. El negro que venía de Cuba para hacer sonar la retro-percusión revolucionaria del Caribe.

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Barba Blanca, el de Moscú, Que traía la palanca y la bibliografía obligatoria.


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Y el hijo de Mussolini, con un caballo africano Y un mega-remix de El Príncipe de Maquiavelo, abajo del brazo izquierdo.

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Y había otro más, el místico, Que había sido policía y cantaba la gloria telepática.

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Y en vez del buey dormido llegó el Lobo, Que más tarde usó todos los canales celestiales de la consola sindical para regrabar su carrera solista y terminó muy mal, tocando el arpa eléctrica.

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Los primeros discos sonaban primitivos, Con hambre de comerse el mundo, Potencia y electro-rock campesino.

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Y entonces la banda se hizo un lugar en la historia Cuando en un concierto a beneficio de las Víctimas Políticas del Tercer Mundo regaló una bicicleta sexual y una muñeca inflable Con la cara de María Magdalena.

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De la infancia del domador, De la adolescencia de Jesús, nuestro líder, no sabemos nada.

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Y cuando terminó la Gran Gira de los Excesos, el grupo partió al exilio separado, y les hizo llegar por correo a sus fans mensajes satánicos en casettes de cromo.

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Diecisiete años después, la vuelta fue con cesionistas fríos, un tecladista sonámbulo, y una vocalista nueva que no convencía a nadie.

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Las discográficas evangelistas habían copado el mercado, Y el gran regreso del Mesías Gaucho resultó apenas un tiroteo carnicero en Ezeiza.

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Ahora son las seis de la tarde de un jueves 24. Es diciembre y el Microcentro está vacío. Quedan algunos oficinistas cansados Que bajan las escaleras del subte A, Estación Piedras o Perú.


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Los mozos cierran los cafetines de la calle Suipacha antes de viajar al sur o al oeste, Donde se prepara el fuego del asado ritual Y se llenarán los vasos con el vino de la reconciliación.

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Hay televisores encendidos en la señal de ajuste, O pasando películas de la picaresca militar. Y los viandantes, sentados en las mesas de la 9 de julio, Celebran tarde la independencia.

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Y toman la quinta esencia estival, Esperando la misma liturgia de todos los años.

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Buenos Aires, febrero del 2010.-

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