Canto a mí mismo
By Walt Whitman
4/5
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About this ebook
Walt Whitman
Walt Whitman was born on Long Island, New York in 1819. He spent most of his early life in Brooklyn where he served as editor for a number of newspapers for brief periods. His first major work, Leaves of Grass, was published in 1855 and was subsequently published in nine enlarged editions throughout his lifetime. In 1862 in the midst of the Civil War, Whitman set out for the battlefield to find his wounded brother and continued to volunteer in hospitals throughout the length of the war. He died in 1892.
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Reviews for Canto a mí mismo
71 ratings1 review
- Rating: 4 out of 5 stars4/5One of 60 low-priced classic texts published to celebrate Penguin's 60th anniversary. All the titles are extracts from "Penguin Classics" titles."Song of Myself", the opening poem from "Leaves of Grass", is a visionary poem that celebrates the miracle of nature and human life.
Book preview
Canto a mí mismo - Walt Whitman
1
¿Es inoportuna esta canción?
Ahora…
cuando el soldado se afianza bien el casco en la cabeza,
cuando el arzobispo se endereza la mitra,
cuando el retórico saca de nuevo el cartabón para medir su madrigal;
ahora...
cuando el político y el sociólogo,
el filósofo y el artista
viran hacia la derecha porque parece que va a ganar el
tirano,
muchos pensarán que acuñar este poema en español es un
mal negocio,
una hazaña sin gloria,
un gesto inoportuno y peligroso.
No sé si será peligroso,
pero no es inoportuno.
¿Es inoportuna esta canción?
"Con estrépitos de músicas vengo,
con cornetas y tambores.
Mis marchas no suenan sólo para los victoriosos
sino para los derrotados y los muertos también.
Todos dicen: es glorioso ganar una batalla.
Pues yo digo que es tan glorioso perderla.
Las batallas se pierden con el mismo espíritu que se ganan.
¡Hurra por los muertos!
Dejadme soplar en las trompas, recio y alegre por ellos.
¡Hurra por los que cayeron,
por los barcos que se hundieron en el mar
y por los que perecieron ahogados!
¡Hurra por los generales que perdieron el combate
y por todos los héroes vencidos!
Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los
héroes más grandes de la historia".
¿Quién ha dicho que ésta no es la hora?
Sí, ésta es la hora.
Ésta es la hora de trasbordar las consignas poéticas eternas;
de trasvasar de un cuenco a otro cuenco las genuinas
esencias de los pueblos;
de llenar las copas de nuestros viejos alfareros
con vinos de otras cepas y de otros lagares,
con vinos del norte y del sur...
La mejor hora para brindar por el hombre con canciones de
otras latitudes, trasladadas a nuestro discurso.
Y ¡qué alegría cuando sentimos que estos zumos extraños
son nuestros también,
que nada le viene áspero ni amargo a nuestro paladar!
(¡Qué alegría cuando yo averiguo que en mi pentagrama
cabe la canción del cuáquero y del chino,
y que el amplio sombrero tejano me sienta tan bien como el
viejo chambergo de Castilla,
que es el mismo sombrero, con más órbita!)
¡Qué alegría cuando nos damos cuenta de que los pueblos
están tan cerca unos de otros al través de sus poetas!
¡Que sólo la política separa a los hombres:
los cabildos y los concejos!
Un día, cuando el hombre sea libre, la política será
una canción.
El eje del universo descansa sobre una canción, no sobre
una ley.
Cantan las esferas.
¿No habéis oído hablar de la canción de las esferas?
Y ¿es inoportuna ahora esta canción?
2
Walt Whitman
¿Es inoportuno, amigos y poetas americanos y españoles,
que yo os congregue aquí ahora y os traiga conmigo
al viejo camarada de Long Island?
No. Ésta es la hora mejor.
Ahora...
cuando avanza el trueno para borrar con trilita la palabra
libertad de todos los rincones de la tierra,
cuando el hombre ha perdido su airón y su bandera
y todos somos reses marcadas entre vallados y alambradas,
quiero yo presentaros a este poeta de cabaña
sin puerta frente al camino abierto,
a este poeta de halo, de cayado y de mochila;
ahora...
cuando reculan frente al odio el amor y la fe
quiero yo presentaros con verbo castellano, y en mi
vieja manera de decir,
a este poeta del amor, de la fe y de la rebeldía.
Aquí está. ¡Miradlo!
Se llama Walt.
Así lo nombran
el viento,
los pájaros
y las corrientes de los grandes ríos de su pueblo.
Walt es el diminutivo de Walter (Gualterio en castellano).
Más bien es la poda del patronímico hasta el monosílabo
simple, onomatopéyico y gutural: Walt.
3
Dios le llama Walt
Se apellida Whitman.
Pero Dios le llama Walt.
No tiene familia.
Es hijo de la tierra más que de la sangre, como todo
norteamericano legítimo. Que en esto se diferencia
del europeo. Y en esto se diferencia también el pionero
del conquistador.
No tiene genealogía.
Y en esto se diferencia del hebreo.
No acarrea su sangre desde Adán, por una atarjea
de nombres empalmados, pero es tan adámico como Isaías.
"Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron
aquí, de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también."
No dice el nombre de sus padres ni de sus ancestrales.
Le basta con saber que todos fueron hijos, como él,
de la tierra y el viento,
de esta tierra y de este viento de América.
Ahora es necesario señalar esto bien.
Su nombre telúrico y adámico es Walt.
Walt, Walt, Walt...
le dicen el gavilán,
la tempestad
y las olas del mar entre las rocas de la playa...
Llamadle Walt vosotros también.
Yo le llamo Walt...
Dios le llama Walt.
4
Cantará su canción y se irá
No tiene otro título ni rótulo a la puerta.
No es doctor,
ni reverendo
ni maese...
No es un misionero tampoco.
No viene a repartir catecismos ni reglamentos
ni a colgarle a nadie una cruz en la solapa.
Ni a juzgar,
ni a premiar
ni a castigar.
Viene sencillamente a cantar una canción.
Cantará su canción y se irá.
Mañana, de madrugada, se irá.
Cuando os despertéis vosotros, ya con el sol en el cielo, no
encontraréis más que el recuerdo encendido de su voz.
Pero esta noche será vuestro huésped.
Abridle la puerta,
los brazos,
los oídos
y el corazón, de par en par.
Porque es vuestra canción la que vais a escuchar.
5
Os trae unas llaves
No os trae nada nuevo.
Sabe que sois ricos y os lo viene a recordar.
Y