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    Die Trockenbeerenauslese: Erzählungen - Kurzprosa
    Die Trockenbeerenauslese: Erzählungen - Kurzprosa
    Die Trockenbeerenauslese: Erzählungen - Kurzprosa
    Ebook111 pages1 hour

    Die Trockenbeerenauslese: Erzählungen - Kurzprosa

    By Katja Faßhauer

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    About this ebook

    "Die Trockenbeerenauslese" bietet eine Auswahl von Erzählungen und Kurzprosa, die der Suche des Menschen nach dem eigenen Leben nachgeht. In scheinbarer Naivität werfen Märchen und Fabeln politische Fragen auf, Kurztexte spiegeln Momente der Ausweglosigkeit, aber auch der Hoffnung wider. Biografische Bilder greifen Beobachtungen aus den letzten dreißig Jahren auf. Jedes Wort wirft einen besonderen Blick auf alltägliche Dinge.
    LanguageDeutsch
    PublisherBooks on Demand
    Release dateMay 29, 2019
    ISBN9783749414277
    Die Trockenbeerenauslese: Erzählungen - Kurzprosa
    Author

    Katja Faßhauer

    Katja Faßhauer, Jahrgang 1964, studierte Soziologie und Theologie. Sie lebt und arbeitet in Frankfurt am Main. Eine weitere Erzählung liegt in der Anthologie "Frankfurter Verkehrsliteratour" des Größenwahn Verlags vor. Kurztexte wurden in literarischen Zeitschriften abgedruckt.

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      Die Trockenbeerenauslese - Katja Faßhauer

      Diese Sammlung enthält Erzählungen und Kurzprosa, die die Suche des Menschen nach Erfüllung zum Thema haben. Ob ein Photograph an der Liebe zu scheitern droht oder eine Vogelscheuche mit ihrem Beruf hadert: Das Leben stellt seine Fragen immer wieder neu. Ratlosigkeit und Hoffnung liegen dicht beieinander, und eine Antwort kann am Ende wohl nicht gegeben werden.

      Katja Faßhauer studierte Soziologie und Theologie. Sie lebt und arbeitet in Frankfurt am Main. Eine weitere Erzählung liegt in der Anthologie Frankfurter Verkehrsliteratour des Größenwahn Verlags vor.

      Stürz dich

      ins Gravierende

      Dein ärgster Feind ist nicht der Tod

      Gabriele Scheld

      Inhalt

      Lukrezia

      Die Trockenbeerenauslese

      Hapax Legomenon

      Der Garten

      Die Johanne

      Der vierzehnte Oktober

      Märchen und Fabeln

      Das politische Märchen

      Aus dem Krieg

      Nacht

      Das letzte Märchen

      Der Mummelputz

      Kleine Dinge

      Die Liebe in Harheim

      Das Versprechen

      Die Greisin

      Größenwahn

      Was auf uns zukommt

      Das Feld

      Der Bien

      Memorabilia

      1. Kaventsmänner

      2. Die Nonne

      3. Das blaue Glas

      4. Der Blinde

      5.Margit

      6. Die Helden

      7. Der schwarze Prinz

      8. Em Beys

      9. Das Fastenbrechen

      10. An der Grenze

      11. Der neunte November

      12. Das Feuerwerk

      Lukrezia

      Anstelle eines Vorworts

      Wie man schreibt? Vor allem natürlich braucht man einen Füller. Und einen Computer. Der ist meine Werkstatt. Dort findet der Teil des Schreibens statt, der harte Arbeit ist: Ordnen, glätten, Fäden verknüpfen, Wörter nachschlagen, Formulierungen etwa siebenunddreißig Mal verwerfen und so weiter und so weiter. Mühselig ist das. Zum Trost umgebe ich mich mit allerlei Postkarten. Bayerische Landschaften sind darauf zu sehen oder Segelschiffe oder Lukrezia Borgia, je nachdem. Damit ich etwas Aufregendes anschauen kann und nicht verzweifle.

      Es gibt jedoch noch einen anderen Ort, an dem es weniger streng zugeht. Und viel geheimnisvoller. Den ich betrete, ich weiß nicht wie. Oh, herrlich ist er! Man muss nur auf Reisen gehen, und dann ist schon alles da: Farben, Verwirrungen, Unendlichkeiten.

      So etwas zum Beispiel:

      Ein sommerheißer Vormittag in Naumburg. Herr Nietzsche sitzt auf dem Holzmarkt, räkelig und auf ungepolstertem Stuhl. Vor einer Minute noch hat er gelesen, doch nun ist ihm das Buch auf den Schoß gesunken. Sein Blick ist zum Pflaster hin gesenkt und geht ins Unendliche. Der Schnauzbart verbirgt kein Lächeln. In unerbittlichem Ernst sitzt Herr Nietzsche und sinnt.

      Vor ihm steht, in sehr fordernder Haltung, mit gerecktem Bubikopf und in die schmalen Hüften gestützten Händen, ein Mädchen, vielleicht zwölf oder dreizehn Jahre alt. Mit wachem Gesicht sieht es zu des Denkers Stirn empor. Gerade eben hat es Herrn Nietzsche eine schwierige Frage gestellt. Gleich, wenn er nur ausgesonnen hat, wird er eine alte und große Antwort haben. So hofft das Mädchen.

      Aber Herr Nietzsche kommt nicht mehr dazu: Eine Kindergartengruppe erstürmt den Platz. Zwanzig Vierjährige stürzen wie ein Jubel zum Holzmarktbrunnen und sind von ermatteten Erzieherinnen nicht zu halten. Herrlich prasseln funkelnde Fontänen, die Sonne brennt, in einer Rinne im Pflaster plätschert und strömt es zu Füßen des Herrn Nietzsche vorbei. Boote aus Papier, Schachteln und Hüte werden mit Geschrei und Aufwand zur Fahrt eingesetzt. Ach, viele gehen sofort unter, reißend und gefährlich ist die Flut. Einige wenige aber werden getragen und sausen davon. Ein kleines Mädchen rennt ihrem Schiffchen nach, das Kleid tropft, die nackten Sohlen hämmern nasse Abdrücke auf das Pflaster. Ohne stehenbleiben zu können, sieht das Mädchen sich nach diesen Abdrücken um. „Ich mache Spuren, kräht es und jauchzt und rennt, „lauter Spuren! Meine Augen treffen Herrn Nietzsches entfernten Blick.

      Vielleicht, ein wenig, lächelt er doch.

      Oder dies: Der trostlos muffige Supermarkt in der Naumburger Salzgasse. Die Sonne ist auf einmal sehr weit weg. Ich treffe eine eingesunkene Greisin. Ihr dunkelbraunrotes Haar schwebt als fadenscheinige Wolke um ihren Schädel. Auf einen Rollator gestützt steht sie gebeugt und lange im Halbdunkel vor dem Süßigkeitenregal. Da sie fast blind ist, lese ich ihr eine Keksschachtel vor: weiche Biskuits mit Schokolade und Orangengeleefüllung. Dreihundert Gramm sind in der Schachtel, für neunundneunzig Cent. „Viel Süßes für so wenig Geld, sagt die Greisin und sieht mich an. Ihre Augen leuchten, wie man es gar nicht ahnen kann. „Ich bin einundneunzig, erzählt sie, „und ich habe nur ein Bein. Sie hebt die graue Polyesterhose über dem linken Knöchel an, darunter sehe ich einen künstlichen Fuß und eine Metallstange. Das ist ihr abhanden gekommenes Bein. „Merkt man gar nicht, oder? Sie zwinkert mir zu und rollatort mit den Keksen unter dem Arm davon.

      Später sehe ich sie vor mir an der Kasse wieder. Mit Mühe unterscheidet sie Münzen. Es dauert lange. „Ich bin gleich weg", sagt sie und lacht. Dann ist sie wirklich fort, und ich trage ihr Bild.

      Und das noch, vor allem:

      Die Südtreppe zum Ostchor im Dom Peter und Paul. Allerlei Getier strebt den Handlauf hinan, eine köstliche Girlande aus lebendiger Bronze. Ein Pfau gleich am Antritt, vor ihm aufsteigend die Schlange. Fliegen und Bienen auf langgestreckten Zweigen.

      Der die Treppe erklimmende Mensch fügt sich staunend ein in diesen Zug der Kreaturen. Wohin nur will das? Immer mehr werden es, alle nach oben hingerichtet wie gezogen: Eine appetitliche Schnepfe, Spinnen, Libellen und Gekreuch, das schiebt sich und wimmelt und fußelt und fliegt. Irgendwo eine Schnecke, rund und hübsch und - man weiß es genau - nicht langsamer als all die anderen. Immer hinauf eilen sie, so heiter, so entzückend, dass schließlich der neugierige Mensch nicht anders kann: Er hebt den Blick, um zu erfahren, nach wem sich all die Hälse und Beinchen und Flügel recken.

      Und dort, ganz oben, am Knick zum Podest, erspäht er das Ziel der Prozession: ein bronzenes Mönchlein. Vergnügt schaut es den Tieren entgegen. Drollig von Antlitz und in schludriger Kutte. Übergroß sind seine Hände und in einer stillen Geste erhoben, die das ganze Gewusel unter ihm umfasst. „Ach, ruft der Mensch aus und springt über die letzte Stufe hin auf das Podest, „dass ich das jetzt erst sehe: Da steht ja der Heilige Franziskus und predigt den Tieren auf dem Felde und grüßt sie, als wären sie der Vernunft teilhaftig.

      Einen Augenblick lang steht der Mensch zufrieden da.

      Dann dämmert ihm, dass dies noch nicht das Ende der Geschichte sein kann. Denn von irgendwoher muss das Mönchlein ja gekommen sein auf seinem Weg zum Treppensturz und den Tieren entgegen. Also schaut der Mensch noch einmal genau hin, und wirklich:

      Im oberen Handlauf, im Rücken des Heiligen, findet er wundersame Spuren eingeprägt. Es ist kein gerader Pfad, den sie zeichnen, es sind Sprünge darin und Abwege und einmal sogar eine Umkehr. Vielleicht kein leichter Gang. Jedoch: Die Abdrücke der runden Füßchen sind sehr deutlich zu sehen, jede einzelne Zehe hat sich in die Bronze hineingedrückt. Entzückend und zierlich wie die eines vierjährigen Mädchens.

      Wie hübsch dies alles ist! Ich wäre gerne dortgeblieben, aber das geht natürlich nicht. Irgendwann muss ich wieder an meinen Computer und ordnen und

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